Condado de las Letras

Hojas húmedas de Sophia de Mello Breyner Andresen

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Tue, 14 Aug 2012 13:41:00 +0200

Casa blanca

Casa blanca enfrente del mar enorme,

Con tu jardín de arena y flores marinas

Y tu silencio intacto en que duerme

El milagro de las cosas que eran mías.

Condesa Lara

Huella jonda del héroe - Montero Glez

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sun, 24 Jun 2012 13:30:00 +0200

La Condesa ha publicado en la Revista Culturamas una reseña sobre el último libro de Montero Glez, Huella jonda del héroe, ganador del Premio Llanes de Viajes 2012, en el que el escritor sigue las pistas de Hércules por caminos del Sur de España y norte de África, por las aguas que juntan mares y océanos y separan continentes, aguas del estrecho de Gibraltar, aguas que esconden misterio, duende, pecado y sangre.

¿Qué misterio tiene Clarice?

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sat, 12 May 2012 16:56:00 +0200

La Condesa ha publicado en la Revista Culturamas, el artículo "¿Qué misterio tiene Clarice?" sobre la hermosa y fría bruja, la que convivió con la magia de la inspiración y belleza en sus madrugadas pálidas: Clarice Lispector. El texto surge como un intento fallido de contestar a la pregunta de Caetano Veloso "Que mistério tem Clarice?":

Condesa Lara

Camafeo nº2: Vuelta de paseo – Lorca

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Wed, 2 May 2012 22:17:00 +0200

En el Camafeo nº2 hablamos sobre el poema “Vuelta de paseo” de Lorca. El poeta es este ángel caído con melena rebelde que se pasea por naturalezas muertas con sentimiento moderno, abandonado, incluso desesperado:

VUELTA DE PASEO

Federico García Lorca

Poeta en Nueva York, 1929-30

Asesinado por el cielo.

Entre las formas que van hacia la sierpe

y las formas que buscan el cristal,

dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta

y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota

y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo

y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.

¡Asesinado por el cielo!

Condado de las Letras

Colores

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sat, 28 Apr 2012 21:40:00 +0200

Kandinsky - Composición VII, 1913

los colores están así

los sonidos bailan en los oídos, sin represión

y los colores están aún más así.

Condesa Lara

Mamíferos

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Wed, 25 Apr 2012 00:24:00 +0200

Como mamífera que eres

Joan Miró - Rupestres

tienes vertebrados tus deseos,

y en tu corazón hay cuatro cavidades

a ras del alma,

erguidas como ramas entre las vísceras;

y además hay palideces que vierten

un acelero cardíaco en tu pecho.

Como mamífero que soy

te ofrezco una mejilla

que retuerce el peligro

que se pierde agazapado,

y envilezco tus fosas nasales

con el roce centrípeto

acumulado en la trayectoria

curvilínea

de un astro.

Como mamífero que soy

me siento aquí a tu lado

y me alimento.

Conde Soto

(este poema ha sido sacado del libro inédito del Conde El amor como escafandra. Aquí podéis leer otro poema del mismo libro)

Marqués de Sade by Roberto Piva

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sun, 15 Apr 2012 17:48:00 +0200

La traducción de hoy viene acompañada de un regalo de lo más honesto en materia poética: la lectura del propio Roberto Piva del poema traducido, todo un lujo. Así que os dejamos con él y con su Homenaje al Marqués de Sade, uno de sus grandes maestros, ya que para Piva así cómo le enseño Sade, “un poema se hace con lo que sobra de las orgías”.

Para quien no se acuerda, Piva es uno de nuestros amuletos malditos y que, de vez en cuando, se deja caer por este Condado. Podéis leer más sobre él aquí.

¡Que aproveche!

Homenaje al Marqués de Sade

(in: Piazzas, 1964)

El Marqués de Sade va serpenteando menstruado por

máquinas & otras vísceras

emperador sobre-humano pedaleando la Osa mayor en el

tórax del Océano

donde el cocodrilo gira el pescuezo & despierta la flor loca

cruzando la mente en un suspiro

es aéreo el intestino acústico donde él se tumba con el vasto

pez de la tristeza violentando los muros de sacarina

él se arrodilla en el forjado(1) color del Tiempo con el grito de las

Minervas en sus ojos

el grande culo de fuegos artificiales hincha este espejo de

adolescentes con una duna en cada mano

las heridas vegetales libertan los roquedos de carne

apiladas en la Catástrofe

un niño que pasaba comprimió el dorso descabellado

de la madre aullando en la ventana

la fragata lustrada en los caminos de la ceja

calcina

el látigo de aire del Marqués de Sade

en el mentón de las chimeneas

falta al mundo una partitura ardiente como el himen

de las pesadillas

los edificios crecen para que yo pueda practicar el amor

en los pavimentos

el Marqués de Sade puso fuego en los huesos de los pianistas que

se rajaban como patatas

él avanza con tijeras afiladas tomando las nubes de

golpe

él sopla un planeador en la dirección de un cuervo agonizante

él me dilacera & me protege contra el sordo siglo de

caídas abstractas

[1] Forjado: Relleno con que se hacen las separaciones de los pisos de un edificio.

