© Métaphore courtoise et humoristique

Lucy Maud Montgomery : Anne… la maison d’une enfance imaginaire

2017-04-19T16:37:00.000-04:00

Lucy Maud Montgomery. Salon des grands-parents. 1890.

Finalement, son regard s’arrêta plus longuement sur une propriété à gauche, éloignée de la route, et ployant sous le blanc des arbres en fleurs délicatement sertis dans le fond sombre des bois environnants, noyés dans le crépuscule.

Lucy Maud Montgomery. Anne… la maison aux pignons verts.

L’œuvre de Lucy Maud Montgomery est fortement inspirée de sa propre existence. Comme presque tous les écrivains, elle puise dans ses expériences personnelles afin de nous transmettre ses impressions. Ses souvenirs prennent des teintes poétiques, parfumées de poudre magique, qui amplifient au gré du vent et du temps, les aventures amusantes et les drames quotidiens de ses personnages.

Telle Lucy, Anne, la principale protagoniste de son œuvre, perd sa mère dans sa petite enfance. Lucy, abandonnée par son père, éduquée par ses grands-parents, fera d’Anne, une orpheline de la fin du 20^e siècle. Livrée à elle-même dans la jungle de ces maisons sans âme et sans couleur, Anne se réfugie grâce à la lecture dans un monde imaginaire peuplée de fées, de poésie, de chevaliers romanesques et de maisons où il fait bon de vivre…

Non, ce n’est pas le monde tragique de Dickens. Cependant, Lucy Maud Montgomery nous entraîne sur une île bien réelle, l’Île-du-Prince-Édouard, à une époque où les classes sociales fraternisaient peu, où les valeurs conservatrices et spirituelles surclassaient tout, particulièrement dans les milieux ruraux. De plus, le féminisme demeure embryonnaire. Le rôle des femmes se résume encore à très peu de latitude : se marier ou devenir vieille fille : enseigner à la petite école du village ou s’exiler dans les grandes villes au péril de sa vie.

Les familles nombreuses sont fréquentes, ainsi que les fausses couches et les décès en bas âge. Anne reçoit une éducation rude dans une famille d’accueil avant son entrée à l’orphelinat. Elle comprend la complexité de la vie sur une ferme, la fragile santé des enfants. Elle acquiert une force de survie dans une famille avare de sentiment qui lui apporte cependant plusieurs indices d’un avenir meilleur possible sous d’autres toits.

Marilla et Matthew veulent adopter un garçon afin de leur venir en aide sur la terre, la ferme familiale. Horreur ! C’est une fille que l’orphelinat livre sans tambour ni trompette à la gare d’Avonlea. Une étrangère maigrichonne d’Halifax de surcroit. Matthew et Marilla déboussolés par cette erreur de livraison ne savent plus sur quels pignons danser.

Anne non plus.

Le charme des uns et des autres opèrent lentement au rythme de la nature singulière de l’île. Sous la verve sans pareille de la nouvelle résidente de la maison aux pignons verts, les bois, les lacs, les prairies et les chemins prennent des airs de poètes de grand chemin. Anne reconnait la maison à l’aveugle. Elle n’ose regarder en face, cette maison de rêve bien réelle qui semble vouloir d’elle. Elle, la fille dont personne ne veut.

Un univers de chambre blanche, de courtepointe tricotée, de lit de plume et de parfum de cerisier accueille le colis féminin à Green Gables: un parfum de pain grillé, de confiture et de beurre frais, de thé et de gâteau aux noix enivre ses premiers petits matins.

En bons presbytériens, terriens célibataires, sans aucune expérience en éducation de jeunes personnes, Marilla et Matthew pèsent le pour et le contre de cette malencontreuse histoire d’adoption erronée. Que faire de cette petite fille qui parle sans arrêt, qui coure dans les bois, qui grimpe dans les arbres et invente des histoires à lire aux géraniums, aux chevaux et aux oiseaux ? Cette calamité aux cheveux roux et au visage constellé de taches de rousseur ne sera d’aucune utilité aux travaux du frère et de la sœur.

Contre toute attente, Marilla décide de tenter le diable en donnant une chance à l’enfant. Elle se chargera de son éducation. Matthew, de son côté, est déjà sous le charme du Petit Prince en robe de coton et se réjouit de la venue de cette joie de vivre sur la terre ancestrale.

Le trio évolue sur le fil de l’histoire avec beaucoup de finesse, de tendresse et d’humour.

Anne… la maison aux pignons verts est une œuvre savoureuse sur l’identité, sur le rejet et la supériorité de l’amitié. Un roman à lire avec le chat sur les genoux, une tasse de thé et des scones.

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Image :
Salon des grands-parents. Lucy Maud Montgomery. 1890.

Remerciement à monsieur Ryan Kirby pour son aide.
L.M. Montgomery Collection, Archival & Special Collections, University of Guelph Library

Liens :

Lucy Maud Montgomery Institute. Bibliothèque Robertson de l’Université de l’Île-du-Prince-Édouard

https://www.lmmontgomery.ca/about/institute

Université de Guelph. Centre de recherche Lucy Maud Montgomery

http://www.lmmrc.ca/

The literature network

http://www.online-literature.com/lucy_montgomery/anne_green_gables/

Lucy Maud Montgomery : Lucy Maud.... avec un e

2017-03-29T14:43:00.000-04:00

Nora Lefurgey. Cavendish.1895. LMM.

I have lost my mind by spells and I do not dare think what I may do in those spells. May God forgive me and I hope everyone else will forgive me even if they cannot understand. My position is too awful to endure and nobody realizes it. What an end to a life in which I tried always to do my best.

Lucy Maud Montgomery.

Mary Henley Rubio. Élizabeth Hillman Waterston. The Complete Journals of L.M. Montgomery: The PEI Years, 1889-1900

Dans les années 80, au cours d’une croisière sur le fleuve Saint-Laurent, je fis escale à Saint-Pierre - et Miquelon, Percé, Gaspé et Charlottetown. À cette époque, je connaissais la réputation notoire de Lucy Maud Montgomery.

J’appréciais le caractère intrépide de sa principale héroïne, Anne… avec un e que l’on pouvait découvrir à la télévision. Cependant, je n’avais lu aucune œuvre de cette écrivaine. Fait étrange puisque depuis toujours j’appréciais ce type de protagoniste excentrique issu d’un Olympe littéraire fascinant soit Alice, Huckleberry Finn, Oliver Twist, voire Fifi Brin d’acier.

À notre arrivée près de l’Île-du-Prince-Édouard, je fus fascinée par les couleurs étincelantes des côtes. Le littoral offrait des contrastes éblouissants. Le bleu de la mer se heurtait au rouge du grès de ces falaises interminables. Le vert ardent des vallées invitait à la promenade, à la randonnée et au pique-nique. Lorsque nous accostâmes à Charlottetown, la musique des cornemuses s’éleva sur le pont. Ce fut la bienvenue des habitants de cette région accueillante, colorée et mystérieuse.

Les maisons de toutes couleurs transforment cette ville hospitalière en village victorien de conte de fées. Je me souviens d’un délicieux repas de fruits de mer et bien sûr, d’une exquise glace à la fraise. Ce fut un court séjour dans cette région, une escale rapide en guise de préliminaire avant ma première rencontre littéraire avec Anne et sa créatrice… à ma courte honte, je n’ai visité ni Avonlea, village imaginaire conçu selon l’univers de la série, ni la maison aux célèbres pignons verts.

Je dois cet intérêt soudain à l’avènement de la nouvelle série diffusée sur les ondes de CBC : Anne… À la suite du visionnement des premiers épisodes, je fus submergée d’un désir fulgurant de rattraper le temps perdu. Je tenais à découvrir le monde fascinant de cette petite orpheline à l’imagination intarissable.

J’entrai tête baissée dans l’univers de Lucy Maud Montgomery.

Née en 1874 à Clifton, Île-du-Prince-Édouard, Lucy connait une enfance assez difficile. Âgée seulement de deux ans, elle perd sa mère. Cette dernière succombe à la tuberculose. Son père renonce à élever sa fille et la confie à ses parents. Il quitte son île pour s’établir dans l’Ouest canadien. Lucy sera élevée par ses grands-parents. Presbytériens, ils lui inculquent une éducation austère. Responsables du bureau de poste de Cavendish, ils offrent à la petite un terrain de jeux singuliers. Un monde de papier, de lettres, de dialogues impromptus avec les habitants, d’échanges littéraires précoces avec le monde réel et imaginaire.

Lucy Maud Montgomery découvre le monde par les lettres…

Sa vie fut remplie de bonheurs et de désespoirs. À l’adolescence, son père vint la chercher pour habiter avec lui et sa nouvelle épouse, dans l’Ouest canadien. Malheureuse, elle retourna vivre dans son île magique avec sa grand-mère. Après de multiples refus, sa carrière littéraire débuta par le succès universel de sa jeune orpheline. Onze livres seront publiés par la suite. Elle épousa un révérend presbytérien, déménagea en Ontario et eut trois enfants, des garçons. Pas de fille pour la créatrice d’Anne !

L. M. Montgomery, telle son illustre héroïne, oscilla toujours d’un équilibre précaire entre optimiste et pessimiste. Lors de son décès, certains prétendent qu’une note issue de son journal fut retrouvée sur le sol, près de son lit. Certains affirment que cette disparition n’était pas naturelle et que cette feuille perdue constitue des aveux de son mal de vivre.

Qui sait ? Il appartient à chacun de croire ou non à ce mystère. Il semble que cette grande dame de la littérature avait tout, sauf peut-être comme sa petite Ann-e, un monde digne de son univers merveilleux, pays coloré dans lequel le e indispensable à son bien-être, était absent.

