Dolci e amari risvolti di una calda casa con le finestre grandi.

Piove.
Amara e cruda realtà: è inverno. Inutile girarci intorno o indorare la pillola, fa freddo e piove.
E’ buio… è arrivato il letargo.

Ed io dov’ero? Perchè non mi sono preparata? Dov’è la mia scorta di biscotti, miele e marmellate per l’inverno?

Io proprio me lo aspettavo.
Ah già, inseguivo il sole in giro per l’italia, con una forchetta in mano e la macchina fotografica nell’altra, sempre di corsa a fare e disfare la valigia. E di colpo sono rientrata in questa crudele realtà, fatta di grigio e vento, cappotto e sciarpa.

Ma questa è un’altra storia.

Fuori piove.
E’ appurato, inderogabile, visibile e incontestabile. Niente passeggiate lungo il naviglio o giri in bicicletta e vento tra i capelli, solo casa. Una grande casa con enormi finestre sul cortile, un tiepido rifugio momentaneo dove lasciar trascorrere le ore, magari alla finestra guardando la brina e pioggia che scende. Un posto per stare beatamente al sicuro mentre fuori piove.

Perchè si, fuori ancora pioggia ed io sempre qui, dentro una casa.

Ma cosa si può davanti alla natura, al susseguirsi delle stagioni e alle decisioni del cielo?

Eh, un bel po’ di cose interessanti si possono fare. Fare merenda per esempio.
Semplice, veloce e indolore.

Ah fiumi di marmellata, soave glucosio, malleabile zucchero che arriva direttamente alla corteccia cerebrale e rilascia le tanto ambite endorfine.

Ecco cosa mi serve: un barattolo di marmellata che mi traghetti delicatamente verso il consapevole letargo invernale.

Quindi il piano strategico è questo: calda crostata di more, occhi sbarrati e testa sognante in preda al dolce delirio glicemico, assaporando la pioggia davanti alla finestra.

Crostata di marmellata di more

• marmellata di more di fiducia 1 barattolo
• farina 400 gr
• uova 4
• burro 250 gr
• zucchero 200 gr
• limone 1
• sale 1 pizzico

Ammorbidire il burro a temperatura ambiente o sul termosifone ( che non avrete preventivamente acceso a temperatura tropici, per poter girare in magliettina per casa contribuendo al surriscaldamento globale poiché suvvia noi siamo ciòfani e cerchiamo l’estate).
Solita farina a fontana sul tavolo di cucina, uova al centro con buccia grattugiata del limone, zucchero, sale e il burro morbido. Prima con una forchetta, poi con le mani, amalgamare gli ingredienti. Impastare fino a che il tutto non risulta morbido. Impacchettare nella pellicola e lasciare in frigo per 30 minuti.
Nel frattempo imburrare la teglia con cura certosina.
Stendere la pasta col mattarello, sottile 1/2 cm. Foderare diligentemente la teglia e tagliare via la pasta in eccesso con un coltello. Bucherellare con la punta della forchetta la base. Versare il quantitativo di marmellata più adatto al vostro umore e alle necessità psicofisiche del momento.
Rimpastare velocemente i ritagli di pasta, stenderli con il mattarello infarinato: con coltello e matematica precisione, creare tante striscioline larghe 1cm per decorare la crostata.
Infornare a preriscaldato 180°C per 20 minuti circa. Quando si sente l’odore di buono è pronta.

Sembra che funzioni.

Scende la pioggia inarrestabile e la crostata si sta raffreddando di la in cucina, in tutta la casa aleggia e si diffonde il suo dolce profumo. Lasciare riposare e raffreddare è d’obbligo, pena scomunica e ustione laringofaringea. C’è qualcosa di più tremendo di una crostata che si rompe sul più bello o rimane attaccata quando è pronta per essere mangiata?

Fuori piove e fa freddo,  intanto io faccio merenda e gioco con Marianne mentre aspetto….

La calma prima della tempesta.

Celebrando l’avvento dell’autunno, prima di tuffarsi in vellutate di zucca e zuppe perlate, è arrivato il momento di riappropriarsi del proprio forno.

Alla ricerca della ricetta veloce ed indolore di sicura riuscita, che tenga alto umore ed autostima, prima di cimentarsi nei classici virtuosismi invernali con imprevedibili risultati.

Settembre dei buoni propositi è volato via, avanti quindi: è tempo finalmente di sporcarsi le mani. Che questo stampo incriminato mi sia d’ispirazione.
A occhi chiusi: tortine di frutta

Nessun dubbio o incertezza. Si, proprio tortine.

Servono banalmente pasta sfoglia, fiumi di miele, ovviamente mele, magari anche susine e sicuramente noci.

