Pienso en esto y me doy cuenta de que las repescas son una ruleta cruel. ¿Cuántos futbolistas están ahora a sólo ciento ochenta minutos de cumplir el anhelo que les ha acompañado durante años? Mirando las clasificatorias de África –dos de ellas se juegan todo en un último encuentro- y la vuelta del Nueva Zelanda-Bahrein, pienso lo mismo.

Una de las cosas que hacen grande a un Mundial es que solo acontece cada cuatro años. Pensad en cuántos recordáis. ¿Tres, cuatro? Aplicad esto a la carrera profesional de un futbolista. Los más dichosos y longevos, llegaron a jugar tres. Pero ya eres afortunado si llegas a debutar en un Mundial. Grandes, enormes futbolistas se quedaron sin poder saber qué se siente cuando todo un mundo fija la mirada en ti y todo un país respira al ritmo de tus regates y carreras. Di Stéfano, George West, Giggs, Weah, Cantona, Le Tissier, Schuster: la lista es extensa.

Sucede que para tener la suerte de disputar el más grane torneo de los que existen, no sólo hay que ser bueno, sino tener mucha suerte. En primer lugar, haber nacido en una nación con cierta historia futbolística que, si no asegure, sí al menos dé posibilidades de llegar a clasificarse (al menos, sino, haber nacido en una de las grandes del Caribe o Asia). Convendremos que un jugador nacido, por ejemplo, en Chad –me viene a la mente Japhet Ndoram, uno de los mejores jugadores que nunca he visto-, lo tiene más difícil que un jugador alemán, por ejemplo. Pero también ha de coincidir que la generación de jugadores que te acompaña sea más o menos buena. Grandes jugadores nacieron en épocas escasas para sus países y no llegaron al Mundial más por la falta de talento de sus compañeros que de la suya. Además, tienes que contar con el azar de los sorteos. Al caprichoso bombo le da a veces por juntar en un mismo grupo clasificatorio a tres grandes equipos, mientras que en otros un combinado mediocre se pasea sin problemas. Incluso, si apuramos, la climatología puede alejarnos de nuestro sueño: un campo en mal estado, un chaparrón inoportuno que matice las diferencias en el campo entre tu equipo y el otro.

Pero hablábamos de los equipos que han llegado a la repesca, de los jugadores que se encuentran a uno o dos partidos de cumplir el sueño con el que han convivido casi desde que nacieron. Hoy, entre estos, encontramos todas las historias posibles: la de la estrella que está ante su última oportunidad de cumplir su sueño (el egipcio Abou-Treika, por ejemplo, a quien la historia del fútbol debe la posibilidad de un reconocimiento solo posible en un Mundial); la del veterano que nuca destacó demasiado y que ahora se encuentra con una posibilidad casi impensable (el central bosnio Muratovic o al delantero argelino Rafik Saïfi); la del joven jugador que hace unos meses no podía ni soñar la posibilidad que se jugará hoy (mirad, por ejemplo, el caso del rubio delantero del CD Nacional portugués, el esloveno Nejc Pečnik, que debutó con su selección en abril), etc.

Incluso, si pensamos en jugadores que sí han jugado –e incluso ganado- un Mundial, pero que hoy se juegan la oportunidad de estar en otro –quién sabe si el último de su vida-, la cosa mantiene su tensión. Ahí tenemos a Titi Henry, que sabe que el de Sudáfrica será sin duda el último que pueda jugar y ganar; Crisitano Ronaldo, que tendrá que ver desde la grada cómo sus compañeros se la juegan sin su ayuda y quién sabe si perder la oportunidad de jugar un Mundial en su mejor forma; Forlán, que tendrá que enfrentarse a los “ticos” para llevar a Uruguay a donde su historia futbolística exige; Nwankwo Kanu, que tendrá que intentar evitar un nuevo fracaso de Nigeria; el costarricense Walter Centeno, que quiere poner un broche de oro a su carrera internacional, después de 135 partidos con su selección.

Muchos de ellos lograrán, entre hoy y el miércoles, alcanzar su sueño. Dormirán felices las próximas semanas, sonriendo al acostarse conscientes de que dentro de no mucho –si nada raro sucede- saltarán, como tantas veces soñaron, al más verde césped que existe: el de los estadios de un Mundial. Otros, sin embargo, entre hoy y el miércoles, sentirán cómo una espina se clava en su corazón. Una espinita que algunos podrán quitarse quizá en cuatro u ocho años, pero que a otros les acompañará siempre. Éstos, recordarán, dentro de mucho, en momentos de intimidad, lo cerca que estuvieron y qué elemento se interpuso entre ellos y su sueño: quizá un poste, quizá un árbitro, quizá el error de un compañero… o quizá, lo que es aún peor, un error propio que impidió que él y sus compañeros cumplieran su sueño.

En Selhurst Park, vistiendo de rojo y azul y celebrando goles en los dos fondos, se presentó al mundo Ian Edward Wright, exuberante centrodelantero. Londinense, hijo de un matrimonio de inmigrantes jamaicanos, su padre abandonó a la familia cuando el pequeño Ian, el tercer hermano, tenía cuatro años. Tras crecer en las barriadas, dejó la escuela a los dieciséis y trabajó de albañil unas veces, y de escayolista, otras, para orgullo de su madre Nesta. Por contra, incluso pasó una semana en la cárcel de Chelmsford, para preocupación de su madre Nesta.

Siempre, en cada capítulo de su vida adolescente, en los dulces y en los amargos, aguardaba el fútbol en segundo plano. Potente, infatigable y agraciado con el don de encontrar la red contraria con frecuencia, Wright destacaba en las ligas locales en las que competía de modo amateur. Así, su nombre empezó a sonar en varios clubes profesionales de la zona, y Wright probó con el Millwall, e incluso viajó hasta Brighton, pero fue rechazado en ambos casos. No fue hasta cumplir los 22 años cuando el Crystal Palace le ofreció el gran salto, con un sueldo de cien libras semanales.

Los inicios para el novato no fueron sencillos. En el vestuario, tanto él como otros jóvenes colegas negros (Andy Gray, Tonny Finnegan) fueron marginados por sus propios compañeros. Y al poco, en su debut con la selección B inglesa, fue víctima de insultos racistas. Ante estos hechos, Wright siempre alzó la voz, con más o menos acierto, indomable. Denunció a su club en los foros pertinentes, fue multado por escupir a hinchas racistas rivales y, de una manera u otra, ayudó a eliminar discriminaciones raciales.

Superadas con carácter las zancadillas iniciales, consiguió ser ídolo en Selhurst Park, elegido jugador del año por su afición en 1989. En el Palace ascendió a primera, con un carro de goles, para lograr bajo la tutela de Steve Coppell dos hitos en la historia del club. Quedar terceros en el campeonato, y llegar a la final de FA Cup. En Wembley, saliendo desde el banquillo en el segundo tiempo, Wright marcó dos tantos al Manchester United, para enviar el partido a la prórroga, el primero, y para adelantar a los “eagles” en el tiempo extra, luego. Pese a no poder mantener la ventaja, y perder el título en el encuentro de repetición, la exhibición rematadora en tan significativo escenario todavía se recuerda como una de las más brillantes actuaciones individuales en finales de Copa.

Después llamó el Arsenal, a punto de cumplir los 28 años, y meses después la selección inglesa. Una pantera letal en el área, de juego veloz y directo, manejaba un catálogo de virtudes a la hora de definir, con ambas piernas. En Highbury, fue el traspaso más caro de la entidad, debutó con un hattrick y batió el registro goleador de Cliff Bastin, para ser el mejor artillero del club hasta que le superó Thierry Henry. Los 185 goles de Wright valieron una Copa y una Recopa, y la transición del “bored” Arsenal al majestuoso juego de ataque con el Arsene Wenger obtuvo el doblete, Liga y Copa, en 1998. Esta campaña fue, precisamente, la última de Wright en el Arsenal, con una participación menor a la que había sido habitual. Además, se perdió el Mundial de Francia, donde tenía plaza segura, por una inoportuna lesión.

Veterano, rebasado el ecuador de la treintena, alargó su carrera en el West Ham, Nottingham Forest, Celtic de Glasgow y Burnley, antes de retirarse y convertirse en estrella televisiva, y columnista de The Sun. Con tres de sus cinco hijos dándole a la pelota, la camada Wright-Phillips, el padre cuarentón traslada su frescura del césped al plató, sin escapar de los focos que siempre adoró. Y es que los tiempos cambian, pero el espectáculo Wright continúa.

Las letras con temática futbolera suelen ser flojas y tienden a sacar a la superficie sentimientos que de épicos se quedan en ridiculos y están cargadas con toda clase de analogías bélicas, contraproducentes cuando queremos fomentar el respeto y la “convivencia pacífica” de aficiones, por cierto. Pero es que esta canción además de ser musicalmente floja –a veces parece un villancico, a veces parece una canción de iglesia, a veces parece un cassette con portada descolorida de gasolinera-, vuelve a traernos la imagen de la Andalucía simpática como simbolo español. No sólo ignorando la cultura hermosamente plural de nuestro país sino seleccionando de nuevo la capa más polvorienta e irreal de la comunidad andaluza, que ya hace tiempo supo compaginar las castañuelas con los museos de arte contemporaneo o las cuerdas de nylon por el fino mastil de una telecaster.

No todos los andaluces somos graciosos. No todos los andaluces tenemos arte y duende. No todos los andaluces bebemos manzanilla y nos persignamos ante un buen plato de jamón. Cuatro brochazos al folclore, la creación del término “flamenquito” para a toda esa música con melismas agitanados y cimentada sobre la guitarra española y el cajón, y muchos “chistesitos” y mucho “buen rollo” y mucha risa y mucha jarana. ¡Hasta los periodistas españoles imitan el acento andaluz cuando entrevistan a andaluces! Como si sólo entendieramos el mundo como una perpetua guasa.

