Qué mala soy dosificándote

He hecho una canción para felicitar la Navidad

2009-12-26T23:49:00.006+01:00

Ahora sí que ya puedo felicitar oficialmente la Navidad y el Año Nuevo, porque ya tengo el villancico listo.

No es una canción que pretenda ser importante, pero sí tiene grandes y buenas intenciones. Espero que os guste y os traiga mucha suerte.

El villancico de este año:

"ESTÁ EN TU CARA" (2009)

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Los de las navidades pasadas:

"YA ESTÁ AQUÍ Y YA ESTÁ ALLÍ" (2008)

"VILLANCICO DIMINUTO" (2007)

Dónde está la canción

2009-12-26T00:22:00.003+01:00

Sigo sin poder escribir mi villancico. He tachado muchas frases y la idea que tenía me parece demasiado complicada para desarrollarla en una cancioncita de tres minutos. Así son mis problemas. Un suspiro. Eso sí, tengo los acordes y la melodía.

La verdad, este año estoy notando poco la navidad, y eso que ayer, la parte más folclórica de mi familia cantó, incluso, la Mari Morena, y lo escribo así porque me parece más enigmático que junto. Cuántas estrofas, cuántas versiones, y la Mari Morena siempre andando. Me hicieron sacar la guitarra, es lo peor que le puedes pedir a alguien, que saque la guitarra para tocar la marinorena. Ahora sí, todo junto.

¿Por qué será menos navidad este año? Hace frío, llueve, nieva, nos estamos congelando, llevo dos semanas con las manos heladas, hicimos el árbol, el belén, pusimos luces en la foto de Marilyn (la marirubia), el rugido de la caldera cada dos por tres, el festival de los niños, el turrón, la ya mítica selección de canciones navideñas de Popcasting... están todos los elementos pero falta ligarlos. En el fondo, creo que es porque no logro escribir la letra del villancico. Tal vez la convierta en canción de febrero o algo así, porque a este paso no voy a llegar a tiempo. Febrero es un mes de nada, el pobre se merece una canción. Están los carnavales, pero aparte de los canarios, ¿quién lo celebra con fervor a estas alturas?

Y no es que no lo intente, me he puesto ya varias veces, no estoy esperando un momento de iluminación divina, estoy currándomelo bastante. Tengo una teoría: hay dos navidades buenas y una sosa, dos buenas y una sosa, dos buenas y una sosa, dos buenas y una sosa...

Mi antihéroe

2009-12-25T01:41:00.004+01:00

En mi casa, para la nochebuena siempre hay algún lesionado. Este año, la estampa navideña la protagoniza mi perro negro, que ha recibido un tijeretazo en la oreja esta mañana en la peluquería. La pinta que tiene el pobre con la cabeza vendada es para echarse a llorar de la risa. No sé el motivo, pero siempre me siento tan identificada con él...

Estoy intentando componer el villancico de este año, pero me está costando, así que va a tardar un poquito.

Encuentros

2009-12-20T21:28:00.004+01:00

Cuando los mails, los comentarios y los vídeos se convierten en persona de carne y hueso es increíble. Por eso me parecía tan irreal este mediodía tener a Carmen J. en casa, comiendo paella, bebiendo vino y contagiándonos su risa. Una buena tipa, y tanto que sí.

Cuando se ha marchado he recogido la mesa. Las luces de navidad iluminaban las paredes intermitentemente, algo fugaz se anunciaba con neones: estoy a punto de desaparecer. En un abrir y cerrar de ojos.

A mí me sigue emocionando este vídeo que me regaló por mi 30 cumpleaños, aunque ella diga que se trata de una tontería.

Pues yo debo ser retonta.

Me siento eso, feliz, aunque prefiero no pensarlo demasiado. Estoy deseando que llegue la semana que viene para dormir con Carol todas las noches y mudarme, ahora sí, definitivamente, a su casa. Estamos formando una pequeña familia con libros, cd's, dvd's y nuestra ropa.

- 2

2009-12-20T00:37:00.005+01:00

Si esta noche alguien me diera calabazas, pedalearía sin parar hasta congelarme. Pero ni eso. Ni eso me aliviaría.

Por suerte, nadie me va a dar calabazas hoy. Qué pereza, sacar la bici y toda la movida.

El trazo de avión, otro tipo de nube

2009-12-15T20:40:00.007+01:00

Creo que me he enamorado de esta versión de la mítica canción de Harry Nilson. La voz de Silvia Pérez me encanta. Escuché esta versión por primera vez una noche de verano en la radio y no pude dejar de perseguirla, tarareándola todo el rato para que no se me olvidara. El grupo se llama Las Migas.

