Diário de um Lobo

Carta aos Deuses

noreply@blogger.com (Feänor) — Sat, 08 Aug 2009 23:40:00 +0000

De vocês estou farto!
Vil concílio depravo
Escutem meu brado
Não serei mero escravo
Deste vil potentado!

Abrirei minha rota
Não mais mera anedota
Seguirei meu caminho
Com certeza sozinho
Talharei minha história
Será minha a vitória!

E ao final da contenda
Assim termina a lenda
O destino do Lobo
Incurável louco
Esvai-se em sua última oferenda
Conquistando a liberdade
Em troca de tão fútil prenda:

Uma vida envolta em tormenta

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(O Lobo aguarda pacientemente o dia em que romperá suas correntes e enfrentará seus captores)

Soçobrar

noreply@blogger.com (Feänor) — Mon, 13 Jul 2009 19:25:00 +0000

Aqui jaz um cadáver
Que já foi alguém outrora
E a terras distantes
Hoje parte sem mora

Sem nome, sem história
Rebento da noite
Crescido no açoite
Do luar se enamora
Emoção ilusória
Em estilhaços se quebra
Ao torpor se entrega
Desfalece a memória

Do vinho ao veneno
Sorve em busca de alento
A cicuta escarlate
Joga as mágoas ao vento
Faz do discurso dislate
Embriaga-lhe a mente
Deixa pronto ao abate
Bem-estar provisório
Enquanto aguarda sua sorte:

E ao final, só sobra a morte.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Apenas ao descartar a vida é que se aprecia a beleza misericordiosa da mais bela das damas)

2° Prêmio Literário Sérgio Farina

noreply@blogger.com (Feänor) — Sat, 13 Jun 2009 06:18:00 +0000

Chega a ser engraçada a ironia das coisas... Logo agora que eu desisti por completo desse meu antes tão amado hobby que é escrever, recebo a notícia de que dois de meus textos foram selecionados para integrar a antologia deste concurso.

O concurso, promovido na cidade de São Leopoldo-RS, tinha como tema "O Cotidiano Urbano ", e contava com categorias para prosa e verso. Dentre os inscritos, parte deles integrariam uma coletânia. Participei com dois textos que já havia disponibilizado no blog (era permitido de acordo com as regras), um para cada categoria:

O Sonho de Uma Vida Real na categoria prosa

e

Fuga na categoria verso

Não fui o vencedor de nenhuma das categorias, mas estou satisfeito em participar do livro, já que essa é a primeira e talvez a última oportunidade que terei de inscrever meu nome nas páginas de um livro de verdade.

E para quem quiser participar de concursos literários em geral, recomendo que busquem a comunidade "Concursos Literários" no orkut. Lá, há informação de praticamente todos os concursos que estão em aberto no Brasil.

Um abraço a quem aparecer por estes lados...

(Tirinha não relacionada com o contexto)

FIM

noreply@blogger.com (Feänor) — Mon, 02 Mar 2009 22:58:00 +0000

Meus caros, gostaria de dizer que esta é uma breve pausa neste meu espaço tão negligenciado nos últimos tempos, mas não é.

Tudo que tem um começo, tem um fim. Esta é a conclusão de mais um destes ciclos.

Fico feliz por tudo o que se passou... Foi uma experiência e tanto. Também fico feliz pelas tantas pessoas ilustres que conheci graças a este pequeno pedaço do livro de minha vida que resolvi publicar na grande rede. Não os esquecerei...

Obrigado a todos que me visitaram.

E é isto... Sinto muito, mas não tenho palavras bonitas para dizer.

Nada além de um Adeus...

O Outro Lado do Arco-Íris

noreply@blogger.com (Feänor) — Sun, 11 Jan 2009 06:01:00 +0000

Escrevi este texto para um concurso literário cujo tema era, salvo engano, demonstrar nossa visão do meio ambiente no futuro em uma crônica. O texto vencedor pode ser lido no site do concurso no link anterior.

Não havia nada melhor do que um belo passeio pelas manhãs. Era revigorante comungar com aquela imensidão de verde nos campos, observando o vôo errático, porém suave das borboletas e ouvindo o inebriante canto dos pássaros. Dava quase para sentir o gosto da brisa que usualmente acompanha estes cenários na natureza.

Leandro gostava de usufruir destes passeios com seu melhor amigo, Igor, um garoto russo com quem compartilhava seu costume matinal. Os dois tinham um amor incomum pela natureza, sentimento este que poucos de seus conterrâneos ainda ostentavam.

Uma chuva fina havia há pouco regado a relva, e no céu, resplandecendo ao lado do astro-rei, despontava um magnífico arco-íris coroando a imponente paisagem que vislumbravam.

- Quase que dá pra sentir o cheiro da grama molhada, não é, Igor? – Disse ao amigo.

Também haviam alguns animais por ali - uns pastavam como era o caso de um punhado de cavalos selvagens, enquanto outros repousavam, a exemplo de uma preguiçosa raposa-vermelha que observava com uma certa curiosidade contida aqueles dois filhotes de humanos. Um pouco mais afastada, uma despreocupada família de furões parecia brincar de pega-pega, perdidos no tempo dentro de sua brincadeira e quase destruindo um formigueiro próximo com seu passatempo frenético.

Quem disse que a perfeição não existe, com certeza nunca parou para observar o mundo natural: aquilo era a síntese do inefável.

- O que acha de irmos em direção àquelas montanh...

Antes que Leandro pudesse terminar aquela frase, um longo bip o interrompeu, seguido de uma mensagem em texto de cor verde-limão que percorreu o canto inferior direito de seus olhos. Ela dizia “Tempo Esgotado”.

- Desculpe, amigo, mas eu preciso ir... Meu tempo está acabando. Amanhã nos encontramos aqui no mesmo horário!

Mal o garoto terminou de se despedir e a antes bela visão dos campos que se estendiam para muito além do horizonte gradualmente se tornaram opacas até sumirem por completo. A vicejante natureza havia dado lugar ao breu imperscrutável e ao silêncio absoluto.

- Gostou do passeio? – Perguntou com sua voz metalizada o robô responsável pelo local enquanto ajudava Leandro a retirar seu capacete de realidade virtual.

- Ah, sim. Gostei. Gostei muito. – E ele foi sincero, apesar de sua voz não demonstrar qualquer indício de entusiasmo.

Apenas graças ao grande poder de processamento dos supercomputadores do local – uma espécie de “lan house” para ambientações 3D - é que era possível participar de uma simulação tão detalhada em tempo real. Os computadores pessoais da época não conseguiriam acessar um mundo persistente tão meticuloso e vasto quanto aquele; uma imitação quase perfeita, exceto pelo fato de que a ilusão engana apenas os olhos, mas não os outros sentidos do observador. Era uma bela imagem, mas carecia de alma, da paixão da qual são imbuídas todas as coisas criadas com amor - sejam quadros, sejam esculturas, sejam as próprias criaturas da Terra.

Ainda assim, esse era o substituto mais adequado à experiência real de que dispunham, já que os parques, além de muito pequenos, eram quase tão raros quanto as próprias florestas - e destas, as únicas que sobraram tiveram seu acesso vetado a qualquer humano independente do motivo, uma tardia tentativa de proteger o que outrora tão avidamente depredamos.

Leandro saiu daquele “cyber parque” rumo à sua casa, e enquanto atravessava a cidade observava atento a paisagem. O aço e o concreto dominavam o cenário com cores monocromáticas e frias. A névoa permanente era o resultado da extensiva poluição de décadas e sua presença bloqueava boa parte dos raios solares, motivo pelo qual ninguém saía de suas casas senão por estrita necessidade.

