CHRISTIANO VALOIS

LE MANQUE DE QUI NOUS MANQUE

2012-04-24T00:20:00.002-03:00

... and my friends will say that I

am quite myself again

(Robert Lowell)

Sie war in sich, wie eine hohe Hoffnung,

und dachte nicht des Mannes, der voranging.

(Rainer Maria Rilke)

Un jour nous nous sommes retrouvés par la rue,
et tu m’as salué toute étourdie. Comme un connu
que l’on regarde et avec lequel on discute à son propre insu,
mais qu’au dedans ne puisse pas entendre qu’une chanson
repérée à la distance. J’ai pensée: une de ces journées,
moi aussi je vais tomber sur un autre en m’en rendant compte.
Il arrivera un temps auquel le manque de quiconque manque
se sera exponentié dans le manque du manque.
Et ce manquement ce sont des mots desincarnées des langues,
des bras qui se brisent avant de s’embrasser,
des pas qui se dissipent avant les pas.
Mes amis, s’ils me verrons, ils ne me trouveront pas autre.
Ils m’inviteront pour du vin. Ils jugeront mon absence drôle.
Ils diront que c’est comme si j’aurais passé un temps à l’étranger,
mais que je suis de retour malgré tout, et plein d’histoires à raconter.
Cependant, comme tous ces passants souriants ou expectants
qui vite se perdent de vue après s’être serrés les mains
et qui toujours affirment qu’ils resteraient encore plus
mais qui jamais n’y arrivent, c’est le boulot, l’horaire des trains,
des milliers de raison pour qu’ils suivent, j’ai commandé mes saluts
et j’ai poursuit sur mon cours. J’ai ruminé: l’amour, ça doit être
la chose la plus triste au monde, l’amour qui jamais n’a su
des autres choses et plus que tout est seul et dépourvu.
Il ne veut pas être autre chose, il ne heurte pas avec d’autres corps.
Il ne perd pas ses barbes, ne perd pas ses arêtes,
et ne désiste des ses raisons,
même lorsqu’il n’en est pas revenu encore.
Il ne sait pas changer de peau, ne sait pas tenir bon.
J’aurais voulu tirer ta main et joindre nos chemins,
mais j’ai compris néanmoins que je ne toucherais rien.
C’était comme si la chair l’un de l’autre n’aurait laissé de trace
que dans notre mémoire, chaque jour plus fade.
Et maintenant, changés en ombres, on pourrait au moins
poursuivre libres et sans blâme comme seulement peuvent faire
ces distraits qui n’ont jamais connu amour hors du dictionnaire.
Puisque, en en faisant la connaissance, on sait déjà trop, on devient fou,
au deçà de la faute, mais aussi au delà du pardon.
À vrai-dire, nous ne sommes jamais été voulus par les dieux,
qui nous avons souvent conçu en rapt et en feu.
Et lesquels nous ont faits frêles aux malheurs et tout d’un coup.
Nous sommes de enfants laids, nous n’avons jamais
eu des privilèges à la maison. Personne ne tentait un mot
consolateur si la nuit chassait des recoins nos refoulements,
ou si les couloirs dégageaient des voix qu’on ne comprenait pas.
Peut-être il n’y a jamais eu un foyer pour nous, et seul nous restât
couler sans répit, comme l’eau des miroirs.
Ou alors il n’y a guère eu de l’eau
et nous nous sommes mis éternellement à sécher,
comme un fleuve qui ne sait pas où aller.
Et ainsi, privés de cours, nous égouttons vers le rien,
et sommes et ne sommes pas, incessamment.
Surtout les dieux abominent les arts des humains,
et punissent les poètes en leur agréant les plus terribles envoûtements,
puisqu’ils insistent en apercevoir des fantômes là
où rien ne se voit, et peuplent le monde avec des songes,
comme si les songes existaient et n’existaient pas.
Mais le étoiles se sont allumées pour nous lors de notre naissance,
et les couleurs ont attendu nos paroles pour venir éclairer le monde.
Et car nous nous sommes devinés condamnés à périr à sa perte,
tout ce qui nous est resté a été d’aimer la vie et de nous attacher
à tout ce qui nous échappe et qu’on ne peut pas empêcher de passer.
Sous l’empreinte légère de tes pieds, il n’y avait pas de terre.
Le vent des événement soufflait sans bouger ta frange.
Tes yeux éblouissaient tes gestes, au lieu de les déceler.
Et noms, non, tu n’en avais point, comme ceux qui n’ont pas été nés.
Pour tout cela, si j’ai retourné ma tête pour te regarder,
ça n’a pas été pour ainsi te garder,
mais plutôt pour te perdre une nouvelle fois,
car l’Amour ne se tient pas

tout seul dans celui qui l’a.

UN CERTAIN DON DE TAIRE, LEQUEL NOUS AVONS TU

2012-04-24T00:18:00.003-03:00

Si les autres n’étaient pas des imbéciles,

nous le serions.

(William Blake)

que c’est ennuyant

de s’assoir sur la terrasse d’un café,

un café où tous ne cessent pas de parler,

qui parlent entre les présents,

qui parlent aussi assis à leurs tables

à leurs portables

que c’est ennuyant

de se rendre enfin compte

comme

ça gêne d’être tellement plus pauvre

la vie (ou leur semblant)

des autres

FEUILLES MORTES

2012-04-24T00:18:00.000-03:00

Novembre, nous plaignant, éternue,

et les fenêtres tremblent timorés.

Novembre fait pleurer les marbres

et danser les arbres,

arrachant les feuilles des calendriers.

Une bruine têtue

arrose de nos corps et nous débarrasse

des croûtes de l’argile plus ancienne.

