Desmenuzadores

Amor especial

2011-11-15T02:46:00.000-06:00

Tema: Romance espacial

Título: Romance especial

Raúl Arjona está sentado en su viejo sillón en aquella sala oscura y fría, tiene frente a él su mini laptop, desde hace varias horas que sobre aquella mesa de centro se sobrecalienta la batería de su máquina.

El brillo de la pantalla ha irritado sus ojos. Mientras lee algunas noticias del periódico digital cambia la pestaña de su navegador para verificar si Marian ha escrito algo nuevo en su muro.

Raúl no recuerda cómo contactó con ella. Pero no olvida su foto del perfil, camiseta roja con letras blancas, cabello sobre su rostro a modo de fleco y la mirada abstraída.

Lee todas sus actualizaciones y comenta la mayoría, escribe ocurrencias para ella, conoce todas sus fotos en las que la han etiquetado, permite que ella enlace páginas en su muro.

No tiene más contacto con ella más que en ese breve y fugaz espacio “online”.

No sabe si está enamorado u obsesionado, y está consciente de esta duda. Sospecha que ella sabe. Casi está seguro. Pero no lo puede afirmar.

Escribe un poema, las letras del nombre de Marian encabezan cada uno de los versos.

Misteriosa es la vida,

antes, ahora y mañana;

rauda memoria dormida

invade, embiste y engaña.

A mi torpe corazón cautiva

no tu dulzura, tu saña.

Escribe el poema en el recuadro del muro de Marian, no se anima a darle click para que se publique. Raúl decide finalmente escribirlo en su propio muro, espera las horas para que ella lo vea y quizás pueda descifrar los secretos…

Espera, quizás ella lo mire y le de click al botón “I like it”.

Espacial

2011-11-14T18:04:00.001-06:00

Antes de comenzar…

Muchas gracias por sus votos, aunque he de aclarar unas cosas de mi entrada anterior:

Se trata de un episodio ficticio de la guerra civil española, me tomé demasiadas licencias literarias ya que dudo que 6 milicianos pudieran aguantar tanto tiempo a un ejército de verdad. Aunque no descarto del todo la posibilidad que en el silencio de los montes pudiera haberse dado algún episodio parecido.

Posiblemente parezca que mi preferencia iba con los milicianos (los republicanos) pero la verdad es que no. Ambos bandos eran bastante malditos, cada uno a su modo.

Si quieren enterarse un poco más del tema les recomiendo este libro “Una historia de la guerra civil que no va a gustar a nadie” de Juan Eslava Galán. Bien dice en el reverso “sin buenos ni malos, que el lector lo decida” vale mucho la pena (historia relatada a modo de novela, de muy fácil lectura [en serio, se lee sólo]).

Y sí, aquí dejaré de usar primero los [corchetes] no pregunten por qué, sólo se me ocurrió.

-o-o-o-

Candlebox-Far Behind

Pongan play para leer la entrada con música de fondo si gustan

Ambos eran de lugares bastante conflictivos, con siglos de historia por detrás, aunque el lugar de ella tenía mucha más relevancia en todos los sentidos.

Un buen día por azares del destino les tocó sentarse en la misma mesa, para ella todos hablaban una lengua que no comprendía, menos el hombrecillo que estaba sentado a su derecha, no hablaba mucho. Minutos más tarde hablaron en lo que podía denominarse la lengua común de todas las galaxias descubiertas y estandarizadas hasta el momento (más que hablarlo lo masticaban un poco mal).

Hasta ese momento ella no había podido mantener una conversación con nadie durante varios meses por esa barrera del idioma. De ahí en delante se hicieron compañeros de todo, en las buenas principalmente, porque, gracias al gran arquitecto de aquel planeta, no habían tenido que vérselas en las malas (aunque estoy seguro de que ahí estarían para lo que necesitaran).

La estancia en ese planeta (que más que planeta era satélite de otro más grande) para ambos no sería muy prolongada, aunque sus tiempos coincidirían perfectamente (se los digo que yo que soy el autor).

Él era un poco más diestro que ella en cosas relativas a la escuela y estudios (tampoco es que fuera un ñoño… sólo un poco), y ella tenía muchas más habilidades sociales que él, hacían una pareja un poco extraña.

Todos los compañeros de clase sospechaban que algo sucedía entre los dos, pero él sabía que no podría darse nada, no en esas condiciones. Ella tenía alguien en casa, alguien con quien regresaría tarde o temprano, él… Él creía tener un poco de esperanza verde, sentada bajo la copa de aquel árbol, esperándolo (aunque en el fondo [y no tan en el fondo] sabía que no era así).

Un día se le escapó un beso al más puro estilo colegial enamorado de la más popular de la escuela, torpe pero con mucho cariño. Se miraron, rieron y no le dieron más importancia, aunque él se aferra a pensar que “no le dijo que no… la puerta puede estar abierta, o por lo menos no tiene llave”.

No tengo idea de cómo terminar esto, porque todavía no termina, pero es de esas (trilladas, aburridas, tontas y cansinas) historias donde uno sabe que en otras circunstancias algo se daría entre las dos personas, no sabe muy bien cómo lo sabe, pero sé que algo se podría dar… Y creo (eso sí, muy muy en el fondo [de verdad en el fondo]) que ella también lo sabe.

La letra de la canción poco o nada tiene que ver, sólo me gusto mucho la música.

03-11-11

2011-11-09T23:16:00.004-06:00

Veinte años tenía Karlita...veinte años que a los ojos del mundo no han simbolizado nada mas que una pequeña fracción en el parpadeo de su Ser Supremo. Ella ahora se encuentra en un sitio aún desconocido para todos los ojos que ahora leen éste relato, y la etapa del "duelo" aún no ha sido superada por los que en ésta vida nos hemos quedado jugando a la supervivencia por la vida. Si ahora me lo preguntan, en éste momento el recuerdo de la eclosión de su mirada; buscando y encontrando la mía distraída, se encuentra más vivo que nunca. Se ha conservado también la esencia más auténtica de su sonrisa, y esa maravillosa expresión que repentinamente aparecía e iluminaba los 25 cms de su rostro...Imagino en mis sueños su tronco moviéndose al compás de sus más adoradas piezas de ballet clásico y ella; suspendida en el aire, es idéntica a la libertad que ahora reina en su ambiente...en ese espacio al que todos habremos de llegar algún día.