A cidade parecia estar de luto, e a sinfonia caótica de buzinas e motores – ironicamente o único sinal de vida naquela paisagem morta - fazia as vezes de uma marcha fúnebre. A chuva ácida escorria dos céus em profusão como as lágrimas de uma mãe que acabou de perder um filho - o planeta chorava.

O garoto conhecia bem esta cena, mas mesmo acostumado tal visão sempre lhe despertava um estranho sentimento que ele não conseguia classificar, algo próximo a uma mistura de saudade e melancolia.

É curioso e triste sentir nostalgia por algo que sequer chegamos a conhecer...

(A Grande Floresta de Concreto a tudo engolirá com sua insaciável fúria expansionista)

Vícios (Versão Beta)

noreply@blogger.com (Feänor) — Sat, 22 Nov 2008 22:45:00 +0000

Este é um texto beta... Beta porque padece de um mal: a má redação está ofuscando seu verdadeiro significado. De qualquer forma, submeto-o ao julgamento de vocês...

- Eu te amo, Osmar!
- E eu a ti, Odete!

E se beijaram como dois colegiais apaixonados, suas línguas se digladiando como dois moluscos em fúria.

- Ah, me desculpe, Odete, mas preciso ir, tenho horário...
- E amanhã, volta?
- Não sei, não sei... Vamos ver. – Respondeu seco, já se afastando em direção ao ponto de ônibus.

Desceu no lugar de sempre, em frente ao boteco do Osias, um refúgio onde os homens casados podiam conversar sem a fiscalização de suas patroas. Nenhuma delas arriscaria ser vista em um local tão rústico - pra dizer o mínimo - quanto aquele.

Sempre depois de um encontro Osmar parava ali pra aproveitar o gosto latente do mel labial das moçoilas como complemento ao sabor asséptico da cachaça.

- Olha lá, olha lá! É o casanova do Osmar, todo cheio de marra. – comentou alguém do balcão.

- É, rapaz... Parece que foi mais uma pra coleção dele. – respondeu outro.

Como parte do ritual, Osmar se aproximou do sagrado altar etílico e deu início à oração:

- Osias, desce uma da boa! Nada de cachaça barata, só coisa fina!
- Quem foi a vítima? – Respondeu o dono enquanto servia um copo cheio de Salinas no balcão.

- Ah, não importa, não importa. Já cansei dela.
- Você sempre vem com a mesma história... Larga todas depois do primeiro beijo! Como é que vai arrumar uma moça séria se continuar assim?
- Deixe estar, deixe estar. Não sirvo mesmo pra vida de casado.

Era sempre assim. Todos conheciam a rotina do Osmar: ele saía com alguma garota que conhecera, beijava a moça e corria para o bar pra tomar uns tragos e bater papo com os conhecidos, repetindo o ciclo com outra garota.

Já fazia isso há treze anos, mas não levava nenhuma de suas conquistas para a cama. Dizia a quem perguntasse que o sexo de nada valia perto da pureza do beijo de uma mulher.

Até que, um certo dia, começou a sentir uns sintomas estranhos: uma fraqueza aqui, um inchaço nos braços acolá, tudo isso salpicado por uma boa dose de tremeliques ocasionais e sangramento nas gengivas. Resolveu se consultar com o único médico dali, uma espécie de faz tudo daquela cidadezinha. Foi lá que recebeu o infeliz diagnóstico:

- Senhor Osmar, seu fígado está com cirrose. Vai ter que parar de beber. – Alertou o doutor com o mesmo tom monofônico de voz que usava para dizer tanto “Parabéns, é uma menina” quanto “Não se preocupe, é um exame rápido, indolor e meus dedos são pequenos”.
- Parar de beber...? – Osmar franziu o cenho, colocou a mão no queixo e pensou por um minuto, talvez o mais longo de sua vida.

Finalmente, ele respondeu:- Bom, acho que não tem problema. Nem gosto tanto assim de beber.

Parou mesmo. Osmar não colocava uma gota de álcool na boca mesmo passados 15 dias da consulta.Nesse meio tempo, encontrou uma nova paquera. Conheceu uma mulher de seus 40 e tantos anos, coroa bem conservada, ousada, decidida, muito mais racional que emotiva... Bem do jeito que ele gostava.

Levou a mulher pra almoçar em um restaurante argentino e dançou tango com ela até não agüentar mais.

Não demorou até que suas línguas se unissem em uma dança própria, tão erótica quanto os movimentos libidinosos das dançarinas do ventre.

Então, como sempre fazia, o malandro deu uma desculpa e escapuliu ligeiro dali.

Sentia-se mal. Entrou ofegante no mesmo ônibus de sempre e desceu em frente ao bar, seu antigo templo. Sentia uma vontade incontrolável de se juntar aos fiéis, mas estava proibido de provar a hóstia. Havia sido excomungado daquela igreja.

Deu uma boa olhada nos seus companheiros de copo, e voltou cabisbaixo para casa.

Chegou em seu lar sofrendo de um forte enjôo. Correu até o banheiro, lavou a boca com uma boa dose de sabão e, sem conseguir controlar o conteúdo do seu estômago, vomitou o almoço caro que pagou para sua ex-paquera.

Ele se sentia vazio...

Depois disso, nunca mais apareceu. Alguns amigos do bar encontraram-no em outra cidade. Dizem eles que, após avistá-los, o ex-malandro saía correndo como quem viu um fantasma. Um deles chegou até a comentar que avistou o sujeito vestindo uma batina, mas quem seria louco o suficiente para confiar nas palavras de um bohêmio?

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Como irá se encontrar aquele que vive fugindo de si próprio?)

Um Espetáculo de Vida

noreply@blogger.com (Feänor) — Wed, 12 Nov 2008 04:10:00 +0000

Nasceu inocente como todas as crianças livres das máculas do mundo.

Cresceu otimista, alimentando seu sentimento com as chamas passionais da esperança.

Entrou na faculdade, e com isso recebeu o choque de realidade: viu, pela primeira vez, a mecânica do espetáculo pelos bastidores.

Resignado, se tornou realista - homem mais prático, mas nem por isso menos combativo.

Em pouco tempo se cansou, seus esforços obstaculizados pelo roteiro imutável dos diretores.

Tornou-se, então, um niilista, encarnando seu personagem medíocre com desprezo até o último ato.

Em sua derradeira cena, quase conseguia escutar os efusivos aplausos de uma platéia sádica que nunca chegou a conhecer...

FIM!

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(A ilusão é doce enquanto dela não tomamos conta)

Vende-se

noreply@blogger.com (Feänor) — Tue, 04 Nov 2008 03:15:00 +0000

Um poema em homenagem à minha musa inspiradora.

Vendo sonhos e promessas, preparados em banho-maria e congelados no freezer da viabilidade.

Vendo a esperança de um dia melhor, e envio de brinde a coragem para alcançá-lo.

Vendo a sabedoria de um quarto de vida, com desconto se levar junto a imaturidade que a acompanha.

Vendo minha força e meu suor, tratar comigo mesmo.

Vendo um coração seminovo com pouco uso, porém partido por um choque contra a realidade – bom para peças de reposição.

Vendo uma alma inocente e com pouca quilometragem – frete grátis.

Vendo tudo, tudo o que quiseres

Tudo, menos meu amor por ti...

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Psique revivida pelo beijo de Eros, por Antonio Canova)

Sem Nome

noreply@blogger.com (Feänor) — Fri, 24 Oct 2008 04:35:00 +0000

Mais um poema que dediquei, com carinho, à minha musa, que permanecerá inominada.

Perdido na imensidão de teu ser
Me afogo em ternuras distantes
Naufrago no oceano galante
Porém sem jamais esquecer
O suplício constante
Que é te querer

Mas persisto na nobre empreitada
Pois a vida sem você
Não vale nada...