Et nous nous dégageons de plus en plus

sous le vent qui partout nous traîne,

jusqu’à ce que nous gisons amoncelés

en couches de générations de feuilles tombées.

Mais nous nous refondons aux cendres notre haleine

et nos membres frêles se lèvent des ténèbres, qui l’aurait dit?,

nous envolant vers la lointaine

comble du midi.

Novembre condense les brouillards en glace,

rendant l'air irrespirable,

dans l'attente acharné d'un soleil

qui tardera à croiser le seuil.

Ces vers sont les témoins,

indécis, rechignants,

de ce qu'on pourrait appeler chagrin

mais qui est l'empreinte seulement

de l'accablante volonté de l'impuissance.

Pour cela il se révèlent bruit à l'ouï,

insensés à l'esprit.

Et plus on souhaite qu'ils se taisent,

plus ils se mettent à crier et grimpent les falaises

de nos gorges muettes,

beaucoup plus aigus

que nous les avions conçus.

Novembre repose sur les lauriers de l'oubli.

Tant de songes et mensonges

n'ont laissé trace sur quiconque.

Tous dorment en soldats pétris,

usés des batailles périmées, toujours ajournées.

Il est des milliers d'intifadas

auxquelles on ne croit vraiment pas.

Et, à tout lever,

le matin nous accueille en tenue de routine,

qu'il faut tremper de sueur pour l'échanger en suite

pour des balles, qui avilissent, mais qui nous accordent

une existence permise en régime d'urgence;

de la liberté, qui est pure possibilité, en vente

selon les taux de l'offerte et demande;

et de la dignité, qui, malgré le beaux propos des écoles,

ce n'est que d'avoir où aller et comment nous le payer.

Novembre tord ses grimaces,

mais ces mêmes rafales qui lui parsèment les cheveux

et plie les essieux

des gratte-ciel les plus inébranlables,

novembre a secoué chez ma légèreté

des aciers indéfrichables:

quelque part je couve un diamant,

chez moi je vais faire la trouvaille

d'une forteresse imprenable,

gardée du courage

d'un coeur qui s'impatiente et s'éclate

comme une bombe, mais qui ne tue personne, sinon

me rend du coup plus vivant au dedans.

La girouette montre que novembre vente trop fort,

mais chaque jour nous nous réinventons

plus fous encore.

LA CONSOLATION DE LA POESIE

2012-04-24T00:14:00.000-03:00

Il est midi pile, et la marche des heures accomplit

au bleu une arche infinie

sur la toiture sans couture de Paris.

Plus que des mots,

des gestes mûrs se dégagent des murs

tatoués qui servent à démarquer propriétés,

corps, libertés d'aller e venir, souverainetés.

Mais le temps court si vite,

qu’on dirait qu’il nous dépasse hors-jeu,

donc, si on veut le rattraper,

il est mieux de raccorder nos pieds,

sans risquer de nous écarter ou d’en dévier les yeux.

Il faut alors que je prenne mon déjeuner

et sorte pour promener le chien

et mes membres engourdis de la fraîcheur du matin, en me rendent vers l’obligatoire marché,

devoir de qui se trouve en convivialité.

Parce que nous sommes, au-delà des utopismes,

au fond de fait identiques,

or, nous sentons tous faim, soif et sommeil,

appétits de bonheur, de justice et beauté,

tracs et craintes, désir sexuel

et toutes les autres circonstances qui conforment

l’ainsi-dite essence humaine ou son inexistence plus précise.

Car nous sommes égaux par nécessité, et seuls nous séparent

des piètres contingences superficielles, de nuances de peau, gendre, croyance, couches ou tenue sociales,

verbiage ou argot.

Car nous sommes par nécessité égaux,

et nous allons tous à la place,

et tout ce qu’on y fait c’est notre commun propos ou notre commun héritage,

et tout ce qui s’on y dit ou reste omis

c’est de notre avis.

Donc, je rouvre ma porte et la délaisse ouverte,

mes clés, je les ai ratés,

mais je compte aussitôt me retrouver

à l’égal perdu

parmi ces détours qui nous guettent.

Sur le chemin, je faillis être renversé par des foules de hommes affolés.

Mais s’ils risquent un salut ou un sourire timoré,

je redoute qu’il n’y ait personne sous leurs gestes vidés.

Il demandent n’importe quel direction,

mais ils ne se trouvent ni ici ni à destinations,

là où les apporteront les sens insensés

des rues enchevêtrés.

Je réfléchis que ces chemins mi-éclairés

des rues longés d’édifices de commerce

vertement me déplaisent

parce que je préfère la sale lumière

de la journée tombée à pic

tel un fard à paupières aux couleurs en biais et aseptiques

des panneaux d’affiches et des vitrines,

qui font éblouir aux vues une folle cécité

qui interdit les miroirs et la solidarité.

Mais je ne désire pas d’autre monde,

puis que je m’en occupe déjà du nôtre.

De même, je ne ressens pas envie du ciel,

puis que je le tiens sur mes épaules

et peut m’alourdir autant qu’une stèle.

Je n’envisage pareillement pas l’ombre,

du moment que je la traîne accroché aux pieds,

pour le cas d’excès de paix ou de danger.

Or, je parasite toujours ma chair,

et ça seul peut me satisfaire,

puis que je continue comblé du sol qui m’enfonce

jusqu’au bout des mes ongles,

renfermé sans conditionnelle dans une ville

où j’assiste,

sur les chemins de paralysie et de vitre,

aux corps inoccupés

de ceux qui ne se sont toujours pas réveillé.

