Tras cinco años de escasas pero polémicas entradas, cierro el blog.

En realidad la principal razón para hacerlo es que me dispongo a cambiar el nombre, el dominio y el diseño, metiéndome a fondo con la configuración, las tags, el CSS… Para desarrollar una experiencia más 2.0 con un mejor rendimiento.

Sigo ultimando cosas del hosting y el nuevo dominio (Que será .com) Tan pronto tenga todo medianamente montado, lo haré saber.

Saludos a todos los constantes lectores.

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Por aquello que escapa al control que necesito mantener sobre lo que comparece a mi alrededor.

Porque yaces a mi lado firmando un cuadro llamado “Ironía” que estoy obligado a contemplar hasta que me sangran los ojos.

Porque en lo más alto del cielo, el pastor de marionetas se regocija con cada duda que gesta entre mi convicción, que creía férrea, y que resulta ser desastrosa y endeble.

Ceder a tus abrazos es someterse a una caída en picado en la que adviertes desde el principio lo que te espera al alcanzar el abrupto final. Frustrante. Como tratar de cruzar una puerta cuya puerta de cristal invisible no se abre, y te das de bruces una y otra vez, sin poder tomar otro camino.

Porque cada vez que me pierdo en el verde de tus ojos, tan lejanos y serenos, cae mi propio muro de Berlín, cacho a cacho, y dentro de mí ser se suceden incontables cantidades de sensaciones, una detrás de otra, entre las que solo alcanzo a distinguir la ilusión y el miedo.

Cada segundo en el que me regalas tu presencia, fluyen mareas de divina imaginación. Sobran los detalles que quiero enmarcar sobre un papel.

Te odio por la incitación a lo irracional que desatas en mí, por las locuras que estoy dispuesto a cometer. Por romper la lógica de mi filosofía existencial y robar mi esquema vital. Por hacerme sentir más vivo de lo que quiero o debo.

Eres el personaje que aparece en el último acto de esta obra, y que provoca el giro inesperado que desemboca en el final magistral. El público más exigente está aplaudiendo, y esperan la reverencia.

Te odio porque intuyes todo esto. Reflexionarás sobre lo que significa “fugaz” a metros de altura, muy por encima de esta tonta aureola de desasosiego que levita sobre mi infumable raciocinio.

Te odio porque, pasado un tiempo, habrá momentos en los que, quién sabe por qué, te acordarás de mí. Yo por mi parte evocaré uno de tus besos cuando me sienta solo, y procuraré armarme hasta los dientes para que no me derribe la ola.

Pero sobretodo, te odio a ti, estúpido y sobre-valorado Corazón, que pretendes ser llamado el talentoso designio de la felicidad que buscamos, y no eres más que un sucio y taimado traidor. ¿Yo te pedí que arrancases mis cortinas? Y aún así vas y lo haces.

Te odio.

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De nada sirve, pereza, que cargues mi conciencia, tratando de convencer de que el camino laborioso es el menos fácil…

Ni tú, tedio, que atestiguas que alguna que otra vez flaqueo como la más débil y triste de las criaturas.

Y aquel vil bellaco, el amigo y enemigo tiempo… tú que te conviertes en la coartada del cínico cobarde, aquel que no planta cara en la dificultad, para resguardarse en la vecina Excusa.. Sí. Un cobarde… que no hace acto en escena, y se esconde en la sombra de su ineptitud… de su mediocridad.

Me mofo de vosotros. De mi lado tengo la idea y la inspiración, fieles amantes en los tiempos revueltos. Espacios de lujuria no intelectual. Consejeras como Merlín para Arturo o Watson para Sherlock. No obstante, duendecillos de mala fe que siempre que uno desea que comparezcan, te dejan en mal lugar tratando de convencer de que no son una invención.

Una mota, una gota de lluvia, un suspiro, apenas perceptible para el que no es simple y llanamente sensible. Se mantiene en vilo en mí el anhelo de expresar, de contarte, imbatible y fiel contemplador que siempre aguardas al otro lado del espejo de palabras.

Ardo de gozo cuando oigo resonar en cada rincón de mi mente eso que más se usar para conseguir lo que de ti deseo. Incluso esas sorpresivas y exóticas galas de creatividad que se amotinan para no desfilar en orden, y que conspiran para arruinar la obra… pues son las más tentadoras. Soy un maestro del énfasis, pero un aprendiz de la vulgar claridad.