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Não pode pretender conquistar a sereia o covarde que reluta em arrisca a vida)

Sonho de uma Vida Real

noreply@blogger.com (Feänor) — Thu, 16 Oct 2008 19:28:00 +0000

Mais um estranho pesadelo. Já era o segundo só esta semana, e ela mal havia começado.

Comecei minha jornada onírica em meio a uma floresta de concreto, ornamentada com um padrão repetitivo de cores frias, quase mortas. Enormes àrvores ocas de argamassa e aço se erguiam à minha volta - um lembrete de minha própria insignificância dentro daquele reino.

Andei durante algum tempo, logo me cansando pela inalação da névoa densa que me cercava – um ar viscoso e pegajoso, quase sólido e de cor escura, que ao aspirar causava grande incômodo às narinas em troca de pouco sustento para os pulmões.

Parei ao encontrar um aglomerado de macacos sem pêlo, todos catatônicos, entorpecidos por algum motivo obscuro. O silêncio só era quebrado pela balbúrdia de um contínuo estouro de enormes e estranhos animais nas cercanias.

Então, um destes animais – desprovido de pelagem e com uma carapaça dura como metal - parou diante do grupo, aparentemente convidando-nos a nos deixar levar por ele. Nos acomodamos em seu lombo onde já aguardavam outros destes apáticos símios, e o estranho ser partiu.

Paramos em uma gigantesca árvore de concreto oca, onde rapidamente entrei com meus companheiros babuínos.

Fica difícil, após este ponto, relembrar exatamente dos eventos que se sucederam – afinal, a passagem do tempo não segue uma estrutura fixa no reino de Morfeu – mas sei, de uma maneira geral, que esta foi a pior parte do sonho: junto com os macacos que me acompanharam, realizei diversas tarefas que lembro ter desempenhado anteriormente – todas repetitivas, tediosas e, se bem me recordo, sem qualquer finalidade prática.

Uma lenta e excruciante tortura do começo ao fim.

Então, depois de muito tempo, pareço ter feito o caminho inverso de volta ao local onde comecei a sonhar e, cansado, fecho os olhos para finalmente me libertar desta terrível jornada.

Esta é a rotina que me acompanha por toda existência. Meu único sonho, meu eterno pesadelo recorrente.

Ao menos, ao final, sempre alcanço a redenção: meu triunfal retorno à realidade, que afasta o gosto amargo de meus dissabores oníricos.

É nela em que posso, finalmente, voar como um pássaro, salvar o mundo como um super-herói, acreditar na existência do amor – enfim, simplesmente ser feliz.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Sonho e Realidade são duas faces da mesma moeda)

Banquete

noreply@blogger.com (Feänor) — Sat, 11 Oct 2008 21:46:00 +0000

Mais um poema... Reflexo, talvez, do estilhaço de algo que se partiu.

Desde que provei tua receita

Acomete-me a fome de amor
Mas o banquete me foi negado
E enxotado, tornei-me errante
Na eterna busca inconstante
Do teu maravilhoso sabor

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(A tristeza é natural, mas nem por isso é fácil de aceitar)

Chico Moeda

noreply@blogger.com (Feänor) — Thu, 09 Oct 2008 21:10:00 +0000

"Pensando no consumismo desenfreado que assola nossa sociedade, resolvi escrever um mini-conto que retrata como as pessas se avaliam nesse admirável novo mundo onde a moral é ditada pelo capital"

Para ele, tudo possuía um valor monetário. Vidas, mortes, idéias, sonhos, amizades, amores... Não havia coisa que não pudesse tornar valiosa com uma calculadora em mãos.

Um dia, seu amigo lhe perguntou:

- E você, Chico, quanto vale?

A conta em si era simples: bastava pegar tudo aquilo que a pessoa tinha o potencial para ser e dividir por aquilo que ela efetivamente era.

O homem pensou, multiplicou, dividiu, achou o “x”, cancelou o “y”, dividiu por “z”, fatorou... Verdadeira orgia numérica.

Finalmente chegou ao resultado: o visor de sua calculadora pulsava com os dizeres “Impossível dividir por zero”.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(O valor de alguém não pode ser mensurado em moeda ou palavras, apenas por ações)

Vida Seca

noreply@blogger.com (Feänor) — Sun, 05 Oct 2008 19:01:00 +0000

Como não muitos perceberam, eu abandonei meu blog. Os motivos são variados e renderiam um post próprio, mas eu francamente não creio que seja algo relevante o suficiente pra colocar na internet.

Mas a consequência é que eu pretendia abandonar o blog - e de fato o fiz, pelo menos por algum tempo. Mesmo determinado a não mais postar, eu relutava em deletá-lo.

Não sei bem o motivo, mas eu adiava a decisão de destruir esse pequeno espaço que posso chamar de "meu" na orgia caótica da internet. Até que hoje, resolvi ressuscitá-lo... E pra isso, trago a vocês algo que escrevi que descreve um pouco do meu atual estado de espírito.

Acordou. Levantou, escovou, se banhou, lanchou, trabalhou, almoçou, descansou, retomou, terminou, comemorou, se embebedou, jantou e se deitou.

Repetiu.

De novo;

e de novo e de novo;

e de novo e de novo e de novo...

Até que morreu.

Só então percebeu: viveu uma vida repleta de verbos sem nunca ter provado o doce gosto de um adjetivo.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(É curiosa a ironia: a mesma mão que constrói erige as barreiras que nos separam)

No momento estou ocupado estudando para a OAB, mas aos poucos vou voltar ao mundo da blogosfera. Peço desculpas - não sei exatamente a quem, que as aceitem quem achar necessário - pela minha ausência.

REPUBLICAÇÃO - Reflexões da Alma - Parte 1/2

noreply@blogger.com (Feänor) — Mon, 07 Apr 2008 02:56:00 +0000

Estou completamente sem tempo, por isso a republicação. Depois coloco a segunda parte deste conto.

Trago a vocês mais um de meus maçantes textos... Este pequeno conto, que escrevi quando ainda estava no cursinho, tem uma forte carga simbólica para mim: este é o único texto que sobreviveu à Primeira Grande Queima dos meus arquivos de texto. Eu explico...

Antes mesmo de me tornar um ávido leitor - e isso ocorreu precisamente no terceiro colegial - eu sonhava em ser um escritor. Não pela fama nem pelo dinheiro (na verdade, o dinheiro até que seria bom rs), mas sim pela possibilidade de trabalhar com algo divertido. Isso mesmo, divertido, pois desde pequeno, eu me deleitava com a escrita e seus mistérios. Só que eu não escrevia senão quando era obrigado, e isso se deve à minha ferrenha auto-crítica - a qual eu chamo atualmente de "bom senso" ou "noção do ridículo" - de forma que apenas passei a esboçar alguma tentativa de escrita em meados do segundo colegial.

E foi assim que eu descobri que a escrita era uma habilidade com a qual eu simplesmente não havia nascido... Eu, como era de se esperar, só escrevia lixo, e nunca reunia coragem suficiente para acabar um texto começado.

Então, um certo dia, eu me enfureci... E deletei, em um rompante de fúria, toda a minha pasta de textos. Arquivo por arquivo, eu destruí implacavelmente aqueles embriões de futuras obras. Não restou nenhum... Ou, pelo menos, era o que eu achava.

Por algum motivo, este texto sobreviveu. Havia uma cópia dele em um disquete que encontrei tempos depois. E por esta estranha coincidência, decidi dar a ele o tratamento que neguei aos seus irmãos: esta seria minha primeira obra completa. Seu título, "Reflexões da Alma", reflete meu estado de espírito da época, bem como parte das conjecturas que ocupavam meu questinamento naquele período.