II

Je reviens à la maison

laissée en abandon.

Épreuve matérielle de la totale inserviabilité

des agents immobiliers.

Elle n’abrite plus depuis longtemps des habitants,

dorénavant insiste en loger

des mémoires et des revenants.

Elle a sa propre volonté et sa propre moteur.

Si des colombes se nichent dans les interstices des heures,

c'est que une ombre encore plus grande

n’est pas tout de même pesante

et s’envole vite d’une vitre brisé ou béante.

La lampe de la cuisine éternise

une cohabitation métallique

dans le vide autour d’une table débarrassée.

Des échos sporadiques

répètent les creux des buffets.

Plus avant, depuis les escaliers,

les marches en bois tantôt aboient, tantôt gémissent,

faute de pas.

Dans un couloir, un vent s’est installé

en hôte définitif,

malgré la rénitence des portes et du tic congénitale de les isoler au vif.

La douche disperse l’eau

du labyrinthe des tuyaux

au lieu de la guider dans sa chute.

Et il serrait si simple de la faire réparer...

Toutefois, il se serre les dents, il lutte,

têtu comme une mule,

en dépit de l’art des plombiers

et des efforts gênés et impatients

d’un visiteur aussi obstiné

mais peu au courant

des anicroches du bain,

et qui se désespère, qui vitupère, qui gronde,

et ensuite cherche le torrent soulageant de l’eau chaude,

mais se résigne et enfin s’effondre

dans le défi de déchiffrer

dans l’embrouillement des robinets

où se cache cette espèce de maneton

qui sert à tirer la courroie du bouchon.

Il y a tout un rythme qui ressort des boyaux,

des toilettes et lavabos,

ainsi que des chiens

qui disent salut aux humains

depuis l’arrière-cour.

La maison entière est de sa façon

une orchestration dans ou hors-saison

de gazouillements à vent et de craquements sourds,

de poufs sans raison et des cordes des jurons

dans une parfaite harmonie de cours.

Je suis le fantôme ou pitre aux prétentions de titre.

J’y

suis le bruit.

III

Si des lettres me cherchent, renvoyez-les sans retard.

Je n’y suis ni pour les factures ni

pour n’importe qui.

Congédiez le postier en lui souriant lorsqu’il repart.

Dites-le que je me suis égaré à mon gré.

Ainsi qu"une ballese perd dans une écharouflée,

ou tel que omme se cherche en vain

une aiguille dans une botte de foin.

Où de la même façon que l’on vite s’en éloigne

dans les discussions d’amour la vue du point.

Ou comme on souvent s’écarte

d’un chien en mégarde de la promenade,

ou, enfin, tel que la compassion, en excédance,

se déroute vers l’indifférence.

Si des amis m’appellent au téléphone,

informez ceux qui sonnent

que je ne veux pas qu’ils se dérangent

en remarquant mon absence.

Qu’ils ne s’en fassent aucun souci,

ni ne polluent mon repli

par des annonces de disparu ou par le fracas

éparpillé de pas.

De sorte que tout bruit se garde

pour l’oreille muette des parois,

ou pour la curiosité inné du voisinage.

Et si les oiseaux imposent le silence

à l’azure, soit-il pour révérence,

et non pas pour m’offrir des condoléances...

J’ai besoin de demeurer seul pour que,

quand je puisse retourner,

j’arrive à reconnaître comme vôtres

les larmes à m’éclairer le visage sombre,

celles que mes yeux vous ôtent,

bien que je ni ne les mérite ni n’en rende d’autres.

Mais la solitude comprend, du moins, la moitié

de notre nature mêlée,

et il faut désormais s’y habituer:

des jours nous visiterons avec ses bras qui se cassent

avant qu’ils nous embrassent,

et leurs yeux souriants,

nous n’entendrons plus ni n’arriveront

à apercevoir ce qu’ils diront.

Ne m’attendez point.

Si vous devez partir, ne vous détenez pas.

Un jour la voix surviendra au soin,

mais, pour l’instant, tout ce qu’il y a

c’est son manque. Réassurant,

un silence nous dit des mensonges.

Et une sueur nerveuse et pleine de honte

écoulent des mots.

Elles sont devenues insensés,

elles déraillent nos propos,

en se lavent nos erreurs des leurs mains,

à l'attente des matins

qui tardent plutôt de trop.

IV

J’avoue que les hommes ne sont pas faits pour ouïr comme une conque,

ni n’usent retourner en amour l’amour qu’on leur donne.

Ils savent qu’ils doivent assassiner les choses qui les entourent,

et qu’il leur faut poursuivre leurs travaux coûte que coûte,

pour pouvoir ainsi assouvir le monde e s’acheter sa bouffe.

Et qui cette amertume même tresse

la trame profonde de nos gestes:

nos actions, que de douleurs elles apprêtent,

même lorsque inconscientes ou involontaires,

nos laisser-aller et laisser-faire

blessent le monde de telle manière

que le mal semble être

banale et en plus nécessaire,

tandis que la bonté

paraît surtout pareille

à une bravade cinglée,

ou à une maison toute belle,

mais privé de plancher.

Et pourtant, nous pourrions la doter,

au minimum, d’une nécessité sur le pied,

non pas formelle ou à coup de référendum,

mais concrète, telle un plat ou une fourchette.

Au lieu d’insister à ruminer les remords

d’un enfant que nous n’avions plus espéré.

et qui dans le brouillard d’où il s’est généré

de son ressort, nous sommes demeurés

incapables de lui accorder de corps.