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Lucy Maud Montgomery: The Gift of Wings, by Mary Henley Rubio, Doubleday Canada, 684 pages

Image :
Nora Lefurgey. Cavendish. IPE. Photo prise par Lucy Maud Montgomery sur la plage. 1895.
Remerciement à monsieur Ryan Kirby pour son aide.
L.M. Montgomery Collection, Archival & Special Collections, University of Guelph Library

Liens :

Lucy Maud Montgomery Institute. Bibliothèque Robertson de l’Université de l’Île-du-Prince-Édouard

https://www.lmmontgomery.ca/about/institute

Université de Guelph. Centre de recherche Lucy Maud Montgomery

http://www.lmmrc.ca/

The literature network

http://www.online-literature.com/lucy_montgomery/anne_green_gables/

Odeur de printemps, parfum de nouveaux mots...

2017-03-16T14:31:00.001-04:00

Je vous propose une visite de mon nouveau site...

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Communication MC

Diane Arbus et l'image du monde

2016-12-13T14:48:00.001-05:00

Diane Arbus. Child with a toy hand grenade in Central Park, N.Y.C., 1962

Gelatin silver print, printed later by Neil Selkirk

14 1/2 × 14 1/2 in

36.8 × 36.8 cm

Edition 51/75

Il y a quelques années, j'ai publié sur ce carnet un article sur une magnifique photographe : Diane Arbus. Vous pouvez lire ou relire cette chronique à cette adresse :

Les cahiers rouges...

Je suis ravie de vous transmettre l'invitation de Monsieur Alonzo, un fan inconditionnel des grands photographes, dont la mission est de faire connaître ces artistes de l'image

Diane Arbus sur Artsy

Diane Arbus avait le don de nous saisir l'âme en quelques secondes... J'ai choisi cette image saisissante d'un jeune garçon jouant avec une grenade jouet dans Central park.

Plusieurs liens me semblent toujours d'actualité. Que ferait les policiers devant cet enfant avec un objet menaçant dans les mains ? Serait-il lui aussi victime des forces de l'ordre comme ce jeune noir abattu en plein jour parce qu'il s'amusait avec un fusil à eau ?

Ce gamin pourrait être Syrien et tenter de survivre dans les rues d'Alepp...

Ce gamin pourrait personnifier Trump jouant avec l'équilibre fragile du monde...

Diane Arbus ou la curiosité du coeur à l'heure de tous les dangers...

Bonne lecture !

communicationmc.ca

Chroniques Astaire : Ne tuons pas la beauté du monde… where is le Magicien d’Oz ?

2015-12-09T00:00:00.000-05:00

Jean-Paul Riopelle

Ne tuons pas la beauté du monde
Ne tuons pas le chant des oiseaux
Ne tuons pas le bleu du jour

Diane Dufresne. Luc Plamondon.

Depuis une éternité, des familles de moineaux célébraient l’arrivée du printemps dans mon voisinage. Parmi eux, une petite famille d’irréductible choisissait année après année, de s’établir dans une vieille gouttière brisée de ma demeure. Les petits volatiles construisaient leur nid dans cet antre secret que j’entretenais dans le mystère également afin qu’il demeure inutilisable à l’humanité, mais propice et accueillant pour mes visiteurs ailés.

Je les observais du coin de l’œil tout au long de l’été. J’assistais avec angoisse aux premiers vols des oisillons. Mine de rien, je protégeais ce sanctuaire naturel pour cette espèce commune et fort bien mal aimée. À mon grand bonheur, les moineaux s’épanouissaient sur mon toit, ma forêt des mal-aimés, avec une certaine sérénité.

Puis, un automne plutôt récent, je les vis disparaître comme par magie.

Depuis presque deux ans, aucun petit moineau ne vient s’établir dans ma vieille cachette. Je me suis creusé la tête afin de comprendre ce triste phénomène… J’ai observé les environs avec attention tout le long de l’été. Quelques spécimens croisèrent ma route, mais aucun ne vient construire de nid chez moi. Mystère ? Où sont passés les moineaux ?

Il faut dire que les moineaux ne sont pas les seuls volatiles devenus rares dans ma région. Auparavant, d’immenses voiliers d’oies blanches naviguaient vers le Nord au printemps. Cet été, seulement quelques petites escadres ont voyagé vers l’arctique. Selon les ornithologues, plus de 80 % des oies ont disparu. C’est énorme !

Au cours de mes randonnées dans la montagne, je n’ai observé aucun faucon sur la falaise. Un couple s’y était pourtant établi depuis dix ans et bon an, mal an, donnait naissance à des portées de 3 à 5 fauconneaux. Cette saison, leur absence continua d’alerter les sens des amoureux de la nature.

Les oiseaux disparaissent de la planète. C’est une catastrophe… Un désastre pour nous tous.

Il va de soi que la conférence internationale de Paris sur le climat revêt une importance capitale. Est-il trop tard ? Je n’en sais rien… Au moment où j’écris ces lignes, Pékin, en Chine, est une ville catastrophe. La pollution y est si élevée que les autorités ont dû fermer la majorité des établissements, restreindre sévèrement la circulation automobile, interdire la production industrielle, fermer les écoles. Bref, Pékin est une ville sinistrée…

Ce matin, un écureuil farfouillait dans mes capucines fanées à la recherche de nourriture, des mésanges chantaient dans le tilleul en grignotant les graines… un sourire bleu d’espoir dans le trou noir des nuages.

Ne tuons pas la beauté du monde…

Ne tuons pas la beauté du monde
La dernière chance de la terre
C'est maintenant qu'elle se joue

Ne tuons pas la beauté du monde
Faisons de la terre un grand jardin
Pour ceux qui viendront après nous
Après nous

Where is le Magicien d’Oz ?

À suivre…

Chroniques Astaire : Alfred Pellan de retour ou Back to the futur à Ottawa…

2015-11-09T15:09:00.000-05:00

Alfred Pellan. Canada-est

En 2011, à l’occasion de la visite officielle des membres de la famille royale au Canada, une œuvre majeure d’Alfred Pellan, peintre québécois de renommée internationale fut reléguée aux oubliettes, de façon très cavalière. À la place de l’œuvre de ce grand maître des arts visuels, on installa dans le hall d’entrée du ministère des Relations internationales une copie d’un immense portrait de la reine Élizabeth II…

Bon. Malgré tout le respect qui nous caractérise, nous les Québécois, envers les relations diplomatiques, ce rejet demeura figé dans notre mémoire collective. Bref, l’affront demeura au front.

À peine arrivé sur les lieux, voilà que les nouveaux élus se font un devoir de remettre les pendules à l’heure. C’est ni plus ni moins qu’un retour vers le futur pour le grand cubiste. Dans un climat presque surréaliste, voilà que l’œuvre en question, Canada est-Canada ouest, est remis en évidence à sa place originelle… au ministère des Relations internationales.

Une image ne vaut-elle pas mille mots ?

Les communications, la culture, les arts sont de retour au Canada. Climat surréaliste ? Non. Juste retour de climat équilibré.

Back to the futur d’un roi de l’image

À suivre…

Portrait d'une reine selon les Muppets...

Chroniques Astaire : Gone with the wind

2015-11-02T14:37:00.005-05:00

Lundi dernier, telle une majorité de Canadiens, je me suis rendue aux urnes. D’emblée, je vous rassure : je n’ai ressenti aucune nécessité de dissimuler mon minois sous un loup ou sac de croustilles afin de manifester quoi que ce soit. Non. Telle une suffragette contemporaine, j’ai tenu à exprimer mon droit de vote, sans tambour ni trompette, mais avec fermeté.

Sans l’ombre d’un doute, le système électoral archaïque qui subsiste au Canada ne nous laisse guère de choix. Afin d’exercer notre droit, nous devions voter en fonction de nos objectifs respectifs, non par conviction. J’ai donc opté pour le vote stratégique.

Sous cette démocratie toute relative, j’ai donc griffé d’un magnifique crochet la case du candidat qui me semblât le plus susceptible de provoquer un grand bouleversement à Ottawa, et par conséquent au Canada, au Québec. Mon devoir accompli, je poussai le bulletin magique dans la boîte de pandore électorale et remis le tout entre les mains du grand Wizard of Oz.

Satisfaite, je me rendis à ma boulangerie préférée, le Pain dans les voiles. Afin de me ragaillardir, je dégustai un cappuccino et une viennoiserie. Par la suite, je regagnai ma tanière, enfilai un pyjama et préparai une réserve de croustilles afin de supporter cette longue et angoissante soirée.

Lorsque les maritimes se mirent à naviguer sous un ciel réconfortant, l’air ambiant me sembla plus respirable. Le cœur léger et plein d’espoir, j’entamai un deuxième espresso et un premier bol de croustilles poivre et citron.

Au fur et à mesure du dévoilement du scrutin, les couleurs du temps prirent une tournure sereine. Une atmosphère plus saine se profila à l’horizon. Aussi, lorsque les analystes furent interrompus par l’animateur et qu’un énoncé libérateur fut prononcé, le ciel devint soudainement plus clément.

Il me fallut tout de même attendre très tard afin d’ouïr le discours du vainqueur. Avec soulagement, Justin Trudeau remercia les auteurs de ce vent de changement positif sur nos terres.

Enfant de la balle, professeur et sportif, le Justin pourrait bien nous étonner encore davantage. Changements politiques, économiques, climatiques, démocratiques… L’ouragan Justin emporte avec lui les idéologies d’austérité imposées depuis une décennie par des omertas mystérieuses. Même Krugman s’émerveille de cette vision keynésienne.

Nous avons amorcé un voyage vers l’avenir plus serein, plus démocratique.

Un long chemin reste à parcourir.

Bravo Justin !

Gone with the wind, la, la la…

À suivre…

Illustration : Le vent dans les saules. Kenneth Grahame.

Vidéo : Gone with thw wind. The Muppet

Chroniques Astaire : Where is Gene Kelly ?

