digs

Funeral

2008-11-17T15:18:00.003-03:00

Chega de sofrer, oficialmente este blog está morto. Este é seu funeral. Não tenho outro espaço para minha literatura, por enquanto. Se por algum motivo você quiser se manter atualizado sobre o que ando fazendo, o único endereço que posso te dar é este. http://blog.diggs.com.br/ . Mas não espere muito, apenas uma explicação melhor do que anda acontecendo.

Adeus e Obrigado!

André Toma

2008-11-05T10:48:00.003-03:00

Recebi hoje uma surpresa sensacional. André Toma, um dos ilustradores que eu mais admiro atualmente, me fez uma gentileza que me deixou até encabulado. Um super retrato no seu traço assombrosamente perfeito. Fiquei até bonito, na careta! Como ele linkou este blog para fazer a homenagem, é justo que eu deixe aqui para ele meus agradecimentos mais sinceros. Toma, isso sim é que presente de aniversário! Um grande abraço!

diggs, André Toma

O fim

2008-10-29T19:12:00.000-03:00

Faz tempo. Faz tempo porquê perdi a razão. Já não entendo mais porquê sentar aqui e escrever, não vejo sentido, não vejo justificativa. Faz tempo porquê de uns tempos para cá isso perdeu a alma. Não vejo diferença entre a letra e o vácuo, nem para mim nem para os outros. Antes escrever me dava um troço, me apresentava o mundo, me apresentava para ele, me afogava as tristezas, me pintava alegrias. Antes escrever era tão óbvio quando respirar, não precisava de justificativa, nem razão, nem recompensa. Mas algo aconteceu então, comigo, com o mundo, com essas páginas. Com o meu tempo, meus gostos, meus objetivos e todos os sonhos que fui abandonando com o passar do tempo. Sinto-me triste por isso. Por todos esses anos que se afogaram em letras que não serviram para nada. Sinto-me triste por ver que foi tudo perdido. Talvez seja isso. Um simples fim. Sem trombetas apocalípticas nem palmas da platéia. Talvez seja o fim... talvez já baste.

A invasão de 14/10

2008-10-15T09:08:00.003-03:00

A Notícia você pode Ler clicando aqui!

2008-10-08T07:12:00.000-03:00

Quando eu era criança eu não sabia quem eu era, mas sabia quem queria ser. Hoje, já não sei.

Moleskine, 03 de outubro de 2008

2008-10-03T07:11:00.001-03:00

Acordei as sete, todo amassado, com um sonho desfeito na cabeça, um gosto de cebola na boca e nenhuma certeza de onde eu estava. Havia um vazio gélido no ar, misturado com uma promessa semi-santa que eu não sabia se podia ignorar. Não sou menino, não sou garoto. Sou homem. Feito e amarfanhado. Cuspido e desgarrado. Com letras estranhas na ponta da caneta.

O Último...

2008-09-30T15:04:00.000-03:00

Acordou no último minuto, dando tempo para um último bocejo. Arrastou-se para o banheiro, lavando o rosto e escovando até o último dente. Depois se vestiu com a última camisa limpa e tomou o último gole de café.

Estava atrasado, fora o último a sair de casa e para pegar o ônibus ficou como último da fila, mas tudo bem, pois encontrou lugar no último banco. Por cima do ombro de um homem, leu na última página do jornal que seu time havia ficado por último, mas isso não o surpreendeu. Desceu, no último ponto. Trabalhava no último andar. Enquanto estava no elevador reparou bem na garota que havia ficado por último, ela pareceu acanhada com o seu olhar, mas por fim sorriu, no último segundo antes de seu chefe lhe encontrar e lhe avisar que ele estava atrasado e que a parte dele da reunião havia ficado por último. Foi apressado pelo corredor, repassando as últimas notas e ficou feliz em entrar na sala no momento em que um companheiro dava as últimas palavras. Gaguejou umas desculpas nervosas e por fim apresentou os custos, o que foi coerente, pois os custos deveriam vir por último, ele pensou. Como o cliente parecia insatisfeito, tirou da manga a última cartada, o pagamento viria depois de tudo, ou seja, pagar ficaria por último.

Seus companheiros o elogiariam, incluindo seu chefe que havia ficado por último, apenas para anunciar, sem que ninguém mais ouvisse, que ele seria promovido.

E para não terminar essa história em um ditado popular e dizer que ele então fora o primeiro, deixei por último dizer que naquela noite, ao sair do trabalho, ele saiu para comemorar e logo apos o último gole, sofreu um acidente, dando assim o último suspiro.

Christian

2008-09-24T12:31:00.003-03:00

Ignorem a música "brega" e as legendas melosas. O video em si é ótimo!

14 de outubro de 2008

2008-09-18T10:22:00.003-03:00

Que LHC que nada, a nova data "apocalíptica" é 14 de outrubo de 2008, quando os aliens mandaram avisar que passarão aqui pelo hemisfério sul para uma visitinha. Nada demais, gente, são apenas os convidados para o meu aniversário.

Blog de José Saramago

2008-09-16T16:22:00.000-03:00

José Saramago, sem sombra de dúvida o maior autor vivo da Língua Portuguesa, acaba de inaugurar seu primeiro blog. O espaço virtual contará com "pensamentos em voz alta" do autor, cujo livro Ensaio sobre a Cegueira acaba de ser adaptado para o cinema e que está prestes a lançar a sua nova ficção, intitulada A Viagem do Elefante, que eu aguardo ansiosamente. Eis um trecho do livro, retirado do Blog do autor.