Par contre, en nous reposant au sommeil des idées rebattues,

nous dormons une paix qui est moins paix

que renonce au vrai:

la paix sans paix, la paix des disparus,

la paix des armes empoignées,

le faire-taire des gendarmes sur les pavés,

l’omniprésente et millimétrique

paix cosmopolite,

la paix capitaliste,

la paix des rabougris, la paix mûr

tombant sans balance de chaque côté du mur,

dans la paix qui gît dans les tombes,

la paix qui prend des rondes.

Ça ne sera cette paix

qui va m’offrir relais.

Je regains donc en solitaire

la maison exorcisée des mythes,

par où une crevasse de éclairage

puisse faire glisser

de la dalle infinie des possibilités

le fantôme proscrit d’un monde à présent négligé.

On dit que revenants ne sont plus vraisemblables,

mais je mas soupçonne que maintes de ces fables

nous permettent encore de rêver

et seules nous accordent leur don de réalité.

Et qu’une belle matinée,

récemment levés,

reprendront à nous hanter,

même que par coïncidence ou aveugle hasard,

malgré notre aversion au contact,

même que par simple manque

ou épuisement des sujets de canulars.

Et ce jour-là

nous nous retrouverons finalement ensemble.

LA VENDANGE BLANCHE

2012-04-24T00:10:00.000-03:00

Cet automne la journée est blanche

et abandonne en plein air son don d'abondances.

Le matin nous avait étourdi avec

ses foules de cris et de claires,

mais, alors que les distances nous ont déserté,

tout ce qui est resté

c'est du chemin à faire.

L’ après-midi se laisse grimpé

par les policiers qui escaladent l’immense taupinière

du favéla en face de mes vitrages.

Le soleil les témoigne et les accompagne

en montant la pente assis

au-dessus des dos courbés des chaumières.

Et les hanches se balancent accrochées

au rocher noir allumé

par l’aveuglante clarté.

Les arbres fleurissent des ramages

et les murmures des immeubles de l’entourage

ni ne plaisent ni n’ennuient.

Ce ne sont que les traces d’une nouvelle journée

que s’épuise à bout de soufflé,

car elle ne sait pas comment faire pour devenir

autre chose que pleine nuit,

et petit à petit se cache à sa grande honte,

et, pour qu’on puisse suivre à sa poursuite,

on est censé se plier er ramasser les ombres,

maintes fois mourir, maintes, réveiller.

Mes yeux, mes oreilles, ma bouche.

Je sais bien que je n’ai pas été fait pour discerner

au-delà de la solitude de mon corps.

Toutefois, j’accomplis mon voyage d’automne

et accepte ces couleurs que je ne me suis pas procurées,

mais que si s’écoulent à mon insu de mes pores

tel une jouissance mal à l’aise, crispée et bougonne.

Dehors er dedans, tout ce qui existe

c’est un soleil et une butte.

Et tout autre opposition inutile,

sinon dérisoire: comme sur l’eau pauvre d’une flaque

reluisent les joyaux des étoiles,

ou comme à midi les teints se disputent

et s’éparpillent en des nuances invisibles,

tandis que l’instant petit à petit s’enfuit

des temps de horloges vers celui de l’infini.

Les savants de l’Orient nous ont appris

que chaque homme n’est qu’un chemin.

Et le temps, les marges du chemin.

L’ éternité, les marges de la marge,

cet tépide bleuissement qui nous sourit en coin,

mais que l’on ne ressent ni s’en aperçoit,

et qui demeure néanmoins là-bas,

au-dedans de nos vides, muets à tel point

qu’il est difficile à comprendre

que l’on jamais n’existe.

Entre-temps, il y a partout les routes.

Elles nous parcourent, nous courbe, nous envoûte.

Elles partage cette sale poussière

qui fait toute notre matière.

Mais combien de voies parviennent à un homme?

Je n’ai jamais pu entendre en outre de ce qu’on nomme

ni connaître la contre-face des nos mensonges.

Les juifs ont conclus à tort que le Seigneur

serait le juge de notre perfection ou perversion de moeurs.

Or, qu’aurait-il-à faire à propos de ce qu’on fait ou laisse de faire?

La ville est une affaire de hommes et seule des hommes,

des disputes de terrain que nous avons affaire

à nos seuls pairs, les autre hommes

en os et chair.

Car nos destinées, nous les avons nous-mêmes choisies,

de la même sorte que tout ce qui nos guette

a été à notre gré établi:

la texture de cette assiette,

l’odeur de renfermé d’une bibliothèque,

la bonne qui fait semblant de

l’épousseter, et qui vous porte du café

et qui n’est ni bonne ni mauvaise,

pas même laide ou bien faite,

peut-être une portion de chaque grâce ou échec,

de façon simultanée et biaise

à toute autre prétention de vérité.

Et ses garçons maigres, nous les décidons,

ainsi que les chambres grêles où ils font les rêves

qui les rêvent, et dont ils se lèvent

en endormant. Ou qui un beau jour les éveilleront

en les secouant. Et ça reprend.

Hors de scène,

le jour qui se tenait debout perd tout haleine.

Dans la chaleur des rues presque consumées,

une lourde pénombre

met les corps à fondre.

Alors que la lueur, au fur

et à mesure de son usure,

détache un voile épais de fumée

qui se dissipe lui-aussi peu à peu.

Et ça n’est désormais plus dans les yeux

ni derrière les étants qui se laissaient voir auparavant.

Tout feu ne dure donc que chez nous,

dans une enceinte

ou clairière mal éteinte,

mais qui à l’égal s’hachura graduellement de son tour,

puisque nous mêmes n’avions été après coup

que des souvenirs remis à jour.

