Contos de Anerás

“O horror, o horror!!!”

2017-04-20T13:55:00.002-03:00

“O horror, o horror”, diria o próprio Capitão Charles Marlow!

Caros leitores do blog, hoje participo, orgulhosamente, pela segunda vez, da coluna Histórias Mínimas, da Folha, com meu conto “A Coisa no Bosque”. Uma narrativa lovecraftiana transportada para os dias atuais.

Link para a história: http://www.folhadelondrina.com.br/blogs/historias-minimas/pavor-e-a-enfase-do-medo-975486.html

#Lovecraft

Meus contos na Amazon

2015-07-21T09:59:00.002-03:00

Com muito orgulho e, após muito tempo e dedicação, tenho alguns contos publicados na Amazon, para o concurso Brasil em Prosa (#brasilemprosa). Como diz o antigo ditado, a gente cria filho para o mundo. E é mais ou menos dessa forma que encaro meus trabalhos, como filhos que botei nesse mundo. Tenho grande carinho pelo que faço, pois, antes de fazer para as pessoas lerem, faço para mim.

Um imenso obrigado aos que baixarem ou divulgarem meu material. Abraços!

Eis os links para meus contos. Uma vez ao mês eles estarão a custo zero. Bora baixar?

http://www.amazon.com.br/O-%C3%BAltimo-tormento-Zacarias-Marcucci-ebook/dp/B011ZOM73C/ref=sr_1_10?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1437402327&sr=1-10

http://www.amazon.com.br/flecha-Conto-Luciano-Silva-ebook/dp/B0122DDIZQ/ref=sr_1_12?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1437402327&sr=1-12

http://www.amazon.com.br/Dirija-Luciano-Silva-ebook/dp/B011ZQGL3M/ref=sr_1_11?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1437402327&sr=1-11

Obrigado!

Giorn - Parte II – Luta por liberdade

2010-09-10T22:28:00.005-03:00

Amanhecia lentamente no interior da floresta, fazendo Giorn a se mover com mais cautela e, por vezes, se esconder quando ouvia um barulho, o que o impediu de voltar para ajudar o estranho. Mas não sabia estar perto do local. Agachado, com a besta em punho, aguardou o barbudo aparecer com a “comida”, pois, após tanto tempo, já sabia a hora em que ele vinha trazer aquele humilhante banquete. De trás do arbusto onde ficou aguardando viu o homem passar distante e, minutos depois, retornar, bufando violentamente.

Mesmo afastado como estava, ele pôde ouvir o barbudo gritar com alguém, talvez o homem da outra cela, ou outro alguém, também cativo. Ele perguntava, esbravejando, onde estava o outro prisioneiro. Se o cativo teve contato com ele, se falou alguma coisa. A resposta do cativo foi negativa para todas as perguntas, mesmo tendo sido visitado durante a noite. E o pirata reconheceu a voz do homem aprisionado.

O barbudo avançou trilha a fora, gritando aos ventos que hoje teria vendido Giorn, indo em direção à velha árvore onde escondia a besta. Aproveitando a proximidade, o pirata saiu de trás do arbusto e ficou imóvel, visível ao captor. Ele ficou surpreso pois já imaginava, na atual circunstância, que Giorn tivesse fugido para longe e procurado um jeito de sair da ilha. Surpreso, mas não assustado. Lá estava o pirata, de pé a uma distância razoável, encarando o sequestrador, que não viu em suas mãos a besta, oculta pelos galhos do arbusto.

A reação imediata do grandalhão foi partir para a captura com as mãos limpas, considerando-se mais forte que o pirata, e com razão. Era mais alto e devia pesar quase o dobro de Giorn. Mas quando se aproximou, viu-se sob a mira de sua própria arma. Sem nenhum dos dois dizer uma só palavra, a luta começou. Giorn disparou contra o barbudo e o acertou no ombro. Mas o homem era forte e seguiu para cima dele, correndo. Foi o tempo necessário para recarregar a besta e, sem qualquer mira, disparar já com o grandalhão em cima dele, voando em seu pescoço. A seta seguiu direto na barriga, mas não penetrou muito. Os dois rolaram no barro, lutando com socos e chutes, numa desesperada busca pela vitória, que naquele momento tinha o significado de liberdade para um e lucro para o outro. Um motivo a mais para o náufrago se sentir obrigado a vencer, mas recebeu um golpe no queixo que estremeceu suas pernas.

O barbudo, ofegante, agarrou a besta e deu um golpe com o cabo na testa do pirata, atordoando-o ainda mais. Mas, quando ia receber o outro golpe, seus olhos se arregalaram. Giorn viu, atrás do barbudo, o outro prisioneiro, com uma pedra na mão, golpeando-o na cabeça. O inimigo caiu apagado sobre o corpo de Giorn, que teve uma certa dificuldade em remover o peso que o prendia, dificuldade resultante de um belo soco no queixo e de uma coronhada de besta na testa, além de estar fraco por causa da luta engalfinhada. O outro prisioneiro ainda golpeou a cabeça do homem caído outras vezes, garantindo sua morte.

Giorn, bastante cansado, conseguiu se levantar com a ajuda do seu novo companheiro.

— Lembre-me de nunca ser seu inimigo, hein! — comentou, metendo a mão na testa, sobre a ferida. — Agora temos que achar um jeito de sair desse fim de mundo.

— O comprador de escravos é a nossa saída daqui — afirmou o outro prisioneiro. — Aliás, me chamo Housso, sou cartógrafo marítimo e espadachim.

— Eu sou Gionr, ex-capitão de uma gloriosa tripulação de saqueadores dos mares naufragada aqui perto. E, ao que tudo indica, sou o único sobrevivente. Mas será que não tem mais daquelas jaulas asquerosas espalhadas por aí?

Housso começou a gritar, procurando outros prisioneiros, andando para vários lados do campo onde estavam. Giorn achou boa a ideia, talvez encontrasse algum membro de sua embarcação, e começou também a procurar por outros cativos. Decidiram procurar apenas naquela manhã, para evitar surpresas com o comprador de escravos.

Os dois descobriram outras celas como as deles, todas com um homem dentro, esperando para ser vendido. Giorn teve a satisfação de encontrar dois dos seus bucaneiros, além do seu imediato. Juntando isso ao resto dos homens que acharam até o fim do dia, o pirata já tinha uma pequena tripulação formada. Todos determinados a escapar dali, mesmo que precisassem lutar contra uma armada inteira. Era assim que a vida fazia sentido para Giorn, o pirata. Ele, Housso e o imediato decidiram seguir a trilha que chegaria, imaginavam eles, na casa onde vivia o captor, logo após um riacho e uma encosta que visualizavam quando saíram da floresta. Lá certamente encontrariam armas, comida e bebida, além de um lugar adequado a um descanso e uma emboscada para o comerciante de escravos.

A paisagem matinal se desenhava diante deles, com um vale de capim verde claro dançando ao vento na encosta que precedia a montanha. Após cruzarem o pequeno ribeirão e chegarem ao topo da encosta, outra floresta se esparramava até o cume de uma montanha e, um pouco acima do seu sopé, uma clareira com uma casinha de chaminé ainda deitando fumaça podia ser vista. Era, sem dúvida, o local onde viveu o homem que os manteve em cativeiro. Talvez encontrassem comida decente e armas por lá, talvez não. Mas aquilo não importava no momento. Estavam animados, cantando velhas canções dos mares, e esvaziando a garrafa de rum encontrada por Giorn. Desenhava-se diante deles a oportunidade perfeita para aguardar o comprador de escravos e escapar daquele lugar para sempre.

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.... {[CONTINUA...]}

Giorn - Parte I – O cativeiro

2010-06-07T01:52:00.010-03:00

Era um local deserto, bem afastado de alguma cidade ou sinal de civilização. Daquele ponto, quem olhasse para os dois lados da praia, só veria areia, árvores e mar, sob um luar limpo e pleno. Destroços de um navio iam e vinham arrastados pelas ondas. Nada que pudesse ser aproveitado. Giorn, porém, não podia notar o vai-e-vem das ondas no momento, nem os destroços, nem as árvores ou a lua. A água batia em seu corpo caído na areia em intervalos irregulares, mas ele também não a sentia. Estava desmaiado e assim permaneceu um bocado de tempo, mesmo após o sol surgir no horizonte, e só mais tarde deu sinal de vida. Lentamente começou a despertar e, com as costas queimadas num sol quase vespertino, vislumbrou a praia onde se encontrava. Praguejou. A areia era tão clara que chegava a ferir seus olhos. Tentou se levantar para analisar melhor sua situação, mas alguma coisa o impediu de fazê-lo. Uma sombra projetada na areia fez com que olhasse para cima, pois se tratava de uma sombra humana e disso ele não tinha dúvidas, por mais atordoado que pudesse estar.

Um rosto barbudo, sorridente e banguelo foi o que encontraram os olhos de Giorn.

— Merda! Quem... — Foi tudo o que Giorn conseguiu dizer.

Com um golpe de porrete, o infeliz náufrago voltou a ficar desacordado.

Sentindo lama sob suas costas, ele acordou de novo. Aquele barro gelado era um alento temporário às queimaduras de sua pele. Tendo novamente o controle de seu raciocínio, tocou a testa onde doía e notou um pouco de sangue ainda saindo do local da pancada. Olhou ao redor e, numa primeira análise, se viu em algum tipo de jaula rudimentar. Era uma prisão feita de troncos de bambu, entrelaçados por cipó e corda. Rudimentar, mas bem construída e suficientemente resistente para evitar a fuga de um prisioneiro sem uma faca ou qualquer objeto cortante. O chão do cativeiro estava praticamente inundado e, a julgar pelas gotas de água caindo das folhas das árvores, parecia ter chovido muito e há pouco tempo.

Plop! Um barulho na lama fez Giorn se virar. Um amontoado de minhocas agora se encontrava ali, diante dele, dançando sobre o chão de terra da jaula. Elas se contorciam e se espalhavam por toda parte. Pequenas como eram, podiam transpor com facilidade as frestas da jaula, algo muito invejado por Giorn naquele exato momento.

— Não deixe que escapem! — ressoou uma voz rouca escondida atrás das árvores.

Giorn tentou descobrir de onde vinha a voz, mas sem sucesso.

— Olha só. Elas tão indo embora. Só te servirei mais amanhã!

Um asco imediato tomou conta de Giorn. “Te servirei mais”? Que diabos de história era aquela? Será que queriam obrigá-lo a comer as malditas minhocas? Por um longo tempo, Giorn gritou, espancando as grossas grades de bambu, enquanto as criaturinhas rastejantes escapavam pelos vãos da jaula. Não obtendo mais resposta para seus gritos e golpes, Giorn foi sentar-se em um canto da prisão.

Por três dias jogaram vermes em sua jaula, aconselhando-o a comer, dizendo não haver na ilha mais nada além daquilo. “Ilha”. Foi a palavra gravada na mente do náufrago aprisionado e a qual ele fez questão de não esquecer. No quarto dia bebendo água suja, que escorria pela parede de terra do fundo da cela, ele cedeu, se viu obrigado a ingerir as minhocas e outros vermes jogados por quem ele acreditava ser o homem barbudo que o golpeara na praia. Se não comesse, pereceria sem energias e não teria como pôr em prática o plano que se formava em sua cabeça.

O náufrago passou oito dias trancado, sendo alimentado com o que o suposto barbudo encontrasse na floresta. Com sorte, chegava uma ratazana morta para a refeição. Certa noite, Giorn foi acordado por uma luz que inundava a cela. A voz do seu captor vinha de trás daquele facho de luz. Sim, era ele. Finalmente conseguiu distinguir a silhueta do homem de barba longa apesar do facho luminoso direto em seus olhos. Parecia carregar uma besta de mão. Também pôde distinguir um segundo sujeito, coberto com um capuz. Conversavam sobre preço e a mercadoria, indubitavelmente, era ele. Ouviu toda a conversa, desde a barganha até o trabalho para o qual ele seria comprado. Era um comércio de escravos e, se o barbudo negociava Giorn, isso indicava haver no local mais cativos como ele. Quando a luz se foi, Giorn pôs-se a fazer o que havia começado na madrugada anterior. Escolheu a madrugada por ser um período do dia, imaginava ele, em que não seria incomodado.

Cavou a noite toda, até amanhecer. Como o chão era mole de lama, por causa da água da chuva, o volume não fazia muita diferença aos olhos do carcereiro, incapaz de ter uma noção de que o chão no fundo da cela subia a cada dia, a não ser que entrasse lá. Coisa que ele certamente não faria e isso trazia certo conforto ao cativo. Sem falar que o buraco sob as grades era escondido pelo volume de água suja que vertia do barranco em volta da cela quando chovia. Naquela região, em alto mar, era quase certo chover ao menos duas ou três vezes na semana, sendo assim, a jaula de Giorn vivia com água em um dos cantos, facilitando o disfarce, e, naquela madrugada, após ter cavado mais um cansativo volume de barro, ele conseguiu escapar do cárcere.

Não se resignando a fugir pela floresta densa, quis a vingança. Giorn era um pirata, vingança corria no seu sangue e ele iria atrás do homem que o trancou e o alimentou com vermes: o barbudo banguelo e sorridente, que o negociara com o encapuzado. Sem contar que, de um modo prático, não imaginava como poderia sair da ilha se o homem soubesse de sua fuga noturna, portanto, devia matá-lo. O náufrago caminhou através dos arbustos, procurando alguma coisa com que pudesse bater em quem se aproximasse; uma vara, galho de árvore, ou outra coisa de fácil manuseio. Depois de tanto tempo encarcerado, a lua havia desaparecido e estava difícil seguir por entre as árvores apenas com a tímida claridade das estrelas, quase coberta por nuvens trovejantes vindas do horizonte. Há alguns metros de onde estivera preso, Giorn caiu, escorregando para dentro de outro barranco, até um pouco semelhante ao que comportava sua jaula. Era outra cela de bambu.

Conseguiu ver ali dentro outro homem, mas fez de tudo para não acordá-lo, temendo que o prisioneiro gritasse em alerta aos seqüestradores, talvez por uma oportunidade de se dar bem ou algo assim. Mas não conseguiu manter silêncio por muito tempo. O estranho falou com ele ao acordar com o barulho do escorregão.

— Não precisa se assustar — comentou ele, murmurando. — a cabana daquele maldito fica longe.

— Como sabe que não sou um deles? — perguntou Giorn.

— Porque estou aqui há tempo o suficiente para saber que o homem da barba trabalha sozinho. E que só vem aqui o comprador de escravos, mas nunca desse jeito que você apareceu, escorregando pelo barranco. Então posso concluir que você era um cativo e escapou. E agora vai me ajudar a sair daqui.

— Preciso ir atrás do maldito que me prendeu aqui!

— E o que você pretende fazer quando o encontrar?

— Pelos diabos, vou matá-lo!

— Então me solte e eu te ajudo.

— Cave, homem! — Aconselhou Giorn, apontando para um canto da cela. — Cave perto da água, formando uma poça, ele não vai perceber vendo de fora da jaula. Depois eu volto para te ajudar, preciso achar uma arma.

