cantodaalma

Walter Raleigh: O pastor apaixonado por seu amor

2022-07-06T05:56:00.000-07:00

Venha viver comigo e seja meu amor;

E nós todos os prazeres provaremos

Que colinas e vales, vales e campos,

Bosques ou montanhas íngremes produzem.

E nós sentaremos sobre as rochas,

Vendo os pastores alimentando seus rebanhos

Por rios rasos em cujas cachoeiras

pássaros melodiosos cantam madrigais.

E te farei canteiros de rosas,

E mil ramalhetes perfumados;

Um chapéu de flores e um kirtle

bordado com folhas de murta;

Um vestido feito da mais fina lã

que arrancamos de nossos lindos cordeiros;

Lindas sapatilhas de linéd para o frio,

Com fivelas do mais puro ouro;

Um cinto de palha e botões de hera,

Com fechos de coral e botões de âmbar:

E, se esses prazeres te moverem,

Venha viver comigo, e seja meu amor.

Os jovens pastores dançarão e cantarão

Para o teu deleite em cada manhã de maio:

Se essas delícias tua mente se pode mover,

então viva comigo e seja meu amor.

Walter Raleigh

Reino Unido, 1552-1618

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Cora Coralina: Meu destino

2022-07-06T04:55:00.000-07:00

Nas palmas das tuas mãos

leio as linhas da minha vida.

Linhas cruzadas, sinuosas,

interferido no teu destino.

Não te procurei, não me procurastes --

íamos sozinhos por estradas diferentes.

Indiferentes, cruzamos

Passavas com o fardo da vida...

Corri ao teu encontro.

Sorri. Falamos.

Esse dia foi marcado

com a pedra branca

da cabeça de um peixe.

E, desde então, caminhamos

juntos pela vida...

Cora Coralina

Brasil, 1889-1985

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Chico Buarque: Futuros amantes

2022-07-06T04:42:00.003-07:00

Não se afobe, não

Que nada é pra já

O amor não tem pressa

Ele pode esperar em silêncio

Num fundo de armário

Na posta-restante

Milênios, milênios

No ar

E quem sabe, então

O Rio será

Alguma cidade submersa

Os escafrandistas virão

Explorar sua casa

Seu quarto, suas coisas

Sua alma, desvãos

Sábios em vão

Tentarão decifrar

O eco de antigas palavras

Fragmentos de cartas, poemas

Mentiras, retratos

Vestígios de estranha civilização

Não se afobe, não

Que nada é pra já

Amores serão sempre amáveis

Futuros amantes, quiçá

Se amarão sem saber

Com o amor que eu um dia

Deixei pra você

Chico Buarque

Brasil, 1944

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Cecília Meireles: Canção

2022-07-06T04:28:00.000-07:00

Não te fies no tempo nem na eternidade,

que as nuvens me puxam pelos vestidos

que os ventos me arrastam contra o meu desejo!

Apressa-te, amor, que amanhã eu morro

que amanhã morro e não te vejo!

Não demores tão longe, em lugar tão secreto,

nácar de silêncio que o mar comprime,

o lábio, limite do instante absoluto!

Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,

que amanhã eu morro e não te escuto!

Aparece-me agora, que ainda reconheço

a anêmona aberta na tua face

e em redor dos muros o vento inimigo...

Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,

que amanhã eu morro e não te digo...

Cecília Meireles

Brasil, 1901-1964

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Olavo Bilac: XXX

2022-07-06T04:08:00.000-07:00

Ao coração que sofre, separado

Do teu, no exílio em que a chorar me vejo,

Não basta o afeto simples e sagrado

Com que das desventuras me protejo.

Não me basta saber se sou amado,

Nem só desejo o teu amor: desejo

Ter nos braços o teu corpo delicado,

Ter na boca a doçura de teu beijo.

E as justas ambições que me consomem

Não me envergonham: pois maior baixeza

Não há que a terra pelo céu trocar;

E mais eleva o coração de um homem

Ser de homem sempre e, na maior pureza,

Ficar na terra e humanamente amar.

Olavo Bilac

Moçambique, 1967

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Hilda Hilst: Tenta-me de novo

2022-07-05T07:15:00.000-07:00

E por que haverias de querer minha alma

Na tua cama?

Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas

Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo prazer lascívia

Nem omiti que a alma está além, buscando

Aquele outro. E te repito: por que haverias

De querer minha alma na tua cama?

Jubila-te da memória de coitos e acertos.

Ou tenta-me de novo. Obriga-me.