LA DUREE DES CENDRES

2012-04-23T23:59:00.003-03:00

vão-se os anéis de fumo de ópio

e ficam-me os dedos estarrecidos

(A.Calcanhoto e W.Salomão)

Ces vers qui ce soir t’ont offert,

plus que désennui, compagnie,

sont les fils de la solitude vierge

que par distraction tu as rempli de grossesses.

Ils sont les frères du silence qui les enveloppe

et te réapprend le plaisir de chaque parole,

ainsi que la saveur jaune des tomes

qui s’oubliaient dans les étagères.

Paresseusement ils s’étalent

comme la feuille maladroite du journal

ou les membres qui relâchent dans le sofa où niche

ta masse lasse, tandis que tu fumes et dégages

sur le cendrier, qui est aussi cristal

et réverbère la transe et la fumée,

les cendres ravivantes de la brûlure des secondes.

Et jamais tu ne t’avais rendu compte

que sous ta cave se cachait un tel trésor,

lequel s’est révélé, pour ta surprise,

la fière poussière que tu avais creusée du sol,

sans en avoir pourtant en tout cas touché de l’or

mais qui s’est éclose en autre chose,

et s’est ainsi mérité la mainmise

sur un nom propre

et sa propre parole.

Tant de va-et-vient gaspillé hors de ta maison

dans la quête du terme plus précis,

toujours à l’écart et si avare de pistes.

De ces voyages, qui t’ont englouti

les après-midis, la chevelure, les amis,

n’est guère resté le poudre des routes,

ni la lumières des étoiles

(qui refroidissent et évaporent elles-aussi,

tel le café dans le désordre sur la table),

mais qui ont quand-même gravé au gorge

la saveur âcre de l’impotence

de te savoir destiné à jamais les épuiser,

du fait que tu es certes trop ras pour renfermer

des densités qui se multiplient

sans répit. Tu les voient tantôt dressées

devant l’abîme horizontal de la page grattée.

Chacune exige l’adoration la plus outrée.

Chacune se prend des airs de fille favorite,

et tu, par conséquent, éprouve les dangers

de père jeune, peureux de briser

des créatures aussi frêles,

ou même de déranger ses rêves

en occupant chez elles une parcelle,

malgré infime, d ‘attention.

Mais tu ne les imagine en rien diverses

et les accueilles telles qu’elles sont.

Il s’agit

des idoles plus brunies

sur l’autel de tes mythes.

Et celles-ci s’alternent aux sacrifices,

en se disputant aux palmarès de ta langue sèche,

tes lauriers et tes paumes bêtes.

En fait, tu t’émois en les écrivant

d’où moment où tu pressens

que, en les faisant,

tu leur confère une maturité sécrète,

dorénavant,

elles deviendront assez fortes

pour trébucher er se relever des leurs propres forces,

alors qu’à toi,

vidé de leur souffle,

il ne restera

que de te concevoir

des bourgeons toujours plus souples...

Tel l’amour ou la pleuve qui durent,

leur promesse de beauté te courbe.

Tu apprends enfin la leçon plus trouble

d’un maitre qui t’avillit et te torture.

Tu acceptes néanmoins leur piètre donne,

tout en sachant que ta contrepartie,

aurait été simplement infinie.

Soudainement, ta vue se voit éblouie

p
ar leurs étincelles de gorgones,

derrière lesquelles se recèlent

le concept et la forme qui composent

l’idée phantasmagorique de ce qui,

manque d’autre,

nous prenons pour l’art.

Mais qui sont, à notre instar,

si piétonnes et pauvres, qu’elles parviennent

à être plus hautes que la vie,

qui y épanouit

un moule encore muet et étourdi.

Ce sont des fleurs, bien qu’elles en sachent à peine,

et souhaitent qu’une fois n’importe qui les cueille,

ou s’en occupe au moins de leur veille,

et avec un regard de mémoire, puisse à toujours figer

leur éphémère quasi-vérité.

Ce sont des gestes, mais pratiqués dans l’intention.

Ils ont vie et faim de leur façon.

Ce sont des excès d’un désir

qu’ils subliment en désir,

et qui, une fois achevés, sont des fins en soi,

tels torrents qui n’ont pas pu être fleuves,

et, sans embouchure ni source sûre,

la terre les absorbent une nouvelle fois,

comme si seul le bougeât le chaste dessin

de revenir toujours au rien.

Ainsi, enfin elles atterrissent et se reposent,

épuisées du combat atroce.

Là au-dehors, une pénombre marche sur les rues,

tandis qu’un teint violace

régit la nécrose du jour.

Les couleurs, tels les logis,

se retirent vers une zone de gris,

et l’univers s’emplit de nul.

Mais chez toi c’est comme si l’instant

soit resté immobile,

là-bas un monde au complet rebrille

sur les miroirs à mémoires de tes yeux fébriles.

Tu souris au souvenir de tes rimes,

et tes vers résonnent ton rire ivrogne.

Tu te poses: comment garder cette paillardise,

passagère comme un extase quelconque?

Tu te hausse et fais quelques pas,

ils sont presque fermes et te rendent à la cuisine.

Des lampes se secouent,

une bouilloire siffle déjà.

Des armoires se déploient,

et les tasses s’éclaircissent les gorges sourdes.

Des doigts poussent le vol du bol.

E le goût de tes lignes,

comme une odeur ou la lueur du ciel

aussi s’envole.

Elles prennent fuite

vers l’au-delà des heures mortes,

d’où elles failliront réentendre ton rappel.

La nuit te ramène au sofa

où tu rattrapes l’habitude solitaire,

là-voilà,

en attente, suspendue dans l’air.

