Crônicas do Joel - Contos e cronicas

Mascaras

noreply@blogger.com (Joel) — Tue, 03 Jan 2012 02:24:00 PST

Palavras são o quanto se quiser,

Se diz de qualquer maneira

Às vezes se diz para não dizer.

Achei fidalga uma pessoa de sorriso e descalça,

Porque me disse boa sorte com os olhos.

Bom dia, boa noite, parabéns também se joga fora,

Mas Deus nunca morre.

Sempre se tem uma boa lembrança

Para quando se está cansado.

Em alguma rua, algum bar, alguma casa,

Haverá quem sinceramente fale de mãe.

Por vezes é difícil acordar,

A noite parece para sempre,

Porque em teatro não se chora de verdade,

Finge-se que está chorando.

Insensato coração

noreply@blogger.com (Joel) — Tue, 29 Mar 2011 20:59:48 PDT

Arte: John Smith

Quem amo ri a felicidade
E isso quase me faz chorar
E minha Alma aparece nua
E isso quase me faz chorar

E nem sei bem que horas são para acordar cedo e ver uma nova cor
E se não acordar também pro céu vou
Porque meus olhos esticam para além da rua
E minha alma aparece nua
E isso quase me faz chorar

Nem sei bem que horas são, porque quem amo ri a felicidade
e isso quase me faz chorar
E minha alma aparece nua
E isso quase me faz chorar.
Poque quem amo me ri em felicidade.
Ah, sou sem fome e nem de frio!
E minha alma é toda nua coberta de todo
Ah, me chame assim de criança como sou criança e nem sei ...

Caetano Veloso - Nosso Estranho Amor

Vontade de ser bicho

noreply@blogger.com (Joel) — Wed, 27 Jul 2011 20:02:31 PDT

Gaivotas fazem é escorregar pelo céu. Gosto de ver. Liberdade elas lembram. Mergulham no nada e tem tudo. Nem o nome “gaivota” precisam. Dá vontade de ser pássaro.

Médico e louco só um cura o outro, e acho por isso só tenho um pouco de louco para me curar sozinho. Certa vez quis me curar sem asas de um mundo com peso de pequenos problemas, medido em contas vencidas, amores perdidos, um time de pernas de pau e de gente sangrando na cidade maravilhosa. A bula estava lá, esticado como uma segunda-feira, no sofá: o gato vivendo a sua felina vida sem contrariedades – desejei ser um. Ser um gato de verdade, daqueles que miam. Daqueles, como se diz por ai: têm sete vidas – porque gato de ser bonito, isso já sou! Ser gato de me ir por aí, noites sem muros, sem escuros, ronronando a atrair gatinhas, sabendo amar até de arranhões. Ah, uma vida a bel-prazer, uma vida que se caísse em qualquer circunstância de queda, seria de pé, sem sentir a dor da falta de autoconfiança. Mas como tudo que passa, demovi-me da idéia de ser bichano. Considerei, e se me castrassem? Há gentes que são cruéis com os animais. Sabe como é, gato que não é inteiro só tem prazer em comer rato. Não quis ser gato mais... Vai que a minha dona é a Chica!

Mas não sou louco e nem vou dizer por aí que estou feliz. É que quando a gente quer ser bicho a razão já não serve mais pra nada. Então eu não li nos jornais o que disse uma criança da favela do Alemão? “Sonho é ser um pássaro e voar da favela”. Nas palavras de W. de treze anos, bastava ter tido a sorte de nascer passarinho “para poder voar para bem longe da favela”. Assim, ele se livraria da violência na Favela da Grota, no Complexo do Alemão, em Ramos. Os bichinhos, que são gente, estão desorientados, com medo. Muitos deles não querem ir para escola porque não conseguem se concentrar. “Ficam agressivos – feito bichos mesmo – deprimidos e acabam fazendo xixi e dormindo sem querer”. Bastava ser pássaro – uma gaivota – para deslizar no céu do Rio de Janeiro. E quem sabe ver a maravilhosa cidade que nunca se vê a não ser na televisão?

Não me digam que é melhor encarar a vida de cara, tête-à-tête, sem farmácia e fantasia, porque não se trata de enfrentar a vida – é a morte que se encara – não é o coitadinho do bicho papão que se tem pela frente.

Não se pode ser gente em lugar que se mata até os sonhos das crianças. Porque ser gente não existe coisa melhor. Melhor do que ser bicho que voa de bem perto para bem longe, porque gente tem sonho.

Não há nada mais belo do que ser gente na melhor acepção da palavra: gente que não rouba do erário público, que não escandaliza no senado, que não emprega parente, que não falta com o respeito. Gente que não é brega e subdesenvolvida como aqueles que puxam saco dos poderosos, aqueles que não trabalham e recebem, que xingam no trânsito, gente que não está nem aí e maltrata bichos.

Eu por mim nunca vi nada mais belo do que gente simpática que pede desculpas no trânsito e gente que dá bom dia pro porteiro. Eu fico apaixonado e feliz uma semana inteira e até mais quando vejo gente assim de verdade.

Para os que ainda não são, abraço do amigo urso!

♪ Gosto de ouvir isso: I'll Fly With You (Acustico)

Gentílico colatinense.

noreply@blogger.com (Joel) — Thu, 03 Mar 2011 15:14:18 PST

Chegamos. Tarde quente. Janeiro. Mormaço. Os raios do impenitente sol reverberavam à pista da grande ponte esticada pelos oitocentos metros que unem os dois lados da cidade. Meu pai trouxe um sonho de dias melhores, partilhado com toda a família, e também o rádio, um dos seus poucos entretenimentos. Estávamos todos como crianças, embevecidos com o lugar e com a possibilidade de tomarmos coca-colas geladas, toda a semana.

Pelo lado norte, por onde chegamos, vim saber anos mais tarde, tivera o nome de Francilvânia. Fora comunidade liderada por tal senhor França, um engenheiro que demarcara a sua colônia entre a barra de dois rios, comunidade que não vingaria aos ataques dos Botocudos – índios que resistiram tenazmente à invasão ao seu habitat natural. Mas a semente da cidade estava irremediavelmente plantada e os Botocudos logo seriam dizimados e reduzidos a relatos sobre índios perigosos e a gravuras, como as de Jean Baptiste Debret, que afirmavam a "condição miserável e cruel, e a insensibilidade dos indígenas para concorrer na melhoria da humanidade". Não importava mais o que se passou, Francilvânia semente, floresceu o bairro São Silvano – certamente que não sem muita luta de seu povo – para compor a parte norte da cidade.

Guardo tão bem comigo os detalhes mínimos da nossa chegada àquela cidade. O Rio Doce manso a um todo sol, a ponte Florentino Ávidos dando passagem a apressados Opalas Comodoro, aos Dodges, aos Fiats 147, às Brasílias, às Variants, aos Fuscas... As placas nos bares anunciavam Cola-Cola e Graphete. Das fotografias daquele dia, a mais perfeita na lembrança foi a do Cristo, de braços completamente abertos, posto em estátua branca, de corpo inteiro, com mais de trinta metros, cravado no cimo do morro do lado sul – era aquilo um prato cheio para alimentar a nossa esperança para com aquela cidade e com o novo ano de setenta e sete. Era certo que amanheceriam dias dourados.

O tempo passou e até somos felizes...

É lógico que a vida em qualquer lugar do mundo é com todo o chão à nossa volta, coberto ou não de areia, é uma arena que desprende grãos aos ventos revoltos, e se quisermos continuar a enxergar lirismos – e é bem certo – faz-se necessário muitas vezes fecharmos os olhos num raio de muitos metros para que não se cegue o coração. Só então os ombros sentem mais leve o fardo – até nos entardeceres.

Assim, daquele ano de setenta e sete em que meu pai ouvia em seu motorádio a canção “Marcas do Que Se Foi” - dali em diante aquela cidade de nome engraçado, que é a princesa do norte capixaba, fortificou-se demasiadamente em mim, e por mais que ande pelo mundo afora, conheça as capitais e seus faustos, e mesmo que nem goste tanto mais de cola-cola, quando chego pela BR 259, ao avistar as águas do Rio Doce, tenho em mim a deleitosa sensação de não ser despovoado comigo, porque o meu encantamento é de primeiro grau por esse rio, por essa cidade, por essa gente, por essa vida.

♪ Com vocês, meu amigo Zé Geraldo - Rio Doce

Um homem qualquer

noreply@blogger.com (Joel) — Wed, 16 Jun 2010 20:05:01 PDT

"Felicidade se acha é em horinhas de descuido."

Guimarães Rosa

O homem estava de olhos perdidos na tela do computador, viu que era preciso espairecer lá fora, por corredores e pátios afora. Saiu. O estupor de calor que sentiu quando deixou pra trás a sala refrigerada não arrefecia a espécie de dor que congelava a sua alma e quase o paralisava. Viu uns e outros e esboçava um sorriso obrigatório. Tudo pesava as medida de uma grande angústia.

A mulher que cuidava de fazer limpeza do corredor – tudo indicava ser sua amiga – pediu-lhe um abraço. Abraçaram-se incomum. Ele se apertava às carnes fofas dela longamente. Falaram-se. Ela contou-lhe de câncer e de enterros e do fardo de doenças e falou também de gente impiedosa. Ele foi ouvidos. Disse apenas que era a vontade de Deus. “Ele sabe o que faz”. Ela assentiu e agradeceu pelo abraço. Ele continuou pátio afora padecendo dos infortúnios do desamor, sentindo-se numa ilha distante e fria, mas bem nos trópicos, no coração do país. Viu ao longe o que pareceu uma garça voando alta e placenta rio abaixo, acima do ângulo de visão que seus olhos estiveram naquela tarde - era de uma brancura que ele pensara que nunca vira antes. Ele nem percebeu que no voo da garça havia um céu plúmbeo ao fundo. A garça voava num dia sem sol.

O Homem viu graça na sua dor emocional. Ele era um homem qualquer!

Radiohead - No Surprises

Andando por sobre as águas.

noreply@blogger.com (Joel) — Wed, 25 Feb 2009 10:28:41 PST

Enquanto teve fé, Pedro andou por sobre as águas. (Mt 14: 28~30)

Quarta de cinzas. Tudo aqui é agora um vazio de carnaval. A única sombra ou resquício de folia, se assim pode-se dizer, é o palanque, ainda cravado, próximo à praia, onde eram os shows, a espera do desmonte. Não mais estavam aqueles que até escambar o dia, bebiam, dançavam, gargalhavam, namoravam-se e até brigavam (os loucos).

Minha cabeça não dói. Bebi, é claro que sim. Mas minha cabeça não dói. E essa estória que de bêbado não tem dono, não serve pra mim.