2015-04-28T15:56:00.000-04:00

À l’aube du mois de mai, mon chapeau printanier demeure sur la paille. J’entretenais l’espoir naïf de l’étrenner pour le dimanche de Pâques. Quelle ne fut ma tristesse de le remettre aux oubliettes pour aller tenter de déguster quelques douceurs chocolatées sur la terrasse de la Cabosse d’or, chocolaterie aussi incomparable que fantaisiste , tenue par une équipe de chocolatiers au cœur tendre, qui m’accueillit sous la pluie… dans un décor ponctuel tiré des aventures d’Alice au pays des merveilles.

En compagnie d’un Lapin de mars et d’un chapelier fou de carton, il me sembla plus agréable de rêver à un espace vert couvert de bulbes multicolores et de pommiers en fleurs dansants sous l’espoir d’une journée ensoleillé.

Dans cette ambiance doucereuse, je me mis à rêver de l’avènement d’une reine rouge, forte et athlétique, dotée d’un caractère infaillible, sans foi ni loi, clamant à tous vents, face à cette austérité galopante et collante : `¨ Du diable, cette austère politique qui gangrène la terre. Qu’on lui coupe la tête ! ``

À défaut d’une reine rouge, Hilary peut–être… il me vint l’idée saugrenue d’une chronique réconfortante, sans foi ni loi, sur ces temps austères qui troublent notre atmosphère depuis belle lurette. Inutile de chercher de midi à quatorze heures, le titre me sembla tout de go tracé : Chroniques Astaire...

Qui d’autre que Fred Astaire pour mieux illustrer ce propos sous un ciel aussi dément. À force de danser sous tous les cieux, il me paraît plus plausible de faire croitre quelques rayons de soleil dans cette jungle de politiques démesurées, anti démocratiques et destructrices.

Le mal de l’équilibre budgétaire s’étend sur toute la surface de la terre. De Wall street à la City de Londres, la Banque dite mondiale fait sauter la caisse des gens ordinaires. Tandis que les frères unis de l’énergie se promènent peinards sous la bannière de l’économie dite salvatrice.

De la Louisiane au Maryland, De Montréal à Cacouna, de l’Ukraine à l’Allemagne, de la Grèce à la France, de la Syrie à la Libye, d’Israël à l’Égypte, du Yémen à l’Iran, du Brésil au Vatican rien ne va plus. Les innocentes victimes tombent sous les foudres des nouveaux rois du monde.

Le Canada et le Québec n’est pas en reste sur ces sentiers empiriques. Ce sont même des chefs de file dans ce domaine.

Ce matin, à la une de tous les journaux, le plus récent bilan de la catastrophe au Népal s’élève à 5 000 morts et plus de 1 000 000 de gens touchés. Des alpinistes sont toujours portés disparus sur le mont Everest…

Le climat politique se dégrade, dame nature se rebiffe.

L’environnement demeure sur la paille.

Where is Gene Kelly ?

Aussi, il me semble à propos de chanter haut et fort notre insatisfaction. Le climat se meurt, la politique aussi ! Marchons ! Chantons ! Dansons sous la pluie ! Qu’on lui coupe la tête à cette maudite campagne d’austérité ! Qu’on la fasse mourir de rire !

De la littérature : Ces romans qui parlent de l’Histoire : Louise Penny/Samuel de Champlain

2014-02-26T17:34:00.001-05:00

J’ai lu avec beaucoup de plaisir le sixième titre de la romancière Louise Penny intitulé : Enterrez vos morts. La spécialiste des intrigues policières, lauréate de nombreux prix Agatha Christie, nous entraîne cette fois hors de ses sentiers battus préférés, soit à l’extérieur de Three pines, son village de prédilection caché dans les bois des Cantons de l'Est. L’inspecteur Gamache se retrouve dans le Vieux-Québec, en convalescence chez son vieil ami et mentor.

Changement de décor, changement de rythme et beaucoup d’intrigues jumelées pour mieux nous faire languir. Le roman demeure différent des autres par ses nombreuses références historiques à l’histoire de la ville de Québec, particulièrement à son fondateur, Samuel de Champlain. En plein Carnaval de Québec, bienheureux de cette trêve, de ce repos forcé, l’inspecteur philosophe nous fait partager ses multiples promenades dans les rues enneigées de la vieille ville, partage avec nous ses préférences épicuriennes et ses errances méditatives nocturnes avec son chien sur les plaines d’Abraham.

De l’épicerie Moisan à la pâtisserie Paillard, du bar Saint-Laurent du château Frontenac au petit café du coin, tout est prétexte au bon gueuleton et aux remue-méninges des cellules grises. Je revois dans mon cœur avec bonheur la magnifique rue des Ursulines, la terrasse Dufferin et le fleuve.

Passionné d’histoire, Gamache établit son camp de vacances à la Litterary and historical society du chemin des Écossais. Bibliothèque immense, pleine de documents inédits, l’établissement ne tarde pas à sombrer dans le drame, malgré la présence du meilleur enquêteur de la province. Bientôt, un meurtre est commis dans la cave de l’édifice… La victime est un archéologue excentrique, creuseur de trous infatigable à qui mieux mieux dans la vieille forteresse. Sa folie avouée depuis toujours : découvrir la dépouille de Samuel de Champlain, le fondateur de la ville de Québec.

Navigateur, cartographe, explorateur et chroniqueur, il semble bien que le père fondateur de fort Louis naquit protestant, à Brouage, en 1574. Premier choc… Un huguenot à la tête d’un bastion plutôt catholique. Qui plus est, cette théorie se confirme au fil des années de par l’étude de la personnalité de Champlain, de par son comportement et surtout par l’absence tangible de ses restes. Selon plusieurs historiens, Champlain serait enterré dans la vieille forteresse, à l’intérieur de la réserve D’Ailleboust, soit dans un quadrilatère restreint formé par les rues Sainte-Anne, Buade, du Fort et du Trésor. La première église ayant disparu au cours d’un incendie, le corps de Champlain aurait été transféré soit dans un cimetière avec fosse commune ou déménagé dans la crypte de la basilique. Certains parlent même de la chambre froide de l’actuel Buffet chinois de la rue Buade… D’autres évoquent le bureau de poste.

Mystère…

Selon plusieurs, Champlain serait victime d’un complot ou d’une vaste mise en scène destinée à brouiller les pistes des tenants de l’Indépendance du Québec. Sans relique, la gloire d’un peuple semble plus difficile à chanter. Le grand homme est-il enterré dans la cave de la literary and historical de Québec ?

Je vous souhaite de découvrir ce roman.

Journées de lecture : Proust à Sainte-Foy, Hélène de Billy

2013-11-07T14:21:00.001-05:00

L’ombre, le silence et la solitude, en abattant sur moi leurs chapes épaisses, m’ont obligé de recréer en moi toutes les lumières et les musiques et les frémissements de la nature du monde.

Marcel Proust. Le moi spirituel. Journées de lecture.

Il y a quelque temps, j’ai eu le plaisir de croiser les pas d’Hélène de Billy. Dans le cadre d’une rencontre amicale portant sur la carrière de mon père, je lui ai remis des documents d’archives afin qu’elle puisse scénariser un documentaire sur les bandes dessinées québécoises et belges. Une pause thé, café et croissants autour du monde de Tintin, du capitaine Haddock et du Capitaine Bonhomme. Ce fut fort agréable. Le sens de l’humour d’Hélène ne laisse personne indifférent. Il en va de même de l’omniprésence de sa poésie.

Journaliste, scénariste et auteur, Hélène de Billy aime voyager sur papier en compagnie d’artistes singuliers ainsi que dans l’ombre et la lumière de la nature. Perec, Riopelle, Hergé et Proust lui donnent des ailes créatrices de mouvements.

Ce fut avec beaucoup de joie que je découvris sa nouvelle œuvre en librairie. Proust à Sainte-Foy. Un roman choral se déroulant dans le cœur du vieux Québec, dans une résidence pour personnes retraitées. À l’évidence, l’humour prime par-dessus tout chez l’auteur. La page couverture nous aiguillonne déjà le regard allant de la binette archi romantique de Proust, au verre de Bloody Mary en guise d’encrier jusqu’au céleri-plume servant de lance de guerre et de paix !

La prisonnière de la chambre close se rebiffe, refuse le cloître et se délecte de promenades parfois du côté des cafés-Swann de la rue Cartier et quelquefois du côté des salons de thé-Guermantes du château Frontenac. Le vent de liberté de la terrasse Dufferin l’amène dans l’univers de Proust malgré elle. Les filles fières et solidaires de la vieille dame lui proposent la lecture du temps retrouvé. Odette, Albertine, Gilberte et cie ouvrent la chasse au bonheur éternel par les mots écrits et la musique des mots. Un thérapeute téméraire propose un traitement de choc littéraire ; la lecture de À la recherche du temps perdu…

Nous voilà plongé en pleine mémoire involontaire. La magie de la petite madeleine nous emporte dans un monde heureux ou tout redevient possible. La mémoire volontaire refait parfois surface à l’aube d’une fenêtre ouverte sur la mère. Longtemps je me suis couché de bonne heure devient la petite musique de Vinteuil qui guérit le mal de vivre de Marquise… et alimente le bien-être de son fan-club littéraire.

L’ombre des jeunes filles en fleurs transcende le quotidien de Marquise, rompt le silence de l’ermitage et fracasse la solitude de ces gens que l’on dit trop vieux pour se débrouiller seul.

Longtemps et dans le temps… de très belles journées de lecture. Un roman à découvrir, à savourer lentement, avec une tasse de thé, quelques madeleines et le Clair de lune de Debussy.