A viagem do elefante - Fragmento
José Saramago

Não há vento, porém a névoa parece mover-se em lentos turbilhões como se o próprio bóreas, em pessoa, a estivesse soprando desde o mais recôndito norte e dos gelos eternos. O que não está bem, confessemo-lo, é que, em situação tão delicada como esta, alguém se tenha posto aqui a puxar o lustro à prosa para sacar alguns reflexos poéticos sem pinta de originalidade. A esta hora os companheiros da caravana já deram com certeza pela falta do ausente, dois deles declararam-se voluntários para voltar atrás e salvar o desditoso náufrago, e isso seria muito de agradecer se não fosse a fama de poltrão que o iria acompanhar para o resto da vida, Imaginem, diria a voz pública, o tipo ali sentado, à espera de que aparecesse alguém a salvá-lo, há gente que não tem vergonha nenhuma. É verdade que tinha estado sentado, mas agora já se levantou e deu corajosamente o primeiro passo, a perna direita adiante, para esconjurar os malefícios do destino e dos seus poderosos aliados, a sorte e o acaso, a perna esquerda de repente duvidosa, e o caso não era para menos, pois o chão deixara de poder ver-se, como se uma nova maré de nevoeiro tivesse começado a subir. Ao terceiro passo já não consegue nem sequer ver as suas próprias mãos estendidas à frente, como para proteger o nariz do choque contra uma porta inesperada. Foi então que uma outra ideia se lhe apresentou, a de que o caminho fizesse curvas para um lado ou para o outro, e que o rumo que tomara, uma linha que não queria apenas ser recta, uma linha que queria também manter-se constante nessa direcção, acabasse por conduzi-lo a páramos onde a perdição do seu ser, tanto da alma como do corpo, estaria assegurada, neste último caso com consequências imediatas. E tudo isto, ó sorte mofina, sem um cão para lhe enxugar as lágrimas quando o grande momento chegasse. Ainda pensou em voltar para trás, pedir abrigo na aldeia até que o banco de nevoeiro se desfizesse por si mesmo, mas, perdido o sentido de orientação, confundidos os pontos cardeais como se estivesse num qualquer espaço exterior de que nada soubesse, não achou melhor resposta que sentar-se outra vez no chão e esperar que o destino, a casualidade, a sorte, qualquer deles ou todos juntos, trouxessem os abnegados voluntários ao minúsculo palmo de terra em que se encontrava, como uma ilha no mar oceano, sem comunicações. Com mais propriedade, uma agulha em palheiro. Ao cabo de três minutos, dormia. Estranho animal é este bicho homem, tão capaz de tremendas insónias por causa de uma insignificância como de dormir à perna solta na véspera da batalha. Assim sucedeu. Ferrou no sono, e é de crer que ainda hoje estaria a dormir se salomão não tivesse soltado, de repente, em qualquer parte do nevoeiro, um barrito atroador cujos ecos deveriam ter chegado às distantes margens do ganges. Aturdido pelo brusco despertar, não conseguiu discernir em que direcção poderia estar o emissor sonoro que decidira salvá-lo de um enregelamento fatal, ou pior ainda, de ser devorado pelos lobos, porque isto é terra de lobos, e um homem sozinho e desarmado não tem salvação ante uma alcateia ou um simples exemplar da espécie. A segunda chamada de salomão foi mais potente ainda que a primeira, começou por uma espécie de gorgolejo surdo nos abismos da garganta, como um rufar de tambores, a que imediatamente se sucedeu o clangor sincopado que forma o grito deste animal. O homem já vai atravessando a bruma como um cavaleiro disparado à carga, de lança em riste, enquanto mentalmente implora, Outra vez, salomão, por favor, outra vez. E salomão fez-lhe a vontade, soltou novo barrito, menos forte, como de simples confirmação, porque o náufrago que era já deixara de o ser, já vem chegando, aqui está o carro da intendência da cavalaria, não se lhe podem distinguir os pormenores porque as coisas e as pessoas são como borrões indistintos, outra ideia se nos ocorreu agora, bastante mais incómoda, suponhamos que este nevoeiro é dos que corroem as peles, a da gente, a dos cavalos, a do próprio elefante, apesar de grossa, que não há tigre que lhe meta o dente, os nevoeiros não são todos iguais, um dia se gritará gás, e ai de quem não levar na cabeça uma celada bem ajustada. A um soldado que passa, levando o cavalo pela reata, o náufrago pergunta-lhe se os voluntários já regressaram da missão de salvamento e resgate, e ele respondeu à interpelação com um olhar desconfiado, como se estivesse diante de um provocador, que havê-los já os havia em abundância no século dezasseis, basta consultar os arquivos da inquisição, e responde, secamente, Onde é que você foi buscar essas fantasias, aqui não houve nenhum pedido de voluntários, com um nevoeiro destes a única atitude sensata foi a que tomámos, manter-nos juntos até que ele decidisse por si mesmo levantar-se, aliás, pedir voluntários não é muito do estilo do comandante, em geral limita-se a apontar tu, tu e tu, vocês, em frente, marche, o comandante diz que, heróis, heróis, ou vamos sê-lo todos, ou ninguém. Para tornar mais clara a vontade de acabar a conversa, o soldado içou-se rapidamente para cima do cavalo, disse até logo e desapareceu no nevoeiro. Não ia satisfeito consigo mesmo. Tinha dado explicações que ninguém lhe havia pedido, feito comentários para que não estava autorizado. No entanto, tranquilizava-o o facto de que o homem, embora não parecesse ter o físico adequado, deveria pertencer, outra possibilidade não cabia, pelo menos, ao grupo daqueles que haviam sido contratados para ajudar a empurrar e puxar os carros de bois nos passos difíceis, gente de poucos falares e, em princípio, escassíssima imaginação. Em princípio, diga-se, porque ao homem perdido no nevoeiro imaginação foi o que pareceu não lhe ter faltado, haja vista a ligeireza com que tirou do nada, do não acontecido, os voluntários que deveriam ter ido salvá-lo. Felizmente para a sua credibilidade pública, o elefante é outra coisa. Grande, enorme, barrigudo, com uma voz de estarrecer os tímidos e uma tromba como não a tem nenhum outro animal da criação, o elefante nunca poderia ser produto de uma imaginação, por muito fértil e dada ao risco que fosse. O elefante, simplesmente, ou existiria, ou não existiria. É portanto hora de ir visitá-lo, hora de lhe agradecer a energia com que usou a salvadora trombeta que deus lhe deu, se este sítio fosse o vale de josafá teriam ressuscitado os mortos, mas sendo apenas o que é, um pedaço bruto de terra portuguesa afogado pela névoa onde alguém (quem) esteve a ponto de morrer de frio e abandono, diremos, para não perder de todo a trabalhosa comparação em que nos metemos, que há ressurreições tão bem administradas que chega a ser possível executá-las antes do passamento do próprio sujeito. Foi como se o elefante tivesse pensado, Aquele pobre diabo vai morrer, vou ressuscitá-lo. E aqui temos o pobre diabo desfazendo-se em agradecimentos, em juras de gratidão para toda a vida, até que o cornaca se decidiu a perguntar, Que foi que o elefante lhe fez para que você lhe esteja tão agradecido, Se não fosse ele, eu teria morrido de frio ou teria sido comido pelos lobos, E como conseguiu ele isso, se não saiu daqui desde que acordou, Não precisou de sair daqui, bastou-lhe soprar na sua trombeta, eu estava perdido no nevoeiro e foi a sua voz que me salvou, Se alguém pode falar das obras e feitos de salomão, sou eu, que para isso sou o seu cornaca, portanto não venha para cá com essa treta de ter ouvido um barrito, Um barrito, não, os barritos que estas orelhas que a terra há-de comer ouviram foram três. O cornaca pensou, Este fulano está doido varrido, variou-se-lhe a cabeça com a febre do nevoeiro, foi o mais certo, tem-se ouvido falar de casos assim, Depois, em voz alta, Para não estarmos aqui a discutir, barrito sim, barrito não, barrito talvez, pergunte você a esses homens que aí vêm se ouviram alguma coisa. Os homens, três vultos cujos difusos contornos pareciam oscilar e tremer a cada passo, davam imediata vontade de perguntar, Onde é que vocês querem ir com semelhante tempo. Sabemos que não era esta a pergunta que o maníaco dos barritos lhes fazia neste momento e sabemos a resposta que lhe estavam a dar. Também não sabemos se algumas destas coisas estão relacionadas umas com as outras, e quais, e como. O certo é que o sol, como uma imensa vassoura luminosa, rompeu de repente o nevoeiro e empurrou-o para longe. A paisagem fez-se visível no que sempre havia sido, pedras, árvores, barrancos, montanhas. Os três homens já não estão aqui. O cornaca abre a boca para falar, mas torna a fechá-la. O maníaco dos barritos começou a perder consistência e volume, a encolher-se, tornou-se meio redondo, transparente como uma bola de sabão, se é que os péssimos sabões que se fabricam neste tempo são capazes de formar aquele maravilhas cristalinas que alguém teve o génio de inventar, e de repente desapareceu da vista. Fez plof e sumiu-se. Há onomatopeias providenciais. Imagine-se que tínhamos de descrever o processo de sumição do sujeito com todos os pormenores. Seriam precisas, pelo menos, dez páginas. Plof.