Las lágrimas a su alrededor forman una melodía dedicada a su recuerdo, y las palabras que alguna vez quisieron salir se han ahogado en aquel mar de doloroso sentimiento.
Yo por mi parte he decidido robarle a la memoria: Los más hermosos pasajes que a su lado compartimos, la alegría de una magnífica persona que ha marcado también y de algún modo mi curiosa personalidad, su presencia sobre el sillón verde una de tantas tardes observando películas y botaneando en familia, las fiestas sin fin dando vueltas sobre la pista de baile, las largas y apasionantes horas de pláticas sobre los enigmas y descubrimientos de la vida y todas sus preguntas curiosas que ahora siguen volando en la superficie más palpable de mi cerebro...

Para ella es éste texto, para mi última fiel lectora que la vida nos ha arrebatado, y si alguno pregunta "qué tiene que ver ésto con el Amor Espacial" Sólo puedo decirles que le he confiado a la fé el hecho de que, en alguna otra concepcion espacial...mi pequeño primo y la pequeña Karlita continúen con la historia de amor que hace ya algunos meses juntos comenzaron a escribir...

Q.E.P.D. Karlita Ríos García

Nuevo tema

2011-11-08T10:35:00.001-06:00

Felicidades a PANCHO cuyo post llamado

MAQUIS

ganó nuestros votos, extraño y raro pero buen texto.

Cambiamos de tema ahora toca el turno a:

ROMANCE ESPACIAL

wtf?

bueno, a ver que nos sale. Saludos!

¿Genocidio o estupidez?

2011-11-02T20:19:00.000-06:00

No me interesa pensar en el genocidio. Cualquier persona que sea lo suficiente estúpida para creer que matar una etnia, raza o grupo de personas sólo por el color de su piel o sus costumbres no merece el mínimo espacio en mi mente.

Los estadounidenses que descienden de genocidas que, para efectos prácticos, acabaron con los pieles rojas; los españoles que llevaron a la casi extinción de los indígenas en México y los nazis que asesinaron miles de judios en la segunda guerra mundial son ejemplos de lo salvaje que podemos llegar a ser.

Nadie es mejor que otra persona sólo por el color de su piel o por sus costumbres.

En este artículo se presenta el medallero de los juegos Panamericanos de Guadalajara dividiendo las midallas obtenidas por cada país entre los millones de habitantes del mismo. México está en doceavo lugar.

Héroe

2011-10-31T23:15:00.000-06:00

Su primer asesinato lo cometió en su propia casa, asesinó a su padre mientras dormía.

Con el tiempo Feliciano Gonzáles se convirtió en alcalde de su pueblo, en esos días muchos perecieron por orden de él.

Más tarde cuando empezó la revuelta, Feliciano simpatizó con el movimiento de revolución, hasta lo nombraron General de Región. Fue entonces cuando pudo disfrutar de su insana pasión: asesinar con sus propias manos, o mejor dicho, matar con sus propias armas.

Disfrutaba ver los ojos de angustia de sus prisioneros cuando les anunciaba que a la mañana siguiente serían fusilados.

Por su saña y sus inobjetables triunfos, poco a poco fue ganando espacios y liderazgo. Después de una cena conspiró contra el general Plácido Cámara. Ocupó su lugar. Ahora el General Gonzáles estaría a cargo del movimiento.

En sus discursos abanderaba la causa, pero en su interior solamente le interesaba una cosa: beber sangre fresca.

Así iba de pueblo en pueblo reclutando soldados para la bola, y el que no estuviera de acuerdo le esperaba la soga o el paredón.

No hay datos precisos, se ha perdido la cuenta de cuántos murieron por causa del General Gonzáles. Fueron miles.

---

En estos momentos rinden honores a la bandera en la escuela “General Feliciano Gonzáles” precisamente es natalicio de este héroe nacional.

***

And when you kill a man, you're a murderer

Kill many, and you're a conqueror

Kill them all ... Ooh ... Oh you're a God!

-Megadeth - Captive Honour-

Maquis

2011-10-31T03:41:00.001-06:00

1946, Montes Aquilanos

Mikel era el jefe de una de las tantas partidas desperdigadas por los montes, pero de los miembros originales de su partida sólo quedaba él y Antonio. De los otros 6 se sabía que 4 habían muerto, uno había sido capturado por La Falange y se creía que el otro había desertado, José.

Las partidas estaban conformadas siempre por 7 hombres y su jefe, total de 8, pero la actual partida de Mikel contaba sólo con 6 hombres en total. Llevaban juntos en el monte al menos 2 años, todas las semanas había pequeños enfrentamientos con las fuerzas del ejército, rara vez se veían enfrascados en luchas que les costaran trabajo. Así es, todos fueron militares, policías o cazadores alguna vez, sabían lo que hacían, y lo hacían muy bien.

Antonio recuerda el día que se hizo al monte, huyendo de la policía, ¿su delito? ser homosexual. Y aunque nadie le creía, jamás había tenido sexo con un hombre (se los digo yo, que soy el narrador y el que inventa esta historia), aun así era sabido por todos en su barrio, se cree que una antigua pareja suya lo denuncio por despecho.

La historia de Mikel fue diferente, antes de entrar al ejército trabajaba en una fábrica de tornillos, un accidente le provocó que perdiera el dedo pulgar de la mano izquierda, bajó su productividad y perdió el empleo. Nunca fue indemnizado, se convirtió en sindicalista y fue el autor de la huelga general que hizo quebrar al fábrica. Cuando los republicanos llegaron al poder pensó que se había salvado, pero cuando la guerra inició ingresó en el ejército, donde a pesar de su pequeño problema con la mano izquierda demostró ser un francotirador excepcional.

Llevaban 3 días enfrascados en una lucha que parecía no tener fin, eran 6 contra lo que parecía ser un ejército completo. Fueron sorprendidos cerca de su campamento, por fortuna lograron llegar a éste y tomar sus posiciones en las trincheras que habían construido en el pequeño monte donde tenían su base. El complejo de túneles que armaron a lo largo de 2 años llegaba a una bóveda central donde escondían una cantidad enorme d armamento, la idea era que lo protegieran con su vida y que no dejaran que el enemigo lo tomara, serviría para la operación de reconquista (es verdad, 6 hombres para defender una cantidad enorme de armas, municiones, latas de conservas para un ejército entero).

(Si ustedes vieron la película de “El Patriota” y recuerdan la escena en la que el personaje está disparando al convoy junto con sus hijos tendrán una buena idea de cómo se enfrentaban al enemigo estos hombres en el monte).

Los 6 hombres eran especialistas en guerra de guerrillas, mientras que el otro ejército estaba acostumbrado a batallas campales (casi al estilo de las batallas de 1776, donde se disparaba por turnos), si a eso le sumamos un complejo de túneles, una cantidad enorme de armamento y trincheras que hacían difícil su detección por parte del enemigo podemos darnos una idea del calvario que hacían pasar a las fuerzas del orden.

