Daniel Matos

Meu ano sem ela - Charles Darwin no Rio de Janeiro

2023-06-18T18:28:00.004-03:00

Uma jornada alcoolizada e promiscua pelo Rio de Janeiro. Um confronto contra as armadilhas da memória, da lembrança e dos fantasmas que a acompanham, contrastando a realidade do dia a dia, com a ilusão romântica de filmes hollywodianos, de séries de tv, de exaltações literárias da bohemia. Um caminho psicológico, pela seleção sexual Darwiniana, através do próprio e de cutias dançantes, e dos rinocerontes que espreitam uma casa a beira do mundo.

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Charles Darwin no Rio de Janeiro - Parte 1

Foi no final de abril de 1832 que Darwin decidiu se hospedar na cidade do Rio de Janeiro, capital do Império do Brasil, alugando uma chácara no bairro de Botafogo. Facilitaria suas pesquisas naturalistas, como também atender ao número de convites que recebia para jantares das famílias abastadas da região. Para Darwin, um jantar grátis, era um jantar grátis e não deveria ser descartado - não suportava mais as refeições do cozinheiro samoano dentro do Beagle. Peixe, cebola e batata; manhã, tarde e noite; peixe, cebola e batata; de vez em quando a especialidade de peixe, cebola e beterraba. Já estava há quatro meses no navio, e lá ficaria por pelo menos mais dois anos. Era uma viagem cartográfica, a qual fora convidado afim de fazer companhia intelectual ao capitão, FitzRoy, ou melhor, impedir seu suicídio – prender sozinho um homem educado num navio com marinheiros, seria o mesmo que prender um homem comum em uma jaula com chimpanzés -, e a qual tinha aceito afim de aprofundar suas pesquisas, como também realizar seu sonho de infância de ver em primeira mão – ver e tocar - os peitos das nativas do Taiti.

A todo lugar que atracavam o navio eram a sensação da boa sociedade, que gostava de cutucá-los com seus dedos, às vezes galhos de árvore, ou laminas de navalha, oferecendo suntuosos jantares. Darwin geralmente acompanhado de Augustus, o desenhista da viagem. E foi num desses jantares que conheceu Dona Júlia. Conheceu primeiro, é claro, seus abastados peitos, firmemente comprimidos dentro de seu corset, depois fez a delicadeza de olhar para cima. Vermelho de vergonha por sua displicência, foi apresentado a baronesa. Dona Júlia, uma angolana negra, filha de um renomado traficante de escravos. Sua presença o consternava, seja por seu corset apertado, seja por sua defesa da escravidão e dos negócios de sua família. Ah, as coisas que o velho Darwin, agora de batom, olhando para o espelho de sua casa em 1881, poderia contar para sua versão jovem. Aquele pobre jovem que ainda estava a formular o mais básico da sua teoria da seleção natural e nem sabia da outra que se seguiria pela frente, outra que poderia ter feito sua relação com Dona Júlia tão mais fácil, tão mais compreensível.

O jantar era oferecido por um rico cafeeiro do vale do Paraíba, o Barão Odorico von Raul-Chico, em seu frequentado casarão de frente a praia de botafogo. Todos estavam muito excitados pela visita do jovem naturalista inglês, um espécime exótico para todos os convidados. Davam-lhe toda atenção, até este, após as apresentações, já sentados à mesa, cometer a displicência de oferecer-lhes algumas palavras sobre as suas excitantes pesquisas. Queriam mesmo só o seu exotismo inglês para fofocar sobre chás, ópio, engenhocas a vapor, sociedades secretas e orgias monárquicas. Ao abrir a boca para falar da sua fascinação pelas cutias da fauna local, sobre seus topetes e danças, desviavam de seu olhar, trocando sorrisos de embaraço, e tentavam puxar algum outro tópico de seu interesse próprio. Passada a refeição, e vista a incapacidade de Darwin em descrever as orgias incestuosas dos reis, o interesse por cutucá-lo se esvaíra ao abismo, e passara ao seu acompanhante Augustus, muito mais habituado em entreter os nativos. Só Dona Júlia fazia-se de exceção, mantendo seu interesse na conversa com ele. Apesar de também não por suas descobertas sobre a dança das cutias, mas por sua irredutível reprovação da escravidão.

- Não posso entender como a senhorita pode ser tão impassível quanto a escravidão de seu próprio povo – indagou, quando já estavam sentado numa poltrona à janela.

- Que insulto, senhor Darwin! Meu próprio povo? O senhor, por acaso, é um representante também dos limpadores de chaminé ingleses? Acha que só porque todos vem da mesma direção do oceano, todos devem pertencem aos mesmos clubes sociais. Saiba muito bem estar a falar com uma quase nobre, não com uma mera carga de navio qualquer. O barão, meu pai, é um renomado empresário, seja aqui, seja em Portugal, seja na colônia. Muito provável, garanto, que se fosse britânica, estaria mais em equivalência a uma prima distante da princesa Vitória, e não de um reles plebeu como o senhor, senhor Darwin. Falar a verdade, o senhor tem muita sorte, de as circunstâncias terem lhe permitido entrar em contato com tal nobre majestade como eu.

- Compreendo, não duvido que a senhorita tenha atributos muito nobres. Posso vê-los muito bem aqui presentes, é... na sua perseverança e... é... elucidação. Seus ancestrais, com certeza, chegaram a sua posição por serem os mais capazes entre o seu povo. Mas isso não muda que todos merecem escolher sobre o governo de suas próprias vidas, e não devem ser feitos de mercadoria. Seja os naturalistas ou os limpadores de chaminé.

- Como esse pato assado teve escolha do governo de sua própria vida? – apontou para os restos do prato principal na mesa do jantar.

- Não, não é isso que estou falando.

- Não, é sim, porque aquele pato também começou como uma mercadoria na vida e a carne da sua coxa agora está bem mastigada dentro do seu estômago. Senhor Darwin, é... não! Vou chamá-lo de Carlinhos, o senhor não merece essas formalidades.

- Não há...

- Não acabei de falar, Carlinhos! Você viveu muito confortável na sua vida acadêmica londrina, para alguém que sai por ai falando da capacidade do mais forte, precisa sentir mais a brutalidade do dia a dia. A vida é feita de batalhas, se você quer algo, você tem de tomar o que quer, senão acaba sendo tomado pelo desejo de outra pessoa, e acaba um produto no mercado. Esse pato está um esqueleto agora, com um coxa em seu estômago, porque ele não teve a capacidade de construir uma sociedade para ter a coxa do senhor Carlinhos no seu bico – coloca a mão na coxa de Darwin -. Você tem de tomar aquilo que quer! Ou vai ficar ai cantando para as suas cutias?

- Mas não vivemos numa sociedade de patos, senhorita Júlia. Não foi nos comendo uns aos outros que aqui chegamos.

A cada troca de palavra, a cada desafio, um sentimento crescia no interior do jovem Darwin: o desejo de devorá-la, com ou sem aqueles peitos apertados a balançarem no seu horizonte. Perdia-se em pensamentos de como conquistá-la. Porém, a cada tentativa de produzir algum comentário que a agradasse, que concordasse com suas crenças, se via impedido por seus princípios morais.

- Hum... sabe como os homens na minha terra conquistam as mulheres? Eles demonstram o quanto sabem batalhar na vida, o quanto entendem como a sociedade realmente funciona. Meu pai para conquistar algumas de minhas mães, as das famílias mais importantes, não só teve de cantar um poema descrevendo todos os seus grandes feitos, como também a cada casamento teve de confeccionar uma machado diferente afim de enfiar na cabeça de todos os seus competidores. E você, Carlinhos, como conquistaria uma mulher? Heim? Dançando a traseira igual uma cutia? Hum... dessa forma vai acabar casando com uma prima que more na casa ao lado.

Excitação, confusão, como reagir com Dona Júlia? Por um lado, ela não parava de hostilizá-lo por suas crenças, por outro ela obviamente demonstrava prestar atenção em cada uma das suas palavras, demonstrando lembrar de detalhes que descrevera mais cedo quando ele tentara falar aos convidados sobre o movimento da traseira das cutias. Não sabia exatamente o que concluir sobre ela, desejava-o também ou não? Porém, sua mente se perdia na ansiedade e não conseguia ver como aquela troca tão agressiva poderia chegar ao que mais gostaria naquele momento: afogar sua cabeça entre aqueles seus voluptuosos peitos. Quem sabe? Poderia aparentar estar tão excitada, só por pura por pura irritação. Cada vez mais enfiando seus dedos violentamente na coxa dele.

Olhar para o passado trazia um sorriso aos lábios de batom do velho Darwin em 1881. Como aquele jovem “Carlinhos” era tão ingênuo! Não importava a irritação que via em Dona Júlia, Carlinhos já tinha todas as cartas evolutivas em sua manga. Tinha a aprovação social da tribo local, do Barão Odorico, como também dos outros cafeeiros, dos senadores, dos diplomatas, das viúvas e, principalmente, das cafetinas, que ditavam as regras de boa convivência entre a sociedade carioca. Era-lhes um espécime exótico, um inglês enviado da boa sociedade acadêmica da sua tribo britânica. Um estranho, com selo de qualidade internacional estampado pela maior força armada da época. Não só isso, mas também um estranho cuja boca era armazém de muitas outras qualidades exóticas, conhecimentos de que ninguém se importava em escutar, mas a que davam suprema importância de dizer que conheciam alguém que os dominava. Todas as mulheres que entendiam das regras da boa sociedade queriam desfrutar daquele exotismo, queriam seus jatos as a afogar entre as pernas, queriam parir filhos tão exóticos quanto a ele, tão prematuramente calvos como ele. Ah, se tivesse falado de suas aventuras lutando contra piratas em vez do traseiro das cutias, teria Dona Júlia e seus voluptuosos peitos em dois segundos, como também todos os outros peitos do jantar. Porém, naquela época as cutias lhe pareciam tão mais excitantes. Somos primatas verborrágicos, nossa fala é nosso atraente, é por onde exibimos o nosso maior ornamento sexual, nosso cérebro. Sim, é claro, que isso não é gratuito, não é só sair falando qualquer besteira que ninguém vá entender, o que falamos tem de ser medido a partir dos interesses da sociedade ao nosso redor, ou melhor a com que estamos nos comunicando. Descrever ter sido quase morto por piratas, teria sido tão mais excitante para aquelas patricinhas do novo mundo, a viver em seus casarões, só a fofocar o romance do capataz com a lavadeira. Provar-lhes-ia que era um guerreiro, e guerreiros sempre são importantes para a sociedade, sempre tem bons atributos. Sua descrição daquele fascínio pelo acasalamento das cutias, por sua vez, só deixaria molhadas as integrantes da sociedade secreta e inexistente das mulheres naturalistas da Inglaterra.

O jovem Darwin ainda não estava fora do jogo com Dona Júlia. Sua incapacidade de fazer a dança do acasalamento, ainda não apaga seus chamativos atributos exóticos. Dona Júlia também estava se provando para ele. Isolada de sua terra natal, também isolada de sua sociedade, logo a única ali para defendê-la, defender seu status, sua força, como também os valores pelos quais escolheria um bom parceiro, defender contra as observações desse outro espécime exótico isolado de sua terra natal. De todo tempo vivendo no Império do Brasil, ele era o espécime mais fora do comum que ela encontrara. Fora do comum, mas ao mesmo tempo respeitado por todos ao seu redor. Possuir esse exótico naturalista britânico, prematuramente calvo, que tanto chamava a atenção do povo daquela terra estranha, ter sua submissão aos seus valores, seria a confirmação da sua superioridade, da superioridade dos padrões do seu povo, padrões testados e aprovados por muitas gerações.

A inaptidão do jovem Darwin, nunca cedendo as suas provocações, provocavam também uma confusão em Dona Júlia. Não sabia como reagir. Porém, quanto mais difícil ele se tornava, quanto mais frustrava ela se sentia, tanto mais excitada ficava. Cheia de raiva, quase já furando a coxa dele com suas unhas, sem ele mover um dedo, estava já preparada a o estuprar. Sugeriu-lhe que saíssem.

- Melhor conversarmos no jardim, Carlinhos. Sua intransigência está me deixando tão quente de raiva, já estou um fogo por dentro, preciso recostar contra uma árvore sob o luar e respirar bem fundo para poder lidar com você.

O jovem Darwin, parou, refletiu sobre aquela proposta e tomou uma importante decisão.

- É melhor não, senhorita Júlia, assim não chegaremos a nenhum lugar. Desculpe-me, não tive a mínima intenção de deixá-la quente de raiva. A verdade é que também tenho de ir embora. Amanhã de manhã já tenho mais uma visita marcada. Foi um prazer conhecer a senhorita, espero poder revê-la com os ânimos mais apaziguados entre nós – e fugiu noite a fora.

O convite de Dona Júlia o consternara, acreditava que ela devia estar ficando tão irritada com ele que precisava andar ao ar livre para relaxar. Porém, tinha certeza que se fosse acompanhá-la, não conseguiria mudar o comportamento que tivera até então, continuaria a lhe contrariar moralmente com a sua boca solta. Precisava sair dali, enquanto havia tempo, para poder melhor planejar sua linha de ação afim de que ela aceitasse, entre seus peitos, sua cabeça.

Continua...

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O Ataque das Berinjelas Assassinas

2023-06-10T16:18:00.000-03:00

Direção, Roteiro e Edição: Daniel Matos

Com Daniel Matos, Monique Ramos, Roberth Brian Marina, Bruno de Aragão, Maíza Tchelly Viana, Rodrigo Teles, Dei Ribas, Izabela Rangel e André Dias.

Câmeras: André Dias, Daniel Matos, Dei Ribas, Rodrigo Teles e Bruno de Aragão.

UERJ: A verdade revelada sobre os assassinatos, suicídios e a criatura

2023-06-10T15:04:00.007-03:00

Acompanhe a investigação de um detetive de polícia a partir de um artigo escrito por um universitário assassinado, que buscava revelar toda a verdade sobre os assassinatos, suicídios e as aparições de uma terrível criatura na Universidade Estadual do Rio de Janeiro, UERJ. Uma investigação que não só revelará os segredos macabros da universidade, como também da própria história do Rio de Janeiro, desde sua era colonial, passando a império, ao regime de Getúlio Vargas. até os dias atuais.

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1 - As folhas de caderno do universitário assassinado

Relato de um detetive de polícia:

Meu nome não importa, pois sei que caso essas informações aqui apresentadas, as quais coletei nos últimos meses, cheguem ao público, já terei há muito desaparecido - espero que pela minha própria mão. Fui um detetive da polícia, a mim foi entregue este caso e logo após retirado quando comecei a me aproximar da verdade. Pela natureza dos eventos que comecei a descobrir, não pude me controlar, seja pela curiosidade, seja pela primeira vez estar fazendo um trabalho que fora o que sempre idealizei para o meu cargo, e assim ignorei as ordens de meus superiores, continuei por mim mesmo a investigação. Não posso dizer que acredite em tudo que chegou até o meu conhecimento, mas também não posso dizer que até nos relatos mais absurdos não aja algo de verdadeiro que não possa negar. Por isso decidi, que não importando as consequências, deveria trazer essas informações ao público. Fiz várias cópias de tudo que tenho e mandei para vários jornais nacionais e internacionais, como também a pessoas de influência, na esperança que alguma acredite pelo menos em parte no que está aqui relatado e tenha a coragem de o publicar. Sei que no momento que os envolvidos neste caso souberem da existência desses relatos, facilmente atribuirão sua coleta e organização a mim, por isso já me preparei para desaparecer após o envio das cópias pelo correio. Espero com sua publicação trazer à tona certos fatos históricos importantes sobre a verdadeira história do Rio de Janeiro, sua verdadeira e secreta história, como também de várias de suas figuras históricas, como também vindicar as várias vítimas envolvidas na descoberta desses relatos.

O caso inicial chegou até mim de forma inconsequente. Uma garota, universitária da UERJ, Universidade Estadual do Rio de Janeiro, foi encontrada ao redor do seu prédio principal, o João Lyra Filho, no bairro do Maracanã, na manhã do dia 19 de agosto de 2011, num estado de total histeria. Seu nome, Bianca da Cunha, aluna de biologia, exemplo de pessoa segundo família e amigos, sem nunca ter mostrado qualquer sinal de desestabilização até aquela manhã. Inicialmente, não acreditei nos relatos dos seus familiares, as pessoas sempre têm um lado sombrio que escondem de todos ao seu redor. Atribui seu estado a um abuso de drogas, algum coquetel de alucinógenos com estimulantes que foi além do que a própria garota pode aguentar. Porém, o caso não ficou por aí. Foi seguido da confirmação do desaparecimento de um outro aluno, Ricardo Dias, estudante de direito, também da UERJ, e da evidência de um relacionamento talvez de amizade, talvez sexual entre os dois. Ricardo não trazia a mesma boa reputação da garota. Logo, mais uma vez atribui que tudo não passava do resultado de alguma orgia de sexo e drogas que dera errado. A garota se envolveu com o mau elemento, e aí estavam as consequências, provavelmente o outro deveria estar agora também alucinando como um mendigo em alguma parte da cidade. Foi quando chegou até mim o caso, já arquivado, sem solução concreta, do assassinato do aluno Alessandro Carvalho. Seu corpo fora encontrado quatro meses antes, com a cabeça aberta por uma pedra no estacionamento do prédio de química da universidade, o Haroldo Lisboa da Cunha. O caso fora dado como um assalto que fora longe demais, provavelmente por um dos pivetes viciados em crack que circundam a faculdade. Pois, então, Ricardo Dias era amigo de Alessandro, aluno de jornalismo, e não só isso, chegara as suas mãos os primeiros rascunhos de um trabalho investigativo que o segundo estava fazendo, um trabalho sobre a história e os suicídios na UERJ. Ricardo publicara esse relato online, em blogs e rede sociais, e depois se dera a missão de descobrir a verdade sobre o que acontecera com seu amigo.

As folhas de caderno do universitário assassinado:

Aqui segue a transcrição das páginas de caderno escritas por Alessandro, que Ricardo publicara online:

“Muitas pessoas conhecem o prédio principal da UERJ na rua São Francisco Xavier como o centro de suicídios do Rio de Janeiro. Se você quer se matar, a UERJ é seu destino. O prédio serve como um imã de sacrifícios humanos para a cidade. Você chega lá, pega um dos elevadores, torce para que ele chegue até em cima sem partir no caminho, sai, se desloca até um dos vãos abertos e se joga. Talvez acerte alguém no final, talvez acerte um carro, mas geralmente só o chão de concreto sofre com o impacto do seu crânio se espatifando contra ele. Geralmente são reportados de dez a quinze suicídios na UERJ por ano, e isso por boca-a-boca, pois nenhuma notícia jamais sai em algum jornal. É claro que esse é só o número dos que tem testemunhas, o verdadeiro número é muito maior, de trinta a quarenta pessoas se jogam de lá por ano, mas para saber disso você tem de ir por outras vias. Acredito que quando entrei na UERJ para cursar jornalismo no décimo andar, nem dos suicídios eu sabia. Agora, depois de ter tomado na oficina de reportagem do quinto período aquela estúpida decisão de estudar esses casos, temo ter aberto uma porta, que caso não custe só a minha sanidade, também possa levar a minha vida.

Algumas coisas às vezes só se mantêm escondidas porque ninguém está interessado em revirá-las. Porém, o que aquele idiota que toma coragem de revirá-las não sabe, é que depois que se faz, não há volta, e que se entrou num caminho a que cada nova descoberta leva só a mais novas perguntas, perguntas a lentamente tragar para o abismo. O número secreto de verdadeiros suicídios no prédio não era nem a ponta do iceberg. Quem é da UERJ também sabe das outras histórias, da má fama que as escadas que correm por cada corredor por trás de pesadas portas de metal tem. Alguns só ouviram de assaltos, outros de estupros, os mais curiosos talvez dos assassinatos. Quem conhece os funcionários do lugar, os faxineiros e os seguranças, talvez também tenha ouvido da má fama do turno da noite. É raro o segurança novato que após uma noite na UERJ não peça demissão no dia seguinte sem dar explicação alguma. E os que se mantêm nunca são os mesmos, são fechados, se isolam do resto, como se tivessem perdido sua humanidade. Isso é claro sem contar no próprio estado natural dos serventes do local, se você presta atenção o suficiente neles, logo notará que é uma coleção dos indivíduos mais peculiares, de aparências estranhas, de deformidades escondidas por trás de seus uniformes cinzas. Até esse ponto, tudo que chegava a mim era tolerável, até mesmo a suposta existência de cinco andares negativos no subterrâneo do prédio, porém isso tudo mudou quando comecei a coletar os relatos sobre a criatura. Mas não posso continuar sem antes falar do Professor Silvana.

Carlos Silvana foi um respeitado professor de história da UERJ, um doutor especialista na história do Rio de Janeiro, que também cometeu o erro de tomar para si o estudo do prédio e do local em que foi construído. Seus primeiros livros foram banidos, sendo que a grande maioria dos seus estudos nunca foram sequer publicados, e até minhas mãos os tocarem, se mantiveram escondidos em partes abandonadas de uma biblioteca da UERJ. No verão de 1994, depois do que muitos descrevem como um comportamento paranoico, outros de quase insano, ele sumiu deste planeta sem deixar nenhum traço. Foram graças a seus estudos que descobri grande parte da história daquela parte da cidade em que foi construída a UERJ. Silvana conseguiu reunir relatos tão distantes quanto a vinda dos franceses e portugueses para essa terra. Especificamente nos papéis do padre jesuíta Augusti Sabatino, que pregou no engenho jesuíta ao qual o terreno da UERJ um dia foi parte. Sabatino relatou em muitos dos seus escritos as histórias dos índios sobre o lugar, além de sua própria experiência. E aqui vou tentar resumir o que esses dois homens conseguiram agregar sobre o lugar.

Os índios que um dia habitaram essa terra, antes de com a chegada dos europeus, terem mudado de nome, se integrado e esquecido de sua cultura, comiam seus mortos. Não havia nada mais prazeroso do que comer alguém bravo com uma vida honrosa e digna, tanto de sua própria tribo, como um inimigo vencido de outra. Porém havia aqueles mortos indigestos, que quando vivos eram dados como párias pelos outros índios: criminosos, insanos, ou até xamãs que praticavam certas artes vistas como proibidas e erradas pelos outros xamãs. Esses mortos, ninguém queria comer, ou sequer olhar, e assim eles eram enterrados. Porém, como esses lugares de enterro eram vistos como tomados pelo mal, pelos maus espíritos daqueles que os habitavam, geralmente eram cemitérios separados de tudo e de todos, em que geralmente as tribos se davam ao trabalho de fazer viagens de muitos dias e noites para se livrar daqueles corpos vistos como indignos. E um dos maiores cemitérios desse tipo tomava um terreno que hoje em dia está tomado pelo prédio da UERJ e por parte do estádio do Maracanã. Um local proibido cuja história foi ignorada pelos jesuítas que lá foram montar seu engenho. Decisão que iria lhes custar caro, quando chegaram aqui em 1579. Rapidamente, o terreno que foi dedicado a uma extensa plantação de jaqueiras foi tomado por rumores da população de índios recém convertida, como pertencente ao demônio. Rumores confirmados pelos próprios missionários quando os suicídios de alguns dos seus membros começaram. Primeiro os suicídios, depois a loucura. Foi ao redor da década de 1620 quando um missionário louco tacou fogo na plantação. A reação dos jesuítas foi construir uma igreja no lugar em que hoje em dia se encontra o pavilhão João Lira Filho da UERJ. E é nele que encontramos Sabatino pregando em 1683. Um ingênuo jesuíta que segundo o próprio relato foi despido de tudo menos sua fé na luta em que teve com o demônio dentro daquele prédio naquele ano. Luta que lhe deixou com metade do corpo queimado, além da igreja abandonada em ruínas. A mata eventualmente tomou o lugar, já que ninguém mais se atrevia chegar lá. E assim foi até a expulsão dos jesuítas.

O que era regra, virou lenda, e o que era lenda, virou rumor do povo. E ninguém da boa sociedade vai dar ouvidos ao rumor do povo. Assim, em 1856 foi inaugurado naquele mesmo terreno, pelo nosso primeiro grande pseudo-intelectual almofadinha, D. Pedro II, o Sanatório de São Francisco. O primeiro grande estabelecimento dessa categoria na América Latina, para receber seus pobres doentes mentais, como a própria prima do imperador, D. Rosa, a insana. O que resta de arquivos daquele respeitado estabelecimento, conhecido por afogar seus ocupantes no gelo, além de outras práticas de tortura, foi perdido no incêndio que tomou de vez o hospital público que havia se transformado com a proclamação da República. As ruínas desse hospital iriam eventualmente se tornar a Favela do Esqueleto.

Notória por sua bandidagem, como o famoso Cara-de-Cavalo, na favela do Esqueleto é que encontraria as primeiras referências diretas a criatura. Muitos dizem que a razão de Vargas para escolher aquele lugar para a faculdade fora seu conhecimento sobre a criatura. Claro, que outros apontam para outras razões mais sinistras, como a necessidade para o próprio banho de sangue que foi remover a população local, que ainda irei de tratar. É desse período que Silvana encontra em um dos relatos de um de seus poucos sobreviventes, um que foi realmente “relocado” para a favela de Nova Holanda, atual Maré, descrições sobre a criatura. O Senhor X, como Silvana o chamava, diz que”

Continua...

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Eu, eu mesmo e eu de novo Parte II: Eterno retorno, de novo

2023-03-07T21:58:00.003-03:00

A conclusão do Eu, eu mesmo e eu de novo. Um retorno às noites e mulheres do Rio de Janeiro, acompanhado de experiências com ayahuasca, teatro, uma descida para a cidade das toupeiras gigantes e uma viagem a lua.

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Meu ano sem ela - Capítulo 1

2022-12-09T15:40:00.014-03:00

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Segue amostra com o primeiro capítulo!

