El Camino a la Respuesta

El amor es una mierda. ¿Es una mierda?

2012-05-21T00:15:00.001-03:00

Kevin Johansen: -Mi vida era un túnel sin salida…
Liniers: -Entonces era una cueva…

El problema no es el amor, el problema es la concepción mediocre del amor que nos venden. Canciones de amor encontramos a patadas, de todo tipo, tenor, ritmo y género, pero muchas nos venden la idea de un amor idealizado y perfecto. De ahí terminamos con minitas buscando príncipes azules, chabones buscando minas que sean perfectamente unas muñequitas y gente sufriendo por los rincones.

Pero el tema empeora en el subgénero “canciones de amor de ruptura”. Y acá quiero hacer énfasis. Tomemos un clásico de las canciones de amor y de ruptura, la genial “Ella, ella ya me olvidó” de Leonardo Favio. En esta canción el sujeto amante extraña a su amada que, sin embargo, olvidó al sujeto amante. Se terminó, c’est fini, pero el amante sigue sufriendo como un pelotudo porque su amado lo abandonó.

Y ahí está el problema, hay una visión de que el fin de una relación es el fin de la vida, es el fin del mundo y entonces tenemos que sentarnos a esperar y sufrir y esperar y sufrir, y la vida posterior es una mierda. Y sí, lamentablemente todos hemos tenido que pasar por ese proceso que puede desembocar de diferentes formas y en distintas situaciones más o menos incómodas.

Hay que terminar con la concepción del “fin del amor”. El amor no se termina porque se ha terminado una relación, el amor sigue, el amor es externo a nosotros. Por eso hablamos de “vida amorosa”, el amor vive a través de nuestra vida, e incluso hasta puede que el amor nos sobreviva.

Por eso cuando pienso en una canción sobre el fin de un amor pienso en la irónica “Desde que te perdí” de Kevin Johansen:

Las cosas no andaban bien, nada me salía,
mi vida era un túnel sin salida, pero...

Desde que te perdí se están enamorando todas de mí
y hasta algunas me quieren convencer
que con ellas podría ser feliz.

Desde que te perdí las puertas
se me abren de par en par,
se me abrió hasta la puerta de Alcalá
y yo aprovecho cada oportunidad.

Desde que te perdí nunca tuve tal libertad
desde que te perdí no me importa nada de ná...

Desde que te perdí la vida me sonríe sin cesar,
tengo trabajo y mucha estabilidad
y hasta he trepado en la escala social.

De ágape en ágape,
princesas me sonríen de cuando en vez,
me dicen el Hugh Hefner Aragonés,
seguro que no sabes ni quién es...

Desde que te perdí hago lo que me da la gana
Desde que te perdí ya no tengo ganas de nada...

Desde que te perdí tomamos unas cañas por ahí,
me dices que no es lo mismo ya sin mí,
que ahora también eres mucho más feliz...

Desde que te perdí, desde que me perdiste
desde que me perdí, desde que te perdiste...

“Mi vida era un túnel sin salida…” pero ahora que el sujeto amante perdió a su amada, es más feliz. Sí, la vida evoluciona, tenemos momentos felices y tristes, pero si creemos que el paso post relación es llorar, añorar o incluso odiar con insistencia al amado, entonces vamos mal. La idea es esta, es la mejor idea, la idea genial de que la vida en realidad es mejor, que se abren nuevas puertas y de par en par.

Y finalmente pensar en eso, que un túnel sin salida no es un túnel, es una cueva. Para salir, hay que volver al principio.

Pequeñas digresiones sobre la actualidad

2012-05-07T18:35:00.001-03:00

Estas son cosas que son demasiadas largas para un tweet, pero demasiadas cortas para un post, o son versiones largas de tweets que he hecho.

El programa de Jorge Lanata. Me decepciona cada día más. Me esperaba un TVR o un 678 opositor pero se queda en superficialidades o nimieidades. El informe sobre los “Twitteros K truchos” por ejemplo, haciendo referencia a bots que se dedicaban a retwittear(se) entre sí y a retweetear a funcionarios gubernamentales. Un gran flagelo, que me imagino habrá indignado a más de uno, pero que se queda en una mera crítica barata. Porque la verdad que que después de 9 años de Kirchnerismo, ¿no hay cosas más graves que denunciar sobre el gobierno que si se impone un trend topic de formas aparentemente ilegales o de sí Moreno habla portugués para el ojete? Vamos, yo sé que hay miles de cosas que se le pueden achacar al gobierno, pero no, se quedan en estas pavadas y así y todo hay gente que tilda esos informes como “periodismo crítico y de calidad”. Mis polainas.

La tracción a sangre. Un tema que subrepticiamente surge muchas veces y hasta se han organizado pequeñas marchas y hay spots publicitarios. Es una causa justa, y muy válida, que quede claro desde el principio, pero muchas veces se pierde el foco sobre el tema. Es muy ciertos, los animales, los caballos sufren muchos maltratos por parte de sus dueños quienes los usan para poder tener así su medio de subsistencia. El problema acá no es que los caballos sean maltratados, sino que sus dueños tengan que recurrir a esas prácticas para sobrevivir. Si realmente se quiere terminar con la tracción a sangre se debe hacer foco en la situación precaria de estas personas que sufren un maltrato mayor: el de la marginalidad. Esto es algo que postulan páginas como Basta de Tracción a Sangre, sin embargo el tema tiene tan poca relevancia que muy poco se dice públicamente. Y Lanata dedica su programa a hablar de Twitter.

ESTA FOTO:

Ah, y sí, obvio, YPF vuelve a ser “estatal”, vuelve a ser Argentina. Bien.

La ironía del infierno

2012-04-12T13:43:00.001-03:00

León Urbasco dice que este mundo es el Inferno. No da muchas explicaciones extensas, pero dice que la maldad en la que vivimos, las injusticias, el dolor y el terror en que estamos sumidos muchas veces hacen que este sea el infierno, y que este mundo lleno de dolor es el infierno vivo en el que fuimos obligados a vivir por haber cometido maldades en otro plano superior.

No es nada novedosa la teoría de esta persona. Ya existía antes la idea del karma como una fuerza que nos hace reencarnar de vuelta en el mundo porque nuestra alma no está iluminada y tiene cosas pendientes aún en este mundo; y esa idea se parece bastante a la del infierno de Urbasco.

Pero hay algo que la teoría de Urbasco sobre nuestro mundo como infierno carece; y que yo creo que si este mundo fuera el infierno, y agrego esta idea, entonces este mundo infernal sería realmente una maquinaria perversa y que realmente nos castiga hasta el final.

