Ócio Hiperativo!

Amor, coisa de amadores

2017-04-30T21:47:00.000-07:00

Pagar as contas em dia, fazer reservas para o futuro, votar na reunião do condomínio, presidir a associação do bairro, ser o melhor aluno da turma, o filho exemplar, o pai de família, o homem de bem, gente importante. Fazer fortuna. Isso é para os profissionais. Agora o amor, desse só entendem os amadores.

Foto: Arquivo/Estadão

Por Simão Mairins

Os amadores têm pressa e não sabem esperar para amanhã. São um desastre no mercado futuro. São irracionais e colocam tudo a perder por qualquer coisa que lhes valha. Andam caminho errado pela simples alegria de ser.

São furiosos e sempre fazem tudo do jeito mais complicado de se fazer. Não gostam que ninguém lhes aponte o caminho, preferem andar sozinhos, decidir a própria vida. Nunca fazem o que o mestre manda.

Não vendem a alma ao diabo. Na verdade, Deus e o diabo sabem que esse é um mau negócio.

Dia desses conheci um amador. Tinha toda pinta de profissional, mas ficou louco. Disse que no escritório em que trabalhava e ficava rico, quanto mais multiplicava, mais diminuía seu amor. Colocou fogo em tudo e sumiu.

Amadores fazem promessas e avisam que talvez não cumpram. Chamam para viver e correr perigo, mas não obrigam ninguém a nada. Não têm medo da morte e não se importam de morrer pela única coisa que sabem fazer direito.

Amadores têm boa memória, mas o passado quase sempre é uma roupa que não lhes cabe mais.

Amadores largam a escola para cantar em cabarés.

São pessimistas, mas lutam até o fim.

Quando não conseguem mais lutar, preferem se recolher a juntarem-se ao inimigo.

Os profissionais vivem mais. Mas os amadores vivem para sempre.

Nathanael Alves: o pássaro que no nos salvará da bala

2017-04-05T19:59:00.001-07:00

Um cronista que decifrou as entrelinhas dos fatos como poucos

Por Simão Vieira de Mairins

Não cheguei a tempo. Quando desci as malas na Paraíba, em 2006, ele já havia partido. Poderia nunca tê-lo conhecido. Mas uma equação complexa da vida o colocou em meu caminho. Nathanael Alves parou de escrever há algumas décadas. Há quem diga que morreu. Mas tenho provas de que continua vivo. E precisa ser lido.

No segundo período do curso de jornalismo recebemos uma missão na disciplina de língua portuguesa: fazermos um resgate da crônica na Paraíba. Eu mal conhecia o caminho da sala de aula para casa. Era só mais um pernambucano invadindo o território. Não sabia nem por onde começar a pesquisa.

Entre os primeiros amigos que fiz por aqui, entretanto, estava Naíza, com quem acabei fazendo junto o trabalho e que me deu um dos presentes mais preciosos que já ganhei na vida: um livro surrado, com muitas páginas mofadas e a lombada descolando.

Naíza é neta de Nathanael e o livro é O pássaro e a bala, uma coletânea de crônicas escritas por ele ao longo da década de 1970 e publicada em 1983, pela editora de A União. Minha amiga já não vejo há um bom tempo. Mas o presente, embora tenha à disposição a suíte mais confortável da minha estante, não sai da cabeceira da cama.

Nathanael me ensinou a ler o que não é escrito e que é nas entrelinhas que quase sempre encontramos a verdade dos fatos. Nathanael é de uma espécie em extinção no jornalismo. Um poeta mais interessado nas dúvidas dos comos e porquês do que nas certezas frias dos quês, quens e quandos. Sorte nossa que ele é imortal.

Num dos dois textos que fazem as vezes de prefácio de O pássaro e a bala, Gonzaga Rodrigues - outro cronista de marca maior - garante que as cerca de duzentas crônicas reunidas no livro não são o melhor da obra de Nathanael, que era avesso à ideia de reunir suas crônicas em livro, vendo-se no exercício de cronista da mesma maneira que se enxergava quando entregava leite, ainda menino, em Arara, fazendo sua entrega dia a dia, sem validade longa. Mas nisso nós temos que discordar, porque esses seus textos trazem a história da Paraíba, do Brasil, da América Latina e do mundo de um jeito que nenhum historiador pode trazer: com os olhos do dia, nos transportando para dentro de cada instante.

A crônica que dá título ao livro é um exemplo muito claro disso. Num tempo de crise, com o jornalismo se afundando na lama que produz ao tentar se salvar, a sensibilidade de Nathanael é uma mão oferecendo socorro.

Transcrevo abaixo O Pássaro e a Bala, publicada em 1980. Leia e passe adiante. Nathanael precisa continuar vivo.

O Pássaro e a Bala

Por Nathanael Alves

Na missa ecológica um pássaro desde de sua liberdade e pousa no microfone do cardeal Vilela, em Salvador, Bahia. Em outra missa, em El Salvador, uma bala voa de uma carabina e rasga o coração do arcebispo Oscar Romero.

Em cidades homônimas da mesma América, o pássaro e a bala. A vida e a morte em rezas da mesma igreja, em apelos da mesma gente. Ou de gentes conterrâneas de infortúnios quase iguais, da mesma fauna e da mesma flora.

Um galo-de-campina pousou no microfone baiano e por menos que tivesse piado acabaria por fazer o mais veemente discurso ecológico desses espaços devastados.

A bala que atravessou o coração de Dom Romero silenciou parte de um salmo em composição. Os dois silêncios - o do pássaro e o da bala - reportam o que resta de puro e o que sobra de amargo nesta América de veias cada vez mais rasgadas.

A montagem das duas cenas comporia uma cinematografia patética. Comporia o único tempo fílmico de uma poética e dolorida terra em que o bem e o mal se desentenderam como se não fossem ponta nem cabeça da mesma condição humana.

O que os assassinos de Romero fizeram foi apressar a ressurreição de Marti, Chamorro, Tiradentes e todos os mártires da América. Quaisquer que tenham sido a origem da bala, a marca da arma, a ordem política para o assassinato, soviética ou americana, sobre o cadáver de Romero nascerão as plantas de uma nova civilização em que as injustiças serão varridas, senão para sempre, ao menos enquanto seus nomes forem lembrados.

O pássaro baiano não era uma armadilha. Não era uma arma prestes a detonar no peito do Cardeal Vilela. Era uma ave que voara de sua liberdade para celebrar a união da natureza com o homem, brutal e quase definitivamente suprimida.

Chorem os salvadorenhos, cantem os baianos o mesmo salmo. A vida e a morte são frações de um mesmo todo, partes de uma mesma sina. O pássaro não era uma bomba, a bala não era um pássaro. Só a América é a mesma grande chaga, cascão da mesma ferida num certo lado Sul, num certo lado Norte.

Quem matou Romero?

Quem matou Romero foi a América. O consumo. O suborno. A tortura denunciada. A liberdade suprimida. Matou-o um pássaro quando ele erguia a hóstia, matou-o a televisão. O Individualismo. Mataram-no todos os males da América.

O pássaro de Salvador poderia ser uma bomba. A bala de El Salvador poderia ser um pássaro. Os bispos e arcebispos de toda a América estão marcados para morrer.

Exceto os que condenaram João XXIII. Exceto os que não simpatizaram com a mansidão de Paulo VI. Exceto os que não gostaram do riso de João Paulo I. Exceto os que renegaram as viagens de João Paulo II.

Os galos-de-campina estão voando em poucas e quase inteiramente devastadas florestas americanas. Podem ser pássaros. Podem ser balas. No mundo em que vivemos, já não é fácil distingui-los.

Os perigos do pão

2017-03-15T20:23:00.002-07:00

Rosalinda largou do trabalho às dezoito e cinco e desceu pra estação correndo. Da Lima Mindêlo ouviu rezando pelo improvável o escândalo dos trilhos, acelerou o passo e quase caiu antes de ter certeza ao virar na Sanhauá de que era mesmo seu tempo partindo. O próximo trem só dali a quarenta minutos. Os meninos estão sem janta e Evilênio sem Rosa. A casa deve estar uma bagunça, a pia entupida de pratos e o balde cheio de roupas.

Rosa não gosta de ler. Também não tem fone de ouvido. O celular, de toda maneira, não toca música. Rosa não tem que estudar para prova nem faz crochê. O caminho sempre é um tédio. Esperar é um tédio maior ainda. Rosa não para. Rosa só trabalha. E tem muito trabalho esperando em casa. E ainda tem que comprar o pão.

A padaria da rua de Rosa fecha cedo por causa dos assaltos. Antes das sete. Leno só come o pão de lá. Se for de outro canto ele reconhece e não come. Mas para Leno pior é ficar sem pão.

É melhor arriscar o de seu Fortes da Padre Azevedo. A coxinha é boa, o pão deve ser.

Rosalinda cruzou a praça dos fretistas para subir pela Barão do Triunfo, seguindo o fluxo de gente, no caminho dos homens gentis. Da cabine bege enferrujada de um caminhão baú um lhe cumprimentou com um assobio. O bêbado caído no canteiro não disse nada, mas esticou a mão. O funcionário que fechava a oficina deu boa noite sorrindo, o dono perguntou se estava perdida, o engravatado cruzando a faixa quis saber dos planos para mais tarde, um boyzinho passou no carro e ofereceu carona, o soldado disponibilizou escolta.

Enfim chegou à padaria.

- Seu Fortes, dois reais de pão.

Com a sacola na mão, desceu pela Padre Azevedo mesmo. Um deserto. Um breu.

Nas ruas do Centro o por do sol impõe seu toque de recolher. Quando a rádio-poste toca a Ave Maria, as lojas descem as portas e os trabalhadores saem correndo. O Terminal de Integração parece um formigueiro. As ruas, filetes de formigas fugindo dos predadores. Depois de trinta minutos, poucas restam fora das grades. Só as retardatárias, as que trabalham à noite e as que se amigam com as cigarras. Numa segunda-feira, isso quase não se vê.

- Passa a bolsa! O celular! O celular! A sacola! Passa tudo!

Da Integração, muita gente viu. E só viu. Quem diabos ia sair para pagar duas passagens? Nem tinha o que fazer. Acabou tudo bem. Os motoqueiros fugiram e Rosa não teve nada. Sem nada, seguiu em paz.

Mas fora-se o último trem.

Rosa tentou ônibus. No primeiro, sequer conseguiu entrar. Deu a hora do segundo, mas nada. Já passava das oito quando Pedro Bola encostou perto da parada.

- Santa Rita! Santa Rita!

Rosa não anda de alternativo, mas abriu uma exceção porque era Bola.

- Menino, que sorte. Hoje nada deu certo.

- Até aqui, minha Linda, porque eu sou o chofer do paraíso.

Longe dos olhares intimidadores, quando sentiu que tinha clima, Pedro se declarou para Rosa. Abriu o coração. Colocou para fora tudo que guardou desde o tempo da escola.

Depois se limpou, entrou no carro e foi embora.

Rosa estava perto de casa. Arrumou o cabelo, sacudiu a roupa, esfregou a cara e foi andando. Encontrou Leno na porta.

