DIBUJOS EN EL PISO

Sobre el Diego

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Thu, 08 Jul 2010 14:50:00 +0000

Argentina quedó fuera del mundial de fútbol, sí; parte del juego. Desde el principio había sido de los que criticaron a Maradona, había dicho que no tenía condiciones de trabajar en la selección que nos representa, dije que no iba a ganar nada. Hoy Argentina quedó afuera, perdimos, sí; parte del juego. Sin embargo, la imagen de Maradona abrazando a los jugadores derrotados, los puños cerrados indicando que aun en la derrota se dejó todo, se jugó como se pudo, se peleó, me hizo pensar de nuevo en el Diego.

Creo que Maradona nos ha dado una enseñanza de vida, una demostración de cómo vivir (el fútbol), con el corazón, con pasión, bajado de ese pedestal intocable que es el técnico. Maradona nos ha enseñado a humanizar el fútbol; verlo tocando con los jugadores, cerca, bien cerca de todos, generando en la gente ese sentimiento de participación, de orgullo, remando contra la corriente del tan aburrido y frío sistema 4-4-1-1. Dimos juego, espectáculo, el Diego se animó a romper el esquema adormecedor del fútbol del siglo XXI, dio rienda suelta a los jugadores para que se divirtieran, para que divirtieran a la gente jugando; jugando como lo hacen los niños, sueltos, libres, con ganas de seguir jugando aún después del final del partido. Esa es la imagen de la selección hoy. Maradona le dio vida, vida humana, la gente se encariñó con este juego, con este estilo (de vida) en el que se pone todo, se gane o se pierda, con los puños cerrados.

Argentina fue en este mundial una demostración de irreverencia, de ganas de volver a hacer del fútbol un juego y de los jugadores, seres humanos. Las corridas del Diego entre los defensores, el “vos tocá conmigo” a Messi cuando estaba solo precalentando antes del partido, los saludos a la hinchada con el corazón. Porque fue eso, puro corazón. Perdimos, es cierto, pero luchamos contra el sistema; el sistema de aburrimiento, de la preocupación infinita por no recibir goles aunque en las tribunas se duerman todos. Reveo la imagen del Diego humano, la misma que critiqué por no entenderla, por pensar que en los resultados estaba la alegría y no en las emociones que un juego provoca. Creo que fue una lección sobre pragmatismo, sobre el no pragmatismo, sobre el amor (al fútbol). Maradona hizo de la selección algo de todos, estuvo cerca, bien cerca, bien humano, bien argentino, llevando el corazón del pueblo tan lejos como se pudo. Perdimos, es cierto: parte del juego.
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Curiosidades de andar solo

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Fri, 25 Jun 2010 21:44:00 +0000

El caminar solo… andar solo, tiene algunas curiosidades. La primera sensación que es la del tiempo sobrando por todos lados, sin saber muy bien si esto es bueno o malo, simplemente uno tiene tiempo. Entonces los pasos se tranquilizan, la mirada se distrae en las hojas de los árboles, algún reflejo del sol en un charquito; diríamos que el cuerpo se aliviana, hay una pre-sión que se desvanece, no solo desde arriba sino también desde los costados, frente y dorso. La mayor presión se libera del pecho y en segundo lugar, de la espalda: el impacto hace que uno encoja los hombros y camine como alicaído, pero rápidamente la liviandad se apodera de esta parte del torso y la postura se recompone.

La liviandad y el tiempo de sobra, o que uno considera de sobra, son, en realidad, una mezcla perfecta para que uno no sepa qué hacer: sin apuro ni carga, sin lugar donde lo esperen, sin pasión ni decepciones, uno ciertamente divaga.

El cuerpo, acostumbrado a andar cargado, siente una especie de liberación de oxígeno que lo estimula pero a la vez lo marea. La mente sufre el mismo proceso y, sumado a la sensación de no saber qué hacer, uno empieza a hacer cualquier cosa. De pronto uno se encuentra haciendo actividades que hasta hace poco consideraba ridículas; hasta puede llegar a tomar un curso de carpintería sobre porcelana china o baile afro-zen. No importa en este momento: hay que ocupar el tiempo. Entonces parece que uno anda bien, con proyectos, con gente nueva, diciendo: ahora tengo tiempo para mí. Tiempo que evidentemente no se sabe cómo usar, pero ahí está: pasando.
Con el correr de los días o las semanas, en algunos casos, uno empieza a encontrarse nueva-mente y comienza a enfrentar el hecho de estar solo, se da cuenta que ese curso no sirve y lo abandona, se cansa de visitar siempre a los mismos amigos y ahora da cierta incomodidad no tener a dónde ir. Entonces esa liviandad se vuelve pesada, la postura sigue siendo la misma durante un tiempo pero poco a poco los hombros van volviendo a caer hacia delante. Es el peso de la liviandad de andar solo: uno debe, nada menos, que cargarse a sí mismo.

Y entonces llega el momento en que uno empieza a extrañar. Y en ese sentimiento de ausencia la mente busca consuelo en la esperanza de una aparición repentina, fantasea con unas manos que tapan los ojos de golpe y al girar uno todo se ha arreglado tras una sonrisa, la mente perdona, espera, ansia. Uno se da vuelta en una parada de colectivo esperando encontrarla y se encuentra con la mirada de un extraño que también espera. ¡Qué mirás!, te ladra y así se esfuma la fantasía; no la esperanza, no, solo la ilusión de ese instante. Las imágenes empiezan a repetirse, los recuerdos avanzan sobre la realidad y uno hasta empieza a dudar de por qué no funcionó: ya no se concentra en el hecho de estar solo, sino de no estar acompañado. La cabeza no deja de buscar causas, infantiles soluciones mágicas. Pero las respuestas no llegan, uno se encuentra parado una y otra vez en el mismo lugar, en la misma parada de colectivo, en el mismo banco de plaza. Los lugares cerrados dejan de ser un refugio para convertirse en una prisión de la que el cuerpo intenta escapar. Se pasa mucho tiempo en la calle haciendo nada, o nada importante al menos. Uno se cansa de pasar miles de veces frente a las mismas casas con esas macetas que ya no adornan sino que interrumpen la vereda, los árboles parecen obstáculos y se saluda por compromiso a los vecinos de la cuadra. La ciudad empieza a apretar, uno no sabe bien a dónde ir para encontrar refugio de sus propios pensamientos. Los espacios abiertos son de lo más amigables en este momento: miradores de la ciudad universitaria, la bajada del Dante del Parque Sarmiento, la Cañada pero más allá del Paseo de las Artes: lugares donde uno evita el contacto directo con los seres vivos de ahí afuera.

Y los días pasan y uno hasta se sensibiliza. Se siente más pena por los mendigos, nos enternece una pobre viejita que a duras penas cruza la calle, el perrito rengo de doña Normita hace soltar lágrimas por dentro; quisiera uno ir y abrazarlo: ¡pobre ser en la desgracia! No merece esa vida, nadie la merece. Y entonces uno se reprende: eso es sufrir, no lo mío; y se obliga a estar mejor de ánimo sólo por el hecho de estar mejor que el mendigo, la viejita y el perro de doña Normita.

