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Dois dias

noreply@blogger.com (Nat) — Wed, 10 Nov 2010 02:47:00 +0000

Entrou na escura avenida aumentando a velocidade. Mãos trêmulas ao volante, suor escorrendo pelo rosto e uma desesperada vontade de não parar. Seguir em frente, aumentando a velocidade, seguir indo, sempre. Ele fechou os olhos por um segundo.
Choque – um caminhão acelerava com direito no sinal verde.

Algumas horas antes.

Finalmente foi chamado. Entrou sorrindo, aliviado por poder resolver esse assunto e ir para casa. O problema intestinal iria facilmente ser solucionado com medicamentos e boa alimentação.
- Você tem câncer. Choque.

Um dia antes.

Chegou cansado do trabalho em casa, queria tomar um bom banho, jantar com a esposa e ver alguma comédia na televisão para não pensar em nada. Logo que entrou percebeu a TV desligada e estranhou, foi procurar Cecília. Ela estava no quarto do casal, sentada na cama com as pernas cruzadas e um olhar incomum. Ele se aproximou, perguntou o que estava acontecendo.
- Estou grávida. Choque.

Choque

maicaneto@hotmail.com (Avelino Maicá Neto) — Fri, 05 Nov 2010 02:46:00 +0000

Todas haviam feito o serviço, só esperavam pela última, a mais velha, aquela que ninguém acreditava. Foi então que a galinha mais nova, gaiata, cacarejou:

- E aí minha tia? Quer que eu choque pra ti?

A senhora galinha ergueu o pescoço, olhou para cima e cacarejou muito alto:

- Choqueeeeee!

Em três segundos o galinheiro estava tomado pelo batalhão de choque da brigada militar, entraram atirando. Gemas, sangue e penas se esparramaram pelo lugar. No canto, tremendo, balbuciando algo que não se entendia, estava a galinha moça. Veterinários atestaram estado de choque.

Nostalgia

maicaneto@hotmail.com (Avelino Maicá Neto) — Fri, 05 Nov 2010 02:42:00 +0000

Pedi uma cerveja.

Ao ver a garrafa, lembrei do guaraná frisante que todos os dias comprava no bar da esquina. O tio me dava o troco em bala.

Bons tempos do guaraná frisante.

Quando eu voltava pra casa, todos na mesa de jantar estavam esperando, a mãe sempre fazia umas comidinhas gostosas, cheirosas. A mãe também era muito cheirosa, o pai vivia dizendo isso. Jantava, fazia o tema e ia dormir.

Bons tempos do guaraná frisante.

Pedi outra cerveja.

Distante está

maicaneto@hotmail.com (Avelino Maicá Neto) — Fri, 05 Nov 2010 02:37:00 +0000

Distante está,

meu coração do teu.

E minha língua suplica aproximar dos teus lábios.

Distante está,

meu coração do teu.

E minha saliva implora misturar com teu suor.

Distante está,

meu coração do teu.

E minha pele roga friccionar na tua.

Distante está,

mas esqueça o maldito coração.

Como a um velho louco não daremos bola,

vamos viver de tesão.

GOSTO

noreply@blogger.com (Clube- adm) — Tue, 02 Nov 2010 00:34:00 +0000

Se um gosto pudesse ser o gosto da nostalgia seria o das balinhas Xaxá.

Abacaxi era o que vinha escrito na embalagem, mas hoje quando eu penso no gosto dela, é gosto de esperar o sinal bater para o recreio, é gosto de se preocupar com questões da profundidade da tarefa que tem que ser feita para segunda-feira ou em qual poema vou declamar no dia das mães; gosto de não ter que ficar escolhendo uma roupa para sair sexta à noite, esperando que ele me ache bonita, de não ter que lavar a roupa todo domingo ou pagar a conta do celular, gosto de brincar de esconde-esconde no final da tarde, de estátua e de casamento-atrás-da-porta pela manhã, gosto de olhar o mapa e viajar para vários países em uma leitura rápida do Almanaque Abril, gosto de dançar até começar a doer do lado da barriga e de fazer competição pra ver quem come mais brigadeiro na festinha de aniversário.

O gosto é doce, a lembrança chega salgada dos olhos até a boca.

