Capítulo 93

FIN

noreply@blogger.com (Chema) — Wed, 28 Jul 2010 10:18:00 +0000

Gracias.

No, no continuará... continúa: http://whatkilled.blogspot.com

seres inyectables

noreply@blogger.com (Chema) — Sat, 24 Apr 2010 21:19:00 +0000

Me lleva el ánimo a decir las mutadas formas
a nuevos cuerpos: dioses, estas empresas mías -pues vosotros los mutasteis-
aspirad, y, desde el primer origen del cosmos
hasta mis tiempos, perpetuo desarrollad mi poema.
(OVIDIO)

estamos contaminados

somos un invierno nuclear y amenazante, pequeño y aullador dentro de la garganta

una enfermedad llamada delirio

somos un cuchillo dentro de la garganta amenazándonos desde el interior, apremiándonos el grito

tenemos un poder vampírico infinito, podemos chuparlo todo, lamerlo todo, saborearlo todo

y nunca tendremos suficiente

porque tenemos la garganta dentro del cuchillo

porque somos aves aturdidas golpeando todas las paredes, queríamos cielo y nos dieron esta piel caustrofóbica y sudorosa, esta realidad antihigiénica que se nos contagia entre los labios

queríamos salir

ser animales, animales pequeños y terribles, hordas de animales microscópicos royendo nuestros contornos

no nos importan las heridas, tenemos un sentido de la estética misterioso

amamos los tatuajes, las cosas que perduran

los dolores que matan, hacer crujir las tablas de la cama

y sólo tenemos veinte años.

Los ojos hablan (ojos, no palabras; ojos, no promesas)

noreply@blogger.com (Chema) — Fri, 16 Apr 2010 11:12:00 +0000

Es una exhortación a los jóvenes para que

no estén tristes, ya que existen la

naturaleza, la libertad, Goethe, Schiller,

Shakespeare, las flores, los insectos, etc.

(F. KAFKA)

...pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:

se separó

fue demasiado lejos en la soledad

y supo -tuvo que saber-

que de allí no se vuelve

se alejó -me alejé-

no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)

sino porque una es extranjera

una es de otra parte,

ellos se casan,

procrean,

veranean,

tienen horarios,

no se asustan por la tenebrosa

ambigüedad del lenguaje

(A. PIZARNIK)

-I-
no sé leer
por más que paso el dedo extraños símbolos
el universo expandiéndose en carne viva
debo tener pupilas en la lengua
debo tener papilas en los ojos

debo ser un ser enamorado
del ritual de su propio sacrificio

mi dedo continúa subrayando
líneas y más líneas en tu espalda, en fin...
quererse a morir
y no poder entender con qué metal
cuántas veces, nada.

noreply@blogger.com (Chema) — Fri, 16 Apr 2010 10:59:00 +0000

-II-
como sonríe el marinero ciego
al recordar la luz, el pelo rojizo
los cuerpos adormecidos y tibios
de todas sus amantes, muertas
hace más de treinta años

sonreirte como el que ya no tiene nada
tener ojos sólo para ti

noreply@blogger.com (Chema) — Fri, 16 Apr 2010 10:57:00 +0000

-III-
he matado al poema
y encontrarán su cadáver en la espuma de mi boca
y encontrarán tu nombre debajo de sus uñas

amor, eres enfermiza
eres cosa de vida o muerte

distancias incalculables

noreply@blogger.com (Chema) — Wed, 31 Mar 2010 03:53:00 +0000

cuando empezamos a palparlo todo
nos crecieron sospechosas plumas en las cuencas oculares

de repente éramos poetas
y ya nadie supo nada de nosotros.

poesía, gracias

noreply@blogger.com (Chema) — Sun, 21 Mar 2010 14:38:00 +0000

Y aún esperan su cita con Nausícaa

Para llorar lo que jamás perdimos.

El Corazón. Yo lo usaba en los ojos.

Gilberto Owen

había veces que se me extraviaba el pulso y tropezaba una y otra vez con ella al buscarlo entre las sábanas. para no encontrarlo, para no encontrar en ella nunca nada y ser siempre yo el descubierto un segundo ya demasiado tarde

un segundo ya demasiado al otro lado del sacrificio, disimulando: golpeándome las costillas con la mano. rellenando mis vacíos de poemas sin sentido. versos transparentes. palabras sin letra.

pero ella siempre estaba allí mirándome a los ojos. gritándome desde mis pupilas que no me fuera.