Giorn saiu, ouvindo atrás de si o homem iniciando sua empreitada de liberdade. Ele até poderia ajudar a cavar, mas não queria ficar ali e ser surpreendido. Rastejou para todos os lados daquele matagal, procurando um local onde pudesse haver água e comida, como um alçapão, talvez. Se a cabana do sujeito não era tão perto, então ele devia ter um pequeno esconderijo de mantimento. O pirata precisou tatear por muito tempo em uma trilha na mata, mas encontrou o que queria. Sob as raízes de uma árvore gigantesca e velha, o barbudo guardava uma garrafa de rum e também a besta de mão. Um sorriso confortante atravessou seus lábios. Havia somente duas setas no estojo, mas para ele era mais que suficiente, era perfeito. O jogo havia mudado. Tomou o rum e voltou para procurar a jaula do outro prisioneiro. Começou a chover durante a noite, e Giorn pensou que aquilo só podia melhorar as chances do seu novo companheiro. A floresta cessou seu barulho noturno e deu lugar ao barulho da água caindo sobre as folhas e a terra. A água caiu torrencialmente durante pouco tempo. O próximo passo eram os mosquitos, vampiros da noite que se levantam à procura de sangue quando finda uma chuva. Ainda havia trabalho a fazer, se quisesse preparar uma emboscada. Bebeu mais um gole e sorriu novamente, praguejando e se pondo a andar em seguida. A garrafa estava bastante cheia, e isso o deixava ainda mais animado com a reviravolta na sorte.

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Noites no gelo - Parte 4 - Ajuda a caminho

2010-01-22T00:41:00.001-02:00

Rastros contínuos trilhavam a neve em um caminho que se perdia de vista. Seguido por um homem a cavalo, o velho, também usando uma montaria cedida pela estalagem, acompanhava o cavalgar ligeiro. Na outra montaria seguia um homem alto e de ombros largos que se revelou um minerador da região, numa conversa que vinham tendo pelo caminho. A cavalo eram capazes de cobrir maior trajeto em menos tempo e, com a ajuda dos deuses, podiam ter uma chance de encontrar os companheiros com vida. Mesmo desacreditados dessa possibilidade, deviam continuar. Era uma obrigação, até mesmo para enterrar os corpos caso fosse necessário.

Andaram o dia todo, parando a cada três ou quatro horas para descansar os animais, uma precaução importante se quisessem continuar o caminho montados. Cada parada durava cerca de meia hora, não variando muito esse tempo. Descanso para eles, mesmo o velho dando sinais de esgotamento físico pela noite sem sono e caminhada ininterrupta, era só quando os animais descansavam. Ademais, o frio intenso e a neve fina que caía afastavam qualquer possibilidade de um repouso eficiente.

Preocupado em chegar rápido, o grandalhão encorajava o velho a manter o pique, que já parecia abandoná-lo.

Ia chegando a noite. O dia sem sol terminava, levando consigo a fraca claridade que proporcionava segurança aos cavaleiros, obrigando-os a acenderem tochas para enxergarem o caminho. Percorriam a galope a tímida estrada que dividia espaço com as imponentes montanhas alvas que, em raros momentos, davam a chance de uma ou outra árvore mostrar seus galhos sobre a neve.

Percebendo os sinais de cansaço dos cavalos, o robusto lenhador ia alertar o velho da necessidade de fazerem uma parada, mesmo que curta, quando viu algo na estrada. Rompendo o padrão branco do cenário, uma mancha escura sob a neve da estrada chamou sua atenção. Apontou para o chão à frente, dirigindo para lá o olhar do exausto velho sobre o cavalo. Golpeando os animais, correram para a mancha o mais rápido possível.

Terrível e dolorosa visão tiveram os solitários cavaleiros ao se depararem com dois corpos ressequidos e contorcidos. Um deles deitado, como se estivesse desacordado no momento do ataque e o outro, ajoelhado, debruçado sobre o primeiro, talvez numa vã intenção de proteger o companheiro do mal que se lançava sobre eles. O velho reconheceu pelas roupas os companheiros de viagem. Caído na neve, e sem expressão no rosto, estava o homem com quem viajara por anos e, em cima ele, como se fizesse um casulo protetor, o novato debruçado. Em sua face óssea e sem vida, um brilho de horror nos olhos miúdos. O último registro do ataque dos Vultos da Neve.

Por um instante o velho orou aos deuses, em honra às vidas perdidas pelos amigos. Em seguida combinou com o outro homem de enterrá-los na neve, ali mesmo, no lugar onde morreram. O lenhador convenceu o velho a irem embora com os cadáveres para enterrá-los durante o dia, protegidos de possíveis ataques. Com o pesar angustiando os cavaleiros, mais ainda o velho, eles envolveram os corpos em cobertores e os amarraram às selas dos animais, montando e partindo sem demora.

No dia seguinte, enterraram os amigos de viagem.

Dor e culpa acompanharam aquele homem cansado e velho. Dor e culpa consumiram gradativamente sua vida depois do fatídico inverno, sem abandoná-lo um dia sequer. Eram como partes de sua alma, de sua vida; partes que o mantinham vivo apenas para que sofresse. Apesar de dia após dia ter desejado morrer o mais cedo possível, viveu por vinte anos, como um castigo dos deuses, condenado a suportar a culpa de ter deixado, além do amigo, um rapaz tão novo perecer nas mãos de criaturas sombrias. Nunca teve um instante de paz até o último dia de sua vida triste e nula.

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Noites no gelo - Parte 3 - Escapando?

2009-11-24T00:38:00.003-02:00

Voltara a nevar, mas com pouca intensidade, e o jovem largado ao próprio destino tentava manter vivo o amigo próximo à fogueira. E agora? Ficar ali e esperar o socorro que o velho tinha ido buscar, ou tentar o retorno pelo mesmo caminho, com o amigo apoiado nos ombros? Já ia escurecer e permanecer mais uma noite no mesmo lugar não era exatamente uma atitude segura e a neve caindo logo prejudicaria o rendimento da fogueira. Ainda que com muitas dores na barriga, a recuperação do ânimo por parte do homem ferido dava uma nova esperança aos dois. Podiam partir, se quisessem, mesmo indo devagar. Como o ferimento não era incapacitador, eles decidiram voltar ao encontro do terceiro integrante do grupo.

O final de tarde ia deixando o lugar para trás, forçando os viajantes a retornar pela trilha ao posto de repouso, a estalagem na beira da estrada. Mesmo sendo castigados por ventania e neve rala, a viagem de volta era imprescindível.

Apagando a fogueira, mas mantendo uma tocha acesa, eles partiram pelo caminho por onde vieram, cortando a neve que congelava os ossos nas pernas. O novato ia carregando, conforme conseguia, seu amigo nos ombros e, mesmo ele sendo grande e pesado, era preciso continuar suportando seu peso para terem alguma chance de escapar com vida. Demorariam muito para percorrer um espaço de meia légua, mas se entregar depois de tantos obstáculos superados, estava fora de questão. Determinação e medo falavam mais alto.

— Atento... — murmurava o homem semiconsciente. — Sombras... Neve.

Mas o jovem nada via nas encostas da montanha. Por mais que quisesse, ficando parado por uns instantes a observar, não enxergava movimentação de manchas escuras nem brilhos vermelhos na imensidão branca. Considerou que o mais importante era continuar e, de qualquer modo, seu amigo podia estar delirando. Arrastaram-se por mais de duas horas, deixando para trás duas linhas sulcadas na neve, indicando o destino dos viajantes desprotegidos.

Alguns sussurros foram ouvidos atrás dos dois e o mais jovem, tão rápido quanto pôde, virou-se para checar se eram seguidos por aquelas coisas. Aparentemente, só o vento silvando cruzava aquele corredor branco. Mesmo não tendo constatado presença alguma, o jovem decidiu que era melhor irem mais rápido. Alertou o amigo para a situação.

— Temos que correr. — disse o rapaz para o amigo ainda meio atordoado.

— Vamos — respondeu o homem. — Vou tentar, é preciso.

Reunindo as últimas forças que restavam, o mais velho pôs-se a correr, com as mãos tapando o ferimento, seguido pelo novato carregando a tocha, que não queria se adiantar e deixar o outro muito para trás. Caso ele caísse, o rapaz não teria como saber a uma distância longa. E o motivo dessa preocupação se materializou. O homem ferido caiu, esgotado, depois de poucos segundos correndo. Desesperado, o jovem não sabia o que fazer, quando percebeu estar cercado de sussurros por todos os lados e, apurando melhor a visão da área, notou leves brilhos vermelhos se destacando atrás de árvores velhas cobertas de neve, ou em fendas no gelo, nas encostas da montanha. E eles se moviam.

Certamente eram os Vultos que iam na direção deles, deixando à mostra suas formas escuras como uma fumaça preta, mesclados a sombras no ambiente. Eram muito rápidos e, em instantes, um pequeno grupo se formava ao redor do jovem desesperado e seu companheiro desmaiado. Recorrendo a um último lampejo de razão, o rapaz teve a imediata reação de buscar em seu bolso a pedra protetora, para afastar as criaturas e poder arrastar seu colega para um esconderijo, caso achasse um ali perto. Mas nada encontrou em seu bolso, nem em nenhum outro que procurasse, tendo o corpo todo consumido por uma inegável sensação de prostração. Sua mente, num lampejo , vasculhou as lembranças até o único lugar possível de se encontrar sua pedra perdida: a fenda na neve. Ironia do destino.

Antes não tivesse descido para resgatar o amigo! Ou o fizesse com mais cuidado e presteza. Suas forças o abandonaram de tal forma que mal conseguiu esboçar reação com a tocha e, quando se lembrou do outro cristal no bolso do homem ferido, os fantasmas já estavam sobre ele.

...

.... {[CONTINUA...]}

Noites no gelo – Parte 2: Buscando ajuda

2009-10-03T19:00:00.009-03:00

Todo viajante que passasse pela Muralha Branca levando um cristal, o fazia em algum bolso de fácil acesso, permanecendo, assim, preparado para um ataque imediato. Na verdade, o cristal para se espantar Sombras não era tão eficiente como se propunha. É a mais pura verdade que essa pedra peculiar, originária das regiões montanhosas do sudeste, tinha a singular e misteriosa propriedade de causar medo nos Vultos.

Não se sabe o por quê de tal reação. Sabe-se, contudo, que o efeito é temporário e só na primeira vez a criatura o sofre por completo. Apenas muito tempo depois, talvez dias, é que a Sombra da Neve voltará a temer uma pedra daquelas novamente. A intenção ao usar tal objeto é a de afastar o inimigo e ter tempo para escapar, indo o mais longe que puder. Ficando parado no mesmo lugar, uma pessoa se torna presa fácil das Sombras, justamente por ela saber onde procurar assim que expirar o efeito do afastamento.

O velho avançava além do que o seu físico jamais ousou parecer possível, cortando a neve por onde haviam passado há pouco, desaparecendo na imensidão branca que cobria o caminho entre as montanhas. Perto da fenda, o frio e o medo se engajavam numa luta pelo controle da consciência do homem que montava guarda junto ao amigo. Voltou nevar um pouco.

Transpondo a passos largos o gélido tapete branco, o velho praticamente jogava seu corpo para frente, devido ao desespero de alcançar o destino o quanto antes. Temia mais pela vida dos dois que ficaram do que pela sua própria. Sentia algum remorso por ter proposto ao mais novo ficar e guardar o lugar, pois no fundo sabia que um ato de verdadeira coragem seria o de se oferecer para ficar e encarar o perigo enquanto o outro saísse atrás de socorro.

Covarde. Covarde. A palavra ribombava dentro de seu mais profundo pensamento. Covarde. Abandonar um jovem sem experiência como se fosse um sacrifício a criaturas abomináveis. Entretanto, algo como uma sensação de alívio o preenchia por ter saído de lá. E tal sensação subjugava sua auto-condenação, pois, antes um covarde vivo do que um mártir, pensava ele. Enquanto se trancava contra pensamentos vexatórios e torturantes, andava tão rápido e desengonçado a ponto de suas botas se encherem de neve, que rapidamente derretiam e molhavam seus pés, diminuindo ainda mais a temperatura do corpo, um descuido grave que podia ter seu preço.

Para se andar na neve com segurança e eficiência, os homens tomavam alguns cuidados com os pés. Primeiro, devia-se cobrir os pés com meias grossas, tiras de grosso tecido e enfiar as barras da calça dentro das botas para evitar molhá-las. E, fora da bota, era necessário amarrar panos nas pontas e na sola, para que houvesse aderência à neve, agilizando os passos. Parecia claro que nenhuma dessas precauções ajudava muito o velho esbaforido, que continuava depressa, sabendo que as vidas de seus amigos dependiam dele conseguir ajuda o quanto antes.

Arfante e cansado, o pobre velho só pensava em como encontraria os companheiros de viagem. Vivos, ou mortos e ressecados pelo dreno de vida dos Vultos? Sabia que não era capaz de voltar com ajuda antes da noite seguinte. Se os jovens sobrevivessem à noite fria e perigosa, talvez pudessem... Não! Era praticamente impossível. Por que diabos foi abandoná-los? Mas que chance teriam eles, os três ficando lá? Quem sabe pudesse ter convencido o mais novo a ir embora com ele? Deixou lá o novato, exalando medo pelos poros. Tantos pensamentos povoavam a cabeça do velho que o distraiam, de um modo grosseiro, do cansaço das pernas e do corpo.

Com o raiar de um novo dia, aquele esgotado homem desesperado avistou fumaça deitando ao longe, através dos morros e das árvores nuas, repletas de neve, que ali já se faziam presentes em alguns pontos. Era provável que chegasse à estalagem ao meio-dia.

No vasto nada de montanhas brancas, a fogueira improvisada, suspensa sobre o tronco na estrada para se manter afastada da neve, oferecia o calor tão bem recebido pelo jovem guardião. Era dia, mas não havia perigo em se acender fogueiras a qualquer hora, e, mesmo à noite, era importante viajar com tochas acesas. Esses tais Vultos enxergavam perfeitamente no escuro e, sem uma luz com que se guiar, os viajantes ficariam em desvantagem imensa. Bem aquecido e deitado sobre o tronco, o jovem se protegia do frio como conseguia, se cobrindo e recebendo o calor do fogo, sem pensar em como seu amigo sofria no fundo do fosso na neve. Dentro de poucas horas, quando esse temor lhe passou pela cabeça, correu para ver como estava seu parceiro, mas não o encontrou em boa situação.

— Ei! — gritou o rapaz.

Mas a resposta demorou.

— Eu... — respondeu o homem no fundo da rachadura.

— Como você está se sentindo? — perguntou o jovem.

— Não consigo sentir minhas pernas... cabeça dói... dedos estão roxos... acho que vou morrer antes da ajuda chegar. Não sinto calor em nenhuma parte do... meu corpo.

De repente, um plano se formou no coração do novato aflito. Um plano arriscado e que possivelmente lhe custaria a vida, em caso de falha, mas ele devia tentar, não podia deixar o amigo morrer ali. Foi até sua mochila e a do velho, encostadas ao tronco, onde sabia que encontraria um machadinho, que eles usavam para rachar lenha nas viagens. Dirigiu-se até a fogueira, onde tomou um gole do chá que tinha deixado esquentando e voltou para a fenda.

Sem dizer palavra ao seu colega, amarrou a outra extremidade da corda à cintura, prendeu o machadinho na cinta e iniciou sua descida até o local onde seu amigo permanecia preso. A corda amarrada em sua cintura era um recurso que ele concebeu para não cair no abismo além o alcance da visão. Se caísse ali, jamais voltaria a ser encontrado, vivo ou morto. Só isso já lhe congelava a espinha ainda mais do que o vento frio. Agarrando firmemente a corda presa na arvore, foi descendo devagar, se apoiando com os pés onde podia e escorregando pela corda quando não encontrava apoio.