1. Uma noite qualquer

Chupa-me descontroladamente, parece querer me engolir para dentro de si, enquanto eu me entrego a um misto de prazer e dor. Nunca fiz isso assim ao ar livre, especialmente contra uma parede na parte de trás isolada da faculdade. Não imaginei que à noite iria acabar deste jeito, fui aquela chopada por outras razões. Mas aqui estou, com esta garota, que conheci a apenas uma hora, ajoelhada a minha frente, chupando o meu pau como se esse fosse seu único motivo de existência. As coisas raramente acontecem na vida de forma planejada.

A chopada é de economia, a faculdade, a Uff, Universidade Federal Fluminense, na famigerada terra depois da poça, em oposição ao Rio de Janeiro, também conhecida como Niterói. Obviamente, não sou um aluno de economia - que tipo de pessoa seria isso? E obviamente ser da faculdade da chopada não importa a ninguém aqui, isso é uma chopada, só uma desculpa para todos de diferentes faculdades se encontrarem, se embebedarem e se pegarem sem muitas consequências – quase função primária de se estar numa faculdade. Chego cedo e o lugar ainda está meio vazio. Ocorre basicamente na área ao redor de um prédio velho do campus, um prédio construído antes dos grandes blocos de concreto frios que agora compõem a maioria da universidade, com um espaço à sua frente de jardins, onde as multidões logo poderão se aglomerar, se apertar, esmagando a grama e urinando nas árvores. Como é usual no começo de qualquer chopada, pequenos bolsões de pessoas se dividem entre o lugar. Não vejo ninguém que conheço, logo ligo para meus amigos. Todos ainda estão longe. Faço o que sempre faço em qualquer festa, me desloco até um desses círculos de pessoas, e começo a falar, perguntas básicas sobre o óbvio para me enturmar e passar o tempo até que alguém que eu conheça chegue. É um jogo de números, alguns já estão tão fechados nos seus clubinhos que olham estranho qualquer um que apareça, outros estão tão à procura de algum novo fator interessante em seu dia-a-dia que se abrem acolhedores para qualquer estranho.

Converso, converso, bebo, bebo, e logo o lugar está insuportavelmente cheio, um formigueiro, banhado de música ruim e álcool. Vários amigos chegam, e como nunca gostei de ficar parado no mesmo lugar, me desloco de um grupo para outro constantemente, me embrenhando pela massa, sempre olhando para todos os lados, sempre esperando ver alguém que não está lá. E aí no meio disso encontro um amigo meu, um amigo que também é amigo dela, o Carlos, é... o Carlos. Começo a falar com ele e logo pergunto.

- E aí sabe se a ... vem hoje também para cá?

- Ah não, ela me ligou, decidiu não sair, amanhã é o aniversário do pai.

Esta é a razão para eu estar ali: esbarrar com ela, esbarrar, tropeçar, me debruçar. Não estamos mais nos falando direito, mal nos vemos, mas mesmo assim algo em mim sempre diz que a próxima vez que for esbarrar com ela as coisas serão diferentes. Então, já que não tenho mais nada a fazer ali do que originalmente pretendia, faço o que todo mundo está fazendo, vou à caça, atrás do esquecimento, atrás da anestesia, atrás de qualquer outra garota que me faça de alguma forma me esquecer da que quero, afinal essa é a norma, nada vale, nada importa. A primeira é uma baixinha peituda, chamaremos de Jéssica por conveniência, cabelo encaracolado, cara de perdida, mas que assumiu o papel que sabe onde está, já que se passa o dia se preocupando com uma faculdade, deve se divertir alguma hora, deve se divertir como todos aparentam também estar se divertindo – todos sorriem, não? - e onde está, é meio maluca, numa roda de maconha. Não participo, nada contra - só sou contra os juízes que acham que devem proibir algo e às velhas que discutem a degradação da juventude na sala de espera de oftalmologistas -, já desisti de fumar qualquer coisa assim - só sinto algo quando estou extremamente bêbado, e mesmo assim não sei se isso é de verdade, ou um papel que assumo, logo não faz diferença. É rápido, a agarro, a levanto no ar, chupo sua língua, chupo os seus lábios, aperto sua bunda, ela faz o mesmo nos meus, me desinteresso, sigo a fila. A segunda é uma paulista, Paula, nem na faculdade ainda está, é uma colegial do terceiro ano, visitando uma amiga. Nada de muito interessante para falar, beijo, pego o seu telefone.

- Mas eu sei que você nunca vai me ligar.

- Claro, que vou!

Estranho ser questionado no papel que estou interpretando, apesar de ser verdade, nunca vou ligá-la. Sigo a fila. Na verdade, não posso me focar em nada naquele lugar, pois ainda penso nela. Encontro o..., é... Carlos de novo. Ele é do tipo paradão, que não faz nada e que se diz que só está ali para desfrutar da companhia dos amigos, ou seja, não sabe lidar com as mulheres. Mais conversa fiada e depois de mais umas citações do nome dela, nada que desse muito na telha, ele faz o comentário que puxa a conversa que eu quero ter.

- Sabe, foi uma surpresa vocês terem acabado.

- É, a gente tinha muito problema. Muito intolerante um com o outro em algumas coisas, com as nossas diferenças.

- Sei como é... dava para ver pelo temperamento dela que poderia ser assim.

- Sim, mas sabe uma coisa que aprendi recentemente, isso não deve importar em uma relação, talvez amar outra pessoa seja também amar suas diferenças e saber lidar com elas - única coisa útil que tirei de uma aula de Sociologia e Psicologia, me fez muito sentido na hora, é incrível quando você só entende os clichês quando eles se apresentam em lugares estranhos, em certas condições mentais.

- Vocês não acabaram bem, não?

- Não, por mim agora ainda estaria com ela. Você me vê aqui conversando com todo mundo, com tanta facilidade, pegando várias garotas, sabe por que eu estou assim? Porque ela me disse para fazer isso, disse que seria melhor se eu conhecesse mais pessoas, fizesse amizade com elas, me ajudaria a esquecer do passado. É isso que estou fazendo. E sim, eu pego outras garotas, mesmo ainda querendo ficar com ela. Mas o que vou fazer, quando quem eu quero me rejeita, ficar em casa olhando para o ar?

- É, você tá certo, mas eu sou diferente. Tive um problema também com uma garota há um tempo atrás, a gente namorou algumas semanas, mas não deu certo, logo a gente perdeu o interesse. Mas isso não é uma necessidade da minha vida, eu prefiro ficar sozinho. (Ela, a ela que estava esperando, havia me falado sobre isso. Tinha lhe dado conselhos de como se comportar com uma mulher, como ela disse, da forma que eu não fazia, ou seja, lhe pague um jantar num restaurante, lhe encha de elogios. Uau, que poder de sedução! É haviam perdido o interesse, ela primeiro, e ele por falta de outra opção.)

- Também era assim como você, fechado com todo mundo que não fosse do meu núcleo cotidiano, não me aventurando muito fora da caixa. Algumas vezes até achei que esse era o meu estado natural, isolado numa ilha, confortável numa caixa escura, mas agora estou treinado para ser desse jeito, extrovertido, falante, sempre tendo contato com muitas pessoas, me acostumei, isso se tornou o normal, e a caixa, claustrofóbica demais. Antigamente, só ia para as festas, pegava as garotas e nada mais, quando isso sequer acontecia, sempre dependeu muito do meu humor na hora. Agora, eu paro, conheço as pessoas, converso, e não é que as coisas são muito mais fáceis assim, muito mais oportunidades aparecem desse jeito. Mas mesmo dessa forma, para falar a verdade, não sei se isso valha realmente alguma coisa, ainda trocaria tudo isso para estar de novo com ela.

- Realmente, não sabia que você ainda gostava dela. Sempre achei vocês tão bem juntos. Dou a maior força para vocês voltarem.

- Sim, de certa forma a gente era. Mas não sei para onde as coisas vão seguir, ela me contou que já está saindo com um cara.

- Sim, eu sei.

- Você sabe como ela está com ele?

- Tipo, ela é minha amiga também, não seria certo eu falar coisas dela agora. Mas sabe, quando vocês estavam saindo, ela também me confidenciava coisas, e agora simplesmente não é a mesma coisa, ela não sente do mesmo jeito com ele de quando vocês estavam saindo.

- É... mas então, vamos esquecer disso agora e vamos rodar por ai, você tem de achar alguma mulher também!

- Vai lá, vou ficar aqui com uns amigos.

- Vamos, eu insisto, você me aponta que eu faço você acabar com ela.

- Não, não, não precisa, eu não tenho a mesma facilidade que você.

Olho para os lados, vejo uma roda com garotas atraentes, puxo conversa e puxo também o meu amigo junto. O apresento rapidamente para uma das garotas e me foco na outra, a alta de lábios grossos. Linda, alta, cabelo encaracolado – sim, isso me é um vício - aluna de psicologia. Chama-se Joana, nunca fiquei com uma garota chamada Joana, e por alguma razão isso dá um outro ar de inovação. Esqueço completamente o meu amigo e me foco nela. É fácil para mim conversar com gente de psicologia, uma das formas que usei para sair da minha antiga caixa foi ler livros sobre comportamento humano. Milhares de tópicos podem ser seguidos. Mas o que isso importa, logo estou a me agarrar junto do seu corpo e a beijar os seus lábios. Não sou uma pessoa tímida, e que bom, nem ela, a alguns segundos de lhe beijar, já estou apertando forte sua bunda, já estou a lhe levantar no ar enquanto a beijo - outro dos meus vícios. Andamos e nos beijamos, bebemos e nos beijamos, conversamos mais um pouco e nos beijamos. A cada intervalo, seus olhos brilham mais, a cada beijo, ela fica mais excitada, seu corpo cada vez mais quente e vibrando de tesão. E do nada, estamos a caminho da parte de trás do prédio da faculdade. Inicialmente só pretendo jogá-la contra uma parede para poder lhe beijar mais, morder seu pescoço, lhe apertar toda com o meu corpo contra a parede. Mas disso, logo se segue a minha mão a correr por seus seios, seus pequenos, mas apetitosos seios, e logo minha boca está sobre eles, a sugar daqueles mamilos grandes e arrebitados, inversamente proporcionais aos seios, enquanto minha outra mão desce para dentro de sua calça. Algumas vezes pessoas passam e a gente para, fingimos que só nos beijamos. Seu olhar para mim é algo que me dá prazer, ela está encantada de tão excitada, toda sobre o meu poder. Passada as pessoas, logo meus lábios estão de novo a chupar os seus seios e a minha mão com dois dedos a penetrar a sua vagina molhada, se contraindo. Quero penetrá-la, enfiar meu pau naquele corpo quente, abaixo minhas calças, mas ela é sim, um pouco tímida, se desconcentra com a possibilidade de alguém passar ali e nos avistar. Logo, se abaixa, fica de joelhos a minha frente e com meu pau grosso e ereto em sua mão, começa a chupá-lo. Digo que esse fato é digno de nota, pois nunca nem antes, nem depois, alguém me chupou como ela. Sua boca é como uma bomba de sucção tentando engolir o meu pau. Mal sei definir se o que sinto é prazer ou dor. Mal sei dizer se desfruto de tudo, ou se temo que aquilo quebre o meu pau de alguma forma. Meu músculo peniano se contrai várias vezes sem ejacular. Para quando eu não posso aguentar mais, alguém se aproxima. Voltamos para o meio das pessoas, eu arrumando as minhas calças, ela o seu top.

- Você é um diabinho safado com cara de anjo! – diz ela.

Sugiro um motel, mesmo não conhecendo nenhum em Niterói, nem tendo possibilidades de pagá-lo, simplesmente me parece o certo. Ela diz que não, que precisa se controlar. Mora naquela terra mesmo, mas em outro bairro. Diz que está com as coisas na casa de uma amiga, precisa buscá-las para depois ir para sua. Ofereço-me para acompanhá-la, parte de mim espera que algo vá acontecer na casa da amiga, mas não dá, já tem muita gente lá. Vamos até o terminal rodoviário, onde pego meu ônibus para atravessar a poça e ela um táxi. Pela janela do taxi ainda posso ver aquele olhar de desejo para mim, deve se perguntar se ligarei para ela de volta, se nos encontraremos mais uma vez. É engraçado, à noite foi excepcional, mas nada ali vejo senão sexo, e não é só isso que eu quero, quero me importar por alguém, quero cuidar de alguém, mas a única pessoa por quem tenho tais sentimentos não está ali, não está comigo. Acabamos há uns três meses, depois de quase um exato ano de namoro, e pior, fui eu quem acabou com tudo, eu tomei a decisão. Acabara com a única pessoa que já amara e que ainda amo.

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Godzilla ataca o Rio de Janeiro

2022-11-30T15:12:00.000-03:00

Verdadeiros testemunhos sobre o ataque do Godzilla ao Rio de Janeiro!

Direção, Roteiro e Edição: Daniel Matos Com Daniel Matos, Izabela Rangel, Rodrigo Teles, Dei Ribas, Bruno de Aragão, Maíza Tchelly Viana, Rodrigo Pontes e André Dias. Câmera: Dei Ribas, Izabela Rangel, Daniel Matos, Rodrigo Teles, Bruno de Aragão e Aljar Midjar

Livro Meu ano sem ela

2022-11-30T14:53:00.002-03:00

Site oficial: www.meuanosemela.com

Compra do livro físico pela Editora Flyve:

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Uma jornanda alcoolizada e promiscua pelo Rio de Janeiro. Um confronto contra as armadilhas da memória, da lembrança e dos fantasmas que a acompanham, contrastando a realidade do dia a dia, com a ilusão romântica de filmes hollywodianos, de séries de tv, de exaltações literárias da bohemia. Um caminho psicológico, pela seleção sexual darwiniana, através do prório, de cutias dançantes, e dos rinocerontes que espreitam uma casa a beira do mundo.

Capivara Exterminadora (2022)

2022-11-06T13:50:00.003-03:00

Múltiplas revoluções ocorrem simultaneamente no maior e mais corrupto país da América Latina, El Dourado. O governo, em desespero, reage prometendo criar uma nova constituição. Senadores e deputados dos mais diferentes partidos são reunidos numa nova assembleia constituinte. A assembleia corre por meses sem chegar a nenhum acordo. Até que um dia, no fim de uma sessão, restando apenas 7 congressistas, passa a sombra de uma gigantesca capivara sobre o salão da assembleia, e eles não conseguem mais sair de lá. Depois de muitos debates, concluem, que talvez a única forma de sair seja fazer a única coisa que eles nunca esperavam ter de realmente fazer: criar uma constituição para um país melhor.

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O Ataque das Berinjelas Assassinas

2022-10-31T10:37:00.000-03:00

A ameaça roxa se aproxima! Em breve!

Direção, Roteiro e Edição: Daniel Matos

Com Daniel Matos, Monique Ramos, Roberth Brian Marina, Bruno de Aragão, Maíza Tchelly Viana, Rodrigo Teles, Dei Ribas, Izabela Rangel e André Dias.

Câmeras: André Dias, Daniel Matos, Dei Ribas, Rodrigo Teles e Bruno de Aragão.

A religião MichaelJacksoniana - A religião adoradora do Michael Jackson

2022-09-02T20:12:00.000-03:00

Direção, roteiro e câmera: Daniel Matos

Com Rodrigo Teles, André Dias, Bruno de Aragão, Dei Ribas, Daniel Matos e Liezer Castilho.

Analise Antropológica do Torcedor de Futebol

2022-08-08T16:55:00.005-03:00

Direção e Roteiro: Daniel Matos

Com Daniel Matos, André Dias, Dei Ribas, Bruno de Aragão e Rodrigo Teles

Câmera: Daniel Matos, André Dias e Rodrigo Teles

Book of Unicorns: Creation

2019-07-22T20:12:00.003-03:00

Versão em inglês do Livro dos Unicórnios.

Chica, a viadeira das espírita, e seus três amores

2019-01-06T19:00:00.000-02:00

(Parte integrante do livro Cuca Fodida)

Chica nascera em 37 de outubro de 1949. E desde o primeiro momento sempre se soube que seria uma eterna viadeira de espírita, pois lá ao seu lado, ao nascer, já estava a preta velha, mãe Vava, uma autentica espírita, e Chica a podia muito bem viader. Mãe Vava sempre estaria ali para lhe dar conselhos sobre as coisas profundas do mundo das espírita. Chica ia sair, e mãe Vava lá estava a lhe dizer: Vai de moletom, minha Chica! E Chica a isso respondia: ah… mas não sei. E mãe Vava lhe dizia: Vai de moletom, minha Chica! E Chica a isso respondia: ah… mas não sei! E mãe Vava, chamava a espírita Dornelinda, a gaúcha milhosa, sem metade de suas estriburias faciais, o que até certo ponto assustava a pobre da Chica, e então lhe dizia: Vai de moletom, minha Chica, ou Dornelinda vai lhe fazer vela nos ouvidos durante toda a sambiquice. E Chica por fim concordava.

Já muito cedo, graças aos conselhos da espírita Catraca-suja, Chica sabia que poderia faturar alguns milharais com seu dom de viader as espírita. E lá vinha dona Briniana lhe pagar uns milharais para falar com seu defunto marido, seu Gaspar, empalidecido. Chica gritava: Vem seu Gaspar, vem! E lá vinha seu Gaspar a responder as perguntas de sua viva esposa Briniana. Trabalho infortuno, pois espírita como seu Gaspar, adorava passar as mão nas cochas de Chica, enquanto essa os viadava. Trabalho infortuno que se acabou, quando Chica descobriu que poderia faturar muito mais transcrevendo as linhas das boca das espírita. Primeiro foi transcrever as linha da espírita Napoleona, mas se arrependeu quando viu que quase tudo que a Napoleona cuspirava em seus ouvida se embaralhava entre grandes conquistas, dias num hospício e críticas a medicantes que lhe davam choques nas furunfas. Foi quando Chica percebeu que a maioria das espírita que viam lhe cuspirar nas ouvida, ou eram umas porras de umas mentirosas, ou umas porras locas mesmo. Chica, assim, viu que era mais fácil inventar tudo mesmo a partir das suas própria emancipações, que perder seu tempo transcrevendo o que viadava das boca das espírita. E para as dona de casa desesperada que lhe encheriam de milharais, não fazia muita diferença a autenticidade de suas transcrições, pois essas acreditavam que até romance pornô de piratas sambiquiras, podiam ser de viadagem das espírita. Seu primeiro sucesso foi viadar Victor Hugo. Escreveu Os Miseráveis Baianos, sobre um miserável chamado Caetano que amava um bode, e O Corcunda do Palácio do Planalto, sobre um operário que vira presidente para encobrir uma série de crimes.

Com suas capacidades de viader as espírita e sua criatividade em lhes viadar textos, a vida de Chica seria perfeita. Mas não era, pois Chica tinha em sua vida um único ponto fraco: seu coração. Chica desde pequena, com os conselhos de suas espírita, fora uma sabedora do mundo das sambiquices, e deste muito usufruíra, porém, lá no fundo sabia que não era isso que queria, pois seu coração pedia um novo pedaço, e só sambiquice por sambiquice, nada lhe dizia. Mas seu coração de tão fraco, se fizera duro para não quebrar. Demandava algo muito específico para o mariolar, mesmo que o que mais quisesse Chica era ser mariolada. Muitos tentaram, e com muitos tentou, mas só burra velha que foi encontrar Biba.

Ah… Biba, ah… Biba, ai… Biba! Metida, orgulhosa, tímida e linda. Ai… Biba! Foi estranheza a primeira olhada. Chica falava para as espírita: não entendo. E as espírita lhe falavam de volta: nem eu. E Chica falava para as espírita: não entendo. E as espírita lhe falavam de volta: vai lá, esbarra nela. E foi assim que Chica esbarrou em Biba. E três esbarradas depois, já estava com seu coração a tunturiar. Tunturiar, tunturiando, tunturindo. Nunca Chica tivera tanto medo de escutar seu próprio coração. Gostava do som, mas sentia que se ganhasse um novo pedaço, não seria mais seu, e se não fosse mais seu, estaria abrindo as catracas para que alguém o despedaçasse. E será que Biba faria isso? Foi lá pedir os conselhos de suas espírita, e essa é a conversa que se teve. “Entregue-se por completo, sem barreiras, minha Chica!” “Não, que maluquice, não faça isso, as pessoas se entediam com isso.” “Seja você mesma.” “Não, seja alguém determinante, dite as ordens, imponha limites, puna quando forem contrariados.” “Gente com muita liberdade vai embora, gente com limites, fica!” “Ainda acho que deve ser você mesma, dê seu coração, dê-lhe tudo que quiser, todas as sambiquices!” “Não, dê-lhe tudo que acha melhor para ela. Estribucheira assim não sabe o que quer!” “É claro que sabe, quer você, logo lhe dê todos os seus sentimentos, minha mariola!” “Quer você sim, mas quer o melhor de você, não o resto, lhe dê então o máximo, e o máximo é o que impõe limites. Seja tirana!” “Não, não seja.” “Sim, seja, mas seja com carinho.” “Posso simplesmente não fazer nada?” perguntou, por fim, Chica. E “não” foi o que as espírita lhe responderam. E Chica amou Biba. E foi uma bagunça, pois Chica não seguia nem um lado, nem o outro dos conselhos, seguia os dois, dependendo do humor de Biba. Então, lhe era tirânica quando se sentia contrariada, mas também lhe dava todo o seu coração quando se sentia abandonada.

Biba era uma bagunça e Chica não sabia mais quem era ao seu lado, só sabia reagir de forma desordenada a essa bagunça, nunca ficando muito tempo no mesmo lugar. E assim foi até que Chica cansou, se irritou e acabou tudo com Biba. E, por um bom tempo, Chica irritada se disse o quanto estava certa de ter acabado com Biba. Biba que não lhe dava o mesmo amor que lhe era oferecido. Reagindo a tudo e a todos e bagunçando a vida de Chica, que só reagia a ela. Até que num dia qualquer, Chica esbarrou com Biba, e esta não lhe foi nem distante, nem carinhosa, só lhe foi indiferente, como se fossem amigas e nada mais. Indiferente não a si, mas a todo peso que tiveram. E Chica lhe foi amiga em retorno. Depois Chica entrou num ônibus, atravessou um rio, andou uma rua, abriu uma porta, seguiu um corredor, abriu outra porta e a fechou atrás de si. E lá Chica, depois de dezenove dias e três horas, um total de quatrocentas e cinquenta e nove horas, nem menos, nem mais, chorou. Chorou e chorou e chorou e chorou. Não se sabe quanto tempo. Chica acabara de descobrir que tinha um sistema afetivo retardado, lhe demoravam exatos dezenove dias e três horas para que sentisse realmente qualquer sentimento profundo. Lá vieram as espírita para lhe acudir, mas Chica dessa vez a ninguém queria escutar, e as chutou por porta afora. Chica chorava e só sentia dor, dor em tudo. E ninguém podia acudi-la. Primeiro quebrou tudo, depois queimou tudo e depois sem mais nada o que fazer, deitou e esperou a dor passar. Por dois meses, só fez isso, deitou e sentiu dor. Não dormiu, pois seus sonhos só lhe levavam a mais dor. Não comeu, pois seu estômago já estava dolorido demais vazio que estava, imagina cheio. Não se moveu, pois não pertencia a nenhum lugar e a nenhum lugar poderia chegar. Só esperou a dor acabar, ou a morte, talvez de infarto, pois nunca em toda sua vida escutara tão nitidamente seu coração a bater como batia naqueles dois meses em que sofreu. Voltar para Biba não era uma possibilidade, pois sabia que essa valorizava mais o seu orgulho que o mais profundo dos sentimentos. Passaram-se dois meses e a dor acabou. E Chica estava morta. Não morta de morte morrida, mas Chica que era Chica não era mais Chica, era um bicho de bucho vazio. Tão vazio que nem triste mais poderia aparecer, pois tristeza precisa de conteúdo, de se importar, e toda importância em Chica estava morta no chão, então Chica começou a rir. Ria, ria, ria e ria.

Rindo sem parar, Chica recebeu a visita de uma nova espírita, Roman Polanski. Polanski lhe ensinou o seu método, disse: “Chica, se nazistas mataram toda sua família em campos de concentração, se malucos mataram sua mulher e seu filho prematuro, se você está sendo caçado por autoridades que mais querem fazer show com o seu nome, só há uma única resposta, uma única resposta para toda a desgraça do mundo: álcool e mulheres! O quanto mais de ambos, menos tempo para pensar em todo o resto.” E foi isso que Chica fez. Álcool e mulheres, até não saber mais onde estava. E assim, foram-se todos os milharais de Chica, que até Biba em comparação pareceria mais controlada e econômica. Milharais que não conseguia de volta, já que só sabia viadar a mesma história, a de alguém traído, abandonado, chutado e cuspido, e essa a mais nenhuma dona de casa desesperada enganava. Mãe Vava, a preta velha, tentara a convencer a voltar a oferecer seu serviços de viadeira, mas qualquer nova espírita que lhe aparecia, Chica só fazia por enxotar. Não queria mais escutar os infortúnios de ninguém, nem dividir os seus com as espírita. Chegou ao ponto que até não pensar mais ela queria, logo resolveu se conformar, se adequar a realidade. Chica conheceu o senhor Godofredo, o bigodudo, e se casou com ele. E foi aí que se adequando a realidade, a realidade decidiu não se adequar mais a Chica, e lhe fez um grande puft poft pimba, pois um dia assim do nada, de nada que nada é, nem dá, nem foi, veio cair Petúnia nas suas estribeirias.