Ingredienti x 4 persone

• pasta sfoglia 1 confezione
• mele 1 grande
• susine 2 piccole
• miele
• noci – de gustibus
• zucchero di canna – de gustibus
• cannella qb

preparazione

1. Lavare bene la frutta (considerando che non andrà sbucciata) tagliarla a pezzettini a piacere ma mantenendo la stessa grandezza.
2. Sbriciolare le noci sgusciate.
3. Aprire la confezione di pasta sfoglia già stesa.
4. Foderare gli stampini con la pasta e bucherellarla con la forchetta.
5. Per ogni stampino: un cuchiaino di miele, frutta e noci a piacere. Far aderire bene la frutta alla base di miele e pasta.
6. Cospargere con cannella e soprattutto un po’ zucchero di canna per fare la crosticina.
7. In forno preriscaldato a 180° per 15-20 minuti.

Quando il profumo sale nell’aria, attenzione: il limite tra croccante e bruciato è davvero sottile quando si parla di pasta sfoglia. Impagabile.

Capitolazione, attimo di debolezza? Invece della cannella potrebbe essere cacao, oltre alle noci forse mandorle? Beh, dispiace quasi ammetterlo ma  la pasta sfoglia già stesa è puro riscatto e affrancamento. Il pasticcere latente del nostro inconscio vive di strudel ed emancipazione. Doppio vantaggio che ti lascia quasi in dovere di strafare vista l’efficienza e la certezza dell’esito finale.

L’insostenibile leggerezza della pasta sfoglia è un dato di fatto aihmé: la pesantezza del dopo, di quando oramai è troppo tardi e credevo fosse più facile oddio io non volevo ho esagerato ecco lo sapevo.

La soluzione?
Il macigno della sonnolenza digestiva è controllabile e contenibile attraverso un pratico espediente, dato dalla saggia e recidiva esperienza: le micro-tartine.

Allora è qui che questo stampo fa la differenza: tartine mignon hanno senso di esistere. Piccole ma grande abbastanza per deliziare i sensi e non quelli di atavici dell’innata colpa.

Ammetiamolo, chi si diletta in tali ricette non si esaurisce ad un assaggio, anzi. La gioia sta tutta nel poter fare bis e tris, indipendentemente dalla portata della prima porzione.

Come in un perfetto test psicologico, si cade e si ricade: se come me fate parte del profilo A) Cogli la prima questa è la ricetta che fa per voi, pronta ad allietare le prime colazioni autunnali.

Altrimenti,  largo ai reconditi e lussuriosi ingredienti per dare il colpo di stile inconfondibile a queste semplici tortine di frutta. Fatta la base, tutto il resto è in discesa.

Nel ventre di Catania, in solitaria missione mi addentro nel più antico e proverbiale Mercato del Pesce.

Perdersi nei mercati è notoriamente il modo più veloce e repentino per scontrarsi con la realtà di una città. In un attimo sincere tradizioni e vere consuetudini si palesano. E’ un evento sociale, qui le abitudini non cambiano.

Chi può dirsi salvo e non subire il fascino istintivo di un mercato? Modi di dire, voci che ti chiamano, i colori e gli odori, la moltitudine di persone con le loro storie e i loro volti…

E soprattutto l’esperienza non insegna nulla: inutile documentarsi o prevedere, ogni mercato è diverso da un altro, ogni volta è come la prima volta, sempre nuovo e sempre diverso. Inatteso e imprevedibile, la curiosità del non sapere cosa ti aspetta.

Questo in particolare, è molto di più.

Dietro il Duomo di Catania, nel tunnel delle mura di Carlo V, si snoda il mercato del pesce, un po’ all’aperto e un po’ coperto.  Mi addentro fiduciosa tra le viscere di questo mirabolante mercato meglio conosciuto come la Pescheria:  fuori luce estiva che acceca e caldo che ribolle,  dentro il buio e il fresco tra muri di pietra.

Nel cuore di questo mercato, i banchi sono di marmo, legno o direttamente sulla pietra delle mura. Il cielo è fatto di tendoni rosso sangue che si riflettono nelle pozze e colorano l’acqua, come il sipario di uno teatro che si apre davanti a voi.

…sssiori e ssiore, ecco a voi. Che lo spettacolo abbia inizio.

Pesce, pesce, pesce.
Lungi da me scontate aspettative, inutili previsioni  allontanate in uno sguardo, la sola vista della quantità e varietà di pesce su piazza immobilizza: non ho mai visto così tanto pesce e tutto insieme. Banale come prima reazione?

Odore forte che saetta direttamente al cervello: è il profumo del sale e del mare, della barca, della fatica e dell’appena pescato che trafigge.

Gli occhi si spalancano e le pupille si dilatano, subito predatore: non c’è compassione o pentimento, lo squalo latente dentro di noi inizia a girare intorno ai banchi stracolmi e gocciolanti, come fossero ancora prede vive.

Intorno l’incessante susseguirsi di persone, entrano ed escono inarrestabili da tutte le direzioni, acqua che sgorga e ghiaccio che si scioglie. Il battere di coltellacci sui banconi e il gettare pezzi e fettone sulla bilancia.

Ti infili e ti fai largo, ti volti e guardi più in la, ti giri e ti fai spazio mentre un’incalzante orda di gente e di voci ti scivola addosso.