Y ahí es cuando el solitario toca fondo. Uno empieza a decir que está bien, que se ha repuesto, que se ha sentado a pensar y ha olvidado. Un amigo que lo escucha podría llegar a oír cosas como La vida es una sola o Todo pasa por algo. Y se embarca en actividades en las que ni siquiera está convencido de participar, y se muestra alegre; por momentos eufórico. Pero lo cierto es que la hora del regreso a casa tarde o temprano llega y el solitario vuelve solo, camina con las manos en los bolsillos pateando una piedrita, la cabeza gacha esquivando pozos en la vereda, lento, pisando hojitas amarillas, de vez en cuando levanta la vista con la esperanza aún viva, pero lo cierto es que ella no aparece, y cada vez que no la ve, el pecho se cierra un poco más y uno larga un suspiro y vuelve a buscar una piedrita para patear mientras camina.

Fondo

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Fri, 07 May 2010 08:45:00 +0000

No leo.

No como.

No duermo.

No salgo.

No camino.

No canto.

No estoy.

Todas,

todas la luces,

finalmente se apagaron.

Toco fondo.

Sigo con la duda

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Thu, 06 May 2010 11:12:00 +0000

Aún hoy no sabría qué haber elegido

En una de las últimas charlas que tuve con mi viejo me senté al lado de su cama, en un banquito que había ahí y le pregunté:

- Viejo ¿Sos feliz? –

- No – respondió rotundamente – lo he sido, pero en este momento estoy muy enojado y no puedo serlo. Lo que realmente me preocupa es no poder ser feliz antes de irme -.

- ¿En qué momento fuiste feliz viejo? –

- En muchos: he sido feliz en el balance de mi vida, por supuesto que he pasado por momentos pésimos, pero cuando me repuse volví a ser feliz de nuevo -.

- ¿Puedo contarte algo que estuve pensando? –

- Claro, ¿A dónde querés que vaya? – y rió señalándose las piernas ya inutilizables

- Yo pensaba que era feliz antes, hasta que un día conocí la felicidad verdadera, entonces fui verdaderamente feliz. Pero después, de un día para el otro, y por algo que no pude manejar, la perdí, entonces fui más triste que nunca. Antes, sin saber lo que era la felicidad verdadera, estaba contento con lo que tenía, me creía feliz. Ahora esas cosas casi no me sirven, son como parte de una alegría medida pero no emocionante, ¿me entendés? –

- Si – dijo a secas

- A veces pienso que quizá hubiera sido mejor no conocerla y entonces ahora estaría feliz con lo poco que tengo en realidad –

- ¿Eso te parece? Entonces decime una cosa… si pudieras volver atrás, antes de perderla ¿te negarías a conocer la sensación de la felicidad? –

- No lo sé, porque por un lado fue algo increíble, algo que quisiera vivir mil veces más, pero por otro, el sufrimiento que me trajo perder esa felicidad también estuvo fuera de lo que conocía, y es lo que estoy pasando ahora -.

- Entonces lo que estás conociendo ahora es un sufrimiento profundo, pero no sé si tiene que ver con la felicidad en realidad. Hijo… paciencia. A veces las cosas salen mal todas juntas, y entonces después empezás a disfrutar más de cosas que antes dejabas pasar desapercibidas. Según lo entiendo yo, es al revés de cómo te lo estás planteando –

- Es que me duele mucho viejo, sinceramente me supera, no sé qué hacer -

- Paciencia, date y dale tiempo, sino la ansiedad te va a mantener siempre lejos: la realidad acá y vos queriendo estar allá –

- Tengo miedo de perderla para siempre, mucho miedo –

- El miedo en estas cosas te paraliza, te enoja, te hace actuar al revés de lo que querés: en definitiva no te permite ser feliz. Lleva tiempo, a veces mucho tiempo, pero mirame; hasta yo tengo esperanzas de salir adelante, y mi enojo en el fondo es porque tengo miedo de que se me acabe el tiempo antes de encontrarme de nuevo con la felicidad ¿Entendés? estoy enojado para esconder el miedo. Te sugiero paciencia –

Volví a casa y no pude volver a verlo hasta tres días después ya en su lecho de muerte.

Esperanza... Paciencia...

Esa charla que tuvimos se escondió por ahí, la olvidé por mucho tiempo. Hasta hoy: que volvió perfecta, sonora, profunda como aquel día. Siento que me aconsejaba para hoy y no para ese día, como si lo hubiera visto…

Espejos

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 20 Apr 2010 15:19:00 +0000

El efecto del silencio durante el transcurso de un tiempo.

Una mañana, en medio de un extraño otoño, amaneció gris; más gris que nunca antes, las nubes densas ocupaban todo el cielo y parecía que nunca más íbamos a ver el sol. Salí a caminar lento, como solía hacer los días en que me sentía solo; las viejas ya no limpiaban las veredas ni los perros correteaban por la plaza: parecía que todos se hubieran ido para no confundirme sobre cómo estaba: ciertamente estaba experimentando la soledad. Quise sentir que estaba bien armado, que podía con esto, no había razón para estar mal, sólo sería un tiempo, una distancia entre donde estaba y donde quería estar, por qué sería de otra manera.

Atravesé la plaza por detrás de las hamacas y me senté en una verjita a tratar de pensar, no lograba entender lo que estaba sucediendo, quizás no era grave, quizás sí, quién sabe. Encendí un cigarrillo y enfoqué la vista en la calle vacía, el único movimiento perceptible era el chorrito de agua que corría al bordecito del cordón hasta la esquina donde se formaba un pequeño espejo. Fui hasta allá, asomé la cabeza y entonces me vi; el reflejo era tan claro que podía ver lágrimas deslizándose por mi mejilla, sin embargo cuando me toqué estaba seco.

El reflejo se proyectaba como una película, mi barba crecía rápidamente y mis ojos iban decayendo, todo se teñía en sepia y la imagen del charco me extendía los brazos. Era yo, no era yo. La figura que me representaba en el agua me causaba miedo y, sin embargo, los brazos extendidos me invitaban al abrazo, sentía necesidad de recibirlo. Estiré la mano y toqué el agua con el dedo índice, todo con movimientos lentos, acaricié el charco, mi imagen se hizo hacia atrás, parecía tener miedo de mí. Miré hacia los costados y la calle seguía tan vacía como antes.

- ¿Sos yo? – pregunté; en realidad era una pregunta para mí mismo, casi no pronuncié las palabras.
La imagen no pronunció palabra, solo se dedicó a mirarme con ojos redondos, profundos, tristes, daba la sensación de querer decirme algo. Aparté un poco la vista y entonces sí, una voz apareció desde dentro de mí. Mi reflejo seguía inmóvil, pero la voz me invadía. El mensaje era claro a pesar de la ausencia de palabras concretas: era yo, al llegar.

Me arrodillé en el cordón y acerqué mi cara al charco, cada vez más… más y más, lentamente, examinando todo sin saber en realidad lo que pasaba. Apoyé la nariz en el agua, el charco parecía cada vez más profundo, mi reflejo había desaparecido y ahora sólo se veía una oscuridad rotunda, una ausencia de luz total, ya no pude volver la vista hacia la calle y poco a poco fui sumergiendo la cabeza en el agua.