Hace tiempo que no publico ningún texto de ficción en el blog. Aquí va algo que escribí la semana pasada para el curso de escritura que estoy haciendo. El ejercicio consistía en mostrar un rasgo de carácter sin decirlo. El rasgo nos lo daba la profesora y los compañeros tenían que adivinarlo al leerlo. A ver si lo acertáis. Ya sé que sin dar pistas es un poco difícil.

***

David subió al 23, el autobús que lo llevaba al hotel donde se celebraba el XXIV Congreso Internacional de Astronomía. No dejaba de mirar el cielo, su gran proyecto estaba a punto de ver la luz ante cientos de expertos en la materia.

Sus ojos buscaban desde hacía tiempo todos los tipos de nubes existentes en el firmamento: stratus, stratocumulus, cumulonimbus, nimbostratus, altostratus y, por supuesto, el trazo de avión, que era la que más le fascinaba. Se formulaba muchas preguntas sobre esos caminos dibujados ahí arriba: ¿a dónde llevaban?, ¿estaban permanentemente allí y se revelaban al pasar una aeronave?, ¿eran los pilotos los descubridores y exploradores de aquellas sendas blancas?

No tenía pase de acreditación, en realidad no sabía ni lo que era eso. Su cuerpo menudo se coló entre los trajes y corbatas de los invitados al evento. Él, por su parte, había hecho todo lo posible por adecuar su ropa a la circunstancias. Optó por los pantalones grises del uniforme y un polo blanco con chaqueta azul marino.

Fue tras la intervención del prestigioso astrónomo Rufus Garamond, cuando David apareció en el escenario tras las cortinas negras. Los allí reunidos no daban crédito. Se acercó al micrófono y se dirigió al público con voz clara y firme, como si fuera a cantar en el festival navideño.

Empezó diciendo que iba presentar su proyecto sobre las estelas de avión. Contó que una tarde, mientras paseaba a su perro Matías -un chucho negro, dijo-, miró hacia el cielo y se fijó en el rastro que dos aviones habían dejado al cruzarse allí mismo, sobre su cabeza. Fue entonces cuando pensó que todas aquellas carreteras flotantes no estaban dibujadas en ninguna parte y que él, David Mejías Candil, de quinto B, con 10 años casi 11, podía ser el primero en dibujar un mapa de los caminos blancos del cielo de Barcelona. Es más, no sólo había hecho un plano, también diseñó un atlas fotográfico con las imágenes de cada uno de los senderos, a los que había bautizado con las iniciales de los compañeros de su clase: A.L., J.D., M.H., L.B., I.G., E.M. -de Estela Marín, la más guapa-, R.S., etc. Mientras soltaba su discurso, pasaba las páginas de un dossier con fundas de plástico donde había encuadernado todos los dibujos y fotografías.

Tras la intervención se hizo silencio absoluto. Un aplauso aislado se convirtió, como sucede con las tormentas que empiezan poco a poco, en una gran ovación. El publico de expertos en la materia quedó maravillado ante aquel chaval que había visto el cielo con unos ojos diferentes a los de ellos, tal vez con los ojos de un corazón puro y sin manchas.

Dedicado

2009-12-12T22:11:00.004+01:00

Hola, sis. Estoy esperando a que se hagan las patatas para hacer una tortilla. Mi madre me ha dicho que las deje a fuego lento hasta que se pongan blandas. La he llamado antes. El otro día nos fue a buscar al aeropuerto con un trozo de empanada de pollo que hizo por la mañana y que estaba riquísima por la noche. Escucho bandas ligeras lideradas por chicas morenas. Carol está trabajando en su mesa. Yo sigo en la cocina esperando a que se hagan las patatas. El curso de escritura nos va bien, los compañeros no saben nada. Fingimos que no nos conocemos, así es más divertido. Hacemos ver que nos leemos por primera vez.

Creo que las patatas ya están hechas. Ahora tengo que escurrir el aceite y mezclarlas con el huevo y todo eso.

Luego viene lo que más miedo me da. A mi padre, una vez, haciendo una tortilla de patatas se le espachurró toda por los fogones en el momento de darle la vuelta. Yo tenía diez años o así. Puso el plato encima de la sartén y cuando la giró, la tortilla se fue escurriendo por un lado. Yo lo estaba viendo, pero él no. Cuando fue a ponerla en la sartén de nuevo para que se acabara de hacer, vio que no estaba y dijo: ¿dónde está la tortilla?!