Soy sólo un animal que escribe y se enamora

noreply@blogger.com (Chema) — Sun, 14 Mar 2010 06:28:00 +0000

En aquel bar su savia se convertía en mi saliva y cada verso era... qué se yo, una declaración de dependencia, un juramento de infidelidad. Pero es que era tan fácil pronunciar cada palabra, tan tan fácil abrir la boca y sentir fuego. Tan divertido que nadie se diese cuenta.

De aquello sólo quedan caramelos de ceniza. Es la ley universal de la mecánica de escombros: cada animal que lama sus heridas. Las mías saben tanto a lluvia que ya reflejan el sol que ilumina la cara oculta de las nubes.

la sutileza del azar

te va dibujando las manos

como dos palomas locas

o enamoradas

tu vientre es un animal que resucita

arde, florece en ti

de ti se vierte

jadea un paraíso

se extravía

se entierra hacia tus labios

suplica y muere

alguien podría mirarte y verte bella

compararte con pétalos de flores

pero la brutalidad

se sufre en tus costillas

y de tu sexo nace una

y otra vez con el secreto de la constante

reconstrucción de las olas

sin embargo tú también yaces

a la deriva a veces

y tu cuerpo parece una súplica

al margen de una cama vacía

Llorad para salvar mi reino

noreply@blogger.com (Chema) — Sat, 27 Feb 2010 04:38:00 +0000

"for every king there's a crown

and every time I look around

I am the king of infinite space"

Bonnie "Prince" Billy

Veréis, el mío es un reino de constelaciones cosidas a castillos en el aire. De fronteras que se extienden hasta que se hacen daño y entonces se recogen como un niño en cualquier tipo de refugio: una pelo, un bolsillo, una palabra... de caminos que se cruzan con los de cualquiera abarcando innumerables escondrijos repletos de botines y riquezas, donde un beso siempre es un tesoro y una palabra siempre es mágica y correcta.

Sus poemas tienen la fuerza de una ley y sus leyes la fuerza de un poema, por ejemplo

"Amarás sobre todas las cosas
sobre la hierba, sobre la cama, sobre la arena..."

y bajo todas, en ellas corazonada rima con certeza, hambre con piel, dolor con nada. Cada vez que atardece en mis dominios se edita una novela de amor para leer hasta que brillen las estrellas. Todas tan buenas que en mi reino nadie está dispuesto a que le devuelvan el dinero. Todas ellas basadas, hasta la última letra, en hechos reales.

El mío es un imperio llano porque el amor movió hasta el borde todas y cada una de las montañas. Una recua de caballos blancos que cabalgan hasta que les salen alas. Un arsenal de espadas de chocolate que no permite librar guerras en verano ni privar a nadie de una muerte dulce en primavera.

Yo digo que mi reino es suyo. Que todo lo que ve es mi reino. Y ella responde que me calle y duerma, que no soy el rey de nada. Y así mi reino se va secando. Porque las tormentas de mi reino son tan perfectas que no pueden llorar sin sus caricias.

Pero árido, marchito y débil... mi reino sigue siendo un reino.

What killed the dinosaurios?

noreply@blogger.com (Chema) — Wed, 17 Feb 2010 11:45:00 +0000

What killed the dinosaurios? Preguntas mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¿O quién? ¿Tú misma, un meteoro, una erupción volcánica? ¿Murieron uno a uno apuñalados o fueron víctimas tempranas de una súbita y calculada exterminación?

José Ángel Valente

Tejo un corazón con las manos, deseo engancharme los dedos con la aguja y sangrar un poco, sólo un poquito, en un espectáculo controlado del que pudiese despertar. Pienso en momentos autodidactas que olvidan los movimientos estudiados durante horas. Pienso en abandonar un cuerpo sobre la red de seguridad, arropado por el suspense que precede a los gritos que se ahogan en mi carne. Porque estoy hecho de apuñalamientos, trocitos crudos tejidos con la misma aguja que sostengo y que a veces, a falta de aliento, mancho de tinta y palabras dulces.