Ese es el mensaje que la Federación Española de Fútbol quiere transmitir cuando hablamos de la Selección Española. Buen humor, positividad y gracia, mucha gracia. Tópicos andaluces extrapolables al resto del país. Sevilla como talismán de la selección, Cádiz como la mejor afición de España y la más “grasiosa”. Finidi con el sombrero cordobés y el himno de El Arrebato. Batiburrillo costumbrista resumido en una canción de dos minutos que entre obviedad y obviedad se inmortaliza con la voz de José Manuel Soto, del grupo Siempre Así y de César Cadaval de Los Morancos.

Andalucía es un lugar mágico, plural, universal y diferente. Sin embargo vivimos una cultura capitalizada por el folclore más añejo y reaccionario. Por personajes que bordean el señoritismo, los cortijos y los toros. Como andaluz me siento parte de una sociedad cambiante, respetuosa, llena de matices, con una preocupación en la vanguardia artística y con la intención de sacudirnos toda esa “charanga y pandereta” que sepulta la creación experimental, el compromiso con el futuro.

Para gustos, colores. Todas las opiniones son respetables. Nada es verdad ni es mentira, todo depende del cristal con el que se mira. Frases que zanjan los debates estéticos de una forma sangrante. Lo hortera para mí es refinado para él, lo deleznable para él puede ser para mí algo hermoso. A veces cuesta involucrarse en temas relacionados con la creación. El arte debe emocionar o desaparecer. La música debe provocar un estado de emotividad, de permeabilidad ante sentimientos ajenos. Resumiendo: este himno no llegará a nada. Es sólo una vuelta al uso reaccionario de la cultura. Una canción que ni nos representa a los andaluces ni puede representar a mis amigos vascos, catalanes, valencianos o extremeños.

El mundo del fútbol necesita una reformulación cultural. Basta de rescatar valores viejos como si todo lo que somos fuera debido a lo que fuimos. El futuro es el objetivo. Modernizar las estructuras, quitarnos de en medio este aire de amateurismo y de estómago agradecido. Mirar hacia delante buscando universalizar un deporte imponente como es el fútbol y cimentarlo con valores de respeto y pluraralidad y no con chapuzas como esta, que huelen a bolita de alcanfor, a tienda de souvenirs y a discursos vacíos.

Sportyou | Anquilosados en la ‘furia’

Para algunas voces autorizadas (o presuntamente autorizadas, vaya), sólo han faltado unas hombreras y un baño de purpurina. Lo más destacado de todo lo que se ha venido comentando acerca de la nueva equipación diseñada por Adidas y que vestirá nuestra selección española en su camino hacia la conquista del título mundial del próximo año en Sudáfrica, es la más que evidente vuelta estética a la década de los 80.

Respetando los colores habituales del uniforme, excepción hecha de unas medias que han tornado de azul oscuro a rojo, la nueva equipación destaca por el retorno al azulón en el pantalón. Un azul mucho más claro que al que habíamos estado habituados en los últimos años, con la excepción de la equipación empleada en el Mundial de 2006 en Alemania.

Lo que ha sido muy criticado, la vuelta al azulón en el pantalón, es para mí uno de los principales motivos de alegría de la nueva equipación. Ese azul eléctrico me recuerda a años pasados, a noches de insomnio viendo jugar a los Butragueño, Calderé, Míchel o Andoni Goikoetxea en el Mundial de México, a tiempos en los que conseguir una de aquellas zamarras de ‘Le Coq Sportif‘ era una verdadera utopía… Y eso, para muchos, es motivo de alegría.

Para mayor arraigo en lo sentimental, la equipación del portero recupera un color tradicional. ese verde ligero que hicieran mítico Zubi y, sobre todo, Luis Miguel Arconada, deja atrás los insípidos grises o amarillos que habían vestido los porteros del combinado nacional en los últimos años.

En definitiva, un diseño más conservador, que rompe con las estridencias exhibidas en algunas equipaciones felizmente superadas, como la de EEUU’94 y los rombos o la de la pasada Copa Confederaciones.

Un detalle. La fecha de fundación de la Real Federación Española que figura en el escudo sí es ahora la de 1909, y no 1913.

Hay que recordar que la UEFA en aquella época no era el torneo descafeinado de la actualidad: en aquellos cuartos estaban además equipos como Bayern, Barcelona, PSV o Roma, habituales participantes de la actual Champions. El Girondins venía de eliminar a un buen Betis, en una eliminatoria que siempre se recordará por el gol que marcó desde su propio campo un joven y desconocido centrocampista llamado Zinedine Zidane. Alrededor del que luego sería el gran mago del cambio de siglo, nombres que después cincelaron una buena carrera como Dugarry o Lizarazu, y algunos viejos conocidos de la afición española, como Dutuel, que jugó en el Celta (no confundir con el ex del Barça Dutruel) o el guardameta Gaetan Huard, de presencia efímera en el Hércules.

Un buen equipo, sin duda, pero descolgado en el campeonato doméstico, bisoño y víctima propiciatoria de una gran versión del Milan; a los mandos Fabio Capello, la mítica zaga Panucci-Costacurta-Baresi-Maldini, aún el pulmón Desailly en el medio, y arriba el gran George Weah –en su mejor temporada- como punta de lanza. Los rossoneri eran favoritos indiscutibles al título, estaban imbatidos en la competición y venían de disputar el año anterior su segunda final de la Copa de Europa consecutiva. La diferencia entre las dos escuadras parecía confirmarse en el partido de ida en San Siro, cuando Eranio y Baggio pusieron ese 2-0 que suele ser el botín anhelado de todo equipo que juegue la ida de una eliminatoria en casa.

Así, nadie esperaba lo ocurrido en el abarrotado Parc Lescure dos semanas después. Ante un Milan apático y con bajas de cierta enjundia (el portero Rossi, Savicevic o Boban) el Girondins jugó una estupenda primera parte, estimulada por el tempranero tanto de Tholot a centro del lateral Lizarazu. Witschge dirigía con maestría el centro del campo galo, mientras las desgracias se cebaban con los de Capello: primero la lesión de Eranio, después un codo roto de Weah –que siguió jugando- y también una fractura de tabique nasal de Costacurta, que también aguantó. No puede negarse pues la hombría de los jugadores milanistas, que incluso habían logrado equilibrar el partido en la segunda mitad, hasta que en cinco minutos mágicos la conexión Zidane Dugarry clava el 3-0 en el marcador y voltea la eliminatoria. Los últimos veinte minutos son un ejercicio de impotencia del Milan, en el que sólo se cuenta un remate del disminuido Weah que detiene Huard. Cuando el colegiado Cakar –colaborador inocente en el segundo gol- pita el final, la noticia de la caída del todopoderoso se difunde a la velocidad del rayo.

No pudo culminar el Girondins su aventura con un título, pues tras eliminar al Slavia, cayó justamente en la final ante un Bayern que había sido también el verdugo del Barça y que tuvo la ventaja de jugar la ida frente a un rival diezmado por las bajas de Zidane y Dugarry. Sin embargo, queda este año brillando en la historia del club francés, y aquella generación esperando un relevo que quizá ha llegado ya. Quien no lo crea, que vea cómo juegan los chicos de Blanc que, cosas del destino, pueden dejar en la cuneta al mismo Bayern que les privó de la gloria. Sería justicia poética, quizá.

Archivo DDF | Diez años del Girondins de Zidane

Por eso, cuando Mateu Alemany decidió deshacerse de su participación mayoritaria en el RCD Mallorca, puso como condición sine qua non que el nuevo propietario del club fuera isleño. No quería capital ajeno. No quería que un foraster aterrizara en el club de sus amores para convertirlo en un coto privado ajeno a los intereses y sentimientos de sus seguidores.

Alemany confió en los Martí Mingarro (’Los Martí Mingarro’, hasta suena a clan mafioso) como solución para aportar estabilidad socioeconómica al club de sus amores. Fue el pasado mes de agosto. El abogado andritxol quiso entender que dejaba al club en las mejores manos posibles. Capital isleño, gente conocedora del club, aunque foraster… Todo quedaba más o menos en casa, en busca de una política conservadora y continuista.

Pero al bueno de Mateu el tiro le salió por la culata, y no le ha reventado el brazo de auténtico milagro. La pasada semana saltaba la noticia de que Javier Martí Asensio, hijo de uno de los hermanos Martí Mingarro y consejero delegado del club, estaba dando largas a la hora de pagar las primas acordadas con los futbolistas. Lo que en principio quiso sonar como un simple retraso sin importancia, acabó revelándose como el principio de un peligroso agujero económico que amenazaba con fagocitar al club mallorquín. De hecho, ni siquiera se le habían terminado de abonar al propio Alemany los pagarés adeudados por la compra del paquete accionarial. Todo ello podría acabar desembocando en unas irregularidades contables que dejarían a los ya ex propietarios del club en una delicada situación.

Como el Mesías reencarnado, Mateu Alemany ha vuelto para salvar al mallorquinismo. Ha recuperado, antes de que fuera ya demasiado tarde, su participación en el club balear. Ha vuelto para instaurar la ansiada paz social en el entorno. No es la primera vez que lo conseguiría, cuenta con la confianza de toda la masa social.

La era Martí Mingarro, breve pero desafortunada, ha terminado sin excesivo sobresalto, pero con la certeza de que cualquiera, incluso foraster, habría sido una mejor elección.

En DDF| Mateu Alemany y el valor del know-how

Escribió Umberto Eco que la primera vez que le abordó la insoportable sensación de que la existencia toda es un absurdo fue en un campo de fútbol. Creo que es indudable que la visión de veintidós hombres en pantalón corto y camiseta jugando con un balón al tiempo que miles de personas les jalean, aplauden o recriminan, y lloran y ríen de tristeza o alegría sincera porque dicho balón entra en una portería, da pie a esa sensación. Más, si cabe, a alguien que siente de verdad esa alegría o tristeza.