É por este motivo que ele me é muito caro. Não é um texto bom, longe disso... Mas é um marco. Foi o primeiro texto que eu comecei e terminei sem ser obrigado por alguma pressão externa. E por sua importância, digamos, "histórica", eu sequer ousei revisá-lo. Então, não se espantem com os erros de português ou incoerências lógicas: eu não ousaria mudá-lo. Afinal, ainda que seja um péssimo texto, emendá-lo seria como completar por mãos estranhas as pinceladas inacabadas da "Adoração dos Magos" do mestre DaVinci, um verdadeiro assassínio do espírito original da obra, e isto por um motivo simples:

Seu autor não mais caminha entre nós.

Apenas silêncio. A inaudível sinfonia da quietude regia o ambiente, que para ele era muito mais bela que qualquer composição de Beethoven ou Tchaikovsky. Na solidão de seu quarto, Leandro mastigava e digeria com apreço seus pensamentos. Sua imaginação divagava por outro universo, um universo que ele próprio criara, onde era ao mesmo tempo deus e diabo, criatura e criação. Um universo abstrato, sem conjunto algum de regras ou imposições; sem propriedades específicas ou leis pré-definidas. Mas principalmente sem os odiosos humanos. Malditos humanos!

Era assim que Leandro passava a maioria de suas tardes. Trancafiado, isolado no mundinho de seu quarto, longe da vilania das pessoas, longe da profusão de imbecilidade, longe de tudo. Não que fosse um garoto de poucos amigos; pelo contrário, era bem popular em sua escola, pois o achavam um parceiro agradável de conversas, além de ser considerado um cavalheiro pelas garotas e muito simpático pelos professores. Mas suas palavras eram vazias, desprovidas do mínimo significado. Idiotas! Só queria ser deixado em paz, e para isso dizia sempre o que os outros queriam ouvir. Evita problemas.

O ódio começou quando Leandro parou para pensar. Percebeu o quão vazias, mesquinhas e egoístas eram as pessoas. Percebeu que éramos como gado, ruminando sem questionar as migalhas esporádicas que nossos donos nos atiravam. Estes, grandes figurões da sociedade, se refestelavam as nossas custas, distorcendo a realidade, impondo regras e costumes. Por isso, Leandro odiava a tudo, a todos e a si mesmo.

Certa vez, Leandro estava voltando de sua escola. Naquele dia, o período letivo se estendera até tarde da noite, pois a escola promoveu diversas palestras sobre temas como drogas, preservação ambiental e outras coisas boçais. Estava a pé, pois sua bicicleta havia sido roubada algum tempo atrás.

O local onde Leandro morava se localizava praticamente na outra ponta da cidade. Fazia o caminho na escuridão da noite, sozinho, exatamente da maneira que gostava. Não tinha medo das ruas desertas, nem do olhar insinuante da Lua. Absorto em seus pensamentos, ele caminhava entorpecido rumo a sua casa.

Súbito, um grito. Atordoado pela abrupta interrupção de seus devaneios, Leandro se recompôs e procurou instintivamente sua origem. Outro grito, desta vez mais forte que o primeiro. Era de uma mulher, e vinha de um beco próximo.

Leandro correu como nunca havia corrido antes. Não pensava em nada, apenas corria. Seu corpo se tornara um mero escravo de seus instintos, e suas ações naquele momento eram puramente reacionárias.

Parou em frente ao beco, e finalmente viu quem estava emitindo os gritos. Era uma linda mulher, de contornos delicados, pele alva como a neve e olhos azuis como o céu. Logo a sua frente, um homem robusto a ameaçava com uma faca. Seu andar, trôpego, mostrava o estado alcoolizado do agressor. Ele desabotoava sua calça jeans com uma das mãos, enquanto fazia movimentos ameaçadores com a faca, deixando sua vítima acuada no canto do beco.

Em um ímpeto de coragem, Leandro correu para cima do homem e o derrubou com um chute. Ele caiu estatelado no chão, deixando cair sua faca no processo. Um tanto grogue pelo choque, o agressor se levanta, e cambaleia em direção ao garoto. Leandro lhe deu um chute no estômago, fazendo o homem cair gemendo de dor. Este reuniu o pouco de forças que lhe restava e fugiu apressado do lugar.

Ele o derrotara. Mesmo sendo apenas um franzino garoto de 16 anos, conseguiu evitar um estupro. Não sabia bem porque havia feito aquilo, se arriscado daquela maneira. Afinal, não se importava com a vida alheia. Talvez... Talvez aqueles olhos o tivessem hipnotizado. Os olhos... Eram magníficos. E finalmente, quando a mulher se levantou e sorriu em agradecimento, o espírito de Leandro se encheu de uma paz da qual ele nunca experimentara antes.

Por fim, ela falou:

— Ousaste arriscar tua vida por uma desconhecida sem nem ao menos ponderar sobre os riscos de teu ato. Por isso, sou muito agradecida.

Leandro permaneceu estático por alguns segundos. Não sabia o que dizer, o que fazer. Então, a mulher continuou:

— Por teu ato nobre, ganhaste o direito de ter um desejo realizado.

— Mas... quem é você? — Balbuciou Leandro, ainda atônito pela beleza de sua companhia.

— Para você, sou a essência dos ventos gélidos do norte e o calor das manhãs ensolaradas do sul. Sou aquela que é, foi e sempre será. Sou o tudo e o nada. Sou o começo, e o fim. Faz agora teu pedido, ó mortal, que tua súplica será realizada.

Leandro não entendia nada. Não sabia se ela falava através de metáforas, se era uma louca ou se ele mesmo estava sofrendo de delírios. Porém, em seu íntimo, sabia que imaginação alguma conceberia tamanha beleza, e que um corpo tão belo jamais poderia abrigar uma mente tão deturpada. Resolveu, então, aceitar a estranha oferta.

— Muito bem. Farei então meu pedido. Desejo que toda a raça humana seja varrida, destruída, erradicada! Que não sobre uma alma viva sequer sobre este planeta! Enterre todos os humanos e os resquícios de sua existência para sempre no esquecimento!

Para ler a segunda parte, clique aqui.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

Hominem Ex Machina

noreply@blogger.com (Feänor) — Wed, 26 Mar 2008 01:30:00 +0000

Não se sintam ofendidos com generalizações... É apenas licença poética. No mais, não ficou bom, mas foi apenas um desabafo noturno - nem mais, nem menos que isso.

Já nasceu morto - ou quase.

Possuía mãos frias de cadáver, o olhar vidrado dos moribundos e o sangue gélido dos recém-descarnados. Gostava da noite, pois sua palidez natural o tornava arrisco aos caprichos solares. Era, em última análise, um vivo-morto.

Sua voz pusilânime reverberava em uma frequência de desprezo e dor. Os poucos que com ele conversavam saíam com a impressão de terem sentido o amargo gosto de ódio lentamente condensado por longos anos de solidão auto-imposta.

Não obstante, nos outros aspectos, era um garoto normal. Acordava todos os dias, ia à escola, almoçava, às vezes jantava e se escondia do mundo exterior tão rápido quanto podia no refúgio de seu quarto, sempre em busca do conforto aconchegante dos bits e bytes que o acolhiam com uma ternura quase maternal.

Ah, as maravilhas do cyberespaço! Aqui, ele realmente se sentia vivo. Na orgia tecnológica da Internet, seus delírios oníricos se tornavam sonhos lúcidos, e seu coração, normalmente um pedaço semi-estático de gelo, parecia finalmente palpitar com vivacidade.

Na verdade, não é como se ele não gostasse da vida lá fora... Não, de forma alguma. O problema sempre foram as pessoas. Estes odiosos seres com quem era forçado a coabitar neste plano tornavam a vida um martírio insuportavelmente tortuoso.