Bien decía el viejo del pueblo que “Lo bueno cuesta mucho y dura poco” 2 años tardaron en construir sus túneles, al orden le tomo sólo un par de morteros dejar inutilizados la mitad de ellos. Una semana duró la lucha, cuando quedaban sólo Mikel y Antonio, los demás había muerto, tres enterrados entre las explosiones y al otro lo acribillaron cuando corría de una granada que le había caído cerca de los pies (cuando te toca, te toca).

Mikel le dio la orden a Antonio, él tomo un par de mochilas llenas de explosivos y las llevo a la bóveda del armamento, preparo los detonadores y regresó a la trinchera con Mikel. El enemigo ya los había divisado, no podían salir de su trinchera, se encontraban acorralados. Dos hora más tarde una aparentemente perdida impactó a Antonio en el cuello, se desangró rápidamente.

Mikel sabía que no le quedaba mucho, tomo los detonadores que llevaba Antonio, lanzó 4 granadas a los soldados que ya se aproximaban para hacerse con él. Activó los detonadores, la explosión se escuchó en varios kilómetros a la redonda.

Una semana de lucha sin descanso, más de 300 hombres del ejército del orden perecieron luchando contra sólo 6 rebeldes. Kilómetros más abajo se repetía una historia similar, a veces eran más hombres de un bando, a veces menos del otro. Pero la constante era la misma, muertos, muchos muertos.

¿Por qué? ¿A caso pensar de una forma o de otra es tan malo?

La Falange se instauró de lleno en el poder y los rebeldes que quedaban fueron cazados para ser encerrados, muertos o desaparecidos. Pero mi pregunta es la siguiente; Si hubieran triunfado los rebeldes, ¿hubiera sido diferente?

Estoy seguro que no, parece que hace muchos años los imperios frecuentaban destruir las construcciones de quienes se les oponían para construir sobre sus ruinas algo propio. Hoy en día es igual, no dejan piedra sobre piedra y además riegan sal por los campos, dejándolos inútiles (incluso en las victorias electorales, hasta le cambian el logotipo a las placas de los coches… Aunque sigan sirviendo para lo mismo, desperdicio de recursos le llaman).

Stricto sensu no hablé de un genocidio, pero en sentido amplio el tema me inspiró para escribir esto.

Lexema

2011-10-27T01:09:00.004-05:00

¿Qué de malo puede haber en la historia? Preguntaba la pequeña Cecilia -El pasado debió haber sido algo hermoso ¿no es así abuelo?

Su abuelo Eduardo conmocionado cerraba los ojos...en lo más doloroso de sus pensamientos recuerda el momento de la dirigencia y la multitud enardecida de Universitarios y Politécnicos congregados en torno a la Plaza de las 3 Culturas. Los edificios de departamentos funcionaban como una especie de reloj solar para él y éstos le informaban el arribo de las 18:00 horas. En su corazón el mal augurio que su madre le había revelado parecía producir efecto. Pronto se vió cercado por un inmenso grupo de tanques y militares prohibiendo la salida del lugar. En sus clases dentro de la Universidad había estudiado y leído sobre "Los Hornos de Hitler", en éste instante él se sentía parte del numeroso poblado reprimido por la GESTAPO y destinado al infortunio. En su mente aún se conservaba fresco el sonido del primer cañonazo que cruzó la Plaza, los gritos de clemencia que poco a poco comenzaban a llenar el ambiente y los golpes que los cuerpos daban al caer a la tierra, sus inanimadas piernas comenzaron automáticamente una carrera contra el destino y en su cuerpo aún se conserva la marca que en aquellos días un mediocre militar le provocó disparándole con un arma de fuego sobre el hombro izquierdo.

Un grito de dolor se escucha dentro de su cabeza, y haciendo eco se encuentra también la multitud de imágenes sobre jóvenes muertos que en la Plaza iban quedando. Él no puede evitar una lágrima de impotencia 43 años después del incidente, y toma de la mano a su pequeña nieta. De su boca un sin fín de palabras exigen salir y él; volteando a mirar los ojitos inocentes de la pequeña Cecilia, y conteniendo todas sus palabras sólo atina a responderle:

-No pienses más en el pasado, tú tienes un maravilloso futuro por delante-...Mientras con su mano derecha cruza su pecho y la coloca en la profunda cicatriz; recordándole el genocidio del 2 de Octubre donde estuvo presente, en el instante mismo que recorre con su pequeña nieta los perpendiculares caminos de la Unidad Habitacional Nonoalco Tlatelolco...

Nuevo tema

2011-10-25T09:19:00.000-05:00

Señoras y señores, niñas y niños, damas y caballeros llegó el momento de cambiar el tema y ahora toca el turno a:

GENOCIDIO

Gracias por su participación a los sobrevivientes de este blog, todos sus textos son excelentes y gracias también a los visitantes y amigos que dejan comentarios, se aprecia su participación.

Muela

2011-10-23T00:46:00.000-05:00

Suena el despertador, son las seis de la mañana, Roberto se levanta con un fuerte dolor de muela.

Se prepara una torta de jamón y queso. El pan está un poco duro, duda en darle una mordida. Finalmente se anima.

El dolor le había impedido cenar una noche antes, más que ánimo tenía hambre.

Mastica con cuidado del lado derecho, cuidando no masticar por el lado izquierdo que tenía inflamado. Continua, lentamente, de pronto sucede lo predecible, mastica y lastima nuevamente la muela, puede sentir como todo su cuerpo se estremece, su espalda queda erguida a todo lo que da; Después de ese calambre que siente desde la muela hasta la punta del pie, se imagina el hilo de sangre entre sus encías engrandecidas.

El dolor irradia hasta su pómulo, cierra los ojos siente los latidos de su corazón en sus sienes.

Camina tres pasos a la derecha y dos a izquierda, abre el refrigerador y lentamente deposita los restos de su desafortunado desayuno, cuenta tres ladrillos más a la derecha y levanta el auricular, llama a Verónica, su asistente, le pide que le haga una cita con el dentista en la noche.

Transcurre la mañana, la tarde y parte de la noche, durante todo este tiempo el mal humor se apodera de Roberto, hace un esfuerzo por mantener la calma.

Llega al consultorio, es la primera vez que va allí, se siente desorientado, le indican donde se encuentra la sala de espera, toma siento.

Llega su turno, trata de calcular los pasos desde su asiento hasta la puerta del consultorio.

Le pregunta el dentista:

- ¿Qué tal Roberto? ¿Cómo se siente?