- SARAMAGO, José. A Viagem do Elefante. No Prelo.

Cadernos

2008-09-16T12:14:00.001-03:00

Ando buscando o silêncio de páginas em branco, como sempre. Mas até o som das teclas me distrai agora, até a visão das palavras na tela, faz com que eu me perca. Dei dez anos de passos para trás encontrando refúgio em cadernos semi-gastos como minhas palavras. Ao folheá-los fica evidente como sou aleatório. Misturo ficções longas com notas pessoais sobre o tempo, listas de tarefas que jamais serão feitas, recados pegos ao telefone, rascunhos para o que viria a ser um artigo, sonhos que já não me lembro direito, endereços de lugares que gostaria de visitar, listas de musicas que não posso deixar de ouvir e lacunas de todos os tamanhos, linhas e páginas, salpicadas por toda parte como uma tentativa frustrada de separar as minhas idéias. Do que tenho escrito não consigo discernir o que está pronto ou o que já foi publicado. Fica tudo ali, batido e misturado como uma grande vitamina de conversas fiadas. Muitas vezes me leio sem saber que sou eu, outras vezes me reconheço, mas não sei mais o que queria dizer. Essas redescobertas me fascinam tanto quanto a possibilidade do novo que existe a cada início de linha.

Até o tempo deixa de fazer sentido. O caderno tem saltos estranhos na cronologia do que julgo ser minha vida. As vezes o imagino com alguns meses, outras vezes com alguns anos. Folheio suas páginas e encontro datas que não podem estar corretas, assuntos que foram encerrados a tempo demais para continuarem a existir. Palavras que já deviam ter se desbotado e sumido, mas que por uma das bizarrices destas folhas foram escritas ainda ontem e já não tem mais força.