Depois de uns bons minutos, chegou à pedra que prendia o companheiro pela barriga. Apoiou-se nela e tocou a face do homem, para confirmar alguma reação e obteve resposta. O homem abriu o olho, mas, com a mente perturbada, não compreendeu nada daquilo e voltou a desmaiar. Até ali, o plano parecia estar funcionando corretamente e o jovem até se repreendeu por não ter tido aquela ideia antes. Empunhando o machadinho, começou a bater na pedra, para arrebentar a ponta que prendia seu companheiro. Como um escultor talhando uma rocha, desferia os golpes com cuidado, com as costas do machadinho, para não desmoronar alguma parede da fenda sobre eles. Aí sim estaria tudo perdido, para ele e o amigo.

Passado um longo período de tempo martelando, que mais dava a impressão de ter sido uma tarde toda, o rapaz conseguiu romper a rocha e libertar seu amigo, agora suspenso na mesma altura, graças à corda presa ao tronco. Não havia tempo, entretanto, para perder com qualquer coisa. O homem corria o risco de se desprender da corda e cair para a morte, a visitante que já lhe batia à porta.

Subindo rapidamente, sem voltar a olhar para baixo, com o corpo tremendo e as mãos frias de tanto martelar, o novato, quando chegou ao topo, percebeu o dia ainda claro e começou a puxar seu amigo lentamente, para que não o despertasse e ocasionasse movimentos bruscos. Enquanto puxava, pensou em como seu parceiro de viagem era resistente ao sobreviver por tanto tempo dentro da fenda fria e úmida. Imaginou que ele próprio não aguentaria por tanto tempo lá no fundo, preso à pedra, sob o manto de gelo levemente azulado ameaçando cair sobre sua cabeça. Sua respiração doía-lhe as narinas, e as mãos e os pés davam a impressão de não responderem mais. Mesmo o amigo tendo se envolvido em cobertores, ainda era difícil acreditar naquela vida que era salva.

Enfim, puxou o corpo frio e inerte para fora do buraco e o arrastou até a fogueira, deitando-o sobre o enorme tronco, onde ele próprio dormia horas atrás. Tratou de descansar, enquanto forçava o outro a beber um pouco de chá para aquecer o interior do corpo. Precisariam de ânimo para escolher o que fazer a seguir.

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Noites no gelo - Parte 1: Incidente

2009-08-07T02:29:00.011-03:00

— Você nem faz ideia se vamos conseguir comer essa noite, quanto mais o quê. — comentou um deles.

— Eu caço qualquer coisa, sou bom de caça, idiota! — respondeu o outro, o novato.

O mais velho dos três, sabiamente, decidiu intervir na disputa juvenil dos seus companheiros de viagem, que vinha se estendendo demasiadamente.

— Parem de brigar, pelos deuses! Concentrem suas atenções nas encostas das montanhas. Eles podem aparecer a qualquer momento e, como não tem lua essa noite, fica mais difícil enxergar um se aproximando.

O homem e o jovem se calaram, entreolhando-se. Suas tochas quase se apagavam expostas ao inclemente poder da ventania. Os conselhos do velho não eram à toa.

Esses viajantes noturnos cobriam a passos largos a região, caminhando o máximo que podiam à noite e deixando para repousar durante o dia, e ainda assim revezando o sono. O motivo para tanta precaução era as criaturas sombrias e fantasmagóricas denominadas Sombras da Neve, ou Vultos da Neve, segundo relatos. Seres notívagos, esses espectros em forma de sombra, com dois reluzentes olhos vermelhos, caçam e transformam suas vítimas em um dos seus, ao drenar suas essências de vida. Na estação do frio, como era aquela, a neve cobria quase todo o caminho entre as montanhas. No verão, apenas parte das montanhas preservava o gelo mais resistente ao calor, fazendo os Vultos terem receio de se aventurar fora da área nevada.

As montanhas conhecidas como Muralha Branca são a fronteira entre o norte e o sul de Anerás e para atravessá-las é preciso uma certa dose de coragem, ou talvez insanidade. Entretanto, é também uma região cortada por rotas de mercadores e, se um viajante permanecer nas rotas antigas, as mais usadas, suas chances de uma travessia com sucesso serão maiores. Essas rotas foram traçadas durante os séculos, através de trilhas e estradas onde os ataques das criaturas eram menos frequentes. Mas, movimento atrai olhares.

Com pouca neve, os seres sombrios eram obrigados a caçar apenas quando tinham fome de almas, mas com a neve cobrindo tudo, eles se deliciavam a contento, atacando sem receio quaisquer pobres inexperientes viajando pelas trilhas no gelo.

Apesar de estarem na estação do frio, não nevava na Muralha há dois dias. A noite corria pela metade, quando um incidente, naquele tapete branco traiçoeiro, interrompeu a viagem dos passantes. Ao encontrar um enorme tronco velho impedindo o caminho da estrada, resolveram contorná-lo para seguir adiante. Como à esquerda do grupo, bem ao lado da trilha, uma escarpa se projetava em abismo de maneira muito íngreme, optaram por subir uns poucos metros o sopé da montanha à direita, onde notavam menos inclinação no terreno sem risco de cair.

No meio do caminho, porém, uma fenda na neve se abriu debaixo dos pés de um dos rapazes, fazendo-o cair e ficar preso, com a cintura enroscada a uma rachadura horizontal entre o gelo e a rocha, onde se via o buraco além, seguindo mundo adentro. Nenhum dos seus companheiros puderam ou tiveram tempo de reagir, a queda aconteceu rápido demais. E o buraco, bastante profundo, desaparecendo na escuridão sob os pés da vítima, era de causar medo e pânico. O desespero tomou conta dos colegas. Geralmente, uma fenda no gelo não dá uma segunda chance para vítimas de quedas, são buracos traiçoeiros sob um tênue manto de neve que, ao menor sinal de peso ou abalo, se mostram, tragando para suas entranhas as vítimas desavisadas. Portanto, quando uma chance de escapar surge, não se pode negá-la.

— Temos que jogar a corda! — gritou o velho, tentando começar a pensar.

O outro rapaz, mais jovem que o amigo no fundo da fenda, além de viajante novato, aparentava não ter os nervos no lugar. Temia pelas aparições que rondavam as montanhas. E agora à noite ainda! Eram alvos fáceis ali parados. Arrancou a corda presa à mochila e jogou-a para o velho, que imediatamente começou seu laço meio improvisado, uma técnica primitiva que conhecia e funcionava muito bem.

— Agora, nós vamos puxá-lo pra cima, entendeu? — o velho atacou, forçando o mais novo a se concentrar.

Rompendo as fronteiras do medo, eles se posicionaram na beirada da fenda e desceram a corda para o amigo, instruindo-o a prendê-la sob os braços e segurar firme. Puxaram uma vez, mas sem resultado; puxaram novamente, e, novamente, não obtiveram êxito. O velho pediu para tentarem com mais força e foi o que fizeram, mas o amigo no fundo da fenda gritou de dor.

— Estou ferido, não puxem! — gritou ele. — Acho que a pedra perfurou minha barriga e... aaaaaaaaaahhh... se vocês puxarem vai entrar mais ainda na carne.

Só o mais novo deles dava a impressão de não estar pensando numa solução, amedrontado como se apresentava aos olhos do velho. Mas foi o primeiro a romper a agitação do vento gelado assoviando em seus ouvidos e gritou ao velho:

— Vamos buscar ajuda!

— O quê? — O velho ficou intrigado. — Como?

— Há duas léguas passamos por um posto de repouso fora das montanhas, naquela mata de árvores secas, podem os ajudar.

— Duas léguas não são duas horas de caminhada na neve! E nosso companheiro vai ficar aqui, esperando ser encontrado por uma Sombra?

— Ele tem um cristal, vai ficar protegido.

— É uma solução, mas muito arriscada.

— Eu sei, senhor, mas...

— Mas tem que ser feito — o velho completou, sabendo que não tinha outro jeito de resolver o problema.

Pensaram por um tempo antes de agir e o homem preso na fenda, que tinha ouvido partes da discussão em voz alta dos colegas, gritou:

— Se alguém vai buscar ajuda, já é hora! Não dá pra ficar aqui esperando, com a barriga furada congelando por dentro, esperando pra morrer!

O velho então teve uma ideia e começou a colocá-la em prática. Segurando a corda de maneira firme, pediu ao jovem para amarrá-la a um galho do tronco caído na estrada. Como a corda tinha uns 30 metros, o intento funcionou e até sobrou mais corda do que o necessário para a outra parte do plano. Arrancou duas grossas cobertas de lã, que usavam nas viagens e desceu-as pela outra ponta da corda, até o seu amigo preso. Mandou que enrolasse uma em seu tronco, o melhor que conseguisse, e se cobrisse com a outra. Feito isso, voltou-se para seu jovem companheiro, com instruções a dar.

— Eu vou, você fica.

O rapaz, apavorado com a possibilidade de ficar ali sozinho, parado, em pleno território de Sombras da Neve, estremeceu. Mas num ímpeto de coragem, chamou a responsabilidade para si próprio e consentiu. Antes de partir, o velho ainda falou ao amigo:

— Vocês têm o cristal, vão ficar bem — comentou ele, aludindo à frase dita antes pelo rapaz.

Instantes depois, o homem observava o velho desaparecendo na estrada.

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Ninguém me toca

2009-05-15T16:20:00.004-03:00

Era noite. Um homem baixo entrou na estalagem. Ele tinha, preso às costas, um machado de combate; vestia uma armadura surrada de couro e, presa à cintura, vinha uma bolsa de moedas bem cheia. O forasteiro chegou em busca de cama confortável e comida. Velas insistiam, de forma pouco eficiente, no trabalho de iluminar o ambiente tomado pela noite. O lugar começava a se tornar mais e mais frequentado.

Todo tipo de pessoa ia se divertir na taverna após trabalhar em um dia quente como aquele. O forasteiro procurou um canto onde pudesse ficar sossegado, apreciando uma boa cerveja e aguardando sua comida chegar. Olhava o movimento de pessoas, gente simplória em geral, tentando dar algum sentido maior à sua existência do que trabalhar sem descanso nas terras de algum nobre ou vendendo mercadorias compradas em outros lugares. Em menos de uma hora o lugar se via cheio de artesãos, caçadores, agricultores, vadias e mercenários, como ele próprio o era.

Quando o prato chegou, o homem pequeno, mas largo e bastante forte, pôs-se a comer seu pedaço de coxa assada, que havia comprado junto com o vinho. A comida tinha demorado a sair, pois, por se tratar de um dos primeiros a chegar, encontrou o estalajadeiro abrindo o lugar e sua esposa acendendo as chamas do forno. Mas agora comia com gosto, como se aquela peça de carne representasse o topo do mundo.

Bastante satisfeito com o desjejum e a cerveja, servida em uma caneca gorda, cheia até a borda, o mercenário optou por fica ali, olhando a gente dos vilarejos circundantes se meter com bebidas e seios de mulheres a noite toda. Algumas situações soavam bem hilárias ao seu ver e, com o tanto de bebida que ingeriu, até o cansaço da viagem tinha ficado um pouco de lado. Teve dança, gritaria e muita gente caindo de bêbado.

A madrugada ia alta quando uns poucos homens restaram na estalagem. Além do forasteiro mercenário, outros oito sujeitos com ares de deprimidos continuavam a beber. Mesmo o ambiente refletia um pouco essa névoa deprimente que envolvia a mente dos últimos frequentadores.

O viajante atarracado se dirigiu ao balcão da estalagem, para pagar sua última bebida e subir as escadas rumo ao descanso em um quarto bem quente e confortável. Mas, antes de tocar em sua bolsa de moedas, ouviu o ruído deslizante de uma lâmina cortando tecido. Virando-se o mais rápido que pôde, conseguiu ver um estranho se afastando de costas, como se nada tivesse acontecido.

Homem de poucas palavras, o viajante apenas arrancou seu machado das costas e o cravou sobre uma mesa, causando um estrondo no ambiente esfumaçado da estalagem. A impressão que tiveram os observadores foi a de que a arma literalmente cortou o ar denso da fumaça das dezenas de cachimbos acesos naquela única noite.

Parando no meio do caminho, o homem alto que tentava se afastar, querendo se fazer de despercebido, virou-se e olhou para a mesa rachada e o machado enterrado em seu centro. Aquilo significava “devolve o que é meu”, e ele entendeu muito bem; todavia, ele não era o único interessado na recheada bolsa de moedas do mercenário.

Os oito que ali se amontoavam, dissimuladamente, faziam parte de um bando de ladrões, no momento, determinados a roubar o mercenário. E quem sabe o que mais planejavam naquela noite?. Portanto, quando o mercenário disse “vou bater em você sem meu machado”, viu outros quatro homens se levantar e se aproximar do primeiro ladrão, para demonstrar que tinham o mesmo interesse. Ainda que os outros três não se levantassem, o mercenário soube que aquela era a quadrilha toda. Numa situação como a que se encontrava, ele pensou estar no direito de dizer outra frase para os malfeitores. E tudo que saiu de sua boca foi:

— Vou bater em vocês todos sem meu machado.

O grandalhão do grupo dos ladrões logo se adiantou e mostrou-se disposto a ser o primeiro e, porventura, o único a colocar as mãos naquele baixinho. Mas o que ele não sabia era que o baixinho em questão não era qualquer desocupado que viajava pelas estradas. O acompanhava uma longa história em batalhas, tão reais quanto a situação que se apresentava no momento, mas muito mais perigosas.

Um vento frio atravessou as janelas e tomou conta do ambiente. O primeiro golpe contra o baixinho foi tentado, cortando o ar sem maiores efeitos. O estalajadeiro permaneceu acuado em um canto, agarrado a uma faca, enquanto a pancadaria progredia de maneira impetuosa. O grandalhão tombou desmaiado, com um golpe certeiro do mercenário em sua nuca. Os oponentes seguintes foram os quatro outros distintos cavalheiros em pé que assistiam, descrentes, à derrota do amigo: o sujeito que havia surrupiado a bolsa de moedas e os três companheiros que dividiam o reduzido centro da estalagem com ele.

Mais uma vez a violência deu continuidade noite adentro. Sem tocar em seu machado, o homem pequeno, derrubou os três primeiros com certa facilidade. O primeiro conseguiu dar uns socos certeiros na cara do mercenário, mas encontrou um rosto rígido e resistente como pedra diante de seus punhos. O mercenário, agarrando os dedos do homem, virou-os para trás, quebrando as juntas e, em seguida ao urro de dor da sua vítima, socou-a repetidas vezes a cara, até que desmaiasse.

Aproveitando o embalo dos golpes, viu outro ladrão se aproximar com rapidez e guarda baixa. Com um soco cruzado do punho esquerdo, jogou o ladrão para o lado, sobre uma mesa que acabou se quebrando com o impacto. Nenhum deles acreditava encontrar tamanha força em um homem pequeno, mas não recuaram diante das baixas na linha de frente. Os outros dois que permaneciam em pé, ameaçavam o mercenário com uma faca e uma garrafa quebrada, sem, no entanto, tirar do rosto do homem sua expressão de determinação em levar a luta adiante. Ele estava mesmo era gostando! Enquanto espancava aquele bando de ladrões, o homem pequeno gritava “ninguém me toca, ninguém me toca” enfurecido e repetidas vezes.

Desviando do golpe de uma garrafa em cacos, fatal na mão do homem certo, o mercenário agarrou o braço do ladrão e dobrou-o para trás, cravando a garrafa quebrada na barriga do outro oponente que vinha com a adaga. Não acreditando na situação, o ladrão ferido caiu para trás e se arrastou até o canto da parede, tentando estancar o sangramento. O indivíduo com o braço imobilizado viu suas pernas bambearem ante a facilidade com que era derrotado por um homem tão pequeno. Puxando a garrafa de fundo quebrado da mão imobilizada do ladrão, o baixinho estocou-a com força na palma da mão presa, tornando-a inútil. Mais um grito de dor ecoou pelo ambiente esfumaçado.