A praia, agora de poucos, é lustrada por um sol impenitente, e bordada pela espuma que se derrete ao quebrar das ondas, que me faz lembrar do sonrisal que tomei ontem. Faz festa à vista. Prego uma mentira pro Mestre pra ele se entreter e assim parar de regurgitar essa estória de destruição do litoral, pela elevação das marés. Digo a ele que o Super Calangão não viera conosco, pois estava num relacionamente ”dirty” com uma ricaça, que o levou numa Hilux quatro por quatro, para Guarapari. - ela é tão rica que nem toma água, só uísque treze anos – ele ri e nem questiona os treze anos. Sei que por boas frações de horas, ele ruminará esta estória fajuta. Fico em paz pra lembrar da pândega e das pessoas que deixam as brincadeiras ainda mais divertidas na folia, fazendo assim um “upgrade" no nosso emocional.

Observo o horizonte do mar, retilíneo. Um barco de pescadores surge na cena, quase sumido e cria um ângulo de felicidade. De súbito tenho vontade de caminhar até aquele longínqüo barco. Caminhar por sobre as águas. Que doideira! Será o sonrisal? Sou apenas um comedor de feijão e às vezes de lentilha. O máximo que poderá ocorrer com uma tentativa é eu boiar, inchadão, dias depois. Milagres fazia a carteira do Meninão do Guaporé. Carteirada neles, meninão!

Não é original essa minha idéia de andar por sobre as águas, mas se imagine andando sobre um mar encapelado, ou mesmo sobre o Rio Doce, com suas marolinhas!!! Será o sonrisal?

É, mas um camarada – conta-se e reconta-se – andou sobre um revolto mar da Galiléia. Mas ele não homem de verdade – era um Deus. Um certo Pedro quis fazer o mesmo, e até andou, mas quando lhe faltou a fé, começou a submergir feito pedra. Sorte dele que o Deus lhe estendeu a mão prontamente.

Certa feita, fiquei puto da vida com este Deus. Pedi-lhe um milagre. Queria que ele me estendesse a mão, afinal era o único Deus que tinha vez lá em casa. Pedi que aquele menininho de oito anos não morresse. Era um menino tão bom e inocente, me dava a maior moral e dançava “dancing quen” , comigo na sala. Eu queria mesmo ser um cãozinho que pudesse comer as migalhas do banquete que caíssem da mesa daquele Deus e dos seus. Mas afundei. Não tive o milagre. Faltou-me fé? Não sei.

Tenho ponderado as coisas. Tenho visto corpos nas pistas, tragédias dantescas. O que dizer da tsunâmi? Pobre Indonésia, paraíso das desgraças.

Se este Deus teve de morrer de maneira cruel e desumana, se esse Deus teve de comer o pão que o diabo amassou com o rabo, tenho que aprender a me conformar com as vicissitudes humanas. Talvez o Deus tenha morrido e ressuscitado pra isso: nunca perdermos a esperança.

Esta estória me deixa melhor. Por isso que me alegro até quando o destino me faz encaixar a orelha no bocal sem lâmpada, da banca de caipfrutas, quando tentei me esconder da chuva, levando um choque elétrico de ver estrelinhas ao redor.

Concluo que não preciso andar por sobre as águas (literalmente). Preciso correr nesta areia. É o que tenho agora e ademais a pança está saliente...

Mas não consigo dançar sozinho na sala.

Guriri - ES, Março/2006

Ouvindo (sem dançar na sala):

ABBA - Dancing Queen

Walchemar vai muito bem, obrigado!

noreply@blogger.com (Joel) — Mon, 03 Jan 2011 18:58:16 PST

Walchemar 100%

O bom humor é a única qualidade divina do homem.

Arthur Schopenhauer

Sou assim mesmo, meio bobo, tipo perco o amigo mas não a piada. Também sou sujeito vexado por inteiro, talvez isso possa explicar tudo: meu contumaz humor é para me blindar do ridículo. Isso mesmo, meto-me no invólucro da graça para proteger-me do projétil moral chamado rídico! E como sou ridículo! Assim agarro-me e aprecio coisas cômicas, amo gente com disposição de espírito para compreender que alegria não é sinônimo de vitória, e sim de viver. Viver é muito mais que vencer, é ou não é companheiro?

Conheço um camaradinha show de gente que me ajudou a compreender um pouco disso. Último sábado o encontrei no caixa eletrônico do banco. Caramba, que alegria! Frases cheias de bom humor, dizia à namorada que eu era o cara e o tornara famoso e que eu tinha muito dinheiro!

Quem sou eu Walchemar, perto de você de alegrias que dinheiro nenhum paga? Esse menino que vi tantos tristes por ter sofrido um gravíssimo acidente - como diz a bíblia: andou no vale da sombra da morte. Mas tudo isso é passado, a alegria e o bom humor de Walchemar continuam, e que seja assim para sempre. Amém!

E que Deus me dê bom humor para esquecer que sou ridículo! Amém!

Vídeo: O sobrevivente (walchemar na época do acidente)

Legião Urbana - Vamos Fazer Um Filme

O cão do doutor Dhigo.

noreply@blogger.com (Joel) — Sat, 12 Nov 2011 11:29:05 PST

"A razão de eu amar tanto o meu cachorro é porque quando chego em casa ele é o único no mundo que me trata como seu fosse 'Os Beatles'." (Bill Maher)

O Doutor Dhigo abria-se em sonoras gargalhadas, feito sanfona velha. “Pega Pretinho! Vai, pega ele! Come Pretinho! Come!”. E persistia na galhofa: “Rapaz, ele não pode ver o cheiro de fêmea. É isso, cheiro de fêmea, é por isso que ele te faz isso!” A vontade era de picar o pé naquele vira-latas – vira-latas é modo de dizer, o bicho é mesmo um poodle. Ele surgia ao ouvir o inaudível abrir do portão, feito um corisco, serelepe e vupit: Achava a minha perna. E cheio da saliência, entendia que fosse uma fêmea. Sei lá, talvez a perna fosse um fetiche sexual – coisa que gente também tem de sobra – há os que transam até com abóboras. Graças a Deus eu como abóboras sim, mas só no prato e cozida.

Perna gostosa a parte, teve um dia que o “dotô” levou o Pretinho ao veterinário. Estava um tufo ambulante – urgia uma tosa. Dhigo, meticuloso sempre, levou inclusive umas fotografias de diferentes tosas – substituiria a sempre tosa moderna, pelo estilo Leão. Feito. Porém o animal trouxera novo visual e uma profunda tristeza consigo. Parecia o fusquinha do casal de velhinhos da rua das jaqueiras – faróis baixos, lento, lento, lento... Não passava da segunda marcha. Falei “dotô o bicho quer uma feminha, é por isso que ele está deprimido”. Falei só por falar, mas achava mesmo que fosse o efeito da vacina. O dotô disse que não, e acariciando o bichinho, percebeu um ferimento – um rasgo de picotada de tesoura na anca – e era até grande para o tamanho do cachorro. Entristeceu-se muito o meu amigo Dhigo e mais ainda enraivou-se. Acho que fora a primeira vez que o vi possuído de raiva. Mas passou a ira e as tristezas do cão e do seu dono com o tempo – que é muito mais que doutor – é PhD para todos os males.

Quando o doutor encontrou a grande paixão humana da sua vida (aliás, cabe dizer que só mais uma vez notei o dotô irritado – fora vítima, no fulgor da paixão, do monstro dos olhos verdes: o ciúme, conforme romanticamente epitetou esse sentimento, Shakespeare). Nas vicissitudes desse amor, o Dotô resolveu passar um final de semana prolongado em Mar azul. Amigos são para o que der e vier. Assim tornei-me provisoriamente o babá da peste do cão. Centos de recomendações: Nada de carne ou qualquer alimento que não seja a ração prescrita, a quantidade dosada, distribuição em horários determinados, etcetera e tal. No começo tudo bem, depois o bicho amuou, até os bifinhos suculentos ele enjeitava. Esquadrinhei cada centímetro quadrado do pêlo e tudo não pareceu melhor, pois não encontrei sequer uma pulga, que diverte tanto os cães. Por fim, fiz uma coisa que nem sei por que estou contando aqui – já que até dos pensamentos risquei – ofereci minha perna. “Vai desgraçado, você não acha isso tudo de bom?”. E ele lá, indiferente fazendo pouco caso, como se aquilo não significasse coisa alguma pra ele. Como tivesse sido apenas um “casinho” furtivo e nada mais!

Eu bem sabia o que ele queria. Não era nada sexual, não era nada que pudesse forrar o seu estômago ou apetecer suas papilas gustativas. Havia fome no coração do bicho. Ele sentira em muito a falta do dotô Dhigo. No retorno do dotô, o dengoso pareceu estar sob efeito de psicônicos. Vi um show de alegria canina. Era a efusividade em forma de cão!

O doutor, nubente, casa-se daqui a poucos dias. Já acertou o apartamento. Desconfio seriamente que apartamento não será uma boa para o Pretinho. Ele está acostumado a ficar solto num amplo quintal onde, vez por outra, abocanha um pardal ou uma rolinha distraída, às vezes se atém - reverente - ao longínquo som do trem da Vale, com a máquina ainda bem distante. Em ocasiões escapa ao abrir do portão e sai a ladrar, na tentativa insana - cabível somente a um cão - a acuar os carros que passam. No apê de Jardim da Penha não terá nada disso. Será prejudicada a sua vocação lúdica de viver. E além do mais – ao Pretinho – assim como a mim, apetece-lhe a sonoridade musical do trem, a trazer o minério das Minas Gerais para o Porto de Tubarão. Vai ser dureza acostumar-lhe à barulheira dos aviões do aeroporto de Vitória, com rota de pousos atravessando baixo Jardim da Penha.

Se o dotô quiser, posso até ficar com o bicho. Idealizei um jeito de fazê-lo esquece-ser fácil, muito fácil do dono: Uma “feminha” bem fogosa – cheia do gás – como gosto de falar, e em dois tempos o Pretinho deixará de sentir saudades do Dhigo. Mas duvido que o dotô desista do Pretinho, dúvida reforçada depois de saber que numa escapolida do bicho, ao enfrentar um carro e se embolar debaixo do veículo, o dotô imaginando o pior, deu a prantear-se até perceber que o animal saíra ileso da ofensiva.

Mas quem sabe? E tolo é quem está cheio das certezas. O dotô não deixa de ser, do ponto de vista científico, um animal – um bicho agora casado. Pois diante da força do amor alvitre do instinto, o que restar e não acrescentar poderá ser abolido, poderá ser extinto. E morreu Maria com gosto!

Elvis Presley - My Way

Os assanhados

noreply@blogger.com (Joel) — Tue, 13 Jan 2009 15:05:12 PST

O casal resolvera não ter mais filhos. A coisa estava apertada, o homem dava duro para mal-mal botar comida na boca da filharada – contingenciavam o incontingengiável. O mais velho já estava na faixa dos sete anos, o caçulinha - de peito - ainda faltavam meses para um ano. E havia ainda mais três. Do jeito que a coisa andava bem – de um certo ponto de vista – logo, logo, teriam um time de futebol em casa. O marido bolinava a dona patroa toda noite, e até de dia nos dias de folga, e ela não se dava por rogada: Fazia hora extra e elogiava o patrão. Sobrava disposição e o “malandrão vivia em atividade”, ou como já ouvi dizer por aí, “todo dia havia afogamento de ganso naquela casa”. (É necessário aqui explicar que é apenas uma expressão para designar, popularmente, um ato sexual – Vai que dirão que estou fazendo apologia a crueldades contra animais?).