Lo que sucede, sin embargo, es que si lo pensamos, todo, desde la más grande construcción humana, hasta el aspecto más aparentemente nimio de la naturaleza, puede generar igualmente esa sensación. En otras palabras: lo extraño no es tanto percatarse de que la existencia carece de sentido, sino lo contrario, conseguir pensar a partir de una determinada experiencia que en realidad todo esto tiene algún fin o significado comprensible.

Y, sin embargo, vivimos.

Sucede que a veces un hecho hace que los estómagos –y las mentes- se revuelvan: uno de los nuestros decide dejar de vivir. Entonces, se abre un paréntesis de reflexión. Durante esta brecha, y a la luz de la pérdida reciente, miramos lo inmediatamente pasado y futuro, y todo parece teñido aún más si cabe del color del absurdo.

Sucedió así ayer, con la muerte voluntaria de Robert Enke, portero del Hannover 96 y de la selección alemana. Desde ese hecho, el mañana se ve como carente de sentido: por eso no se juega el amistoso que iba a enfrentar a Alemania y Chile. Desde ese trágico hecho, también en el inmediato pasado se subraya el inevitable absurdo. Imagino la escena de un hombre abatido, en cuya mente rondaba ya la idea de quitarse la vida, esforzándose porque un balón no traspasase el rectángulo dibujado por tres palos y una línea de cal. Detrás de ese hombre que está pensando maneras de dejar de vivir, cientos de otros hombres le aplauden o insultan dependiendo si alcanzó o no a despejar el cuero.

Decía Bertolt Brecht que malos son los tiempos en los que hay que luchar por lo evidente. Para el futbolista, en cuanto persona, siempre son malos tiempos. Cuando todo va bien, se le concede la condición de semidiós: intocable, lejano, distinto, inhumano. Cuando todo va mal –incluso hasta el límite de dejar de vivir-, se le niega la posibilidad del sufrimiento. Con lo que cobra –con ese coche, con esa mujer…-, se dice, no tiene derecho a quejarse. “¡Si lo tenía todo!”, exclaman muchos hoy mientras intentan comprender la muerte voluntaria de Enke. Sin embargo, por más que les demos un estatuto que no tienen, son humanos. Por más que hablemos de que son delanteros, defensas o porteros, en realidad, son humanos vestidos con una camiseta de colores y con un balón en los pies. Es evidente, pero conviene recordarlo y luchar por ello.

Quizá lo tengan todo, pero la tristeza ilimitada es una y común, tanto para el rico como para el pobre. Ya advirtió Jean Amery, que en la postura del suicidario nunca hay razón nimia, por más que otros no atisbemos a comprender. Precisamente, como en la sensación de absurdo.

Helmut Klopfleisch es un berlinés enfermo del fútbol y desde que era un crío su corazón late acompasado al ritmo que imponen los goles del Hertha y del Bayern Munich. Su habitación, empapelada de arriba a abajo con fotografías y recortes de periódico que narran las hazañas de sus equipos favoritos, es un fiel reflejo de la pasión que siente por este asunto de la pelotita. Además Klopfleisch es de los que no se arruga a la hora viajar para apoyar al equipo. Ya en 1960 comienzó a desplazarse por toda Europa para animar a dos de los clubes más populares de la República Federal Alemana (RFA). Como un hincha normal. La sutil diferencia es que vivía en la zona este de Berlín, era un ciudadano de aquella República socialista que la Stasi fiscalizaba con exhaustiva y cruel dedicación.

A mediados de los 60 el joven Helmut era popular en los vestuarios del Hertha y del Bayern Munich. Acudía a muchos de los partidos y se hacía notar. Todo un personaje, incluso confeccionaba sus propias camisetas del Hertha a partir de las elásticas, también azules y blancas, de la Juventud Libre Alemana; la organización juvenil en la que era recomendable perder el tiempo durante el régimen socialista de la República Democrática Alemana para evitarse problemas. Sin embargo, tuvo que pagar un precio muy alto por ser fiel a su pasatiempo favorito. Helmut Klopfleisch, nacido en 1948 al este de Berlín, sufrió la exclusión social e incluso la cárcel tan sólo por llevar hasta las últimas consecuencias su amor incondicional por el fútbol de Alemania Occidental.

En 1980 los huesos de Klopfleisch ya habían visitado varias veces el calabozo y había sido privado de su empleo como electricista gracias a las averiguaciones que la policía secreta había llevado a cabo sobre sus relaciones con los clubes de la RFA. Como la muy infrafutbolera Oberliga no satisface su paladar de buen gourmet del balón continua asistiendo a los partidos del Hertha y del Bayern  siempre que la ocasión se lo permite. Pero por si fuera poco, graba con su cámara de vídeo todos estos viajes. Es en este momento, coincidiendo con el partido que enfrentaba al Bayern contra el Ostrava checo eslovaco al que asiste, cuando la Stasi decide poner fin a las andanzas de un personaje que comezaba a ser ciertamente molesto y le corta las alas. Es detenido, se le proporciona una identidad falsa y se le prohíbe viajar al extranjero.

Degradado y acosado, tiene que resignarse a sobrevivir limpiando retretes durante los años posteriores a su identificación ya que la policía se ha encargado de que nadie pueda volver a contratarlo. Pero todas las pesadillas terminan y de Klopfleisch tocó a su fin tras la caída del muro de Berlín. Y el final no pudo ser más satisfactorio. A finales de los ochenta se le aprueba la solicitud para vivir en Alemania Occidental que había presentado tiempo atrás y  festeja, junto al resto del país, la reunificación, también futbolística, de las dos Alemanias de la única manera que un personaje como él podría hacerlo; en el extranjero. En julio de 1990, en un Olímpico de Roma abarrotado, Helmut Klopfleisch aplaude a rabiar cuando Lothar Matthaus levanta la Copa del Mundo. Esta vez si, como un hincha normal.

1-0 y sensación de que nunca tuvo la remontada a mano. Eso es lo que se desprende del partido de vuelta de los dieciseisavos de final de la Copa del Rey que se disputó anoche ante los 80.000 espectadores que abarrotaron el Santiago Bernabéu. A uno se le agotan las palabras tratando de explicar a sus familiares y amigos neófitos en esto del fútbol por qué un modesto equipo de pueblo, con jugadores semiprofesionales e instalaciones amateur, es capaz de humillar a todo un Real Madrid con sus 400 millones de euros de presupuesto.

Que en 180 minutos de eliminatoria los blancos sólo hayan sido capaces de anotar un gol en la portería contraria es quizá el mejor resumen, en lo estrictamente deportivo, de lo acontecido en el doble duelo ante sus vecinos del sur. Llamadlo impotencia, inapetencia, pasotismo puro… qué sé yo. El caso es que las sensaciones de todo el graderío y todos aquellos que siguieron el partido pasaron de la euforia colectiva por la fe en la remontada a la indignación más absoluta.

Y llegados a este punto, uno se plantea qué valor tienen las palabras para el club blanco. Es lo que tiene recurrir a los supuestos grandes remedios en cuanto las cosas se tuercen lo más mínimo. ¿A qué altura quedan ahora aquellas proclamas de ‘venceremos por la fuerza de esta camiseta’ o ‘remontaremos porque este escudo lo merece’? Y sé que habrá quien me tildará de ‘ventajista’ (uno de los conceptos más maltratados y manoseados de nuestro vocabulario). Habrá quien dirá que, de haber remontado el Madrid, yo no sacaría este tema a relucir… pero el caso es que ha sido eliminado, y que en 180 minutos, ha sido incapaz de mejorar ese 4-1 global. Se mire como se mire, es un bochorno y una humillación. Peor incluso que la del Salto del Caballo toledano, o la de aquella eliminación contra el Odense danés en la UEFA (con Valdano en el banquillo, por cierto). Y no merece la impunidad.

Por eso, las alusiones a la épica, a los espíritus, a las conjuras, acaban quedando huecas y vacías de significado. Porque se usan con extrema ligereza. Porque se recurre a ellas con vehemencia y sin raciocinio. La épica, sobre todo anteponer ésta al buen juego, debe quedar para ocasiones excepcionales. Y la de anoche, sencillamente, no lo era. Y no podía llegar a serlo únicamente por la bochornosa dejación de funciones de los madridistas en el Santo Domingo de Alcorcón. La épica la requiere el rival, la entidad de lo que haya en el campo contrario, no la propia dejadez.

Lo malo es que en este club, para desgracia de muchos entre los que me incluyo, nunca se aprende de los errores pasados.

Pero a esa máxima tan convincente, o no, de ‘Hacienda somos todos’, le salió allá por el año 96 un molesto apéndice reaccionario. La Ley 35/2006, de 28 de noviembre, del Impuesto sobre la Renta de las Personas Físicas planteaba una novedosa medida fiscal con el firme objetivo de atraer talento extranjero hacia nuestro país. Se trataba, básicamente, de una revisión del tipo impositivo del Impuesto sobre la Renta para aquellas personas que hubieran residido fuera de nuestras fronteras durante los diez años anteriores a su llegada y que realizaran sus trabajos para una empresa española. En lugar de tributar sobre el habitual y general tipo del 43% (aplicable para aquellas rentas superiores a los 53.407 euros anuales), lo harían sobre el 24% (tipo aplicable del Impuesto sobre la Renta de los No Residentes), lo que permitiría a las empresas que los contrataran una mayor flexibilidad a la hora de negociar los contratos y sus emolumentos.

Pero lo que fue ideado como una maniobra para atraer a grandes especialistas y personal altamente cualificado de otros países a trabajar dentro de nuestras fronteras fue rápidamente absorbido por los clubes de fútbol. Precisamente por aquellos entes que parecen vivir al margen del régimen fiscal, beneficiándose de todo tipo de ayudas y prórrogas para los debidos pagos, uno de los sectores más peligrosamente endeudados de nuestro país.