Este ano tem fim? Estas folhas se acabam? Esses pensamentos se fecham?

Talvez eu esteja morto e condenado a ciclos que nunca se acabam. Quando escrevo é o Paraíso, quando me calo, o Inferno. E a monotonia púrpura do dia, com suas picuinhas insatisfatórias sobre dinheiro, ócios e ofícios, é o meu purgatório diário, onde não existe nada a fazer, exceto esperar.

Mas, como Dante teve Beatriz, eu também tenho minha luz, e embora nem sempre ela entenda minha agonia, ela me ama, me instiga e me apóia, e isso é mais do que eu poderia desejar.

Quase nunca escrevo sobre ela e isso muitas vezes me confunde. Talvez eu simplesmente tenha medo de que ela entre nestas páginas sem ordem e desapareça em minhas confusões. Ou talvez ela seja como o farol que me indica a saída, quando me afogo no meu mar de pensamentos. Ela tende a dar corpo ao meu mundo, consistência ao etéreo, foco ao aleatório. Como se fosse o centro coeso onde posso me encontrar e a partir do qual tudo começa a se desbotar e se perder numa enxurrada de possibilidades. Mas nada disso lhe faz a menor justiça. Ela é meu afago e minha promessa de que não importa a profundidade deste pântano de idéias, no fim tudo terminará bem, porque eu a tenho e ela me tem. E isso basta.

Manual para escritores bloqueados

2008-09-15T11:04:00.002-03:00

Bruno Cunha, do Blog além-mar Um Por Dia escreveu esse interessante manual. Quem já não se sentiu bloqueado que atire a primeira pedra.

Manual para escritores bloqueados
Arranjar uma cadeira confortável mas sempre que possível inventar novas posições de escrita.
Escrever num bom computador, que tenha acesso à internet e jogos (muitos).
Escrever junto a uma janela com vista panorâmica e estar sempre atento às brincadeiras das crianças lá fora (se estiverem por perto).
Quando sentir um vazio, olhar para o vazio só pelo gozo de ele lá estar.
Levantar-se muitas vezes, andar por todos os lados da casa e pôr música em altos berros, para afastar os maus espíritos.
Escrever as primeiras linhas e apagá-las logo de seguida (são sempre as piores).
Se estiver num aperto, pegar em revistas fúteis e vá lê-las para a casa de banho (em geral provocam uma incontrolável vontade de alívio).
Lavar as mãos e voltar para o computador e escrever mais umas linhas (em geral também são para deitar fora).
Coçar as partes baixas (mas ostensivamente se for homem, mais delicadamente se for mulher). Se não ficou excitado/a, retome a escrita.
Afinal as suas mãos foram muito habilidosas e acabou por ficar excitado/a. Procure alguém em casa para aplacar o reboliço provocado pelos seus instintos (esqueça menores e relações incestuosas). Se estiver sozinho em casa das duas uma: ou vai até à rua e engata alguém ou fica em casa e tem sexo virtual na internet. Caso seja mais egoísta, governe-se você mesmo/a.
Depois destas emoções a fome costuma apertar. Vá até ao frigorífico e abasteça-se o mais que puder.
Arrote (é sinal que ficou saciado/a), lave a loiça e volte para o computador. Finalmente as primeiras linhas já começam a fazer mais sentido. Nãoperca o balanço e continue.
Começa a escurecer. Levante-se e acenda a luz. É um bom pretexto para dar mais umas voltas por casa. O cão não o larga. Leve-o à rua antes que seja tarde de mais.
Agarre bem o animal pela trela. Os bichos têm sempre a mórbida tendência para se meterem debaixo do primeiro carro que se lhes aparece à frente (ou outro lado qualquer).
Regresse a casa e desligue o computador. Coragem, amanhã é outro dia. Retome este processo ponto por ponto mas seja flexível: a ordem deste manual é completamente arbitrária.
Invente mais pontos, tantos quantos achar necessário.
Se continuar bloqueado/a, das duas uma: ou está a passar por uma crise existencial ou então não tem jeitinho nenhum para a escrita.
Escreva alguma linha ou não, ao menos divirta-se. É o mínimo que pode fazer por si.

A caminho dos Gotardos

2008-09-13T10:26:00.002-03:00

Essa é para a família Gotardo, que está a poucas semanas de crescer mais um pouco.

Nem Carne, Nem Sangue

2008-09-11T09:04:00.001-03:00

Publicado Originalmente no TNTema

A eletricidade corria seu corpo como um zumbido gelado e constante. As juntas de polipropileno rangiam ao som do titânio em seu esqueleto, mas ele apenas forçava mais, seguindo o modelo simulado incrustado em seu processador multicore.

– Como corre! – Samantha protegia os olhos fazendo sombra com os dedos acima dos olhos. Era um dia claro de Abril e havia uma brisa gelada soprando no campo de testes.

– É essa a idéia! – Chang tomava notas em sua caderneta de papel, para o horror de Samantha.

– Nunca vou entender. – Ela viu o corredor deslizar para a direita e continuar seu trajeto imutável.

– O quê? – O monitor acusava calor excessivo entre as juntas do tornozelo esquerdo. Chang anotou a variação mas não achou o problema significativo.

– Você é o maior engenheiro mecatrônico do país! – Samantha pareceu embaraçada enquanto procurava as palavras; tinha muito orgulho do novo amigo.

– E isso é motivo de surpresa? – Sorriu Chang.