(la traducción es mía)

Condesa Lara

A solas con Primer amor de Samuel Beckett

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Wed, 28 Mar 2012 21:57:00 +0200

No sé cómo este librito llegó a mis manos (digo “librito” pues tiene, en total, exactas 16 páginas de texto y otras 16 de ilustraciones abstractas en blanco y negro, intercaladas). Supongo que fue hace años. Igual lo he robado de alguien que ahora podrá reclamarlo. A lo mejor me lo han regalado. Puede ser, incluso, que lo haya comprado en un despiste cualquiera. El hecho es que, entre mudanza y mudanza, no había dado con él hasta hace muy poco.

No me acordaba de haberlo leído antes, así que me puse con esta edición asombrosamente minimalista (os digo: un total de 32 páginas, más portada y contraportada y ya está) en los aburridísimos viajes diarios de metro. No estoy segura de ser fetichista con los libros, pero debo reconocer que esta escueta edición ha determinado mucho de mi lectura. No me di cuenta, hasta después de terminarla, que llegar a un libro del cual no tienes ninguna referencia (sólo sobre su autor y sus otros escritos) y proceder a su lectura sin ninguna interferencia es, por lo menos, raro a día de hoy. En dicha edición no hay ninguna información adicional al texto mismo, ni siquiera el género de la obra (algunos la consideran cuento, novela corta, sketch cómico, monólogo…), ni tampoco introducción crítica, ni resumen biográfico, ni atestados del terapeuta del escritor y mucho menos notas explicativas. Al texto solitario le acompañan únicamente abstracciones de una artista plástica.

Creo que la editorial ha sabido jugar con el lector, tan acomodado en su mesa camilla, súper-protegido por almohadas críticas y bombardeado por informaciones biográficas sin sentido, el cual no está ya acostumbrado a relacionarse a solas con un texto. Ha jugado a que el lector se sintiese tan solitario como su protagonista (no, no voy a hablar de ello).

En mi relación íntima con esta obrita (vamos a llamarla así), me despojé de mis propias “protecciones” y disfruté mejor que nunca del humor ácido que tiene Beckett. Y es con esto, y sólo con esto, con lo que me quedo. He disfrutado de haberlo leído así, a solas, como quien cuchichea un secreto. Un determinado momento del texto dice: “cuanto más desnuda, más bizca se quedaba”. Ésta es la exacta sensación que tengo con este librito (ya sabéis que digo esto con cariño): cuanto más desnudo, más gracioso, más imperfecto y entrañable.

Después de esta lectura, pienso que los críticos muchas veces deberíamos callarnos.

Condesa Lara

Más poético, más verdadero

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sun, 25 Mar 2012 16:12:00 +0200

A poesia em pânico - Jorge de Lima

La poesía es la realidad absoluta:

esta es la simiente de mi filosofía.

Cuanto más poético, más verdadero.

Novalis

Condesa Lara

Delicadeza VI (La de tu clavícula)

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Wed, 21 Mar 2012 19:48:00 +0100

“O poeta não se conforma de não conhecer

todas as formas da delicadeza”

Cacaso

Para plasmar la delicadeza de tu clavícula:

Los primeros forasteros encontraron en tu muralla arcaica

un paraje contra la inestabilidad del polen,

pues sólo tu clavícula permanece impasible

ante el movimiento de un batallón de magnolias.

Conducida por sus pétalos hacia la intención del viento,

me arrojo inconsecuente contra tu muralla.

En tu clavícula, mi pecho se reparte en siete mil combates.

Condesa Lara

Herberto Helder, el flâneur de la sangre

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sat, 17 Mar 2012 17:22:00 +0100

Herberto Helder (Funchal, Portugal, 1930-presente) desordena todo el cosmos exterior para poder experimentar poéticamente los elementos más gastados de una manera inédita. Es uno de esos poetas que posee la mística en el cuerpo, el duende, y configura una mándala propia con la que re-significa insistentemente la sangre, la madre, el fuego, las sombras, la ciudad y las manzanas. Como bien dice Mauro Gama, “Helberto Helder no tiene miedo de las palabras: les da a su existencia, su verdad material, sus movimientos, su sangre”. Es un poeta flâneur, porque se pasea invisible por ciudades, porque no se deja fotografiar, porque ve detrás de cada piel la consistencia urgente de la sangre y porque sabe que “el poema se hace contra la carne y el tiempo”.

Audio:

He grabado la lectura del poema en portugués, pero con acento de Brasil, y no con el de Portugal, que sería lo ideal.