Ah… Petúnia, ah… Petúnia, ai… Petúnia! Todo o oposto da outra, adorável, adorante, adornante e linda. Ai… Petúnia! Foi brilhadeza a primeira olhada. Chica, então, depois de muito tempo, fez toc toc na porta e voltou a falar para as espírita: acho que entendo. E as espírita lhe falaram de volta: não enche o saco, só procura quando precisa. E Chica falava para as espírita: acho que entendo. E as espírita lhe falavam de volta: ô mariola dramática, vai lá, esbarra nela. E foi assim que Chica esbarrou em Petúnia. E já nessa esbarrada estava com seu coração a tunturiar. Tunturiar, tunturiando, tunturindo. Chica nunca imaginou que poderia ser tudo assim tão fácil, ainda mais após todo o sofrimento que passou com Biba. Porém, nem tudo eram mares de maravilhas, pois agora também já tinha nas suas desistências casado com o bigodudo. Mãe Vava, a preta velha, lhe aconselhou “Vai lá, minha Chica, fala para o bigodudo que você vai voltar a viader as espírita e que para isso vai precisar viajar pelos horizontes, aí viaja para os horizontes do colo da sua Petúnia.” E foi isso que Chica fez. Metade do tempo fingia se adequar a realidade com o bigodudo, a outra metade viajava no colo de sua Petúnia. Era assustador o quanto o colo de sua Petúnia a fazia se sentir bem e sem nenhum vendaval em suas furunfas. Era tanta falta de vendaval que Chica até decidira voltar a viadar as espírita, a partir das suas próprias emancipações. Viadou primeiro Franz Kafka. Escreveu Cavalheiro Getúlio, sobre um ditador que cria tanta burocracia para si próprio que nem sabe mais o caminho para sair de seu castelo e chegar no seu povoado, e a Metamorfose de Jamelão, sobre um homem que acorda um dia transformado num horrendo funqueiro. Sua viadagem de Kafka fez tanto sucesso, que acabou assinando contrato para adaptar o Cavalheiro Getúlio para o cinema. Chica, sábia que era, logo foi viader Kubrick, Pasolini e Kurosawa, para lhe ajudarem na adaptação. Porém, nem tudo era perfeito, Chica estava ficando louca tentando conciliar a vida com o bigodudo, a vida com Petúnia e agora a produção de seu primeiro filme, o Cavalheiro Getúlio. Foi quando Mãe Vava, a preta velha, lhe cuspirou nas ouvida “Vai lá, minha Chica, dá cabo no bigodudo, coloca um arsênico na sopa dele.” E foi isso que Chica fez, e logo o bigodudo empalideceu, e só podia agora lhe encher o saco quando aparecia nas suas viadagens.

O mundo estava finalmente perfeito, lá estava Chica, sempre com a sua Petúnia, e dirigindo seu primeiro filme. Porém, foi aí que o detetive Borabora lhe apareceu um dia e lhe gritou “Alto assassina, sabemos tudo, matas-te o bigodudo!”. E lá foi Chica para prisão. Escura, sombria, prisão de tijolos vermelhos, fechado, triste. Tudo de bom estava acabado, só sobrara um fiapo de gosto na vida de Chica, e essa era sua Petúnia, que veementemente sempre a vinha lhe visitar. Vinha lhe visitar no primeiro mês, e no segundo, e no terceiro e até o oitavo, aí lhe mandou uma carta. “Não dá mais, não é essa a vida que quero, você me prometeu um romance de cinema, e agora vi como você realmente é e sempre foi, uma presidiária fechada a sete chaves.” E foi isso, Petúnia deixou Chica para nunca mais voltar. Chica acreditava que Petúnia sempre estaria ali para toda a sua vida, viadada e pós-viadada, e por isso relaxou na sua vida de presidiária, deixou de fazer todas aquelas coisas de gente livre que conquistaram Petúnia em primeiro lugar. Petúnia foi-se, e é isso, Chica estava acabada. Se até Petúnia podia ir embora, nada que poderia fazer seu coração tuntiriar poderia ser realmente verdadeiro. Chica tinha que se adequar mais uma vez a realidade, estava na prisão e sozinha, e mesmo que fosse algum dia solta, morreria na prisão e sozinha, pois nascera na prisão e sozinha, e sempre estaria na prisão e sozinha, e nada que Mãe Vava pudesse lhe cuspirar nas ouvida poderia mudar isso.

Cinco anos depois, Chica foi solta, foi solta e estava cheia de milharais com todos os royalties de suas viadagens anteriores e também do filme que fora terminado por outro. Solta finalmente para vagar por todos os lados no seu grande vazio sem chão, sem teto, sem nada, pois Chica era só feita disso, de vazio. Chica era um balão vazio. Um balão vazio que decidiu voar para as Américas do Norte. Após tanto tempo entre quatro paredes de tijolos vermelhos, Chica não aguentava mais ficar no mesmo lugar por muito tempo, pulava de uma cidade para outra a cada semana, como se ao pegar um avião conseguisse despistar o vazio, e assim que o sentia perto, precisava escapulir para uma próxima localização. Foi assim por Los Angeles, São Francisco, Portland, Seattle, Vancouver, Chicago, Detroit, até chegar em Nova York. Já se sentia uma velha a chegar em Nova York e queria ter chegado em Velha York, com suas gangues e motoqueiros. Mas foi lá, numa noite sem inicial qualquer significância, que Chica olhou para um lado, depois olhou para o outro, depois olhou para cima, depois olhou para baixo, aí olhou para frente e viu Lala.

Ah… Lala, ah… Lala, ai… Lala! Lalalalala... larilarila... eu estou viva, viva! Ai… Lala! Foi ataque psicótico a primeira olhada. Chica, então, gritou para as espírita: acorda suas malucas, eu entendo, eu entendo, eu entendo! E as espírita lhe falaram de volta: respira, minha Chica, você não está agindo de forma normal. E Chica falava para as espírita: mas eu entendo, eu finalmente entendo! E as espírita lhe falavam de volta: se acalme, minha Chica, desse jeito você vai assustar ela. Mas pouco o conselho ainda importava, pois Chica já pulara no colo de Lala. E foi assim que Chica se jogou para cima de Lala. E Lala era lalalalala... larilarila... lalala... larilarila..., porém toda vez que Chica chegava perto, ela dava dois passos para frente, amava Chica, e depois dava três passos para trás. E Chica não sabia o que fazer, não sabia como se controlar, pois já fazia tanto tempo que ela sentira estar viva. Chica sentia falta de estar viva e era tão bom, tão bom. Chica e Lala tiveram um total de cinco encontros, no final, Lala tinha dado tantos passos para trás, que Chica mal podia a avistar. Só a viu sumindo no horizonte a fazer lalalala... larilarila... lalala...

A espírita Dornelinda, a gaúcha milhosa, quando Chica ainda pequenina era, um dia lhe profetizou “É três, é três, é três! Tudo lhe vira à três e depois será outra coisa.” Chica agora estava lá, de frente ao rio Hudson, sentada num banco, a olhar sua vida vivida e não viadada. Amara uma, duas, três. Não sentia mais nada por Biba. Não sabia o que sentia por Petúnia. Queria, mas também não queria, parar de sentir por Lala. Chica foi viader Mãe Vava em busca de conselhos, mas Mãe Vava não sabia o que lhe dizer. Chica tentava viader algum escritor famoso para que este acabasse a sua história, mas naquele momento, nenhum se atrevia a lhe aparecer. Partiu no dia seguinte para outra cidade, lá estava o vazio a lhe espreitar mais uma vez e precisava fugir. “Uma, duas, três e puft! O que há de vir a seguir?” Quem sabe o que viria a seguir para Chica, a eterna viadeira das espírita.

Contos de Fada no Rio de Janeiro: João e Maria

2019-01-05T19:00:00.000-02:00

(Parte integrante do livro Mantenha a calma, não há rinocerontes neste livro.)

Há aqueles que acordam toda manhã e tem muito orgulho de terem a grande habilidade de não defecarem e urinarem em seus próprios pés e há aqueles que acordam toda manhã e tem muita vergonha de ainda não terem unido a Grécia, conquistado a Anatólia e expandindo o seu império até o rio Ganges. João e Maria, dois irmãos gêmeos, por uma série de inexplicáveis acidentes faziam parte do segundo grupo, diferente dos seus pais e da maioria das pessoas que se encontravam ao seu redor. Uma série de acidentes inexplicáveis, pois era difícil explicar a inteligência daqueles dois jovens habitantes de um barraco no morro do Zô, no centro do Rio de Janeiro.

Tinham agora doze anos, e desde pequenos nunca se deixaram enganar pelas drogas oferecidas a casta escrava a que pertenciam, sejam aquelas horríveis imagens e histórias produzidas por um estranho instrumento chamado televisão, com pessoas escandalosas e rosas, seja a pratica de um bizarro ritual de chutar uma bola, ou copular com uma bola - não dava para diferenciar -, ou os estranhos ruídos de outro sinistro instrumento chamado rádio, com grunhidos de psicopatas. Em vez disso, se dedicavam a conhecer o mundo, conhecer como funcionava, como estourar as pipocas, encontrando força um no outro para se defender da aversão que causavam por serem espécimes tão fora do comum, marinheiros. Estavam lá sempre um para o outro, seja quando seus pais afrontados por sua independência, os batiam e os xingavam; seja quando eram judiados pelas outras crianças, por se recusarem a ser cães do que os outros viam na TV ou no rádio; seja nos momentos de felicidade, quando dividiam seus estudos – estudos de puro espontâneo interesse, não obrigados por aquela instituição criminosa chamada escola, a qual eram forçados a frequentar e a qual tentava lhes instigar um horror ao conhecimento -.

Seria a genética ou a memética a origem de suas inteligências? Talvez fora a pipoca, mas isso é outra história. Só pode se dizer que esse acidente produziu uma união, que dificilmente poderia ser encontrada em qualquer outro casal de irmãos gêmeos, seja no morro do Zô, seja em toda a cidade do Rio de Janeiro, seja dentro de um McDonalds, talvez só nos corredores da Sala de Justiça, acompanhados do macaco Gleek. Começaram, então, a conspirar para uma vida melhor, para uma grande fuga a um lugar melhor, assim que o pudessem identificar, e para isso, para ter mais tempo a se dedicar aos seus estudos, começaram a faltar as aulas da escola. E tudo ia muito bem. Isso pelo menos até o dia que foram descobertos por seus pais. Fatídico dia, que na idiocracia a qual eram habitantes, foram surrados e separados. Outro clichê cotidiano de uma sociedade em que a razão fora substituída pela adoração cega de um salvador, Barney, o dinossauro rosa, que morreu numa banheira francesa por nossos fetiches com pés e mãos.

O problema que se apresentava a João e Maria é que apesar de estarem juntos, estavam também sozinhos. Apesar de repugnarem seus pais e todos ao seu redor, naquele mundo não havia possibilidade de fuga para duas crianças de doze anos. Fugir era descer até o oitavo círculo do inferno, São Gonçalo, pois tudo estava ocupado, tudo era feito para destruir o que eram, e assim só havia uma saída, se manter onde estavam, pois ali, apesar de tudo, estavam protegidos por certas ordens sociais que seus pais não tinham a capacidade de desobedecer. Pelo menos, era isso que pensavam. Mais pipocas, por favor!

Após um período de raiva e revolta de seus pais, em que esses batiam a cabeça na parede várias vezes, João e Maria foram mais uma vez permitidos a se ver, ela foi tirada do armário do quarto, e ele, do armário da cozinha. E, assim, como a ponte Rio-Niterói é uma ponte que liga o município do Rio de Janeiro com o município de Niterói, e a profissão de pai e mãe é a mais antiga das profissões a atrair os sujeitos mais incompetentes, seu pai ainda com um olhar de repugnância lhes anunciou que fariam um viagem. Desceram então das terras altas do Zô, para as terras baixas do centro do Rio. O povo das terras baixas se diferenciava pouco dos de Zô, eram só diferentes caricaturas, tinham mais dinheiro para diferenciar suas fantasias, diferente do povo das terras altas que se contentavam com a cópia chinesa, personalizada por mãos da província de Hunan. João e Maria estranharam o comportamento de seu pai, estava apreensivo como se ele soubesse que estava prestes a fazer algo de errado, e assim, por segurança, decidiram marcar seu caminho com estatuetas do Silvio Santos. Foram colocando várias pelo caminho que faziam do centro até a central do Brasil, e depois dentro do trem. Ele parava em muitos lugares, e a cada estação João e Maria colocavam uma estatueta do Silvio Santos para saber que ali haviam passado, isso até finalmente chegarem num lugar mítico e distante chamado Japeri. Lá saíram com seu pai e este numa padaria comprou-lhes um pão, depois pediu licença e foi no banheiro comprar pipoca. De lá nunca voltou. Porém, seus pais não contavam com o fato dos dois terem marcado o caminho com estatuetas do Silvio Santos. Assim João e Maria voltaram, recolhendo suas estatuetas do Silvio Santos, e quando foram barrados na roleta do trem, simplesmente as usaram para acertar a cabeça do segurança. No fim do dia, para muito desagrado dos seus pais, estavam de volta em seu barraco. Isso não contentou a eles, e logo no dia seguinte, mais uma vez, seu pai levou-os para um passeio. Dessa vez, não tendo tempo de recolher novas estatuetas do Silvio Santos, os dois pegaram o pão que seu pai lhes comprara no dia anterior e que haviam guardado no bucho de um gato. Desceram o Zô, mas dessa vez não foram de trem, sim de metrô. Claro, sempre marcando seu caminho com pedaços de pão tirados do bucho de um gato. Não sabendo que cada pedaço de pão que deixavam no chão, era rapidamente devorado pelos habitantes do Rio. No metrô, chegaram enfim a General Osório, e lá o seu pai lhes ofereceu um chiclete, já que lá o pãozinho era 100 vezes mais caro que o pão normal de Japeri. E mais uma vez ele foi no banheiro comprar pipoca, lhes abandonando. Porém, quando João e Maria foram recolher os pedaços de pão tirados do bucho de um gato que deixaram para identificar o seu caminho, viram que eles não estavam mais, todos agora no bucho dos selvagens cariocas. Agora, tinham sido definitivamente abandonados e Barney, o dinossauro rosa, não iria salvá-los.

Sem saber o que fazer, os dois começaram a andar por Ipanema. Andaram e andaram e com fome ficaram, foi quando pararam na frente de um grande doceira. Ficaram lá olhando os doces com fome, nunca tinham visto coisas assim antes, quando a dona do lugar apareceu para lhes enxotar. Refutaram, pois estavam na calçada, mas a dona da loja ameaçou chamar a polícia. Tiveram medo, pois se soubessem que tinham sido abandonados, uma instituição do governo seria pior que seus pais. Governo, outra profissão que desde o início dos tempos atraia os mais incompetentes. Porém, uma cliente da loja, vendo a situação, saiu também e se meteu na discussão. Acusou a dona da loja de desumana e os convidou para entrar e comer doces, era a socialite Narcisa Pandeirodegay. João e Maria aceitaram por estarem com fome, mas a mulher em si lhes assustava. Não importava o que falasse, ela não parava de sorrir e seus olhos, seus olhos arregalados ai, não pareciam ter nada lá dentro. Na loja, comeram muitos tipos de doce, bombons, mufins, tortas, balas. Porém, mesmo satisfeitos, não eram deixados parar de comer, Narcisa sempre os fazia comer mais e mais. No fim de uma hora, João e Maria já podiam notar que tinham cometido um erro, mas era tarde demais, algo estava acontecendo em seus corpos, sua mente começara a se enevoar, seus membros tornavam-se pesados, apesar que de vez em quando sentirem do nada uma agitação repentina, que logo sumia e os deixava com fome mais uma vez, só que dessa vez também todo exaustos. Nesse estado, finalmente Narcisa parou de obrigá-los a comer doces, e os fez a acompanharem de volta a rua. Lá, quem sabe da onde, e quem sabe por quê, havia uma equipe da TV para entrevistá-los. Narcisa anunciou que tinha decidido amadrinhar as duas crianças de rua e iria cuidar delas em sua cobertura. Seu sorriso assustador só aumentava na presença das câmeras. Os jornalistas ficavam lhes perguntando como os dois se sentiam com aquele tamanho ato de bondade, mas João e Maria só conseguiam balbuciar algumas poucas palavras de tão drogados de açúcar que estavam. As câmeras os acompanharam até a cobertura do Copacabana Palace e lá Narcisa mostrou o luxuoso quarto onde ficariam, e descreveu como seriam bem cuidados. João e Maria ainda não conseguiam prestar atenção no que estava acontecendo. Por fim, as câmeras foram embora, e os dois caíram dormindo num sofá.

Ao acordar, Maria se viu sozinha em um pequeno quarto sem janela. A porta estava trancada, sem saber o que fazer, começou a gritar por João. Foi quando Narcisa abriu a porta e lhe deu bombons de avelã para comer. Maria recusou, só cometeria o erro de comer aquelas coisas uma vez. Narcisa não se contentou e lhe apontou uma arma. Deu um tiro e uma pipoca acertou Maria na cabeça, sem saída ela comeu o bombom. Já drogada, Narcisa obrigou Maria a varrer a casa. Fazendo isso, desorientada, ela encontrou João, também no mesmo estado, preso numa jaula na cozinha. Isso se seguiu por vários dias, e se tornava cada vez mais óbvio que enquanto Narcisa só drogava Maria, no caso de João, ela o queria engordar. Ela falava que gostava de homens encorpados. Maria temia o pior, que ela fosse comer João, e assim, mesmo já com seu corpo viciado no açúcar, lutou contra seu estado e começou a vomitar num vaso toda vez que Narcisa lhe forçava a comer bombons. Ela precisava achar o momento certo para liberar seu irmão. E sabia que não podia contar com a ajuda de João, que estava sempre muito fora do ar com os doces para realmente pensar em conjunto com ela. Foi então que um dia, Maria tentou empurrar Narcisa para a panela, porém esta era muito pequena para a receber, já que Narcisa tinha o tamanho de um humano normal e a panela de uma panela normal. Narcisa revoltada mais uma vez trancou Maria no pequeno quarto de empregadas, e isso enquanto gritava com aquele seu sorriso assustador nos lábios que comeria seu irmão. Então, Narcisa tirou João da jaula e o levou até o seu quarto. Lá começou a fazer poledancing, porém, mesmo drogado, João conseguiu juntar forças e tacou um balde de água sobre Narcisa, o que fora feito com o objetivo que ela derretesse. Ela não derreteu, só alargou mais seus olhos e sorriso e continuou o seu poledancing. Porém, ao dar mais um giro no poste de dança, Narcisa se deparou com sua face no espelho, ela não derretera, mas sua maquiagem havia manchado. Aterrorizada com essa visão, ela se jogou da janela. João conseguiu libertar Maria do quarto de empregada e os dois fugiram antes que a próxima manada de jornalistas de tv chegassem para os entrevistar sobre o ocorrido. Os dois, então, saíram correndo pelo calçadão da praia de Copacabana. Espera-se que tenham vivido felizes para sempre, caso não tenham morrido de fome.

Deutschland Dancefloor Klub

2019-01-04T19:00:00.000-02:00

(Parte integrante do livro Mantenha a calma, não há rinocerontes neste livro.)

Não me lembro exatamente como acabei lá, só que estava alcoolizado. Arrastado por alguns amigos, talvez. Se sim, não os vi mais lá dentro. Tinha cabelo longo e liso, o que me colocava sem eu saber numa das castas altas do lugar. Meu cabelo fazia as pessoas me oferecerem bebidas grátis de diferentes cores, virem conversar comigo sem razão aparente e deixava as garotas do lugar molhadas entre as pernas. A primeira garota com quem fiquei foi no segundo andar, lugar escuro e esfumaçado. Fui até ela, pois era uma cópia idêntica de uma garota que me deixava ereto na escola. Uma cópia idêntica uns 20 centímetros a menos - melhor, podia facilmente levantá-la. Nunca fiquei com a original, me deleitei com a cópia 20 centímetros mais baixa. No meio de apertos, ela parou e apontou para amiga, “ah, ela está sozinha, não posso deixá-la assim sem ela ficar com ninguém”, e disso eu entendi o que qualquer pessoa normal entenderia nessa situação, que eu também deveria ficar com ela, então eu fiz isso. Mas queria mesmo é ficar com a cópia da que me deixava ereto na escola, logo voltei para a outra. “isso é assim para você, fica pulando de uma para outra!” “mas você me disse para fazer isso!” “aí... ok, ok!” e ficamos os três o resto da noite. Alguns meses depois descobri pelo Orkut que virara lésbica. Não foi minha culpa!

Essa foi a primeira vez que fui na DDK, uma festa, meio gótica, de eletrônica e metal – acho, nunca prestei muita atenção –, tinha quase todo mês no Cine Iris, um antigo cinema pornô do centro do Rio de Janeiro. Durante o dia, velhos de noventa anos eram masturbados por travestis em suas cadeiras de cinema; durante à noite, havia festa. Não me importava muito com as músicas, não sabia quem era o vocalista de uma banda chamada HIM, com quem constantemente me comparavam, nem me interessava por saber, não pensava muito de gente vestida de preto, “hardcore”, de tatuagens e pircings, mas meu deus, o poder que ter cabelo longo me dava era bem interessante, e eu comprei uma fantasia, uma camisa preta da Hering, só para isso, e ficava uns 30 minutos tirando os pelos dos gatos da minha casa que grudavam nela, sempre que tinha festa. E olha que nem deixei o cabelo crescer de propósito, simplesmente aconteceu, tipo todo dia, acordava e ele estava maior, maior e maior. A minha barba também fez isso durante um tempo, mas decidi raspá-la, pois fazer parte do grupo dos mendigos e comunistas, não me oferecia muito em retorno.

Virei um frequentador.

O maior número de pessoas encontrava na porta, o maior número de líquidos de cores diferentes bebia, o menor número de horas dentro da festa me lembrava. Lembro da fila, lembro de alguém dizendo que tinha rasgado o vestido de uma garota, lembro das cadeiras do cinema, e depois estava já andando na rua, indo embora com um grupo, e com um chapéu coco na minha cabeça. Sem falar que no ônibus, descobri uma gigantesca feria no meu antebraço e marcas de sangue. Outra festa, em situação parecida, fiz grande amizade com uma banda de heavy metal no banheiro. Eles seguravam meu cabelo, enquanto eu vomitava. Fiquei tão sensibilizado pelo companheirismo, que decidi que seriam meus melhores amigos. Adicionei-os no Orkut e nunca mais falei com eles.

Depois de um tempo, pelo menos, nos dias com menos bebidas coloridas, cheguei a perfeição existencial assumindo o papel de Conde Drácula, descendo as escadas espirais de uma andar para o outro, vagarosamente, caçando minhas presas. Não haviam escadas espirais, mas haviam muitas presas, e tenho quase certeza que fazia uma boa interpretação de Bela Lugosi. Meu máximo foram oito garotas em 4 horas, me orgulhava disso. E se umas não me viam ficando com outras durante a festa, ou não se importassem com isso, reencontrava-as durante a semana, para fazer o que o álcool não me deixava fisicamente disposto a fazer após a festa.

Uma vez no terceiro andar, o terraço, vi recostada sobre o telhado central, uma bela garota loira de olhos azuis, vestida toda de preto, com uma expressão muito triste, cabisbaixa. Fui falar com ela, estava bêbada, mal falava direito, mal consegui seu nome, dois amigos apareceram de segurança e me enxotaram. Não tive muita retórica para enxotá-los de volta, também bêbado. Mas estava apaixonado, e sabia que qualquer coisa que ela estivesse passando, eu poderia reconfortá-la, eu poderia fazê-la feliz. Só precisava reencontrá-la numa melhor situação. Reencontrá-la para que ficássemos juntos, felizes juntos, sem precisar acabar em festas como aquelas. Seria feliz fazendo ela feliz. Não a vi mais na festa, entrei em cada um dos 923 perfis da comunidade do Orkut da DDK procurando por ela. Não a achei. Fiquei semanas até a próxima DDK, sonhando com o dia que estaríamos juntos. Quando não foi, eu fiz o mesmo por mais um mês. Nunca mais a vi.

Não ia só em grupos de amigos, algumas vezes já ia acompanhado para festa, e algumas vezes saia desacompanhado das companhias que levei. Um amigo me contou, que uma ficou meio irritada, porque esqueci do seu nome. E não importasse o quanto o repetia, eu continuava esquecendo. E ela ficou um pouco mais irritada, porque quando ela reclamava disso, e que estávamos juntos há 3 meses e não a pedia em namoro, eu lhe dava um tapa na bunda e falava “comporte-se!”. Foi esse o dia que sai de chapéu coco, não lembro. Foi o mesmo amigo que me disse que tentei subir no telhado e por isso estava sangrando, também não lembro.

Na porta encontrei uma amiga de minha ex-namorada, de dois anos juntos, acabamos só há 2 meses, voltava pela primeira vez a DDK, depois de só ter ido uma única vez com ela, enquanto namorávamos. Ela disse “caramba, não sabia que vocês tinham acabado, pareciam tão bem juntos!” Acredito ter passado duas ou três horas sozinho, sentado numa das cadeiras do cinema, chorando descontroladamente. Algumas pessoas paravam e me olhavam, outras perguntavam se estava bem, outras pareciam que queriam que eu as cantasse. Foi isso no mesmo dia?

O que constitui um estupro? Você estar bêbado e andando pela festa, e uma garota do nada, aparecer e te agarrar pelo braço, te arrastar até o Dark Room, uma arquibancada do segundo andar do cinema, com um chão duro de cimento, abrir as suas calças e começar a te chupar, mesmo você estando bêbado demais para sequer pensar em ter uma ereção? Talvez. Mas dois meses depois, quando você está apaixonado por sua melhor amiga, e ela vira uma fiel confidente, dando conselhos e sugerindo músicas para mandar por MSN, afim de reconquistá-la, desde que você não tratou ela muito bem, e ela acabou de começar um namoro, no exato dia seguinte que acabou com você. Não sei. Parei de ir há alguns anos.

Eu, eu mesmo e eu de novo - Parte II: Complexo de Fevereiro

2019-01-03T16:51:00.000-02:00

Aqui segue mais um capítulo da segunda parte do livro Eu, eu mesmo e eu de novo.

Parte II: Eterno Retorno, de novo.