Procuraram o doutor Olide, homem de mãos boas, mãos grandes. Cuidava da saúde da mulher e do marido. Esse era o seu lema: “Médico que é médico com o coração cuida da família por completo". Daí que fazia, inclusive, o exame do toque nos homens, que mesmo a malgrado se satisfaziam com a argumentação do doutor, de que aquilo era apenas um toque que poderia salvar as suas vidas”. “O toque da saúde” – assim eram as suas palavras. Diziam alguns, os do deboche, que aquele toque era de ver estrelas. Metade da cidade tinha posto a cara no mundo por suas mãos. Muitas crianças até tinham o nome Olide, em homenagem ao “dotô”. Era a presteza em pessoa e especialista em pobre.

Não ia doer nada, acalmou o médico - seria por via baixa. Dito e feito. Ligadura pronta e porteiras abertas. Maravilha! Exame de próstata feito. Nada de maravilha, mas deixa estar, a saúde em primeiro lugar!

Acontece que a vida não é simples clichê. A vida é uma caixinha lotada de surpresas até na borda. Poucos meses e muitos calamengaus depois, a patroa começou a se preocupar pela menstruação que não vinha. Enjoada – não era possível. E ela que se gabava por ser reguladinha como um relógio suíço. Besta!

Deixou passar um tempo para se certificar do que desconfiava. Fez exame e não deu outra: Embuchamento! Bebê na mosca! Marido virou o diabo quando soube. Xingou até santo. Estava um perrengue danado botar comida dentro de casa pra sete bocas e agora mais uma? “Aquele dotô me paga!”. Pois não é que chegou na Santa Casa, feito um bicho feroz, cheio da coragem, destas que não se compram em farmácia ou gôndola de supermercado, com um “berro” em punhos – que não se sabe onde arranjara – abrindo eito em meio a paramédicos e outros tantos que entupiam o hospital. Encontrou o doutor Olide, que já percebido do motivo do alvoroço, batia em retirada. “Corre não, seu dotô de meia tigela que não serve nem pra capar porco!” Foram três tiros bem nas nádegas do médico em berros de pára com isso homem, pelo amor de Deus!

Deu cadeia, pouco tempo, mas deu cadeia. Era tido como homem respeitoso, de muito suor, sem antecedência de crimes, sem constância de cachaçada. Seu único deleite era estar com a mulher. A justiça considerou e amainou a pena.

Pelas graças de Deus o menino nasceu e cresceu com muita saúde, apesar da carência material da família. Alan Diego está com dezesseis, é bonitão e educado. Joga um futebol fácil. Não é firuleiro enganador não! É Craque de verdade! Já está de contrato com um grande clube e já falam em Europa. Longe de casa, sente falta do tempero da comida da mamãe e do pôr-do-sol, tão bonito na sua terra natal.

Deus escreve certo por linhas tortas, mas atenção redobrada em quem é entortador de linhas. É por isso que não carecia de ter dó do Doutor Olide. Ele está no terceiro mandato de prefeito e emprega a parentada toda. Só de filhos – mais de quinze – frutos do casamento e de muitas poucas-vergonhas extraconjugais. Todos são bem remunerados pelo erário público. Dizem que a “nepotada” encheria o campo de futebol do estádio que ele mandou construir na cidade que nem time de futebol tem.

Moral da história: A vida é por vezes muito gozada!

Paralamas do Sucesso - Romance Ideal

Cinco desejos para 2009

noreply@blogger.com (Joel) — Sun, 28 Dec 2008 09:50:49 PST

De Sérgio tenho saudades. Pôxa, era o amigo que eu trazia no peito e a tira-colo, lá na Faculdade. Quanto tempo faz! Danado de inteligente, o Sérgio. As ótimas notas nas provas, a disposição daquele garoto em vazar noite estudando, as suas piadas para quase tudo – sempre pertinentes e espirituosas – e a alegria que ele demonstrava com aqueles olhos de Mickey Olhos Azuis?

Como diz a letra da velha canção da MPB: “Só quem toma um sonho como sua forma de viver pode desvendar o segredo de ser feliz”. Pois o meu amigo Linharense me vendia sonhos, vendia é jeito de dizer, Sérgio me ofertava com gratuidade sonhos de ser alguém, de ser sucesso – feliz eu já estava. Eu sempre acreditei que o meu amigo, num futuro que é hoje, seria uma dessas pessoas que se vê na Tevê, a dar entrevistas sobre assuntos controversos, ou talvez se tornasse um magistrado respeitadíssimo, apesar de vê-lo mais ainda como um grande empresário – ele demonstrava uma queda, um “up”, por empreendimentos na iniciativa privado.

Graduamos-nos e Sérgio sumiu no mundo. Num encontro casual que tive com o irmão de meu venerável amigo, que é conselheiro do tribunal de contas do Estado, soube que Sérgio se tornara pai e caminhoneiro, havia comprado três caminhões e pensava em aumentar a frota.

Pense aí você, meu estimado leitor, qual foi o meu sentimento? Acredite-me que, à distância temporal e espacial, tornei-me mais adepto daquele “cara” estudioso, ex-bancário do Banestes e campeão de caratê. Sérgio havia dito quase como confissão certa vez, que queria mesmo era ser um caminhoneiro, um empresário do transporte. É pura verdade, falou isso mesmo! E também, num dia qualquer dos anos noventa – e eu nunca mais nesta vida, que desejo longa e feliz - esquecerei disso: Sérgio me disse que tivesse muito cuidado com meus sonhos. Quando a gente sonha um sonho intenso, o sonho vira realidade – filosofava ele.

Para ser sincero tenho tido poucos sonhos ultimamente, talvez nem tenha tido sonhos de verdade. Sonhos mesmo são aqueles que em todo dia e noite também, moram no nosso coração.

Pois minhas preclaras Lêda e Andrea Dip, quero dizê-las muito obrigado, por pedir para listar cinco desejos para o ano 2009. Olha Lêda, capricharei na minha listinha, começando a desejar ter mais sonhos, pois ter mais sonhos está no topo da minha lista; em segundo lugar quero continuar crescendo profissionalmente; outra coisa: quero aprender a escrever belos textos, para quem sabe, poder publicá-los num livro – e este livro deverá ter a arte da capa da Naipe Design; outra: quero trocar o meu carro por um Corolla 2009; e para findar a lista, desejo aqui do meu coração sem fundo, Lêda e Andrea Dip, que os seus desejos se realizem, que os desejos do meu amigo Sérgio se realizem, que todos os genuínos desejos dos amigos que têm afeto por mim se concretizem no ano que já vai nascer. Só uma recomendação: Muito cuidado com o que vocês sonham, sonhos verdadeiros se tornam realidade.

Roupa Nova - Nos bailes da vida

Revéillon retrô.

noreply@blogger.com (Joel) — Thu, 25 Dec 2008 17:17:49 PST

"Tudo que eu entendo, entendo apenas por causa do que eu amo".
Leon Tolstoi

A cueca vermelha era pra chamar amor. Nos outros anos foi branca, passou em branco...

Dinheiro nem tanto, mas naquele ano novo que brotava eu queria ser servido de amor.

A contagem regressiva, comecei às 19. Estava vestido da bendita cueca vermelha. 19, 20, 21, 22, 23, Zero hora! O firmamento brilhava aos bordões com o espocar dos fogos. Que zoeira! Fui à beira da praia tomada de gente, pulei as sete ondas que pareciam intermináveis.

Eu tinha pressa, já era ano novinho em folha. Fui à fila de um pai de santo. Quis ouvir o que ele fava pro fulano da minha frente, parecia que ele falava baixinho de propósito para eu não ouvir. Na minha vez ele voltou a falar normal. Disse que o ano anterior tinha sido muito arrastado pra mim. O que tinha sentido. Mas neste ano novo tudo iria ser diferente.

O ano pareceu todo carnaval. Tantos beijos, tantos “eu te amo” que não duravam um mês. Promessas de água abaixo. O coração transformou-se num quati velho, de tantos arranhados.

Só depois de um punhado de anos que descobri que de amor não se é servido, amor se serve, e generosamente!

¤ ABBA - Happy New Year

Somos mesmo loucos pelo Natal

noreply@blogger.com (Joel) — Tue, 23 Dec 2008 18:31:43 PST

"É o coração que sente Deus e não a razão" Blaise Pascal

Contam uma anedota, que em certo manicômio, e se aproximava o natal, os médicos psiquiatras resolveram avaliar os pacientes que poderiam passar a data festiva no seio dos familiares. O teste consistia numa pergunta bem simples, que com um pingo de lucidez poderia se inferir uma resposta satisfatória e com ela o salvo-conduto para o desfrute natalício em casa. Perguntaram então ao primeiro louco o que era uma coisa de couro que se usa nos pés para caminhar. O louco para garantir uma resposta correta perguntou se essa coisa teria cadarço. "Sim" - certificaram os médicos. - Então é sapato! - Respondeu confiante o paciente. "Aprovado", disseram os médicos.

O paciente que passara no teste, louco, mas agora de felicidade, ao sair, tomado de alegria incontida, segredou para o outro louco que ia ser testado: - Pergunta se tem cadarço. Se tiver, é sapato e pronto, você estará livre. Os médicos inquiriram o segundo paciente: - O que é uma coisa de lata, com quatro rodas, um motor e que a gente utiliza para andar? O louco pensou, pensou e perguntou: - Tem cadarço? - Não… Então é mocassim…

Esta é uma anedota boa e faz rir. Mas o segundo paciente também deveria ser aprovado. Digo já o porquê: Porque ele também era louco pelo natal e quem gosta do natal tem queda pelo amor! No amor não há engano – É um princípio, já disse o Cristo.

Ocorreu-me esta anedota porque outro dia veio o Luís, e diferente de quando se transborda de alegria de ter 17 anos, me pergunta meio baixo astral: "Rapaz que negócio é esse de trabalhar sábado à tarde?" Respondi que era preciso às vezes em finais de ano. Temos que fechar o ano financeiro, há matérias oficiais a publicar, empenhos por fazer, caralho-a-quatro. A resposta dele é "caramba, mal, mal!". E me pede "Ô mestre Joel, não vá trabalhar no natal, viu?" Fez-me lembrar de que estamos às portas do natal.

Luís, que é alucinado pelo natal, se foi da minha presença em silêncio sem esperar mais de mim. Intimamente desejei-lhe um feliz natal.

Putz, daqui a poucos dias será o aniversário de um Deus que, feito humano, veio e divinamente criança, pediu para nos assemelharmos aos pequeninos - e de tão bom - conta-se em prosa e versos, que morreu para que o céu fosse nosso, todos criancinhas!

Assim, um pouco criança começo a perceber, não pinheiros, que não se vêem pelo vale do rio Doce, mas os flamboyants que se prodigalizam em florações, já na entrada de novembro, e se infestam de vermelho para a gente ver. São minhas árvores de natal.