Obsequio... Inconcluso

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 09 Mar 2010 13:43:00 +0000

- Tomá - dije extendiendo los brazos - este soy yo - y mostré entre mis manos lo que quedaba de mi conciencia.

Era como una luciérnaga con las alas marchitas, como un fuego que se extingue al alba.

- Si, ya sé que es muy pequeño mi obsequio ¿Quién no podría darte uno igual? - Me excusé mientras colocaba mi conciencia en la palma de su mano.

- No hay mucho más, no te ofrezco lo que tengo, te ofrezco lo que soy -. Apreté sus dedos con la esperanza de que sostuviera con cuidado tanta fragilidad.

- Podés hacer lo que quieras con ella, menos devolvérmela; hace tiempo que te pertenece, yo simplemente la he cuidado mientras no estabas - la miré a los ojos y me disculpé -, no lo hice muy bien, casi se apaga; si no llegabas justo ahora quizá no hubiera logrado ver la luz de otro día. Así que no sientas culpa si se rompe; igualmente seré eternamente agradecido de que la hayas tenido en tus manos. Ahora es tuya, hasta que se apague: no importa cuándo sea ese momento.

La hormiga y la Cigarra

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 16 Feb 2010 14:05:00 +0000

Quise contarle a mi hija el cuento de la hormiga y la cigarra, ese en el que la hormiga trabajaba todo el verano mientras la cigarra se la pasaba cantando y después, durante el invierno la hormiga disfrutaba de su holgura mientras la cigarra pasaba frío – no recuerdo si moría -, y no pude. A medida que el cuento avanzaba me sentí un mentiroso y no quería mentirle a mi hija. La moraleja del cuento es válida, muy válida, pero solo en un mundo de fantasías, un mundo imaginario en el que todos los fenómenos fueran una cuestión de causa-efecto: causa la hormiga trabaja, consecuencia; la hormiga está holgada en invierno; causa: la cigarra canta, consecuencia: muere de frío. ¡Casi le digo a mi hija que cantar mata!

Además hubo otras razones que me llevaron a suspender este cuento de terror: le estaría mintiendo a mi propia hija. Con qué cara le explicaría después que en realidad es más probable que muera durante el invierno esa hormiga que se pasa los días levantando cemento en una pala o partiéndose la espalda mientras carga bolsas de trigo, que la cigarra dueña de la pala o del trigo, que se pasa verano e invierno cantando. Cómo le cuento que el mundo no es causa-efecto, que desde hace mucho tiempo trabajo y fruto no van de la mano, que la única relación directa que existe estos días es dinero-más dinero, que la cigarra canta porque sabe cantar.

Y cómo le explico que en el hormiguero de la vida no caben todas las hormigas.

Busquen en la literatura

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Sat, 26 Dec 2009 03:29:00 +0000

Parece repetir lo que ya miles han dicho, sin embargo pocos hemos escuchado. Cuando cuenten la historia, cuando definan para las generaciones futuras quiénes eran los buenos y quiénes los tiranos, busquen en la literatura.

Allí donde la sociología, la historia y la estadística llegan, la literatura ya estaba instalada, con-tando la historia, expresando los sentimientos de los objetos de estudio de las ciencias. Por ficticia que sea una historia que se cuenta o que se escribe, deja relucir un tramo de realidad indescriptible de otra manera, porque describe lo que alguien en una cultura, en un tiempo, en lugar determinados, es capaz de imaginar, de soñar e incluso de vivir.

Tanto nos hemos concentrado en la objetividad del dato que hemos perdido de vista lo importante; todo se torna frio, analítico, distante. Demasiado empobrecida esta ciencia social toda teñida de objetividad, de ineficiencia para contarnos lo profundo de la cosa.

Y por esto que no cuentan nada, porque cada uno que escribe partiendo de estos datos, saca una conclusión personal, sin fijarse en los sentimientos de aquellos de quienes habla. Busquen en la literatura, es necesario, para por fin poder empezar a entendernos, creer más en la persona que en el número que la representa. Se da más validez a la palabra de alguien sentado detrás de un escritorio rodeado de libro que a la de alguien que haya vivido lo que ambos cuentan. Se da carácter de percepción a la narración y de objetivo al análisis científico, esto pareciera dar un cierto prestigio al segundo sobre el primero, siendo que el analista solo toca de oído.

Bien es sabido, pero no tenido en cuenta, que no es lo mismo saber sobre algo que vivir algo. Una cosa es saber miles de libros sobre boxeo y otra muy distinta es subir a un ring y boxear.

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Una truchada

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 15 Dec 2009 15:26:00 +0000

Che, por si alguien lee ESTE BLOG (http://www.nosotroscordobeses.com.ar/xml/Default.aspx?pag=88) Tenga presente que no siempre dice lo que los autores reales de los artículos quisieron expresar, es una tipa que aparentemente te pide permiso para publicar y en realidad después te modifica el texto como se le canta.

Le pasó al Mati, en ESTE BLOG (http://huesosdemadera.wordpress.com/2009/12/15/algunos-no-entienden-el-cordobes/#comment-178)

Egreso

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Thu, 03 Dec 2009 08:40:00 +0000

Otro capítulo de la historia de Zé

En Mayo de ese año Zé finalmente había terminado sus estudios. Los últimos meses habían sido de un falso sacrificio, un tiempo en el que la excusa del estudio le había servido para no trabajar y, como además ya no cursaba materias, gozaba de una libertad que nunca antes había tenido en su vida. Era como unas vacaciones en las que todos lo creían esforzándose, eso le daba incluso permiso para hacer menos que lo mínimo, no colaboraba en casa, casi no estaba, hacía uso del auto de su padre, bebía cerveza a más no poder y le veía el fin a por lo menos 4 de las 7 noches de la semana. Cómo no aferrarse a eso, es lo más irresponsable que Zé va a ser en toda su vida y encima en una posición avalada por la sociedad: es un estudiante avanzado. Su madre hasta lo menciona ante sus amistades con cierto orgullo. Zé fuma marihuana todo el día y pasa de una cama a otra mientras su madre lo consagra por la idea de estudiante que tiene.

No es que la madre sea una idiota, ella no admira a su hijo por lo que es, admira la idea de estudiante con la que termina de completar los espacios que no conoce de Zé. Ella se hace a la idea de los estudiantes de su época, piensa que Zé es un ser politizado, comprometido, su verborragia se lo confirma, sus actos no; sin embargo las madres prefieren completar el concepto que tienen de sus hijos idílicamente y triunfa el estudiante de los 60` que supone hay dentro de Zé.

Pero dejemos de lado por ahora a la madre para concentrarnos en el célebre futuro profesional. En esos meses Zé es libre, algo que nunca más conseguiría en su vida salvo que tome decisiones realmente radicales, cosa que ciertamente pocos hacen. Ese momento previo a pasar de ser un brillante estudiante a un triste desempleado es para Zé el significado mismo de la felicidad, el aquí y ahora. Sin compromisos, sin responsabilidades.

