Es una maravilla.

Tuerce el cuerpo casi hasta caerse sólo por pegarle con el exterior. Lo que parecía un movimiento antiestético resulta ser de una elegancia fabulosa. Primero controla con la derecha y un segundo después coloca el balón en la misma escuadra, con la rosca justa para redondear un golazo. Paddy Madden es el autor y su tanto abrió la lata en Wembley. Terminaron ganando 2-1 y el Yeovil Town ascendió por primera vez en su historia a la segunda categoría del fútbol inglés. Hace unos años estuvieron en la misma situación pero perdieron la final. Los jugadores alucinaban al final del partido porque en el estadio se contabilizaron unos 20.000 aficionados del Yeovil, o lo que es lo mismo: la mitad de la población de la ciudad. Todos celebrando un ascenso.

Resulta complicado no alegrarse por este tipo de triunfos.

“El ascenso, el ascenso”, repetíamos durante años y años como una palabra mágica. En el fondo, se trataba casi de un horizonte mítico: salvo nuestros padres y abuelos no teníamos mucha idea de lo que se encerraba en esa palabra, pero nos servía para almacenar en siete letras todas nuestras ilusiones. Y así, la repetíamos constantemente en cada temporada, tanto si la cosa fuera bien como si todo acabara en un desastre. Más o menos, como los madridistas hablaban de La Séptima o los barcelonistas suspiraban por su primera Copa de Europa antes de 1992. Muchas veces (la mayoría), el año futbolero acababa en una gran decepción o, a veces, en algo incluso peor, como es la nadería, la mitad de tabla sin emoción; pero al verano siguiente retomábamos la ilusión. Somos ya gente con algunas canas y, aunque no lo quisiéramos reconocer, compartíamos algo del realismo seco de los que nos decían que estábamos perdiendo el tiempo, que esto era todos los años la misma frustración. Pero además de realistas también debemos tener algo de niños para ilusionarnos siempre con la misma palabra, aunque no fuera más que un deseo que podía quedar muy lejano.

Pero ahora no es nada lejano. Ahora, por fin, el ascenso es una realidad, aunque todavía nos costará un tiempo asimilar en qué consiste realmente. Y aunque no sepamos cómo será el futuro ni entendamos del todo de qué va el presente, sí que podemos decir algunas cosas sobre lo vivido en los últimos meses… a pesar de que ni en el mejor de los sueños habríamos podido imaginar una temporada tan completa, tan impecable de principio a fin. Porque, si hay ascensos y títulos conseguidos desde la épica, de giros del destino arrancados en el último segundo, el del Elche CF ha sido un ascenso casi académico, en el que todo ha funcionado desde el primer momento, en el que lo más parecido a una crisis ha sido tropezarse con algún empate.

Dudamos al principio, porque veníamos de un triste desengaño hace dos años (aquella final de play-off contra el Granada) y de una temporada bastante anodina. También, hay que confesarlo, porque no teníamos muy claro quién era ese señor llamado Fran Escribá, que tenía como mejor muesca en el currículum haber acompañado a Quique Sánchez Flores en sus éxitos. Pero muy pronto nos dio muchas razones para creer en él: no sólo dio con la tecla para hacer funcionar el equipo, sino que además se mostró siempre como un tipo educado y correcto con todo el mundo. Y con él, un grupo de jugadores que serán historia del club. La rapidez de Xumetra, la precisión de Albacar en sus lanzamientos de falta, el trabajo de Generelo y la sobriedad de Etxeita y Pelegrín en la defensa las conocíamos de las temporadas pasadas. A ellos se les ha unido un gran portero como Manu Herrera, un Rivera que ha sido providencial en la sala de máquinas, otro lateral de garantías como Damián Suárez y la calidad arriba de Corominas, Fidel y Carles Gil. Entre todos ellos, a los que habría que sumar a Mantecón, Powel, Ángel y Aarón, han firmado un año impresionante en el que se ha sido líder de principio a fin, donde la clave ha sido una portería cerrada a cal y canto, mucha estrategia y una gran velocidad de ideas y piernas en la delantera.

No todo ha sido perfecto, por supuesto: una deuda de dos cifras sigue amenazando al club y las divisiones en la directiva no han favorecido demasiado su imagen, pero la alegría del ascenso lo cubre todo. Ahora toca dar las gracias a quienes lo han hecho posible, asimilar de qué va esto de jugar entre los grandes y disfrutar un momento que no se vivía desde la generación pasada. Y de lucir orgullosos la franja verde: durante muchos años, después de contestar que apoyaba al Elche, me solían preguntar a qué equipo animaba en Primera. Ahora, por fin, me ahorraré esa pregunta.

En DDF| Elche CF: la ilusión por volver

Una vez tuve un entrenador que era un soso. Ojalá nunca llegue a leer esto pero es que era así. Esa sosez se hacía todavía más insoportable en los días de partido. Daba el once, tres palabritas y luego un aburrido: venga chicos, salimos y hacemos lo que sabemos hacer, lo que hemos hecho esta semana (siempre lo mismo), tocamos el balón y zzzzz. Un coñazo. Hasta que un día, un compañero, hasta las narices de tanta endeblez, decidió interrumpir. “¡Grítame, escúpeme, empújame! ¡Pero algo, lo que sea!”, le dijo. El caso era salir ahí fuera, todo embarrado, con un poco de intensidad.

Cuento esto porque existe un vídeo fantástico de una charla de Neil Warnock en sus años como entrenador del Huddersfield. El equipo iba perdiendo 2-0 contra el Shrewsbury en un día lluvioso, calados y con el campo encharcado. En los vestuarios, en menos de quince minutos, tras haber dejado un ratito de diálogo entre los propios jugadores, comenzó el recital de Warnock. No dejó a ninguno con vida.

Empezó fuerte: “You are in fucking Latvia (no necesita traducción)”, le dijo a uno.

Luego cambió a dos de golpe: “Tú y tú, fuera”, dijo rápido. Pim pam. A la ducha.

Después de despotricar sobre cómo habían recibido los dos goles, de haber atizado a todos sus jugadores y de haberlos despertado, intentó motivar para la segunda parte: “Vamos terceros en liga y ahí fuera tenemos 2000 aficionados que han venido a vernos. Lo que quiero ahora es que salgamos ahí y que parezcamos el equipo de Neil Warnock, me da igual el puto resultado”, siguió.

Y una última instrucción: “Si metemos un gol ahora entran en pánico”.

Salieron y perdieron 2-1.

Pero entraron como toros en la segunda mitad.

No sabemos qué parte hay de leyenda y qué parte se ciñe a los límites estrictos de la realidad. Todo lo que rodea a la Final de Copa de 1992, que el Atleti birló al Real Madrid de la Quinta en su propia casa, ha ido otorgando a aquel partido un estatus de momento mítico en la tradición rojiblanca. Es la referencia dentro del imaginario colchonero a la que acudir ante citas como la de esta noche. Pero aquel inesperado cero a dos tuvo una particularísima intrahistoria. Una anécdota que acrecenta el carácter icónico del inolvidable partido.

Cuenta Paulo Futre que el mismo día de la final unos fuertes golpes en la puerta de su habitación del hotel de concentración lo despertaron con sobresalto a primera hora de la mañana. Detrás de la puerta, la furibunda e inconfundible voz del míster. Luis Aragonés, maestro del arte de la motivación, se desgañitaba fuera de sí.

Cuando el portugués reaccionó y se levantó de la cama, abrió la puerta al técnico que, entrando en la habitación como un poseso y situándose frente a su mejor jugador, le espetó: ‘Ahora míreme a los ojos y escúcheme bien lo que le voy a decir. ¿Sabe usted de los insultos y menosprecios que Míchel, Ruggeri y Gordillo dedicaron a su compañero Pizo hace unas semanas? ¿Sabe cómo lo humillaron? ¿Sabe que se burlaron de él gritándole desde su coche que era “su ídolo” y que querían un autógrafo suyo? Pues hoy vengaremos a Pizo. Esta noche esos tres se van a tragar las burlas hacia su compañero y va a ser usted, Paulo, el que les devuelva la humillación. Hoy no me puede fallar‘.

Aquella misma noche, Futre hizo el segundo de los dos goles colchoneros y fue, de la mano de Bernd Schuster, una cruel pesadilla para toda la zaga madridista. Había comenzado a disputar el partido nueve horas antes que el resto de los jugadores, justo en el momento en el que Luis lo había sacado a gritos de la cama. El espíritu de la venganza de Pizo Gómez, al que Aragonés supo recurrir en el momento preciso y de la manera más acertada posible, inyectó una dosis extra de motivación en un equipo que, en otras circunstancias, habría acudido probablemente a una derrota segura.

Uno a uno. Puesto por puesto. No son los onces confirmados para esta noche (no, al menos, el del Real Madrid), pero hemos querido poner ambos equipos frente a frente, individualidad frente a individualidad. No se trata ahora de juzgar quién es mejor futbolista, sino de quién llega en mejor punto al decisivo momento de la Final.

Diego López 1X2 Thibaut Courtois
Dos porteros excelentes, regulares, sobrios y que han rendido a un altísimo nivel en este tramo final de la temporada. Nunca un portero con fecha de caducidad conocida tuvo tanto calado en el Calderón como el que está teniendo el joven meta belga. Diego ha conseguido con sus actuaciones en momentos clave de la temporada hacer olvidar, al menos en el plano del rendimiento deportivo, a Iker Casillas. Poco a poco, además, está ganando en autoridad y capacidad de mando sobre sus compañeros.

Michael Essien 1X2 Juanfran
Pudiera pensarse, en vista de los últimos acontecimientos, que el que antaño fue un colosal mediocentro de corte defensivo nació siendo lateral diestro. Su rendimiento no decae cuando se le altera la posición hacia el costado de la defensa. Para eso se lo trajo de Londres daddy Mourinho, y para eso lo está empleando. Las molestias en la espalda de Arbeloa han exprimido lo mejor del africano en esa posición. Sobre Juanfran, lateral profundo, sigue pesando cierta fama de inconsistencia defensiva. Obliga en exceso a Godín a desplazarse a la banda para cerrar su espalda, pero su aporte ofensivo es superior al del ghanés.

Sergio Ramos 1X2 Diego Godín
Si Ramos exhibe el nivel ofrecido en el partido de vuelta de la semifinal ante el Borussia, se antoja complicado encontrar un central superior en todo el mundo. Soberbio en el corte, colosal en el choque y mayúsculo en personalidad e influencia sobre el equipo. El caso es que, mirando un poco más atrás, el duelo ante el Dortmund se presenta como su techo conocido. Hasta allí no llega Godín, parece evidente. Lo que no sabemos es si Sergio será capaz de repetir actuación.

Raúl Albiol 1X2 João Miranda
El menisco de Varane y el dilema abierto sobre Pepe abren una incógnita sobre la zaga madridista. Por nivel y por el conjunto de la temporada el partido debería ser para el central portugués, pero no es nada descabellado pensar que Mourinho, amante de los pulsos, lleve el que mantiene con Pepe hasta las últimas consecuencias y apueste por el casi inédito Albiol, en el que podría ser su último partido como madridista. En esta situación, la falta de minutos pesa demasiado en la comparación con Miranda, un fijo en los onces colchoneros durante todo el año.