La Pescheria di Catania è fatta di tendoni rossi e mura di pietra, ma soprattutto di acqua. Fiumi e fiumi di acqua, tra le sorgenti vive di quella di scolo del pesce e quella lacustre del ghiaccio che si scioglie. Nel mezzo i miei piedi e la mia beata ingenuità.

In questi giorni di Sicilia i piedi sono stati protagonisti: su scogli bollenti, tagliati dal mare, neri dal camminare scalzi, rotti e gonfi dal camminare, morbidi e profumati dopo doccia e crema.

Adesso nell’acqua fredda del Mercato del pesce. Sandali, mossa sbagliata?

Chiamiamola mancata scaltrezza o innata propensione verso il  difficile, difatti sandali. Non curante, rimango in balia di acqua che s’infiltra, di turisti spaesati e della ricca fauna di questo mercato.
Lotto per la sopravvivenza.

Perchè qui non è un fluire come al Mercato di Parigi dove ti fai cullare dolcemente dalla corrente. Qui è schivare e districarsi tra acqua e persone, allertando tutti i sensi in vista della preda.

Si diceva pesce dunque.
In quantità e qualità sopra ogni più rosea aspettativa.
Banchi traboccanti di quintali di pesce, di ogni forma, dimensione e colore: maestoso pesce spada che scruta, cassette piene di gamberetti, ricci, vongole e telline che si muovono ancora, pescini e pesce azzurro luccicante, polpi che tentano la fuga, enormi carrelli stracolmi di pescioni a bocca aperta, pinne  squame e la totale mia ignoranza sull’infinita varietà a disposizione.

In ogni angolo c’è chi sciacqua e prepara, taglia e affetta, pulisce e sistema. Ognuno sa cosa deve fare, incalzando e initterrottamente, arrivando con casse e carrelli colmi.

Si respira l’odore del mare, la fatica del pescare e  l‘orgoglio dell’appena pescato, del pesce freschissimo, del venite a vedere che roba,  questa si che è pesca miracolosa, venite e guardate, si muove ancora, respirano…

Questi muri di pietra parlano, raccontano di storie per mare, di braccia forti, scure e salate, di reti e di lotta tra le onde. La Pescheria coi suoi pesci maestosi e il privilegio del pescato. Una melodia quasi arabeggiante questa moltitudine di storie, voci e volti.

Niente di più profetico, un segno premonitore questa ultima mattina al mercato di Catania.

La Pescheria ha quasi finito il suo mirabolante spettacolo lasciandomi stordita, coi piedi fradici, gli occhi colmi e incuriosita sul finale della storia. Tra poco gli eventi prenderanno il loro senso, saprò da chi lungamente sa.

E’ tardi, si parte alla volta di Ragusa….

..to be continued…

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Tutto è cominciato così. Con una granita di gelsi e una briosche. Semplice, immediata.
Sono facilmente corruttibile?

Al primo cucchiaino si apre un mondo, in un attimo ti ricordi della prima volta che hai messo piede su quest’isola e ti chiedi perchè hai aspettato tanto a tornare. E come tutte le cose buone che ne vorresti ancora un pezzettino.

Eh si. La Sicilia.
I mille dubbi e incertezze spazzate via da una granita siciliana con briosche ad Acitrezza, il primo giorno, appena arrivati. Aspettando Giovanni il Poeta che con la sua barca ti porta direttamente alla laguna blu.

Le nuvole, il sole… Il primo di tanti giorni, stando in acqua fino a che le mani e i piedi avvizziti ti implorano di uscire,  occhi gonfi di sole e la pelle calda di sale, con la pancia piena di dolce granita.
SI POTEVA CHIEDERE DI PIU?

PARADISIACO è quello che banalmente mi viene in mente adesso.
Dieci giorni così, in Sicula Terra tra mare e cene luculliane, giorni che stordiscono dal caldo ma cullano lo spirito,  lasciando un bel segno e non solo dell’abbronzatura.

Il risalire e trovare l’inizio di tutto, prendendo atto della causa scatenante che mi fa amare la Sicilia è stato facile, ma poi come proseguire? Cosa raccontare delle mille e mille avventure?

Ah beh, potrei a lungo disquisire sulle infinite colazioni e  quale sia la regina di tutte le granite, oppure  narrare di un mare così blu che sembra rimanga l’azzurro nelle mani, dopo ore di sole che spacca le pietre, la brezza con un cielo di luce e di nuvole al tramonto,  degno di un colossal cinematografico.

Potrei cercare di raccogliere le forze e di fermare il momento dell’arrivo a Catania, che ci accoglie di rosso vestita alle finestre e passanti in saio bianco per preparativi della festa di S.Agata.

Ah Catania! Per me ormai la città inaspettata, con le sue stradine misticamente sempre discesa, dalle disarmanti vie piene di chiese una di fianco all’altra, e delle scalinate del centro storico che si riempiono la sera per dare da bere agli assetati.