Alessandra Boos

Poeminha nostalgico

noreply@blogger.com (Clube- adm) — Fri, 22 Oct 2010 14:57:00 +0000

Eu sou toda vícios
Vícios de linguagem
De saudade
De desespero
E manias de perseguição
Tenho a rotina do sofrimento
A cada pessoa que vai embora
Como se atirasse uma pedra
Naqueles dias que passarão.
É tão marcante, que até no Velho Mundo
É possível sentir saudade (daqui).
Lembranças clarinhas e sem brilho,
Iluminam o rapazinho,
Que brincava com a avó
E lembra-se do cheiro da velha morta
Alguns anos depois
No talco que a dona limpa o seu bebê.
Lembrou-se da infância e do colarinho
Manchado de batom
Do pai cretino,
E das piadas tristes dos vizinhos.
Ah!

O tempo é uma angústia sem fim.

Júlia Fraguas

um pouco de mim, distante

noreply@blogger.com (Andiara, a Andi,) — Mon, 18 Oct 2010 03:37:00 +0000

Gosto de caminhar na praia e de pensar na vida e nas coisas. Quase sem querer, distancio-me da área de banho; distancio-me da área de pesca; distancio-me de casinhas, cadeiras e guarda-sóis. Prefiro andar dentro da água, ao invés da areia quente e fofa.

Essa é a forma que eu encontrei de me distanciar do mundo e também de mim. Com a imensidão do oceano (quantas distâncias são possíveis de se imaginar através dele?), fico próxima das palavras que não falo, nem escrevo. Apenas penso: resoluções de começo de ano, reflexões sobre o passado, diálogos imaginados... Tantas histórias, o dia ensolarado e a(s) praia(s) semi-deserta(s) ao longo dos quilômetros.

Minhas caminhadas na praia são, quando muito, anuais. Ah, se eu tivesse a sorte de encurtar as distâncias Porto Alegre-Mostardas e meus pensamentos-mar e areia, diariamente... Nem poderia descrever a sensação de paz.

É uma longa jornada

noreply@blogger.com (Marcel Hartmann) — Wed, 13 Oct 2010 01:20:00 +0000

Ontem Eu decidi me afastar de Mim para procurar respostas. Eu é essência, Mim é carne. O meu fim é Eu Mesmo - a essência intocada -, sendo Mim o ponto de partida. A distância entre Eu Mesmo e Mim eu desconheço, porém este desconhecimento me fascina. É uma guerra de personalidades, e o que me destrói é que Marcel é o campo de batalha. Não sei quem vencerá, só sei que ao longo do caminho perderei pedaços, e quanto mais tempo levar, mais pedaços perderei.

(Porém temo, temo não percorrer essa distância a tempo de conseguir me postar de pé)

terceiras intenções

priscilakpacheco@hotmail.com (Priscila) — Tue, 12 Oct 2010 20:01:00 +0000

Eu não sei o que escrever sobre distância, porque distância é abrangente demais. Eu estou distante de uma série de coisas de que às vezes eu gostaria de estar perto. Outros países, outras pessoas, outros lugares. Mas, uma vez nesses lugares, eu me pergunto se, então, não gostaria de estar perto das coisas que estão aqui agora.

I love the sound of you walking away

noreply@blogger.com (Clube- adm) — Mon, 11 Oct 2010 04:46:00 +0000

Eu te vi indo embora do baile da semana passada quando não reparasse nos meus sapatos de salto alto, nas unhas vermelhas e no meu cabelo plissado. Eu fui fumar cigarros com os outros garotos e a cada baforada eu espiava para ver onde tu estavas, mas então chegou a hora da baladinha e me perdi em delírios de bocas e mãos que se tocavam, a minha saia que escorregava pelas minhas pernas, que se prendiam às tuas e eu escutava o barulho das coisas caindo no chão enquanto tu me jantavas sobre a mesa de comer. A gente começou pelos doces beijos e foi para as salgadas bebidas que eram oferecidas pelos nossos corpos. Ah, que banquete foi aquele! Mas então tu já estavas na porta indo embora, e eu reparei como eu te adoro. Mas eu te adoro mais ainda quando tu não estás aqui.

Alessandra Boos

Amantes

maicaneto@hotmail.com (Avelino Maicá Neto) — Mon, 11 Oct 2010 03:28:00 +0000

Quando perguntavam há quanto tempo estavam juntos, ele prontamente respondia:

- Somos amantes a mais de vinte e cinco anos.