Sin embargo mayo pasó, Zé terminó con éxito sus estudios y en septiembre de ese mismo año llegó la hora de la entrega de diplomas. Ahí estaban; Zé, el Gringo y 2000 palomas negras más esperando la hora de la sentencia, el fin de la libertad. Todo lo que había pasado hasta acá nunca más se iba a repetir, para ninguno de los que estaba ahí ni para ningún ser humano. El verse con la bata negra igualado con 2000 tipos más le hizo sentir una gota de agua que corre en un río de millones de gotas iguales que él. Zé supo que todos ahí y en cualquier parte, corren por el mismo río, que sin importar lo que uno haga no puede dejar de correr río abajo sin la posibilidad de volver. Niño, adolescente, joven, adulto, viejo, viejito, biodegradable.

Entendió que todos los ríos terminan, también el suyo. Temió que fuera más corto de lo que había pensado, ya habían terminado tres de las seis escalas en que había dividido su vida. (la última, claro está, no se sabe cómo termina) Cómo no aferrarse a la irresponsabilidad de ser joven, por qué no hacerlo después de todo. Tarde o temprano, buscado o accidentalmente, habrá que dejarlo todo.

¿Entonces el despilfarro de tiempo fue positivo o negativo? Zé pensaba que, dado que sin importar lo que uno haga no podrá dejar de correr río abajo, cualquier cosa es un desperdicio de tiempo. Trabajar no es más útil que tomar una cerveza con un amigo.

Trabajar es un medio para conseguir la cerveza: le dirá el gringo un par de días después mientras toman una en un barcito. El Gringo es mucho más pragmático que Zé, no le interesan los temas que no tienen solución para la mente humana y piensa que si uno le da demasiadas vueltas a un problema que no se resuelve termina seguramente girando en círculos como un internado psiquiátrico o un viejo senil.

En todo caso, explica el Gringo, trabajo y cerveza, ambas son importantes. ¿Importantes para qué? Pregunta Zé y un profundo silencio abre una grieta entre los dos. Se quedan mirando la vereda, la gente camina estúpidamente en círculos de casa al trabajo y viceversa. Zé no quiere esto. El Gringo lo mira suspira como para decir algo pero finalmente no larga palabra y vuelve la vista hacia la calle.

Pero si todo es un desperdicio de tiempo, ¿no existe una forma de aprovecharlo? … No. Ese es el centro de la cuestión para Zé. Con el paso del tiempo irá notando que lo único que puede hacer el ser humano es correr río abajo por su propia vida.
Si no hay forma de aprovechar el tiempo ¿Qué es lo que tiene realmente importancia?

Kitsch

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 24 Nov 2009 16:54:00 +0000

¡Cuánto puede revelar un libro! En este caso Milan Kundera.

Kitsch: Es una palabra alemana que significa la negación literal de la mierda. De la caca no se habla. Término que con el tiempo se fue deformando hasta llegar a su utilización figurativa. El Kitsch es de lo que no se habla: Cuando alguien, en lugar de decir “Puso un negocio pero le fue horriblemente mal” dice “No le fue tan bien como esperaba”, eso es kitsch.

Desde que descubrí el verdadero significado del kitsch he notado que la gente da asco, que usamos palabras suaves para omitir las que queremos usar realmente, que todo se cubre de un manto que tapa la mierda, y nadie dice lo que debería decir y la mierda sigue ahí, omnipresente debajo de la capa.

El Kitsch no es, como solía creer, una cuestión de la clase alta reservado para viejas cocotas. Es cierto que es donde más se da, pero no es excluyente al resto del kitsch; decirle a un militante de izquierda que en Cuba hay desaparecidos es, ante sus ojos, convertirse en un pro-EEUU ¿Realmente es así? Claro que no, es parte del kitsch de la izquierda; se niega porque de eso no se habla. Los niños, otro ejemplo claro del kitsch social: Los niños son puros, inocentes y mejores personas que los adultos ¿Es así? No, es parte del kitsch, pero si alguien llegara a decir que los niños son egoístas, absorbentes y desagradables cuando babean o se cagan, se convertiría en un indeseable ¿Qué pasaría si un político en campaña se negara a besar a un niño?

Imagínense la cantidad de cosas que encontraríamos si alguien tira de la punta del manto que cubre la mierda: qué tal en la tapa de la revista caras “Mirtha Legrand nos cuenta sobre su terrible diarrea”. La abanderada se masturba casi todos los días. En "el gran" EEUU hay más pobres que toda la población de Uruguay. Tu vieja tomó merca. Cuántas cosas se podrían sumar.

Pero es justamente el kitsch lo que vuelve a la sociedad hipócrita, cada quien con lo suyo, no es que unos lo tienen y los otros zafan, todos omiten cosas, por eso la intimidad es tan prohibida, por eso es tan difícil comunicarse, todo por el puto kitsch.

De palos, perros y trabajo

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 10 Nov 2009 05:10:00 +0000

Como un perro al que todos los días le dan un palazo y después le dan de comer, va la gente al trabajo. El perro se acerca ya con la cola entre las patas, con el tiempo aprende y ve venir el palazo que se estrellará contra sus costillas, tiene miedo, mucho miedo… pero también tiene hambre, mucho, mucho hambre. Por eso vuelve día tras día a recibir el palazo que tanto divierte a quien lo sostiene.

El palo en sí, el trabajo, no es bueno ni malo, es simplemente palo, apoyado sin que nadie lo toque puede ser para el perro un lugar para mear o una hermosa diversión, dependiendo del trabajo del que se trate; pero puede convertirse en algo terrorífico, peligroso si se quiere, en manos del propietario. El palo y el propietario se complementan. Repito, el palo en sí mismo no es bueno ni malo. Junto al propietario, se complementan. El palo se convierte en el instrumento, en la herramienta que le da el poder al propietario para golpear. No habría palazo en las costillas si faltara alguno de estos dos elementos de la relación.

Además, el trabajo es herramienta de ataque y de defensa para el dueño: pensemos la de mordeduras que tendría de no ser por tan noble palo. ¡Qué vulnerable sería!

Hay más: entran en juego también, el hambre y la comida, que se complementan de manera similar al palo y la diversión del dueño. Sin hambre o comida no hay palazo. Recordemos que es por hambre que el perro vuelve día tras día.

Todas estas piezas: Dueño, palo, comida, perro, hambre.
Gerente, trabajo, salario, empleado, hambre.
Generan una relación circular cuyo origen y fin se desconocen.