La menstruación cuando en la ciudad pasaba

La menstruación cuando en la ciudad pasaba

el aire. Las muchachas respirando,

comiendo higos – y la menstruación cuando en la ciudad

corría el tiempo por el aire.

Eran clavos en la nieve. Las muchachas

se reían, gritaban – y las higueras soplando desde dentro

los higos, con sus pulmones de esponja

blanca. Y las muchachas

comían clavos por el aire.

Y ellas se reían en la nieve y gritaban: era

el tiempo de la menstruación.

Las manzanas se resbalaban en la casa.

Alguien decía: nieve. La noche venía a

partir la cabeza de las estatuas, y las manzanas

se resbalaban en el tejado – alguien

decía: sangre.

En la casa, ellas se reían – y la menstruación

corría por las cavernas blancas de esponjas,

y se partían las cabezas de las estatuas.

Clavos – era alguien que decía así.

Y las muchachas respirando, comiendo

higos en la nieve.

Alguien decía: manzanas. Y era el tiempo.

La sangre escurría de los cuellos de granito,

y el niño abatía la boca negra

sobre la nieve en los higos – y ellas gritaban

en la sombra de la casa.

Alguien decía: sangre, tiempo.

Las higueras soplaban en el aire que

corría, las máquinas amaban. Y un pez

recorriendo, como en antigua palabra

sensible, la página de ese amor.

Y alguien decía: es la nieve.

Y las muchachas se reían dentro de la menstruación,

comiendo nieve. Las cabezas de las

estatuas estaban llenas de clavos,

y los niños abatían la boca negra sobre

los gritos. La noche venía por el aire,

en la sombra se resbalaban las manzanas.

Y era el tiempo.

Y ellas se reían en el aire, comiendo

la noche,

alimentándose de higos y de nieve.

Y alguien decía: niños.

Y la menstruación escurría en silencio –

en la noche, en la nieve –

comprimida por las esponjas blancas, allá en la noche

de las muchachas

que se reían en la sombra de la casa, resbalándose,

comiendo clavos. Y alguien decía:

es un pez recurriendo la página de un amor

antiguo. Y las muchachas

gritaban.

Las vacas entonces acechando,

y en los hocicos se consumía la lumbre en silencio.

Por las ventanas los violines

pasaban por el aire. Y la menstruación en las muchachas

escurría por la sombra, y ellas

gritaban y comían arena. Alguien decía:

fuego. Y las vacas pasaban por los violines.

Y las ventanas en silencio escurrían

su fuego. Y las admirables

muchachas cantaban su canción, como

una palabra antigua escurriendo

en una página por la nieve,

coronada de higos. Y en el fuego los niños

eran tocados por el tiempo de la menstruación.

Se alimentaban sólo de higos y de arena.

Y por el tiempo fuera,

se reían – y la nieve cubría su página de tiempo,

y las vacas se resbalaban en la sombra.

En silencio su lumbre escurría de las esponjas.

Se partían las cabezas de los violines.

Las muchachas, cantando con sus niños,

comían higos.

La noche comía arena.

Y eran clavos en las cavernas blancas.

Menstruación – decía alguien. El aire pasaba –

y por la noche, en silencio,

la menstruación escurría por la nieve.

(La traducción es mía)

Condesa Lara

Paul Valéry: "pensar en Serpiente"

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sun, 11 Mar 2012 00:22:00 +0100

Emblem of Mortality, 1635.¹

Acostumbrarse a pensar en Serpiente que se come por la cola.

Pues ahí está toda la cuestión: Yo ‘contengo’ lo que me ‘contiene’.

Y yo soy sucesivamente continente y contenido.

S’accoutumer à penser en Serpent qui s’avale par la queue.

Car c’esttoute la question: Je ‘contiens’ ce qui me ‘contient’.

Et je suis successivement contenant et contenu.

Paul Valéry, 1944.

Cahiers XXVIII, 417.

1 - Grabado de Crispyn van de Passe acompañado de versos de George Wither, donde leemos: “The Snake, her Tail devouring doth imply /The Revolution of all Earthly things”.

2 – Sobre la relación de Paul Valéry con la idea de la Serpiente como ciclo del conocimiento, ver el genial ensayo de Augusto de Campos: CAMPOS, Augusto de. Paul Valéry: A Serpente e o pensar. Editora Brasiliense, 1984.

Condesa Lara

Wordsworth y "el ojo inmóvil por la fuerza de la armonía"

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Mon, 5 Mar 2012 21:34:00 +0100

Eye. M.C.Escher, 1946.

“Mientras, con el ojo inmóvil por la fuerza

de la armonía, y el profundo poder de la alegría,

desvelamos la vida de las cosas.”

While with an eye made quiet by the power
Of harmony, and the deep power of joy,
We see into the life of things.