L’imbarazzante ospitalità Siciliana che fa dimenticare le ore di vita e di sonno perse nell’improbabile e impagabile viaggio sul treno della speranza, edito ferrovie dello stato.

I mirabolanti e onnipresenti dolci, briosche e biscotti perfettamente zuccherevoli, i lunghi ceri per strada, pronti per i devoti o per estemporanee conversioni, il sublime caffé freddo e densi gelati venduti per strada, il traffico in macchina e il labirinto dei sensi unici, i camioncini all’angolo che vendono frutta e verdura in sacchetti di carta pesante.

Oppure potrei coinvolgervi con tematiche più socialmente attuali, come l’imbarazzante caldo che ribolle per le strade, e le tecniche di sopravvivenza del girare per casa scalzi e in mutande.

Anche del boccheggiare in terrazza,  sdraiati sul pavimento a pelle di leopardo e della benefica finale svolta che hanno avuto  chioschi catanesi di limone e mandarino: hanno riportato su alte vette il mio fragile equilibrio psicofisico-estivo.

Potrei continuare sul dormire nella casa dai muri spessi, con il sole che filtra dalle tapparelle tagliando il pulviscolo e sognando in coma vigile dall’afa quella suddetta e benedetta granita di gelsi neri, tanto cercata ma mai più trovata.

Altrimenti potrei lanciarmi nello svelare misteri e aneddoti dei Mercati all’aperto: tra luce e profumi, sotto il sole  a picco e tra la folla che ti spinge e chiama con strani accenti.  Mostrare e condurvi per quelli coperti, tra il freddino dei muri di pietra e l’acqua di scolo dei banchi del pesce che filtra e s’infila nelle scarpe.

Oppure condividere ore ed ore liete di cene meravigliose a base di pesci mitologici appena pescati e unicorni  che corrono intorno ad un tavolo, discutendo su quale sia l’ingrediente che fa così buone quelle polpette, irresistibile la tipica cipollata e perfetto il rosolio alloro e cannella.

Sulla fiducia, la prima volta di carne di cavallo non si scorda mai.

E come non citare la difficile ed amletica scelta dell’arancino? Potevamo esimerci noi dal pellegrinaggio verso la pasticceria Savia , regina catanese dell’arancino come dovrebbe essere? Certo che no, diamine.

“…..ah questa pasticceria è storia,
la devi proprio vedere..
Sarà affollatissima, un delirio ma merita…”

E così è stato. Affollata, delirante di braccia alzate al bancone con scontrini alla mano, ma cavolo se ne è valsa la pena.

Arancini bollenti e birra gelata dopo una giornata passata al mare. Dovrei per premura aggiungere altro?

“…..Scegli tu, davvero. Sono in preda all’imbarazzo della scelta.
Io davvero non saprei quale preferisco…”

Disquisizioni degne di una tribuna elettorale in televisione, per discutere e affermare con certezza quale sia l’arancino per eccellenza: al ragù o al burro? Magari quello col prosciutto?

In alternativa potrei raccontare del viaggiare in macchina, ancora più a sud verso Ragusa.  La strada che si apre, il caldo e i muretti a secco. La voglia di fare e la gioia immotivata del dover aspettare. Il fare l’aereo con la mano dal finestrino e il sole e il vento che intanto ti prendono a schiaffi, e pensare pensare, sognare…

“…Al sole senza crema vengono le rughe, ma mai quanto al troppo pensare…“

mater dixit

Il fermarsi a mangiare al volo un pezzo di Scaccia, riuscendo a districarsi nella scelta tra quelli con ricotta e fave o pomodoro e cipolla. E poi via, si riparte.

Salite ripide e discese improbabili a Ragusa. L’inaspettata bellezza dello scorcio di Ibla che ogni mattina ci dice buongiorno con le marmellate di Laura. La sorpresa celata dei biscotti di Modica, la fatica e l’orgoglio della risalita per i laghi d’Avola, dopo una giornata di tuffi dagli scogli bollenti e l’acqua cristallina delle cascate.

Il forzato dolce rilassamento casalingo in attesa della cena, sonnecchiando sotto la santa e benedetta ventola a soffitto, i dubbi nella pancia vuota e le certezze della pancia piena.

Il barocco perfetto di Ragusa Ibla e di Noto, lo stare al mare tutto il giorno fino al tramonto, tornare  in macchina con il sale che si scrosta dalla schiena e rinfrancarsi con una doccia infinita prrima di ripartire per la serata.

Il tutto condito dal pesce sublime, prontamente pescato e cucinato da chi sa il come e il perchè.

Potrei raccontare questo ed altro, ma forse no. Sicuramente non ora. Sono in piena crisi da imbarazzo della scelta.

Strappatemi gli occhi e rovesciatemi il minestrone bollente addosso.

Chiedo venia, ma voglio latitare ancora e rimanere un po’ sospesa nel riguardare e ripensare.