57. Complexo de Fevereiro

Continuo indo para as festas Veneno da Casa da Matriz, desesperadamente, tentando capturar minhas experiências passadas. Uma noite, indo no bar no primeiro andar, esbarro com Samanta, ela está doida de bêbada, eu também, falamos rápido, pego seu contato, ela segue. Continuamos a conversa no facebook, ela faz cinema, muito assunto para falar, divido algumas das minhas criações. Tento marcar um encontro, ela sempre desconversa, diz que está ocupada. É outubro, depois da terceira vez que chamo ela para sair e não dá em nada, desisto. Dezembro, outra festa na Casa da Matriz, vejo ela nos confirmados, quero cruzar com ela.
Encontro o Nobreza na lapa, bebemos uma Gabriela no bar da cachaça, enquanto estamos lá parados, escuto alguém gritando meu nome, é Estela, está bêbada, vem até mim e começa a falar de um texto antigo que escrevi com ela como personagem, do tempo que queria ficar com ela. Ela está acompanhada por sua irmã, umas amigas que também conheço, e um grupo de gringos. O grupo chama a sua atenção, porque querem continuar andando, mas ela está toda sobre mim. Olha-me com desejo, molha seus lábios. Penso “Posso abrir essa porta, posso ficar com ela, podemos passar à noite juntos.”. Mas não faço nada, quero Samanta. Quais as chances de acabar com Samanta naquela noite? Quem sabe? Confirmada na festa não quer dizer que ela vá, fora que depois de uns 2 meses de conversas soltas no facebook, com ela recusando meus convites, também não é muito encorajador, mas não importa, quero ela, quero a oportunidade se existir. Os gringos puxam mais Estela, ela ainda olha para mim com desejo, não faço nada, ela vai. Parto para botafogo, para a Casa da Matriz. Chego lá com o Nobreza, está lotado, é uma Paranoid Android. Rodo os dois andares do lugar entre a multidão e nada de Samanta. Desisto, converso com umas outras garotas, mas não dá em nada, até que indo no bar, lá aparece ela. Já doida, me fala oi e me apresenta as amigas. Ela é a única bêbada entre elas. Começo a tentar desenvolver uma conversa, mas logo parte ela, sem muitos resultados.

Um pouco depois, estou no segundo andar dançando na pista. Aparece ela com suas amigas, danço olhando para ela, ela vem até mim e fala no meu ouvido “Minha amiga quer ficar com você!”, respondo “Mas eu quero ficar com você!”, ela, “Mas ela te quer!”, “Não importa, eu quero você!”, nos beijamos. E aí se segue, o tipo de rara intensidade que sempre procuro. Nos beijamos, nos mordemos, nos agarramos, levanto ela no ar, cantamos juntos, falamos da música, falamos de cinema, nos agarramos um pouco mais contra uma parede, contra outra, acabamos no sofá. Seu olhar de desejo ferve constante em ebulição. Intenso, beijo, mordo tudo que não seja muito explicito ali, apesar de não adiantar muito, logo há seguranças ao nosso redor, olhando para a gente estranho. Mas não importa, só o que importa é nosso desejo. A intensidade é quase a mesma de quando conheci a minha ex, naquele mesmo lugar. Sugiro fugir para um motel, mas diz que tem de acordar cedo no dia seguinte. Saímos de lá, quando suas amigas falam que vão embora. Vamos para mesma direção, a acompanho. E aí o que estava sendo incrível, se quebra. Vou segurar a sua mão, enquanto andamos, e ela a repele. Toda atenção, todo o desejo que estava me dando dentro da festa some, agora fica longe e só conversa com as amigas. Param para comer um salgado numa lanchonete de esquina, como também, mas ainda com ela distante. Desisto, digo que vou pegar meu ônibus, e saio. Semana seguinte, conversamos mais uma vez online, falo para nos vermos, mas ela fala que vai viajar de férias para a Argentina. Um mês lá. Lá vai a situação ficando mais complicada. Minha ideia é manter o contato com ela, semi-frequente, para darmos continuidade quando voltar. Mas não sei se devo dar muito valor a isso, a conversa não é intensa, não é sexual, tudo que falo de teor sexual, ela mata rapidamente, a conversa voltou ao que era antes.

Acaba o ano, os últimos dois anos eu virei na casa do amigo da minha ex, o Fred, o mesmo que se tornou o incentivador da gente acabar, agora estou de novo, sozinho, só me restando os clichês do ano novo, ir para a praia de Copacabana ou Ipanema com amigos. Vai Renan e Otávio com mais uns amigos deles, vai Nobreza com o Obelix, Mauro já sumiu de vez com a nova namorada. Confesso que tenho um horror da virada do ano em Copacabana, ou melhor tenho um horror em geral com multidões amontoadas num mesmo espaço. Sempre acabo com alguma garota ao amanhecer, mas sempre há os momentos desagradáveis. Primeira vez que fiz isso, já pude fazer um tratado antropológico sobre o lugar. Começando em Ipanema, lá há uma maior concentração de patricinhas e playboys, no modo ultra-alcoolizados, as patricinhas esperando o coma alcoólico, os playboys na caça das comatosas. Pegar alguém no meio de uma área da praia tocando eletrônico, é pegar alguém que já passou por 10 outros caras, e isso nos últimos minutos, é a eterna competição de micareta. Não muito intelectualmente satisfatório, mas pelo menos o povo é atraente na maioria, é até triste ver o estado acabado de algumas garotas assustadoramente bonitas. Descer para Copacabana, é descer para o Inferno da Divina Comédia, a quantidade de pessoas se multiplica, a quantidade de sujeira na rua e na praia também. Copacabana recebe a população obesa, mas malnutrida do Rio de Janeiro, a população das zonas sem lei, onde todo mundo faz o que quer, e ninguém se importa com o outro, eu sei disso, porque eu vivo nessa zona, em suma muita gente feia, barulhenta e pouco educada. Você desce a Av. Atlântica, é um circo de excentricidades. A maior concentração é sempre à frente do Copacabana Palace, onde do alto observam os ricos não muito diferentes daquele público, as monstruosidades que se alimentam da miséria daquele povo, seja através da corrupção na máquina estatal mantendo toda a infraestrutura de sucata da cidade, ou aniquilando intelectualmente e moralmente através do circo da tv aberta.

Então, acabamos no Leme, uma continuação menos circo de Copacabana, Renan e Otávio vão atrás de mulheres e logo somem, sobram eu, Nobreza e Obelix. Sobra eu, na verdade, narrando para o Nobreza, meus recentes traumas com as garotas. Falo de Ingrid, minha ex-fuck-buddy, falo de Samanta, falo da minha ex, mais uma vez é isso que me define, minha eterna caça romântica por mulheres. A contagem regressiva para o final do ano começa, e tudo que me passa pela cabeça é que preciso urinar. Estamos no meio da praia, perto da água, pessoas para todos os lados, impossível de chegar num banheiro químico, impossível de achar uma parede isolada para batizar. 5, 4, 3, 2, 1, todos olhando para cima, para os fogos, abro a braguilha, miro para onde não tem ninguém, e urino. Pessoas comemorando ao redor, abrindo champanhes, fogos estourando no ar, o cheiro de pólvora no ar, respingos de bebida caindo sobre mim, flashes de foto para todos os lados, e eu lá, urinando para o ano novo. Não acabo aquela noite com nenhuma garota.

Começa janeiro, e Isabela começa a curtir tudo no meu facebook. Isabela, lembrando, é a enfermeira que conheci no meio do ano. Cujo namorado tinha traído ela, eles terminaram, ela saiu comigo, nós ficamos, eu fiz umas piadas sobre ela querer me agarrar de forma selvagem antes do segundo encontro, ela desconversou, e logo tinha voltado com o ex-namorado. Começo a conversar com ela, ela acabou de novo com ex. Ah, agora tudo faz sentido, eu sou um pneu reserva. Eu estou sozinho, de férias, sem garota certa, a coisa com Samanta talvez não vá a lugar nenhum, já que ela está na Argentina, e quando sai originalmente com Isabela, cogitei por 4 segundos ela como uma namorada em potencial, então marco um encontro. Vamos fazer uma trilha no Horto, uma área da Floresta da Tijuca com cachoeira depois do Jardim Botânico, ficamos mais uma vez, e não é a mesma coisa. Ela virou uma Estela, alguém que eu quis, me rejeitou, e quando ela quis, eu já tinha perdido todo o interesse. Ela é bonita, tem gostos parecidos, faz coisas interessantes, é uma motoqueira. Mas o charme se desfez, as coisas que não gosto deixaram de ser “bonitinhas”, e se tornaram só pouco atraentes. Ela fala que nem um... um carioca – que horror! Vivi a maior parte da minha vida nessa horrenda cidade, mas quando abro minha boca sempre sou considerado um estranho, me perguntam da onde sou, de que estado. Pergunto de volta, da onde eu soo ser, não sabem responder, só sabem que falo estranho. Isso se chama um bom vocabulário e gírias de pirata. As gírias de pirata opinião de uma outra garota que já sai e de um amigo. Falar “motim” e “debandar” no dia a dia, me qualifica como um pirata. Mas então, ela fala que nem um carioca, cheio de gírias, que eu acho feias de mais para registrar na minha cabeça. É quase a mesma sensação de ver uma garota dançando funk, só que verbalmente. Eu só sou carioca quando estou em São Paulo, aí não são as gírias que me fazem, mas o show da Xuxa. Sempre pessoas denunciando meus ss e xs. São as gírias, o fato dela ter me rejeitado quando teve oportunidade, e também provavelmente os peitos pequenos. Mas como já disse, estou solitário e marco mais encontros.

Vejo as fotos de Samanta na Argentina, pergunto de suas aventuras de vez em quando, não me dá grandes respostas. Saindo para festas com Renan e Otávio, conheço Manoela no Teatro Odisseia. Ela é basicamente uma colegial, 18 anos, acabou de sair da escola, fazendo vestibular, nos agarramos intensamente parte da festa, é mais puramente sexual que minha interação com Samanta. Marcamos de sair, bebemos, nos pegamos, tento mover para um motel, mas ela recusa. Outros encontros, mesma sequência. Porém, esses encontros sempre acabam de forma diferente, são encontros andarilhos. Eu gosto de andar, eu gosto de passear, com a minha ex, nós fazíamos turismo pelo Rio de Janeiro e por São Paulo, andando 10, 20, 30 quilômetros. Eu e Manoela, começamos nossos encontros numa parte do Rio, e acabamos em outra. Nosso primeiro, um bar na rua do Ouvidor, não quer ir para motel, mas aceita ir para o jardim do Mam, acabamos escondidos atrás de uma árvore do aterro, eu mamando seus seios, ela me masturbando. Outro encontro, começamos no Parque Lage, mas ele já vai fechar, andamos até o Arpoador, e mais uma vez entre as pedras, mar à frente, lua no céu, chupo seus seios enquanto me masturba. Descubro que saiu de um relacionamento de escola e está abalada. Não tenho nenhum interesse romântico nela, mas eu quero o seu corpo, quero possuir ela forte.

Isso tudo, enquanto ainda esbarro de vez em quando com Maria Samanta em algumas festas. Pouco interagi com Samantas na minha vida, agora tenho duas. Sim, já houve outra Samanta, a primeira da minha lista de garotas, há muito tempo. Depois do dia que nos conhecemos naquela festa em dezembro em que falamos metade da festa, mas não ficamos, pouco desenvolvemos nos nossos esbarrões. Tentei marcar de sair, mas sempre ela tinha uma desculpa. Virou uma outra paixão ilusória da noite, mas uma paixão que ainda estava perseguindo. Para fechar janeiro, conheci Thaís. Loira, olhos verdes, de Goiania, mas turista internacional, fazendo faculdade na Inglaterra. Estava de férias no Rio, foi para a Cave em Copacabana. A Cave é uma festa que a maioria das vezes só toca hip-hop. Era uma segunda, feriado na terça, logo um bom dia para ter festa. Mas fui realmente pela insistência de minha amiga Vanessa, que mora em Copacabana, uns dois quarteirões da festa. Chamei também um novo amigo de festa que tinha feito e também morava por Copa, o Romeu. A festa estava semi-vazia, muitas patricinhas quase certo com identidade falsa, cujos hormônios não tinham ainda definido o corpo. Ficamos dançando e conversando até o meio da noite, quando chegou Thais com seus amigos. Já bêbada, começamos a conversar, o tópico principal, “que festa ruim, cadê o rock?”. Tudo que falava, falava com um lindo gigantesco sorriso. Fui beijá-la, colocou o dedo na frente, me disse, que só se eu convencesse o Dj a tocar rock. Já estava entregue aqueles olhos e sorriso, fui falar com o Dj. Não adiantou de nada, a festa não era de rock. Ok, então coloquei Strokes no meu celular e coloquei os fones nela. “I´ll try anything once”, versão acústica do trailer do filme Somewhere da Sofia Copolla. “Why not try it all, if you only remember it once.” E nos beijamos. Seus olhos verdes brilhantes olhando para mim, seu sorriso enorme toda vez que não estávamos falando. Eu completamente apaixonado. O que importa se em três dias ela ia voltar para Goiânia, eu já fiz isso antes, o avião só ia ser mais caro do que era para São Paulo, mas não importa. Nossa noite foi perfeita. Não queria acabar à noite como algo puramente sexual, então nem sugeri um motel depois. Anotei seu número, ela disse para chamar ela no whatsapp depois, eu nem tinha whatsapp. Íamos nos ver mais uma vez antes que voltasse para Goiânia. Foi-se ainda sorrindo.

Dia seguinte, arrumei um celular com whatsapp, mandei uma mensagem, foi visualizada, sem resposta. Liguei, sem resposta. Achei ela no facebook, mandei uma mensagem no chat, sem resposta. Mandei outra mensagem no whatsapp, sem resposta. E ficou por isso mesmo.

Maria Samanta, Beatriz e Samanta em dezembro, Thais em janeiro, uma coleção de semi-paixões não realizadas. Um ano seco, com uma única outra garota que me despertou algo, Miranda, enquanto sofria com minha ex, e agora quatro, uma atrás da outra. Por quê? Porque logo seria fevereiro. E fevereiro é quando deveria estar namorando de novo e ter saído dessa nova vida de caça-romântica.

Fevereiro, não isso não é algo astrológico, numerológico, feitiçaria, ou qualquer coisa assim, é só pura demência mesmo. Meu primeiro namoro começou em fevereiro, e acabou no fevereiro seguinte, meu segundo namoro também começou em fevereiro, no ano seguinte ao término, e acabou dois anos depois em fevereiro. Logo, segundo a minha demência, eu tenho até o final de fevereiro para sair dessa porcaria de procura, e mais uma vez me assentar com alguém que eu me importe. É isso, ou não ter mais datas fixas para nada.

Enquanto todas as minhas semi-paixões distantes continuavam dessa forma, distantes, continuava a sair com Isabela e com Manoela. Isabela depois de uns três encontros foi para a minha casa, seus olhos de desejo enquanto arrancava as suas roupas e tomava o seu corpo eram interessantes, mas nada que me despertasse uma paixão de verdade. Fora que o que ela me falava era muito pouco atraente. Quando acabamos de fazer sexo da primeira vez, ela fechou com um “Agora estou estragada, não sou mais de só um.”. Disse num tom cômico, mas foi estranho do mesmo jeito. Fora suas histórias, ela me falou como voltou com seu namorado, depois que saímos no ano passado. Ela descobriu a traição olhando mensagens no celular dele. Ele foi para um motel com uma estagiária feia do trabalho. Depois ficaram separados por um mês, quando nós saímos, e voltaram quando um dia na central do brasil, ele ficou implorando para voltar com ela, chorando. Ela falava com orgulho de como fez ele se desculpar e implorar publicamente para voltar. Não tinha a mínima noção do quanto esse orgulho dela por humilhação era feio. Meses depois, acabaram de novo, ela só disse dessa vez que ele estava dando em cima de outras garotas, e que ela desistiu. Segundo ela, ele ainda estava atrás dela querendo voltar. Havia também um ex-professor da faculdade dela, que após umas caronas que ele deu a ela, estava se dizendo apaixonado, e aparecia de vez enquanto na porta dela. Aparentava, que ela queria criar a noção, que havia muitas pessoas atrás dela, meio para tentar criar em mim algum tipo de espírito de competição, ou ciúme. Só fez criar o efeito oposto.

Samanta finalmente volta da Argentina, mais uma semana de conversas no facebook, e finalmente marcamos um encontro. Cai num sábado, um mesmo dia que já tinha marcado um encontro com Isabela. Não cancelo, depois de um mês querendo, não confio que algo não dará errado no meio do caminho, então vou para o encontro com Isabela, que é ao redor da hora do almoço na Quinta da boa vista, chego já inventando uma mentira para explicar porque não poderá ir para minha casa depois, digo que tenho de ajudar na mudança de um amigo. Ficamos três horas juntos, troco mensagens com Samanta confirmando o cinema mais tarde, e lá vou eu depois. Vamos para o Estação Botafogo, vemos o filme e nos agarramos. Mas não é a mesma coisa da festa, ela bêbada e ela normal são coisas completamente diferentes, ela é inibida, não me agarra com a mesma intensidade que a agarro. Após, vamos a um bar na Voluntários da Pátria e conversamos de cinema. Ela viu os meus filmes, tem várias críticas quanto a fotografia e a atuação de alguns atores. Isso automaticamente me remete a minha ex, a sua última carta. Ela sempre disse que gostava dos meus filmes, não tinha nenhuma crítica, para no fim dedicar alguns parágrafos da sua carta para dizer o quanto eram ruins. Agora, ali Samanta, fazendo uma análise construtiva e honesta deles, me deixa excitado. Eu preciso desse tipo de honestidade. Nosso próximo encontro é na outra semana, no Parque Lage. Fazemos um piquenique lá, e mais uma vez não há a mesma intensidade sexual, não da parte dela. Vejo um desejo em seus olhos algumas horas quando conversamos da vida, mas não dura muito tempo. Tenho obviamente algo por garotas de olho puxado, minha ex era metade japonesa, Samanta é metade índia. Ela namorou antes por um ano. Eles brigavam demais, e ela que acabou com a relação. Desde então, não quer se relacionar, ficar presa a ninguém. Não interajo com essa informação, pois já escutei isso antes de pessoas que duas semanas depois estavam namorando. Foi para a Argentina ficar na casa de uns amigos que conheceu durante as férias do ano passado no México. Em ambos os encontros sugiro no final que podemos ir para minha casa, ou para um motel, em ambos ela desconversa. Naquele dia ela ia sair à noite com as amigas. Invento que também tinha planejado sair com os meus amigos. Eu ia para lapa, ela ia encontrar umas amigas lá e depois ia para uma festa na praça Mauá. No ônibus voltando, ainda com ela, cogito se a razão dela ser tão inibida nos encontros, 180º graus o comportamento da festa, ser por alguma desconfiança sentimental, algum bloqueio que ela criou para não se abrir sentimentalmente. Falo no ônibus que sinto que temos uma conexão - talvez me abrindo primeiro, facilite para ela. Nada responde.

Arrumo amigos para sair à noite, o Juju do teatro, e uns amigos dele. Chego cedo na lapa para “esbarrar” com ela. Encontro com ela, ficamos, chega a sua amiga, é igual a última vez que estava com amigas, torna-se distante. Quer ir num depósito, comprar bebida barata para beber antes da festa. Vamos no depósito que surgiu no lugar que era o Cine Lapa, quase a minha moradia de festa noturna anos atrás. Ela literalmente compra a cachaça mais barata do lugar. Enche um copo grande, só com gelo, sem mais nenhuma mistura e começa a virar. E aí eu entendo que ela tem um problema com álcool. Eu e a amiga dela acompanhamos com pequenos goles naquilo que mais parece gasolina barata. A amiga mistura com coca-cola, eu acompanho do jeito que está. Ela fica bêbada rápido, e já vai para o segundo copão. Penso que ela está de alguma forma quebrada por dentro, ninguém beberia assim sem ter algum problema. Ela é fechada sóbria, e tem de virar gasolina barata para se libertar, ou o que quer que possa ser chamado o que ela quer com aquelas quantidades gigantescas de álcool barato. Ficamos mais um pouco, digo que quero devorar ela toda, ela me responde com um “Vocês homens só querem a mesma coisa!”. Já um pouco bêbado, a demência me diz que eu tenho de achar uma forma de mostrar que eu não quero só fazer sexo com ela, que eu estou desenvolvendo sentimentos por ela. Então eu digo “Eu gosto de você, eu não estou vindo aqui esbarrar com você, falando com você pelo facebook um mês, só porque eu quero o seu corpo. Sim, eu quero o seu corpo também, eu quero tomar ele todo, eu quero devorar cada centímetro dele, mas eu estou aqui porque eu gosto de você!”. “Você está mentindo.”, me diz com um sorriso. “Não, eu gosto de você, e eu sei que você está gostando de mim também, eu vejo nos seus olhos.” “Não, você não tá vendo nada.” Aí chega seu táxi, e ela vai com a amiga para a festa.

Não sei o que acabou de acontecer. Só sei que ela acabou de ir para uma festa ultra bêbada, provavelmente para pegar outros caras. E eu fiquei ali na lapa, me criticando, analisando se falei de mais, se mostrei muito interesse. Bebo o resto da gasolina que ela me deixou. Sinto que está tudo acabado, que talvez possa ter atravessado alguma linha que não devia. Ligo para o Juju, estão perto, no bar da cachaça. Vou para lá, encontro Juju e seus amigos de Niterói, também atores. Estão bebendo para ir depois a uma festa no Bola Preta. Decido virar um alcoólatra naquela noite igual a ela. Conto para eles toda a minha história com Samanta até aquele momento, porque eu sou esse tipo de pessoa. Poderia ter um mendigo como psicólogo, se necessário. Não é a primeira vez que falo dela para outros, ela é a argentina entre meus amigos. Por curiosidade, as outras são a enfermeira, a colegial, a roqueira, ... Confesso: “Eu poderia namorar essa garota, ela me desperta isso!”. Bebo com eles, vamos para a festa, na fila encontramos mais amigos, com mais bebida, algo azul, não tenho a mínima ideia, bebo mais. Na festa, desorientado, só penso nela, aí meu celular treme, mensagem dela: “Onde você tá? Essa festa tá chata, quero te encontrar!” Respondo que também quero encontrar ela. Saio da festa e ligo, ela diz que vai voltar para lapa, assim que encontrar um táxi que aceite cartão, ou um caixa. Marcamos na esquina, do outro lado do bar da cachaça, onde há uns bancos de concreto. Vou para lá e sento, esperando por ela. 30 minutos e nada, ligo de volta, ela diz que ainda não conseguiu pegar o dinheiro para o taxi. Diz que é melhor deixar para outro dia, digo que não, para nos encontrarmos, vou esperar ela. Um cara gay vem sentar do meu lado e me passar cantada. Eu lhe conto toda a história sobre Samantha até o momento. Ele vai embora desinteressado. Uma hora depois ela me liga, me diz para ir para a esquina, que ela está no táxi e é para eu ir com ela. Não sei que esquina ela está falando, já que estou em uma e virado para as outras três. Nada dela. Ela desiste de dar indicações e desliga. Uns minutos depois aparece. “Seu idiota, eu tava na outra esquina, eu demorei tanto para conseguir um táxi.” “Hum, eu vou lá saber que esquina você tava falando, e o que é isso de chegar me xingando?” “Desculpa, eu disse que sou assim descontrolada quando bebo.” Nos agarramos. “Você não quer me levar para algum lugar?” “Um motel?” “Sim.” “Seguindo essa rua tem alguns.” Pego sua mão e sigo na direção da rua. “Você não quer pegar um táxi?” “Mas é logo ali na frente.” “Tudo bem.” No meio do caminho ela puxa a sua mão de volta. “Eu nunca passei por isso, de entrar num motel sem táxi.” “Eu nunca entrei num de táxi.” “Os outros caras tiveram a noção de chamar um táxi.” Em 5 minutos, extrema antecipação apaixonada se tornara só num desconforto. Decido ignorar e só continuar indo para o motel. Entramos, ela ainda fica com a expressão intransigente até o momento que começo a beijar o seu corpo, aí seu olhar de desejo retorna. Porém a sensação de desconforto do meu estomago não muda. Tiro sua roupa, beijo, mordo, todo o seu corpo. Seu corpo é lindo, eu quero isso há mais de dois meses, desde que esbarrei com ela na primeira festa, esse desejo só cresceu, mais e mais, mas agora só há desconforto com o comportamento dela. Desconforto no estômago, somado as três garrafas de álcool estranhas que bebi nas últimas horas, deixam meu pênis inutilizável. Olá, de novo, imperador verme! Ela não se satisfaz com a minha boca, nem com meus dedos, quer meu pênis penetrando-a forte, e ele por sua vez está morto. Ela fica irritada com isso. “Nunca passei por isso, isso é que é querer dar para um velho!” Eu tenho só oito anos há mais que ela. Naquele momento nem penso mais no seu comportamento, só quero funcionar. “Foi a bebida, eu só preciso dormir uma ou duas horas que acordo funcionando.” “Não, daqui há uma hora eu tenho de estar em casa. Minha avó acorda 6 horas.” Deixo-a em casa de táxi, falamos pouco na volta.

Minha mente está confusa, metade pensa no seu comportamento irritado, sem educação, vulgar, o outro para o quanto eu a acho linda, e o quanto temos em comum. Atribuo aquilo ao álcool, e a qualquer coisa que esteja quebrado dentro dela, para ela se revelar assim quando bebe demais. Quatro horas depois, já estou contando todo o resto da história para o Juju, antes do ensaio da minha peça. Falo com ela pelo facebook à noite. Ela se desculpa pelo comportamento, mas é isso, fica aí, próximas tentativas de marcar um encontro ela desconversa. Analiso que naquela noite, ela ficou tão irritada quando nos encontramos, pois já vinha pensando em ir direto para um motel e não queria ter saído do táxi que achou. Analiso também que neste um ano, desde o outro fevereiro que a minha ex acabou tudo por uma mensagem no chat do facebook, nada mudou, eu ainda só sou uma criatura desesperada, tentando se grudar a qualquer coisa que pareça me fazer sentir algo. E isso muitas vezes não por razões reais, mas pelas que crio para me dizer que ainda posso sentir estar vivo. Em duas semanas, começa o carnaval.

Capivara Exterminadora

2019-01-03T15:51:00.004-02:00

Amostra do livro Capivara Exterminadora.

Cena 2: Comissão Constituinte 487º Dia

Projeção de repórter.