- Isso é hora, vagabunda?

Dali para depois nunca lembrou de nada. Pegou no sono e acordou no outro dia de manhã, no chão da cozinha. Leno e os meninos à mesa, tomando café e comendo pão.

Geraldo: o único homem capaz de deter o Barcelona

2017-03-08T19:56:00.002-08:00

Conheça a história desse que domina como ninguém a arte de vencer os invencíveis
Foto Divulgação/Escola Paulo Freire

Por Simão Vieira de Mairins

O Barcelona impressionou o mundo mais uma vez. Foi um espetáculo. Pela virada e pela goleada. Humilhou os franceses e os xeques do Catar. Coisa linda. Só se falou nisso da tarde pra noite. Ofuscou as facas e flores do 8 de Março e o discurso florianiano de Michel Temer. Jogo que entrou para a história. Foi um Cometa Halley. Nem todo mundo vai viver para ver um fenômeno desse de novo. Mas dê licença: com Neymar, Messi, Suárez e Iniesta, menos que isso é decepção.

É a mesma decepção que caía dos olhos dos torcedores de Tetê. Figura excêntrica, não nasceu para perder. Na verdade, tem um instinto selvagem pela vitória. Nos anos 1990, fez seu nome no sertão pernambucano derrubando adversários nas rinhas humanas que circulavam as cidades em turnês. Seu auge foi quando, ao lado de outros dois colegas, derrubou o temido He-Man do Nordeste, outra figura cuja história rende e merece um aparte que não farei, mas que você pode ler mais tarde neste link.

Naquela luta contra He-Man, há controvérsias sobre o real papel de Tetê na vitória. Mas esse é um detalhe que fica também para outra hora. Até porque ele não seguiu na luta e se dedicou de cabeça mesmo foi à bola. Fora das quatro linhas, como treinador. Predador como sempre. Intolerante à derrota. Feito para ganhar. Sempre.

A habilidade para montar e treinar times vencedores lhe rendeu suas maiores glórias. Tetê, o invencível. O temido. Mas dê licença novamente: ele sempre vencia com os melhores. Tetê é, ele próprio, um Barcelona. O Barcelona do Sertão.

A primeira regra de sua cartilha sempre foi o entrosamento. Costumava montar um time com os jogadores mais excepcionais e seguir com eles para onde fosse. Foi graças a isso que muito menino de família carente conseguiu ganhar bolsa para estudar em escola particular. Alguns fizeram carreira e tem discípulo dele até jogando na Europa hoje em dia.

Vencer com os melhores não lhe tira nenhum mérito. Mas, sem dúvidas, engrandece a vitória de quem consegue lhe derrubar. E é aí que entra em cena Geraldo, o desafiante.

A psicologia da retranca

Um galego branquelo contador de histórias que eu conheci quando ele já tinha lá seus quarenta e tantos anos arrancando os fios de cabelo e pesando na barriga. Talvez a descrição não bata com o relato, mas preciso dizer também que conheci pouca gente tão séria quanto.

Geraldo era aquele professor meio pai. Mas quando chegava tempo de campeonato, a coisa ficava séria. E, quando o adversário era Tetê, assunto pessoal.

Pouca gente conseguiu vencer um time treinado por Tetê em Salgueiro. Na verdade, em Pernambuco, que foi dominado várias vezes. Entre esses poucos, estava Geraldo. Talvez o maior dessa minoria.

Nós, os jogadores, éramos quase sempre pernas de pau. Com exceção de um ou outro em quem se depositavam as maiores esperanças, ninguém sabia jogar. Mas Geraldo dava um jeito. A primeira missão era colocar na nossa cabeça que poderíamos vencer. Só isso garantia presença religiosa nos treinos. Puxados. Na véspera das estreias, tínhamos sempre certeza de que seríamos campeões. Mas que, se não fôssemos, não seria o fim do mundo.

Em quadra, a missão era não levar gol. Nosso jogo era na retranca, explorando o que desse para sair dos pés de cada um. Meus maiores feitos foram da marca do pênalti para trás. Se fiz gol, não lembro. Mas já derrubei muito pivô e fechei muita trave tirando vantagem de ter crescido primeiro que meus parceiros e adversários.

Perdemos algumas vezes. Empatamos muito com essa estratégia que tinha, antes de tudo, o dom de transformar qualquer jogo em um tédio. Nada acontecia. Para quem via, um saco. Para nós, o objetivo sendo cumprido. Batíamos o centro contando os minutos para a partida acabar.

E ganhamos. Ganhamos no vacilo. Quando os adversários relaxavam. Tínhamos uma arma secreta. Um baixinho chamado Ramón. Nome de jogador. Na tática da retranca, ninguém desconfiava de sua habilidade. Mas quando a bola sobrava ele nunca errava. Sobrou duas vezes. Em dois jogos. Contra Tetê.

A história é ingrata e tem memória ruim. Costuma lembrar com mais facilidade dos grandes vencedores. Mas é preciso fazer justiça com os perdedores que ganham de vez em quando. Nós também temos nosso dia de glória.

Geraldo nos ensinou a perder. E a saber que também poderíamos ganhar. Eu derrubaria muito Neymar. E Ramón não vacilaria.

Aos sobreviventes da Champions League, eu deixo uma sugestão: chamem Geraldo, enquanto há tempo.

Nada a temer nos corações dos meninos, dos amantes e das mães desesperadas

2017-03-02T13:20:00.001-08:00

O José Américo é um deserto de gente. Terra arrasada, com escombros por toda parte, o lixo mostrando a direção do vento ou seguindo o fluxo da água, a depender da estação. O chão rasgado exige calma. Mas é difícil achar quem tenha. À noite, sob aquela fotografia amarelada, entrecortada por tantos vazios de luz, qualquer movimento é um perigo. Os preconceitos de defesa recomendam que nem saia. Se estiver na porta, que entre. Quando não for possível, corra. Mas há quem fique. Quem passeie. Quem não esteja nem aí.

Por Simão Vieira de Mairins | Março de 2017

No José Américo, viver é um absurdo. Por isso mesmo os meninos são um choque. Muitos, soltos pelas ruas, fazendo o que querem, a qualquer hora do dia, em bando ou sozinhos. Enroscando pipas nos fios de alta tensão. Num raio de três quilômetros, não há parque, não há praça, nenhum balanço sequer. Para ser justo, uma lanhouse na avenida principal. Mas nos bolsos furados não tem trocado que sustente. Aqui, acolá, um terreno baldio. Por trás do Radegundis Feitosa, sem dúvidas, o maior. Metade, matagal. A outra é chão de terra batida, mas não muito assentada. Um poeirão do qual os meninos tomaram de conta.

Das catorze às dezesseis, quando os especialistas sugerem evitar o sol e a cautela orienta não enfrentar o bairro, eles estão lá, sete dias por semana. Descalços, sem protetor solar nem medo do crime. Nessa faixa do dia, a lista de ocorrências é variada: furto, assalto, assédio, estupro, execução. É o horário da escuridão iluminada, quando há pouca gente nas ruas e as presas são fáceis. Mas os meninos são invisíveis. Ou parte da paisagem.

Se ninguém mandar entrar, eles ficam lá. No escuro mesmo. Enquanto der para enxergar a bola. Quando a muriçoca dá na canela e a fome aperta no bucho, eles dão uma pausa. Mas antes de William Bonner aparecer na janela eles já têm cruzado a porta pra rua de novo. Agora, nas calçadas, com os chinelos nas mãos e as correias entre os dedos. Dão voltas em todo o bairro. Correm. Brigam. Brigam muito. Afinal, algum perigo tem de haver.

Já viram um homem desviar de uma bala na porta de casa, ajudaram uma menina a fugir do tarado da Pop na base do grito e flagraram muitos momentos inapropriados do casal da rua da academia. A propósito, há os namorados. Sofá de casa, se não é tédio, é perigo. A calçada é um lugar seguro. Se alguém vem de dentro, o cachorro avisa. De fora, é difícil que os notem. O poste não acende. Tem sempre um escuro para se esconder.

Há permanentemente ladrões fazendo ronda. Não há um dia em que não se leve pelo menos um celular. Nos mais lucrativos, vão-se motos, carros e cofres, ou contas bancárias nos sequestros-relâmpago. Para os amantes das calçadas, relâmpago é um problema duas vezes: porque clareia e porque traz chuva. Quando pega fogo e o coração faz carreira desesperado, não tem prejuízo pior que água fria.

E por falar em amor e desespero, entre os dois, encontrei uma mãe. Era Carnaval. João Pessoa tirou licença de sua gente. A escola fechou, a creche fechou, o mercadinho fechou, a sogra fechou, o marido desapareceu junto de todas as outras pessoas. E aí se dana tudo quando menino começa a aperrear. Quem desapega solta na buraqueira. Quem não solta tem que balançar. Jogar na linha, fazer finta e bater pênalti com o cuidado de não fazer gol para não agitar.

Era segunda-feira e aquela mulher era o Desespero que Dalí não pintou. O sol já tinha partido e só restava a penumbra rala dos refletores internos do Radegundis. O poeirão estava à disposição. Nessa noite não tinha nem tropa mirim para simular um mínimo de segurança. Era só ela, com um pequeno de colo nos braços e um maiorzinho debaixo da trave, recebendo e chutando, numa partida de bobinho imaginário. Enquanto as pernas aguentassem. Enquanto um não cansasse e o outro não chorasse.

Quando um menino sumir, vamos ficar comovidos. Os corpos daquele casal vão chocar a cidade, violentados e carbonizados no meio da mata. E nenhum crime superará a crueldade contra aquela família, numa segunda-feira de Carnaval.

Nós viveremos evitando isso. Eles vão viver enquanto não acontece. E todos podemos morrer do mesmo jeito.

Técnica para deletar memórias inúteis e liberar espaço no cérebro

2015-11-24T20:53:00.001-08:00

Isso é importante, isso é necessário

Por Simão Vieira de Mairins | 25 de novembro e 2015

Estados Unidos, Suécia, Camarões, Itália. Taffarel pegou um pênalti. Roberto Baggio mandou para fora. Aldair, Márcio Santos, Cafu, César Sampaio, Dunga, Raí. Bebeto, que foi pai. Zinho e Romário. Branco, canhoto que só não consta nos registros como o melhor batedor de faltas porque um dia apareceu Roberto Carlos. Ricardo Rocha, pernambucano, beijou o chão quando voltou. Nos minutos que antecederam a histeria de Galvão Bueno pelo Tetra, eu estava comendo linguiça com farofa, na sala da casa da minha tia Socorro. Comi tudo que pude, enquanto ninguém estava prestando atenção, todos vidrados na tela da TV – já das coloridas e a maior da família, mas tenho certeza de que não era muito grande. Quando Baggio mandou para fora, todos gritamos. Eu chorei – mas disfarcei. Aproveitei para pegar os últimos pedaços de linguiça que estavam no prato, enquanto minha mãe não estava vendo. Ela não deixava a gente comer linguiça por causa da doença da carne de porco, que até hoje não sei se existe mesmo.