Fabio Coentrão 1X2 Filipe Luís
Filipe y Fabio son dos laterales de características muy similares. El problema es que uno de ellos arrastra el peso de su traspaso y se ha ganado una peor fama. Pero el rendimiento del portugués en la actual temporada ha sido notable, sabiendo aprovechar los diversos problemas de Marcelo, y ha hecho olvidar buena parte de los prejuicios que pesaban sobre él la pasada campaña. Filipe quizá ha perdido algo de la voracidad ofensiva que exhibía antaño, pero su balance ataque-defensa es ahora mucho más equilibrado. Lateral muy completo y físicamente explosivo.

Xabi Alonso 1X2 Gabi Fernández
A Xabi Alonso se le acumulan los kilómetros. Como buen diésel que es, su motor sigue trabajando bien a medio régimen, pero sufre en cuanto se ve exigido más de la cuenta o tiene que apurar algún adelantamiento. Cada vez soporta peor los partidos de ritmo alto, aunque jamás pierde la cara al choque si éste se torna de pierna dura. Sin embargo, sigue teniendo un peso altísimo en el colectivo blanco. Y ahí es precisamente donde mejor se maneja Gabi. El mediocentro madrileño se maneja como el más curtido de los veteranos, aunque sorprendentemente aún no llega ni a la treintena. Maneja bien el ritmo de los partidos y evita hacer todo aquello para lo que está menos capacitado. Duro cuando debe serlo, estos partidos le vienen como anillo al dedo.

Sami Khedira 1X2 Mario Suárez
Sami Khedira parece el eterno sospechoso. Siempre se mira hacia él cuando el Madrid no termina de carburar en el centro del campo. Se le acusa de entorpecer el ritmo, de dificultar la circulación. Pero su labor, la oscura y la menos oscura, es importantísima. Si le da por soltarse y jugar ‘a lo Alemania’, su aporte en llegada desde segunda línea le convierte en un futbolista mucho más aprovechable para su equipo. Mario ha pasado por altibajos a lo largo de la presente temporada. Como punto álgido llegó a ser convocado con la selección nacional. Empezó la temporada como un tiro, pero en los últimos meses ha bajado algo su rendimiento alternando su puesto en el once con Tiago.

Mesut Özil 1X2 Koke Resurrección
Una de las mejores noticias colchoneras de la temporada ha sido sin duda alguna la irrupción de Koke. El joven centrocampista ha ido ganando peso en los esquemas del Cholo hasta convertirse en un futbolista absolutamente intocable. No es el mejor goleador, ni el más intenso de los mediocentros, pero sí que posee una habilidad especial para el último pase. Un algo que lo convierte en un futbolista especial y, probablemente, único en el Atleti, gran responsabilidad en el salto de calidad del equipo. Sin embargo, la incidencia de Özil sigue siendo muy alta en el juego madridista. El alemán dispone y la vanguardia blanca ejecuta. En duelos como el de hoy, se le exige intensidad máxima. Suele responder.

Ángel Di María 1X2 Arda Turan
No ha sido este el mejor año del Fideo. Sin terminar de asentarse en el once, el argentino iba perdiendo protagonismo en su equipo conforme avanzaba la temporada. Pero su aporte siempre es interesante, tanto en la presión como en el desborde. Además, ofrece múltiples variantes tácticas en sí mismo. Capaz de hacer muchas cosas bien pero con una preocupante tendencia a la intrascendencia en determinadas tardes. Arda es un futbolista intensísimo, muy del gusto de Simeone y de la hinchada atlética. Pese a ello, curiosamente, es un jugador capaz de aportar la pausa necesaria al juego, la que no pueden aportar ni Costa ni Koke.

Cristiano Ronaldo 1X2 Diego Costa
El momento de Cristiano, quizá el mejor desde que es jugador del Madrid, no admite comparación posible con prácticamente nadie. Ha racionalizado su esfuerzo y ha modelado su ansia de balón, todo ello en beneficio del equipo. Imparable racha goleadora en el último tramo de la temporada. Diego Costa probablemente habría igualado, si no superado, a casi cualquier jugador madridista con el que se le hubiese comparado… a excepción del portugués. Batallador como ninguno, el patito feo del estanque de Radamel necesita dar ese paso hacia la calma, y conseguir un juego menos radical en el forcejeo y la fricción pero igualmente productivo. No es una estrella, pero sí es mucho mejor jugador de lo que aparenta. Importantísimo en lo emocional.

Karim Benzema 1X2 Radamel Falcao
El mejor nueve del momento supone una amenaza siempre latente y es, muy probablemente, el mayor temor que esconde el madridismo ante el partido de hoy. Además, se gusta especialmente en las finales, como en Bucarest el pasado ejercicio o en Dublín hace dos años. Higuaín tiró su última opción el día del Borussia en un partido para el olvido y tras el que tanto el técnico como el público parecieron tachar su casilla de manera definitiva. Parece claro que Benzema será el delantero escogido por Mourinho esta noche. No marcará una época en el club, es algo evidente, pero mantiene ese bouquet de los grandes futbolistas inalterado.

Una final siempre es una final. Un partido decisivo, único, a cara o cruz. Una opción de acabar subiendo al palco con una bandera atada a la cintura y haciendo el mandril por el camino o de tragarte la rabia acumulada sentado sobre el césped como un invitado a fiesta ajena. Pero una final como la de la Copa del Rey que esta noche enfrenta a Real Madrid y Atlético de Madrid en el Santiago Bernabéu reúne ingredientes como para ser considerada algo más que una final más. De entrada, jamás un derby, un partido entre dos rivales de una misma ciudad, fue considerado como un partido más. Las sensaciones de una final se multiplican cuando el que tienes enfrente es tu compañero de oficina, tu vecino de la puerta de al lado o ese cuñado coñazo al que no puedes ni soportar. Pero es que, además, las circunstancias que rodean a uno y otro equipo en la previa del gran partido de final de temporada, hacen que la final de la Copa del Rey 2013 se presente con aroma de partido vital. De juicio sumarísimo a un proyecto o de salvoconducto hacia la gloria, depende de la acera desde la que se aguarde.

¿Se ha desmarcado la plantilla del Real Madrid de su entrenador? La voluminosa y acechante incógnita sobre el futuro inmediato de José Mourinho parece haber menoscabado seriamente la unión indisoluble que asta hace poco formaban el técnico portugués y sus jugadores. A los conflictos ya abiertos se han añadido en las últimas semanas varias brechas en el muro que indican cierta desazón entre los acólitos del estratega de Setúbal. Cada rueda de prensa del técnico equivale a una escenita. No parece el mejor ambiente para jugarse el último título del proyecto. ‘Lo importante es el grupo, el equipo‘, se apresuraba a matizar Ramos ante los micros. Debería serlo, pero hay elementos de distracción demasiado intensos.

El caso abierto en torno a Pepe merece un capítulo especial. Y si era una cuestión menor, dejó de serlo en el fatídico momento en el que el menisco de Raphäel Varane pidió pasar por boxes. El defensor portugués retó a pulso dialéctico a su técnico posicionándose del lado de Casillas. Naturalmente, lo perdió. Y el Madrid salió resentido del encontronazo. La previsible ausencia en el once del ’3′ madridista por decisión técnica (o disciplinaria, como prefieran) abre una incertidumbre tensa sobre la composición definitiva de la línea defensiva blanca. Albiol parece reunir muchas papeletas, pero ¿realmente mejora el valenciano las prestaciones del portugués?

En el entorno atlético la consigna de cara a la final parece clara. Llamar a la rebeldía frente a la autoridad madridista establecida en la era reciente es la obsesión principal del Cholo. Una actitud muy propia de un club que se reconoce humilde pero que jamás reniega de su orgullo ni de su identidad. Tiene el asunto mucho de deportivo y bastante de psicológico. Pero un Atlético que se crece en las finales (recuerdos de Bucarest y Mónaco) debería contar con una base emotiva lo suficientemente sólida como para intentar el asalto al Bernabéu con ciertas garantías.

Simeone ha querido manejar con extrema delicadeza el elemento motivacional. Sabe que un exceso de emotividad podría lastrar en exceso a su equipo y llevárselo aguas abajo. Por eso era importante pulsar la tecla, pero no desgastarla ni abusar de ella. Concentrar al equipo en Los Ángeles de San Rafael en la previa de la final tenía mucho de emotivo. De ‘miren de dónde salimos y a dónde hemos llegado ahora, diez meses después’. Una búsqueda de la fibra sensible acudiendo al nido del que saltó al vacío el equipo para acabar trazando una temporada fantástica. En el Atleti siempre ha funcionado lo emotivo y lo pasional. Falta refrendarlo, como hace veintiún años, en el escenario más incómodo.

Apuestas en bwin.es

1.- Sorprendentemente alta cotización de la victoria del Atlético de Madrid, a 5 euros por euro apostado. Mientras, el 1.55 sitúa como claro favorito en las apuestas al Real Madrid.

2.- Marcarán los dos equipos en el partido. Es extraño pensar que, dadas las especiales circunstancias defensivas en el Real Madrid, el Atlético no vaya a tener sus oportunidades… A cuota 1.50.

3.- Interesante cuota es también la del Over 3.5 goles en el partido: 2.15 euros.

El homenaje pertinente y educado a David Beckham lo tienen aquí debajo, escrito por mi compañero Borja Barba. Este pequeño post en cambio no es nada recomendable, no se puede leer en horario infantil y ha nacido de forma accidental porque no he podido contenerme las palabras.

David Beckham ha mezclado sus dos caras profesionales con maestría. En la encrucijada más complicada que ha sufrido una estrella del deporte convertida en celebrity, Becks ha dado una lección de comportamiento y compromiso. En la cara futbolística ha un sido número uno, sobre todo cuando estaba en la cúspide de su carrera con el Manchester United. Después ha proseguido su aventura con un rendimiento más que notable en el resto de sus destinos. Por ejemplo, fíjense que a los 38 años fue titular y por mérito propio en unos cuartos de final de Champions League con el París Saint Germain. En la otra vertiente, la de la moda, la de la venta la venta de su imagen, digamos que ha sacado la pizarra de Alex Ferguson y ha lucido estratagema. Siempre educado, Sir, y contestando a los le han atacado a él y a su mujer con la sonrisa marca de la casa. Es con diferencia el futbolista de la historia de este deporte que más distracciones ha tenido a su alcance para volverse loco. Sin embargo, y en gran parte porque viene de dónde viene -ese sitio en el que ahora todos cuelgan botas y relojes- se ha mantenido firme y comprometido hasta el final.

No es noticia que como gran figura mediática Beckham ha recibido un trato especial, no precisamente cariñoso, de las aficiones a las que se ha enfrentado. Este levántate y canta lo firman los seguidores del Leeds United y lo voy a dejar en versión original para no ofender demasiado. Para entonar la melodía a la perfección deben dejarse el pelo a lo afro, bailar con los movimientos más estrambóticos que se les ocurran y acercarse mucho al micrófono. Sois Boney M y cantáis Harry Kewell, nuestro Daddy Cool.