Mientras se acomoda en el mueble, a pesar del mal humor Roberto bromea:

- Hermano, en todo el día no he visto luz por el dolor.

El médico sonríe y le contesta:

- Se escucha curioso viniendo de un invidente como tú…

Oscuridad

2011-10-19T16:20:00.001-05:00

Luego de 15 años decidió pasar de nuevo por las vías de aquel tren que llamaban la nada.

Sul baldío ya no existía, habían construido enormes torres de terrible aspecto que servirían para albergar trabajadores de una empresa cercana, pero la empresa nunca pudo soportar la pésima calidad de los obreros de la ciudad… Cerró luego de un año.

Esos edificios eran de alguien, pero a la vez no eran de nadie ¿Querías cama por una noche? Por dos cigarros o un sandwich la conseguías ¿Necesitabas tiempo para quedarte una semana o un mes? Bastaba con hacer las tareas de limpieza de los baños de todo tu piso, parecía una comuna de 12 pisos.

Los pisos del 1 al 8 estaban ocupados por meses o semanas, del 9 al 12 eran de una noche, dos a lo sumo. Pero la verdad es que el 12 siempre estaba vacío, esa era la creencia.

Llegó a lo que alguna vez fue su baldío, entró a los edificios y el joven de la entrada (aparentemente el macho alfa de ahí, el que decidía quién entraba y quién no) le cuestionó por su presencia en el lugar, él le entrego un paquete de tabaco y subió sin decir más.

En el piso 11 había un guardia armado con la parte más gruesa de un taco de billar, él se encargaba de que nadie subiera al 12, ese guardia cedió por una bolsa de frituras.

Subió al último piso, estaba oscuro, nunca había visto nada tan oscuro… Pero recordó que no era cierto, que sí conocía algo tan oscuro, incluso más. 15 años atrás estaba en ese mismo lugar (pero unos metros más abajo) viendo el interior de un vagón de la nada y regalándole cigarros a los viajantes, mientras recordaba eso escuchó una voz a lo lejos, parecía que en ese piso no había cuartos, era como una gran sala.

Prestó atención, pero no era una voz, era un gemido, se asustó. Saco su encendedor y lo prendió para ver mejor, no alumbraba gran cosa, parecía que la oscuridad del lugar se tragaba la poca luz que era capaz de poner en toda la sala.

Dio tres pasos adelante y sintió como sus botas se hundían en la espesa capa de polvo que tenía el suelo, entonces la luz de su encendedor dio con un juego de espejos que alguien había posicionado, en cuestión de segundos la habitación se había iluminado casi completamente.

En el centro encontró al anciano de cabellos blancos y barba larga que le explicó que era lo que hacían sobre la nada. Al parecer él no había envejecido nada.

Solo en la oscuridad.

2011-10-19T10:36:00.000-05:00

No extraño la oscuridad en la
que me hundiste.
No extraño las rabietas, los caprichos
y las indirectas.
No extraño los llantos fáciles,
ni los chantajes.

Extraño tu alma oscura
y silencios tétricos;
tu dormir inquieto,
tu sonrisa en las tormentas y
tu fatalismo expectante.

Vivíamos sin mañana,
esperando la muerte
sin esperanza.
Lamiendo nuestras
heridas que daban
prurito ardiente.

O dios nos olvidó,
o se ensaña porque
no tenemos padre.
Un dios de familia
tradicional nos odia
por ser imperfección.

Te cansaste de esperar
esa oscuridad eterna
y la fuiste a buscar.
Me dejaste solo, y
con más miedo
a la oscuridad.

El lado obscuro de mis sueños

2011-10-13T19:08:00.003-05:00

Sus vidas suelen ser perfectas cuando me critican, desde niño siempre ha sido esa la constante que dirige mi existencia. Desde los 6 de edad permanece vivamente en mis recuerdos el pasaje Apocalíptico donde mis padres parecían abandonarme enmedio de una devastada ciudad vacía por sus calles, sin un alma que reclame propiedad de suelo y un cielo taciturno en tono grisáceo.

Recuerdo también los laberínticos caminos confundiendo mi tierno cerebro de aquellos días en que la cama me impedía despertar, el terror era eminente siempre en los momentos de desesperación y mis piernas parecían no responder, acoplándose perfectamente al drama que la situación exigía. Curioso y metafísico debe ser el hecho de que 18 años después, poniéndome a cavilar, medite sobre mi posición espacial de esos tiempos ancestros y con sorpresa recuerde que siempre caminaba hacia el Poniente de la ciudad. A veces recorriendo esos extraños vericuetos la ciudad poco a poco se obscurecía en cada paso inseguro que mi cuerpo daba, los edificios no eran mas que el polvo y la imagen difusa que en sus años mozos debieron haber sido grandes torres comerciales y culturales. Así, en mi infantil desesperación comenzaba a delinear los contornos más extravagantes de edificios y casas con el índice de mi mano derecha, con la izquierda simplemente detallaba las ventanas, accesos a los inmuebles y cubiertas con poco diseño geométrico y lógico.

Nadie más en la ciudad, nadie mas que un niño de 6 años con los ojos empapados en desesperación y desilusiones, y ansioso por volver a abrazar a sus padres que injustamente lo habían desterrado de sus vidas para encargarle la misión de construir su futuro propio. Me viene a la mente también la enorme bodega industrial donde mi hermana mayor y mi madre se empeñaban en ridiculizarme teniendo por objeto de burla unos enormes y ocres cilindros giratorios horizontales que me impedían acercarme a ellas, sus risas burlescas aceleraban mi llanto y ellas se veían felices, disfrutando el espectáculo de verme ridiculizado al no poder superar tan nefastos obstáculos, un cambio repentino de escena se formaba en lo más obscuro de mi cerebro y me transportaba casi telepáticamente a una nueva ciudad futurista, donde el acceso principal se encontraba a 18 metros por encima del nivel de calle, autos flotando y enormes edificios acristalados que en mi mente se habían formado sin haberlos conocido en la realidad. El acceso principal se veía algunos minutos repleto de gente que caminaba sin sentido existencial y solamente ensuciando el bello cuadro, 4 pequeños y humildes niños admirando esa ciudad futurista que parecía recién sacada de un libro de Frank Gehry. Yo era el más sucio de ellos, y aquella notable suciedad siempre contrastaba enormemente con la frescura de ideas que después de mis pesadillas se formaban dentro de mi cabeza.