De 9 titular

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Wed, 21 Oct 2009 23:44:00 +0000

Tengo pocos recuerdos, bastante borrosos, pero recuerdos al fin, de aquella tarde de no se que mes, cuando tenía unos 9 años. Nos juntamos en la plaza de Los Naranjos: un tipo, que no recuerdo cómo se llamaba, creo que era Mario, inauguraba ese mismo día el “Los Naranjos Fútbol Club”. Yo caí porque me llevó mi viejo, que a su vez, se había enterado por un amigo del barrio.
No había fiesta inaugural, no había sede, no había nada; lo único en que quedamos fue que al sábado siguiente nos juntábamos en la canchita California, que quedaba en barrio Balcarce – El barrio de enfrente -. Canchita que por cierto hoy ya no existe, construyeron un plan de vivienda que la dejó en suspenso para siempre.
El sábado ese nos juntamos a eso de las 6 de la tarde, Mario – o como se llamase – era el “profe”; armó dos equipos según las caras de los jugadores y tiró una pelota al medio, éramos 5 contra 6 en una cancha de 11. El resultado: 0 a 0 lamentable, nadie se conocía, nadie la tocaba, era un auténtico fulbito.
De todos modos seguimos yendo, nos juntábamos únicamente los sábados y jugábamos, era como un encuentro programado pero con un profe. Había un par que jugaban bien: Augusto y el Bebacho, jugaban de 4 y de 3 respectivamente, era lo más potable que teníamos.
Yo me había parado de nueve de área, corría poco y la embocaba menos, mis compañeros me la tocaban solo cuando no había otra esperanza ni jugada posible.
Siempre me anticipaban: ¡No te quedes parado como un ropero! Me gritaba el profe. Yo qué sabía.

Mario, además de profe, era el manager del equipo; el encargado de conseguir fechas. El tema era encontrar a otros equipos de tan bajo nivel como el nuestro y que no estuvieran federados, lo cual era todo un tema porque no se sabía dónde encontrarlos.
Habrán pasado unos dos meses hasta que conseguimos el primer amistoso: Me acuerdo que me tocó entrar de titular, porque el nueve oficial nunca llegó a tiempo. Yo estaba completamente feliz a pesar de los nervios que significaba. Imaginaba, mientras corría al costado de la cancha en el pre calentamiento, los goles que podría llegar a hacer:
“Si viene así, entonces yo la agarro de derecha, la paso para acá, amago y después le pego al arco”. Por supuesto que en mi imaginación la pelota salía del empeine de mi pié, hacía una trayectoria con comba perfecta y se clavaba en el ángulo descolgando las telarañas. Nada que ver con la realidad: no toqué una y cuando casi terminaba el primer tiempo llegó el nueve real, me cambiaron instantáneamente. No llegué a jugar el primer tiempo completo.
Salí de la cancha sin decir palabra:

- Bien Martín, bien… - mintió Mario mientras me palmeaba la espalda.

Yo sonreí falsamente y me fui derecho al auto de mi viejo.

La Chica del Kiosco

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 06 Oct 2009 09:54:00 +0000

Este es el inicio de un cuento que aún está inconcluso

Pagó, recibió las monedas del vuelto y pidió que se la destapara. Caminó con la cerveza agarrada por el cuello para no calentarla y cruzó la calle hasta la verjita de la iglesia, ahí estaba Zé mirando hacia el horizonte como si esperara el colectivo. El Gringo se sentó al lado y compartió la botella con un gesto, debió ser la tercera o cuarta que tomaban esa tarde. Tenían la costumbre de juntarse algunas tardes de los sábados a ver pasar la gente de la calle Lagunilla mientras tomaban una cerveza y dejaban correr el tiempo sin darle importancia, como si lo detuvieran por un rato y perderlo fuera lo mismo que aprovecharlo. Tomaban del pico porque hasta ese punto llegaba la simplificación que querían de las cosas para esos momentos que, sin saberlo aún, se volverán casi sagrados con el paso de los años. Esta es la última oportunidad que les da la vida para ser irresponsablemente jóvenes y estar solos sin sentirse solos. Más adelante quién sabe si esa soledad que hoy los libera y hace sentir inmensamente felices, no se convierta en un peso insoportable que lleve a la tristeza de la soledad. No lo saben. Inconscientemente lo aprovechan, como si fuera parte del instinto humano saber que cada instante es la última oportunidad de vivirlo. Saben que si no aprovecharon su adolescencia, la perdieron, porque nunca más la vida les dará una. Saben que no van a ser irresponsablemente jóvenes para siempre y entonces, sin pensarlo explícitamente, aprovechan su última oportunidad de desperdiciar felizmente el tiempo.

El Gringo comenta al pasar que la cerveza está perfectamente helada pero Zé, parece concentrado por un instante en otra cosa: Piensa en la chica del kiosco. Técnicamente se conocen hace mucho, prácticamente desde que abrió el kiosco y ellos dos se instalaron en la verjita de enfrente; sin embargo uno no podría decir que existe algún tipo de relación entre ella y ellos, sólo el cambio de manos de cerveza por dinero. Sabían que se llama Laura pero solo porque era vox populi en el ambiente de alrededor del kiosco, pero no había más que sonrisas comerciales entre ellos 3. Zé se interesó particularmente cuando notó que la chica no era la dueña del kiosco ni la hija ni la sobrina, sino una empleada; iba todos los días desde temprano hasta tarde a laburar para que giles como Zé y el Gringo puedan emborracharse y no hacer nada de nada de sus vidas. Sí, eran estudiantes, y eso parecía ser un título en sí mismo, les daba derecho a no hacer nada porque se estaban formando supuestamente para el futuro. Zé se sintió incómodo, sacrificio era el de la chica, no el suyo. En “la chica” Zé incluye a los trabajadores en general por oposición a “los estudiantes”. Cómo iba a justificar que ni bien terminase su carrera iba a ganar quizás el doble que ella siendo que ahora no estaba cosechando nada, solo tomaba cerveza y había tenido la suerte de nacer en su casa y no en la de Laura. Mientras el tomaba cerveza derrochando el tiempo, ella estaba sembrando aire. No había promesas aparentes para la chica, Zé no podía ver cuál sería la cosecha que ella podría hacer ahí.

Después le comentó al Gringo que le gustaba la chica del kiosco. En todo caso prefiero a una tipa así, que todos los días se levanta y lucha por lo que se gana y no una estudiante hija de papá que tarde o temprano va a conseguir una pasantía que la catapulte lentamente hacia un lugar parecido al de su familia. Siguió diciendo que le gustaba más alguien que esté luchando junto con él que alguien que esté esperando de él. A Zé, ni al Gringo, les gustan tampoco las intelectuales; las consideran demasiado estiradas y deben racionalizar tanto el sexo que debe parecerse más a una terapia que al sexo. A la gente inteligente le falta sentido práctico de la vida, dice el Gringo, mucha teoría y conceptos abstractos se los llevan bien lejos de donde pisan, hasta que acaban por no pisar en ninguna parte y entonces boyan, van y vienen por las ideas y en realidad están cada vez más y más perdidos. Zé imaginó una joven erudita, flaca hasta la insipidez, con un vocabulario amplio, digna de presentar a los padres…
¡Aburridísima! Terminó diciendo en voz alta ante la sorpresa del Gringo que por supuesto no hilaba por dentro de la cabeza de Zé.

Terminan concluyendo que la chica del kiosco es más real, o mejor dicho, que tiene un sentido más real. Cuando la botella se termina es el turno de Zé de cruzar a comprar. Desde lejos el Gringo ve que charlan y en cierto momento ella cambia su sonrisa comercial por la verdadera, se nota.

Agradecimientos

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Fri, 18 Sep 2009 02:42:00 +0000

Hace cosa de un mes atrás me llamaron desde el ministerio para contarme que “Un cuento al que usted suscribe como autor asumiendo plena responsabilidad por las letras allí contenidas y excluyendo de toda responsabilidad civil al ministerio, según convenio/ acuerdo Arg 002/B64 y de acuerdo con la reglamentación vigente”, había sido seleccionado entre los cuentos que se iban a publicar en un librito que editaba dicho ministerio todos los trimestres.