WILLIAM WORDSWORTH

Tintern Abbey, 47-49

Inauguramos una nueva sección en este Condado titulada Camafeo: son pensamientos, divagaciones, planteamientos sonoros, aprehensiones vocálicas sobre un determinado tema. Estrenamos con el "poeta de los Lagos": os dejamos con nuestro Camafeo nº1: William Wordsworth:

Condesa Lara

EL VIAJE - Charles Baudelaire

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Thu, 1 Mar 2012 23:46:00 +0100

Para el niño enamorado de mapas y estampados

el universo es vasto, como es vasto su apetito.

¡Ah! ¡Cómo es grande el mundo a la luz de las lámparas!

¡A los ojos de los recuerdos cómo el mundo es pequeño!

(Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes,

L'univers est égal á son vaste appétit.

Ah! que le monde est grand à la clarté des lampes!

Aux yeux du souvenir que le monde est petit!)

(in: Les Fleurs du Mal, 1857)

Charles Baudelaire

(La traducción es mía)

Condesa Lara

Delicadeza V (La de tu boca)

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sun, 22 Jan 2012 20:48:00 +0100

“O poeta não se conforma de não conhecer

todas as formas da delicadeza”

Cacaso

Para plasmar la delicadeza de tu boca:

En la topografía de esta isla huérfana de tu cuerpo se ha decidido la fortuna de mis salivas. Y la ninfa húmeda que la habita me conduce al milagro del mar: abismo, desde donde yo regreso siempre en la misma fragilidad de barco. Este accidente es un hiato en mi miedo a la muerte. Entre náufrago y náufrago, tu isla preside la soledad de mito.

Condesa Lara

Twitcam aristocrática nº2 – Entrevista a Eduardo Martínez Rico

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Wed, 18 Jan 2012 21:07:00 +0100

Ayer, 17 de enero de 2012, tuvo lugar la TWITCAM ARISTOCRÁTICA nº2 del Condado de las Letras (https://twitter.com/#!/Condado_Letras), en la que tuvimos el placer y el honor de recibir a un compañero: Él es filólogo, escritor y columnista. Él es capricornio y se nota. Él era un gran fumador de pipa. Él lleva jersey de punto y camisas bien planchadas. Él es un tipo solemne. Él es Eduardo Martínez Rico, autor de libros como:

Umbral: vida, obra y pecados,

Umbral: las verdades de un mentiroso ilustre,

Alberto Vázquez Figueroa,

Pedro J. Tinta en las venas,

La Guerra de las Galaxias: el mito renovado

y Cid Campeador;

también es columnista de El Norte de Castilla y autor del blog Los Días de Ícaro (http://sinnoticiasdeblog.com/losdiasdeicaro/).

Os dejamos con la entrevista, en la que hablamos sobre su cumpleaños, sus obsesiones, sus libros, su visión de la metaliteratura, de los mitos, del imaginario infantil y, como no podría faltar, una dosis bien preparada de metafísica:

http://twitcam.livestream.com/86jcn

El marqués Santiago Sevilla hizo un resumen muy acertado en su blog de los principales temas tratados anoche. Podéis leerlo pinchando aquí.

Condado de las Letras

Milagro del azul

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sat, 7 Jan 2012 23:23:00 +0100

Mi tercer marido se convirtió

a la radical devoción del azul.

Desde entonces,

los helechos sólo inauguran

días soleados.

Condesa Lara

(este poema ha sido sacado del libro inédito Taquicardias de la Condesa)

MI PROSA DESNUDA

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Fri, 6 Jan 2012 13:17:00 +0100

Escritos de la Ilustre Cuadrilla

Hoy, día de Reyes, tenemos el placer de regalarles el cuento Mi prosa desnuda de nuestro ilustre invitado y amigo, el duque Eduardo Martínez Rico, quien ya había pisado este Condado anteriormente con su artículo La imaginación.

Aprovechamos para informarles de que el próximo día 17 de enero de 2012 lo entrevistaremos en la Twitcam Aristocrática nº II. Pueden enviar sus preguntas para tan célebre caballero.

Es un placer tenerlo de nuevo por estos parajes.

Les dejamos con él.

Condado de las Letras

MI PROSA DESNUDA

Ella vino a verme en su sombra de fuego. Sus piernas eran largas como las lianas de la selva. Su cuerpo se movía como una serpiente y yo era su presa. ¿Era rubia, era morena? Era rubia, sin duda, pero podría ser morena. Me recibía con las piernas abiertas, bien segura de que yo iría a ellas. Pero yo no era tan fácil, yo no era tan tonto. Recuerdo muy bien aquel día que la conocí, y cómo me llevó a su casa, su pisito de tía buena, cómo celebró mis libros, cómo celebró mis artículos. La recuerdo muy bien. Cómo desapareció, fue y volvió, el conjunto delicioso de ropa interior roto por unas únicas, frágiles y mínimas bragas. Llevaba un libro mío entre las manos. Se había pintado los labios, los de arriba. No había visto una tía más buena en mi puta vida. Pero no hizo nada.