Alguns hóspedes mais corajosos saíam dos seus quartos para assistir à batalha que se desenvolvia no salão da estalagem. A esposa do estalajadeiro se escondeu sob o balcão e não quis saber de assistir, e apenas seu marido, atônito, presenciava a cena.

Com todos os oponentes do momento derrotados, o mercenário puxou seu machado da mesa e, apesar da expectativa de todos, aguardando o uso da bela arma, ela foi colocada de volta nas costas. Olhando para os três ladrões restantes nas mesas, o mercenário se viu novamente obrigado a dizer algo.

— Mais algum de vocês? — disse finalmente.

Os três aproveitadores covardes apenas ajudaram seus companheiros de quadrilha a se levantar e sair, outros saíam se arrastando, gritando ameaças de retornar. O mercenário parou diante da porta da estalagem, antes que os dois últimos ladrões saíssem, um carregando o outro.

— Minha grana! — pediu ele, estendendo a mão.

O ladrão ferido, devolvendo a sacola de dinheiro, soltou um cuspe no chão, perto dos pés do mercenário. Voltando ao balcão e deixando os dois irem embora, o viajante retirou da sacola uma moeda de prata e deu ao estalajadeiro.

— Com que propósito me dá isso?

— Pelo prejuízo — respondeu o viajante.

— Tome de volta — disse o estalajadeiro, devolvendo a moeda. — Acaba de salvar minha vida. Quem imagina o que aquele bando faria aqui dentro?

O forasteiro não aceitou a devolução da moeda. Acendeu um cachimbo e subiu para seu aposento, a fim de descansar. No dia seguinte acordaria com uma mancha roxa ao lado da cara e detestava quando isso acontecia, mas culpava a si mesmo pelo descuido durante a briga. Talvez fosse somente um caso isolado, talvez estivesse envelhecendo e ficando mais lento. Talvez. O importante agora era dormir, mesmo com a briga tendo lhe tirado um pouco do efeito do álcool. A estalagem esfumaçada ficou para trás, com aquela bagunça toda para arrumar. A porta do recinto foi trancada assim que ele subiu. O quarto acolheu o homem pequeno como a um herói, com conforto e privacidade. A madrugada caminhava para seu fim.
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Labirinto

2008-12-09T03:07:00.005-02:00

Trevas. Era tudo que se encontrava ao entrar na famosa masmorra de Narca. Era famosa por estar ali mesmo antes da cidade existir e pelo intrincado labirinto que formava, com seus vários andares e salões. As antigas administrações de Narca aproveitaram ao máximo essa rede de túneis e salas, abrigando ali os delituosos da cidade. Qualquer crime, no passado era punido jogando-se o criminoso na masmorra. Onde, com o tempo, geralmente morria adoecido. Quanto mais grave fosse um crime, mais para dentro o sujeito era trancado.

Para se ter uma idéia do tamanho da masmorra, apenas o primeiro piso era usado para abrigar criminosos. Esse espaço era dividido em setores onde guardas e carcereiros faziam revezamento na vigilância. O primeiro piso também era destinado à administração da carceragem, um juizado para sentença de delitos e uma biblioteca de arquivamento de casos. Quando muito, era ocupado um terço da intrincada rede de corredores e salas do andar, transformadas em celas. O segundo piso e o terceiro, abaixo da carceragem, eram completamente abandonados e, pelas especulações, acreditava-se que nem as autoridades de Narca sabiam precisar a extensão de cada um. Corredores e salões intermináveis, úmidos e mergulhados em trevas contínuas pareciam ser capazes de abranger duas Narcas somente no segundo piso. Estimava-se levar cerca de vinte dias para percorrer o piso todo, seus quartos salões e corredores. Isso obedecendo a um ritmo razoável de caminhada.

No passado uma expedição andou mapeando o terceiro piso, mas, como muitos homens ficavam doentes com poucas horas de permanência no andar, a missão foi cancelada. Apenas algumas galerias foram registradas nos documentos oficiais. É um nível totalmente desconhecido da colossal masmorra.

A entrada do famoso labirinto era guarnecida de reforçados portões de aço, seguido de um amplo salão, onde funcionou a desativada ala de espera para triagem de criminosos. Toda a construção dava a impressão de ser milimetricamente planejada para resistir ao tempo e ao homem. Sua estrutura de rocha podia suportar os séculos vindouros sem o menor esforço. Com que propósito tamanha estrutura subterrânea fora construída? E por quem? Um enigma sem solução?

O complexo de Narca era sujo e úmido, um campo propício à proliferação de doenças. Para piorar a situação, era prática comum entre os soldados soltar ratos, aranhas e outros bichos que causavam males na população carcerária. Bichos que os próprios soldados capturavam em armadilhas espalhadas pelas redondezas ou em suas casas. Essa prática desumana era comum entre a guarda da masmorra. Houve um caso polêmico em que toda uma comunidade carcerária, junto com parte do efetivo militar, foi dizimada pela peste dos ratos e, sob ordens do magistrado-maior de Narca, as masmorras foram postas em quarentena. Mas onde abrigar os criminosos e delinqüentes diariamente capturados pela milícia local? A solução encontrada foi construir um novo calabouço, numa região afastada da cidade. Uma construção feita utilizando a mão de obra dos próprios criminosos, obrigados a trabalhar para pagar por infrações mais leves. Geralmente crimes pequenos, como roubos, golpes e brigas com facas em tavernas. Crimes graves eram punidos com morte ou encarceramento perpétuo, dependendo da sentença. Não se pode, porém, pensar que a cidade não tenha se expandido e chegado até o local onde foi escavado e construído o novo complexo de celas.

Com a adoção da nova região carcerária, as antigas masmorras foram definitivamente abandonadas, talvez para o próprio bem da cidade, que agora suspeitava que lá habitasse uma criatura das trevas, cujo hábito era o de caçar homens e mulheres sadios e se alimentar de seu sangue. O boato tinha fundamento, já que corpos foram encontrados, incontáveis vezes, às portas da masmorra, totalmente sem sangue. Quantos outros cadáveres não deviam estar apodrecendo lá dentro?

Após uma infrutífera reunião com o rei de Anerás, o magistrado da cidade ordenou que explodissem a entrada principal do complexo de Narca. Suspeitava-se, contudo, de haver outros acessos ao complexo de infinitos corredores, caso o contrário, como explicar que ainda ocorriam os casos de corpos totalmente sem sangue que apareciam da noite para o dia?

Um mistério a ser desvendado. Mas quem teria coragem de vasculhar as masmorras, já que todos alegavam que a morte passeava pelos seus corredores? Seria uma nova doença, capaz de secar o sangue dos homens? Ou a morte vinha pelas mãos de um monstro sugador de sangue? Será que os antigos construtores da masmorra não encontraram em suas escavações algo além de sua compreensão, e que agora teria despertado novamente?

A resposta reside dentro do labirinto nefasto. Quem se habilita?

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A herança de Arondon

2008-08-17T03:00:00.011-03:00

Meu nome é Arondon. Venho de uma linhagem de guerreiros bárbaros. Sou descendente dos fundadores de Sales, a cidade a sudeste da Muralha Branca. Dizem as lendas antigas que não só Anerás, mas todo o continente já foi inundado por uma grande onda vinda do Mar Oceano. Dizem que essa grande onda varreu todas as civilizações aqui existentes deixando um número pequeno de sobreviventes nas regiões mais altas. Esses povos, após as águas baixarem, desceram para as ruínas das antigas cidades a fim de salvar, ou pilhar, o que restou do desastre.

Essa onda, dizem, foi por causa do fogo que veio do céu e caiu no grande Mar Oceano há mais ou menos dois mil e oitocentos anos. Os astrônomos dão a esse fogo do céu o estranho nome de meteoro. Por isso nós chamamos nossa era atual de Era do Meteoro. O povo supersticioso diz que essa história se passou graças à insatisfação dos deuses com a conduta dos homens no mundo, mas eu imagino que o motivo não tenha sido tão divino.

Desde então, a região foi povoada novamente, e continua sendo. Sales foi a contribuição de meus ancestrais para a nova era. Nosso povo, sempre nômade e guerreiro, após o acontecimento resolveu se apossar da região e estabelecer um território para as famílias do primeiro clã. Outros clãs vieram depois se instalar, formando uma miscigenação que hoje caracteriza nossa gente. A região prosperou, graças à pesca marítima e à caça do cervo. Podemos dizer, na verdade, que somos agora os nômades do mar, já que o espírito errante do nosso povo não descansou e muitos homens foram para o mar, descobrir e explorar. Os salesianos são pioneiros na navegação e na pesca, além do comércio com outros reinos abaixo de Anerás.

Até agora descrevi os passos de minhas origens, mas o que importa mesmo é a lenda que cerca o surgimento do nosso povo. Segundo contam os sábios, em uma história oral que vem sendo transmitida para todas as gerações, os primeiros ancestrais nômades, vestidos em peles de animais e armados apenas com espadas e lanças, enfrentaram uma força poderosa para poderem se firmar no território onde hoje é a cidade de Sales. Diz a lenda que monstros ferozes e criaturas das trevas guerrearam sob o domínio de um demônio, interessado na região, portadora de grande fonte de riqueza. Durante muitos anos, após a derrota do inimigo do reino dos mortos, meu povo continuou treinando homens e mulheres para o dia em que ele retornaria, e eu, um descendente direto do primeiro clã a se instalar em Sales, detenho a espada que, segundo a tradição oral, transpassou o infeliz demônio e o mandou de volta para seu criador.

Isso significa que sou, no momento, o responsável direto pela segurança da nossa cidade. Meu treinamento me foi passado desde o tempo de meu avô, e o conhecimento sobre a espada também, além de todo o conhecimento possível que puderam guardar sobre o Inimigo até hoje.

Nunca me ofereci para guardar as muralhas da cidade, nem para me tornar general de exército, não por falta de oferta, mas porque decidi me resguardar para o momento que se aproxima. É de crucial importância que eu esteja preparado. Afinal, como no princípio, meu ancestral, que cravou a espada no maldito demônio, nos ensinou a prever o ressurgimento do Inimigo, o deus Bhaal, e seus tentáculos. “Atenção ao mundo” é o lema que estampa a insígnia de nosso clã. E é por isso que hoje sei que essa divindade está voltando e trazendo consigo sua horda de infelizes serviçais. E meu clã estará preparado até os ossos para o esperado momento, afinal, não posso decepcionar meus ancestrais e pelo que eles morreram!

Meu nome é Arondon e minha hora de morte está chegando.

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O lar dos fantasmas

2008-05-27T18:26:00.005-03:00

Dois homens avançavam dentro da floresta. Aquele era um caminho antigo, pouco usado pelos viajantes da região. Havia deixado de ser uma estrada oficial do reino para se tornar apenas uma trilha. Por se localizar entre a cidade de Vuda e as fazendas da região, era usada apenas como atalho e só por moradores mais corajosos e menos supersticiosos. A população do campo dizia que na floresta por onde serpenteava a antiga estrada os fantasmas se apossavam da vida dos viajantes. Diziam que armavam emboscadas causando medo e pânico nos que passavam por ela.

Muitos preferiam a estrada nova, construída pelo regente há 13 anos, porque corria a oeste, ao largo da misteriosa floresta e, apesar de tornar mais longo o caminho até a cidade, era ampla, bem pavimentada com cascalhos e usualmente patrulhada por soldados.

Os dois viajantes que atravessavam o caminho, agora cheio de árvores novas e velhas e vegetação rasteira abundante, se depararam com uma velha mansão aos pedaços. A casa parecia ter sido abandonada ao longo do tempo em que a estrada foi deixando de ser usada, pois mostrava sinais bastante antigos de reforma na fachada assim como partes totalmente deterioradas em outros cantos. Mantinha, contudo, certos traços intactos, ainda que arranhados pelas intempéries. Sua estrutura era forte e resistira com certa valentia aos golpes do tempo e da natureza. Ainda assim, seria necessário um esforço tremendo para tornar o local habitável novamente.

Logo na entrada, os portões exibiam dois crânios de touro, um de cada lado. Atrás da velha mansão se estendia um enorme campo sem árvores, tomado pelo matagal, possivelmente um antigo pasto para criação de animais, como indicava as cabeças de touro no portão. No jardim, uma enorme árvore deixava cair seus galhos verdes até o chão, dando a impressão de uma cúpula a quem se servisse de sua sombra. As janelas, despencadas das paredes, espalhavam restos de madeira pela varanda afora. A soleira gasta da porta recebia os dois homens admirados que chegavam.

— Pode ser assombrada — brincou um deles. O outro apenas riu.

Conversando rapidamente, aqueles dois amigos decidiram que se tratava de um bom lugar para passar a noite protegidos do frio. Tinham a aparência de mercenários. Um era espadachim, devidamente equipado com espada, escudo e algumas proteções metálicas costuradas à armadura de couro. O outro era habilidoso com armas de ataque à distância e trazia um arco e uma aljava cheia de flechas, além de uma pistola de dois disparos no coldre preso à cintura.

Resolveram entrar e se abrigar da noite que vinha ao seu encontro. Como era uma casa abandonada, os homens deixaram de lado as usuais cautelas de quando invadem um lugar. Foram entrando, escancarando as velhas e grossas portas de carvalho, revelando um amplo salão, entrecortado por colunas também de carvalho. A julgar pelo estado das colunas, deduziram que a casa não despencaria sobre suas cabeças. A velha lareira de pedra jazia empoeirada num canto. O vento, arauto dos espíritos, arrastava folhas secas para dentro do salão.

Arrumaram as coisas em um canto, perto da lareira, e saíram à procura de lenha. Minutos depois, retornaram com os braços cheios de tocos e gravetos para iniciar o fogo e aquecer a noite que já se adiantava. Com a fogueira acesa e os sacos de dormir estendidos no chão, acenderam tochas e puseram-se a vasculhar a empoeirada mansão, visitando os cômodos superiores e inferiores. Como já eram amigos desde a infância, nem precisavam combinar de dividir o que encontrassem.

O espadachim desceu ao porão e o seu companheiro subiu as escadas em direção aos aposentos; olharam tudo com atenção demorada.

O arqueiro checou os aposentos, alguns ainda ostentavam velhos móveis e fragmentos de tapeçaria quase completamente devoradas pelas traças. Decidiu andar com cuidado, pois o chão rangia constantemente com seu peso. Andava vagarosamente, a cada passo testando o assoalho e se assegurando dos pontos onde poderia colocar os pés. Abriu gavetas de velhos armários e levantou um grande colchão carcomido que jazia sobre uma cama despencada, apenas para impregnar o ar de poeira. O espadachim, no subsolo, se deparou com garrafas de vinho quebradas e lamentou não ter sobrado uma sequer com o precioso líquido. Muitas teias de aranha cobriam as paredes e as estantes da velha adega. No fim do corredor, uma fileira de tonéis com suas tábuas empenadas. A silenciosa chama da tocha não acusava passagem de ar, fazendo o espadachim concluir que ali não havia outro acesso para a adega.

A noite já ia alta quando os dois ouviram uma batida abafada, como o de uma porta, ecoar pelas paredes da velha mansão. Não deram importância, pois cada um achava que o outro tinha causado o barulho. Todavia, num curto espaço de tempo, tudo se mostrou diferente aos olhos dos dois exploradores. Mais uma vez o som abafado de porta batendo e, desta vez, o arqueiro gritou pelo amigo.