Mi infancia temprana me hacía despertar del letargo a veces con un sudor frío sobre mi frente, otras veces aterrado de miedo temblando sin mirar un punto fijo en medio de la obscuridad de las madrugadas, las mejores despertaba con el Sol golpeando mi cara y una nueva cosmovisión sobre mi existencia en el mundo. Así creo que nació mi pasión por la Arquitectura, modelando blancas formas caprichosas tridimensionales que solamente mis sueños menos nítidos me podían ofrecer sobre el obscuro lienzo del que trataba mi vida dentro de ellos. Ahora utilizo esas viejas pesadillas como analogía de un desgastado Planeta donde; según cuenta el buen proceder, tengo que comenzar nuevamente a modelar el mundo del mismo modo que, hace casi dos décadas, comenzaba a planearlo con mi ingenuidad creativa y sin temor a la crítica que los lisiados cerebros eruditos puedan hacer sobre mi forma de manipular el arte.

2011-10-10T18:32:00.000-05:00

Fin de quincena cambio de tema.

Gracias a los desmenuzadores que siguen participando, excelentes todos y cada uno de sus textos. Gracias también a los lectores que gustan de venir a perder un poco de tiempo por acá, agradecemos sus visitas y comentarios.

El siguiente tema:

OSCURO

a desmenuzar!

Traficantes de personas

2011-10-06T19:04:00.001-05:00

¿Quién iba a pensar que cuando me tocara escribir sobre mi propio [y primer] tema llegaría tarde y sin ideas? Nada más yo.

El tema lo escogí luego de un día en que estaba harto de todo por el puto tráfico de mierda que sufrí, no hizo falta pensarlo mucho. Se me había ocurrido ponerles la historia de ese día [atrás del volante todo el puto día] pero ya la olvidé, luego pensé en poner una historia de tráfico de drogas pero no se me ocurre nada, o un cuento futurista sobre un mundo donde se trafica con agua potable [por escaza o ilegal, vayan a saber ustedes] y también pensé en dejar el post así, pero la neta no, merecen más… Y por políticas del blog no puedo reciclar la historia de la pelea del trailero con el taxista que presencié hace poco más de un año [el tiempo vuela…].

Hace relativamente poco se encontraba en lo que él llamaba “su baldío particular” que era el lugar donde él se iba a fumar por las tardes, lejos de la gente y cerca de “la nada”. Eso a lo que llamaban “la nada” era un tren que pasaba cada cierto tiempo, todos los días, le llamaban así porque era como un agujero negro… Lo que entraba en él, jamás salía, pero ojo había que entrar a los vagones.

Por obvias razones era frecuente ver a los pasajeros viajando en la parte superior de los misteriosos vagones. Al principio se iban por su propio pie, para buscar algo mejor lejos de su casa, con el tiempo la gente de localidades alejadas y olvidadas empezó a subir sin querer subir ¿Cómo es eso? Fácil, los hacían subir para que llegaran a un destino desconocido, a un futuro lejano, peligroso y desconocido para todos.

A veces la nada paraba frente al baldío particular de esta persona, nadie sabe ni sabrá a qué [cuenta la leyenda que el perpetuo e inmortal conductor era adicto a los tacos que vendían en la colonia de mala muerte por la que pasaba el tren, pero eso es una leyenda].

Un día la nada se detuvo frete a este joven mientras se terminaba su cigarrillo y sin querer vio la puerta del vagón abierta, adentro sólo había oscuridad. Se acercó y le aventó su cajetilla con el encendedor a los que iban arriba, después les preguntó “¿Qué hacen ahí arriba? ¿Por qué están encadenados?” A lo que tristemente les contestó uno de ellos, el más viejo y sabio de todos [viejo por el color de su cabello, sabio por la longitud del mismo y de su barba] “Porque somos fichas, somos cómo títulos crediticios destinados a circular en la economía mundial” En ese momento la nada empezó a andar, se repartieron los cigarros y los encendieron, después el sabio le dijo al tipo del baldío “Hasta luego joven muchacho y muchas gracias” Cosa más rara jamás presencio en su vida [ni la presenciarán ustedes, ni yo, mucho menos aquellos que jamás leerán esto].

… destinados a circular en la economía mundial…

Entraficado.

2011-10-05T08:55:00.000-05:00

"Diario, durante dos largas, pesadas aburridas e inútiles horas, sufro para llegar a la oficina. Mientras escucho las noticias en el radio me dan ganas de matar a todos estos pendejos que no deberían tener licencia de conducir; otras sólo me quedaba viendo: gente fumando, cantando, peleando con su cónyuge, dando biberón, llorando, vendiendo morelianas, vendiendo discos piratas, vendiendo dulces, limpiando parabrisas, lanzando fuego por la boca y pidiendo limosna. Todos tratando de vivir lo mejor que pueden en medio de una guerra sin cuartel, eso dicen en el radio.

"El día de hoy unas patrullas abrieron paso ruidosamente a un Ferrari que tenía toda la pinta del hijo de un político. Al pasar junto a mi carro el carro golpeó mi auto dejando abolladuras y rayas en mi puerta. Me bajé para ver el daño pero el tipo del Ferrari gritaba que yo le había pegado a su auto de un millón de dólares. Entonces uno de los policías me subió a su auto a la fuerza.

--¿Por qué te le cerraste? --dijo.

--¿Qué? -- contesté.

--Eres un sicario ¿verdad? --preguntó.

--Sí tiene cara de pinche narco, pero ahora ya se lo cargó la chingada. --intervino el conductor.

--No soy narco. --lloré.

--¡Cállate, cabrón! No te estoy preguntando. --hubo una pausa larga en su interrogatorio, luego continuó.

--¿En dónde trabajas, putito? --rompió el silencio.

--En un banco. --respondí.

--¿Y que haces? --cuestionó.

--Controlo el tráfico de las transacciones electrónicas vía internet. -- aclaré.

--Entonces sí traficas. Pinche narco mentiroso. --sentenció.

"Traté de explicarles la diferencia pero fue como intentar enseñar a hablar a un perro. Ni siquiera pude terminar cuando ya me habían roto la boca. Pensé que me iban a matar, pero no lo hicieron, sólo me metieron en una cárcel. Ya me imaginaba que no iba salir de allí porque el tipo del Ferrari tiene muchas influencias.

"Del cielo llegó un abogado que me comenzó a hacer varias preguntas, luego habló con un comandante, o alguien que se veía que tenia autoridad, y a los quince minutos ya estaba yo afuera. Las lágrimas se me salían, no podía creer mi buena suerte, ni siquiera había escuchado todo lo que el abogado me iba diciendo hasta que dijo que me llevaba a mi casa. Una luz roja se prendió dentro de mi cabeza. "¿Y si es un truco para matarme?" me pregunté una y otra vez.