Quiero que llores, que rías, que te convenzas que el tiempo se detiene, y todo lo que te dedico se convierte en impulso. Un impulso en el que ambos somos partícipes. Un estado en el que lo que promulgo y aceptas, hacen olvidar tu rutina, tus preocupaciones, tus ideas… todos «tus».

¿No oyes la melodía del que improvisa? Pues no hay mejor músico que el que acostumbra a hacerlo. Y es ese mismo el que sonríe llegado el momento, en el cual discreta, pero no accidentalmente, ha embelesado y, francamente, aturdido, al espectador, mediante ese «nosequé» que ha puesto en duda el indudable raciocinio de este.

Suena música en mi cabeza mientras te explico… mejor dicho… «interpreto» para ti todo esto.
Vuela conmigo, en esta noche iluminada por infinitas luces de infinitos colores, hasta la torre que más adelante se irgue ante nosotros. Aterricemos allá donde pone «soñar» y pidamos número.

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Qué cansados estamos de esas interpretaciones de Óscar no premiadas… Se las merecen con sonoros aplausos.

Qué cansados estamos de sonrisas picaronas en el suelo, y las celebraciones que acontecen.

Qué cansados estamos de lo que nos roban de mala manera, y no solo los ladrones, si no los policías.

Qué cansados estamos de esos gestos poco señoriales de los que insisten en rechazar, y que humillantemente parece que solo vemos nosotros.

Qué cansados estamos de que cuestionen nuestro juego, nuestra valentía, nuestros arranques, estilo, potencia, características, mentalidad, y sobretodo, entrega.

Qué infortunio que se aplauda en todo el mundo un juego individualista, enmascarado por un manto de aburrido tiki-taka. En la hora que algún sabio lo alabó.

Qué rabia que de repente el fútbol se inventase en 2008, sobretodo para la gente que no sabía ni que existía.

Qué frustración que el deporte no siempre premie a los que lo dan todo y lo merecen.

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Me entra un terrible desasosiego cuando trato de recordar dónde estoy. Observo el horizonte y me doy cuenta que el mar muere cayendo en cascada. Detrás de mi, una pared de ladrillo roja marca el límite de la cala. Palpo las rocas que tengo a cada lado. Hace un momento se encontraban a varios metros, ¿se han movido?

Me incorporo, y decido escalar las piedras. “Quizá si consigo encaramarme sabré donde estoy”.

Siento vértigo y unas náuseas terribles cuando logro agarrarme en el último momento a la roca donde he subido, evitando así caer. Me repongo y echo a temblar. Una vasta nebuolsidad se extiende hasta el infinito. Entonces floto y me alejo de la parcelita. Ahora la veo desde lejos. Es minúscula.

Alrededor solo está el negro y los centenares, miles, millones de puntitos plateados parpadeando. Me imagino la Creación. Me imagino un dios que va a empezar a construir con arcilla. De repente caigo. Despacio de primeras, y a medida que recorro ese universo, apuro hasta sobrepasar la luz. No soy capaz de medir la trayectoria que llevo a cabo, pero cada milésima de segundo se cuenta por centenares de años luz.

Cierro los ojos y los vuelvo a abrir. Todo está inmóvil. Las estrellas vuelven a oscilar a mi alrededor. A veces parece que están justo al lado y las puedo agarrar; otras me engañan y me esquivan, se alejan…

Giro sobre mi eje levitando, y vuelvo a ver la playa. ¿Será posible que haya recorrido el Todo en línea recta y haya vuelto al origen? Vuelvo a notar ese vértigo mortal. La agorafobia cobra sentido en mi mente. Me siento desnudo, vulnerable, solo. Las estrellas no me quitan la vista de encima.

Tratando de aferrarme a la cordura, me dirijo a la playa. Aterrizo en la arena. Mis pies no se hunden ni forman huella. Todo parece tan artificial…

La pared de ladrillo se ha desplazado pausadamente, y donde antes ultimaba la playa, ahora hay una casa.