Suas conversas enfadonhas, seu comportamento dissimulado, suas preocupações mesquinhas e, principalmente, sua patológica hipocrisia as tornava pouco mais do que nacos de carne que fingem aos olhos do taciturno garoto.

Mas em seu recanto virtual, as máscaras – apetrechos de ostentação obrigatória no trato social – caíam com uma facilidade quase assustadora. Ali, ele finalmente pôde encontrar pessoas. Ali, ele conseguia enxergar além da armadura que as envolve pessoas em seus afazeres diários.

Ah, e como eram interessantes, as tais das pessoas! Cada uma, um emaranhado agradavelmente complexo de possibilidades e aspirações – um contraste absurdo com os simulacros padronizados que encontrava na vida cotidiana. Sonhos, sentimentos e, acima de tudo, personalidade existiam em profusão neste meio que curiosamente era proporcionado pela frieza de uma rede de máquina.

É claro que também havia falsidade... Sim, ela existia. Porém, o interessante é que não era a falsidade pré-combinada do seio social externo. Não... Pessoas eram falsas, verdade, mas o faziam por necessidades individuais, por motivações específicas de sua pessoa – e não por mera convenção social. O farsante virtual era, ao menos, uma pessoa com personalidade. E isto, ele valorizava muito.

Mas as necessidades daquilo que chamam de “vida real“ – que é, na sua visão, o que ocorre quando corpos se encontram e essências se afastam – clamou por parcelas cada vez maiores de sua atenção, até que ele, já adulto, se viu completamente englobado por este câncer que o atormentava, culminando seu martírio no momento de escolha da carreira que tomaria boa parte de seu tempo útil pelo resto de sua miserável vida.

Não demorou muito a se decidir, pois sua escolha lhe parecia óbvia: segundo consta, fora encontrado com um tiro na cabeça e um jovial sorriso no rosto – o único que já dera além dos smileys que distribuía em fóruns e messengers afora.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(O choro é sempre dos que ficam, nunca dos que se foram)

Conto Ainda Sem Título - Trecho inicial

noreply@blogger.com (Feänor) — Sun, 23 Mar 2008 00:42:00 +0000

Hoje lhes trago o trecho inicial de uma história que pretendo tornar um pouco maior do que os contos que escrevo atualmente. Planejo escrever umas 80 páginas, mas como ainda estou na segunda, é muito cedo para especulações deste porte.

É algo diferente do que eu costumo escrever. Nada de seres mitológicos ou linguagem da era vitoriana neste texto...

Por favor, me digam o que acharam deste começo. E eu já sei que não está nada excepcional... Mas está pelo menos "passável"?

- Merda de televisão!

Estas foram as últimas palavras que o moribundo televisor de James Lescook ouviu antes de dar seu extertor da morte – um longo silvo de estática, sucedido por um inconfundível som de circuitos queimados.

- James, você é um fodido, um fodido do caralho! – resmungou.

E ele estava certo... Nos últimos 18 meses, o azarado rapaz conseguiu firmar um novo recorde em demissões: foram 10 tentativas mal-sucedidas de adquirir estabilidade financeira, uma vida decente e, quem sabe, cuecas novas. Agora, tudo o que ele tinha era um apartamento mofado no subúrbio com 4 meses de atraso no aluguel, algumas garrafas de whisky barato – estando a maioria vazia e uma delas, ainda lacrada, preenchida com uma mistura de álcool de cozinha com corante – uma televisão quebrada e nenhuma roupa limpa o suficiente para enfrentar outra entrevista de emprego. Ah, sim, e cuecas. Muitas cuecas. Todas no mínimo um número menor do que o dele.

James engordou. Ele percebeu isso quando suas latas de cerveja e copos de whisky começaram a não cair de sua barriga mesmo sem apoio. “Ótimo, economizo o dinheiro da mesinha”, pensava ele. Mas a verdade é que seu novo peso lhe trouxe alguns incômodos, como o fato de suas cuecas terem magicamente se tornado pequenas demais para que exerçam sua função com um mínimo de conforto.

A nova dieta de James, baseada em álcool e, ocasionalmente, pão com mortadela e salgados baratos de butecos, foi a responsável pela mudança. Ele já não tinha mais esperança alguma de que arranjaria um emprego, e, desde então, desistiu de tudo. “A esperança é a única que morre” era seu novo lema, e ele o recitava com escárnio quando uma gota ocasional de fé em sua capacidade despontava no lúgubre deserto de desespero em que ele se perdera.

A perda da televisão, último alento em um mundo de loucura plena, o atingiu como uma forte paulada na cabeça: toda insanidade reprimida foi impelida para fora de sua desordenada mente, aflorando em jorros incontroláveis sobre sua já abalada lucidez. Ele se sentia como se o Universo tivesse pregado nele sua última e mais diabólica peça.

Diante deste infortúnio que se chamava vida, ele fez a única coisa que parecia sensata no momento: ele riu. Ele riu alto e ruidosamente. Riu como se a piada do século tivesse sido contada a ele pelo maior piadista do milênio. Riu como se sua vida dependesse disso – e talvez realmente dependesse.

Era isso! Tudo estava claro agora! James se sentia nas nuvens, como um condenado recém-liberto de seus grilhões. Se sentia como um pássaro, voando mais alto que qualquer homem já voou – e isto, obviamente, não se refere à uma simples questão de altura, mas sim de liberdade. Se sentia, ainda que isso seja um tanto paradoxal – mas apenas um tanto - plenamente são pela primeira vez em sua vida.

- James, você é sortudo de merda!

Não havia outra coisa a fazer. Claro... Mas era justamente este o motivo que o autorizava a fazer qualquer coisa! A absoluta falta de opções possui um efeito revelador nas pessoas: ela desvenda caminhos antes ocultos sob a névoa de outras escolhas. Alguns, é certo, encontram esta opção no cano de uma arma. A maioria, talvez. Mas não James... Ele era um fodido de merda, verdade, mas não daria ao Universo o gostinho de rir por último... Não. Esse privilégio seria dele!

- Esse lugar me deprime. Que se foda, eu vou embora!

E ele realmente foi, deixando tudo para trás, exceto o que conseguiu carregar consigo em uma pequena mochila surrada: seu inseparável mp3 player, alguns livros que nunca chegou a terminar de ler, um pequeno bloco de anotações, um barbeador elétrico, um estojo com quinquilharias sortidas, seu canivete suíço – resquício de sua época de escoteiro – uma muda de roupa e um óculos estilo aviador que ele ganhara há muito tempo atrás de sua ex-namorada, Barbara. Não levou muita coisa, apenas o estritamente necessário.

James trancou tudo e, no momento em que se preparava para abandonar o lugar de vez, viu uma garrafa de whisky lacrada, solitária, quase implorando para que ele a levasse junto.

- Calma, neném, você vem com o papai.

E, acomodando a garrafa cuidadosamente em sua mochila, partiu para sempre do último lugar que ele chegou a chamar de um “lar” em toda sua vida.

Ah, liberdade! Era por isso que ele ansiava há tempos sem saber! O sentimento que o acometia era indescritível em sua fonte, mas tinha um “quê” de liberdade condicional após 20 anos de cárcere, aliada àquilo que uma criança sente ao ganhar um brinquedo novo que nenhum de seus amigos possui: ele se sentia vivo, possivelmente pela primeira vez em sua vida.

Ele deu uma última olhada para aquilo que se tornara sua prisão nos últimos anos. Um afluxo de memórias passou rapidamente pelos seus olhos, da mesma maneira como um moribundo revê sua vida minutos antes de seu derradeiro suspiro: o primeiro salário e sua recém-conquistada independência financeira, a mudança da casa dos pais, seu primeiro encontro com Barbara, a primeira noite juntos, a primeira demissão, as brigas constantes com sua namorada, o acidente de carro...