Hilda Hilst

Brasil, 1930-2004

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Mario Quintana: Bilhete

2022-07-05T07:03:00.000-07:00

Se tu me amas, ama-me baixinho

Não o grites em cima dos telhados

Deixa em paz os passarinhos

Deixa em paz a mim!

Se me queres,

enfim,

tem de ser bem devagarinho, Amada,

que a vida é breve, o amor mais breve ainda...

Mario Quintana

Brasil, 1906-1994

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Paulo Leminski: Amar você é coisa de minutos

2022-07-05T06:01:00.003-07:00

Amar você é coisa de minutos

A morte é menos que teu beijo

Tão bom ser teu que sou

Eu a teus pés derramado

Pouco resta do que fui

De ti depende ser bom ou ruim

Serei o que achares conveniente

Serei para ti mais que um cão

Uma sombra que te aquece

Um deus que não esquece

Um servo que não diz não

Morto teu pai serei teu irmão

Direi os versos que quiseres

Esquecerei todas as mulheres

Serei tanto e tudo e todos

Vais ter nojo de eu ser isso

E estarei a teu serviço

Enquanto durar meu corpo

Enquanto me correr nas veias

O rio vermelho que se inflama

Ao ver teu rosto feito tocha

Serei teu rei teu pão tua coisa tua rocha

Sim, eu estarei aqui

Paulo Leminski

Brasil, 1944-1989

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Herberto Helder: Tríptico

2022-07-05T05:44:00.001-07:00

Transforma-se o amador na coisa amada com seu

feroz sorriso, os dentes,

as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído

e silêncio. Traz o barulho das ondas frias

e das ardentes pedras que tem dentro de si.

E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado

silêncio da sua última vida.

O amador transforma-se de instante para instante,

e sente-se o espírito imortal do amor

criando a carne em extremas atmosferas, acima

de todas as coisas mortas.

Transforma-se o amador. Corre pelas formas dentro.

E a coisa amada é uma baía estanque.

É o espaço de um castiçal,

a coluna vertebral e o espírito

das mulheres sentadas.

transforma-se em noite extintora.

Porque o amador é tudo, e a coisa amada

é uma cortina

onde o vento do amador bate no alto da janela

aberta. O amador entra

por todas as janelas abertas. Ela bate, bate, bate.

O amador é um martelo que esmaga.

Que transforma a coisa amada.

Ele entra pelos ouvidos, e depois a mulher

que escuta

fica com aquele grito para sempre na cabeça

a arder com o primeiro dia do verão. Ela ouve

e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito

do amador.

depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,

dá-lhe o grito dele.

E o amador e a coisa amada são um único grito

anterior de amor.

E gritam e batem. Ele bate-lhe com o seu espírito

de amador. E ela é batida, e bate-lhe

com o seu espírito de amada.

Então o mundo transforma-se neste ruído áspero

do amor. Enquanto em cima

o silêncio do amador e da amada alimentam

o imprevisto silêncio do mundo

e do amor.

Não sei como dizer-te que a minha voz te procura

e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

esplêndida e vasta.

Não sei o que dizer, quando longamente os teus pulsos

se enchem de um brilho precioso

e estremeces como um pensamento chegado. Quando,

iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

pelo pressentir de um tempo distante,

e na terra crescida os homens entoam a vindima

-- eu não sei como dizer-te cem ideias,

dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros

ao lado do espaço

e o coração é uma semente inventada

em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,

tu arrebatas os caminhos da minha solidão

como se toda a casa ardesse pousada na noite.

-- E então não sei o que dizer

junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas

que às vezes se despenham no meio do tempo

-- não sei como dizer-te que a pureza

dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo

os trevos, a água sobrenatural, o leve abstracto

correr do espaço --

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega

dos meus lábios, sinto que me faltam

um girassol, uma pedra, uma ave -- qualquer

coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres

o que dentro de mim é o sol, o fruto,

a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

o amor,

que te procuram.

III

Todas as coisas são mesa para os pensamentos

onde faço minha vida de paz

num peso íntimo de alegria como um existir de mão

fechada puramente sobre o ombro.

-- Junto a coisas magnânimas de água

e espíritos,

a casas e achas de manso consumindo-se,

ervas e barcos altos -- meus pensamentos criam-se

com um outrora lento, um sabor

de terra velha e pão diurno.

E em cada minuto a criatura

feliz do amor, a nua criatura

da minha história de desejo,

inteiramente se abre em mim como um tempo,

uma pedra simples,

ou um nascer de bichos num lugar de maio.