A linguiça foi partida antes de ir para o fogo. Isso é outra certeza. As laterais tinham aquela crosta fina da fritura. Se tivessem sido jogadas na panela inteiras e cortadas só depois de prontas, as marcas de faca seriam evidentes e, nas laterais, ficaria visível aquela textura esponjosa.

Naquele ano, 1994, eu ia para a escola num coletivo escolar. Digo coletivo escolar para que vocês entendam que estou falando de um carro que pegava quantas crianças coubessem, as caregava para a aula e depois as levava de volta para casa. Mas preciso fazer um complemento, para que ninguém crie uma imagem mental equivocada do que estou dizendo. O coletivo era um opala branco, que não tinha trava na porta de trás e pelo menos uma vez por mês quebrava no caminho. O motorista era seu Zé Catita. Quando ele não podia, era o filho quem dirigia.

Um dia desses, uma amiga postou uma foto no Facebook e entre as pessoas que apareciam no registro estava a mulher que trabalha no guichê de venda de passagens da empresa de ônibus que eu constumava utilizar para ir a Recife.

Um dia, no jardim de infância, um cara entrou na sala e me deu um peteleco.

A marca da primeira televisão da minha casa era Telefunken e ela demorava a ligar.

Na minha casa tinha dois pés de pitanga. Eu nunca gostei de pitanga. Um dia resolvi experimentar. Continuei sem gostar.

Eu tinha um caminhãozinho pipa de brinquedo com a capota branca e o tanque amarelo. Um dia, numa das cenas que eu inventava para brincar sozinho, na casa da minha avó, soltei essa (ou algo parecido): “Ninguém jamais vai saber que meu caminhão tá carregado de maconha”. Minha tia chegou e ouviu na hora. Naquele tempo, eu não conhecia a palavra descontextualização. Mas entendi o que ela significava. Levei uma chamada antes que meu outro personagem pudesse falar: “Pare, em nome da lei. Tivemos uma denúncia de que seu caminhão está cheio de maconha”. Bom para meu vilão. Fora minha tia, ninguém acabou sabendo mesmo de seu carregamento.

Há uns três, quatro reveillóns, eu tive uma dor de barriga dos infernos e voltei para casa antes da meia noite. Rompi o ano no banheiro (AVISO DO EDITOR: TROCADILHOS NÃO SERÃO TOLERADOS).

O primeiro sofá da minha mãe era verde.

Eu tinha uma fortuna de tazos e perdi numa tacada só para meu vizinho.

Quando era criança eu tinha uma cadela e ela usava uma coleira marrom.

Eu tinha uma reunião hoje e esqueci.

Se alguém conhecer alguma técnica para deletar memórias inúteis e liberar espaço no cérebro, favor informar nos comentários.

Agradecido.

Fez selfie no caixão de Eduardo Campos e foi a Paris

2015-11-15T13:30:00.002-08:00

Certas vaidades bloqueiam qualquer filtro de bom senso que o ser humano possa ter

Foto: Agência Brasil/ Fabio Rodrigues Pozzebom

Por Simão Vieira de Mairins | 15 de novembro de 2015

Mark Zuckerberg deve estar comemorando, a essa altura, os bons resultados de mais uma tragédia internacional que sensibilizou brasileiros. Com nosso estoque eterno de desgraças e a disposição que temos para fla-flus odiosos, somos uma das matérias-primas mais valiosas para sua máquina geradora de buzz-ad-money. Ele é um menino esperto e não tem boas intenções. Mas de pelo menos uma acusação o rapaz é inocente: a de tornar tudo isso ainda pior. Isso fica por nossa conta.

Umberto Eco criticou a internet há alguns meses e disse que ela liberou “uma legião de imbecis”, amplificou a voz do “idiota da aldeia” e o promoveu a portador da verdade. Essa colocação veio carregada de opiniões com as quais eu, particularmente, não concordo. Mas isso fica para outro texto. Agora, me interessa um pequeno trecho: a liberação dos imbecis.

Eu não diria que, necessariamente, abriram os portões do Reino e eles apareceram. O fenômeno, talvez, seja mais freudiano: “liberaram os imbecis que existem dentro de nós". Não discordo de quem acredita que o eu idiota prevaleça em alguns seres humanos. Mas, na internet, é mais complexo que isso. A imbecilidade brota – geralmente em surtos epidêmicos extremamente contagiosos. E, às vezes, de onde menos se espera.

Por um lado, essa percepção soa positiva, ao deixar margem para acreditarmos que a imbecilidade tem cura, por ser, pelo menos em parte, uma manifestação isolada, seja gerada por uma situação de estresse particular ou pela histeria coletiva que situações como os ataques em Paris provocam. Por outro, ela planta um imbecil no coração de cada ser humano que habita a face da Terra e tem pelo menos um plano de dados no celular.

Quando Eduardo Campos morreu, além de todo esse script de guerra que é seguido agora entre os que choram lama e os que choram lágrimas bleu, blanc et rouge, houve também um fenômeno que se repete agora, o da vaidade que bloqueia qualquer filtro de bom senso que o ser humano possa ter. E assim o leva a coisas como fazer selfies ao lado de um caixão ou aproveitar a #prayforParis para mostrar aos invejosos que já foi à França.

Isso, mais que uma simples exposição ao ridículo – o ridículo, inclusive, em muitos casos, merece mais aplausos do que vaias –, revela que estamos perdendo, rapidamente, nossa capacidade de executar uma operação simples: pensar antes de dizer qualquer coisa.

A impressão que tenho é de que as redes sociais, principalmente o Facebook e o Twitter, criaram em certos indivíduo uma versão particular dos piores veículos de massa: máquinas ávidas por dar a notícia primeiro, a qualquer custo, mesmo que isso imponha passar por cima de alguns princípios e ofereça o risco de um vexame. Tudo isso com a palavra “exclusivo” em letras garrafais estampada no início da frase e a informação de que “nossos repórteres estiveram lá”.

No fim das contas, mesmo sem perceber, quem jura abalar no choro elegante pela cidade Luz, pode estar chafurdando numa lama muito pior que a de Mariana. #PrayPorVocês

Quem aperta o gatilho não é quem dispara a bala

2015-06-13T17:34:00.000-07:00

Em meio às revoltas que estão acontecendo em São Paulo e já começam a ganhar força no Rio de Janeiro, disparar minhas balas contra os policiais, sem dar nome aos bois, é fazer a mesma coisa que os telejornais

Por Simão Vieira de Mairins | 13/06/2013

Meu pai era policial e, segundo minha mãe, antes de morrer, disse que ela me deixasse trabalhar em qualquer coisa, menos na polícia. Acho que eu não trabalharia mesmo. Mas talvez isso tenha ajudado à farda não ser uma das opções. Bem, mas isso é apenas uma contextualização. Não vim aqui para falar mal da polícia.

Em meio às revoltas que estão acontecendo em São Paulo e já começam a ganhar força no Rio de Janeiro, disparar minhas balas contra os policiais, sem dar nome aos bois, é fazer a mesma coisa que os telejornais e jornais estão fazendo com os manifestantes: colocar todos no mesmo saco (sem trocadilhos com a Rota).

Tem muito policial bandido. Isso é fato. Tem muito policial que se acha o dono do mundo. Também é fato. E também tem uma combinação ainda mais perversa, que é a do bandido, que se acha dono do mundo e, para completar, não tem preparação técnica nem psicológica para a função (o que, pelo que está relatado aqui, pode ser personificado pelo que atirou, sem motivo, numa repórter da Folha durante a manifestação - foto abaixo).

Repórter da Folha atingida por bala de borracha (Foto: Diego Zanchetta/Estadão)

Uma coisa que entendo, entretanto, é que se um subalterno faz merda, o superior é o primeiro culpado. Há um ano, mais ou menos, escrevi este texto sobre protestos similares que aconteceram em Pernambuco e a repressão foi bem parecida. E o que tenho a dizer é basicamente a mesma coisa.

Estamos construindo um front em que de um lado está a polícia e do outro o povo. E em meio à convulsão, a generalização vem antes que se possa pensar qualquer coisa. E amanhã o estudante revoltado com o preço da passagem vai acordar odiando seu vizinho que é PM e nem estava de serviço hoje. Quem dá as cartas, entretanto, está bem sentado em seu gabinete, dando as coordenadas.

A polícia levou o choque, a cavalaria e até um tanque para a rua porque o comando mandou. O comando que compra e dispara a bala com o dedo do policial, que amanhã não terá mais cara, será apenas o símbolo de tudo que o povo indignado mais odeia.

Talvez meu pai soubesse disso. Soubesse que ia para a rua defender o Estado e que tinha que defendê-lo de qualquer forma. E que na manhã seguinte o Estado ia para Paris, ou para Miami. E ele teria que voltar para a rua e encontrar o povo novamente.

Menina dos olhos

2015-01-31T21:47:00.000-08:00

Mesmo que, de tão igual, sua diferença não se mostrasse mais que a indiferença de quem passava e lhe fazia vista grossa, ela parecia não se importar com quase nada, sempre bastante segura de si.

Foto: Simão Mairins/Grafite: Gigabrow

Por Simão Vieira de Mairins | 01/02/2015

Ela me encarava sem pudor. Um olhar fixo. Insistente. Dava voltas, virava as costas, dava a volta, virava outra coisa, mas sempre voltava ao mesmo lugar. E os olhos eram os mesmos. Sisuda. Mas era um siso perturbador, que disparava o arsenal que ela carregava nos ombros e me apontava impiedosamente, fazendo explodir por dentro ou corromper como madeira fraca, que, a um simples toque, se esfacela.

De certa forma, apesar das sombras que se sobrepunham ao seu corpo minúsculo, ela impunha respeito. Mesmo que, de tão igual, sua diferença não se mostrasse mais que a indiferença de quem passava e lhe fazia vista grossa, ela parecia não se importar com quase nada, sempre bastante segura de si.

E continuava a olhar para mim. Parecia que eu era mesmo o foco daquele olhar cortante, que, por mais que se tentasse resistir, no fim, conseguiria me persuadir. Não adiantaria eu me esconder ou fugir.

"E continuava a olhar para mim."

No entanto, sequer consegui olhar em seus olhos. Era algo que ia além da timidez corriqueira. Respirei sem ar. Engoli sem gosto. Pensei em ir até lá, mas voltei de onde nem cheguei a ir. Talvez o sentimento de culpa. Por ela e por mim. Pelo que eu não conseguiria deixar para trás. De certo, também, pelo que eu não conseguiria ir à frente. Na verdade, fiquei sem jeito.

Aquilo, a cada minuto, se tornava mais hamletiano. No fim das contas, eu daria uma migalha em troca de quase nada. Alimentaria algum vazio, mas não dispersaria a fumaça da consciência. Ir naquela direção e fazer o que se encaminhava, de fato, não seria nada de mais. Por mais que minhas pernas fossem, meu pensamento jamais daria as costas e voltaria ao mesmo lugar sem carregar o incômodo peso da inércia cúmplice. Ir iria me fazer tornar pública a postura do homem. O homem que faz, independente de ser, também, o que destrói.