Aquele lugar evocava todo tipo lembranças guardadas há muito em sua cabeça, pois sua história estava ali, impregnada naquelas minúsculas quatro paredes. Ele passou bons momentos naquele apartamento, especialmente com sua namorada Barbara... Ex-namorada. Não era raro ele esquecer que terminaram. Às vezes, ele esperava em vão que sua namorada o retirasse da cama à força de beijos e carinhos para enfrentar mais um dia estafante de trabalho. Mas isso era passado... Suas recordações mais recentes eram um punhado de derrotas e lamúrias.

- Espero que você se exploda! – disse James ao apartamento.

Era seu jeito carinhoso de se despedir de seu antigo lar. Pelo menos, não teria que se preocupar com o aluguel... Ele imaginava a cara do sr. Lee quando descobrisse que ele deu no pé sem lhe dar um tostão. Mas nada disso importava. O mundo era uma caixa de surpresas, e ele, assim como Pandora, havia apenas começado a desvendar seus mais profundos mistérios...

Mas antes de poder gozar de sua nova vida, o mais importante era encher sua barriga – de preferência com algo não alcoólico dessa vez.

(A estrada de uma nova vida aguarda a todos que ousarem por ela se aventurar)

Fuga

noreply@blogger.com (Feänor) — Fri, 07 Mar 2008 03:25:00 +0000

Um poema auto-explicativo que se enquadra no meu atual espírito...

Eu queria fugir
Dessa selva de concreto
E migrar como um inseto
Sem rumo nem veto
Pra qualquer lugar

Mas por enquanto
Só me resta
Sonhar...

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(A Babilônia de Concreto com suas luzes-que-nunca-dormem se estende até as mais altas esferas do pensamento humano, controlando seus desejos e subvertendo sua vontade)

Concurso Simplicíssimo de Mini-Contos - Resultado

noreply@blogger.com (Feänor) — Wed, 05 Mar 2008 05:30:00 +0000

Saiu hoje o resultado do I Concurso Simplicíssimo/O Pensador Selvagem de Mini-Contos no qual eu participei com três textos. Não venci, mas, observando os vencedores, percebo que não tinha muita chance de qualquer forma...

Os 4 contos premiados eram, de fato, muito bons (o meu preferido foi o da menção honrosa, simplesmente genial!). Como o concurso acabou, deixarei aqui consignados os três mini-contos que escrevi para a ocasião. A regra era escrever um conto com não mais que 300 caracteres.

AO NATURAL

Desfilava despreocupada pelas lojas chiques do boulevard. Pouco importava se a achavam mundana ou sem sal. Naquele momento, a vida era sua passarela; os transeuntes, sua platéia.

Os suspiros que arrancava dos homens confirmavam aquilo que em seu íntimo já sabia: a beleza encomendada não se compara ao glamour poético da quase-extinta mulher natural.

EM JUSTIÇA

A bem-sucedida carreira na área jurídica o tornou famoso em pouco tempo. Promotor malandro e arrogante, condenava todos nas causas em que atuava.

O sucesso lhe subiu à cabeça feito projétil:

Segundo o legista, especificamente entre a região da têmpora direita e o globo ocular.

VIDAS MASCARADAS

Todos compareceram à festa, sorrisos ocos por trás das máscaras dos convidados.

No momento do bolo, o aniversariante trocou sua suntuosa fantasia pela beleza do traje a rigor mortis:

Morreu com a faca cega e a determinação afiada de um suicida inveterado, e levou consigo a inveja generalizada dos presentes.

Republicação - A Flor Solitária

noreply@blogger.com (Feänor) — Sun, 02 Mar 2008 16:00:00 +0000

Motivo da republicação - Hoje tem show do Maiden, portanto todos os atos do dia estão voltados a este propósito. De qualquer forma, é quase um texto inédito, porque publiquei ele quando o blog ainda era um bebê e por isso teve pouca exposição.

Este é um pequeno texto que escrevi em homenagem ao aniversário de uma amiga. Para proteger sua privacidade, modifiquei aquilo que poderia ligar a história à ela. No mais, rendi uma pequena homenagem ao conto "Tristão e Isolda" pelo qual tenho um profundo apreço.

Certa vez, surgiu em meio aos Campos Floridos uma flor. Não era, no entanto, uma flor qualquer: era uma planta altiva, de pétalas frondosas e fragrância suave, porém armada com potentes espinhos em seu caule, prontos a espetar os incautos. Sua coloração azul contrastava com o verde-escuro de seu caule, dando um ar enigmático à tão singular obra da Natureza.

Não obstante, a flor se sentia solitária, pois havia nascido, por infortúnio do destino, em meio a um campo de lindas violetas. As outras flores, por desconhecerem planta como aquela, a consideravam inferior, e por isso a ignoravam por completo. Entristecida, a planta passava o dia a indagar o Destino: “Porque me puseste em meio a este local onde não sou bem vinda? Porque não sou bela como estas outras flores que me cercam? Porque, ó poderoso Destino, nasci tão diferente de meus pares?”.

Perto dali havia um pequeno vilarejo. Era costume dos habitantes locais se dirigirem aos campos para recolher flores. Estas eram usadas para externar algum sentimento que habitasse o espírito humano. Por este motivo, as flores, a quem a mãe natureza lhes dera como objetivo trazer a beleza à Criação, consideravam uma honra serem escolhidas por um humano para corporificarem seus muitas vezes inenarráveis, porém belos sentimentos.

A flor solitária observava com tristeza enquanto todas as outras flores eram colhidas, ao passo que ela apenas recebia olhares de desprezo dos humanos. “Mas que flor horrível!”, exclamavam alguns. “Nunca vi uma flor como essa... Melhor não arriscar. Sei que conseguirei o que desejo se levar alguma outra flor, que já sei que será apreciada”, diziam outros. Com resignação, a flor finalmente compreendeu que seu destino já estava traçado, e apenas a solidão eterna lhe aguardava.

Um certo dia, enquanto a Lua despontava altiva no firmamento, um jovem chamado Tristão entrou nos campos florais, aparentemente à procura de uma flor como os outros que o sucederam. Devido ao horário, as flores descansavam sob o véu noturno, exceto a flor solitária, cujas lágrimas silenciosas inundavam o campo com sua inaudível melodia. Tristão procurou, procurou, procurou... mas não parecia encontrar o que desejava. Finalmente, vencido pelo cansaço, o jovem se deitou e exclamou:

”Ó grande Diana, tu que me observas, escuta agora meu lamento! Infeliz o dia em que me apaixonei por Isolda... Amo-a mais do que tudo nesta vida, porém não sei como dizer à ela o que sinto. Por isso tenho procurado alguma flor que pudesse espelhar a pureza e a beleza do sentimento que me acomete e transmitir a mensagem à minha amada, mas apenas encontro flores mundanas, corriqueiras... Belas, certamente são. É certo que não hesitaria em entregar uma em sinal de respeito à quem admiro. Porém, o que sinto agora não é uma emoção comum ao ser humano, e por isso apenas uma flor especialmente bela poderia demonstrar o que realmente sinto. Ó infausto Destino que zomba de meu amor! Não existirá flor à altura do que sinto por minha amada?”

Diana, a deusa da Lua, escutou o lamento sincero do jovem apaixonado, e dele se apiedou. Em resposta à sua súplica, um feixe de luz partiu da Lua e foi repousar sobre a flor solitária, destacando-a em meio às inúmeras flores que ali estavam. Ao perceber a graça que lhe era concedida por Diana, o jovem se aproximou da misteriosa planta. Se abaixou, e observou com cuidado aquela flor que repousava em sua frente.