Los clubes vieron un magnífico resquicio legal por el que colar aquellos contratos firmados con futbolistas recién llegados a nuestra Liga. Porque, por curioso que parezca, el fútbol es uno de los pocos negocios en los que se negocia en neto. El futbolista no quiere saber nada de impuestos ni haciendas. Así, el beneficio económico era evidente. Los clubes se ahorraban un dineral en materia fiscal, dinero que repercutía directamente en los contratos de los jugadores. Primera tropelía y primera condescendencia de los clubes para con sus asalariados: si el IRPF es un impuesto personal, ¿qué empuja a los clubes a endeudarse por algo que no les correspondería pagar? La respuesta creo que es de sobra conocida.

La impunidad fiscal con la que los clubes de fútbol manejan cuentas multimillonarias parece no tener fin. En el panorama actual, y con la derogación del tipo impositivo para No Residentes previsto en la Ley del 96 (la tan cacareada ‘Ley Beckham’) los principales ‘perjudicados’ no serían todo aquellos futbolistas con ingresos superiores a los 600.000 euros anuales que aterrizaran en nuestro fútbol procedentes de otras ligas, sino, y una vez más, aquellos clubes de fútbol que los contrataran. En el marco de impunidad y laxitud tributaria que reina en lo que concierne al mundo del fútbol, no parece una medida como para echarse las manos a la cabeza, ¿verdad?

Las voces que se alzan en contra de la reforma fiscal no se han hecho esperar. El principal argumento contra las nuevas medidas y la implantación del nuevo tipo general impositivo enraíza en las supuestas facilidades fiscales que encontraríamos en otros países europeos. Pero revisando el derecho comparado europeo, los únicos países con ligas de cierto renombre que ofrecerían condiciones fiscales mucho más ventajosas únicamente serían Grecia, Holanda y Portugal. ¿Podría alguien afirmar que Franck Ribéry preferiría recalar en el Benfica o en el Olympiakos antes que en el Real Madrid o en el FC Barcelona, únicamente por no poner en apuros económicos a estos clubes?

No hay que pasar por alto que, muy probablemente, la prevista reforma de la fiscalidad aplicable a todos aquellos nuevos residentes en territorio fiscal español con ganancias superiores a 600.000 euros anuales, es sólo una maniobra política para enmascarar la grave situación económica de nuestro país y la ya anunciada subida de los tipos impositivos del IVA para el ejercicio que viene. Se estima que sólo un 18% de los futbolistas de nuestra Liga podrían verse afectados por la normativa que, cabe destacar, en ningún caso podría tener carácter retroactivo.

La épica nace de la frustración. La remontada que el Real Madrid necesita hoy tiene un reverso dramático: tantos goles necesita como goles recibió en el anterior partido. Apelar a la heroicidad es de una simpleza desarmante. Sólo con un esfuerzo extraordinario podrá equilibrarse una eliminatoria en desventaja, sólo así podrán los merengues reponerse del atropello sufrido. Los escudos dejan de pesar, la historia se convierte en una sucesión de anécdotas, todo se circunscribe al rectángulo de hierba. Para el Madrid sólo vale ganar, es dificil así digerir una derrota pero más dificil aún es disfrutar una victoria.

A las ocho ante un Bernabéu –sintomáticamente- lleno saldrán al campo dos equipos antagónicos. El Madrid es una institución internacional, una empresa atroz, millonaria. El Alcorcón es un equipo joven, que siempre se ha movido en las categorías más pobres de nuestro fútbol, que celebró como un éxito el acceso a la liguilla de ascenso a Segunda División. En cualquier deporte el resultado estaría claro, Federer contra el número 120 de la ATP, el CSKA de Moscú contra un equipo de LEB Plata, Valuev contra el campeón de España de los pesados. Pero en fútbol todo es diferente.

Hoy en la prensa afín sacuden el polvo a las vitrinas, tiran de hemeroteca para hablar de las goleadas históricas, se reproducen fotos de epopeyas anteriores, de eliminatorias levantadas a base de pundonor y toda esa gama de adjetivos añejos que siempre acompañan al club madridista; y se olvidan de que sólo hace un par de semanas unos jugadores anónimos golearon a un equipo creado para ser adorado. Agujerearon al mito a través de humildad y de un sentimiento patrimonial en los humildes pero cada más desdibujado en los ricos: la ilusión.

Me aburren los comentarios sobre aquel partido. También todas esas personas que sólo se acuerdan del fútbol cuando el Madrid sufre una goleada. Los que habitualmente hablan de política pero me asaltan esgrimiendo la palabra “Alcorcón” y “vergüenza” en mi plácida hora del desayuno. Para mí no es ruborizante que un equipo modesto pase por el cuchillo a un equipo acaudalado, para mí es una prueba irrefutable de que el fútbol es algo más que dinero, cosa que me alegra muchísimo. Estas victorias enriquecen este deporte, lo coronan como algo que va más allá del tópico de los veintidós tipos en pantalón corto tras una pelota.

Hay pocos ámbitos en la vida en los que se puede ver semejante revolcón al sistema. Mi banco no temblará si reclamo unas tasas, ni mis jefes se plantearán un cambio de política empresarial si pido unas condiciones ambientales más favorables ni el Presidente de mi Comunidad se inmutará lo más mínimo si presento una queja al Defensor del Pueblo. Estamos condenados a ser devorados por la sociedad, ser cosificados o representar para siempre el papel que nos imponen. Aspiramos a ser un equipo humilde que en la Copa del Rey sueña con un grande en el sorteo, aspiramos a ser ese jugador que se conforma con cambiar la camiseta con su ídolo y que da por sentada la goleada en su contra, pero que aún así invita a sus padres al campo para ver como su retoño le mete un poco el codo a Messi, o es zancadilleado por Pepe. El resultado da igual. La idolatría es un engranaje más de este sistema jerarquizado. Vencer es un estado de la conciencia.

Lo que pasó en el Estadio de Santo Domingo pasará a la historia íntima de nuestro fútbol. Realmente da igual lo que suceda hoy en Chamartín. No pienso ver el partido. Ni estoy con el Alcorcón ni me siento con ganas de animar a un Madrid que habla de épica cuando lo único que tiene que hacer es remontar un marcador desmesurado y bochornoso para jugadores de su categoría. Las batallas históricas se celebran, y se cantan, frente a enemigos de la misma categoría. No es que el Alcorcón no sea grande, es que el Madrid de repente se nos hizo pequeño. Hoy no habrá heroicidades, ni lírica, ni nada que se pueda escribir con letras doradas. Ni Raúl ni ningún otro podrán magnificar un partido cuya importancia retrata  a un equipo enfermo de soberbia.

En la perentoria goleada está el castigo. En el pecado está la penitencia. Da igual el resultado, da igual si pasa el equipo de Pellegrini o pasa el equipo de Anquela. La lección de esta eliminatoria acabó con un 4 a 0 hace pocos días. Podrían haber sido otros equipos, en otros campos, con otros vencedores y con otras víctimas. Pudo haber sido el Barcelona, pudo haber sido el Lucena. De verdad, da igual. Lo importante, lo verdaderamente capital, es que en fútbol nada permanece. Lo que hoy se alaba mañana puede caer en el olvido. Cuando la pelota echa a rodar sólo reina el fútbol y éste es un deporte caprichoso, paritario, imprevisible y salvaje.

*tomo prestado el título del post de un verso de Adolfo Carillo.

La imagen que presentaba Burnden Park en sus albores era tan miserable como plato común en las ciudades industriales de la Inglaterra victoriana. Encajonado entre las vías del tren y los vertederos de basuras industriales de la zona, Burnden era un estadio de cinco estrellas en cuanto a escasez de facilidades. Incluso el terreno de juego estuvo inclinado durante años debido a la mala calidad de las tierras donde se levantó el campo. Sin embargo, en aquellas tribunas de madera se fraguó una de las historias más curiosas que jamás nos haya brindado esa delicia en forma de competición que es la FA Cup. No brotó de las botas de un futbolista aunque no por ello es menos memorable.

A pesar de la errática trayectoria del Bolton a principios de mil novecientos, Burnden gozaba de cierta fama por su atmósfera y en 1901 fue designado por la federación inglesa para acoger el desempate de la final de Copa de esa temporada que habría de enfrentar al Tottenham y al Sheffield United. La decisión fue recibida con algarabía y gran frotar de manos entre el comercio local. Ávidos de sablear a la avalancha de hinchas hambrientos que sin duda enriquecerían las arcas de la ciudad - el primer partido se había disputado en casa del Crystal Palace ante una muchedumbre de 114.815 personas - pusieron a la venta una cantidad ingente de souvenirs, pasteles típicos y demás delicias locales.

Llegó el día de partido y a medida que la hora de inicio se aproximaba la previsible marabunta de hinchas, inexplicablemente, no era tal. Los tenderos se frotaban los ojos, esos que relucían con el símbolo del dolar desde que los dirigentes de la FA sacaran la bolita del Burnden en el sorteo, porque la gente no llegaba al campo. ¿Qué ocurrió aquella tarde en Bolton? La estación de tren de la ciudad estaba siendo remodelada y su mal estado obligó a la compañía ferroviaria a suprimir la venta de los habituales tickets gratuitos para el día de partido reteniendo a muchos aficionados en la confortabilidad de sus sofás. El resultado fue contundente: Burnden se convirtió en el escenario de la final de Copa con peor asistencia de su historia (apenas unos 30.000 parroquianos) y en consecuencia, nunca jamás volvió a acoger el desenlace del trofeo. Y el recuerdo de miles de libras de pérdidas por la chapuza, que pasó a la historia como el sábado de los pasteles, perduró en la memoria del aficionado durante años.