— O que está fazendo aí embaixo? — indagou, no tom mais alto que conseguiu.

A pergunta ecoou dentro da adega, mas com uma voz diferente, mais áspera e sombria.

— O que está fazendo aí embaixo? — a voz repetia, escarnecedora, o apelo do arqueiro.

O arqueiro, ouvindo a estranha voz pensou se tratar de outro hóspede inesperado. Uma terceira vez se ouviu o som abafado do bater de uma porta. Novamente o arqueiro chamou pelo amigo.

— O que está acontecendo aí? — gritou ele, sem obter resposta.

Teve um estranho pressentimento e decidiu descer para verificar. O som das últimas frases ecoava no subsolo, onde se achava o espadachim. “O que está acontecendo aí?”, repetia várias vezes a voz sussurrante. Enquanto aquele som estranho se repetia pelos aposentos, o espadachim subiu lentamente os degraus de pedra.

O arqueiro, ao descer as escadas com cuidado, foi tomado por uma sensação de medo que jamais sentira antes. No centro do salão se movia um morto-vivo, arrastando perna após perna, fracamente iluminado pela luz da lareira. Pensou que os barulhos ouvidos anteriormente podiam ser o ataque do monstro a seu amigo, que devia estar morto no porão. Caminhou lentamente até suas coisas e alcançou o arco com a aljava. Deitou sua tocha na lareira e levantou o arco, mirando uma flecha no peito do monstro, aguardando alguma reação. Sua intenção era chegar mais perto e atear fogo no monstro com a tocha. Mas antes precisava saber o quão veloz era a criatura.

O espadachim, ao chegar no aposento superior, aguardou a volta do amigo, em pé, com a espada em punho. Com os nervos tensos por causa dos sons ecoantes, ficou ali parado, olhando o salão vazio. Não conseguiu acreditar no que seus olhos viram em seguida. O arco de seu amigo havia se levantado sozinho do chão e agora apontava uma flecha para ele. Seu primeiro pensamento foi o de atacar e quebrar o arco, se resguardando de um possível dano. Quando dava alguns passos, o arco o seguia, entesado, com a mira garantida o acompanhando. A única solução era avançar com rapidez, se esquivando se o arco disparasse.

Quando viu que o morto-vivo vinha com velocidade em sua direção, o arqueiro atirou, derrubando o monstro no chão e pegando a tocha para aproveitar a oportunidade e lhe atear fogo. O espadachim não contava com a rapidez do disparo e caiu, atingido pela flecha do atirador fantasma. O arqueiro, quando se aproximou do corpo, se desesperou, caindo ao chão. Como se uma névoa espessa lhe estivesse ofuscando a visão até aquele momento e desaparecido de imediato, o arqueiro percebeu o jogo de ilusões do qual fora vítima. Era seu próprio amigo que jazia ali, com a flecha certeira no peito, cuspindo sangue e ofegando. Ajoelhado diante dele, com os braços parcialmente abertos, procurou sentir alguma calma dentro de si, mas não a encontrou. Sabia que o amigo ia morrer. Colocou as mãos sobre o peito de seu companheiro, sentindo-o tocar sua mão em seguida.

— F-f-fomos enganados. Ilusão. — disse o espadachim. — Vá antes que morra também.

Pereceu ao terminar a frase.

O arqueiro, contudo, não teve coragem de deixar o corpo do amigo ali, abandonado aos fantasmas da velha casa. E agora escutava as mesmas vozes que seu companheiro ouvira anteriormente. Eram as frases proferidas por ele mesmo, mas espalhadas por vozes sussurrantes e constantes. Enlouquecido pelo que havia feito, sofrendo um forte poder de sugestão das vozes fantasmagóricas, pegou a pistola de onde se achavam suas coisas e voltou a rastejar até o corpo do espadachim. Arrasado pela morte de um amigo que era quase um irmão, o arqueiro se viu colocando o cano da pistola na própria boca. Chorando a perda e arrasado pela tragédia que o envolvia, visivelmente perturbado pela influência das vozes, tocou levemente o gatilho, sentindo-o áspero em seu dedo.

Lá fora as aves da noite crocitavam, acompanhando os sons da floresta. Sons abafados pelo barulho ecoante do disparo vindo da velha mansão assombrada. Mais uma vítima dos fantasmas havia tombado. Sucumbiu à força maligna dos entes sobrenaturais que jamais abandonaram aquela velha mansão onde viveram em vida.

Lá fora, a floresta continuou a espalhar seus costumeiros ruídos noturnos, se preparando para um novo dia, talvez trazendo novos incautos para velhas armadilhas.

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Lugar para acampar

2008-04-28T18:45:00.003-03:00

O velho ia calmamente pela estrada, montado em seu burrinho, carregando alguns sacos de mercadoria de pouco valor para vender numa pequena cidade onde comercializava havia anos. Era um entardecer tranqüilo, pertencente a uma primavera ensolarada e perfumada. Algumas flores selvagens cresciam ao longo da estrada, dando a ela um ar melancólico com o pôr-do-sol. Logo chegaria a noite e o velho precisava achar uma clareira para pernoitar, e precisava ser uma clareira afastada da estrada. Um senhor bem vivido como aquele tinha seus truques para continuar sobrevivendo naquele mundo mercadejo. Um comerciante viajante devia prezar pelas suas mercadorias tanto quanto pela sua vida. Duvidava ele do real valor das suas bugigangas. Ainda assim, entraria na floresta para encontrar um lugar seguro a fim de passar a noite.

Com uns puxões na correia, o burrinho se desviou para a direita do caminho, entrando numa área menos densa da mata. O velho seguiu floresta adentro, cortando entre as árvores, em meio ao cantar vespertino da passarada se apinhando em seus ninhos para aguardar a chegada da noite. Seguiu cavalgando, até se sentir distante o suficiente da estrada. Ao chegar em um ponto sem árvores, onde o terreno se inclinava adiante, parou, desmontou do animal cansado e foi preparar uma fogueira, para espantar as feras, os insetos e o ar frio da madrugada. Enquanto atiçava o fogo, o burrinho se comportava de maneira inquieta e agitada, dando a impressão de que não gostava do lugar. Algo o incomodava, de fato. O velho, porém, ignorando o instinto animal de seu parceiro, continuou a avivar a fogueira crepitante.

A área descoberta era forrada de uma grama verde e semicirculada de pedras, ao menos se tinha a impressão de que algumas pedras medianas faziam um contorno margeando as árvores. Que importava? Encontrou uma clareira boa para o seu repouso. Fez a fogueira sobre uma pedra lisa que havia em um dos cantos da clareira, raspando a grama ao redor para evitar que o fogo se espalhasse enquanto dormia. Já com a chama acesa e aquecendo a noite que chegava de vez, ele dedicou-se a comer um pão que trouxera para a viagem, junto com um naco de carne seca, revezando as mordidas no pão e na carne com goles de água da sua botija. Era o pouco que lhe havia sobrado naquele fim de viagem. Agora só restavam três dias para se chegar à cidadezinha, onde poderia vender suas mercadorias.

Um frio repentino lhe correu a espinha, mas nenhum vento balançou as árvores próximas ao velho. Retirou de cima do burrinho um cobertor que fazia também a vez de sela, recostou-se a uma pedra e chamou o sono. Como era costume entre muitos viajantes, a hora de descanso era a hora em que o sol ia embora, portanto, os viajantes buscavam dormir todo o período de horas escuras, para acordar sempre cedo e aproveitar o máximo de claridade do dia para seguir em frente. O velho solitário dormiu por um período de cerca de 5 horas até que foi despertado pelo seu burrinho inquieto, zurrando sem parar. O animal agitava-se, com os pêlos da nuca eriçados, como se quisesse arrebentar a corda e desaparecer dali o quanto antes.

Praguejando um pouco, pensou em acalmar o animal, e, também, olhar ao redor para ver se se tratava de uma ameaça escondida na mata. O dito burrinho era um excelente aviso sonoro contra aproximações. Pegando um toco aceso da fogueira, ele foi ver o que podia fazer pelo seu companheiro. Constatando que não corria perigo, até onde sabia, voltou a se deitar encostado à pedra, mas sentiu algo sob a coberta. Parecia estar coberto pela grama. Podia ser um toco, ou uma pedra despontando do chão, já que o lugar era cheio delas. Parecia mesmo um toco, pois saiu da terra com facilidade, mas quando o velho trouxe a peça para a luz e sacudiu os pedaços de terra que a cobriam, caiu para trás num rápido susto. Um terror repentino tomou conta de sua alma, invadindo e se alastrando dentro dele como uma enchente quando cobre um vale. Era um osso, ou melhor, um braço de gente, com a mão esquelética e todos os dedos, ainda firmemente envolvidos em uns restos de trapos apodrecidos pelo tempo.

O burrinho voltou a se agitar amarrado à árvore, e o velho notou uma claridade cercando o acampamento. Enquanto olhava a ossada humana que tinha descartado no chão, suava frio, contemplando talvez um temor antigo, talvez seu futuro próximo. E o medo aumentando dentro dele, ardendo em cada parte de seu corpo, como se as possuísse para controlá-las. Pensou logo em sair dali. Mas quando foi envolvido por aquela luz que se intensificava ainda mais, levantou os olhos e se viu cercado por figuras fantasmagóricas, brancas e luminosas, de olhar cavernoso e aparência abominável.

O grito do velho ecoou pela floresta. A revelação lhe veio como se dada pelos deuses: estava acampado sobre um cemitério. Podia ser clandestino ou se tratar de algum povoado antigo que viveu ali. O temor de ser envolvido por tais figuras, no entanto, não o permitiu pensar em nada enquanto encarava a medonha aproximação dos mortos. Largando tudo para trás, saiu do círculo de fantasmas e correu para o seu burrinho; cortou a corda que amarrava o animal e saltou sobre ele, tocando para fora da clareira maldita.

Os espectros o seguiam, mas lentamente, como se quisessem apenas proteger aquele chão sagrado. Depois de algum tempo, o velho se viu perdido na mata densa, mas, ao menos, estava longe daquelas criaturas de outro mundo. Não imaginava para onde estava cavalgando, qualquer lugar longe daquela clareira era melhor que nada, e o tal pavor que o consumia dava a impressão de se recolher, de voltar para o inconsciente. Não tinha cabeça para pensar na parte da mercadoria que ficou no acampamento, sequer podia pensar em que direção tomar naquela hora tardia da madrugada, imaginando estar sob o olhar sobrenatural dos fantasmas na floresta.

Rezava à deusa mãe e aos seus deuses ancestrais para que não topasse com mais nenhuma daquelas coisas espantosas, para reencontrar o caminho da estrada, e poder ir embora, mesmo sem descanso. Por horas andou a esmo, cansado e assustado, pela floresta sombria, que, depois do episódio, dava a impressão de ser mais sombria, com seus segredos guardados sob as pedras, sob as raízes de árvores antigas, sob a terra.

* * *

Dois homens vinham andando pela estrada. Um deles apontou para o burrinho que cavalgava na direção deles carregando alguém. Quando se aproximaram, o homem que tinha apontado fez um esforço para deter o avanço do animal, que parecia determinado a continuar estrada afora. O outro homem, encapuzado, chamou a atenção de seu amigo para as mãos do cavaleiro. Quando olharam melhor para o velho, não encontraram vida. Suas mãozinhas enrugadas prendiam as rédeas com tanta insistência que quase acusavam que ele fugira de algum perigo durante a noite. Com um pouco de dificuldade, retiraram o homem da montaria sem sela e o levaram para a beira da estrada. Decidiram enterrá-lo ali mesmo, pois não tinha nenhum povoado que ficasse a menos de dois dias de viagem.

Um dos homens, que era um mineiro, trazia uma picareta pequena e começou a cavar um buraco de forma rudimentar com a ferramenta que tinha em mãos. Enterraram o velho, fizeram uma prece breve aos deuses e partiram, levando o burrinho com eles. Era um belo animal e morreria ficando ali sem água.

O túmulo de barro ficou marcado com uma pedra lisa, posta em pé, e um toco de árvore, enfiado no solo. Mais um espírito vagando pela floresta, um fantasma daquele bosque infinito de almas; mais um familiar que não voltaria para casa naquele dia, mais uma família que perdia um ente. Mais uma pedra marcando um território. Vagou a vida inteira, tentando sobreviver, sustentando esposa, filhos e netos com o que conseguia vender. Agora vagaria, entre as árvores, sob a lua à meia-noite, defendendo o lugar onde seu corpo repousava, até que a terra corroesse tudo, ou ainda além.

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De canto de olho

2008-03-28T20:18:00.008-03:00

Para Arthur C. Clarke (1917 - 2008)

e seu conto O céu impiedoso.

Diário do capitão Burdo, da expedição exploratória do setor norte do Grande Mar Oceano, sob as ordens e bênçãos do soberano de Anerás.

39º dia.

“Estamos encalhados há mais de duas semanas! Apenas aguardando o degelo para continuarmos nossa jornada de desbravamento do Mar Oceano. Os marujos estão cansados demais, uns até doentes por causa do frio extremo desse lugar. Jamais viajei por lugares tão frios nesse imenso mar”.

40º dia.

“Hoje foi um dia crítico. Acabou a carne seca. Estamos todos, sem exceção, nos alimentando apenas de caldos e sopas. Não se pode ter regalias em situações assim, onde a maioria dos tripulantes se revoltaria em um motim. Eu já estava prevendo a escassez de alimentos, portanto não permiti que meu imediato reservasse provisões para o grupo de comando e deixasse os trabalhadores todos à própria sorte”.

41º dia.

“Acender fogueira em um navio é coisa complicada, tendo em vista que quase toda a embarcação é constituída de madeira. Mas os homens ameaçam nos subjugar a cada vez que tentamos vetar algum de seus intentos. Eu, meu imediato e nosso médico somos vítimas fáceis, já que os marinheiros de baixa patente são a maioria. Temo pelas nossas vidas!”.

42º dia.

“Caso alguém encontre esse diário, que farei questão de esconder da vista desses ordinários vira-casacas, que fiquem cientes de que o marinheiro de nome Dzilo foi o incitador do motim. Estamos presos, mas com alguma esperança, já que ouvimos tambores à distância. Os amotinados terão que ser levados a julgamento e, certamente, serão enforcados. Esse Dzilo ainda há de pagar o que está fazendo. Só permite que os marujos nos tragam pães endurecidos e restos de comida. Comida que eles esbanjam sem planejamento algum! Também somos privados de cobertores à noite, o que encurta em muito nossas horas de sono”.

43º dia.

“O médico está mal. Não sabemos o que ele tem. Fica delirando o dia todo e à noite também. Imagino que esteja assim por causa do mofo de nosso cárcere, no convés inferior. Aqui infiltra muita dessa água gelada. Ouvimos novamente barulho de tambores distantes”.

44º dia.

“Perdemos nosso companheiro e médico de toda a tripulação. Esses oficiais insubordinados vão pagar caro por isso. Hoje os tambores não foram ouvidos”.

45º dia.

“Um dos homens veio nos contar que três rapazes saíram para tentar encontrar comida, mas apenas um voltou. Pálido e com muito sangue nas roupas, contou aos outros que alguma coisa sem forma os havia atacado no gelo, enquanto rastreavam uma foca, ou animal parecido. Nada mais de tambores até agora”.

46º dia.

“Meus pés estão congelando, molhados e cheios de feridas. Pedi para que retirassem um pouco da água que se fazia entrar por algumas rachaduras provocadas pelo gelo que comprimia o navio. Eles, contra todas as expectativas, atenderam nossos pedidos. Fui informado também de que o corpo do nosso médico está largado ao ar livre, exposto a toda sorte de feras e intempéries dessa terra. Que humilhação para um homem que tão bem serviu nosso reino! Uma coisa estranha ocorreu após o anoitecer: ouvimos urros e grunhidos de alguma fera. Talvez possamos caçá-la, assim teremos carne novamente!”.