“Eis que encontro o que tanto procurava! Esta flor possuidora de uma beleza rara, que se destaca no meio de tantas outras, corporifica com perfeição o forte e singular amor que sinto pela minha amada! Uma planta rara, como o sentimento que nutro por ela; enigmática, como é o que sinto; audaciosa, por sobreviver em um meio hostil e inóspito - assim como o meu amor, que não encontra barreiras. Não é apenas uma planta, mas sim um presente dos deuses. Por isso, acredito ser este o motivo pelo qual até hoje nunca foste colhida: tua verdadeira beleza só pode ser apreciada por aqueles que nutrem um sentimento puro e forte, e não apenas lapsos emotivos banais que desaparecem com a mesma fugacidade com que surgem. Cem flores podem enfeitar um buquê que será entregue por mãos levianas, mas apenas uma única flor especial pode transmitir corretamente aquilo que sentem os verdadeiramente enamorados. Agradeço a ti, Diana, por esta bênção!“

E, ao proferir estas palavras, Tristão colheu com cuidado a flor, que já não mais se sentia sozinha. O jovem deu à ela o nome de “Rosa”, em virtude da graciosidade ostentada por esta.

No dia seguinte, Tristão se declarou à Isolda, lacrando suas palavras com a entrega da flor, que se tornou representação do amor imortal de ambos. Rosa estava feliz, pois alcançara a maior dentre as honras que o Destino poderia lhe reservar: se tornou a prova viva do amor verdadeiro, o mais sublime e belo sentimento humano que já existiu.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

A dor de Amor

noreply@blogger.com (Feänor) — Fri, 22 Feb 2008 19:55:00 +0000

Um poema, uma infeliz verdade...

Sinto muito em dizer, meu senhor
Mas não há cura conhecida
Para aquela ferida
Ardida e sofrida
Da flecha do Amor

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

Republicação - A Sina de Juan

noreply@blogger.com (Feänor) — Sun, 17 Feb 2008 22:55:00 +0000

Estou republicando este poema porque não tive acesso a um pc neste final de semana, e estou sem tempo de criar um post do zero. Aliás, eu to sem tempo pra nada.

Don Juan é o nome do lendário libertino responsável por seduzir um incontável número de mulheres em satisfação à sua lascívia. Tal personagem, retratado por diversos autores, possui tanta popularidade que seu nome se tornou um adjetivo para o comportamento dos “mulherengos” em geral.

Este poema que deixo aqui é baseado em uma peça que na verdade nunca assisti, mas cuja existência me inspirou a escrevê-lo. A peça se chama “Don Juan in Hell” (Don Juan no Inferno), e descreve, segundo informações do site, o que acontece com Don Juan após sua descida ao Inferno...

Don Juan, por onde andas?
Tuas conquistas, tuas amas
Clamam juntas por teu amor
Mas certo é que teu ardor
Se pra uma queima, noutra se apaga
E assim carrega tua chaga
De eterno conquistador

Don Juan, por onde andas?
Quem cá chama é teu amor
Este, garanto, é verdadeiro
Nada tem de aventureiro
Como um sem número ao teu redor
Mas certo é, o Tempo clama
Fugaz se torna a tua chama
E logo busca noutra dama
A panacéia da tua dor

Dias passam noite adentro
Sempre em claro, sempre ardendo
Às jovens sobra o desalento
De servir como sustento
À lascívia, de fomento
Simulacro de um amor

E ao final, acaba a história
De conquistas e vitórias
Sobra apenas a memória
Do eterno sedutor

Eis então, a ironia
No Inferno lhe sorria
Uma jovem – quem seria?
Não importa, não a amou

Ouviu isso de tua boca
Que outrora, desejou
E a bela dama , triste e rouca
Por tais palavras chorou...

Desdenhaste a quem te amaste
Por tolo papel passaste!
Teu harém cá não te persegue
Tua amada te tem por jegue!

Pega logo a vestimenta
De bobo da corte, e se contenta
Pois no Inferno somos atores
De passadas vidas e dores
E pra ti o bobo da corte
Sairá melhor que a encomenda!
- Diz o Diabo em reprimenda

E qual moral disso extraímos?
Talvez que os jovens libertinos
Não tardam a cair no abismo
Que os próprios escavaram
Com tão fútil escapismo...

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

("A Morte de Don Juan", de Charles Ricketts, exposto na Galeria TATE da Inglaterra).

Paz Preventiva

noreply@blogger.com (Feänor) — Wed, 06 Feb 2008 00:36:00 +0000

Hoje, eu tirei o dia pra pensar... Pensar sobre a vida e todas essas coisas chatas que a acompanham. As conclusões vou ficar devendo... Aprendi que não devemos abrir nossa boca se não temos algo de bom pra falar, então melhor ficar silente. Assim, deixo este pequeno texto de mensagem positiva em lugar de meus íntimos pensamentos.

Certa vez, um homem estava ensinando ao seu filho algumas importantes lições sobre a história da humanidade, enaltecendo os feitos militares de seus antepassados e a evolução de seu povo.

No entanto, o jovem, intrigado, não conseguia enxergar este ciclo da mesma maneira que seu pai. Então, para dirimir suas dúvidas, o garoto começou a indagá-lo:

- Pai, por que, para nos tornarmos grandes, precisamos destruir aqueles que antes chamávamos de irmãos?

- É simples, filho. Alguns homens, ao longo de suas vidas, se desviam do Caminho. É uma pena, mas esta é a dinâmica da vida... E cabe a nós, fiéis seguidores da Ordem, detê-los através da força se necessário. Desta forma, purificamos a humanidade da raiz que traz o mal às nossas almas.

Não satisfeito com a resposta, o garoto voltou a inquirir seu progenitor:

- Então, os homens matam outros homens porque eles escolheram o caminho errado?

- Exatamente, meu filho... Uma morte é sempre um acontecimento trágico, mas ela nem sempre pode ser evitada.

- Pai... se eu sair do Caminho, o senhor também vai me matar?

- Não seja tolo, meu filho! É claro que não... A função de um pai é educar seus rebentos para que se tornem pessoas decentes, e não desistimos desta tarefa enquanto o sopro da vida insuflar nosso coração!

- O senhor diz que teria compaixão daqueles que são seus parentes de sangue, e tentaria reverter a situação, independente da dificuldade... Mas os laços de afinidade não deveriam abranger todos aqueles que chamamos de irmãos pelos laços raciais que nos unem? Se existe essa esperança na recuperação de um filho, porque ignoramos esta possibilidade quando se trata de um irmão?

- É para nossa própria proteção, filho. Se permitimos que eles andem livres por aí, em breve marcharão até nossos quintais, estuprando nossas mulheres e assassinando nossas crianças...

Confuso pelas respostas, o garoto meditou por algum tempo, e finalmente indagou seu pai:

- Se alguém sai do Caminho, e não enxerga outra trilha a não ser aquela que decidiu percorrer, não seria nosso dever demonstrar aos nossos pares o erro de suas decisões, tentando ao máximo trazê-los novamente à razão? E não é pela compaixão, compreensão e paciência que nossas súplicas adquirem idoneidade, sendo mais passíveis de serem aceitas do que argumentos que se iniciam no cano de uma arma?

- E porque nos ouviriam? Além disso, se eles possuem armas, não seria sensato atacarmos antes mesmo deles terem a chance de fazê-lo?

- Mas pai... Pensaste que talvez teus adversários pensem da mesma forma? Será que em toda a história da humanidade os dois lados nunca se sentaram para conversar?

- Isso é loucura! Nunca daria certo!

- Vocês já tentaram?