E, divagando, alguma coisa no meu lado direito chamou, por um instante, mais atenção, e acabei, subitamente, esquecendo aquele olhar. Foi quando ela veio e puxou a minha mão esquerda, dizendo:

- Tio, compra aí uma cerveja?

Os Pinheirinhos de João Pessoa/PB

2015-01-23T06:06:00.000-08:00

Foto: GeoNando (www.flickr.com/daveiga)

Sempre brilhante, minha amiga Jana deixou um comentário no meu texto “Um habeas corpus para entrar” que, para mim, ficou melhor que o próprio texto. E por isso destaco aqui:

Poxa, brilhante, Simão!

Pinheirinho é um exemplo triste da cruel realidade que a especulação imobiliária e o latifúndio tem desenhado no país.

Em João Pessoa, não falta muito para que se aplique este mesmo esquema. Como é o caso da comunidade Porto do Capim e da Penha, a primeira "dará" lugar a um Porto Turístico e a segunda a um Resort monumental.

Não podemos esquecer que o São José nasceu desta mesma situação. Os primeiros habitantes viviam tranquilos na Praia de Tambaú e foram exortados para aquela parte da cidade em nome da modernização da cidade, simbolizada pelo Hotel Tambaú. O restante dos moradores vieram do interior do estado em busca de uma vida melhor.

No São José, o Estado só passa de vez em quando, a maior parte das vezes para dar cacete no povo. Outras vezes, é o grande comerciante da região que dá uma passada por lá vestido de Papai Noel e cercado da turma da Rataplan. O conflito entre o bairro nobre, Manaíra, e a comunidade é tamanho que representantes dos moradores do asfalto já advogaram, em reuniões do orçamento democrático, que se investissem em muros para isolar os moradores e só permitir uma saída para eles. Até agora, pelo que sei, isto não aconteceu, mas depois de murado, você duvida que se exigirá a aquisição de caveirões?

O atual modelo de ocupação da cidade é símbolo de uma relação histórica de latifúndio e concentração de renda. Se Naji Nahas se diz dono da região, muitos já foram os donos de grandes parte de João Pessoa. A família Torres era dona da Torrelândia, os donos da fazenda "Boi só" do Bairro dos Estados... Enfim, o problema tá lá atrás e precisa ser resolvido com firmeza e coragem, duas coisas que gestão nenhuma tem condições de aplicar em suas ações, em virtude da estrutura política falida a qual estamos submetidos.

É preciso discutir e construir políticas Públicas eficazes para reverter este processo! E trazer esse debate para o nosso cotidiano, a comunicação deveria assumir este papel.

O mês em que Dilma, Serra e Alckmin gostariam de não ter logado no Facebook

2014-12-01T20:26:00.000-08:00

Pode ter certeza: eles quiseram que Mark Zuckerberg nunca tivesse inventado essa joça

Por Simão Vieira de Mairins | 2 de dezembro de 2015

Cerca de uma semana depois que a barragem da Samarco/Vale/BHP estourou e começou a inundar o Rio Doce com lama de rejeitos tóxicos, a presidente Dilma Rousseff resolveu visitar a área. A demora e o silêncio já eram vexatórios. Mas a equipe de mídias sociais da presidência conseguiu piorar a situação, ao soltar uma peça no Facebook anunciando a viagem como se convocasse a população para uma festa. A turma não perdoou.

Mas tudo bem. O que é uma cagadinha dessas, perto da descarga de merda que lhe cai sobre a cabeça cotidianamente? Nada. Mas aí prenderam o senador, o dólar voltou a subir e Cunha colocou o impeachment de volta na mesa. E nem adiantou prenderem o banqueiro amigo de Aécio. O amigo de Lula é que pegou como manchete. Ficou pesado olhar o feed.

Mas Dilma só está neste texto mesmo por causa disso aqui: a dancinha dos deputados aliados contra o impeachment. Eu cortaria relações se me aprontassem uma dessas.

Peça publicada pela equipe de social media da presidência

Nesta semana, foi a vez de José Serra e Alckmin provarem que o PT não monopoliza a arte do vexame virtual. O primeiro, Serra, quis dar uma de vítima de Haddad, o prefeito malzão que toca guitarra e anda de bicicleta, e foi se reclamar no Facebook por supostamente ter enfrentado dificuldades para chegar à casa de um amigo nas proximidades da Avenida Paulista no último domingo. E aí aproveitou para tirar uma foto da via vazia e dizer que seu fechamento dominical para lazer era um fracasso. O pobrezinho só não percebeu que, com poucas linhas de texto e uma simples imagem, deu munição para lhe metralharem pesadamente. Vejam vocês mesmos:

Já Alckmin, em meio a toda a tensão das ocupações de escolas em protesto contra o fechamento de cerca de 100 unidades de ensino por seu governo, resolveu postar uma linda foto de crianças felizes e sorridentes entrando no que parece ser uma escola em inauguração. Talvez algum “ingênio” tenha tido um insight fabuloso: “Vamos mostrar que, ao contrário do que esses maloqueiros estão dizendo, o governo está mesmo é abrindo escolas”. Esse outro pobre diabo só não entendeu que uma foto de agência não é páreo para a enxurrada de outras fotos, vídeos e textos que estão circulando, dizendo o contrário e mostrando cenas como esta do print abaixo, em que um policial aparece apontando uma arma para estudantes. Tem mais aqui, aqui, aqui e aqui.

Dezembro chegou. Mas, pelo menos para esses três, não trouxe boas novas. Novembro continua.

Eduardo Campos: tão perto e tão longe

2014-08-13T13:10:00.000-07:00

"Há dois grandes circos armados por Deus: a vida e a morte. Os que têm fé afirmam que o da morte é limpo, asseado. Já a realidade é uma velha atriz cansada, com a maquilagem agressiva e a mania de dar más notícias”

Foto: Agência Brasil/ Fabio Rodrigues Pozzebom

Por Simão Vieira de Mairins | 13 de agosto de 2014

Desde ontem, terça-feira, 12 de agosto, escrevi e apaguei três vezes um comentário que estava tentando fazer sobre a participação de Eduardo Campos no Jornal Nacional. Minha impressão foi de que os entrevistadores estavam mais preocupados com o efeito retórico de suas perguntas do que com os impactos das respostas para os eleitores. Queria dizer também que fiquei com a sensação de que os questionamentos, com construções e entonações temperadas com estupidez e fanfarronice, podem ter contribuído para irritar quem sabia do que eles estavam falando e enganar quem não sabia. Mas, agora, nada disso fará mais muito sentido.

Não fará sentido porque ninguém vai se importar com isso agora. E não fará sentido porque aquela noite ficará para sempre nos arquivos da história por outros motivos. O primeiro deles é o fato de ter sido o último registro de uma aparição pública de Eduardo Campos. Mas, mais que isso, foi um paradoxal adeus, que jamais poderia ser cogitado, nem mesmo pelo mais exímio leitor de entrelinhas, naquela que foi a primeira vez em que pode falar, sem as firulas das peças publicitárias, diretamente para todos os brasileiros. O país custou a acreditar e parece ter entrado em um estado de choque coletivo. Mas aquele acredito no Brasil era um estou indo embora.

Aquele avião que caiu em Santos era o de Eduardo Campos. Não, na verdade, é o que estão dizendo, mas não dá para saber ainda se é verdade. É, realmente, era o avião dele, mas ninguém sabe ainda se ele estava dentro. Disseram que algumas pessoas sobreviveram. Os aliados estão preocupados e confirmaram que desde o início da manhã não têm contato com o candidato. Tem um jornal e uns canais dizendo que ele morreu mesmo. Um deputado do partido confirmou. Morreu.

O luto pela morte de Eduardo foi para o primeiro lugar dos trending topics do Twitter, os canais de TV suspenderam a programação para cobrir o caso, os portais só estamparam notícias sobre esse assunto e, nos feeds de notícias do Facebook, nenhuma outra coisa conseguiu atenção.

Até agora, os motores de busca e monitores de redes sociais da equipe de comunicação da campanha do PSB devem estar catalogando cada palavra que é dita sobre o partido, a candidatura e, consequentemente, mesmo que sem querer, a tragédia. Burros, como toda máquina, devem estar explodindo em notificações de que as ações de ontem foram bem sucedidas. Não deu tempo de desligar.

Hoje deveria ser um dia de avaliação e estratégia. O dia seguinte àquele em que o candidato chegou mais perto. O amanhã do ontem em que entrou na casa dos brasileiros para conversar tête-à-tête e colocar sua desenvoltura de quem nasceu e se criou na política a serviço de seu maior desafio.

Sem sombra de dúvidas, nunca escreveram, falaram, leram ou ouviram tantas vezes o nome Eduardo Campos em um intervalo de tempo tão curto. Quem, até hoje, só sabia que ele era uma foto que aparecia na terceira posição dos gráficos das pesquisas de intenção de votos, agora sabe um pouco mais e – não duvido – pensa que até poderia vir a lhe dar seu voto.

No fim das contas, com exceção da tragédia, hoje aconteceu tudo que Eduardo Campos mais queria, mas jamais poderia – com a racionalidade que lhe parecia peculiar – considerar factível.

Já fiz várias críticas a certas posturas suas e não pretendia, pelo menos em primeiro turno, votar nele. Desconfiava do seu modus-operandi político agregador, que arregimentou quase todos os políticos de Pernambuco para sua base. E via uma grande contradição em seu discurso fervorosamente crítico a práticas das quais ele mesmo não conseguiu ou quis fugir.

Mas dei o braço a torcer, também, para reconhecer seus méritos. Foi um bom administrador, que contribuiu bastante para elevar o patamar da educação em Pernambuco, por exemplo. No âmbito partidário, deu relevância ao PSB, que deixou de ser um partido nanico, cresceu expressivamente em todo o país e chegou a 2014 como uma ameaça forte à hegemonia PT/PSDB no Brasil, que já dura 20 anos.

Minha relação com sua figura é um tanto esquizofrênica. Mas, ao mesmo tempo, acredito que suficientemente racional ao ponto de não permitir paixões nem ódios. Nesse momento de dor, a única coisa que me compete é o respeito.

Como escreveu seu pai, o escritor Maximiano Campos, no conto As Feras Mortas, “há dois grandes circos armados por Deus: a vida e a morte. Os que têm fé afirmam que o da morte é limpo, asseado. Mas ninguém, ainda, conseguiu sair dele e voltar para contar”. Já a realidade “é uma velha atriz cansada, com a maquilagem agressiva e a mania de dar más notícias”.

E ele continua, dizendo que no circo da vida “obrigam a gente a entrar na jaula do leão, dar saltos mortais, aplaudir os palhaços, ser o palhaço, e tudo isso sem repouso, mudando sempre de lugar”.

Agora, nem mais ator, palhaço, domador de leões ou dono do circo. Foi embora do picadeiro. Sumiu no escuro da cúpula da tenda quando subia para seu último salto. Ali, tão perto. Tão longe. Mortal.