Pero más allá de los sentimientos de desprecio o hastío que pueda generar la figura de Preciado fuera de su club (o de aquellos clubes en los que ha trabajado), si en algo coinciden los aficionados sportinguistas con rotunda unanimidad es en valorar y reconocer la labor de su entrenador. No hay seguidor rojiblanco que tenga un solo reproche sobre el de El Astillero. La situación deportiva del equipo no es para menos. En once jornadas de Liga, los gijoneses son séptimos. Cuatro victorias, cuatro empates y sólo dos derrotas. El mérito es indudable.

Sobre la figura de Preciado acecha siempre el drama familiar que el hoy técnico sportinguista ha llevado adherido a su historial. Es un capítulo doloroso pero recurrente a la hora de ensalzar su valía como profesional. Alguien capaz de sobreponerse a su trágica historia con la entereza y sencillez con que lo hizo Preciado debe de estar hecho de una pasta muy especial.

Manejando uno de los presupuestos más bajos de Primera División (y probablemente de los de Segunda), el técnico trasmite carisma en cada palabra. Si sus ruedas de prensa son siempre un alegato a la cordura, a la humildad y al trabajo, sus arengas y sus charlas prepartido deberían tener reservado un capítulo específico en los manuales de entrenador.

Ha dejado huella, y de la buena, por todos aquellos banquillos por los que ha pasado. En el Ciudad de Valencia, en La Condomina y, cómo no, en El Sardinero, Preciado disfruta de especial tratamiento. En El Molinón, en un estadio y ante un público que ha amamantado mitos vivientes, va camino de convertirse en leyenda. Merecido lo tiene.

El discurrir inicial, inimaginable la congoja que escondía el destino, fue jovial y dinámico. Con el paso de los minutos, los tres mediapuntas del equipo español asimilaron de distinto modo el fulgurante arranque que protagonizaron. Iker Muniain fue el primero en apagarse, disperso en el costado derecho. El valencianista Isco, por su parte, brilló durante media hora (para resurgir con orgullo en la prórroga), muy participativo en posiciones interiores, firmando el empate desde los once metros, y provocando otra pena máxima que desperdició Sergi Roberto. Antes, además, había cabeceado al poste una rosca perfecta del tercero en cuestión, Pablo Sarabia. El madridista, bueno, merece párrafo aparte.

Hace tiempo que su nombre es un murmullo que procede del hervidero de La Fábrica, pero ayer se convirtió en grito. Pablo Sarabia, de tan ilustre apellido para ser zurdo, mostró un exquisito repertorio de controles, regates y desbordes. Al pobre Sarraute, su marcador, le anudó las piernas tantas veces que perdió el oremus hasta terminar expulsado. Sarabia apareció en dos momentos especialmente críticos de la contienda. Cuando se adelantó Uruguay, provocó el penalti. Y cuando el equipo volvió del vestuario tras el descanso, diez contra diez tarjeteado Minuesa, se inventó un jugadón de extremo, sobrado, oliendo bien.

Era el minuto 48, y Sarabia asomó por el flanco derecho, a pierna cambiada. El adorno de la bicicleta precedió a un cambio de ritmo brutal, que clavó al defensor. Alcanzada la línea de cal descargó, tras alzar la vista, una pelota que reventó Borja a la red, por alto. Precisamente Borja, en el siguiente minuto, marcó el tercero con un tiro cruzado que culminó un contragolpe, adornando su magnífico trabajo en punta, socio de todos en el apoyo de espaldas al marco.

Ya entonces los dos equipos competían con diez. España se quedó sin Marc Muniesa cuando Eurosport se quedó sin señal, al filo del intermedio. Luego vimos que llegó tarde al cruce con aparatosidad, en una jugada sin aparente peligro. El barcelonista apuntó en un minuto lo que le falta para competir al más alto nivel: madurez. Y en el resto de su actuación, lo que le hará llegar, seguro, al profesionalismo: la imponente zancada, la elegante zurda y la ascendencia sobre sus compañeros.

En ese punto, tres a uno, España tenía en su mano el triunfo, pero lo dejó escapar de modo incomprensible. Los cambios fueron empeorando el rendimiento colectivo, y no resolvieron el tembleque en el eje de la zaga, donde Sergi Gómez vivió una pesadilla. Se equivocó en el cero a uno, liándose hasta conceder la falta que concretó en tanto Luna, con un golpeo que desvió Borja. Y se equivocó en el tres a dos, midiendo mal una pelota frontal que le ganó Mezquida, para lograr un gol fantasma que no aparentó ser legal.

Con Koke como único punto de equilibrio, el juego se deslavazó, demasiado largo el equipo, desfondado en la humedad nigeriana. En una rápida transición, empató Uruguay. Anotó su máximo goleador, Sebastián Gallegos. El jugador del Atlético de Madrid cazó un balón sin dueño en el área, se perfiló en el recorte, y definió con clase, imposible para Edgar.

Con la lesión de Edu Ramos, y un chut violento de Laureiro que chocó con la cruceta tras rozarlo Edgar, se llegó a la prórroga, donde la inercia siguió en contra para España. Koke se durmió en zona de rechace, tras un córner a favor, y sólo el poste impidió el gol de Mezquida. A esas alturas, las intenciones de catálogo de Ginés Melendez, el “toquen, toquen” de manual con el que avivaba el dominio de sus chicos en el primer tiempo, optimista, se antojaba lejanísimo. Aquello era la guerra, y allí sólo se escuchan a los pájaros cuando amanece.

Lejos de rendirse, España apretó los dientes. Regresó Isco. Habilitó a Sarabia, al que le faltó un pelo. Luego, a pelota parada, a Amat, sin puntería. Y a Borja en el pico del área, que engatilló alto. Por último le faltó fuelle para concretar un pase de la muerte de Sarabia. En el otro bando, Uruguay renunció con grosería a elaborar cualquier ataque, sólo marear el cuero hasta rifarlo en la busca de faltas laterales o rechaces, esperando a los penalties, a los que llegó, asido al oficio del capataz Potenza.

En la agonía de la ruleta falló el celeste Laureiro, paró Ichazo a Sarabia, Edgar a Mezquida y España pasó a semifinales, con el último acierto de Isco.

Da la impresión de que su edad va a ser otra. Le echas más años. A fuerza de oír su nombre repetido mil y una veces durante las últimas cuatro temporadas, la sensación es de que Cesc Fàbregas debe andar rondando los 25 años. Pero no, las sensaciones engañan. Cuando Francesc Fàbregas Soler (Arenys de Mar, 1987) decidió romper con aquella imagen de impúber salido de la cantera del FC Barcelona y dar el paso de romper con su pasado dejando de ser Cesc para pasar a ser simplemente Fàbregas, al estilo de lo que la normativa impone en Inglaterra, muchos entendimos que el joven centrocampista catalán había encontrado su identidad. Marcada identidad.

Cuando con sólo 16 años tomas la dura decisión de dejar atrás tu vida, tu familia, tus amigos y tu ambiente sólo puede ser porque tienes las cosas muy claras. Y a Cesc no le tembló el labio a la hora de decir adiós a su Arenys natal. El niño que veía peligrar su futuro profesional en Barcelona decidió hacerse hombre en Londres, bajo el paternal cobijo de Arsène Wenger. En un fútbol que no conocía y haciéndose entender en un idioma que le era demasiado ajeno. Nadie le prometió un futuro halagüeño. Sólo confianza y comprensión.

Pero le echó valor. Cuando la mayoría de los adolescentes de su edad andaban ensimismados con los primeros escarceos amorosos, tan típicos de la edad, o con alargar al máximo la hora de llegada a casa los fines de semana, a Cesc sólo le preocupaba aprovechar la oportunidad que Steve Rowley, jefe de ojeadores del Arsenal, y Wenger habían tenido a bien ofrecerle.

Pero bien es cierto que el Arsenal era, y es, sensacional pista para despegar. Cesc no podía aún conducir un coche por la vía pública, pero estaba perfectamente capacitado para llevar el timón de un buque de cien millones de libras. Y su camino hacia la madurez fue en vertiginoso ascenso desde su llegada a Inglaterra. Contaba el propio futbolista que el secreto para madurar tan joven había sido el sentirse uno más de la plantilla desde el primer día, no el jovencito al que todos debían de cuidar y tratar con especiales atenciones. En su primer entrenamiento bajo la disciplina gunner, Cesc recibió una dura entrada de Kolo Touré que le hizo darse cuenta de la cruel realidad. Fue su ‘bienvenida’ al fútbol inglés. Una especie de aviso. Un ’si te duermes, nadie tendrá piedad de ti’.

Y no se durmió. Y continuó creciendo y asumiendo responsabilidades que no tenían por qué haberle correspondido a alguien de su edad. Como cuando tras la salida del club de Patrick Vieira se vio obligado a asumir el rol del imponente mediocentro de origen senegalés. Tomó el mando con la misma naturalidad con la que crecían a su alrededor algunos otros talentos imberbes. Sin aspavientos y sin que su afición se llevara las manos a la cabeza por confiar el puesto clave de su equipo a un chaval de apenas 20 añitos.

Hoy ya a nadie le sorprende que el catalán haya vuelto a marcar en la victoria de su Arsenal (y ya van seis goles en Premier League). Nadie se lleva sorprende de que el españolito lidere a sus compañeros desde el centro del campo como quien imparte lecciones magistrales en el patio de su casa ante sus hermanos pequeños. Pero no por ello debemos menoscabar la importancia que tiene.

Por haber sido nombrado capitán del club con sólo 21 años, por ser reconocido como el mejor jugador joven de la Premier League por la PFA (Asociación de Futbolistas Profesionales) y por llevar acumulados la sorprendente cifra de 244 partidos oficiales con la camiseta del Arsenal durante las últimas seis temporadas, cuesta creer que Cesc, o Fàbregas, o como él mismo prefiera, tenga sólo 22 nada inocentes años. Una edad a la que Roy Keane aún se estaba haciendo un nombre en las filas del Forest y Pep Guardiola aún alternaba el Barça B con el primer equipo.