Ci sarebbe così tanto da dire. Forse devo sempre digerire e assimilare, rielaborare le tante storie e i tanti posti.

E tutto è iniziato così, con una granita…

to be continued

Al diavolo, lunga attesa merita lungo festeggiamento. E siamo solo all’inizio.

Venti giorni.
Di tedio, incertezze. Il primo sole, mare-sole-mare ed io, senza macchina fotografica.

Hanno rapito Marianne per venti lunghissimi e soleggiati giorni, lasciandomi nel più completo sconforto. Sconsolata.
…tristezza..per favore vai via….

Ma adesso è tornata, finalmente.
Mai più senza! E ripartiamo alla grande, in maniera inaspettata. Come la telefonata inaspettata che mi avverte all‘improvviso che la macchina è pronta e posso gentilmente andare a prenderla (di già??).

Come la mail insapettata che celebra involontariamente il ritorno di Marianne:

“….vieni a cena da noi stasera? Siamo un paio di amici….
Ho fatto due cosine così… almeno ci salutiamo prima delle ferie…”

E me lo chiedi?
Svariate volte ho assaporato l’onere e onore di entrare in questa cucina, in questa casa. Il noi sta per Antigone Acconci e Riccardo Bastiani, le due cosine così di solito sono cene luculliane e meravigliosamente buone, preparate dalle sante manine di Antigone.

Già mi gongolo.

Perchè la nostra cara Antigone, oltre ad essere designer e architetto, è purtroppo anche una bravissima cuoca. La maledetta ha anche un nutrito foodblog che testimonia la sua maestria tra i fornelli.

….Ah, maledetta sia la concorrenza!  Ma dove lo trova il tempo per fare tutte queste cose, dannazione?

L’ultima volta da loro era per uno shooting uscito su Glamour di qualche mese fa: un brunch-picnic in casa. Tutto fatto dalle sante manine di Antigone, sotto lo sguardo fiero e certo di Riccardo.

Dopo la serietà richiesta dei primi scatti, ho perso la testa, inebriata dai profumi. E tutto è finito a schifio: io che mi avvento su salse e salmone, litri di succo di arancia come sangue colante di preda azzannata, trafugamento di muffin al cioccolato.

Riccardo mi asseconda, Antigone ride.

Ma si sa, son così… impulsiva.

Riccardo e Antigone. Un sodalizio ben riuscito, nella vita e nel lavoro.

Questi due giovani e iperattivi designer, ricchi di idee e progetti sono meglio conosciuti come A/R Studio.

Per loro ho lavorato di gusto, fotografando le varie collezioni di forniture e tablewere: dalla Transliteration Design Collection all’ultima collezione che hanno presentato al Salone Satellite 2009.

Ma torniamo alla cena incriminata. Finalmente la prima uscita di Marianne post-trapianto. Ritroveremo la nostra magica intesa??

Sarà cambiata?

No, è sempre lei. Anche se riconsegnata tutta smontata, piena di etichette e cinghia a parte, la riconosco, è lei. Con la macchietta d’inchiostro in alto a sinistra del display e l’impugnatura appicicosa di zucchero e chissà cosa.

Ritorno alla vita dunque. L’emozione e la fame si taglia a fette stasera. Mi aspetta una bella cena, voglio fiumi di spritz e vino bianco per festeggiare.  E infatti Antigone non delude mai le aspettative.

Ecco le proposte della padrona di casa per la cena:

À la carte

• Aperitivo Spritz
• Patatine sale & pepe
• Pizza in pasta briseé con pomodorini e olive
• Bruschettone melanzane e pecorino romano
• Pasta fredda di trofie
• Soufflé di pesche
• Gelato e Passito

Pasta fredda di Trofie

Semplice e immediata: pesto per condire le trofie fresche, mozzarella, pomodori, olive, capperi, tonno, emmenthal.. tutto a pezzettini e lasciato riposare in frigo per qualche ora prima di servire.

Pizza in pasta briseé con pomodorini e olive

Un disco di pasta briseé, fette sottili di pomodori grandi da insalata (biologici, di orto toscano). Olive siciliane, olio extravergine e un po’ di fluer de sel con le alghe, che la signorina ha comprato a un mercatino a Parigi che fa tanto figo…forno a 200 per un 20/25 min et voila’.

Purtroppo, siccome le disgrazie non vengono mai da sole, ho voluto fare la diva. Da brava invitata ho portando la classica bottiglia di vino e un improbabile semifreddo di crema e gelé di anguria.

Erroneamente messo nel freezer invece che in frigo (grosso, grossissimo errore tramutato presto in orrore, anzi ovvove). Un improponibile dessert, che ha fatto la sua porca figura (di merda) già  solo come idea, malamente paragonato al resto.

Siccome circondata da persone gentili e ben educate, non hanno fatto una piega: hanno buttato giù quasi tutto il pappone ancora mezzo congelato, meglio detto come dessert. Anche la dolce Elena, che timidamente si è poi giustificata con

“…io sarei allergica all’anguria… ti dispiace se mangio solo l’altro pezzo?….”