Repórter:

As manifestações continuam em todas as regiões de El Dourado, enquanto chega ao seu 487º dia a Assembleia Nacional Constituinte, sem qualquer previsão de quando acabarão os trabalhos. O atual presidente da assembleia, o senador Honório Salvação, do Partido do Movimento Socialista Fascista Democrático, se pronunciou no início da semana, declarando:

Salvação:

É necessário tempo para se chegar a perfeição. E é a perfeição que nós, que o povo, espera! Um assembleia assim não é algo que acabe em alguns poucos meses. Quem já viu uma assembleia séria acabar em poucos meses? É necessário pelo menos alguns anos para que ela tenha o seu grau de seriedade compreendido, não só pelos seus próprios participantes, mas também por aqueles que a acompanham. Então não adianta ficar pedindo para agilizar os trabalhos, porque não é assim que se faz, e se é para fazer, é para fazer direito, e o que queremos é fazer direito, então mesmo que o país e o planeta acabem primeiro e retornem para as trevas, só chegaremos a uma nova constituição, quando esta for perfeita e tratar por completo de todos os problemas da nação.

Repórter:

Quando questionado da constante falta de coro parlamentar no Congresso para avançar com agilidade os trabalhos, o senador não quis se pronunciar. Porém respondeu as críticas quanto aos altos gastos do bufê das sessões, chegando as extravagâncias de 300 mil reais por dia.

Salvação:

Um estado perfeito é um estado em que todos os seus habitantes não só tem acesso a alimentação, mas também a alimentação de qualidade. Então, como se espera que nós, cidadãos como qualquer outros, como necessidades como a de qualquer outros, cheguemos a uma constituição para esse estado perfeito, se nós já não temos no nosso dia a dia de trabalhos duros a alimentação esperada desse estado perfeito.

Repórter:

O atual escândalo do bufê como vem sendo chamado, só vem a somar aos descontentamentos que a assembleia constituinte tem causado na população. Lembrando que as últimas manifestações tomaram força quando o congresso aprovou adição do auxílio de bolsa indecisão as remunerações dos congressistas, tendo como justificativa o estresse causado pela dificuldade de se chegar a um acordo na assembleia. Mesmo com as constantes manifestações o povo segue ainda com paciência e esperança que a assembleia poderá entregar uma constituição para um país melhor!

Fecha a projeção do repórter. Sobe a luz sobre o cenário. Sarnento faz um discurso no palanque. Molusco, Cacilda, Ludmila e Juju prestam atenção. Oscar dorme. Um outro deputado olha o relógio inquieto.

Sarnento:

Parlamentares, gostaria de aproveitar esses últimos minutos da sessão de hoje para já começarmos a debater os primeiros pontos a serem tratados na sessão de amanhã. Estamos todos aqui passando por um momento extremo, que precisa de uma decisão firme e certa de todos os partidos representados aqui. Nosso país passa por muitas dificuldades, as pessoas estão inquietas nas ruas, e precisamos estar numa posição que nos permita melhor atender as suas preocupações. Sei que passamos por muitas discordâncias, mas acredito que nisso podemos encontrar uma união e assim chegar a uma posição mais confortável para os trabalhos e para atender a vontade do nosso povo. Só quando nós aqui que representados as milhares de faces quem compõe este país, puderem se encontrar unidos, num assento mais confortável de decisão, é que poderemos responder a altura e com honra as necessidades dos eleitores que nos colocaram aqui. Sim, sei que muitos que restaram aqui neste fim de sessão podem não estar nas melhores posições para dissuadir os outros membros dos seus partidos, estes que já saíram da casa antes do horário. Mas também acredito que pequenas sementes possam dar grandes árvores, e por isso peço que todos aqui se pronunciem com seus partidários sobre essa questão afim de amanhã chegar rapidamente a um melhor acordo. Trouxe aqui uma série de documentos que podem os ajudar nessa persuasão. (Pega uma pilha de catálogos e os coloca em cima da mesa.) São os catálogos de três empresas norueguesas especializadas na confecção de poltronas. Tomei a liberdade de já circundar com um marcador vermelho, as que acredito que melhor atenderão as nossas necessidades.

Molusco:

Peço ao presidente da sessão a palavra.

Salvação:

Concedo ao deputado Molusco, do Partido Nacional dos Trabalhadores sem Emprego, a palavra!

Molusco:

Deputado Sarnento, venho aqui questionar essa sua suposta representividade do povo de El Dourado, quando o senhor nos faz perder tempo num debate sobre quais poltronas norueguesas escolher para poder continuar a constituinte. Essa atitude demonstra mais uma vez a falta de compromisso e a busca de só atender os interesses próprios de seu partido e de seus coligados. Nosso país não precisa dessas poltronas de ...

Sarnento:

Mas isso é um desaforo!

Sai o deputado que olhava o relógio. Atravessa o portal de saída.

Salvação:

Deputado Sarnento, controle-se ou será oficialmente repreendido! Pode dar continuidade, deputado Molusco.

Molusco:

Nosso país não precisa dessas poltronas chiques do exterior, dessas poltronas de uma elite velha e datada, quando podemos encontrar poltronas de ótima qualidade e mais baratas dentro de nosso próprio país. Senhor presidente, quero que seja anotada a minha manifestação perante os debates amanhã sobre a compra de novas poltronas para casa, que estas tem de ser de produção nacional, e que qualquer proposta da importação seja visto como insulto a produção nacional!

Sarnento:

Peço a palavra!

Salvação:

Concedida.

Sarnento:

Isso é um estapafúrdio sem limites! Recuso-me a sentar em poltronas de qualidade duvidosa. Eu e meu partido não aceitaremos essa afronta aos nossos direitos. O país precisa do melhor, do melhor testado e aprovado internacionalmente. Nós não aceitaremos essa imposição do partido do deputado Molusco, obviamente destinada a uma compra de votos dos carpinteiros da fábrica de que quer assinar contrato.

Cacilda levanta a mão.

Salvação:

Concedida a palavra a deputada Cacilda.

Cacilda:

Por Jesus, não vamos nos dividir aqui por essas poltronas endemoniadas, assim não chegaremos a nenhum lugar. Todos concordamos aqui que esse é um assunto de extrema urgência. Não podemos perder dias na decisão. Posto isso, devo concordar com o deputado Molusco. Não sei onde fica essa tal de Noriega, mas não podemos entrar em outro escândalo com gastos no exterior. Também me manifesto que as poltronas tem de ser de produção nacional, produzida por nossos cidadãos tementes a deus.

Molusco levanta a mão.

Som de trovão, todos os atores ficam paralisados, a luz do palco desce, sobe uma luz de holofote grande a frente do palco, passa a sombra de uma capivara gigante. Sobe a luz de novo no palco, tudo continua.

Salvação:

Concedida a palavra ao deputado Molusco.

Molusco:

Muito de acordo, deputada Cacilda. O cidadão de El dourado não se julga por padrões internacionais de qualidade, mas sim por aquilo que vê no seu dia a dia. E o que vê no seu dia a dia é a necessidade de emprego, é a necessidade de valorizar o seu esforço, a sua mão de obra, a sua honra. Por isso, temos que fortalecer a produção nacional. Já posso providenciar para amanhã os documentos para licitação de novas poltronas pela empresa Móveis de Angu. Acredito ser essa empresa a de maior respeitabilidade na área de produção carpinteira, tendo já sido responsável por muitas das encomendas da gestão pública do meu estado. Sem sombra de dúvida, uma empresa que respeita a identidade nacional e a honra de nossos cidadãos.

Sarnento:

Mas que absurdo! (Grita)

Acorda Oscar com o grito.

Salvação:

Deputado Sarnento, o senhor já foi avisado!

Sarnento:

Desculpe, senador Salvação, é que tanta estapafúrdia que é difícil se controlar. Peço a palavra.

Salvação:

Concedida a palavra.

Enquanto Sarnento fala, Oscar olha desorientado a sala, depois seu relógio, pega sua maleta e se desloca para sair. Chegando a 50 centímetros do portal de saída para e fica lá, ainda mais confuso sem saber o que fazer. Depois de um tempo, senta na cadeira mais próxima.

Sarnento:

Hum... Móveis de Angu, Móveis de Angu, Móveis de Angu, por acaso não é o senhor seu primo, um dos principais acionistas nessa sua tal dita respeitável empresa.

Salvação desiste de intermediar, cruza os braços e apoia os pés na mesa.

Molusco:

Uma coisa não tem nada a ver com a outra. Não pode culpar o meu primo, ou a mim, se a excelência corre na família. Deputado Sarnento, o que o senhor está insinuando é uma afronta digna de processo!

Sarnento:

É mesmo, deputado Molusco? É assim que o senhor quer obter a respeitabilidade do povo? Pois pelo que sei pelos noticiários do seu estado, esse seu digníssimo primo, só chegou a sua digníssima excelência, pelos contratos com a gestão pública após o senhor ter assumido seu primeiro mandato. Pelo que sei também, a sua Móveis de Angu, é motivo de chacota pessoal dentro do seu próprio estado, pela qualidade deteriorada dos materiais que entrega. Bancos de praça com cupins, mesas escolares em que os alunos conseguem partir com um soco, e pior de tudo, poltronas, poltronas que destroem a coluna de seus digníssimos vereadores. Agora, me diga Deputado Molusco, quem aqui é digno de processo? Quem aqui é digno de uma improbidade administrativa?

Ludmila:

Deputado Sarnento, sinceramente, o senhor quer mesmo entrar aqui em quem tem mais méritos por improbidade administrativa?

Sarnento:

(Transtornado) Desculpe-me, Deputada Ludmila. É... (tosse) Senhores, o que quero concluir aqui é que essa não é a hora, nem o lugar apropriado para estarmos pensando em novas formas de encher nossas lancheiras de escola. Quem sabe quanto tempo nós não estaremos aqui discutindo essa maldita nova constituição. Essas poltronas são um assunto de extrema importância. Pois são nossas bundas que estarão sentando nelas. Então, por favor, senhores, vamos tratar esse assunto com a importância e seriedade que deve ser dada.

Juju que até agora, só ficou observando tudo, se levanta e começa a bater palmas. Ninguém a acompanha, todos só olham para ela com um frio silêncio. Acanhada, ela para e volta-se a sentar.

Salvação olha seu relógio, sorri e bate o seu martelo.

Salvação:

Findada a sessão do dia! Hora de voltar a vida, cambada!

Salvação é o primeiro, pula de sua cadeira, solta a gola da gravata, vai quase que dançando até o portal de saída. Porém 50 centímetros de distância, também para, fica confuso, olha para os lados e retorna para o outro lado do palco, se apoiando na mesa do palanque. Sarnento volta a sua cadeira, arruma sua mala, e sai ombro a ombro com Molusco, ambos desafiantes na sua postura, mas sem se encarar, Ludmila vai logo atrás deles. Mesma coisa, chegam a 50 centímetros do portal, ficam confusos e retornam, sentando nas cadeiras mais próximas. Cacilda vai a seguir, passa confusa pelos outros sentados, chega nos 50 centímetros, para, faz sinal da cruz e retorna. Juju levanta, olha para os outros sentados, fica confusa e volta a se sentar. Escurece.

Cuca Fodida (2018)

2018-11-29T23:29:00.001-02:00

(133 págs. com 29 contos: Divina Disneylândia; É batata!; Crônica Póstuma de uma Capivara; Bolinhos de avelã com mousse de chocolate e baunilha; Paranoia; Um ensaio sobre a simbiose; Querido, não é meu!; Zé Sarnento, Presidente de El Dourado; Orifícios nasais; Queimaram a casa do governador!; Chica, a viadeira das espírita, e seus três amores; Coração, pedra partida; michaelJacksonia; BRS3; Jacarés no meu armário; O último funeral; A Santa; Cinemateca infinita no fim do Universo;Isaac e Jacó: Detetives Românticos; O último natal; Pacata; Dr. Bobodavits Bobodágua Bobolitus; Clube Literário: Modo de usar; Não só mais uma face bonita; Incidente Coca-Cola; Uma velha, um facão e um martelo; Senhor Bologogofos e as colegiais japonesas; Seja educado, por favor! ; ? – A vida no além de Amy Winehouse)

R$36,00 - Impresso no Clube dos Autores

R$19,90 E-book na Amazon Kindle

Prefácio

Esta é a segunda edição deste livro, a primeira sendo publicada em 2013, sob o nome Parafuso no Espelho. Brilhante nome, sugerido por mim, na época apenas como conselheiro e não como editor. O que é um parafuso no espelho? É um ser humano complexo a se olhar em suas muitas facetas, a enfiar sua mente em um espelho como um tufão, vendo seu próprio reflexo, como também vendo o reflexo do próprio reflexo, num grande emaranhar confuso de sua própria mente. Dá para entender tudo isso pelo nome, não? Por alguma razão nenhum pintor ainda pôde representar isso numa imagem que pudesse servir de capa. Logo decidimos mudar o nome para Cuca Fodia. Tá mais fácil agora de entender, seus desgraçados?

O que você vai encontrar neste livro, nesta Cuca Fodida? Visões proféticas do passado e do futuro, contos surreais com leves pitadas de humor negro. Acompanhe Dante Alighieri nos horrores da Disneylândia; a filosofia do "É batata!", muito usada por Nelson Rodrigues; descubra como um famoso jornalista brasileiro, o Capivara, foi à lua em 1969; leia as escrituras sagradas da religião dedicada ao profeta Michael Jackson; veja as peripécias de presidente bigodudo do maior país da América Latina, El Dourado; conheça o sexo nasal e suas repercussões na sociedade; acompanhe as desventuras românticas de Orson Welles; seja guiado por John Lennon entre os corredores da maior cinemateca do universo, contendo todos os filmes feitos, além dos só imaginados e os nem sequer pensados; mediunize o pós-vida de Amy Winehouse no céu, e muito mais!

A maioria desses textos foram produzidos num hospício em que o autor estava internado, ao participar de um clube literário na instituição. E na época da publicação da primeira versão deste livro, a do Parafuso no Espelho, eles foram reproduzidos exatamente como eram apresentados aos outros malucos do hospício, ou seja, seguindo as regras da instituição, como a de não passar de mais de duas páginas por texto, fora que também seguindo as regras da pressão social de fazer rir ou intrigar os outros malucos lá internados, a fim de evitar que algum não recebesse bem a leitura e tentasse esfaquear o autor após a apresentação. Assim, após a sua libertação, já com atestado de sanidade muito bem comprovado, o autor reescreveu várias dessas histórias, se estendendo onde era necessário, ou mudando completamente o rumo dos acontecimentos em outros. Claro, que após isso, enlouqueceu de novo, mas isso aqui não importa.

Este é o primeiro livro ao qual não tenho nada de mau a falar sobre o autor, pois perdi uma aposta e não tenho como pagar.

Dr. Salazar “Sal” Mummramad

(Medalha de ouro, na categoria tênis feminino,

pela Argentina, nas Olimpíadas de 1980)

Eu, eu mesmo e eu de novo - Parte II: Eterno Retorno, de novo - Lobisomem

2018-11-04T19:03:00.000-02:00

Aqui segue o primeiro capítulo da segunda parte do livro Eu, eu mesmo e eu de novo.

Parte II: Eterno Retorno, de novo.

33. Lobisomem

Atravesso a Praça XV, marco zero do Rio de Janeiro, viaduto atravessando gigante sujando o que resta da paisagem, o céu. Mendigos, skatistas, refugiados de Niterói, ternos-gravatas da máquina estatal a atravessar a superfície, catacumbas úmidas no subterrâneo. Paço Imperial, à minha esquerda, onde imperadores se masturbaram; Arco do Teles, à direita, onde os bêbados ainda se masturbam nas noites do fim da semana; para trás, as barcas, a válvula de escape das hordas de Niterói, do outro lado da poça de Guanabara; mas isso não significa absolutamente nada. Estou em outra dimensão, onde essas localizações subjetivas nada significam, começo a evaporar. Minha pele está a formigar, radioativa, soltando partículas verdes e azuis, vibrando com o próprio tecido da realidade, pulsando com todas as vibrações desta, todas as linhas ao redor que a compõe, uma teia. Tudo é puxado, tudo puxa, parte evapora entre os fios.
Quero correr, pular, me sentindo acordando como um lobisomem ao meio-dia. Selvagem, sedento, furioso, excitado, se preparando para sair da cova, escalar prédios, chegar no topo e começar a uivar. Uivar e arrancar minha pele formigante, que tanto me incomoda. Primeiro de Março, antes rua da direita, primeiro de março em comemoração ao fim dos banhos de sangue no Paraguai, para trás, Palácio Tiradentes, Alerj, Assembleia dos Deputados, Q.G. dos piores ladrões, assassinos, estupradores, pedófilos do Rio de Janeiro, emitindo um fedor tremendo para o redor da estátua de Tiradentes, o herói imaginário de um pedaço de terra sem heróis. Sigo à direita, igrejas e prédios estatais que viraram centros culturais, carros e pessoas para todos os lados se amontoando, viro na Rua do Ouvidor, um dia a mais importante rua da cidade, hoje só um corredor estreito de sombras, circundado de altos prédios cinzas. Poças, pedras, camisas sociais de cores passivas, uniformes de secretária.

Começo a sentir os pelos crescendo, minha mandíbula se alongando. Caio na avenida Rio Branco, mais mendigos, terno-gravatas estatais, secretárias, panças de polo listrado passivo, gente lenta, desengonçada, correndo com os braços como manivelas quebradas, chacoalhantes, rumando de lugar nenhum para lugar nenhum. Fico pulando entre a calçada e a rua, deslizando entre carros em velocidade, caminhos onde outros hesitam, deslizando de volta as calçadas por entre as figuras desengonçadas, embaçadas, borrões gordos, mal fantasiados, com horários a cumprir, movimentos mecânicos, certos dos passos que tem de dar, muito mais certos do que eu, mas diferente de eu, sem nenhuma escolha consciente sobre esses passos, só baixando a cabeça e obedecendo. Estou furioso, minhas garras começam a crescer, quero uivar e correr por aquelas multidões como um jogador de futebol americano fugindo com a bola, derrubando os pinos do boliche. Estou furioso, com a veias pulsando, raiva de mim mesmo, de todos os meus erros e negligencias passadas, que ainda me mantem neste purgatório no meio dessa multidão de mortos-vivos. Vejo meu reflexo no vidro de um prédio, os pelos, os dentes, as garras, transformação quase completa. Mas o que isso significa? Há um fantasma dentro da caixa? Não sei. Vejo tudo, tudo me vê. Decisões se reviram como deuses antigos, emotivos, no cérebro, metade aceitando, comemorando, certas direções tomadas, certas palavras faladas, escritas, certos sussurros regurgitados, metade querendo tacar fogo em tudo, dizer que estava errado, que não devia ser assim, metade querendo pular um precipício, ou dormir até o próximo inverno numa caverna acorrentado a uma pedra, com o intestino picado por gaviões, e algumas se perguntando se já não foram metades demais mencionadas. Há possibilidade para todos os cantos, é só saber que linhas puxar, que fios de teias. Teias e mais teias, há milhares de pessoas ao redor sendo puxadas por teias. Vendo, mas nada fazendo, os deuses não sabem o que querem, sexo ou violência. Por isso que se taca fogo, para não ter mais escolha. Para ser lobisomem e só lobisomem, mas o que é ser lobisomem? Sempre foi lobisomem, a enfiar as garras nas fachadas de prédios, escalar e uivar. Para não ser mais o velho no quarto a esperar o convite do teatro. “Só para os raros.” Só para os radioativos, só para os apaixonados, só para os loucos, malucos, que de tanto, são os mais conscientes e acordados na face da terra, só para aqueles que amam e gostam de uivar. Um vulto de capuz vermelho passa por trás do meu reflexo. Viro-me, está a correr, é uma garota, reconheço por seus contornos, pernas e braços finos, meia branca puxada, carregando uma sesta, também deslizando em velocidade entre os monstros desengonçados e carros. Sou tomado por um imenso, tremendo, desejo, começo a correr atrás dela, preciso ver seu rosto, seus cabelos, será o mais belo até o ponto em que eu realmente o veja. Corre através do prédio central, atravessando os selvagens vendedores de dvds piratas, que gritam incessantemente “Office à 5 reais!”, passa os corredores de lojas de informática, saindo no largo da Carioca, onde a frente do morro do mosteiro de São Bento, as manadas rodeiam ensandecidas os bobos da corte estendidos em caixas de madeira, munidos de microfones ou bíblias. Estou quase a alcançá-la, já delirando ao imaginar o quanto encantadores serão seus olhos, o quanto deliciosos serão seus lábios, o quanto sedosa será sua pele, quando das catacumbas do metro, sai um enxame de mais figuras gordas e desengonçadas, vazam para a superfície em fila, formando um paredão entre nós. Os morlocks foderam os elois, e seus filhos estão a comer a si próprios. Quando consigo atravessar o paredão, já perdi toda a vantagem. Segue pela rua da carioca, pelo abandonado e pichado passado, ainda salvo por um punhado de árvores, corre à frente do Cine Iris, ainda ativo, com filmes pornôs, seus pervertidos e as prostitutas geriátricas que os acompanham, onde um dia houveram festas, não mais, vira à esquerda, em direção a lapa. Continuo a correr em seu encalço, meu desejo em ebulição, atravessamos por cima do viaduto que corta a avenida chile, ampla, repleta dos mais modernos prédios estatais, rangendo acima das catacumbas, o vento faz lhe cair o capuz, revelando seus longos cabelos negros. Estou salivando, quero devorá-la por completo, quero agarrá-la e enfiar meus dentes em seu pescoço, seus braços, suas pernas. Contornando o gigantesco semicone de construção, a Catedral de São Sebastião, igreja dedicada ao deus cinza do concreto e do mau gosto, desce para a Lapa. Arcos à frente, trilhos abandonados do bondinho à esquerda, casas de show à direita, Fundição Progresso, Circo Voador, acompanhadas de prédios semi-abandonados para todos os lados, buracos com fachadas em ruinas em que nos finais de semana se improvisam mais algumas festas, terrenos hiper-inflacionados, num ponto turístico em que ainda mais impera os mendigos e bêbados dos expurgos das zonas negativas da cidade. Seus passos ecoam ao atravessar por baixo dos arcos, correndo pelo desolar quente e deserto da arena que o acompanha. É agora, vou agarrá-la, tê-la para mim, devorar sua carne. Estico minha garra até seu braço, minha garra grande e peluda de lobo. Alcanço seu fino e magnífico braço e quase que imediatamente o deixo deslizar para longe. É duro e frio. Não entendo, como uma criatura tão bela, pode ter um braço tão duro e frio. Não pode ser, é fruto da loucura, do vibrar da minha pele pelas teias, das minhas partículas vazando para o espaço, verdes e azuis. A antecipação por tomá-la, desorientou-me, só pode ser. Nisso, ela já mais uma vez tomou vantagem a minha frente. Entra à esquerda na rua do passeio, e a perco de vista. Não, tão perto de alcançá-la, não posso perder essa oportunidade. Corro mais, viro a esquina da rua, à frente do casarão da escola de música, nada dela a vista. Desespero-me, não posso tê-la perdido, escalo o prédio abandonado do Automóvel Clube e começo a uivar. De repente, vejo entre as árvores do Passeio Público, um vulto em vermelho, é ela, só pode ser. Desço e entro no Passeio, atravesso entre as árvores buscando sua bela figura, a que um dia foi a principal praça da cidade, hoje só hospeda mendigos em seus bancos, finalmente, atravessando os obeliscos, atravessando a fonte, agarrada nas grades do que antes era um píer que dava para baia e agora só dá para um mar de carros, a encontro. Está encurralada, sem saída, nem preciso mais correr, sigo calmamente com as minhas patas de lobo pressionadas contra as pedras. Seus cabelos negros brilham refletindo a luz do sol, não preciso nem virá-la para saber quanto é tudo que desejo, vou tomá-la com uma mordida no pescoço. Aproximo-me, só a escutar o meu ofegar, a agarro e mordo seu pescoço. Minhas presas afundando numa superfície dura e fria. Viro-a para mim e me deparo com uma boneca de madeira.

Mantenha a calma, não há rinocerontes neste livro! (2017)

2018-10-17T14:59:00.005-03:00

(200 págs. com 34 contos: Livro dos Unicórnios: A Criação; Estefânio depois da vagina; A verdade sobre os suicídios na UERJ; Do amor, da Morte; Uma história de três menininhas na Lapa; Cabeça de Baratas; Procurado No-El; Ô Floris, Florisbela; As três irmãs; Longa jornada estrada afora; Welcume à Yěshēng yīndào; O baile da menina triste; Admirável mundo velho; O julgamento; Lobo Mau; Novela mexicana; Ônibus vermelho de Marte; Ex-cadas de degraus; Deutschland Dancefloor Klub; Livro dos Unicórnios: do homem e da mulher; Naquele degrau, pisei nas costelas; Ninho da guerra; Cabaret Extraordinaire; Gigi Stradivarius contra o Salmonela; Nova Zelândia; Ela matou…; João e Maria; O traficante de Zô; Um homem chamado Jacó; Nunca aposte sua cabeça com a turca; O religioso; Tornei-me Shiva, destruidor de mundos; We’ll meet again some sunny day; Um dia ordinário na vida de Serginho Calabresa)

R$39,00 - Impresso no Clube dos Autores

R$19,90 E-book na Amazon Kindle

Prefácio

“Que cretino! Que grande cretino! Que imenso cretino!” é tudo que sempre tive a dizer sobre o autor deste livro. Porém devo admitir que pela primeira vez em sua vida, ele disse uma verdade: não há rinocerontes neste livro; e que por isso deve ser parabenizado, por ter finalmente alcançado essa grande façanha. Então, não se preocupe, não encontrarás um sequer rinoceronte lendo esses textos.

Mas vamos falar do que realmente interessa aqui, as suas mentiras, as suas imensas mentiras, pois este livro se vende como um livro de contos, e isso é uma absoluta mentira, pois tenho provas que parte dos textos aqui presentes não são ficções, mas histórias verídicas. E se escrevo este prefácio é para por fim expor esse escritor como a fraude que é, e denunciá-lo as autoridades responsáveis.

