BALI HAI

MIS VIEJOS GUANTES NEGROS

2020-04-21T01:20:00.000-07:00

11:30 p.m. cierro los ojos. 11:30 p.m. abro los ojos.

Sentado en el suelo, con mi cabeza apoyada en la cama, un cigarro que llena de humo mi habitación. Una música de fondo, una música más, de la mucha música más, que suena en mi habitación con la única intención de disimular mi soledad. Miro al techo, me como el techo, reto al reloj, el tiempo pasa, y yo, lamentablemente, voy junto a el.

No puedo dormir, algo me jode por dentro, una maldita inquietud, supongo que esas inquietudes las tiene todo el mundo pero solo lo supongo porque hace tiempo que baje los brazos con la gente, no les hablo, no me escuchaban mucho, no sirve de mucho hablar, al final nunca pasa nada, elegí vivir solo, en mi mundo, lejos de ti. Necesito dinero para comer, para tabaco, para beber. Poco más. La radio tiene pilas, el gato tiene agua. El ventilador se mueve, aunque suena raro. Todo está en su sitio.

Ahora necesito saber que es eso que no me deja dormir. La voz de la chica que canta en mi habitación me inquieta tanto como me hipnotiza. Pienso si es ella lo que me está atormentando por dentro. O si ella sabe que es lo que me está jodiendo. Cuando estoy mal, pienso en mis últimos pasos, viajo hacia atrás, y busco que he hecho mal. Un trago mas. Uno mas.

Un jueves mas de Abril. Suena mi móvil y cuando no tienes amantes, tus amigos están bajo tierra y tus enemigos no piensan en avisarte de que te están buscando, es cuanto menos, extraño, que suene el móvil. Leo el mensaje, “cincuenta mil, solo hacer”. Lo leo varias veces, hacía mucho tiempo que no recibía esos mensajes. Cincuenta mil son euros y no me engaño, los necesito. El juego me esta dejando sin un duro, no paro de perder miles y miles, pienso que es una mala racha. Ya saldré. No lo se. Lo que está claro es que hay un hombre al que si no le devuelvo el dinero, me va a hacer bastante daño. Con suerte solo me matará.
No puedo esperar un golpe de suerte para recuperar ese dinero porque soy un tío con suerte….con muy mala suerte. No puedo creer como pude perder esa partida, pareja de ases no pierde.

Me he quedado atontado, mirando ese mensaje. “Solo hacer”, pienso. Solo hacer. Cuando esta gente dice solo hacer, es que es algo serio y lo quieren hacer ya. Solo hacer es una forma en clave de decirme, que no hay que esconder nada. Solo ir, dar y marcharse. El procedimiento es el de siempre, yo solo tengo que contestar, “donde y cuando” o no contestar. Necesito ese dinero. Necesito ese maldito dinero. Me repito una y otra vez, necesito ese puto dinero. La chica sigue cantando en mi habitación. La vida no es tan sencilla como que las cosas pasan, a veces, sin que nos demos cuenta, antes de que suceda algo, ya te lo están diciendo, pero no puedes darte cuenta. Somos muy estupidos y cuando dejamos de serlo, es un poco tarde para hacer locuras.
Un tiro de humo, mi mano alcanza el teléfono y escribo:
- “donde y cuando”.
Y en ese mismo momento ya no puedo echarme atrás.

Matar a alguien no es algo que me haga sentirme bien, pero por lo menos da sentido a algo, que mi vida esta vacía. Soy un error en esta sociedad, y así como ella me ha desahuciado, yo intento vengarme de su estupida justicia, de su supuesta felicidad, actuando así. Esto está bien, esto otro no. Las cosas no son así. Eso No tiene sentido, lo se, pero tan malo es matar a alguien como que a mi me dejen vivo. Además, necesito ese dinero. Sin amigos, con la familia lejos, con el corazón pisado por alguien nunca olvidado y una tos que no se va nunca, que mas da todo. Simplemente voy a cometer otro error más.

Me levando del suelo con mi dolor de espalda, voy a mi ducha y pienso que me van a decir, ellos, los malos en todo esto. Donde y cuando, intento que todo sea automático, cuanto menos pienses en el porque, mas tranquila estará mi cabeza. Por fin la chica de la radio se ha callado, no he escuchado nada de lo que ha dicho en la canción, pero tengo que reconocer que su voz era peligrosamente dulce. Pobre hombre, quien se enamore de ella, porque hasta el día que le diga “hemos terminado” sonara dulce. Empieza mí momento, un momento mío y para mí. Apago la radio y enciendo mi equipo de música. Un Bang and olufsen de cien mil pavos, con doce altavoces, tirados por todas partes. Busco en la torre de discos del suelo y lo encuentro. Pete Townsend entra en mi cabeza a la vez que Roger daltrey ilumina mi mirada. Todo es un sin sentido de lo mas dulce. Salgo de la ducha. La escoba del viejo vecino gruñón sigue golpeando su techo. Me gusta como suena el Substitute mezclado con esos golpes del vecino. Ya todo da igual, no pienso cambiar nada, no puedo cambiar nada.

“Calle Madera 25, cuarto derecha. Antes del viernes.” Ese escueto mensaje, será un macabro epitafio para alguien. Una muerte por 35 céntimos de mensaje.

Antes todo era planeado. Estudiaba los movimientos de la victima, su hora de entrada, su complexión, por donde saldría corriendo o como tenia que hacerlo para no dejar huellas. Ahora, todo me da igual, puedo abrir cualquier puerta de cualquier casa, haciendo menos ruido que un puto gato.
Puedo entrar a esa hora en que todo el mundo debería estar durmiendo, las tres cuarenta y cuatro de la mañana. Soy un romántico de la miseria, durante tres noches, desperté totalmente empapado en sudor a esa misma hora, miraba el despertador, las 3:44, me desperté de tres sueños en los que una pistola disparaba sobre mi pecho. Supongo que algo malo me pasara algún día a esa hora, y yo…desafió al destino actuando a esa hora. Nunca duermo antes de las tres cuarenta y cuatro. No quiero morir dormido, quiero ver a la muerte con mis ojos.
Es curioso, parece que en el fondo quiero que algo salga mal. Para que todo esto termine. Al cruzar por la calle con la policía, les miras como queriendo decirles, “va chicos, cogedme, soy yo, no lo veis? Cogedme! O seguiré actuando”. No se enteran de una mierda. Nunca me dicen nada, se entretienen quitando hash a los chavales del barrio.

Jueves, Tres de la mañana. La plaza esta totalmente en silencio, los mendigos parece que duermen. Yo me fumo un cigarro. Pienso, veo en mi mente, lo hago sencillo. Abres la puerta, vas a la cama y un certero golpe en la cabeza. Miras durante unos minutos, nada se mueve, te vas. Si la gente del mensaje no dijo nada raro, he de encontrarme a un tipo durmiendo, y he de pensar que muy buena gente no ha de ser, si no no estaría en esta situación.
Jueves, 3:30 a.m., tiro mi cigarro, lo piso. Respiro profundo. Me dirijo hacia la casa, miro hacia atrás, nadie en la calle. Nadie por ninguna parte. Abro el portal. Puedo abrir cualquier puerta. Es una de esas cualidades que de poco sirven en la vida. Como hacer el pino puente o ser capaz de apagar las velas con la yema de mi dedo índice.

Antes de subir, hago algo extraño. Miro los buzones, nunca lo hago y no se porque esta vez he tenido curiosidad. Miro, busco y leo:

4º D “Sheila Down”.

Subo las escaleras sin encender la luz. A mi ritmo, llego al cuarto. Paro delante de la puerta. El ruido de un viejo aire acondicionado no me deja escuchar más allá. Eso me inquieta un poco. En mis vaqueros, una pequeña pero contundente barra de acero y un viejo machete. Debería ser suficiente. Entro en el apartamento. Algo no va bien. La puerta del baño deja salir una luz y puedo escuchar el agua de la ducha caer. Por un espejo veo que nadie duerme en la cama del pequeño apartamento. Con la barra en la mano, ando tranquilo hacia el baño. Sobre la mesa, fotos de gente, extraña gente intercambiándose mercancías. Ropa interior de mujer en el suelo. Un pequeño camisón negro en la cama. No pensé que fuese una chica mi victima. Sigo acercándome a la ducha, sigiloso, miro por el pequeño hueco de la puerta, solo necesito saber si la chica esta de espaldas a mi. Eso será suficiente. Si no es así. Me iré, y volveré otro día. Ella canta. El baño lleno de vapor del agua caliente. Canta realmente bien. Pero no puedo pensar.

No tengo que pensar. Ya no es el momento de atormentarme más. Cambio su voz por la guitarra de Townsend. Entro rápido, con violencia golpeo su cabeza, dos veces. Con tanta fuerza que rompo los cristales de su ducha. La chica, cae al suelo. El agua ensangrentada. Su voz sigue sonando en mi cabeza. No soy capaz de sacar su voz de mi cabeza. El agua cae sobre mí, la chica en el suelo, no se mueve. Respiro muy profundo. Mi corazón bombea con fuerza. Me cuesta respirar. No soy nadie, y sigo sin serlo. Cierro el grifo del agua con mis guantes, viejos, empapados. Cubro a la joven y bella chica con una toalla. Mi mirada se pierde, en lo que se empezaba a terminar. Cojo las misteriosas fotos. Me marcho. Vacío.

Voy a la vieja plaza de la estación. Junto a los mendigos. Uno de ellos me mira, se asusta como si en mis ojos viese mi macabro acto. No dice nada. Cojo unos cartones, duermo allí por una hora. Una vez se ha secado mi ropa sigo mi camino. Esos paseos por el viejo Madrid. Sin nada que pensar. Con la voz de la chica, cantando en francés… dentro de mi cabeza. Ella no era nadie, yo no soy nadie. Ya esta hecho. Ella cantaba no me dejes, no me dejes…hasta después de mi muerte. Para cubrir tu cuerpo. De oro y de luz. Todo terminó. No me dejes. No voy a llorar más.

Llego a casa. Dejo las fotos sobre mi cama. Me siento, enciendo un cigarro. Silencio al silencio de mi habitación con mi vieja radio. Esa voz. En la radio, es ella. Es la voz de la chica del baño. Me vuelvo a decir, nunca mas Jorge, termina con todo esto. Mis manos mataron su voz y su voz, dio vida a mis manos. Todo se puede cambiar. Ya queda poco. Sábado noche, un mensaje, “nos vemos en el concierto de la señorita Blanco”. Allí, me entregarán el dinero. Lo cogeré, sin preguntas, tomare una copa. Me marcharé.

Sábado. Tomo una ducha caliente, siempre tienes miedo de que sea tu puerta la que se abre, y tu cuerpo el que vaya al suelo. Pero si tiene que pasar, va a pasar. Meto en mi maleta un poco de ropa, un poco de música, preparo esa sucia maleta. Recogeré ese dinero y me iré al aeropuerto. Un billete a Buenos aires. Ese es el sitio donde quiero empezar mi vida. O terminarla. No lo se. Todo se puede cambiar. Todo se puede cambiar. Solo dos días, todo habrá cambiado. No más llamadas. No mas guantes negros, ni baños de rojo, no mas cerraduras de madrugada.

Llego al café, apoyado en la barra, espero la mirada de algún hombre con maletín. La espera se hace eterna. Pido un ruso negro. Mientras lo tomo, la señorita blanco canta entre el humo. Su voz llena el local. Un joven con barba hace unos suaves coros. Parece buena gente. Pero su corazon es débil. Ha sufrido, lo puedo ver. Me atrae la buena gente. La gente escucha entusiasmada, el sitio es pequeño. Una chica sonrie, desde una mesa, me resulta graciosa su sonrisa y otro chico con los ojos llorosos, hace sonar sus dedos y silba la dulce cancion, que tal vez, nunca debí escuchar. ¿por que esta gente hace que todo parezca tan dulce? ¿que mundo es real, el de ellos, o el otro? Me hacen dudar. ¿por que hablan de amor? ¿no se acaba nunca?... tengo un nudo en la garganta.

Entra un hombre, gabardina, una cicatriz en su rostro y un maletín. Se sienta a mi lado. Deja su maletín, pide cambio de veinte. Se marcha. No puedo irme, la voz de esa chica, me ha paralizado. Y empiezo a sentir. Me he equivocado en tantas cosas. Terminó mi ruso, cojo el maletín, miro a la chica. Mientras canta, su mirada asustada, con su cabeza, hace un pequeño giro, lento, como diciendo no te marches. Dice despacio, no lo hagas. See me feel me. Demasiado tarde.
Salgo del local, un coche, negro frente a mi, a escasos metros, un arma, dos disparos en mi pecho.

3:44 a.m. abro los ojos.

3:44 a.m. Cierro los ojos.

sheila down

Para Gema y Sheila

listado de todos los cuentos Bali-Hai

2015-03-18T09:02:00.000-07:00

Esto es un índice. la forma mas fácil de perderse de historia en historia. Las historias llevan videos de musica que se supone, hace que todo suene mejor. Si algún video está caido, la culpa es de google que los viste como *****. Las historias están con la intención de hacer reir, llorar, cabrearte, indignarte, dormir, cambiar, informar. Cualquier cosa merece la pena, si se consigue hacer pensar. Yo lo intento.
....................

Cuentos son:
.....................

PIVONES, REBOTES, PIVOTES...e idiotes (ego)

MIS VIEJOS GUANTES NEGROS (del ego y el suspense)

RECUERDO A LA SEÑORITA FLETCHER (del ego y el humor)
HABLANDO DE TIOS (para tias con humor)
HABLANDO DE TI AS (para tios con humor)
SECUENCIA 1: DE SALIR O NO SALIR A LA CALLE (despierta!)
LA PRINCESA (ego)

LA CARTERA (del ego y el suspense con humor)
CULTURA DEL MIEDO (La España de la crisis)
VAGABUNDOS Y TRILEROS (parabolas y sociedad)
SIN MIEDO A LA TORMENTA ( parabolas y sociedad)

PENSANDO EN BAJO: OBSESIONES (del ego y el amor)
EL DILEMA (parabolas y sociedad)
PIENSO LUEGO....PIENSO! (del ego con humor a como poner los pies en la tierra!)
RIMAS MAL SONANTES : dignos (de poesias que no riman)
LA BRADICARDIA DE LOS CAN GREJOS (parábolas y sociedad)
MARIONETAS (política y sociedad)
FUCKING MONDAYS! (humor)
SENTIRSE VIVO !! (del ego al rugby, con pasión)

VIAJES: MARRAKECH parte I (viajes)

VIAJES: MARRAKECH parte II (viajes)

VIAJES: MARRAKECH parte III (viajes)
APRENDIENDO CON COCO: VALIENTES Y COBARDES (sociedad)
APRENDIENDO CON COCO: POLITICAS (sociedad)

HIROSIMA 8:15 a.m (memoria)

ME CAGO EN EL REY (del ego y la censura)
EL CAPITALISMO NO ENTIENDE DE AMOR (humor)

LAS BALAS NUNCA MATARÁN LA ESPERANZA (documentales)
TOCALA DE NUEVO SAM! (humor y politica)
Y SI ME TIRO AL ESPACIO...¿QUE?! (de la ciencia y el humor)
SAN VALENTIN suck my pretty eggs! (del capitalismo, con humor)
LO QUE NO TE CONTARON DE GADAFI, parte I (verdades)
LO QUE NO TE CONTARON DE GADAFI, parte II (verdades)
DEBATES ESTUPIDOS parte 1: que se jodan los sordos! (política)
DEBATES ESTUPIDOS parte 2: no me representan! (política)

PERDEDORES : el amigo Jackie (segundones)

MIENTRAS DUERMES: desahucios (sociedad, sucia)

UNA HORA CON MARIO...Vargas Llosa (literatura)

ODIAR LA NAVIDAD (humor)

HISTORIAS DEL METRO DE MADRID (humor)

ESOS 11 DE SEPTIEMBRE (sociedad)
PEQUEÑOS HOMENAJES A GRANDES PERSONAS (sociedad)

EL HOMBRE QUE PUDO SALVAR AL MUNDO (memoría)

EL MITO DE LA ETA (politica)
DE LOS CABREOS Y DESCABREOS DE PEREZ REVERTE (literatura literal)

EL DOLOR DE UN ASTRONAUTA (sociedad)

LA CINTA AMERICANA DOMINARA EL MUNDO (humor)

LA MAGIA DE LA RADIO: Paco Gonzalez (radio)

DE MIERDA, ANIMALES Y POLITICA (politica con humor)

LAS GOOD VIBRATIONS (de musica y humor)

NADA QUE DECIRTE (canciones)

BURIAL, o como entrar en tu mente (música)

SIMPLEMENTE, COMMON PEOPLE (canciones)

GRAN RESERVA: TIN SOLDIER (canciones)
PERO ELLA, AL FINAL, NO ESTA AHI (canciones)

UN DIA EN LA VIDA (canciones)

UN DIA PERFECTO (canciones)

FESTIVALES DE VERDAD : MONTERREY parte I (música)

FESTIVALES DE VERDAD: MONTERREY parte II (música)

MOTIVOS PARA SER UN PIRATA DE LA MUSICA (música)

EUROVISION, TAMBIEN, ERA MENTIRA (música)
MALDITOS BASTARDOS!! Silvio Y Paolo (televisión)
ZEITGEIST (documentales)
RONNIE MI AMIGO, Y YO (amigos)
SEIS HOMBRES SIN PIEDAD (amigos)

GALLEGOS Y CURIOSOS (amigos)

DAVID SIEMPRE VENCE A GOLIAT (amigos)
MI PEQUEÑO DIEGO (del ego y el amor)

TARDES DE CINE : de saw a rec (cine)
TARDES DE CINE : el libro negro (cine)

AQUÍ EMPEZO, DIGAMOS, TODO (heroes)

Las pesadillas terminan sólo si despiertas.

2013-04-26T00:33:00.002-07:00

Decía Oscar Wilde "Si quieres decir la verdad a la gente, hazles reir, de otro modo, te matarán".

La próxima vez que escriba, volveré a las risas, hoy no.

Otra vez la misma historia. Manifestación, gente, vallas, policía, calma tensa y de repente, Madrid se vuelve a convertir en un campo de batalla. Donde en un bando hay 1500 antidisturbios blindados hasta los dientes, con porras, escudos y escopetas, y por otro lado, gente que se va corriendo por miedo y chavales en vaqueros que tiran latas, piedras o botellas.

Unos tiran y otros dan, como en todas las peleas, pero siempre hay uno que empieza y otro que, en cierta forma se defiende. Uno gana, muchos pierden.

Y aquí viene lo injusto, lo que mas duele de todo. No es ver que a las manifestaciones vaya poca gente, ni ver toda esa violencia desmedida que a muchos nos recuerda a antiguos gobiernos fascistas. Lo realmente injusto es ver como la mayor parte de la sociedad no quiere ver la verdad. Unos no quiere verlo tal vez por no agitar sus conciencias, tumbados en el sofá, tranquilamente con el café. Otros, simplemente porque cuando quieren buscar la verdad, se topan con los grandes medios de comunicación, que muy sutilmente, los manipulan día tras día.

Y en esto, llegaba el 25 de Abril, "asedia al congreso". Lo que algunos medios de comunicación ya anunciaban en sus periódicos como un intento de golpe de estado. Curiosa definición y algo contradictoria, si nos paramos a pensar que el estado no es otro que el pueblo, y que los políticos tan solo son los representantes de ese estado. Curioso también, cuando la historia nos ha demostrado que los golpes de estado, los terminan dando militares.

Aun así, el día empezada con una imagen que salia en la gran mayoría de medios de comunicación, donde se ve el "arsenal" incautado por la policía antes de la manifestación. Cuatro detenidos. Y es aquí donde uno se empieza a asustar, cuando se da cuenta que vive en un país donde vive gente que ve esta foto y no solo no le da la risa, si no que se pregunta cuantos terroristas como estos querrán ir hoy a asaltar el congreso. Petardos, una vara, ropa de abrigo... En fin.

"ARSENAL" incautado por la Policia. ojo a la vara!

Todo son pequeños eslabones que se van uniendo, formando esa cadena que aprieta poco a poco el cuello de este país. Otro eslabon es ver al Rector de la universidad Complutense de Madrid, José Carrillo (hijo de Carrillo) dando permiso a los antisturbios a entrar en las facultades para detener a gente. De Carrillo recuerdo dos cosas, como ya siendo decano, todos los profesores de matemática aplicada nos recomendaban encarecidamente su libro (y el libro de Carrillo era una soberana mierda) y su peculiar forma de mirar por encima del hombro a todo el mundo, inclusive gente mas alta que el. Pero esto es solo una apreciacion personal, de un estudiante normalmente cabreado.

La realidad es que todos los medios de comunicación, deberían haber tenido a todos sus efectivos escribiendo y analizando ese terrible dato de mas de seis millones de parados. Y las conclusiones mas sencillas tal vez serian que alguien debe dimitir cuando esto pasa. Seguramente hasta la gente lo comprendería, al leer sobre esto.

Pero ¿para que hablar de la incompetencia de los que nos gobiernan pudiendo llenar telediarios y portadas de la violencia que arrasa las calles de Madrid?

El Alemania, en Rwanda, se han juzgado a periodistas por apología, por manipular, engañar a la población, con noticias que pueden atacar a la vida y la dignidad del ser humano. Se llaman crimenes de guerra, y aqui ya empieza a pasar (en realidad siempre a pasado, pero no queremos verlo).

Terrorismo informativo [Pinchar imagen para leer ]

Vivo en un país donde la gente lee la Razón, El Mundo, La Gaceta, el ABC, o el País, donde la gente ve las noticias de TVE1, Telecinco, Antena3, o laSexta y donde se escuchan radios como OndaCero, LaCope, CadenaSER o PuntoRadio. A todos ellos los he visto, leído y escuchado mentiras, mentiras confirmadas puesto que hablaban de hechos que he vivido en primera persona. He vuelto a mi casa noches después de ver como 40 chavales de apenas 20 años, sentados tranquilamente en la puerta del Sol han sido, pateados, detenidos y amenazados. He vuelto a casa impotente y he tenido que aguantar a todos esos medios contar la historia totalmente del revés. "Jóvenes anti sistema...." "peligrosos anarquistas..." "desorden en la calle, perdidas de los comercios..." un constante bombardeo de falsas noticias. Y otra vez mas lo mas triste, toda esa gente que lo cree, que te discute a la cara que aquello que tu has vivido, era mentira, que son ellos, los grandes medios, financiados por bancos, partidos políticos, iglesia o monarquía, los que dicen la verdad.

Rabia, impotencia, pena. Esa era la sensación, que te intenta llevar a la desidía.

Los mismos estúpidos bucles de siempre: "no me negaras que hay gente que va a liarla", "la policía tiene que hacer su trabajo", "esto se soluciona trabajando y menos protesta", "yo pago mi casa religiosa mente". Y dentro de ti, una voz que grita "pero joder!!! que nos están estafando, que te están robando en tu puta cara! que estas perdiendo tus derechos! la educación de tus hijos! tu sanidad, las pensiones de nuestros abuelos! que te están violando y tu te bajas el pantalón!".

Pero es inútil. Por cada persona a la que le intentas explicar las cosas, debatiendo, aceptando su parte de razón, y ella la tuya, entendiéndote con ella, por cada persona, los grandes medios de comunicación están engañando a diez mil.

Y te das cuenta que un equipo de fútbol gana una liga y un millón de personas salen a la calle a celebrarlo, personas que les da igual que esos equipos no estén pagando a la seguridad social, y que posiblemente por esos 700 millones de deuda, se estén cerrando hospitales, retirando camas y medicinas a personas mayores que las necesitan.

Mientras un millón de personas llena Cibeles o Canaletas para celebrar un titulo, son tan solo seis mil personas las que luchan por "algo" que a un servidor cada vez le cuesta mas encontrar que es ese algo.

Apagar la televisión es uno de los mejores consejos que se pueden dar hoy en dia, tal vez siempre. Hay otra opción, si la ves, piensa que la verdad suele ser totalmente la noticia contraria a la que te estan dando. Funciona.

20:30 p.m gran parte de los telediarios empiezan, y otra parte lo harán en pocos minutos. Curiosamente, durante tres horas la manifestación ha transcurrido sin incidente alguno, si no contamos como incidente las 12 calles totalmente cortadas por los furgones de los antidisturbios, ni contamos por incidente la gente gritando "no tenemos miedo".

Llega ese momento que tantas veces he vivido y que tanto le cuesta reconocer o querer ver a este país.

EL MOMENTO. Gran parte de la gente que se manifestaba empieza a retirarse, la manifestación. se puede considerar un fracaso, puesto que no ha acudido mucha gente, tampoco nadie ha intentado entrar al congreso. En ese mismo momento que la gente se esta marchando, se disuelve por las calles, un grupo de diez tipos con capucha, empiezan a zarandear las vayas que separan gente de policía, con la gran casualidad de que son cerca de 50 los periodistas que rodean a los "jóvenes violentos".

Y ese es el momento: radicales (?), periodistas, gente que se va, policías que se ponen los cascos.

EMPIEZA LA CACERIA. La gente corre de un lado para otro, encontrándose cordones de policías por todas partes. Jóvenes tiran contenedores de basura para bloquear las calles, y si ven una piedra la cogen y la lanzan contra los furgones de la policía. otros queman un contenedor al grito de "hijos de puta, fascistas, no tenéis vergüenza".

Y Madrid, el mismo Madrid de las fiestas de la Paloma, de las Vistillas, el Madrid de los churros, el rastro, la Latina, ese Madrid de siempre, que acogió en sus tiempos a Dali, Lorca, Buñuel, Juan Ramón Jiménez, el Madrid de la movida, de las universidades, ese Madrid que tantas veces vio y dio alegría, hoy.... DA PENA.

LO QUE NO CUADRA. Ha quedado demostrado en todas las manifestaciones que la policía tiene miembros infiltrados entre los ciudadanos. Suelen ser tipos encapuchados, con mochila, un cuerpo bastante atlético e incluso aveces, para que cortarse, con un auricular en su oreja. Pruebas de que estos infiltrados existen y están las tienen todos los medios de comunicación.

Policia infiltrada con el kit capucha mochila, deteniendo gente

Resulta extraño que estando estos policías, vestidos de calle, que habiendo dos mil antidisturbios, a los tipos que empezaron toda la violencia, recordemos, 15 tíos encapuchados, nadie los detuviera. Y es paranoico, ver como si son rodeados por 50 periodistas, pero no por ningún policía. Bastante extraño ¿no?

Y es que esto era lo que había delante de la valla durante todo el dia,

La vida....

Y esto fue lo que se encontraron todos esos medios de comunicación

....La Televisión

Cuando el cerebro funciona, cuando no lo tenemos drogado, viciado y es libre, puede equivocarse, pero la probabilidad es menor, por lo que si piensas mucho y mucho, terminas acertando mucho. Y llegas a esto:

CLICK PENSAR ENTENDER

Te vas a casa pensando: "Era tan sencillo como con 2000 policias detener a los de la valla. Pero no, nadie les toca, que salgan bien en primer plano. Eso si, que actuen a la hora del telediario".

Y tienes dudas de si simplemente es que estas loco y todo es cosa de tu imaginación. Por eso es mas facil, comprender el futbol o una carrera de coches, que la vida.

Pero hay una máxima en cualquier crimen: "el primer sospechoso, es aquel que sale beneficiado del crimen". Por ahí se empieza siempre.

UNOS GANAN.

¿quien gana con todo esto?

Ganan los gobernantes, que cuando todo el país debería estar pensando en como la reforma laboral ha creado en un año mas de un millón de parados nuevos, mientras deberían estar pensando en que como nadie dimite no van a volver a votar a ese bipartidismo basura, en vez de eso, estarán hablando del vandalismo, de si hay o no terroristas, de bengalas y de Cuba si es necesario.

Y con ellos ganan todos esos medios de comunicación pagados por el poderoso, que se frotan las manos al llenar sus portadas de contenedores ardiendo, encapuchados lanzando piedras. Y que ya recibirán sus presentes en la próxima fiesta privada del banquero de turno.

Ganan los antidisturbios, que dieta va dieta viene, paga extra día si día también, consiguen saciar esa extraña sed de violencia de aquel que se mete a antidisturbios, y que yo nunca quise reconocer hasta que los he visto actuar. Ganan dinero, y desahogan sus frustraciones a base de porrazos.

Y OTROS PIERDEN

Pierden esos veinte que esta noche se la pasan durmiendo en los calabozos de moratalaz, sentados en un frio suelo, pensando en para que sirve todo esto, y en la mayoría de los casos, jodidos por el disgusto que le acaban de dar a sus padres. Pierden los que sin ser detenidos, se van a su casa con un porrazo en la cabeza, en las costillas, en las piernas, y cada vez que te giras en la cama al dormir, y sientes ese morado, piensas "puffff, mierda de puto país".

Y pierden ella y él, que pensaban que la vida consistia en ser feliz sin meterse con nadie, que cuando quisieron saber, se metieron en un camino poco habitado, incomprendido, un camino en un mundo imaginario, de locos tal vez.

Pero ¿sabes quien mas pierde? Pierdes TU, que aunque tu vida vaya bien, tengas trabajo, o dinero, o lo que sea que tengas, le estas dejando un futuro de mierda a tus hijos, un futuro donde pagaran por beberse un vaso de agua, y donde no sabrán que era aquello de salir a la calle a protestar. Pierdes dignidad, puesto que no hay dinero en el mundo que pague eso.