Este elemento que yo llamo la ironía del infierno, es eso que normalmente llamamos el instinto de supervivencia. Si muriéramos y fuésemos al infierno, lo primero que quisiéramos es tratar de escapar de este infierno, y obviamente vivir esa vida eterna en otro plano mejor que el del eterno castigo del infierno. En cambio, en este aparente infierno, al general de la gente no se les pasa la idea de escapar del infierno, de este mundo. Muy por el contrario, nos aferramos hasta a lo más insignificante que existe en el mundo, como si de eso dependiera el destino último de nuestra alma. La idea de morir a la mayoría les causa dolor. La idea de que nuestros seres queridos mueran nos causa dolor. No somos conscientes de que ellos han huido del infierno.

Por esto último es que en realidad esto está causado, es gracias a la idea general de que este no es el infierno, si no simplemente “el mundo”. No conocemos la muerte como escapatoria, en realidad no conocemos la muerte, y a eso le tememos como idiotas. Y entonces, irónicamente, nosotros mismos nos causamos más castigo permaneciendo más tiempo en este mundo, no, en este universo del infierno. Los suicidas son aquellos que se dieron cuenta sobre de qué trata este infierno, y no lo soportan y huyen.

Esa es la gran ironía de todo esto.

“Tsubasa, la tenés adentro”

2012-03-29T12:29:00.001-03:00

Hace bastante, mucho mucho tiempo había hecho un post sobre los Supercampeones (Captain Tsubasa) y su partido contra la selección argentina y su líder Díaz, un clón de Maradona con menos (o más, bah, está difícil determinarlo) drogas y que hace miles de piruetas.

Ahora salió una nueva versión con un nuevo y mejor subtitulado de ese gran momento del anime japonés y del fútbol mundial:

Empatía por el diablo

2012-03-26T00:41:00.001-03:00

Hay un problema grave en la humanidad. Es la empatía, la falta de empatía, la carencia, la desidia de la empatía. Pero primero, ¿qué mierda es la empatía? La empatía es la capacidad, básicamente de ponerse en lugar del otro. En tratar de entenderlo, de comprenderlo. No nos entendemos entre nosotros, y hasta a nosotros mismos no nos entendemos. A veces, hasta falta la empatía con uno mismo.

¿Por qué es tan importante la empatía? Porque si pudiéramos fácilmente ponernos en lugar del otro, hablaríamos mucho menos a boca de jarro. No andaríamos condenando a la gente porque hizo esto o porque dejó de hacer aquello. No, lo consideraríamos y simplemente callaríamos.

El sábado fue el día de una efeméride bastante nueva e importante de nuestra historia como argentinos. Mucha gente insiste en la idea de dejar atrás las heridas del pasado, en que lo mejor es mirar para adelante. ¿Por qué alguien es capaz de decir eso? Simplemente porque no sabe qué es que alguien cercano haya desaparecido por pensar distinto. ¿Por qué nos burlamos de la gente que llora? ¿Por qué nos mofamos de aquel que viste mal? Porque no podemos entender, no nos da la capacidad para meternos en su mente y comprender qué decisiones propias y ajenas le llevaron a terminar en ese lugar, en esa situación.

Con empatía, con sólo entender al otro, imagínense que ideal sería el mundo. No existirían los afiches futboleros del otro día, tan burlones y dañinos. ¿Por qué? Porque los de Boca comprenderían el dolor de los de River. Comprenderían que a ellos también les podría llegar a pasar lo que le pasa a otro hincha de otro club.

Pero no, el mundo es otro, y la empatía no alcanza, y no nos entendemos para nada. Ni a nosotros mismos, cuando a la mañana no sabemos bien a dónde estamos parados ni qué sentido tiene que lo estemos. Somos complicados, tanto que ni yo lo entiendo.

Inferno

2012-03-21T01:25:00.001-03:00

“Dicen que al morir vamos o al cielo o al infierno. Le tememos a la muerte muchos, otros no tanto. Bajo la vieja concepción católica, tenemos que portarnos bien, sufrir aquí en este mundo para ir al otro plano y tener una mejor vida. Pero, vemos tantas cosas en este mundo, y somos testigos de tantas miserias, y cambiamos tanto las percepciones del mundo.

Yo creo que este es el infierno. Que este mundo, tan perverso, tan doloroso, tan difícil es el infierno. Que todos hemos muerto y que en el mundo, el de verdad, nos hemos portado mal. Un mundo donde unos pocos, ambiciosos, malvados nos dominan. Y los demás vivimos subyugados a su influencia. ¿Pero por qué hay gente buena en el infierno? Porque fue gente mala, y como castigo entonces se convierte en buena para venir a sufrir al infierno. ¿Y los que son malos? Los que son malos no cambian y perpetúan su permanencia en este mundo.

¿Entonces venimos al infierno a limpiar las culpas? Sí, es como el karma, sólo que este ya es el infierno. Sí, es la única explicación que le encuentro a este mundo.”

León Urbasco

Emiliano

2012-02-15T21:28:00.001-03:00

Hay una frase de un cuento que en cierta época de mi vida me voló la cabeza. La frase era así: “Por ese tiempo también confirmé una teoría totalmente negativa con respecto a la gente que desaparece de mi vida por arte de magia o por exceso de realidad.” Llega una época de tu vida en la que gente desaparece, se va cuando llueve como en esa canción, en la cuál se pregunta dónde va cuando eso pasa. Citas aparte, ocurre que uno recuerda a gente, y a pequeñas situaciones vividas con esa gente. Situaciones que esa gente no recuerda, pero que uno sí y con mucho valor, con mucho énfasis, si es que eso es posible, y entonces, sólo entonces, se da cuenta que si le comenta a esa persona eso que ocurrió, esta persona no lo recordará realmente.

Será que cada uno le da valor a las cosas que le parecen relevantes a uno y sólo a uno. Es la única explicación que le encuentro a que a ciertas personas les guste, por ejemplo, Justin Bieber. Pero eso es para otra ocasión.

Pasemos a Emiliano. A Emiliano lo recuerdo como un muchachito muy supersticioso, muy imaginativo, pero también muy cursi. Tengo ataques de cursilería en circunstancias especiales, cuando me enamoro, cuando obtengo grandes logros, cuando tengo que agradecer. Pero fuera de eso, trato de ser un tipo práctico y frío. Porque así me gusta. Pero Emiliano no. Recuerdo una vez en el colegio, en clase, que casi al paso dijo que le dolía el corazón. Yo me asusté, y jamás se me ocurrió pensar que el chabón tenía “dolores sentimentales”, es decir, del corazón figuradamente, y pensé en realidad que le dolía el corazón literalmente, que algo le iba a pasar y salté como loco a decirle a la maestra. Claro, quedé como un pelotudo. Pero más fue mi perplejidad al ver su explicación sobre los dolores del corazón.

Cuando fue llegando a la pubertad, recuerdo que era muy enamoradizo. Sí, yo tuve esa etapa también, pero la tenía en silencio. Él no. Como toda la vida, a ambos nos gustaba dibujar, y empezó a dedicarse a dibujar retratos. Retratos de mujeres, mujeres bonitas. No discuto su calidad de dibujante. Yo era malo, él no era genial, pero mejor que yo, seguro. Y un día me dijo que soñó y dibujó a una mujer, y que luego en la parada se había encontrado con esa mina. Otra vez la cara de perplejidad.