Comecemos pelos dois extratos do Livro dos Unicórnios encontrados nesta coletânea. Como alguém pode ousar assumir autoria de dois textos obviamente escritos sobre inspiração divina. Pelo que me contaram os mais próximos a ele. O autor estava dormindo uma noite em sua casa de campo, quando foi de repente acordado por cascos a bater em sua janela. Boom, boom, boom. Violentamente, a janela se arrebentou. Por ela, então, veio voando, rodeado de uma luz ofuscante, combinação entre verde limão e rosa shock, com raios púrpuras, um grande jumento com chifre de unicórnio. E esse jumento, olhou seriamente para o autor e lhe disse com uma voz grossa: “Ó..., mero produto dos pelos pubianos do sagrado, levante-se e escute bem, tu foste escolhido para revelar a verdade aos homens, cavalos, jumentos e, principalmente, as capivaras. Um daqueles que estava lá no início de tudo, a adorar a grande e magnífica batata, e que mesmo enfrentando os maiores infortúnios, mesmo enfrentando o esquecimento perante suas próprias criações, manteve-se entre nós, vigilante, decidiu que chegou o momento da verdadeira história do mundo ser revelada. A partir do próximo subir da lua, visitar-te-ei a cada noite que for necessária. Tu me presentearás com um saco das melhores cenouras, e após dar-me uma por uma para comer, a ti será revelada toda a história da existência!”. E foi isso, a ele foi dado todo um livro, não só um livro, mas um livro que se algum dia ele finalmente colocar todo no papel, será o mais importante já publicado na história da humanidade. Porém, como é um cretino, que prefere perder tempo escrevendo histórias de amores perdidos, que revelações dividas, o que temos neste livro só são esses dois extratos, meros resumos, de partes da melhor história a ser publicada. Que cretino!

Mas não para aí, não, vejam o relato sobre os suicídios naquela famigerada universidade do Rio de Janeiro, nem é dele realmente, mas tirado do caderno de um defunto que realmente sentiu os horrores daquele lugar na pele. E esse doente agora tenta empurrar aquele relato como se fosse um conto, tentando lucrar com a morte de seu amigo, como também das dezenas, talvez centenas de pessoas que se jogam daquele prédio todo ano. Há vários “contos” assim neste livro, baseado em histórias reais, ou seja, simplesmente resumindo o que realmente aconteceu, como o com o famigerado terrorista No-el, executado recentemente, ou a fabulosa Gigi Stradivarius (Como alguém pode resumir Gigi a tão poucos parágrafos? Eu a conheci em minha juventude! Eu a conheci, eu a amei! Só um Oscar Wilde com mil páginas e mil reluzentes diamantes, para poder chegar perto do brilho de Gigi. Ah... que presunção desse autor!). E ele até se atreve a publicar a lista de afazeres diários do governador, como se isso tivesse qualquer importância. Se este não estivesse preso agora, certamente o processaria.

Ah, mas a cretinice não acaba aí, não. Qualquer um que já tenha lido um dos meus artigos sobre ele, sabe que acima de tudo, o considero um pervertido, um demente pervertido, e isso se atesta mais uma vez neste livro. Há todo um grupo de contos que só poderia categorizar como: contos de fada eróticos no Rio de Janeiro; vão de versões bizarras e pervertidas de Alice no País das Maravilhas, o Mágico de Oz e Os Três Porquinhos, a uma da Chapeuzinho Vermelho, relativamente normal - até me impressionou – e um João e Maria que simplesmente não sei o que dizer - é o único não erótico, e isso não é um elogio, realmente não sei o que dizer tendo lido aquilo -. Fora que desses todos, a única fada que aparece é um travesti.

E “eu não sei o que dizer” é um bom resumo de todos os outros contos deste livro. Sinceramente, tive dor de cabeça com metade. Deviam ser baratas discutindo, segundo o autor. Tem algumas histórias de ficção científica, algumas de horror – caso não queira considerar todo o livro um horror -, algumas que para mim parecem mais alucinações que histórias, algumas em que o autor parece estar sendo um bastardo de propósito, só para caçoar de quem chegou até lá lendo, fora as usuais declamações amorosas de menininha de quinze anos abandonada, que como já apontei também em vários de meus artigos, se encontram em toda sua obra – mais uma vez essas são as partes favoritas de minha neta, Penélope, a desbaratinada -.

Agora, sinceramente, minha recomendação a você que está lendo isso é: vá embora! Há certamente muitas melhores coisas a fazer em sua vida. Se quer ler algum livro, procure alguns taoistas, ou zen-budistas, já leu o Tao Te Ching? Se você está aqui, certamente há uma falta de equilíbrio em sua vida. Você não vai encontrar este equilíbrio aqui. Se este livro for provocar algo em você, provavelmente só vá aumentar a sua falta de equilíbrio. E você quer seguir a sua vida assim? Não, é claro que não. Ninguém quer. Então, feche este livro e esqueça que tudo aconteceu.

Salazar “Sal” Mummramad

(Ganhador da estatueta do Oscar de Melhor Ator,

premiada a Marlon Brando, em 1973)

Amostras de contos:

Livros dos Unicórnios: Criação

Contos de fada no Rio de Janeiro: João e Maria

A verdade sobre os suicídios na UERJ

Um dia na vida de Serginho Calabresa, governador da Fossa de Janeiro

Deutschland Dancefloor Klub

Stephan through the Delta Waves (2011, psychedelic short film, with english subtitles)

2018-07-09T07:25:00.000-03:00

Stephan through the Delta Waves

Chapter I: The Art of Awakening

Chapter II: The Secret of the Holy Mountain

Lady of the Video: This is just a movie!

Stephan (VO): Am I a character in a movie? What role do I play?

Lady of the Video: Going to the cinema is an orgy!

Stephan (VO): Wild monsters on the bases of my mind, in the pit of my unconscious, want to growl, want to scream, want to roar, to run naked in the forest to hunt! But he wants to, but he wants to ... bite a shoe! Bite a shoe! This shoe must be delicious! How good to bite a shoe! A red shoe, like a balloon! A red balloon, rolling and bleeding, kicked to the ground!

Stephan (VO): I was able to hold it before it took me completely!

Stephan (VO): No, it's too late, the other doors are opening. Here they come!

Personality 1: Angelo, charmer of young girls, actor, passionate, deluded, devourer, lying on a mattress of silky asses, covered by thousands of hands.

Personality 2: Ruben, the monk, the naturalist, belonging to the valleys of hallucinations, outside the body, out of mind, out of the consequences!

Personality 3: Morgan, the murderer, the tsar, the thirsty for power, money and blood! Professional swimmer of the golden pit!

Personality 4: Oscar the Wild. Fabulous, symmetrical, obsessive, compulsive! Perfection in the fight, in love and death! Pure sarcasm through the barrier of teeth!

Personality 5: Boris, the coward, dubious, fat, relaxed, crawling around thoughts of everyone conspiring against him, gossiping instead of stabbing.

Personality 6: Ozualdo, decrepit, stingy, corrupt, paranoid, antisocial, thirsting for brain, thirsty for struggle, sunk in worms!

Stephan (VO): I have to leave, I have to breathe, there is one more to come, one worse, one that is all, I must run away! I hear the wind outside. I want to belong to the typhoon, which turns to play, which turns to return, without crushing the beautiful witch who spies the girl in red shoes.

Chapter III: The Poet's Blood

Lady of the Video: This is the script! Look how is big. And now I gonna read my line. If reality is nothing more than a logical construction in our brains… what!? … from the affections… lol … from the affections …

Stephan (VO): Every way seems the same, none seems to lead to the land where the stories never end and where it is my sole responsibility to name the princess. All life is but a script, to be written by a hand, or many hands. Or the self, or that of all others who through force dictate the path of others. Choice, or denial. What? What was that? A blur running red on the horizon!

Stephan (VO): By the sandals of Hermes! By the trumpet of Ganesha! Where should I run, I must run!

Stephan: I know you, do I not?

Baltazar: Yes, we have already worked together in another life!

Stephan: Baltazar, is it not?

Baltazar: Yes, yes. Come on, sit down! Ever seen the dwarf king?

Stephan: Dwarf King? No, who is he?

Baltazar: It's ... it does not matter now. You want a cigar?

Stephan: No, I do not smoke.

Baltazar: So, what is your destiny?

Stephan: I'm coming from somewhere, heading nowhere. My cage was too tight to contain all my definitions, or beliefs in any space.

Baltazar: The only cage is your own mind!

Stephan: Yes, it is a truth, but how can I find the keys of my own mind, when I am lost in the buzz of the chaos of another's mess. You've seen the living dead coming from all sides, squealing, envying, conforming. They live to make everything around them their own mechanical death.

Baltazar: Yes, why do you think I smoke? To burn the end of my cigar on their heads. I do not like being possessed by Ares, but I am forced.

Stephan: Do you know where I should go?

Baltazar: Of course not, only you should know! If you turn to others for your path, you become one of those creatures screaming for brains!

Stephan: I saw a little red spot running my way, maybe it's a beautiful girl! Maybe I can find a way in love!

Baltazar: Everything is possible, everything is choice, everything is desire, everything is belief, and are not men the fathers of the gods? But getting off the subject, had you not promised me a documentary about my life?

Stephan: Yes ... yes, some time.

Baltazar: I am not young, if you are not fast, soon there will be nothing left of me.

Stephan: You should not complain, you're not the best actor and you're getting papers, right? That should be enough. Just see, you only move in the close-ups, every general plan is like you do not even care, you just stand there absolutely still!

Baltazar: Pay me more, and I move!

Stephan (VO): Where has that beauty of red gone? Has she gonne through this garden covered with the bones of thousands of Roman legions. There, yes, I see, the red figure in the distance, running. How to achieve her? How to walk through the door of this maze?

Chapter IV: Trilogy of Life

Lady of the Video: And now I gonna say my line. If reality is nothing more than a holographic construction in our brains, from the affections provoked by outside subjects, mixed with our memories, and dreams are also nothing more than an equal construction of our desires with our memories, what is the difference? I shall drink tea!

Baltazar (VO): Clusters of scattered thoughts running through the cities, the old one is coming back. The old one spreading his tentacles through the buildings, entering each door, covering the scream, the scream of the ruined city. Oh ancient one, crush the state, crush consumption, crush the tribes, crush the identity of $ 1.99!

Stephan (VO): I saw her, I'm sure I saw her, where is that beautiful girl?

Chapter V: The Wall at the End of the Universe

Lady of the Video: People only fight for imaginary things.

Stephan (VO): I finally arrive at the end! The wall at the end of the universe where the purple giants sleep, end of all paths, end of all possibility, where possibility in itself is born to its inverse. I have heard rumors that on the top there is a barn, a barn filled with immense, dark, sinister, tooth loaded rabbits, which with they shatter the bodies of all who try to go up there, climbing, throwing their carcasses into the infinite abyss. For there is no other side, nor there must be, nor ever shall be. I heard that some give up when they arrive at the wall and return to the place they came from, bringing only desolation, melancholy and an ice cream, and also heard about those who decide to join it and amalgamating with the bodies of the giants, they surrender perfectly to infinity of their minds. I heard there is a tree.

Chapter VI: Yggdrasill

Lady of the Video: At this exact moment, you are getting born, falling in love and dying. All moments in time are parallel.

Stephan (VO): I am at Yggdrasill, which gives life, which gives birth to man, endowed with the three bases necessary to compose man so he can begin to rise: desire, reason and tranquility. It is necessary to love, love like a madman, to take care, to protect, to excite, to take and give unforgettable pleasure! It is necessary to think, to construct, to compare, to demolish, to reconstruct, to conclude, so that one can carry on, so that one does not make many mistakes, so that these mistakes are only perceived as learning. It is necessary to move on with determination, but without any concern, to be taken into total tranquility, walking the path, of life, or death, it does not matter, what matters is action, certainty of movement, right movement, movement up, turning, finally becoming one with oneself, really getting to know oneself, knowing the responsibility of being everything and at the same time nothing! I heard that when you get to Yggdrasil, all rules, all laws, collapse, end of morality, end of gravity, because in the tree there is only one rule, that of never looking back, who looks back is doomed to melancholy, is condemned to be shattered by the Menades. One should never look at the carcass of the one-eyed old man hanging on one of its branches. One should never look at the conqueror who struggles with his last forces against the ocean on a beach on the coast of Dahomey. But, but ... and if you climb up the spiral that leads to the beyond man, is not something lost? Maybe the shape of a beautiful girl in red. I do not know.

Amor à flor da pele de Wong Kar-Wai

2017-04-14T10:45:00.001-03:00

Texto retirado do meu livro Turbilhão de lembranças em neon: Amor, desejo e memória no cinema de Wong Kar-Wai. R$19,90 na Amazon.

Amor à flor da pele é um filme sobre a criação de momentos, de lembranças, de movimentos na realidade, de como esses podem culminar num amor, e como este amor pode ser interrompido por pressões externas que se tornam internas.

Somos apresentados a dois casais que se mudam para quartos em apartamentos vizinhos. O marido do apartamento da esquerda, Chow Mo-wan (Tony Leung), conhece a esposa do apartamento da direita, Su Li-zhen (Maggie Cheung). Sim, a mesma Su Li-zhen de Dias Selvagens, casada e já distante da lembrança do pássaro que não podia pousar, o fei. Durante todo filme a câmera nos oferecerá a imagem-percepção de suas vidas, e a imagem-afetação de seus sentimentos. A esposa do primeiro e o marido da segunda habitaram um mundo fora de câmera, quase em off. Ou, quando aparecerem na frente desta, estarão de costas ou embaçados, longes da nossa visão - e nós, longe de seus sentimentos. Kar-Wai concentra toda a realidade que vemos na tela nos dois protagonistas. Ou seja, não necessariamente neles, mas nos sentimentos que desenvolvem um pelo outro.

Os dois casais se mudam para os apartamentos e através da percepção de Mo-wan e Li-zhen logo podemos notar que algo está errado. Seus esposos estão distantes, suas lembranças de como agiam com eles, não corresponde ao presente. Lacunas se apresentam em seus movimentos. Mo-wan é o primeiro a descobrir a traição. A esposa lhe diz que vai ficar até tarde no trabalho, ele decide lhe fazer uma surpresa, e lá descobre que há um bom tempo tem saído mais cedo do que lhe fala. Como um homem que não pode ser afetado, ele age com naturalidade. Na rua, encostado na parede de alguma esquina, num plano médio frontal, um dos poucos que veremos durante todo o filme, vemos em seus olhos outra história. Li-zhen ainda não sabe da traição, mas continua sentindo a distância, a solidão. Toca o tema de Yumeji de Shigeru Umebayashi (Yumeji em português significa caminho dos sonhos.), os dois se esbarram no caminho para a barraca de talharim. A câmera lenta e a música acompanham a solidão dos dois, talvez perdidos no sonho de não se sentirem mais abandonados. Li-zhen, no corredor, escuta a voz de seu marido, bate na porta dos vizinhos, atende a esposa de Mo-wan. Ela lhe diz que o som é da tv e que está sozinha, fecha a porta. Como com Mo-wan, Kar-Wai nos oferece o mesmo plano médio frontal com os olhos de Li-zhen a nos revelar o seu reconhecimento da traição. Através de uma imagem distante e embaçada vemos que a esposa de Mo-wan também tem sentimentos, ela questiona o marido de Li-zhen sobre ainda não ter abandonado a sua mulher, decide acabar com tudo, e chora no chuveiro.

Mo-wan e Li-zhen aparentam estar presos num código de comportamento que lhes impedem de ser abertos sobre o que estão sentindo, que lhes impedem de reagir. Como Bergson apontaria, como humanos suas ações no presente estão limitadas a moral das ações que experienciaram dentro da sociedade no passado, suas lembranças lhes ditam como devem agir. Agem pela semelhança que podem se lembrar.

“No mundo da Hong Kong de 1962, que é tão superpopulosa que as pessoas alugam quartos nos seus apartamentos para casais de classe-média, onde os mais velhos olham os mais novos como gaviões de autoridade cultural, aparências são o mais importante.” (JONES, p. 22)

Toca o tema de Yumeji, mais uma vez em câmera lenta se esbarram na escada, caminho para a barraca de talharim. Sua solidão persiste, porém dessa vez seus olhares um para o outro se intensificam. Não mais vivem a solidão sozinhos, parecem começar a dividi-la. A câmera lenta, a música, a descida da escada são o sistema de signos que Kar-Wai usa para marcar sua compreensão da solidão. A solidão se desenvolve num espaço criado pela lacuna dos esposos que não estão presentes: o jantar. À noite, na hora do jantar, após o trabalho, seria a hora em que cada um estaria com aquele que deveria ser o seu amor, é isso que está marcado nos neurônios de cada um para esse horário, e é isso que tem de substituir numa descida com uma garrafa térmica a barraca de talharim.

O casal de “traidores” parte. Mo-wan convida Li-zhen para jantar num restaurante. Avançam juntos na solidão. Transforma-se o espaço da solidão. De escada para restaurante. Toca Aquellos Ojos Verdes, interpretada por Nat King Cole. Do caminho para o sonho, às tristezas deixadas por aqueles que partiram. Da lacuna criada pelo não entendimento, à lacuna da certeza do abandono.

“Aquellos ojos verdes, de mirada serena,
dejaron en mi alma, eterna sed de amar.
Anhelos y caricias, de besos y ternuras.
De todas las dulzuras, que sabían brindar.

Aquellos ojos verdes, serenos como un lago,
en cuyas quietas aguas, un día miraré.
No saben las tristezas, que en mi alma han dejado
Aquellos ojos verdes, que yo nunca olvidaré.

Anhelos y caricias, de besos y ternuras.
De todas las dulzuras, que sabían brindar.

Aquellos ojos verdes, serenos como un lago,
en cuyas quietas aguas, un día miraré.
No saben las tristezas, que en mi alma han dejado
Aquellos ojos verdes, que yo nunca olvidaré.”

Nilo Menéndez e Adolfo Utreras

Os dois, pelos códigos que estão presos, pelas reações possíveis lhes oferecidas pela sociedade perante os movimentos que tem de sentir, não podem ser diretos sobre o que estão passando. Falam de objetos. Ele lhe pergunta da bolsa dela. Bolsa lhe dada pelo marido, mesmo estilo de bolsa que agora sua esposa carrega. Ela lhe pergunta da gravata dele. Gravata lhe dada pela esposa, mesmo estilo de gravata que agora seu marido usa. Como Bergson apontaria, são os gostos de cada cônjuge a se materializar no presente através de suas ações. A bolsa e a gravata são presentes que estão associados em suas lembranças como presentes a serem dados a alguém que amam. São ações que sempre reproduziram nas mesmas condições. Ações a provocar movimentos nas imagens externas a si, nas imagens que são aqueles que amam. São suas marcas no espaço que se encontram presentes. Marcas nas imagens que podem ser reconhecidas por aqueles que um dia também amaram e foram marcados do mesmo jeito.

Mo-wan e Li-zhen confessam que sabem que foram traídos, e juntos tentam entender como isso se desenvolveu. Andam na rua a tentar entender por ensaios, cada um reproduzindo o cônjuge do outro, como podem ter começado essa relação. Como Bergson apontaria, usam suas lembranças para entender por semelhança. Encontram-se mais uma vez no restaurante, ao som de Aquellos Ojos Verdes, tentam reproduzir um encontro dos seus cônjuges traidores, continuam no jogo de semelhanças, pedem o que eles pediriam para comer. Após o jantar, Mo-wan avança para concretizar a traição, mas Li-zhen se afasta, os códigos incrustados em suas lembranças não a permitem. Porém, após descobrirem que os seus cônjuges traidores estão juntos no Japão, acabam juntos no quarto 2046. Por semelhança devem concretizar a traição como eles agora estão fazendo no Japão. O que acontece lá, Kar-Wai decide não nos revelar. Só o desconforto e frustração deles depois voltando de taxi. O que aconteceu em 2046 não importa, só a conclusão que os dois não podem ser seus cônjuges, não podem viver pela semelhança das ações dos que os estão traindo.

“Seu novo filme é sobre duas pessoas que construíram suas identidades na bases de serem bonzinhos, comportados, que de repente se encontram presos e recorrendo um ao outro, mas que se censuram muito para se entregar ao romance. Enquanto a maioria de Felizes Juntos consiste na dança de devoção e rejeição de Liu-fai e Ho-ping, a maioria de Amor à flor da pele é dedicado a dança de desejo e medo do Sr. Chow e da Srta. Su, interessantemente refletida por um técnica dramática: cada um interpreta o papel do cônjuge do outro, para entender a traição deles , ou possivelmente (intencionalmente? sem querer?) recriar sua dinâmica.” (JONES, p. 24)

Acabou o jogo, porém nesse tempo os dois encontraram um no outro o fim de sua solidão, passam a se relacionar como si mesmos. Mo-wan fica doente, e Li-zhen passa a cuidar dele, lhe levando sopa. Ele lhe fala do seu gosto pela escrita de seriados, ela lhe incentiva a escrever, e se torna sua leitora. Num dia, os donos do apartamentos chegam mais cedo de uma festa, Li-zhen fica presa no quarto de Mo-wan. Não pode sair pela impressão que pode passar, ou seja pela semelhança nas memórias dos idosos a imagem-ação de uma mulher casada saindo do quarto de um homem que não é seu marido. E lá no quarto dele, ela passa um dia inteiro. Passa a esperar, sem os dois se tocarem, pois como na memória dos idosos, nos códigos da sociedade em que viveu, ela é uma mulher casada que não trai o seu marido. Mo-wan entende isso, e decide mudar para não causar mais inconveniências. Tem de criar um espaço de liberdade, onde novas memórias possam ser criadas sem a repressão das antigas. Muda para o quarto 2046. Li-zhen hesita, visitá-lo naquele quarto ainda é uma quebra do padrão que sempre seguiu, mas acaba por fim indo para 2046, onde lhe leva comida e lê seus textos. Porém sempre como amigos, como ela própria diz: não vamos ser como eles. Lacunas ainda se encontram presentes, pois ainda sentem falta de uma concretização do amor que necessitam sentir. Aquellos Ojos Verdes ainda toca quando se encontram. Começam a ensaiar como agiriam seus cônjuges ao lhes revelar a traição. Começam o ritual de ações para fechar seus sentimentos passados e avançarem. Tudo segue bem até que a dona da casa em que vive lhe comenta que não é bom uma mulher casada como ela estar saindo por ai e chegando tarde. Caí toda a pressão da sociedade de como deve se comportar sobre Li-zhen. Passa a evitar Mo-wan. “Ela entende a tristeza de ser uma boa pessoa”, como observa Kent Jones. Ele, por sua vez, decide ir embora, se não pode tê-la não há mais nenhuma razão para estar ali ou habitar 2046. Encontram-se por acidente na rua em meio um temporal, ele lhe fala que vai embora. Como se acostumaram a sentir um com o outro através de ensaios, ensaiam a sua despedida. Só por ensaios se deixam sentir. Tocam mãos, ela chora sem parar em seu ombro. Vão embora de táxi, ela deita a cabeça em seu ombro, se dão as mãos. Ela não quer voltar para casa essa noite, vão para 2046. O que aconteceu lá, mais um vez Kar-Wai não revela. Mas é obvio que dessa vez concretizaram seu amor.

“Estão eles realmente apaixonados um pelo outro? Ou estão apaixonados pelas imagens idealizadas dos cônjuges que eles projetam um no outro? Ou são só amigos que dividem uma necessidade de amor e companhia no abstrato? O filme toca todas essas possibilidades, e no seu ápice sugere que todas existem umas do lado das outros. (JONES, p. 25)

Pertos, mas distantes. Ele preso no seu amor de tudo que construiu com ela, ela presa à semelhança do tipo de mulher que tem de ser perante a sociedade. Convida-a para ir a Singapura com ele, convida-a para a possibilidade de uma vida juntos. Toca Quizás Quizás Quizás por Nat King Cole.

“Siempre que te pregunto
Que, cuándo, cómo y dónde
Tú siempre me respondes
Quizás, quizás, quizás

Y así pasan los días
Y yo, desesperando
Y tú, tú contestando
Quizás, quizás, quizás

Estás perdiendo el tiempo
Pensando, pensando
Por lo que más tú quieras
¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo?

Y así pasan los días
Y yo, desesperando
Y tú, tú contestando
Quizás, quizás, quizás,

Estás perdiendo el tiempo
Pensando, pensando
Por lo que más tú quieras
¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo?

Y así pasan los días
Y yo, desesperando
Y tú, tú contestando
Quizás, quizás, quizás”

Osvaldo Farrés

Li-zhen não vem, Mo-wan sentindo-se abandonado, abandona 2046. Abandona o espaço que construiu na realidade com ela, o espaço construído com suas lembranças. Ela só quebra sua prisão tarde demais, fica sozinha a chorar em 2046.

Mas por causa da sua capacidade, uma mulher como essa nos anos 60, com um marido e trabalho, sua habilidade de ser frágil acaba por ser tomada. Ela é frágil de certa forma, mas não pode dizer: eu te amo, vou com você! - Maggie Cheung

Singapura, 1963, Mo-wan conta a história da tradição de cavar buracos em árvores para lá esconder segredos e tapá-los com terra. Está lá para esquecer, mas não consegue, suas lembranças lhe levam a 2046. Li-zhen vai atrás dele, mas não tem coragem de lhe encontrar. Visita seu quarto, rouba objetos. Liga para seu trabalho, escuta sua voz, mas nada diz. Toca mais uma vez Quizás Quizás Quizás. Talvez não tenham sido realmente as pressões da sociedade que lhe impediram de ficar com ele. Talvez seja a lembrança de como se sentiu com o pássaro que não podia pousar. Talvez seu casamento nunca tenha lhe despertado os mesmos sentimentos. Sentimentos que tem agora com Mo-wan, e que lhe dão medo. Medo pois um dia quando os teve, acabou abandonada numa esquina escura e chuvosa a extravasar sua vida para um policial. As lembranças do sofrimento por um amor são mais pesadas que as de um código lhe imposto pela sociedade.

Hong Kong, 1966, ela volta para o apartamento, chora pelos momentos que teve com ele. Quizás Quizás Quizás. Algum tempo depois ele também volta, também sente pelos momentos tidos. É informado que uma mulher vive agora com seu filho no apartamento ao lado, mas não vê importância nisso. Quem sabe não será este produto daquela noite de despedida em 2046?