Además me dieron la posibilidad de incluir agradecimientos en el cuento y aclaraba que “No había límite de personas en los agradecimientos”. Por la curiosidad que generó este último acápite me puse a pensar en a quién realmente tenía que incluir.

En primer lugar, nunca me hubiera enterado del concurso si mi hermano no me hubiera avisado que había visto un cartel en el ministerio donde trabaja, por lo que mi primer agradecimiento es para él. Pero, mi hermano jamás habría visto estado en el ministerio de no ser gracias a su profesora de Sociología que lo descubrió entre el montón de alumnos para trabajar ahí, por lo que indirectamente también ella contribuyó a que yo gane el concurso, por lo que aquí va mi agradecimiento para la Prof. Garay que hizo entrar a mi hermano al ministerio donde éste vio el cartelito que me llevó a ganar el concurso. Gracias Prof. Garay. Mi hermano, Mateo de ahora en más, no hubiera conocido jamás a la Prof. Garay de no ser por dos personas: El Padre Arturo S.J. que fue quien hizo entrar a la Prof. Garay a la Universidad y a Ana Luz, ex de Mateo que tanto insistió para que vinieran a estudiar a Córdoba. Ambos contribuyeron, así que este es mi agradecimiento para ellos. Ana Luz y Mateo se conocieron por un amigo en común, Agustín, quien los presentó en una fiesta de casamiento. De manera que gracias también Agustín.

Nada de todo esto hubiera sido posible si el padre de Ana Luz no hubiera insistido tanto en inscribir a su hija en la escuela del trabajo de San Francisco, aun contra la voluntad de su señora esposa. Gracias a él, Ana Luz conoció a Agustín que la presentó con Mateo y así ésta pudo insistir tanto para que fueran a estudiar a Córdoba donde Mateo conoció a la Prof. Garay que lo descubrió entre el montón de alumnos para trabajar en el ministerio y así ver un día el cartelito que anunciaba sobre el concurso y avisarme para que yo ganara el concurso. Este es mi agradecimiento al padre de Ana Luz, quien jamás habría llegado a San Francisco de no ser por el Sr. D`Angelo, un inmigrante de la segunda guerra, amigo del abuelo de Ana Luz que envió una carta a Italia contando de las bonanzas de estas tierras en épocas en que su Europa amada ardía por las llamas del fascismo. La invitación fue concreta, a trabajar. Aquí, cuando llegaron el Sr. Y la Sra. Nízzola (abuelos de Ana Luz) trabajaron duramente hasta poder construir su morada en la que criaron al pequeño Francisco – padre de Ana Luz -. Así que gracias Sr. D`Angelo por hacer posible que publiquen mi cuento.

Por otra parte, yo también hice lo mío, después de todo soy quien suscribe como autor asumiendo plena responsabilidad por las letras allí contenidas. No puedo dejar de agradecer a la persona que inspiró mis primeras letras haciéndome descubrir mi vocación por la escritura: Eliana, mi primera novia; a los 13 años mi púber corazón me obligaba a dedicarle poemas y extensísimas cartas, a partir de ahí no pude nunca más dejar de escribir. Este es mi agradecimiento a Eliana por haber contribuido a que yo gane el concurso del ministerio. Demás está agradecer a mis viejos quienes además de inscribirme en el colegio de Eliana me dieron la vida. Y a mi tía Beatriz, que los presentó e hizo posible que publiquen mi cuento.

Si agradezco a mis abuelos por darles la vida a mis viejos, entraría en una cadena infinita de sucesivos partos, por lo que agradezco en forma de número periódico a mi familia ascendente.

Hay muchas personas que se me pasarán por alto, obviamente, pero no puedo dejar de dar las gracias a la Srta. Mirta Bazán que me enseñó a leer y escribir. La Srta. Bazán había sido invitada a enseñar en la escuela por su gran amiga Alicia una tarde de verano que había ido a visitarla a su casa en Santa Fe, Mirta estaba sin trabajo y Alicia le dijo que podía preguntar a la directora de la escuela donde trabajaba si había algún puesto disponible. A las pocas semanas una llamada telefónica le avisaba a la Srta. Mirta que había un puesto en la escuela ya que la Srta. Cristina debía viajar a Buenos Aires porque el marido había conseguido un trabajo en el puerto. En mi agradecimiento no puedo olvidar entonces a: la Srta. Alicia, quien fuere la Directora de la escuela en el año 1984, la Srta. Cristina por acceder al pedido de su marido de irse a Buenos Aires, al esposo de la Srta. Cristina por aceptar el empleo, y a la Aduana de la República Argentina por tener en cuenta al Sr. Esposo de la Srta. Cristina.

Mi sincero agradecimiento para todos ustedes por haber hecho posible la publicación de este cuento.

Transporte

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 08 Sep 2009 09:01:00 +0000

El transporte urbano te anuncia que ya llegaste a Córdoba, el inconfundible olor a goma gastada y aceite quemado te dan la bienvenida a la ciudad. Lo primero que me pongo a pensar al subir a un colectivo público es que estamos más cerca de Nueva Delhi que de Ginebra, la gente se va amontonando unos encima de otros mientras el chofer lo único que hace, en lugar de llegar temprano a la parada, es gritar “Un pasito más atrás”. Si alguien se desmaya nadie lo notaría porque aún así quedaría parado, a lo sumo se ganaría el malhumor de los otros dieciséis que están alrededor, abajo y arriba suyo.

La única escapatoria es la ventanilla, que por supuesto está cerrada porque no funcionan las perillas para abrirla, sin embargo proporciona la única salida posible mirando hacia fuera e imaginándose uno libre.

Para bajar hay que estar atento unas quince cuadras antes de la parada para poder empezar a remar entre las demás víctimas y llegar tres paradas después de la tuya, y si tuviste la mala suerte de ser de los últimos en entrar ni te molestes en preguntarle al chofer para bajar por adelante; éste simplemente te sobrará: “el descenso es por la puerta trasera” y hará una carga amarga como si su salario fuera la mitad del tuyo siendo que es por lo menos cuatro veces mayor.
Por la ventanilla se ven miles de publicidades: ¿Sabrá Lindsay Logan que aparece semidesnuda en la vidriera de una mueblería en la calle Santa Rosa al 300? ¿Y sabrá que en su boca hay un pene de liquid paper?

Baja uno y suben tres, el calor aumenta más que proporcionalmente a la cantidad de gente, el aire comienza a escasear, el caño de escape pareciera estar direccionado hacia adentro, el chofer continúa gritando “un pasito más atrás”, amenazan con subir nuevamente el boleto y uno no se explica por qué. Cuando se desocupa un asiento casi te da esperanzas pero notás que alrededor tuyo está lleno de viejas, embarazadas, madres con hijos y personas con todo tipo de prioridades. “Gracias” te dicen todos a la vez y comienzan a luchar por el asiento libre, cada cual exhibe como mejor puede su prioridad, la embarazada saca panza, la madre alborota a los niños y la vieja comienza a envejecer años, ahí mismo frente a uno. Más tarde el machismo sigue siendo funcional a las mujeres y las tetas escotadas de una mina le consiguen un asiento, la marcha del colectivo no entra y cada vez que arrancamos hace un ruido infernal, alguien tiene olor a muerto, quién sabe hace cuánto estará ahí, el viaje no parece tener principio ni fin y, en la apoteosis del hacinamiento un bebé empieza a llorar.