Y no la pierdes por quedarte en casa descansando, ni mucho menos, seria estúpido y absurdo pensar eso, todo lo contrario, eso si es digno, el descanso el dedicar tiempo a las personas que quieres, es bello. Pierdes cuando criticas a los que luchan, cuando miras para otro lado, o cuando no haces absolutamente nada por cambiar las cosas, por miedo a que en ese cambio, a algo mas justo, tus cosas vayan a peor.

Porque se lucha saliendo a la calle, pero también se lucha informándose, difundiendo en las redes, hablando con la gente, animando a los que se mueven, porque se lucha siendo justo con uno mismo y negándose a votar a dos partidos que han apoyado guerras injustas, que te han engañado. y porque se lucha sabiendo que los que están de tu bando, no son ni madridistas ni catalanes, ni de derechas ni de izquierdas, ni pijos o rockeros, ni españoles o extranjeros, los que están de tu bando, son los honrados, y los del otro bando LOS DELINCUENTES.

Podemos seguir usando el facebook, el twitter para seguir colgando fotos del pedo que nos agarramos el sábado, todos sonrientes, para comentar que tal va el nuevo alerón del coche de Fernando Alonso, o colgar la última canción de los Strokes, podemos usar esas herramientas para cotillear la vida de un ex novio, pero también podemos usarlas para difundir, para que la gente se entere de que demonios esta pasando en este país de VERDAD, porque de toda enfermad seria, para salir de ella, algo hay que sufrir, y España no esta costipada, está bastante mas grave, no vale eso de “yo prefiero no saber”, porque el que no sabe... vive sometido. Difunde, haz algo.

Por eso, estar del lado de la verdad, te hace revolucionario. Siempre.

Difunde, comparte, critica, piensa, aporta, comenta, actua, da a me gusta, no me gusta, enseñaselo a tu perro, pero haz algo!...

Twitter: @Tulaytulah

"people get ready" The Frames

aprende con COCO: valientes y cobardes

2013-02-20T07:37:00.003-08:00

[click en la imagen para ver mejor]

y aquí teneis un ejemplo:

[click en la imagen para ver mejor]

así actua un bombero: (la calidad del video no es buena porque esta grabado por un camara aficionado, ya que los grandes medios de comunicación en España solo cubren estas noticias cuando no les queda mas remedio, es decir, cuando lo saca hasta la BBC)

y así actua un policia:

P.D. Seguramente, en el cuerpo nacional de policia haya buenas personas, personas que crean en la justicia y que se avergüencen de la actitud de sus compañeros, pero esto no exime de señalar con el dedo a los que están ejecutando con sus porras, pistolas, esposas, al pueblo.
Recordar que funcionarios de la alemania Nazi, así como policia, médicos, políticos y altos mandos del ejercito de Hitler, basaron su defensa en "yo simplemente cumplía ordenes".
A esa gente, Núremberg...los declaró culpables.

SECUENCIA 1: SALIR O NO SALIR A LA CALLE... (sin auto engaños)

2013-02-18T10:24:00.000-08:00

Escucho a mucha gente frases como “Si eso no sirve de nada” o “Si salir a la calle sirviera de algo, pues yo saldría...eh”.

[SECUENCIA]

Aurelia tiene 85 años, vive en una pequeña buhardilla situada en un noveno piso de la calle Padre Feijo, A Coruña. Va a ser desahuciada.

Hace un par de años, tres o cuatro policías habrían llegado a una calle vacía, habrían llamado al timbre del piso de Aurelia, la habrían sacado de allí y ….fin de la historia.

Hace menos de un par de años, tal vez meses, diez o doce policías habrían llegado a una calle, donde diez o doce personas con pegatinas de stop desahucios estarían gritando “NO”, los habrían apartado con la porra, habrían entrado en el pequeño piso de Aurelia, la habrían echado y...

fin de la historia.

HOY, mucha policía ha llegado a una calle padre Feijo donde esperaba todo el barrio, el barrio de al lado, y el de mas allá, donde esperaban los de stop desahucios, donde esperaban esas (inutiles para algunos) asambleas de 15m, una calle llena de gente. La policía ha llamado a los bomberos para entrar en la vivienda y ante el grito de la gente (la gente es gente, pero mucha gente es tu pueblo) ante ese grito:

El bombero si es persona.

(El bombero se niega!")

Hoy, Aurelia, 85 años, A Coruña, duerme en su casa. Pero no lo va a hacer porque un domingo hayamos ido a meter un sobre en una urna, ni por la beneplácito de su banco, tampoco lo hará por la ayuda de un gobierno cualquiera.

Dormirá en su casa porque la gente salió a la calle. Se juntaron y mirándose unos a otros se dieron cuenta que 1+1=2... y 1+1+1=3

y ….1+1+1+1+1+1+1+1+1+1+1+1.... = Vence.

Aurelia tiene 85 años, y si nos queda algo humano dentro de nosotros, si esa droga llamada consumo y sobrevive no nos ha matado por dentro, intenta ponerte en su lugar, con su edad, sentada en su piso, sin saber que será mañana...

[CONSECUENCIA]

Si el pueblo lucha, entonces gana o llora... Pero nunca pierde.

[actualización]

Aurelia al paralizarse su desahucio:

"No sé cómo agradeceros esto, traedme ropa que yo os la arreglo."

aprende con COCO: política

2013-02-06T08:34:00.001-08:00

ESTO SI ES HACER POLITICA : [Ada Colau, Afectados por la hipoteca]
(Si, 40 minutos, sin gritos, sin insultos, sin goles, sin escotes, sin risas.
Mucho tiempo tal vez para nuestras mentes totalmente "social-adormecidas").

Y ESTO NO ES HACER POLITICA: [Ana Botella, muyCristianaElla]
(mas bien es que tu marido, un criminal de guerra recordemos, te coloque a dedo, que cobres mucho, que te vayas a un SPA a Lisboa mientras en Madrid, ciudad de la que eres alcaldesa, acaban de morir cinco chicas por negligencia de una empresa con licencia... concedida por TU ayuntamiento...)

...LUEGO ESTÁ "ESTO": [sin comentario]

RIMAS MALSONANTES I : "Dignos"

2012-09-29T05:02:00.000-07:00

(Rimas que al salir del corazón sin pasar por la razón, no atienden a estructura alguna.)

La lucha sigue,

sin heroes, sin martires,

la lucha sigue, en la calle

con anónimos, compañeros,

sin cesar, con valor, sin miedo,

la lucha sigue, de día frente a los

ojos cerrados de la gente

y de noche, con carreras por la oscura ciudad,

carreras de gente normal,

que un día sin saber bien como,

pasaron a ser delincuentes por el único hecho

de querer hablar.

La lucha sigue, por algo que no

se compra con dinero, por algo que

no reluce como el oro o los diamantes,

por algo que unos se empeñan en

menospreciar,

la lucha sigue por nuestra dignidad.

La nuestra, que debe ser la tuya.

Y sin miedo, volver a casa con

el dolor de los palos que el

avaro y su injusticia ordena dar,

Y sin miedo, coger un metro

con las lagrimas de la impotencia y

la sangre de la porra de esos perros sin

conciencia, que pretenden callar la voz

con su violencia.

Ante la fria e insensible mirada del que

"nada de todo esto" quiere saber.

Ante los oídos tapados del que teme que

escucharte sea ensuciar su conciencia.

La lucha sigue, en juicios surrealistas donde

chavales de carpeta y apuntes de química, donde

enfermeros, o amas de casa son acusados de

vandalismo, terrorismo. Juicios con ojos asustados,

labios temblorosos de gente que no entiende nada.

La lucha sigue mientras tu TV, tu radio, tus periódicos, callan,

pero sabiendo que son muchos los que desean despertar.

La lucha sigue porque perder solo

será no haberlo intentado.

Sin nombres, sin medallas, sin héroes,

sin nada mas que la mirada de unos a otros,

con los brazos entrelazados y muy apretados,

con la rodilla en el suelo, las manos cubriendo la cabeza,

con el desaliento de una sociedad egoísta,

pero con el siempre juntos, con el no os

tenemos miedo, la lucha sigue...

y Sol nunca duerme.

Y uno no puede sacar de su cabeza las palabras de Thoreau:

"En una sociedad injusta el lugar del hombre justo es la cárcel".

La bradicardia de los cangrejos

2012-07-04T15:13:00.000-07:00

De pequeño, con apenas siete años, recuerdo acompañar a mis abuelos a comprar a la pescadería. mientras ellos compraban, yo me acercaba a una gran caja llena de cangrejos que tenía el pescadero junto a la pared. Me subía a una silla y desde ahí arriba podia ver a todos esos cangrejos intentando trepar las paredes de la caja.

Por un lado me daban miedo, pensaba que podían coger mis dedos con sus pinzas, pero por otro lado, tenía la tranquilidad de saber que nunca podrían subir aquella caja. Veía como lo intentaban pero, entre que se escurrían con el plastico de la caja y que unos a otros no se dejaban subir, nunca conseguían nada. Mi condición de niño, no era suficiente para controlar mi parte de cabrón. Mis brazos agitaba la caja y podía ver como se movían con mas violencía de un lado a otro. Lo hacía con la tranquilidad de saber que no me podían hacer nada, siempre y cuando...las altas paredes de la caja siguieran ahi. Cuando había muchos cangrejos, tenían mas cerca el borde de la caja y estaban mas cerca de poder salir, pero el pescadero les ponía una tapadera que les dificultaba salir.

Todos los sábados pasaba por la pescadería, me subía a aquella banqueta y agitaba la caja de cangrejos. Esperaba a que estuvieran cerca del borde y otra vez, cruelmente, volvía a agitar y volvían a caer.

Aun así, la caja siempre podría volcarse y liberar a todos esos cangrejos.

Hoy, yo (y tú) somos cangrejos. rodeados por unas grandes paredes de una caja, que controlan nuestra libertad, con tal que aquel que agita la caja siempre tenga el control. Si supieramos que esas paredes no se pueden trepar, que escurren, si supieramos quienes son esas paredes, tal vez podríamos darnos cuenta que solo apoyandonos unos a otros podríamos salir de la caja.

Pensé que esas paredes son el camino que comunica la caja con la libertad del exterior, si ese camino nos comunica, estas paredes tenían que ser los medios de comunicación.

Ahora se que soy un cangrejo, que tu eres otro cangrejo, y que dentro de la caja convivimos con muchos otros cangrejos. ahora comprendo porque esas paredes de la caja, esos medios de comunicacion, no nos permiten encontrar lo de fuera. Ahora se que, cuando piensas que estas cerca de salir de la caja, hay una tapadera, que lo impide. los antidisturbios tienen cara de tapaderas, los tenientes y los capitanes del ejercito tambien son caras-tapaderas.

Un cangrejo nunca debe creer que las paredes de la caja le van a ayudar a ver lo de fuera. Por eso los cangrejos no leen periodicos, ni ven la televisión. Y es ahora, intentando huir de esa maldita caja, cuando los cangrejos se dan cuenta que nunca tuvieron que confiar en aquellas redes que vieron en el mar. Y si algo duele ahora a los cangrejos de la caja, es no poder avisar a los cangrejos que quedaron en la mar, que nunca, nunca confien ni en las redes, ni en el hombre.

Pero no es nada facil, siendo cangrejo, saber quien está agitando la caja.

Las personas huimos por miedo y cuando el miedo es a uno mismo, es imposible huir. Paradojicamente, cuando un cangrejo huye, su corazon se relaja, y late mas lentamente. Los cientificos lo conocen como bradicardia, para mi simplemente es huir sin miedo.

Muchos podreis pensar que la vida del cangrejo en la caja es una puta mierda de vida.

Y lo es...

Pero siempre seguirá habiendo cangrejos libres en el mar.

EL DILEMA

2012-06-15T04:34:00.002-07:00

[El dilema es el prólogo del ensayo "La Jaula", perdido por los cajones de mi habitación]

Una mañana tras otra, al despertarme, tomando el café, leía esas noticias, primero las de todos esos medios de comunicación viciados y corruptos y después otras que manda gente a la que no se puede nombrar. Y necesito música y café para creer esas noticias.

Toda esa información, a excepción del circo, todo son malas noticias. Mas bien catastróficas y no estaría exagerando. Muertes, accidentes, robos, estafas, injusticias, gente que se suicida, guerras.

Desolado y con la mirada del que pierde la esperanza, dejaba de leer, daba un sorbo a mi café, y por un momento no podía evitar preguntarme “¿Por qué?”.

La pregunta de donde todo nace, ¿por qué?.

Una y otra vez en mi cabeza esa pregunta. ¿Por qué vivo en este pedazo de mierda de mundo?

Si quiero obtener una respuesta, imagino que debe ser andando por el camino de la razón. Olvidar sentimientos, sensaciones y simplemente buscar, dentro de mí, la realidad.
Mas bien la verdad, entre tanta mentira.

Intento caminar hacia atrás, despacio, volver lentamente sobre nuestros propios pasos, buscar las huellas de mis pies, volver a pisarlas e intentar llegar a ese punto en que nos desviamos y empezamos a hacer todo mal.

Y es en ese camino, en el que avanzo andando hacia atrás, donde encuentro un primer paso en falso.

Las personas tendemos a poseernos los unos a los otros. Si comprendemos eso, que por miedo o por la eterna incompletitud de nuestro Ego necesitamos poseer a otras personas, nos puede ser mas sencillo entender que la sociedad necesitará poseernos a todos. Y el que no es poseído por la sociedad, morirá, aun vivo, y lo llamaremos loco, mendigo. O simplemente no lo llamaremos.

Si esto es cierto, si mi razón me ha llevado a este punto del camino, a estas huellas, necesito demostrarlo para saber que sigo por el camino correcto.

Hace algunos días, sentado en un banco del parque del Retiro, mientras me fumaba un macanan, una joven pareja decidió sentarse junto a mí. No creo que tuvieran mas de veintidós años. Mientras se regalaban besos y caricias, el chico miró fijamente a su amada chica y con brillo en sus ojos le dijo en voz baja: “Lidia, te quiero”.

Ella, sonrojada, sonrió y empezó a besarlo con pasión. Cuando terminaron de morrerase, se quedaron mirandose sin nada que decir. Miré al chico, que estaba de cara a mi, tiré al suelo mi macanan y le pregunté:

-¿Qué?-.

-¿Como dice? -. me contesto el chico contrariado,a la vez que su amada se daba media vuelta.

-Si, has dicho que la quieres. La quieres, ¿Qué? Te pregunto-. Insistí.

-¿Como que la quiero qué? La quiero, es mi novia tronco, la quiero, no hay la quiero que. La quiero! ¿te molesta que la quiera?-. Me increpó el muchacho mientras su novia cogía su mano, se levantaban y se marchaban.

Supongo que no estuvo bien interrumpir ese acto de amor confesado de aquella pareja, pero quien sabe si con el tiempo el o ella, sentados en el suelo de su habitación, apoyados en su cama, no se paran a pensar en ese: “La quieres, ¿qué?”.

La vida avanza, nosotros con ella, hemos decidido que decir “te quiero” sea una de las expresiones mas bellas que puede haber entre dos personas. Ya no pensamos de donde viene ese “te quiero” que aquel joven susurro a su amada novia en aquel banco del Retiro.

Olvidamos que te quiero, viene del verbo querer. Viene de quiero un móvil, una moto, viene de quiero ir a Brasil o viene de quiero acostarme con ella, de quiero comer ya, quiero quiero quiero, quiero un coche, quiero esto, quiero lo otro, te quiero....ya no te quiero.

Querer es posesión. Aveces maquillada posesión.

Y da igual que sea con una rosa en la mano, en el parque mas hermoso de tu ciudad, o con patos nadando en un estanque, porque Te quiero significa me gustas y necesito que completes mi ego,espantes mis miedos y compartas mis desgracias. Te quiero, porque te necesito.

Es un egoísmo dulce, escondido tras los besos y caricias, un egoísmo mutuo, que complementa a las personas que se quieren.

Pero cuando esa relación de bello egoísmo supera a la razón, decimos “te amo”. Es mas profundo, mas irracional, los besos son mas largos y las manos van mas lejos, pero sigue siendo posesión, necesidad, miedos, placer.

Todos los esclavos del mundo han tenido siempre algo en común y es que cuando reciben un trozo de pan para comer, todos responden lo mismo: "Gracias... MI amo".

Nos amamos o nos queremos para caminar en la oscuridad, sin miedo, juntos.

Llegué a esa huella del camino en que las personas, en el bello hecho de amarse, poseerse, perdemos algo de libertad. Asumo mi culpa.

Kropotkin

Entiendo que gente como Aristóteles, Locke, Krishnamurti o Kropotkin pasaron gran parte de su vida hablándonos de lo que significa libertad.

Decía Germaine de Staël que la libertad es incompatible con el amor, pues un amante siempre es un esclavo. Ellos saben mucho sobre esto, y yo, agotado de palabras y desde la ignorancia del perro callejero, simplemente quiero poner un ejemplo, volviendo a esa joven feliz pareja del parque.

La chica sale de la ducha, con una toalla a su alrededor se acerca al salón donde su novio se halla leyendo un cómic, para comentarle:

Andrés

-”Cariño, mi amor, he pensado que este verano quiero irme siete días a Ibiza con mis compañeros del gimnasio. Son dos bomberos, un actor de cine y tres nadadores olímpicos. Majisimos. Vamos a dormir a casa de un amigo del actor, un tal Andrés. Supongo que nos emborracharemos y nadaremos desnudos por la playa de madrugada. ¿No te importa verdad cariño?”

Justo donde termina mi ejemplo, empieza la palabra “libertad”. Intenta meterte en la cabeza de ese joven novio, imberbe todavía, mirando a su novia bailando en el salón con su toalla, e imaginándosela en Ibiza con todos esos amigos guapos nadando desnudos en la playa. Si eso pasa, libertad se va al carajo. Porque cuando algo sucede bien dos de cada cien veces, para la sociedad, es como si no hubiera sucedido.

Son matemáticas de Laplace, aplicadas. Si tu vida y mi vida van bien porque hacemos las cosas bien pero la vida de otros 98 es tristeza y miseria, entonces nunca podremos decir que la vida va bien. Y de todos será culpa.

Me habría gustado escuchar una respuesta a esto por parte de Marx o Bakunin. Me habría gustado ir a Ibiza con Marx y Bakunin.

Pero "te amo" nos compensa, Es un buen negocio, Entregamos un poco de nuestra libertad, a cambio de todo lo bello que nos da el amor. En este pacto encontramos nuestra felicidad. Velencoso puede esperar porque amo a mi novio imberbe. Le amo (mi amo, su ama). Nos amamos.

Por eso brillaban los ojos del chico del parque.

Los científicos para estudiar al ser humano, analizan su ADN. Un geólogo estudia la tierra analizando tan sólo un grano de arena. Para conocer la sociedad solo tienes que mirar al individuo. La suma da el todo.

Ahora se que si las personas necesitamos poseernos unos a otros, la sociedad necesita poseernos a todos. De eso se alimenta.

Miro nuestro camino, busco ese paso en falso y tal vez sea aquí, en esa posesión de la sociedad sobre el individuo donde este el error. Ese error que me lleva a abrir los periódicos y encontrar todas esas personas lamentándose de atentados, bombas, lloros. Todo eso. Guerras donde gente nos miente diciendo que quieren ayudar cuando tan sólo quieren poseer. Crisis económicas escondidas tras miles de mentiras y donde lo único que hay es gente poderosa fanática por poseer, mas y después mas.

Si la sociedad nos da capital a cambio de un poco de libertad, llegará un día en que no sabré donde encontrar los besos y el brillo de los ojos de aquel muchacho.

Si todos fuéramos plenamente libres, cualquier problema se vería aislado y al no sumarse unos a otros, no pasaríamos de tirarnos piedras a la cabeza, o de discutir por si ese árbol es tuyo o mio. Pero lo uno no llevaría a lo otro y no habría un efecto mariposa que sacudiera de hambre y muerte el mundo.

Necesitaba algo mas en mi duda de que los sistemas pueden ser buenos o muy buenos, y que comunismo, tecnocracia, oligarquía, o democracia pueden funcionar, si no fuera la persona la parte débil y corrupta. Asumí mi parte de culpa.

Hace poco tuve un sueño.

"Tres jóvenes blancos, en una playa de una isla deshabitada perdida en el pacífico. Con apenas unos arboles frutales en lo alto de una montaña, de los que se alimentaban. No pasaban hambre pero no tenían fruta en abundancia. En la misma playa, un barco encallado, les dejaba sitio donde protegerse de las lluvias y el frío, también encontraron dentro ropa que ponerse y cosas con las que divertirse o prender un fuego. Un día, sentados en la arena de la playa, escucharon los gritos a lo lejos de un hombre, se pusieron de pie y pudieron ver como, ciertamente, un hombre movía desde dentro del océano sus brazos pidiendo ayuda. Aquel hombre, agotado apenas podía nadar, solo pedir ayuda a gritos.

Uno de los jóvenes blancos empezó a quitarse ropa para tirarse al agua y rescatarle, cuando de repente otro de los chicos de la playa le agarro del brazo y le dijo:

-”espera un momento, piensa una cosa amigo. Si rescatamos a ese tipo, seremos cuatro en la playa y tendremos que compartir la fruta. No tenemos mucha comida y cuando pase el tiempo tendremos problemas para alimentarnos los cuatro. Piensalo! Lo mejor sera que no hagamos nada. No podemos hacer nada amigo, así es la vida, es duro, pero tenemos que mirar por nosotros.-.

Justo cuando el primer joven se disponía a ponerse la camiseta para volver a sentarse en la arena de la playa, el tercer joven que había estado callado mirando el mar dijo:

-Mirad, no creo que podamos vivir tranquilos sabiendo que hemos dejado morir ahogado a ese chico. Se me ocurre una idea. Ese chico no sabe nada de donde obtenemos la fruta. Tal vez podemos rescatarlo y convencerle de lo peligroso que es subir la montaña y traer fruta. Lo atemorizaremos hablándole de animales salvajes que habitan arriba en la montaña, y que sólo nosotros sabemos por donde ir para no resultar heridos. Somos tres y el es solamente uno, podemos incluso explicarle que no puede dormir dentro del barco encallado, que es peligroso que los cuatro estemos dentro y nadie fuera y que el ha sido el último en llegar. Pensadlo, le diremos que nosotros nos sacrificaremos subiendo a por la comida pero que el tendrá que pescar para nosotros. Cuando el quiera pedirnos algo, le recordaremos que le hemos salvado la vida y si en un futuro vemos que nos quedamos sin fruta, ya veremos que hacemos con él.

Los tres jóvenes blancos, a pesar de venir de sitios diferentes, consiguieron entenderse. Y así, los tres, el americano, el europeo y el ruso, se pusieron de acuerdo para sacar del agua a ese chico africano. Nunca le explicaron como subir la montaña para recoger fruta. Tampoco podía dormir dentro del barco. Y a medida que la fruta escaseaba, el chico africano debía pasar mas y mas horas en el mar pescando peces. Cada vez que el africano preguntaba porqué no podía entrar al barco o subir a por la fruta, los otros tres chicos a la vez empezaban a hablarle alto, levantando las manos de una forma algo mas agresiva y el joven africano, asustado, se daba la vuelta y volvía a pescar.

Los tres jóvenes blancos tenían su conciencia tranquila, puesto que hubo un día en que....salvaron la vida del chico".

Desperté de mi sueño. Mientras me preparaba un café, supe que la sociedad necesita poseerte y que con tu trabajo, comerá. Cuando no haya comida, tal vez tú seas su comida.

La Jaula, es la historia de como lentamente en el mundo se han ido construyendo invisibles barrotes de invisible acero que impedirán que seas tú quien suba la montaña en busca de la fruta, a cambio de tu libertad.

La jaula es el camino de un hombre que un día decidió dejar de pescar para otros, intentar subir esa montaña. Un hombre que un día encontró cerca del barco un libro donde se repetía "Sé pensar, esperar y ayunar... es todo lo que necesito". Es el camino donde ese hombre se verá en el dilema de renunciar a amigos que no quieren subir a por fruta, se verá obligado a tirar su móvil porque allí no habrá cobertura. Un camino donde cuando pase frío tendrá que quitarse la camiseta porque sabe que la hacen pescadores explotados.

La jaula es un largo camino donde el hombre, perdido en la montaña, algo agotado, tendrá que decidir si le merece la pena dejar todo atrás por conseguir esa fruta (libertad) y donde solo si decide subir, sabrá que hay allí.

Y todo ese camino, dentro de ti.

"Sólo el conocimiento que llega desde dentro, es el verdadero conocimiento"
Sócrates.

Ronnie, mi amigo y yo

2012-06-12T13:33:00.000-07:00

Recuerdo al ser niño, bastante niño, con apenas nueve años corretear por los estrechos callejones del casco histórico de Toledo. En ese entonces eran pocos los coches que subían a la parte vieja de la ciudad y podías ir dando patadas a una pelota o una lata por todas las calles con la tranquilidad de que nunca pasaba nada malo. Tal vez, ni siquiera supieras que es eso de “pasar algo malo”.

Mis abuelos solían darme cinco duros para comprar algunos cromos o canicas, en la pequeña tienda

de una señora muy muy mayor. Yo era pequeño y aun así al bajar por la calle, Felipe el pescadero me daba los buenos días, o Juana la de la panadería, o Joaquin el de la ferretería.

Han pasado tal vez 25 años y ya me empieza a costar recordar muchas de aquellas cosas, tal vez porque todo ha cambiado tanto que es imposible mirar tan atrás. Aun así de vez en cuando me vienen imágenes de aquel tiempo.

Me acuerdo de Marín, un señor muy agradable que tenia una tienda donde podías comprar galletas, leche, fruta y algunas cosas mas. Ni siquiera me atrevería a llamarlo supermercado.

Aquella gente eran personas, con sus defectos o sus envidias, unos distintos de otros. Con sus básculas antiguas y sus "no te preocupes, ya me pagas mañana", sus carretillas, o aquellos viejos mostradores de madera con un cajón para el dinero.

Tal vez todo avanza y todo evoluciona incluso todo va a mejor. Tal vez estamos tan preocupados en que todo avance y evolucione que nos hemos olvidado de las personas. Y ahora, hoy, las básculas pesan hasta el último milígramo, y ya no hacen falta carretillas ni cajones donde poner el dinero, tal vez todas esas cosas hayan avanzado, pero las personas no somos eso, cosas.

Mejoramos los coches, las casas, la tecnología, incluso conseguimos morir mas tarde. Aprietas un simple botón y puedes conseguir prácticamente cualquier cosa, llegar a cualquier sitio.

¿Y las personas?

Yo solo veo maquinas, números, miradas planas, vacías, gente que va o que viene de un lado a otro, gente encerrada en su pareja o sus hijos o en si mismo. Gente que se olvida de sentir por alguien que pueda vivir mas allá de su propio techo. Yo lo llamo supervivencia y no creo que eso sea ir a mejor.

Números y máquinas que se olvidan del sentido de palabras como gracias, disculpe, por favor.

Sera que estoy mayor.

Y en medio de tanto día gris y noche oscura, recuerdas aquellas carreras de niño por Toledo y buscas ahora algo o alguien que no sea numero, ni maquina, ni gris ni oscuridad. Buscas sonrisa.

No lo encuentras hasta que dentro de lo estúpido o absurdo que puede ser todo, recuerdas que sólo existe una persona en el mundo que pueda entenderte cuando dices “Dios, O'sullivan es una maravilla”.

Y mientras la gente piensa quien demonios es O'sullivan tu sabes que alguien habrá sonreído. Y donde nadie sabrá qué es eso de un 147, el volverá a sonreír. Y donde la gente verá a un tipo con cara de Mr Bean jugando, yo veré a un amigo, un amigo que ni el es una máquina, ni yo soy un número y nadie, excepto él, sabrá de cojones estoy hablando con aquel: “Dios, Ronnie O'sullivan es una puta maravilla”.

Y da igual que el tiempo, oscuro y gris incluso, pase.... el siempre está ahí

Un 12 de junio de 2012.

Mientras Duermes

2012-05-25T05:44:00.001-07:00

mientras tu duermes, yo duermo...

Juan espera.

Vive solo, en el mismo viejo piso de los últimos 42 años. Tiene 83 años. Juan perdió a su mujer hace tiempo, todos los días se acuerda de ella, mira su foto. Los hijos de Juan se marcharon.

hicieron su vida y poco mas quisieron saber de él.

No tiene a nadie y, cuando no tienes a nadie, en realidad, no tienes nada. Juan paga 210 euros al mes por el piso. Tiene 83 años.

Ahora el banco le dice que tiene que abandonar su casa, tendría que pagar 650 euros al mes y no tiene ese dinero. Juan dice que no sabe cómo podría pagar ese dinero. Se siente asustado.

No sabe qué puede hacer. En realidad, no puede hacer nada.

A duras penas habla o anda.

Juan, aunque vivo, ya murió para esta sociedad.

Solo mira la foto de su mujer. Y recuerda.

Pero está solo. Juan tiene 83 años.

Tiene miedo. Dice que no puede dormir, porque no sabe que va a hacer cuando lleguen las personas del banco. Con los ojos cansados de no dormir dice que ya es momento de morirse y descansar tranquilo. Juan está solo. sus hijos poco mas quisieron saber de él.

El mayor castigo de la soledad de Juan es que nadie escucha sus palabras de miedo. Eso es la desolación.

Por la mañana, Juan espera sentado, en una banqueta, en el pasillo de su pequeño piso, la llegada de los señores del banco. Le tiembla la voz, no sabe que puede hacer.

Hemos creado una sociedad donde Juan no significa nada.

Y lo mas triste, seguimos pensando que este es el camino que debemos seguir.