Camboja, 1966, Mo-wan acha um buraco na parede de um templo. Lá deixa seu amor e depois lhe tapa com terra.

Amor à flor da pele é um filme em que também pode ser analisado o estilo de filmagem de Wong Kar-Wai. Com uma filmagem de 13 meses e milhas de película não aproveitadas. A interação inicial entre Mo-wan e Li-zhen, seus encontros, foi filmado e refilmado até que os atores se encontrassem nos personagens e na relação entre os dois. Passando de uma ideia inicial de uma relação bem explicita, para uma cheia de sutilezas e impedimentos. Fora isso, Kar-Wai não filmou só o que achava necessário para a construção do filme, ele filmou nos mínimos detalhes toda a relação dos dois. Todos os encontros, todas as palavras, todos os momentos em 2046. Toda a realidade dos personagens encontrou sua forma física em sua película. Só depois após na sala de montagem que se reduziu aos momentos específicos que foram apresentados no produto final.

Turbilhão de Lembranças em Neon é um trabalho que tem como objetivo analisar as questões do amor, desejo e memória na filmografia do diretor chinês Wong Kar-Wai, a partir das teorias de Henri Bergson sobre a “realidade do espírito” e a “realidade da matéria” em relação a memória. Estudar esses sentimentos humanos a partir de sua percepção dos objetos, imagens, usando a visão de Kar-Wai. Primeiro será delimitado o objeto de estudo. Após uma rápida biografia do trabalho do diretor, analisaremos a lembrança por Bergson. A seguir, nos introduziremos na realidade do cinema pelas teorias de Deleuze, também baseadas em Bergson, sobre a imagem-movimento e a imagem-tempo. Feito isso, passamos para uma análise de alguns dos filmes do diretor. Para, por fim, analisarmos detalhadamente as constantes relações encontradas em seus filmes: os amores, o esquecer e o apaixonar.

Por R$19,90 no Amazon Kindle.

Monte Roraima: Parte I

2017-02-15T20:45:00.001-02:00

Alguns acreditam que o fim da terra se encontra no Acre. Mas aqueles que nisso acreditam estão errados, pois o Acre não existe. É só uma das mais antigas falcatruas de um famoso cartel de políticos brasileiros. Um estado inteiro imaginário para receber investimentos de fundos que vão diretamente para o bolso desses políticos. O fim da terra se encontra mesmo em outro lugar, em Roraima, na divisa entre Brasil, Venezuela e Guiana. Estamos falando do Monte Roraima. A maior montanha de topo plano do mundo, acima dos mil metros de altura. Há 10 anos minha morada.

Moro numa área da montanha que por alguma razão nenhum nativo ou turista chega perto. Não sei exatamente por quê. Cheguei aqui também como um turista, e foi num dia isolado de meu grupo, que encontrei entre nevoas e grandes pedras dilapidadas pela ação do vento, a casa. Uma casa de arquitetura gótica construída em pedra. Imaginem minha surpresa quando adentrei por uma porta lateral desta casa, e a encontrei toda mobilhada, móveis clássicos de mogno, cortinas de cetim, sem mencionar que em sua cozinha, estava servido um bom café da manhã, com café, carne de rã e ovos. Pensei: deve ser uma casa habitada.

- Alô, alguém em casa?

Gritei, gritei várias vezes, mas nenhuma resposta recebi, nem em seu primeiro andar, nem em seu segundo, nem saindo e dando uma volta ao redor da casa. Ao voltar para meu grupo, contei-lhes de minha descoberta, e imediatamente todos rumaram para lá. Porém, no caminho não sei o que houve, eles se perderam atrás de mim, e sozinho mais uma vez cheguei na casa. Voltando para reencontrá-los, me questionaram sobre minhas ações, do porquê brincava com eles sobre esse absurdo de ali achar uma casa. Não podendo convencê-los do que passei, abandonei o grupo e mais uma vez voltei para casa. Estranho dizer, que a fumaça do calor do café ainda se mantinha igual a como a havia encontrado da primeira vez que adentrara a cozinha. Com fome, e não encontrando mais uma vez nenhum ocupante, tomei o café da manhã. A carne e os ovos também ainda quentes. Depois, pus-me a investigar a casa, enquanto esperava seu dono. Devo confessar que meu destino imediato foi o escritório que encontrei em minha primeira expedição. Um escritório no primeiro andar, com uma rica biblioteca. Os títulos que ali encontrei não faziam sentido, não podiam fazer, eram cópias reais de livros dados há muito como perdidos. Nem foi isso que mais me intrigou, na verdade, mas sim os títulos que desconhecia, os títulos que até da história humana pareciam ter sido apagados. Inicialmente, fiquei ali duas semanas, sem uma viva alma aparecer. Alimentei-me dos artigos que encontrei na dispensa, e passei meu tempo a investigar aquela misteriosa coleção literária. Quando ao final da segunda semana, comecei a me questionar que poderiam estar sentido minha falta fora dali, na civilização. Afinal, era casado, e minha esposa devia estar preocupada após aquelas duas semanas sem notícias. Logo, voltei à civilização, mas não para ficar. Passadas duas semanas, mais uma vez estava eu ali naquela casa, acompanhado de minha esposa. Estranho, que ao chegarmos, mais uma vez lá estava o café da manhã servido na mesa, exatamente como no primeiro dia. Eram boas cochas de rã.

Confesso que enquanto me adaptei perfeitamente a minha vida na casa, o mesmo não se passou com minha esposa. Não compartilhava comigo o interesse pelos livros, preferindo se dedicar aos afazeres domésticos. Apesar de não ser muito boa cozinheira. Além de também desenvolver algum tipo de sentimento arredio contra a casa. Nunca aceitando ficar nela sozinha, enquanto eu lá não estava. Sempre me acompanhando em minhas expedições aos seus arredores e a cidade mais perto em Gran Sabana, para buscar suprimentos. Só consegui mesmo apaziguar sua insatisfação, trazendo para casa um gerador, uma TV e uma antena, para ter algo para ela passar o tempo. Fiquei surpreso ao saber que recepção de TV ali no meio da montanha era muito boa, pegando muitos canais, segundo as descrições de minha esposa. Eu mesmo nunca me interessei por esse seu passa tempo excêntrico. Alguns anos depois de nossa chegada, também começou a trabalhar num jardim atrás da casa, o que foi de muito minha satisfação.

Quanto a mim, passava a maioria dos meus dias no escritório lendo aqueles incríveis volumes de história humana que não deixavam de me surpreender com suas revelações. Acredito que só saia do escritório para as refeições, e para executar minhas tarefas como marido. Algumas vezes conseguia tomar o controle da cozinha, e preparar o prato do dia, o que me proporcionava um raro deleite. Quanto as minhas tarefas como marido, com a TV e o jardim, conseguira reduzi-las a pelo menos só duas vezes por semana. Não por falta de gosto, mas por falta de gosto das excentricidades sexuais de minha esposa, que mais me causavam dor, do que prazer. Além disso também fazia algumas expedições pela área ao redor da casa, pela floresta de pedras que se estendia pelos seus lados norte e leste. Nessas expedições, percorrendo o labirinto de pedras e de vegetação estranha que encontrava pelo caminho, fazia muitas descobertas de fragmentos deixados por outros exploradores, e de possíveis ruínas de construções de habitantes até anteriores aos construtores da casa, como podia averiguar pelo estilo. Confesso que nesses 10 anos ainda não pude explorar essa floresta em sua interioridade. Como disse, não houve uma expedição que não fui acompanhado pela minha esposa. Isso de novo porque se recusava a ficar sozinha na casa, pois gosto nunca teve por essas expedições. Desprazer que fazia o favor de dividir constantemente em nossas caminhadas. Seu sentimento pela casa parecia ser igual ou pior pela floresta. Seu medo pelo vento e para a sombra se fazia constante.

Chegamos então à razão de agora estar escrevendo esse relato sobre minha vida aqui. Como disse, já habito a casa há 10 anos, e nesse tempo vivi sem preocupação, sem nenhum evento de real significância ter ocorrido. Apesar da natureza da casa e da floresta ao redor, e da opinião contraria de minha esposa, nunca ocorreu nada que poderia ser considerado estranho pela minha experiência. Isso até uma semana atrás, quando tudo mudou. Anteriormente a isso, acredito ter só colocado a pena ao papel com um único motivo: escrever narrações eróticas para extravasar meus desejos não correspondidos por minha esposa. Mas agora esses acontecimentos precisam ser registrados.

Há uma semana, numa noite tempestuosa, estava em meu escritório relendo o Saque de Tróia, o quinto livro do Ciclo Épico, quando escutei um estranho estrondo vindo de fora. Levantei e olhei pela janela. Vento forte e chuva batiam contra o vidro, e uma escuridão total tomava o horizonte, só cortada pela luz de algumas trovoadas. Certamente não fora um raio o que escutei, mas ali também não pude identificar sua origem. Porém, com a luz de um rápido relâmpago vi um animal. Não foram mais do que alguns segundos, mas tenho certeza que à distância no começo da floresta de pedra avistei uma jaguatirica. A casa era segura o suficiente para não me preocupar com tal animal. Entretanto, aquele era só o começo, pois ao voltar para minha poltrona a fim de elaborar um plano de como poderia lidar com tal criatura selvagem espreitando a casa, um estranho mal estar começou a me tomar. Primeiro senti um profundo calor e comecei a suar, com gotas deslizando pela minha testa, segundo, o ambiente ao redor começou a se tornar turvo, e um extremo cansaço tomou minhas pestanas. Apaguei, apaguei como se apaga numa palestra a qual não se quer dormir, foram segundos com meus olhos fechados para recobrar as forças. Só que quando os abri, a negritude do espaço se manteve. Não que as luzes tivessem sido apagadas, mas sim que tudo era só forma, como se só tivessem sobrado as arestas de cada objeto concreto e estas fossem cobertas por linhas de um verde fosforescente. Só o desenho dos objetos restara, e podia se ver através das coisas os outros desenhos que se sobrepujavam uns sobre os outros até a infinita escuridão. Olhando ao redor, pude ver minha esposa na cama de nosso quarto no segundo andar. Como pude também ver os pingos da chuva caindo lá fora, e por fim também vi a criatura. Estava errado, não era uma jaguatirica, sua cabeça tinha a forma da cabeça de uma jaguatirica, suas costas acabavam em uma calda, mas aquilo que lá fora se espreitava tinha forma humana, ereta, mantida por suas duas pernas traseiras. Levantei-me, e pude averiguar que apesar de só ver aquelas formas contornadas de linhas verdes, a parede de meu escritório, que ao meu olho só era um espaço negro vazio, ainda se mantinha sólida. Nem aparentava que pelos seus movimentos lá fora a criatura tinha a mesma habilidade de me ver. Virei me mais uma vez para minha poltrona, entretanto, antes que pudesse dar um passo, mais uma vez fui tomado por um estranho cansaço, minhas pernas se enfraqueceram e cai no chão. Nos poucos segundos que mantive minha consciência pude ver o que antes não havia passado pela minha cabeça observar, aquilo que se encontrava após o chão. Vi algum tipo de máquina, algo gigantesco, com engrenagem rodando, logo abaixo da casa, e vi que estava sendo operada por pequenos seres, que pareciam jacarés. Apaguei.

Continua...

Parte integrante da nova edição do livro Meu ano sem ela. Em breve, trazendo capítulos inéditos.

"Após terminar um relacionamento e se arrepender, um jovem universitário desce por um submundo de relacionamentos e festas na cidade do Rio de Janeiro. Um caminho que o fará questionar a si próprio como suas interpretações sobre a natureza dos relacionamentos. O que é real? O que é criado por seus desejos? O que lhe é vendido pela sociedade ao seu redor e não faz nenhum sentido no seu dia a dia? Quais as linhas que dividem um verdadeiro amor, de uma simples maluquice?"

Eu, eu mesmo e eu de novo: Cap. 1 - Longa jornada Novo Rio - Tiete

2016-05-10T15:39:00.002-03:00

Aqui segue o primeiro capítulo de amostra do livro Eu, eu mesmo e eu de novo, a direta continuação do Meu ano sem ela.

R$39,00 - Impresso no Clube dos Autores

R$19,90 E-book na Amazon Kindle

Para quem ainda não conhece o Meu ano sem ela, clique aqui para ler alguns capítulos e saber como comprar.

1. Longa jornada Novo Rio – Tiete

“Give me the child.

Through dangers untold and hardships unnumbered,

I have fought my way here

To the castle beyond the goblin city

To take back the child that you have stolen,

For my will is as strong as yours,

And my kingdom is great.

…

Damn.

I can never remember that line.”

Labyrinth, 1986

Longa jornada para São Paulo. Seis horas dentro de um ônibus, rodoviária Novo Rio, para a Tiete, minha mente no centro de um tornado. “Eu te amo, eu te amo, eu te amo.” Na cadeira ao lado, um buque de flores improvisado numa corrida pela manhã no camelódromo da Uruguaiana. De plástico, pois as vivas nunca vivem, e essas tem de viver. Vermelhas, não pretas, ela já tem um buque de flores pretas sobre a sua tv, foi o primeiro que lhe dei, ela gosta. Mas hoje quero ser clichê, o máximo de clichê do mundo, pois estou sendo tragado de novo para ele, para aquilo que os outros fazem e eu pensei não fazer mais parte. Ontem estava mudo, um muro estático de concreto a beira de um abismo, com as vigas do esqueleto a ranger, hoje tenho tudo a dizer, tenho tudo a consertar, tudo a conectar. “Eu posso fazer isso certo. Eu entendo o significado daquele abraço forte que você me deu do nada. Eu entendo que foi minha culpa. Minha culpa e eu posso consertar tudo. É isso que eu sou bom de fazer, entender e consertar. Entender e consertar.” Longa, longa jornada para São Paulo.

- Essa é uma história que nunca venderia um livro. - disse uma vez para ela. - Uma história para ser interessante precisa de tragédia, precisa de confusão, por isso nunca vou escrever sobre a gente, nós não temos um pingo disso. - E tudo se despedaçou.

Lapa, centro boêmio, decadente, em ruínas do Rio de Janeiro, sentado num balanço no meio da madrugada. Do outro lado da rua, uma casa de show, meus amigos entre o pequeno grupo parado a porta. É uma noite de quinta-feira, tudo está deserto, menos aquele lugar. Bebi, bebi para sumir, bebi para sentir algo fora os tijolos cobertos de musgo que compõem o meu corpo. Não bebia nada nos últimos oito meses. Para que alguém precisaria seguir o padrão de se afundar em álcool numa noite carioca se tudo estava tão claro. Não havia nada a esquecer, a anestesiar, a ignorar. Agora, porém, há tudo. Parei de beber, parei de comer carne, parei de comer produtos industrializados, parei tantas coisas. Pensara, já cheguei num patamar que tenho que começar o caminho para me tornar um homem melhor, saudável, ativo, consciente de todos os meus passos. Sair de vez da facilidade domesticada de seguir a horda no que é considerado “normal”. A marcha de idiotas do “normal”, guiados pelas telas mágicas, celulares, monitores, por aqueles por trás delas que sabem se beneficiar das ovelhas embriagas, seja pelo álcool, pela religião, pelo consumo, pelos episódios de Friends e How I meet your mother. Agora nada importa, só quero me desintegrar, desintegrar na neblina que cerca o balanço, uma neblina sem propósito, eu também sem propósito. A bebida não está adiantando. Uma garota de cabelo verde fluorescente balança sozinha no banco ao lado. Penso em ser social, vou ter de voltar a fazer isso, não? Mas viro para o meu celular, olho minha última mensagem para ela. Ela me perguntou como eu estava, só lhe respondi que não queria falar. Ela quer me excluir de sua vida, que seja também de minhas palavras.

Não sei o que fazer, não quero fazer nada, mas também não quero pensar em nada, e não adianta, penso. Acabei ali pois não aguentava ficar em casa, não aguentava olhar para as paredes se fechando sobre mim, não aguentava ver o tempo não passar. Mandei uma mensagem para um amigo com quem não falava há mais de 2 anos. “Oi, tudo bem? Qual a boa de hoje? Preciso sair, preciso beber.” Não era a primeira vez que tinha feito isso, desaparecer por tanto tempo, mas era assim que eu estabelecia amizades, descobrindo quem não se importava que eu às vezes sumia. Expliquei-lhe a minha situação, expliquei-lhe que precisava fazer algo para parar de pensar. O lugar era um bar no fim da lapa, o Tico Taco, um lugar impressionante por não ter ainda caído aos pedaços. Um casarão velho, de faixada emendada e piso a ranger e dobrar sob cada passo, mais um resquício de uma era antes da guerra nunca lutada que deixou a cidade em ruínas. Haveria um show de rock feito num palco improvisado por notórios desconhecidos. Não fui para festa, fui para falar, fui para expelir tudo que explodia em minha mente. Era o Anderson, amigo da faculdade, por coincidência ele estava passando o mesmo que eu. Conheci sua ex-namorada. É, não era tão parecido assim, uma vez fui numa festa com os dois, numa hora estavam gritando, na outra ela jogou o celular dele numa piscina, na outra estavam gritando um pouco mais. Nunca teria uma relação assim, de gritos, de lutas. Convivi por muito tempo da minha vida com isso, para na minha hora de escolher alguém, acabar do mesmo jeito. Mas não foram as brigas que acabaram com a relação deles, foi o tempo, foi o novo virar o cotidiano, foi o tédio, e sei como é isso. Vejo a garota de cabelo fluorescente sentada do outro lado da rua, no balanço do improviso de praça, na calçada de um prédio. O que faria alguém decidir se isolar assim de todo mundo, se isolar olhando para o vazio. Como era exatamente isso que queria estar fazendo, fui lá e sentei no outro banco.

- Tá abandonada?

- Não estamos todos?

- Por um tempo deixei de acreditar nisso, mas agora não vejo mais como me iludir contra isso.

- Cada indivíduo percorre a sua vida do nascimento a morte, sozinho. Todo sozinho, dos pés à cabeça, dos lábios da boca aos lábios da genitália. Quando uma mãe tem um filho e o ama. Ela faz isso porque a natureza pede mais daquilo que consegue sobreviver na luta contra todo o resto, contra ursos e motoristas no transito. E a mãe por sua vez, se não cumprir o que lhe foi empurrado como função por essa natureza, não verá sentido, se entregara ao vinho, a moda, as artes conceituais e morrerá de tédio. Logo, o filho é seu brinquedo para passar o tempo. Um brinquedo que será penalizado, se alguma hora não quiser ser mais brinquedo. Quando uma pessoa forma um grupo de amigos, uma tribo, é sua forma de dizer que não está louco, e existem outras pessoas que acreditam e se comportam das mesmas formas estranhas que as suas. Como também, é sua forma de se proteger, de se armar, contra todos aqueles que acreditam e se comportam de forma diferente. Uma tribo que caso um membro alguma hora decida acreditar e se comportar de forma diferente, o aniquilará sem piedade, o empalará nos portões da cidade. Quando você se apaixona por alguém, é de novo a manipuladora da natureza querendo que você como um sobrevivente do mundo, das estepes australianas, se junte a outro sobrevivente, e produza mais novos sobreviventes. Mas como você não quer se admitir um animal selvagem, meramente submisso a ela, você se conta um conto de fadas bonitinho, que justifique o molhar da sua vagina, ou o enrijecer do seu pênis. Você se conta uma fábula, a outra pessoa se conta outra, e com um pouco de sorte ninguém nunca descobre que está vivendo uma fábula diferente da do outro, e que só é uma massa de carne, eleita para um papel pela outra. Se você não tem sorte, eles te mandam ir se foder.

- Então, você teve um dia ruim também?

- Sim.

Pequenas patas rangem em minha cabeça, nervosas ao redor de uma mesa. Muito barulho, muita discussão, muitos pontos de vista contraditórios sendo propostos. Olho para as mensagens no meu celular, penso em mandar algo para ela, perguntar como está, mas não, isso não seria adequado para o que está acontecendo. Uma caneca bate forte sobre a mesa de madeira, acompanhada de um grito de ordem. Quero ser indiferente, devo ser indiferente, não consigo. Ela não quis realmente conversar, ela simplesmente pegou uma arma, colocou uma bala, apontou para minha cabeça e atirou. Alguma das patas sobem e começam a pular sobre a mesa. O chefe da sessão, bate repetidamente o martelo até que todos se acalmam. Lembro-me do seu beijo, de chupar os seus lábios, sua língua. Várias antenas se enrijecem em atenção, alguém está a fazer um discurso. Lembro dos últimos beijos que lhe dei, rápidos, de quem quer ir embora logo – isso é minha culpa. O ranger aumenta, começam gritos em resposta, há patas se batendo, há uma guerra, uma guerra de baratas discutindo na minha cabeça.

Meu cérebro é habitado por 829 baratas que vivem constantemente a discutir e se revirar. Geralmente, nas horas de maior concentração ou desespero, elas se organizam ao redor de uma longa e retangular mesa. As imponentes, prepotentes, gostam de se vestir de juiz, roupa preta, peruca e martelo na mão. As submissas, por sua vez, se escondem debaixo da mesa, na lama, e só algumas raras vezes, expiam o que é discutido acima. O resto, ou só fica lá parado escutando as outras, às vezes formando o coro quando alguma das baratas imponentes fala algo inspirador, ou se tem alguma opinião própria trata de só expressá-la bem baixo, ou quando nenhuma outra está vendo. Também há aquelas que jogavam pôquer e fumavam charutos, não necessariamente ao mesmo tempo.

Sobre o que discutem essas baratas na maioria do tempo é difícil de se tomar conclusões. A maioria das vezes parecem não estar discutindo nada de qualquer coerência entre umas e outras, só gritam, ou se remoem perdidas em seus próprios monólogos introspectivos. Durante a minha vida, aprendi com muito esforço a ignorá-las a maioria do tempo. Porém, também aprendi a seguir as crenças e regras que determinam, nas raras horas que concordam entre si. É bem raro esse momento em que concordam todas, na verdade nunca todas, mas pelo menos uma maioria, e geralmente isso não dura muito tempo. Fora que essa concordância muitas vezes ocorre por acidente, com muitas delas não realmente prestando atenção no que estão fazendo. Mesmo assim essas crenças e regras são algo que aprendi a respeitar. Não que após geradas, as baratas aceitem o que determinaram nelas. Na maioria das vezes assim que uma crença ou regra é gerada, começam os coros de reivindicações querendo sua modificação de alguma forma. É exatamente esses coros que aprendi a ignorar. Porém, há certas situações que a maioria concorda em alguma crença e depois não há questionamento sobre isso. Uma dessas crenças é que eu passaria o resto da minha vida com ela do meu lado. Agora, isso foi colocado em questão, não pelas baratas, mas por forças exteriores, e todas as baratas estão retornando a total insanidade.

Levanto do balanço, vou para casa, preciso acordar cedo amanhã. Se é para saber realmente como ela está, que seja pessoalmente, que seja fazendo o esforço que há tanto eu não fazia mais, demonstrando que não sou só um passageiro e sim, isso é importante para mim. Tenho de ir para lá, para São Paulo. Ir para São Paulo e tê-la de volta ao meu lado.

Para mim estava tudo bem. Conversei com ela normalmente no facebook durante o almoço. Passei o dia trabalhando, e à noite voltei para falar com ela. Foi um “Hello, mi mujer!”, e ela um estranho “Você tá bem?”, eu um “Sim, tudo bem, por quê, você está passando algo?” e ai de resposta, veio um texto, um texto corte-colado, enviado num só clique. “Não aguento mais...” “as coisas mudaram, você não está o mesmo, ...” “eu não quero viver a minha vida assim, quero uma paixão de cinema, como num filme romântico” “não dá, não dá mais para aguentar uma relação assim à distância” “às vezes eu preciso de alguém durante a semana, alguém para relaxar, e só tem você aqui, na internet, me questionando” “eu quero achar outra pessoa, e acho que você tem de fazer o mesmo”.

E lendo isso, meu coração bateu uma última batida, minha pele, meus músculos, enrijeceram, tornaram-se blocos de concreto, blocos secos a passar sobre o vento de um deserto, deixando a minha voz muda, a minha mente muda. O que estava acontecendo era tão estranho, tão impensável, que não havia resposta. Se havia uma certeza na minha vida, é que não importa o que acontecesse, ela estaria lá. Era a única coisa sobre a minha vida que não tinha nenhuma dúvida. Estava pasmo. Escutei um fino rangido.

“Fala alguma coisa, por favor.” “Não sei o que falar, não consigo pensar em nada.”

O que posso dizer? Ela era minha segunda namorada, já estava com ela há 2 anos e apesar de um problema ou outro comigo mesmo, que extravasava em algumas ações ou falta de ações com ela, a minha relação com ela parecia estar bem. Nós nunca brigamos, o máximo de discussão que tivemos foi sobre gosto de filme e show, mais nada. Minha primeira relação, um namoro só de um ano, havia sido um inferno comparado a minha vida com ela. Brigas e incertezas para todo lado. Na verdade, foi esse contraste entre as duas, que me fez aprender o que podia ter realmente de bom com alguém, ver o quanto alguém poderia me fazer bem sem ter de lutar constantemente para isso acontecer, entender o quanto minha primeira relação fora um erro, uma ilusão criada pela crença que seria impossível encontrar alguém que fosse naturalmente compatível comigo. Aqueles últimos dois anos foram um paraíso comparado ao que tinha passado antes.