Tu essaies, en vain, dans le salon sans visites,

tâter au mur n’importe quoi que te rallume,

néanmoins,

tout ce que tu y trouve est rien

ou en encore moins,

moins que la légère ombre

reposée sur le divan sombre,

sur lequel, en silence e tout seul,

à nouveau tu te rallonges.

LIGNES CROISEES

2012-01-01T15:21:00.001-02:00

Tu avais été mon homme.

Moi, j'avais été ta femme.

Je t'ai donnée quelque somme.

Toi, un don pur d'où s'enflamme

Un boucher à deux éclos.

Puis le feu et feu les cendres,

On put voir nos renouveaux

Enfin à zero ascendre.

Tu avais cédé ton nom,

Moi, je n'ai offert que faim.

Ton pleure m'apprit le son,

Moi, j'ai repoussé ta main

Pour te donner aux chemins

Où seuls deux êtres seuls peuvent

Étancher le cours du rien,

Disant aux corps qu'ils se meuvent.

Un jour j'ai été ton mec,

Et toi, t'étais ma nana.

T'as fait mien ton ventre sec,

Là, j'ai poussé mon mana,

Qui nous a nourri un temps

Si court qu'il nous ressembla

L'éternité. Et, pourtant,

Tôt on décédait déjà.

J'avais été ton barbeau,

Lorsque tu étais putaine.

Les rigolos ont leur argot,

Toi, la langue grecque ancienne.

Un seul langage, on dira,

Jamais fut le véhicule

Pour qu'on entendent nos voix:

Si tu comprends ces vers, nul

Croira. Je t'écoute pas,

T'addresse pas et m'enculle

Si ces mots te touchent. Moi,

J'm' avoue seule au ridicule.

LA FETE DE TOUSSENS

2011-12-03T22:22:00.007-02:00

sur la marge droite de la moitié

gauche de l'aiguille

vous avez par hasard percé

la ligne de fuite de vos pupilles

et sans se faire plus souci

vos cils issus des essors du réveil

ont ensuite bâillé en table rasée

au ras-du-sommeil

vous qui aviez été souvent mépris

maintes fois cousu et surgelé

vous pourrez enfin goûter le dégoût sincère

qui fait épreuve de notre chair

et ainsi remis, renaître en dépit des plus grotesques

raisons d'être - tout compte fait, cela n'est-ce que
pas le même que devenir malgré gris presque
fleuri, presque infini comme une arabesque?

vous vous étiez déjà dévoré, dommage...

il vous reste maintenant la seule espérance

d'accompagner en cachette les cortèges en hommage

des jours tombés innocents de la Toussens

DE LA LOI DE L’ASCENSEUR OU COMMENT LES DERNIERS SERONT LES PREMIERS OU VICE-VERSA MAIS PAS NECESSAIREMENT DANS CET ORDRE

2011-12-03T22:20:00.003-02:00

Le roi pécheur et le roi pêcheur ont parié sur une course.

Le premier est arrivé gagnant par la tricherie de changer les noms sur les panneaux des routes.

Le perdant a consenti qu’il faut savoir se détacher des objets et lui a livré la coupe.

Celle que personne n'a vue sans disputes et d’où Jésus aurait ôté nos dernières gouttes.

MON DERNIER BRAVO

2011-12-03T22:16:00.004-02:00

Ma dernière bravade serait

pour le monde que j'ai toujours aimé

même et surtout d'ailleurs

(comme il fallait)

sans me l’avouer.

Ça ne sera pas un pleure

tel le cri

avec lequel on écrit

sur l’air notre note de naissance,

il va ressembler plutôt à un

voeux de bonne chance

à chacun qui y restera

sans manquer ni un des adressés:

il s’étalera tel un tir sournois

sur le blanc plus noir

de probabilité numéro 1

du cu viel borgne appelé hasard.

Ma voix alors se répandra

bien au-delà de la

portée des mes ongles

et débordera vers

mêmes les vers

plus insensés

comme une épitaphe raclée

par force de leur incompétence

sur le mur sans bornes du monde.

Et, ainsi, arrivé,

malgré moi le détestable instant

mes derniers mots peut-être seront:

Que ça a été

vachement bon

survivre à cette aventure

sans ceinturon

d’être vivant!

EN OUTRE LE DOUTE

2011-12-03T21:01:00.003-02:00

Y aura-t-il d’affaire plus malmenée

que celle d’un fou qui s’efforce à montrer

aux autres foux les gros trous des mensonges

d’où ils dérivent vérités des songes?

Effacer sur terre un moulin d'où sourd

ce qui n'est pas risque à avaler nos pas...

Non pas qu'on ne puisse pas au secours

de notre cas montrer que jamais ça

sera le cas. Mais porter le fardeau

toujours plus lourd du réel, ça, c'est cruel.

Puis follement se demander lequel

vent servirait à bouger à nouveau

les roues enrouées afin qu'elles lèchent

lentes la chaîne des mèches d'eau fraîche,

en livrant des voix qui déjà se perdent

dans un creux aussi silent... Ou qui a l'air de.

GREGARISME OBLIGE

2011-12-03T20:48:00.010-02:00

ne cède pas trop vite

aux sirènes faciles

des craintes fixes: il y a

un temps de renoncer

et un temps de vouloir

prends tâtonnant le trajet

qui s’ouvre, s’il n’a

aucun but, on en trouve

après ou avant que ses

contrefaçons ne nous troublent

suis le hasard,

la seule loi

à servir de compas

au sol béant qui tient à

dévorer lentement nos trépas

car il y reste toujours de voies

après et avant nos pas

et il y a partout des villes,

des villes de folie

où la distance respire

(maintenant que je ne suis plus les ballons,

je crois m'amuser la plupart

des conversations

galantes ou climatiques:

grégarisme oblige)

EPITAPHE

2011-12-03T20:45:00.002-02:00

La causeuse filait du coton

en regardant les gosses des voisins

assise à côté de sa mère:

-Lorsque je me marie, j’espère

avoir aussi ma troupe de gamins.