Não raras vezes se podia notar o suspiro de quem escutava a resposta, um casal com tanto tempo de relacionamento, ainda cultivava o fogo dos amantes.

Parece romântico caro leitor?

Pois não é.

Ele é casado com outra mulher há trinta e dois anos, tem um cachorro, quatro filhos e dois periquitos.

Sozinha em casa

noreply@blogger.com (Clube- adm) — Fri, 08 Oct 2010 02:49:00 +0000

Tão longe da plenitude
Continuo procurando pela juventude do nosso romance
Vamos trazer todas as nossas memórias aqui pra dentro
Lá fora está tão frio,
O frio do desamparo pode danificar
E o ônus, vai acabar, vai acabar.

- Eu estou morrendo de saudade de te amar – o marido pelo telefone.
- Te beijar, tirar tuas roupas, te pegar pelos cabelos... – a mulher.
- Te olhar novamente, analisar o brilho dos teus dentes – a distância faz ele querer amá-la ainda mais.
- Abrir tuas pernas de repente, ir devagar, até a goela. – ela não agüenta mais esperar.
- Te fazer a janta quente, te dar carinho como se estivesse doente – imagina com afeto.
- Te enlouquecer, te fazer gemer até ouvir teus gritos de prazer... – enlouquece sozinha, e resolve se amar.

Sozinha também.

Júlia Fraguas

Te amo na distância

noreply@blogger.com (Nat) — Fri, 08 Oct 2010 00:25:00 +0000

Pensando bem, amor, meu grande amor, isso não é amor. Um reflexo da distância, simples como o da água, distorcido com o vento, imaginário.

Essa impossibilidade de estar junto, de amar todos os dias, de ouvir a voz e de sentir o corpo dele por perto, estimula o amor. É a falta que alimenta o romance. A saudade cria histórias inexistentes. Quanto menos te vejo, mais belo pareces. A distância cresce e fermenta teus atributos. Imaginação cretina e ingrata. Faz essencial tudo que é impossível.

Amor não resiste à distância, não. Ele se enche de pó, de teias de aranha, de ontem. Amor embrutece com o vazio. Ele se distorce até apresentar outra forma, outro. Te amo na distância, mas não é amor... Ou não é tu.

Amantes

noreply@blogger.com (Marcel Hartmann) — Tue, 05 Oct 2010 02:50:00 +0000

E amava antes.

Conversas Alheias

maicaneto@hotmail.com (Avelino Maicá Neto) — Sun, 26 Sep 2010 07:28:00 +0000

Todo santo dia, pego o ônibus, coloco o tocador de emepetrês nos ouvidos e mando bala no volume. Fico ali, admirando a paisagem, pensando asneiras e cantarolando refrãos, ou nos dias de cansaço, tirando soneca.

Introduzi essa rotina na minha vida depois que inventaram o emetrês e os celulares com auto-falantes, que também tocam emepetrês, maldita tecnologia. Ou maldito inventor do funk carioca, que é tocado nesses malditos celulares, diariamente, nos coletivos da cidade.

Pois bem, para não escutar canções escrotas de pessoas escrotas, sendo escutadas por outras pessoas escrotas, tampo meus tímpanos para o mundo e fico dentro da minha cabeça.

Só que hoje a bateria do meu tocador acabou, logo depois que embarquei. Pensei que era o começo do martírio, que longos vinte minutos seriam realmente longos. Engano meu, o ônibus estava meio vazio e os escrotos não se encontravam por ali, a paz reinava naquele lugar. Como era dia de cansaço, encostei o melão no vidro, fechei os olhos e esperei o soninho chegar.

Quando comecei a cochilar, a entrar no mundo de Morfeu e seus sonhos, escutei vozes ao fundo e voltei. Um papo animado rolava atrás de mim, o papo me animou também, fazia um bom tempo que eu não escutava conversas alheias no ônibus. Papo vai, papo vem, eu ali fingindo que dormia, a menina com voz mais aguda sussurrou, alto o suficiente para meus ouvidos:

- Ainda tô com teu gosto na boca.