Posh spice is a slapper,

She wears a big Fat jewel,

And when she’s shagging Beckham,

She thinks of Harry Kewell!!

Harry, Harry Kewell!!

Harry, Harry Kewell!!

La recomendación es clarísima. El libro se titula Who are ya?, lo escribe Gershon Portnoi y recoge los mejores cánticos de la historia del fútbol inglés. De él hemos sacado esta canción que como toda buena melodía inglesa, tiene infinitas versiones. ¿Pasas del Leeds? ¿Que Beckham juega en White Hart Lane? No hay problema.

Posh spice is a slapper,

She wears a Wonderbra,

And when she’s shagging Beckham,

She thinks of Ginola!!

El vídeo que encabeza el texto aparece el showman Sacha Baron Cohen, interpretando a su personaje Ali G y entrevistando a David y Victoria Beckham. En el principio de la misma hablan de una canción -más ofensiva que la que hemos resaltado- que empezó en Elland Road y se extendió a todos los campos de Inglaterra. La pareja de moda sonríe, acepta y contraataca con humor.

En DDF | Goodbye, sir

Aquella calurosa tarde de sábado del mes de agosto de 1996 probablemente había muchas cosas mejores que hacer que sentarse ante la televisión después de comer para intentar, siempre esfuerzo inútil, vencer la pesadez de los párpados tan propia de esos horarios. Pero cómo sobreponerse a la tentación… Para aderezar la escena, nada mejor que un previsiblemente soporífero primer partido de la primera jornada de la Premier League: un Wimbledon – Manchester United, casi nada al aparato. Idóneo para mecer con suave vaivén una siesta canicular. Supongo que la operación duermevela siguió por sus lógicos derroteros hasta que un grito desaforado, y a todas luces inapropiado para aquellos que estábamos usando la narración televisiva de aquel partido como nana, me despegó los párpados como si hubiesen sido accionados por un resorte.

Apenas acerté a ver un balón que parecía caer directamente desde el soleado cielo londinense estrellándose con decisión contra las redes de la portería del Wimbledon. Supe que aquella era la portería local porque a Peter Schmeichel, rubicundo, anchote y pesado de movimientos como un carguero, no era complicado distinguirlo de un simple vistazo. El ridículo saltito con el que Neil Sullivan acompañó la entrada del balón en su meta enmarcó la espectacular presentación en sociedad de David Robert Joseph Beckham (Leytonstone, 1975). El golazo hizo subir la imagen del joven centrocampista del United con la misma fuerza con la que cayó del cielo aquel balón divino.

Han pasado diecisiete larguísimos y prolíficos años. Manchester United. Selección nacional de Inglaterra. Real Madrid. Los Angeles Galaxy. AC Milan. Paris Saint-Germain. El golazo al Wimbledon. La injusta expulsión ante la Argentina de Simeone. El inolvidable Treble del 99. Posh Spice y la historia de cuento posmoderno. La bota de Ferguson. ‘Never, never, never‘. El penalti al cielo de Lisboa. La conversión en objeto de merchandising. La vuelta a la primera plana europea cuando casi nadie lo esperaba…

Quien entonces era un desconocido chaval rubito con la raya en medio y sonrisa de conquistador de instituto, hoy es un icono futbolístico sin igual distinguido como Oficial de la Orden del Imperio Británico que esta misma tarde, a los 38 años de edad y habiéndose proclamado la pasada semana campeón de la Ligue 1 francesa, anunciaba que deja el fútbol profesional. Hace tiempo que dejé de sorprenderme cuando un ídolo de mi más tierna juventud colgaba las botas, porque ya han sido unos cuantos. Los años pasan y uno se hace a todo, hasta a ver a las que fueran sus leyendas personales sentadas en un banquillo, con canas y veinte kilos de más. El adiós de David Beckham es una muesca más en el revólver, una rayita más en la pared de la celda. Cambian los protagonistas, pero no cambia nuestra manera de ver el fútbol.

En DDF| La extraña renovación de David Beckham (2006)
En DDF| Excusa hollywoodiense (2007)
En DDF| El dulce adiós de un caballero (2007)
En DDF| El marketing Beckham viaja a LA (2007)
En DDF| Beckham cierra el círculo (2008)
En DDF| Becks, al Milan (2008)
En DDF| Beckham, ¿hasta los 40 vendiendo churros? (2009)
En DDF| Beckham: el cromo itinerante (2011)
En DDF| La exposición parisienne (2013)

Hasta hace bastante poco consideraba el “muchas veces me lío solo” de Amaranto Perea como una de las mejores excusas ante el mal rendimiento de un jugador. Me parecía brillante, sincera, humilde y divertida. Era como reconocer que, simplemente, había ocasiones en las que todo se torcía, que no siempre salía como uno quiere. O por ejemplo, en un ámbito más juvenil, esa típica respuesta con tus amigos de, bueno, no sé si salir, pero te llamo más tarde si me animo, ¿vale? Y una leche, ¿que me llamas, dices? Eso es que no vas a salir, no me cuentes historias a estas alturas.

Todavía, claro, no había escuchado lo de la camiseta gris del Manchester United.

Ésta es mucho mejor.

Los de Sir Alex Ferguson visitaron al Southampton en el año 1996 con su equipación gris, la que encabeza esta entrada. Es fea. Pero eso ya lo sabían antes de empezar. Lo que no se imaginaban es que al descanso se iban a ir con un 3-0 bien claro a los vestuarios, goles de Monkou, Shipperley y, cómo no, Le Tissier. Lee Sharpe, por aquellos días jugador del United, dijo: “Sentí que estábamos jugando rematadamente mal y que no podíamos excusarnos en otra cosa que no fuera en nosotros mismos”. Entonces llegó la genialidad. El Manchester United salió en la segunda parte con una camiseta distinta, la azul que puedes ver un poco más abajo, y todo el mundo se preguntaba las razones. ¿Qué ha pasado aquí? ¿A qué se debe este cambio?

El partido terminó 3-1, gol de Giggs al borde del final.

En la rueda de prensa apareció Ferguson para responder la incógnita. Por fin se iba a saber el motivo por el que habían cambiado una equipación gris por una blanquiazul: “Estaba siendo muy difícil para mis jugadores ver a sus compañeros en la distancia, no se podían encontrar en el campo. No ha sido por algo supersticioso: este club estuvo 26 años sin ganar la liga y no pensamos en cambiar la camiseta roja. No tiene nada que ver con la superstición”, argumentó él.

¡Que no se encontraban! ¡Fantasmas!

(Risas).

El Manchester United retiró esa camiseta y no la volvió a utilizar, lo que desencadenó fuertes disputas con la marca Umbro. Con la gris habían perdido cuatro y empatado uno de los cinco (o cuatro y medio, en realidad) partidos que jugaron. Sin ella ganaron los cuatro partidos restantes de liga y se alzaron con la Premier League.

Como casi siempre han hecho, básicamente.

Pero, esta vez, con una excusa memorable.

Camisetas Clásicas: Manchester United
En DDF: Glory, glory Man United

Londres.

Aquel día el Chelsea le disputaba la Charity Shield al Manchester City, Di Matteo se sentaba en el banquillo, Terry era el capitán, David Luiz era central, Lampard estaba en el once, los blues perdían por 1 a 3 y Daniel Sturridge salía al rescate para fabricar el dos a tres, asistir a Ryan Bertrand e invitarnos a unos últimos minutos emocionantes, con solo un gol de diferencia.

Esta noche el Chelsea disputará el título de la Europa League frente al Benfica, Di Matteo lo verá por la televisión, Rafa Benítez estará en el banquillo, Terry no jugará pero suplicará que le dejen levantar la Copa, David Luiz será mediocentro y Lampard lucirá el brazalete de capitán, eso si el míster tiene la voluntad de alinearlo, que no es seguro. A Sturridge no le busquen que está en Liverpool. Y a Bertrand tampoco que está lesionado.

El cambio de entrenador en noviembre, recordarán que fue después de la debacle blue en Turín, frente a la Juventus, ha provocado gran parte de estos cambios. La antigua guardia no tiene tanta ascendencia, los jóvenes se han resituado, Torres parece que apunta mejor… Pese a la poca seriedad con la que se han tomado los aficionados del Chelsea a Rafa Benítez, lo cierto es que algunas cosas han evolucionado. Para bien o para mal, mucho se decide ante el Benfica, porque a resultados la dinámica no ha diferido mucho de los números que dejó Di Matteo. Después de perder la final del Mundial de Clubs y tras haber consolidado su idea en el equipo, al que le costó acostumbrarse al nuevo entrenador, el Chelsea llega en buen momento a esta final. Le queda dar un pasito y enseñar a Europa que han progresado y que sabrán levantar un trofeo sin hacer el ridículo.

Lisboa. Recogemos el Cadernos futebol 2012/2013 que publicó el diario A BOLA el pasado agosto. Este es el once tipo que esta publicación, que hace 35 años que se edita, prevé para el conjunto de Jorge Jesus durante la temporada:

Artur, Maxi Pereira, Luisao, Garay, Melgarejo, Carlos Martins, Javi García, Salvio, Aimar, Nolito, Cardozo.

Repasadas las fichas de toda la plantilla me gustaría comentar que no estoy de acuerdo con la suplencia de Axel Witsel en la alineación ideal.

Unos meses más tarde nos encontramos que Javi García está en Manchester, al parecer, para disgusto de Roberto Mancini, Axel Witsel en San Petersburgo, Nolito en Granada, Aimar en el banquillo y Carlos Martins, salvo sorpresa, a su lado.

Portero y defensa se mantienen en un equipo que ha superado el difícil trámite de regenerar todo su centro del campo. Nemanja Matic es el eje, acompañado por Enzo Pérez, que ha explotado en lo suyo, trabajo y carreras, y Nicolás Gaitán, que aún no se ha desmelenado del todo pero que el día que lo haga va a ser un espectáculo absoluto. Una aporta la fuerza y el otro la sutileza, el delicatesen. Atrás lo sustenta Matic y arriba se lo reparten entre Ola John, Salvio, Lima, Rodrigo y Cardozo. Personalmente, nunca dejaría a este último en el banquillo en una final.

Ni Chelsea ni Benfica tenían previsto pasar por Amsterdam este curso. Quizá un cruce de Champions League con el Ajax, pero nada más que eso. Ahora en cambio es la salvación de la temporada del Chelsea, incapaz de levantar ningún título. Es una oferta más para Rafa Benítez en algún lugar del mundo. Es el partido más importante de su vida, ha dicho Jorge Jesús, después de perder la liga el sábado ante el Porto en el último suspiro. Amsterdam no era un objetivo, pero ahora lo es todo.

Apuestas en bwin

1.- Ambos equipos marcan, a 1’70.

2.- Gol de Cardozo a 3’25 y de Frank Lampard a 3’50.

3.- Habrá prórroga – 3’30.