– Bobo! O que eu não entendo é porquê você ainda escreve em papel ao invés de comprar um HC como todo mundo.

– Gosto de coisas antigas. – Chang recurvou-se pela murada. Pensou ter visto um espasmo na perna do corredor, mas não estava completamente certo sobre isso.

Samantha não entendia e provavelmente não entenderia nunca. Havia lido em algum lugar que Chang, sozinho, havia avançado a ciência em pelo menos 50 anos, mas o engenheiro acumulava hábitos que haviam sido esquecidos a décadas.

– Ali! Chang apontou a caneta tinteiro para o corredor e franziu as sobrancelhas para Samantha. – Você viu?

Samantha levantou os ombros e sacudiu a cabeça obviamente aturdida. Sua mãe lhe ligaria naquela noite e lhe perguntaria como havia sido.

– Pode parar Mathias. – Chang fez um sinal para o corredor e anotou o defeito apressadamente em seu caderninho. – Seu irmão tem um pequeno aquecimento no tornozelo, a primeira vista não parecia nada grave, mas o calor em excesso está, muito provavelmente, afetando o desempenho da placa de controle de passos. Nada grave, ele ficará pronto antes dos jogos.

– Ah! – Samantha não queria demonstrar sua decepção, mas a verdade é que não havia pensado em se afastar de Chang tão cedo. Queria mais tempo.

– O que foi? Algo errado? – Chang virou-se para Samantha e rapidamente voltou-se novamente para o caderninho, esboçando um pequeno projeto do que poderia ser uma melhoria naquele modelo de perna. Quando o projetara imaginava-o ideal para longas caminhadas. Era surpreendente que ela desenvolvesse velocidade o suficiente para uma corrida como aquela. Iria sugerir alguns ajustes mais tarde, na oficina.

– Queria saber se você não quer assistir um filme, ou coisa assim.

A mão de Chang tremeu o suficiente para estragar o pequeno desenho. Ele voltou-se para Samantha pronto a protestar, mas deteve-se diante do seu olhar. Ela o examinava, constrangida.

– É claro. – Sorriu. – Tem um cinema antigo com projetor de 16mm que eu queria mesmo conhecer.

– Adoro filmes antigos. – Samantha deu dois pulinhos radiantes, fazendo um barulho peculiar sobre o assoalho de madeira.

Chang sorriu. Sorriu pos ela era muito jovem e ele era velho. Sorriu porquê ela usava peças que ele havia desenvolvidos a anos. Sorriu porquê era a coisa certa a fazer. Samantha passou o braço pelo dele e foram juntos encontrar seu irmão.

– Que filme veremos? – Uma nuvem ocultava o sol enquanto dois jatos cruzavam o céu, deixando rastros de fumaça atrás de si.

– Um filme bobo, sobre seres humanos. – Chang não pareceu muito certo sobre isso, mas Samantha não se importava.

–Espero que seja um romance. Adoro os romances humanos. – Samantha tocou o polipropileno do braço de Chang e imaginou a estática se acumulando entre eles. – Como eram os humanos Chang?

O engenheiro soltou uma risada divertida e repreendeu Samantha com um olhar de soslaio.

– Não sou tão velho assim! – Samantha sabia que não. Ninguém no mundo podia ser tão velho assim.

Os 10 mandamentos do escritor

2008-09-10T16:04:00.003-03:00

Eu já havia ouvido a Ivana Arruda falar sobre isso, mas não havia tido tempo de ler o resultado até agora. A revista literária Rascunho vem publicando uma série chamada "Decálogo" com as dez dicas para escritores iniciantes, escritas por escritores que chegaram lá. Não sei quantos autores publicaram seus decálogos, até agora foram oito:

Luiz Antonio de Assis Brasil, Ivana Arruda, Raimundo Carrero, Miguel Sanches Neto, Antonio Carlos Secchin, Michel Laub, Nelson de Oliveira, Sonia Coutinho.

A dica veio através do Alexandre do Livros e Afins. Que também sugeriu o texto de José Reis Sá "Viver de Escrita ou Viver para a Escrita"

Dicas tremendamente úteis... exceto a repetitiva insistência para ler, ler, ler, ler... afinal, prefiro presumir que ninguém é pretensioso o suficiente para querer escrever sem antes ler muito.

Nesses dias de fim de mundo...

2008-09-10T13:37:00.003-03:00

O mundo acabou sem o anúncio dos profetas. Acabou sem trombetas soando e sem anjos do céu. Não foi uma guerra que destruiu o mundo, não foi um meteoro desavisado que o atingiu sem motivo.
O mundo acabou de uma hora para outra, não graças aos efeitos da deterioração da camada de ozônio, nem dos mal-tratos sofridos nas mãos dos homens. Não foi enchente que o destruiu, nem o fogo que o consumiu. A besta não se ergueu do abismo para destruir o mundo, o universo não implodiu como já havia previsto os cientistas. O Sol também não se apagou, nem a lua caiu sobre a Terra.
Não foi uma invasão alienígena que destruiu o mundo, de fato o mundo acabou antes que alguém pudesse provar que alienígenas realmente existissem. O mundo acabou sem motivo, não existiam mais ou menos guerras que existem hoje, não existiam mais ou menos doenças. As injustiças eram as mesmas que conhecemos, os políticos tão corruptos quanto aqueles que governam hoje. A criminalidade era alta, mas não foi o crime que destruiu o mundo.
O mundo terminou da mesma forma que se iniciou, e não restou ninguém para perguntar, porquê.