"estoy cansado de estar solo y de no poder hablar con nadie, estoy cansado la verdad", respira Juan.

mientras tu duermes y yo duermo, Juan espera, mira la foto de su mujer y espera...ir con ella.

Ahora, despiértate, mira sus ojos. Siente algo. O llora, pero siente.

Es difícil ser feliz en un mundo así, es difícil sonreír, sabiendo que, como Juan, mucha gente, sentada, espera.

Te convences que tu no tienes ninguna culpa y te preguntas si haces algo por cambiarlo,

es duro vivir en una sociedad que duda de donde están los buenos, de donde están los malos y es triste vivir en una sociedad que no siente, por miedo a ser el siguiente en esperar sentado, que suene el timbre.

Empezaremos a caminar, a ayudar, el día que todos tengamos claro donde están los malos, donde está la avaricia, el egoísmo, el engaño. La riqueza tiene eso, que mira a otro lado.
Se camina dando pasos, pequeños o grandes, pero pasos firmes. Infórmate, vuelve a infórmate, difunde todo aquello que conozcas, haz que la gente conozca la verdad. Es el primer paso.

Si no hacemos nada, por lo menos confía en aquellos que empiezan a revolucionarse.... a veces ganan.

[reportaje de "21 días" por @adelaucar]

"No hay mayor pobre que aquel que nadie quiere y nada sabe"

Difunde historias como la de Juan. (=RT)...eso es empezar a caminar.

Seguir a BaliHai es de las pocas cosas gratis

que vas a poder hacer en este país!

en twitter @Tulaytulah

y en face BaliHai

Cultura del Miedo

2012-05-19T07:21:00.014-07:00

Decía George Orwell en su obra "1984" que en un estado opresor, una sonrisa puede ser un pequeño acto revolucionario. Creo que el mundo sería mucho mejor si a todos los niños, con trece años, les hicieran leer y comprender “Rebelión en la granja”.

Quien sabe, quizás el día de mañana...

[foto de @Fotomovimiento]

Yo reconozco que si algo me ha gustado siempre en esta vida es hacer reír. Todos estamos mas bellos cuando sonreímos Es naturaleza, esencia.

Si escribo una historia y alguien me dice “me he partido de risa” yo ya soy el tipo mas feliz del mundo. Bueno, no es fácil en los tiempos que estamos viviendo hacer que la gente sonría

En realidad si es fácil, pero la sensación es extraña. Parece como que no apetece reír, parece como que esta vez, lo que está pasando, si va en serio. Y por ejemplo, contar una historia de desamor entre Merkel y Rajoy o escribir una supuesta carta de amor de Aznar a Bush, diciendo que le echa de menos, o explicar como seria ver a Zapatero en el club de la comedia de monologista, puede ser muy divertido, pero solo por un momento. Luego esta de nuevo la realidad.

Y la realidad es diferente. El miedo es el peor enemigo para una sonrisa y si llega el día en que usen el miedo para que perdamos nuestra libertad... ya todo sera gris.

Voy a contarte una historia, solo una mas de las muchas que podrías conocer durante estos días, tal vez este ultimo año. Historia que se queda en nada, comparada con las de la gente que entra al furgón...y no ves en ninguna televisión. Así de triste y así de fácil mirar hacia otro lado.

http://fotograccion.org/

Yo, como muchas otras personas, bastantes mas de las que muchos medios han dicho, durante los días previos había asistido a la puerta del sol a sumarme a las manifestaciones, ofrecer tan simplemente con la presencia, mi apoyo a mucha gente que durante todo un año y en la sombra han estado intentando hacer las cosas bien. Gente que no da mítines, ni ruedas de prensa, gente que no dirige medios de comunicación, mas bien gente que se “planta” a las ocho de la mañana en una pequeña calle de Lavapies para parar un desahucio a una familia de Bangladesh con tres hijos y que si no fuera por esa gente, sin nombre pero con corazón, hoy estarían durmiendo en los portales de alguna plaza escondida.

Es triste que estas cosas sean tan reales como se leen, que no lleven exageración de ningún tipo.

miércoles 16, llegué a la Puerta del Sol, justo cuando el reloj marcaba las nueve de la noche. La plaza se encontraba en calma, con el típico bullicio mágico que el centro de Madrid coge cuando empieza a venir el calor y las noches tienen mas luz.

Por un momento me sentí confuso, estaba convencido de haber visto en internet que esa noche la gente haría una cacerolada como protesta por la situación económica del país. Tal vez no debí ver bien que era a las ocho y otra vez mas en mi vida estaba llegando tarde a un sitio.

En busca de algún restaurante donde tomar un café y escribir un poco, pude escuchar a lo lejos un gran gentío, gritos y ruido que venían de la calle Alcalá, así que decidí acercarme. Pronto pude ver que eran las personas de la cacerolada que se disponían a bajar por la calle y empecé a andar por esa calle como a unos 200 metros de la manifestación. Saque mi cámara de fotos y empecé a fotografiar desde lejos la situación.

Me sorprendí al ver que la marcha daba media vuelta y se dirigía nuevamente a Sol. Tenia sentido puesto que habían sido bloqueados por un cordón de antidisturbios.

Mientras la marcha se acercaba a Sol, volví a ponerme detrás para seguir haciendo fotos y mi sorpresa pasó a perplejidad y algo de miedo al ver como en menos de veinte segundos, la policía creó un nuevo cordón de antidisturbios esta vez bloqueando la entrada a la puerta de sol.

No podía entender bien que estaba pasando, miraba a uno y a otro lado y había dos cordones de antidisturbios atrapando en menos de cien metros a miles de personas en la calle Alcalá. Separado de los manifestantes pude ver como también se habían quedado atrapadas personas que se encontraban sentadas en los bancos de la calle, así como un grupo de ciclistas que pasaban por ahí y otras personas que nada tenían que ver con todo aquello. Un matrimonio de unos cincuenta años se acercó a preguntarme a mi y a un fotógrafo que se encontraba a mi lado, con voz asustada, qué estaba pasando. La cara del señor era un autentico poema. Se le veía bastante asustado. Si yo no podía entender nada, supongo que ellos menos.

Los manifestantes empezaron a juntarse entre ellos y acercarse al cordón de antidisturbios de Sol, gritaron con fuerza. Sus armas, aparte de sus manos, eran el grito al unisono:

“no, no, no tenemos miedo!” , "estas son, nuestras armas!" “Si se puede, si se puede”....

Al cordón de antidisturbios que los manifestantes tenían a su espalda se sumaron seis furgones mas. Sentado en uno de los bancos pude ver como los antidisturbios se ajustaban los cascos y bajaban las viseras. La gente que se encontraba en la calle, lejos de los manifestantes, empezó a hacer una fila para salir de ese cerco.

Llevando en mi mochila la cámara de fotos, el portátil y el reproductor de música, junto con las gafas de sol y habiendo vivido las noches anteriores en primera persona como terminan estas cosas, pensé que si la policía decidía cargar, mi mochila iba a ser un autentico imán para sus porras. Teniendo en cuenta la semana de mala suerte que estaba llevando, decidí que esta vez lo mejor era salir de allí cuanto antes. Intentar volver a la puerta del sol y hacer fotos desde allí.

Cual fue mi sorpresa, la de el matrimonio de cincuenta años, la de una pareja que iba en bici, la de un muchacho ecuatoriano al que le estuve contando de que iba la película y la de dos señoras argentinas (intuyo por el acento) cuando nos dijo la policía que para salir de allí habría que identificarse ( y yo que soy mas de noticias que de televisión sabia en ese momento que eso podía suponer la multa de 300 euros...mínimo).

http://fotograccion.org/

La gente que se encontraba a mi lado empezó a ponerse nerviosa y mas al ver que unos señores que salían de un edificio con traje y corbata no tenían ningún problema para salir del cordón de antidisturbios. Tambien dejaron salir a un matrimonio de unos noventa años que a duras penas podían caminar y al cual, si tengo que decir, si los antidisturbios llegan a identificar, yo, acto seguido cojo mi pasaporte lo tiro a la basura y me voy de este país.

Un antidisturbios nos dijo que nos pusiéramos en fila para salir. Nos sacaron del cordón pero no nos dejaron marchar y empezaron a pedir DNI a la gente y a tomar los datos. La sensación en ese momento es de soy un delincuente...y no sabes porqué.

No es fácil hacer ver a la gente que no está ahí en esos momentos, qué se siente. No es fácil levantarte por la mañana y ver que la mayoría de los medios de comunicación ignoran lo que realmente sucede. No es fácil explicarle a la gente qué te lleva a escribirte en el brazo con rotulador los nombres de abogados de guardia. no es fácil contarle a la gente que "detención, esposas, furgón, comisaría, calabozo", puede ser una pesadilla para gente cuyo único delito es protestar.

En fila y dando los DNI mi sorpresa vino cuando el jefe de ese escuadrón (bueno no se si se llaman escuadrones o eso es cosa de películas) el caso es que el jefe me señalo con el dedo y me dijo que fuera junto a él. Se que era el jefe porque el decía al resto lo que tenían que hacer.

Me llevó hacia el escalón de un portal que estaba justo al lado, donde poca gente podía verme, me dijo que sacara todo lo que había en mi mochila. Por su cara de pocos amigos y el tono de su voz, decidí intentar no hablar lo mas mínimo para no tener problemas.

Hace muchos años un viejo viejo amigo me dio un consejo que tardé años en comprender. Me dijo:

“si alguna vez sientes miedo y no sabes que hacer, recuerda que es mucho mejor que te lleven bocadillos a la cárcel que flores al cementerio”.

Con consejos así, decidí no abrir la boca.

El jefe de antidisturbios no lleva placa identificativa, o al menos yo no puedo verla. Cogió mi DNI y se lo dió a otro policía para que fuera tomando mis datos.

En ese momento, el antidisturbios me agarró del cuello y me empujo hacia la puerta de aquel portal. Acercó su cara a la mía, y sin mas me dijo:

-“te voy a arrancar la cabeza hijo de puta"-.

Lo repitió varias veces. No abrí la boca en ningún momento, bajé mi mirada al suelo. Golpeó con la visera de su casco mi cabeza para que la levantase. Levanté mi cabeza y le dije que no pretendía causarle problemas, que ya le he dado mi DNI. Volví a callarme.

Siguió amenazándome mientras el otro policía a su lado apuntaba mis datos.

Finalmente me devuelve mi DNI, recojo las cosas del suelo y las vuelvo a guardar en mi mochila, sin mirarlos intento seguir mi camino, pero antes de irme, el policía vuelve a cogerme de mi brazo, me gira y me dice:

“te volveré a ver y te juro que te voy a arrancar la cabeza, hijo de puta”.

Me fui.

http://fotograccion.org/

Lo siento, me gustaría saber explicar con palabras que sentí en ese momento. Mentiría si dijera que no pude sentir el miedo dentro de mi cuerpo. No es miedo a que alguien pueda golpearte, no tiene nada que ver con eso. La sensación de miedo a no saber quien te protege, o donde puedes terminar. Que puede pasar. La sensación del miedo a que gente con un arma te mire con tanto odio. La sensación de miedo a porqué una persona que no conoces, a quien no has hecho nada puede despertarle tanto odio hacia ti.

Es difícil explicar como el miedo se transforma en humillación y en impotencia. Te quedas bloqueado. En ese momento, en el momento en que empiezas a caminar y miras hacia atrás y los ves, aprietas tus dientes con fuerza, puedes sentir tus labios temblar. No entiendes nada.

Supongo que tuve la mala suerte de que todas las cámaras estaban al otro lado del cordón, lejos y grabando la cacerolada. Algo lógico.

Decidí caminar, sin saber bien hacia donde ir, camine por un instante. De vez en cuando me giraba para volver a ver desde lejos a aquellos policías. Y esa sensación que siempre he querido tener de que buenas y malas personas las hay en todas partes, se desvanecía. Porque puede haber buenos o malos, como tú o como yo o como en cualquier sitio, pero la policía recibe ordenes. Y si las ordenes son malas...son ordenes.

Todavía en la calle Alcalá, una pareja joven se acercó hacia mi a preguntarme:

-¿Te encuentras bien? Vimos al policía agarrarte en el portal. ¿estás bien chico?-.

Me costó decirles que sí, que estaba bien. Supongo que mis ojos les dijo la verdad.

Pero mentí. Estaba muy muy lejos de estar bien. Sentía de todo dentro de mi.

Yo no tengo veinte años, en realidad ya no tengo ni treinta. En la vida, llega un momento en que si un policía te dice que te va a matar, mas que miedo sientes rabia, pena, asco, impotencia. Y te duele que tu cabeza estúpida, por una vez use la razón para no hacer nada, para mantenerte callado. Porque eso no es lo que sueñas cuando eres niño.

http://fotograccion.org/

Pero días antes vi como a chicas de apenas veinte años las hacían lo mismo que a mi y puedo imaginar lo que han podido sentir con un tío de 45 años, pistola, porra y casco, amenazándolas con arrancarlas la cabeza.

Se llama terror. Aterrorizar a gente que sólo usa su voz como arma. Gente que busca un mundo mejor, si, lo siento, por mucho que quieran contarte, yo lo he visto, solo quieren eso. Se ve en sus ojos.

Todo esto sería una historia triste, muy muy triste si no fuera porque entre medias de tanta mierda, vi y sentí que hay esperanza. La esperanza de, dos noches antes, ver a cuatro chicas de veinte años, sentadas frente a mi y agarradas de las manos, agarradas con fuerza, agachando sus cabezas, apretando sus dientes, rodeadas por ocho antidisturbios. Cuatro chicas con mas ovarios que todo el cuerpo de policía de la comunidad de Madrid junto, exigiendo su derecho a estar juntas en la calle. Cuatro chicas que aguantaban los insultos, las patadas de tíos armados y protegidos hasta el pescuezo. Chicas y chicos jóvenes, que se levantan a socorrer a un pobre periodista que se encuentra en el suelo, esposado, humillado con la rodilla de un antidisturbios en su cara. Chicas y chicos sin miedo, con principios y lo mas importante...mucho mucho corazón.

ella, valiente

¿Por llamar la atención?. No amigo, por llamar la atención no te levantas a las 8 de la mañana para ir a evitar un desahucio.

Pero yo lo he visto, no me lo cuentan los periódicos, no me lo cuenta nadie. Lo he visto. Se ve en sus ojos.

Yo no vivo como la mayoría de los grandes medios de comunicación de decir esto o lo otro. Me da igual derecha o izquierda, me da igual todo eso porque sólo intento creer en lo que es verdad y en la buena gente. Todo lo demás me da igual.

Y con todo esto, duermes un par de días mal, miras el pasaporte y la papelera de tu habitación y respiras profundamente y resignado.

Enciendes el ordenador, lees una noticia. Esta noticia. Dos policías tendrán que pagar 600 euros por el homicidio imprudente de un deportado. Por lo visto lo amordazaron y se asfixio al segregar una sustancia, catacolaminas , producto del pánico. Al juez no le intereso que declarasen las azafatas de vuelo. 600 euros por dejar morir a un hombre. Ese es el mundo en que vivimos.

Y no puedo evitar acordarme del caso de Patricia Heras. Este caso (conviene leerse).

vivimos sumergidos en la cultura del miedo. Gente que se levanta con miedo a perder su trabajo, jóvenes con miedo a que les peguen por manifestarse, gente con miedo a que los ahorros de toda su vida desaparezcan sin mas, miedo a perder tu derecho a un medico, o a aprender, hombres y mujeres que se van a la cama con el miedo a que el día siguiente ya no tengan casa y tengan que dormir con sus hijos en un portal.

Vivimos con miedo. Desconfiamos de las personas, hemos olvidado sonreír, decir gracias, o disculpe, o decir no se preocupe. Prisioneros del dinero.

Fotografía de Sergio Formoso

[click en la foto para observar, pensar...]

No quiero. Yo si pienso que si se puede y mañana olvidaré la mirada de odio de aquel poli malo y me quedare con la mirada de lucha de aquellas cuatro chicas con sus brazos enlazados.

Lo haré porque tiene mas sentido. Porque he conocido a esa gente con corbatas, joyas y dinero que tanto le preocupa que cambien las cosas y porque he conocido a la otra gente, la de verdad. Y se ve en los ojos, es así.

Y lo haré porque claro que sí, que si se puede.

Me marcho, la pícara sonrisa de mi sobrino me reclama desde el sofá... nadie ni nada gana eso.

En twitter: @Tulaytulah

En facebook: Balihai

sin miedo a la tormenta

2012-05-17T21:25:00.000-07:00

Aquel barco volvía de surcar los fríos mares del sur. Conquistó sitios nunca antes conocidos y había conseguido un gran botín. Toneladas de oro que de tanto peso, hacían que a duras penas el barco pudiera avanzar hacia el norte, por las bravas aguas del Atlántico.

En medio de la oscura noche del océano y ante una feroz tormenta, toda la tripulación pudo escuchar como parte de la proa se resquebrajaba. Sintieron partirse las maderas del barco y como éste empezó a balancearse de un lado a otro con violencia. El agua empezaba a verse por la cubierta. El mástil principal se retorcía ante la tempestad.

Los capitanes del barco desde lo mas alto de la popa, no cesaban de gritar “Remad! Remad! Mas fuerte! Remad mas fuerte marineros! Seguid remando y llegaremos a puerto! Remaaad!!”

El barco avanzaba despacio, cargado con todo ese oro y con aquel agujero en su estructura, se hacia difícil pensar que pudiera llegar a puerto. Pero los capitanes del barco seguían con sus gritos, en su afán por avanzar el mayor numero de millas. En el barco todo el mundo sabia que no había botes salvavidas para todos. Solo los altos mandos podrían escapar si el barco se hundía. Aun así, los marineros remaban con fuerza, sin apenas levantar la vista de sus manos.

Exhaustos, un grupo de marineros decidió soltar los remos, levantar sus ojos, mirar aquella proa rota y mirar a aquellos capitanes gritando “remad!” desde lo alto del otro lado del barco.

Estos marineros empezaron a pensar, a hablarse unos a otros. Los capitanes estaban al otro lado de la parte rota del barco, estaban lejos del agua...cerca de los botes salvavidas y del oro.

Los capitanes tenían algunos marineros con látigos para ajusticiar a aquellos que no quisieran remar. Aun así, estos pocos marineros que soltaron sus remos, aguantaban aquellos azotes y se negaban a remar. Se protegían unos a otros como podían

Ayudaban a los pobres remeros que agotados, caían desvanecidos sobre los remos. Trataron de achicar el agua que inundaba la cubierta.

Juntos intentaron hacer ver al resto de marineros que el barco se hundiría si no tiraban todas las reservas de oro que había en los compartimentos del barco. Que todo ese peso les mandaría al fondo del océano Pero los marineros seguían remando y remando sin querer ver mas allá de los gritos de sus capitanes.

SI el barco se hundía, los capitanes cogerían su oro, montarían en sus botes y se pondrían a salvo. Si el barco se hundía, los marineros se ahogarían.

Y pasaron las noches, vinieron mas tormentas y el barco sigue perdido en medio de las bravas aguas del sur.

La gente sigue aferrada a sus remos, siguiendo las ordenes de sus capitanes. Con miedo al látigo y diciéndose unos a otros que su única solución es remar.

Nadie escuchaba a los marineros que soltaron sus remos y aguantaron los látigos de sus superiores y trataron de arreglar el barco tirando al mar todo ese oro...y algún que otro capitán. pero esos marineros no cesaban en su lucha, no contra el mar, no contra la tormenta, sino contra el capitán.

Y aquel barco, este barco, con su oro en euros, sus políticos con sus mentiras y sus policias con látigos, sus obreros adormecidos y sus revolucionarios olvidados, se hundirá...

....y habrá que nadar.

Vagabundos y trileros

2012-05-11T07:49:00.000-07:00

Sería lunes, creo recordar. Volvía hacia mi casa, un pequeño apartamento prestado, en el centro de Madrid, a eso de las dos de la mañana. El suelo estaba mojado, una de esas lluvias tontas de Mayo. Al doblar la esquina de la calle que lleva a mi casa hay un Banco Santander. Suele haber tortas entre los vagabundos por ese portal, es amplio, seco y no muy frío...

La calle en silencio, en mi cabeza el eterno tic tac de un reloj que no cesa y que sólo se oculta con la música. Cualquier melodía que mate a ese reloj.

Era extraño encontrar ahí durmiendo a mi viejo amigo el vagabundo, mas bien lo suelo ver por las tardes, sentado en un banco de madera cerca de mi casa, junto a su fiel perro y con su cartón de vino. Pero no es fácil conversar con un vagabundo a plena luz del día, no están muy habladores a esas horas. Ni ellos ni tú. Sólo son sombras entre gente seria con prisas y demasiadas preocupaciones.

La noche es distinta, por muy extraño que parezca, al haber menos gente, ellos se sienten un poco mas persona y menos error. Menos mierda.

Allí estaba, mi viejo amigo el vagabundo. Me detuve y asomé mi mirada a ver si dormía o no. No pude verlo y justo cuando decidí continuar mi marcha hacia mi casa, pude escuchar la voz ronca del viejo:

-adiós hombre, que no saludas-.

Me di la vuelta hacia él. Le dije que no sabia si dormía y que por eso me iba. El viejo se incorporó sobre una sucia manta, echó otro trago a su cartón de vino y me dijo que tenemos una idea muy diferente de lo que es dormir. Se levanto con bastante dificultad, apoyando sus manos en la pared del cajero del banco y se acerco lentamente hacia mí mientras su pequeño perro negro ya olisqueaba mis pies.

Me pidió algo de dinero para comer y beber, siempre lo hacia. Le dije que no tenia nada suelto y me dijo que no tenia porque ser suelto, que aceptaba billetes de cien. No era la primera vez que me hacia esa broma. La ironía es de lo poco que te queda cuando duermes en el suelo. Supongo.

Todavía no se si el viejo me habla de billetes de cien euros o pesetas. No soy bueno con las edades, pero calculo que debe tener cerca de los setenta, muy mal llevados. Tal vez tenga treinta y cinco, pero parecen setenta. Una inmensa barba blanca y una tripa que asoma por debajo de unas cuantas camisetas sucias y descosidas. Y el pelo largo y liso como San Pedro. En la bondadosa mirada del viejo y de su perro podías aprender mas cosas que en toda la E.S.O junta.

Después de muchas charlas, todavía no se si me habla por las pocas monedas que le pueda dar, o simplemente porque piensa que una conversación conmigo es algo mas interesante que seguir tirado en el portal del banco.

El otro día, tal vez por ser de noche insistió en que le diera algo para comer. El viejo no era consciente que no había tanta diferencia entre él y yo, y que tal vez simplemente yo aparentaba mejor que él ser lo que no soy.

La chaqueta de cuero, los zapatos o la gorra engañan al viejo. O el se deja engañar. Seguramente no se planteé todas estas cosas que yo si me planteo.

Ese día podía haber seguido mi camino pero sabía que una mala mano en las cartas no me habría dejado dormir, así que decidí sentarme en el banco con el viejo vagabundo.

Apestaba a vino barato.

-No te entiendo viejo, ¿como puedes estar tan gordo si no tienes un duro para comer?. Para mi que vas de farol. - le dije al viejo vagabundo con la misma ironía con que el me hablaba.

-Mira, ¿ves esa papelera de ahí? ¿Clavada en esa farola? Lleva años ahí sin moverse, sin hacer nada. La gente pasa y le echa mierda dentro. Da igual que pase mucha o poca gente, solo sirve para eso, para que le echen mierda. Hay días que me paso horas delante de la papelera y pienso que ella es mas útil para la sociedad que yo. La gente echa cosas a esa papelera que yo querría. Tiran aveces la mitad de un bocadillo o de un pitillo porque se van a meter al metro y no tienen tiempo para terminarlo. Se lo dan a esa papelera antes que a mi.

-Pero eso no tiene nada que ver con que estés gordo-. Le contesto, sin quitar mi vista de la papelera, intentando no ver sus húmedos ojos arrugados y con la única intención de borrar de mi mente el drama que supone entender las palabras que me acaba de decir el viejo.

-Estar gordo es un problema para mucha gente, para un sadhu no tanto. ¿Sabes? De joven yo ligaba con todas las chicas de mi barrio-. dice el viejo con orgullo antes de volver a echar un trago a su cartón de vino y hacerme una pregunta:

-¿te acuerdas lo que te pregunté la ultima vez que te vi?

-Creo que si. Me preguntaste que porqué la gente cada vez sonríe menos. Que Porqué van tan serios por la calle. Te dije que lo pensaría

-¿has pensado?-. insiste el viejo.

-Bueno... veras. No se qué decirte. Están en crisis. Creo que sin ser conscientes de ello viven asustados. Los que no tienen dinero porque no lo tienen, y los que si lo tienen porque piensan que lo pueden perder. Pensé bien tu pregunta. Al rato de despedirme de ti cogí el metro y pude ver todas esas caras serias, tristes. Cada vez trabajan mas. No levantan sus ojos de sus teléfonos. Al llegar a casa, cogí un papel y un lápiz para intentar entender qué está pasando. Últimamente creo que me estoy volviendo loco. Es como si estas en una playa, ves que viene una ola gigante, de veinte metros de altura y tu te pones a gritar a toda la gente que esta tumbada tomando el sol: rápido! Corred! Corred! Viene una ola gigante! joder corred! Y nadie mueve su puto culo de su toalla. Poco a poco ves como algunos se levantan y salen corriendo, pero toda la demás gente sigue ahí tumbada, mirándote a ti, sin mirar la ola.

No entiendo nada de esta sociedad. La gente trabaja y trabaja para ahorrar y pagar impuestos. Ellos trabajan y van metiendo su dinero en un banco, y pagan sus carreteras, su luz, por aparcar, pagan por todas esas cosas. Un buen día, nos dicen que estamos en crisis y yo me pregunto, bueno ¿y por qué estamos en crisis si toda esta gente no ha dejado de trabajar como todos los días? ¿que han hecho mal?

Y entonces,todo ese dinero que humildes trabajadores han ido metiendo en sus bancos nos dicen que se ha perdido y que van a usar todo ese dinero que los mismos trabajadores usan para pagar sus impuestos para recuperarlo.

Es de locos.

Nos hablan de primas de riesgo, de valores de la bolsa, nos hablan de todas esas cosas extrañas pero, viejo, yo lo único que veo es un robo!

Miro mi dibujo y no veo otra cosa. Y entonces pienso, lo mismo me volví loco y el problema es mio-.

El viejo tenía la mirada fija en las estrellas, durante todo el tiempo que yo le estaba hablando, miraba una y otra estrella, se recreaba en ellas. Sus ojos seguían con el brillo de las lágrimas eternas que tienen esas personas que ya han vivido mucho.

-Está bonito hoy el cielo-. Me contestó.

-No me llega la vista, además, yo veo nubes, no estrellas-. Le dije con recelo, pensando que no escuchó nada de lo que le dije. Vino otro de esos silencios que el viejo usaba para beber su vino.

-Eso no es bueno. Como tu ves nubes, no puedes creer que otros si veamos las estrellas. Pero yo las veo y quizás algún día tu puedas verlas.... Veras hijo, me parece que la gente normal tan solo quiere crecer, enamorarse, tener hijos, o no tenerlos, tomar cervezas con sus amigos, ir de viaje a sitios bonitos, ver películas, jugar en un parque o visitar a su familia. Ellos quieren trabajar para pagar sus gastos. Me parece que la gente normal no crece pensando “quiero tener problemas o que me compliquen la vida”. La gente normal tiene miedo de los quirófanos, de los juzgados y por su puesto, del cementerio.

A toda esa gente le gustaría pasear por tu playa, esa playa de la ola gigante, pero ¿sabes una cosa? Creo que no han visto que viven en un mundo donde desde muy pequeño te dicen que pasear es andar despacio, y despacio es....fracasar, y que tienes que correr, tienes que correr por una autopista, donde si te paras puede venir un coche y atropellarte. La gente normal, esa que de niños pensaban que lo mas bonito que hay en el mundo es enamorarte, ahora solo podrán ser felices alrededor de un dichoso y maldito número, el de su cuenta corriente. Y si ese numero baja, no habrá amor en el mundo que los mantenga felices, porque ya no están en la playa, paseando, están en esa autopista llena de coches corriendo y pitando, autopista que llamáis Capitalismo, Democracia, Occidente y todas esas mierdas. Os habéis inventado un sistema y creéis que es el menos malo de los sistemas. Pero te esconden toda la mierda que esa gran sistema capitalista donde vives tiene. Porque tiene mierda, claro que la tiene amigo. La mierda de medio mundo muriéndose de sed, por no poder tener agua, la miseria de un mundo con niños que trabajan 18 horas al día para que tu tengas unos putos pantalones vaqueros de marca sujetando tus huevos. Ese es tu gran Capitalismo Financiero triunfal amigo. Un Capitalismo que se inventa que unos locos con trapo en la cabeza y barba te quieren matar, para así robarles su petroleo. Y allí murieron muchos niños.

Te dicen que tiene que ser así, que el mundo es así, con sus miserias, sus pobrezas y que hacen todo lo posible por cambiarlo, pero es mentira. Bajo por la calle, con mi perro y veo en los escaparates bolsos de mil euros con los que se podría pagar la vida de un pobre muchacho en cualquier pueblo perdido de África. Relojes de oro de miles de euros que salvarían vidas.

En tu Capitalismo no sirve preguntarse de donde viene ese oro, o quien esta dentro de esa mina sacando el oro.

Pero nadie sabe ya de solidaridad. Es una palabra que cada vez cuesta mas decir, que ya no sabemos ni que coño quiere decir. La gente solo entiende de amor, amor a uno mismo para sobrevivir. Es así. Ya no saben donde esconder tanta tristeza, se la pasan unos a otros y terminan pensando que ser feliz es "me va mejor que a mi vecino". Me da mucha pena eso.