No que a outra respondeu:

- Hoje tem mais, sua putinha gostosa...

brilho eterno de uma mente sem lembranças

priscilakpacheco@hotmail.com (Priscila) — Sun, 26 Sep 2010 02:10:00 +0000

– O arrependimento é sempre - sempre - a esperança de que as coisas sejam diferentes. Porque não vão ser. Há tempos se sabe que não. Há bem mais do que se gostaria. Então por quê? É igual. A mesma ausência. O mesmo abandono. Do nada. E não se sabe por quê. Nas vezes em que se tenta. Ser feliz. Fazer feliz. Qual é o problema? Por que acaba igual? Por que fazem a mesma coisa? E dói tanto. É uma coisa no fundo, não se sabe explicar, e deixa você com um vazio tão grande e você não sabe o que fazer com as mãos e então você só chora, chora, chora. Porque parece que chorando até os olhos arderem e até dar dor de cabeça e até acabar com metade da caixa da lenços aquela dor vai diminuir. Mas não vai. E talvez o problema maior não seja a dor, mas o fato de não se saber por que ela existe. E no meio do desespero você se pergunta e fica tentando achar motivos e explicações que você não tem, por mais que você queira. Aí você vai dormir e quando acorda no outro dia parece que passou, e você tenta de verdade pôr qualquer ordem na sua vida e focar em qualquer coisa que não seja o que vai cutucar aquela dor, mas não passou. Continua do mesmo jeito. E quando você chega em casa e fica sozinho tudo volta outra vez. A dor, o choro, o desespero. Você tenta saber por quê, mas não dianta. Você tenta falar, mas não adianta. Você tenta escrever, mas não adianta. Nada faz passar. Nada tira aquilo dali. Nem mesmo tempo, porque se fosse assim as pessoas não pensariam no passado quando isso só fosse trazer sofrimento. Mas elas pensam. Todo o mundo pensa. E não passa. Só dói, dói, dói. É quando tudo o que se gostaria era de poder voltar pra casa - pra casa, de verdade - e ficar lá pra sempre. Porque lá se está seguro. Pode continuar doendo pro resto da vida, mas se está em segurança. Mas não se pode voltar sempre. E aí dói mais ainda. Só aumenta. A dor, o choro, o desespero, a desilusão, a saudade. É sempre igual. E não passa. Nem isso nem raiva que se sente de si mesmo por deixar que façam isso. E por acreditar que vai ser diferente. Porque não vai.

Erniei

noreply@blogger.com (Clube- adm) — Fri, 24 Sep 2010 23:15:00 +0000

Descobri que ao olhar pra ti
Naqueles três segundos que falei,
Tu sabes, aquele
Teu rosto torna-se amarelo e gasto
Tu és o rei da Bélgica
Bélico.
Que se apossua de senhoras meninas
[de pouca vida,
Cheias de vontade e subjetividade.
Loucuras invasivas,
E eu mudo-me de lugar
*oleósos os cabelos
e tanto irrita o quanto me movo
tudo para parecer a rainha da Espanha,
Joana, aquela de Bandeira,
louca e efêmera.
Com tanta gana de ser possuída
Pelo amarelo da face gasta
e imunda de sexo.
"Minha bela" não serei,
E nem me terás, tudo o que queres
Mesmo que tão Bélico sejas,
Não é do meu agrado fazer-te algum mal
Rei bósnico, com sua pulseira dourada
Fale mais gravemente para eu poder tirar,
O amarelado dos meus lençóis doentes
E o arranhar dos pêlos,
Pêlos da face que me olham e eu juro que ouço falar,
Falar e que me tiram pra dançar
Nos sonhos mais eróticos que eu pudesse imaginar.
E como eu queria me entranhar no casaco de minha irmã
Para degustar do mau gosto monárquico.
E se por ventura não puder continuar,
É porque o rei bósnico começou a tagarelar,
E seu cheiro de iodo me lembrou de novo,
O hombre de boina.
Já que parece moderno e tão ambíguo,
Eu lhe digo que sempre falo dos mesmos,
Que tanto temo estarem de mau humor ou com pressa
Para encontrar seu esquilo de estimação,
Que deve estar esperando na carroça.

a mulher, o professor, o nerd e o perneta.

Júlia Fraguas

Na hora certa

noreply@blogger.com (Lis ST) — Tue, 21 Sep 2010 02:36:00 +0000

No banco de trás:

- Pra quem tu tá dizendo oi, meu filho?
- Pra ele ali.
- Pro moço da moto?
- É.
- Mas ele não vai te ouvir daqui...
- Vai sim, eu conheço ele.
- E da onde que tu conhece ele?
- Ahn...da casa dele!
- Tu já foi na casa dele?
- Já!
- Quando?
- Ah...eu não fui não...(risos)
- (risos) Então de onde tu conhece ele?
- Ah, eu sou o Pedro Duarte e conheço todo mundo!