Lá em casa da minha infância havia um. Coalhava o chão de rubro à época da floração. Era belo, só que por verter parte dos galhos para além do muro, incomodava a vizinha que não se embevecia com a árvore - ela não era louca pelo natal. Dizia que sujava o seu quintal. Veio o dia que disseram que as raízes estavam rachando o muro. Cortaram o flamboyant. Mas não deu nem tempo para ficar triste. Naquele ano o meu pai comprou uma sonata em suaves prestações na Loja Ondontótica, e meu irmão mais velho ganhou um "long play" dos Beatles. Então os Beatles tocaram lá em casa "twist and shoud" noite e dia do natal, que fez um domingo de sol quente na cara também... E nós loucos pelo natal Por isso em dezembro não faz frio neste vale. Se chover ou não chover, a gente sempre estará feliz na noite do natal. Somos loucos pelo natal - Temos o salvo conduto. Well shake it, shake it, shake it, baby. Ah, ah, ah, ah!

John Lennon - So This Is Christmas

A boa hora nas ondas do rádio

noreply@blogger.com (Joel) — Sat, 13 Dec 2008 16:30:33 PST

O meu amigo, o meninão Gripa, diz-me que o goleiro Rogério Ceni é uma simpatia de pessoa, atende a todos com autógrafos, posa para fotografias e distribui sorrisos. Na convocação para a copa do mundo de 2002, quando o Brasil foi pentacampeão, havia uma dúvida de quem seria o terceiro goleiro da equipe: Júlio César, à época no Flamengo, ou Rogério Céni do São Paulo F.C. Na noite anterior à convocação definitiva, Felipão se reuniu com Ricardo Teixeira, presidente da CBF, e ficou decidido que o Rogério deveria fazer parte do grupo. Tratava-se de um jogador mais equilibrado, dentro e fora do campo.

Há artistas, aí incluo os jogadores de futebol, os da tevê, do teatro, do cinema e até escritores que se julgam os maiorais. Não têm a mínima cordialidade com o seu público.

Eu, particularmente, não me empolgo quando vejo qualquer artista. Não quero dizer com isso que não nutro qualquer admiração por eles, mas nenhuma força que suplante a minha razão me impele a pedir autógrafos ou a ficar embasbacado. Dia desses num vôo de Vitória a São Paulo em que viajava a dupla sertaneja Gian e Giovani, uma fã não deixava os “caras” em paz. Levantava-se e ia tirar fotos com eles, levantava e ia pedir autógrafos, levantava-se e ia falar com eles. Eu achava muito ridículo aquilo tudo.

As duas únicas vezes que me fotografei com artistas foi com o Paulinho da Viola, que veio me perguntar onde ficava a sala VIP do aeroporto, mas foi como “um rio que passou em minha vida”, e na cidade maravilhosa, com o Eduardo Galvão, que é um sujeito nota dez, e até conversamos sobre novelas, como se já nos conhecéssemos há muito. E de fato eu tive muito gosto de assistir à novela “Despedida de Solteiro”, na qual ele era o Pascoal Papagaio.

Diferentemente, no último sábado saí da linha. Estava a caminhar pela cidade, indo para onde o coração me levasse e então, no calçadão da rua Geraldo Pereira, a “Rádio Som” fazia um programa ao vivo e ao ar livre sobre a Festa do Cafona. E lá estava o “Zé de Almeida”. Ele fora convidado, pois há alguns anos fazia o programa “A hora é boa” narádio Difusora. O Zé pra mim é o cara. Quando o Flamengo ganhava os jogos ele tocava o hino do rubro-negro, falava do time até entojar, quando time tomava uma bordoada, ele bem reticente dizia “não há de ser nada, Deus ajuda”. E quando nascia criança, ele cheio de euforia, mandava latadas e buzinadas pelas ondas do rádio. Batia mesmo nas latas e dava buzinadas. Dizia que iria na casa dos ouvintes comer angu com polenta, galinha com quiabo (e dizem que ia mesmo). Elogiava a esposa Rosália, o “amorzinho” dele. Pois o Zé é o cara, o maior barato. Então ao vê-lo não segurei a “onda”, abracei-o, fotografei-me com ele, papariquei-o. Com o Zé de Almeida as horas eram mesmo muito boas nas ondas do rádio.

Zizi Possi - O que é, o que é

Jefferson e o Calangão

noreply@blogger.com (Joel) — Fri, 05 Dec 2008 16:49:19 PST

"O grande homem é aquele que não perde o coração de criança." (Mêncio)

Meu amigo Jefferson , Jef para os íntimos, sempre foi desses que desconfiava de tudo e de todos, até dos amigos. Se alguém lhe contasse um causo, ou um fato histórico, o que quer que fosse, sempre que lhe interessasse, ele ia confirmar nos livros ou com outras pessoas. Dizem até que uma vez ele armou uma arapuca na sala pra ver se capturava algum gnomo, desconfiado de que realmente existiam, mas só pegou um calango gigante que acabou adotando como seu animal de estimação, aliás, um belo calango que conheci por fotos. Houve um tempo em que o Jef andava tão comprometido com as suas desconfianças, que chegou a cogitar a possibilidade de só ele existir de verdade, as outras pessoas seriam apenas fruto de sua imaginação - devo confessar que por volta dos meus onze, doze anos, cheguei a pensar nisso também – desconfiando, assim de toda a realidade que o cercava, inclusive do calango gigante. O tempo passou e o Jef percebeu que era muito complicado convencer as outras pessoas disso e a ele mesmo e abandonou essa teoria difícil, mas tentadora.
Uma coisa que Jef nunca atentou, foi para o tamanho do seu calango de estimação, o Jef tinha 1.84 m de altura e o Calango batia na cintura dele, impressionante. Na sua casa não havia problema de gatos, todos fugiam com medo do Calango. Mas o Calango era a paixão da sua vida, dizem até que rolava algo mais entre eles, mas isso é apenas boato. Para se ter uma idéia o Jef nunca havia dado sequer um tapa nesse Calango. Era aí que morava o problema. O Tropidurus torquatus era muito folgado e bem inteligente.
Tudo ia bem entre os dois até o dia em que o Jef foi trabalhar e esqueceu de alimentar o Calango. Antes isso nunca havia acontecido. Aí foi motivo para a tragédia. Logo que o Jef chegou do trabalho, notou que o Calangão estava meio inquieto, ficava pulando, batendo na porta, parecia estar apavorado. Notando tal agitação, Jef abriu aporta rapidamente e começou o massacre. Uma luta quase inimaginável entre um ser humano e um calango. Luta não, o ser humano não teve chance, como já disse foi um massacre. O Calangão devorou o Jef. Após isso tudo, o Calangão, que era um ser superinteligente, foi ao cinema assistir à Beleza Americana e até andou comentando que o filme tinha um estilo que ele “curtia muito” assim... "um tanto rodrigueano” (para quem não entendeu, quer dizer que o filme tem um enredo um tanto parecido com as histórias de Nelson Rodrigues – aquele torcedor ilustre do Fluminense que disse a célebre frase: “toda unanimidade é burra”).
Dizem que o Calango virou doutor em física quântica e foi visto recentemente, com um sorriso largo e também com vento na cara, dentro de um Toyota Solara Convertible vermelho de rodas largas, confortáveis poltronas de couro legítimo, trafegando pela orla de Camburi, a palitar os dentes, e que só não acha que a vida está melhor pelo seu temor de que o Vasco caia para a segunda divisão do Brasileirão de 2009... E se isso acontecer, eu não quero nem estar perto!

Arcade Fire - Brazil

Um jardineiro para Bagdá

noreply@blogger.com (Joel) — Sun, 16 Nov 2008 18:29:48 PST

Mas, hey hey mãe! Por mais que agente cresça

Há sempre alguma coisa que a gente

Não conseque entender Por isso, mãe

Só me acorda quando o sol tiver se posto (Humberto Gessinger – Terra de Gigantes)

Ellis disse que teria de ir embora. Seu irmão estava morrendo. Era certo, não havia mais jeito, a morte estava selada. Queria acompanhar o irmão nos últimos momentos de vida. Então o homem que estava sob seus cuidados o olhou com candura, abraçou-o com ternura e falou que seria um irmão para Ellis.

Durante um ano e meio aquele homem se revelara outro. Não era nada daquilo que o Sargento Ellis esperava. Ellis viu o que ninguém mais pôde ver. O homem escrevia poesias e quando pôde caminhar por um jardim, alimentava os pássaros com as cascas de pão que guardava. Regava os canteiros com o mesmo zelo e apreço de quando labutava na sua juventude como camponês – Ele disse certa vez que nunca esquecera de onde viera. Compartilhava também com o Sargento, de saudosas memórias de quando os seus filhos eram pequenos, lembrava-se de quando narrava histórias para suas filhas antes de dormir. Apesar de saber que seus dias estavam contados, e que ali em Campo Cooper era um prisioneiro, não reclamava de nada, exceto quando havia legítimas razões para isso. Teve um momento em que ele reclamou, abstendo-se de comer, pois o alimento lhe era servido por debaixo da porta. Quando eles passaram a abrir a porta para levar o alimento, ele voltou a comer. “Ele se recusava a ser alimentado como um leão”, disse Ellis.

Era trabalho de o Sargento enfermeiro Robert Ellis mantê-lo vivo e com saúde, para que eles pudessem matá-lo no momento estabelecido.

Foi em entrevista dada ao jornal americano St. Louis Post Dispatch, que sargento Robert Ellis, de 56 anos, deu detalhes sobre os últimos meses de vida do ex-presidente iraquiano na prisão – que era chamado de “Victor” entre os militares no campo - situada na região norte da capital do Iraque.

Quem adivinharia que o prisioneiro da prisão de Abu Ghraib, em Campo Crooper, tratava-se de Saddam Russein? O homem acusado de genocídio, e notório por uma atrocidade sem tamanho. Pois era o mesmo senhor afetuoso e jardineiro que respondera certa vez à pergunta do seu interlocutor e colaborador sobre a eficácia das armas químicas, quando ele com membros do partido Baath tramavam a operação Anfal. "Senhor, isso extermina milhares?", perguntou o colaborador do partido. "Sim, extermina milhares e os impede de comer ou beber, e eles terão de desocupar suas casas sem levar nada com eles, até que possamos finalmente eliminá-los", respondeu Saddam.

A despeito disso tudo, que não é pouco, é inevitável que não conjeturemos sobre a natureza humana. E parece que o homem é potencialmente apto a ser um genocida insensível que espalha terror e morte pelo mundo, ou ser um jardineiro de mãos sensíveis que pode colorir e perfumar o ambiente a seu redor com generosas flores. Parece que há de fato uma maçã dourada que parece apetecível e uma serpente que se esforça em encantar o homem a pegá-la. O Saddam a pegou, o Bush a pegou e quantos loucos ainda a irão pegar? Se fosse diferente teríamos mais um jardim florido em Bagdá e um também um no Texas – certamente o mundo todo seria um jardim do Éden.