Nadie se para a pensar, que capitalismo viene de capital y que romanticismo viene de romance. Y yo me pregunto de donde viene libertad, no viene de ninguna parte.

En esta puta sociedad vales lo que tienes, nunca lo que puedes dar. Que triste amigo. Ellos ganan, otros pierden-.

El viejo vagabundo echa un trago a su vino para refrescar sus ásperos labios, no acostumbrados a tanto hablar. Su rostro a cambiado, esta mas serio. Siento como se resigna y enfurece al contarme estas cosas. Sus ojos brillan. Pero no puede callarse. Y sigue...

-Yo creo en la esperanza, ¿sabes? No hay día que no piense que al final va a venir la gente buena e inteligente y van a acabar con todo esto. No lo digo por mi, yo ya no necesito ayuda, lo digo por todos esos niños que veo jugar y sonreír en los parques y creo que alguien los va a salvar de todo esto. Pienso que vendrán los chicos listos, solidarios y que todo va a cambiar.

Es una pena, un tipo inteligente estudia ocho años cómo crear energía libre, sueña con encontrar esa energía que podría salvar a pueblos de África del hambre o de la muerte y....termina trabajando para una empresa que crea bombas de racimo o misiles de carga nuclear.

Un médico sueña en la universidad con encontrar la cura para el cáncer y tu puto Capitalismo Financiero le pone en una clínica privada quitándole la papada a cuatro ricachonas del barrio.

Es Capitalismo y presumen de sistema democrático y de libertades. Y señalan con el dedo a las dictaduras, a los sistemas totalitarios. Y los atacan porque son un peligro para tu sociedad. Pero tus putos calzoncillos están hechos en china y la gasolina de tu coche la traen de libia, y tu equipo de fútbol lo patrocina un país árabe dictatorial. Pero todo es una mierda menos su bonito capitalismo financiero democrático

La gente esta ciega joder, chico. No lo ven!

No pueden verlo, ¿sabes por que no pueden verlo? Lo sabes chico?

-supongo que no lo se-. [contesté sin dejar de escuchar sus palabras]

-No pueden porque mientras ellos han trabajado por conseguir ese bello sueño de ser felices, les están borrando su pasado. Y ahora cuando quieren mirar atrás para ver que es lo que están haciendo mal, o quien lo está haciendo mal, no ven nada mas que coches en la autopista. Humo, accidentes, gente que les pita si van despacio.

La gente pasa por delante de mi todos los días Me ven sentado en un banco, con mi cartón de vino. La mayoría me miran y no piensan “señor, ¿se encuentra bien?¿que le ha pasado?¿puedo hacer algo por ayudarle?” todos esos señores bien vestidos y esas mujeres con tacones te miran y piensan que eres deshonroso para sus vidas, intentan que sus niños no te miren. Algunos niños se acercan a acariciar a mi perro Gauss, y sus padres rápidamente les llaman, "hijo,ven!". Ellos piensan que en esta sociedad tu eres algo que ha salido mal. Pero no tienen ni idea de como ha sido mi vida.

Chico, ¿alguna vez has visto a los trileros?-.

-Mmmm...si-.

-Fíjate bien en ellos. Son auténticos artistas en lo suyo. Un tipo con tres pequeñas cubetas esconde una bola. Un joven mira fijamente el movimiento de las cubetas, la bola va de un lado a otro, aquí, ahora aquí , allí y ahora al otro lado. ¿donde esta la bolita? Es increíble lo de esos trileros no crees?-. me pregunta sonriendo.

-y eso que tiene que ver con ser feliz paseando en la playa,viejo? Aveces pienso que te gusta vacilarme, o que juegas con mi inteligencia. Me hablas de Capitalismo y ahora de trileros.

-puede ser chico, pero piénsalo. Piensa en esos trileros. ¿No ves nada mas?-.

-Supongo que hoy no es mi día mas lucido, viejo. Perdí a las cartas-.

El viejo da una calada a otra de las muchas colillas que guarda en sus bolsillos, expulsa por su boca y nariz parte del humo y sonríe mientras mueve su cabeza asintiendo. Gira su cabeza y me mira fijamente.

-Esos trileros son tu gobierno, cualquier gobierno es un trilero. Te pide que mires atentamente esa bola, que no es otra cosa que dinero. Lo mueven de un lado a otro, te marean, te hablan y te distraen mientras lo mueven. Se mueve tanto que llega un momento en que tú sólo puedes tener ojos, boca y oídos para intentar seguir esa bola...pero ya no la ves, simplemente sigues lo que tu crees que es la bolita, tu dinero. Esta detrás de esas cubetas, llámalas como quieras, cubetas, fútbol, televisión, drogas, consumo, publicidad, como tu quieras. Y cuando de repente paran y te dice el trilero: ¿dónde está la bolita? Y tu estás convencido de donde está y levanta la cubeta, ahí no hay ….dinero.

Tienen todo bajo su control. Primero tienen entre la gente a un tipo que se hace pasar por espontaneo, que quiere jugar y que normalmente suele ganar. La gente ve a ese tipo y piensa “si el ha ganado yo puedo!”. Entonces apuestan.

A mi a ese primer tipo que apuesta y que gana y que se encarga de dejar en evidencia la astucia del trilero me gusta llamarlo oposición. En realidad no es mas que otro trilero. Tienes que tener mucho cuidado con este tipo, aveces, cuando el trilero y él se dan cuenta que la gente no confía en el juego, que hay algo raro, hacen cualquier cosa para que apuestes, porque su único objetivo es confundirte, que tú creas que puedes vencer al trilero.

Ten cuidado con este primer jugador... oposición, movimiento revolucionario, independientes, oradores, periodistas, humoristas. Tienen mil disfraces.

Trileros, hijo. Intenta no confiar en nadie que sea trilero-.

Miré los ojos del viejo vagabundo y el miró los mios. No estoy convencido de quien estaba peor en la vida en ese momento, si el o yo. Al fin y al cabo, el ya no tenia nada que perder y yo tal vez si.

-viejo, todo eso esta muy bien pero, aveces hay gente normal que gana a los trileros, ¿no?-.le pregunté poco convencido de mi mismo.

Echó un trago a su cartón de vino y sonrió, como hacia siempre acto seguido de darle al morapio.

-Cierto, hay gente que acierta donde esta la bolita. Están saciados de dinero, cada vez les importa menos que veas como esconden la bola, como se les cae al suelo. Dejan a los incompetentes de sus hijos o sus hermanos haciéndote el truco del trilero. Delante de tu cara te roban.

Veras, los trileros saben que eso puede pasar. Que les veas hacer trampas. Ellos saben que por muy rápido que muevan sus cubetas, siempre hay gente que puede acertar donde esta la bolita. Por eso los trileros siempre quieren tener mucha gente a su alrededor, quieren que tú y él y el otro y el de mas allá estéis cerca de la mesa. ¿Nunca has visto ese gesto de los trileros? Si, levantan sus manos miran a la gente y les dicen “venid venid! Mas cerca, mirad! Mirad la bolita!”. Entonces, toda esa gente, que tú llamas sociedad, se queda mirando fijamente la bolita, su dinero. Y hay uno entre ellos que acierta donde está la bolita, no perdió en ningún momento la concentración y acertó. El trilero acepta que tiene que pagarle lo apostado y le da el dinero. Cuando este joven ganador se dispone a sacar su cartera para guardar su dinero ganado, se da cuenta que en su bolsillo... ya no hay cartera. Estuvo tan atento a donde estaba la bolita, y con toda esa gente pegada a él, todos mirando la bolita que alguien le ha robado la cartera.

¿Sabes quien es ese alguien, hijo?-.

-Sospecho que si-.

-Cierto hijo, el banco le ha robado la cartera a nuestro joven ganador y a mucha otra gente que no sabe hacer otra cosa que mirar esas cubetas con forma de tv, de fútbol o de concierto de música.

El gobierno, la oposición, las comisiones de los trabajadores, las asociaciones gubernamentales, algunos falsos revolucionarios y los bancos solo son eso, trileros que mueven el dinero de un lado a otro. Dinero que extrañamente desaparece-.

-Tarde o temprano la gente se dará cuenta que todo esto es una estafa y entonces actuará. ¿No crees?-. pregunto al viejo vagabundo.

-Bueno , cuando esa gente se de cuenta, querrá salir de ese corro que hay alrededor de la mesa del trilero. Se darán la vuelta y dirán que quieren irse. Querrán libertad. Intentaran salir de esa masa estúpida y llevarse a los suyos fuera de ese sucio sistema-.

-¿Saldrán?

-Bueno, ya sabes, hay antidisturbios, hay policías, ejércitos..no será fácil ¿quieres apostar?-.

-No tienes nada que ofrecerme-. Le contesto, sonriendo.

-Bueno, tu no tienes ni unas monedas para un viejo vagabundo. Estamos igual-.

-Sabes muchas cosas para ser un viejo vagabundo la verdad-.

-Tengo todo el día y toda la noche para escuchar, pensar, leer y buscar un sitio donde dormir, mear y cagar-.

-¿No te cansa todo esto? ¿No te desesperas? ¿no se puede salir de este tipo de vida que llevas?-.

El viejo se queda por un momento mirando al cielo, como si contase las estrellas, y me pregunta:

-¿Alguna vez has temido por tu vida?-.

-Si, un par de veces-. Contesto.

-Verás, cuando tu vida esta en peligro es distinto. Un tipo se cae por la borda de un barco, en medio del mar. ¿Qué le hace luchar por su vida? ¿Qué le hace sobrevivir? El piensa en sus seres queridos, piensa en sus hijos, o sus padres o hermanos. Si no fuera por eso, no podría sobrevivir.

El amor de la gente te da esperanza para salir adelante.

No tengo eso, simplemente es eso. No me queda esa gente por la que salir-.

El perro se acerca y frota su hocico con la pierna del vagabundo. Éste acaricia la pequeña cabeza del perro, acaricia sus orejas. Se miran. Yo mientras me levanto del banco y vuelvo a mirar hacia arriba.

Sigo viendo las nubes, pero el viejo estaba convencido de que se veían las estrellas. Me marcho despacio hacia casa. despacio como la gente que pasea despacio.

@tulaytulah

Una hora con Mario

2012-04-25T23:16:00.001-07:00

Recuerdo siendo un niño ver un documental de esos de animales y escuchar a un tipo decir que ellos "sólo pueden grabar, pero no actuar". Es lo ético, decía. Ellos no pueden salvar al ñu del cocodrilo, ni dar un grito para avisar a las gacelas que vienen las leonas a comerlas. Solo grabar.

Tonterías de estas que se te quedan grabadas desde niño y que piensas que nunca vas a entender.

(la música duerme tus silencios)

Mario Vargas Llosa

Anoche, escuchando a Vargas Llosa la charla que mantuvo en el Instituto Cervantes con su colega Gilles Llipovetsky, pude comprender, pero sólo un poco, aquellas palabras del tipo del documental de los animales.

Vargas Llosa cuenta con genialidad la sociedad en que vivimos. Sólo eso, lo cuenta, pero no la cambia, no la lucha.

Mario, posiblemente se marche después de la charla con su amigo Gilles a cenar a uno de esos restaurantes caros de Madrid y, posiblemente, luego vaya a dormir a uno de esos hoteles de cinco estrellas. Bien hace, supongo.

Él seguirá contando la mierda de sociedad inculta que nos está tocando vivir, aunque no proteste desde ninguna plaza, aunque no se ponga al frente de ninguna pancarta...lo contará.

Yo dudo si eso está bien o está mal. Y lo dudo porque hace mucho tiempo aprendí que es cínico y poco ético criticar a alguien por algo que tal vez tu también harías. Tal vez era Gandhi el que decía “nunca quieras hacer un mundo mejor sin haber hecho antes de ti alguien mejor”. Tal vez me lo esté inventando.

Pero ahí estaba Vargas Llosa, sobrio, firme, pausado, con su eterno y lindo discurso: “lean a Góngora, lean a Proust, y a James Joyce y lean a Flaubert”. Y frente a Mario, toda esa fila de señores con traje y corbata, ministro de energía,J.M Soria inclusive (si es que existe "ministro de energía") . Señores que recortan y recortan euros en cultura y educación. Recortes que cada vez saben mas a esperanzas perdidas para una sociedad viva, pero estúpida.

políticos

Y uno, yo, que admira profundamente a Mario Vargas Llosa, se siente muy confuso ante tal actitud.

Iluso de mi, espero ese momento del foro en que den paso a los ruegos y preguntas al autor. Un poco de debate que saque a tan ilustres pensadores de un discurso que a pesar de tener predicado, no se atreven a poner sujeto. Un discurso de catástrofe, sin culpables.

Pero hay que ser muy optimista (gilipollas que diría don Camilo José) para pensar que en un debate donde se habla de la lenta muerte de la alta cultura y con un ministro en primera fila, te van a dejar hacer preguntas.

Sería como llevar a los Borbones al zoo. Un crimen.

Entre mis apuntes una frase de Mario me aturde: “Yo estoy totalmente a favor del capitalismo”. Insiste y repite la frase con firmeza, mientras su colega Gilles asiente junto a él.

Yo, triste eso si, me pregunto, si ese capitalismo que tan alegremente defienden Mario y Gilles es el mismo que sobrevive explotando África, Asia y su amada Latino América. Me pregunto si el Mario Vargas Llosa que está a favor del capitalismo es el mismo que escribió “El sueño del Celta”.

Tú y yo...y ellos.

Mario reconoce que no estamos sabiendo adaptarnos al frío y competitivo capitalismo y que esta falta de adaptación está trayendo una sociedad xenófoba, violenta, criminal, delincuente, con gran discriminización de minorías sexuales y una sociedad llena de guerras.

Una sociedad con un individuo en soledad y egocentrico, que calla ante las injusticias. Individuo que compite en un mundo donde, para que haya un vencedor, debe haber....vencidos. Pero Mario insiste, está a favor del capitalismo.

Para él, todos estos aspectos negativos del capitalismo se superan con una sociedad culta. Mientras, su colega Gilles elogia esta nueva sociedad del entretenimiento y el espectáculo. Dice que aporta una libertad infinita al individuo.

Y yo, amigo Gilles, me pregunto, ¿ de qué te sirven individuos que son libres... pero idiotas?

gilles lipovetsky

De nada Gilles, de nada. Pero tu eres uno de esos franceses que no ven mas allá del cuello de su camisa, de esos para los que dialogar es esperar a que otro cierre su boca para abrir la tuya. Por suerte Francia es diversa. Por suerte existió Marcel Proust y existe Jean luc Nancy.

Gilles Lipovetsky es un gran filosofo de cualquier forma. También Bob Dylan es un gran músico... y lleva treinta jodidos años sin componer una canción en condiciones. Se pierde la inspiración en hoteles caros. Tal vez sólo no confíe en las filosofías de este frances.

Admiro al Mario Vargas Llosa escritor. Pensador. Las personas podemos ser los tipos mas valientes en una habitación con una pluma en la mano, y los mas cobardes con un político mirándonos desde la segunda fila a los ojos. Él, yo o tú agachamos la cabeza de vez en cuando. Nos hace humanos, débiles.

No lo hizo Mahatma, o no lo hizo Ernesto, ni Martin Luther....y sabemos como terminaron esas historias.

Somos débiles. Tu también Lipovetsky.

Y observo a los dos pensadores ahí, sentados, diciendo todas esas palabras tan bonitas y a esos señores políticos con sus corbatas y sonrisas y entonces recuerdo aquel documental de animales y tampoco hay tanta diferencia. Políticos que son buitres, esperando a que sus víctimas mueran lentamente para devorarlas. Y Gilles y Vargas Llosa que graban ese documental para mostrárnoslo, pero que no harán nada mas, no podrán ayudar al ciervo a huir....porque ellos ya no son ciervos.

Rothschild

Y ¿quienes somos tú y yo?; te puedes preguntar. Da igual lo que seas porque, rodeado de borregos, tarde o temprano, los buitres, irán a por ti. Y cuando eso pase, seguramente, Mario, te lo contará.

No creo que se le pueda pedir mucho mas a gente como Vargas Llosa, él no puede meterse en la cabeza de todas esas ovejas que se comen el pan y el circo como si de hierba se tratase sin levantar su jodida cabeza. Ya intentó hace muchos años ser presidente de Perú y perdió contra... un dictador (Fujimori).

No corras, lee, lee mucho, piensa, cree en ti y luego, vuelve a pensar. Lucha. Es un humilde consejo, de mierda.

Llega el final de la charla. Los ministros buitres tienen prisa, el fútbol les espera. Los ciervos también tienen prisa, mañana madrugan para trabajar.

Con la “civilización del Espectáculo” presiento que quedará una sensación, un qué pensar, donde se nos describe el camino por el que vamos y... no es bueno. Él nos lo dice, otra cosa es que la sociedad de marcha atrás o no. Da igual, pase lo que pase, él nos seguirá escribiendo el camino.

Fui a la charla buscando respuestas, salí lleno de preguntas. Inquieto por la pausa y tranquilidad con que Vargas Llosa dibuja una sociedad que, en mi opinión, roza la catástrofe. E intento encontrar en la sabiduría del viejo, del que ya ha vivido mucho, la respuesta a todas esas dudas.

Un placer, Don Mario.

Subiendo por una despoblada Gran Vía de Madrid, necesitaba un café. Necesitaba pensar que si la cultura muere, nadie va a avisar a las ovejas de que serán cazadas.

Y ahí estaba yo, como el burro Benjamín en la "Rebelión en la granja" de G. Orwell, con todas esas gallinas delante, atentas al circo de Juvenal.

la masa duerme

P.D

Vargas Llosa. - Lean a Proust!

las balas no matarán la Esperanza

2012-04-22T16:35:00.001-07:00

Cuando la pluma no sabe como contar las cosas...

y las lagrimas borran la tinta

marionetas

2011-11-23T23:21:00.000-08:00

Cuando uno mira un espectáculo de marionetas, piensa en eso, en mirar la marioneta. Sólo cuando esta falla y se equivoca… te preguntas quien está moviéndola.
Los niños, metidos en su inocencia, no ven las cuerdas, solo ven la marioneta.

Pero las marionetas están fallando y por eso la gente se hace preguntas. Pero poca gente. Por eso sigue... la función.

(Fantasia on a theme by Thomas tallis – Ralph Vaghan Williams)

En enero del año 2009 era elegido Barak Obama como presidente de los Estados Unidos de America. Después de diez (o veinte) años de guerras, invasiones, deudas, pantomimas con torres y mala imagen mundial, los americanos decidieron cambiar…bueno, o no.

La llegada de Obama se vio a ojos del mundo como la de “por fin llega la paz”. La trampa era buena. Obama tiene cara de buena persona, recordaba a Martin Luther King, es demócrata y lo más importante…. Es negro. Nunca entendí ese énfasis de los medios de comunicación por recordar que Obama era negro como sinónimo de EEUU es el país de las oportunidades.

Que más da todo eso.

Obama llegó a la presidencia prometiendo sacar a los soldados de Afganistán, sacar a los soldados de Irak, crear una sanidad pública decente para su país, o acelerar el desarme nuclear en el mundo o cerrar la prisión de Guantánamo, entre otras muchas cosas.

La prisión de Guantánamo, tal vez haya alguien que no lo sepa bien, es una prisión situada en la isla de Cuba donde muchos de los presos NUNCA han sido juzgados y donde entre otros métodos de tortura se priva al prisionero de los cinco sentidos. (Encerrado en una sala aislada de luz y sonido, atado de manos y pies…durante días).

Obama no ha salido de Irak, ni de Afganistán. Obama no ha dado una sanidad digna a su país. Obama no ha cerrado Guantánamo. En realidad, obama no ha hecho nada de lo que prometió hacer.

El mundo esta peor que nunca, aunque no te lo muestren, pero yo hace mucho tiempo que aprendí una cosa: si tu vida va mal, por lo menos intenta que la gente no lo sepa. Y eso debe pensar Obama, mientras la gente no se de cuenta que todo va mal, no pasa nada.

Cuando se den cuenta, tendrán tanto miedo que en vez de pedirnos justicia nos pedirán ayuda.

Eso debe pensar Barak Obama. En realidad no, no lo piensa porque las marionetas no piensan, solo hacen lo que les dicen.

Obama y Abdalá

Ese mismo 2009, a los pocos meses de ser nombrado presidente, Barak Obama recibió el premio Nobel de la paz. ¿Por qué? Que más da. ¿Qué hizo para recibir el premio? Y yo que se, se llama Barak, es Negro y preside EEUU. Para que queremos más.

En realidad ("realidad" es una palabra que existe, te lo prometo que existe) en realidad, Barak Obama recibió otro premio, pero ese no se suele contar. Arabia saudita (ese país donde las mujeres tienen prohibido pasear por la calle pasadas las ocho de la tarde, ese país de donde eran 17 de los 19 supuestos terroristas del 11S) en Arabia, el rey Abdala le entregó a marioneta obama el collar del rey Abdulaziz (premio que Arabia Saudí da a la mejor marioneta del año...)

Obama es un engaño. Cuando la gente ya no crea en Obama, le meterán una mujer debajo de la mesa de su despacho y se irá. Entonces vendrá otro, luego otro. Pensaremos que la marioneta es un engaño, pero no veremos de quien son las manos que la mueven.

Hay tantas marionetas...

Star trek: Brown, sarko y Merkel

Ya da igual, todo es una mierda y lo único que falta es que la gente se de cuenta.

En España llevábamos muchos años con la misma marioneta. No nos ha durado ni ocho años, no da para más. Marioneta zapatero tenía ya todos los hilos rotos y la gente estaba empezando a ver las manos de quien lo movía. Y eso no puede pasar, porque si la gente ve el Botín, perdón, quise decir el timón, si la gente ve el timón de la marioneta… gritará.

Pero para eso se inventó la democracia. Para que siga el espectáculo. En realidad la democracia es (tal como la entendemos) una puta mierda. Es una puta mierda sencillamente porque no admite mejoras…

La democracia se aprovecha de que la gente está imbecil. Tú eres gente y yo también soy gente. Le gente se ha vuelto egoísta, superficial y yo sigo siendo gente.

En realidad la gente da pena, y tú y yo….

Vivimos en un engaño. Y a aquel que diga “vivimos en un engaño” lo vamos a llamar loco, o triste, o paranoico.

Si tienes trabajo, si tienes dinero en el banco, si tienes gente alrededor, si tienes red social…vas a pensar que todo va bien, que esto no va contigo. Y va a ser muy difícil convencerte que no es así. Si es así, enhorabuena. Mira hacia otro lado. Vive. Disfruta.

En Galicia y en Murcia el sistema sanitario no atiende a parados que no estén en periodo de cobrar subsidio. No lo merecen. Ni Murcia [ver] , ni Galicia [ver]

En Baleares y en Valladolid, los colegios no tienen calefacción debido a los recortes. Ni en Baleares, ni Valladolid.

Niños sin calefación, parados sin aspirinas... ¿donde va el dinero que cotizamos?

Pero el mundo seguirá hablando de futbol, lady gaga, Twitter… esas cosas.

Y tú, o tu vecino, ya solo podrá ser o de arriba o de abajo. Cuando haya colegios públicos sin calefacción y haya colegios privados con profesores cuatrilingües y jacuzzi, tu hijo o irá a uno o irá al otro. Cuando exista una sanidad pública donde te den una lista de espera de dos años para una operación y haya una sanidad privada que te operen de lo que tu quieras pagando cantidades astronómicas, tu, o tu hijo, serás de uno o de otro. Estaras arriba, o abajo. Y cada vez, estar abajo será, estar mas abajo.

Cuando la vida sea elegir entre la calidad privada o la puta mierda pública….tu serás de uno, o de otro.

Si tienes mucho dinero, si tu padre te ha colocado en el banco, o tu abuelo tenia en propiedad doce viviendas, o si conseguiste enamorar a una cantante o un futbolista, tal vez me dirás : “que trabajen y se ganen la vida los de abajo para estar arriba”. Seguramente mires para otro lado y olvides que papi te colocó. Enhorabuena.

Pero como últimamente había mucho pobre por España suelto, era hora de cambiar de marioneta.

Y mientras unos discuten con otros de si votar o no votar, mientras la gente habla de votar a unos o a otros, la democracia hace el resto.

Unos ganan y otros pierden. Así es el juego.

¿Quién gana?

ZP living la vida loca

GANA José Luis Rodríguez Zapatero. Últimamente conocido como maldito cobarde. (ser presidente del Gobierno y estar ocho meses desaparecido...tiene mérito). Zapatero se va, sin mas, y estoy seguro que se va contento, aliviado. Se ha quitado un peso de encima, a dirigido a España a una quiebra total (tal vez inevitable) y ha llevado a España a guerras injustas. Nos ha manchado las manos de sangre (otro mas) gastando el dinero de los españoles en usar las bombas que han masacrado al pueblo libio. Pero podemos mirar a otro lado y no verlo así. En realidad Zapatero es un asesino mas, debería ser juzgado por esto, pero por el contrario, el sistema “democracia” prefiere pagarle un sueldo vitalicio de 78000 euros anuales (sin perder su sueldo actual). Zapatero es un hijo de puta más. Otro de muchos más.

Otegui se descojona

Gana Arnaldo Otegi. Antiguamente, una de las pocas cosas buenas que tenia la democracia era que al final del día, Otegui salía hablando cabreado. Algo no va bien cuando esta vez sale brindando con champagne y declarando que “este es un buen camino por el que hay que seguir”. Y cuando un asesino dice eso, cuanto menos hace pensar que el escenario “democracia” no funciona. Otegui supongo que es otro asesino hijo de puta que brinda porque esta democracia permite a sus amigos ser diputados. Y todos los partidos, ante esto, simplemente...silencio.

DIPUTADO

Gana Toni Cantó. Porque cuando eres un actor por debajo de un actor mediocre, te tienes que ganar de algo la vida. Y mientras miles de alumnos de la universidad de políticas de Madrid estudian para vete tu a saber que, mientras eso pasa, un actor de pacotilla es elegido como diputado. ¿Conocimientos de política? Que mas daaaa! ¿Para que? Vivimos en una democracia que no te pide preparación alguna, que ni tienes que tener licenciatura en políticas, ni ostias. Tu te presentas, sales y a vivir la vida. Toni canto no sabe nada de política, pero da igual.

Más de 200.000 personas dan su voto a EQUO. 200.000 votos a la basura y Toni Cantó…diputado

SENADORA

Gana Marta Domínguez. Elegida senadora. Marta Domínguez si sabe un poco mas de política que Toni Cantó. El hecho de haber tenido juicios por supuesto dopaje (trafico de sustancias prohibidas) la ha hecho familiarizarse un poco mas por lo menos con los juzgados. Marta Domínguez no salió libre por ser inocente (que lo mismo lo es, no digo yo que no) salió libre porque el juez no aceptó como legitimas las pruebas aportadas por la guardia civil. (A los jueces los eligen los políticos, Marta Dominguez pertenece a un partido político... ¿pillas, no?) Marta Domínguez, que lleva toda su vida corriendo (dicen que correr no es huir) Marta, es senadora. Tu no. Pero Marta, la atleta, si.

Ganan los 558 senadoras/diputados que se dedicaran a hacer un trabajo que perfectamente podrían hacer…. ¿50 personas? (en Alemania son 69 senadores)

viva el Rock and Roll

Gana Urdangarin porque pase lo que pase, en este país nadie se pregunta nunca para que cojones queremos a la monarquía y a la iglesia. En tiempos de crisis se callan como putas. En realidad ni eso, a Urdangarin le pillan robando y el rey aparece con un ojo morado (versión oficial: golpe con puerta mal cerrada. Versión bali hai: el rey llego con un pedo del veinte, Sofia está hasta las narices...ostia al canto a su majestad).

Gana Florentino Perez.

licencia para matar

Ganan viejos fantasmas de este país, gente que aprovecha que nos han robado la memoria, gente que en realidad, nunca se va. Vuelve Aznar, Rato, Acebes. Vuelve la banda del bate. Vuelve toda esa gentuza que nos llevó a Irak, privatizó medio pais y llenó de pisos media España.

Tenemos lo que nos merecemos supongo.

Pero no todos ganan. Alguno pierde.

A.Pastor

Pierde Ana Pastor (Esperanza Aguirre se la tiene jurada) , pierde Exuperancia Rapu (nunca volveremos a saber de Exu), pierde la caravana del orgullo gay (otra vez a besarse a escondidas?), pierden los inmigrantes (fué bonito mientras duro) , pierden los toros (los toros animales, volveremos a eso de es tradición, la fiesta nacional y todo ese cuento...) pierden los 47 millones de españoles que seguirán mirando como se mueven las marionetas, sin darse cuenta de lo que pueda estar pasando por detrás. Pierde la verdad.

chusma

Pierde la verdad, pisoteada por noticiarios de televisión que solo hablan de sucesos y el tiempo, pisoteada por gentuza como pedro jota Ramírez o grupos prisas. Pierde La verdad de ver que abstenciones + votos nulos + votos en blanco suman casi los mismos votos del PP (10.100.270)

La democracia se alimenta de la incultura de la mayoría, y de la inocencia de unos pocos. Inocencia de unos pocos que te reclaman el voto para cambiar las cosas, pero que no se paran a pensar que eso no va a cambiar nada. Que el sistema de votación tal y como esta formado, no se puede cambiar en una urna. Inocentes que no se dan cuenta que cuando un partido como EQUO saca 200.000 votos y no obtiene representación, es porque te están engañando. Inocentes que no quieren ver que votando, les usan. Les hacen creer que se pueden cambiar las cosas, pero que no se paran a pensar que llevan 30 años engañados, sin cambiar nada votando.