"Salí corriendo cual forajido entre los autos. No reconocía la calle pero no me iba a detener a averiguarlo hasta que me cerciorara que nadie me estaba siguiendo. Me escondí debajo de un camión que estaba estacionado en una de las calles aledañas, pero me encontraron y me trajeron aquí.

--Gabriel, te digo que nada de eso pasó, nadie te quiere matar. Estas en un hospital psiquiátrico. Tuviste un ataque nervioso mientras manejabas a tu oficina.
--No me mates, eres de ellos ¿verdad?

24 de Junio

2011-09-29T23:35:00.005-05:00

La señal había sido interferida por una dura tormenta, en las calles podían servir como testigos los viejos árboles y sus ramificaciones tiradas sobre las principales carreteras y vialidades. Algunos pequeños pozos reposaban cubriendo los baches de una dinamitada ciudad que; aún no lograba desarrollarse a la altura de sus principales vecinos y fronteras, mientras que en un edificio de oficias gubernamentales el ambiente se había sentido bastante tenso por los 47 minutos sin energía eléctrica.

En un no tan lejano poblado una mujer seguía llorando por una nueva discusión marital, y con el celular en la diestra esperaba algún indicio de que su amado llamaría, mientras con la siniestra ajustaba con un resistente mecate de Henekén el nudo corredizo que acariciaría; según sus perversos planes, su garganta para quitarse la vida. El reloj marcaba las 18:05 y, como hechos en serie, un sinfín de trabajadores oficinistas abandonaban sus fríos cubículos para disfrutar de su tan añorado viernes social. Las líneas telefónicas y celulares comenzaban a restaurarse y los mensajes rápidamente plagaban de invitaciones y citas a los exhaustos empleados.

El celular de Osvaldo, sin embargo, recibía un suicida y falto de juicio mensaje, el remitente era Lucía, quien en un tono amenazante escribió las siguientes líneas:
"Estoy aqui, enmedio del frío desafiando al destino y esperando q no estés con alguna de tus amiguitas sexuales, no estoy dispuesta a seguir tolerando tus infidelidades. Tienes 90 min para detenerme o te arrepentirás x el resto de tu vida". Osvaldo observó su reloj y rápidamente arrancó su automóvil para evitar la desgracia que el SMS auguraba. Decidió manejar sobre una de las arterias secundarias que, probablemente tendrían un flujo más óptimo, y en el entronque con la Av. de los Mártires se encontró con una enorme fila de automóviles varados en un sólo carril. Poco a poco los vehículos libraban el entronque que se veía afectado por un enorme encharcamiento; producto de la extensa tormenta de algunas horas antes.

Los minutos dentro del automóvil de Osvaldo aumentaban su angustia cada que el segundero hacía un nuevo cambio. El autoestéreo informaba sobre los puntos de conflicto vial y, al indicarle al radioescucha la nueva hora el corazón de Osvaldo se desquebrajó como Iceberg en alta mar...Rápidamente tomó un atajo clandestino e hizo el arribo a la casa que había compartido con Lucía durante 14 años. Al abrir la puerta, su campo visual fué delimitado por la silueta colgante de su esposa, que reflejaba una terrible cara de angustia tal que; efectivamente, Osvaldo jamás olvidaría.

Sollozando tomó por la cintura a su mujer y cálidamente la bajó, abrazó ese cuerpo petrificado que aún conservaba el calor de la sangre fluyendo por sus venas y arterias y maldijo, durante toda su vida, ese grisáceo día de tormenta, y la insuficiente infraestructura vial de su ciudad que, poco a poco hundía sus esperanzas de progreso dentro de una coladera que expulsaba ferozmente todo el desecho del drenaje profundo...

2011-09-27T13:17:00.000-05:00

Cambiamos de tema, en esta ocasión es:

TRÁFICO

Felicidades a la blogera invitada QORETA que en el tema pasado se llevó los votos del respetable y las palmas de oro de Texcoco!

a darle al tema.

Saludos!

Exposición

2011-09-23T16:19:00.004-05:00

- Estoy harta de vivir en esta maldita pocilga llena de pinturas con olor a mediocridad

- Mi amor a que vienen tantos reclamos si cuando nos conocimos te fascinaban mis cuadros, ¿qué es lo que te pasa?

- Gerardo, ¡me voy!, ya no puedo soportar tu sueño frustrado de seguir pintando, pretendiendo que algún día lleguen a reconocer tu “pseudo talento”, me da nauseas solo de pensar que estos últimos dos años he estado perdiendo mi tiempo con una persona que solo sabe hacer pinturitas estúpidas, me largo esperando no volver a verte jamás.

- Fernanda, no me abandones ¿donde quedaran nuestros planes, sueños y anhelos que teníamos juntos?

- Deja de chingarme con pendejadas y no me toques, me das ¡asco!

El sonido de la puerta que produjo Fernanda al salir de aquel departamento ubicado en un edificio de más de cincuenta años de antigüedad fue similar a un trueno avisando que lloverá, tras el se provoco un silencio ahogado en la garganta de aquel hombre de aspecto delgado y cabello alborotado, portaba una camisola manchada de diferentes tonos de pintura, se dirigió a la cocina donde apenas y podía visualizarse un pequeño refrigerador,

tomo una cerveza y se desvaneció quedando en cuclillas prendió un cigarrillo y soltó en llanto.

Los meses siguientes transcurrieron y los días de Gerardo se volvieron cotidianos, sus días empezaban cuando los rayos del sol que entraban por su ventaja hostigaban sus ojos e interrumpían su sueño, solo tenia para comer cereal y alguna fruta podrida que semana a semana su madre le mandaba con una nota diciéndole “ Hijito mío no dejes de comer, yo creo en ti, nunca abandones tus sueños. Te Ama Tu Madre”,

El nunca hacia caso de las notas, tenia acumuladas tantas de ellas que le hacían recordad las ultimas palabras de aquella mujer que no podía dejar de amar. Sin embargo una mañana de otoño la nota de aquella mujer que le diera la vida tenia unas líneas dif

erentes, “Gerardo mi amor, te dejo esta invitación que dejaron en mi puerta hoy por la mañana, es para la exposición de Pintura que se llevara acabo la próxima semana en el museo de Arte Moderno, esta dirigida a ti, espero que participes yo confió en ti Te amo”. Esta vez no hizo caso omiso del recado de su madre abrió el sobre y efectivamente era para él, quedo pasmado leyendo mas de tres veces las líneas escritas por la mano que tantas veces acaricio su rostro, tratando de digerir aquel comunicado que su progenitora le comentaba en los mensajes de voz los cuales el nunca respondía “Mi niño he estado tocando puertas por ti, he dejado vari

os cuadros que me regalaste cuando estabas en la universidad en algunas galerías de la ciudad para exponer tus trabajos, espero que te manden invitación para la próxima ex poción Te amo Cariño”.