Había leído el libro. Le había gustado. Eso decía. Cuánto trabajé en ese libro. Cuánta pasión, placer, puse en la documentación y la escritura de ese libro, tanto como frustración estoy poniendo en la escritura de este texto que camina hacia ti, princesa –por decir algo-, y no sé qué coño es.

Sí, había leído el libro. “Me ha hechizado, Jorge”, me dijo. Luego fue a la cama, se sentó delante de la cabecera y se puso a hojearlo, las piernas flexionadas, las piernas abiertas. Agradecí el gran trabajo de los editores y mi esmero en el esfuerzo de la prosa, prosa y verso, pues de todo hay en mi libro, ahora que mi “obra” descansaba entre las manos de la tía más buena que había visto en mi vida. ¿Por qué las tías buenas gustan de los escritores, los famosos y los poderosos? Suerte que tenemos los escritores, esos seres famélicos, es decir, por ejemplo, muertos de hambre, que nos movemos entre las palabras y las bragas de las mujeres. No, perdón, entre los sueños de los hombres y las mujeres.

“Me encanta, Jorge, me lo tienes que dedicar, cariño, que aún no me lo has dedicado.” Yo guardaba el silencio del cordero que va a al matadero. Sus piernas dibujaban un ángulo esperanzador y yo no podía evitar mirar la hendidura que sus braguitas, blancas y negras, pues de todo tenían, insinuaban, me insinuaban.

Ay, Dios, Dios, Dios. Ay, amor, amor. “Debo irme, preciosa, nos vemos cualquiera de estos días. Ya te dedico el libro el próximo día.”

“Pero me vas a dejar aquí tirada, con el frío que hace…” Y sonrió, de esa manera que sólo sonríen las tías buenas y juguetonas. Nunca me la había follado. Era la tía más buena que había visto en mi vida, y nunca me la había follado. Tampoco lo haría. Era diciembre, a punto de empezar el Año Nuevo. La calefacción estaba apagada, y ella estaba con mi segundo libro en las manos haciéndome el numerito de la admiración.

La dejé allí, sola, en la cama. No, perdón, sola, no. Acompañada por el calor de mi prosa, ya que no conocería el de mi cuerpo, la muy bandida, como diría mi abuela. Dios, cómo se puede estar tan buena. Y cómo se puede tener tanta fuerza de voluntad. Nadie lo comprendería, nadie lo entendería. Algunos me admirarán más allá de las estrellas. Disfruta de mi libro, amor, que a mí no me lías.

Eduardo Martínez Rico

http://www.eduardomartinezrico.com/

http://sinnoticiasdeblog.com/losdiasdeicaro/

Fin de año

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sat, 31 Dec 2011 14:05:00 +0100

Yo soy el que en la noche última

del año, como ya es costumbre,

rasgaré tus vestiduras en la habitación

contigua a donde estén los invitados.

Yo soy, pues, el primero y el único

que apoyaré tus muslos vencidos

en el suelo acabado de diciembre.

Al lado fluirá el vino y el champagne.

Conde Soto

(este poema ha sido sacado del libro inédito El amor como escafandra del Conde)

Howl: un juicio, una película y mis recuerdos

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sun, 11 Dec 2011 14:37:00 +0100

Cuando se habla de los juicios a que fueron sometidas algunas obras literarias – como es el caso de Madame Bovary o de Las Flores del Mal, ambos celebrados en 1857 – uno piensa en épocas lejanas, censuras, siglos remotos. Eso explica, en parte, el desconcierto en relación al juicio sobre el libro Howl de Allen Ginsberg, en 1957 (justo cien años después de los procesos de las obras francesas citadas) en Estados Unidos de América, recreado en la película homónima de 2010.

La película yuxtapone diversos tiempos y técnicas cinematográficas: el proceso de creación del poema; su famosa lectura/performance en la Six Gallery, el siete de octubre de 1955 (que fue considerado el primer acto público de la Generación Beat); animaciones de partes del poema, inspirados en dibujos del propio Ginsberg; el juicio de la obra; y una entrevista con el poeta sobre la composición y la recepción de Howl, sus experiencias en los hospitales psiquiátricos, sus amistades con Jack Kerouac, Neal Cassady, y claro, con Carl Solomon.

Mientras veo la película me acuerdo de la primera vez que leí Howl, de la sensación de inaugurar la lectura con aquel verso repetido innumerables veces: “He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos, desnudos…” y cómo todo aquello cobró especial sentido en mi realidad adolescente, rebelde y utópica. Me acuerdo de mi primer cigarrillo. Me acuerdo del prólogo de William Carlos Williams, de leer el poema en voz alta y de la necesidad de un aliento potente para aguantar la respiración larga de su ritmo. Me acuerdo de un amigo con quien yo compartía lecturas, bebidas y sesiones de jazz. Me acuerdo que él llevaba siempre a On the road sobre el salpicadero del Variant 1975: protegido por los Beats todavía no me explico cómo no chocamos el coche en aquellas destiladas noches, en aquellas escalas modales por donde yo paseaba mi cuerpo reciente.