El despido ha generado controversia entre los aficionados, cuyo amor por Roberto Mancini apenas se ha deteriorado tras una temporada en la que el equipo no ha conseguido ninguno de sus objetivos. La destitución a falta de dos partidos nos privará conocer exactamente el respaldo de la gradería hacia su persona, aunque habrá que estar atentos a los cánticos del próximo domingo, cuando el City juega el último partido de la temporada en el Etihad frente al Norwich. Se ha interpretado de distinta forma el timing de este anuncio. Algunos periodistas británicos consideran justo haber destituido ahora a Mancini para no humillarle haciéndole dirigir más partidos sabiendo que ya estaba fuera. Esto le pasó al último técnico citizen, Mark Hugues. Sin embargo y aunque no comparta la devoción por Mancini que sí tienen gran parte de los seguidores del Manchester City, ha sido un entrenador con ciertos logros. Un técnico que aunque no llegara a lo esperado sí ha ganado títulos importantes para el club. Mancini, queramos o no, pasará a la historia interna del City como un gran recuerdo, y quizá merecía ser despedido con más honores. En el estadio, un aplauso, gracias y adiós. Sí los aficionados no entienden que era lo mejor para su equipo ya lo entenderán en el futuro. Relevando a Mancini antes de hora tampoco se evita que la grada cante a su favor.

En todo caso, la precipitación del asunto no sorprende si atendemos al clima de tensión y en cierto punto de incomprensión que se estaba viviendo en torno a la plantilla en los últimos días. Mancini, como siempre, apuntaba culpables en todas direcciones. Esta temporada ha hablado mal públicamente de algunos de sus futbolistas, por ejemplo, Joe Hart, Samir Nasri, y ha justificado como motivo número uno del fracaso del equipo a los fichajes de verano. Sin hacerse él responsable, claro. En cambio, no ha analizado porqué, a excepción de Pablo Zabaleta, un 95% de su plantilla ha rendido en un nivel más bajo que la temporada pasada. Las imágenes de Mancini asegurando que iba a estar en el banquillo la próxima temporada después de la debacle contra el Wigan eran increíbles. Mancini no parecía consciente de su situación real, un hecho que ya se evidenció cuando declaró que Ferran Soriano y Txiki Begiristain no estaban por encima de su cargo. El Manchester Evening News desvela hoy que el técnico italiano estaba algo perdido, con pocos hombres de confianza, buena parte de la plantilla en su contra y el resto de trabajadores del club cansados de su arrogancia. No ha sido solamente una mala temporada, que todo el mundo pueda tener y pueda perdonarse. Lo del City ha sido un declive en todos los estamentos del primer equipo.

Ahora el City se renueva. Se va Mancini y llega, si se apresuran tanto como sus vecinos lo hará bien pronto, Manuel Pellegrini.

En DDF | La última palabra es Mancini
En DDF | La renovación de Mancini
En DDF | Conversaciones casi privadas: Mancini

La fuerza de la imagen es elocuente. Alegría desbordada frente a tristeza inconsolable. Un salto hacia el cielo de Oporto a escasos metros de un agujero que desemboca directamente en lo más profundo del subsuelo, en las cloacas que desaguan la inmundicia tripeira en las aguas del ya moribundo y melancólico Douro. Vitor Pereira festeja, se desata, se sacude de encima la insoportable tensión acumulada durante toda la semana. Jorge Jesus, su antítesis, hinca la rodilla sobre el césped. Claudica ante el voraz dragón y se entrega, desarmado y vencido, a su suerte. A una suerte que no esperaba y con la que nadie en Lisboa parecía contar, al menos en esta temporada.

Portugal se decidió (o casi) en noventa minutos. En noventa tensos minutos disputados bajo la gigantesca responsabilidad del todo o nada. Noventa minutos, un partido, que decidió lo que llevaba un largo año cocinándose. Con todo de cara para salir airoso y romper con el ciclo portista, el Benfica de Jorge Jesus sucumbió en su empresa de salir vivo del nido del Dragão. Con dos puntos de ventaja y únicamente dos partidos por disputarse (el que enfrentaba a ambos colosos y el de la última jornada del campeonato), el cuadro lisboeta fue incapaz de arrancar ni siquiera el empate que le habría permitido mantener la ventaja de cara al definitivo choque de la última semana, en el que un triunfo ante el casi descendido Moreirense en Da Luz habría sido suficiente para romper con la hegemonía del vecino del norte.

Un gol (¡golazo!) del jovencísimo delantero brasileño Kelvin cuando ya no quedaba tiempo más que para lamentar la ocasión perdida dio la vuelta a una Liga Zon Sagres que ha tenido en el Benfica a su equipo más destacado y regular precisamente hasta este tramo final del torneo. Oporto festeja lo que aún no ha conseguido pero ya no esperaba poder lograr. Porque el fútbol tiene estas cosas, que puede ser injustísimo o milagroso, depende de la acera desde la que lo juzguemos. La dinastía es cada vez menos poderosa y las ligas ya no se ganan de calle, como en el 2011, pero el Porto sigue firme bajo el mando de Pereira.

Apenas un siglo después de descubrir lo que hoy conocemos como Nueva York, una bolsa de abalorios por valor de 24 dólares fue suficiente para comprar a los aborígenes aquellos terrenos que ocupaban y renombrados como Nueva Amsterdam (zona a la que los holandeses renunciaron a cambio de Surinam, por lo menos Seedorf les devolvió parte de razón). Ahora ese puñado de dólares es la capital del lujo, la Gran Manzana, el deseo de todo aquel que no la conoce y el anhelo de los que ya visitaron la zona. Hoy en día, Nueva York es el mercado, y el fútbol se niega a dejar sin explotar a medio y largo plazo más allá de los ya existentes y decepcionantes Red Bulls. La influencia europea vuelve tras siglos, el balompié está más que decidido a conseguir un hueco en una parrilla donde el fracaso es la tónica común del panorama deportivo en la ciudad. Al fin y al cabo, 24 dólares, ni uno más y ni uno menos, dan para mucho.

Una de las ligas emergentes del fútbol mundial tiene a Nueva York como un pilar, los Red Bulls reúnen al futbolista mejor pagado del campeonato nacional (Thierry Henry) y representan una de las amenazas más serias al imperio de Los Ángeles Galaxy. La MLS está decidida, quiere expandirse a veinte franquicias y Nueva York representa la opción más lógica y probable por las posibilidades mercantiles que proporciona. Por encima de Red Bulls, si se asocia Nueva York y fútbol (‘soccer‘ para ellos) lo normal sería retroceder hasta Pelé y Beckenbauer antes que a Henry y Cahill. La historia de NY Cosmos despierta un no se qué entre los aficionados europeos, una sensación de que el impersonal fútbol moderno recuperaría un pedazo de su imagen de antaño, pero la MLS no tiene sentimientos. Los directivos son inteligentes, el mítico Cosmos no demuestra la opción más segura de cara a la expansión.

En esta situación hace aparición el dinero árabe, que aparece últimamente en todos los lugares del mundo excepto en nuestras carteras. La familia que encabeza la dirección del Manchester City, a falta de apuntalar como debe un proyecto ha decidido lanzarse a por otro. La propia MLS, que comercialmente exprime a los inversores como si de una liga grande se tratase, ha comprendido que el crecimiento potencial es enorme. El proyecto del FC New York supondría un reclamo de magnitudes descomunales, tanto para los Al-Mansour como para la propia MLS.

Las cifras son apabullantes, rechazar al Cosmos tiene un razón más económica que sentimental, unos 250 millones en la construcción de un nuevo estadio -actualmente NY no llena un estadio de soccer pues como para hacer otro…- sino que la tasa de expansión de la liga se sitúa en 100 millones de dólares. Ojo, por muy barato que esté el dólar al cambio, estamos hablando de cifras capaces de avasallar a cualquier estrella europea. En resumen, la Major League Soccer puede ser (en comparación con otras) nueva, pero no es tonta. Nueva York es una oportunidad comercial sin fin, hoy desaprovechada, que quieren aprovechar tanto los jeques como la propia competición.

Esta pasada semana se dieron a conocer los salarios de los jugadores MLS, cada vez más comedidos con los retiros dorados, que conforman un total de 89 millones de dólares. Es decir, el mantenimiento de todos ellos sale más barato que tentar, por ejemplo, a Cristiano Ronaldo. Llegados a este punto hay que relacionar conceptos, una franquicia nueva en NY requeriría una inversión de 100 kilos mientras que mantener a los profesionales de todo el campeonato supone unos 89 millones de dólares. En resumen, Don Garber (máximo dirigente de la MLS) se frota las manos. Dinero llama a dinero, Nueva York llama a los jeques y, en esa charla, la MLS tiene pinchado el teléfono para no dejar escapar una operación sin igual.

FC New York no es una opción tan glamourosa como el NY Cosmos pero la familia Mansour ya se encargaría de dar $u particular €ncanto al invento. El potencial de la MLS sería gigantesco, no sólo se podría pagar a todos los jugadores del torneo (en la MLS los jugadores son propiedad de la liga, no del club) sino que se daría un margen que podría suponer el empujón definitivo para hacer del fútbol norteamericano un campeonato de un nivel considerablemente más elevado que el actual. El potencial comercial de lo que en su día tuvo el valor de una simple bolsa de abalorios puede cambiar el panorama del balompié mundial, ¿Cuándo 24 dólares dieron para tanto?

No tengo un guión preparado, simplemente voy a tratar de improvisar y espero llegar a explicar lo que este club de fútbol ha significado para mí. Lo primero de todo, es un agradecimiento al Manchester United. A los directivos, al equipo médico, a los técnicos, a los jugadores, a los aficionados… a todos vosotros. Habéis sido la experiencia más fantástica de mi vida. He sido muy afortunado. He podido dirigir a algunos de los mejores jugadores del país. Todos estos jugadores, hoy aquí presentes, ha representado al club de la mejor manera, han ganado el campeonato de un modo ejemplar. Gran labor de los jugadores.

Mi retirada no significa el fin de mi relación con el club. Ahora podré disfrutar viendo jugar al equipo en lugar de sufrir en cada partido. Si lo pensáis, todos esos goles en el último instante, incluso las derrotas, todo forma parte de este nuestro gran club de fútbol. Ha sido una experiencia increíble para todos nosotros, gracias por ello.

Me gustaría también recordar que cuando tuvimos malos momentos el club estuvo a mi lado, todo mi equipo estuvo a mi lado, los jugadores estuvieron a mi lado. Vuestra tarea ahora es estar al lado del nuevo manager. Es importante.

Antes de que empiece a balbucear, quiero rendir homenaje a Paul Scholes, que también se retira hoy. Es increíble, uno de los mejores jugadores que ha visto este club y uno de los mejores que verá nunca. Paul, te deseamos una feliz retirada. También quiero desear a Darren Fletcher un rápido retorno al equipo.

Los jugadores. Quiero desear a los jugadores todo lo mejor para el futuro. Sabéis lo buenos que sois, sabéis la camiseta que lleváis, sabéis lo que significa para la gente. No os dejéis llevar nunca. La esperanza siempre está ahí.