Talvez Paulo Coelho explique

2013-11-01T09:29:00.000-07:00

Em meio aos assuntos e acontecimentos cada vez mais tensos e polarizados que têm colocado o senso de opinião do brasileiro para funcionar no modo 24h/24h nos últimos meses, eu tenho preferido esperar um pouco antes de dizer qualquer coisa sobre qualquer coisa. Leituras dos fatos apaixonadas, no calor do primeiro beijo, correm grande risco de serem frágeis e rasas, simplesmente apaixonadas. Por isso mesmo preferi esperar – ler, ouvir e refletir – antes de escrever sobre o caso do cinegrafista Santiago Andrade, morto em um protesto no Rio de Janeiro, após ser atingido por um rojão disparado por um manifestante.

Li dezenas de textos, mensagens indignadas no Facebook, fotos de redações inteiras fantasiadas de black blocks do bem (sic) para demonstrar luto (sic), editoriais, longas reportagens. Se não fosse sobre uma tragédia, eu diria até que foi a redenção da função de repórter cinematográfico, o herói de todas as edições dos telejornais, o cara que ninguém vê nem presta atenção em seu nome nos créditos, mas que sofre o diabo para conseguir a melhor imagem, para conseguir, de fato, a notícia.

Em praticamente todos os veículos dos grandes conglomerados o assunto foi manchete durante quase uma semana, do editorial de indignação ao tempo real da caça aos culpados. Surgiram fatos novos, documentos exclusivos, declarações bombásticas, grandes esquemas de contrabando de lanche para manifestantes, informações em off obtidas com grampos em telefones sem fio.

O Globo resolveu que Marcelo Freixo é o grande líder por trás dos tumultos. Depois de descobrir que – ao contrário do que William Bonner afirmou em editorial sobre o caso – as pessoas não precisam do jornalismo profissional para entender o que acontece no mundo, baixou o tom. Mas não retirou o que disse. Apenas justificou, dizendo que não poderia sonegar uma informação (sic) tão grave.

Tudo bem. Cada veículo escolhe o que lhe é ou não importante. Mas nas redações por onde passei, nenhum editor responsável com os quais trabalhei me mandaria publicar uma notícia com base na declaração que o estagiário de um advogado de milicianos recebeu de alguém e teria repassado a outro alguém por telefone.

Tudo cortina de fumaça. Uma volta gigantesca para que você saia da estrada e não encontre o caminho. Quase um enredo de Paulo Coelho. Quando Santiago morreu, foi mais uma ferida exposta na pele de um sistema que não tem muito apreço por quem trabalha para manter seus lucros.

Há exceções (e é preciso dizer que a Globo é uma delas, até mesmo por seu tamanho e poder), mas na maioria dos casos o trabalho do jornalista – principalmente do repórter, o cara que vai para a rua – é insalubre e mal remunerado. Santiago estava no meio da praça, totalmente exposto, sem capacete, sem colete, sem nada. Um alvo fácil para os manifestantes estúpidos que acham que matar um jornalista vai destruir o sistema tal qual a polícia acha que matar usuário de droga e prender aviãozinho vai exterminar o tráfico.

Santiago sabia de tudo isso. “Meu nome é Vanessa Andrade, tenho 29 anos e acabo de perder meu pai. Quando decidi ser jornalista, aos 16, ele quase caiu duro. Disse que era profissão ingrata, salário baixo e muita ralação”, disse a filha dele, em uma carta publicada no Facebook.

Santiago não foi o primeiro que o sistema matou. Na verdade, não foi nem mesmo o primeiro assassinato da Band.

Saímos em busca do grande segredo de Santiago, mas ele estava bem em baixo do nosso nariz o tempo todo. Não foi Freixo. Não foi ninguém. Foi um monstro invisível que às vezes nem os inteligentes veem. O que você leu e ouviu por aí não tem mais a ver com jornalismo. É realismo fantástico de auto-ajuda.

Em defesa da arte

2012-04-27T11:03:00.000-07:00

Pessoal, recebi hoje estes e-mails e acho de extrema importância ficarmos atentos e nos mobilizarmos. Vejam o que diz a professora e escritora Dôra Limeira e também o esclarecimento de Piedade Farias sobre a questão.

QUEREM DESTRUIR UMA OBRA DE ARTE

O Ministério Público comprou o prédio onde funcionou a Clínica São Camilo, no centro da cidade. De posse do prédio, aquela instituição pública decide que vai demolir tudo. Acontece que a parede externa do edifício é um mural do artista plástico Flávio Tavares, datado de 15 de maio de 1970. Trata-se de um monumento artístico de rara e grandiosa beleza. A notícia da demolição do mural está sensibilizando todo o mundo cultural da cidade. Artistas plásticos, escritores, poetas, dramaturgos discutem uma forma de protesto. Muitas pessoas comuns que já transitaram por ali também se comovem e lamentam que uma instituição governamental encampe a iniciativa de destruir uma página de nossa trajetória artística. Essa ação é uma falta de respeito à história da cidade, ao trabalho do artista. É um fato chocante, dizem os artistas. É o que dizem também muitas pessoas comuns, pois o monumento marcou algumas de suas histórias de vida, desde a infância.

É preciso que a cidade tome conhecimento do fato. É preciso que a imprensa cumpra seu papel, informando a população sobre a intenção do Ministério Público de demolir uma obra de grande importância para a história da arte paraibana. Flávio Tavares é artista de renome internacional, motivo de orgulho para nosso povo . Sua obra é admirada e respeitada em todo o mundo. É inadmissível que, enquanto o mundo inteiro respeita o trabalho de Flávio Tavares, a Paraiba queira destruir. Alguém precisa fazer alguma coisa. Autoridades oficiais ligadas à arte e à cultura precisam se posicionar sobre o assunto. É o que se espera.

Dôra Limeira
Escritora
João Pessoa, 27 de abril de 2012

E-mail, de Piedade Farias:

Dora Limeira e demais artistas e cidadãos,
Na condição de Restauradora da COPAC-JP (Coordenadoria do Patrimônio Cultural de João Pessoa) esclareço:
A IMPORTANTÍSSIMA obra de arte em questão não pode ser demolida nem danificada pois é Tombada pelo IPHAEP. O Tombamento foi decidido na Sessão de Nº 1038ª do Conselho de Proteção dos Bens Históricos Culturais - CONPEC/IPHAEP, de 06/04/2005, sob Nº 0011/2005.
Atualmente estamos preparando inventário de algumas obras para serem reconhecidas como Patrimônio Cultural pelo nosso município e incluimos esta obra.
Abraços.
Pié.

Quem baixa música na internet precisa saber o que é o MarkAny Safer

2012-04-16T19:45:00.016-07:00

Por Simão Mairins | 16/04/12

Não há nada de safe nessa história

Já há algum tempo, venho desconfiando de que todo o alvoroço feito em torno do SOPA e do PIPA foi um blefe certeiro das indústrias fonográfica e cinematográfica juntamente com os governos interessados em satisfazer os interesses das duas. Como meu amigo Eber Freitas já chamou atenção em várias notícias no Administradores.com, a polêmica em torno dos dois projetos criou uma espécie de cortina de fumaça que acabou escondendo o ACTA, projeto mais ambicioso, que envolve vários países com o objetivo de controlar a internet sob o pretexto de combater a pirataria (vejam este post para entender melhor o assunto).

Mas eu acho que a coisa é ainda mais profunda. Espero estar errado, mas estou cada vez mais convencido de que na web – embora tenhamos uma fantástica sensação de liberdade extrema (o agravante do perigo) – somos ainda mais controláveis. Pela mera observação do dia a dia, percebo que – mesmo com um mundo à disposição – continuamos presos a conjuntos de espaços limitados e, como em qualquer outra mídia, acabamos nos tornando dependentes de serviços prestados por uma indústria que sabe da nossa vida como nenhuma Globo ou CNN soube um dia.

Com serviços de última geração, que facilitam nossas vidas e nos oferecem muito sem querer, aparentemente, muito em troca, elas nos têm nas mãos. Eu, por exemplo, uso uma infinidade de serviços do Google. Com a nova política de privacidade, as informações que forneci a todos esses serviços agora são cruzadas e, como vivo virtualmente uma parte considerável dos meus dias, essa boa parte da minha vida é quase que totalmente compartilhada com a companhia. Minha vida não interessa nem um pouco ao Google. Mas a vida de todos que utilizam seus serviços, sim. Imagine só o que é saber tudo sobre a vida de quase todo mundo que utiliza a internet. E some à gigante o Facebook, o Twitter, o Yahoo e tantos outros.

Pois bem. Mas isso já não é novidade. Muita gente já tem discutido em fóruns, cursos de comunicação e mídias digitais e mesas de bares. Mas – parodiando a metáfora que o pessoal do marketing digital sempre faz questão de usar para definir a internet – o inimigo é um iceberg. As ofensivas silenciosas, tenho certeza, andam a todo vapor. E nossas portas estão abertas.

Há alguns dias, por acaso, fui vasculhar minha pasta “arquivos de programa” do Windows, porque alguém aqui em casa andou vacilando na navegação e umas coisas estranhas andaram acontecendo em meu PC. Daí, analisando pasta por pasta, para saber o que estava instalado no computador, me deparei com uma chamada MarkAny. Como nunca havia instalado nada com esse nome, fui pesquisar e, após análises e testes, acabei descobrindo que ela não abrigava um aplicativo, necessariamente, nocivo. Mas, mesmo assim, não consegui entender por que ela estava ali. Até que encontrei alguém falando sobre uma suposta relação desse conteúdo com a Samsung.

Graças à porosidade da web (nosso grande artifício contra os grandes irmãos), viajei quilômetros de um site a outro e encontrei várias explicações que me deixaram de orelha em pé. Pelo que vários analistas – inclusive um que destacou o assunto no site do jornal britânico The Guardian – têm comentado, o aplicativo é de uma companhia que presta serviços de administração de propriedade intelectual e tem como objetivo combater a pirataria de músicas (encontrei esse site oficial e, pelo que vi rapidamente, eles fornecem uma espécie de "marca d'água" digital para os produtos - de repente, algo como um código hash, sei lá!). Ainda de acordo com as informações que consegui encontrar, ele pode bloquear alguns arquivos MP3 patenteados por seus clientes e é instalado juntamente com o software utilitário de aparelhos da Samsung.

Foi aí que caiu a ficha. Tenho um aparelho de celular desta marca e, provavelmente, o MarkAny veio parar em meu computador graças ao software do aparelho, que instalei para utilizar a 3G quando minha internet ficou sem funcionar outro dia. E, tenho quase certeza, não me foi perguntado – durante a instalação – se eu concordaria em fazer a instalação complementar. Mesmo assim, como sei que a indústria não costuma dar nó em pingo d’água, acredito que a informação pode estar em alguma letra miúda daqueles contratos enormes que só marcamos “aceitar” e nunca lemos.

Portanto, quando forem instalar softwares da Samsung e também de outras marcas (pois acredito que, como o assunto é de interesse de outra indústria, que não a de aparelhos, o aplicativo pode estar sendo instalado na surdina em todo canto), fiquem atentos. E sempre procurem dar uma olhada no PC.