Después se puso de novio con una compañera del colegio. La relación duró un verano y monedas. Un día, en su casa, se me ocurrió revisar su DNI, que usaba de billetera, y tenía una hoja de árbol con el nombre de ella, escrito por ella. Lo tenía guardado con mucho recelo, y yo hasta le había bromeado con que se le perdería. Cuando se terminó la relación, me dijo que ese mismo día la hojita se rompió, como si toda la relación estuviese encerrada en ella.

No quiero delatar mi ideología acerca de lo que pienso sobre la religión, pero seguramente lo haré con esta declaración: esa superstición hizo que se volcara a ser catequista. Él deseaba tener algo místico alrededor de sí.

Pero esto no es una crítica. Porque él era mi amigo, uno de mis mejores amigos. Así de supersticioso lo quería, y así algo de esa superstición me contagió seguramente. Creo.

Juan López y John Ward

2011-10-25T00:46:00.001-03:00

Anoche vi por Canal 9 la ficción Decisiones. Un unitario en el cual los personajes se encuentran enfrentados unos con otros con problemas límites, que a veces exceden las fronteras de sus cuestiones morales, sentimentales y políticas. En el último capítulo, el hijo de un veterano de la Guerra de Malvinas, lleva a su novia Inglesa a casa a presentársela. Al final de ese capítulo, un locutor leía el siguiente poema de Jorge Luis Borges publicado en “Los conjurados”:

Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países,
cada uno provisto de lealtades,
de queridas memorias,
de un pasado sin duda heroico,
de derechos,
de agravios,
de una mitología peculiar,
de próceres de bronce,
de aniversarios,
de demagogos y de símbolos.
Esa división, cara a los cartógrafos,
auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil;
Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown.
Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad,
que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos,
pero se vieron una sola vez cara a cara,
en unas islas demasiado famosas,
y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos.
La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

—¿Y cómo se siente?

2011-10-19T00:02:00.001-03:00

—¿Cómo se siente? Y... Es como cuando vas caminando por la calle, o por un pasillo, o por un lugar muy estrecho y ves que de frente viene otra persona y ambas notan que si continúan su trayectoria en línea recta provocarán un choque entre ambos cuerpos. Entonces las dos personas deciden desviarse de su ruta para evitar el choque pero, por esas casualidades de la vida, ambos se desvían en la misma dirección, y entonces las trayectorias se vuelven a cruzar y el peligro de choque sigue latente. Entonces otra vez ambos se desvían, pero el acuerdo se deshace en el desacuerdo, porque ambos están de acuerdo en que deben quitarse del medio para dejar pasar al otro, pero están en desacuerdo en quién se moverá y quién se quedará quieto para que este desvío de trayectoria sea exitoso. El movimiento que provoca los bloqueos múltiples puede repetirse una y otra vez, pero para que el fenómeno que te estoy contando se cumpla tiene que ocurrir al menos una vez. Mientras tanto se produce una larga tensión entre los sujetos, que se mirarán en una mezcla entre vergüenza y enojo, y así ocurre hasta que llega el “acuerdo final” y uno se desvía y otro se queda quieto. Bueno, todo así pero ocurre en tres segundos nomás. Cada uno sigue su camino luego con un poco de vergüenza, pero después lo olvida y sigue caminando. Así se siente.

Orc-Ord

2011-10-06T12:26:00.001-03:00

El orden oratorio del orate que ora, orbita orbicularmente en un orbe orbicular con un orco orático. La órbita es la orcina del órdago en la orbedad del orante con su orario oratoriano en la ordalía.

La violencia en la literatura II

2011-10-03T00:38:00.002-03:00

Otro de los momentos más violentos a mi parecer en la literatura que he leído aparece en una de las piedras fundacionales de la literatura argentina: El matadero de Esteban Echeverría. El relato ya contiene en sí una gran cantidad de violencia demostrada en varias zonas del texto. Ya el título da una idea de lo que viene. En todo ese contexto, en el matadero un toro se escapa y esto provoca una muerte involuntaria y, para mí, una de las más impactantes y sangrientas, dignas de una representación cinematográfica:

El animal prendido ya al lazo por las astas, bramaba echando espuma furibundo y no había demonio que lo hiciera salir el pegajoso barro donde estaba como clavado y era imposible pialarlo. Gritánbanlo, lo azuzaban en vano con las mantas y pañuelos los muchachos prendidos sobre las horquetas del corral, y era de oír la disonante batahola de silbidos, palmadas y voces tiples y roncas que se desprendía de aquella singular orquesta.

(...)
Y en efecto, el animal acosado por los gritos y sobre todo por dos picanas agudas que le espoleaban la cola, sintiendo flojo el lazo, arremetió bufando a la puerta, lanzando a entre ambos lados una rojiza y fosfórica mirada. Dióle el tirón el enlazador sentando su caballo, desprendió el lazo del asta, crujió por el aire un áspero zumbido y al mismo tiempo se vio rodar desde lo alto de una horqueta del corral, como si un golpe de hacha la hubiese dividido a cercén, una cabeza de niño cuyo tronco permaneció inmóvil sobre su caballo de palo, lanzando por cada arteria un largo chorro de sangre.
—Se cortó el lazo —gritaron unos—: ¡allá va el toro!

Pero otros deslumbrados y atónitos guardaron silencio porque todo fue como un relámpago.

Desparramóse un tanto el grupo de la puerta. Una parte se agolpó sobre la cabeza y el cadáver palpitante del muchacho degollado por el lazo, manifestando horror en su atónito semblante, y la otra parte compuesta de jinetes que no vieron la catástrofe se escurrió en distintas direcciones en pos del toro, vociferando y gritando:

—¡Allá va el toro! ¡Atajen! ¡Guarda!

(...)

Una hora después de su fuga el toro estaba otra vez en el Matadero donde la poca chusma que había quedado no hablaba sino de sus fechorías. La aventura del gringo en el pantano excitaba principalmente la risa y el sarcasmo. Del niño degollado por el lazo no quedaba sino un charco de sangre: su cadáver estaba en el cementerio.

Echeverría, Esteban; El matadero

5 años después...

2011-09-27T23:23:00.001-03:00

Como habrán visto, estoy tratando de reflotar este blog. ¿Por qué? Porque siento nuevamente necesidades de escribir, de opinar, de enunciar, de decir muchas cosas. Y creo que durante todo este tiempo de impasse, tuve mucho tiempo para analizar cosas, para mirarme por dentro y pensar, fundamentalmente eso, pensar.

Influye también lo que estudio, lo que leo día a día, todo lo que aprendo, lo que adquiero y absorbo a cada momento. Así es como justo cuando ayer este blog cumplió edad, cuando en estos días empiezo una vez más a escribir, me siento con ganas, con optimismo de seguir adelante. Bueno, no optimismo, pero por lo menos ganas y ansias de escribir tipear y seguir adelante.