Hoy he releído Howl. No soy justa. No puedo serlo. Tantas cosas han pasado, otras lecturas, nuevos amores, inéditas experiencias. Me viene a la mente mi profesor de literatura francesa que preguntó a un alumno en la primera clase de la carrera: “¿Tú ya has leído a Proust?”, al que el alumno contestó negativamente, con vergüenza. El profesor le dijo: “¡Qué suerte tienes! ¡Ya me gustaría a mí poder leerlo por primera vez!”. Lo entiendo. Me quedo con mis recuerdos. Es una pena, pero es así: el privilegio de la primera lectura es único e irrepetible.

Condesa Lara

Twitcam aristocrática nº1 – Entrevista a David García Martín

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Wed, 30 Nov 2011 20:53:00 +0100

Ayer, 29 de noviembre de 2011, tuvo lugar la TWITCAM ARISTOCRÁTICA nº1 del Condado de las Letras (https://twitter.com/#!/Condado_Letras). Y en esta ocasión no podíamos dejar de invitar a un compañero y gran amigo: Él es periodista. Él es poeta. Él es boxeador. Él tiene dos gatos y un dragón. Él es DAVID GARCÍA MARTÍN del http://residenciaenlared.blogspot.com/

Antes de nada, queríamos decir que en este espacio impera la libertad. De los invitados no esperamos ni verdades, ni solemnes justicias: pueden mentir, inventar realidades, fantasear, porque la sinceridad no existe y si existiera no nos sacaría de nada, líricamente hablando. La única cosa que pedimos es ser sublimes.

Os dejamos con la entrevista, en la que hablamos sobre su blog, su faceta periodística, su poética, sus obsesiones, y un poquito de metafísica:

Twitcam Aristocrática nº1

El marqués Santiago Sevilla hizo un resumen muy acertado en su blog de los principales temas tratados anoche:

http://vivirdeloscuentos.blogspot.com/2011/11/david-garcia-martin-escritor-dia-dia-y.html?utm_medium=twitter&utm_source=twitterfeed

Condado de las Letras

Delicadeza IV (La de tu nariz)

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sun, 27 Nov 2011 21:10:00 +0100

“O poeta não se conforma de não conhecer

todas as formas da delicadeza”

Cacaso

Para plasmar la delicadeza de tu nariz:

Sin hesitación reconociste tus deseos anónimos en las escaleras externas de mi cuerpo. Aquella noche, tu nariz te trajo hasta el sudor de mis tigres íntimos. Las lunas de marzo paseaban por todos los trópicos buscando nuestras salivas espesas que olían a la sangre de los tulipanes. Aquella noche, tu olfato mamífero anticipó los ciclones de las musas despreciadas.

Condesa Lara

Delicadeza III (La de tu nuca)

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Thu, 24 Nov 2011 20:02:00 +0100

“O poeta nao se conforma de nao conhecer todas as formas da delicadeza” Cacaso

Para plasmar la delicadeza de tu nuca:

Todavía no me he acostumbrado al alcance de mis dedos cuando tocan la orilla de tu piel, justo en ese punto donde tu pelo invade la opacidad de este cobijo. Tu nuca jamás me ha hablado de metafísica, sino de pañuelos y de perfumes, y de la anatomía arcana de los besos. Entregada, tu nuca me invita a los escalofríos del último oleaje.

Condesa Lara

GRITO

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Thu, 24 Nov 2011 12:10:00 +0100

Escritos de la Ilustre Cuadrilla

En los Escritos de la Ilustre Cuadrilla de hoy les dejamos en manos del célebre marqués Santiago Sevilla: escritor, crítico y uno de los más generosos compañeros con el que nos hemos topado en esto de la Literatura. Prueba de su generosidad es el cuento que sigue, inspirado en un poema de la Condesa "Apocalipsis o A todos derramas tu sal" . Esperamos que disfruten de este ambiente de misterio y lujuria.

Les dejamos con él.

Condado de las Letras

GRITO

Después de la consulta, no me quedaban ganas de ir a casa, ni tenía fuerzas para llamar a Víctor y a Carol. No, no quería pensar ni hablar de Micaela. Vagabundeaba por el centro, con la conciencia de que acabaría en Huertas. Es fácil dejarse llevar y entrar donde te inviten a un chupito, pero no lo es desprenderse de las obsesiones. Los bares están llenos de chicas con el pelo, los ojos o la risa de Micaela.