Bueno, me voy a casa, me voy con los míos, y quiero dar las gracias a todos en nombre de la familia Ferguson. Están todos ahí de pie… Once nietos. Gracias.

Es la tercera vez que titulo así pero no voy a cambiarlo hasta que no dejen de pasar cosas extraordinarias, irrepetibles, crueles e impensables en el fútbol. Posiblemente la de hoy supere con creces a los capítulos anteriores.

La eliminatoria llega al minuto 90 con 2-2 en el global. Quien gane, a la final del playoff en Wembley para luchar por el ascenso a la Premier League.

El árbitro ha añadido 4 minutos.

En el 95, el mejor jugador del Leicester se adentra en el área y pitan penalti. Knockaert tiene 21 años, es zurdo, buenísimo y decide hacerse cargo del lanzamiento.

Chuta.

Almunia lo para con los pies. El rebote también lo rechaza.

Horror. Ha fallado.

Pero sigue el partido.

En el 96, el Watford corre a la contra, llegan al área, el portero sale mal y el rechace le cae a Troy Deeney, el goleador de los locales. En los primeros meses de temporada, Deeney estuvo en la cárcel: no pudo jugar porque había sido condenado a varios meses de prisión por una pelea.

Deeney empalma la volea y clava el tercero.

Watford 3-1 Leicester (3-2 total).

Álvaro de Grado cogió el tren y se fue con www.marcadorint.com hasta Wembley, hasta el sitio en el que ayer, a eso de las seis de la tarde, había-que-estar. Allí vivió in situ la final de FA Cup, el partido más importante del año en Inglaterra, el que más emociones suscita, el que más atención mediática recibe. Como en los mejores cuentos, en la FA Cup sí que hay sitio para los pequeños, para los menos agraciados, para los que siempre pasan desapercibidos y jamás tienen un papel protagonista en la vida de nadie. Un gol de Ben Watson en los minutos de añadido hizo tocar el cielo, por vez primera en sus vidas, a unos seguidores del Wigan Athletic que, paradójicamente, están con la soga al cuello en la Premier League.

Qué lejos queda la 3ª Ronda de la FA Cup, ¿eh?

Wembley se prepara para la fiesta

Antes de cada partido, el Wigan de Roberto Martínez hace piña

Los jugadores del Wigan, celebrando el triunfo en Wembley

La grada del Manchester City, vacía

El Wigan hizo lo que parecía imposible

No hace falta decir mucho más

Fotografía | FC Barcelona

El día de una final es más visual que ecrito. Es un día para las imágenes, la más importante de ellas hacia el final, cuando el capitán del equipo con el que simpatizas -porque aunque no seas hincha de ninguno, durante el transcurso del partido te habrás decantado por uno, aunque sea levemente-, alce los brazos y levante la Copa. Esto sucederá esta tarde hacia las 19.15 horas inglesa, en Wembley. El público del ganador se quedará en las gradas jadeando como si no hubiera mañana, acompañando ese instante de felicidad absoluta cuando Vincent Kompany o Gary Caldwell alcen la FA Cup y, probablemente, perdiendo el último tren directo a Manchester. El perdedor sabrá ser sensato y abandonará el estadio con rapidez. Hasta entonces, el día de hoy es para irse a las ediciones de los periódicos británicos y saborear cada fotografía, cada gesto, cada declaración previa de los protagonistas, cada imagen que cuelguen en Twitter… Es un día claramente para las imágenes. Porque si nos vamos a las palabras pervertimos el foco de interés.

Las dos palabras más pronunciadas en el fútbol inglés esta semana en condiciones normales tenían que haber sido FA -si me la aceptáis como vocablo- y Cup. En cambio, han ganado por goleada otras dos: Ferguson y Moyes. Al dúo mediático se les une hoy una tercera que amenaza con sonar igual de fuerte: Pellegrini. El diario AS ha avanzado esta mañana que será el entrenador del Manchester City la próxima temporada. Estas palabras prohibidas han desencadenado un capítulo de interés máximo que ha salpicado todos los rincones del país. Por ejemplo, ninguno de los entrenadores que dirigirán esta tarde en Wembley quedan al margen de su poder expansivo. Uno, Mancini, porque se ve fuera el año que viene. El otro, Robert Martínez, porque el banquillo del Everton le reclama. Esta situación da pie a que el primer comentario que se haga en las retransmisiones de la final sea, precisamente, sobre futuro, y no sobre presente, sobre el partido.

Es evidente que yo ya me he descentrado. Admito que con poco me ha sido suficiente y que nadie me ha tenido que empujar. Hoy esas palabras deberían estar, como indica su carácter, prohibidas, porque una final de FA Cup tiene suficiente entidad para resultar independiente de todo lo demás. Así que mejor seguir con las imágenes. La que ilustra este texto es la portada del Manchester Evening News, el periódico con el que habrán viajado en el tren hacia Londres los aficionados de ambos equipos. Wembley será completamente blue esta tarde.

Una vez dentro, si algún despistado no ha seguido la competición en sus rondas previas, no sé, pongamos al aficionado al baloncesto que se está pegando un fin de semana de Euroliga y que asistirá a la final de la Cup como complemento, se preguntará por qué diablos Joe Hart se ha teñido de castaño. El dilema tiene una explicación muy sencilla: No es Joe Hart. El portero de Copa para Mancini ha sido el rumano Costel Pantilimon, cuyo nombre tiene su punto humorístico pero cuyos números, ey, dan miedo. En 5 partidos le han metido tan solo un gol. Se lo marcó Demba Ba en semifinales y fue un golazo de media volea, imparable. Es decir, el guardameta está en un punto en el que tienes que marcar el gol de tu vida para batirle.

Será la única gran novedad del Manchester City, que está acabando la temporada aplastando, jugando mucho mejor que al inicio de la misma.

En el Wigan precisamente llegan en ese momento en el que no necesariamente necesitas nada especial para marcarles un gol. Basta con acercarte a su área y el fallo llega. El comportamiento de su zaga es la principal clave de la final. El portero, sea Joel o Al-Habsi, también deberá estar inspirado. Jordi Gómez solo jugó un ratito en el último partido de liga contra el Swansea. Seguramente Robert le quería fresco para la final. Arriba Koné, a la derecha la esperanza Callum McManaman. Las opciones ofensivas del Wigan pasan en gran parte por su atrevimiento, porque si te comparas con el rival, vas a perder siempre. Lo que ocurre que McManaman no se mide, tiene tanta confianza que se iría a la guerra contra un ejército futurista con una simple lanza y un escudo de cartón. Vamos, que no tiene palabras prohibidas. Representa como encara esta final el Wigan frente al todopoderoso Manchester City. Es hora de centrarnos, a partir de ahora, FA Cup, FA Cup, FA Cup.

Fotografía | Manchester Evening News

Cuando uno entra en Montecarlo lo hace de repente. Recorre la autovía de La Provençale, que transcurre entre el azul del Mediterráneo y el gris claro de las primeras estribaciones alpinas, y sin tiempo para darse cuenta ¡zas! de pronto aparece allí encajonado. Rodeado de Bentleys, modelos eslavas, sesentones de toda Europa con tez cuidadosamente aceitunada y melenita rala al viento y lujo, mucho lujo por todos los rincones. Tal vez tanto y tan desproporcionado que resulta hasta obsceno. En esa especie de Disneyworld para millonarios que es el Principado de Mónaco parece haber sitio para todo tipo de actividades relacionadas con el dinero. Casino, suntuosos hoteles, coches caros, barcos deslumbrantes… por eso sorprende tantísimo que el pequeño reducto del boato y la ostentación que es Mónaco tenga espacio, por pequeño que sea, para una actividad tan originariamente mundana como el fútbol.

El Associatione Sportive de Monaco Football Club siempre ha llamado mas la atención por su exotismo y su peculiaridad que por sus éxitos. Fundado en el año 1919, no consiguió asentarse en la máxima categoría del fútbol francés (en el que participa por invitación de la federación francesa desde la década de los años veinte) hasta bien entrado el siglo XX. No fue hasta la temporada 1960/61 cuando el AS Monaco conquistó su primer campeonato de Liga y primer título oficial de su historia. Sólo unos meses antes, el club tomó una decisión que cambiaría para siempre su identidad y marcaría indefectiblemente su futuro: cambió su tradicional camiseta de rayas verticales y la redibujó en diagonal.

El origen del cambio de vestimenta no podía ser más monegasco. Fue la propia Princesa Grace Kelly, gran seguidora del club, la que propuso rediseñar la indumentaria del equipo y darle ese original giro. Inspirándose en el blasón del Principado y su fondo en rombos rojos y blancos, dispuso los dos colores tradicionales del club en dos mitades separadas en diagonal, algo nunca visto hasta aquel momento en un equipo de fútbol y hoy convertido en mítica seña de identidad del club del Louis II.

Dos años después de su sorprendente descenso a la Ligue 2, y de la mano del técnico Claudio Ranieri, el AS Monaco ratificará su vuelta a la elite en las próximas semanas. Dmitry Rybolovlev, un magnate de la industria agroquímica que ha descubierto que es mucho más entretenido disfrutar de la vida en el Mediterráneo mientras cacharrea con un club de fútbol que pelearse con el resto de empresas del sector, tiene diseñado un proyecto a medio plazo para recolocar al Monaco de vuelta en la primera plana europea. En su primer año en la presidencia no ha escatimado esfuerzos económicos: arrancó la temporada contratando al jovencísimo volante argentino Lucas Ocampos abonando por su traspaso ¡catorce millones de euros! a River Plate, mayor cantidad pagada jamás por un futbolista en Ligue 2. Ahora, el ascenso abre un nuevo horizonte ante Rybolovlev. El Monaco, campeón de Liga en la temporada 1999/2000 y subcampeón de Europa en la 2003/04, ya ha comenzado su escalada.

Classic Football Shirts| AS Monaco

El escocés David Moyes (50) será la próxima temporada el entrenador del Manchester United. Era el favorito antes del anuncio de Sir Alex Ferguson y su posición se confirmó un segundo después del mismo. En Manchester todos miraron hacia el oeste, hacia Liverpool, y no andaban desencaminados. Apareció José Mourinho como idea alternativa porque no era lo suficientemente divertido jugar con solo un nombre durante las 24 horas que el club mancuniano dedicó merecidamente a Ferguson en exclusiva. Sonaron otros nombres, pero eran intentos que no venían al caso. Tenía que ser Moyes. Ayer consumí una cantidad industrial de artículos sobre su persona, su fichaje, sus razones, sus tácticas, sus políticas, su relación con Ferguson… Hoy habrá muchos más y todos en la misma dirección. Creo que no es tanto la decisión fácil como la decisión idónea. Como punto negativo, más allá de no haber competido repetidamente en Champions League no hay absolutamente nada. Y hasta este punto me resulta insignificante comparado con el resto características de Moyes que se ajustan a la perfección en un rol tan especial como el de entrenador del Manchester United. Ha dicho Moyes que no es un trabajo que se ofrezca muy a menudo, el cachondo, que además ha firmado por seis temporadas.