47º dia.

“Sinto calafrios na espinha e não é resultado do gelo que nos cerca. A toda hora, ouço os urros insanos do que quer que seja aquilo que anda lá fora e apavora os amotinados”.

48º dia.

“Me parece que não é só uma fera monstruosa que anda lá fora, aguardando uma presa fácil. Imagino que quando nossa munição acabar, os monstros atacarão. Rezo aos deuses para que o gelo derreta logo e solte o navio, para que possamos estar a salvos e longe do que quer que seja. Uma equipe de cinco marujos, bons arqueiros, saiu para vigiar as proximidades do navio”.

49º dia.

“Droga! Tenho cinco homens mortos e, ainda assim, Dzilo não quer nos soltar. Maldito! Vai arder nas profundezas! Os corpos dos cinco foram arremessados para dentro do convés principal durante a madrugada. Talvez em um momento de descuido do vigia, pois este alega não ter visto coisa alguma. Imbecil beberrão. Não fosse o vinho barato ele certamente teria visto tudo ao redor no navio! Os corpos estão mutilados; lhes falta metade da cintura para baixo. Que criaturas seriam capazes de tal atrocidade? Devem estar nos provocando, nos testando, devolvendo os corpos naquele estado. Entre os amotinados, alguns já questionam a autoridade de Dzilo e me informam da situação constantemente, nos ajudando no que precisamos. Eles se queixam de que Dzilo não fez nada do que prometeu e que duvidam da capacidade dele de sair dessa situação. Acho que esse salafrário logo logo é derrubado de seu posto”.

50º dia.

“Houve um ataque. Não ouço mais o urro aterrador das criaturas, mas certamente alguns homens a viram e vão fazer um relato preciso de tudo. Meu imediato está tão fraco que não consegue parar em pé. Droga! Dzilo é quem devia ter morrido nas garras dos monstros lá fora. Metade da tripulação morreu no ataque”.

51º dia.

“Por não conseguir sustentar a situação, Dzilo foi deposto do seu cargo temporário e preso. Eu e o imediato fomos soltos e, sob a promessa de fazer o impossível para nos proteger de tal criatura, ordenei que tratassem do imediato com a comida mais forte que havia sobrado. Para o restante, apenas pão e um pouco de rum! Eles aceitaram os termos”.

52º dia.

“Estamos cercados, mas, como meus homens informaram, os monstros não são visíveis quando escurece. Talvez por isso, atacam apenas à noite, que é o período predominante por aqui, agora que é inverno. Temos poucas horas de claridade e menos tempo ainda de luz solar. A noite os torna invisíveis, se é que isso é possível, pelos deuses. As feras urram alto e ferozmente, mas sequer sabemos de onde vêm os sons. Fomos atacados novamente e um dos nossos morreu bem embaixo do nosso nariz”.

53º dia.

“O imediato acordou, mas ficou de cama obedecendo minhas ordens diretas. Garanti que, se precisasse dele, mandaria chamá-lo. Esses vermes da neve estão, a cada noite, se alimentando de nossa carne sem que ao menos saibamos onde estão. E os restos mortais que são jogados de volta ao navio? São aterradores. Vêm em pedaços dilacerados por enormes garras que deixam marcas muito fundas na carne”.

54º dia.

“O imediato pediu para que o sentássemos no alto do tombadilho, com seu arcabuz preparado. Lá ele ficou após o anoitecer, sob a luz das tochas. Ele é o homem mais hábil com uma arma na embarcação. Surpreendentemente, ouvimos seu disparo e vimos sangue escorrendo no gelo. Em seguida, fomos livres de um ataque iminente das tais criaturas pelo sopro da deusa Mãe. Vento do sul, mais quente, começou a soprar. Nossa sorte estava mudando. Subitamente os monstros cessaram de urrar e, sem que víssemos coisa qualquer, percebemos estar novamente sozinhos. Horas depois o gelo deu sinais de fadiga. Ah, como é doce o som do gelo se partindo. Com o casco danificado, e fatalmente sem a maioria dos marujos, estamos indo embora. E, mesmo sob tais circunstâncias, sem nossos companheiros, partimos aliviados por estarmos vivos”.

55º dia.

“Vento favorável e alguma pesca para nos alimentar. Sabemos da urgência em voltar à terra firme, mas estamos mais tranqüilos por deixar aquela região habitada por monstros desconhecidos. O que seriam aquelas criaturas devoradoras de homens? É certo que temiam o mar, pois sabiam que o gelo partiria e foram embora antes que acontecesse. O imediato, quando questionado a respeito do tiro, disse apenas que mirou no que parecia ser o contorno tênue de alguma coisa grande, mas não soube dizer que forma tinha essa coisa. Nem ele próprio soube dizer como conseguiu ‘ver’ a silhueta do monstro. Não parava de repetir que a criatura que ele matou só era percebida ‘de canto de olho’, se é que dá para explicar dessa forma”.

56º dia.

“Avistamos o continente. Certo de jamais voltar àquele lugar, prometi escrever um relatório oficial, para a corte real, a partir desse diário e solicitar minha dispensa do dever militar. Parece que meu imediato concorda comigo e decidiu que trilharia o mesmo caminho. O restante da marujada talvez eu jamais volte a ver, mas sempre rezarei por aqueles que pereceram nas garras daquelas criaturas malignas do gelo. Monstros assassinos invisíveis. Mas outra coisa me intriga. Quando perguntei aos marujos sobre o barulho de tambores, eles garantiram não terem visto nada, apesar de também ouvirem o som. Talvez uma conclusão aceitável seja a de que os tambores foram um aviso dos monstros de que iriam ao nosso encontro, como um grito de guerra. Isso, por si só, me é suficiente para conceber que eram inteligentes e até que viviam organizados, talvez em tribos ou outro tipo de organização primitiva. Jamais saberei ao certo. Só ficará na minha memória os urros ferozes e a violência com que destruíam os corpos de suas vítimas”.

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Os homens alados

2008-02-19T19:14:00.000-03:00

Voar nunca foi privilégio dos homens. Um antigo necromante, que conhecia profundamente os poderes das trevas, seduziu uma pequena tribo nômade no passado, oferecendo um reino se servissem ao Mal. Esses nômades originaram-se ao sul de Anerás, vivendo entre os reinos, comprando e vendendo. Andando de cidade em cidade, com seu comboio de carroças e animais, negociavam armas e armaduras, alimentos, tecidos finos, poções, ouro, jóias e tudo o mais que caísse em suas mãos. Usavam sempre roupas feitas de tecido colorido, as mulheres sempre com muitos lenços finos e cheios de cores, saias longas, além de jóias. Os habitantes das cidades os chamavam de miiten, que no sul significa “povo caminhante”, e lhes davam a fama de gente de pouca confiança. Diziam que quando os miiten se avizinhavam, as coisas começavam a desaparecer misteriosamente durante a noite.

Pois viviam assim, esses nômades, à margem do mundo dos homens, sempre discriminados e desprezados. Mas sempre felizes em sua própria sociedade. E uma coisa era certa: quem ousasse prejudicar um miiten nunca mais era visto novamente.

Diante da oferta do poderoso feiticeiro negro, os miiten, que tinham sido aprisionados, se viram obrigados a aceitar o acordo. Tal acordo, como já foi explanado, consistia em servidão em troca de um grande reino no sul. Esse acontecimento se passou cerca de 150 anos antes dos dias atuais. Hoje eles são numerosos, temíveis em seus poderes e impiedosos com quem cruza seu caminho. Entretanto, nenhum reino lhes fora dado até então.

Os miiten não sabiam que o feiticeiro, na época, faria uso de uma maldição para manter o acordo. Deformou a tribo nômade, transformando-os em homens alados. A mudança era tão grotesca que os miiten sentiram vergonha e arrependimento. As mulheres e homens da tribo eram belos e altivos e se orgulhavam de manter uma beleza que todos admiravam, apesar da má fama. As mulheres nunca foram afetadas pelo poder das trevas, mantendo suas características humanas. Mas o necromante descobriu que elas, ainda assim, podiam carregar em seu ventre, novos monstrinhos machos. Todo bebê que nascia menina era aprisionado, para servirem como reprodutoras, ou assassinado, e seus pequeninos corpos eram jogados como alimento aos mortos-vivos. Os bebês que nasciam meninos eram mantidos vivos e em poucos meses já exibiam sinais de monstruosidade. Primeiro vinham pele e cabelos roxos, depois as unhas e em seguida as asas. Os olhos brancos podiam ser vistos logo no nascimento.

Os miiten agora eram horríveis seres com grandes asas membranosas, semelhantes às de morcego, sua pele e cabelos tinham adquirido um tom arroxeado escuro e os olhos eram inteiramente brancos. Tinham unhas que mais pareciam garras, presas pontiagudas e possuíam força fora do comum para os homens normais.

Daí em diante “miiten” começou a ser usado para definir tanto a extinta tribo nômade, quanto a horda de monstros voadores, servidores da divindade maligna. A palavra havia se tornado sinônimo de terror e morte. Um ataque dos miiten costumava devastar as aldeias e povoados, que eram saqueados em seguida. As mulheres eram seqüestradas para servirem de reprodutoras aos miiten.

Como todas as mulheres morriam durante o parto, os miiten eram obrigados a seqüestrar mulheres periodicamente, para manter viva a antiga linhagem nômade, daí o motivo de tantos saques e pilhagens. Graças à sua principal habilidade, o vôo, os miiten eram capazes de cruzar longas distâncias em poucos dias, sempre atacando em diversos pontos diferentes numa única semana.

Apesar de presos às forças das trevas, e mesmo atuando sob servidão, os miiten fizeram entre si um juramento de vingança contra o feiticeiro negro. E a cada geração de novos monstros, esse juramento era passado de pai para filho, de avô para neto, de irmão para irmão. E, involuntariamente, buscando saciar suas necessidades, continuaram espalhando o terror entre as estradas de Anerás.

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A vez da guerreira - A história de Calsta – Parte 3

2008-01-20T23:34:00.001-02:00

Calsta entrou naquele salão vazio e escuro, andando com a espada em uma mão e o escudo, bastante rachado e perfurado, na outra. Estava ensopada de sangue e mesmo assim, sequer uma gota era sua. Também em sua espada dificilmente se via uma parte sem sangue escorrendo ou secando. Tinha percorrido um longo caminho de massacre até ali e agora estava diante de uma enorme porta que a separava do grupo de ladrões que assassinou seu marido há muitos anos. Na câmara anterior, havia dado conta de um grupo de oito bandidos e, antes disso ainda, tinha dado cabo em mais alguns para poder entrar onde estava. E era por isso que aquele pequeno trio de ladrões se escondia com tanto medo atrás das grossas portas de madeira.

Mas estavam perdidos, teriam que lutar, pois o aposento em que estavam não dispunha de nenhuma saída a não ser aquela. De dentro do recinto fechado puderam ouvir o barulho de espadas se chocando e os gritos dos homens morrendo; depois as batidas na grande porta. Ladrões são famosos por serem covardes e traiçoeiros, nunca corajosos. E coragem era o que faltava àquele bando no momento. Medo era a palavra adequada para expressar o que sentiam sobre seu futuro. E tinham motivo para isso. Aquela mulher havia matado todos os seus capangas em menos de meia hora.

Ai deles! Trancados e acuados. É mais do que certo que ninguém gosta de estar em situações assim, ainda mais quando a fúria move a espada do inimigo. Era o fim, para os três.

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Sempre uma brincadeira inocente

2007-12-18T23:46:00.000-02:00

Para todos aqueles que ainda não
perderam seus filhos para uma arma.

A espada era pesada demais para ele brincar, mas, não a carabina. Queria insistentemente pegar a espada do pai para ir lá fora representar seus personagens fictícios. O garoto adorava fingir que golpeava feras e bandidos com pedaços de pau imitando o pai, seu herói, um soldado recrutado pelo comando militar em Tersia, a cidade do Jardim das Montanhas. O quintal dos fundos da casa dava direto em uma escarpa relvada aberta até o pé da montanha, cheia de árvores verdes e belas, com suas flores coloridas na primavera. O menino queria arrastar a qualquer custo a pesada espada para brincar no fundo de casa, mas a arma pesada recusava-se a permanecer empunhada nas mãozinhas do menino.

A carabina, com seus dois canos se aprumando imponente para fora do esconderijo onde o pai guardava a arma, estava mais fácil de ser carregada para fora. Pois bem, pensou logo em brincar de atirar em pumas e bandidos imaginários, talvez até algum soldado inimigo, como fazia o pai nas batalhas.

Agarrou a arma e pôs-se a andar para o quintal dos fundos. Foi logo para a árvore mais próxima, fingindo estar escondido, esperando o inimigo aparecer para ele começar a soltar seus “bam bans” para todo lado. E lá foi o pequenino, imaginando disparar contra as aves que passavam e contra os coelhos que se “arriscavam” a cruzar seu caminho, chamando-os de bandidos, inimigos e bruxos maus.

A tarde inteira o menino parecia deslizar por aquele relvado imenso em todas as direções, sempre em busca da próxima caça. O pequeno garoto desconhecia os mecanismos de uma arma de verdade, como o gatilho, a bucha de recarga, as esferas de aço que eram disparadas de dentro dos canos, ou mesmo a mira. O garoto sequer tinha ouvido o som de um disparo de arma de fogo antes, pois seu pai nunca a usava quando estava em casa; o menino apenas ouvia as histórias que as outras crianças contavam. Tudo o que ele fazia era correr para diversas direções, apenas apontando a arma contra os animaizinhos que instintivamente corriam do pequeno homem. O dedo do menino não se aproximava do gatilho da carabina, pois para ele aquilo não era interessante no momento, já que desconhecia o seu funcionamento.

Ao final da tarde, o menino foi embora para casa cansado de proteger seu reino imaginário, lutar contra feras e lobisomens ou guerrear contra um exército. Entrou em casa e sentiu o cheiro da comida. Sua mãe preparava um delicioso jantar no fogão de barro, onde a lenha crepitava vagarosamente, obedecendo a sua natureza inflamável. O garotinho entrou direto para o quarto, com intenção sorrateira de guardar novamente a arma do pai onde a encontrou escondida anteriormente. Mas não o fez. A curiosidade, que em quase todas as crianças é uma marca registrada, alcançou a superfície da mente infantil.

Mexendo com a arma, agora já sentado na grande cama de palha no quarto dos pais, o pequenino tocava os canos, enfiava o dedo dentro pra ver se saía algo, observava a mira. Até que naquela hora o cheiro de pólvora que vinha de dentro do cano lhe pareceu interessante a ponto de enfiar o pequenino nariz dentro do orifício. No mesmo instante, seus dedos acharam o gatilho. Aquela pecinha sinuosa de metal, como nas bestas de mão, lhe chamou a atenção.

Quando estava pensando no que podia ser aquilo, sua mãe entrou no quarto, procurando por ele para mandá-lo ao banho antes do jantar. Aterrorizada com o que viu, gritou tão alto que o menino se assustou e seu dedo, que curiosamente analisava o gatilho, acionou a arma. Um clic e, em seguida, sua mãe estava de joelhos no chão, coberta por uma palidez de desespero, agarrando a carabina das mãos inocentes do menino. Jogou-a para trás, contra a parede, e agarrou o pequeno nos braços, forçando-o contra seu peito e agonizando em lágrimas.