Guerra, Diego. Sobre Máscaras e Metáfora, O dia em que o mundo acabou, 17 de agosto de 2005.

Vácuo

2008-09-09T09:39:00.000-03:00

Sonho muito com o espaço, a “fronteira final”. O mar da eternidade.

Os sonhos variam e se transformam, mas posso sempre navegar completamente nu pelo vácuo escuro. Sinto frio, mas não o congelamento mortal que deveria esperar. Por todos os lados é como se estivesse sendo vigiado por estrelas de brilho cego. Faz silêncio o suficiente para que eu ouça minha pulsação. Não existe nada a minha volta; e das trevas absolutas eu posso pintar o meu sonho.

Embora milhares de ficções intergalácticas tenham sido feitas, tudo o que me vêm a mente quando acordo é o terror sombrio de Lovecraft no qual o vácuo espacial é o tumulo ande assombram os espíritos atormentados de milhares de mundos mortos.

Inferno

2008-09-05T09:02:00.000-03:00

“Salário de merda!” Repetiu Robson tão baixo que ninguém ouviria. “Salário de merda!” Seus olhos continuaram presos na tela do computador, oscilando entre um arco-íris do lado superior direito, bem abaixo do pingüim idiota que sua mãe havia lhe dado, passando para um verde gosmento até chegar ao cinza apático e sem graça que manchava toda borda inferior do monitor, emoldurando a pilha de formulários incompletos e o trabalho acumulado de semanas. “Salário de merda!” cadenciou ele quase ao mesmo ritmo em que digitava os onze dígitos que separavam aquele pobre infeliz das guias ADOC17 para as ACOD27.

– ... com um salário de merda nesses, né não Robssão?

– É sim. – Ou não, não importava. Luiz continuaria falando do mesmo jeito. Terminaria o cafezinho que já estava gelado em sua mão, folhearia outro arquivo sem ter idéia do que tinha em mãos, esperaria Ana Flávia passar vindo da sala da diretoria, mediria cada centímetro de pele exposta lamentando não poder fazer o mesmo com a língua e terminaria o ritual dizendo...

– Um dia ainda como essa vadia. – Robson tomou ar. – Lá no quartinho morto. Né não, Robssão?

Terminou o ACOD27 e preparou-se para enviar. Doze segundos salvando, seis abrindo outro arquivo. Meio minuto retirando outra pasta da pilha e checando se ela tinha todas as informações. Se estivesse completo, oito minutos e meio para preencher todos os dados. SE não estivesse, outro meio minuto procurando outro arquivo. Torcia para o computador não travar. A vida era cheia de “ses”.

– Melhor começar a trabalhar, né não Robssão?

– É. Melhor.

Luiz jogou o copinho de café na lixeira de Robson. O cheiro de óleo de máquina queimado subiu pelo ar amargando seu ventre. Ele já esperava por isso, tinha um anti-ácido no bolso. Retirou-o com dois dedos em pinça e o depositou na boca, sem tirar os olhos do ADOC17. Algo resvalou em suas pernas, de leve. O susto fez Robson engasgar com a pilha e se contorcer em uma tentativa pouco ortodoxa de faze-la voltar pelo caminho certo. Não tossiu, não tinha ar para isso, ao invés disso ficou oscilando entre o formulário incompleto que teria que devolver e a imagem do seu gato morto na frente de casa.

De pé, lutando com a gravata, atraiu olhares em sua direção, embora os dedos continuassem ocupados em sua rotina. Juliane, a bela morena duas mesas a frente da sua trincava os brancos branquíssimos, desesperada. Robson ouviu o miado baixo de seu gato pedindo comida e pensou que estava prestes a desmaiar. Era um jeito idiota de morrer, engasgado com uma pílula de anti-ácido. Teria rido se ainda tivesse fôlego.

E ele nem havia terminado o ADOC17.

Sentiu algo pressionando seu diafragma e tentou se livrar. Algo estalou sob sua camisa e ele achou que fosse seu peito explodindo. O mundo já era uma confusão de gatos e números se espalhando por milhares de formulários incompletos. Tudo cheirava a café amargo. Sentiu uma força avassaladora em seu peito e sem outra explicação, cuspiu o anti-ácido pra fora. A pequena bala rolou pelo carpete gasto e parou a exatos vinte centímetros do pé de Juliane.

Uma secretaria atendeu o telefone.

Ninguém disse nada.

– Pronto! Pronto! Um pouquinho mais e você preencher formulários de aprovação direto pra São Pedro, né não Robssão?

Luiz deu mais uns tapinhas inúteis nas costas de Robson e desapareceu antes que ele tivesse ar para agradecer de verdade. Ninguém olhava mais em sua direção. Robson terminou de pegar ar e voltou a se sentar em sua mesa. Precisaria devolver aquele ADOC17.

Ah, o amor

2008-09-04T12:20:00.000-03:00

Ao Estilo Anão

2008-09-04T09:00:00.002-03:00

Publicano no Teima No Tema em Julho.