El Top Four se altera en la Premier League con tres de sus cuatro equipos con la intención de lucir nuevo entrenador la próxima temporada. Seré breve prometiendo para más adelante el análisis que se merece este movimiento. Voy a escribir mucho de Moyes. Añado que el sentimiento toffee que he recogido desde que empezaron los rumores de su adiós ha sido casi unánime. Pocas palabras porque no había mucho que decir. Ni quejarse, ni blasfemar, tampoco sonreír porque claro, se va un mito, pero máximo respeto para un técnico que le ha dado mucho al Everton durante mucho tiempo y máximo respeto a una decisión que ellos mismos también habrían tomado. El Moyes’ wake (velatorio, lo he aprendido hoy) será este domingo en Goodison Park frente al West Ham.

The Guardian | David Moyes, the manager’s tactical strenghts and weaknesses
The Guardian | David Moyes quits as Everton manager to take over at Manchester United
Marcador Int | Turno de Moyes
The Telegraph | Moyes and Rooney

31 sobre el campo. La animosa tifoseria de la Juventus FC no pierde ocasión de sacar pecho en cuanto tiene la menor oportunidad. Para el tifoso bianconero, presumir de los títulos ligueros obtenidos por la escuadra turinesa conlleva siempre consigo, desde la pasada temporada, hacerlo con la coletilla de ‘sobre el campo’, incluyéndose así como presuntos ganadores de los presuntos campeonatos italianos (que diría el maestro Enric González) de las campañas 2004/05 y 2005/06. El ánimo reivindicativo siempre presente. El problema es que las cuentas reales y justas son otras. Que nadie se creería jamás aquellos dos títulos ganados vaya usted a saber cómo. La merecida sanción impuesta a la Juve por el Tribunal de Apelación de la FIGC como consecuencia del escándalo del Moggi-gate supuso la retirada de los Scudetto conquistados en aquel bienio de la vergüenza. Además, descendió a una Vecchia Signora, que cada vez tenía más de vecchia y menos de signora, a la Serie B. Por primera vez en su dilatada historia, para recalcar el escarnio. La deshonra de la pérdida de categoría, sin embargo, implicó de manera indirecta un efecto catártico en el club. La Serie B fue para la Juve como una de esas clínicas de salud a las que acuden los ancianos ricachones cuando ya no tienen otra cosa que hacer en sus vidas que intentar parecer menos viejos de lo que realmente son. Se dejan allí los cuartos y salen con color de vigilante de la playa y más hambre que un gorrión en invierno. Aquel fue un castigo durísimo, pero con un beneficioso efecto terapéutico para los juventinos.

El Incosol de la Serie B sometió a la Juve a un tratamiento de rejuvenecimiento intensivo. Estiró sus carnes flácidas y blanquecinas y la sometió a una sanísima dieta de verduritas hervidas y suplementos vitamínicos. Aquel año, entre relajantes paseos bajo el sol de media tarde, clases de pilates y tratamientos cosméticos y de peluquería, el club bianconero logró rejuvenecer varias décadas de golpe. Y además, entre sesión y sesión de rayos UVA, recuperó su sitio entre los grandes.

La Vecchia Signora que entró en la Serie B en el año 2006 lo hizo enmascarada por una gruesa capa de maquillaje de brochazo gordo, apestando a naftalina mezclada con perfume caro y envuelta en las pieles más caras y démodé que había en su ingente vestuario. Una señorona que ya había vivido sus mejores festines, vaya. La gloria pasada quedaba sepultada bajo un disfraz que intentaba disimular lo que le resultaba imposible. La Juve apestaba a rancio cuando el Moggi-gate se la llevó por delante. Ganaba títulos, sí. Seguía siendo con todos los honores la fidanzata d’Italia, sí. Pero con aquella papada estrepitosa y una piel más arrugada que el relieve del Piamonte ya cada vez engañaba a menos gente.

Cuando superó su castigo y dio por finalizado el tratamiento de regeneración, la Juventus reapareció en escena totalmente rejuvenecida. Parecía otra. Una señora de pies a cabeza, con la elegancia de siempre pero con una imagen mucho más acorde a los tiempos actuales, rebosando dignidad. Una Sofia Loren, una Claudia Cardinale. Mujeres con sus añitos pero que todavía giran cabezas con su contoneo y su derroche de femineidad. La nueva Juve post-Moggi no escondía su edad ni su condición de club de rancio abolengo, pero sí que la matizaba porque quería ser un equipo fresco, jovial y animoso. El tratamiento había sido efectivo. La renovación estaba en marcha.

Se depuró la plantilla progresivamente, se rompieron lazos con el deshonroso pasado e incluso se confirmó el traslado de la residencia habitual de la Vecchia Signora a un nuevo palacete, ideal para las fiestas de más alta alcurnia. La Juventus generaba comentarios elogiosos allá por donde pisaba, despertaba admiración sincera conforme se reubicaba entre la más distinguida sociedad italiana después de haberse visto obligada a desaparecer de la escena. Viajó de Rimini y Avellino a la Champions, hasta que decidió poner fin a su relación con ese atento y cuidadoso galán francés de nombre Didier y de apellido Deschamps, el hombre que asió del brazo con mimo al vejestorio que ingresó en el sanatorio de la Serie B y el que, poco tiempo después, se paseó presumiendo de acompañante por los mejores escenarios de Italia.

La rejuvenecida Juve se había percatado de que, en su nueva condición de madurita potente, el cuerpo le pedía más. Echó el guiño a Antonio Conte, que no tenía trayectoria ni mucho menos de galán pero que, a la llamada de dama juventina, hasta recuperó un cabello lacio que ya escaseaba en su cabeza y revitalizó el brillo en esa mirada profunda y tan itálicamente azul. Un amante de relumbrón, sin duda. Conte superó el tembleque de piernas y asombró a todo el país transalpino en su primer año. Perfeccionó la imagen de una Juve que ya levantaba admiración. La hizo más generosa en su juego, más vistosa, más simpática incluso, y la llevó al altar para levantar el trigésimo (sul campo) Scudetto. Pero en Italia las cosas son siempre tan peculiares que ni en semejante estado de idilio de película consiguió el cuadro piamontés librarse del escándalo. Conte se vio con las vergüenzas al aire cuando fue condenado a diez meses de sanción (finalmente reducidos a cuatro) por haber estado directamente involucrado en una trama de amaño de partidos cuando ocupaba el banquillo del Siena.

Cuando parecía que la vibrante historia de Conte y la Juventus comenzaba a tambalearse, la Vecchia Signora tuvo a bien disculpar el desliz de su pareja. El camino hasta conseguir regenerarse había sido demasiado duro y exigente como para volver a empezar desde el principio. El perdón llegó a tiempo de reeditar el título, de volver a conquistar el Scudetto dando pie a que quizá pueda empezar a hablarse por fin de una nueva dinastía de poder juventina comandada por los Marchisio, Giovinco, Vidal o Pogba. Y ya son veintinueve. O, si se ponen reivindicativos, treinta y uno sul campo.

En DDF| Comunale, donde la loba herida vuelve a afilar sus dientes

Ayer por la mañana el Manchester United anunció el recorrido de la rúa de celebración de su vigésima Premier League, un título que han resumido ingeniosamente en cuatro números y una barra: 20 | 13. La verdad es que la ruta tiene poco misterio. Sale de Old Trafford, el estadio, que está en un rincón del oeste tan en el oeste que ya no es Manchester, es Salford, y traza una línea recta hacia el centro de la ciudad, para acabar girando a la derecha en el último momento en Lloyd Street, una callejuela que termina cuesta arriba y se dirige a Albert Square, la plaza del ayuntamiento. Se trata efectivamente del Alberto en el que estáis pensando, marido de la Reina Victoria y cuyo memorial en Kensington Gardens, Londres, compuso una de las historias de Enric González en su libro sobre la capital inglesa. El capítulo desvela que Alberto no llegó a tiempo de suspender el proyecto del memorial -la muerte se lo privó- con el que, según sus palabras recuperadas en el libro, debía sentirse ”permanentemente ridiculizado”. Alberto es ahora homenajeado en una composición de dudosa belleza que supervisó la que fue su prima, primero, y su mujer, después. Bueno, el caso es que el monumento de Manchester cuida un poco más la figura del antiguo monarca que el de Londres, la ciudad le dedica la plaza más importante y en vez de presentarle como un César presidiendo el anfiteatro le muestra más como un rey de verdad, gris, autoritario, pero respetable al fin. Alberto no pudo decidir cómo quería que le recordasen. El próximo lunes por la tarde, uno que sí puede, se dirigirá por última vez como entrenador del Manchester United a una ciudad teñida de rojo concentrada en Albert Square.

Como los veintisiete años en el cargo van contranatura, mejor que tomemos el camino inverso y partamos de nuevo hacia Old Trafford. Es un viaje de apenas veinte minutos en tranvía. La última vez que estuve allí fue hace un mes y una de las cosas que me impactó, aparte de la magnitud del estadio contemplado desde fuera y una sensación especial una vez dentro, como si lo de Teatro de los Sueños no fueran solo palabras bonitas, fue la distribución de los mitos y leyendas del club acorde al escenario. Es de una lógica aplastante. Matt Busby enseñó el camino de las victorias. Ahora la calle que lleva su nombre conduce al estadio y lo continúa representando. La parcela de Old Trafford, en el ala este, la delimita una pared de ladrillos adornada con numerosas imágenes de antiguos futbolistas de la entidad. Unas fotografías que denotan importancia pero que están en un segundo grado de relevancia, por debajo de la estatua de la Santísima Trinidad.

Best, Law y Charlton miran hacia Old Trafford como diciendo: joder, qué bien nos lo pasamos ahí dentro. Están en una pose relajada, explicando que aquello sucedió hace mucho tiempo, pidiendo que les dejen tranquilos para poder recordar. De frente, aupado en la East Stand, Matt Busby contempla sonriendo a los que fueron tres de sus mejores futbolistas. Lo hace con una mano en la cadera y la otra sosteniendo un balón. Informal. Le falta medio segundo para amenazar con patearlo.

El reloj señala las 3:04 del 6 de febrero de 1958. El túnel de Múnich conduce al otro ala del estadio y supone un viaje a través del tiempo. Te sitúa en el núcleo de la tragedia y te mantiene pegado a los periódicos de la época estampados en las paredes hasta que acabas conociendo el nombre de todos los afectados, uno por uno, de los que sobrevivieron y de los que no. Es el rincón más frío del estadio. De verdad, hace un frío que pela, pero uno no se va hasta que lo ha leído todo.

Pasamos de largo por la oeste y ya hemos llegado a dónde queríamos. Desde 2011 la grada norte lleva el nombre de Sir Alex Ferguson Stand. Para más identificación, el año pasado el club añadió una estatua del escocés. “Estoy viviendo más que un muerto”, dijo el protagonista al desvelarla.