El basta no sale, se queda dentro de las brazadas, acariciando el umbral de los dientes como una lengua fría, un pez viscoso remontando un río de lava, un pájaro de lava remontando un vuelo viscoso. Las venas se me bifurcan sobre el cielo, se me agitan, ramitas que hacen crack y caen al suelo entre las hojas. Los ahoras se vuelven, uno a uno, como enormes dinosaurios indefensos, o nuncas.

Abandono un cuerpo sobre la red. Y digo de seguridad. Y sé a lágrima. Y sé que el tintero es mucho más oscuro que el mar, profundo que los pulmones, seguro que el abrazo que podría definirme en trocitos crudos más rojos que el corazón de tela que puedo sostener con las manos sin sostener el aliento. Y me bebo todo de un trago, como un chupito de cicuta.

a lo Juan García Madero

noreply@blogger.com (Chema) — Sat, 06 Feb 2010 05:30:00 +0000

“la chair est triste, hélas! et j’ai lu tous les livres
fuir! là-bas fuir! je sens que des oiseaux sont ivres”

Stéphane Mellarmé

“porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia”

Enrique Lihn

ojalá las polillas me devorasen como a una bombilla incandescente. parecería una amenaza entre sus alas, algo salvaje golpearía mis cristales sin rozar el filamento que te nombra.

deja de mirarme y toca. estoy cansado de alumbrarte, necesito sentir cómo te duelo.

me iré dejando sólo los insectos. y el mejor poema que conozco en un lugar de la Coruña donde sólo tú sabrías leerlo. tu nombre, amiga mía, sobre el viento.

me criaron para dirigir gaviotas

noreply@blogger.com (Chema) — Thu, 04 Feb 2010 20:00:00 +0000

me hablaron de dominar
el mundo, me dijeron
que yo era inteligente

tenía que abrigarme mucho
porque, como cualquier catarro,
lo primero que ataca el amor
son los pulmones

y yo que prefería contagiarme,
sentir uno tras otro cada síntoma,
soñar constanemente cada fiebre,
chupar todo lo que amaba,
morder lo que no quería que se fuese,
aspirar como cualquier otro niño
al calor que prometían las cerillas

lloré hasta purgar todo el aire
y convertirme en un organismo
decadente, un parásito del dolor
que transpira a través de todos
los abrazos, un coronel que lanza
sus pájaros rojos en un ataque
frontal por latido que no deja
ninguno en retaguardia, un rebelde
sin otro dominio que el mundo
que gira dentro de su boca

un enfermo que desecha
la eutanasia, una agonía
de sustancias que se reponen
cada vez que el aire que se marcha,
mordido y lleno de saliva,
vuelve como un perro
hasta su casa.

*fotografía por Germinal Roaux

solicito refugio a la grandilocuencia

noreply@blogger.com (Chema) — Fri, 29 Jan 2010 03:58:00 +0000

hace unos cuantos días que me decidí cansado

de teorizar sobre dios, el amor, la muerte...

desde entonces no he querido verte más allá

de tu foto del messenger en la que no me atrevo

a clickear porque habiendo abandonado

tales abstracciones (tan concurridas como

vacías en los labios)

no podría evitar decirte que dios,

quiero follarte hasta matarte,

que tienes un tacto idéntico

a una herida de bala

cuando no te toco

FOREVER YOUNG

noreply@blogger.com (Chema) — Sun, 24 Jan 2010 19:49:00 +0000

porque no hay en esta vida, cariño, efectos especiales
ni presupuesto para comprarle al amor un escenario
el tiempo no se detendrá, no lo hará por nosotros
que apenas tenemos garantizada la supervivencia
de esas cosas tan pequeñas que caben
entre las manos: el sol, nuestras mejillas, temblando
aquella noche... no, las huellas de nuestro sudor -jugábamos,
te acuerdas, a adivinar de quién era cada gota y concluíamos
entre risas que todas eran nuestras- se terminarán secando,
da igual cuánto tiempo hagamos el amor, ningún grito detendrá
mi nombre para siempre entre tus labios, ningún abrazo detendrá
en una sola nuestras pieles, estamos condenados a dibujar
nuestras iniciales en todas las puertas, nuestros secretos
en todos los escondites, nuestras despedidas en todas las esquinas
y nuestras sonrisas en todas nuestras bocas, una con otra,
a agotar cada segundo, todos los días, intentándolo
porque nuestros corazones juntos no dejan de partirse nunca

de risa, porque la mejor no tiene por qué ser la última y eso no
hay reloj que lo detenga

cuando éramos fetiches

noreply@blogger.com (Chema) — Wed, 13 Jan 2010 19:36:00 +0000

"fetiche. m. Ídolo u objeto de culto al que se atribuye poderes sobrenaturales, especialmente entre los pueblos primitivos."