Y cuando de tipear se trate, acá está, cumpliendo uno de mis objetivos del año pasado, me regalaron anticipadamente para mi cumpleaños una máquina de escribir. Aquí se las presento:

Mi máquina de escribir Panasonic R440.

Igual es moderna moderna, es una máquina de escribir eléctrica que borra, y en la cual tengo proyectada escribir muchas cosas. Así que cinco años después... Esperemos que mis dedos aprieten muchas teclas. Ojala.

Rectificación II

2011-09-21T17:30:00.001-03:00

Creo que una de las cosas más difíciles que hay en la vida es tener el valor o la sinceridad suficiente para reconocer un error o enmendar algo que se dijo o reconocer que hemos caído en la contradicción. Si hay algo de lo que estoy seguro, es que es muy difícil no contradecirse. Y más difícil es darse cuenta que uno se ha contradicho.

Pero yo soy un hombre valiente, de bien, respetable (?), y aquí estoy para rectificarme.

Hace más de dos años había escrito una entrada sobre las marcas genéricas que aparecían en nuestra vida (y de hecho esto lo recordé por una publicidad televisiva de Paty que trata este mismo tema) y mencioné algo sobre la Savora que era usada como palabra para hablar del producto a base de mostaza en general:

“Savora, para llamar a la (horrible) mostaza.”

Dije horrible, para decir que la mostaza (y en particular la Savora) me desagradaba, pero hoy tengo que decir que ¡no! ¡Me encanta la Savora! No puedo creer cómo fui tan ciego, tan tonto. Me encanta la Savora, pero eso sí, mezclada con un poco de mayonesa, sola sola no la tolero, pero que me encanta, ¡eso sin dudarlo!

Así que nada, quería rectificar todos mis dichos. Como había dicho Maty en su momento:

Cómo "horrible" mostaza?
Es lo más grande que hay.

Gracias por su atención.

El arte de la simulación

2011-09-19T00:40:00.001-03:00

Entre las pocas lecturas que he hecho a lo largo de mi vida, he encontrado una cosa en la cual Roberto Fontanarrosa y Roland Barthes están de acuerdo: la simulación es un arte. Podemos entender simulación en un sentido amplio, pero más particularmente quiero referirme a ella como simulación futbolística. Obviamente la idea de simulación se acerca a la literatura como un tipo de ficción pero mucho más al teatro, a la representación de la farsa.

Dice Roland Barthes en sus Mitologías hablando del catch:

La virtud del catch consiste en ser un espectáculo excesivo. En él encontramos un énfasis semejante al que tenían, seguramente, los teatros antiguos. (…)

Hay personas que creen que el catch es un deporte innoble. El catch no es un deporte, es un espectáculo; y no es más innoble asistir a una representación del dolor en el catch, que a los sufrimientos de Arnolfo o de Andrómaca. Por supuesto existe un falso catch que se representa costosamente con las apariencias inútiles de un deporte regular; esto no ofrece ningún interés. El auténtico catch, llamado impropiamente catch de aficionados, se representa en salas de segunda categoría donde el público espontáneamente se pone de acuerdo con la naturaleza espectacular del combate, como el público de un cine de barrio (Barthes, Roland; Mitologías; Buenos Aires; Siglo Veintiuno Editores, 2010; pp. 17-18).

El catch o la lucha libre es el equivalente al teatro clásico para Barthes, es una farsa, todos sus elementos recuerdan al teatro, a la ficción representada por personas. Viendo distintos tipos de lucha libre uno se da cuenta que los golpes son tan falsos como los golpes o accidentes o muertes en una telenovela de la tarde, o el humor físico del Chavo del 8, uno está bajo la presencia de falsa violencia, pero por convención uno la sostiene como verdadera. Y como Barthes, también me remito a estos casos y no a la violencia realista y verosímil de las películas hollywoodenses, casos donde la violencia está presente pero con artilugios que voluntaria o involuntariamente demuestran su falsedad, como el palo de madera de telgopor (más ese ruido de campana que acompañaba los golpes) con el que el Chavo del 8 golpea a Don Ramón en un capítulo para evitar que éste en su figura de ropavejero se llevara a Quico, o los pellizcos de Don Ramón a Quico, que consistían simplemente en tomar un pedazo de la tela de la ropa con el índice y el pulgar y girarlo como una perilla.

Comparable a esta falseada violencia es la simulación del fútbol en el momento de las faltas, las patadas y los golpes y las pretendidas lesiones provocadas. Fontanarrosa en su cuento “Viejo con árbol”, casi un manifiesto sobre la concepción del fútbol como un arte, también coincide en la idea de la simulación como una equiparación con el teatro:

—Y vea usted a ese delantero… —señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado—… ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia… Bueno… Eso, eso es el teatro (Fontanarrosa, Roberto; Usted no me lo va a creer; Buenos Aires; Ediciones de la Flor; 2006; p. 38).

Las televisaciones del fútbol nos muestran hasta el paroxismo los momentos en el los cuales un jugador arremete a otro del equipo con furia para quitarle la pelota (y muchas veces estos momentos son definidos por muchos periodistas y aficionados como justamente eso, teatro). Y así es como podemos ver esos momentos teatrales del fútbol, las simulaciones, las revolcadas por el suelo, demostrando el dolor. Como señala Barthes: “en el catch, si un hombre cae se queda exageradamente ahí, llena hasta el extremo la vista de los espectadores con espectáculo intolerable de su impotencia.” El hombre caído en el fútbol busca con su teatro imitar la realidad, hacer una mimesis de la vida cotidiana, es decir, de una falta real, busca el realismo, el efecto de realidad para obtener la ventaja.

El problema es que, como la relación del arte con la vida cotidiana, si la obra no logra realmente reflejar la realidad, entonces el actor será amonestado. Esto implica que lo teatral es reconocido como tal, y esto es que, en el contexto de fútbol, la simulación es considerada como una falta del simulador. Lo que se provoca es lo mismo que se provoca al ver en una telenovela los elementos inverosímiles: se convierten en comedia, hacen reír y considerar a la ficción como perteneciente a aquel mundo y jamás el público consideraría que trascienden ese mundo al real. La simulación exagerada entonces es el arte por el arte, y es la que Barthes resalta como verdadera representación del teatro.