Je ne leur donnerai pas de nom:

chacun s'en choisirat le sien

selon son goût et l’état des sciences.

-Zut! Que tu parles sans relâche, fillette.

On n'apprend pas ce que dit le silence...

-Le silence, que tu es bête,

que peut-il dire donc

muet comme une tombe?

Ce qu'il nous dit,

ô bavarde,

écoute quiconque

se rend auprès du marbre

où l'on a écrit

cette épitaphe.

LES GROS MOTS

2011-12-03T20:33:00.004-02:00

les mots d’amour

les plus gros mots d’amour

et encore pire les terribles (à lire

entre lignes) mi-mots d’amour

la valeur nulle de tout ce qu’on dit

la valeur nulle de ce qu’on tait aussi

je me dis

abandonnes le ton ressenti

et fais-le sans ronçonner

le vers les vices la vie

(ces gros mots) on s’y attache

ou on les quitte

RENONCEMENT

2011-12-02T11:31:00.006-02:00

savoir perdre

c'est peut-être

savoir regagner

le pleure ou le sourire

du souvenir d'un matin

réel ou imaginaire

qu'on redoutait écouter

ou, au contraire,

ça sera enfin mériter

le silence d'une affaire

que j'essais et en dépit

de mon effort sincère

je ne réussis plus

à vous raconter

perdre, qui sait,

ce n'est que permettre

à l'avenir de nous faire

le cadeau du chemin

imprévu

où il veut, malgré nous,

nous amener

je ne sais pas renoncer, je ne veux pas savoir renoncer

là je suis immune à toute dose de fanatisme

et tout ce qui me peut consoler c'est admettre

que savoir perdre c'est en effet renoncer

mais seul pour pouvoir en outre

et coûte que coûte

tout de même gagner

PRESENTATION DU ROI DES GUEUX

2011-12-02T11:10:00.008-02:00

Roi c’est comme m'appelle les gens,

quoique d’un roi je ne porte

ni le nu ni le robe.

On pourrait me nommer tout de même

fontaine ou alors mendiant

sans que rien ne s’altère sur la terre.

Les paroles n’imitent ni se collent

aux trucs qu’elles ne dénotent

que par force d’une chance folle.

Et pourtant, s’il était à moi de décider

à mon entière discrétion, au sujet

de la pertinence des choses aux noms,

j’ordonnerais, par exemple, à la pluie

d’être appelée tout à l’heure bonheur,

car ainsi parée d’un si beau surnom,

qui sait si d’ici en avant

elle ne passe pas à tomber

d’un air moins bouleversé.

Ou sinon,

si on rappelle la tristesse sourire,

je suis sûr que tout d’un coup

ses yeux sombres éclateront

à la vue de nos visages grognons

d´une risée enjouée de joue à joue.

Être pris par le roi des cons ou des bouffons,

ce n’est pas quand même une piètre bagatelle.

Ça ne me flatte pas de toute façon,

puisque franchement je m’en fiche

si entre tous je défile

en prince ou vagabond.

Mais si les gens m’appelaint fontaine,

ils ne seraint pas complètement trompés,

car installé au milieu d’une place publique,

en jaillissant mes discours insensés,

je suis en fait une fontaine, mais d’un type

qui gicle des mots au lieu des eaux.

Et si être un mendiant n’est pas l’entier,

c’est au moins une partie de qui je suis,

vu que je n’ai pas de toit à me donner abri,

et que la somme des murs qui m’entourent

est exactement égale aux creuses orées

des sentiers que je parcours.

Mendiant ou roi sont des noms communs.

Ils désignent des ensembles et non des individus.

C’est enfin, peut-être, comme je préfère m’imaginer:

non spécifique, pluriel. Dans un âge

si comblé de choses, des noms propres et les grosses progénitures

ne sont plus praticables.

Nous sommes comme ces tramways bondés,

nous sommes au monde comme les gouttelettes

d’un océan à telle point amoncelées,

que personne n'écoute

ni les cantilènes des sirènes

ni les cris des naufragés.

Un mendiant est donc

quelqu’un comme tous les autres,

sauf qu’il ne s’est pas laissé devenir une autre chose

dans un monde plein des choses,

des choses qui étaint des étants suffisants, comme nous d’antan,

mais desquelles nous nous sommes convertis en des outils.

Et le chemin que je marche

est mon voyageur camerade.

À sa ressamblance, j’ai le même goût

de terre et la même senteur de boue,

et tel le sien mon destin

se situe dans un carrefour.

Ce petit-là qui me suit, c’est Diogènes, mon chien.

Je l’ai ainsi baptisé par moquerie, bien sûr,

mais aussi parce qu’il est un chien par nature,

et non seulement comme terme d’injure

ou façon de parler, de sorte que le nom lui appartient

du droit inné de quelqu’un qui mène sa vie en se promenant.

À part lui, un seuil et un sac à dos

composent tout ce qu’il y a de mien dans ce monde.

Mais la branche que je ramasse auprès d’un tronc

et que je tiens à la main en guise de bâton

m’ajoute de tous les oiseaux

qui s’envolent des rameaux.