En DDF| “Me llamo Cesc”

Recién arrancado el encuentro, minuto cuatro, golpeó duro el visitante. En la jugada, en esa mezcla tan suya de virtud y defecto, perdió la pelota Lass para recuperarla de inmediato, con la ayuda de Sergio Ramos, y cazar a la zaga atlética a contrapié. En la frontal, Kaká sumó tiempo al espacio concedido, y ahí zumbó a la pelota elegante y violento, un príncipe tarantiniano, para que volase hasta la red, tensa, a media altura. El gol empapó a los locales de desánimo. Interiorizaron la derrota, y el partido se aclaró para el Real, fuera nubes, que se adelantó con aparente sencillez.

Casi sin querer, y sin necesitar ningún alarde, marcó el segundo al llegar al ecuador del primer tiempo. Xabi Alonso filtró un pase interior a Benzema, que iluminó un camino al área, donde frenó ante la inacción pasmosa de la defensa rojiblanca, para enlazar con Marcelo, que arribaba en diagonal y definió con calidad escorado, disparando con la diestra, arriba.

Mezclando relajo blanco y punzada de orgullo atlético, Forlán pudo recortar distancias, al coronar con un remate forzado al palo una serie de saques de esquina. De todos modos, la noche fue plácida para Casillas hasta la última acción del primer acto (y hasta el frenesí loco del final), cuando sacó una mano prodigiosa, tras aguantar en pie en el duelo frente a Simao, replicando un guantazo anterior, a ras de hierba, con el que Asenjo evitó el tanto de Benzema, de puntera.

Benzema, por cierto, anduvo en esta primera mitad más activo que su compinche Higuaín, buscándose la vida en concreto a la espalda de Ujfalusi, progresando adecuadamente. Xabi Alonso también dio un paso al frente, capataz en el medio y entre unos y otros, Kaká volvió a apuntar signos de comodidad moviéndose por territorios interiores, a modo de enganche clásico. Parece asentarse el once por el que ha apostado Pellegrini, al enterrar las rotaciones, en el que Garai cumplió al sustituir a Albiol en el acompañamiento a Pepe.

Tras el descanso, entró el Kun Agüero pero fue Benzema quien perdonó un cabezazo franco, al abordar con temor la pelota dividida. En definitiva, el asunto siguió igual, o parecido, con el Atlético incapaz y el Real plantándose en el balcón del área con facilidad, demorando lo que debía ser la sentencia. El tercero llegó en un error clamoroso de Perea, pero pudo llegar de cualquier otra forma. Robó Higuaín, cuerpeó y definió cruzado ante Asenjo, al poco de superar la hora de juego.

Cuando el telón estaba a punto de descender, Agüero tuvo un arrebato y se encandenó algo incontrolable. El Kun se fue de Pepe, y Ramos le derribó cerca del área. Fue expulsado. Justo entonces a Pellegrini le cayó algo de la grada y, a continuación, Simao no acertó con la falta. Con todo, la superioridad espoleó al Atleti, y el Real trató de encastillarse en su campo, Gago mediante, confiando en el caer de los minutos. Pero en el 79, Forlán empujó un centro de Ujfalusi, con Marcelo en su limbo. Y sólo unos segundos después, Agüero le ganó en carrera a Pepe, y batió a Casillas por bajo.

Semejante vuelco, inesperado el dos a tres, exigía una respuesta acorde del Real, pese a la inferioridad, que no llegó. En el frenesí, tuvo el empate Simao a cinco del final, en una volea de zurda y, en una ocasión clarísima, en el añadido, Agüero, salvando el triunfo Casillas a quemarropa. Y es que, pese a las buenas intenciones, algunas cosas todavía no cambian. No del todo, por lo menos.

Desde el mes de octubre de 1999 no vence el Atlético de Madrid al Real. Aquella noche Jimmy Floyd Hasselbaink fue el martillo que destrozó a un Madrid incapaz, con John Benjamin Toshack viviendo sus últimos tiempos en primera línea de fuego, antes de ser destituido para que Vicente del Bosque iniciase su ciclo triunfal. Cualquiera lo diría entonces, pero sólo unos meses más tarde, el equipo goleado ganaría su octava Copa de Europa, en París, ante el Valencia; y el equipo goleador descendería a Segunda División, tras un doloroso partido en el Carlos Tartiere.

Pocos adivinarían semejante desenlace, como es lógico. En el Bernabéu, Morientes adelantó a los suyos con un cabezazo picado, pero enseguida se torcería la velada para los blancos. A posteriori, es muy sencillo, pero baste recordar la alineación para no sorprenderse de la derrota local. Bizarri fue el portero titular, y Julio César e Iván Campo, la pareja de centrales.

Y por ahí llegó el empate. Un pase profundo habilitó a Hasselbaink a la espalda de Julio César. Iván Campo se presentó tarde al cruce, y un recorte sencillo lo borró de la escena. Ante Bizarri, el delantero holandés del Atlético encontró un hueco entre las piernas para empatar el partido. Con uno a uno, falló uno de los que no solía fallar. Una pérdida de Redondo en el medio provocó el segundo, de José Mari. Poco después, Santiago Solari, que años más tarde sería Campeón de Europa con el Real, habilitó a Hasselbaink para que otra vez a placer marcase el tercero.

La contienda murió definitivamente cuando Bizarri completó la faena al ser expulsado, recién iniciado el segundo acto, por derribar a Capdevila en la frontal. Le sustituyó un adolescente Iker Casillas, en su primer derbi, en el único que ha perdido, y el relevo bajo el arco no tardaría en resultar definitivo. Otro de los sustitutos, en busca de la remontada imposible, fue Samuel Eto’o, pero éste no cuajo nunca en el club merengue, y el resto del cuento por todos es conocido. En fin, estampas del fútbol: Guti silbado al ser retirado tras la roja al portero, Helguera jugando de mediocentro, José Mari en el estrellato antes de la decadencia que le abocó a Segunda y un resultado lleno de pistas falsas que nadie (imagino) supo descifrar. A saber, dentro de una década, qué pensaremos del partido de esta noche.

Sobre esta base, argumentaba que el árbitro no debe usar la tarjeta con un gesto agresivo –algo, por desgracia, habitual en nuestro país-, sino que a la hora de mostrarla –al público, no al jugador-, lo suyo es que el árbitro se limite a alzarla sobre su propia cabeza, para que el público pueda verla. Más allá, empero, de cómo se muestra la cartulina, aquel post pretendía subrayar algo que los árbitros tienden a olvidar: que pueden y, sobre todo, que deben hablar con los jugadores antes de expulsarles o enseñarles la tarjeta amarilla, explicarles el motivo de su amonestación o expulsión.

Tiempo después, escribí otro artículo en el que analizaba el modo en que el árbitro inglés Howard Webb había afrontado una difícil tangana en la final de la Carling Cup que enfrentó al Arsenal y el Chelsea. En aquella ocasión, Webb dedicó un minuto largo en las postrimerías del encuentro para explicar a Kolo Touré y John Obi Mikel el porqué de su expulsión. Después, con gesto tranquilo, mostró a ambos la tarjeta roja.

Hoy quiero recuperar ambos artículos, porque la pasada jornada se dio un caso en la Segunda División que supone un ejemplo inverso impagable (ver a partir del minuto 3:45).

El árbitro de este encuentro, Carlos del Cerro Grande, expulsa a Ogbeche, jugador del Cádiz, y amonesta a un jugador del Castellón –ignoro su nombre-, después de que éstos se enzarcen en una discusión aliñada con forcejeos y concluida con un manotazo del nigeriano en la cara del jugador local. Toda la escena se desarrolla una vez el colegiado ha señalado el final del encuentro. Pues bien, con todo el tiempo del mundo para explicar su decisión a los jugadores –por ejemplo, la razón de la diferencia entre el color de ambas cartulinas-, Carlos del Cerro Grande se limita a acercarse al lugar donde acontece la acción para, con distancia aséptica y sin mediar palabra, amonestar a uno y expulsar a otro con sendos gestos, para después alejarse caminando hacia atrás, como un cangrejo, del escenario de la trifulca.

Compárese esta actuación con la citada de Howard Web (a partir del minuto 1:10):

La diferencia entre ambas es abismal. Mientras uno dialoga y explica sus razones a los protagonistas del juego, el otro se limita a sancionar, sin entender que haya necesidad ninguna de explicar su decisión. Alguno podrá pensar que exagero, pero creo que la enorme distancia entre una forma de actuar y la otra radica en la diferente manera en que uno y otro entienden el concepto de “justicia”. Mientras que para el árbitro inglés las decisiones han de ser razonadas a los protagonistas de las acciones que las motivan y que, por tanto, sufrirán la sanción, para nuestro colegiado el único papel que queda a los jugadores es el de acatar las decisiones tomadas, sin que les asista el derecho siquiera a saber por qué son sancionados. Así, mientras que Webb encarna un tipo de justicia razonada (y por tanto razonable); nuestro árbitro representa el papel de mero impositor de una ley que sanciona sin explicar el motivo: una ley -nunca mejor dicho- arbitraria.

Cuando veo fútbol pierdo los papeles. De nada me sirve razonar sobre las carencias de mi equipo, la falta de jugadores desequilibrantes, la no ocupación de las bandas o la imposible fluidez del balón por el centro. Todo salta por los aires cuando un defensa rival mete la pierna y trastabilla a uno de los míos, o cuando el juez de línea levanta su ridículo banderín y anula un gol celebrado en vano como si hubiera sido el último. Delante de la pantalla mi lenguaje es parco y onomatopéyico. Vivo del grito y del reproche. Ridiculizo a los jugadores contrarios, los insulto y animo a los que llevan mi camiseta como si mi voz se sumara a las miles de voces que se lanzan, como flechas, en el estadio.