No sé por qué no le conté donde estaba.

Tampoco sé cual es la moraleja. Pero creo que la tiene. O por lo menos, me gustaría tener una para ti esta noche.

Menos lo "nuestro"

2009-11-30T21:15:00.005+01:00

Busco a alguien que quiera
transportar mi piano
hasta tu casa,
a alguien que lo lleve
como llevarías una bala,
con cuidado y protegida.

Hoy me han mirado
todos con lupa
y se han dado cuenta
de que arrastro un mar
a mi alrededor.

He intentado defenderme
moviendo los brazos,
espantando agua,
nadando.

Al final,
me he quedado quieta
y ha sido lo mejor,
pasar desapercibida,
pero luego he tenido una sensación

uno de esos chicles agrios
que te llevas a casa y
que no puedes parar de masticar
hasta que te sale sangre de
la lengua
porque te has mordido

me he acordado
de los toros
en la plaza
con la lengua fuera
y he pensado que
tal vez
alguien estaría aplaudiéndome
que alguien pediría
que me dieran una vuelta
al ruedo,
por lo menos,
un toro digno.

Ha sido un día asqueroso,
pero no sabría decir
el motivo,
la causa,
el porqué,
no ha pasado nada
malo.

Ayer no vi el partido
porque me daba exactamente igual
que ganara o perdiera el barça,
por mí,
cómo si ganan
todas las putas ligas,
o por mí,
cómo si las pierden.

Estuve enrollándome
con mi novia
en la cama,
y muy bien,
por cierto,
mientras todos
se agolpaban en los bares
frente a las pantallas verdes,

y no,
no hay un tiempo para cada cosa.

Hoy todos hablaban del partido
que si este,
que si el otro,
pues yo no lo vi,
imbéciles.

Que me importan
un rábano,
pero qué digo,
un rábano
me importa más.

Los rábanos
me recuerdan a mi infancia,
al huerto del colegio,
a las leyes de Mendel
y de los guisantes.
Este tipo sí que lo
tenía todo muy clarito.

Por eso me importan
menos que un rábano.

Por mucho que
se desenvuelvan
correctamente
y desempeñen
su papel a la
perfección
en la sociedad,
los enemigos
que me he buscado
para hoy
no tienen algo
que yo sí tengo:

tu amor.

El alivio de pifiarla

2009-11-24T22:36:00.005+01:00

El otro día metí la pata en el trabajo. La verdad es que a quién le importa. En el momento lo pasé mal, pero luego sentí un alivio muy grande porque, joder, ya era hora de equivocarse. El año pasado no hice nada mal pero cada día sentía pánico por si sucedía, por si pasaba, por si me equivocaba, y la verdad es que esa presión me angustiaba. Por suerte, por fin, ocurrió.

Además, la pifié a lo grande, aunque se trata del típico error que se convierte en anécdota divertida con el tiempo: me llevé a 100 niños a un museo el día que cerraba. Lo dicho, un alivio. Ahora sé que si cometo un error no se acaba el mundo. Que los demás lo entienden. No sé quién me metió en la cabeza este afán por ser perfectita...

Y nada, que ya llevo más de dos semanas preparando el espectáculo navideño. Espero que nadie crea que esos festivales que representan los niños en los colegios son coser y cantar. La verdad es que conlleva mucha dedicación por parte de ellos y por parte de la maestra, claro. Para los nenes es muy importante, lo dan todo en esos villancicos de quinientas mil estrofas interminables (¿por qué son tan largos los villancicos?) y se pegarían por tocar el triángulo si yo no estuviera moderando el cotarro. Y todo esto lo estoy diciendo completamente en serio. Tan en serio como canta Nacho Vegas, siempre.

Morder o no morder, esa es la cuestión

2009-11-17T21:23:00.008+01:00

Me he metido en un lío.

Bueno, mejor dicho, he metido en un lío a Clara Monforte, mi personaje en el Hotel Melancoisla. Un lío del que no sé salir, es evidente, Clara Monforte lleva sin escribir en su blog un mes. <---aquí suena una alarma tipo anti-incendios--->

Todo empezó cuando se me metió en la cabeza convertir a Clara en vampira. ¿En vampira! ¿Pero qué dices! ¡Pero si no pega ni con cola que ahora se convierta en vampira!

Para, para. OK.