Ela explica tudo, e o vir para mim --

como se levantam paredes brancas

ou se dão festas nos dedos espantados das crianças

-- é a vida ser redonda

com seus ritmos sobressaltados e antigos.

Tudo é trigo que se coma e ela

é o trigo das coisas,

o último sentido do que acontece pelos dias dentro.

Espero cada momento seu

como se espera o rebentar das amoras

e a suave loucura das uvas sobre o mundo.

-- E o resto é uma altura oculta,

um leite e uma vontade de cantar.

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

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Alvares de Azevedo: Amor

2022-07-04T08:35:00.000-07:00

Amemos! Quero de amor

Viver no teu coração!

Sofrer e amar essa dor

Que desmaia de paixão!

Na tu'alma, em teus encantos

E na tua palidez

E nos teus ardentes prantos

Suspirar de languidez!

Quero em teus lábios beber

Os teus amores do céu,

Quero em teu seio morrer

No enlevo do seio teu!

Quero viver d'esperança,

Quero tremer e sentir!

Na tua cheirosa trança

Quero sonhar e dormir!

Vem, anjo, minha donzela,

Minh'alma, meu coração!

Que noite, que noite bela!

Como é doce a viração!

E entre os suspiros do vento

Da noite ao mole frescor,

Quero viver um momento,

Morrer contigo de amor!

Alvares de Azevedo

Brasil, 1831-1852

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Adélia Prado: Casamento

2022-07-04T07:58:00.001-07:00

Há mulheres que dizem:

Meu marido, se quiser pescar, pesque,

mas que limpe os peixes.

Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,

ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.

É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,

de vez em quando os cotovelos se esbarram,

ele fala coisas como "este foi difícil"

"prateou no ar dando rabanadas"

e faz o gesto com a mão.

O silêncio de quando nos vimos pela primeira vez

atravessa a cozinha como um rio profundo.

Por fim, os peixes na travessa,

vamos dormir.

Coisas prateadas espocam:

somos noivo e noiva.

Adélia Prado

Brasil, 1935

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Herberto Helder: Minha cabeça estremece...

2022-07-04T07:38:00.001-07:00

Minha cabeça estremece com todo o esquecimento

Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.

Falo, penso.

Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.

É sempre outra coisa, uma

só coisa coberta de nomes.

E a morte passa de boca em boca

com a leve saliva,

com o terror que há sempre

no fundo informulado de uma vida.

Sei que os campos imaginam as suas

próprias rosas.

As pessoas imaginam os seus próprios campos

de rosas. E às vezes estou na frente dos campos

como se morresse;

outras, como se agora somente

eu pudesse acordar.

Por vezes tudo se ilumina.

Por vezes canta e sangra.

Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.

Que a loucura tem espinhos como uma garganta.

Eu digo: roda ao longe o outono,

e o que é o outono?

As pálpebras batem contra o grande dia masculino

do pensamento.

Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.

Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

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Herberto Helder: Sobre um poema

2022-07-04T07:26:00.000-07:00

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
- a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

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Herberto Helder: Bicicleta

2022-07-01T08:15:00.000-07:00

Lá vai a bicicleta do poeta em direcção

ao símbolo, por um dia de verão

exemplar. De pulmões às costas e bico

no ar, o poeta pernalta dá à pata

nos pedais. Uma grande memória, os sinais

dos dias sobrenaturais e a história

secreta da bicicleta. O símbolo é simples.

Os êmbolos do coração ao ritmo dos pedais --

lá vai o poeta em direcção aos seus

sinais. Dá à pata

como os outros animais.

O sol é branco, as flores legítimas, o amor

confuso. A vida é para sempre tenebrosa.

Entre as rimas e o suor, aparece e desaparece uma rosa. No dia de verão,

violenta, a fantasia esquece. Entre

o nascimento e a morte, o movimento da rosa floresce

sabiamente. E a bicicleta ultrapassa

o milagre. O poeta aperta o volante e derrapa

no instante da graça.

De pulmões às costas, a vida é para sempre

tenebrosa. A pata do poeta

mal ousa agora pedalar. No meio do ar

distrai-se a flor perdida. A vida é curta.

Puta de vida subdesenvolvida.

O bico do poeta corre os pontos cardeais.

O sol é branco, o campo plano, a morte

certa. Não há sombra de sinais.

E o poeta dá à pata como os outros animais.

Se a noite cai agora sobre a rosa passada,

e o dia de verão se recolhe

ao seu nada, e a única direcção é a própria noite

achada? De pulmões às costas, a vida

é tenebrosa. Morte é transfiguração,

pela imagem de uma rosa. E o poeta pernalta

de rosa interior dá à pata nos pedais

da confusão do amor.