Como nos bons tempos: Terra de Gigantes

Engenheiros do Hawaii - Terras de Gigantes

Noites de gato pardo

noreply@blogger.com (Joel) — Mon, 10 Nov 2008 13:35:49 PST

"Existem duas maneiras de nos

refugiarmos das misérias da vida:

música e gatos” ( AlbertSchweizer)

Noite fresca. 22 graus, no máximo. Nem alma viva ou desencarnada por perto. Não tenho cansaço de corpo. Olho pro breu do céu. Nossa, quanto tempo não reparava esses pontinhos brilhantes no firmamento - cintilância das estrelas - não são vaga-lumes. Vai bem um travesseiro no piso duro. Deitar na varanda. Na varanda dá pra deitar e ficar feito coruja – feito a coruja que pousou lá pelas altas horas na antena da sky, bem tranqüilona, circunspecta. Delibero esquadrinhar as estrelas, de barriga pra cima - assim não há perigo, barriga pra cima, calmo, calmo. Ah garoto! As três Marias não precisam de apresentação, figuras fáceis deste céu antigo – estão lá dando, como sempre, aquele mole. Eu sabia, pelo Seu Melquíades – meu vô, muito doidão, que Deus bem o tenha – que as três Marias formam o cinturão da constelação de Órion, o caçador. Segundo a lenda – dizia o velho, Órion estava acompanhado de dois cães de caça, representadas pelas constelações do Cão Maior e do Cão Menor. Por mais que me esforce eu não consigo ver a configuração de estrelas do tal Caçador, tampouco a dos seus cães. Vi uma estrela de um fulgor maior, possivelmente Sírius, a estrela mais brilhante do céu, e facilmente vista a sudeste das Três Marias.

Esse negócio de olhar o céu procurando caçadores, cães, as Marias, deu-me a doer a costela - estou um pouco magro. Recordo-me da coruja da antena Sky, a coitada que me encantava todas as noites, fora devorada pelo dócil gato daqui de casa. O peste do bicho tem lá o seu potinho de ração sempre cheio, mas só deixou as penas de lanugem felpuda pra eu ver.

Não. Parece que por nesses dias não é negócio mergulhar nas estrelas do céu de meu Deus. Já bastam os muitos cães e caçadores daqui deste chão de meu Deus a me espreitarem. Mas salvem as Marias. Não nos incomodam – muito, muito pelo contrário.

Hoje quero ser gato, dos de sete vidas, e não coruja. Ah, se eu fumasse pitaria um cigarro - mas cigarro dá câncer. Uma brahma não vai? Não! Agora sou um gato, vou aliviar minhas tensões afiando as garras no seu sofá. É bom você ficar sabendo, desde logo, que gatos como eu, sabem usar unhas e dentes muito bem - olha que avisei! Por isso me trate com afeição – ninguém quer uma cicatriz na cara. Estou matando cachorro a gritos. Não custa nada um carinho, custa? O meu "ronquinho" não dá asma!

Você se lembra desta canção?

Richard Sanderson - Reality

Por que não beijei Ana

noreply@blogger.com (Joel) — Sat, 25 Oct 2008 14:31:42 PDT

"É difícil ser engraçado quando se tem que manter a cara limpa." [Mae West ]

Ela colocou a mão direita na minha nuca, a esquerda sobre a borda do teto do “carango”. Pediu para ficarmos. Afetuosamente, dizia que o tempo estava para chuva. “Quando chove um temporal como o que está por vir, as estradas destas bandas se transformam num barreiro com muito perigo para dirigir carro. Tomem mais uns tragos e se acomodem”. Diante da nossa insistência de despedida, ela nos convidou para voltarmos mais vezes, e que no próximo domingo, a programação de Alto Liberdade seria das boas. Fitou-me com olhos tão carinhosamente azuis e com mão tenra forçou meu pescoço para acontecer um beijo - constrangimento puro - duas mãos no volante e não cedi. Então tchau, tchau, ... vão com Deus! Passei a primeira e arranquei o carro e muito da alegria daquela mulher. Certamente se sentiu a última.

Nem um quilômetro depois, risos e gargalhadas uníssonas. “Mas ela só queria um beijo, desses de mordidinha que você diz saber dar” - dizia Adejander, saboreando o som de cada palavra sua. O Dotô Digo também não se calou, dizendo que nunca havia visto alguém de pescoso mais rijo. Mas só o pescoso! Rá, rá, rá! Válber, para não ficar de fora, nada original, cantarolou com uma voz pastosa, de muito bêbado “não interessa se ela é coroa, panela velha é que faz comida boa”. Ah, Válber, pudera eu dar uma descarga!

E, assim descemos aos risos pela estrada poeirenta, parelha ao Rio Liberdade. Disse a eles, que, já que achavam esse episódio tão interessante, que colocassem na Difusora para o Alcenir noticiar. Já que dá tanta notícia um cavalo refugar nos jogos olímpicos, ponham no rádio que refuguei. Lembram do refugo do Baloubet du Rouet? O meu refugo talvez também desse IBOPE !

Descíamos o Rio Liberdade até que veio a chuva da Ana e o pó tornou-se barro. Alguém - não lembro quem - disse profeticamente: “Tamos fudidos!!!”. Foi assim que o meu Ford (bofemóvel, como diria o Guidoni, mas que mofava em casa, sem perceber como é belo tudo aqui fora!) deu-se a patinar pela estrada afora, até girar, e por poucas polegadas não descemos parambeira abaixo, ao encontro de uma viçosa plantação de bananas. Isso colocou sobriedade em todos. Que continuasse assim a sorte pela vida inteira!

Domingo outro, recompostos, estávamos de novo emLiberdade.

Ana, lá, sentada, coladinha a um homem de cabelos de cachos uniformes, olhos claros, branquíssimo como bruma e longe de ser galã. Não parecia jovem, mas tinha um quê de jovialidade em gestual. Ele acariciava o rosto lívido e maduro de Ana, como se a gostasse muito. O “forró pé de serra” fervia na cabana. Os dois - a mim parecia - sentiam-se a sós num mundo especial. Nenhuma grana ou revertério da natureza tirá-los-ia daquela mesa sombreada por frondosa calabura. Quando acabei o grande copo de cerveja, tomei-me de ânimo e como se vestisse um casaco de general fui ter comos dois. Não sei por que “cargas d’águas” fiz aquilo.

Ela cortês e riso conhecido. “Fidélis, este é o Joe, ele sabe fazer a cabeça da mulherada. Jaqueline vai arrumar o cabelo com ele, lá em Colatina, para o casamento!”. Ruborizei: Galega desgraçada! Não me chamo Joe, não faço a cabeça da mulherada, ainda mais nesta acepção. Não a beijei no domingo da chuva, não por questão de distantes nossos anos de nascimento, foi só porque fiquei avexado com a turma. Eu, de certa forma, amava Ana.

Não me chateou Ana. Para um hipócrita como eu, isso era pouco!

Sixpence Non The Richer - Kiss Me

Histórias de Bichos, Batatas e Quase Amores

noreply@blogger.com (Joel) — Sat, 07 May 2011 10:00:37 PDT

"A felicidade gosta de entrar em lares nos quais reina o bom humor." (Provérbio japonês)

Era a primeira noite de Colatina que partilharia a minha lépida presença com o Kikasoti depois que ele adotara o gato preto. Aquele bicho, parecia-me que lhe fizera muito bem. Estava bem disposto, com alegria como a dos filhotes. Ouvi num programa de cultura inútil, na tevê, que os animais domésticos assumem um pouco da personalidade do dono. Por um tempo até acreditei nisso, porque o Pretinho, o poodle do Doutor Dhigo, fazia umas esquisitices que eram típicas do dono. Mas no caso do Kikasoti deu-se o contrário. Ele havia se transformado num bichano sete vezes vivaz e sequioso por mimos. Talvez, e bem por isso, que quando notamos que olhares dengosos, em flertes, nos procuravam, partimos logo para o "fight", e tomamos nos braços aquelas ninfas que nos alegrariam as horas seguintes, que de certo não se perderão na noite do meu esquecimento. Cada par, a seu modo, e é bom que se diga, se aqueceu naquela rara noite de um pouco frio outonal Colatinense...

Sei muito bem que a causa de não me incomodar aquele feixe de luz de sol que vazava a mal fechada cortina da janela do meu quarto, naquele quase final de manhã do primeiro de maio, fora ter conservado, no íntimo, os afagos daquelas horas noturnas. Nem mesmo a longínqua lembrança do "conhaque Domecq limon" ainda guardado nas minhas papilas gustativas e a bem próxima barulheira, que logo decifrei ser uma manifestação de trabalhadores, que reivindicavam os salários não recebidos da massa falida de uma fábrica, me aborreciam – "dinheiro que esperamos há dez anos, como se pudéssemos viver duzentos ou se a fome pudesse esperar!", bradava pelo sistema de som, uma voz que conhecia de longos tempos. Era a Batata. Então a manifestação era liderada pela intrépida e doce sindicalista Batatinha !? Meu pai, o Tião, comentou depois que quando o carro de som passou em frente à mercearia Avenida, num lance de abusada, ela esbravejou dizendo que era por isso que trabalhador não tem valor, onde já se viu aquele comércio aberto num dia em que o trabalhador deveria estar em casa descansando com a família? – Acho que ela não sabia que naquele comércio só trabalham gente da própria família. Ainda que ela dissesse tantas outras tolices, em nada desvaneceria a curiosa admiração que sempre nutri por ela. Não, ela não é qualquer, não que seja transgênica. Ela tem história, ou melhor, fez história!

Voltando no tempo em que a molecada se esbaldava em brincadeiras pelas poeirentas ruas e de casas que não eram cercadas por muros, quando muito por cercas de ripas, no tosco bairro Maria das Graças, lá estaria a nossa futura sindicalista, numa árdua tarefa de ensinar os caminhos do "Senhor" a um bando de descarados imberbes adolescentes. Foi nessa ocasião que para os meninos o catecismo não passava de um castigo por roubar-lhes o tempo de traquinagens. E isso tornava as aulas da professora Batata num arrasto de monotonia. Aconteceu que num dia ela sacou da bolsa um bilhete e disse que era um bilhetinho de amor. Que algum aluno tímido, houvera colocado, às escondidas, em sua bolsa aquele bilhete, quase que por desespero, num esforço para um desabafo – Olha gente! - disse num tom professoral – amor não é só isso. Vou ler para vocês – E com entonação da voz para declamação de poesia de amor, entornou nos ouvidos da molecada o bilhete em forma de poema:

"Um beijo nunca deve ser dado,
Com intenção de maldade,
Como fez Judas, aquele traidor desgraçado,
Deve ser fraterno para ser belo, demonstrando amizade,
Como o ósculo de Cristo nos apóstolos,
Cheio de santidade.
Mas tenho que confessar,
Porque já não cabe em mim:
Um beijo em você Batata,
Nunca seria assim,
Seria de inchar os lábios.
Com impulso selvagem,
Como a cavalada no cio faz,
No pasto do 'Seu Mário'.
Eu a quero só pra mim, mesmo que seja amarrada
Afinal você me suscita,
Vontade para o pecado!"

Depois de um suspiro, ao terminar a declamação, Batata disse que precisava conhecer o autor daquele anônimo bilhete, assim, poderia orientá-lo melhor, porque aquilo não era amor, era a carne que falava, era desejo libidinoso.