desde niño he buscado la complicidad con los cristales rotos, las ventanas abiertas, los acantilados con el mar de fondo... hablo de esa intimidad, tan propicia para masturbarse y soñar con los besos de la del pupitre de al lado que dan los azulejos blancos de los baños del colegio

del poco tiempo que pasa hasta ese otro aseo en que una mujer de más de treinta años te susurra detalladamente que primero vas a comerle el coño

comprobar que no eres un suicida requiere romper muchas medias y puede costar una adolescencia

precisamente es la certeza de que mi vida vale menos la parte de envejecer que más me gusta, las formas se perdieron entre la carne, la necesidad de toboganes nunca ha muerto, las cicatrices se volvieron amuletos, el dolor no era para tanto y cuando creía que lo había visto todo el corazón se me perfila entre sus labios amenazando con ser más que una metáfora

un dibujo que hacía con plastidecor cuando mis manos no conocían el tacto húmedo de la licra

y esto no se cura con cerveza... me siento como una locomotora sin vagones haciendo traca traca hacia el oeste, escapando por los pelos del invierno

el monstruo que hay en mi armario

noreply@blogger.com (Chema) — Wed, 06 Jan 2010 06:22:00 +0000

empiezo a tejer
otra columna de humo
tan ancha que puede que albergue un corazón de gigante
o un gigante sin corazón
o los sueños de un gigante que no deja de buscarlo

juré no volver a fumar también juré
no volver a enamorarme y aquí estoy con cara de memo
mirando los corazones que escapan de la ceniza

es posible que mi novela se haya ido disolviendo en capítulos uno
hasta volverse un millón de relatos cortos e inconexos
de tan variada temática como follar o limpiar la vajilla
pero es que se me ha arrugado la vida en clinex sucios
de mocos que he lavado con lágrimas que eran las mías

y ahora puedo limpiar cualquier cosa con los ojos

un exceso de preocupación por la originalidad y un estilo
que se debate entre el descuido absoluto y el abandono forzado
"ese idiota se echó a perder y ahora se va de poeta"
me han señalado con el dedo, tanto, tanto...
pero me sigo dando la vuelta como salí de mi madre
gritando cual energúmeno

¡poesía!

aunque de aquella no conociese una palabra
tan precisa

ahora sí, ahora que no tengo ni idea porque tampoco la quiero
de cuánta herida puedo guardar bajo costillas intactas
sé que tengo algo muy grande que apenas ocupa espacio
un corazón electrónico recubierto de hojalata
mucho mejor que el vuestro de carne porque a veces vibra
y esto es lo que pone... llamada entrante:
alejandra

el resto poco me importa, el que me quiere que me quiera
y si un día no queda nadie dispuesto a tenderme la mano
ahí estaré yo, más desnudo que nunca, pero queriéndome
como siempre me he querido: con un odio que no entiende
de dulzura, de besos, de engaños...
y del que sólo se salva alguien y este lunes cumple años
lidia o el poema más mujer de todo el mundo

mientras sigo vomitando corazones de humo gigantes
tan diferentes al mío voy camino de la cama
escucho una voz -privilegios de estar loco- surgida desde el armario
"has nombrado a las dos únicas personas que pueden hacerte daño"
me acuesto y aprieto los ojos con mil toneladas de miedo
porque "es jodido" pienso "es jodido que un monstruo
haya podido llegar a conocerme tanto".

dispuesto a hacerme daño

noreply@blogger.com (Chema) — Mon, 04 Jan 2010 15:08:00 +0000

sueño que eres un bosque y yo
te atravieso con un cuchillo
entre los dientes

miro hacia arriba, me pregunto
quién talla a quién
tus hojas son cinceles afilados
que sólo pertenecen
al viento

nunca nadie me ve
aparecer al otro lado

0101010

noreply@blogger.com (Chema) — Fri, 01 Jan 2010 23:21:00 +0000

Chema ℵ: no sé
Chema ℵ: a mí me gustan los poemas
Chema ℵ: que dicen cosas que no dicen
Chema ℵ: son los que yo casi no sé escribir
Chema ℵ: no me gustan los que contienen todo lo que son
Chema ℵ: aunque sean muy bonitos y redondos y perfectos
Chema ℵ: como este