El resto de monumentos forman parte de un ecosistema, parte importante, pero son figuras agregativas, interpretables. Puede que Best esté pensando en un gol por la escuadra, puede que en una fiesta en el vestuario. Puede que Charlton recuerde un gol de 1960 o uno de 1970. Nos podemos inventar mil significados sobre ellas. Sin embargo, a Sir Alex Ferguson se le ve venir de una hora lejos.

Mientras el de carne y hueso da un paso al costado y deja al equipo en manos de un hombre en el que confía, David Moyes, el Ferguson de bronce, altivo, brazos cruzados, el abrigo de los partidos, seriedad absoluta, marcando territorio, solo puede estar pensando una cosa: “esto es mío, yo de aquí no me voy”. Asumirá ahora el papel de director deportivo y embajador del club, pero aún cuando se vaya de verdad esa estatua continuará expresando un sentimiento de propiedad innegable: Ferguson, permanentemente el jefe. Alberto estaría orgulloso.

Fotografías | DDF
The Guardian | Sir Alex Ferguson: the eulogy, the apology and the thank you
En DDF | Alex Ferguson dice adiós

Willie Todd es hoy un tranquilo nonagenario que apura los últimos sorbos de su intensa y prolífica vida en Paisley, una pequeña ciudad residencial a apenas 7 millas de la bulliciosa Glasgow. Suponemos que como cualquier persona de su edad y condición emplea sus días en leer la prensa, disfrutar de la compañía de sus amistades y apretarse de vez en cuando algún whiskycito, que para eso vive donde vive. Sin embargo, Willie Todd tiene un pasado que ningún otro hombre en el planeta iguala. Willie Todd, ex chairman del Saint Mirren, ostenta el curioso ‘honor’ de ser la única persona que ha destituido de su cargo como técnico a Sir Alex Ferguson.

‘No tiene ni experiencia, ni talento, ni ninguna habilidad como manager‘. Todd ponía fin con semejantes palabras a casi cuatro años de relación profesional con Fergie, entrenador al que él mismo había contratado y que había conseguido ascender al equipo a la máxima categoría del fútbol escocés en apenas un par de temporadas. Era el mes de mayo de 1978 y el hoy Caballero Comendador de la Orden del Imperio Británico apenas tenía treinta y seis años.

Ferguson, que desde su llegada al cargo había conseguido transformar al modesto club de las afueras de Glasgow tanto deportiva como socialmente, llevó a Todd y al Saint Mirren a los tribunales por un despido que él consideraba injustificado, siendo el primer entrenador de fútbol de la historia en hacerlo. También en eso fue especial. ‘Su impaciente energía, y su personalidad egocéntrica contribuyen tanto a su éxito profesional como a ser motivo suficiente para su despido‘. El fallo de aquel tribunal, que desestimó la pretensión del joven Alex, no pudo ser más preciso describiendo la personalidad del por entonces aún desconocido manager. Todd no despidió a Ferguson por los malos resultados del equipo, que ocupaba la zona media de la tabla cuando el técnico cesó. Al impetuoso Fergie se le llegó a relacionar con el pago de incentivos injustificados a determinados jugadores de la plantilla, con ciertas relaciones turbias con corredores de apuestas profesionales e incluso con preparar su llegada al Aberdeen siendo aún entrenador de los Saints de Paisley. ‘Ferguson tenía todavía contrato en vigor con el Saint Mirren pero su voluntad de irse al Aberdeen estaba desestabilizando al equipo‘, se excusaba tres décadas después el responsable de su cese.

El resto de la historia, su brillante paso por el Aberdeen campeón de la Recopa de Europa en el 83 y, por supuesto, su legendaria trayectoria al frente del Manchester United forman ya parte de su galería de éxitos particular. Pocos podían sospechar un futuro semejante tras su accidentada etapa al frente del Saint Mirren.

Foto| Who ate all the pies

Anoche nos acostamos con la incredulidad que provoca una noticia como el posible, entonces todavía posible, adiós de Sir Alexander Chapman Ferguson al banquillo del Manchester United. Por mucho que el viejo Fergie supere ya los setenta años y que lleve batallando desde la banda de Old Trafford desde el año ¡1986!, su figura enfundada en ese inconfundible y elegante abrigo de paño, sus mejillas sonrosadas y su rictus entre adusto y guasón parecían eternos, inmarcesibles. Sir Alex alcanzó un estatus único en el fútbol moderno, prácticamente de otra era, como si se tratara de una anomalía espacio-tiempo incrustada en un ambiente voraz, como un heredero directo del poso del fútbol de preguerras. El técnico escocés ha marcado a varias generaciones de aficionados al fútbol que no alcanzamos a comprender la dimensión del Manchester United si no es en su compañía, porque ha representado un papel que sólo el ha sido capaz de representar. Esta mañana la web oficial de los red devils anunciaba que sí, que el rumor lanzado anoche por el Telegraph era cierto: Sir Alex Ferguson dirá adiós a los banquillos al finalizar la actual temporada. Y lo hará desde lo más alto. Siete títulos de Liga en más de un siglo coleccionaba el United hasta su llegada. Trece más conseguidos desde entonces. Toda leyenda tiene un final y pocos resúmenes mejores que ése podrían hacerse.

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Este equipo se ha caracterizado por moverse cómodamente en situaciones límite durante los últimos cuatro años. A este equipo no le des un Arsenal – Wigan en la jornada 12, dáselo en la 37. Sorprende que anoche, en el DW Stadium, los nervios sí aparecieran, sobre todo en un tercer gol que retrató a una defensa improvisada, ausentes los tres centrales titulares. “Creamos nuestros propios problemas”, dijo al acabar el técnico de Balaguer. Esa es otra. Parece sacado de un guión de, no sé, Samuel Beckett, demasiado absurdo incluso para él. En el partido clave de la temporada, el ex equipo de Roberto Martínez le mojó la oreja a su actual plantilla. No solo eso. El gol que encendió la mecha fue de Ángel Rangel, al que Roberto trajo a los swans. No marca muchos durante el año, es lateral derecho, pero ayer le salió un disparo de delantero centro. Para más inri, los otros dos goleadores del Swansea fueron el israelí Itav Shechte y el holandés Dwight Tiendalli. Ambos anotaron por primera vez esta temporada, como quién selecciona un día exacto para fastidiar lo más posible. Previamente el Wigan se había adelantado por dos veces, gracias a Espinoza y McCarthy (2-3).

A la desesperada, cuando faltaban algo más de diez minutos, el Wigan preparó dos cambios: Jordi Gómez y Ronnie Stam. Nada más entrar, el segundo, un lateral holandés con proyección ofensiva, recibió un golpe y no pudo continuar. A jugársela con diez, con Joel, el portero, subiendo a rematar el último balonazo al área, y en vez de rematarlo recogerlo cerca de la banda y centrarlo al punto de penalti, como un extremo. Casi. Eran unas condiciones bastante agónicas como para que apareciera esa magia que rodea al wiganismo, capaz de sacar provecho de las escenas más bizarras. Pero ayer salió todo al revés.

Eh, pero no está. A tres puntos de la salvación no puede estarlo. Por muy mal que le salgan las cosas, el Wigan, su cuerpo técnico y sus futbolistas, son un grupo que sigue. Basta con observar un ejemplo puntual. Hace dos semanas en el Wigan – Tottenham la bestia Gareth Bale saltó como una rana, alargó la pierna e interceptó un pase de Joel, el portero español, con tan mala fortuna para los latics que el balón fue en dirección a portería y se convirtió en gol. Pues bien, que nadie se piense que los defensores del Wigan han parado de jugar con su portero. Cuando toca se la pasan, y Joel, que ha aprendido del error, responde como es debido. Este es un equipo con mucha personalidad, que va a Wembley el sábado y al Emirates el martes. Si gana los dos partidos tendrá un título y probablemente habrá salido del descenso ¿Que es imposible? Más bien paranormal, y no sería la primera vez.

Para mí la FA Cup de 2008 fue seguramente la primera que seguí con una atención muy especial y con cierta consciencia de lo que significaba el torneo. En parte porque La Sexta televisó gran parte del mismo. Ronda por ronda, hasta que llegó la final y cómo la jugaban Portsmouth y Cardiff City la cadena decidió que por mucha final que fuera, pasaban de la coherencia que merecía el producto y por consiguiente, pasaban de emitir la final. Así llegaban los equipos. Y aquí la conclusión de Ramón Flores para situarnos en escena. Un post que se titulaba: “Portsmouth de matrícula, la Sexta de vergüenza.”

“La Cup más atípica de los últimos años la ha acabado levantando el Portsmouth, que al final ha impuesto la lógica –fue el único equipo de Premier que alcanzó las semifinales- y ha derrotado en Wembley al Cardiff City por la mínima. Hay una cierta justicia poética en que el autor del gol ha sido Nwankwo Kanu, un jugador singular, que lleva quince años dando guerra en el fútbol europeo con su cuerpo de anguila y su fútbol de Bolshoi y que, como diría Sabina, “tiene la costumbre de resucitar”. Y, por qué no decirlo, una indignación generalizada por el hecho de que este partido no se haya podido ver en abierto en España. La esperanza de los aficionados es que el ancho de banda no hace sino aumentar, y que las veleidades futboleras de las cadenas generalistas que se aprovechan del fútbol tanto como desprecian a su público suelen ser pasajeras. Así sea.”

Estas fueron las alineaciones de aquella final:

Cardiff City: Peter Enckelman, Kevin McNaughton, Roger Johnson, Glenn Loovens, Tony Capaldi, Joe Ledley, Gavin Rae, Stephen McPhail, Peter Whittingham, Jimmy Floyd Hasselbaink, Paul Parry. También jugaron Trevor Sinclair, Aaron Ramsey y Steven Thompson.

Portsmouth: DavidJames, Glen Johnson, Sol Campbell, Sylvain Distin, Hermann Hreidarsson, Lassana Diarra, John Utaka, Pedro Mendes, Niko Kranjcar, Sulley Muntari, Nwankwo Kanu. También jugaron Papa Bouba Diop, Milan Baros y David Nugent.

Como curiosidad, apuntar que 3 de los jugadores del Cardiff City que jugaron aquella final siguen en el equipo y han ascendido esta temporada a la Premier League. Estos son el lateral derecho McNaughton, el centrocampista Whittingham y Stephen McPhail, aunque este último tiene ya 33 años y este año prácticamente no ha participado. De aquella alineación de Dave Jones recuerdo que no me gustó nada la ausencia de Aaron Ramsey en el once inicial, que entonces tenía 17 años y del ya se hablaban maravillas. No participó Robbie Fowler, que llegaba justito tras una lesión.

Mientras el perdedor de Wembley 08′ ya sueña con jugar el año que viene en los mejores estadios de Inglaterra, y en disputar un derbi galés en la máxima categoría del fútbol profesional, el Portsmouth vive en una dimensión opuesta. Esta temporada ha quedado último en la League One y el año que viene jugará en la cuarta división del fútbol inglés, la League Two. La situación económica del club es desastrosa, con una deuda acumulada de 61 millones de libras y los aficionados tratando de salvarlo adquiriendo su propiedad. La Football League les sancionó restándole 10 puntos por sus incumplimientos financieros, aunque sobre el terreno de juego tampoco salían las cosas, con una racha escalofriante de 21 partidos sin ganar entre finales de octubre y finales de febrero. No es que no quede ningún futbolista de la final de 2008, es que en la plantilla actual del Portsmouth no hay ni un solo futbolista que estuviera en el equipo la temporada pasada.