Stelllina mia, ma con quella faccina e quegli occhioni belli puoi fare tutto quello che vuoi! Ma certo, anzi… dai retta a Nonna Pyondi, non lo mangiare proprio, lascialo stare li e tuffati nel soufflé alle pesche di Antigone.

Ok Antigone, era tutto meraviglioso. Compagnia, cibo, vino, casa. Ottima occasione per riprendere l’attività con Marianne in vista di esplorazioni culinarie estive.

Tutto è andato bene.

Dannazione. A questo giro hai vinto tu. Ma hai vinto una battaglia, non la guerra.

Rilancio la sfida!

Capita anche nelle migliori famiglie. Lo so.

E di solito succede così, all’improvviso.
D’un tratto, un filo di voce che sussurra il suo ultimo click che suona più come un clack. Scene fino ad ora solo immaginate, cuore in gola, manca il respiro, si annebbia la testa.

Scene da reportage di guerra: io in ginocchio, in terra circondata da piatti, tovaglie e pezzi di verdura ovunque. Tra le braccia Marianne e lo sguardo al cielo che chiede perchè perchè. Tutti intorno che si avvicinano lentamente e timorosi. Chi mi porge acqua e mi invita a sedermi e respirare, chi mi dice se mi voglio fermare, chi mi fa notare che sto tremando, chi mi chiede che succede.

Quando succede fa male.

Mentre Marianne lotta tra la vita e la morte al centro assistenza Canon di viale Sarca a Milano,  rendo omaggio.

Ricordare i momenti.

Lontananza forzata che mi tedia e incertezza di sopravvivenza. Non è la prima e non sarà l’ultima, lo so. Vista tra tante, agognata, scelta. Marianne, colei che mi guida verso la libertà.

Lei, che mi ha seguito al freddo di fabbriche di cioccolato, nascosta in borse, volato e sballottata tra Parigi e Marocco, tra pentole bollenti schivando schizzi di sugo ustionanti, sporca di farina e piena di ditate di burro, tra vapori e cappe aspiranti.

E’ giusto celebrare il suo impegno.
Ecco perchè è il suo momento di gloria.

Aprendo il post con la prima foto che ha fatto, continuo invece con le sue ultime gustose fatiche.

ROSSO POMODORO

Rosso Pomodoro, edito Bibliotheca Culinaria, 64 pagine per 28 ricette e 32 splendide foto illustrative. Grande merito e riverenza al super chef Igles Corelli che gioca con il pomodoro, lo celebra, lo interpreta. Ci trascina tra  bavarese, le gelatine, la sfogliatina. Tutto è possibile col pomodoro, dai dolci ai dessert,  nella focaccia, nel tramezzino o nella vellutata.

Vedo Rosso è la descrizione che si avvicina di più alla fine dello shooting. Collaborazione con  Bibliotheca Culinaria ben riuscita, gioia di Marianne e voglia di buttarsi in mille altri progetti.

Poi la seconda dolce fatica, sempre con della collana Cartoline dalla Cucina.

VIVA LE TORTE!

Viva le torte! Anche stavolta inedite ricette dolci e salate corredate di bellisime e golose fotografie, 28 creazioni del grande pasticcere Ernst Knam. Se nella vita la sorte vi avesse impedito di gustare qualcosa creato dal suddetto geniale pasticcere, questa è la vostra occasione. Riuscirete a non sbavare davanti alla  sua specialissima crostata di cioccolato? Ce la farete a resistere all’impellente necessità di un a fetta di torta salata di melanzane, pomodori e mozzarella filante?

Orgoglio generale per un buon risultato  e celebrato anche qui e qui.

E quante altre cose ho fatto con lei, e quante ancora ne voglio fare e ne dobbiamo fare. Tante cose da dire e da mangiare, da guardare e scoprire.

Con lei, solo con lei.

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno milioni di scale
e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro viaggio.
Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.
Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
non già perché con quattr’occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perché sapevo che di noi due
le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.

E.Montale

Tutto quello che avreste voluto chiedere a un chilo di albicocche.

Diciamo che anche questa è andata. Più o meno.

I fantastici retroscena di 1kg di albicocche inconsumate e aver per casa l’ansia pre-esame che cammina, parla, mette bocca e ormai ha una stanzina tutta sua.

Studente fai da te?
Ahi-ahi-ahi-ahi-ahi

“….guarda bella che sei sotto pressione per l’esame d’inglese devi mangiare tanto potassio, hai capito? Prenditi…che so… albicocche, ma tante eh!

Ah, e poi tanto cioccolato che ti da energia…dai che manca poco”

Eh si, meravigliosi e saggi moniti materni in ambito benessere psicofisico!
Il problema è che la mia logistica spiccia poi non coincide.

Non ho il senso della misura.