Sin embargo, por otra parte, la simulación que puede ser al menos comprada por el árbitro, esto es decir, la más realista y verosímil, la que el árbitro cobra como falta (o penal) del que “incitó” de cierta forma la simulación, es la del arte, por decirlo de cierto modo, comprometido, que tiene un fin programático más allá del estético. La simulación verosímil del fútbol podría equipararse a la repercusión de la versión teatral de Juan Moreira de Eduardo Gutiérrez:

Además, Gutiérrez percibe en la historia de su héroe el fracaso de un sistema legal, y por lo tanto arma en su folletín una especie de tribunal en el que se juzga y generalmente se absuelve al que la justicia penal ha condenado como delincuente. Y no se equivocaba con esta estrategia, como lo demuestra la repercusión de su novela al ser trasladada a la escena teatral por la compañía de los hermanos Podestá. Era habitual que una persona del público subiera al escenario, alguna vez daga en mano, para ayudar a Moreira a enfrentar a la partida (Mayer, Marcos; Prólogo; en Gutiérrez, Eduardo; Juan Moreira, Buenos Aires, Longseller; 2007; p. 14).

Así como las personas sentían solidaridad en ayudar al gaucho Moreira porque veían injusta su situación, los hinchas de un equipo van a ver en esa simulación verosímil (y en la inverosímil seguramente también) la solidaridad con sus jugadores, con sus representantes y querrán ayudarlo, porque su situación, su teatro conmueve al público. Pero la crítica los tratará de ignorantes, de personas que no saben separar entre la realidad y la ficción, y a través del paroxismo del telebeam podrán ver que las actuaciones de los jugadores son pura ficción y así como Barthes valoraba al catch amateur por ser ostensiblemente exagerado y por ser un no deporte, los críticos deportivos entonces criticarán al teatro por ser eso, algo ajeno a la realidad del juego y sin un objetivo final. Darse cuenta que Moreira en realidad ya había muerto y que en cada representación teatral moriría, sin embargo, no es algo que el público aceptará tan fácilmente. La lucha entre el arte y la realidad, y el entender quién es reflejo de quién comienza aquí. Si el arte reproduce la realidad o si la realidad reproduce al arte.

¿Qué motiva a un jugador a practicar el arte de la simulación? Hay jugadores que simulan más y otros que menos. El jugador que se tira a la pileta, realmente cree que su actuación, su arte, puede cambiar el mundo, la realidad, el resultado del marcador. Desea cambiar el rumbo de su historia, su ambiente y su sociedad como cualquier otro artista que practique la pintura, la música, la literatura y así. El que se tira menos no cree en la utilidad del arte como transformadora de lo social, más bien prefiere otro tipo de actos que transformen o simplemente se quedan en su molde, en su posición, no les interesa cambiar nada o se resignan a que algo jamás cambiará.

Pero, finalmente, simular es un arte, y como tal, puede haber buenos y malos artistas, los puede haber de los malos y de los muy buenos. Los buenos suscitarán polémica seguramente, como todos los buenos artistas, porque sus intervenciones “manchan” el juego, “manchan” el mundo y rompen el status quo. Los malos artistas serán mofados y pasarán a la historia seguramente ellos y sus intervenciones teatrales.

Por eso, hay que saber simular. Pero analizar eso y ver cómo se logra ya entra en otro plano que está fuera de nuestro alcance.

Y mientras, en un universo paralelo...

2011-09-15T00:19:00.000-03:00

Estos blancos de mierda, son todos una manga de trabajadores. No puede ser, no puede ser que este país siga así. Encima el presidento los incentiva, les da aumentos de sueldo... ¡Por trabajar! Los mantienen sólo por trabajar, por ir ocho horas al día durante cinco días a la semana a hacer un trabajo. Esto es inaudito. ¡Si quieren plata, que dejen de laburar, que vayan a pedir subsidios!

Les dan créditos para sus PyMEs, les dan créditos personales para irse de vacaciones, encima con un montón de intereses. Los benefician con todo. Trabajadores de mierda, encima se quejan. Yo no entiendo cómo un país puede avanzar así, yo no lo entiendo...

Frases modernas basadas en la cultura moderna II

2011-09-09T13:30:00.000-03:00

Antes, hace 3 años, lo moderno era que las pibas quisieran chacha. Ahora... ¿Quieren que les tiren un paso? (¿Será que hablan del faaaaaso?)

La violencia en la literatura

2011-09-07T22:13:00.000-03:00

Se dice que la violencia se encuentra en todos los ámbitos de nuestra vida y que por ejemplo la violencia en la televisión o en los videojuegos corrompe a los chicos y los induce a la violencia, y por eso hay que cuidar que ven y a que juegan. Padres paranoicos, entonces tampoco acerquen a sus hijos a la literatura.

Porque hay pasajes de la literatura universal que son tan escabrosos y sangrientos que ni mil fatalities del Mortal Kombat ni mil películas de El juego del miedo juntas podrían superar. Y por eso, ¡viva la literatura!

Este es un ejemplo bastante light de un libro que estoy leyendo de un autor español llamado Vicente Blasco Ibáñez:

(...)Tan grandes eran su terror y su turbación que hasta le habló en castellano.
—¡Barret! ¡hijo mío! —dijo con voz entrecortada—. Todo ha sido una broma: no hagas caso. Lo de ayer fue pare hacerte un poquito de miedo... nada más. Vas a seguir en las tierras... Pásate mañana por casa... hablaremos. Me pagarás como mejor te parezca.
Y doblaba su cuerpo, evitando que se le acercase el tío Barret. Pretendía escurrirse, huir de la terrible hoz, en cuya hoja se quebraba un rayo de sol y se reproducía el azul del cielo. Como tenía la acequia detrás de él, no encontraba sitio para moverse, y echaba el cuerpo atrás, pretendiendo cubrirse con las crispadas manos.
El labrador sonreía como una hiena, enseñando sus dientes agudos y blancos de pobre.
—¡Embustero! ¡embustero! —contestaba con una voz semejante a un ronquido.
Y moviendo su herramienta de un lado a otro, buscaba sitio para herir, evitando las manos flacas y desesperadas que se le ponían delante.
—¡Pero Barret! ¡hijo mío! ¿qué es esto?... ¡Baja esa arma... no juegues... Tú eres un hombre honrado... piensa en tus hijas. Te repito que ha sido una broma. Ven mañana y te daré las lla... ¡Aaa!...
Fue un rugido horripilante, un grito de bestia herida. Cansada la hoz de encontrar obstáculos, había derribado de un solo golpe una de las manos crispadas. Quedó colgando de los tendones y la piel, y el rojo muñón arrojó la sangre con fuerza, salpicando a Barret, que rugió al recibir en el rostro la caliente rociada.
Vaciló el viejo sobre sus piernas, pero antes de caer al suelo, la hoz partió horizontalmente contra su cuello, y... ¡zas! cortando la complicada envoltura de pañuelos, abrió una profunda hendidura, separando casi la cabeza del tronco.
Cayó don Salvador en la acequia; sus piernas quedaron en el ribazo, agitadas por un pataleo fúnebre de res degollada. Y mientras tanto, la cabeza, hundida en el barro, soltaba toda su sangre por la profunda brecha y las aguas se teñían de rojo, siguiendo su manso curso con un murmullo plácido que alegraba el solemne silencio de la tarde.