Y ahora se pasan unos a otros (bien hecho) un documento donde dice como habría quedado el congreso si todos los votos valieran lo mismo [ info AQUI ] y se echan las manos a la cabeza, pero no se dan cuenta que esa puta mierda de injusticia era la que se reclamaba en la puerta del sol, con miles de personas sentadas en el suelo. Que en esa misma puerta del sol se reclamaba que un actor sin ningún tipo de preparación pudiera ser diputado, y que en esa puerta se reclamaba que no tiene sentido que sean los políticos los que (una vez formado el gobierno) eligen los miembros del tribunal constitucional.

¡Como coño quieres que se acabe con la corrupción si el que tiene que juzgar es elegido por los políticos! ¡Absurdo!

Pero cuando esa gente estaba sentada en el suelo pidiendo eso (¡y dos mil cosas mas!) otros miraron a otro lado.

Faltan valientes en la vida. Faltan muchos valientes, porque la gente es cobarde.

Y yo soy gente.

Mientras faltan valientes, sobran gilipollas acomodados, intelectuales, actores, cantantes, palmeros, payasos televisivos y humoristas mediocres que juegan con su invento favorito, las redes sociales, para tomarse todas estas cosas a cachondeo y acribillar al primer idiota que se equivoca. Esa es su cultura. A ellos les va bien, tampoco les interesa tanto que cambien las cosas. Por eso ya no vemos chapitas de no a la guerra en actores que luego callan cuando recogen un Oscar. Imbeciles, hipócritas.

SUPER MARIANO

Dentro de cuatro años, otra vez haremos toda esta farsa. De momento nos quedamos con Súper Mariano. No es una marioneta cualquiera, no creo que llegue ni a eso. Super Mariano entra en acción. Porque la función debe continuar...

Súper mariano va a bajar el paro. Tranquilos. Lo va a hacer. Un millón de inmigrantes seguramente hagan sus maletas y vuelvan a su país. Pero por si eso no funciona, las marionetas siempre tienen plan b. súper contratos.

click para ver

[+ info]

Mientras España siga cayendo en una profunda crisis, mientras las caras de la gente en el metro cada vez sean de más preocupación, menos sonrías. Mientras muchos padres empiecen a mirar a sus hijos jugar en el salón mientras se preguntan “como coño voy a pagar yo todo esto”. Mientras todo eso pase, esta gente tranquilamente seguirá cenando a mil euros el cubierto, viajando por todo el mundo, viviendo de los excesos y riéndose de toda España. La crisis será para ti, no para ellos, todo irá mal para ti, no para ellos. Mientras tu sigas votando, ellos seguirán bien…por eso insisten “voten!, voten!”. Pero si la gente vuelve a salir a la calle, si la gente se queda en la calle, si la gente se sienta en la calle, si la gente no se va de la calle...

Todo llega.

EL pueblo necesita ser gobernado por gente preparada, cualificada (aristocracia dicen), no por actores, atletas, electricistas. El pueblo, la gente, no tiene la preparación para gobernar, pero si ha de tener la potestad de derribar gobiernos corruptos, inútiles. Parar al pueblo a golpes, es simplemente una prueba de que el sistema es una farsa. La gente que sale a la calle a protestar, cuando es un millón, no son delincuentes, son personas que quieren que sus hijos vivan en un país libre, digno. Solo eso.

Ellos, la gente del Rolex, del Versace, del porche, quieren que votes porque siempre estarás dividido y saben que por cada persona que se informa, que se preocupa, que quiere mejorar, habrá nueve imbeciles que no saben absolutamente nada, que ni siquiera saben que es el sufragio universal. Pero si sales a la calle, te unes.

Y el pueblo unido….ya sabes.

Pero mientras el pueblo vote, y discuta cuatro días, nada cambiará. Estarás intentando parar las olas del mar con tus manos. Y las olas del mar no las paran ni cuarenta millones de manos. Da igual mayoría absoluta, o no absoluta. Nunca cambiaras nada votando, por mas que te digan que si, no lo harás. Por más gente que tú convenzas para votar en blanco o meter salchichón en el sobre del voto, no parareis las olas del mar por muchas manos juntas que pongáis.

Salid a la calle. Lo mismo tampoco conseguís nada, pero por lo menos no eres cómplice y te da el aire.

Recuerda, marionetas. No lo olvides. Sólo son….Marionetas.

no les temas.

Damnatio memoriae: MUAMMAR GADAFI (2ª parte)

2011-11-16T04:52:00.000-08:00

Desde la luna todo se ve mejor, mas claro.

Contamos en la primera parte, de este extraño cuento, como se formó Libia y algunas cosas de cómo era la Libia de Muammar Gadafi. [por si no lo leíste, aquí está ]

Ponte cómodo, esto no ha hecho más que empezar.

En tiempos de guerra todo el mundo miente. La única forma de encontrar la verdad es pensando. Nunca olvides esto. Coger dos opiniones enfrentadas y decidir cual creer. Mantener siempre la duda, nunca tomar una verdad como absoluta. Encontrar pequeñas verdades que sumadas abran tus ojos. Al sentido común es muy difícil engañarle.

Que yo te cuente que la Libia de Gadafi no era tan mala ni tan demoníaca como nos la cuentan ahora, puede ser mentira. No esta bien pensar que cuatro historias que se puedan leer por ahí son sin mas la verdad. Eso es mediocre. Mi café da para mucho más.

En marzo de 2011 el consejo de seguridad de naciones unidas aprobó una resolución para proteger al pueblo Libio del atroz Gadafi. En dicha resolución se aprueba un apoyo militar (y económico) a los rebeldes Libios, conocidos como CNT.

Rápidamente los medios de comunicación, esos sicarios de esta gente con corbata, , empezaron a bombardear a la sociedad con imágenes y noticias del “perro loco” Gadafi.

Mujeres escolta, dictadura, Islamismo radical…. A esto ayudó mucho la cara de malo de película que Dios o Alá o quien coño nos de la cara, le dió a Gadafi. También nos contaban los miles y miles de millones que tenia el dictador en todo el mundo y la vida de lujo que llevaba su hija en Suiza o su hijo en Italia. (La vida de lujo de la familia real española No, recuérdalo….eso, no).

Pero tal vez esos medios, no te contaron todo…

Enero de 2011, dos meses antes de que la ONU aprobara la intervención en Libia, la Asamblea General de las Naciones Unidas por los derechos Humanos se disponía a otorgar a Muammar Gadafi y su Jamahiriya Libia (estado de las masas) un premio.

Si, un premio.

La ONU mandó pocos meses antes de Marzo de 2011 un grupo de trabajo a Libia y los informes que dicho grupo ofreció en el consejo de naciones Unidas fueron tan positivos que se determina otorgar a Muammar Gadafi el reconocimiento de su lucha por la mejora de los derechos humanos en África.

Piensas que te estoy mintiendo. O por lo menos tienes dudas. Te dije que esto no había hecho más que empezar.

De los países que proponen a Libia para dicho reconocimiento, entre otros, están estos:

Dinamarca , China, Italia , Países Bajos , Mauritania, Eslovenia, Nicaragua, La Federación de Rusia, España , Indonesia, Suecia ,Noruega , Ecuador, Hungría, Sudáfrica, Filipinas, Maldivas, Chile, Singapur, Alemania , Australia , Kazajstán, Letonia , Angola, Nigeria, Congo, Burundi, Zambia, Ruanda, Burkina Faso, Senegal, Costa de Marfil, Yibuti, Zimbabwe.

Si, Italia, el mismo país que un mes y medio después ofrece la base aérea de Trapani para bombardear el País. Si, España. El mismo país que esta subvencionando los ataques al pueblo de Libia. Y Alemania y Rusia y Suecia…

Si tienes tiempo (sabes inglés o te llevas bien con el traductor de Google) puedes comprobarlo tu mismo. Recuerda que tu eliges lo que vas a creer y lo que no,

Pero ESTO lo dijo la ONU….no yo.

Report Working Group Universal Periodic Review

Mas de veinte hojas donde todo son alabanzas al trabajo que está realizando Gadafi en Libia. (Las propuestas que se hacen de mejora solo hablan de regulación de la pena de muerte o de control de inmigración). Curioso cuando en China se realizan el 83% de los casos de pena de muerte…

¿Por qué Libia?

Sencillo. Drácula necesita sangre, o muere.

Obama

Obama, Merkel, Sarkozy, Berlusconi, Brown necesitan sangre. Como vampiros desesperados se han dado cuenta que el sistema económico y social que pretenden llevar Europa y Estados Unidos (capitalismo financiero) no es sostenible sin los recursos de otros países.

Hace veinte años a George Bush padre seguramente cuatro consejeros, dos judíos y un par de árabes le dijeron:
- “o invades Irak y vendes ese petróleo o tu país se hunde". Y lo hizo.

Diez años después fue a su hijo al que esos mismos consejeros le volvieron a decir:
- “o invades Irak y vendes su petróleo y Afganistán y controlas los gaseoductos y la droga o tu país se hunde”: Y lo hizo.

Pasaron diez años y el hombre que iba a liberar al mundo del eje del mal, el hombre que haría que este mundo funcionará mejor, Barak Obama, se sentó en el despacho de la casa blanca y aquellos consejeros, judíos, árabes, banqueros, roquefelers, le volvieron a decir:
- “Si sacas las tropas de Irak y Afganistán… tu país se va a la mierda”.

Y Europa, que lleva medio siglo presumiendo de ser el continente de las libertades, de la justicia, de los derechos humanos, de la felicidad, esa misma Europa se dio cuenta que éramos la misma mierda. Que cuando los americanos fueron a Irak…allí fuimos con ellos.

Que cuando fueron a Afganistán, allí fuimos con ellos.

Los mismos vampiros. Que hemos aprendido a engañarnos a nosotros mismos, a creernos eso de que existe un eje del mal que quiere acabar con el mundo y que por eso debemos ayudar y actuar. Con buenas palabras y sonrisas nos cuentan que Europa está en crisis, pero que estamos mandando al ejército a muchos países para ayudarles en busca de la libertad y la democracia.

Y nosotros, gilipollas de nosotros, nos lo creamos o no….no movemos un puto dedo. Y si alguien intenta mover su puto dedo, nos reiremos de él.

No somos capaces de pensar que Irak ha sido destrozado literalmente por veinte años de bombas, que Afganistán, ese país que nos dijeron que íbamos a ir para que las mujeres no volvieran a llevar burka, Afganistán vive en la mayor de las miserias, donde las mujeres siguen teniendo menos derechos que una rata.

No somos capaces de ver que Libia ha sido saqueada, masacrada a bombas porque necesitamos su petróleo, como sangre necesita el vampiro.

No nos interesa leer nada del Congo, un país donde en 15 años han muerto cuatro millones de personas y todo porque en Europa necesitamos sus minerales. Allí, en el congo, está la ONU y no hace nada, nada por evitar que sean niños los que entran en las minas (sale mas barato hacer una mina de un metro de alto).

Nos importa una mierda Japón y su radioactividad, nos importa una mierda que Chile salga todos los días a la calle a gritar basta, nos importa una mierda la pena de muerte en China, o que casi el 20% de la población en Zambia tenga el sida.

Que más da. Nosotros, Europa, necesitamos nuestra sangre. Necesitamos el petróleo de Gadafi para que nuestros coches de lujo funcionen, para tener un móvil de ultima generación, necesitamos todo ese puto petróleo para comprar las angulas, ir a ver a los Stones o viajar y ver una carrera de formula uno. Necesitamos ese gas y ese petróleo árabe para pagar diez millones de euros a un futbolista, o para que una exmujer de un torero cobre un millón de euros al año por hacer el imbecil.

¿O de donde creemos que sale todo el dinero? Del i+d?

Que se vayan a la mierda. Con su petróleo y su dinero.

Que le cuenten a la gente qué países tienen bancos centrales fuera del FMI y del BPI (banco de pagos internacionales). Que le digan al puto mundo que Libia, Somalia, Siria, Sudan, Irak, Irán y Líbano no están entre los mas de 50 bancos socios del BPI.

Que le cuenten al mundo que ahora las 150 toneladas de oro que había en el banco central de Libia ya no son un problema para la “democracia”.

Que le cuenten al mundo que es eso del “dinar africano”. Que te cuenten que era una propuesta de moneda única en África (la única cosa que les puede hacer libres! Su puta propia moneda) y que te cuenten qué pasó en esos dos meses en que la ONU pasó de querer dar un premio a Gadafi a…matarlo.

Que te digan que Gadafi iba a exigir que su petróleo no se pagase en dólares y empezase a pagarse en Dinares. Que te digan que Gadafi iba a subir cinco veces el valor de su petróleo, algo que Sarkozy y Merkel…no pueden pagar.

Y Sarkozy, y Merkel y Obama y todos esos señores sonrientes con traje, se sientan en una mesa y tienen que elegir: bombardear Libia o entrar en una crisis económica en Europa y EEUU. Si el mundo es justo, terminaremos pagando por todo esto. Por todo esto que nos negamos a mirar, a compartir, a luchar.

Por cada persona que busca la verdad, que quiere la paz, hay nueve imbéciles viendo la puta televisión pensando que unos moros quieren dominar el mundo. Imbéciles que piensan que por ser españoles o europeos son mas que la pobre gente que vive en una casa de adobe en una aldea de Libia o Afganistán. Imbéciles que no se dan cuenta que son lo que son por vivir donde viven.

He tenido la suerte de haber estado en más de, yo qué se, treinta países. Si algo he aprendido es que somos gente, solo eso. Que los buenos viven con los malos, aquí y allí. Que donde mas dinero hay verás menos generosidad y que donde no hay nada….te darán todo.

La gente mueve el mundo, para bien o para mal.

La ONU aprobó apoyar militar y económicamente a los rebeldes en Libia. Los rebeldes, no son el pueblo Libio. Son mercenarios sacados de El Chad, de Nigeria, miembros de al Qaeda entrenados en Qatar y Arabia Saudita. Son presos liberados de Guantánamo. Son terroristas.
No son libios, pero eso no te lo van a contar!. No te contaran que se liberaron a mas de mil presos de la cárcel de Bengashi y se les dió un rifle. Eso no es pueblo rebelde, eso son mercenarios. (nadie hablará de las violaciones de menores de estos mercenarios en Sirte y Ajdabiya).

Cuando la ONU aprobó la intervención en Libia, 1.8 millones de personas salieron a la calle en Trípoli a apoyar a Gadafi. (Trípoli solo tiene dos millones de personas).

En Libia hay gente en contra de Gadafi, por su puesto. Hay protestas. Y como hay protestas, la ONU decide armar a los rebeldes y bombardear las ciudades.

En España, en Grecia, Francia, o Italia, cuando el pueblo sale a la calle a protestar, la policía usa la fuerza para oprimirlo.

En Libia se apoya la "revolución", en Europa se oprime. Es un poco contradictorio. Los políticos occidentales defienden (y arman) a los manifestantes en Oriente Próximo, América Latina o Rusia, pero condenan y aplastan las protestas en sus propios países.

Bienvenido a la democracia del siglo XXI

Vivimos en una puta mentira. Mañana entraran en Irán, dirán que vamos a quitar el burka a las mujeres, dentro de seis años iran a Corea y te dirán que allí hay un loco que quiere exterminar el mundo. Si se les muere la marioneta que han puesto en Panamá, pues volverán a entrar. Llenaran Sudamérica de gobiernos corruptos. Esperaran a que se muera Chávez para dar un golpe de estado. Y te seguirán diciendo que mandes dinero a África porque se muere de hambre.

Y pasan los años y resulta que el ejército de los EEUU y la OTAN están repartidos por todo el mundo, pero no lo olvides, en busca de la paz.

Buscamos la paz a base de bombas, en países con petróleo. Que cosas.

Da asco. Damos asco.

Pero la televisión no te lo va a contar.

No vas a encontrar imágenes de todo un pueblo en la calle manifestándose contra Gadafi, no lo vas a encontrar porque eso no ha pasado. Verás imágenes de mercenarios, todos armados, dando tiros por las calles. Eso no es el pueblo Libio.

Seguimos pensando que somos diferentes y nos olvidamos de lo mas básico, la gente solo es eso, gente.

Juegan con nosotros mientras matan a otros.

[Hillary Clinton: "fuimos, lo vimos y murió!" Risas, mas risas,]

Nadie te va a contar en tu televisión que la ONU ha usado uranio empobrecido en los bombardeos en Libia. (ver AQUI )

Emir de qatar (y su putita)

No te van a decir que Sarkozy firmó en Marzo un acuerdo con los rebeldes (mercenarios) para quedarse con el 35% del petróleo de Libia. Esa es la preocupación que tiene Sarkozy, ¿el pueblo Libio? Se la suda.

El emir de Qatar ha hecho de intermediario en ese negocio. Ha subvencionado económicamente a los mercenarios en Libia a cambio de conseguir a su amigo Sarkozy el contrato del petróleo.

[dice: En cuanto al acuerdo sobre petróleo con Francia a cambio del reconocimiento de nuestro Consejo en la cumbre de Londres, como el representante legítimo de Libia, que han delegado el hermano Mahmoud [Mahmoud Shammam, ministro encargado de los medios de comunicación en la CNT, Ed] para firmar el acuerdo de asignar el 35% del total de petróleo crudo a los franceses a cambio de su apoyo a nuestra junta directiva y permanente. " ]

Se puede ser hijo de puta e imbecil a la vez. En serio, se puede. Nicolas Sarkozy

Francia e Inglaterra ya se frotan las manos.

Los hospitales de Trípoli y Sirte están llenos de niños, mujeres y hombres desangrándose por las bombas de las Naciones unidas. Pero eso da igual.

Sarkozy y Brown han aprobado ya la creación de un nuevo banco central Libio, creado por los rebeldes (mercenarios) de la CNT y que, evidentemente, formara parte de Rothschild (no preguntes que es esto de Rothchild, es sencillo, tu eres el dueño de tu perro y Rothschild es dueño del mundo....conclusión, Rotchschild es dueño de tu perro).

¿Es esta la actitud de un hombre que lucha por la paz?

Sarkozy es un asesino. No es información, esto es opinión. Pero no es el primero que tiene Francia. Ese país que clama por las libertades del ser humano, el mismo país que presume de su liberalismo, lleva más de cincuenta años asesinando presidentes. Así funciona el mundo, así funciona África. Se pone un presidente, se lo cubre de dinero y si un día ese presidente se despierta y decide que quiere cambiar las cosas y pensar en su país… se le asesina.
Cuando uno ve al presidente de la república Francesa, dar un discurso así, definitivamente piensa que el mundo se ha vuelto loco. Y que aquí ya vale todo:

[un imbecil jugando a ser Napoleón, en libia]

[doy fé que los franceses no son así, debe ser cosa del poder, que te agilipolla y perturba]

La televisión no te va a enseñar lo que realmente pasa en Bengashi (cascos amarillos= rebeldes saqueando casas)

Yo se que tú (si sigues ahí) piensas que son cosas mías, que exagero, que solo veo conspiraciones.
Hace muchos años ya que tomé por afición leer historias de África. Cuando te da por pensar y por juntar información, te das cuenta que la vida es mucho mas sencilla (y cruel) de como la cuentan. Tan solo consiste en aprovecharse de muchos paises, hasta que estos dicen basta. Pero te pondré un ejemplo mas sencillo.

Mira esto:

1963 ; Sylvanus Olympio, de TOGO

1966 ; John-Aguiy ironsi, du NIGERIA

1969 ; Abdirachid-AliShermake de SOMALIE

1972 ; Abeid-Amani Karumé, de ZANZIBAR

1975 ; Richar Ratsimandrava, de MADAGASCAR

1975 ; François-Ngarta, du TCHAD

1976 ; Murtala-Ramat, du NIGERIA

1977; Marien Ngouabi, du CONGO- BRAZZAVILLE

1977 ; Teferi Bante, D’ETHIOPIE

1981; Anouar El-Sadate, D’EGYPTE

1981; William-Richard Tolbert, de

LIBERIA

1987; Thomas Sankara, de BURKINA FASO

1989; Ahmed Abdallah, des COMORES

1989; Samuel-Kanyon Doe, de LIBERIA

1992; Mohammed Boudiaf, D’ALGERIE

1993; Melchior Ndadayé, du BURUNDI

1994 ; Cyprien Ntayamira, du BURUNDI

1994 ; Juvenal Habyarimana, du RWANDA

1999 ; Ibrahim Barré-Mainassaran, du NIGER

2001 ; Laurent –Desire Kabila, du CONGO-KINSHASA

2011; Mouamar Khadafi, de la LIBYE

Son nombres de presidentes y los nombres de los paises donde fueron presidentes. ¿la fecha? Te estas preguntando que es esa fecha...

Es el año en que fueron asesinados.

Sigues pensando que vivimos como vivimos por nosotros mismos. Que Europa y su democracia es libre e inocente. Pero no pensamos que los materiales para hacer tu móvil o mi ordenador, o la videoconsola de tus hijos, salen de las minas de África. Que lo saca gente explotada, sin derechos, con hambre. No piensas que tu ropa se hace en China, en Corea, en Taiwán, en jornadas de 15 horas diarias. No piensas que usamos el petróleo de países que dejamos en guerra, con sus niños huérfanos, mutilados, desahuciados. Es así.

Deja de engañarte. Pero no sufras. Tu solo puedes hacer dos cosas, enterarte y compartirlo con la gente, o mirar a otro lado.

Yo te puedo seguir contando más mierdas de Libia, o de Afganistán, o del Salvador, o de Irak, o de aquí mismo. Nada va a cambiar.

Somos personas, débiles. Pensamos en el individuo, pensamos que nada puede cambiar. Es la reacción natural del ser humano, defenderse y pensar primero en nosotros, en nuestra felicidad y luego en la de los seres queridos. Y por ultimo en la de los demás.

Piensas que estás bien, que tienes trabajo, que tu novio o tu novia te quiere. Piensas que tus hijos tienen escuela, juguetes, amigos y piensas que aunque las cosas vayan a peor…tú te vas a salvar.

Eso esta bien. Ahora solo te falta hacer eso mismo conociendo la verdad. Habrás hecho todo lo que está en tu mano y estarás preparado para cuando empiecen a cambiar las cosas, que cambiaran.

Entenderás los recortes, las crisis, sabrás quien te ha estado engañando todo el tiempo.

Tal vez tú te salves pero tus hijos, tus nietos…eso no lo sabes. Míralos a los ojos y pregúntate que futuro pueden tener, sabiendo el presente que tenemos.

Los romanos decían “Damnatio memoriae”. En la antigua Roma se condenaba el recuerdo de un enemigo del Estado tras su muerte. Cuando el senado Romano decretaba oficialmente Dammatio memoriae, se procedía a eliminar todo cuanto recordara al condenado, sus imágenes, sus monumentos, inscripciones e incluso se llegaba a prohibir usar su nombre.

Mandela y Gadafi

Gadafi pasará a la historia como un dictador, tirano y opresor. Si esto es así... nadie le preguntará a Nelson Mandela (premio Nóbel de la PAZ) porqué dijo de Gadafi que era “uno de los más grandes luchadores por la libertad del siglo XX”.

Nadie preguntará quién medió por el alto el fuego entre Congo y Uganda. Tampoco se hablará de la mathaba creada por Libia (centro de reunión para todos los grupos revolucionarios independientes del mundo socialista).

Cuando la gente ve la muerte de Gadafi y me dice que ha tenido su merecido, solo puedo pensar que nos estamos volviendo salvajes. Que nos estamos viendo dentro de una de esas películas donde muere mucha gente, o en uno de esos dibujos donde todo son explosiones y muertes. Y que nos convertimos en personas que deseamos la muerte a otras personas, no la cárcel o un juicio justo, no. La muerte, indigna, macabra, inhumana.

“Ojo por ojo…y el mundo acabara ciego” decía Gandhi.

A veces, ves aquel vídeo que nunca debía haber visto... y ya nada vuelve a ser lo mismo. Y ya da igual que la onu tenga que reconocer que el cnt ha cometido crímenes de Guerra (con armamento europeo) (aquí). Da igual que Rusia desmienta que hubiera ataques por parte de Gadafi a su población (aquí). Ya no importa que se haya bombardeado a la población civil (aquí). No importa que al final se sepa que todo es mentira (aquí)

Ahora, con Gadafi muerto, tu empezaras a dejar de oir noticias sobre Libia. Poco a poco, los medios de comunicación se olvidarán, no te contaran nada mas de lo que alli pasa. Y esa libertad y democracia para los libios que a ti te han contado, nunca llegará. Y nadie te lo va a contar. Irak y Afganistán llevan diez años buscando esa libertad democrática… nunca llega, porque no existe para ellos.

Y aquí lo dejo. Dudando de si tiene algún sentido todo esto.

Vuelvo a mi mundo, con música, sonrisas de niños y gente que te quiere. No necesito mas.

[Cómo no....desde Argentina, cosas bonitas]

que la guerra no me sea indiferente,

es un monstruo grande y pisa fuerte,

toda la pobre inocencia de la gente...

Ubi solitúdinem fáciunt, pácem apéllant : MUAMMAR GADDAFI. (1ª parte)

2011-11-14T03:18:00.000-08:00

5:23 a.m. Es tarde. Estaba leyendo algunas cosas, quería terminar de escribir una historia, otra de esas historias aburridas que hablan de guerras, de política, de dinero. Tal vez otra historia que terminaría en un cajón porque cuando uno las termina de escribir, piensa que no llegarán a ningún lado. Y da un poco de vergüenza robar el tiempo a la gente. Vivimos rápido.

Pero ya casi llegando al final de esta historia, recopilando unos datos de un sitio y de otro, intentando contrastar algunas cosas, tal vez he tenido la mala suerte de ver lo que no tenia que ver.

Escuchaba decir hace poco en una entrevista a la periodista uruguaya Isabel Pisano que había visto tantas cosas horrorosas siendo corresponsal de guerra, en Basora, Somalia, Libia y en otros países que a veces pensaba que no merecía la pena seguir viviendo.

(ojos tristes)

Charles Chaplin se dedicó toda su vida a hacer reír a la gente, para terminar diciendo esto:

“al principio pensé que la vida era maravillosa y ahora pienso que no merece la pena”. Chaplin.

Son momentos. A mi simplemente me gusta decir que mientras pensamos si todo es bueno, o todo es malo, vamos a sonreír, que es bello.

Nadie te va a regalar la verdad. Tienes que entender eso. El único camino a ella es el pensamiento. No lo digo yo, lo decía Descartes. `cogito ergo sum`

Yo te puedo contar una historia, datos, que podrán ser ciertos o podrán no serlos. No por el simple hecho de que te los cuente van a ser ciertos. Sólo una vez que tú escuches esos datos y solo con tu pensamiento, podrás acercarte (aunque solo sea un poco) a la verdad.

Mucha gente te puede contar datos. Puedes ponerte la venda en los ojos, puedes mirar hacia otro lado y tal vez así seas más feliz. Pero si decides mirar, si decides conocer, tienes que entender que has de pensar. Yo se que tu, que estás leyendo esto, sabes pensar. Tú también lo sabes.

En tu inteligencia estará saber, o intuir la verdad. Y ni tú ni yo sabremos lo cerca o lejos que hemos estado de ella.

Te invito a que empieces pensando que ningún beneficio tengo yo contándote estas cosas. Sigue pensando “qué” beneficio obtienen otros cuando te cuentan las cosas de manera diferente, medios de comunicación, políticos, artistas, militares, curas...

Si decides leer esta historia, pasados diez minutos, tal vez quince, vas a pensar muchas cosas. Puedes parar ahora y seguir tu vida tranquilamente.

asesinos natos

Para mi seria muy fácil poner aquí una foto de Sarkozy, una foto de Merkel, Gordon Brown, Obama o Berlusconi y…un vídeo. Un vídeo que nunca tuve que ver.
Si hiciera eso tal vez todo cambiaría para ti. Pero hay mas formas de llegar a la verdad, no solo llorar. Y ese vídeo, a parte de que te haga pensar TODO de forma diferente, te dolerá y ese no es el objetivo.

Buscar la verdad es duro. A veces te sientes sólo, incluso loco, otras notarás que te señalan con el dedo, que te ignoran, o que se ríen simplemente de ti. Sentirás que pierdes el tiempo. Alguna noche, andando en ese camino, simplemente necesites llorar. Pero si no me da nada, si la verdad no me da nada... ¿por qué buscarla?

Mucha gente sufre de verdad en esta vida. Sufrir no es perder un trabajo y cobrar un subsidio, ni cortar con tu pareja, sufrir no es no tener dinero para comprar un coche, ni sufrir es tener que tardar dos horas en llegar a tu trabajo. Sufrir no es romperte la pierna, o que te roben la cartera. Ojalá.

Hay gente, mucha gente que vive un dolor atroz. Hambre, bombas, guerras, violaciones, asesinatos y todo porque el primer mundo viva al ritmo que vive. Cuando uno lee en una historia palabras como “violaciones” le dan ganas de dejar de leer.

A mi me parece injusto. Me parece muy injusto que solucionemos todos esos problemas mirando a otro lado. Me duele mucho ver que si no conocemos esas cosas, en parte, no existen. "No puedo hacer nada", "bastante tenemos aquí como para pensar en lo de alli" "prefiero no saberlo"... esas cosas no nos hacen mejores personas.