Alguns segundos de desespero foram sucedidos por uma constatação. O instinto materno a fazia temer soltar o filho, mas superando-o com todas as forças, ela o fez. Com o cabelo todo emaranhado devido ao abraço quase estrangulador da mãe, o menino estava bem, afinal. A arma não tinha sido deixada carregada. Um alívio ainda fraco para restabelecer à mãe sua cor e vigor de costume.

Ainda em choque, ela agora balançava o menino nos braços, cantarolando baixinho uma canção enquanto acariciava o filhinho vivo. Enquanto cantava, conversava com ele, dizendo para não mexer mais com “aquela coisa feia”, pois ela ficaria muito triste se ele se machucasse. Em sua cabeça, uma consciência agora se formava sobre o perigo de uma arma como aquela dentro de casa, ainda mais se estivesse carregada como o marido costumava deixá-la. O pequenino, envolvido por aquele abraço de mão, cheio de amor e medo, por um momento pareceu compreender, mas, certamente, esqueceria tudo na manhã seguinte. Naquela noite, ela e o marido tiveram uma conversa séria sobre o assunto. Como ele era um soldado e precisava ter a carabina em casa, a arma teria que ser mais bem escondida, caso o contrário, teria que ser levada dali a qualquer custo. Por uma semana ela não conseguiu dormir.

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Você é o rei

2007-11-19T22:42:00.005-02:00

O salão reluzia com a entrada do sol através das janelas do palácio. O magistrado, ouvindo a corneta de anunciação, adentrava o salão. Vinha apresentar ao rei os relatórios mensais da administração de Narca. Mas trazia também os pensamentos sobre os acontecimentos recentes, que desejava expor ao rei.

Imponente em seu trono, o rei aguardava a aproximação de seu fiel magistrado, administrador da mais importante cidade do reino.

— Você está diante do rei! — avisou a voz de um dos conselheiros, dando continuidade à diplomacia que o encontro exigia. — Ajoelhe-se em sinal de lealdade e apresente-se!

O oficial ajoelhou-se, entregando ao rei um envelope com o selo oficial de Narca. Era a prestação de contas anual que todas as cidades do reino deviam apresentar. Ainda ajoelhado, o magistrado pediu a permissão de dirigir a palavra ao rei. Quebrando o protocolo, o rei levantou-se e colocou a mão sobre o ombro dele.

— Levante-se, vamos! — ordenou o rei. — Somos amigos há anos, não precisamos de tanta cerimônia entre nós dois.

— Mas, apesar de meu velho amigo, você é o rei, Wobur.

— Eu sei o que sou. E nunca me esqueci de quem fui. Mas acredito que tem coisas mais importantes para me dizer.

O magistrado ficou em pé. Devidamente vestido com sua indumentária militar, assumiu sua postura de sentido.

— Majestade! Acredito que temos uma ameaça iminente pairando sobre Narca e talvez até sobre outras cidades do reino.

— Saiam! — ordenou o rei Wobur, virando-se para os conselheiros e guardas do salão. — Todos! Não quero ninguém aqui além de nós.

O rei era conhecido como Wobur, o severo, e não por falta de motivo. Voltando-se para seu amigo, pediu que continuasse.

— Como sabe, majestade, não sou um homem dado a viver o momento e me esquecer do futuro. E isso me torna bastante analítico quanto ao processo diário que nos envolve. Quando digo que tenho suspeita de que algo está para acontecer, é porque as histórias que chegam a mim, e um certo evento em Narca me fazem ver evidências que nem todos vêem. Evidências de que uma ameaça está crescendo e envolvendo a todos nós.

— O que, em Narca, te fez suspeitar de algo? — perguntou o rei.

— Bem, existem boatos de um certo necromante que andou capturando pessoas para lhe servirem de escravos.

— Mas são boatos, então?

— Por enquanto, pois as queixas de desaparecimento estão aumentando. E não preciso lhe lembrar o tipo de escravo que os necromantes costumam apreciar.

— Sim, claro. Mas o que você tem em mente?

— Com todo o respeito, majestade, não sou homem de arriscar palpites. Venho diante de ti para pedir uma comitiva investigativa em Narca. Precisamos saber quais os reais motivos dos desaparecimentos antes de agir por intuição.

— Mas não posso enviar ninguém para lá. Este reino está cercado de incompetentes que ririam de mim apenas se soubessem do que se trata.

— Ambos sabemos que a questão é mais séria do que isso.

— Sei disso, mas vai ter que cuidar disso com seus próprios recursos. — comentou Wobur.

— Mas... você é o rei!

— Mas o rei está de mãos amarradas. Traga-me evidências e tomarei alguma providência.

O magistrado pôs as mãos no rosto, deixando a posição de sentido e suspirando.

— Peço permissão para me retirar, majestade.

— Não precisa me tratar como o rei, estamos apenas nós aqui.

— Mas você é o rei! — respondeu.

O oficial saiu, sem falar com ninguém, andando rapidamente em direção à carruagem que o esperava no pátio do castelo. Entrou e ordenou a partida. Durante todo o caminho até Narca pensou no que podia fazer a respeito do mistério que cercava a cidade. Não se tratava de assassinatos, pois não havia corpos, também não era uma questão simples, do tipo que se envia soldados para dar um jeito. Teria que contratar mercenários.

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Claridade - A história de Calsta – Parte 2

2007-10-15T19:04:00.001-02:00

Calsta abriu os olhos e enxergou escuridão e riscos de luz. A madeira do assoalho rangia acima dela e poeira caía em seu rosto, enquanto as pessoas lá em cima andavam de um lado a outro.

— Quem são vocês? — gritou ela, apavorada em encontrar suas mãos acorrentadas. — Onde estou?

Bateu contra o assoalho que rangia sobre ela, sem sinal de resposta. Percebendo que não queria entrar em desespero, calmamente, pôs-se a analisar a situação. Qualquer um que se encontrasse em um lugar escuro, fechado e com as mãos amarradas se sentiria com medo. Mas certas pessoas, em um dado momento, tendem a procurar respostas ou informações úteis sobre a própria situação. Principalmente pessoas treinadas para tal propósito. Ela olhava, mas tudo o que via eram nuances de paredes de pedra e argamassa. Sobre ela se estendia o assoalho, deixando escapar filetes de claridade do ambiente superior. Seu corpo estava coberto com uma roupa em trapos, mas não sentia frio.

Um alçapão se abriu no canto oposto do assoalho. Agora, com a claridade maior, podia ver que se tratava de um porão fechado por todos os lados, tendo como única porta de acesso, o alçapão. Um homem armou uma pequena escada de madeira que usou para descer até onde ela estava. Trazia uma vasilha tampada que preencheu o ambiente com um cheiro de comida. Outro homem desceu em seguida, carregando um porrete.

Chegando até o meio, o primeiro homem deixou no chão a vasilha tampada.

— Bom apetite — disse ele, rindo.

— O que vocês querem de mim? — perguntou Calsta.

O homem apenas voltou para a escada, sem dizer uma única palavra e subiu, fechando atrás de si a porta do alçapão.

Estava de novo imersa naquele misto de escuridão e claridade, prisioneira de alguém que não conhecia. Mas era uma guerreira, e não apenas mais uma guerreira. Era a melhor, preparada para sobreviver a qualquer situação, na guerra ou no cativeiro. Pacientemente começou a planejar sua fuga e aqueles dois idiotas a ajudariam, caso o contrário, seria o fim deles. Resolveu aproveitar o jantar.

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Escuridão plena

2007-09-24T22:57:00.001-03:00

Tochas acesas clareavam o extenso corredor da velha masmorra. Construções subterrâneas em lugares próximos ao mar têm uma desvantagem: infiltração. A água salobra penetrava as paredes e escorria pelo chão, encharcando as botas metálicas dos soldados que atravessavam o corredor de aspecto infinito. Um grupo de quinze soldados havia sido enviado para rondar a velha masmorra em busca de uma possível ameaça que apavorava a população da pequena cidade. Diziam as pessoas que, ao cair da noite, um grito estridente era ouvido ecoando de dentro da antiga galeria de corredores e, como a cidade crescia em volta de um forte militar, o tenente responsável pela segurança da cidade decidiu que seus homens deveriam investigar o ocorrido.

Não que tal ocorrido fosse recente. Era, na verdade, bastante antigo. Mas sabiamente ignorado pela milícia local.

O grito causava pavor nos moradores do local, até ganhando uma conotação de toque de recolher. Ao ouvir o grito, geralmente após o pôr-do-sol, os habitantes se escondiam em suas casas e trancavam tudo. Até mesmo o forte adotou a postura de reclusão perante o costume do povo; ou será que até corajosos soldados temiam o que a noite pudesse trazer?

Mesmo se tratando de coisa que fosse medonha, o grito nunca causou outros males ao povoado, até que um dia uma mulher apareceu morta. Por mais que procurassem, não achavam explicação para a morte da mulher e, cada vez mais, a sabedoria popular apontava para a masmorra. Isso chamou a atenção do tenente local, que reuniu um grupo de quatorze homens e adentrou os caminhos sinuosos do subterrâneo.

Lá estavam eles, andando com água a cobrir os pés. Quinze homens, com uma tocha acesa para cada cinco deles. Bem armados, com espadas, escudos, lanças e bestas, caminhavam, com seu tenente à frente, num esforço sem igual, sentindo aquele corrente de ar úmido que vinha do mar e, bastante fraca, chegava até eles.

Não se pode dizer do tenente que tenha lhe faltado coragem, pois quando ecoou o grito ensurdecedor, manteve seus passos firmes, encorajando o resto da equipe. Na fraca iluminação das tochas, viu-se uma sombra deslizando pelas paredes, voando como névoa e cercando-os. A coisa, numa velocidade incomum, se adensou sobre as tochas e as apagou, deixando o corredor imerso em uma escuridão plena.

Tudo o que ecoou por aqueles corredores amaldiçoados foram os gritos dos homens à beira da morte. Não sabiam de onde vinham os ataques, mas todos morriam da mesma forma: com as gargantas dilaceradas por garras. Alguns ataques eram tão potentes que conseguiam decapitar. Ouvindo passos correrem em direção à saída, o monstro obscuro voltou para o interior alagado da masmorra, agora com seu sossego garantido e até um pouco de comida.

Que criatura era? De que tipo de monstro se tratava? Ninguém soube precisar. Mesmo porquê, apenas um homem saiu de lá com vida. Mas este homem deixou o povoado sem sequer se importar com suas obrigações militares ou seus pertences, guardados no alojamento de soldados, dentro do forte. Fugiu o quanto antes e deixou para trás um povoado amaldiçoado pelo medo.

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A caverna

2007-09-10T23:28:00.001-03:00

A cidade de Sales ficava a muitos dias de viagem a cavalo. Supunha-se que aquela região era afastada de qualquer traço de civilização, entretanto, lá estavam duas enormes estátuas, guardando a entrada da caverna. Uma delas era bem conhecida, era o imortal, um homem que, segundo uma lenda de quase 300 anos, nunca morria. A outra estátua não tinha rosto, estava quebrado e havia desaparecido de perto. Fora isso, parecia-se com a entrada de uma caverna qualquer, escura, úmida e ecoante. Dois homens, parados, observavam a entrada do lugar. Um deles sentou-se em uma pedra, arrancou uma das botas e chacoalhou-a no ar de ponta cabeça, fazendo cair uma pequena pedrinha de seu interior. O outro, ainda contemplando a entrada, chamou a atenção do amigo.

— Sabe que lugar é esse, Frono? — perguntou o que estava de pé.

— Imagino que você saiba. — concluiu o homem que se chamava Frono. — Pode ter algum perigo aí dentro, mas se ele entrou aí mesmo, temos que ir atrás dele e terminar o que viemos fazer.

— Verdade, mas caso você não saiba, estamos diante de uma caverna que parece ter sido importante nos tempos antigos. Talvez até seja a entrada para um labirinto. — comentou Píaro. — A passagem para o subterrâneo talvez seja o covil de algum ser maligno. O que eu pesquisei da história local, enquanto você bebia nas tavernas, me esclarece um bocado sobre o lugar. Dizem os textos antigos que aqui vivia um dragão que invocava espíritos do mundo dos mortos para aterrorizar a vila que existia onde hoje é a cidade.

Píaro era um clérigo, tinha conhecimento de histórias, lendas, gerais e locais de muitos lugares. Era um rapaz robusto, vestindo uma armadura de couro, trabalhada com tiras que prendiam as mangas no colete, e equipado com uma mochila onde trazia coisas úteis para viagem, uma pistola de dois disparos no coldre e uma lança de dois metros. Frono era um homem de armas, era forte, alto e usava uma indumentária de couro ainda mais resistente que a de Píaro. Carregava na cintura uma longa espada e também um arcabuz nas costas, além do saco de pólvora e uma pequena mochila.

A vida dos dois era trabalhar por recompensa, em missões nas quais muitos evitavam até pensar. Pegavam desde resgates de prisioneiros, roubos de artefatos, espionagens até caça a tesouros e perseguição a fugitivos. Era o que acontecia no momento. Foram contratados para prender alguém que tinha se refugiado ali, segundo o relato de seu contratante.

— Acho que você estudou demais — brincou Frono, já amarrando a bota no pé. — Às vezes me esqueço que você passou toda a infância e a juventude naquele mosteiro, universidade, ou sei lá o que!

— Conhecimento nunca é demais. Aliás, esse arcabuz que você carrega só existe porque alguém estudou a criação de armas até chegar a esse tipo de resultado. Isso se chama ciência.

— Sei.

— Olha, se você menospreza o conhecimento, respeite um pouco a história e as lendas, elas podem ter seu quinhão de verdade.

— Essas coisas não me interessam! Eu sou um mercenário — afirmou Frono. — Eu sou caçador de recompensa. Não nasci pra ficar aprendendo sobre o passado ou a ciência.

— Eu sou seu parceiro. Também vivo da mesma profissão que você, se é que posso chamar assim, mas conhecer...

— Nunca é demaaaaais! — completou Frono, se levantando. — Chega, vamos entrar.

— Vamos. — resignou-se Píaro. — Mesmo não sabendo o que podemos encontrar lá dentro.

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A pólvora

2007-09-04T23:45:00.002-03:00

Anerás é um mundo velho e ainda assim completamente diferente de qualquer outro. É um continente, abandonado no grande Mar Oceano, onde as pessoas vivem vidas simples e ordinárias. Existe muita injustiça, é claro, como em qualquer lugar onde se dependa da boa vontade de quem detém nas mãos o poder das cidades e dos reinos. Anerás é um lugar onde as pessoas calçam galochas nos pés para viajar, e vestem roupas feitas em casa, com pele de animal ou confeccionadas em teares domésticos. Alguns poucos conseguem comprar paletós finamente ornamentados, alinhados ou mesmo vestes suntuosas. A maioria das pessoas é simples e vive com o que consegue produzir, trocando mercadorias em praças e mercados. Muitos desses produtos são transportados a regiões distantes de onde são plantados ou produzidos, para serem vendidas a um preço mais elevado. Em quase toda Anerás é assim.

A pólvora é uma realidade, assim como as armas de fogo, mas estas são bastante complicadas em seu difícil manejo e recarga. Por isso a maioria ainda gosta de usar arcos e flechas, bestas de mão, espadas e facões, lanças e facas nas caçadas, nas lutas e até nas guerras. É necessário dizer também que armas de fogo não são artefatos baratos o que dificulta o acesso de muitos.