Blasco Ibáñez, Vicente; La Barraca; Buenos Aires, Editorial Kapelusz, 1984(1898)

Candela se murió y ya no vive

2011-09-01T12:17:00.000-03:00

Quiero aclarar que cuando me enteré de la muerte de esta pobre nenita de 11 años lo primero que sentí como la gran mayoría de la población argentina fue indignación y mucha bronca. Ningún ser humano de esa edad merece morir y menos de la forma en que lo hizo.

Antes de empezar a escribir esta entrada, primero estuve leyendo cosas que leí en las redes sociales, especialmente Facebook, y en los medios de comunicación convencionales. Quedé mucho más indignado por la calaña de cosas que leí en dichas redes sociales. Hay una cadena del tipo "copiá y pegá esto en tu muro" que me llamó poderosamente la atención:

CANDELA: nunca va a ir a bailar, a saber q se siente un primer beso, lo q se siente llorar por amor , terminar el colegio y no saber q carrera seguir, nunca mas va a haber dias del niño, ni navidades, ni abrazos o retos de mama . nunca va a saber por que pusieron fin a su inocencia ,y tampoco lo va a entender su mama a quien le arruinaron la vida, PEGA ESTO EN TU MURO POR CANDELA SOL RODRIGUEZ Y POR UNA VEZ NUNCA MAS OLVIDEMOS QUE MAÑANA PODES SER VOS O TUS HIJOS !!!

Este tipo de cosas fue el que me indignó. La gente pegando y copiando cosas es el extremo del lugar común. Reproducir este tipo de cosas es el extremo del no-pensamiento, de caer en frases hechas, en vacíos semánticos. Sí, ¡una persona que muere no va a vivir tantas cosas! Sí yo muero mañana, entonces no me voy a casar ni tener hijos ni terminar mi carrera ni nada por el estilo. ¡Estamos en el mundo de lo obvio! ¡Nos quedamos con la estupidez pura!
Pensemos más allá de nuestras narices, ¡abramos la mente! No nos quedemos con el típico: "¡es la inseguridad! ¡No se puede vivir en este país! ¡Nuestra sociedad está en decadencia!" ¡No! Nuestra sociedad no está en decadencia solamente porque asesinaron a una nena inocente, nuestra sociedad está en camino a la decadencia por esto, por no pensar, por consumir violencia y pedir por la ley de Talión, y por reproducir esos pedidos sin un poco de responsabilidad. Escucho la radio, y escucho programas que reproducen mensajes llenos de odio y violencia contra los asesinos. ¡Y sí! Si me matan a a mi hijo, juro que saldría con un arma buscando al asesino y lo cagaría a la balazos, pero eso ¿qué me va a solucionar? Eso sería un impulso, una mera falta de razón.
Analicemos, no es sólo el fenómeno de la "inseguridad". Y propongo que se deje de usar ese término tan espectacular que encabeza titulares amarillistas de toda clase de diarios. No es el simple problema de la inseguridad, es un problema más profundo, es la marginación, la anomia social, sumada a las esferas del crimen fundidas y articuladas con las fuerzas del aparente orden, las esferas del poder político, judicial y económico.
Si queremos abandonar la aparente "degradación social", dejemos de pegar cadenas, dejemos de reproducir y elucubrar teorías que consumimos de los medios, y dejemos de ser tan pasivos, tan lectores hembra como decía Morelli, y demos vuelta las cosas, dudemos y ¡pensemos!
Y sí, Candela se murió, fue asesinada y no vivirá más, y es una mierda. Pero este fervor justiciero que no se termine hasta el próximo caso sensacional impuesto por los medios... ¿Y Sofía Herrera y Fernanda Aguirre y Julio López y Luciano Arruga y José Luis Cabezas y tantas otras personas desaparecidas o muertas? ¿Qué pasa que mañana, simplemente nos olvidamos y no nos importa nada un carajo?
Básicamente: ¡basta! No seamos unos pelotudos.
Ese es mi encarecido pedido.

Caja de Pandora, ep. 1

2011-06-04T03:32:00.001-03:00

Ocurre que hay días que uno recuerda ciertos otros días. Cuando, uno sabe, es todavía joven pero el tiempo ha pasado, ya no es tan joven como antes, empieza a recordar cosas de días, meses y años atrás en el tiempo. Entonces me encuentro destapando una pequeña caja de Pandora que guardaba en un rincón de mi armario y miles de ideas y recuerdos me inundan la mente.

Tantas cosas que he guardado, hay cosas que cuando las miro, decido desecharlas inmediatamente y por dos razones: o porque ya no recuerdo que significaban, o sea que su densidad recordatorio se redujo drásticamente o porque ya no es conveniente guardar ciertas cosas porque su densidad recordatoria sigue latente pero su densidad de significante se redujo drásticamente. Y un pequeño grupo de cosas que realmente no son recuerdos pero las guardo ahí vaya uno a saber por qué.

De este último grupo de deshago de dos cajas de MP4 que tuve durante mi vida, uno regalado, uno comprado. Ninguno de los dos existe actualmente, así que no sirven para nada.

Del grupo de las cosas desechadas decido tirar pertenecientes al primer grupo tiro un sobre de sal, uno de azúcar y unos boletos de colectivo cuya fecha no me parece relevante, dejo una bolsa llena de tizas que guardo del 2007, con tizas que junto desde el 2005. Del segundo grupo de lo desechable decido arrojar cartas, cinco o seis, que leer ya me produce cierto rechazo, además de una bolsa con papeles de caramelo y chocolate vacíos, y otro papel que contiene una especie de conversación en papel. Todos estos últimos elementos decido tirarlos porque siento que guardarlos no tiene ningún sentido, uno ha seguido adelante con su vida, y guardarlos significaría querer conservar algo de un pasado finalizado.

Quedan las cosas guardadas, que son muchas y de las más variadas, muchas me dejan sonrisas, y otras un gusto medio raro entre triste y nostalgia. Los trazos ajenos formando letras dicen muchas cosas que uno trata de contextualizar para comprenderlas mejor.