Pero tú sabes como yo que eso no calma el dolor de la gente que lo pasa. Tal vez sea estúpido, pero prefiero saber todas esas cosas, prefiero saber quien lo está haciendo, porque pasa todo lo que está pasando y pensar que esa parte de dolor que siento me acerca a todas esas personas. Su vida no va a cambiar, pero hago todo lo que puedo por estar cerca.

Hazme caso. Te hace mejor persona, cuando luego sientes el abrazo de uno de tus seres queridos, valoras hasta la última de las sonrisas. Cuando te bebes un puto vaso de agua, cuando te arropas con una manta, cuando tus amigos te siguen llamando para tomar una cerveza, cuando te pasan esas cosas, sabes lo afortunado que eres. Tienes agua, tienes gente, tienes ropa. Y entonces, te hablan de crisis, de hipotecas, de deudas, te hablan de corruptos, de atascos, de recortes y lo único que puedes hacer es reírte de todo eso.

empezamos...

El mundo esta cambiando y es posible que te estén engañando, eso lo tienes que decidir tu. Yo solo quiero poner algunos datos que tal vez no hayas podido escuchar. Llegar a un dato por cinco caminos diferentes lo hace bastante fiable. A mi me quita muchas horas de sueño pero lo hace fiable.

Mu‘ammar al-Qaḏḏāfī

Libia antes de ser un país era un terruño. Una mierda digamos. Algo así como nada. Vivian más de cien tribus a lo largo de su territorio, cada una de su padre y de su madre. De esas tribus destacaban Beni Hilal y la Beni Sulei. Durante todo el siglo XIX el imperio turco intentó unificar todas esas tribus con el fin de controlar (y centralizar) ese territorio. Pero nunca llegó a conseguirlo.

En la primera mitad del siglo XX (hasta el fin de la segunda guerra mundial) fueron los italianos los que intentaron colonizar y unificar la región de Libia, volviendo a fracasar. A los italianos les pides que pinten, que hagan esculturas, que canten, que jueguen al futbol o que hablen o liguen y son únicos en el mundo. Pero no les pidas dos cosas, ni que ganen una guerra ni que organicen un país, porque no es lo suyo.

La forma en que se formó el reino de Libia es otra de esas bromas raras del destino. Terminada la segunda guerra mundial, Italia veía Libia como un buen terreno donde poder emigrar, al ser cinco veces el tamaño de la propia Italia. Pero no resultaba del todo interesante al ser simplemente un desierto. La unión soviética presionó para que los estados del sur del mediterráneo fueran independientes y finalmente la ONU otorgó a Libia la independencia.
Habían estado turcos, alemanes, ingleses, italianos y a nadie se le ocurrió hacer un puto agujero para ver si había petroleo allí debajo.

Llegado el año 1951 Libia era el país mas pobre del mundo y ni dios tenia idea de que su suelo estaba lleno de petróleo.

el libro verde

En el año 1969 Muammar Gaddafi da un golpe de estado con apoyo popular, alzándose con el poder. Poco después se casa con una mujer de la tribu Farkash al-Haddad al-Bara'as , consiguiendo de esta forma la unificación del país. Durante los años 70, Gaddafi escribe “el libro verde”, tres tomos donde se define un sistema político: Yamahiriya.

[Gadafi fue para los que fuimos niños en los ochenta, el malo malisimo. El hombre que amenazaba el mundo. Hasta que un día Ronald Reegan decidió bombardearle la casa y Gadafi... se acojonó. Murió su hija pequeña]

Me asusta mucho el lavado de mente que esta sufriendo la sociedad. Me asusta que ya no esté bien que seas tu el que decida que está bien y que esta mal. También me asusta que tengas que elegir y que las cosas sean blancas o sean negras. Me da miedo que “democracia” sea el bien (da igual todo lo que conlleva) y que dictadura, anarquía, comunismo sea “el mal”.

Me gustaría poder llegar a esas conclusiones por mi mismo. No por orden del señor Obama.

Me gustaría poder hablarlo con la gente, o que tu lo hables con otra gente sin sentir que te miran como un loco por intentar exponer tu opinión. La democracia es una puta mierda, es sólo una opinión, no una verdad.

Las dictaduras seguramente sean mas puta mierda todavia, tal vez tengan más malo que bueno. Seguro. Tan cierto es eso como que la nueva democracia que nos están vendiendo tiene mucho malo y no se cuanto de bueno. O tal vez simplemente Europa consume mas de lo que crea. Vive por encima de sus posibilidades. Sólo tal vez...

A mi personalmente no me gusta una dictadura si eso conlleva robar la libertad al pueblo. La experiencia de las dictaduras dice eso, yo gobierno por ti, tú confía en mí.

El ser humano se corrompe con facilidad.

Eso no esta bien. Las dictaduras no funcionan. Pero que no te engañen, que una dictadura no funcione no significa que la democracia si lo haga. Todo es relativo que decía un viejo con bigote.

Gaddafi fue durante más de cuarenta años un dictador estrafalario. Seguramente Gaddafi (y su familia) posean una de las mayores fortunas del mundo. Seguramente hayan llevado una vida de lujos, excesos, derroches, una vida incluso amoral. No lo se. Pero si ha sido así, me gustaría saber que diferencia existe entre esa vida de rico de Gaddafi o la vida que haya podido llevar el rey de España, sus hijas, los maridos de sus hijas, los hermanos de los maridos de sus hijas. O que vida de lujos ha podido llevar el señor Aznar, El señor Bono, los hijos de ambos, los maridos de los hijos de ambos. Me gustaría saberlo.

ahí, trabajando duro

No te engañes, todo es la misma mierda. El rey de España se pasea por el gran premio de formula uno de Abu Dhabi saludando a sus colegas árabes. ¿Viaje oficial? Los cojones amigo, los cojones. Despotismo puro y duro.

Ahora podemos sospechar que Gaddafi es un dictador déspota. Que el rey de España no está en números rojos y que el menú de la boda de la hija de Aznar lo pagaron todos los españoles. Menú que degustó Silvio Berlusconi. (Y otro día podemos ver que el transporte de los explosivos del 11M, se pagaron con fondos del estado... así de triste es todo esto. Pero todo a su tiempo).

Libia lleva siendo bombardeada por la OTAN durante los últimos seis meses. Los medios de comunicación (los mismos que se dejan mear por prostitutas, los mismos que son jurados de miss España) te van a contar que el pueblo libio se ha revelado. Primavera árabe lo llaman.

Mientras los cazas franceses bombardean Sirte, Trípoli o Benghazi, los medios de comunicación te bombardean a ti con extrañas noticias de Gaddafi. El mismo tipo que cuatro meses atrás se reunía amistosamente con Zapatero, o con Obama, ahora es un tirano que masacra a su pueblo. Un tipo que tiene un ejército de mujeres vírgenes, es un tipo que llega a la liga árabe y mea en una maceta. Un loco, un satánico dictador. El mismísimo hijo de satanás pensarás.

A lo mejor no te cuentan esto...

Durante esos cuarenta años que Muammar Gaddafi dedicó a pasearse por el mundo travestido, se dio cuenta de una pequeña cosa. Un detalle sin importancia. Poseía uno de los países más grandes del mundo en extensión, con muy poca población y el subsuelo estaba plagado de petróleo.

deuda en millones. Alegría.

Proporcionar bienestar en un país con esas condiciones era relativamente fácil.

Libia es un país con apenas 6 millones de habitantes repartidos por una superficie 3 veces del tamaño de Francia. El 95% del dinero libio proviene del… petróleo.

La OTAN le ha contado al mundo que el pueblo libio ha saltado a la calle, que no podía mas, que ante tanta injusticia se ha echado a la calle para derrocar al dictador.

Así lo verás en las noticias, en los periódicos. Ahora te propongo que a eso le sumes esto y que, de todo ello, tú decidas.

Los números, cuando son ciertos... no engañan.

Libia es el país con mayor índice de desarrollo humano de África.

La deuda externa de Libia es 0 €. No existe deuda. Eso significa que Libia no le debe nada a nadie. (La deuda externa de Estados Unidos es de 14000 millones de dólares. La de España 1200 millones…)

En Libia, ese pueblo que ha salido a la calle con antorchas a quemar al dictador, poseen estas condiciones sociales:

La electricidad es gratuita. El agua es gratuita. La Alfabetización ha pasado del 20 % al 83% (la mas alta de toda África. A ver si aprende Marruecos).

Si decides casarte, el estado proporciona 50.000 $ para la adquisición de una vivienda. (Libia es tres veces mas barata que Europa). Todo ciudadano Libio tiene su vivienda propia. El gobierno ofrece 20.000$ para quien abra un negocio.
Si tienes un hijo, la subención que recibes es de 7.000$

Si decides comprar un vehiculo, el estado subvenciona el 50%. (El precio de la gasolina es 0.1 € el litro).

El petróleo esta nacionalizado.

La sanidad es gratuita. El estado costea tratamientos médicos que no se puedan realizar dentro del país.

La educación también es gratuita.

La esperanza de vida es la mas alta de África (75 años). El P.I.B también es el mas alto de África.

Si un libio quiere trabajar la tierra y ser agricultor, tiene derecho a un terreno (no olvidemos que Libia es cinco veces el tamaño de Italia y son cuatro gatos) casa, herramientas, ganado y semillas.

En Libia los bancos no son privados, pertenecen al estado y la usura esta prohibida. No existe el interés. Los préstamos no llevan ningún tipo de interés. Si eres Libio, vas a un banco en Libia y pides 100 euros….debes 100 euros.

No se si te has dado cuenta de un dato. El agua en Libia es gratuita.

Esto podría ser normal en un país como Suiza, donde llueve, donde hay montañas, donde hay embalses. Pero en un país como Libia donde todo es desierto… ¿no te preguntas como es posible?

[no esperes que la wikipedia te cuente mucho acerca de esto...]

http://es.wikipedia.org/wiki/Gran_R%C3%ADo_Artificial

construcción Gran Río Artificial Libia

Gaddafi invirtió 30.000 millones $ en la creación de lo que muchos consideraron una locura. Un río artificial de 4500 kilómetros que extraía el agua de los acuíferos del Sahara para repartirlo por todo el país. La obra empezó en 1983 y ya estaba casi terminada. Toda Libia disponía de agua potable.

El gran río Artificial de Libia es considerado como una de las maravillas arquitectónicas del arte moderno. Ahora no sabemos si será culminada.

(Gran invento el traductor de Google de árabe a castellano . Si quieres saber algo mas de este rio artificial... AQUI y AQUI)

Recuerda, Gaddafi, el loco sanguinario.... haciendo rios. Con la de misiles que se pueden comprar con 30000 millones de dolares.

Pero Pedro jota Ramírez te seguirá hablando de los hijos de Gaddafi y su vida de lujo y su ejercito de vírgenes. No de la vida de lujo de las infantas, no. De esas no. La familia Real no se toca, no lo olvides.

[Seguramente pedro J no te hablará del intento de asesinato de Gaddafi en Atenas en 1998 y el porqué resultó fallido. Una de las mujeres de su escolta se lanzó sobre Gaddafi salvándole la vida. La mujer murió. Cosas que pasan.]

Esta es la sociedad Libia de Gaddafi. [Era, perdón].

Pero ¿Cómo se consigue una sociedad así?
Es fácil, seguramente no sea tanto mérito de Gaddafi como de tener un país bañado en petróleo. Un país que tiene el mediterráneo a sus pies, por lo que el petróleo de Libia se considera el mas puro del mundo (el que cuesta menos dinero exportar).

Tienes el mejor petróleo, dos millones de kilómetros cuadrados y tan solo seis millones de personas… y solo una familia que enriquecer, la de Gaddafi. En España tenemos alguna mas que enriquecer (tenemos más políticos que botellines).

Nada tiene que ver "la verdad" con dictaduras, comunismos o democracias. Es independiente. La verdad no es una opinión, no es "me gusta esto o lo otro".

Pero si sigues pensando que ha sido el pueblo libio el que se ha alzado en armas, el que ha salido en cólera a la calle a asesinar a ese dictador, si sigues pensando eso, podemos seguir hablando.

Primavera árabe lo llaman, ¿no?. Revueltas espontáneas en Siria, en Libia, Egipto… y “salvemos el cuerno de África” Somalia y Sudán”. Es curioso que en el año 2007 el general retirado Wesley Clark dijera algo así:

(por favor, presta atención cuando coge los papeles... y piénsalo bien)

Aunque a estas alturas de mi historia, muy seguramente me haya quedado solo, contaré la segunda parte.

Ubi solitúdinem fáciunt, pácem apéllant: ‘ellos crean la desolación, y... la llaman paz’. [Cornelio Tácito]

[SEGUNDA PARTE]

No te cortes en dar a me gusta (te guste o no, si eso es lo de menos). El caso es difundir...

[si alguien quiere ver el vídeo que me llevó escribir esto, que lo pida. para eso hay arriba del blog un formulario para mandar un email. Sinceramente, no lo recomiendo.]

RAJOY vs. RUBALCABA (2ªparte): Que no coño,que no nos representan

2011-11-08T03:28:00.000-08:00

[se llama "parte segunda" porque hay..."parte primera]

Mariano y Alfredo vuelven de echar una meada. Supongo que Mariano habrá recibido algún SMS de pedro Jota y el bigotes, y Rubal el correspondiente de ZP y Bono.

Dice campo Vidal que en esta segunda parte vamos a hablar de las políticas sociales. Así que espero que se dejen de gilipolleces y digan rápido a que hora va a cerrar cada uno los bares. El que diga mas tarde tiene mi voto.
Vamos vamos, horario de bares...

Empieza Rajoy. Yo se que Mariano no me va a fallar. El lleva esto de los bares en la sangre:

CLICK PARA VER

Vaya. Nada de bares, Mariano ha empezado diciendo que quiere mejorar situaciones a personas que no pueden valerse por si mismas. (No entiendo, ¿esto que es? ¿Mas aparcamiento para minusválidos o que?). Y Mariano vuelve al empleo. Que forma de tocar los huevos. Le dicen que hable de política social y dice:

“si hubiera mas empleo, habría mas dinero y habría mas gastos sociales”. (la madre que te parió Mariano).

Rubalcaba contraataca:

“sanidad es mas importante que educación” (vete a cagar Alfredo).

click para llorar

Esto es absurdo. Creo que hasta ver pasapalabra sin sonido seria más interesante. ¡No tiene sentido! Nada de lo que dicen tiene sentido.

Mariano dice que son cosas “de sentido común”.

Hace años que eso se perdió Mariano... años.

Aparece el tema sanidad y Rajoy vuelve al paro (en serio, esto es surrealista, a Rajoy le preguntas por pelis porno y te contesta que generan puestos de trabajo joder)

Rubalcaba no para de hablar del programa del PP, por lo que damos por hecho que el PSOE simplemente… no tiene programa

Rajoy vuelve a tomar notas (Español-Getafe mmm...…un 2, betis-malaga...X). levanta la cabeza y acusa a Rubalcaba de congelar las pensiones y apunta que el no piensa congelarlas. (Claro Mariano, si ya están congeladas). Rajoy termina su exposición de sanidad hablando de….PARO.

analisis profundo

Rubalcaba le contesta dando datos de la comunidad de Madrid (sanidad privada apoyada por esperanza Aguirre) y Rajoy le dice que todo eso es falso. (Mirar fijamente la boca de Rajoy al pronunciar la palabra falso…. Da mucho asco). Rubal se saca de la manga un grafico que parece de preescolar y termina sacándose otro as de la manga: habla de la pagina 116 del programa del PP y Rajoy pone cara de susto (en realidad es cara de “¡no me jodas que tiene 116 paginas mi programa!”).

El debate avanza y seguimos sin saber lo más importante de toda esta pantomima. Que color de tinte se ha echado Rajoy en el pelo????
(disculpadme, pongo musica de vez en cuando porque si no me deprimo)

Pero Rubalcaba no saca el tema del tinte de pelo e insiste en la pagina 116 del programa del pp. Y Mariano se enfada y se chiva a Campo Vidal de que no le dejan hablar. A campo Vidal solo le faltaba sacar el iphone y ponerse a tuittear.

Rubalcaba sigue atacando la política de la comunidad de Madrid respecto a los hospitales privados (pero no se lanza a llamar zorra a Esperanza Aguirre) cuando, de repente, sin venir mucho a cuento y cuando media España estaba ya pensando si cambiar de canal, sucede algo extraño. Muy extraño.

Como cuando en Matrix pasa dos veces el mismo gato. Pues algo parecido. Un error del sistema. Eso o yo soy el único loco del mundo que lo ha visto.

Justo cuando Rubalcaba acusa a Rajoy de mentir pasa algo realmente extraño, mira con atención este video, justo al final, ese jodido silencio y esa mirada de complicidad, que demonios esta pasando aquí???

Analiza el vídeo detenidamente (desde el segundo 12)

"Y ahora es Usted el que miente? me interrumpe?" (¿quien mentía antes Alfredo? quien interrumpía?)

Al final del texto tendrás la solución a esa extraña mirada de Mariano, a ese sospechoso silencio, a ese "mienterr" que se diluye...

Otra vez acusaciones. Rubalcaba acusa a Esperanza Aguirre de llamar vagos a los profesores y de quitar dinero a la enseñanza pública, Rajoy dice que no es cierto y la prensa, que es quien nos tiene que aclarar estas cosas, nos dirá que…pues que en Burgos está haciendo frío.

En estos debates se echa de menos a homer Simpson.

no oigo, ¿oiga? no oigo

Tarde o temprano tenía que salir el tema. Rubalcaba le pone sobre la mesa a Rajoy la ley de matrimonios entre homosexuales, la ley de igualdades, células madre, píldora sin receta, eutanasia, abortos… y Rubalcaba pregunta a Rajoy qué tiene pensado su partido hacer al respecto.

En ese grupo va un buen puñado de votos. Gays, lesbianas, transexuales…

Pero se conoce que Mariano Rajoy se ve sobradísimo para ganar las elecciones y decide pasarse por el forro de los cojones a todo aquel que no sea hetero. Mariano ni se molesta en contestar a Rubal. Simplemente pone cara de asco. Le ha faltado levantarse de la mesa, agarrarse el paquete y decirle a Rubal: “aquí manda mi polla”.

Pero no lo ha hecho, Rajoy (no te lo vas a creer) a recurrido en este caso al tema del…PARO. Si amigo si. Otra vez el paro. Solo le ha faltado a Mariano decir que si creamos mas empleo habrá menos tiempo para follar, así que menos abortos.

Aburren. Mientras uno los ve como dos hienas peleándose por una presa, poco a poco te vas del debate. Y se echan de menos más planos de Manuel Campo Vidal (no le volveremos a ver hasta dentro de cuatro años!), o un teléfono para nominarlos. "echa Mariano 25005" "echa Alfredo 25006"

Ya se dejan llevar. Han sacado, como no, el comodín de ETA. Rubal le come la polla un poco a Mariano (“si sales elegido recibirás mi apoyo con respecto al terrorismo”) y Mariano pues se la deja comer tranquilamente (“la unidad de todos” dice el teleñeco). Mariano asiente con la cabeza, no dice nada no sea que el subconsciente te juegue malas pasadas:

Y en medio de tanta palabra vacía, escucho a Rajoy decir:

“Nos hemos centrado en el tema de palestina”.

pinocho

Y eso me asusta porque, después de haber tirado mi tiempo absurdamente viendo esta patraña de debate, yo no he oído nada en absoluto de Palestina y eso solo significa una cosa: les damos igual. Ya da igual todo. Ellos hablan y alguno picará.

Esto llega a su fin. Mariano se despide. Mira fijamente a la cámara, si abre un poco mas los ojos se le van a salir. No puedo dejar de mirar ese pelo color caoba claro. Mariano dice que tenemos que trabajar juntos. (¿Cogera Mariano mañana el metro? ¿Se levantara a las seis de la mañana para ir de Getafe a pinto a trabajar?). El ha dicho que trabajaremos juntos.

“Somos una gran nación, España, que no se rinde nunca”. Rajoy dice.

Rubalcaba suplica el voto en su despedida. Usa el imperativo mas categórico kantoniano que puedas encontrar: VOTEN!”

“España es un gran país”. Rubal dice.

Campo Vidal se despierta dando un ronquido, les da la mano y cada uno para su casita.

Ellos ya han hecho su trabajo. Ya cazaron. Ahora le toca a los medios de comunicación hacer el resto. Despedazar a la presa. Repartirse el trofeo… el problema es que el trofeo somos nosotros.

Y a mi se me queda cara de gilipollas y me hago preguntas.

Si Rajoy dice mil cosas malas de Rubalcaba y tiene razón, si Rubalcaba dice mil cosas malas de Rajoy y tiene razón… ¿Qué coño de opciones tenemos??? Dos putas mierdas.

Intento ser positivo, nos va a gobernar un idiota, otro idiota más. Más de lo mismo. No hay que preocuparse. Ya estuvo Aznar, ya ha estado Zapatero. Pues otro más.
Al final saldrá el que todos sabemos que va a salir, porque asi lleva pasando mucho tiempo. Ocho años uno, ocho años el otro. Por eso, el mas interesado de que esto siga igual es tanto la oposición como el que gana, porque saben que pasados esos ocho años...te vuelve a tocar. Y eso es la democracia básicamente.

Buscamos a un idiota, a ser posible muy idiota y lo manejamos por detras. Aveces somos tan sinvergüenzas que ni siquiera escondemos al que mueve la marioneta. Y lo llamaremos "periodista".

[es muy triste ver a un periodista apuntar a un futuro presidente lo que tiene que decir. También es muy triste que la chica que pregunta sea una falsa "voluntaria del publico" y esté todo preparado. Y triste es que, con todo preparado, Mariano no... entienda su propia letra]

La democracia no tiene ningún sentido si no existe la justicia. Y, aquí en España, no existe como tal.

La verdad es que duele que se rían de ti, que te utilicen, que te engañen. Duele que no solo lo hagan, si no que mucha gente les apoye. Duele que para esta gentuza tú que has protestado por toda España no signifiques nada. Ni te nombren.

Esto, para ellos, no merece ni mención

PINCHA EN LA FOTO PARA VER

Pero allí (donde el Sol volvió a brillar) se sintió mucho, pero eso solo lo saben los que allí estuvieron. [y los que me leen, que allí estuvieron, saben de que hablo, solo ellos lo saben].

Era otro debate. Era martes y eran las tres de la madrugada, y era una noche lluviosa, y era una lona azul rota y era una plaza con gente hablando de como son las cosas. No había un catering de 20.000 euros. Es distinto.

Duele ver como en ese momento del video (¿recuerdas ese "Y ahora es Usted el que me inter" mienter?) ese momento en que Rubalcaba llama mentiroso a Rajoy y se quedan mirándose, duele ver que tenían cosas previas pactadas, que no solo habían hablado de no interrumpirse, si no que habían pactado no hablar de corrupción, ni de justicia, ni de futuras operaciones militares por parte de España, ni de las pasadas, ni de futuras decisiones de los bancos, ni de los indignados, ni de las actuaciones policiales, ni de medio ambiente, ni de inmigración... TODO ESTABA PACTADO.

Duele que, simplemente, solo piensen en ver quien de los dos es capaz de engañar a más gente. Y duele que lo consigan.

Me quedo con ese “voten!” de Rubalcaba, porque expresa perfectamente el engaño que todo esto significa. El asumir que por mas que me tome a broma todo esto, te da por el culo ver que España este llena de corruptos e idiotas, y que a los otros, los que creen en otras cosas, se los peguen palos por la calle.

Mucha gente realmente merece la pena. Esa es la esperanza. Que siguen ahí, paseando, hablando, leyendo, buscando la verdad. Siguen ahí.

[El mundo no lo han inventado cuatro tipos con corbata.]

fin del debate.

fin

RAJOY vs RUBALCABA (1ªparte): Que se jodan los sordos

2011-11-08T00:50:00.000-08:00

Ójala me equivoque. Lo hago muchas veces, equivocarme, así que estaría bien que esta vez fuese una mas. Pero, lo tengo cada vez mas claro… hablar de política es absurdo. Es, mejor dicho, perder el tiempo.

Planteamiento filosófico de mierda:

Siempre he pensado que cualquier situación en la vida tiene que tener una solución, o tal vez de todas las salidas que tengas a esa situación, siempre habrá una que sea la menos mala. Y lo mismo consiste en eso intentar ser feliz, en dedicar tu tiempo a encontrar la menos mala de las soluciones a las cosas que, incluso a veces, es hasta una buena solución. (lío)

Elegir bien el camino. De eso se trata.

Parece fácil pero elegir un buen camino un lunes por la noche, habiendo debate político y El capitulo ocho mil doscientos trece de CSI…es jodido.

En algunos casos, solo queda tomártelo a cachondeo. Reírte, porque, si el camino va a ser jodido, por lo menos ríete.

La política me da risa, o eso intento, que me de risa. O lloras o ríes. Viendo el debate ayer de los dos teleñecos Alfredo y Mariano me di cuenta que no soy el único que se toma esto ya a coña.

Pero seguimos siendo minoría. Si en España quitas a idiotas y corruptos, lo que te queda es gente que abre los ojos, gente que piensa pero…minoría al fin y al cabo.

Y hasta que la minoría no consiga convencer a la gente idiota de que hay corruptos, las cosas seguirán siendo como son. Un debate de una hora y media para explicar a toda España como se gobierna un país.

Ha sido todo un detalle por parte de la televisión pública olvidarse de una traducción simultanea para sordos… ellos también votan.

Con el gran invento del siglo, las redes sociales (que tienen más de redes que de sociales) pude ver como media España dedicó el tiempo de debate para descojonarse de la risa de la rana Gustavo Rubalcaba y el teleñeco Gonso Rajoy.

Perro J rameras

Los únicos que comentaron en serio la pantomima de debate fueron el señor pedro jota Ramírez (a saber, ese tipo que se tumbaba en una cama y una señora de color de ciento doce kilos llamada Exuperancia Rapú se ponía de pie sobre el y le pegaba y le meaba). Lo digo porque a Pedro jota Ramírez le gusta mucho buscar y defender la verdad, siempre esta detrás de la verdad. Busquemos la verdad! Dice el….

La otra persona que se tomó en serio esto del debate fue Ana Pastor, que es una buena periodista que todavía piensa que el periodismo objetivo y de calidad tiene salvación (el día 20 de noviembre ella tal vez no lo sepa pero…la van a despedir).

Quitando estas dos personas, el bien y el mal podemos decir, el resto de la España que tuitea, se ha dedicado a reírse con la comedia “el debate”.

Deberíamos tomarnos tan en serio la política, como la política nos toma en serio a nosotros.

Pero me dejare de excusas, que coño. SI, lo he visto, he visto el puto debate de principio a fin. Lo reconozco, no tengo amigos para salir un lunes, ni piva, ni perro que pasear, no tengo clases de danza ni yoga ni ostias en vinagre. Me he tragado entero el puto debate. Lo confieso.

Pero lo mismo tu no lo has visto, o si lo has visto pero con buenos ojos y necesitas unos malos ojos que te lo cuenten de otra forma.

GONSO

Nada mas comenzar el debate, he empezado a arroparme bien con la manta. No era cuestión de frío, no no. Más bien de miedo. Como cuando ves una peli de terror y empiezas poco a poco a subir la manta para esconderte. No he podido evitarlo al ver a Campo Vidal mandar saludos a italianos en italiano y portugueses en portugués.

Te juro que si hubiera mandado un saludo a los griegos en griego habría pensado que ya está, que Merkel nos había echado a los cuatro países de Europa. De momento no. Primero griegos.

Tampoco he podido evitar imaginarme a la mujer de campo Vidal la noche antes, preguntándole la lección de cómo se decía el saludo en portugués. Y como soy un pervertido, me he imaginado a campo Vidal, con su pijama (a rayitas beige y blancas).

-“venga cariño duérmete, si ya lo dices muy bien”. (le decía su mujer)

Manuel campo Vidal, Manuel campo Vidal. Desde que vi a Faemino y Cansado me es imposible decir este nombre solo una vez. Para mi siempre será Manuel campo Vidal, Manuel campo Vidal

Muy sobrio el principio con un saludo por parte de Mariano y Rubalcaba a la familia del soldado fallecido en Afganistán. Yo supongo que a la familia de ese pobre chaval le habría gustado mas que les explicasen que cojones hacia su hijo en una guerra como la de Afganistán. No creo que un cordial saludo sirva de algo. Pero esto es lo que hay.

Y lo que hay es que tanto a Rajoy como a Rubalcaba les importa tres cojones la familia del soldado fallecido. Pasado mañana seguirán con sus mentiras y los padres del soldado seguirán preguntándose porqué.

MariAno sigue hablando y así para empezar, de puesta en escena, mal. Mal Mariano, mal. Yo no se quien tiene este hombre de asesor pero no puedes pretender ser presidente del gobierno y ponerte bizco cuando sonríes. Joder que eso lo hacían los teleñecos Mariano. Y encima vas y te olvidas del nombre del otro...

Vizco y confuso.

Campo Vidal da paso a Rubalcaba con un ligero movimiento de mano. Bien campo Vidal bien, se le ve a gusto.

Mal por Rubalcaba, mal. Hoy un jabalí ha matado a un señor de 65 años en una especie de pelea rara y no dice nada. No lo aclara. No hay investigación no hay nada. Un jabalí a ostias con un señor y ni una palabra. Mierda de debate.

LA RANA

Rubalcaba empieza con una frase que es como decir:

-“ pásame esa pala que voy a empezar a cavarme mi tumba”.

Alfredo, no puedes empezar un debate decisivo diciendo “si soy el elegido buscaré un acuerdo para la mejora del empleo”.

Coño Alfredo! Que es eso de "si soy el elegido"? Hazlo ya cabrón! ¡Que por si se te ha olvidado, el presidente actual es de tu partido! Pero no, Alfredo usa la semiamenaza de “si soy el elegido”.