Pero es que yo quería un golpe de efecto, darle un giro al personaje. Entonces fue cuando se me ocurrió que podía hacerla vampira. Lo malo es que investigando por ahí (Google y una tarde en la biblioteca) empecé a ver el tema de los vampiros de un modo diferente, digamos que no tan romántico como me parecía en un principio. Y empecé a rajarme.

¿Cuál es el problema? Que aunque Clara Monforte no ha salido del armario "vampiril", relativo a vampiro, sí ha dejado pistas. Concretamente, Clara escribía el día 15 de octubre:

Minutos más tarde, un dolor en los dientes no me dejaba dormir. ¿Cómo puede doler algo de textura tan sólida? Pues sí, todo el mundo sabe que pueden dolerte los dientes aunque sean duros y fuertes como una piedra.

La pista: a Clara le duelen los dientes porque le están empezando a crecer los colmillos.

Ahora sería muy fácil desentenderme de ese dolor de dientes, no mencionarlo más, pasar del tema y no convertir a Clara en vampira. Punto. Total, quién lo va a notar... Pues yo, yo lo noto. Y por eso estoy dándole vueltas.

O sigo con mis planes y la convierto, o me invento algo para justificar que Clara mencionase el dolor de dientes recordando una noche tan importante como aquella.

Tengo otro pequeño problema. Quién escribe el personaje Elena Trueno, que no soy yo, ya descubrió la pista de los dientes:

Se repetirá la historia: desvanecimientos, dolor de dientes, insomnio por las noches… (...) La sustancia está en su piel, en su cuerpo, en todo su ser. Hicimos el amor y pronuncié la palabra en su cuello sin que se diera cuenta. El deseo y el placer la cegaban, la aturdían. Y yo la sentí al borde del precipicio. Ella aún no debe de haber abierto la caja que hay en su habitación porque si no sabría quién soy y que mi alma no pertenece a este mundo ni a este tiempo.

Más claro no puede estar. Cuidadín que esto se pone serio. Vampira fija.

Además, tengo una entrada guardada en borrador en la que Clara Monforte sigue con el rollo de los dientes sin mencionar nada sobre los vampiros pero preparando el terreno.

No sé qué hacer.

Sorpresas dentro de la ropa

2009-11-11T23:20:00.008+01:00

Cuando te pones una prenda de ropa del revés y sin darte cuenta, tarde o temprano tienes una sorpresa.

Las sorpresas aguardan en la parte interior de las prendas de vestir, o sea, en la parte que toca o que queda más cerca del cuerpo. No sé quién las pone ahí ni cómo se aguantan, tal vez vayan cosidas o pegadas con algún tipo de cola para tejidos, como esa tiras que se enganchan al plancharlas y que las mamás usan para poner el nombre de su hijito en la bata del colegio. En vez del nombre, una sorpresa. Yo qué sé. En cualquier caso, sólo salen a la luz cuando te pones la ropa del revés sin darte cuenta. No se puede engañar a la sorpresa de dentro del jersey poniéndotelo del revés a propósito, así no funciona.

A veces, aunque se cumplan las dos condiciones, del revés y sin darte cuenta, las sorpresas no caen con facilidad. Más de una vez me he descubierto el pijama del revés a las 3 de la mañana y no ha habido ninguna sorpresa.

Suerte, ventanas, enamorarse, sol, desayuno, radio

2009-11-04T21:18:00.008+01:00

Últimamente estoy viendo unas cúmulonimbus impresionantes a eso de las 17:30. Están en el horizonte del mar de la ronda litoral, tras esos bloques de cemento cuadrados que tapan la playa, pero si te fijas bien puedes ver cómo se asoma entre cubo y cubo. Nunca hubiese imaginado que la vida estuviera tan llena de cúmulonimbus, de nubes preciosas y crecientes avisando tormenta. Y eso es buenísimo porque a mí la lluvia suele traerme suerte.

No puedo poner ninguna fotografía de la nube en cuestión porque las fotos siempre me pillan conduciendo, ya se sabe, la continua atracción por la imposibilidad, pero pongo esa otra de estratocúmulos, o eso creo.

***

¿He contado alguna vez que el amanecer en el Nudo de la Trinidad es hermoso? Una franja naranja en el cielo, luces de freno que se encienden y se apagan, intermitentes que parpadean, paneles que informan de los límites de velocidad y de las caravanas, el autobús dorado de "Autocares Jimenez" vacío -¿dónde están los pasajeros?- y un trozo de neumático en el arcén.
¿Cuántos coches coinciden a las 8:25 en todas las vías que forman el Nudo? Debe ser una cifra bestial. La mujer que da el tráfico desde el helicóptero lo debe saber. Hace mucho que no la escucho. Podría enamorarme de ella.