No fim das contas, acabei não encontrando nenhuma praga no computador. Mas esse presente de grego da Samsung não deixa de ser um cavalo de Tróia, não é mesmo?

Que vergonha, professores!

2012-03-14T09:21:00.003-07:00

Hoje, 14 de março, é um dia qualquer no calendário. Para alguns professores brasileiros, entretanto, não. Hoje começa a grande paralisação da categoria em todo o país, que segue até sexta-feira (16) e tem como objetivo cobrar o cumprimento do piso salarial nacional, o que para uma parcela considerável dos “interessados” significa uma coisa: ficar em casa ou poder ir à praia em um dia qualquer do calendário.

No meio da manhã de hoje, passei uns 20 minutos esperando ônibus próximo à Praça da Paz, no bairro dos Bancários, em João Pessoa/PB. Enquanto aguardava, pude observar, lá no meio da praça, não menos que cinco nem mais que 10 pessoas, que falavam alguma coisa no microfone, recitavam alguns versos e cantavam. No início, não entendi bem do que se tratava. Mas logo que consegui entender o que diziam, me toquei de que era uma das manifestações dos professores programadas para acontecer na cidade.

Não era cedo. Aquelas pessoas também não haviam acabado de chegar (já havia um equipamento de som e uma barraca montados e vários cartazes afixados nas redondezas). Sinto que além dos que estavam ali, poucos deveriam ainda chegar. Só no bairro dos Bancários e conjuntos próximos, entretanto, podemos contabilizar pelo menos umas dez escolas (onde devem trabalhar algumas dezenas de professores) todas com atividades devidamente paralisadas para que os profissionais pudessem se engajar na luta por seus próprios interesses.

Diante de um cenário desses, é impossível não me perguntar como é que podemos esperar que esses profissionais se engajem na luta pela melhoria da educação brasileira, se nem para cobrar um aumento de salário eles são capazes de colocar a cara na rua. Eu tenho plena consciência de que raramente uma mobilização consegue adesão massiva, mas é difícil aceitar o desinteresse, falta de consciência política ou seja lá o que for de uma categoria tão importante para a formação da sociedade que imaginamos para o futuro.

Sou filho de professora, uma mulher de origem humilde, que estudou no interior e se formou sem uma influência ideológica tão grande quanto a que pude perceber quando estudei em uma universidade da capital. Mesmo assim, não lembro de tê-la visto de pernas para cima em um dia de greve.

Continuo tendo muita fé nos incansáveis batalhadores, que neste momento estão nas ruas, mantendo viva a esperança de que as coisas podem mudar. E deixo uma dica: em vez de programarem a próxima manifestação na praça, montem a barraca na praia. Desse jeito, pode ser que os outros colegas deem uma passadinha.

Um habeas corpus para entrar

2012-01-22T19:56:00.000-08:00

Imagem: reprodução/Tv Cultura

Na última semana, parte da população do bairro conhecido como Pinheirinho, em São José dos Campos/SP, decidiu se armar com paus e lanças improvisadas, defendendo-se com capacetes de moto e escudos feitos de tonéis. Com uma barricada armada, eles esperaram a polícia chegar para cumprir uma ordem de reintegração de posse expedida pela Justiça de São Paulo.

Ninguém apareceu. Mas ainda apareceria. E, como os moradores não eram soldados em guerra, apenas miseráveis defendendo o pedaço de terra que roubaram de um ladrão para morar, não havia estratégia. Poucos dias depois a polícia, enfim, chegou. De surpresa. Montou um cerco e, duas horas antes do previsto, conseguiu cumprir a ordem: remover todos dali.

Ao todo, foram 2 mil policiais e dezenas de viaturas, efetivo semelhante ao utilizado nas ocupações de morros no Rio de Janeiro. Houve fogo, criança correndo, mulher sendo agredida. Vários feridos. Indícios de que houve mortes. Mas no final, apesar dos destroços, ficou tudo limpo. Higiênico.

Digo isso por que, talvez, higienização seja a melhor palavra para definir a ofensiva que o governo de São Paulo está empreendendo e muitos outros também devem começar a empreender, numa cruzada em que Copa do Mundo, especulação imobiliária e interesses de elites corruptas estão intrinsecamente ligados. Fazer desaparecerem da paisagem os barracos, os pedintes e os viciados. Fazer do novo Brasil um lugar agradável, dando um sumiço na incômoda sujeira com apenas algumas rápidas vassourada, daquelas que espalham o lixo para parecer que o ambiente está menos sujo.

Alckmin é jovem, fala bonito e tem cara de moderno. Serra tuita de instante em instante. Kassab acha feio sujar a cidade. O centro financeiro da capital São Paulo cheira a 2036. Mesmo assim, o feudalismo por ali ainda é mais que simples ranço cafeeiro. A elite nobre ainda se cerca de administradores públicos e juízes que defendem seus interesses e dão as ordens para as tropas atacarem quando for conveniente, mantendo do outro lado do muro os plebeus cujos impostos pagam os salários dos soldados que lhes atacam. E sem nenhum pingo de vergonha de mobilizar um efetivo de guerra contra miseráveis a favor de um criminoso contra quem nunca foi usado nem um par de algemas.

É nessas horas que entendemos que estar nas ruas nem sempre é simplesmente estar nas ruas. Eu estou, porque sou livre. Naji Nahas e Daniel Dantas também estão, porque estão livres. A população de Pinheirinho também está, porque não tem para onde ir.

A sensação é de que o povo ficou preso pelo lado de fora, com a diferença de que não precisa de habeas corpus para entrar como os bandidos precisaram para sair. Basta querer. Bora lá?

O povo apresenta suas armas

2012-01-17T17:52:00.000-08:00

Imagem: reprodução/Tv Cultura

Os descalabros dos bandidos de gravata alinhada e terno engomado que nos acostumamos a deixar por isso mesmo não deixaram – nem deixarão tão cedo – de existir no Brasil. Acusado de crimes contra o sistema financeiro (e, evidentemente, inocentado) e falido, o especulador Naji Nahas tem tentado recuperar um terreno que pertence à massa falida de uma das suas empresas, ocupado irregularmente desde 2004 e que já se tornou um bairro.

Segundo uma reportagem da TV Cultura que tem repercutido na internet nas últimas horas, a companhia conseguiu na justiça uma ordem de reintegração de posse. Só que nem os empresários nem as autoridades contavam com uma resistência tão disposta. Os moradores da região que é conhecida como Pinheirinhos, em São José dos Campos, montaram uma verdadeira tropa de choque, protegida com escudos feitos com pedaços de tonéis e capacetes de moto e armada com paus, pedras e lanças. A população do lugar, que não é pequena, lotou o front para esperar a polícia militar e se dispôs a lutar.

Estamos longe de dizer que o povo está se levantando contra os desmandos e as injustiças. Mas do mesmo jeito que a ocasião faz o ladrão, o ladrão faz a ocasião. Um país que faz questão de ostentar ao mundo sua riqueza não é capaz de sustentar diferenças sociais tão extremas como as nossas, pois ninguém aguenta ser miserável e ver um milionário tentando torná-lo mais miserável ainda.

Veja no vídeo abaixo:

A ditadura da maioria na democracia das vassouras carecas

2012-01-09T19:57:00.001-08:00

Foto: Rafael Freire

Vinha chegando ao meu prédio agora há pouco e vi uma movimentação um tanto intensa no saguão onde normalmente acontecem as reuniões de condomínio. Mas, nada demais, até uma moradora me perguntar se eu votaria pela saída ou pela permanência. Eu, sem sequer saber que havia uma eleição, perguntei do que se tratava. E a senhora, com aquele polimento de quem quer ganhar um eleitor, me disse: “é para destituir o síndico”. Com a clássica de sempre (para quando vem alguém com um abaixo-assinado absurdo daqueles que, sem jeito, você tem que dizer não), respondi: “eu moro de aluguel, quem vota é o proprietário. Desculpe”.

Parece desinteresse pelo nível político mais próximo de mim. Mas não é, simplesmente. Confesso que, com tudo que resolvi me ocupar no lado de fora do muro, sobra pouco tempo e paciência para as brigas dos meus vizinhos. Mas o pior de tudo é que, normalmente, no lugar das proposições sempre preferem o teatro.

Bem, mas não é exatamente isso que vem ao caso, agora. O que me surpreendeu no tumulto de hoje foi, primeiro, a quantidade de gente (de todas as reuniões a que fui, a que obteve maior quórum tinha 20% dos moradores. Hoje, acho que até a porquinha-da-índia que a senhora do 503 cria estava por lá). Depois, a quantidade de advogados presentes.

Andei lendo alguns panfletos e comunicados que espalharam por aqui e, pelo que percebi, um grupo anda descontente com uma decisão do síndico: mover ações judiciais contra os inadimplentes (entenda que inadimplentes não são simplesmente aqueles que não puderam pagar a taxa de condomínio do mês passado. Soube de gente – inclusive um deputado, dono de um bloco inteiro aqui – que não cumpre com suas obrigações há anos).

Pela configuração das forças, é muito provável que o síndico perca. Ele até que tem feito um bom trabalho, mas não é lá das figuras mais populares (assumiu a administração do condomínio no tapetão, derrubando o antecessor reeleito). No outro lado, os inadimplentes – dizem por aqui – chegam a superar os 50%.

Daí, entendamos a situação: os errados (inadimplentes) são a maioria, e essa maioria, numa democracia típica, faz prevalecer sua vontade. O resultado desse tumulto, então, deve ser um síndico destituído por que quis obrigar os que vivem às custas dos vizinhos a deixar a condição de sanguessugas.

Passamos o dia reclamando da sujeira de Brasília, mas se olharmos direitinho, a casa ao lado (ou mesmo a nossa própria casa) está cheia de lixo que alguém esqueceu de tirar. Parodiando Renato Russo, eu diria que antes de querermos espanar o mundo, varrer o terreiro da gente ajuda pra caramba.

O veneno está na mesa, mas eles querem mais

2011-10-18T21:50:00.000-07:00

Utilizando o Youtube como trincheira, vídeo da Basf Agro de 2010 é “ressucitado” diante da repercussão de novo documentário de Silvio Tendler contra o uso de agrotóxicos no Brasil

“Desde 2008, o Brasil é o maior consumidor mundial de agrotóxicos”. É assim que começa o novo documentário de Silvio Tendler, “O veneno está na mesma”. Parte da Campanha Permanente Contra os Agrotóxicos e Pela Vida, o filme tem percorrido cineclubes, sido objeto de debate em universidades e comunidades e já tem mais de 60 mil visualizações no Youtube.

“O que fazer por um planeta faminto?” É assim que começa o vídeo “Brasil: um planeta faminto e a agricultura brasileira”, produzido pela Basf Agro (uma das maiores produtoras do mundo de “soluções para agricultura”, como fungicidas, herbicidas e inseticidas, também conhecidos como agrotóxicos). Lançada no Youtube em 2010, a produção foi “ressucitada” há pouco tempo no Brasil, e difundida tendo como gancho o fato de ter atingido a marca de 2,4 milhões de espectadores através de diversas mídias (além do Youtube, onde já tem mais de 300 mil visualizações, o filmete foi veiculado na TV TAM e em salas de cinema).