De esas cosas hay algunas que me llaman la atención:

Una trozo de cinta adhesiva de papel doblado al medio que tiene mi nombre completo, mi fecha de nacimiento, y el año 2006. Está arrugado un poco, y tiene la letra de mi madre. Lo veo y casi me pongo a llorar. Es la culpa retroactiva (bueno, todos los sentimientos que me produzcan ver los elementos de la caja serán retroactivos en algún sentido). Culpa de recordar el momento en que ocurrió que el papel terminara arrugado. Yo era adolescente y bastante irritable, como ocurre generalmente a esa edad y más con los padres. Mi madre, inocentemente, escribió con birome verde todos los datos mencionados, y en un gesto algo simpático pegó el pedazo de cinta en mi brazo. Molesto, grité "¡salí", tomé la cinta, la arranqué de mi brazo, la hice un bollo y la tiré al piso. Ella, enojada por mi reacción, pero más porque la había lastimado, se fue. Noté su tono lastimoso y vi el papel echó un bollo en el suelo y lo abrí y vi mi nombre y mi apellido y todo, que yo antes no había visto y me di cuenta que era una especie de "regalo". A mi madre siempre le gustaba escribir en cuanto papel encontraba los nombres de sus hijos, así como una quinceañera escribe el nombre de su primer noviecito por todas partes. Esa cinta era solo eso, era su amor, y yo lo desprecié. Me sentí un imbécil por haber actuado así. Recompuse el papel, lo doblé al medio y lo dejé en el escritorio. Me sentí muy culpable por haberla lastimado. Tiempo después me reencontré con el papel en el escritorio y recordé lo mal que me había portado. Pensé en aquellos hijos sin sus madres diciéndome imaginariamente que ellos darían todo por tener a su madre haciendo esa pavada que hizo conmigo, con ellos. Pensé en el probable día en que ella ya no estuviera conmigo y casi lloré otra vez, y como recordatorio de eso, de no ser tan cabeza dura, y más cariñoso y cuidadoso con ella, entonces guardé el papel en la caja.

Quedarse en el piquete, perder el tren, tomar el bondi

2011-05-19T00:33:00.000-03:00

Perder un tren es algo que nos puede suceder a todos y muchas veces. Ver pasar el tren por el frente de nuestros ojos y ver como se va, llevándose o solo a los pasajeros que llegaron a tiempo, sino que también a nuestras esperanzas y añoranzas, de acuerdo a la metáfora de "subirse al tren".

Así, cuando el tren se va, uno se queda, no sólo como un idiota, también se queda con lo que cargamos encima, con un boleto comprado al pedo (aunque en algunos casos puede que no sea tan así). Nos quedamos sin nada o con mucha congoja, lamentando lo ocurrido. Deseando estar en ese tren, imaginando donde estaría uno, ahora, si hubiera llegado a tiempo a tomarlo. Puteando, sin dudas.

Y entonces o queda uno esperando un nuevo tren (que a veces no llega) o buscando una alternativa, esperando otro tren u otro medio de transporte. Para llegar. ¿Adónde? A algún lugar. La gente no se desplaza porque sí. Tiene motivaciones, decisiones tomadas, acuerdos, objetivos. Si el tren se va, entonces no se puede cumplir con nada de lo mencionado anteriormente, no se puede sentirse realizado.

El transporte no es algo tan simple como parece, no es subir a un tren, a un colectivo o a un subte porque sí, porque tengo que llegar ya y no me importa. No hay viajar por viajar, eso es una falacia (como la del arte por el arte). Paso más tiempo de mi vida del que quisiera viajando en distintos medios de transportes, pero tampoco me quejo, todos los viajes son importantes, es importante estar en viaje.

Angela Pradelli juega con las vidas de personas que viajan para cumplir algunos de sus objetivos en una Combi, en la novela de éste mismo nombre. La polifonía bajtiniana aparece en cada rincón, todo el tiempo. La novela no tiene un protagonista, un héroe (aunque quizás el propio medio de transporte sería el protagonista), sino un conjunto de voces. En el contexto de un rutinario viaje hacia la Ciudad de Buenos Aires que hacen los pasajeros, estos son puestos en una situación límite en lo que a cuestiones de viaje se refiere: un piquete. Pero no cualquiera, un piquete que conmemora los 3 años de la muerte de los jóvenes Darío Santillán y Maximiliano Kosteki a manos de la policía en la estación de Avellaneda.

La situación límite pone a los personajes en un aprieto, en una congoja, la gran duda: ¿llegaremos a tiempo o no? Cada uno de los pasajeros (y el chófer, y la telefonista y la dueña de la empresa) se moviliza por distintas razones. Por llegar al trabajo, para cumplir un compromiso, para atender una cita, para hacer un casting, para buscar a alguien, cada una de las motivaciones nos son presentadas a través del intertexto, de la cita y del relato enmarcado, y en el medio de todo se cuelan las imágenes de Kosteki y Santillán asesinados; y finalmente tenemos una serie de capas sobre capas sobre capas en las cuales el lector enseguida parece perdido en historias que aparentemente no tendrían nada que ver con nada, pero finalmente sí.

Cada persona está centrada en sí misma, si bien la queja de llegar temprano al principio parece unísona, al final se diluye cuando detenidos en el camino, cada uno toma un destino distinto y la situación límite los define ideológicamente también.

Cada personaje se entrecruza hábilmente con el otro, y uno tiene finalmente la impresión de que tranquilamente todas esas personas tan especiales y misteriosas podrían estar sentadas al lado nuestro en una combi, paradas al lado nuestro en el subte en hora pico, o puteando detrás nuestro porque perdieron el tren. Uno por primera vez puede lograr eso que en realidad quizás nunca logrará: meterse en la mente y ver qué piensan las personas con las que compartimos transporte a diario, cuáles son las motivaciones que a cada uno lo mueven, que a cada uno lo llevan a comprar ese boleto, pasaje o reserva para viajar. También lo que pasa cuando el tren no avanza, el bondi se queda.

Pero también lo que pasa cuando en la estación de Avellaneda el cartel está sobrepintado con la leyenda "Darío y Maxi", cuando un nene de escasos años, mocoso y sucio se pone a repartir estampitas y algunos le dan monedas y otros los miran horrorizados e indignados cuando le encaja de prepo el niño la tarjetita en algún lado que él crea conveniente. Porque el mundo interno, se funde con el externo, la mente con la sociedad, y de ahí deviene el mundo ideológico que está cruzado y nos invade en todos lados.

Despertar

2011-05-01T00:27:00.001-03:00

Aquella noche tuve un sueño agitado. Al despertarme casi me asusté, en la madrugada, no recordé inmediatamente los hechos del día anterior y hasta que tuve plena conciencia miré con sorpresa la confusa realidad que me rodeaba. Pues no nos despertamos de golpe, sino en un complejo y paulatino proceso en que vamos reconociendo el mundo originario como quien viene de un larguísimo viaje por continentes lejanos e imprecisos, y en que después de siglos de existencia oscura hemos perdido la memoria de nuestra existencia anterior, y sólo recordamos de ella fragmentos incoherentes. Y después de un tiempo inconmensurable, la luz del día empieza tenuemente a iluminar las salidas de aquellos laberintos angustiosos y entonces corremos con ansiedad hacia el mundo diurno. Y llegamos al borde del sueño como náufragos exhaustos que logran alcanzar la playa después de una larga lucha con la tempestad. Y allí, semiinconscientes todavía, pero ya tranquilizándonos poco a poco, empezamos a reconocer con gratitud algunos de los atributos del mundo cotidiano, el tranquilo y confortable universo de la civilización.

Ernesto Sábato, Sobre héroes y tumbas

El derecho a hacer huevo

2011-03-15T15:54:00.001-03:00

Con la implementación de los nuevos feriados y los feriados puente se han suscitado toda clase de preguntas, comentarios y cuestionamientos acerca de si está bien o está mal que se den más días para no trabajar, cuando en realidad lo que “la gente” debería hacer es, eso mismo, trabajar.