Pela noite secreta dos caminhos iguais,

o poeta dá à pata como os outros animais.

Se o sul é para trás e o norte é para o lado,

é para sempre a morte.

Agarrado ao volante e pulmões às costas

como um pneu furado,

o poeta pedala o coração transfigurado.

Na memória mais antiga a direcção da morte

é a mesma do amor. E o poeta,

afinal mais mortal do que os outros animais,

dá à pata nos pedais de um verão interior.

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

in Poesia Toda

Editor: Assírio & Alvim

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Herberto Helder: Tríptico II

2022-07-01T07:19:00.003-07:00

Não sei como dizer-te que minha voz te procura

e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

esplêndida e vasta.

Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos

se enchem de um brilho precioso

e estremeces como um pensamento chegado. Quando,

iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

pelo pressentir de um tempo distante,

-- eu não sei como dizer-te que cem ideias,

dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros

ao lado do espaço

e o coração é uma semente inventada

em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,

tu arrebatas os caminhos da minha solidão

como se toda a casa ardesse pousada na noite.

-- E então não sei o que dizer

junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas

que às vezes se despenham no meio do tempo

-- não sei como dizer-te que a pureza,

dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo

os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

correr do espaço --

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai na curva sôfrega

dos meus lábios, sinto que me faltam

um girassol, uma pedra, uma ave -- qualquer

coisa extraordinária.

porque não sei como dizer-te sem milagres

que dentro de mim é o sol, o fruto,

a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

o amor,

que te procuram.

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

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Herberto Helder: A faca não corta o fogo

2022-06-30T08:38:00.002-07:00

a faca não corta o fogo,

não me corta o sangue escrito,

não corta a água,

e quem não queria uma língua dentro da própria língua?

eu sim queria,

jogando linho com dedos, conjugando

onde os verbos não conjugam,

no mundo há poucos fenómenos do fogo,

água há pouca,

mas a língua, fia-se a gente dela por não ser como se queria,

mais brotada, inerente, incalculável,

e se a mão fia a estriga e a retoma do nada,

e a abre e fecha,

é que sim que eu a amava como bárbara maravilha,

porque no mundo há pouco fogo a cortar

e a água cortada é pouca,

ique língua,

que húmida língua, que muda, miúda, relativa, absoluta,

e que pouca, incrível, muita,

e la poésie, c'est quand le quotidien devient extraordinaire, e que música,

que despropósito, que língua língua,

é do Maurice Lefèvre, e rebenta com a boca!

queria-a toda

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

in A faca não corta o fogo

Editor: Assírio & Alvim

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Herberto Helder: Rosa esquerda

2022-06-30T08:08:00.001-07:00

rosa esquerda, plantei eu num antigo poema virgem,

e logo ma roubaram,

logo me perderam o pequeno achado,

mas ninguém me rouba a alma.

roubam-me um erro apenas que acertava só comigo,

um umbigo, um nó,

um nome que só em mim era floral e único

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

in Servidões

Editor: Assírio & Alvim

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Herberto Helder: Alguém salgado porventura...

2022-06-30T05:42:00.001-07:00

alguém salgado porventura

toca

entre as omoplatas,

alguém algures sopra quente nos ouvidos,

e te apressa, enquanto corres

algumas braças acima

do chão fluido, leva-te a luz e subleva,

tão aturdidos dedos e sopros,

até ao recôndito,

alguma vez te tocaram nas têmporas e nos testículos, alto,

baixo,

com mais mão de sangue e abrasadura,

e te cruzaram nesse furor,

e criaram, com bafo

ardido, ásperos sais nos dedos, e te levaram,

a luz corrente lavrando o mundo,

cerrado e duro e doloroso, acaso

sabias

a que domínios e plenitudes idiomáticas

de íngremes ritmos, que buraco negro,

na labareda radioactiva,

bic cristal preta onde atrás raia às vezes

um pouco de urânio escrito

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

in A faca não corta o fogo

Editor: Assírio & Alvim

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Herberto Helder: Carta à amada

2022-06-30T05:16:00.000-07:00

Sou mais alto do que a palmeira,

porque os meus olhos chegam às palmas,

chegam às aves voando por cima das palmas.

Sou mais longo do que um rio,

porque ouço o longínquo rumor do mar

ou fechado os olhos vejo o fulgor das praias.