Prese le albicocche, troppe. Avrò avuto tempo di farci qualcosa?
Macché. Chiaramente scordate in qualche recondito meandro della mia cella frigorifera. Adesso l’esame è fatto, finito. Le albicocche rimangono, avanzano e maturano velocemente. Non mi rimane che immolarle per i festeggiamenti.

Salsa dolce di Albicocche e Panna

• zucchero 200g
• albicocche medie 10
• panna fresca 500ml
• acqua 1 bicchiere
• vaniglia 1 bustina

Preparazione

In un pentolino sciogliere lo zucchero con l’acqua a fuoco basso fino ad ottenere uno un composto denso e sciropposo. Pulire, lavare e denocciolare le albicocche, farle a pezzi e frullarle nel mixer. Versare il frullatone in una casseruola e aggiungere lo sciroppo appena fatto. Mescolare, mescolare… aggiungere la vaniglia e la panna. Mescolare, mescolare a fuoco medio, fino a che il tutto risultidella densità prediletta.

Colazione da me, solo per me, tutta per me.

Io mangio pancakes. Problemi?

E me le mangio da sola, con coltello e forchetta ben saldi, affogandole implacabile con marmellata di ciliegia.

Si, sono di quelle perfette, delizia del risveglio a casa e dolce tortura della preparazione mattiniera. Sono le mie,  personalissime, fatte su misura. Non bulimicamente grandi, ma neanche miseramente piccole, le giuste.

Giusto livello di dolcezza, giusto grado di cottura, giusta consistenza.

La colazione dei giusti.

Devo aggiungere altro??

Tutto è cominciato in terra straniera, colpita da una strana attrazione mista a desiderio verso il misterioso mondo della gioia colante di marmellata e miele. Prima si finge indifferenza davanti al tripudio di glucosio, ma… Una volta provati, non si torna più indietro.

Pancakes

• farina 150g
• zucchero 3 cucchiai
• lievito 1 bustina
• uova 2
• latte 150g
• burro 50g
• sale 1 pizzico
• vanillina o cannella (de gustibus)

Montare uova e zucchero, aggiungere continuando a girare, girare, girare…. farina setacciata, cannella (o vanillina), sale, lievito e latte. Nel frattempo, sciogliere il burro in un pentolino. Incorporare al composto anche il burro fuso. Appena sarà tutto fluido ed omogeneo, senza grumi, ungere e scaldare una padella con pochissimo burro. Due cucchiai di impasto fanno una frittella. Basta un minuto e poi vanno girate dall’altro lato. La certezza della cottura perfetta? Le tipiche bollicine in superficie che rendono spugnosa la frittellona.

Cospargere con sciroppo d’acero, miele o marmellata prediletta.

Questa è la volta della marmellata di ciliegia. Ringrazio chi mi ha fatto diligentemente rinvenire un barattolo di marmellata nella mia valigia.

Era quella giusta e perfetta per l’occasione.

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Appagate i vostri sensi perdendovi per le strade di Barcellona.

Ancora Barcellona, sorprese e stupore nel vagabondare senza meta per le strade della città. Fortemente sconsigliato il pianificare e organizzare cosa c’è da fare e vedere. Meglio cimentarsi in un serio e costante peregrinare, per lasciarsi travolgere dagli eventi.

Difatti qui è sempre tutto imprevedibile, se non mi fossi  trascinata a caso per le vie,  me lo sarei proprio perso.
Ah beato girovagare!

Una mattina, sperimentando le strade intorno a casa, segnale di brace e avvisaglie di vociare dal fondo della via.

In modo del tutto inconsapevole e innocente, stavo andando incontro ad una delle tradizioni più diffuse e famose in tutta la catalogna, un rituale stagionale che unisce e riunisce: cultura popolare, cipolle e mangiare in strada.

Mi avvicino lentamente e nuvole di fumo bianco e fragrante mi avvolgono e si alzano in cielo: habemus cipolle alla brace!

Inebriante richiamo.

Mai sentito parlare della La Calçotada Popular?
Questa è la mia prima volta.

“….Tipo dei cipollotti cucinati alla brace…”

Detta così non fa un grande effetto. Ma per chi come me, fa parte dei devoti a Nostra Signora Cipolla, anche solo valutare la possibilità improvvisa di gustare cipolle alla brace in strada, con una bolgia di perfetti e spagnoli sconosciuti…. beh, ha del meraviglioso.

Appagnate i sensi con questa strana gioia di cucinare insieme per strada, lo strabordante cibo di quando si mangia in tanti per una festa, la lunga fila di tavoli di plastica bianca direttamente in strada, le reti dei letti trasformati per l’occasione in enormi e perfette griglie. Si gozzoviglia tutti insieme, tra birra e brace.

Cipolla è l’ingrediente, il collante di questa occasione. Mai più senza. Prevedibile? Esiste nella vita reale o immaginaria qualcosa di più economico, saporito e reperibile della suddetta cipolla? Osannata dalle cucine tradizionali, ha adepti in tutto il mondo poichè coltivata ovunque.

Quindi evviva la cipolla e i suoi fratelli tutti.