Minha primeira relação fora uma bagunça atrás da outra. Inicialmente uma amiga, apaixonei-me lentamente num período de um ano, acreditando reconhecer nela algumas características parecidas com as minhas, algumas estranhezas em relação ao mundo, fobias sociais, junto com alguns gostos iguais de cinema. Disso, nada foi fácil, foram uns 2 meses de conversas, de convencimentos, tudo para sair um primeiro encontro. Sendo que esse primeiro encontro foi uma continuação desse convencimento, um beijo confuso, que deu em um debate para se decidir outro beijo. Seguido de mais encontros cheios de incertezas que aquilo estava realmente evoluindo para algo. Até se estabelecer um namoro, isso quase um evento, pois acabou com algumas dúvidas que ela transmitia. Mas na verdade, abriu a porta para descobrir muitas outras. Tudo que fazia era questionado, cada plano de fazer algo diferente era respondido com negatividade, era complicado demais, cansativo demais. Eram brigas atrás de brigas, para coisas tão simples como a hora certa para segurar sua mão, para cada tipo de beijo, para onde devíamos passar o tempo entre as aulas. Sem mencionar o sexo. Uns oito meses sem nada, mas nada entre aspas, ela queria sexo, mas tinha repressões a fazer, logo substituía isso por ficar se esfregando em mim, algumas vezes batendo ossos onde não devia ter ossos batendo. Oito meses, para quando realmente começarmos a fazer sexo, este em si já estar associado a uma frustação. Enfim, uma relação horrível, mantida, porque deveria ser a única. Entrei no barco, deveria ficar até o final. Só que o final me fez me jogar do barco. Acabei o relacionamento, porque estava insuportável. E o pior foi o que passei um ano após o termino, enfrentando o fato da minha impossibilidade de gostar de qualquer outra pessoa. Sim, não foi bom, me dizia, mas era melhor que não sentir nada. Contei-me isso por um bom tempo, até que a coisa mais estranha do mundo aconteceu, a conheci.

Estranho, por ter sido tão simples. A olhei na porta de uma festa de indie rock, Veneno, Casa da Matriz em Botafogo. Entrei, ela foi a primeira pessoa com quem falei lá. Tanta coisa em comum, tantos filmes que gostávamos, falamos da Sofia Coppola, como quem não gostava de seus filmes, que os chamava de lentos, não entendia nada da vida, o humor sarcástico sobre o mundo, as músicas que sabíamos cantar todas as letras, o fato que no momento que estávamos juntos, nenhum dos dois estava mais se lixando para o resto do mundo, para seus amigos, para meus amigos, para ninguém. Nosso primeiro beijo foi ao som de Bad Things, o tema da série True Blood. “I don't know what you've done to me, but I know this much is true: I wanna do bad things with you.” Passamos à noite inteira nos agarrando e conversando, caindo contra cada parede e sofá, despertando a atenção dos seguranças por estarmos passando dos limites do lugar. Eu já completamente apaixonado, ela também. Ela um sonho se materializando, eu também um sonho para ela. Repetíamos isso um para o outro. Passei o dia seguinte dizendo para um amigo que tinha encontrado uma garota que facilmente namoraria se ela não morasse em outro estado. Dois dias depois estava com ela na minha cama, sem debates, sem confusões, só seguindo o puro desejo de um devorar o corpo do outro por inteiro. Não a minha primeira garota, fisicamente só mais uma entre muitas, porém a primeira com quem tive um real prazer, a primeira vez que não me sentia sendo roubado de algo, não mais na desvantagem com a garota sempre tendo mais prazer, se não ele todo e eu me perguntando interiormente: “É isso?”. Pela primeira vez, estava tendo uma real troca, tendo tanto prazer quanto ela, de estar ali dando prazer. O único problema era São Paulo, ela foi embora naquela mesma manhã de volta para casa, 350 quilômetros de distância. Mas também isso não foi um problema. “No carnaval, eu vou para lá!” “Sim, você pode ficar na minha casa.” Por um mês nós passamos conversando todos os dias, estourando de prazer nos olhando através de webcans. Fui para São Paulo, cheguei, agarrei-a nos braços e a levantei no ar, e mais uma vez, tudo tão assustadoramente calmo, tão simples, quase uma semana um com o corpo grudado no outro, mal saindo do apartamento. Na hora que a pedi em namoro, nas escadas de seu prédio, esse pedido nem mais fazia sentido, pois ela já era minha mulher. Foi um evento, pelo fato de não ser um evento. Agora, dois anos depois, tudo acabado. Dois anos depois, aquele texto corte-colado num miserável chat de facebook.

Quantas vezes fiz essa viagem de seis horas do Rio de Janeiro para São Paulo, e agora faço mais uma, será a última, ou a primeira de algo inteiramente novo. Tenho completa noção do porque isso aconteceu, sei que já há um bom tempo não era eu mesmo, não era o meu melhor. Tudo havia começado a se desintegrar há meses atrás. Não com a gente, mas comigo mesmo, comigo sozinho, e achei melhor não deixar ela fazer parte disso, do vazio com tudo que crescia em mim, do desconforto, mas ela acabou sendo do mesmo jeito. Não dividia nada do que estava passando, das minhas caminhadas sem direção, do fato que passava os dias como um zumbi, sem fazer nada de produtivo, pois não via mais valor em nada, mas tudo acabava vazando para ela do mesmo jeito, vazava com meu ódio aberto a tudo, tudo me parecia uma opressão querendo me dominar, séries de tv, filmes, outras pessoas, livros, hábitos cotidianos, me dominar e dominar a ela, e a única ação que conseguia fazer era apontar para isso, como se com isso estivesse defendendo alguma coisa.

Com um ano de namoro estava no meu pico como pessoa, determinado, com toda a disciplina e confiança para ter tudo aquilo que queria. Já tinha uma mulher que amo e adoro ao meu lado, agora era só conseguir o resto. Queria sobreviver com a arte, escrever, fazer filmes, fazer teatro. Comecei a produzir novos vídeos de maneira desenfreada, comecei a escrever mais, comecei a pôr em prática planos para ter sucesso. Foi ai que finalmente me apareceu um trabalho na minha área, cinema. A produção de um filme, era um trabalho de dez horas por dia, seis dias por semana, durante três meses. Aquela produção em si não era o que eu queria, era uma novela barata, roteiro ruim, atuação exagerada, não era algo a que desse real valor, mas era uma escada para chegar lá. Passados os três meses, estava esgotado como ser humano, tudo que havia começado naquele meu pico havia parado, estava decidido a investir tudo nesse caminho, era uma forma mais certa de me exibir para o mundo, mostrar trabalho, para enfim ter contatos e dinheiro o suficiente para melhor executar meus planos. Os dois meses que se seguiram foram caçando desenfreadamente uma nova produção. Consegui mais um trabalho, mais um extremamente exaustivo que só via como um degrau, e esse era pior, uma campanha política, doze horas por dia, recebendo a metade de antes, por dois meses. Mais uma vez fui drenado de todas as minhas energias, só pensando que eventualmente isso mudaria. Só faltam mais alguns degraus, para isso pelo menos começar algum tipo de fruto. Ai acabou e mais nada, meses indo atrás, mas nenhum trabalho aparecia. O dinheiro que tinha acumulado indo embora, eu exausto como pessoa, moralmente, e toda aquela minha motivação de antes de tudo isso começar, não existia mais. Quando estávamos longe, mentia falando que estava produzindo, quando na verdade não fazia nada. Quando estávamos juntos, ficava pensando que devia voltar e me focar naquilo que não estava fazendo. Meu estado mental, mesmo não querendo, passava para ela, não diretamente, mas no dia a dia, nas minhas falas, comecei a criticar tudo, tudo para todos os lados, nada estava como deveria ser. Até o sexo virou algo cansativo, algo que fazia por costume. Não tinha mais desejo de nada, me afundei em repetições inúteis. Ela lá sentindo tudo. No nosso último encontro, até os beijos foram demais para mim, não foram mais nossas longas e selvagens trocas de saliva, foram o que eu achava que podia deixar ela minimamente satisfeita naquele momento, para eu poder ir fazer outra coisa.

No ônibus, reviso cada detalhe dos últimos meses, cada detalhe que ela pôde ter revelado do que estava acontecendo. Lembro de uma vez numa loja, ela ter pedido para me abraçar forte, e ficou assim por um bom tempo e eu não entendi da onde isso veio. Lembro dela reclamar que também sentia que não fazia nada quando eu estava lá, dos trabalhos dela, como também reclamar que a gente ficava muito tempo sentado vendo série, em vez de sair, isso quando a gente tinha saído no dia anterior. Lembro de uma noite quando do nada, ela começou a chorar do nada, eu de novo sem saber o que fazer, julgando ser hormônios.

Chego a rodoviária Tiete, saio do ônibus, coração batendo, primeira vez que não há ninguém me esperando, primeira vez que rumarei pela cidade sozinho, sozinho até encontrá-la. Decidi vir sem avisá-la, quero que seja uma surpresa, um olha eu atravesso o mundo para fazer tudo ficar certo. “But I would walk 500 miles, and I would walk 500 more, just to be the man who walked 1000 miles, to fall down at your door.” Um temporal cai pela cidade, sinto que é um reflexo da minha vida naquele momento, uma torrente de água que não sei onde vai acabar. Vejo pela hora que deve estar na USP, pego um transito para chegar lá, quero que ela só saiba da minha chegada quando estiver perto. Ligo, pergunto onde está, saiu mais cedo da USP, horas atrás, está num bar na Augusta. Mais uma vez, atravesso a cidade entre a água, a água a cair que nunca para. Prédios cinzas, poças em crateras para todos os lados, ônibus cheio. Chego na Augusta, primeira vez ali também sem ela, começo a descer, descer entre os bêbados para o meu coração finalmente parar de bater, finalmente encontrar uma resposta. Chego no bar, a observo lá de fora, está lá com duas amigas, está bêbada, está alegre. Entro, ela me olha, as amigas me convidam para sentar. Ela, não faz muito, só me dá espaço para sentar ao seu lado, lhe dou as flores, faz uma piada baixa para elas sobre serem de plástico. Falam que estavam conversando de qual comida escolher. Não entendo nada, é como se nada estivesse acontecendo, como se fosse um dia normal como qualquer outro, peço para falarmos lá fora, só nós. Chegamos lá fora. Eu confuso, ela sorrindo, bêbada.

- Como você tá?

- Eu tô bem.

- Sim, mas como você tá sobre a gente?

- Sabe, eu até tava querendo que a gente conversasse pessoalmente. Mas isso foi uma surpresa. Quando você ligou, a gente ficou pensando que você tinha vindo para me matar ou algo assim.

- O quê? Isso não faz nenhum sentido. Eu te amo!

Vou abraçá-la, já que não tive a chance disso quando cheguei, ela se afasta, ela se afasta como seus braços tivessem repulsa de mim, apesar da sua expressão se manter a mesma, alegre, alegre indiferente. Seus olhos, completamente indiferentes. “Meu deus, está acontecendo de novo.” Eu já passei exatamente por isso com a outra. “Com ela não pode ser o mesmo, ela me ama de verdade, isso não está acontecendo.” Aqueles braços que por tantas vezes apertei ao redor, que por tantas vezes beijei, mordi, aqueles braços que eram uma extensão dos meus, agora me tratando como uma doença. Aqueles olhos que não paravam de me olhar, agora não sou nada. Quebro.

- É tudo minha culpa, me desculpa, eu tava fora do ar, eu te negligenciei, eu entendo isso agora, eu te amo, eu quero consertar as coisas.

- Não, como eu já disse não dá mais, eu quero experimentar outras coisas, eu já tô há um bom tempo assim.

- Eu sei como eu tenho sido recentemente, negativo com tudo. Eu lembro quando a gente se conheceu e você me disse que não gostava de gente negativa. Eu me deixei ficar assim, eu fiquei chato recentemente, perdido. Eu sempre quis ser o máximo para você, e eu me deixei virar o namorado chato que reclama de tudo. Me desculpa, isso não sou eu, deixa eu te mostrar isso.

- Mas não é de agora, eu tava mostrando o meu diário para as minhas amigas, eu tenho anotação de uns 8 meses que eu estava me sentindo mal com algumas coisas, e isso foi só acumulando.

- Me desculpa, deixa eu provar que eu não sou isso. Eu tô relaxado, tô relaxado comigo mesmo, por problemas meus, e isso passou para você, passou para tudo na minha vida. Por isso eu ataquei daquele jeito aquele filme que você viu, eu vejo erro em tudo. Eu vi o erro que foi aquela reação para um filme que você gostou. Mas eu não vou mais deixar isso acontecer, eu vou voltar ao normal.

- Mas eu não quero mais tentar. Eu era muito jovem quando a gente se conheceu, tava começando a sair, eu nem tava pensando em namorar, mas ai aconteceu. E eu sempre tive essa dúvida, porque eu queria ter experimentado mais antes. Eu quero sair agora, conhecer outras pessoas. Você tem de fazer isso também, achar alguém que não tenha problema com esse jeito que você é!

- Mas eu não sou assim, eu tava ruim. E eu não quero mais ninguém além de você, você é a minha mujer! Você quer jogar fora 2 anos das nossas vidas como se não tivessem sido nada?

- Dois anos da minha vida jogados fora. (Fala baixo para si, como se eu não estivesse lá para escutar.)

- Você me dizia que nunca queria me perder da sua vida, que me queria pela eternidade, e que tinha medo de algum dia não me ter do lado para dividir as coisas.

- É... as coisas mudaram.

- Tudo que a gente fez, nossas aventuras no mato, eu te carregando para todos os lados, as nossas viagens, tudo isso jogado fora.

- Tudo isso é bom como uma recordação, eu não vou perder isso.

- Me dá uma segunda chance!

- Eu já dei, muitas vezes!

- Isso não vale, eu não sabia de nada, para mim estava tudo normal, você não pode ter me dado chances, para algo que eu nem sabia que estava errado.

- Você sabe como eu sou, não sou de falar as coisas. Mas eu demonstrei da forma que eu podia o que tava acontecendo.

- Eu achava que aquilo era desentendimento comum de um relacionamento de longa duração. Eu não sabia que você tinha tanto problema com a gente.

- Eu te disse, eu sou assim.

- Me desculpa, eu vou te escutar melhor. Esse relaxamento não sou eu, você vai ver.

- Você fala isso agora. Pode até voltar a ser o que era no nossa primeiro ano, mas ai depois você vai voltar a ficar assim. Você é assim.

- Não, isso não sou eu, isso nunca fui eu. Eu fiquei mal por causa do fracasso que tive naqueles trabalhos, e deixei isso me tomar, eu não sou assim, vou te provar isso.

- Mas eu não posso ter certeza, e se você voltar a ser assim, eu vou ter perdido mais tempo, e eu não quero isso, eu quero conhecer pessoas diferentes.

- Vai ser a mesma coisa, você vai construir tudo do zero, para depois ter os mesmos problemas. Isso é normal numa relação, a gente tem problema, conversa sobre eles, resolve, e o que seguir vai ser melhor que antes.

- Mas eu não quero voltar a namorar. Eu quero... não me leve a mal por falar isso, mas eu quero ter a minha fase na vida de vadiagem.

- Eu já tive isso, e não valeu nada, foi um inferno procurando alguém que eu realmente me importasse. Por isso eu falo tão mal daqueles filmes, eles vendem isso como se fosse uma fase natural e boa da vida, de aprendizado, você saindo e conhecendo um monte de gente, mas é um inferno. Eu trocaria tudo isso por só ter conhecido você.

- Você sabe disso, eu não sei. Eu quero descobrir, eu quero poder falar que passei por todas essas coisas.

- É inútil.

- Eu não me importo. Fora que também eu não quero mais ter uma relação à distância, eu quero alguém ali quando eu precise. Você nem pôde ir na minha formatura!

- Eu tava trabalhando no dia.

- Mas é isso, muito longe, eu quero conhecer alguém daqui, eu quero ter essa oportunidade, alguém que quando eu precise esteja há 30 minutos de distância.

- É isso então, para você não importa se a gente nunca mais se ver?

- Claro que me importo, mas não mais como namorados.

- ..., nós vivemos em estados diferentes, a gente se vê porque eu venho para cá e você vai para lá, isso não vai acontecer se a gente não estiver juntos, a gente não vai mais se ver.

- A gente tem o facebook. A gente pode continuar dividindo as coisas, eu não quero perder isso.

- É isso, amigos de facebook que nunca se veem? Dividir o que, como você está saindo e conhecendo outros caras?

- Não, isso a gente não precisa dividir.

- Eu te amo, ...! Eu não vou poder conviver com você como um amiguinho de internet. É isso, se a gente não tiver juntos, acabou, pufft. Nós nunca mais vamos nos ver, nós nunca mais vamos dividir nada.

- Eu não quero isso, mas se for assim.

Quebro mais um pouco, algumas lágrimas começam a sair dos meus olhos.

- Ai, não faz isso, eu nunca te vi chorar em todo esse tempo. Não faz isso agora.

- Eu não vou. Vamos para aquele beco ali que tá mais vazio.

Vamos para um beco, sujo, alaranjado, molhado da chuva. Encosto-me contra a parede, ela a minha frente.

- Última vez que tive aqui também tava chovendo assim. Você não tava feliz quando a gente corria pela Paulista com água até os joelhos?

- Sim, era bom mas a vida não é só isso.

- Eu entendo o que está acontecendo, porque você não falava as coisas, você tava acumulando isso tudo há um bom tempo e agora explodiu de uma vez só, e você só tá focando no lado negativo das coisas. Esquecendo toda a imensidão de coisas boas que a gente fez junto. Eu também tenho um diário no PC com anotações, e eu faço a mesma coisa, só anoto o negativo, em vez de buscar o positivo. É esse eterno foco no negativo que levam as coisas para o buraco.

- Você tem um diário? (Fala com raiva.)

- Sim.

- Não é assim, eu não anoto só o negativo. Tem também o bom, mas como disse nos últimos meses tem mais negativo que positivo, era todo o bom de antes que fez eu aguentar. Você quer ler ele?

- Não, é claro que não, com as coisas desse jeito. Eu morro se eu ler ele. Droga, se você não tava bem e eu tava cego demais para ver isso, você devia ter feito algo. Droga, a gente tá nisso juntos. Eu sei consertar as coisas, se eu sei que elas tão erradas, ainda mais se eu soubesse que estava no risco de te perder. Você é a pessoa mais importante do mundo para mim! Se tinha algo de errado, você devia ter feito algo, não deixado acumular para explodir agora. Você devia ter me dado um tapa e falado, ... acorda!

- Eu não sou violenta, eu nunca ia ter feito isso.

- O quê? Eu não estou dizendo literalmente, meu deus. Droga, eu não devia ter a responsabilidade de tudo. A gente tava junto, tudo não devia ser só a minha ação.

- Eu sou assim, eu não conseguia falar nada. Você não pode pedir algo que eu não sou. Eu só podia falar o que eu podia. Eu até te falei daquele vez que eu senti atração por outra pessoa, e você só ficou irritado e depois esqueceu.

- Eu também me sinto atraído por outras pessoas. Eu não sabia que eu podia estar em competição com outra pessoa.

- Você não tá, eu não quero ninguém, eu só quero descobrir as possibilidades.

- Você quer voltar ao que era antes da gente se conhecer. Ao que? Ao primeiro cara que você fez sexo e depois sumiu no dia seguinte. É isso? Pessoas que não se importam com nada, em que nada vale alguma coisa.

- Não, é claro que não, eu sou uma pessoa diferente agora. Eu sei fazer escolhas melhor, eu sei o que eu quero.

- Vai ser uma fileira de gente que não quer nada de verdade.

- Não me importa, não me importa que eu passe o resto da vida sem encontrar mais alguém, eu quero tentar. Eu quero sentir o que eu senti de novo!

- Mas você pode, eu posso fazer você sentir isso de novo.

- Não, já disse que não quero mais, eu não quero não mais saber o que tem lá fora.

- É isso então, puft, puft, puft, acabou. Pode ir embora então, eu não vou mais te incomodar.

- Mas você vai ficar bem?

- Qual diferença isso faz?

- Eu me importo.

- Eu não vou me matar, ou qualquer coisa parecida, você pode ficar tranquila. E me apaga como namorado do facebook, que eu não tenho coragem de fazer isso.

- Tudo bem. (Ela me abraça. Eu abraço de volta, forte, por um longo tempo. Sei que é a última vez que isso vai acontecer.)

- Seja feliz!

- Você também.

- Adeus.

E ela vai, e vai seu olhar de amor, como eu fosse a única pessoa do universo, vai seu grande sorrido, vai milha língua em sua orelha, fazendo a rir sem parar, vai seus dedos entrelaçados nos meus, vai eu puxando ela para correr pelo sinal aberto, vai eu carregando ela nos braços para cima e para baixo, vai eu levantando ela no ar toda vez que nos encontrávamos, vai o nosso corpo unido, molhado, ofegante, vai nossos malabarismos na cama, no sofá, no banheiro, no chão da sala, atrás de árvores, no meio de livrarias, em herbários do jardim botânico paulista, vai nós deitados um do lado do outro, nus, derretendo, olhando para a imagem de um globo grudada no teto do seu quarto, vai eu tirando milhares de fotos dela, tendo ela como a minha modelo particular, vai nós cantando juntos e rindo para uma webcam, vai a atriz dos meus melhores filmes, vai a única pessoa nessa vida que eu pude realmente confiar. Fica eu. Naquele beco, estirado contra uma parede, estático num momento em que nada mais vale na vida, olhando os buracos entre as pedras antigas do chão, cobertas agora do laranja das luzes noturnas. Um verme sai entre as pedras. Saudação ao verme, saudação ao imperador verme, longa vida imperador verme!

Saudação ao imperador verme, que comanda a vastidão do nada, espremer-se entre pedras frias e sujas!

Saudação ao imperador verme, que se apresenta ao mundo como um pênis retraído, impotente a qualquer desejo, potente ao vazio!

Saudação ao imperador verme, porque aqui ele chegou e daqui não sairá!

Na escuridão, ouve-se um rangido.

Continua...

Crônica Póstuma de uma Capivara

2016-04-25T12:58:00.003-03:00

Aviso: Segue-se aqui uma crônica escrita pelo requisitado pedólatra Augusto Capivara, originalmente pretendida para publicação na sua coluna matutina do jornal Diário Avestruz em 25 de julho de 1969. Porém, por razões desconhecidas, inédita até a presente data. Também recebendo destaque por ter sido a sua última, antes do seu desaparecimento num furgão preto à frente de um bar da rua Senador Vilela naquela mesma tarde.

Sabem... americanos são uns sujeitos estranhos. Adoram mexicanos trabalhando em suas fazendas, mas quando vem um brasileiro fazer em sua terra um trabalho de investigação, eles são um empecilho atrás do outro. Estava lá, na Florida, Cabo Canaveral, enviado do nosso amado Avestruz para cobrir a chegada do homem a lua. E repito, a chegada do homem a lua! Não passei por uma série de cadastramentos e credenciamentos para chegar lá e ficar sentado numa sala com outros jornalistas, enquanto uma bala gigante era atirada contra a atmosfera. Mas não, insistiram, só podia ficar ali sentado. Chamaram-me de maluco por demandar meus direitos – e repito, muito bem credenciados – de subir no foguete.

Claro, que não ia ficar sentado e voltar para o meu chefe com as mãos abanando. Roubei um uniforme, me infiltrei entre os funcionários do lugar e cheguei até o foguete. Porém, quando averigüei que o espaço dentro da nave era pequeno, tive de bolar uma outra estratégia. A situação estava complicada, mas tudo me ficou bem claro quando um dos astronautas, o Mike, me pegou despercebido em um dos seus vestiários. Dei-lhe umas bofetadas, enfiei-lhe dentro de um armário, e tomei seu lugar. Sim, a vida de brasileiro trabalhando no exterior é difícil! Agora, estava feito, foi só botar o uniforme seguir tudo que me mandavam, respondendo um “Ahan” a qualquer coisa que me diziam. “Michael, is the heating system at the right levels?” “Ahan” “Michael, have you placed the protection for the self-destruct button?” “Ahan” “Michael, are you shure the left wall of the lowers levels is not on fire?” “Ahan” “Michael, have you flush the toilet?” “Ahan”. Porém, mesmo com toda a minha destreza comunicacional, já no segundo dia de viagem, descobriram meu disfarce. Foi um escândalo, gente gritando “Fuck you!” no rádio sem parar, o Neil tendo um ataque de nervos, o Mike chorando em meio aos “Fuck you Capivara!”, só o Ed ficou bem com a situação, sempre sorrindo, enquanto fumava seu baseado. Mas o que eles iam fazer? Me jogar para fora? Ia ser uma desfeita tremenda explicar como eu cheguei ali. Então, do nada minhas credenciais e cadastros foram finalmente reconhecidos e virei o repórter oficial da missão.

Confesso que quatro dias com Neil Armstrong num cubículo pode levar qualquer um a loucura – o homem é um saco. Quando não dava chiliques com as coisas que eu quebrava dentro da nave, ficava horas e mais horas ou falando de sua prima Mary-Sue, ou relatando sua juventude no campo olhando para as estrelas. Provavelmente, enquanto estava vidrado com as estrelas, Mary-Sue devia estar muito bem vidrada em alguma parede de celeiro, enquanto um forasteiro a cavalgava.

Finalmente, depois de muito sofrimento, pousamos aquela geringonça na lua. Obviamente, eu devia ser o primeiro a sair. Já tinha até a minha frase preparada para as TVs: esse é um pequeno passo para um homem, mas um gigantesco para a minha carteira! Mas não… não!!! O senhor Neil fresco tinha que causar problema com isso. Nem para dar uma chance para um pobre jornalista. Claro, que fomos decidir isso nos punhos. É… é com muita vergonha que admito que aquele rapaz do Ohio é bem exercitado, pois quando voltei a consciência, já estavam os dois lá fora há algum tempo. Saí, terceiro homem na lua – que disparate! E saí com uma vontade de mijar. Enquanto, os dois abobados jogavam golfe, fui procurar alguma grande cratera para mijar. Devo dizer agora que acho que todo homem tem de experienciar pelo menos uma vez na vida o que é mijar no vácuo. É uma sensação a qual nenhuma prostituta de Copacabana pode se comparar.

Quando voltei daquela tremenda experiência, mais uma vez encontrei o senhor fresco dando um chilique. Porém, dessa vez até eu fiquei pasmo. E olha que para Capivara ficar pasma, tem de ter razão. Ele e o Ed estavam ao redor do que era obviamente os destroços de um balão. Pude notar dois esqueletos despedaçados ao redor do pano do balão. Além de o mais intrigante, marcas de um ataque por flechas. Mas isso, meus amigos, fica para a coluna de amanhã! Não percam!