Trabajo en la pintura que presentaría, durante toda la semana día y noche aunque existían lapsos de tiempo en los que dudaba ir, sin embargo termino aquella pintura cubista que reflejaba el amargo dolor que aun sentía de la partida del amor de su vida. En ella estaba impregnado los limites interiores y exteriores de su relación con Fernanda, vista de dos formas totalmente diferentes la de él y la de su aun amada.

Las contradicciones, paradojas y la participación de aquel desamor que ex

perimento en esa época lo hicieron recibir el reconocimiento del primer lugar de aquella noche friolenta de exposición, recibiéndolo apestando a humo de cigarrillo y sudor, con un desagradable aliento a cerveza. Los presentes sorprendidos de su aspecto se pusieron en pie dispuestos a aplaudir a su talento, un susurro de las personas de atrás se alcanzo a percibir “Siempre supe que a un artista hay que dañarle para poder sacar lo mejor de el, Gerardo hoy te aplaudo en silencio amor mío....”

(Texto invitado) por: http://qoreta.blogspot.com/

Percepción.

2011-09-21T09:24:00.000-05:00

Fui un niño enfermizo. Muchos de mis días los pasé en salas de espera de todo tipo, desde las del seguro social hasta jardines privados, de consultorios en altos edificios a casonas en pueblos olvidados por dios. Los ornamentos comunes eran artesanías, fuentes de mármol, copias de pinturas famosas y plantas.

El que más recuerdo, sin lugar a duda, es el Guernica de Picasso. Esa pintura me escandalizaba por su falta de color; ningún animal, planta, persona o construcción tenía parecido a mi percepción del mundo. Lo miraba con desesperación tratando de entender lo que el artista quería contar. Nunca lo lograba y mi madre sólo atinaba a decir: "Así pintan los cubistas: raro".

Años mas tarde cuando veía un documental de la segunda guerra mundial y el bombardeo en Guernica la imagen del cuadro me golpeó. ¿Cómo mostrar los horrores de la guerra, con cuerpos destrozados, edificios hechos añicos? ¿Cómo transmitir el dolor, la tragedia y la muerte? ¿Cómo dejar claro que la guerra es lo peor que le puede pasar a la humanidad?

Picasso logro hacer esto conmigo. El cuadro me lo gritaba. Cada trazo, cada triángulo, cuadrilátero y elipse. No soportaba ver el cuadro más de unos segundos sin bajar la vista de vergüenza al ser consciente de lo bajo que puede llegar la raza humana.

Encasillado

2011-09-20T03:22:00.001-05:00

Por otro lado puede ser que dicha frase sea verdad, las obras del autor de la frase tenían fundamento seguramente en la realidad [yo creo que toda forma de expresión artística está basada en la realidad, ya que conocemos por los sentidos, y para que algo entre por ellos tiene que ser real] pero la forma de expresarla era alejándose mucho de realidad que les dio vida, así que ya no sé.

El arte es una mentira que nos acerca a la verdad

Llevo ya varios días sin poder escribir decentemente, y ahora que lo estoy haciendo [escribir, no decentemente, pero al menos ya escribo] siento que no estoy haciendo lo que debería.

La frase es de Picasso, quiero pensar que es cierto en buena medida, pero a veces no sé si el arte pueda llegar a ser mentira, es decir, muchas veces el arte nace de la realidad misma, y al ser una representación de la realidad se vuelve un espejo y refleja lo que hay en un lugar y momento determinado [como dijera Downface en su canción Reflection “mirrors don’t lie”].

Llevo días durmiendo poco y mal, comiendo comida que no me acaba de gustar y entre mucho desconocido, pero no hay bronca, con todo y eso me la estoy pasando genial y no pretendo descuidar mis obligaciones. Para iniciar con mi aporte al tema de hoy quiero comenzar con una frase de un famoso:

Atención: Este post puede estar desordenado

Autoretrato pseudo cubeado

2011-09-19T22:41:00.000-05:00

Mi cabeza es una estrella de David
en color rojo vivo, dentro de ella un icosaedro,
cerebro que parece complejo, pero sólo parece,
tiene color ceniza, más bien color humo cigarro.

Mi breve garganta tiene forma de cono truncado invertido,
transparente, por negarle color;
Triángulos irregulares son mis extremidades,
sin manos ni pies.

Un prominente rectángulo forma mi tórax,
un gran ropero dicen los demás.
Por todo mi cuerpo circulan cristales y diamantes,
Azules, amarillos, verdes y plateados.

Mi sombra se expande a mis espaldas,
se proyecta y va creciendo,
parece circular, pero en realidad,
tiene tendencia Fibonacci.

Solo mi corazón tiene curvas,
sin eje de simetría.

Mi cubismo...

2011-09-18T17:42:00.002-05:00

Según wikipedìa el cubismo "Es considerado la primera vanguardia, ya que rompe con el último estatuto renacentista vigente a principios del siglo XX, la perspectiva."

Dahh demasiadas palabras díficiles de pronunciar para mi pequeña mente en un domingo cualquiera...

Creo que de una u otra manera todos hemos sido cubistas, no, por favor, no me lean como una loca que no sabe lo que dice (Aunque tal vez de verdad no sé lo que digo).

Digo hoy me dí cuenta que las cosas son diferentes a como uno las ve, por ejemplo. Yo creía que los movimientos de "Antorcha campesina" eran sólo por cosas menores o por que hay gente que preferiría que el gobierno la mantenga y llevaba gente "acarreada" por un par de tortas y un refresco o algo por el estilo, pero no.

Últimamente he estado en contacto con una colonia de estas y el último suceso me dejó sin argumentos.

Resulta que la colonia antorchista de la que les hablo se fundo recientemente, el grupo nombró a un presidente y le otorgo dinero para comprar algo así como 30 héctareas de terreno, las cuales iban a dividirse en terrenos menores que se venderían a pagos semanales que van desde 100 pesos para que la gente de recursos bajos pudiera comprarlos, incluso se les da la facilidad de irse a vivir sin haber terminado de pagar. La colonia no tiene drenaje, y bueno entre todos comparon un trasformador de luz para que la gente que ya vive allá pudiera tenerla, aunque lo hicieron sin el permiso de la CFE todos tomaban luz y a todos se les cobraba 100 pesos para pagar el recibo que llegaba del transformador. Pues resulta que hace unas semanas la CFE se presentó en la colonia y argumentando el robo de luz les desconectaron el transformador.