Cuando ya ha salido el sol, los rayos rebotan en las cristaleras de los bloques de pisos. Una vez vi a una mujer limpiando una de las ventanas. "Qué suerte", pensé. ¿Por qué pensé eso?

***

Hoy me han preguntado: ¿dejarías de trabajar si te tocaran tres millones de euros? Por supuesto que sí. Hay gente que ha dicho que no. Se creen que les van a dar un premio cuando salgan por la puerta.

Yo dejaría de trabajar, y ojo, a mí me gusta mi trabajo, pero qué quieres que te diga....

Volvería a la universidad -me sacaría filología, psicología y probaría con alguna ingeniería-, me dedicaría a mi blog, estudiaría piano todo el tiempo que quisiera, me apuntaría a la piscina, escucharía la radio mientras desayuno, tocaría la guitarra muchísimo más que ahora, iría cada día donde me diera la santa gana, escribiría relatos sobre boxeadores, me pasaría la mañana en la biblioteca sacando cosas gratis, haría la cola de la pescadería, en verano iría a la playa, me sacaría el carné de socorrista, no me tiraría jamás en paracaídas, me pasaría una semana comiendo pasta para ver qué pasaba, iría los miércoles por la noche al cine con Carol -ella también podría retirarse y podría acompañarme en todo esto. Me convertiría en la puta ama de la vida sencilla y tranquila.

Paréntesis: (Agenda Cosmonauta)

2009-10-27T20:13:00.006+01:00

Un breve paréntesis para decir que Riot Cinema está en Barcelona presentando el proyecto de El Cosmonauta. En este cartel están todas las citas cosmonáuticas y aquí el spot de la Cosmonauta's Party de este viernes.

Más vale prevenir que ciento volando

2009-10-25T15:00:00.000+01:00

(Para leer hoy)

Hoy he hecho un viaje corto y luminoso. La sombra del coche se proyectaba en la carretera y yo la perseguía. Nos perseguíamos. He dejado de mirar la sombra porque me ha parecido peligroso. Durante el trayecto he visto fábricas de alimentos en serie y bidones rojos con el sol rebotando encima.

Lo que menos me gusta de conducir es no poder mirar por la ventanilla atentamente, como cuando era pequeña y me llevaban mis padres. Solíamos salir de Barcelona los fines de semana. Disfrutaba mirando el paisaje encuadrado y escuchando la música que ponía mi padre.

***

(Para leer mañana)

Una vez vino una compañera del colegio. Fuimos a un hotel de montaña. Allí hicimos un pacto para guardar un secreto. Era una práctica habitual entre las niñitas de mi clase. Con un cúter nos grabábamos una inicial en el brazo.

Yo tuve que grabarme la letra "N" aquella vez. Estaba saltándome las normas de mi madre: nada de pactos con cúter ni de pararse la respiración. Pero lo hice para demostrar mi amistad. Después de aquello yo sería siempre su mejor amiga y ella la mía. Nos dolió mucho aquel pacto, las gotas de sangre eran pequeñas. Pero nuestras. Yo le comenté algo de la vacuna del tétanos, que siempre me ha tenido muy obsesionada, lo mismo que la apendicitis y la rabia, pero ella debió sacarme de la cabeza toda preocupación. Bebí una gotita de su sangre y ella una de la mía. Sabía a hierro, exactamente al olor del hierro.

Tenía el pelo dorado y liso, hacía ballet. Yo tenía el pelo castaño y ondulado, hacía Tae Kwon do. Éramos tal para cuál. A la hora del patio corríamos juntas y yo siempre la escogía la primera en los juegos de escoger. Etcétera.

***

(Para leer pasado mañana)

El pacto se rompió. Ella encontró a una nueva amiga y yo me juntaba con otras niñas y niños, pero con nadie en concreto. Desde entonces no creo en las mejores amigas. Luego veía a N por el barrio y ni me saludaba. Me dolía bastante su indiferencia, me avergonzaba. ¿Estará en facebook? Vaya, no recuerdo su apellido. ¿Cómo era?

***

(Para leer pasado pasado mañana)

Durante muchos días todo huele a sopa, en todos los lugares huele a sopa. En el médico, en mi habitación, en la portería... todo huele a sopa y no sé dónde está el pozo de sopa.