La sarabande du cerf : de l’amélanchier au pommetier

2013-09-13T15:22:00.001-04:00

Le plus extraordinaire de tous était l'amélanchier. Dès le premier printemps, avant toute feuillaison, même la sienne, il tendait une échelle aux fleurs blanches du sous-bois, à elles seulement; quand elles y étaient montées, il devenait une grande girandole, un merveilleux bouquet de vocalises, au milieu d'ailes muettes et furtives, qui annonçaient le retour des oiseaux. Jaques Ferron. L’amélanchier

Dame nature se montra fort capricieuse tout l’été. Cette manie de la danse de la pluie, de la gavotte du vent, de la valse des grêlons et du chant du tonnerre temporisa mes ardeurs de randonneurs. Les cieux peu cléments me donnèrent des crises de sédentarité forcée. Je me mis donc aux mille et un menus travaux accumulés sur des listes semées de-ci de-là au cours des années…

Teinture des meubles en pin de la terrasse, teinture des meubles en érable du salon, teinture de la table en chêne de la salle à manger, teinture des bois de tous les coins perdus de la nichée… Des bois extérieurs inatteignables, je me tournai vers les bois intérieurs. La tempête à du bon. La maisonnée est proprette, propice à la relaxation, à la méditation, au partage de l’heure du thé, à la musique d’ambiance… à l’attente du retour du soleil.

De l’amélanchier au pommetier, je me suis tout de même organisée pour converser avec les saisons. Entre deux averses, trois canicules et de multiples séances de rénovations intérieures, j’ai parcouru les divers sentiers de la montagne. Les faucons naviguent toujours avec force sur la falaise et ont donné le jour à trois fauconneaux. Les urubus patrouillent en silence le mont et la rivière. Les cerfs de Virginie me sont apparus comme par magie au détour d’un sentier, panaches en tête, et deux faons en surprise. Ce fut un moment magnifique.

Les amis de la montagne se sont faits plus rares, comme moi, sur les chemins. J’ai surtout conversé avec les pros, ceux et celles qui se baladent tout le long de l’année. Surtout avec une autre M, une dame fée qui connaît tous les secrets des plantes des bois… ou presque. Je dis presque puisqu’elle ne connaissait pas le fameux amélanchier.

Tout en parlant d’oiseaux sur la falaise, je lui mentionnais le fameux amélanchier que l’on surnomme aussi l’arbre aux oiseaux depuis la nuit des temps. Un arbre somme tout fabuleux puisqu’il fournit une baie ou petite poire que les cris appellent Saskatoon ou cri d’oiseau ! Le fruit suspect s’avère délicieux lorsque transformé en gelée ou confiture. Je lui parlai de la poésie de Ferron en espérant éveiller d’autant plus sa curiosité sur l’arbre mystique…

Quelque temps après ce dialogue d’oiseaux, je croisai les pas de cette dame des Balkans, installée au Québec depuis une dizaine d’années. Elle m’annonça avec fierté et plaisir que les confitures de l’amélanchier ont fait un tabac dans la famille. Toute la maison a adoré la nouvelle merveille sucrée.

Alors, je vais récidiver avec le pommetier…

Il pleut. Et alors, ce n’est pas une raison pour oublier les poètes et leurs sarabandes.

La sarabande du cerf

2013-05-29T16:03:00.001-04:00

Henry était là avec le chien, qui était assis sur son pied, aussi nonchalant qu’un homme attendant l’autobus. Craig Johnson. Dark horse.

Qui est le drôle qui décréta que le mois de mai était joli ? Il pleut des cordes sur mes terres natales depuis 6 jours. Et les perspectives des jours à venir ne sont pas plus ensoleillées. Certaines régions du globe sont dévastées par les inondations, les ouragans ou autres catastrophes… Non. Le printemps fait la tête à la planète. Et ce n’est pas la faute de dame nature. Cette crise printanière demeure le résultat de notre énorme bêtise humaine.

Cela dit, j’ai un aveu à vous faire. Je n’ai pas salué la falaise du mont Saint-Hilaire depuis le mois de novembre dernier. Résultat, la reprise des expéditions au cœur de ma vie sauvage s’avère un véritable exploit. Les premières tentatives se sont avérées fructueuses, mais difficiles sur les muscles. J’ai malgré tout admiré la floraison des trilles et des violettes. Cependant, j’ai eu l’impression de revenir d’un vol Soyouz aux côtés du commandant Chris Handfield. Les bains chauds et les crèmes analgésiques ont calmé mes complaintes. Je demeure toutefois déterminée à poursuivre mes promenades dans les bois sauvages qui habitent au coin de ma rue.

Si seulement ce joli mois de mai pouvait retrouver sa véritable nature.

Entre temps, je surveille un peu plus le gluten présent sur les menus et cache les croustilles au fromage dans les placards. Ce qui devrait favoriser le retour de la forme de mademoiselle M. Ce ne sont pas quelques petites livres en trop qui vont restreindre mes passions nature. Dans quelques jours, la forme sera de retour et les imperfections accumulées au cours de l’hiver s’envoleront avec le retour de l’été et des fauconneaux.

Si seulement le mois de mai pouvait allumer les cellules grises de nos politiques.

Les changements climatiques se répercutent sur l’ensemble du monde et ce, dans toutes les sphères étatiques. Même le très select people que l’on surnomme le 1 % ou les happy few de la finance et d’ailleurs se doit de composer avec les crises atmosphériques. Même avec des milliards de rentes dans les paradis fiscaux ou ailleurs, quand il pleut des grêlons sur la Mercédès ou que la terre s’effondre sous le manoir, il doit bien y avoir quelques cloches qui sonnent l’alarme.

Au cours de l’été, je vous parlerai des faucons qui sont de retour sur la falaise, des urubus qui valsent autour des escarpements rocher, de la petite buse qui vient me saluer entre deux vols, des couleuvres qui dessinent des mandalas sur la piste des bouleaux, des grenouilles vertes qui se préparent au grand concert de juin, des tamias qui s’inventent un garde-manger gargantuesque et des cerfs qui dansent sous les feuillus secrets de la montagne.

Si seulement la pluie pouvait oublier le mois de mai pour se manifester.

Alors, je vous suggère une belle lecture en attendant le retour du soleil. Les romans de Craig Johnson s’inscrivent dans la lignée des œuvres dites Nature writing. Walt Longmire, le shérif de la ville imaginaire d’Absalon, dans le Wyoming à la frontière du Montana, demeure un survivant des terres sauvages de l’Ouest américain. À la direction de son équipe colorée, il s’avère un fidèle complice de la nature. Les intrigues traitent toujours de sujets difficiles, graves et reflètent l’actualité. La faune y est omniprésente. Longmire préfère la compagnie du loup, de la chouette et du bison afin de résoudre certains mystères. Les chevaux sont évidemment préférables comme compagnons de voyage dans cette contrée.

Si seulement ce nuage de mai pouvait disparaître…

À suivre…

Sarabande. J. S. Bach

M ou la vie dans la montagne 9 : le pékan

2013-02-19T15:09:00.001-05:00

Ni méthode, ni discipline ne sauraient suppléer à la nécessité de se tenir éternellement sur le qui-vive. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Bruits.

Un pékan. Il ne lui manquait plus que ça. Il admit que l’assaut de la bête semblait possible en raison de multiples facteurs tels les changements climatiques, l’urbanisation et l’augmentation des chats errants à l’automne. Ce genre d’agressions demeurait rarissime. Néanmoins, il n’avait pas envie de repartir à la chasse. Mireille Noël. Suite pour demoiselle. Pékanard. Nouvelle.

Chose promise, chose due… Au cours de l’été, à ma courte honte, je vous ai laissé cogiter en pleine tourmente. Je ne pouvais affirmer avec certitude si la bête croisée sur le chemin de Rocky le rouge avait des liens familiaux avec la martre, l’ours, le chat ou le pékan.

Le billet en question relatait ma rencontre avec l’étrange personnage. Vous pouvez le consulter ici.

Outre quelques angoisses, l’événement m’inspira une nouvelle intitulée Pékanard que je viens de publier dans le recueil de nouvelles Suite pour demoiselle.

Mes recherches m’ont menée jusqu’au centre de la science de la recherche de l’université McGill. Les services biologiques ont confirmé avec précision que le petit sacripant rencontré sur ma route est bel et bien un pékan. Il semble qu’il ait adopté un territoire de la montagne. De plus, il ne semble pas s’offusquer de la présence des humains à proximité de son terrain de chasse. Il se préoccupe beaucoup plus des petits rongeurs qui osent s’agiter dans son nouveau domaine. Les tamias, les écureuils, les lièvres et les porcs-épics constituent son ordinaire. Certaines légendes prétendent qu’il affectionne également les chats… Quelle horreur ! Aux abris les minets !

Je n’en reviens toujours pas. J’étais convaincue que ce téméraire fréquentait uniquement les régions sauvages et éloignées. Eh bien non. Il existe un troll à quatre pattes sur ma montagne et il se porte drôlement bien.

Existe-t-il des clochettes à pékan ?

Je remercie sincèrement Madame Hélène Diéval, biologiste, qui m’a gentiment transmis les informations pertinentes. L’image croquée sur le vif est particulièrement saisissante.

À suivre…

Suite pour demoiselle...

2012-10-13T12:24:00.001-04:00

Ça y est... il est né le petit dernier. Je vous propose un recueil de nouvelles écrit à l'encre de l'eau de source de la colline. Recueil de textes inédits présenté comme un sourire à la vie.

Je vous souhaite bonne lecture!