Para muita gente, a discussão em torno do uso de agrotóxicos na agricultura brasileira pode até parecer mera conversa de ambientalista radical. Mas, a aparente reação de um das maiores empresas do setor mostra que o assunto não é bobagem. Em um país com as dimensões do nosso, incentivar a expansão das grandes plantações e, consequentemente, o uso dos chamados “defensivos agrícolas” é uma questão estratégica com um fim muito claro, independente dos meios: lucrar.

Mas o grande lance desse jogo, que merece uma análise mais crítica de todo mundo, é a forma como o interesse privado se sobrepõe ao bem público, e como o capital ainda faz diferença na hora de se difundir uma mensagem e formar opinião, mesmo numa época em que as redes sociais ajudam a fazer revoluções.

O uso dos agrotóxicos nos alimentos que comemos todos os dias é um assunto sério e merece uma discussão ampla e transparente.

Vejam os vídeos:

Uma entrevista para os que virão ao mundo... depois de nós

2011-10-04T10:47:00.000-07:00

Por Simão Mairins | 04/10/2011

Era 1984, e o Brasil ainda vivia sua tentativa mais profícua de provar que as previsões de George Orwell para aquele ano estavam certas. No turbilhão de manifestações que corriam o país, ali – longe demais das capitais, no Rio Grande do Sul, uma greve de alunos parou a principal universidade do estado por um longo período. Resultado: todo mundo teve de recuperar o tempo perdido em dezembro, prolongando-se até janeiro do ano seguinte. No final, para comemorar o fim das férias perdidas, o diretório acadêmico de Arquitetura organizou uma festa na qual a grande atração era uma banda formada por alunos do curso. Nasciam assim os Engenheiros do Hawaii (uma “homenagem” não muy amiga aos alunos do curso vizinho).

Na bateria, ao lado de Humberto Gessinger (vocal e guitarra), Carlos Stein (guitarra) e Marcelo Pitz (baixo), estava Carlos Maltz, um ateu de origem judaica que tinha um pôster de Che Guevara na parede. Sem Stein (que acabou se tornando guitarrista do Nenhum de Nós) e Pitz, e ao lado de Gessinger e Augusto Licks (a clássica formação GessingerLicksMaltz) Maltz deixou de ser o baterista esquisito de uma banda esquisita que saiu do Sul e se tornou o baterista esquisito de uma banda esquisita que conquistou o Brasil.

Hoje, mais de 15 anos após sua saída da banda, Maltz ainda autografa CDs, tira fotos e atende pacientemente a todas as tietagens de fãs dos Engenheiros com quem encontra. Mas vive longe da vida frenética que, segundo ele, levou à separação nada elegante do trio GLM. Astrólogo, ele se dedica hoje, praticamente em tempo integral, à nova atividade. Mesmo assim, garante que nunca deixou a música de lado, e faz questão de ressaltar: “meu instrumento de trabalho continua sendo o ouvido”.

Maltz ao lado de Humberto Gessinger, em João Pessoa/PB

Como é que um baterista materialista e ateu se tornou astrólogo e psicólogo?

Sempre andei atrás de me encontrar comigo mesmo. A Astrologia chegou por essa porta. Depois, na sequência, veio o estudo formal da Psicologia, faculdade e talz... A porta fui eu mesmo... Fui e continuo caminhando nessa direção, que é a única que me parece fazer algum sentido neste mundo: o auto-conhecimento.

O contato com suas origens judaicas, de alguma maneira, mudou sua forma de ver o mundo e lidar com a espiritualidade?

Não sei... Talvez sim... Sei lá... Provavelmente sim, mas não é algo que eu possa explicar assim, racionalmente. Talvez seja algo que esteja guardado em algum lugar espiritual dentro de mim mesmo. Tenho a ver com uma espiritualidade mística judaica muito antiga. Isto já estava lá dentro de mim. Não foi coisa que os meus antepassados mais próximos tenham me passado, eles não eram ligados nessas coisas. É algo que já veio comigo, instalado no meu HD. Uma conexão com algo muito antigo, que eu nem sonhava que existia em mim, e que veio, simplesmente veio.

Depois de se separar de Gessinger e Licks, você montou uma nova banda (Irmandade) e mais à frente, em 2001, gravou um disco solo. Hoje, você se dedica basicamente à Astrologia, não é? Qual o lugar da música na sua vida, agora?

Sou um músico, sempre. No consultório, em meu trabalho com as pessoas, o que faço é escutar a música delas, a canção que suas almas estão cantando, e a que estão querendo cantar. Meu instrumento de trabalho continua sendo o ouvido. Quando olho um mapa astrológico, o que faço é ouvir o que aquele mapa tem a me dizer, a música que está tocando ali.

No ano passado você lançou o livro “Abilolado Mundo Novo”. Como é que surgiu a ideia pra esse trabalho?

Rapá... Eu já estou há um bocado tempo na Internet, falando com as pessoas. O livro nasceu daí, desse diálogo tão rico. A gente discute questões filosóficas sofisticadas, numa linguagem tão simples... Nasceu daí, dessa esquina, do sofisticado e do simples, da minha necessidade de levar pra mais pessoas essas conversas tão interessantes que vêm acontecendo desde 2000. Esses encontros inusitados onde somos apenas quem somos, sem necessidade de medalhas e títulos... Encontros...

Ser escritor faz parte dos seus planos daqui pra frente?

Escritor? Bão... Eu vou escrevendo esses meus trem estranho. Se tiver gente doida o bastante pra publicar, a gente vem publicando, né? Eu gosto desse trem de estar em contato com as pessoas. Escrever um livro é um jeito de estar por aí, se encontrando com as pessoas, trocando umas idéias.

Como você mesmo costuma dizer, mesmo depois de mais de 15 anos que deixou os Engenheiros, muitos fãs ainda o procuram, mandam e-mails, pedem autógrafos etc. Dá vontade de voltar àquele tempo?

Não. Eu sou do Escorpião. E quem anda pra trás é Caranguejo.

Em seu site você diz que “Marcelo Pitz, que era um cara meio zen, não aguentou o estilo neurótico-maníaco-depressivo que os ‘Engenheiros’ cantavam e viviam, e caiu fora”. Na prática, como era esse estilo neurótico-maníaco-depressivo?

Falta de amor, de respeito, de consideração pelas pessoas. Colocar as coisas na frente das pessoas. Dar mais importância à "carreira" do que à amizade entre as pessoas, esse trem...

Os “Engenheiros do Hawaii” acabaram em 1995, quando o trio GLM se separou?

Uai, em 1993... Acho... Não sou muito bão nesses trem de data...

Você tem feito algumas participações em apresentações ao lado de Humberto, como em um dos shows do Pouca Vogal aqui em João Pessoa/PB. Será que existe a possibilidade de um dia ainda vermos a velha formação Gessinger, Licks e Maltz juntos novamente?

Bão... Enquanto os três estiverem vivos, tem, né? Eu mesmo já não me animo muito mais com essas coisas. Tô ficando velho, já não tenho mais saco pra algumas coisas que andam junto com a música. A Música, ela mesma, é maravilhosa, e é maravilhoso a gente ter esse dom, não é mesmo? Como diz o Caetano: "Como é bom poder tocar um instrumento". Mas tem algumas coisas que andam junto com a música que não são brincadeira. As viagens das pessoas, as vaidades, os egossauros-rex, entendes? Não tenho mais idade pra essas coisas. Se um dia a gente aprender a ser amigo e resolver se juntar, três velhos amigos, sem muita pretensão, sem muito “seachismo”, pra rolar um som e deixar uma vibração boa, bonita, ecoando no Éter pros que vêm ao mundo depois de nós, pode me chamar...

“Os conservadores venceram”

2011-10-02T20:23:00.000-07:00

Aos 81 anos, Plínio de Arruda Sampaio – que entrou na política como militante da juventude católica – acredita que a esquerda perdeu espaço dentro da Igreja. Fora dela – acredita – o socialismo ainda é possível

Pouca gente pode contar com tanta propriedade a história política do Brasil quanto ele. Militante da esquerda católica numa época em que padres queriam fazer revoluções, Plínio de Arruda Sampaio elegeu-se deputado poucos anos antes do golpe militar de 1964, quando teve seus direitos políticos cassados e foi exilado. De volta ao Brasil, nos anos 70, tornou-se professor da Fundação Getúlio Vargas e ingressou no MDB. Na redemocratização, chegou a cogitar a criação de um novo partido ao lado de, acreditem, Fernando Henrique Cardoso e Jarbas Vasconcelos. Mas a ideia não vingou e ele acabou sendo um dos fundadores do Partido dos Trabalhadores, pelo qual se elegeu deputado constituinte em 1986.

Em 2010, candidatou-se à presidência da república pelo PSOL, mesmo sem o apoio de algumas alas do partido, e – consciente de que não estava ali para vencer – acredita que cumpriu sua missão ao decidir ser candidato: apresentar o socialismo ao Brasil, algo que – segundo ele – jamais havia sido feito. Nos debates na televisão, deixou alguns adversários em saia-justa e sempre arrancou boas risadas do público que acompanhava as atividades nos estúdios. E quando não foi convidado para um desses debates – o da Folha/Uol – chamou mais atenção do que o evento oficial, respondendo na Twitcam a todas as perguntas que eram feitas para os candidatos. Resultado: primeiro lugar nos trends topics nacionais do Twitter.

Hoje, aos 81 anos, não descarta a possibilidade de se candidatar novamente. Mas deixa claro: “Candidatura é assunto partidário, não pessoal”.

Ócio Hiperativo – Como o senhor entrou na política?

Plínio de Arruda Sampaio – Desde muito cedo. Nos anos cinquenta, os cristãos resolveram entrar no Partido Democrata Cristão (não confundir com o atual, que é uma legenda de aluguel). Como eu militava na Juventude Universitária Católica (JUC) e esta recomendava a atuação política, filiei-me àquele partido.

A esquerda católica teve uma atuação muito forte na América Latina durante os anos de chumbo. Hoje pouco se ouve falar dessa ala. Os conservadores venceram?

Sem dúvida, os conservadores venceram. Isto aconteceu depois da ascensão de João Paulo II ao Papado.

No período de redemocratização o senhor quase fundou um novo partido ao lado de Fernando Henrique Cardoso, reunindo uma ala descontente do então MDB. Caso tivesse vingado a ideia, como seria esse partido fundado por nomes que hoje não conseguiríamos imaginar juntos em um mesmo palanque?

Seria um partido socialista, no sentido estrito do termo. Algo como o PT, da fundação até 1989.

Uma das suas bandeiras mais antigas é a da reforma agrária. Depois de décadas discutindo a questão, como o senhor acredita que o estado brasileiro avançou (ou não) nessa questão?

Não avançou. Regrediu: o grau de concentração de terra é superior ao do passado.

O povo já entendeu o que é e qual a importância de se fazer (ou não) uma reforma agrária no Brasil?