Recuperando una chaqueta

2009-10-17T22:12:00.012+02:00

A las 18:21 aparco el coche en la calle de mis padres. Necesito más ropa, más medicinas. Parece una expedición al Polo Norte, pero no, que va, sólo es el otoño. Le pido a mi madre aquella chaqueta tipo anorak, de montar, impermeable, de hace dos años, con cremallera, negra. ¿Dónde está?

Mi madre sube a la habitación y saca del armario la chaqueta envasada al vacío. Envasada al vacío como el jamón dulce, el paté, el salmón, las salchichas... Lo de las madres es impresionante. Abro el paquete y dejo la chaqueta encima de la cama con todas sus propiedades intactas, sin alterar.

Son las seis y media, pero parece más tarde. Parece aquella hora del verano, la última para volver de la playa con luz y la toalla roja al hombro.

Mi madre nos cuenta cómo un camarero con guantes blancos le encendió un puro en El Cairo. Unas historias que a mí me encantaban de pequeña y que ahora escucha Carol atentamente. Me pregunto si a ella le impactarán tanto como a mí.

Me pongo la chaqueta. Conserva el frío de hace dos años, bien envasado al vacío.

El Cosmonauta, una película muy esp -acial/-ecial

2009-10-14T21:55:00.010+02:00

"Y si volvieses a casa... y ya no hubiese nadie? En 1975, el primer cosmonauta ruso en la Luna no consigue regresar y se le da por perdido en el espacio. Él, sin embargo, a través de fantasmales mensajes de radio, clama haber vuelto a la Tierra y haberla encontrado vacía, sin un alma. Su irreal presencia y su voz irán destruyendo poco a poco el mundo de sus seres queridos."

Esta es la sinopsis de la película "El cosmonauta", el primer largometraje español financiado y distribuido a través de Internet, utilizando licencias abiertas. A este sistema se le llama crowdfunding. La filosofía es -más o menos- pide a la gente que te ayude económicamente con tu proyecto. ¿Y cómo puedes dirigirte a un montón de gente y dar a conocer tu proyecto? Pues a través de internet.

En principio, a mí me gusta la idea. Por tan sólo dos euros he podido colaborar en la producción de la película. Es un gesto para decir que me interesa la historia del cosmonauta. Leí el guión hace dos noches y me encantó. Todo el mundo se ha sentido alguna vez cosmonauta perdido bajo el sol y enviando mensajes sin respuesta...

En la página web del proyecto está toda la información sobre la película: el guión, los actores, el equipo, el vestuario, las localizaciones, el merchandising, los productores, los colaboradores, etc.

La película está inspirada en la literatura del espacio de Henry Pierrot y en su "Poética para cosmonautas", una colección de poemas que también puede leerse en la web.

6º aniversario del blog: felicidades, blog blanco, ya son 6 años

2009-10-12T02:18:00.003+02:00

El diseño de este blog jamás será el definitivo. En esta casa se cambian los muebles, se pintan las paredes y se rizan las pestañas con frecuencia. No es un lugar estático. Sigo mañana, me muero de sueño. Y ahora, cómete la tarta, mánchate el fondo blanco de chocolate, que ya limpiaremos.

(añadido)

Tal vez sea porque nunca he hecho nada que haya durado seis años seguidos (excepto ir al colegio), por eso 6 años de blog me parecen un montón. Quedan pocos blogs que se sigan actualizando desde entonces. Muy pocos, es una pena. Mi intención es seguir. El blog me ayuda a desconectar.

Larga vida al blog y a los lectores de blogs.

Sabores que son olores

2009-10-09T14:07:00.007+02:00

Hace poco leí en el prospecto de un medicamento que la mezcla podía oler a huevos podridos.

Una vez más, mi olfato y mi gusto se intercambiaron y el medicamento no olía a huevos podridos, pero su sabor era olor a huevos duros. Es difícil explicar cómo puedes saborear un olor, pero son cosas que pasan.

Yo tenía una tía, la tía Juanita, que hacía un lomo de cerdo a la plancha que tenía gusto al olor del detergente "Ariel". Le gustaba mucho hacer lomo, se regodeaba cocinando el lomo que sabía a Ariel. Mi mami siempre me decía que no le dijera nada a la tía Juanita sobre el gusto del lomo, que podía ofenderse. Yo salía de su casa sintiéndome una lavadora.

Una inhalación de ventolín, por ejemplo, tiene gusto a humedad y a oscuridad, a habitación cerrada hasta el verano siguiente.

Esta canción de Bjork es una de las que más me gustan de su disco Debut. Habla de alguien que vive en el océano y de cómo se siente allí, bajo todas las corrientes. Acaba diciendo que ese es su hogar. Esta canción también sabe a un soplo de ventolín.