Avec Suite pour demoiselle, l’auteur nous offre un recueil de nouvelles humoristiques et poétiques. Suite de textes inédits, les nouvelles et les récits expriment un état d’âme distinct, perçu à l’aube d’une impression. L’aventure de l’instant prend tout l’espace de cette Nature writing et devient complice de l’émotion. L’histoire se dessine sur le papier et transporte les mots. De la musique de Bach en sourdine à la folie culinaire d’un certain Docteur Croustenstein, du bal des pas perdus d’une personne atteinte d’Alzheimer à la seguidilla d’un guitariste insomniaque, de la chasse au pékan d’un trappeur aquarelliste végétarien à la quête d’une niche pour une famille sans rue fixe, les histoires évoluent au rythme des nuages et proposent une suite pour demoiselle amusante et pleine d’amitié. Mireille Noël est née à Montréal. Elle grandit dans l’esprit culturel des sixties. La littérature, la musique, le théâtre et le cinéma sont omniprésents tout au long de son carnet de route. Depuis toujours, elle écrit de jour et de nuit, sur tout et sur rien, comme un dialogue de poète avec la vie. En 1994, elle publie un premier roman aux Éditions Québec Amérique jeunesse, Un fantôme pour l’Empress. Auteur et carnetiste, elle jongle avec le roman, la nouvelle et la chronique. Depuis 2007, elle publie plusieurs chroniques sur Carnet de bord.

Suite pour demoiselle

Cahiers Mireille Noël 4

Nouvelles

158 pages. Couverture souple. Papier recyclé de qualité.

Format : 12.5 cm x 20.5 cm

ISBN 978-2-9810859-6-2

Dépôt légal - Bibliothèque et Archives nationales du Québec, 2012

Dépôt légal - Bibliothèque et Archives Canada, 2012

12,95 $ (frais de livraison et de manutention à ajouter)

Liens : versions imprimées : http://fr.blurb.ca/bookstore/detail/3595064

Suite pour demoiselle, Cahiers Mireille Noël 4, en librairie dès le 13 octobre 2012

2012-09-27T15:25:00.001-04:00

En librairie web dès le 13 octobre 2012

Versions imprimées

M ou la vie dans la montagne 8 : rencontres

2012-08-18T00:03:00.000-04:00

Il suffit de rester tranquille assez longtemps en quelque endroit attrayant des bois pour que tous ses habitants viennent à tour de rôle se montrer à vous. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Voisins inférieurs

Voilà une forme scientifique d’observation qui me plaît. Cette technique me ressemble. Entre les pas du randonneur et les pauses du dîneur, la méditation s’impose d’elle-même. Prendre une gorgée d’eau, une ration de noix, une pomme… Instant de repos sur la route. Ce sont ces moments impromptus qui souvent nous offrent des merveilles.

Que ce soit sur les sentiers ou dans les aires de détente, l’observateur garde le cœur ouvert.

Hier après-midi, sur le chemin de Rocky le Rouge dans la colline, je grignotai quelques amandes lors d’une pause. Le ciel ensoleillé offrait une lumière agréable. À ma droite, des bruits de fond incongrus attirèrent mon attention. Je ne voyais rien de significatif. Cependant, le bruit se poursuivait. Craquements, bris de vieilles branches, grattements, pas dans les feuilles. Holà ! Il y a sûrement des bêtes au travail dans cette forêt.

Une silhouette bizarre se détache sur les bois. La bête grimpe le long d’une carcasse d’arbre. Elle creuse des sillons dans l’écorce, l’arrache, projette par terre des tessons d’écorce. Dans ces bois qui ressemblent en tous points à ceux de Perrault et des frères Grimm, je dois m’attendre à tout. Est-ce un ogre à la poursuite d’un petit Poucet ? Une sorcière enragée en quête d’un miroir magique ? J’ose une inquiétude…

L’inconnue poursuit son manège. Le petit animal, plutôt la bête inquiétante puisse qu’elle présente des proportions assez importantes. La bête noire a le profil fusiforme. Le corps accuse une quarantaine de centimètre, sans compter la queue qui m’apparaît d’égale importance. Elle creuse dans l’écorce et semble se régaler de sa trouvaille. Des insectes probablement. De mon poste d’observatoire, je discerne une tête carrée, des oreilles plutôt rondes et un museau pointu. J’hésite entre le mustélidé et le monstre des frères Grimm.

Non. Ce n’est pas un loup ni une orque. Je me crois devant et très près finalement d’un type de mustélidé. Voilà que j’hésite encore entre la martre et la fouine. Je fouine autant que la bête dans mes ressources de naturalistes amateur. Peut-être un pékan ? Non, j’espère que non. Ce pékan est à craindre autant que le carcajou. J’ai écrit une nouvelle à ce sujet. Je vous en ferai découvrir toutes les subtilités cet automne dans un recueil de nouvelles. Nous y reviendrons.

Le dîner de la belle semble terminé. Sans se soucier de ma présence, elle se déplace. De bond en bond, mine de rien, elle se dirige vers moi. Misères ! Je suis seule sur le sentier de Rocky le Rouge. Je ne bouge pas. Soudain, un randonneur se profile à l’horizon. Une jeune mère se promène, sans souci, son nouveau né sur le cœur. Il est tout petit. C’est inouï le nombre de petits enfants qui circulent sur le dos de leurs parents dans la colline. J’admire ce geste, mais je tremble, car la bête ne semble pas craindre les rencontres importunes…

Je salue la randonneuse… Au même moment, la martre, car il faut bien que je sois ferme dans mes évaluations, l’immense martre disparaît dans les bois.

À suivre…

M ou la vie dans la montagne 7 : rencontres

2012-08-08T15:01:00.000-04:00

Telle est le plus souvent la présentation du jeune homme à la forêt, et tel ce qu’il porte en lui de plus originel. Il y va d’abord en chasseur et en pêcheur, jusqu’au jour où, s’il détient les semences d’une vie meilleure, il distingue ses propres fins, comme poète ou naturaliste peut-être, et laisse là le fusil aussi bien que la canne à pêche. Henry David Thoreau. Considérations plus hautes.

Je me souviens de mes premières expéditions de pêche à la ligne. Ces journées de quête enfantine furent parmi les plus palpitantes de mon existence. Levée dès l’aube, je me revois muni d’un seau et d’une petite truelle, cherchant avec passion les vers de terre susceptibles de plaire aux poissons de ma rivière. Ce fut dans la rivière des Mille Îles que mes exploits de pêche les plus tonitruants furent établis. À l’image de Tom Sawyer et Huckleberry Finn, d’Œil de faucon et de la princesse Hiawatta, je taquinai le crapet-soleil, la perchaude, l’achigan, le doré, le brochet et même l’anguille.

À cette époque, je rapportais mes prises à la maison avec fierté. Certains pauvres spécimens se retrouvaient dans la baignoire familiale en attente d’une décision. La plupart retrouvaient le lit de la rivière après une brève consultation auprès de la Mama en chef.

Plus tard, à l’âge adulte, je prisai toujours cette aventure qui nous entraîne au bord de l’eau, sur les berges ou dans une barque, en guise de cache pour la pêche à la ligne. J’aimerais un jour connaître l’art de la pêche à la mouche. Loin de moi l’idée d’égaler Brad Pitt dans sa gestuelle inoubliable… mais, j’aimerais, un jour taquiner la truite ou le saumon, juste pour le plaisir de ce dialogue étrange entre le ciel et la rivière.

La rivière du sixième jour demeure un chef-d’œuvre pour tout amoureux de la nature.

Aujourd’hui, il m’arrive parfois de me rendre à la pêche. Désormais, le dialogue demeure parfaitement poétique. Je refuse de rapporter quoi que ce soit à la maison. Le trophée demeure à l’eau, le véritable trésor dans mon âme.

Inutile de vous préciser que la chasse ne fait pas partie de ma vie. Je chasse uniquement la nature à titre d’observatrice en chef. Je persiste et signe pour toute espèce animale qui évolue sur la planète. Les espèces en voie d’extinction se multiplient à un rythme effarant. De plus en plus de spécimens disparaissent quotidiennement. Inutile de vous avouer que je préfère la voie de la paix plutôt que la piste guerrière.

Ce qui me coupe le souffle, ce n’est pas le résultat final observable de la quête ou de la chasse : un trophée quelconque ou une image Ce qui me fascine et me bouleverse demeure le privilège de croiser la route de ces dieux de la forêt. L’instant privilégié et inoubliable d’une rencontre fortuite dans les bois ou ailleurs…

Le randonneur n’a rien du chasseur. Le marcheur se promène au cœur des sentiers avec ou sans but. La plupart aiment la nature, la méditation et le bien-être que cette activité lui procure. Beaucoup marchent vite et accumule les kilomètres. Ce n’est pas mon cas. J’aime errer le long des sentes à un rythme régulier, non rapide. Aussi, j’aime à observer, sentir et repérer la présence d’un faune discret.

Le premier cerf de Virginie qui daigna croiser ma route ne me salua pas du haut de ses quatre pattes. Je revenais du sommet Rocky. Je marchais librement sans me soucier du temps. Mon œil capta un reflet inusité sur la droite. Je retins mon souffle. Je plissai les yeux pour mieux apprécier l’effet bizarre sur les bosquets. Puis, une tache de blanc se balança crânement à quelques mètres. Je figeai sur place. Je n’en croyais pas mes yeux. J’étais seule dans le sentier. Je croisai les doigts pour qu’aucun randonneur bruyant ne vienne interrompre cet instant de bonheur.

La biche se balada pendant un moment entre l’herbe fraîche et le petit ruisseau de la colline. Je pus l’observer à satiété pendant une quinzaine de minutes. De temps en temps, elle redressait la tête pour regarder dans ma direction. Aux aguets, elle vérifiait mes intentions. Amie ou ennemie ? semblait-elle me murmurer. Satisfaite, elle poursuivit son déjeuner sur l’herbe sans se soucier de ma présence.

Depuis cette première émotion d’un après-midi d’un faune innocent, j’ai croisé les pas d’une dizaine de cerfs dans la montagne. Des faons, des grands mâles arrogants et des biches gourmandes aux airs de déesses. Je respecte leur territoire. Je ne les provoque pas par excès d’amitié. Je les laisse brouter, gambader et se promener tels des randonneurs à quatre pattes du dimanche… comme moi.