Do lado, um carro passando:
"...131, nosso voto é assim, sou do Rio Grande, sou Paulo Paim..."

*como será que nascem os políticos?*

O importante é tocar.

noreply@blogger.com (Clube- adm) — Wed, 15 Sep 2010 14:31:00 +0000

Conversas não dizem nada, e sim o toque, o encostar-se às coxas, a mão no cabelo, o beijo no rosto,
e o roçar da barba, palavras jamais vão substituir o movimento, a sintonia, o ato, seja ele qual for.
A surpresa de encontrar-se num lugar inesperado, mesmo que tenha sido forçado.
Aquela coisa magnética de perguntar o que tu estás fazendo aqui, aquele beijo no rosto que a vontade verdadeira era de ser no pescoço,
e fica aquele caroço, aquela ânsia de que depois vai ser tornar esperança, esperança de se encontrar em outro lugar, em outro cenário,
que lembram canários cantando, ou a lareira acesa, cheiro de café e suor, que está saindo pelas costas, o outro não vê, mas está ali o tempo inteiro,
perguntando se deve descer, se entregar ou não.
A conversa só serve pra o passar, porque qualquer conversa sempre tende a mesma coisa, pro mesmo caminho. Definitivamente todos os caminhos são iguais,
sempre levam pro mesmo destino, o tocar, o ser, o juntar das palavras são tão automáticos e a única coisa a fazer é torcer pra que da boca saia algo convincente, pra realizar a única vontade que o ser humano realmente deseja.

Júlia Fraguas

You told me to wash and clean my ears

noreply@blogger.com (Marcel Hartmann) — Tue, 14 Sep 2010 00:58:00 +0000

Tem uma joaninha no meu ouvido, ela
disse que o mundo é mágico
mas que ali
por dentro de onde ele tá
é mais ainda.

Eu disse que ela parasse de falar, mas ela respondeu que era só esquizofrenia.

* O título é um trecho de Mississipi Goddam, da Nina Simone.

noreply@blogger.com (Clube- adm) — Sun, 12 Sep 2010 19:19:00 +0000

Ouço conversas desvairadas
Apelos, planos e pessoas passando vergonha.
Enquanto se espera, enquanto se anda
Cada um faz a sua fama
Contando suas mentiras,
E ignorando os fatos
Que os fazem tão desinteressantes
Porquinhos alienados,
Achando sua vida o máximo.
Nunca admitindo suas perdas
E sempre se glorificando,
Há tanta besteira para se ouvir nessas
Conversas alheias

Enquanto escrevo o lixo me cerca ,
Vozes rasgadas de pelo ódio dessa gente chata,
E como reclamam de suas vidas medíocres,
Dos planos fracassados e utopias imundas.

Júlia Fraguas

qualquer coisa

priscilakpacheco@hotmail.com (Priscila) — Fri, 09 Jul 2010 01:42:00 +0000

Foi a primeira vez, em um dia frio de junho, que duas mentes se uniram naquela praça. Pela distância, pelos pensamentos e pela vontade de algo de que ambas não tinham conhecimento.

Pode ser qualquer coisa, eu pensei. Então para que pensar? Se pode ser qualquer coisa - qualquer coisa -, que seja qualquer coisa, então.

Ele observava de longe, sentado no banco mais afastado que pôde encontrar vago. Olhava ao redor fingindo desinteresse por tudo aquilo: as crianças encasacadas correndo, os velhos passeando, uns casais sentados sob o sol sobre mantos na grama úmida, bicicletas, cachorros e bolas passando. Ele fingia bem aquele desinteresse, enquanto bebericava o quentão no copo que segurava com as duas mãos, a fim de mantê-las temporariamente aquecidas.

Eu passeava os olhos pelas páginas de um livro já lido, fazendo anotações em um pequeno caderno, olhando para o mesmo cenário; com interesse não fingido - olhos de quem aprecia.

Ele me olhava de seu banco, longe, do outro lado da praça, e pensava se valeria a pena. Uma tentativa de aproximação, de diálogo. Achou-me bela, julgou minha beleza despretensiosa mas consciente, imaginou que livro eu tinha em mãos e o que estaria escrevendo.