L&.___: ya... entiendo
L&.___: sí, a mí también
L&.___: pero soy menos exigente
L&.___: con la poesia
L&.___: me bajo las bragas
L&.___: muchas veces con ella

Chema ℵ: oye
Chema ℵ: acabas de escribir un poema
Chema ℵ: yo... pensando sólo en un algo
Chema ℵ: y tú... tan en clave de alguien

L&.___: jajajaja :)
L&.___: deberíamos
L&.___: escribir
L&.___: algunas conversaciones
L&.___: de msn
L&.___: como hizo estíbaliz
L&.___: o hacen otras
L&.___: xd

Chema ℵ: jajaja mejor como hacemos nosotros
Chema ℵ: a mí muchas veces
Chema ℵ: cuando escribo me falta otra persona
Chema ℵ: quiero decir, el monólogo, el buscar en uno mismo
Chema ℵ: tiene sus limitaciones
Chema ℵ: y algunas veces de esas muchas veces
Chema ℵ: utilizo una interpretación de ti a modo de llave
Chema ℵ: para interpretarme
Chema ℵ: no sé, eres la única persona que tiene una visión tan...
Chema ℵ: como si fuésemos por una playa
Chema ℵ: y yo sólo pudiese mirar al horizonte
Chema ℵ: y tú a la arena
Chema ℵ: y ninguno de los dos
Chema ℵ: pudiese apartar la mirada

L&.___: ves
L&.___: tú acabas de hacer otro poema
L&.___: :)

[...] qué mareo y qué inquietud da postrar la mirada tan abajo, usa mis ojos, ponme donde tú estás [...]

Propósitos para el 2010

noreply@blogger.com (Chema) — Fri, 01 Jan 2010 19:28:00 +0000

Dejar caer mi voz
para que sólo esté al alcance
de una compañía buscadora de tesoros.

Escribir una carta de amor
en cada cosa que lleve mi nombre.

Trabajar hasta parecer
un aspirante a astronauta.

Cantar
independientemente de la meteorología.

Hacerme pirata
y duplicarme para que mi original
esté siempre entre sus brazos.

Desarrollar un lenguaje de signos
que supere la contradictoria lectura
de mis labios.

Destejerme por las noches
para ser el majadero de siempre
hasta el primer café.

Dejar el primer café
para después del amor.

En prosa

noreply@blogger.com (Chema) — Wed, 30 Dec 2009 00:59:00 +0000

Me equivoqué al creer que la poesía no me dejaba ver el mundo. Me equivoqué al creer que el mundo no me dejaba ver la poesía. No alargaría los versos para tocarla, aunque me esperase en el margen derecho de todas mis páginas. Cerraría el cuaderno y soñaría con las cosas que la proximidad (en)vuelve inevitable. Aunque no las escriba.

Pero y si ella está siempre en el izquierdo.

Si todas mis líneas comienzan con la misma sílaba.

Y tengo que borrar.

Tantas veces que me quedo con ella aunque se vaya.

"I never loved you
and if I loved you
I wouldn’t say I’m sorry oh no
I stand outside under broken leaves"

la sombra que arrastras recordando

noreply@blogger.com (Chema) — Thu, 24 Dec 2009 03:08:00 +0000

un hombre, y digo un hombre
cualquiera,
camina hasta el margen de su historia, se asoma
monstruoso al borde de su sombra
-de todas las sombras, porque un hombre
se parece horriblemente al otro hombre-
empuja con los ojos hacia un parto
desde lejos sin madre ni comadrona,
llega al borde, nace a la soledad
más nítida y desdichada hacia donde
todos los abismos se retiran con secas
reverencias y ademanes, imagina flores
pisoteadas, se figura flores pisoteadas
por la lluvia, un horizonte
de lodo que se acerca, le besa
en la cara, le arrebata
la sangre mientras los engranajes
se resienten y tiritan y se astillan
bajo los huesos donde todos los relojes
se detienen aunque sigan
haciendo tic-tac y moviendo
sus ridículas manecillas en deshora

pero el hombre aproximado
al margen de su historia, aplastado
como el vaho en los cristales: una mancha
retirada poco a poco del vidrio sucio
de la vida, no vuelve a mirarse
la muñeca ni a confundir más extremos
con finales ni a temblar ni a encajar ya
nunca
en la definición de ciudadano respetable
de compañero de nadie
ni en ninguna.