Lluvia

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 01 Sep 2009 21:43:00 +0000

Dichoso quien camina dejándose mojar por la lluvia. Dichoso porque significa que tiene tiempo, que no tiene prisa para llegar a ningún lado. Simplemente dejándose tocar por las gotas, alzando la cara para recibir esa paz que trae el ruido del agua cuando golpea la frente, el fresco. Dichoso porque si es de mañana, tarde o noche, no es importante para quien se deja mojar por la lluvia.
Porque significa que no le importa su ropa, que no tiene deber de buena presencia, que goza de la libertad de ser un hombre mojado. Porque no le molesta el peso de las pilchas… y si no le molesta estar mojado ¿Qué le puede molestar? Vive estos días en paz, transparenta su tranquilidad en el momento que todos corren.
Y si tiene tiempo para caminar sin correr, también lo tiene para hacer un alto en cualquier momento. Y tomar un café. Y leer el diario más allá de los titulares. Y de mirar la calle por una ventana borrosa. Quien se deja mojar por la lluvia sin correr a ninguna parte deja florecer su melancolía, esa que lo pone feliz. La que le pinta una sonrisa de costado recordando vaya a saber qué aromas.
Feliz de que su tiempo es más valioso que sus zapatos. Porque tiene tiempo de mirárselos y pensar en ellos, ver el agua subir por sus pantalones y bajar por su camisa. Mirar las gotas redonditas sobre una hoja o cómo se acumula agua en un toldo de una verdulería. Sentir el peso del cabello y gotitas que se inflan en la punta antes de caer sobre el hombro o sobre la nariz.
Dichoso de caminar pisando liviano, sin importar dónde ni cómo, de levantar las palmas y palpar la textura suave que se escurre. Porque fuma un pucho que se moja, y tampoco importa. Porque tiene tiempo, de tomar un vino y escribir sin más propósito que ese.

La calidad de vida: nuevo modelo de medición

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Sat, 29 Aug 2009 01:55:00 +0000

Teniendo en cuenta que cada persona es un mundo, y considerando que cada una tiene sus problemas podemos ver el nivel de calidad de vida que a priori ofrece un lugar.
Supongamos, para simplificar el modelo, que cada persona tuviera solo 2 problemas con los que taladrarle el cerebro al prójimo; en una ciudad como Córdoba de 1.200.000 habitantes (sin contar la periferia) estaríamos hablando de aproximadamente 2.400.000 de problemas con los que te taladran la cabeza y que se van trasladando de un lugar a otro por toda la ciudad.

Ahora bien, pongamos por ejemplo un poblado de las sierras; Icho Cruz: de 600 habitantes aproximadamente, la cantidad de problemas que andan dando vueltas serían 1200, es decir que Córdoba es nada menos que 2000 veces más problemático que Icho Cruz. O podemos decir que la calidad de vida, en este sentido estrictamente, de Córdoba es el 0,05% de la de Icho Cruz.

Hasta aquí no hay ningún tipo de inconveniente, cada quien vive donde quiere como quiere. El problema se presenta en Enero, el gran Enero, donde, de los 2.400.000 problemas, aproximadamente 24.000 se trasladan a Icho Cruz. El dinero, supuesto beneficio sin consecuencias secundarias de los turistas, hace que Don Anselmo tenga que trabajar a la velocidad de un McDonald´s, que el caballo de Don Augusto se parta la espalda y quede listo para convertirse en mortadela, que la basura se convierta en parte del paisaje a la orilla del rio, que Doña Ana tenga que ver a vaya a saber quién practicando budismo zen “conectándose” con la naturaleza de la manera más antinatural posible. El pueblo no está apto para recibir tantos problemas juntos, gritos, los pájaros que huyen como ratas, los perros víctimas de patadas de adolecentes foráneos, peces bajo las piedras y miles y miles de colores artificiales que desaparecen junto con las ojotas sobre las medias. Los pobladores deben soportar ser objeto de fotografías culpables de su cara de rústico y nunca falta un capitalino comprometido que se enternece y lo convierte en objeto de trabajo social, el pobre paisano solo quiere que se vayan y estos citadinos insisten en ayudarlos quedándose.

Antes por lo menos quedaba dinero al final de la temporada, ahora, los que se lo llevan son otros citadinos que viajan con el lucro a cuestas; imagine cómo queda el pueblo después de semejante sacudida, 24.000 problemas que pasan por un lugar acostumbrado a 1.200, son muchos: 20 veces más. Es como si en un Fiat 600 con capacidad para 4 personas se metieran 80.

Y esto?

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Tue, 11 Aug 2009 01:13:00 +0000

No me pregunten por qué ni en calidad de qué pero Dibujos en el piso aparece en Esta página

Lugar do caralho

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Sun, 09 Aug 2009 02:15:00 +0000

Demoliram o Garagem…

Hoy me anunciaron que demolieron Garagem, solo quien haya estado alguna vez ahí compartirá mi tristeza y una nostalgia que crecerá con el tiempo. Era un lugar que invitaba a pasar, era como si un enorme cartel dijera: sentite como en tu casa… o mejor si podés.

Recuerdo, ¿se acuerdan changos? La ruptura cronológica de la noche, ahí creímos que lo habíamos inventado y sin embargo después vimos que sólo lo habíamos descubierto, ¿se acuerdan del quiebre involuntario de la voluntad? Y después podía pasar cualquier cosa, uno no sabía realmente…

Cuántas noches vivirán por siempre, un lugar al que nunca podré volver, un tiempo al que nunca podré regresar. Cuántas veces creí que era para siempre… qué nostalgia, parte de nuestra vida quedó ahí, otra empezó, estoy seguro que también ahí. El mundo era de una forma antes y luego de otra, y ahora de otra más, esta vez más nostálgica porque “demoliram” parte del corazón.
No encuentro otra manera de definirlo… “Um lugar do caralho” como decía la canción que se entonaba como si fuese el himno.

¿Se acuerdan muchachos? ¿Del Mercedes estacionado al lado del carro cartonero y sendos dueños jugando al dominó en la misma mesa al ritmo de la cachaça? ¿Se acuerdan del honguito? De la cana enraizada…
Ya no habrá más cumpleaños de cuatro días, ni Lula Da Silva tocando la batería, ni extrañísimas bandas de punk n reggae.