Cogitou-se que porcaria nenhuma que algum aluno teria escrito aquilo e que era uma jogada de marketing da Batata para animar as aulas. Que aquilo era para que a moçada se atinasse a descobrir quem era o autor cheio de paixão e desejo e assim aumentar a minguada freqüência do catecismo. Mas era corrente minoritária que apostava no ardil da Batata. A maioria mesmo creditava ao Kito Barbieri a autoria, porque levados pelo senso comum, sabedores da irreverência do menino e das suas curtas e fulminantes paixões e sendo ele bom no vocabulário, sabia de muitas palavras diferentes das que eles usavam nos chingamentos, pois ele lia tudo dos super-heróis Marvel. E também, a professora era "muito legalzinha com ele" e na páscoa fora o único que a presenteou com um ovo de chocolate.Mas sei muitas coisas do Kito, até umas que não gostaria de saber. Alguém que quase concluiu um " Streap tease" na boate Apocalipse, e não concluiu o intento porque os "hômi" o frustraram, botando-o para fora a tempo. Alguém que já foi o Rei dos bundalelês – até dizem que metade da população de Marilândiajá conhece aquelas nádegas brancas. Alguém assim não hesitaria de bradar pública e pirotecnicamente que queria a Batatinha só para si. Vale lembrar a vez em que ele se enterneceu pela Nades. Muito encachaçado, falou na cara dela que "a amava mais do que a ele mesmo". Confesso que aquela cena me fez achar que viver poderia ser uma coisa muito divertida. Em casa ele ainda falou pra mãe que havia encontrado a mulher da sua vida e que por cima ela era virgem – Cruz credo, Kito – disse Dona Lenice – só se for por cima mesmo, pois a Nades já tem uma filha mocinha. Vê se cria juízo, meu filho! – admoestou a mãe do nosso querido Latino. De fato a filha da Nades já estava mocinha e até foi colega do Delmo num curso de modelo.

Mediante observações comecei a desconfiar da maçada. E acho que só eu matei a charada. Há matos que parecem não ter coelho. Mas pode sair uma lebre lesa de vez em quando. Havia entre aquelas pestes adolescentes um que se destoava dos outros. Calangão Possa, assim era chamado aquele que sempre deixava uma fruta na mesa da professora. Dizem até que desfalcou a comida do trinca –ferro, passarinho muito querido do seu pai, Durval Possa, quando subtraiu um belo mamão papaia, para agradar a Batatinha, que tinha uma especial predileção por essa fruta, um tanto também porque era muito ressecada. E só ele usaria a palavra ósculo naquele bilhete. E ele era brilhante.

Numa festa junina do bairro, notei-o transtornado. Pouco depois já estava com Junim Galileu, que nunca freqüentou o catecismo porque dizia que já sabia rezar. Esbanjavam no quentão, era um atrás do outro (falo do quentão). Ébrios, era até difícil entender o que balbuciavam. O Junim gritava algo como "morte aos playboys, morte aos playboys!" , mas Calangão dizia que iria se vingar. – "aquela piranha vai ver que sou dos "Junca" lá de Santa Rosa de Marilândia"! – Foi isso que pude entender. Agora tudo se esclarecia. A Batata, nesta festa, ficou no maior beiço-a-beiço com o Nego Mumu. E isso tinha convertido em ira todo sentido afetuoso do garoto.

E ele, cara de palavra, maquinou. Sabia que por pouco mais de nada poderia comprar um daqueles meninos. Chegou a falar com Nego Bom que carecia de um "servicinho sujo" dele. Qual foi a surpresa o refugo à tarefa. Ele argumentou que não ficava bem pra ele sacanear alguém que doava toda semana leite de cabra pra sua família, mas que botava fé na "parada" e dava força na idéia do Calango Irado para deletar a Batata. E para provar isso, indicaria um primo seu, que o Calango conhecia, alguém que faria e faria muito bem se "rolasse" um agrado. Pois o Satanás, como atendia o pior elemento daquele meio, topou por uns míseros trinta rojões, colocar uma perereca viva, capturada dos esgotos a céu aberto da antiga Maria das Graças, na bolsa da professora. Seria batata. Aliás, Batata desmaiada. Nenhuma mulher agüentaria isso.

Ao término do pai nosso, a Batata resolveu pegar alguma coisa da bolsa. E com pouca surpresa viu o bicho. Pegou - a nas mãos, coisa que, com exceção do Satanás, nenhum garoto ali faria, e começou a dizer que aquela era uma criatura de Deus. E como criação do Divino merecia respeito. E que todos mereciam respeito, porque todas as coisas passam, mas só o amor que permanece. E, continuando, disse que perdoaria quem tentou assustá-la, porque Jesus faria o mesmo e muito mais. Ela só parou com o lenga-lenga, quando metade da sala já chorava. O Calangão não chorou, mas se sentiu novamente envolvido pela ternura e resolveu amar a Batata, mesmo que ela continuasse no "bem-bom" com o Mumu. Mas que fosse só ele. Se aparecesse um terceiro, o que iria para bolsa se chamava cascavel, com um veneno cruel, que nem daria tempo pra ela "balangar" beiço.Parece até ficção isso tudo que contei. Porque eu mesmo já vi com estes olhos que a terra não irá comer tão cedo, um marmanjo que mora na rua Santa Cecília em São Silvano e que vai à missa todo domingo, quase apagar por causa de uma desembestada perereca, que não se sabe bem de onde apareceu, e pulou sobre o colo dele. Acudi, se não alguém poderia se ferir. Mas esta já é outra estória. É uma estória do meu amigo Delmo Guidoni, que não liga mais pra gente, parece que nem sabe o que é um telefone! Pôxa, então não fala que se eu participasse daquele "Big Brother Brasil 7", num paredão com o Diego Alemão, o "Mané" não chegaria a dois dígidos de percentual na votação com o público telespectador, e que se o resultado fosse outro estaria na cara que se trataria de marmelada.

Texto dedicado a minha admirável amiga Eliana Batatinha, que não conseguiu uma vaga na câmara municipal, mas deu à luz hoje um casal de gêmeos - e não sei de nada que seja melhor que isso.

Bizarre love triangle - Frente

Considerações sobre a boçalidade

noreply@blogger.com (Joel) — Sat, 07 May 2011 10:05:40 PDT

"Triste época! É mais fácil desintegrar um átomo que um preconceito". (Albert Einstein, físico alemão que desenvolveu a Teoria da Relatividade, 1879-1955)

Noite tépida, noite de sem ventos, de sem expectativas na semana passada. Um morno jogava na nossa cara o verão colatinense de lascar, ainda em outubro. Vontade de tragar um chope, ou uns chopes – sabe, daqueles. Duas ligações no celular para tirar o deserto de estar só na noite e também para que a bebida, que deveria ser prodigamente gelada, fosse acompanhada de amena prosa. 20h30, como combinado, estávamos lá.

Eu não tenho muita certeza a respeito disso, como também não tenho certeza a respeito de nada, mas os atendentes, em qualquer bar aqui nesta cidade, parecem fazer corpo mole para os clientes. Parecem desinteressados, ensimesmados, caras de broas. Olham-nos, quando muito, com a desimportância que se faz para o número zero à esquerda. Às vezes jogam um "boa noite" à mesa, como fazem com o cardápio – soltam, deixam cair, à bangu. Não era bem isso que eu percebia em outras cidades – Não, não estou fazendo críticas gratuitas. Também não estou fazendo críticas a soldo ou a gorjetas, e tampouco estou embriagado. É que a verdade nem sempre se põe em vestes elegantes, apesar de seu conteúdo ser sempre melhor que a mentira.

DP e SG são meus amigos de muitas histórias, também de muitos dias e de tantas outras noites de barzinhos. Comunhão. Com SG não comungava da mesma paixão clubista, e como o mar não estava para almirante, melhor era arrumar logo um assunto atraente, que esvaziasse qualquer menção a Vasco ou Flamengo. Falar de gente. Nada mais atraente do que falar de gente, embora nem sempre elegante. E havia muitos divórcios iminentes e comentáveis. De A a Z, se quisesse. Havia tantos casamentos falidos que se arrastavam entre quatro paredes. Tantos casamentos que se abafavam em árida solidão. Mas é muito fácil falar de gente em dores emocionais, difícil é estender a mão, difícil é olhar para os outros sem a obliteração das trevas do egoísmo. Difícil é sentir a extensão da dor do outro...

Servi-lhes, então, – sem não antes molhar a palavra com voluptuoso trago – de uma notícia que de certo estaria bem como aperitivo para os ouvidos e para o coração. Contei que lera sobre uma pesquisa que dava conta que a espécie humana atingiria seu apogeu por volta do ano 3.000, e não era uma pesquisa de butiquim, fora feita pelo centro de estudos da evolução da London School of Economics, sob encomenda para o canal Bravo, da TV britânica - Diante da boa receptividade ao assunto, continuei após mais um trago – Na alvorada do próximo milênio, os seres humanos terão entre 1,80 m e 2,10 m de altura, viverão 120 anos, serão belos, esbeltos, morenos e – informação que não poderia faltar numa pesquisa encomendada por um canal masculino – os homens terão pênis maiores. Os seios das mulheres também se beneficiarão – SG interpelou dizendo que 1,86 m já tinha - Então lhe disse que no caso dele, no futuro, considerando proporcionalmente, teria os dois e dez de altura - agora quanto a outras medidas máximas, talvez não fosse se beneficiar. Ele riu um pouco e disse que eu estava bebendo muito rápido, que iria pedir ao garçom para cortar a bebida. Então eu é que ri muito.

DP manteve-se tocado por um silêncio circunspeto por tempo de mais uma garrafa e meia - silêncio que lhe valeu, depois que desvendei o motivo – mais admiração e orgulho por sua amizade. Para tirá-lo daquela calada absoluta, indaguei, sem não buscar o auxílio do humor: "conversa que você não conhece melhor calar, DP?"

Ele contou que pensava nessa idéia da evolução física realmente fascinante. Mas também tinha lido que a humanidade dera um salto longo em termos de tecnologia, em ínfimo tempo. O homem, se considerássemos o vastíssimo tempo de existência de vida no planeta, poderia-se dizer que havíamos descidos das árvores e saído das selvas há poucas horas. Que o homem ainda trazia em si a selvageria e o descontrole de um bicho. De um bicho que aliava sua inteligência a desejos que ele mesmo criava – o homem criava fomes que os bichos de verdade não sentiam. O homem hoje é uma besta que tem sob seus dedos da mão, botões que se clicar, poderia destruir o mundo... Por fim, um tanto desolado, concluiu com a pergunta "Será que mil anos seriam suficientes para que, além de dotar a humanidade de físico maravilhoso, libertá-lo de tanta boçalidade?".

Vai saber!

Não havia muito a brindar naquela noite. Não havia muito a comemorar, a não ser a amizade, e isso já era bastante. Estava bem, pelo menos ali e naquele instante, ninguém nos havia servido leite longa vida adulterado com substâncias químicas perigosas, ou colocado uma boca de fogo, ou trabuco, como queiram, na nossa cara e dito: "quietinhos aí seus filósofos de boteco de merdas, é um assalto, vocês perderam".