La diferencia entre Sergio Sauca y mi persona es que yo no narro los partidos en la Primera, y él sí. Por lo demás, tendemos a simplificar el fútbol, a describirlo frente al brillo verdoso de la televisión de una manera partidista, fanática. Él es periodista y yo no. Millones de personas ponen la oreja en su retransmisión, en cuanto a mí, en el mejor de los casos, sólo mi novia escucha con pasmo mis arengas y mis críticas. Ayer, durante la retransmisión del Milan-Real Madrid el periodista madrileño era más merengue que el propio Sanchís que, intuyo que perplejo, calmaba sus arrebatos hooligans. El defensa ponía calma en lo que era excitación e incluso llegó a matizar las delirantes conclusiones de la primera voz con argumentos futbolísticos de lo más sensatos.

La pasión del comentarista es opcional. Quiero decir, que entre la lacónica narración de José Ángel de la Casa y la extravagancia a la que nos acostumbró el tristemente fallecido Andrés Montes existe un término medio donde, dicen, reside la virtud. Ni la narración inserta entre cuñas publicitarias de Manu Sánchez y José Antonio Luque, ni la disertación a base de tópicos de J.J. Santos, ni el chillido continuo de Carlos Martínez cuando juega el Barça en Champions, han podido, por el momento, encontrar la justa medida.

Sauca vive el fútbol como un aficionado y lo que se le pide es objetividad, o al menos, seriedad. No vale con tratar a los jugadores del Zurich como si fueran juveniles tullidos o negar reiteradamente un penalti en el área del Madrid. Ayer bautizó como “fantásticos pases” a balones incontrolables, cuestionó todas las decisiones del arbitro favorables al Milan, e insistió en la anulación del gol de Pato cuando las cámaras demostraban en la repetición que no hubo falta del delantero. Un comentarista tiene que sobreponerse al papel de mero speaker e intentar dar una visión razonable de lo que está viendo, transmitiendo con templanza sus conocimientos futbolísticos y una descripción escrupulosa de lo que sucede en el terreno de juego al resto de aficionados que seguimos, con más pasión que seso, el itinerario del balón.

Expuso el Real sobre el césped de San Siro, en una primera media hora notable, un completísimo catálogo de buenas intenciones. Trató de gobernar con la pelota, de ser directo al acercarse al área, y lo consiguió casi siempre. Con Higuaín y Benzemá intercambiando flanco diestro y punta de ataque, difíciles de detectar, Kaká libre y participativo en el enganche y Marcelo, con sus cosas, dando vuelo al costado izquierdo, el Madrid mostró una virtud en los últimos metros. Terminó todas sus llegadas, con más o menos éxito, y en quince minutos había tirado siete veces a puerta.

En el medio, Xabi Alonso y Lass se las ingeniaron para encontrarse siempre cerca, al tiempo, de la zona defensiva, en las ayudas a Ramos y Arbeloa, y de la ofensiva, al auxilio de la segunda línea. El cero a uno llegó sobre el ecuador del primer acto, tras un robo en campo contrario, y una rápida transición hasta la frontal. Desde ahí disparó Kaka raso un balón que se envenenó, concediendo Dida un rechace que embocó Benzemá, atento, con un tiro cruzado.

No consiguió madurar esa ventaja el Real y por ahí se le escurrió la victoria. El Milan se desbocó orgulloso, grandeza hereditaria, tras la primera herida, terremoto San Siro, y le alcanzó para voltear la inercia del partido. Antes había avisado Pato, que calibró el nivel de Arbeloa en el lateral izquierdo, en un bravo duelo, pero fue por la otra banda, en una de las escasas ocasiones en las que asomó Zambrotta, cuando Pepe se lanzó al cruce y cometió penalti, por mano. Ronaldinho clavó el lanzamiento en la escuadra, desde los once metros, y el titubeo madridista duró lo suficiente para tener que ser rescatado por el árbitro, que anuló sin motivo aparente un buen gol de Pato, que ganó la pugna a Arbeloa en un balón largo, y superó a Casillas con un latigazo al poste contrario.

El segundo tiempo, con el empate y el aire legendario de batallas pasadas en el ambiente, lo imaginábamos más de lo que realmente fue. Ambas escuadras bajaron un pistón, enzarzadas en pérdidas y recuperaciones en el centro del campo, sin desbloquearse el juego en ningún momento. Fue intenso, pero subterráneo, muy azzurro.

En los minutos finales, Pellegrini y Leonardo buscaron la victoria. Los dos mostraron sus cartas, como si de una partida de poker se tratara, y a Raúl respondió Inzaghi, y a Inzaghi Van Nistelrooy. El italiano no encontró portería en las dos oportunidades que tuvo para castigar los errores de Pepe, primero en el despeje, y Albiol, después al cubrir su espalda. Van Nistelrooy pasó de puntillas por el partido, casi como Higuaín, a quien sustituyó un Raúl que anduvo a un pelo de marcar, pero su zarpazo en el área, de zurda, lo desvió Dida, providencial, de un guantazo, blindando una igualada profesional, que deja el desenlace del grupo todavía en el aire.

Pocas veces en un partido de la Copa de Europa parecía decidirse tanto. No era sólo el puesto en la final –seguramente ante un equipo inferior- ni la satisfacción de tumbar a otro histórico, ni la victoria en una de los enfrentamientos de mayor tronío que pueden verse en el continente. No. Era, sencilla y claramente, un combate singular por el trono del equipo de la década, y un lugar en el Gotha de las mejores escuadras de la historia, esas que se recuerdan de padres a hijos, y que para contarlas sobran dedos en las manos.

Después de lo ocurrido, ese año y los siguientes en un continuo glorioso, ha quedado en todas partes la memoria del gran Milan, el de los holandeses, la máquina de Sacchi, el achique insoportable, la elegancia de Maldini, la autoridad de Baresi y, especialmente, una sensación de invulnerabilidad y solidez que raramente ha vuelto a verse en el fútbol europeo, y menos durante un periodo tan largo. Sin embargo, en cierto sentido aquella goleada ha empequeñecido lo que fue el Madrid de la segunda mitad de los 80, y lo cierto es que no fue sólo el sueño romántico que ha parecido quedar para la posteridad, sino también algo muy serio a nivel competitivo, y no sólo en España. Un equipo que al año anterior había quedado fuera de la final en una mala tarde en Eindhoven tras haber resultado la sensación del torneo, y que en la temporada de la que hablamos llegó a San Siro imbatido, tanto en Liga como en Copa de Europa.

En cualquier caso, tampoco deja de ser natural que se haga un poco de menos al Madrid de la Quinta, porque es completamente cierto que la humillación de aquel 19 de Abril del 89 fue excesiva. En un estadio repleto y ardiente en rojo y negro –los colores del infierno- se desarrolló una especie de tragedia en tres actos para el conjunto merengue. El primero fue la preparación, y duró veinte minutos: un espejismo en el que el Madrid controló el partido y pareció incluso que se hacía por momentos con el control del juego. El segundo consistió en el holocausto propiamente dicho, abierto por el trallazo de Ancelotti en el minuto 18 –ese mismo hombre honrado que se pasea por los mejores banquillos del contiente- y cerrado por el eléctrico Donadoni cuando aún faltaba media hora de partido; un abuso en toda regla, con el Milan controlando todas las facetas del juego, y un Madrid desarbolado y roto, sin ninguna respuesta táctica al acordeón de Sacchi –fue la muerte de Beenhakker como técnico del Madrid- y el canto del cisne en Europa de enormes futbolistas como Hugo, Schuster o Gordillo, que no volverían a verse en circunstancia similar. Finalmente, el tramo final puede describirse como de paisaje después de la batalla, con el Milan al trote y el Madrid mirándose las heridas que todos sabían que tardarían años en borrarse. O que no se borrarían nunca.

Desde entonces, ocho copas de Europa contemplan a estos dos gigantes, pero el recuerdo de aquellos días –y también de la polémica eliminatoria del año siguiente- estará siempre presente en los corazones blancos y rossoneri. Un nuevo capítulo esta noche, pues, para una historia que no termina; no tan dramático, no tan cruel o maravilloso, pero en cualquier caso un regalo para los amantes del fútbol. Así que a disfrutar.

La imponente sombra de Drogba volverá a posarse esta noche sobre el césped europeo. En Madrid, con un recobrado frío otoñal, el Atleti disputará un partido donde tendrá mucho que ganar y su rival, el Chelsea, muy poco que perder. Quique Sánchez Flores quiere quedarse en Europa, aunque sea en la Europa League, torneo de consolación para aquellos equipos que ya han portado en la manga de la camiseta el balón estrellado. Mientras el Chelsea está líder del Grupo D. Imbatido, blindado en su triunfal paseo por los campos, accesibles por el momento, que el bombo le marcó a finales de verano.

El delantero de Costa de Marfil ya ha expiado las culpas por su esperpéntica salida de tono cuando el arbitro noruego Henning pitó el final en aquella semi de mayo con el gol de Iniesta en el descuento. Desde aquel apeo de Champions el goleador no había vuelto a disputar por sanción su campeonato maldito: siempre parten como favoritos los blues pero aún no han podido levantar la copa. Ni con Mourinho, ni con el humilde Grant, ni con la solvencia postrera de Hiddink. Los nueve puntos de nueve posibles en esta liguilla vuelven a elevar la moral a la tropa londinense. La prensa inglesa cree que el encuentro de hoy será un mero trámite. Las casas de apuestas lo tienen claro. La máquina azul de Ancelotti funciona perfecta. En la Premier también van líderes, este fin de semana juegan contra el segundo, el siempre incómodo amigo mancuniano, pero ni aún así reservarán efectivos. El Chelsea quiere asegurar el pase cuanto antes. Drogba, con nueve goles en la competición doméstica, está con ganas de celebrar algún tanto al son victorioso del himno de la Liga de Campeones.