Añade que garantizará sanidad, pensiones y educación (pero recuerda, solo si le votas eh).

Campo Vidal les dice que ha terminado la parte de presentaciones, que ya pueden sacarse los trapos sucios.

Ahora es cuando muchos españoles están mirando un televisor, esperando a que les den explicaciones, soluciones, esperanzas… dos teleñecos.

Intercambio rápido de frases sin sentido. Como si te pilla tu mujer con otra y dices “cariño esto no es lo que parece”.

Rubalcaba dice:

-“la culpa es de la mala gestión de los bancos y la burbuja creada por el PP.

Rápidamente Rajoy se pone a tomar notas. (Medio kilo de pepinos, dos latas de atún, naranjas para zumo…)

Rubalcaba sigue dándole explicaciones a su mujer de que hace otra señora en su cama y decide ponerse al ataque (“cariño si últimamente estábamos muy mal”)

Rubalcaba:

-“facilitaremos la gestión activa del patrimonio dañado, pero nunca con activos tóxicos como pretende el PP

¿Activos tóxicos? Ha dicho activos tóxicos??? Rubal, hermano Rubal, eso es un golpe bajo. Usar la palabra tóxico al lado de activo es jugar sucio. Y es jugar sucio porque el noventa por ciento de España no sabe lo que es un activo toxico pero si sabe lo que es TÓXICO. (Evidentemente yo si se lo que es un activo toxico porque veo el anuncio ese del PATO WC)

pinta y colorea de epi y blas

Mariano termina de apuntar la lista de la compra y se prepara para contestar a Rubal. Pero mariano solo sabe decir números. Es un pesado con los números. Los españoles no queremos números joder Mariano. Ya miramos a diario el saldo de nuestra cuenta bancaria, ya tenemos números. No nos cuentes más números Mariano, queremos acción coño.

No somos idiotas Mariano. Todo el mundo sabe que los números se pueden leer de muchas formas. Que el numero seis es una mierda si tienes seis euros y que el numero seis es cojonudo si tienes seis coches.

Mariano mariano, que se te ve el ano (lo siento es la cerveza).

Echo de menos verlos vestidos de lucha libre y metidos en el barro. (lo siento, también es la cerveza).

Viene un momento crítico del debate. De lo poco interesante que se puede sacar. Uno de esos momentos “yo la tengo mas grande”. (Alfredo y Mariano también fueron jovenes)

Rubalcaba:

-“el gobierno no le ha dado dinero a los bancos, el PP si lo hizo”

Rajoy:

-“el gobierno si le ha dado dinero a los bancos, el PP no”.

Rubal de zagal

Llegado este punto, yo soy partidario de que se la saquen y el que calce más pues gana. La otra opción es que los medios de comunicación, objetivos, independientes y eficaces, nos expliquen bien a todos los españoles quien coño le ha dado dinero a los bancos!! Quien cojones ha trincado el dinero que hemos ido declarando como idiotas y se lo ha dado a los bancos.

Porque si a los españoles nos explicasen bien eso, tal vez, solo tal vez, lo mismo hasta quemábamos Ferraz y Genova.

Les falta noche, lo tengo clarísimo. A Mariano y a Rubal les falta algo de noche. Mariano esta un poco verde en el menosprecio. A ver Mariano, si sabes (porque eso os lo dicen) que cuando habla Rubalcaba, le están enfocando a el, joder Mariano se un poco listo y tírale besitos, guíñale un ojo, sácale la lengua… ¡ponle nervioso!

Rajoy vuelve al ataque:

Mari ano de zagal

“usted sabe que han dado dinero a los bancos. Preguntémosle al gobernador del banco de España”.

Eso esta muy mal mariano. Meter a terceros en tus movidas no esta bien.

De todas formas no he podido evitar imaginarme al gobernador del banco de España, con su bata de seda salvaje (rosa), su mesa del salón llena de cocaína y un león paseando por la casa, viendo el debate y descojonándose de la risa al oír esto.

Lo se, no estoy bien de lo de la imaginación.

Rubal y mariano siguen tratándose de usted. Se echa de menos un “mirame a los ojos, toca huevos…” o un “escúchame bien, chupagaitas”.

Después de tres cuartos de hora, Rajoy solo sabe hablar de una cosa. Paro, paro, paro. Hay paro. Tenemos paro, mucho paro, sobra paro. Amparo…

Joder! Nos han preguntado a los parados si queremos trabajar? Alguien se esta preocupando por nuestros sentimientos? Al final con la tontería estos tíos me van a encontrar trabajo.

Mariano no para de leer los folios. Todo el rato mirando los putos folios. Y eso solo significa una cosa….o ayer salió de copas, o ayer folló. (Y no pienso imaginar eso joder, no!)

Lo hice. Mierda...

Rajoy acusa a Rubalcaba de subir el IVA y de subir las rentas pero que "a los ricos nada de nada". En ese momento, se produce un pequeño silencio y Campo Vidal y Rubalcaba miran a Rajoy como diciendo:

“no toques los huevos mariano, que los ricos aquí somos nosotros tres”.

Mariano se da cuenta que ha patinado y vuelve a…no te lo vas a creer, al paro.

Acusa al PSOE de que ha permitido despidos a veinte días y no a cuarenta y cinco. Y esto duele, oír esto duele. En realidad en España no se esta despidiendo ni a 45 ni a 20 ni a ostias. Se esta permitiendo que todas las empresas suspendan pagos, hagan eres sin justificar perdidas, se esta permitiendo todo. Pero Rajoy y Rubalcaba solo estudian la teoría, la practica no.

Rubalcaba no para de lanzar cuchillos. Está muy bien su estrategia si no fuera por un pequeño matiz, nada una gilipollez…

¡Esta tratando a Rajoy como si ya fuera presidente!

Pero está muy bien que ya nos vayan adelantando que el próximo presidente no conoce su programa electoral. Que en ese programa no se habla de que forma se va a generar paro, ni de que forma se mejoraran las prestaciones de desempleo.

Si se habla de capitalizaciones.

Rubalcaba le pregunta a Rajoy si va a cumplir su programa. Esto es interesante, significa que ¡no es una leyenda urbana que existen programas electorales! ¡Que es cierto! Que hay programas.

¿Quién lee los programas electorales?

Maldito sufragio universal. Esa mierda de invento de todos votamos. Es absurdo. ¿Queremos tener un gobierno competente? Joder pues subimos a Suecia y le decimos a los suecos que si pueden votar por nosotros. Que nosotros no sabemos. Y que voten ellos.

Estos dos idiotas siguen su debate. Mariano ha dicho no se que de la Gomera. Me imagino a toda la gomera dando botes de alegría en sus casas porque alguien de la península ha dicho “la gomera”. Todo el año esperando que alguien se acuerde de ellos…

Vuelven al tema del desempleo. Tiene sentido, se supone que son cinco millones de votos.

SI en España sumas parados, putas y puteros te acercas mucho a la mayoría absoluta.

Mientras le doy a mi cerveza, Mariano ha llamado osado e incoherente y que no tiene credibilidad a Rubalcaba. Zas!

Campo Vidal ni se inmuta. En realidad se podría haber llevado una bicicleta estática y estar en chándal q no habría pasado nada.

Campo Vidal es la única muestra en los últimos años de que el PSOE ha creado puestos de trabajo. Ahí le tienes, quedándose dormido el hombre y cobrando su buen sueldo.

Mariano por enésima vez vuelve a hablar del empleo. Dice que la solución esta en inversión, confianza y crédito. Mariano, acabas de descubrir la rueda, machote.

Mariano se viene arriba, se ve presidente, mira fijamente a la cámara y dice:

Confianza mediante el cambio político (gilipollez al canto)

Crédito con un gobierno competente (glipollez al canto)

Tercero: decir la verdad. (ahhhh! Mariano, que decir la verdad….da trabajo!). Y yo sin saberlo.

Y cuarto, un plan. (Un plan o... ¿un flan, mariano? ¿Que has querido decir?) .

Mariano vuelve a los números y España entera aprovecha para ir al baño, hacer algo de cena, tender la ropa, fumarse un pito…

De repente Rajoy dice: “en resumen un gobierno competente” y cede la palabra a Rubalcaba.

Rubalcaba, que no se esperaba este cambio de palabra mira a campo Vidal con cara de ¿“no me jodas que me toca a mi?”

Se están viniendo abajo los dos. A Rubalcaba se le ha escapado un “sabes que…” si, se tutean. (Estos se van luego juntos a putas fijo).

Siguen ambos: paro, paro, paro, paro, paro, déficit déficit, déficit

Rajoy es idiota. Rubalcaba posiblemente también, pero es que Rajoy es muy idiota. Le esta diciendo Rubalcaba que las casas del 2005 se empezaron a construir con el PP gobernando y Mariano esta diciendo que si con la cabeza.

A ver mariano, que no te enteras, ¡que te están dando un palo y tu estas diciendo que si!

Rubalcaba pide aumentar la I+d.

I+d… déjate de ostias Alfredo. Mas bares joder, mas bares es lo que hace falta en este país. O que pasa? Que ya nadie se acuerda de ÉL….

¡Eso era un político joder! Don Enrique Tierno Galván. Nada de i+d, sexo drogas y rock and roll ostíe. Deja el i+d para los belgas o los daneses.

Mariano se viene arriba. Dice que se creó twitter, que se creo Google….pero mariano que cojones estas hablando? ¿En que fregaos te metes? por lo menos no has dicho tuenti y yonkis.com

Se me esta quedando en la memoria esa risa floja nerviosa de mariano Rajoy, solo espero que no se me aparezca en mi próxima noche de lujuria, porque me va a joder el polvo.

Campo Vidal dice que tienen que hacer un descanso. Una de dos, o se le ha dormido un pie a campo Vidal o se esta cagando.

¿Esta gente que hace en un descanso? ¿Pum pum? ¿Llamas a la querida? ¿O te acercas sin que nadie se entere y le robas los folios al otro? ¿Echas evacuol en su vaso?

No se, que lo mismo es ahora cuando aprovechan y se descojonan juntos de todos los españoles…

(continuará... AQUÍ )

Si le das al botón me gusta, o a enviar, o a tuittear, el mundo sigue igual. y es gratis dar.

depedro "equivocado"

SEIS HOMBRES SIN PIEDAD

2011-11-06T18:59:00.000-08:00

[cuento para amigos. Si no jugaste al Risk, peligro de..."que coñazo".]

Recuerdo hace algunos años, ya cumplidos los veinte, reunirme con mis amigos para tirar las tardes de los sábados bebiendo patxaran y jugando al risk. Beber patxaran consiste en echar patxaran en una copa, hielo y beberlo, no tiene mas historia. Jugar al risk si.

Es tan sencillo como complejo. El risk es un tablero con un mapa del mundo, a los jugadores se les reparten los países o territorios y se les da una misión (conquistar varios continentes o destruir a un enemigo). Vas ganando o perdiendo ejércitos a medida que atacas países.

Guerra en estado puro. no derramamos sangre, como mucho el patxaran.

Viendo las reglas del juego a uno le entran dudas de si esto es un juego o es el mundo real en que vivimos.

Ya sabemos el refrán, ante la duda... tirate las cartas.

En el risk había dos cosas realmente importantes. Una era rezar porque no te tocase el territorio por el que normalmente todos los jugadores tenían que pasar para conseguir su objetivo y uno de esos territorios era... Oriente medio.
(¿Te suena de algo, no?)

La otra historia realmente importante, era disimular bien tu objetivo porque si tus enemigos se daban cuenta de el, simplemente estabas jodido. Y te empezarían a echar las culpas de todo lo que pasase en el tablero, como si fueras una especie de eje del mal.

Por eso era importante nunca decir “voy a acabar con todos! Malditos! por Alá!! el señor es mi pastor!”. Nada de ejes del mal, que acababas... mal. Ante todo disimular.

Así, si jugando al risk, atacabas mmm... yo que se, por poner un ejemplo, Egipto, o Libia, previamente e inmediatamente después de hacerlo tenías que explicar al resto de enemigos que lo haces simplemente porque se estaba convirtiendo en una amenaza para la partida. Da igual que el pobre desgraciado que estaba en Egipto diga: “pero si yo no he hecho nada coño, si estaba tan tranquilo aquí en mi país”. Tu, convence al resto de que no.

(Te suena de algo, supongo). Pero recuerda, cualquier parecido con la realidad es..."causalidad".

tablero de juego

Una de las cosas mas curiosas del Risk es que, ahí, en al fragor de la batalla, los que son tus enemigos, en realidad son tus amigos! (nunca olvidar esto). Los mismos amigos con los que cenas, tomas copas, vas a conciertos, les cuentas tu vida, en ese momento son tus más temibles enemigos y has de comportarte con ellos como tal. Les tienes que hablar para intentar adivinar sus intenciones. Cualquier gesto les puede delatar. (observa a que parte del tablero miran, con quien hablan mas, cuando se levantan, quejan, callan...)

En la guerra vale casi todo, así que no dudes en mirar fijamente a los ojos de tu enemigo y decirle:

"no tienes cojones a tocarme Madagascar" o "le tienes que pedir permiso a tu novia para atacar o que coño te pasa?".

Vale todo menos abandonar.

En realidad nunca llegamos a hacerlo pero se nos pasó por la cabeza jugar algún día con traje y corbata para sentirnos realmente la jodida OTAN.

Lo mas parecido era fumarnos un puro y hablarnos en alemán.

Y ahora miro atrás recordando con la nostalgia de los gilipollas aquellas partidas y no puedo más que acojonarme del asombroso parecido que aquella patraña tenía con la realidad.

Queríamos más y más guerra. Quedábamos en la casa de uno o de otro para nuestras batallas. Incluso un día sedientos del ansia de conquista y sin casa donde pelear, terminamos en el suelo de un parque público jugando, rodeados de niños jugando con su pelota, mirándonos asustados.

La guerra llama a más guerra.

Éramos seis... Los seis hombres que dominaban el mundo.

Teniente Miranda

Uno de mis enemigos nunca bebía de aquel patxaran, en realidad nunca bebía nada con alcohol. Un tipo muy trabajador, fresco, frío. Se trataba del teniente Miranda, tenía una forma muy extraña de jugar. Por su forma de jugar, lo podríamos llamar el jugador comunista.

Él, el jugador comunista, nunca atacaba. Nunca. Turno tras turno, se limitaba a recargar sus ejércitos. Había partidas que simplemente se dedicaba a decir:

“cobro, cobro, cobro…, cobro”. ( y sus variantes: voy a cobrar, creo que cobro, mejor esta vez cobro, venga va cobro).

Mirabas el tablero y donde estaba el jugador comunista eso parecía la puta china joder. Por momentos dudábamos de si el jugador comunista sabía que estaba jugando al risk y no al civilitation. Tenía miles de soldados apiñados en dos o tres países, juntos.

Si tu objetivo era conquistar alguno de los países del jugador comunista, estabas jodido.

Era imposible negociar con él. Cuando tu, amablemente le decías:
-“escúchame amigo, podemos llegar a un acuerdo”… el te cortaba mirándote y diciendo lentamente: “coooo…bro”.

Estás jodido. Resoplabas, bebías, pero daba igual...estabas jodido.
Y si estas jugando al risk y estas jodido tienes dos opciones. Una es rezar porque alguien monte la tercera guerra mundial sobre el panel, cosa bastante rara y la otra es echar un buen trago de patxaran y decir un rápido y escueto:
- “a tomar por el culo!”
y ponerte a atacar todo lo que tengas a tiro. Pierdes la partida, coges tu vaso y te dedicas el resto de la partida a tocarle los huevos al jugador comunista.

C.I.A y sus compinches

Otro de mis viejos enemigos, el subcomandante del cojo era de ese palo. Se desespera rápidamente y se tira toda la partida tocando los cojones. Te ataca mas por joder que por otra cosa. No se define, tiene todas sus tropas dispersas por el tablero y se tira toda la partida haciendo pactos con unos y otros para ir de un lado a otro. Le da igual rusos, que chinos que venezolanos. Yo miraba atentamente sus movimientos, su forma de actuar y lo tenía bien claro. Este tío es la CIA

Un día decidí pactar con él, pactar con la CIA.

Sutilmente el enemigo del cojo me dijo: “déjame pasar un momento ahí, por la zona de Afghanistan, al siguiente turno me quito y ataco a china y a Irán”. (incluso diría que uso la palabra momentito en vez de momento).

Acepte el pacto y CIA entró en MI Afghanistan . Yo estaba deseando ver como al siguiente movimiento el subcomandante de la CIA, del cojo, iba a aniquilar al enemigo comunista. Todos estábamos expectantes, el mundo estaba esperando ese momento. Dos turnos más adelante el subcomandante del cojo tenía mil doscientos ejércitos en MI Afghanistan, con la misma intención de irse que pueda tener el papa de roma de salir a la calle con una camiseta de ACDC. Ninguna.

Indignado le dije al resto de enemigos: “lo estáis viendo!! Este tío es un cabrón! Id a por el!”.

Pero para ese entonces y a pesar de solo ser un juego, la vida es vida hasta cuando no es vida y yo ahora ya no soy rival. Nadie me va a ayudar. Me iré con mis tropas a Cuba o a Venezuela a simplemente dejarme llevar.

Cuba ya no le interesa a nadie.

Enemigos que sólo son tus amigos jugando a ser eso, tus enemigos.

Chikibump

Había otro enemigo cuanto menos curioso. En guerrero de los de antaño. Tenía una especie de grito de guerra. Como los Cosacos antes de entrar en batalla. El guerrero cosaco Taras Bulba atacaba a sus enemigos al grito de saporoski! Todos sus soldados gritaban con sus espadas en algo Saporoskiii!. Mi amigo enemigo te atacaba al grito de chiki Bump.

Eran ataques con nada de sentido y en aquel entonces no era capaz de entender el porqué. El hacia su ataque chikibump y todos nos quedábamos a cuadros con su peculiar Saporosssssski!

["Taras bulba", gran película por cierto. La antigua claro]

Ahora lo entiendo todo. Como no pude verlo entonces.

Mientras mis enemigos y yo nos dedicábamos a atacar, defender, pensar, pactar, mentirnos, movernos por el tablero, tantearnos, provocarnos... el camarada chikibum se dedicaba a pimplarse las botellas de patxaran. En el fondo le daba totalmente igual que le atacases o atacarte. El tenia su patxaran y sus amigos en la mesa y a el enemigo comunista hiperpoblandose, y con eso era feliz. Bebía, miraba, y se reía. Como hicieron los cosacos, Chikibump y su pacharan tuvieron esporádicas batallas de éxito y locura.

Y ahora pienso que sus ataques absurdos respondían a las voces que escuchaba dentro de su cabeza. Como si llegase su turno de atacar y dentro de la cabeza solo pudiera escuchar la voz de Homer Simpson diciendo: “ataca Ontario, Cucamonga, Seattle!”

El jodido espíritu Boris Yeltsin de chikibump era clave para el devenir de la partida, sus movimientos podían decidir la conquista del mundo por parte de china, o de la CIA ¡! y el tío, con risa de malvado y llevando su copa de patxaran a su boca, lo único que se le ocurría decirte era:

“si me traes unos hielitos para el patxaran ataco donde tu quieras”.

Otras veces, si el patxaran era casero, o alguien traía un vodka de los buenos decía:

“a la mierda, ataco china!” y se descojonaba de la risa el solo.

Y justo cuando el enemigo comunista miranda, en la china, con sus ocho millones de ejércitos preparados para atacar al mundo entero se disponía a actuar, justo antes, llegaba Boris chikibump Yeltsin y le reventaba el plan.

Así son las guerras hermanos. Tan surrealistas como reales.

¿Y quien coño ganaba?

pacto S.O.S.A / H.A.S.H

Ahora, desde la distancia, lo veo todo mas claro. Aquellos dos enemigos sinvergüenzas. Con su diplomacia, sus buenas maneras, su educación, su sigilo, con sus buenas palabras. Aquellos dos misteriosos jugadores y su cortesía. Ni siquiera nos dieron sus nombres. Malditos. Uno se hacia llamar algo así como sistema de los hombres sociales amistosos, creo recordar. S.H.O.S.A y el otro respondía a las siglas H.A.S.H (human aliance system honor). El sistema honorable de la alianza de los hombres. Una especie de democracia mejorada.

S.H.O.S.A y H.A.S.H no paraban de vigilarse mutuamente. Muchas veces parecían más la ONU y USA que otra cosa.

Sutilmente H.A.S.H. emborrachaba a Chikibump, siempre mantenía su copa llena, su puro encendido, mientras SOSA provocaba con sus comentarios hilarantes al subcomandante del cojo para que siempre se pegase con La China Mirandista.

lider de la S.O.S.A

Ellos sabían que, con un poco de paciencia, yo me vendría abajo porque no soy capaz de pensar por más de una hora de seguido. Pasada esa hora de concentración, miraba el tablero y yo parecía Cuba joder. Por no estar, no estaba ni en medio de la batalla. Ellos poco a poco se irían haciendo con el control del mundo. Un día uno, otro día otro.

Malditos demócratas con siglas!

Te convencen educadamente! te dan de beber, te dan de comer, te cuidan, les apoyas y luego se olvidan de ti. Claro, esto es el risk, no es el corro de la patata.

En aquellos momentos nos sentíamos los auténticos hombres de la guerra. Por unas horas dominábamos el mundo, moríamos y resucitábamos. Nos sentíamos poderosos.

Horas después no éramos capaces ni de dominar media discoteca. Y hablabas con una tía y a ella le daba igual que tú hubieras conquistado poco antes toda Oceanía.

Un sábado extraño, vino la lluvia y la niebla. Uno de esos sábados en blanco y negro, con solo el sonido del agua al caer por las ventanas y la vieja radio de fondo. Tarde o temprano podía pasar.

El G6 se volvió a reunir alrededor de una botella de Patxaran y nos disponíamos a dominar el mundo. Pero algo era diferente.

Bali Cuba Hai

Aquel extraño sábado, chikibump Yeltsin decidió no beber patxaran. Estaba de resaca se supone. El subcomandante del cojo CIA no pudo acudir a la cita y en su lugar envió a un tipejo torpe del cual siempre dudamos de si conocía las reglas del juego. Pero su compinche, un tal dlakas, escuchó patxaran y acudió.

Todo era raro para la batalla. Los rusos serenos, y la CIA no estaba para dar por culo a la China Mirandista. Además ahora todo el mundo ya sabia de las intenciones de la S.H.O.S.A. y el H.A.S.H, podría pasar de todo.

Y llegó el momento. Bajo el humo de un par de habanos, La china mirandista puso sus manos sobre sus ocho millones de ejércitos rojos apiñados y empezó a moverlos en dirección a Europa a la vez que de su boca, una voz seria y temblorosa dijo:

-“Ataco”.

Atónitos, perplejos. Todos nos quedamos mudos mirando esa masa gigante de fichas avanzando hacia Europa.

-“Pero a ver, ¿Qué atacas concretamente?” Preguntó el S.H.O.S.A mirando de reojo a la china mirandista.

-“ni puta idea tío pero ataco”. Contestó la China.

Seis Hombres sin piedad.

Mientras China iba aniquilando uno a uno los países europeos, todo empezaba a estar borroso en mis ojos. Las voces de mis enemigos se alejaban y mezclaban poco a poco. El tablero desaparecía.

Abrí los ojos. Tirado bajo mi manta, en mi sofá, con el agua todavía cayendo por la ventana. Ahora ya no se si fue un simple sueño o la China Mirandista llegó a dominar el mundo.

Pronto aquellos seis hombres sin piedad volverán a sentarse en una mesa, sacar el Patxaran y dominar el mundo.

Amigos que juegan a ser enemigos.
...

MALDITOS BASTARDOS : Silvio y Paolo.

2011-11-01T21:54:00.000-07:00

[Basado en historias aburridas que no me gusta contar, pero...]

Recuerdo cuando yo era pequeño, allá por los ochenta. Por la ciudad corría una extraña leyenda urbana que decía que había un señor en la puerta de los colegios repartiendo droga a los niños. Entonces, tus padres te decían que tuvieras cuidado, que no cogieras caramelos que te regalase nadie porque podían tener droga.

Uno, que en esos tiempos no sabía nada de drogas, cada vez que veía a un señor paseando cerca del colegio se preguntaba si seria ese el señor que regalaba los caramelos con droga.

señor que vende paloduz

Pasó el tiempo y nunca apareció tal señor con tal droga. Y supongo que si un señor me hubiera ofrecido caramelos gratis a la puerta del colegio, los habría cogido. Pero no fue así y lo más parecido que tuvimos fue un viejo, muy viejo, chileno, un señor de unos setenta años largos que se acercaba a la valla del colegio y nos vendía por una peseta o un duro un paloduz. El de un duro era más gordo.

Habrá gente que no sepa que es un paloduz, otra si. Un paloduz es…un jodido palo. No tiene mas historia. Es un palo que nosotros los niños chupábamos. Mas exactamente es la raíz de un árbol (es regaliz), que no deja de ser un palo húmedo.

En los ochenta masticabas un palo húmedo y te creías el puto amo del calabozo. Te sentabas en los bancos del colegio, con tus amigos, veías a las chicas pasar y masticabas ese jodido trozo de palo. Eso era un tipo duro en los ochenta. Había otros más duros, claro.

Comprábamos a un señor chileno raíces para chuparlas y éramos los más felices del mundo. Por una peseta, chupábamos un palo y yo pensaba que nuestros padres de eso no tenían ni idea. Creo que ellos también lo hicieron. Ya da igual, ya es tarde para azotes y castigos.

Un día, el señor chileno dejo de ir por el colegio y nunca mas supimos de el. Yo creo que murió. Recuerdo que sentimos mucha pena cuando dejamos de ver a aquel señor, porque tenía una cara muy simpática. De estos señores mayores con bigote que siempre te están sonriendo y contando cosas de su país. Aunque fuéramos muy pequeños, doce o trece años tal vez, nos preguntábamos como un señor que deambulaba por la calle vendiendo palos podía ser feliz. Pero lo era. Tal vez sencillamente era un hombre libre.

Libre es una palabra que se usaba antes...

El viejo chileno llevaba consigo una armónica y solo cuando vendía muchos paloduz la tocaba. Eso era lo más.

Cuando la pelota se salía del patio, el chileno iba a por la pelota y nos la devolvía. Como nos iba a caer mal. Nuestro primer camello.

En aquel tiempo, aquellos ochenta, nuestros padres tenían básicamente dos preocupaciones. Una era evitar que probásemos la droga, y la otra que nos juntásemos con los chicos que no iban al colegio. Normalmente chicos gitanos, o huérfanos.

Hubo una tercera preocupación cuando en la televisión empezaron a echar un programa, “quien sabe donde”. Joder media España estaba desapareciendo. Todos los viernes por la noche veinte o treinta desaparecidos. Hasta un niño pintor desapareció.

Para nuestros padres, conseguir que no tomásemos drogas, que no fuéramos con los chicos que no iban al colegio y que no repitiéramos curso, era un triunfo.

Jugábamos en los parques, ibas con una pelota o una bici a la plaza y ya te encontrarías a alguien con quien jugar. Ahora creo que no es así.

Si eres de los ochenta, tenías tres influencias, tus padres, tus profesores y la bola de cristal. Todo lo demás nacería de tu mente. Y a eso lo llamábamos, imaginación.

Imaginación es una palabra que se usaba antes…

A principios y mediados de los noventa todo empezó a joderse. En España nunca hemos sido un país de prisas y competir por llegar lo mas alto posible. Que va, nosotros éramos de cervezas, vinos, calimochos, nacha pop y perico delgado. No nos importaba mucho perder. De buen rollo, íbamos a las eurocopas a que nos eliminasen. Éramos mas de jugar y punto. Pero ante todo, sin prisas. Tenemos más horas de sol que nadie, tenemos playas, mus, el coto de doñana, la ruta del bacalao y tenemos bares, muchos bares. Pero tuvimos la puta feliz idea de meternos en la unión europea. Y vinieron las prisas. Españoles con prisas, malo. O ¿Qué esperábamos? ¿Convencer a los alemanes para que trabajasen menos y salieran más?

Las olimpiadas de Barcelona fueron como esos rituales de iniciación que te hacen para entrar en una secta. Y a partir de ahí, poco a poco….ya nada volvió a ser lo mismo.

Silvio Berlusconi

Vino la fatalidad. Aparecieron las televisiones privadas, el mando a distancia y lo peor…

Silvio Berlusconi.

Poco a poco la mierda fue llenando las televisiones, salpicando los salones de las casas de esos españoles que años atrás masticaban paloduz.

Creo que fuimos la última generación en salvar nuestras mentes de un agilipollamiento exponencial que se empezaría a vivir. Había una forma de saber si era tarde o no para salvarte.

Si cuando Nieves Horrores, o Herrero, como se diga, hizo del crimen de Alcacer un espectáculo dantesco, si en ese momento tú te diste cuenta de que eso era sencillamente mierda, estabas a salvo o podías todavía salvarte. Si cuando Pepe Navarro hizo lo mismo y te diste cuenta, si cuando Jesús Gil salía rodeado de tías desnudas, si viste todo eso y pensabas que no era mas que porquería, estabas en el buen camino.

Si no te diste cuenta, seguramente ahora no tengas un libro ni en tu mano, ni en tu mesilla, seguramente sepas de memoria como están colocados tus 44 canales de televisión. Para mi estarás perdido y seguramente yo para ti sea un loco conspiranoico.