Pasé muchas noches de melancolía hasta una en que, cuando estaba por marcharme a casa, me llamó la atención un cartel con letras de un rojo violento, que decían Sussona. Como no lo había visto hasta entonces, pensé que sería nuevo; y, por curiosidad, entré. Si bien el sitio no parecía tener nada de particular, pedí una copa. El local estaba a rebosar, tomé el vaso y caminé hacia el fondo. Casi todo el público eran hombres y me pareció advertir que, además, la mayoría de ellos iban solos. Me resultó raro, hasta que apercibí que las camareras eran todas mujeres. Los hombres somos así, creemos que, con el roce y dos o tres frases galantes, podemos convencerlas para ir a un after después de su turno. El local tenía forma de pasillo, una tosca barra repleta de botellas, las paredes desnudas y, en cambio, al fondo caían unos velos de hermosos colores, con bordados muy finos, que representaban un lago rodeado de árboles.

Cuando estaba terminando la copa, me fijé que algunos hombres dejaron de bailar, se apiñaron en el fondo y regresaron sobre sus pasos. En el centro de ellos estaba una mujer, que se movía con la seguridad y el deje despreciativo propio de las mujeres inaccesibles; y los hombres seguían sonrientes cada uno de sus pasos, como bailarines que luchan por abrirse paso hasta la diva. Contemplaban cada uno de sus movimientos, pedían una de sus miradas de acero y soñaban con una noche a solas.

La teníamos muy cerca, podíamos oler su perfume de flores y, cuando bailaba estrepitosamente reggaeton, chocábamos con sus caderas. Pese a todo, ella decidía quién podía acercarse. Después de muchas noches, deduje que llegaban a Sussona tres clases de hombres. Los primeros se abrían paso a golpe de caderas, mantenían su mirada arrogante sobre Sussona y bailaban con ella una canción; los segundos pagaban una ronda, conversaban con ella con nerviosismo y se llevaban una marca de carmín en el cuello; y los terceros eran elegidos por el capricho de Sussona.

Cada fin de semana volvía a Huertas, inquieto por ir al Sussona. Me pasaba una cosa extraña, si trataba de ir a ese bar, no lo encontraba. Subía y bajaba por la calle Huertas, daba una vuelta por Santa Ana, me metía por Echegaray por si acaso... En cambio, si me dejaba llevar por mis vagabundeos, me topaba con él. Iba hasta el fondo, pero me quedaba en un segundo plano y observaba, hasta que, una vez, Sussona hizo un ademán a los demás para que se apartasen, puso la palma hacia arriba y flexionó los dedos para que me acercase. Me cogió la mano, estaba fría, y me arrastró hacia el fondo. Tras los velos había una alcoba que olía a incienso, el suelo estaba cubierto de cojines y bujías y, detrás, una cama de dosel con sus velos. Sussona comenzó a bailar, sus caderas chocaban con las mías, sus brazos me estrecharon y caímos en la cama. Ella se apretaba contra mí y me lamía el cuello con ansia, como si buscase algo dentro de mí, con tanta fuerza que sentí dolor. Rechazó mi beso, me levantó la camisa y me besó de nuevo con voracidad en el vientre y en el pecho. El placer y el dolor se volvieron inseparables, demasiado intensos. La oí gritar con desgarro: «Haya confusión de mares, lunas y espejos» y perdí la conciencia.

Los médicos se alegraron mucho de que hubiese conseguido despertarme. Me habían encontrado tirado en la trastienda de un local abandonado y había estado una semana sin conocimiento. Me llevé la mano al cuello y me hice daño al tocar la costra que descubrí. Pese a que me encontraba débil, me incorporé y me abrí el pijama. Tenía en el vientre y en el pecho incisiones amoratadas, que me hicieron gritar estremecido.

Santiago Sevilla

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Enrique Bunbury dando tumbos por el mundo – PARTE 1: RADICAL SONORA

condadodelasletras@gmail.com (Anonymous) — Sat, 19 Nov 2011 19:02:00 +0100

“Este hombre no se decide, vacila; ahora, parece afirmar una cosa, y luego la contraria: está lleno de contradicciones; no le puedo encasillar; ¿qué es?”

(Miguel de Unamuno, Del Sentimiento trágico de la vida)

La contradicción a veces parece engendrar fulgores, cuyas realidades, llenas de sugestiones, dejan tras de sí incendiarias obras. Y es que, durante años Enrique Bunbury se ha mostrado antojadizo, zigzagueante, en una búsqueda consciente a tumba abierta por esbozar inquietudes, diferentes impulsos que parece como si le llegasen en torbellino, tanteando así una multitud de sonidos, o mejor dicho, adueñándose de ellos. Diríase que en cuanto creemos que ha encontrado su lugar, tan pronto como empezamos a entender lo último en lo cual ha dejado su impronta, él ya se muestra amodorrado, y huye despavorido de allí con la intención de escudriñar nuevos estímulos que lo alejen de donde viene, de donde se siente ya absolutamente lejano.