La colonia formó una comisión, encabezada por el "Presidente", un abogado y dos ingenieros (Sí gente, 3 profesionistas interesados en apoyar a la colonia) y se presentaron en la CFE para saber que requisitos tenian que cubrir para volver a tener suministro, la CFE les pedía las escrituras de los terrenos y el derecho de piso o si no no les daría nada, obviamente pensando que la colonia no tenia permisos ni estaba legal, al día siguiente la comisión se presentó para entregar los documentos y al ver esto la CFE les dijo que eso no era suficiente que debian de pagar 300000 por toda la luz que se había robado dandoles un plazo de 6 días para pagar.

La comisión de la colonia buscó que les dieran oportunidad de pagar de a poco, la CFE dijo que no, la comisión buscó opciones de pago, la CFE les rechazó todas sus propuestas, la comisión dijo que cada mes se había pagado lo que el transformador registraba y que ellos querían pagar los 300000 pero que por obvias razones les era imposible hacerlo en 6 días, la CFE los mandó a la chingada y les dijo que si no pagaban podía haber hasta repercusiones legales que mandarían a la carcel al presidente de la colonia ya que las héctareas estan a su nombre.

Hoy uno de los ingenieros de la comisión se dirigió a la colonia y les dijo "Compañeros, hemos tratado de hacer las cosas bien pero no nos dan opciones. Fuimos toda la semana a las oficinas de la CFE buscando opciones y lo único que recibimos fueron rechazos e incluso discriminación por nuestra condición o "clase social" así que hoy compañeros volveremos a conectar el transformador por que nuestra colonia necesita luz, y si la CFE viene a querer quitarnos yo les pregunto ¿Qué vamos a hacer?" En ese instante los ojos de la gente brillaron de enojo y todos gritaron al unísono "¡¡Los vamos a apedrear!!" El ingeniero dijo "¿Con quién estamos enojados?" Y todos respondieron "¡Con la comisón de la luz!" El ingeniero respondio "Preparense compañeros para lo que diran de nosotros en los medios, que somos malos, que somos gente que sólo busca molestar. Pero mientras ustedes sepan que luchan por algo que necesitan y que nosotros tratamos de hacer las cosas bien lo demás no importa."

Si, la verdad yo tampoco sé que tiene que ver esto con el cubismo, sólo sé que esto es una de las pequeñas piezas que forman la realidad de nuestro país y que tal vez algún día nos pongamos a verlas de forma tal, que podamos entender como funcionar en sociedad.

Pintura prospectivista

2011-09-15T19:21:00.006-05:00

La galería de arte se encontraba en su momento más esplendoroso, los grandes dibujantes y artistas postimpresionistas se habían dado cita y congregado puntualmente para dar, su experta y antaña opinión respecto a ese joven e iluso artista que había sido convocado como el "invitado de honor", para la "Magna Exposición de Inicio de Siglo". Los cuadros permanecían ocultando sus nítidos y contrastantes tonos por medio de un biombo aterciopelado que traía; además del reflejo del Sol de medio día, las iniciales "GB" del pintor en un tono blanco nacarado.

Uno a uno los cuadros fueron revelados ante las morbosas miradas escrutadoras que; en el acto, comentaban entre ellos la resolución de su artístico veredicto.
Serían un total de 17 cuadros los que hasta ese momento componían la composición cuando el más grande de ellos todavía no había sido descubierto. Desde el púlpito de la galería una voz se alzó solicitando la atención de todos los asistentes, al instante, la mirada fué puesta sobre el pintor Georges Braque, que comenzaba así con su oportuno e inspirado discurso:

" Somos algo más que palabras, somos también algo más que simples personas dispuestas improvisadamente en el circo del que trata la vida...somos arte, la 9º sinfonía de Beethoven materializada en seres humanos y el trazo preciso de la sección áurea de los griegos, somos la geometría perfecta de la Naturaleza y el pequeño suspiro exhalado del aliento del poeta...Somos también la rectitud de las líneas curvas y tenemos además la redondez de las aristas del cubo. El cuadro que a continuación será revelado, muestra algo más que la inspiración de una mente ociosa...he aquí la reflexión filosófica de una nueva manera de entender el arte...La superposición de imágenes coexistentes pertenece al orden dentro del caos, cuidadosamente mezclado con los tonos base que el color ofrece. Éste cuadro pertenece a un proceso histórico respaldado por 1,900 años anteriores de arte; he aquí la primera creación del arte cubista del siglo XX"

En ese preciso instante, el biombo dió paso a la creación pictórica que representaba un autorretrato con 3 vistas yuxtapuestas que causaban diferentes impresiones entre los asistentes. Una escasa minoría de aplausos se hizo presente en el ambiente, mientras las salidas del recinto comenzaban a saturarse de gente que, entre los aplausos del pequeño público mimetizaban los murmullos de su limitada visión gráfica.

Pablo

2011-09-14T11:24:00.002-05:00

Sentado en el café, fumando un cigarro y escuchando un poco de música de la región me encuentro perdido en mis pensamientos, la noche es aún joven y no tengo nada mejor que hacer. Espero solamente a quela medianoche llegue para deambular por las calles que conducen al hogar. Disfruto del sabor amargo que deja en mi garganta cada vez que inhalo un poco de tabaco, le pido discretamente a la camarera que me traiga un poco de whisky solo para alargar mis estancia aquí.

El whisky quema mi garganta y me calienta por dentro, eso me hace feliz. Escucho un murmullo a mi alrededor, todos voltean con dirección a la puerta de entrada y de salida, veo que entra una persona con algunos años a sus cuesta, únicamente tiene cabello en los costados de su cabeza, el centro está prácticamente vacío, las arrugas que en sus ojos se forman al sonreír me producen gracia, no sé quién es, pero al parecer las demás personas si lo saben. Volteo hacia mi whisky y veo que va a la mitad, la presencia de esta persona que todos reconocen menos yo me da curiosidad y aunque no me he acabado mi copa le pido a la camarera que me traiga otra.

Mientras empiezo a caer lentamente en el abismo que mis pensamientos representan, un grito me espanta y hace que sobresalte de la mesa. Atrás de mí se levanta una mujer de mediana edad y con ánimo grita ¡Grande Pablo! La persona que al entrar causó revuelo se levantó y alzando su mano en símbolo de aprobación, acto seguido le invitó una copa a la mujer que le había gritado.

Me levanté de mi lugar dejando el dinero sobre la mesa, agarré mi abrigo y me puse mi sombrero. Sonreí al pasar alado de Pablo, el no me devolvió la sonrisa. Salí lentamente del café y caminé sobre las calles de París con destino a mi hogar.