Muchachos, comparto la nostalgia con ustedes. Saudades…

Nitrato Ferroso (Pasan Cosas)

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Sat, 01 Aug 2009 02:18:00 +0000

Ocho se juntan en un barcito del sur del sur del mundo,
se sientan en almohadones en el suelo
alrededor de una mesita tan del submundo como ellos
y pasan cosas,

Apenas se conocen y se dan vida,
tiene sentido
están haciendo,
nada más viviendo…
nada menos que viviendo
ESO tiene sentido

La noche ya no es noche
el tiempo no es tiempo
es parar, es distraer
es olvidar a la muerte misma
porque ahí están,
pese a todo, reunidos
después de todo reunidos
al fin reunidos

las sonrisas indican
que pasan cosas
que quieren pasar
que necesitan existir
compartir
vivir…

alzo un vaso de vino
tan del submundo como nosotros
como todos
brindo hacia adentro
solo porque ahí están
solo porque ahí estamos
soñando
que claro que se puede soñar
o qué carajo
ahí están,
en el frio de la noche
reunidos
al fin reunidos
el humo de los puchos
un cenicero improvisado con papel
y un montón de sueños.
Eso ya es un sueño

Porque en el frio de la noche
en un barcito
del sur del sur del mundo
ahí estamos
y pasan cosas…

Cartel de colectivo

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Mon, 27 Jul 2009 02:05:00 +0000

En un colectivo en Bolivia, uno que iba de Potosí a Sucre, había un cartel que decía: “Por favor controle a sus perrito (así sin s) y a sus niños”. Nunca había terminado de entender bien lo que decía el cartelito hasta hoy, dos años después en un colectivo de Córdoba – San Francisco. Una señora había subido con 3 niñas que no paraban de gritar en todo el viaje ante la pasividad de quien parecía su madre. Ocupaban 3 asientos y medio, ese medio era del mío. La que estaba al lado mío me empujaba sistemáticamente para esquivar las manos de su supuesta hermana, no se cansaron de hacerlo durante al menos una hora.
Vi que la madre no iba a hacer nada porque leía y miraba por la ventana mientras las niñas molestaban a alguien que no era ella. Le dije a una de las niñas que, ciertamente, parecía adolescente: “Quietita”. Ahora si la madre se dio cuenta de mi existencia. Me miró con bronca: “ay pobrecita, ¿no ves que es una niña? “. ¿Pobrecita? Pensé, pobrecito el que viaje al lado, la niñez no es una dolencia, y realmente parece que su hija dejó la infancia hace un tiempo.

- Mire señora, controle a su hija porque realmente me está molestando, no sé si se dio cuenta de que usted está pudiendo leer a costa de que yo no lo haga –

La vieja encima se enojó conmigo. La piba se sentó tranquila – logró ubicarse en el espacio y tiempo que estaba ocupando – y la madre, más niña que las niñas, comenzó a incitarla para que siguiera molestando, diciendo que no se sintiera “oprimida” por mí.

No soy de desear la muerte a nadie pero…

Noticia muy estúpida

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Sat, 18 Jul 2009 04:09:00 +0000

Entre tantas cosas que se dicen en la radio, hoy salió una que sinceramente me sorprendió por lo estúpida: “Argentina campeón mundial de tango”… ¡Argentina campeón mundial de tango! ¿Qué clase de noticia es esa? El conductor relataba los pormenores de la jornada y la entrega de premios y demás. Es estúpido, hasta hizo mención de que la sede del mundial de tango había sido Buenos Aires ¿Hacía falta aclararlo?
Es algo así como “Méjico campeón mundial de tacos” o “Estados Unidos Campeón mundial de obesidad”, no entiendo dos cosas: ¿Para qué organizan un torneo así? Y ¿Para qué después se lo transmiten a la gente en radio?

Me imaginé el “mundial” mientras me alejaba del edificio en construcción que me había propiciado el audio radial: 60 parejas bailando, 53 argentinas, 4 uruguayas, 2 brasileras y un par de exóticos franceses que vinieron a conocer “la tierra de Carlos Gardel” y tomaron un curso de 3 meses en San Telmo con un profesor que bailaba en una de las 53.
“¡¡¡Y ganó Argentina!!!” ¡Viva la patria! ¡Somos los mejores del mundo!
…

Camino

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Sun, 12 Jul 2009 04:28:00 +0000

[…] Cualquier cosa es un camino entre cantidades de caminos. Por eso debes tener siempre presente que un camino es sólo un camino; si sientes que no deberías seguirlo, no debes seguir en él bajo ninguna condición. Para tener esa claridad debes llevar una vida disciplinada. Sólo entonces sabrás que un camino es nada más que un camino, y no hay afrenta, ni para ti ni para otros, en dejarlo si eso es lo que tu corazón te dice. Pero tu decisión de seguir en el camino o de dejarlo debe estar libre de miedo y de ambición. Te prevengo. Mira cada camino de cerca y con intención. Pruébalo tantas veces como consideres necesario. Luego hazte a ti mismo, y a ti solo, una pregunta. Te diré cuál es: ¿tiene corazón este camino?[...]
Todos los caminos son lo mismo: no llevan a ninguna parte. Son caminos que van por el matorral. […] ¿Tiene corazón este camino? Si tiene, el camino es bueno; si no, de nada sirve. Ningún camino lleva a ninguna parte, pero uno tiene corazón y el otro no. Uno hace gozoso el viaje; mientras lo sigas eres uno con él. El otro te hará maldecir tu vida. Uno te hace fuerte, el otro te debilita.

Extracto de “Las enseñanzas de don Juan” de Carlos Castaneda. Este autor inspiró, entre otras cosas, el CD “Despedazado por mil partes" de La Renga en el que hay un tema hecho desde esta frase: “Hablando de la libertad”. También el flaco Spinetta hizo su álbum “Para los árboles” basándose en las enseñanzas de don Juan.

Taladro

noreply@blogger.com (Martín Fogliacco) — Mon, 06 Jul 2009 02:32:00 +0000

La diferencia entre informar a la gente y taladrarle el cerebro es demasiado delgada y ciertamente muy mal manejada por los medios. Van a matar a alguien, qué manera de enfermar a la gente. En Crónica hay un contador permanente que actualiza la cantidad de muertos por la Gripe A. Marcan agenda con lo que cuentan ¿Por qué no hay un contador también de la cantidad de muertos por causas evitables? ¿Por qué no se nombra a la cantidad de personas que se podría salvar con los U$S 40.000.000 que costó la campaña de De Narvaez?

¡Dejen de molestar!

- No lo mires – me dirás
Imposible: de la tele a la calle el tramo es muy corto. “Mi sobrino anda medio mal – contaba una señora a otra en el laburo – parece que lo ha mordido un chancho… porcino dice que`ra, ahora no sé qué hacer…”

Después empiezan a aparecer los remedios caseros: “Parece que tomando Danonino no les agarra a los chicos” – “Si, pero hay que mezclarlo con la primera orina de la mañana”.

Excelente receta: ante la duda y por las dudas… sembrar el pánico y la desesperación. Las cifras se abultan y la tele confirma los casos antes que los laboratorios, ya nadie muere de cáncer ni de Sida, todos lo hacen de Gripe porcina. Aunque llegues al hospital con un tiro en el pecho Crónica te cuenta como un caso confirmado de Gripe.

Taladra, taladra, taladra… el miedo crece, la gente opina… mañana vuelve la inseguridad y de nuevo te taladran, te taladran… y crece la furia, la gente opina, la policía avanza y mata, no hay contador para esos muertos. Y pasado de nuevo el dengue… y te taladran…