♪ Em tempos em que a Polícia recrudesce até com a própria polícia, a poesia musical do The Police:

The Police - Every Breath You Take

Pra fazer neném

noreply@blogger.com (Joel) — Mon, 06 Oct 2008 18:08:54 PDT

O medo faz parte da vida da gente. Algumas pessoas não sabem como enfrentá-lo, outras - acho que estou entre elas - aprendem a conviver com ele e o encaram não como uma coisa negativa, mas como um sentimento de autopreservação. Senna - Junho 1991

Volta e meia, meia volta, aparecia do nada lá na nossa rua. Ghéti, assim que a chamavam. Seria mais uma no meio da criançada, se não fosse tão grandona e não tivesse o ácido dom de povoar o jardim da nossa infância com crimes, que hoje saberia, sem qualquer suspeita ou dúvida, que se tratava de mentiras deslavadas. Diziam uns que ela morava no Morro do Cristo, outros que era na rua da Lama e ela jurava que sua residência era no centro da cidade, bem perto da matriz. Ela, quando chegava triste, a gente já sabia, “nossa, a Kombi vermelha já pegou mais um”. Então, Ghéti começava a debulhar os horrores. “Mas gente, ele era lá do outro lado do rio e a mãe dele viu quando o pegaram pelos braços e o colocaram na Kombi. Lingüiça, eles estão pegando a meninada pra fazer lingüiça. Eu conheço a família dele. Foram à polícia e a polícia nunca pega os caras”.

O medo mesmo começou a me contaminar quando, toda rota, suada e com os joelhos relados, a Ghéti chegou pedindo água com açúcar, disse que fora perseguida, ali na rua de baixo, bem perto da minha casa, pela maldita Kombi. “Danou-se”, falei pro meu umbigo. Estou mesmo ferrado, não posso mais sair de casa, senão viro lingüiça. Lá em casa o pessoal dizia que essa tal Ghéti era cretina, “mentirosa de marca maior” e que lá na polícia não havia nenhuma ocorrência. Um menino estava desaparecido sim, mas ao que tudo indicava, ele quis desaparecer dada a causa dos maus tratos que recebia em casa da madrasta. Já havia pistas de que ele estaria em Governador Valadares.

Que o menino estivesse em Valadares, em Vitória, em São Paulo ou na Conchinchina, o medo continuava a me paralizar a ponto de querer deixar de ir à escola.

O tempo passou, a Ghéti sumiu do mapa. Disseram que ela mesma havia virado lingüiça. Com o sumiço dela, a tranqüilidade voltou. Nada mais de ruim acontecia, exceto alguns dedos esfolados nas ”peladas” do Cantão. Não é que passados anos, estava eu e o meu velho, a comprar na feira livre e a Ghéti estava por lá, barriguda, carregava um filho no ventre. Arguta, pechinchava preço em tudo. Não falei com ela. Mas deu-me uma vontade bruta de dar-lhe um beliscão, assim como ela fazia com a gente e dizê-la: “ Aê dona Ghéti, quer dizer então que o pessoal da Kombi vermelha mudou de ramo? Deixaram de fazer lingüiça e agora deram para fazer neném?

(...) Mas darei-me por satisfeito se o bebê de Ghéti tiver lindos sonhos na vida.

Ira! - Girassol

Planos para matar uma bruxa

noreply@blogger.com (Joel) — Wed, 17 Sep 2008 18:15:41 PDT

“Vingança é um prato que se come frio, mas quem não adora um sorvete?” ( Palavras do repórter Pedro Bial, antes do fatídico jogo Brasil X França, na Copa da Alemanha)

Estava tudo armado. Ela deveria ir pra vala no dia trinta e um de outubro, dia das bruxas. Esse seria o meu presentinho para aquele diabo encruado. Já não suportava mais aquela velha nojenta pisando o meu calo o dia todo, deixando a noite para eu ter pesadelos com ela. Meu amigo Nego Bom (eu não sei se é bem assim: “amigo e bom”) deveria fazer o servicinho sujo. Combinei que na festa da empresa ele seria o churrasqueiro. Eu sabia que o Nego não entendia nada de churrasco, apenas de comer e fazer mal e porcamente umas galinhas roubadas, numas panelas também roubadas, dos incautos do meu bairro. Por isso ele entraria no segundo tempo, quando todos já estavam “altos de muito álcool no sangue”.
Falei pra ele no churrasco que a desgraçada que deveria comer do espeto com a carne envenenada, seria aquela que gesticulava pedantemente e não parava de falar. Olha Nego – eu disse – a carne tem que estar mal passada, sangrando, ela gosta de sentir o gosto de sangue nas peçonhas. Capricha, senão ela te enfia este espeto goela abaixo. Ele disse que antes arrancaria as tripas dela. Eu disse pra ele “segurar a onda”, que o “troco” pelo serviço, já estava separado.

Deixei-me estar no churrasco, estava ansiossísimo pra vê-la estribuchar. Conversava com todos cordialmente para maquiar a podre e pérfida intenção. Para abrandar a ânsia, e também até para começar a comemorar, pedi ao garçon que me trouxesse uma generosa dose do “cavalinho branco”, pois eu estava muito afim. Tomei umas, umas, umas e outras, outras, outras…

O diabo trabalha de dia e de noite, já dizia meu avô que tinha parte com ele. Pois a megera se dirigiu docemente a mim. Falou que eu era o cara mais simpático da empresa. Chamou a filha – uma princesinha, que eu conhecia de vista e há muito a desejava – e me a apresentou. Disse que eu que era homem ideal pra namorá-la, e não aqueles “boyzinhos” imaturos que vivem cultuando o corpo, esquecendo-se da mente. Papo vai, papo vem e a gostosona parou na minha e começamos ali mesmo a nos pegar. Esquecei-me do Nego Bom e do meu plano. A velha arrancou da maneira mais engenhosa o ódio que me movia.

(…)

Quando senti a língua quente passar pelos meus lábios achei que estava acordando no paraíso. Achava que ainda estava sendo amado pela bonitona. Abri os olhos e vi aquilo peludo a me lamber. O que fiz foi dar um soco na cadela que me lambia (depois até fiquei com pena – o animal apenas quis ser carinhoso). A festa havia acabado. Todos haviam ido embora e eu não agüentei o tranco e adernei ali no estacionamento, atrás do meu carro. Sobrou-me a esperança do sucesso do plano. Resolvi passar no barraco do Nego Bom. Não encontrei.
Soube que o Nego estava namorando a gostosona, filha da megera, e que andava freqüentando a casa, e até tomava banho na piscina, vestido com uma ridícula tanguinha, tipo pele de tigre. E Ela o chamava de meu voraz “ tigrão”.
Eles não perdem por esperar. Agora serão três na vala. O diabo trabalha de dia e de noite, mas a vantagem de ser velho não faz dele ser dois.

Tetê Espíndola - Escrito nas estrelas

Adeus agosto, há Deus em agosto

noreply@blogger.com (Joel) — Tue, 15 Nov 2011 14:56:04 PST

"A lição sabemos de cor. Só nos resta aprender."- Fernando Brant

Sem perceber eu havia escorado os cotovelos no parapeito da varanda. Nem fora o vento, que não havia, que teria me açulado àquele gesto. Às vezes até uma folha que se desprende da cabreúva que se expõe magnífica à vista da varanda lá de casa, faz-me mover. Estranha a dispersão ajuntada de abatimento incomum que houvera me paralisado. Busquei recrear minha fastigada vista no rio e nos prados do entorno. O rio, assoreado, expunha em seu leito, vastos e múltiplos bancos de areia, jogando na nossa cara o descaso antigo; e pelo longe, na direção de Santa Margarida, brotava uma fumaça de queimada de pasto que se espalhava pelo vale, tornando ainda mais débil a luz daquela monótona tarde. Era curioso como o fogo na pastagem se aproximava de uma solitária árvore que lembrava o cedro estampado na bandeira do Líbano. Vinha-me à mente, tão inevitável, as imagens dos escombros dos prédios em ferragens retorcidas, dos tantos mortos, das gentes em desespero tentando fugir dos bombardeios de Israel sobre Beirute e outras cidades Libanesas, para aniquilar a qualquer preço o Hizbollah. Era agosto.

Sempre fugi de ser estúpido. Corro de ser estúpido, tropeço na estupidez. Não queria acreditar que agosto fosse o mês do desgosto. Já ouvira isso, mesmo lá dentro de casa. Pensei no agosto passado, havia tomado a primeira multa de trânsito, em anos de habilitado. Dias depois, as dezesseis válvulas do motor de meu carro se multiplicaram em prejuízos (até pensei em pagar o Visa com o Mastercard). Lembrei-me do balaço do Getúlio, da “noite de São Bartolomeu ou massacre em nome de Deus”, que aprendi nas aulas de História com o Caetano, lá no Polivalente. E, para mais, havia entes queridos falecidos naquele mês. Pronto: Já tinha me transformado num completo estúpido.

Tirei os cotovelos. Pensar é essencialmente errar – já dizia o Caeiro. Resolvi agir espairecendo-me pela cidade. Estava de férias, afinal. A locadora de vídeos, iria lá. Na altura do Colégio Antônio Nicchio, que mal, encontrei pedras no caminho, não pedras quaisquer, eram pedras enormes de granito, sobre fileiras intermináveis de carretas que faziam um manifesto e bloqueavam o meu caminho e de tantas outras gentes. Queriam os carreteiros a revogação do decreto de proibição de trafegarem pelas vias da cidade. Deixei estacionado o carro no lugar até onde pude chegar. Caminhando vi o Gu Braga. Acenou-me, e por obrigação, como quem joga algo fora, respondi ao aceno.

Atravessei o quase quilômetro inteiro da Florentino Ávidos a pé. Já fizera aquilo antes e me parecia de há muitos séculos. Nos séculos em que havia o supermercado Morita, a Loja Odontótica, a Caderneta de Poupança Tamoyo. Nos séculos em que eu não perdia por nada os filmes do Giuliano Gemma, nas matinês do Cine Gama ou do Cine Idelmar, tampouco as domingueiras do Clube ACD. Quando do Zoológico do CREB: quantos e quantos ontens!

Uma lâmina d’água que não encobria sequer um tornozelo, era o que passava debaixo daquela ponte. A despeito de tudo, mesmo que se passasse um caudaloso rio ali, não me jogaria. O “troço” estava ruim, mas não para morrer. Mesmo que fosse pra morrer, teria que ser bonito (se é que se pode). Talvez numa colisão com aquele trambolho com a inscrição “Bondinho da Alegria” que trafega pela cidade, carregando os pequenos, até pela noite, sem cintos de segurança, em bancos de madeira, a fazer festa, mas que por um milagre nenhuma criança, e ninguém mais se ferisse, que só eu morresse. Assim notar-se-ia o desserviço à educação no trânsito, um descalabro da nossa cidade, onde se multa por causa do carona sem cinto e deixa-se ganhar dinheiro às custas de riscos para inocentes. Mas não queria morrer. Os olhos que vêem tão moribundo o doce rio, querem mais ver!