Preparare, guardare, chiaccherare, bere, cucinare, mangiare: ognuno ha il suo preciso compito. Anima e corpo intrisi di fumo e birra, mani e braccia nere di cenere, gli odori e le facce nuove: di nuovo magia di mangiare in strada.

Ma di preciso, cosa sono questi calçots?

Cipolle fresche, coltivate in modo particolare, perfette per lo scopo della giornata: cotte intere, sulla brace, per una eccellente grigliata vegetariana.

Ho visto questi cipollotti uscire dal fuoco coperti di cenere, ancora caldi e  fumanti. Ho ammirato il poderoso atto di eroismo maschile (detto probabilmente testosterone o gagaronaggine) dello sbucciarli a mani nude. La delizia si compie tuffandoli nella Salsa Romescu, sempre in assoluto rispetto della tradizione locale. Questa salsina è a base di mandorle, pomodoro, aglio, peperoni e naturalmente fiumi d’olio.

Ecco tosto la ricetta e il modus operandi per realizzare una perfetta calçotada popular, estrapolata da rare e impagabili coversazioni in lingua ignota, tra lo spagnolo il portoghese e l’italiano.

Calçotada e Salsa Romesco

• cipollotti spessi 1 decina
• sale
• pepe

per la salsa

• pomodoro 3 maturi
• pane raffermo 2 fette
• aglio 3 spicchi
• peperoni rossi 2 grandi
• mandorle 20-25
• aceto 2 cucchiai
• olio extra vergine 6 cucchiai
• sale
• pepe
• paprika forte
• acqua

30 minuti di cottura alla griglia per le cipolle. Nel frattempo preparare la salsa. Abbrustolire pane, aglio pomodoro e peperoni, tostare le mandorle in una padella antiaderente. Ammollare il pane in acqua e aceto. In un frullatore o in un mortaio (a seconda della vostra pazienza) mettere tutti gli ingredienti, aggiungendo paprika, sale e pepe. Mescolando aggiungere olio fino ad ottenere un composto fluido e liscio, senza grumi.
Appena trascorsi i 30 minuti di cottura cipolle, taglaite gli estremi dei filamenti della radice e iniziate a sbucciarli eliminando la parte esterna, carbonizzata.
Ancora caldi, tuffateli nella salsa tiepida. Mangiare con le mani.

Ho mentito, e mentre lo dicevo già lo sapevo: non ho mantenuto la promessa.

Non ho resistito.

Mi son fatta prendere dalla situazione. Fuori freddo, finestre che sbattono, temporale in arrivo. Dentro questi asparagi che dal frigo mi chiamano e mi guardano tipo fai di me ciò che vuoi. Ed io l’ho fatto.

Dando una rapida occhiata a ciò che la mia langue cucina mi proponeva, misticamente gli ingredienti c’erano proprio tutti: uova, panna con ancora pochi giorni di vita, burro, parmigiano, rimasugli di pancetta a cui dare il colpo di grazia, e un meraviglioso rotolo di pasta sfoglia già tatticamente stesa pronta per essere immolata.

Come avrei potuto tener fede alla mia promessa in cotanta occasione?

Fieramente avevo dato l’addio alle ricette invernali, annunciando l’imminente letargo del mio forno.

“….cascasse il mondo, ora mi voglio dedicare solo a frullati, smoothie e gelati….”

Magia della pasta sfoglia che fa sbavare o tipica conseguenza di una metereopatia garstronomica? Ormai solo un’idea mi martellava lo stomaco e si faceva largo nella mia mente: quiche di asparagi, quiche di asparagi, quiche di asparagi…..

E che quiche di asparagi sia, allora!

Ecco quindi la mia personalissima ricetta per tante mini quiche di asparagi.

Quiche di Asparagi

• pasta sfoglia fresca 1 rotolo già stesa
• asparagi 500g
• uova 3
• burro 50g
• parmigiano grattugiato 50g
• pancetta a cubetti 30g
• panna 150 ml
• noce moscata
• sale
• pepe

Foderare gli stampi con la pasta sfoglia, tagliando le parti in eccesso e metterle da parte. Lessare gli asparagi (lavati e puliti) parecchio al dente, scolateli e scottateli poi in una padella con il burro. In una terrina sbattere le uova con la panna, metà parmigiano, pancetta, noce moscata e sale, fino ad ottenere un composto fluido ed omogeneo. Posizionare gli asparagi sulla pasta sfoglia con ordine e metodo, versando il composto della terrina mano mano che gli strati di asparagi salgono. Arrivati all’ultimo strato di asparagi, cospargere di pepe e parmigiano rimasto. Infornare a 180°C ben ventilato, per una mezzora. Libidinoso sia mangiato caldo che freddo.

I ritagli di pasta possono essere avvolti intorno agli asparagi, a mo di involtino, per estemporanei finger food.

Il perchè oramai non ha importanza. Improvvisata e impulsiva. L’ho fatto, mi è piaciuto e forse lo rifarei.