LES JOUISSANCES DU TEXTE

2011-12-02T11:07:00.006-02:00

les plus grossiers mots et leurs vices

m’accrochent encore

ils infligent de creuses délices

ils sont des désirs sans les corps

ces petites bêtes ont un appel irrésistible

plus graves qu'un bâillon et une chaîne

n'importe où l'on me traîne

leurs cris me poussent et puis m'enfouissent

et si assouvi je défaille de joie

seul me réveille le vient-et-va

des vers affaimés qui m’embrasent

autour de mes bras, ô bruit embrassable!

avalez-moi, mâchez-moi le plus vite

dégueulez-moi jusqu'au point de ramassage

renversez-la, faites ma bouche baiser l'abîme

distordez-la jusqu'au point de décollage

puis je tais

un silence épais

me gèle m’étouffe

c'est dieu qui souffle

DICTIONNAIRE

2011-12-02T03:13:00.002-02:00

feuilleter tes pages

me rend sans parole et tout bête

en face de l’inépuisable

richesse du langage

sans parole et tout bête

à la manière de ces petites choses muettes

qui n’ont

pas de nom

A PROPOS DU RIEN

2011-12-02T03:05:00.002-02:00

Tâchons d’entrer dans la mort les yeux ouverts...

(Marguerite Yourcenar)

Je ne suis pas comme les autres, qu’elle épie,

mais qui font semblant que ce n'est rien de troublant.

J’avoue que sans le rien je ne suis ni même rien,

ce néant qui m’attend et qui me conduit

au bout léger ou alors lourd des mes jours.

De la même manière, je ne puis marcher pas sans les heures

qui assignent à la légèreté de mes pas le rythme des routines.

Les heures marchent aussi vers elle et m’entraînent dans sa quête.

Si je ne réussis pas à suivre, elle ralentit: c'est une fille gentille

dans la plupart des fois, on dirait qu’elle patiente accoutumée à l’attente.

Je sais, enfin, que la petite ombre

qui est née à mon côté

grandit elle aussi

peu à peu dans mon creux,

jusqu’a ce qu’elle me bouchera tout entier.

Cependant, on est censé vouloir s’enfuir.

Ne pas s’attacher à la vie est la prérogative de certains infirmes.

Même si je manque de nouvelles tricheries,

j’essaie de croir que je ne verrai pas son éclair

pourvu que je tienne les yeux bien ouverts.

Pendant ce temos où nous sommes sous sa surveillance,

toute attention me semble simplement insuffisante.

Les accidents, ce ne sont que des pretextes,

les accidents confirment justement les mensonges statistiques des caisses de retraite

et font grossir les profits ventrus des compagnies d’assurances.

Si j’eternue sans raison bien fondée,

si autre chien enragé traverse mon trajet,

ou si, à la poursuite d’un nuage,

je croise une rue sans regarder à ma droite,

je suis sûr qu’elle m’emboîte.

Je sais qu’elle se rapproche et me guette

du point aveugle de la normalité, jusqu’à ce que sa silhouette

devienne plus et plus nette,

et alors, bien,

alors je ne vois plus rien.

JE SUIS MON MANQUE

2011-12-02T02:59:00.003-02:00

je suis ce qui me manque et me bouge
ce que je veux et n'arrive pas à posséder
ce vide et les choses qui ont failli me remplir
je les soigne car elles seules me soutiennent

je suis ces mots qui me giclent de la bouche

cette beauté que je ni ne mérite ni ne puis remonter

je suis aveugle je ne sais pas lire vos pensés

mais attentif je le jure je vous écoute

je suis la vie qui m'éveille chaque journée

j'ai peur de vivre car personne n'en connait pas assez

je me soulève je fais quelques pas puis je trébuche

elle m'amène et me pèse elle m'écroule

je suis la mort qui me limite et convertit

chaque instant en feu fou comburant d'infini

en vain je cogne contre ces bornes

mais voilà la porte entrouverte je la franchis

je suis mon cri ce que je n'en peux plus et aussi jouissance

mes mots se répandent hors contrôle et me dérobent le don de taire

en vain je guette dans l'avenir on ne s'est jamais fait connaissance

mais j'y tiens et déteste par contre les mensonges de l’espérance

je suis ma tristesse je n'en fuis jamais

je tiens à regarder mon angoisse face à face

qu'elle me tue qu'elle me frappe qu'elle me crache

je ne veux pas de sagesse je veux forteresse

je suis mes mémoires ces amis morts

qui me bavardent depuis les fonds des songes

ces mains que je ne serrerai plus encore

pourtant vous me les tenez elles s'allongent

je suis sûr qu'un jour nous serons tous ensemble

il ne faut que je vous attende mais que ça a été dur

d’accomplir les gestes justes plus que tout je le regrette

mais sur le miroir je nous vois oui vous êtes toujours là

je suis le trésor de toutes les impossibilités

ce qui ne se peut pas me rend encore plus minuscule

on les a ratées mais elles espèrent malgré

nous et notre faux besoin des calculs

je suis l'amour et les bêtises d'amour

je sais qu'elle s'apprête à tuer mais ne réussit pas à rester seule

l’amour qui nous étouffe entre des draps et des voeux à mi-voix

je suis plus fou en outre je m'y raccroche c'est elle qui me redoute

je suis le sel et le matin promis

de l'or dort sous la terre foncée

nous sommes cette boue qui nomme ces yeux fiers de dénuder

le chant itéré et à chaque reprise zut je suis aussi l'oubli

je suis le désordre le bruit des accords

tous les instruments pleurant à contre-sens

je suis l’ennemi de la paix l'horreur peut-être

l'erreur inévitable de qui se bâtit sur le sable

et pourtant

la voix nue

de l'avant

je continue