Aqueles que enaltecem as maldades encontram diversas justificativas para seus atos, definindo como loucura atitudes análogas que não lhes trazem benefícios diretos.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Memorial de Viena contra a Guerra e o Fascismo)

O Grande Momento da Vida

noreply@blogger.com (Feänor) — Sun, 03 Feb 2008 23:03:00 +0000

Um poema, uma oração e um prognóstico. O título é uma homenagem.

Estou Vivo!
Corre o sangue pelas minhas veias
E a doce brisa matinal acaricia minha alma

Estou Vivo!
Corro com meus irmãos nos campos
Com a felicidade pueril dos primitivos

Estou Vivo!
Provo o doce néctar das frutas
E observo a beleza inefável das flores

Estou Vivo...
O tempo cobra seu quinhão
Já não mais vejo beleza ao meu redor

Estou Vivo...
O colorido se torna cinza
E o coro das crianças, uma marcha fúnebre

Estou Vivo?
Carrego o pesado fardo
Daqueles que sabem estar presos na jaula do Destino

Estou Vivo...?
Aguardo pacientemente
O inevitável Fim que tudo abarca

E é no derradeiro momento
Que recebo a dádiva da felicidade
...Estou Morto

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Nossas vidas não são mais que suspiros fugazes na cósmica Eternidade)

Republicação - Duelo dos Deuses

noreply@blogger.com (Feänor) — Fri, 01 Feb 2008 14:00:00 +0000

Todo poeta ou escritor, ainda que amador como eu, almeja por aquele indescritível lampejo de criatividade, aquela centelha de inspiração que lhe permitirá envolver em volúpias gráficas o virginal papel.

Durante a história de nossa raça, muitos foram aqueles que afirmaram possuir uma entidade responsável por lhes inspirar, por lhes insuflar os corações com o vigor criativo necessário para a produção de suas belas obras.

Ainda que eu não crie obras notáveis como tantos mestres que me precederam, mesmo eu possuo minha musa, aquela responsável por guiar minha pena com seu divino sopro inspirador. E à esta musa, minha Calíope pessoal, cujo nome não será aqui por mim desvendado - e para tanto alterei um nome desta história - dediquei esta obra, já que ela me inspirou em sua feitura.

...e os deuses não conseguiam concordar. A contenda atingiu tamanhas proporções, que decidiram resolver quem estaria com a razão através de um duelo.

- Vão, e tragam aquilo que possuir a maior beleza em toda Midgard. Aquele que trouxer o mais belo dos bens será o vencedor. - Disse Wotan, o Caolho.

E ao seu comando, os deuses partiram.

Passado algum tempo, os deuses retornaram. O primeiro a se apresentar fora Loki, e por isso ganhou ele o direito de falar antes de todos.

- Poderoso Odin, trago-lhe aquilo que desperta a maior ambição entre os homens e anões: o ouro, cuja beleza resplandecente cega até o espírito dos mais fortes.

- Belas são estas fortunas, e decerto trazem alento ao coração de seus donos. Mas sua beleza desaparece tão logo a cobiça se espalha pelo espírito, e traz o Caos às almas dos incautos - Replicou Odin - Diz tu, bravo Thor, qual foste a beleza que trouxeste?

- Poderoso Pai, trago diante de ti toda a beleza do mais belo dos animais de sacrifício. Este majestoso boi branco, cuja linhagem descende da sagrada Audumbla, não apenas demonstra beleza em sua aparência, mas também em sua função na terra: a de louvar os deuses com sua vida, e de alimentar os humanos com sua carne. Não há, portanto, maior beleza, pois este altivo animal ora sustenta os pilares da honra ao divino, ora abastece os próprios homens com sua força vital.

Odin analisou o boi com cuidado, e finalmente proferiu sua sentença:

- Certamente belo é o animal, e ainda mais belo é o seu destino. Porém, não passa de uma qualidade fugaz, um lapso se considerarmos que a ação responsável por alçar às alturas sua beleza é a mesma que ceifa sua vida, entregando tudo ao esquecimento. Mostra, agora, teu avatar da beleza, Bragi, e honra teu nome como senhor dos poetas!

- Meu senhor, trago diante de vós aquele que é o mais belo de todos os seres, e todos hão de comigo concordar. Pois eis aqui a mais bela das criações, cujo vislumbre arranca suspiros até dos mais gélidos corações. Não há nesta terra homem, anão, elfo, Vanir, Aesir ou Gigante que não lhe dedique belos pensamentos ao fitá-la. Falo da beleza impassível das belas damas que habitam Midgard, responsáveis pela própria dinâmica de toda existência. E não é nas suas nobres senhoras que os poetas buscam inspiração para criar suas mais estimadas obras? E não é por elas que tanto homens quanto deuses se lançam ao conflito, a exemplo do risco que correram Thor e Loki para não expor a bela Freya ao perigo nas garras do gigante Thrym? E não é, finalmente, de seu ventre que nasce a Vida, dando continuidade ao ciclo eterno que permite a nós apreciarmos o que há de extraordinário na Existência? Pois seu semblante reflete toda a sabedoria daquilo que existe, e mesmo um tolo declamará: não há, em qualquer dos nove mundos, ser mais belo que este.

Os deuses, admirados com as palavras do mestre dos bardos, começaram a ovacioná-lo em aprovação. Todos, à exceção de Loki, que prontamente interrompeu a solenidade, indagando o deus com escárnio na frente de todos:

- Bonitas são as palavras de Bragi, e merecido é seu título de senhor dos poetas. Porém, de que adiantam belas palavras, se de mãos vazias aparece o deus diante do mais sábio dentre os sábios? Se existe a beleza suprema que tu declamas, não sejas ganancioso. Mostre-a para nós! Não prive teus irmãos de tão bela visão!

E Odin, em sinal de aprovação, fitou os olhos de Bragi, como que incitando o deus a replicar os comentários maldosos do deus da trapaça.

- Certamente, não seria capaz de tamanho despautério! Desci até os reinos inferiores, e aqui não retornei de mãos vazias. É que a beleza que lhes trago é tão fulgurante, que certamente entorpeceria os sentidos daqueles que a vissem, tornando inútil discursar depois de a vós apresentá-la. Eis, aqui, a bela Vecantha! Mirem sua beleza, e digam se não tenho razão em meus declames!

E ao proclamar estas palavras, uma figura encapuzada surgiu no meio da sala, antes desapercebida no meio da multidão. Ela retirou seu capucho, revelando uma beleza ainda maior do que aquela por Bragi preconizada - e nem poderia ser diferente, pois ainda que proclamados pelo mestre das palavras, quaisquer elogios seriam insuficientes para descrever aquilo que mesmeriza até aos deuses. A pele alva e os cabelos sedosos contrastavam com a formosura de seu semblante, de tal sorte que até mesmo Freya, diva da beleza, enrubesceu diante da bela humana.

O silêncio que tomou o lugar custou a ser quebrado, mas nele, foi dito muito mais do que quaisquer palavras poderiam fazê-lo: que Bragi era, por unanimidade, o vencedor.

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva

(Figura de uma Valquíria)

(Decidi republicá-lo porque faz tempo que não dou update aqui, mas to sem tempo pra criar um post do zero agora...)

Entrefados

noreply@blogger.com (Feänor) — Mon, 28 Jan 2008 03:47:00 +0000

Um pequeno poema que sintetiza o que sinto todos os dias entre o horário em que acordo, e o momento em que novamente repouso.

Ah, sim, ganhei alguns selos indicados pela Nana, pelo que agradeço desde já. Mas farei um post decente na próxima atualização com eles e os novos indicados, bem como com os devidos agradecimentos (agora to sem tempo).

Oh, Enfado!

Ardo
Com o fardo
De ser

Resultado
De meu fado
...Sofrer

Autor: Jarbas Lima Alves da Silva