Balin! – Lóni, gritava enquanto as batidas venciam a porta. – Balin! – Do lado de fora, uma miríade de orcs cobiçavam suas vidas entre gargalhadas e sons de tambor. Lóni olhou para trás e viu Ori fechando o diário, estremecendo de ódio e temor. Não haveria nenhuma canção para eles, os últimos anões de Moria. Seus corpos estavam fadados ao desterro, sem lágrimas. – Deixe-os entrar, Lóni! Balin está morto. – Ori levantou-se tentando ignorar a dor que atravessava suas costelas onde a lança de um orc havia perfurado a cota de malha e bateu a imensa marreta de guerra nas mãos, esperando que o peso da arma lhe desse a força necessária. – Vamos mostrar como morrem os anões de Moria. Frár e Náli tinham os rostos emporcalhados em sangue orc e cavados pelas lágrimas. Mas aquelas palavras foram o suficiente para fazerem se recompor. Os quatro anões colocaram-se de pé, como um anão deve esperar sua morte. Ori balançou a cabeça confirmando seus piores temores, não havia qualquer esperança de saírem daquele lugar. – Lóni? – Ori colocou a mão sobre o ombro do irmão e olho-o nos olhos. – Você deve levar o corpo de Balin para a câmara de registros, deve deixar esse diário com ele. Um dia, talvez, alguém possa lamentar a morte de Balin, filho de Durin, apropriadamente. – Com mil martelos, eu vou ficar e lutar! – Ori sorriu. Sabia que o desejo de Lóni era ficar e morrer, como os outros e lamentava ter que pedir algo tão diverso para ele. – Vá você, Ori! Você é o mais rápido de nós quatro, também é o mais habilidoso. Nós vamos segurar os desgraçados até você chegar a câmara dos registros. Pelas barbas de Balin, eles vão pagar essa morte com muito sangue! – Ao estilo anão! – Náli assentiu com um sorriso. Frár concordou com uma gargalhada insandecida e desesperada. Ori queria morrer com os seus amigos, mas não disse mais nada. Sabia que de nada adiantaria discutir; estavam perdendo tempo. Apanhou o corpo morto do seu senhor e pousou-o nas costas com uma delicadeza inesperada para seres tão brutos. Seus pés se moveram com velocidade, apesar dos ferimentos, na esperança de que pudessem voltar a tempo para a batalha. Não olhou para trás nenhuma vez, tinha medo de que se o fizesse perdesse suas forças. Lóni, Náli e Frár olharam para a porta que estava prestes a ceder e não viram Ori desaparecendo pelo outro lado da ponte. Os três anões esperaram pela morte que vinha alcança-los a passos longos. Agora só havia um caminho a seguir e ele não os levaria para casa. – Talvez ninguém nunca saiba sobre a nossa morte! – Lamentou Frár, testando o fio de sua espada. – Então, vamos ao menos dar a esses orcs, razão o suficiente para cantar a sua vitória! – Sorriu Náli. Os três gargalharam, cantando a canção de Moria quando as portas finalmente se escancararam. Era a bocarra negra da morte, os seres perdidos do senhor da escuridão, vindo das fossas infernais em busca de suas almas. Mas eles não as entregariam facilmente. Eles morreriam sim, isso era certo! Mas ao estilo anão!

cadernos

2008-09-03T19:56:00.001-03:00

Tenho dezenas de cadernos semi-preenchidos espalhados pela casa. É meu jeito. Sou um caderno pela metade, com notas esparsas e confusas que dizem e desdizem histórias que se passam em minha cabeça. Eu ando pela casa tropeçando neles, folhei-os tentando decifrar minha péssima caligrafia e descubro que é ela quem disfarça a gramática que eu assassino a cada linha. Procuro sentidos, busco lembranças, por vezes me sinto invadindo o diário de um desconhecido, alguém que não sou eu, que nunca foi eu. Tantas páginas jogadas ao vento e eu nunca cheguei a lugar algum, estou sempre ali, começando um caderno novo, comprando-os compulsivamente como se nas novas páginas fosse ser diferente. Já os compro em pacotes, dedico um ao livro que não se acaba, outro a idéias esparsas que não devem se perder, no terceiro lamento a improdutividade da vida e quando vejo, lá estão outros três cadernos recheados de vento que eu abandono em qualquer lugar. Eles nunca chegam ao fim. Lutam bravamente, vencendo-me quando chegam a metade. As vezes me derrotam próximo as cinco últimas páginas, nunca depois disso. Repetem indefinidamente a mesma ladainha, cravando-me em meu inferno grego, a montanha que cresce dia a dia e que eu jamais terminarei de escalar.

Mas talvez eu esteja enganado.

Comprei novos cadernos.

Talvez, desta vez, eu consiga finalmente terminar.

Veja. Não dá pra ler.

2008-09-02T10:29:00.005-03:00

Coisa de três semanas atrás, recebi da minha sogra um exemplar da Veja cuja matéria de capa falava sobre educação. Não leio a Veja. Mal posso lembrar a última vez em que abri a revista e não passei raiva, mas essa não foi uma provocação da minha sogra. Como ela sabia sobre meu interesse na área educativa – mais precisamente, em como andam os livros didáticos – ela me ofereceu a revista com a promessa de que eu passaria raiva ao lê-la. Respirei fundo, abri suas páginas e comecei a ler a matéria.

Pela primeira página, ou página e meia, fiquei surpreso com a seriedade da matéria. Em pesquisa, a veja havia presenciado ou comprovado algo que todos nós já sabemos a muito tempo. Alunos, professores e pais não falam a mesma língua e, cada qual tem um objetivo específico pra escola. Em tabelas e gráficos a Revista mostrava que era impossível a satisfação de todos, já que cada um tinha uma expectativa. Eu mal podia acreditar que a Veja havia dedicado a capa a uma matéria completamente apolítica.