Então desci pela cabeça da ponte – a nossa ponte tem cabeça e quebra-molas – entrei na primeira Lan House que veio a frente, para mergulhar no mundo virtual. Queria outro mundo, encontrar meus amigos. Foi então que entre messengers, e-mails e sites, lá estava escrito no perfil do Bonatinho, no orkut, como uma fogueira numa noite gelada: “Um rapaz humilde, de boa índole e apaixonado pelos estudos (belelza)! (...) E com o coraçãozinho acelerado por uma paixão, completamente cheio pela namorada, que quando está perto me tira o fôlego, me deixa bobo e com vontade de nunca mais ter que me despedir... Margarida, amo você!!!”

Fez-me mover bem mais que todas as folhas da cabreúva em dias de vento. Desconfiei que me enganara sobre agosto. Já me fazia bem saber da festa de aniversário da cidade, ver toda a gente a passar nas ruas. Esqueci-me das mentiras que me contei...

A verdade era agosto o mês de decisão. O descuido com o carro vinha de outros meses, o problema do trânsito da cidade era de muitos janeiros. O rio nos expõe em agosto o seu definhamento, para que, quem sabe, o salvemos. E foi bem nesse agosto que começou a construção da outra ponte sobre o Pancas, para tirar da cidade, o trânsito das medonhas caretas.

Ao retornar, no mesmo a pé, pela Florentino Avidos, notei um pôr-do-sol que nunca vira neste e nem em outros séculos. Vi um pôr-do-sol com os mesmos olhos que a terra não há de comer tão cedo e que além do mais tem um coração lá dentro.

Havia Deus em agosto.

♪ Música da Banda Catedral: Sol de Primavera

Catedral - Sol de Primavera

Dois caras, um coração de cão.

noreply@blogger.com (Joel) — Wed, 13 Aug 2008 20:53:37 PDT

O cara pardo estava pregado no sofá, diante da tevê. É quase sempre assim à hora do jornal nacional.

Adentrei à sala numa noite boa e de estrelas e de sem calor. E ainda melhor: leve como pluma, sem o pejo da culpa de pecado da cultura judaico-cristã. É preciso, às vezes ser um grego antigo, ser um pagão, ser um cão!

O cabelo um pouco crescido e desgrenhado, fora do habitual, denunciava ainda mais suas cãs. Pensei em troçar dele. Iria dizer: Aí “véio”, está parecendo com uma raposa velha, hein?! Não está na hora de fazer uma bainha nesse coco não?! Segurei a “onda”. Venceu a reflexão. Eu não sabia se estava ali dentro daquele homem, um anjo de candura, como de costume ou o demônio do mau humor que boiava, volta e meia.

Também chafurdei-me no sofá. Havia o mundão de Colatina e adjacências a meu dispor, naquele noite tropical, mas quis ficar. Sabia que não havia nada apeteciável no mundinho da televisão, principalmente, nas notícias do telejornal.

O Willian Bonner com sua mecha prateada e a Fátima Bernardes com melenas caprichadas pela chapinha japonesa, para mim eram porta-vozes de um mundo cão: ocupação ocidental no Iraque, homens bombas, mensalão, terremoto no Paquistão, o Vasco despencando na tabela. E o velho todo olhos e ouvidos, sem se aborrecer.

Ali do meu lado estava anos da minha vida. Um carola cristão no papel e alma pagã no dia-a-dia. Assim como a ele, quase nada me afetava. Mas o casal da tevê narra o fato do menino iraquiano Ali Ismail Abbas que havia amputado os braços. Estava no lugar errado (num alvo civil atingido por engano pela coalizão anglo-americana). Uma criança muçulmana que perdera, além dos braços, parte da família, incluindo pai e mãe, para nos sacanear, gesticulando com o seu coto de braço. Kriptonita! Tentei olhar para meu pai. Ele não poderia me ver com olhos marejando. Deus me livre se ele me visse assim! Ainda bem que um sono súbito o acometeu. Ele se esticou no sofá, pôs uma almofada na cara e não mais viu o telejornal e nada mais. E eu: Para o alto e avante!

♪ Os trovões anunciam: vai começar a música mais bonita do ano. Suave, poderosa, melancólica, esperançosa, tudo ao mesmo tempo. Artista: Arcade Fire. Música: Ocean of Noise

₪ Video: Free Hugs Campaign. (music by Sick Puppies.net album out)

Arcade Fire - Brazil

Rifa-se um coração. (Quase uma crônica de amor)

noreply@blogger.com (Joel) — Fri, 24 Jun 2011 22:28:14 PDT

"Carlos, sossegue, o amor é isso que você está vendo: hoje beija, amanhã não beija, depois de amanhã é domingo e segunda-feira ninguém sabe o que será." ... (Carlos Drummond de Andrade)

Então eu seria rei. Desconfiei que tudo na minha vida mudaria quando a vi tão paciente, generosa, a colocar pellets no potinho do pequeno viveiro de periquitos australianos, a debulhar um alface inteiro e servi-lo aos multicoloridos e festeiros passarinhos. Pensei junto de um suspiro “Ah, vou ser um periquito!”. Depois não, eu iria ser rei.

Foi Nice que me apresentou à Joana, às seis da tarde de uma quinta, semana depois. Até hoje, Deus do céu, não entendo bem porque eu, e ela também, acreditamos piamente que encaixávamos sem folga e sem aperto, um no coração do outro. Liguei pra Nice: “Nice do céu, você é um anjo. Nice, você é um anjo do céu”. Nice disse que eu era bobo. Eu respondi não Nice, agora sou um rei.

Encontrava Joana todos os dias e era pouco. Saíamos às vezes – pra mim era chope e pra ela um suco. Contava sobre o meu dia e Joana falava até dos periquitos. Ela torcia pelo Vasco e eu gostava disso. Eu ria de quase tudo, Joana de quase nada.

Numa vez, Joana um pouco triste, pediu-me para olhar em seus olhos – olhos castanhos claros sobre um nariz delicado e boca gostosa – tive de jurar que ficaríamos sempre juntos. Jurei pra lá de três vezes. “Claro que sim filé, claro que sim meu dengo, claro que sim amor da minha vida – eu juro!”. Em contrapartida, propus um pacto a Joana: que nos disséssemos sempre a verdade um ao outro. “A verdade é sempre o melhor presente que podemos oferecer a quem a gente ama”. Ela, ao ouvir isso, riu quase que em segredo e disse que eu era um sabichão. Achava tão bom Joana me achar um sabichão!

Os nossos assuntos passaram a não só dias passados, mas os futuros também. Ofereci-a um sonho meu, o de conhecer Estocolmo. Ela achou que era um lugar muito frio, mas na minha companhia o sol brilharia todos os dias na Suécia. Joana, simploriamente, revelou-me que só desejava ir à praia. Há muito tempo não ia à praia. Assim eu gostava mais de Joana.

Tudo era tão bom e eu rei que num sábado de muito quente, um mau pressentimento me esfriou por dentro. Fui à casa de Joana e ninguém estava. Liguei para o celular dela e só caixa postal. Cadê Joana? Joana minha amada, minha dor, cadê você linda?

Chegou e passou a noite e Joana só era a caixa postal do celular. Lembrei-me de Nice, dela saberia o paradeiro de Joana. Nice disse incrível você não saber, Joana foi à praia. Foi com uma gente que ela disse ser os parentes. Nice percebeu que eu me afogara num mar de desapontamento, que meu moral estava abatido e estirado agonizante ao chão – metaforicamente dizendo – e, assim me disse um bocado de coisas legais, que me foram pílulas em forma de palavras e atenção que eu engolia numa talagada só.

Joana me ligou, exatamente um dia completo depois, com um argumento que nem numa eternidade poderei entender. “Não queria te chatear. Tinha de ir à praia com minha prima. Desliguei o celular pois se você dissesse que estaria chateado comigo, nem para o mar conseguiria olhar”. Talvez fosse mesmo verdade. Talvez ela não soubesse que só a queria ver feliz. Que se o caso fosse praia – para mim cem quilômetros era um passo. O que era cem quilômetros para quem quer ver o sol brilhando em Estocolmo? Talvez houvesse razão na simplicidade argumentativa de Joana, ou não. Não importava mais, eu só pensava como seria o beijo de Nice. Cristo do céu – aquele cheirinho bom – como seria beijar Nice? Esse era o meu único dilema e que o resto do mundo explodisse.

♫ Música:

Musikk Feat. John Rock - Love Changes Everything

☺Blog “A vida escrita a mão”. Praticamente um” big brother” em forma de blog. A vida da autora no seu dia-a-dia no Reino Unido, magistralmente descrita.
◙ Videoclipe: Sixpence None The Richer - Kiss me
◘ Vídeo: Lendas e contos da Quaresma nas montanhas de Minas (Tem gente de Minas que acredita mesmo!)
@ Dica Web. Enxaqueca: www.dordecabeca.com.br - Especialista em enxaqueca e dores de cabeça, o médico paulista dr. Abouch criou um site interessante e muito rico sobre esse tema que interessa a tantas pessoas. Fonte: Revista Planeta - Sites que Valem Ouro - Pág. 82

O macaco já sabe.

noreply@blogger.com (Joel) — Tue, 29 Apr 2008 16:20:13 PDT

Eu, descido da minha pretendida elegância, discutira com o rapaz. Sem o recibo ele não faria o conserto do aparelho celular. Ele mesmo havia preenchido o formulário e lembrava-se perfeitamente, mas sem o recibo “necas de petibiriba”. Sem o papel não usufruiria da garantia do serviço. Tirei o meu cavalinho da chuva e fui. Procuraria mais tarde o papel do bendito recibo e talvez o achasse em algum lugar insuspeito.

No escritório, o doutor Paulo – impecável numa gravata Voga de pura seda, presentinho da amante – conta-me um caso: os primos de um conhecido seu – de nome Robinho – haviam se armado de facões e facas e pura estupidez e foram a uma delegacia de cidade do interior. Instaram o delegado a sair porque ele não era homem – estavam indignados – prenderam o amigo injustamente, era a reclamação. Armas apontadas, deitados no chão, pé no cangote, rendição, prisão e petelecos de botar água nos olhos e sangue pela boca e nariz.

(...) E o caso da Isabella? Tristeza danada. E tantas barbaridades que há e nem interessa à TV. Pai matou a filha? Tenho sono nesta manhã. Parece que dormi uma noite inteira de desamor. Tenho fome com dinheiro para o restaurante e apetite para vomitar uma enorme angústia...

No computador vejo fotos de orangotangos nadando e pescando. Diz lá que as imagens surpreenderam a comunidade científica. O mundo ignorava as habilidades dos belos símios. Que bacana! Que bonito! O bicho sabe pescar! Falo pro Castro que logo logo teremos um desses como chefe aqui no escritório. Ele ri e eu também. Só que eu rio com esperança!

♪ Música: Deborah Blando. Cuccioli
◘Vídeo: Orangutan Does Housework