Eu apoiei minha caneta sobre o livro enquanto mudava as pernas já meio dormentes de posição. Olhei para ele em seus trajes de inverno, enrolado em uma manta que escondia seu pescoço. Os cabelos sendo bagunçados pelo vento leve que soprava, o vapor saindo de sua boca enquanto ele respirava. Divaguei sobre a hipótese de conhecê-lo, sobre o que falaríamos quando estivéssemos lado a lado confortados pela intimidade - será que ele gostava de chocolate branco?

Ele pensava no dia seguinte e nas coisas que gostaria de fazer antes do início da semana. Imaginava qual seria o gosto de fazê-las em minha companhia - será que eu gostava de chocolate branco?

Eu, aqui, em meu mundo, não soube que rumo dar ao que se pronunciava. Não tive certeza de qual seria meu foco dali por diante: a observação do mesmo cenário por olhos diferentes, a eficiência ou não de aproximações e diálogos entre desconhecidos ou os temas que me foram estabelecidos anteriormente.

Pode ser qualquer coisa, ele pensou. Então para que pensar? Se pode ser qualquer coisa - qualquer coisa -, que seja qualquer coisa, então.

Junho

noreply@blogger.com (Marcel Hartmann) — Mon, 05 Jul 2010 20:22:00 +0000

Acho que primeiro me apaixonei pelos dentes os dentes

são perfeitos não pode haver uma boca mais perfeita.

Te amo Max. Te amo mas em janeiro meu boneco.

As Meninas, Lygia Fagundes Telles

Ele vive no Brasil e por isso não existem bonecos-de-neve, mas ainda vai ao parque sentar nas praças e imaginar que cada árvore é um boneco que cada boneco é uma árvore - cada criança é um adulto e adulto é criança. A praça é ele, e ele é a praça. A praça se chama Camilo e ele se chama Praça das Flores. Ninguém nunca parou para pensar o que aconteceria se todos os papéis do mundo fossem invertidos, não os papéis de destino [?], mas os papéis representados - porque ele é a representação de um jovem e um jovem é a representação do ser humano: mas e se a representação dum jovem fosse um cão? E se algumas pessoas tivessem a habilidade de viver 12 segundos da vida do outro, Camilo pensa mas não sabe. Camilo, não: Praça das Flores. É em junho que a praça fica mais bonita por causa do: frio. Camilo não é feio e sai em fotografias com casacos forrados e jeans desbotados mas mesmo assim não é feio. Todos dizem que é ele quem mais chama a atenção nas fotos: mas Camilo diz que quem chama é o frio. O frio não sai em fotos, mas ele diz que sim, porque se manifesta nas feições de cada um. Cada um de nós tem uma feição para cada estação, e a feição de Camilo no inverno é a mais bonita.

A minha feição mais bonita

É a que não tenho pra você.

A que escondo todo dia

Pra te ver. A que cultivo todo o ano

Pra me ter

Guardando todo o santo dia

(Um dia pra

Você.)

Em junho a praça fica mais bonita, assim como Camilo. A praça mais intimista e Camilo mais hermético. Eu acho que no fundo no fundo, ser hermético é ser bonito - ser bonito é mais hermético. Eu tenho um pouco de intimismo dentro de mim, quer dizer, porque ninguém lê meus pensamentos. Mas Camilo se esquece: se esquece que a praça suga tudo, as Flores captam a luz mais ínfima e o pensamento mais retrógrado, não há como esconder-se apenas resta o conformismo de que um a um somos herméticos para um e para todos, Camilo não lê o pensamento dos outros, mas os sente: mas entre saber e sentir - esconde-se um abismo que mata tanta gente, que afoga sim quem pense em cruzá-lo. Camilo é diferente porque tenta. Camilo tem Junho dentro de sua alma, e Junho tem Camilo em sua estação: porque no inverno todos ficam mais bonitos. Não por esconderem em casacas suas gorduras e estrias, mas porque no inverno todo mundo é hermético. E ser hermético é bonito: não pros outros: mas pra si, porque Camilo sabe que a beleza está nos olhos de quem vê: e só o intimismo cria tal olhar.

Camilo corre pela praça

E esquece que pisa em folhas dumas árvores

Que antes eram ele. As árvores

Eram bonecos-de-neve.