À suivre…

M ou la vie dans la montagne 6 : Rencontres

2012-08-01T14:28:00.000-04:00

Quelquefois, par un matin d’été, ayant pris mon bain accoutumé, je restais assis sur mon seuil ensoleillé du lever du soleil à midi, perdu en rêve, parmi les pins, les caryers et les sumacs, au sein d’une solitude et d’une paix que rien ne troublait, pendant que les oiseaux chantaient à la ronde ou voletaient sans bruit à travers la maison, jusqu’à ce que le soleil se présentant à ma fenêtre de l’ouest, ou le bruit de quelque chariot de voyageur là-bas sur la grand-route, me rappelassent le temps écoulé. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Bruits.

Il y a des gens qui ont le don de vous embêter. Le peuple politique, par exemple, qui par opportunisme, décide de déclencher des élections au milieu de l’été, alors que tout le monde est en vacances… ou encore demeure beaucoup plus intéressé par le visionnement de la jeunesse mondiale en pleine évolution aux Jeux olympiques.

Cela dit, heureusement, il y a des coins secrets de la planète ou les seuls trublions qui croisent notre route ou notre sentier sont les abominables moustiques de tout acabit. Ces petites canailles confrontent le plus robuste des chasses-moustiques, défient toutes les murailles citronnées érigées contre eux et réussissent à perturber la ballade du jour. Je déteste ces bestioles. Aussi, j’offre une ode sincère à tous les chasseurs de moustiques des bois. Les hirondelles, les araignées, les chauves-souris et qui-sais-je encore. J’offre ma plus sincère affection à ces êtres dévoués au bien-être de la nature.

De randonnée en randonnée, je me découvre des talents d’observation insoupçonnés. Je déteste la vitesse. J’aime aller lentement et regarder la vie autour qui s’agite parfois timidement. Le faucon et sa jeune famille me saluent dès mon arrivée sur la falaise. Les heures d’apprentissage de vol semblent porter fruits. Les fauconneaux exécutent des sorties de diverses natures et semblent en parfaite santé.

Les pluies récentes ont redonné du tonus aux étangs, aux ruisseaux et aux sources. Les anoures reprennent leurs chants de gorge à qui mieux mieux, les couleuvres glissent sous les feuilles mortes et sur les pierres de la colline et les oiseaux survolent leur territoire avec plus de passion. Buses à queue rousse, aigles dorés, faucons pèlerins, éperviers, urubus à tête rouge, tous ces grands rapaces observent leur territoire comme de grands seigneurs.

De sentiers en sentier, je me familiarise avec ce petit peuple des bois. Sur les différentes routes, je croise de drôle de personnages. Le plus amusant de ce bestiaire estival habite une vieille souche, près du lac Hertel du centre de la nature. Avec vue sur le lac, ce petit gnome de la colline assure sa suprématie sur la gent des dîneurs du parc. Voilà que je me profile à l’horizon au détour du sentier qui longe le lac. Voilà qu’il se pointe déjà à l’entrée. Debout sur sa demeure, il m’accueille, m’interpelle et me chante un chant d’amour irrésistible. Mon sac à dos à peine posé sur la table, il saute sur le dessus, récite du Shakespeare pour quatre pattes et me regarde langoureusement afin d’éveiller ma sympathie.

Ce petit elfe est un jeune tamia. Je le surnomme Nuttoyou… Nut pour noix… to you, pour lui. À notre première rencontre, ma trousse de survie de quelques heures comprenait un sandwich au beurre d’amandes et confiture à la rhubarbe, des crudités, des bleuets, des barres tendres et des noix. Monsieur grimpa sur mon épaule, puis sur mon bras jusqu’à ma main, celle qui étreignait amoureusement ce délice aux amandes. Évidemment, je partageai ce panini des montagnes avec lui. Ce fut un excellent départ. Cependant, la bête ne fut pas rassasiée pour autant. En fouillant dans mon sac, le tamia comprit rapidement qu’une suite s’avérait possible. Le sac contenant des noix fut rapidement identifié. À peine entamé, étalé sur la table, le trésor s’avéra délicieux pour mon nouvel ami. À quatre pattes dans la boîte à surprise, il s’en donna à cœur joie. Noix de Grenoble, noisettes, arachides, noix de macadam, graines de tournesol et surtout amandes furent rapidement sélectionnées, engouffrées dans les bajoues de secours et remisées dans une cachette secrète.

Depuis ce premier dialogue, je prends soin de mes réserves de noix… Je me transforme en Dîners estivaux pour mon Nuttoyou.

Et puis, il y a certaines rencontres qui nous coupent le souffle… Des rencontres qui semblent réservées au peuple lent de la montagne.

À suivre…

M ou la vie dans la montagne 5 : pèlerins du monde

2012-07-18T00:03:00.000-04:00

J’avais des visiteurs plus consolants que les derniers. Enfants venus à la cueillette des baies, hommes du chemin de fer en promenade du dimanche matin sous une chemise propre, pêcheurs et chasseurs, poètes et philosophes ; en un mot, tous honnêtes pèlerins, qui s’en venaient dans les bois en quête de liberté, et laissaient pour de bon le village derrière eux, que j’étais prêt à saluer d’un « Soyez les bienvenus, Anglais ! soyez les bienvenus, Anglais » attendu que j’avais été en relations avec cette race. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Les visiteurs.

En lisant cet extrait de Thoreau, je pensai fortement au faucon pèlerin. Les petits diablotins de la falaise s’amusent-ils en secret de nos visites au seuil de leur domaine? Est-ce là le type de réflexions qui circulent dans les balcons rudimentaires et bien gardés du seigneur des hautes tours ? Perchés sur les nobles corniches, les dieux rapaces se demandent-ils avec humour de quelles forteresses obscures les visiteurs du jour proviennent ? La grotte du grand corbeau ? La cache de la carrière ? Le clocher du curé du Vieux-Beloeil ?

J’image la famille Faucon débatant de la route de ces drôles de pèlerins déplumés.

Certains visiteurs ou pèlerins traversent le Piémont pour leur promenade quotidienne sans se soucier le moins du monde de la faune ni de la flore environnante. Ils vont et viennent d’un pas rapide dépensant leur énergie en vaine acrobatie sur la colline. D’autres, plus sportif, effectuent leurs joggings d’enfer, à vitesse de faucon, munis de iPod sans rien voir ni entendre autres sons que leur musique de ville.

J’imagine les fauconneaux raillant les athlètes sans ailes.

Puis, certains, plus romantiques, certes, prennent la pause du philosophe au pied de la citadelle taillée dans le roc par dame nature. Immobile devant le château aux mille créneaux de rocher, ce passager clandestin venu de toutes parts, aime le mystère ambiant qui règne autour de cette pyramide naturelle. Celui-là aime l’oiseau du soleil. Celui-là respecte son domaine. Le pèlerin rêveur écoute la complainte de la bête, il le regarde médité sur son perchoir, l’observe prendre son envol, le regarde dans sa quête de trésor à déguster.

J’imagine le couple de faucons cumulant les mises en scène pour mieux fasciner son auditoire.

En réalité, je ne crois pas que le faucon pèlerin se soucie de nos remarques. Non, je le crois plutôt indifférent à nos hommages quels qu’ils soient. Le faucon est un guerrier, un oiseau de proie, un pèlerin du monde de la chasse. Je le crois insensible à l’enfant qui s’amuse dans l’étang, sarcastique sur l’agilité du coureur à deux pattes et méfiant au sujet du poète qui s’exalte devant sa puissance.

Le faucon pèlerin demeure le maître absolu de son territoire : le ciel. Il protège sa famille avec férocité. Il chasse pour lui et pour la nichée. Bien qu’il soit fidèle à sa belle pour la vie, son amitié avec les hommes demeure purement aristocratique. De tous les temps, les princes ont favorisé ses talents pour la chasse. Les rois rivalisent entre eux pour les plus beaux trophées captés par leurs faucons.

Mais le faucon reste de marbre devant tant d’amitié.

Le faucon demeure libre et si vulnérable devant l’humanité…

À suivre

Le pèlerin : L’oiseau noble par excellence. Son manteau, le dessus de sa tête prolongé par des moustaches sont brun-noir. Le devant est blanc jaunâtre tacheté de marron, en long chez le jeune, en travers chez l’adulte. La queue est barrée de noir. Cire, tarses et mains sont d’un beau jaune. Sa longueur varie de 38 à 50 cm, son envergure de 83 à 113 cm. Aile longue et étroite. Son vol, caractéristique, est une alternance de battements rapides et de glissades. Son piqué est foudroyant, il siffle comme une balle. La fauconnerie et l’Art. Christian Antoine de Chamerlat.

Illustrations: H.J. Slijper

M ou la vie dans la montagne 4 : Faucons pèlerins du monde

2012-07-11T00:07:00.000-04:00

J’avais dans ma maison trois chaises : une pour la solitude, deux pour l’amitié, trois pour la société. Lorsque les visiteurs s’en venaient en nombre plus grand et inespéré, il n’y avait pour eux tous que la troisième chaise, mais généralement ils économisaient la place en restant debout. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Visiteurs.

Il va de soi que l’une des raisons principales de mon attraction pour la colline demeure la présence des faucons pèlerins sur la falaise de Dieppe. Au cours de mes premières promenades au pied de leur domaine, il me fut impossible de les apercevoir. La deuxième fois, je reconnus leurs cris singuliers, celui d’une vieille poulie centenaire rongée par la rouille : Gaë ! Gaë ! Gaë ! Lors d’une randonnée du côté secret du Piémont, je m’aventurai fièrement vers le sommet Dieppe. Sur le sentier, quelle ne pas ma surprise de découvrir, seule, innocente, baveuse, gaillarde et incongrue, une magnifique plume d’oiseau non identifié. Étonnée, je refusai de croire à la magie des fées de la falaise qui sans doute, me faisaient un signe d’amitié. Oui. Incrédule, je laissai la plume suspecte sur la sente, incrustée de ma main naïve dans l’écorce d’un arbre.