No nos engañemos, la televisión es una puta droga. Te evade de tu realidad, de tu día a día.
Y.. ¿Qué le das a cambio?
No pensar. Solo te pide eso la televisión, no pienses. Mírame. Olvida tu trabajo, olvida esa pelea con tu novio, que tu hijo no te hable, olvida tu hipoteca, olvida, olvida, olvida!…no pienses. Mírame.

Como muchas drogas, si no sabes bien como has entrado, no vas a saber bien como salir.

Ahora es cuando yo soy un iluso y me equivoco. Ahora es cuando yo pienso que el compromiso de una sociedad con sus ciudadanos es protegerlos de cualquier amenaza colectiva. No sabía decirlo de otra forma más sencilla. Solo quería decir que si algo puede ser un problema para mi solo, tal vez sea yo solo el que tenga que salir de ese problema.
Pero si algo es un problema para toda una sociedad, tal vez sea tu sociedad la que tenga que protegerte.

Gobiernos que protegen a los ciudadanos. Gobiernos que te protegen de la cocaína (incautándola en los puertos) gobiernos que te protegen de la contaminación, de accidentes, de enfermedades, del alcohol, del tabaco, gobiernos que protegen a tus hijos de la delincuencia, prostitucion, "gobiernos que protegen" en definitiva.

¿Gobiernos que te protegen de la televisión de mierda?
NO.

Que coño, en realidad ahora los gobiernos no te protegen de nada, pero...
¿Te has preguntado por qué?

Recuerda, no pienses.

Los noventa avanzaban. Ahora éramos europeos, más europeos que antes. El consumismo empezó a crecer y empezaron a aparecer los tiburones. Gente que donde huele sangre, muerde. Empezó a nacer la fiebre que tanto daño esta haciendo ahora a la sociedad, comprar comprar comprar, o lo que es lo mismo vender, vender, vender. Y lo que antes era proteger al menor, paso a ser, vender al menor.

Aparecieron en España unos señores a los cuales les importaba tres cojones que comiéramos paloduz, les daba igual que jugásemos a las chapas o a la peonza, señores que simplemente pensaban en vender.

Y el hijo de puta de Silvio Berlusconi, llamo primero a Maurizio Carlotti para dirigir esa caja, esa caja que paso de ser la caja de verano azul o Heidi, a la caja del vale todo.

Empezó la carrera por ver quien vendía más mierda. La gente empezó a pensar “bueno, si tiene audiencia será que no es tan malo”. Pero esa gente nunca se preguntaba “bueno, si mucha gente consume cocaína, será que no es tan malo”. No se lo preguntaban por una sencilla razón…

No pienses. Mírame, pero no pienses.

Tomamos drogas para huir. Para justificarnos. Somos débiles, muy débiles. En todo este tiempo me he cruzado en el camino con adictos al hachis, a la cocaína, incluso alguno adicto a la heroína. Drogadictos. No menos drogadictos que aquellos enganchados al trabajo compulsivo, al juego, a las putas, al robo, al gimnasio, al alcohol, al tabaco, a las compras, a la comida, a la mentira. A lo que sea.
La televisión no es más que otra droga.

Huimos, todo el tiempo huimos.

Muchas veces la realidad es dura. La sociedad no te acepta, o tienes miedos, o no tienes dinero, o nadie te ha dicho que es lo que vas a hacer en la vida y tú no has sabido encontrarlo. Malos caminos que pueden hacerte caer en alguna droga. Es tu problema, no culpes a nadie, si tu caes, es cosa tuya. El error de caer en una adicción es sencillamente de aquel que cae.

Es tan fácil apalear al débil.

La sociedad no debería señalarte con el dedo, debería tenderte una mano.

Tenemos los que nos merecemos tal vez. Tal vez nos merecemos Telecinco. Nos merecemos un canal que saca a una señora que dice que habla con los muertos. Merecemos "famochusma" que por dinero se ponen delante de esta señora y lloran. Y cobran. No nos preguntamos en que puto idioma habla esta señora con los muertos, o si no seria de más ayuda que hablase con Gandhi, con Einstein o con Luther King, a hablar con la abuela de un torero.

Nos merecemos un canal que saca una maquina que detecta mentiras… a preguntas como “¿alguna vez has deseado matar a tus padres para quedarte su dinero?”. Y merecemos ver como una señora contesta que SI y que la maquina dice que es verdad y que la gente aplaude a que esta señora haya deseado matar a sus padres por dinero y que la señora llore de emoción, porque gane 5000 euros por sincerarse diciendo que ha deseado matar a sus padres. Nos merecemos incluso que sus padres, emocionados en la grada, aplaudan tal afirmación.
Nos merecemos este tipo de cosas, supongo.

Nos merecemos seguramente llenar las tardes, las mismas tardes que yo pasaba viendo los problemas crecen, llenarlas con gente que se grita, se insulta, se desea lo peor, se intenta agredir, se humilla. Nos merecemos que esa gentuza gane mucho dinero para que los jóvenes del mañana prefieran seguir ese camino a otro mas digno.

Eso si, ante todo, muchas tetas, importante que salgan tetas.

Tal vez nos merezcamos que un mierda, de nombre Jordi, con aires de grandeza, entreviste a la madre de un asesino y se le paguen diez mil euros a esa madre. Nos merecemos que este imbécil esté ahí haciendo entrevistas ´lameculientas´ (de lamer culo quiero decir) a presentadoras a las que les escriben los libros o ex banqueros pasados por la cárcel.

Nos merecemos incluso que la gente no sepa si está bien o no está bien pagar 10000 euros a la madre de un asesino. Seguramente nos merezcamos eso, por no hacer nada por evitarlo.

Si nosotros nos merecemos eso….nuestros hijos no.

Nuestros hijos, sobrinos, niños en general no se merecen toda esa mierda. Se merecen crecer con las ilusiones que se tienen cuando eres niño. Sin morbos, sin insultos, sin saber todas esas cosas que vas aprendiendo a medida que vas creciendo. No se merecen que la sociedad deje que la televisión les vaya robando algo tan preciado como su inocencia.

“Si no te gusta no lo veas”. Te dirán.

Si no lo veo, no sabré que existe. Me preocuparé el día que no me escandalice, que no me eche las manos a la cabeza. El día que deje de pensar.

A cualquier gobierno le interesa una sociedad gilipollas, eso ya lo sabemos.

Paolo Vasile

Berlusconi, Carlotti y Vasile. A cual mas gilipollas. (Que digo yo, que si “gilipollas” viene en el Diccionario, será porque se puede usar).

Jode que esta gentuza represente a un país como Italia, un país alegre, hospitalario y sencillamente maravilloso. Un país del que guardo amigos, gente noble (muy inteligente).
Pero se que gente como Salva o Arianna saben de que estoy hablando.

Siempre nos quedará la 2, aunque yo cada vez que pongo ese canal me encuentro o un tigre o Punset. Y siempre quedará la esperanza de que, como en todas partes, hay profesionales de verdad que hacen de la televisión un sitio donde olvidarse de los problemas de tu día a día.... con el respeto por bandera.

[Aquí debería acabar esta mierda de historia]

No quería escribir nada de esto, no va a ninguna parte. Es aburrido, supongo. Está vacío. Decepciona a la gente y roba su tiempo todo esto. Me gustan más las historias de autobuses.

Pero algo me empujó a hacerlo. Un festivo como hoy, día de los santos, decidí buscar mi umbral del sufrimiento y la indignación. Busqué en la red una serie de dos episodios que Telecinco echó recientemente acerca de los atentados de 11 M.

Después de haberme tragado mas de doce horas de declaraciones (mucho café) y leído yo que coño se cuánto me he leído del caso, quería ver que tipo de enfoque se le daba en esa serie. Producciones Telecinco (=Berlusconi)

(Lo se, debería buscarme una novia con la que ir a pasear al retiro los festivos). Pero simplemente hace tiempo que quiero conocer cosas de aquel día.

Simplemente conocer.

Después de ver la serie, poco puedo decir. Es sencillo empezar la serie diciendo que:

“el argumento de esta película se ajusta a la sentencia del tribunal supremo del juicio 11 M”.

Es tan sencillo decirlo, como falso. Pero eso la gente no lo va a saber.

No consiste en un bando o en otro, consiste en buscar la VERDAD.

Permitir que tu cadena eché tal tipo de serie, llena de mentiras, solo me hace llegar a una conclusión.

Paolo Vasile es un maldito bastardo hijo de puta. (Que alguien se lo comente.)

Si la gente cree esta basura de serie, estamos perdidos… o yo soy un tarado. O las dos cosas.

Tal vez otro día hablemos de ese 11 M. Buscar verdades. Solo eso.

La cinta Americana dominará el mundo

2011-10-26T10:58:00.000-07:00

Ryan ryan, ayyyy Ryan... qué cosas me cuentan de ti.

El otro día, nos contaban como un vuelo de Ryaniar tuvo que reparar con cinta adhesiva una ventanilla de un avión. Ya en el aire, por lo visto la ventanilla se fue de bares. Hace diez años esto sería un notición pero hoy en día no pasa de anécdota.

Solo espero que no copien la idea los ingenieros de Fukusima...

Cuando yo les vendo a mis amigos la teoría de que en esta vida todos los problemas tienen solución con una cerveza en la mano o cinta americana… nunca me había parado a pensar este caso. La cinta americana lo pega todo, o casi todo, aprendí de pequeñito.

Pero siendo positivos mejor arreglar el avión con cinta adhesiva que con una cerveza. El mundo no es justo contigo Ryan, cuando Macgyver arreglaba todo con cinta americana, nadie hablaba mal de él. Pero de ti si.

(Tal vez se haya notado mucho que hacia tiempo que quería poner una foto de Macgyver y no encontraba la ocasión, pero Macgyver fue dios para los niños de los ochenta. Macgyver era el padre perfecto. Todos queriamos ser Macgyver. Molaba tanto que ni siquiera se liaba con tias en la serie, por no jodernos ni dar envidia. Pero todos sabíamos que Mac molaba). Habrá dias para hablar de Macgyver.

Al leer la noticia del incidente Ryanair, me vino a mi mente mi último amor de verano. No hace mucho. Ryan y yo, de la mano, viajando de Tenerife a Madrid, de madrugada.

Dictaba así…

(para quien lo quiera con música...)

"Ya lo echaba de menos. Hacia tiempo que no nos veíamos, cómo pude olvidarla! seguramente porque terminamos algo enfadados la ultima vez. Pero cómo olvidarla...

Tal vez las haya con mas dinero, mas guapas, elegantes, incluso mas educadas y mas puntuales. Si, lo se, tal vez no sea la mejor. Pero el romanticismo no entiende en absoluto de esas cosas....nadie como ella, nadie como Ryanair.

[pinchar para ver]

Sentarte en uno de sus asientos y contemplar como la gente se da de hostias, a voces, por sentarse, mientras suena música clásica de fondo es tan surrealista como escuchar en una misa de un entierro... la Bamba o paquito el chocolatero. Ella es así. Con su personal tan simpático, educado, con sus restricciones para tu mísera maleta de mano. Nunca te olvidas de ella, ni te olvidas de la puta madre que parió al que diseño sus apretados asientos. Lo de Ryan es un flechazo. No pasa nada porque en un Madrid- Tenerife nadie de su tripulación sepa hablar español, que mas da! el amor no tiene idiomas. Y hay que ser muy frío para no ver lo romántico que es que Ryan te cancele un vuelo a Sicilia cuatro días antes.¿Motivos? el amor no entiende de motivos te dirá ella... Es que es muy liberal. No le gusta hacer planes de futuro. (Luego , tu, ya , si eso, te pegas con los sicilianos para cancelar hoteles...es lo que tiene el amor). Ryaniar te quiere solo para ella. No te comparte con hoteles, ni cruceros, ni bautizos, ni entierros…solo para ella.

Hay que aprender a convivir con Ryan. ¿Que llevas una maleta que se pasa de las medidas? nadaaa, no te preocupes. Te pones detrás de otro que la tenga más grande, la maleta..Y mientras este se lía a patadas con su maleta para meterla, (la maleta) en ese maldito cacharro de hierros, ya si eso…Tu vas pasando.

No te sientes cerca de un niño, no lo hagas. Los niños que viajan en Air France, no lloran, leen a Sastre. Los niños que viajan en ryanair lloran, te insultan, intentan robarte, escupen, vomitan, te pegan mocos...

Pero tampoco te sientes al lado de un viejete. Ellos creen, que cuando compran el billete de avión, por 30 euros, en el precio va incluido un joven a su lado que les escuche durante el vuelo.

En realidad, lo mejor que puedes hacer con Ryan, es intentar que nadie se siente a tu lado. Pon cara de loco, lee el coran, pon los ojos como Dalí, ponte a rezar dándote golpes en la cabeza, lo que sea....pero intenta viajar solo.

Pero no entres el último. Eso nunca. Si lo haces, iras feliz pensando que tienes tu asiento y tu espacio para tu maleta esperándote. Iluso. El asiento seguramente esté (entre un viejo y un niño claro) pero ¿sitio para tu maleta? Mmm..., verás…

Ryanair no es que digamos muy fiel. Vende que para 200 asientos tendrás 200 sitios para tu maleta, de ahí la restricción de medidas en la maleta. El problema viene cuando un, mmm digamos así por poner un ejemplo, un jodido francés viene con una maleta el doble de tamaño, ahí viene el problema. Ryanair no le dice que no suba con esa gran maleta que ocupa dos sitios de maleta. Ryanair, saca una mano, el francés pone cuarenta euros en esa mano, y el francés pasa con su gran maleta al avión.

Así que si tu entras el ultimo al avión, con tu sonrisa de vuelvo a casa, cuando llegues a tu sitio y vayas a dejar tu maleta, sorpresa, no habrá sitio porque un francés está ocupando su sitio y el tuyo.

Y en ese momento en que echas tu dedo índice a tus labios como claro gesto de buscar ideas, alternativas, soluciones, en ese mismo momento, una azafata de ryanair arrancara de tu mano la maleta, se la lanzará a otra azafata y le dirá “wuten boten daten vieten” (esta maleta a la bodega en el idioma Ryan, que es un ingles- irlandés acelerado).

Tu maleta a la bodega, supone que cuando salgas del avión, ya no podrás ir corriendo a coger el último metro puesto que tienes que esperar una hora a que salga la maleta. No coger el último metro en Madrid, supone 30 euros de taxi.

¿Low cost?

Con Ryan todo es así de loco. Como el autentico amor. Un día piensas que vas a Ámsterdam y a mitad de camino, pues Ryan decide llevarte a Rotterdam... con lo que a ti te gusta que te sorprendan! Solo tienes que fluir. A veces pensaras que es un poco zorra. Lo pensaras cuando escuches por la megafonía el ruido de una coca cola caer sobre un vaso con hielos. Si, así de zorra es. Le gusta que viajes con sed. Pero ella te quiere.

Tiene mucho carácter. No le gusta que tú te quejes de sus servicios. No es que no le gusta, es que simplemente no te hará mucho caso. Pero si es ella la que no esta contenta contigo, ten cuidado…

Dice la leyenda que este señor preguntó a la azafata si tenían algún libro para leer en el viaje.

Cuando estéis los dos volando por los aires te olvidaras de todo. Mirarás nostálgico por la ventana, veras caer la lluvia y pensarás en tus cosas. Olvidate de todo, es tu momento. Posiblemente hasta te olvides que a diez mil pies de altura no es muy seguro (ni muy normal) ver la lluvia caer por tu ventana...(sólo por tu ventana!)

Las relaciones a veces pasan por momentos duros, es lo que tiene el amor.

Y tienes que ser fuerte cuando muerto de sed, apretado, con un niño gritando delante de ti, una azafata diciéndote que no puedes tener un boli en la mano porque lo mismo, pues oye, lo mismo es que explota el avión por culpa de tu puto boli...tienes que ser fuerte en ese momento en que por megafonía, tu Ryan, con voz de señor te dice:

"buenos días les habla el capitán, parece ser que esta lloviendo "algo" en Madrid, así que saldremos dentro de una hora".

En ese momento tu vas a pensar que Ryan, sencillamente te esta mintiendo en la cara. Pensaras que está contigo por tu dinero y que esta con muchos otros mas. Puede ser, puede ser...pero se fuerte. Relájate, piensa de nuevo en la puta madre que repario al que hizo los asientos. En el fondo Ryan te quiere. Jodido, pero te quiere.

En ese momento, en ese mismo momento en que te das cuenta que cuando te mueras y vayas al infierno... lo harás en ryanair. Piensa que podría ser peor, piensa que un imbecil con traje y gomina, por querer sorprender a su putita, ha pagado 60 euros mas de Speedy boarding (prioridad de embarque).... prioridad que en Ryan significa: eres el primero en entrar en el autobús que te lleva al avión, por lo que eres el ultimo en subir al avión. Así es Ryan, liberal!.

Piensa, o intenta pensar, Si es que puedes. Porque sin poder usar tu boli, con un niño a gritos dándote puñetazos en los huevos, un viejo contándote que el viajaba en burro cuando la guerra civil, una azafata que te vende boletos de lotería, el azafato contándote chistes por megafonía, el piloto diciendo que llueve en Madrid, en esa situación lo único que se te pasa por la cabeza es preguntarle a la azafata que cuando va a salir la gitana vendiendo laurel por el pasillo.

Piensa en tus momentos buenos con Ryanair, si hay aterrizajes que dan ganas de celebrar como si fuera la champions!.

Sabes que es un amor ciego. Cuando estas en casa, mirando vuelos en Internet te planteas dejarlo con ryanair. Sabes que no va a ninguna parte esto, que algún día terminaran mal las cosas. Lo sabes y más cuando un grandísimo amigo, que es piloto te dice cosas como :

"Ryanair? hazme caso tío, un día de estos se dará una hostia un ryanair, pagará indemnizaciones y aquí no ha habrá pasado nada...".

Detrás de todo esto, llamado Ryanair, está Michael O’Leary (en la foto haciendo el gilipollas dentro de un motor). Un visionario del marketing, ese gran invento que consiste en "lo importante es vender". El mismo tipo que para el futuro pretende quitar la figura del copiloto (porque dice que nunca hace nada) o que plantea volar de pie (asi entramos mas en los aviones).
Lo importante es vender reza el amigo Michael. Mientras Michael nos vende eso, seguiremos pensando que volar de Madrid a Londres por tan solo 5 euros, no tiene trampa. Que detrás de todo eso (ryan) no hay nada raro.

Poderoso caballero es Don dinero."

[no leer pensamientos ocultos del autor: ryanair encaja muy bien con la definición de sociedad de futuro. Un futuro donde dos clases se disparan, la muy alta y la muy baja. Un futuro donde pensaremos que todos somos iguales, los que viajan en AirFrance tumbados escuchando a mozart y los que viajan de pie como sardinas en lata, escuchando a los chunguitos. Un mundo con dos mundos. Todo llega.]

Good Vibrations

2011-10-23T23:25:00.000-07:00

[Basado en sueños lejanos]

Suena algo, mi despertador tal vez. A duras penas puedo abrir los ojos. Estoy en la cama, en mi cama. Esta vez ni estoy en el suelo ni en la cama de una mujer.

Eso es un buen paso.

Con lo poco que dejan ver mis parpados, veo mis vaqueros tirados en el suelo, monedas por el sueño. Billetes no, monedas. No recuerdo nada. Eso es un muy mal paso. Pero estoy vivo, no siento ninguna cicatriz en mis riñones, ni tengo mis manos esposadas al cabecero de la cama. Sigue sonando algo, cierro los ojos y lentamente me doy la vuelta al mismo tiempo que de mis labios sale un resoplido que parece pronunciar: “joderrrr” .
En ese corto momento, el mundo acaba de dar tres vueltas completas dentro de mi cabeza.

Vuelvo a intentar abrir los ojos, no veo una mierda. Los cierro, respiro. Ya es oficial…

Tengo una resaca que ni Satanás el día después de enterarse de la crucifixión de cristo.

Algo retumba dentro de mi cabeza. Música será

resacosix

Desde hace muchos años, si en un momento dado de mi vida coinciden "despertador sonando" y resaca, eso solo puede significar una cosa... que me quedan dos horas para hacer algo.

Se que para una persona normal (común) esto es absurdo. Si quieres hacer algo, te pones el despertador antes, te levantas, te duchas y te vas a hacer lo que tengas que hacer.

Pero yo soy anormal. Con todo lo malo que eso tiene. Y he aprendido que si tengo que hacer algo y existe la posibilidad de que mi noche termine con mis vaqueros tirados en el suelo de la habitación rodeados de monedas….necesito tiempo con el despertador.

Sigue sonando. (Creo que un despertador es el objeto mas insultado de la historia de la humanidad, todos nos cagamos en el a diario. Pero ahí sigue. Le odiamos, pero el nos quiere).
Me quedan dos horas para hacer algo. ¿el que?

Ni puta idea. Ya me acordaré. Para eso están las dos horas.

Enrollo la almohada a mi cabeza y vuelvo a suspirar un segundo “joder” y empieza la reconstrucción de los hechos.

Me vienen destellos de la noche. Viernes, Madrid, una farola sobre mi, una luna detrás de la farola. (Coño estoy tumbado en la acera). Me levanto, solo ha sido un resbalón.

Sigo reconstruyendo. Guitarras, gente, concierto….acabáramos.

The Beach boys (los chicos de la playa para los que no sepan alemán). Ahora empiezo a ver mas clara toda mi noche.

Ocho de la tarde. SI alguien me ha invitado a ver a los Beach, que menos que tener un detalle con esa persona. Pero las apuestas y otros vicios me tienen tieso.

Bajo a una tienda de chinos, los mismos chinos que dentro de trece años dominarán el jodido mundo. Le pido al chino una petaca.
El chino me saca de todo menos una petaca. Viejo truco de tienda de chinos, da igual lo que pidas que un chino nunca te va a decir : "no lo tengo".
Si insistes terminara confesando que no lo tiene, pero de primeras, ni de coña.
Finalmente confiesa, no tiene petacas. Necesito una petaca, pero el chino no tiene. (Como se enteren sus jefes que no tiene petacas, lo trocean y mas pollo al limón para los restaurantes). Las tiendas de chinos tienen de todo. Llevo años poniéndolos a prueba. Da igual lo que les pidas. Lo tienen.

Estoy convencido que si les pides una maquina del tiempo…la tienen. Lo único que pasa es que a nadie se les ha ocurrido pedírsela.

Pero este chinito no tiene petacas. Plan B. entre el chino y yo saldremos de esta.
IMPROVISACIÓN

Le compro cuatro botellas trasparentes con pulverizador para perfume de mujer. El chino me mira y lee en mis ojos mi descabellado plan de llenar esas botellas para perfume de mujer con…
whisky.

¿Cuánto es? Le digo al chinito.

3.40 € me contesta.

Da igual lo que le pidas a un chino. No se como lo hacen. Te va a decir 3.40. Siempre es tres cuarenta. Si compras algo más…7.20 y si es mucho más…14.50.

Son gente muy rara. Deberíamos vigilarles más de cerca. (Al tiempo).

Me marcho con mis cuatro pulverizadores de perfume femenino. ¿Locura? Genialidad? ¿Idiotez?

NECESIDAD.

La sociedad me empuja a hacer estas cosas.

Quedo con el amigo john laks. Mi amigo John queda con su amiga miss L y la amiga de mi amigo queda con wolf. Ellos y mis pulverizadores de perfume femenino llenos de whisky nos vamos en busca de los Beach boys.

ACTITUD.

Madrid se deja querer. Siempre se deja querer. Es verano, los pijos huyen a las playas de Santander, los curritos a Benidorm y la clase social muerta está viendo sálvame y lo mejor de todo, la plaga de modernos de mierda que ultimamente invade Madrid se han ido a ver a los strokes a Benicasim. ¿Quién cojones son los Strokes? ¿Con quien han empatado los strokes?

Por fin se para el despertador. Eso me da cinco minutos para pensar hasta que vuelva a sonar.

Pero ni diez resacas me harían olvidar el concierto de los Beach de anoche. Mas viejos que la madre que parió a Fraga y ahí están, calentando el escenario. A ritmo de playa, guitarra, olas y bikinis van tocando uno a uno sus temas. Dejan lo mejor para el final.

Es todo un detalle que empiecen soltando las baladas. Hay muchas parejas entre el publico con ganas de meterse mano y decirse lo mucho que se quieren y que mejor que “dont worry baby” para hacerlo. También puedo localizar entre la gente algún proyecto de pareja. Son tíos que invitan a una tía a un concierto como excusa para meterles los morros. Se lleva haciendo siglos esto. Es el Abc.

Los pulverizadores de perfume adaptados a mi whisky empiezan a hacer efecto. Empieza lo bueno. Puedo sentir como a la vez que baño mi paladar con cutty empieza a sonar I get ARound. Los pelos como escarpias. I get Around y notas como por las piernas te sube un cosquilleo empapado de nostalgia y buenos recuerdos. A veinte putos metros los Beach boys están tocando i get aroud.

Y pasa lo que tiene que pasar cuando es verano y la luna no esta llena pero tu la ves llena del contento que llevas encima. Pasa que miras a la gente y…

Ahí están. Lo están haciendo! Están cantando el mítico “A guachi nai chi pai chi lu maiiii ¡!!!” que viene a ser “no tengo ni putisima idea de ingles pero que mas da porque me lo invento todo arounnd”.
Y entonces te viene uno que se sabe la letra de memoria y posiblemente en seis idiomas, se gira y te mira, y sonríe y te la canta y tu le sigues el rollo como si supieras que demonios cantan los beach boys. Pero lo que tu sabes, lo que tu ciertamente sabes es que...saldrás a dar vueltas (="i get aroound")

Y vuelvo a pensar: ¿pero quien cojones son los strokes? Seguramente las madres de los Strokes fantaseaban pensando en los Beach boys! Que coño, los padres de los strokes se tocaban escuchando a los Beach boys ¡!

Esto es ya un no parar. Creo que llevo dos canciones pulverizándome aire en la boca pero eso ya da igual. Los Beach (a pesar de la ausencia del mítico Wilson) suenan a playa que da gusto.

Toma ya, “Barbara Ann” y ahora “surfin USA” ¿quieres mas? Venga, un poquito de “Kokomo”, seguimos con “California Girls”, “in my room”…

Entre canción y canción, el cantante Mike love no para de tontear con las chicas de la primera fila. Al verle sonreír y saludarlas pienso que el estilo no se pierde….si alguna vez lo has tenido.

Mike es de la vieja escuela. Le gusta hacerlo bonito.

Toca estirarse. Pedimos una copa. (Hostión al canto) se veía venir. Pero Beach boys merecen beber mas pajaretes.

Otro trago, los focos del escenario empiezan a apoderarse de mis ojos. Aparece en mi la sonrisa de idiota que te sale cuando vas algo borracho.

Bailas, das botes, te agarras a tu amigo, te das cuenta que te has agarrado a un tío que no es tu amigo, te das cuenta que el tío también piensa que se ha agarrado a su amigo. Y da igual!

Felicidad que vienes, apareces a ratos y te vas sin despedirte.

Allí, a escasos metros de los Beach boys, cantando y dando botes, me paro un momento, echo un trago y me doy la vuelta. Me quedo quieto, inmóvil. Miro entre toda esa gente cantando y divirtiéndose. Y por un momento, tan solo por un momento pienso

¿y si no está todo perdido? ¿y si queda gente de verdad? Gente que piensa, que siente, gente que sabe que fue la Isla de Weight, o Woodstock. Gente que lee, escucha, se informa, gente que aprende, viaja, gente que piensa por si misma. Gente que reconoce donde esta la mentira. Gente que sale a una plaza sin miedo a que les dirán, a que les harán.

¿Y si no está todo perdido?.
Pero no es el momento de filosofar ni delirar. Vuelvo a mi.

Mientras siento como a mi espalda Beach boys se despiden del gentío. Miro al público, doy un último trago a mi copa dispuesto a marcharme junto a lakas y L.

Un momento.
¿Qué está pasando aquí?
Nadie se mueve. Todo el mundo, quieto y en silencio, sigue mirando el escenario.
“Ya han hecho un bis pienso”. ¿Qué pasa ? Me pregunto.

Como no me había dado cuenta antes (me contesto)

Vuelven a salir los Beach Boys…Y , simplemente, la tocan.

PLACER...

Ahora si, podemos irnos.

Cuarenta y cinco años después, Good Vibrations. El tiempo pasa, la sociedad avanza y retrocede a bandazos, las personas venimos para irnos, pero canciones como good vibrations ya nunca morirán. Se irán el día que se vaya el ser humano, ni antes ni después.

Conseguir eso, conseguir que parte de tu obra sea eterna, te hace a ti, en parte….eterno.

Eso no tiene precio.

Otro pequeño sueño cumplido. Eso es la vida, tal vez, eso. Ir cumpliendo pequeños sueños, uno detrás de otro. Ahora solo me falta que Jimmy Page le mande un sms de reconciliación a Robert Plant.

Me gustaría seguir vivo para poder coger esa escalera hasta el cielo.

Todo esto esta muy bien, pero yo sigo allí, en mi cama, medio muerto. Intento recordar más, porque si algo tengo claro es que un pulverizador de perfume para mujer amenizado con whisky, no me deja así.

Piensa hai, piensa. Me digo con mi cabeza a punto de explotar.

Mierda. Me acaba de venir un flash a mi cabeza. Un destello. Es algo verde. No consigo verlo. Solo veo un cristal reluciente y algo verde…otro destello. Una bella camarera sonríe tras los vasos con ese brillo verde.
Ahora todo esta mas claro.Mas verde claro.

"Quien bien te quiere, te hará sufrir" la Fée Verte

Vuelve a sonar el despertador.
El tiempo nunca te espera.