Ésta es la personalidad de nuestro músico: “un culo inquieto” –como él se denomina-, un inconformista radical, un investigador constante de estéticas, un acanallado viajero que recorre por instinto la manigua de los trópicos, pero que, por encima de todo, vaga por los recovecos interiores de sí mismo. Dos viajes que se complementan, uno exterior, revelador de su inabarcable deseo de plenitud, y otro interior, en el cual apela a las galerías machadianas del alma.

Cuando aparece Radical sonora allá por el año 1997, su primer disco en solitario después de la disolución de Héroes del Silencio, Bunbury cuenta ya con treinta años y cuatro álbumes de estudio con dicho grupo. Pese a tener ya una trayectoria bastante consolidada en el panorama, decide encararse frente a su espejo y abrirse camino con voluntad firme y decidida, rompiendo de esta manera con un pasado arrugado que lo asfixiaba. Sus ideas corren ahora por otros contornos, por otras diagonales. Innovador y nervudo, con el pelo corto y una pretendida imagen que dista bastante de la anterior, se retuerce en una mescolanza de sonidos árabes y de estilo drum´n´bass, pero anudados por una línea rockera que es la que da una perfecta coherencia a todo el álbum.

El tema que mejor refleja la nueva silueta que afronta es con el que se abre el disco: “Big Bang”, una declaración de intenciones de ese espíritu rompedor, de ese diálogo personal que Bunbury hace consigo mismo y con el cual quiere autoconvencerse de su nuevo camino: “ignora fronteras, no hay ni una de ellas que merezca de veras la pena”. Ese imperativo al inicio del verso es una orden sugestiva que él se impone, y que demuestra el zarpazo definitivo que da a los límites que tenía con Héroes. Además, en medio de la canción Bunbury nos dinamita con estas preguntas retóricas: “¿qué decides? ¿qué prefieres?”, que suenan a aullido y a grito descarnado, que afirman la decisión que uno tiene para moldear su propio destino. Uno y sólo uno es el que puede alterar el orden de los acontecimientos: “tú decides qué”.

En “Negativo”, segundo corte del álbum, nos hace una interesante lectura de su vida: bares, sueños, drogas, mujeres, fama, dinero, música; un repaso emocionante y un guiño audaz a su pasado, hecho con pinceladas de recuerdos fragmentados, desmenuzados éstos con pictórica técnica expresionista. Hay aquí una resistencia al recuerdo, a regodearse en la nostalgia; no es que el pretérito sea negativo, sino que es la añoranza la que puede dejar heridas abiertas que harían difícil la continuidad y el progreso futuro. Por eso, después de rememorar con palpitado sentimiento los detalles de antaño, hace un deliberado desprecio en un crescendo rabioso, cuya negación lo abofetea y lo devuelve al momento presente: “no, no, no, decididamente, decisivamente, definitivamente no”. Se aparta de sentimentalismos y sensiblerías, trabaja con la memoria, para acto seguido negarla, para luego dejar su mente en blanco y empezar de cero.

“Contracorriente” y “Servidor de nadie” son los dos temas que mejor enlazan con esta temática de la que estamos hablando, en la medida en que la gran metamorfosis en la que está inmerso nuestro músico, conlleva una rebeldía de maldito que lo sitúan en una esfera romántica en la que se siente distinto a los demás. Advertimos, pues, una insatisfacción con el mundo: “a los tabúes establecidos por mediocres y poderosos rechazo y me burlo”, un deseo vehemente de libertad: “contra el vacío admitido, me lleno de sustancia”, un individualismo alimentado de insolencia: “caprichos, manías, contradicción o atrevimiento; descaro, groserías, oposición y menosprecio”, y sobre todo ese deseo de lo absoluto: “contra la distancia, la unidad completa”. Bunbury desobedece las reglas establecidas y se aparta del camino más transitado, reivindica los impulsos más rebeldes oponiéndose al mundo en el que vive.

Efectivamente, este espíritu romántico se nos hace aún más evidente en “Alicia (expulsada al país de las maravillas)”, donde se aparta de la realidad a través de la imaginación, a través de los lados oscuros de la razón, ensanchando así sus límites con fantasías ubicadas en el mismo inconsciente: “Alicia es siempre tan breve que ya ha terminado”. Es cuando se exploran esas galerías que normalmente están vedadas por la racionalidad, es cuando nace la inspiración necesaria para que empiece la obra.

Quizás Radical Sonora no sea el álbum más sugerente de Enrique Bunbury, no obstante es en el que se empieza a fraguar su peculiar personaje y se comienzan a esparcir los pedazos de su auténtica personalidad, porque como dice la cita de Miguel Hernández que acompaña al disco, “sólo soy yo cuando estoy solo”.

(continuará…)

Conde Soto