En algún punto de la debacle del Pompey, Nwankwo Kanu dijo basta. Se marchó perdonándole al club una deuda de 3 millones de libras, que no es poco, y su adiós se confundió con su retirada. Nunca se supo qué fue primero. Digamos que un futbolista de su magnitud no tuvo la despedida que se merecía. Seguramente valga como último gran hit la final de 2008, donde fue el autor del único gol y salió a celebrarlo con una gorra de color negro con una inscripción blanca que resumía los noventa minutos de partido: “King”. Fue el mejor de largo.

Según los datos oficiales Kanu tiene ahora 36 años, aunque ese no se lo crean todos. No ha sido el único futbolista nigeriano de su época que ha generado dudas sobre su fecha de nacimiento. Este artículo de hace un par de años en el periódico The Guardian explica la problemática, con declaraciones fuertes de un miembro de la Federación Nigeriana de Fútbol: “Nuestros chicos están mayores, estamos pagando el precio por mentir sobre sus edades”. Esto viene de la Copa África de 2010, cuando un grupo de bloggers de las webs más populares de Nigeria responsabilizaron a los veteranos del pobre papel de la selección en el torneo.

A la afición del Pompey no le pasó por alto el asunto, y como buena hinchada inglesa recompensó a Kanu con la canción acorde a los hechos. Acabamos al ritmo del ‘Que Sera, Sera’.

King Kanu, Kanu,

He’s older than me and you,

His real age is 62,

King Kanu, Kanu.

Fotografía | uefa.com

The Guardian | Forever young: Nigerian football’s age-old problem

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Para entender lo que viene a continuación hay que conocer el inicio de la historia, lo que ocurrió hace algo más de una semana en el campo del Brentford.

Fue esto.

Si ya lo conoces, sigamos.

El Brentford quedó encuadrado en una semifinal a doble partido con el Swindon Town y quien ganase tenía un billete asegurado para Wembley. En la ida, a domicilio, quedaron 1-1. Ganar en Wembley significa subir a Championship, pero en Brentford todavía lo veían bastante lejos. Demasiado lejos. Era mejor ser cautos.

No contaban, claro, con que Donaldson encendiese el modo Drogba y, con un doblete, pusiese a los suyos con 3-1 al inicio de la segunda parte. Todo estaba de cara. Incluso sustituyeron a Harry Forrester, uno de sus mejores jugadores, en el minuto 70. Aunque por si acaso ya habían mandado al banquillo a Trotta, protagonista del fatídico penalti, tampoco contaron en ese momento con que toda la mala suerte que tuvieron hace una semana podía volver para arruinarles la final contra el Yeovil.

Pero, evidentemente, volvió.

El 3-2 llegó en el 57.

Y peor aún: el 3-3 llegó en el 95.

En el último córner del partido.

Afrontaron la media hora de prórroga con más miedo que Juande Ramos en clase de inglés y rescataron la opción más viable que les quedaba: la tanda de penaltis.

El maldito destino quiso que los lanzamientos desde los once metros fueran en la misma portería que el otro día Trotta reventó el larguero y mandó al carajo las opciones de subir de forma directa. Pero Trotta estaba en el banquillo.

La semifinal del playoff estaba tratando al Brentford como un segundo plato y ellos decidieron que tratarían a la semifinal como un pequeño aperitivo.

Con un impecable 5 de 5 se rieron del destino.

El Brentford está en Wembley.

A pesar de todo.

Una y media de la madrugada. Una pelea en un club bajo la oscura y húmeda noche de Glasgow. Ruido, gritos, alguna que otra botella volando y algo de sangre salpicando los adoquines. La noche y el alcohol tienen estas cosas, que uno ve enemigos detrás de cualquier esquina, particularmente en la antipática Glasgow. El garito ha echado la persiana. Algunos han quedado dentro, otros fuera continuan profiriendo insultos, incapaces de controlar la borrachera. Quieren más. Entre ellos, y aunque no destaque especialmente por su físico entre la fauna local, hay un bigardo de metro noventa, cuerpo marmóreo y pelo intimidatoriamente cortado. Está muy borracho. Lo suficiente como para que todo le dé igual. Había salido a divertirse y celebrar, y no sabe muy bien cómo ha terminado con la camisa rasgada y un golpe en el pómulo que ahora no le duele, pero que mañana por la mañana le atormentará con crueldad recordándole qué es lo que no se debe hacer un día de fiesta por la noche. Un panorama que no tendría por qué ser particularmente anormal.

O sí.

Porque el caso es que el bigardo en cuestión, al que la policía escocesa decidió llevarse arrestado a raíz del altercado, es Michael Higdon. Que dicho así no les sonará de nada, seguro, pero si les decimos que es un futbolista profesional, que esta temporada es el máximo goleador de la Scottish Premier League con el modesto Motherwell (26 golitos contemplan al mostrenco) y que anoche mismo recibió con todos los honores el premio a mejor jugador del año en Escocia por parte de la PFA, igual empiezan a situarlo. Claro que sí. Cosas que pasan en Escocia, oiga.

Ocurrió el pasado viernes. Con la resaca por la tercera caída consecutiva en semifinales de la UEFA Champions League aún golpeando duro en la cabeza y el estómago del madridismo, José Mourinho decidió poner los puntos sobre las íes. Y cuando José Mourinho decide poner los puntos sobre las íes, cuando José Mourinho enchufa el ventilador de su hiriente locuacidad a la máxima potencia, más vale estar a cubierto. Hubiera sido más digestivo para la afición blanca encontrarse con un técnico asumiendo sus errores, con un técnico llamando a la calma del colectivo, aportando un punto de sensatez en mitad del dolor por la derrota. Pero no. Mourinho quiso salir airoso del envite, quiso salvar el pellejo y saltar el primero antes de que el barco empezase a hundirse irremediablemente. Pero no fue lo único. Mourinho, el capitán, el ideólogo, el mandamás, decidió abandonar la nave a la deriva colocando varias cargas explosivas en las bodegas del buque. Saltar, sí, pero asegurándose primero de que todo se vaya a pique.

El técnico de Setúbal compareció ante la prensa y, lejos de ofrecer explicaciones o aclaraciones sobre el partido del martes o sobre la incógnita de su futuro inmediato, se dedicó a ajustar cuentas pendientes. Lo que en mi barrio se llama morir matando, vamos. Tiró, o eso pareció, contra Cristiano Ronaldo, a quien el madridismo mantiene justa y merecidísimamente en un altar deportivo, reprobando su pobre rendimiento en cierto tramo del campeonato (‘empezamos la Liga tristes‘) y tuvo sobre todo para Iker Casillas (‘si algo pudiera cambiar de estos tres años sería no haber presionado más para fichar a Diego López en 2011‘). Se trataba de él. De salir indemne. De quedar por encima. De dejar claro a la audiencia, mucha de ella defensora de sus salidas de tono como si fuesen auténticos dogmas de fe, que de todo lo malo que ha ocurrido durante estos años en el Real Madrid, incluida la gigantesca decepción en la Champions League, él sale inmaculado, sin culpa ni responsabilidad ninguna.

A Mourinho no le hacía falta sacar ningún papelito para recordar sus logros al madridista. No creo que haya ningún aficionado al fútbol español que no conozca al detalle cuáles han sido los triunfos y las conquistas del portugués al frente del Real Madrid. La liga de los cien puntos, la Copa del 2011, las tres semifinales de Champions League consecutivas… Su palmarés es evidente. Y aún más allá. No creo que nadie fuera capaz de restar ni un sólo ápice de mérito a tales conquistas, siempre en su justa medida. Mourinho ha rozado la brillantez con el Madrid en determinados momentos a lo largo de estos tres últimos años, es innegable. Sin embargo, entra casi dentro de lo delictivo que el técnico incluya entre esos momentos de brillantez las tres semifinales de Champions League alcanzadas. Semifinales. ‘Casis’, que diría el propio José. Dignísimo y muy meritorio, por supuesto, pero jamás exitoso en un club de la naturaleza ganadora del Real Madrid.

Lo que se trataba de hacer era explicar las derrotas, razonar los fracasos. Incluso de minimizarlos, de hacer sentir al madridismo que perder entra siempre dentro de lo razonable. De sumar en favor del colectivo, de arropar a una afición que se debatía entre la tristeza desconsolada por el enésimo fracaso en la conquista de la ansiada Décima y la más absoluta incertidumbre ante la sensación de orfandad que planea sobre el ambiente con los rumores sobre el fin de la era Mourinho en Chamartín. ¿No merece acaso el madridismo saber qué es lo que planea su técnico fetiche con respecto a su futuro inmediato? Sin embargo, Mourinho entendió que lo más idóneo era seguir profundizando la zanja, seguir aferrándose al conmigo o contra mí.

Lejos de los éxitos relativos conseguidos, que están ahí y nadie los cuestiona, Mourinho deja tras de sí un panorama desolador en el club de cara al futuro inmediato. Una plantilla intoxicada y con varios focos de tensión (el último, Pepe) y, sobre todo, una afición dividida en un plebiscito permanente. Tierra quemada a su paso. Un erial tal que es difícil imaginar que el propio técnico no hubiese hecho algo ya por abonar el terreno de cara a su próxima misión en el Bernabéu. Por eso, todo parece indicar que los planes inmediatos del luso fijan un escenario lejos de Madrid. Nadie en su sano juicio rociaría el terreno que ha de cultivar y del que ha de extraer el fruto con varios sacos de cal viva y unos bidones de azufre.

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Todavía se arrepiente de su error y tiene que disculparse uno a uno ante los aficionados del Everton que va conociendo. “¡No lo han olvidado!”, se excusa él. Pues no, colegui, evidentemente que no lo han hecho. Y la verdad es que tampoco me extraña. Graham Poll armó una muy seria hace más de una década.

Era el minuto 91:45 de partido.

Todo estaba visto para sentencia. Un 0-0 rancio, partido por la noche y día lluvioso. Falta a favor del Liverpool, los jugadores del Everton vuelven a su campo y Westerveld se dispone a ejecutar el último lanzamiento del encuentro, ese que suele permitir el árbitro para pitar el final. Coge carrerilla y chuta con tan mala suerte -ya hay que ser poco iluminado- que rebota en la espalda de un evertonian que pasaba por allí, Don Hutchinson, y el balón se cuela en su propia portería sin que nada pueda hacer. Westerveld corre para detrás, así como disimulando un poco, y cuando se da la vuelta se encuentra con que Graham Poll ha pitado el final del partido. “Cuando el portero chutó yo soplé el silbato pero con el ruido que había nadie lo escuchó”.

Ya claro. Lo que dicen todos.

El gol nunca subió al marcador.

Había añadido 2 minutos de descuento.

Liverpool-Everton, domingo a las 13:30 horas.