Só para exemplificar, uma pistola possui dois canos e, assim que seus projéteis são disparados, com o avançado sistema de pederneira, o processo de recarga do chumbo leva um tempo considerável, possibilitando a um arqueiro experiente, atirar várias flechas em seu oponente. O arcabuz e o mosquete, que atiram à distância, são bastante danosos se atingem o alvo, mas não fazem frente a uma boa besta de disparo de longo alcance no que concerne à recarga. Apenas canhões e granadas possuem um lugar de destaque nas guerras e na marinha militar. São armas de destruição em massa, capazes de derrubar um gigante com um único disparo.

Como mencionado antes, se uma garrucha é disparada, tem-se que recorrer a um tempo excessivo para encher novamente o cano com pólvora, enxofre e chumbo, até ela estar novamente apta a riscar a pederneira sobre o estopim e disparar outra carga. A real condição das chamadas armas de fogo em Anerás não é boa, dadas as dificuldades impostas em seu manejo e reposição de munição. Sem mencionar que uma flecha molhada ainda funciona perfeitamente, ao contrário de pólvora molhada, que fica inutilizada por completo. A ciência moderna das armas de fogo ainda é precária, fazendo muitos preferirem os bons e velhos instrumentos de matar. Mas, de algum modo, isso parece estar mudando, pois há fábricas de armas em algumas cidades de Anerás. E elas produzem grandes quantias desse artefato.

Ladrões, guardas, caçadores, mercenários e aventureiros preferem, em geral, as armas de longo alcance, mais práticas e menos barulhentas. Talvez um dia, quando houver um progresso no desenvolvimento dessa tecnologia bélica, as armas de fogo se tornem populares entre todos, modificando, para o bem ou para o mal, o cenário das caçadas, das lutas e das guerras. Talvez um dia, mesmo que muito distante, as pistolas ofereçam melhor manuseio que o velho arco e flecha. Mas, por enquanto, é o velho arco e flecha que salva ou condena a pele de muitos adeptos das caçadas e das emboscadas.

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O carvalho - A história de Calsta - Parte I

2007-08-21T00:19:00.001-03:00

A escuridão plena era quebrada apenas pela fraca luz da tocha que carregava. Trazia o pequeno filho em sua bolsa de colo, agarrado ao seu pescoço. Era uma mulher de coragem, se esquivando entre as árvores, buscando abrigo contra os ladrões que a perseguiam. Covardes! Invadiram sua casa e mataram seu marido. Agora caçavam a ela e a seu filho na densa escuridão da floresta. Vinham, com suas espadas e facas, contra uma mulher que trazia apenas um filho no colo.

Quando criança Calsta aprendeu a andar por aquelas trilhas e sabia bem onde havia bons esconderijos. Coisa de criança, mas que agora lhe serviria de alguma forma. Já cansada de tanto andar, cortando seus pés descalços em pedras e galhos, com seu pequeno no colo, pensou que era hora de parar e se esconder em uma cova sob as raízes de um enorme carvalho que existia ali perto. A árvore era tão antiga que sua avó dizia que já estava ali quando era criança e veio morar na região. Dentro da cova cabiam duas pessoas e, para ela e o filhinho não havia esconderijo melhor. Brincava ali quando era menina, e agora o abrigo lhe servia de esconderijo.

Entrou pela fresta do tronco da árvore e deitou o filho no chão. Precisava manter a cabeça fria se quisesse garantir sua sobrevivência e a de seu filho. Pensou por um momento. Saiu e fez um caminho em zigue zague, para despistar os ladrões. Andou por um bom tempo, voltando no mesmo lugar várias vezes. Então entrou na fresta da árvore, limpando seus rastros do local próximo, e apagou a tocha, enfiando-a na terra úmida.

O plano deu certo. Os ladrões ficaram desorientados com vários rastros que iam e vinham em diversas direções e, passado um tempo, desistiram da caçada e voltaram para roubar o que restava na casa. Horas se passaram até que ela decidiu sair e tomar o rumo da estrada. Encontrava-se determinada a viajar até a cidade, para tentar encontrar seus parentes e contar o que aconteceu.

Conseguiu transporte na carroça de carga de um mercador que se comoveu com sua história e a ajudou a tratar do pequenino que carregava. Dias antes de chegar na cidade, o mercador a avisou que parariam em uma fazenda, onde abasteceriam suas provisões para prosseguir pela estrada. Calsta, ao descobrir que a fazenda era de um respeitado guerreiro, cujas histórias o haviam tornado lendário, hábil em armas e estratégias, poderoso em combate, abandonou sua intenção de ir à cidade. Quis ficar e aprender a lutar. Ofereceu trabalhar na fazenda em troca de treinamento e comida para ela e o filho.

Por mais ordinária que possa ser a vida de alguém, as pessoas tendem a vivê-las, conformadas. Entretanto, quando algo abominável ocorre, algo além dos limites do suportável, muitos tomam para si como missão pessoal reparar o dano causado. Essa era a chama que ardia no olhar de Calsta.

Um pouco receoso, o velho guerreiro aceitou, mesmo se tratando de uma mulher. Para os guerreiros, mulheres não serviam para empunhar armas e vestir armaduras, mas aquela, ele podia sentir, parecia ter uma motivação especial. A mais simples das motivações, capaz de incitar os homens contra os deuses: a vingança.

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Fuga

2007-08-09T23:49:00.000-03:00

Cavalo em fuga. Era assim que muitos viam a situação em que se encontrava aquele cavalo. “Viam” era um modo de dizer, pois a velocidade do animal era tamanha que, vê-lo, naquelas circunstâncias, parecia privilégio. Era um animal lindo, esplêndido e corria muito, muito mesmo. Atravessava campos de trigo como se fossem tapetes especialmente feitos para o seu galope. Rajado, alto, portentoso, corria. Corria sem parar.

Atrás do extraordinário animal vinham outros. Cinco outros cavalos tentavam acompanhá-lo, é necessário que se diga, com muito esforço. Os cinco cavalos traziam sobre eles, cinco homens e esses, por sua vez, traziam consigo cinco cordas em laço. Cavalgavam como loucos atrás do belo animal.

O cavalo a ser capturado era selvagem, nunca havia sido montado antes e, pelo visto, continuaria não sendo. Os homens tinham muita dificuldade em chegar perto do arisco cavalo selvagem. Sem mencionar que cavalos com montaria correm menos que cavalos sem montaria. Isso era bastante claro, dada a distância crescente entre perseguido e perseguidores.

O que acontecia na verdade era que um famoso ladrão havia colocado preço na captura do cavalo mais veloz da região. E todos sabiam que cavalo era esse. Ladrões precisam de fuga rápida, bem sabemos, então nada melhor que um excelente cavalo selvagem para deixar para trás qualquer milícia, real ou provinciana. A questão é que muitos tentaram capturar o belo animal, mas ele já estava começando a ficar bom na arte de escapar dos caçadores.

Correndo por entre os prados de trigo, o cavalo deixava uma linha de trigo deitado, que, logo atrás, era expandida pelos outros cavalos que o perseguiam. A distância aumentava, a cada galope ela crescia. Centímetros, mas crescia. Num determinado momento, em campo aberto, enxergando um conjunto de árvores adiante, um dos caçadores arremessou o laço, que enroscou na cabeça do animal. Não teve sorte o suficiente para prendê-lo, mas quando começou a frear seu cavalo, quase caiu, puxado pela força do cavalo selvagem. A sela presa ao cavalo arrebentou, jogando o cavaleiro ao chão e levando-o arrastado por alguns metros, até que a corda se soltou quando o cavaleiro bateu de encontro com uma árvore. A morte foi rápida, mas não sem dor.

O belo animal fez uma curva para a esquerda, passando as árvores e descendo uma encosta que terminava em um riacho raso, de águas cristalinas e repletas de cascalho no fundo. Os caçadores forçavam seus cavalos além da capacidade dos animais, levando-os a um estado de frenesi descontrolado.

Uma das montarias não agüentou o esforço exagerado, pois já corriam há um bom tempo, e caiu, derrubando seu cavaleiro e permanecendo deitado, exausto, no campo de trigo. Os três caçadores restantes quase não conseguiram atravessar o riacho no encalço do cavalo selvagem, que subiu a encosta do outro lado como se estivesse em terreno plano. Na verdade, para ele parecia não haver distinção entre subida, descida ou terreno plano. O cavalo apenas corria, sem diminuir o ritmo.

Diante deles se desenrolava um cenário vasto e retilíneo, onde se via muitas plantações, algumas novas outras prontas para serem colhidas. Poucas árvores quebravam a harmonia do terreno devastado para plantio. O cavalo selvagem não conhecia fronteiras e seguiu correndo sem descansar, até que conseguiu deixar mais dois cavaleiros para trás. Agora faltava apenas um, que continuava, persistente, no encalço do animal majestoso.

Quanto mais corria, mais majestoso parecia e mais revelava a prepotência dos outros cavalos, que já entregaram os pontos há muito tempo. O último caçador que restava, sabia que, em campo aberto não conseguiria capturar o cavalo selvagem. Antes que a distância aumentasse, arremessou o laço, apenas para não pensar que não havia tentado. Mas, como já imaginava, a laçada falhou, o cavalo selvagem disparou, aumentando a distância e o caçador freou seu animal, agora exausto e ofegante, ensopado de suor.

Tudo o que restou a ele foi observar a grande chance de conseguir um bom dinheiro escapar para longe, talvez para nunca mais ser visto por aquelas bandas. O fabuloso animal dava a impressão, aos que o viam passar, de que sua energia não exauria com o passar da corrida. Cada vez aumentava mais. Era mágico, pensavam uns. Veio do próprio inferno, pensavam outros. E havia aqueles, ainda, que apenas admiravam a benção da natureza em forma de animal, atravessando campos e vales, sem parar, sem jamais diminuir a velocidade, até desaparecer no horizonte.

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O golem

2007-08-06T19:00:00.001-03:00

— Socorro! Socorro! Ruddic, socorro!

Ruddic dormia quando ouviu os gritos do irmão lá fora.

— Socorro, Ruddic. Me ajude! Socooooorro!!!

Ruddic levantou-se da cama e vestiu seu velho roupão, meteu a mão em seu arcabuz e saiu para ver o que acometia o irmão.

Todas as noites Patric saía para caminhar no jardim de casa. Ele e Ruddic moravam na fazenda que os pais haviam deixado como herança. Não era uma propriedade grande, mas exigia alguns criados para ajudar em sua manutenção. No entanto, na casa, só dormia a criada, em um quarto nos fundos, devido aos seus afazeres domésticos matinais. Ela não seria de muita utilidade numa hora de desespero. O capataz e alguns ajudantes vinham todos os dias da cidade, antes do dia clarear.

Ruddic saiu e viu o irmão, de espada na mão, tentando se proteger do que parecia ser um enorme humanóide de madeira. Era, de fato, um lendário golem, um autômato, monstro animado por encantamentos desconhecidos. Imponente, com uns três metros de altura, muito ágil nos ataques e bastante forte. Era evidente que era forte por causa do estrondo e das marcas que ficavam no chão quando desferia um golpe contra Patric, que apenas se esquivava ou, quando possível, afastava com a espada.

— Ruddic. Me ajude — gritou Patric. — Ele saiu de trás das árvores e começou a me atacar.

Enquanto armava seu arcabuz, Ruddic viu o irmão desferir um forte golpe de espada que teve como alvo o braço do monstro. O golpe teria arrancado o braço de qualquer pessoa, por mais forte que fosse, mas naquele monstro de madeira, só resultou em uma rachadura. Foi um golpe impressionante, mas irrelevante para a tal criatura. Patric arrancou da cintura uma pistola de dois disparos e, desviando-se de mais um golpe, mirou e atirou no peito do golem, espalhando lascas de madeira no ar, mas só isso.

— Patric! Corre pra cá! — alertou Ruddic.

O irmão, desviando-se milagrosamente de mais um golpe, que teve sua cabeça como destino, arrancou em retirada, alcançando Ruddic na soleira da porta. O monstro, abrindo os braços em sinal de intimidação, avançou para a porta. Ruddic mirou e disparou o arcabuz contra o golem. A pederneira da arma faiscou e fez seu trabalho na pólvora, arrebentando um tiro no peito do golem. Mais lascas de madeira voando pelo ar. Porém, nada conseguia parar o monstro determinado. Os irmãos fecharam a porta e seguiram para a sala de estar, onde costumavam se sentar após as refeições para fumar e conversar. Era um salão amplo, com poltronas velhas, pinturas de parentes penduradas nas paredes, um tapete no centro, uma lareira, com restos de brasa ainda incandescente, e uma pequena mesa com algumas garrafas descansando sobre a madeira envelhecida.

Ruddic teve uma idéia e a explicou ao irmão. Iriam lá fora e jogariam uma garrafa de sua bebida mais forte no monstro, em seguida arremessando sobre a criatura um toco em brasa da lareira para incendiá-lo. Mas ao terminar de explicar isso a Patric, ouviram o baque ensurdecedor do golem atacando a porta e colocando-a por terra.

— Tarde demais! — afligiu-se Patric.

— Não, não é. Pegue a garrafa e eu saio com a lasca de madeira em chamas. Vamos. Temos que atraí-lo para fora, não podemos queimar a casa toda.

Não foi fácil voltar a encarar o monstro, mas Ruddic e Patric fizeram o que estava ao alcance para salvar suas vidas. Ao voltar para a porta da frente, viram o golem tentando entrar na casa, mas como era muito alto, havia parado para arrancar pedaços da casa para poder avançar. Ruddic, ao ver aquilo, armou mais uma vez seu arcabuz e combinou com Patric para atirarem juntos, aproveitando que o monstro se via ocupado com as paredes. Atiraram ao mesmo tempo, fazendo o golem cambalear para fora da casa. Viu-se, em seguida, uma garrafa voar porta afora, acertando em cheio o peito do alvo, estilhaçando e espalhando o álcool sobre a criatura. Ruddic saiu correndo pela porta, para evitar que o golem voltasse a entrar na casa, mas viu que o golem tentou ainda ir atrás de Patric.

Aproximando-se por trás, tocou o monstro com a madeira chamejante da lareira, ateando fogo ao tronco da criatura. O fogo se alastrou rapidamente, pois o golem era feito de madeira seca, e o álcool havia sido absorvido por ela. Talvez por isso era tão raro essas criaturas serem confeccionadas em madeira. Num instante, o monstro ardia em chamas, tentando escapar dos irmãos que agora dirigiam todos os seus esforços em impedir que o monstro fosse embora, deixando-o queimar andando em círculos. Patric tomou a espada nas mãos e começou a golpear o golem nas pernas, com intenção de derrubar e frustrar uma tentativa de fuga. Após alguns golpes desferidos com boa dose de força, Patric arrancou uma das pernas, fazendo-o desequilibrar-se e cair, já bastante destruído pelas chamas.

Era o fim, pelo menos para aquela noite. O golem se consumia no fogo e Ruddic e Patric agora assistiam, cansados do combate. A criada, assustada, com muito esforço conseguiu chegar à porta para ver o monstro ser aniquilado.

— O que mais me incomoda é não saber o motivo de ele ter ido atrás de você — comentou Ruddic. — Ele queria algo e era com você.

— Pare com isso — pediu Patric. — Essa idéia me assusta.

— Mas é uma coisa que devemos investigar, pois pode voltar a acontecer.

— Tenho medo. Por nós dois!

— É... — comentou Ruddic, olhando para um caco da garrafa no chão. — Quem tinha coragem de beber isso aí, hein?

Ficaram lá, sob o sereno, até a chama se extinguir, certificando-os de que não havia mais perigo. Mas antes de entrarem, Ruddic andou em volta da casa, para se garantir de não haver mais nenhuma surpresa para aquela noite.

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