Infelizmente a grande maioria do povo ainda não percebeu a importância da reforma agrária para a melhoria de sua própria vida.

Quando se candidatou à presidência em 2010, o senhor não recebeu o apoio de algumas alas do seu próprio partido, o PSOL tinha pela frente adversário de peso, apoiados por estruturas milionárias. Acredito que, ali, o senhor tinha convicção de que não venceria o pleito, certo? Por que então encampar a disputa?

Com apoio ou sem apoio de todos os camaradas do PSOL, eu não venceria a eleição. Tinha certeza disso ao entrar na disputa. Entrei para fazer uma coisa que ainda não havia sido feita: apresentar o socialismo à sociedade brasileira.

Com a crise na Europa, tanto governos de direita quanto de esquerda vêm caindo, sofrendo grandes derrotas nas urnas. O senhor acredita que, no final das contas, o que está ruindo de verdade é o modelo de democracia representativa que temos hoje?

A causa mais profunda das rebeliões que sacodem vários países da Europa é a crise sistêmica do capitalismo combinada com uma forte crise econômica mundial.

E, na América Latina, como o senhor analisa o atual cenário político? Com exceção dos conflitos de sempre na América Central, os rompantes de Hugo Chávez e os protestos de estudantes do Chile, as coisas por aqui parecem um tanto apáticas. O senhor concorda?

Concordo. Incluiria apenas o Uruguai entre os países com uma situação política dinâmica.

As ideias daquela esquerda de 50, 60, 70 anos atrás ainda têm espaço no mundo?

Têm mais atualidade do que nunca. Mas entendamo-nos: desde que expurgadas do autoritarismo soviético. Socialismo democrático, isto sim.

O senhor ainda pensa em se candidatar a algum cargo?

Sou um homem de partido. Candidatura é assunto partidário, não pessoal.

A última frase

2011-02-27T17:31:00.001-08:00

A última vez em que usei agenda foi no dia 26 de novembro de 2010. Na primeira linha, um rabisco quase ilegível que, hoje, já leio com dificuldade: “Sesc, 20h”. Na última, já me prolongando até a página do dia 30, uma citação tão ininteligível quanto: “sobram medíocres na ABL”. Foi a última frase de efeito que consegui anotar das tantas que Moacyr Scliar falou naquela noite. A última, enfim.

Aqui, outras tantas:

ACADEMIA

“Tem muita gente medíocre nas academias, que entram por motivos extra-literários”.

POLÍTICA

“O sonho da minha geração era o sonho da transformação social”.

“A esquerda usou métodos de banditismo, não poderia dar certo. E não deu”.

ESCREVER

“Quando começamos, somos muito autobiográficos. A palavra ‘eu’ é muito presente em nosso texto”.

“O primeiro leitor para quem eu escrevo sou eu mesmo”.

“Tem uma tecla que é a grande amiga da literatura, que é a ‘deletar’”.

“A gaveta é um estágio interessante. Mas é um estágio temporário, porque o texto na gaveta adoece”.

MERCADO LITERÁRIO

“Se tu é escritor, ninguém vai querer saber se tu vive bem de livros. Querem saber se tu escreve bem”.

CRÍTICA

“Eu prefiro a crítica universitária. A universidade é o reduto da crítica literária”.

O FUTURO DO LIVRO

“O livro vai ser multimídia um dia, com entrevista do autor e várias outras funções relacionadas”.

RELIGIÃO

“Eu sou um leitor da Bíblia. Mas não sou um leitor religioso. É uma leitura literária”.

Morro hoje

2010-01-21T16:42:00.000-08:00

Não, não é a carta de um suicida. Mas se fosse, fiquei pensando, o que teria sido minha vida?

A história nasce a cada passo, cada letra, em cada gesto, após cada piscadela de olho. Mas dificilmente conseguimos vê-la viva, antes dos livros. Foi por isso que me peguei analisando os fatos, querendo saber o que será lembrado daqui a quinhentos anos e do que ninguém mais ouvirá falar quando for esquecido pela agenda do noticiário.

Nasci em uma virada de década que muitos dizem importante: caiu o Muro de Berlim, morreu a União Soviética, presidentes começavam a ler um tal de Fukuyama, o Brasil voltava às urnas. Mas, de fato, minha primeira lembrança marcante é a imagem de Roberto Baggio chutando a bola pra fora na final da Copa de 94, sagrando o Brasil tetra-campeão do mundo, que eu vi numa TV de 17 polegadas enquanto comia a linguiça com farofa que os adultos esqueceram naquele momento de tensão.

Naquele mesmo ano de 94, se não me engano, Fernando Henrique, antigo sonho de certa esquerda, derrotava Lula, sonho de outra certa esquerda. Carnaval: no Brasil, futebol e política sempre acabam em folia. Naquele ano todo, o povo só chorou uma vez, quando Ayrton Senna morreu e privou a gente de bater no peito e dizer: Ayrton venceu mais que Schumacher! E daí? Acabamos nos acostumando a ver Barrichello perder.

Não sei se desse vão lembrar pra sempre, mas, enquanto eu viver, minha juventude o levará à frente. Renato Russo com suas letras carregadas em melodias estranhas e acordes fáceis alimentou a adolescência de quando ouvi falar em Che pela boca de uma freira de esquerda. Na verdade, naquele tempo eu nem sabia o que era esquerda. Hoje não sei mais por onde ela anda (a freira).

Quatro anos depois de Baggio, eu descobri que o Brasil também perdia Copas. E me convenceram, naquele momento, de que havia sido da pior forma possível: perder para a França. Nunca entendi porque ser derrotado pelos franceses era tão ruim, do mesmo modo que nunca entendi porque devo odiar os argentinos e chamá-los de hermanos. Não entendi também por que as pessoas param de sorrir, quando, naquele mesmo ano, morreu minha divertida avó.

Passei um tempo esquecido. Quando lembrei, tinha uma banda. Renato Russo, morto, eternamente vivo, claro. Com melodias carregadas, letras nada estranhas e acordes ainda mais fáceis, conhecíamos o pop e, duvidosamente, ganhávamos vida própria. Mas o país só soube que morreu Cássia Eller. Nós também choramos. Mas até hoje não entendo porque os Beatles são tudo isso. John Lennon é uma fraude e Paul McCartney é um saco! Alguém concorda comigo, por favor?

Eu vi morrer a Madre Teresa, a redenção de Mandela, a ascensão de Bush, o mistério de Osama, o enforcamento de Saddam Hussein. Eu vi a princesa assassinada pelos holofotes, o ídolo morto pelo pop e a Internet desfazer qualquer ordem cartesiana que me obrigue a ser cronológico nesse momento em que as lembranças aparecem aos poucos.

Eu vejo continuamente o progresso industrial e tecnológico libertador, que tanto burgueses quanto socialistas falaram, não dar certo. Comprovei que o Capitalismo sofrerá, enquanto viver, de duras crises, onde os culpados nunca sofrem as consequências. Eu vejo Hugo Chávez desperdiçar o momento histórico da Venezuela. Vou ver Fidel Castro morrer. Ainda não sei o que dizer de Lula, vou esperar para refletir com os livros.

Nesse segundo acabaria a história do meu tempo, se eu morresse agora. Mas, certamente, não seria assim que ela iria para os livros. Não é a história do técnico da Globo que manteve as máquinas ligadas para que eu pudesse ver Roberto Baggio perder aquele pênalti que vai ser lida pelo meu filho. Não são meus amigos que vão contar a história do Rock. Não é o gari que limpou a Sapucaí que vai escrever a história do carnaval que é o Brasil. E, assim, meus filhos vão ver o Brasil perder e vencer Copas na tela da Globo, as pessoas vão continuar achando os Beatles o máximo e o Brasil vai continuar colorindo o sumiço do verde e amarelo, enquanto a gente não tomar consciência da nossa história.

Eu também sou Tupinambá!

2009-11-21T17:19:00.000-08:00

Sedento de heróis, o Brasil ganhou mais um bandido. Negro, índio, brasileiro, não faz discursos na ONU, não marca gols nem vence corridas. Se esconde no mato, lidera massa e faz pouco barulho.

O site da revista Época publicou em matéria do dia 19 deste mês, o perfil do cacique Rosivaldo Ferreira da Silva. Sem ípslons nem dáblios no nome, Babau – como é conhecido – lidera 3 mil tupinambás no sul da Bahia. Sozinho, é acusado de uma dezena de crimes que se resumem ao ataque à propriedade privada da terra. Com sua ficha criminal, o cacique ganhou status de “inimigo público” e é caçado pela Polícia Federal.

Os Tupinambás são o povo com quem Pedro Álvares Cabral teve o primeiro contato, na invasão do Brasil, há 500 e tantos anos. Para os brancos donos do terreiro tupiniquim de hoje, que negam o sangue negro e índio que corre em suas veias, os gentis de 1500 já não existem mais. Segundo eles, os tupinambás de cabelo enrolado, pele negra e sobrenome Silva que se movimentam no sul da Bahia não são de verdade, são, mesmo, sem-terra e agricultores disfarçados.

No mesmo dia em que li a matéria da Época, recebi um e-mail com um discurso que constava como sendo de um embaixador mexicano chamado Guaicaípuro Cuatemoc*. No texto, o diplomata de ascendência indígena, fazia, diante da Conferência dos chefes de Estado da União Européia, um pedido informal de moratória da dívida externa dos países pobres da América à Europa, já que, moralmente, não podemos dever tanto a quem nos levou muito mais.

Não sei se o discurso do embaixador mexicano que me chegou por e-mail é verdadeiro. Mas não importa, verdades como essas que ele diz não precisam de fonte, são óbvias e se sustentam sem precisar de gravações ou documentos que a comprovem. Assim como não precisamos de cabelo escorrido, olhos puxados ou pele rigidamente parda para provarmos que somos tupinambás e não morremos. A luta cotidiana contra a miséria presente ou iminente é a prova cabal de que somos os mesmos guerreiros que comiam o inimigo. Lutamos trabalhando para sobreviver, e lutamos pra que o trabalho não nos dê somente a sobrevivência. Nós não somos inimigos públicos, não espalhamos terror, nós não somos os maus. Ah, e também não somos poucos. Se estiverem assustados porque encontraram 3.000 de nós – os agricultores e sem-terra disfarçados de índios, fujam, porque somos milhões, montados nos morros que lhes espreitam diariamente. Nós não somos maus. Mas se vocês forem, tenham medo da gente.

Ainda não sei que dimensões tomará a figura de Babau. A revista o compara a Lampião e ele me parece ter mesmo a astúcia de um cangaceiro, pois, de chinelo e sem camisa, nunca foi pego pela polícias nem as milícias do latifúndio, todas armadas até o pescoço. Adoraria se ele fosse mesmo um daqueles líderes de verdade que tanto nos fazem falta. Ruim o suficiente para que a elite o chame de bandido, e bom o quanto for necessário para tirar pelo menos 3.000 tupinambás da miséria. Quero poder dizer que tive heróis de verdade. Não me interessam mais os que morreram de overdose, quero saber dos que morrem de fome.