Un mois après cette trouvaille inusitée, je peux affirmer avec honneur que les faucons sont bien établis sur la falaise, qu’ils ont une portée de quatre fauconneaux, qu’ils se promènent allègrement sous mon nez lorsque ce manège leur plaît, et que ces petits diablotins ont perdu une plume sur le sentier de Dieppe, tout près du sommet. Ce matin, je suis allée vérifier si la chose en question était toujours plantée dans l’écorce. Oui ! La voici !

Depuis des millénaires, le faucon fascine. Élevé au rang de dieu par les Égyptiens, il revêt plusieurs facettes. Horus, le dieu à tête de faucon symbolise le dieu soleil. Horus, celui qui est au-dessus, celui qui est lointain… Le petit diablotin céleste dont l’œil droit symbolise le soleil et l’œil gauche, la lune. Puissance, élégance, finesse et vitesse, le faucon est une machine à voler, un bolide supersonique naturel, une bombe de chasse.

Falco, celui qui à des ongles en forme de faux. Un engin destructeur pour la gent ailée lunatique. Sa silhouette semblable à une ancre demeure facile à identifier. Le pelage varie selon les régions de gris clair à brun plus foncé. Le pèlerin doit sa réputation à la difficulté de l’homme à repérer son nid. Au moyen¸ âge, on le prenait pour un oiseau de passage, un migrateur, un pèlerin… Il niche dans les corniches, dans les falaises, les crevasses et même, sur les hauts immeubles des centres-villes. Le faucon pèlerin chasse au vol à des vitesses vertigineuses : plus de 380 km heure. Il plonge ou pique sur sa proie les ailes fermées, attaque par le bréchet et avale tout crû sur place les petits amuse-gueules ou ramène le dîner au nid pour la nichée. Il ne dédaigne pas chasser au sol, cherchant petits mammifères, insectes et amphibiens.

Le couple s’unit pour la vie. Le couple revient toujours au même endroit pour élever les petits. La période de reproduction s’étend de la mi-février à la fin avril. La femelle pond de trois à cinq œufs. L’incubation s’échelonne sur trente jours environ. Les jeunes sont prêts pour leur premier vol après 35 jours environ. Les grands apprennent aux petits la chasse 101 des faucons en les entraînant à attraper leur proie au vol. Ils lâchent l’appât au-dessus du petit… Quels diablotins !

Le faucon pèlerin demeure une espèce menacée. Le pire ennemi de cette bête remarquable semble les alpinistes téméraires qui escaladent les falaises à tout propos dans le seul but de satisfaire leur curiosité. Cette circulation humaine nuit à son développement. Trop de circulation le fait fuir. Le dieu aime la solitude.

Et pourtant, le bel oiseau, le rapace des dieux, adore aussi les balades contemporaines. Sa proie préférée étant le pigeon, la vie urbaine l’attire pour les cinq à sept BCBG. Je me souviens d’un été pas trop lointain ou l’un des rejetons du couple de la falaise avait adopté le clocher de l’église comme garçonnière. Sur les terrasses, les dîneurs consternés pouffaient de rire en entendant ces cris étranges provenant de nulle part. Certains plaisantins aimaient à répandre certaines rumeurs sur les comportements étonnants du curé. Le chant nouveau sonnait comme une vieille poulie…

Je remercie cordialement monsieur Guido Tarabini pour ses précieuses informations sur les faucons pèlerins ainsi que pour l'autorisation de partage de ses merveilleuses images. Il est rare d'allier avec autant d'élégance le talent, la poésie, la précision et la passion. Vous pouvez consulter ses oeuvres photographiques sur son site: http://guidotarabini.fotoloft.fr/index.html

À suivre…

Sources. Wikipédia. Illustrations : Guido Tarabini.

M ou la vie dans la montagne 3 : Les 77 nains

2012-07-04T10:37:00.000-04:00

Il y a eu des gens embarrassés pour expliquer le pavage si régulier de la rive. Mes concitoyens ont tous entendu raconter la tradition — les plus vieilles gens m’assurent l’avoir entendu raconter dans leur jeunesse — suivant laquelle anciennement les Indiens tenaient là un paw-waw sur une montagne aussi haut dressée dans les cieux que l’étang s’enfonce aujourd’hui profondément dans la terre, et employaient, comme dit l’histoire, un langage assez profane, quoique ce vice soit l’un de ceux dont les Indiens ne se rendirent jamais coupables, lorsque dans le temps où ils étaient de la sorte occupés la montagne trembla et soudain s’abîma, pour seule une vieille squaw, nommée Walden, survivre, de qui l’étang tient son nom. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Les étangs.

Certes, il existe plusieurs légendes au sujet du mont Saint-Hilaire. À l’image du cher étang Walden de Thoreau, une foule de superstitions subsistent sur la falaise Dieppe, sur les quatre monts principaux et sur les bois de la montagne. Je me souviens particulièrement de celle du cheval blanc. Ce symbole puissant que l’on aperçoit sur le flanc de la montagne au printemps. Lorsque la neige persiste dans la falaise et que la marque distinctive du cheval persiste. Les sages de ce village devenu ville disent encore que les semailles ne doivent débuter tant et aussi longtemps que le cheval blanc demeure visible. Je ne sais pas si cela s’apparente à une malédiction digne de Toutankhamon. Cependant, il m’apparaît juste de suivre de si sages conseils.

Je reviendrai sur les drôles de légendes qui circulent sur les sentiers.

Walden, l’étang légendaire de Thoreau ne ressemble en rien à ceux que l’on retrouve sur la montagne. Il m’apparaît immense en comparaison avec mes lieux de pèlerinages préférés. Il s’agit plutôt de petits étangs d’eau stagnante créés soit par dame nature depuis fort longtemps ou par les conservateurs du Centre de la Nature. Selon les administrateurs de la réserve, il en existe cinq. Ce sont de belles petites mares, des étangs peu profonds, des grenouillères remplies de quenouilles et de merveilleuses anoures. Les anoures, les grenouilles charmantes, règnent en reines et en fées dans ces antres de fraîcheur.

Sur le Piedmont, au pied de la falaise de Dieppe, j’aime à débuter mes escapades par une halte à l’un de ces étangs. Caché derrière une dense végétation de vinaigriers, de framboisiers et de bouleaux, l’étang de la falaise ressemble à une toile impressionniste. Monet aurait aimé ce refuge discret et poétique. Attirée par le concert tonitruant des grenouilles vertes, je ne peux résister à ce détour vers quelques salutations. Le pas léger, il demeure toujours agréable de découvrir le repère de ces dames causeuses…

À la suite de la mésaventure des scouts en herbe de l’autre étang, celui du cheval blanc, je ressentais une légère angoisse sur la survie de ces précieuses logeuses des mares. Comme d’habitude, je m’approchai sur la pointe des pieds, à l’affût de dialogues secrets entre les fées lilliputiennes de la falaise.

D’entrée de jeu, il me semble toujours fascinant de constater la vie omniprésente de tout étang. Les rives semblent dotées d’une force de survivance impressionnante. Selon les saisons, le niveau de l’eau varie de façon dramatique. Les précipitations semblent essentielles à leur survie. Pierres, vases, quenouilles, traces de visiteurs, tout est matière à réflexion.

Je peux passer de longues minutes à étudier les fraîches histoires à raconter laissées par les habitants de la montagne sur la vase…

Une biche, un raton laveur, une mouffette, une marmotte… Qui sait ? Un renard ? Tous ces voyageurs viennent saluer le petit monde des étangs. Il faut parfois un peu de patience pour apercevoir les véritables résidentes des lieux. Dans leur château de quenouilles, leur forteresse de pierres ceinturée de verdure, les dames se font rares…

Je me demande parfois si elles existent vraiment… Les caméléons peuvent aller se rhabiller. Ces dames possèdent l’art du camouflage mieux que quiconque.

Puis, l’œil se fait à l’idée. Le regard perçoit les premières élégantes de cette toile vivante. Une, trois, cinq… Et puis, tiens, en voilà une autre. Au bout du compte, une smala impressionnante se révèle.

Lors de ma dernière visite, plus de 77 naines de la montagne sont venues me saluer.

Et vous ? Combien de petites fées des étangs avez-vous comptées ?

À suivre…

M ou la vie dans la montagne 2 : les 77 nains

2012-06-27T13:59:00.000-04:00

Toutefois se peut-il que les premiers qui vinrent à cette fontaine aient laissé quelque trace de leurs pas. J’ai été surpris de découvrir ceinturant l’étang, là même où un bois épais vient d’être abattu sur la rive, un étroit sentier qu’on dirait une planche dans le versant escarpé, tour à tour montant et descendant, se rapprochant et s’éloignant du bord de l’eau, aussi vieux, il est probable, que la race de l’homme ici, tracé par les pieds des chasseurs aborigènes et encore aujourd’hui de temps à autre foulé à leur insu par les occupants actuels du pays. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Les étangs.

Selon plusieurs experts en randonnée pédestre, un sac à dos respectable devrait convenir à son propriétaire tel un gant et surtout contenir la liste étrange suivante : Une boussole, un couteau suisse, un sifflet, une trousse de premiers soins, une lampe de poche, un imper, de la crème solaire, un répulsif à insectes, de l’eau, des papiers-mouchoirs, une paire de bas, un carnet de notes, plumes et crayons, chapeaux, nourriture…

Si je perçois assez facilement la pertinence de certains objets, par exemple, la boussole, le répulsif à insectes, l’eau et la nourriture, je m’interroge sur la nécessité d’un couteau suisse à usage multiple. Évidemment, on ne sait jamais ce qui peut nous arriver. Bon. Ouvrir une boîte de conserve au sommet me semble quelque peu saugrenu. À la limite, une bouteille de champagne pour célébrer l’accomplissement. D’accord. Mais, faut-il prévoir tout ce petit bataclan à chacune de nos sorties dans les bois de la montagne ?