En España pocos dan carrete al naufragado proyecto atlético. Los capítulos se suceden, los personajes secundarios se van yendo pero los principales se quedan. Nadie apuesta por un barco a la deriva. La entereza de Quique puede obrar el milagro. Un buen partido de los chicos de arriba esta noche, algo de suerte, y una victoria contra el líder del grupo para creerse capaces de más. Quien sabe. Lo cierto es que hoy se enfrentan dos bloques muy diferentes. El azul es sólido, efectivo y está imbatido en Europa. El rojiblanco es blando, disperso y aún no ha marcado en Champions. El fútbol todo lo puede pero, ¿será capaz de tanto?

Y claro, no lo olvidemos, luego está Drogba. Que ha elegido esta noche para volver a caminar entre sus compañeros. Para recordarnos que en forma es uno de los mejores delanteros del mundo, que de su hambre de gol surgen muchas de las virtudes de su equipo. Un formidable delantero que hoy regresa para evitar un milagro, para intentar disipar las dudas en el choque entre un equipo imparable y un equipo imperfecto, para tratar de borrar cualquier atisbo de esperanza en un Vicente Calderón que ni siquiera se llenará esta noche.

-Con las esquelas camino de la imprenta: Precisamente el Negro Cáceres, con la camiseta del Real Zaragoza, se encargó del marcaje a Raúl en el estreno del madrileño en La Romareda, en octubre del 94. El defensa de sangre caliente, al verse superado por un adolescente escuálido con tanto descaro como falta de puntería, trató de desestabilizar al debutante. El diálogo, a pie de césped, es conocido. “Cuidado, pendejo, que te podés caer…”, advirtió el argentino. “¿Caerme, de dónde?”, replicó el 7.

La jovial despreocupación con la que aquel chaval encaraba los inmensos retos que se le presentaban, choca con la solemne ritualidad que envuelve ahora cada uno de sus movimientos. Raúl es desde hace tiempo cuestión de estado, y sólo recupera la frescura cuando se deja guiar por el instinto en el verde. Acerca del capitán del Real se ha escrito y se ha dicho todo ya, a favor y en contra, con fundamento y sin él. En un principio, Gutiérrez, que no sabe taparse, acaparó los daños del batacazo en Alcorcón, con su castigo. Pero, intuyo, quizá se recuerde con el paso de los años la derrota en Copa como el principio del fin de Raúl, anunciado de nuevo suplente en Milan, cediendo a la dupla Higuaín-Benzema, justo cuando Pellegrini, al verse en peligro, se dispone a enterrar las rotaciones. Y yo, porque es Raúl, que nunca se cansa de destrozar ataúdes a puñetazos, bajo tierra, que si no diría que el chileno también prepara la sepultura de su capitán.

La recomendación de Roberto Olabe, director deportivo del club pucelano, había llegado a buen puerto. Su primer contacto con el fútbol de Haris había tenido lugar durante el Campeonato de Europa sub’21 del año 2006, cuando el todavía futbolista del AZ Alkmaar contribuyó junto con los Huntelaar, Emanuelson, Hofs o de Zeeuw a conquistar el torneo. Fue suficiente, pese a los pocos minutos de Haris sobre el césped, para confiar a ciegas en su fútbol y llevárselo a Zorrilla.

La historia de Haris Medunjanin, como la de tantos otros futbolistas de su generación surgidos de los Balcanes, tiene tintes trágicos. Nacido en Sarajevo (Bosnia) en 1985, el pequeño Haris vio como el conflicto bélico que terminaría asolando su país se llevaba la vida de su padre al poco de desatarse las hostilidades. Sólo tenía siete años, y las cruentas circunstancias forzaron la salida de él, de su madre y de su hermana hacia Holanda.

Ya en Holanda, Haris comenzó a despuntar sus cualidades en varios clubes aficionados, hasta que el AZ Alkmaar terminó fijándose en él. Allí, fue precisamente la llegada de Louis van Gaal la que propició su salida con rumbo a Valladolid. Sin entrar en los planes del técnico holandés, Haris aceptó la invitación de Olabe. Y convenció a Mendi y a la directiva blanquivioleta, que terminó abonando 300.000 mil euros por su traspaso, fijando una cláusula de rescisión de seis millones de euros, lo que dejaba muy clara la confianza del club castellano en la futura explosión de Haris.

Pero las ideas futbolísticas del técnico vasco y las condiciones del centrocampista bosnio-holandés no parecían idóneas para encajar unas con otras. Medunjanin apenas participó en unos pocos encuentros durante su primera campaña en Zorrilla. Tuvo problemas para adaptarse a un fútbol desconocido y mucho más exigente que el holandés. Pocos minutos que dejaron en evidencia que el sacrificio defensivo exigido por Mendilibar en todas sus líneas no iba mucho con su estilo de juego. Sin embargo, Haris dosificaba lo mejor de su calidad técnica y de su visión de juego durante los pocos ratos de césped que le concedía su técnico. Apuntaba. Se veía que tras su desgarbada figura, tras su porte introvertido y su aparente frialdad sobre el campo se escondía fútbol de muchos quilates. De ése que nunca pasa desapercibido.

Luchando contra la inconstancia y la frialdad, sus grandes enemigos, Haris comenzó la presente temporada con la ilusión de hacerse un hueco en los onces pucelanos. Sin hacer ruido y sin romper un plato, el centrocampista de origen bosnio ya ha firmado dos goles en nueve jornadas. Uno para rubricar la goleada (4-0) al Dépor la pasada semana, y el otro, esta misma tarde, para rescatar un punto en el minuto 93 en su visita a Cornellà-El Prat. Dos goles de excepcional clase. De los que no están al alcance de cualquiera.

Para culminar su excepcional semana, Medunjanin recibía la noticia de su convocatoria para jugar la repesca de clasificación para el Mundial 2010. No con Holanda, sino con Bosnia. Con su selección, con la que a él le ilusionaba representar. Será su primera presencia en el combinado de Miroslav Blazevic. La afición de Zorrilla ya empieza a creer en su nuevo ídolo. Olabe estaba en lo cierto.

Cuando un equipo toca fondo de la manera en la que lo había hecho el Atlético de Madrid en estos dos primeros meses de competición, cualquier mínimo atisbo de recuperación colectiva guarda mayor trascendencia que un resultado adverso. El 1-0 que el Athletic Club de Bilbao consiguió arrancar ante su ‘hijo’ madrileño en la noche del sábado puede que no haya dejado satisfechos a los seguidores colchoneros. Pero la lectura que deben extraer los aficionados de este primer partido liguero de Quique debe ir más allá del simple resultado contrario.

Los síntomas de recuperación fueron evidentes, y sólo los postes de San Mamés impidieron que los rojiblancos madrileños extrajeran puntos de su visita bilbaína. Las sensaciones son bien distintas a las exhibidas semanas atrás. La histeria colectiva que atenazaba al equipo parece haber quedado atrás bajo la batuta de Quique Sánchez Flores, un técnico de expresión severa pero trato educado y agradable, y excelentes maneras sobre el césped. La medicina ideal para atajar el ambiente de suicidio colectivo que presidía cada partido del Atleti.

El martes, la visita del aparentemente imparable Chelsea (0-4 al Bolton en su partido de ayer). Hace diez días nadie habría dado un duro por la sorpresa ante los londinenses. Con el enfermo fuera de la UVI e iniciando su recuperación, que nadie descarte la sorpresa.

O eso es lo que lleva dos años diciendo el único deportivista con el que departo sobre fútbol cada semana. Si el Dépor tuviera un poco más de gol, el equipo estaría sin problemas entre los cinco primeros. Y la frase, viniendo de un gallego de pura cepa, pudiera sonar un poco extraña. Lejos de ese tradicional tono melancólico del ‘no somos nadie‘ que solía presidir el discurso de los aficionados deportivistas, especialmente tras la salida del club de Jabo Irureta, en La Coruña son conscientes de que algo gordo podría estar cociéndose en puchero de cobre, como es debido.

Lamentablemente para el club coruñés, los tiempos de bonanza económica quedaron atrás. En caso contrario, Augusto César Lendoiro habría tirado ya de talonario para conseguir que alguna súper estrella mundial echara raíces en las áreas de Riazor. Pero la realidad es bien diferente. El caso es que la delantera coruñesa es una de las más improductivas de Primera división. Ni Riki, ni Rodolfo Bodipo, ni Mista, ni el joven y prometedor Adrián López… ni tan siquiera la gran promesa del club, el tunecino Lassad. Ninguno de ellos ha conseguido una relación resuelta con el gol. Y sin un delantero de referencia, las aspiraciones deportivistas caen en picado.

En las ocho jornadas ligueras que llevamos disputadas hasta la fecha, el RC Deportivo de La Coruña ha anotado un total de once goles, muy lejos de los equipos de su zona de la tabla. Lo curioso es que esos once tantos se reparten entre toda la plantilla. De los delanteros, sólo Riki, que parece haberse asentado como delantero titular en estas primeras jornadas, ha conseguido marcar en dos ocasiones. Del resto, Lassad con un gol y Adrián con otro, son los únicos representantes en la tabla de goleadores de la nómina de atacantes deportivistas.

Al Dépor le salva la magnífica llegada desde segunda línea de muchos de sus centrocampistas (Valerón, Juan Rodríguez) y los goles de libre directo del brasileño Juca, amén de la magnífica rentabilidad que extrae de sus escasos goles. Con un delantero de referencia, con un punta que asegurase doce o catorce goles en la temporada, las aspiraciones deportivistas se dispararían. Mientras tanto sólo queda confiar. Confiar en que Lassad y Adrián terminen de explotar, en que Riki coja una racha buena y recuerde, siquiera mínimamente al de Getafe, en resumen, en que el gol vuelve a ser habitual compañero de las gaviotas que sobrevuelan Riazor.