Microvacaciones

2009-09-29T22:29:00.006+02:00

Lo bueno de trabajar cerca del mar es que puedes tomarte unas microvacaciones de un par de horas y comerte una paella a pie de playa, disfrutar del sol de finales de septiembre, celebrar lo que sea, beber un par de copas de vino blanco, comerte un bizcocho de arándanos y luego volver al curro nueva, como recién estrenado junio. Y ya está, no hay que darle más vueltas, mañana no seremos ni mejores ni peores. Lo que realmente importa es lo importante.

Por cierto, estoy pensando en cambiar el diseño del blog de nuevo, es que me canso. ¿Alguna idea?

Descubriendo nubes

2009-09-21T23:33:00.008+02:00

Nubes de tipo Altoestratos, creo. He intentado rescatar fotos de cielos dentro de mi disco duro, pero la verdad es que tengo pocas.

Ayer estaba corrigiendo tan tranquila, cuando escuché en la radio que se había descubierto un nuevo tipo de nube: las asperatus. Y ya me distraje. Claro, las nubes también están clasificadas. Si tuviera tiempo y un poco de suerte, llenaría una libreta con fotografías de nubes y las clasificaría -como en un herbario pero en nubario-, y digo lo de un poco de suerte porque me temo que casi todas serían de los tipos altostratos y estratos. En cambio, me costaría muchísimo encontrar cirrocúmulos y estratocúmulos.

El tema de las nubes da para llenar un blog entero, otro Hotel Melancoisla. Este podría llamarse "Observatorio algodón". Sería un observatorio de nubes dónde trabajarían varios expertos, aislados, por supuesto. Aislados para no contagiarse de la realidad exterior y poder seguir viviendo en las nubes.

Escribiendo esto recuerdo que el primer libro que me regaló C.B. tenía algo que ver con nubes, además, aquel día se caracterizó por unos nubarrones descargando agua a mares.

Conclusión:

Me voy a dormir.

He encontrado otra foto con cielo, una de cuando fui a París en segundo de mi primera universidad. Creo que son estratocúmulos, pero no estoy segura.

Ya hemos descubierto para qué usan los obreros el tatami

2009-09-20T12:42:00.005+02:00

Esta cama es demasiado alta, pero la otra era demasiado baja. La antigua cama ha acabado en el campamento base que tienen los obreros justo delante de la portería.

Están levantando la calle que cruza con la nuestra y van a hacer las aceras más anchas, cosa que como peatona agradeceré, me pone nerviosa ir en fila india, sobre todo con el carro de la compra (de 4 ruedas), pero que como conductora sufriré porque no podré dejar el coche en doble fila con los intermitentes puestos (4 intermitentes, también) ni medio minuto.

Los obreros rescataron el tatami del contenedor y lo desmontaron. Las (4) tablas las utilizan para dormir la siesta y para comer. Duermen y comen muy a gusto, se nota. Desde el balcón se ve que comen y duermen plácidamente. Disfrutan mucho comiendo y durmiendo en nuestro tatami. Comer y dormir en el tatami es lo que más les gusta de la jornada de trabajo.

Como la cama que tenemos ahora es muy alta en comparación, he soñado que me daba la vuelta y me caía por un precipicio. Cuando he llegado al suelo me he levantado y he subido en ascensor hasta la planta número 26.

2+6= 8

8:2= 4

Voy a arreglarme. Oigo la aspiradora, pero no soy yo quién la pasa porque estoy aquí sentada escribiendo un poco en el blog. Me están aspirando los pies... Me van a reñir por no colaborar en las tareas de casa. No quiero que eso pase... Cierro esto.

Tengo anginas. Siempre tengo anginas.

Últimos días de verano

2009-09-13T20:32:00.008+02:00

El jueves estuve bañándome en una playa a las siete y media de la tarde. En la del fantasma de mi perrita negra. Ya hablé de ese lugar hace un tiempo. Le gustaba nadar, jugar con los cangrejos y mover las patitas en el aire cuando la sacabas del agua. Era una perrita persona.

Allí, nadando y siguiendo el reflejo del sol me sentí muy lejos de todo. Salvada. Pensé en hacer una foto pero no la hice porque me daba pereza salir del agua. Y también porque las fotos que pienso nunca salen, las que hago siempre son diferentes a las que tengo en la cabeza. Cuando inventen una entrada usb directa al cerebro y se pueda conectar la cámara, entonces saldrán las imágenes que yo quiero.