Bonecos não falam:

Mas escutam.

Adultos não escutam:

E parecem só hablar.

Adultos em Junho.

Camilo em cada estação

(Não de trem, mas daqueles que se sente

Pela pele. Aquelas

Que os poetas tentam escrever.)

Camilo não escreve:

Camilo pensa.

(Camilo em Junho é mais bonito.)

Papel em branco

noreply@blogger.com (Nat) — Fri, 02 Jul 2010 16:35:00 +0000

Queria ter um quarto vazio. Se eu um dia tiver um apartamento só meu, gostaria de ter um quarto extra. Um quarto que ficasse vazio, sem absolutamente nada dentro. Paredes brancas e o espaço. O vazio.
Tenho uma verdadeira paixão por páginas em branco. É o que há de mais estimulante. Imagina tudo que pode surgir, tudo que pode ser feito! É um sentimento de liberdade, de total independência. Não precisamos nos preocupar com o que vai ser feito, com como ou quando... Existe apenas a certeza que qualquer coisa pode sair dali. Transformar, criar, inventar, mudar, destruir. O que der vontade.
Tento carregar comigo essa idéia: de tudo que faço, nada precisa ser feito, tudo pode ser feito. O mesmo penso das pessoas que conheço, elas são papéis em branco, papéis apenas.
Alguns papéis vêm com linhas já desenhadas, outros são muito antigos, já meio amarelados, mas ainda sim, prontos para qualquer coisa. Alguns estão aos pedaços, rasgados, amassados, quase prontos para o lixo. Alguns são coloridos, engraçados. Alguns vivem em cadernos ou blocos, outros são avulsos, solitários. Tem papel manchado, sujo. Tem papel com coisas escritas, desenhadas e alguns ainda guardam vestígios de algo que foi apagado.
Qual é o seu papel? Deu branco?
Que ótimo, é uma oportunidade para escrever algo novo.

Morri, e agora?

noreply@blogger.com (Danifonseca) — Tue, 29 Jun 2010 14:46:00 +0000

As crianças brincam no outro lado da rua, na pracinha, correndo pelos pátios da escola, nos jardins das casas, nos quintais dos condomínios, no açude da vila.

Os universitários estressados com os trabalhos e provas vão se divertir na noite em busca de um “descanso” para a cabeça, sob efeito alcoólico, da cobrança da faculdade.

As mães donas de casa trabalham: em casa, cuidando dos filhos, cozinhando para o marido, fazendo a faxina semanal.

As mães que trabalham fora de casa trabalham e retornam: daí cuidam da casa, dos filhos, cozinham para o marido, fazem a faxina semanal.

Os cães correm pelos pátios, entram em suas casinhas para fugir da chuva, comem, rolam na grama, comem de novo, dormem presos em suas coleiras.

Os prédios aparecem na cidade, de repente, sem que se dêem conta, vão desbotando com o tempo, são repintados, alguns são demolidos, outros não, permanecem lá por anos.

A cidade permanece suja, imunda, os garis limpam-na de madrugada (tentam), varrem e varrem, e no outro dia, tudo igual.

As Camilas nascem, crescem, vão para a escola, aprendem a tocar algum instrumento ou entram para o coral, menstruam, se interessam pelos meninos, sonham com um grande amor, depois já não sonham mais, vão para faculdade, trabalham em lojas, ou fazem algum curso, sonham com homens novamente, algumas casam, outras não, têm filhos, outras não, buscam alguma solução para amenizar as rugas e deixar menos evidente a passagem do tempo, mas como todo ser-vivo, envelhecem e morrem.

As tecnologias evoluem, mudam, fazem tudo parecer efêmero e descartável, como a vida. Continuam sendo acessórios desejáveis e cada vez mais indispensáveis (menos acessórios, mais essenciais), acentuando a desigualdade social.

A terra gira em torno de seu eixo, demorando mais ou menos 24 horas, também ao redor do sol, aproximadamente 365 dias, (mais aquelas 6 horas que compõem o ano bissexto) definindo as estações do ano e ficando cada vez mais quente pela maldita depredação do meio ambiente que, apesar de se falar cada vez mais disso e de se criar um número cada vez maior de pessoas engajadas e realmente com uma vontade de virar este quadro, a situação só piora.

Tudo continua igual, concluo, ninguém sentiu falta, não fiz diferença.