Sou mais poderoso do que uma leoa,

porque a minha dor escrita chega mais longe que o seu rugido,

chega às mãos da minha amada, a dor escrita,

chega mais longe que o rugido

a dor escrita chega às mãos da minha amada.

Herberto Helder

Portugal, 1930-2015

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Adélia Prado: Objeto de Amor

2022-06-28T05:38:00.000-07:00

De tal ordem é e tão precioso

o que devo dizer-lhes

que não posso guardá-lo

sem a sensação de um roubo:

cu é lindo!

Fazei o que puderdes com esta dádiva.

Quanto a mim dou graças

pelo que agora sei

e, mais que perdôo, eu amo.

Adélia Prado

(Brasil 1935)

Egipto (1567-1085 a. C.): Quando me dás as boas vindas

2022-06-20T07:05:00.000-07:00

Quando me dá as boas vindas

De braços bem abertos

Sinto-me como aqueles viajantes que regressam

Das longínquas terras de Punt.

Tudo se muda, o pensamento, os sentidos,

Em perfume rico e estranho

E quando ela entreabre os lábios para beijar

Fico com a cabeça leve, fico ébrio sem cerveja.

Egipto

1567-1085 a. C.

in Rosa do Mundo (2001 Poemas para o Futuro)

Editor: Assírio & Alvim

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América, Maias: Prece para curar a Epilepsia

2022-06-17T07:30:00.000-07:00

Fogo verde, névoa no ar,

tornas-te epilepsia.

Fogo amarelo, tornas-te epilepsia.

Vento norte,

tornas-te epilepsia,

epilepsia engendrada pelo sono, engendrada pelo

sonho, epilepsia,

névoa branca, tornas-te epilepsia,

névoa vermelha, tornas-te epilepsia.

Desatamos,

nove vezes desatamos,

desfazemos,

nove vezes desfazemos,

aplacamos, Senhor, nove vezes aplacamos.

Uma hora, meia hora, para que saia como uma névoa,

para que saia como uma borboleta, para que saia.

Regula-te, pulso grande! Regula-te, pulso pequeno!

Os dois pulsos numa hora, meia hora,

Senhor, assim seja.

Sais agora, epilepsia, sais agora,

sobre treze montanhas,

sobre treze cumeeiras,

sais ao meio de treze renques de árvores,

sais ao meio de treze renques de pedras,

sais agora.

América, Maias

in Livro dos Cantares de Dbitbalché

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América do Sul, Quíchuas: Canção

2022-06-17T07:08:00.000-07:00

Não disse que semeasses a flor

aqui, acolá,

quando ainda não chovia

aqui, acolá.

Eu sei que posso semear a flor

aqui, acolá.,

e regá-la com o meu pranto

aqui, acolá.

Sou moça, sou nobre, sou querida

aqui, acolá,

dá-me o amor que te dei

aqui, acolá.

América do Sul, Quíchuas

Séc. XVI-XVII

Trad. Herberto Helder

In Rosa do Mundo – 2001 poemas para o futuro

Editor: Assirio & Alvim

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Índios da América do Norte: A Iúca

2022-06-17T06:06:00.000-07:00

Mesmo diante da casa, no alto

daquela montanha,

cresce a flor da iúca,

vibrante tocha dos deuses.

É a sua luz que me cega.

É a sua luz que é mais alta

do que eu sobre um cavalo.

E não se rasga o vento, balançando

as suas ancas.

Sob o peso das estrelas, muitas vezes

estremece. «Porque sou assim tão grande,

assim tão só? Ah, ah! Ué!»

E a dormideira e a alfazema devagar

se acariciam. «Porque sou assim tão grande,

tão exposta à solidão? Ah, ah! Ué!»

Mas no meio da manhã ela cresce

mais ainda.

Como a flor da iúca, tu também

-- alta, intacta.

Tocha dentro dos meus sonhos, cada vez

mais no espaço.

-- E a minha mão mal te roça.

Índios da América do Norte

in Rosa do Mundo - 2001 Poemas para o Futuro

Editor: Assírio & Alvim

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Cecília Meireles: Lua Adversa

2022-06-17T04:48:00.000-07:00

Tenho fases, como a lua,

Fases de andar escondida,

fases de vir para a rua...

Perdição da minha vida!

Perdição da vida minha!

Tenho fases de ser tua,

tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,

no secreto calendário

que um astrólogo arbitrário

inventou para meu uso.

E roda a melancolia

seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém

(tenho fases como a lua...).

No dia de alguém ser meu

não é dia de eu ser sua...

E, quando chega esse dia,

o outro desapareceu...

Cecília Meireles

Brasil, 1901-1964

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