Al día siguiente pensé en hacer otra foto pero tampoco pude. El agua estaba muy plana y salir hubiese sido tirar el tiempo, perder el momento, desperdiciarlo todo.

En cambio, esta mañana sí he hecho fotos de nuestra sombra en la piscina. También quería que Carol me grabara nadando -no me he visto nunca- pero ha bajado el vecino "David Meca" y nos ha fastidiado el invento.

Mañana empiezo a trabajar a tope. Voy a echar de menos mis vacaciones interminables.

Poema urgente de cinco minutos para los gigantes con ojos de color verde y también marrón oscuro

2009-09-01T23:13:00.002+02:00

Para C.B.

No todo el mundo puede ser un superhéroe.

Los superhéroes necesitan gigantes
manazas y desgarbados
que lloren en un rincón
A escondidas
Aunque eso tampoco pueden,
son tan grandes,
siempre hay alguien que los descubre

les sobresale un pie,
la cabeza,
inundan el barrio con
sus lágrimas
y sufren insomnio día tras día.

Pero tienen algo
un secreto
frágil
valioso
tienen a su chica
al otro lado del teléfono
y un auricular repleto de besos.

Ahora sí tengo melancoisla de la buena

2009-09-01T16:59:00.005+02:00

Se acabaron las siestas en los hoteles y que todos los días sean sábado o viernes. Se acabaron las vacaciones.

Lo he contado una vez, dos veces, hasta tres.

Hoy va la cuarta.

El día que mi madre me descubrió la palabra melancolía

Principios de octubre. Se acercaba mi cumpleaños. Ya no más playa. Yo escuchaba en mi radiocassette de doble pletina la música que nos había acompañado durante todo el verano. Mi habitación de entonces era interior. Me gustaba asomarme a la ventana y soñar con un patio de luces mejor, un patio recién pintado de blanco y con un árbol dibujado que subiera por la pared y alargara sus ramas hasta tocar todas las ventanas. Mi teoría era que la vecina del primero tenía ventaja porque podía salir a dar vueltas por el patio y que incluso podía montarse allí una especie de terracita interior con toldo antes, un chill out ahora. Me gustaba imaginar largas carreras circulares en bici allí abajo.

Lo cierto es que el patio era gris y más gris y aún más gris, ¿nadie más le veía posibilidades?

- Mama, no sé qué me pasa, escucho canciones y me siento alegre porque me recuerdan al verano, pero a la vez también me siento triste porque me recuerdan al verano.

- Hija, a eso se le llama melancolía.

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Voy a hacer una lista para no olvidarme de este verano:

- Tres carros del Ikea llenos hasta arriba.

- Volver a querer nadar todo el mar de Formentera, pero es que no me daba tiempo.

- Desayunos interminables y llenos de calorías. Riquísimos.

- La mañana que el supuesto escritor catalán que nos hacía tanta gracia encontrarnos por el hotel con sus pantalones minicortos, nos regaló una sombrilla porque ya se le acababan las vacaciones.

- Los mediodías bajo la sombrilla. Donde plantes la sombrilla estará tu casa.

- Los mojitos en el bar de al lado del Faro de La Mola con la camarera guapa y muy profesional.

- Lo que querías gritar en un barco demasiado pequeño para las olas.

- La semana que pasamos con mis perros en la playa.

- El día que descubrimos una cala. Y eso que yo llevaba toda mi vida pasando por delante.

- Los mojitos cerca de un puerto.

- El día que llegaste del sur morenísima y con un vestido italiano.

- El pueblo medieval lleno de peregrinos buscando el parking.

- El Tom Tom diciendo "Ja heu arribat" estando a medio camino.

- La locura de volver a Madrid y la locura de volver a disfrutar la ciudad.

- La guía rubia de la casa de Lope. Tan natural, tan personal, tan original, tan familiar, tan profesional.

¿Una noche? Me quedaría con la del vídeo. La noche que volvimos a bailar reggae:

Qui n'ha begut

2009-08-26T00:23:00.002+02:00

Ayer me puse a tocar la guitarra para sacar los acordes de una canción de Mishima que se titula "Qui n'ha begut". Una canción con una letra que a mí me parece muy misteriosa. Habla de algo que te engancha y te transporta, pero cuando "no lo tienes" la vida se vuelve insoportable. A mí me gusta pensar que no habla de drogas ni de alcohol. Habla de otra cosa, seguro. La letra está aquí.

La grabé porque me hacía ilusión compartirla. Estoy al borde del gallo pero así es más natural.

Mi versión.

La original.