Ainda bem que não acreditei. Parágrafos a frente, começou o show do chacrinha e a veja começou a criticar o PT. A matéria deu uma guinada de 180 graus e deixando de lado a questão da qualidade e dos objetivos da escola, começou a panfletagem terrorista que prometia o fim do mundo sob uma bandeira comunista. A matéria brandiu com todas as forças os péssimos exemplos que encontrou nas escolas para dizer que os filhos da nação estavam sendo doutrinados a se tornar comunistas, comedores de criancinha e adoradores do diabo. Ridículo. Uma matéria tão tendenciosa que eu achei que ninguém no mundo iria cair na sua conversa fiada, me enganei. As semanas se passaram e as manifestações de apoio a Veja só cresceram, contra ela? Nenhuma voz. Pois bem, estou fazendo aqui a minha parte.

A Veja apresenta em um gráfico super fashion um quadro falando sobre as personalidades mais faladas em sala de aula junto com uma tabela perguntando se os professores falavam bem, mal ou eram neutros para os alunos responderem. Figuravam na tabela, Lula, Che Guevara, Lênin e Hugo Chave. A idéia era mostrar o que os professores falavam sobre as figuras vermelhas do mundo. Ótimo. Mas então eu me pergunto: porquê não perguntar sobre outras personalidades? Bush, Fernando Henrique Cardoso, Daniel Dantas... A veja não perguntou sobre eles ou simplesmente não publicou as respostas? Isso importa? Não. O que importa é a parcialidade que a matéria mostra. Ainda na mesma página, a revista critica os professores por se identificarem mais com Paulo Freire, educador, do que com Eisntein, físico. Afinal de contas Paulo Freire era outro comunista adorador do diabo e essa gente precisa ficar longe das nossas crianças.

O tom da revista é todo de denúncia, pedindo uma neutralidade no ensino. A neutralidade no ensino precisa realmente ser exigida, apesar de hoje qualquer macaco bem penteado saber que não existe nada 100% neutro quando se fala em informação. Mas e quanto a neutralidade da mídia? Um veículo de comunicação em massa, assim como a revista veja, não deveria, também manter sua neutralidade? Bem, a esse respeito a revista usa o melhor do sofismo, respondendo ao trecho do livro de Geografia da editora Quinteto Editorial que dizia que “Os meios de comunicação em massa são formadores de opinião que divulgam apenas as idéias de seu interesse”. O comentário da Veja? “O autor está em boa companhia. Foi exatamente essa justificativa dada pelo ditador Fidel castro ao fechar os jornais em Cuba e lançar o órgão monopolista oficial de ‘formação política’, o diário Granma”.

Golpe de mestre. Quer dizer que não é a veja que defende os seus interesses publicando matérias tendenciosas, é o Fidel que é um cara malvado? Posso ter ficado maluco, mas a veja não pode defender seus interesses E Fidel ser um cara malvado? Desde quando uma coisa exclui a outra? Estou mentindo?

Então que tal o fato da Veja começar a levantar esse estardalhaço nas vésperas de lançar o seu novo sistema de ensino? Ooops... parece que a opinião de Fidel não estava tão equivocada assim.

Link para a matéria da veja.

Uma resposta muito melhor que a minha.

Diggs : Agora 2G

2008-09-01T10:30:00.001-03:00

Sei que nem mesmo minha inconstância anda presente nos últimos tempos, peço desculpas pela ausência. Ando aproveitando o tempo livre para fazer algumas coisas que deveriam ter sido feitas a algum tempo. Começando por trocar meu site de servidor. O Hostlocation, local onde o finado Livro das Lendas repousava, com meu portifólio em seu bojo, não era mais capaz de me atender, mas eu precisei insistir durante uma semana na tentativa de fazer o registro de um novo domínio para me convencer da incompetência alheia e encontrar outro hosting. Agora estou no locaweb, feliz e contente com todas as possibilidades que descortinaram diante dos meus olhos, apesar de ter ouvido gente falando mal do serviço por aí, tenho fé de que agora vai. O Livro das Lendas vai ficar fora do ar por um tempinho, enquanto penso no que fazer com ele. Mas meu portifólio agora pode ser visto no www.diggs.com.br, cheirando a novo!

É muito muito provável que todos os meus domínios espalhados por esta vastidão da blogosfera acabem se adensando em um só lugar. Mesma casa, diferentes cômodos, mas isso é assunto para outro blog.

Diggs (sim, agora com dois Gs) é onde repouso meu portifólio de design gráfico, mas não apenas isso. Lá vocês irão encontrar dicas sobre o mercado editorial, design e arte. Além de outras surpresas que estão no forno apenas esperando o momento certo. Se interessou? Então venha, se acomode, a casa é sua! Pode esticar as pernas e pedir um cafezinho. Enquanto você relaxa, que tal falarmos do orçamento daquele seu livro...

No outro dia...

2008-09-01T09:00:00.001-03:00

– Alô?
– Alô, Quem ta falando?
– Ah não... de novo não!
– Hã?
– É o Diego.
– A Marli tá ai?
– MINHA SENHORA, É ENGANO!!! NÃO TEM MARLI NENHUMA AQUI!
– Hã?

Eu mereço...

Engano

2008-09-01T08:38:00.000-03:00

– Alô!
– Alô, quem ta falando?
– Diego.
– Hã?
– Diego.
– Quem?
– Diego!
– Por favor a Marli!
– Olha, não tem ninguém com esse nome aqui.
– Hã?
– Não tem nenhuma Marli, aqui!!!
– Por quê não?
–... como assim...? Deve ter sido engano!
– Hã?
– Não tem nenhuma Marli aqui, você ligou errado!
– Quem tá falando?
– Diego!
– Ah, então acho que foi engano.