La pregunta es, ¿está mal que la gente trabaje menos por un tres o cuatro feriados más al año? Mi respuesta es un tajante no.

Hay un derecho esencial del trabajador que son las vacaciones pagas. ¿Qué significa eso? Significa el reconocimiento de otro derecho que el trabajador tiene como ser humano, y es algo más profundo que no ir a trabajar, y es, el derecho al ocio, el derecho a hacer huevo, lisa y llanamente. ¿A quiénes he escuchado decir que la gente tiene trabajar en lugar de incentivar el clima de joda por unos feriados más al año? A gente como Susana Giménez, por ejemplo, que jamás en su vida habrá sentido lo que es trabajar como trabajan mis viejos o como trabajaron mis abuelos, o mi bisabuela que con ochenta y picos sigue saliendo temprano todos los días de su casa para ganarse el pan.

Es más, esas gentes, jamás escuchan a mi vieja cansada cuando vuelve de limpiar, cocinar y planchar de una casa ajena para después a las 6 de la tarde irse al colegio al que con mucho empeño se dedica a tratar de terminar. Ella está contenta con los feriados, como mucha otra gente debe estarlo, de tener algunos días más de descanso. ¿Por qué deben matarse trabajando toda su vida sin parar? ¿Acaso son máquinas que nacieron para trabajar solamente? Y no importa el trabajo que hagan, no hay un trabajo que valga más o que canse más que otro, todos son trabajos al que todos estamos obligados a ejercer en la sociedad y en el sistema en que vivimos para poder vivir y obtener bienes y servicios. “La gente que debería trabajar”, pero también debe descansar y tener tiempo para hacer lo que le plazca, porque como ser humano tiene derecho a descansar, no sólo una o dos semanas al año de vacaciones.

¿Hay que trabajar? Sí. Pero “La gente” no es una máquina de trabajar, necesita descansar, necesita tener un día de ocio. Y la otra “gente” que cree que no, entonces, que se vaya a laburar en los nuevos feriados.

(Y además, como si a toda la gente se le cumpliese eso de tener vacaciones y de no trabajar en los feriados y encima como si algunos se les pagara lo que se le debería por trabajar en un feriado).

Ser o no ser o querer ser

2011-03-12T14:27:00.001-03:00

Es difícil ser escritor. O más bien, querer ser un escritor. Porque hay algunos que si bien no tienen la trascendencia de algunos grandes (o no tanto) escritores, sin vergüenza se asumen como tales, como escritores. Hay gente que tiene miedo de asumirse como tal, por las críticas que esto implica, muchos escritores que temen ser criticados por las cosas que escriben. Temen que su escritura sea criticada.

Y en este sentido, es común que el escritor sea criticado, pero la crítica es parte del ser o querer ser escritor (ser o querer ser, va en cada uno). No he tenido la suerte de que me critiquen demasiado lo que escribo. Me han criticado la asunción del hecho de querer ser y después de ser escritor, me han criticado que no se es escritor de la noche a la mañana, que hay que tener títulos y autoridad para eso, cuando yo carezco de estas últimas dos cosas. Pero pocas veces me han criticado en serio lo que yo escribo en sí, mi manera de escribir, mis errores, mis falencias como escritor.

He tenido, sí, criticas puntuales a algunos textos que escribí, muchas veces por parte de Germán, colega de la carrera de Letras. Una vez, criticaron un cuento mío (y algunos otros de mis colegas, en una reseña sobre “Sueños Utópicos”) diciendo que podrían encontrarse algunos pasajes en El Alquimista de Coelho, lo cual en realidad es una crítica negativa, a mi gusto literario. Sin embargo, fue emocionante saber que me estaban criticando más o menos de verdad, sin piedad, sin miramientos afectivos, porque obviamente tus padres, tus tíos, tus amigos jamás te dirán que lo que acabas de escribir es una cagada, o al menos no de la manera en que esa crítica puntual hablo del libro, que con tanto esfuerzo, tanta ilusión e inocencia juvenil hemos editado, de una manera dura pero realista.

Y después viene la otra parte, cuando uno quiere ser o es un escritor pero no puede. No puede porque la inspiración no llega o porque nada lo motiva a escribir sus pensamientos o ideas en algún medio, simplemente. El estancamiento mental, ¿es signo de que uno en realidad no sirve para esto? No es tan real eso. Hay escritores muy poco prolíficos que con dos, tres o cuatro obras prueban que es suficiente para ser escritor, y hay tantos prolíficos que no son tan buenos como uno esperaría.

¿Yo? No soy nada. Creo que hoy dejaré de autoproclamarme escritor, lo cual no impedirá que escriba, pero me parece que hoy esa denominación es, al menos, demasiado pretenciosa. Y además, ya no sé si quiero ser eso.

Pro

2011-02-02T15:26:00.001-03:00

Probablemente las probabilidades prueben que la probidad del producto sea proclive a la procesión del proditor en un proceso procomún y productivo. La propiedad del propagador es propinar un protón prototípico próximo a la proyección del protocolo y proponer proposiciones proscriptas al programador.

Recursividad del lenguaje

2011-01-24T13:29:00.001-03:00

Siempre que biene el tiempo fresco, o sea al medio del otonio, a mí me da la loca de pensar ideas de tipo eséntrico y esótico, como ser por egenplo que me gustaría venirme golondrina para agarrar y volar a los paix adonde haiga calor, o de ser hormiga para meterme bien adentro de una cueva y comer los productos guardados en el verano o de ser una bívora como las del solójico, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa a los pobres seres humanos que no pueden comprarse ropa con lo cara questá, ni pueden calentarse por la falta del querosén, la falta del carbón, la falta de lenia, la falta de petrolio y tamién la falta de plata, porque cuando una anda con biyuya ensima puede entrar a cualquier boliche y mandarse una buena grapa que que ver lo que calienta, aunque no conbiene abusar, porque del abuso entra el visio y del visio la dejeneradés tanto del cuerpo como de las taras moral de cada cual, y cuando se viene abajo por la pendiente fatal de la falta de buena condupta en todo sentido, ya nadie ni nadies lo salva de acabar en el más espantoso tacho de basura del desprastijio humano, y nunca le van a dar una mano para sacarlo de adentro del fango enmundo entre el cual se rebuelca, ni mas ni meno que si fuera un cóndor que cuando joven supo correr y volar por la punta de las altas montanias, pero que al ser viejo cayó parabajo como bombardero en picada que le falia el motor moral. ¡Y ojalá que lo que estoy escribiendo le sirbalguno para que mire bien su comportamiento y que no searrepienta cuando es tarde y ya todo se haiga ido al corno por culpa suya!

César Bruto, Lo que me gustaría ser a mí si no fuera lo que soy (capítulo: Perro de San Bernardo).