Reflexiones de un poeta a punto de no morir

noreply@blogger.com (Chema) — Wed, 11 Nov 2009 12:23:00 +0000

La poesía existe, pero es escasa. Puedes interpretar cualquier frase como un verso perfecto y estará bien, cuántos errores cuesta un acierto al fin y al cabo. Te querrán porque eres guapo, porque eres gracioso, porque tus ojos, porque besas bien, porque haces sentir, porque tu piel, porque quién sabe. Nunca lo dudes: te querrán porque. Porque. Porque. Porque. Porque.

Porque guardas un ligero parecido con la miel. Ya te irán ellas tiñendo de amargo. Es el sabor de la experiencia y nunca se va de los labios. Pero es un sabor necesario.

Es tan escasa... ni siquiera los que leen y escriben poemas a diario conocen su secreto. Decir que duele y que duela son cosas incluso opuestas. A menudo la línea que separa la poesía de la prosa es muy fina. Y se parece al silencio.

Existe tanto... seguramente has descubierto ya dónde se encuentra, al fin y al cabo lees y escribes poemas a diario. Puedes seguir engañándote. Fingir está permitido en la constitución del silencio. Al final tendrás que rendirte. Te costará tiempo. El tiempo duele aunque digas que no duela. Pero créeme: está siempre de tu lado.

Bienvenido al asedio más bello de tu vida. Resiste muchacho, al fin y al cabo...

Podcast: Demasiado frío

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 20 Oct 2009 00:28:00 +0000

Demasiado frío

Chema González's Podcast

* (Poema borrado por motivos inconfesables)

Son ellos

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 29 Sep 2009 23:47:00 +0000

Aunque nunca he visto a Dios
en tus meditadas formas
ni en el frágil desafío
de no mirarte a los ojos
aquella tarde
mientras tu blusa subía y bajaba
como una patria nómada
(como un exilio inútil)
supe que para hacerte
hubo un loco de por medio.

Y aquellos traidores
capaces de amar sinceramente
varias veces
sin otra pena que un par de marcas
de suicidio en la muñeca
de desesperación en la pupila
de cansancio en la sonrisa
pero aún sonrisa y pupila
y pulso en la muñeca
me parecieron héroes
de una mitología incomprensible.

Porque cuidadosamente
en un unísono impecable
mostramos nuestras credenciales
pequeñas cicatrices al principio
después yagas desbordadas
y más tarde
un pequeño apocalipsis susurrado
una calada indiferente a un cigarrillo
manchado de carmín
pero tan parecido al amor
como sólo puede serlo
la cólera.

"Son ellos los que deben temer"

"Son ellos los que deben temer"

"Son ellos los que deben temer"

Y uno al oído del otro
nos fuimos quedando dormidos
¿Adivinas dónde despertamos?

Muramos de hambre, traguemos sinhueso

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 21 Sep 2009 17:20:00 +0000

La revolución del idioma: el antidioma
Haces de partículas huecas
(Como corazones)

Olvida el mainstream y todo lo que no fosiliza
Dios es una palabra lejana
Una melodía que se nos olvida
Cada vez que intentamos recordarla

Una antipalabra cualquiera o
Partícula de Poesía Pura

La revolución del idioma: el antidioma
No poder pedir la barra de pan a Doña Aurora
Morirnos de hambre y de silencio

Haces de partículas huecas
Que al colisionar con las palabras
Las hacen desaparecer por completo

De todas las dimensiones y registros y lágrimas
Y promesas y contratos y declaraciones
De independencia y recuerdos y cuentos
Y demás estafas...

¿Cómo sería ese momento último del labio reseco?

Un instrumento de cuero viejo que mudo
Sólo sirviese para un terminal beso

Olvida el mainstream
Olvida el eco
Quiéreme con la verdad y con el hueso

No hay nada más allá del beso