Oui. Sûrement. Je rajouterai même un chapeau. Pour plaire à ce fan-club russe dirigé par Reading is dangerous, perdu depuis belle lurette dans les one-steppes bleues de Moscou.

L’inventaire s’avère incomplet. Il me manque plusieurs objets. Je devrai me rendre dans une boutique spécialisée pour compléter mon attirail. Ce matin, je me contenterai du minimum. Je demeure convaincue que Thoreau ne possédait pas de petit couteau suisse à 12000 outils durables, gonflables et imperméables. Je prendrai la route en digne aventurière de la montagne. Je demeurerai prudente et mettrai mon chapeau anti solaire-nucléaire.

Je décidai de me promener du côté nord ouest de la falaise. Les sentiers exhalent une merveilleuse odeur de pins. Cela me permet également de me dégourdir les jambes, de me former les mollets à la douce, en prévision du dur labeur de l’escalade plus musclée qui m’attend dans les prochains jours. Les faucons brillent par leur absence. Ils me font la tête…

Au détour de ce sentier qui longe la partie ouest du mont Saint-Hilaire, je me surprends à entendre des voix. Je ne rêve pas. Ce ne sont pas des buses qui croisent mon espace de randonnée, mais des gamins qui s’amusent. Je perçois entre les branches, une équipée de scout en herbes à l’affût d’émotion forte autour de mon étang préféré. Mon sang ne fait qu’un tour. Le personnel du mont Saint-Hilaire travaille d'arrache-pied au reboisement et à la conservation de la nature. Voilà que d’un coup de folie inspiré de l’imaginaire romantique à la guerre des boutons, cette région fragile se veut menacée par un bataillon d’écolier en cavale. Je suis rouge comme un cardinal…

Les trois garçons munis de filets à papillons et d’épuisette sont à la chasse aux fauves d’Eau. Les intrus détiennent une vingtaine de grenouilles dans un aquarium. Cet attirail ne fait pas partie de l’équipement du parfait randonneur. Colère !

Voilà. Je me calme. Je m’approche, me présente et leur sers un trait digne de David Croquet à la cour de Washington. Au bout de dix minutes de discours naturalistes, économistes, humanistes et écologistes, je les convaincs de remettre les grenouilles captives à l’eau et de foutre le camp ailleurs.

Rassurée, je les laisse déguerpir tranquillement vers leurs demeures. Je poursuis ma route vers les autres étangs de la falaise. On ne sait jamais, les grenouilles ont peut-être perdu des ailes…

À suivre…

Il y a aussi dedans une belle race de grenouilles et de tortues, et quelques moules ; rats musqués et visons laissent leurs traces autour de lui, et il reçoit à l’occasion la visite d’une tortue de vase en voyage. Henry David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Les étangs.

M ou la vie dans la montagne

2012-06-20T14:55:00.000-04:00

Quand j’ai écrit les pages suivantes, ou plutôt la plupart d’entre elles, je vivais seul, dans les bois, à un mille de tout voisin, dans une maison que j’avais construite moi-même, sur les rives de l’étang de Walden, à Concord, Massachusetts, et je gagnais ma vie uniquement par le travail de mes mains. J’ai vécu là deux ans et deux mois. À présent, je suis à nouveau en séjour dans la vie civilisée. Henri David Thoreau. Walden ou la vie dans les bois. Économie.

Lorsque je me mets devant l’écran de l’ordi pour écrire ces lignes, je ne vis pas seule, dans les bois, à un mille de toute civilisation. Non. Je ne réside pas dans une maison de bois de ma propre conception près de l’étang magique de Walden, à Concord, Massachusetts. Je ne gagne pas ma vie uniquement par le travail de mes mains. J’aimerais dire et écrire que je vis dans un tel environnement depuis deux ans et de deux mois ou même plus. À la suite de quoi, je détesterai préciser que je suis de retour dans la vie civilisée ?

Non. J’écris les prémisses de cette chronique sur le clavier fou de mon ordi régulier. Je suis dans mon atelier de travail singulier. Devant ma fenêtre, je vois les jaseurs de cèdres, les merles, les étourneaux et les moineaux déguster les merises de l’année. Je perçois la lumière matinale caresser les courbes velues des plants de tomates, des géraniums rouges, de la menthe poivrée, du romarin et de la ciboulette. Les relents du tilleul et des lilas taquinent mes sens. Le chat tigré se prélasse sur le banc de parc vert de la terrasse.

J’écris quelques lignes et je vois passer dans la fenêtre l’ombre mystérieuse d’un animal. Oui. Je ne rêve pas. C’est un chevreuil. La bête affolée tente désespérément de retrouver son chemin vers la forêt. Son chemin naturel étant les bois cachés de la montagne.

Oui. Voilà. Il me semble que cette chronique de vie que j’appellerai M ou la vie dans la montagne est pleinement justifiée. Je ne demeure pas à Walden, mais à Mont-Saint-Hilaire, au pied du mont Saint-Hilaire. Je côtoie le rat des champs et le rat de ville. Le bruit des voitures se mêle au le cri strident des faucons de la falaise. Je réalise la rareté et la richesse de cette situation. Je souhaite donc lui rendre justice en la saluant amicalement.

Depuis plusieurs mois, Le Québec navigue sur les conflits politiques et sociaux de tout acabit. Du conflit étudiant, à la corruption, à la collusion, à la création de la loi 78, à l’adoption de lois antidémocratique tant au gouvernement fédéral que provincial, le climat s’envenime, se dégrade. La terre québécoise bouillonne sous la colère. Le bruit des concerts de casseroles envahit les Francofolies, le Grand prix et toutes les rues du Québec.

Pour une période de temps indéterminée, lorsque la marmite sera pleine, je décrète le droit licite de m’évader, de m’épivarder dans les sentes, dans les bois, dans la montagne.

Je ne construirai pas de maison de bois près d’un étang. Je me transformerai plutôt en petit escargot voyageur des sentes. Le sac à dos sera ma demeure pour les heures de cavales que j’effectuerai au gré des humeurs de dame nature. Mon étang préféré sera établi dans un endroit secret dans les sentes de la montagne. Je vivrai de mon imaginaire tout au long de cette balade estivale dans les profondeurs de la montagne.

Je reviendrai libérée des angoisses climatitopoliquesdémesurées dans mon antre que l’on dit civilisé pour vous raconter quelques histoires récoltées auprès du petit monde de la montagne…

Je vous raconterai bientôt mes dialogues avec les 77 nains de la falaise…

À suivre…

Printemps érable: Les casseroles démocratiques

2012-05-27T11:56:00.001-04:00

Depuis près de quatre mois, le Québec connait un printemps érable global.

Refus global de céder nos universités à la junte économique.

Les casseroles hurlent la chanson de geste des gens de la rue contre cette hausse démesurée des frais de scolarité, contre cette ignoble loi 78...

Pendant ce temps, un certain Jean Charest ignore les Québécois...

L’Afrique des écrivains 8 : Le roman de la momie. Théophile Gauthier

2012-03-10T15:09:00.001-05:00

Poète, romancier et critique d’art, Théophile Gauthier est né à Tarbes en 1811. Passionné dès l’enfance par la littérature, il devient rapidement un adepte de la plume. Ses rencontres avec Nerval et Hugo se teintent d’une amitié littéraire insatiable.

Romantique, parnassien, il ne cesse de livrer ses impressions sur l’histoire et l’art. Il se lie également avec les peintres de son époque. Son regard unique lui vaut un respect de tous les milieux.

Ses œuvres transportent le lecteur dans un univers fascinant axé souvent sur le fantastique. L’œuvre qui traduit le plus cette propension à l’aventure surréelle demeure Le roman de la momie.

Publié en 1858, le roman exprime sa passion pour les voyages, l’archéologie et surtout l’égyptologie. Dans l’esprit des Hugo, Dumas, Nerval et autres grands écrivains de cette époque. L’auteur sait créer une atmosphère mystérieuse ou le lecteur est en droit de ressentir les affres du doute, de la peur, suivi de l’émerveillement.

Égypte. Époque plus ou moins précise. Le Nil. Deux archéologues : un jeune aristocrate anglais, lord Evandale et un savant Allemand, le docteur Rumphius. À l’aide d’un éminent chercheur grec, Argyropoulos, ils découvrent dans la Vallée de Biban-el-Molouk une tombe dite inviolée. Voilà. Il n’en faut pas plus pour susciter la convoitise de tous les chasseurs de trésors.

Mystères par excellence, les tombes égyptiennes conçues pour favoriser la résurrection des rois et pharaons rivalisent entre elles de tactiques habiles afin de se fondre dans le décor inhospitalier du désert. Seule la ténacité inébranlable de certains archéologues et ethnographes peut dénicher les caches. Il en va ainsi des héros imaginés par Gauthier. Dans le mausolée, la tombe intacte, sous le couvercle du sarcophage de basalte noir repose une momie inoubliable.

En soulevant le tombeau du pharaon, les protagonistes découvrent la momie d’une magnifique jeune fille. Une reine… Tahoser. Le docteur Rumphius s’efforce de découvrir le passé incroyable de cette grande dame par l’étude d’un étrange et obscur papyrus.

Ce voyage dans les pas des premiers Égyptiens, des pharaons, du peuple hébreu valut à Gauthier une renommée internationale intarissable. Les précisions historiques sont nombreuses et font le jour sur plusieurs us et coutumes de ce peuple bâtisseur. Les descriptions précises et généreuses maintiennent le lecteur dans cet univers fascinant de la Vallée des rois, des temples des rois et reines d’Égypte, du Nil, des pyramides ainsi que des légendes fantastiques liées à cette vaste culture.

À savourer lentement sous le frais soleil printanier avec un vin d’oasis ou une bière fraîche et quelques galettes d’épeautre…

Bonne lecture.