Es una casita de madera de roble con porche. Un pequeño columpio metálico de color verde chirría y se mueve solo en la entrada. Una de las cadenas que lo soportan ha cedido, y ha dejado inútil la silla, pero aún así continúa su vibrante bailoteo una vez, y otra… Es el único ruido que se manifiesta, pues intento gritar y no tengo boca. Me llevo las manos a las orejas, pero es inútil, sigue chirriando.

En la segunda planta, la luz en una de las ventanas revela una silueta meciéndose lentamente. No logro distinguir qué o quién es, pero la urgente necesidad de no estar solo me empuja a entrar en la casa corriendo, así como la intranquilidad que me produce el tremendo espacio abierto que se extiende hasta, o mejor dicho, durante la eternidad.

No me molesto en llamar a la puerta, y agarro directamente el pomo. La llave está echada. Me inunda el pánico, como si algo me estuviese persiguiendo. Algo justo detrás de mí. ¿Las estrellas? ¿La misma oscuridad?

Sin darme la vuelta para hacer frente, rompo la puerta de una patada y echo a correr hacia el interior con los ojos cerrados.

¿Qué ha sucedido? De repente todo es luz…

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En un principio por la cantidad de gente que pisó la plaza durante los días en los que me decidí a hacer bulto como buen ciudadano protestando. Buena acogida para empezar.

Creo que para el 14 de Mayo todos habíamos notado (vía redes sociales y diversos instrumentos informativos) que la cosa iba en serio, que no iban a ser cuatro gatos (Como se pintó en los medios) y que la organización estaba presente y era notoria. Hashtags en Twitter con el nombre de #spanishrevolution pecaban de efectistas, pero, ¿por qué no? Nos lo tomamos en serio: Llegamos a creer en una revolución de esas que salen en los libros de historia. Más aún cuando recibíamos noticias de todos los frentes en toda la Península de casos similares, movidas por el relativo éxito de la primera y genuina.

Protestas muy bien organizadas en un principio: abastecimiento de comida, comisiones, asambleas… Con claro sabor a victoria del pueblo, ya fueses de una mano o de la otra. Marxistas y falangistas apoyando el cambio del sistema, unidos mano a mano frente al reloj donde tocan las campanadas cada año.

La finalidad de esta acampada pasa a ser pues, de la promoción del voto al partido minoritario y las críticas contra el actual bipartidismo de nuestro estado a una propaganda apartidista, oportuna para muchos, y que hace que el tribunal electoral las prohíba para el siguiente Domingo.

Siete días de gentes en las calles, y la cosa no cambia, es más, calculé una hora aprox. desde que entré en Sol desde Preciados y salí por Arenal el Sábado 21. Se podría decir que el asunto estaba que ardía. Y de repente… ¡ZAS! Batacazo. Sale uno de los bipartidos, con aplastante mayoría. A día de hoy retumba PSOE: fractura, división de ideas, encuestas que piden la dimisión de nuestro presidente aplastantes…

Mientras tanto en Sol se mantiene la postura de la acampada al menos una semana más.

En general he de decir que no me han gustado mucho ciertos aspectos  del ambiente que he sentido estos últimos días. No se me entienda mal: leí el manifiesto, me informé, y apoyé la revuelta no violenta y pacífica, estuve allí varias horas cada día, añadí mi firma a la lista de manifestantes y aplaudí cuando consideré que había que aplaudir.

Pero, salvo el Sábado quizá, la impresión que me dio fue de infantilidad y caos. Dios me salve de tener algo en contra contra el colectivo perroflautiano, pero defiendo que muchos se cargaron parte de la credibilidad de la idea.

Noté demasiada gente joven, más que yo incluso, muchos ideales, mucha utopía y mucho sentimiento. Me recordó a la manifestación contra el Plan Bolonia frente al ministerio un par de años antes. “Hay que hacer ruido sin importar las consecuencias, que se nos oiga”.

Y en parte estoy de acuerdo, pero los tenderetes a lo mercado medieval, la gente tirada a su bola en grupos de colegas fumando (Y aplaudo cien por cien el no permitir el botellón), los chinorris con carrito gritando “¿Servesa, servesa fría?, ¿servesa sexy?”, comisiones de teatro que siempre parecen tener cabida, los grupos apartidistas haciendo propaganda aprovechando el tirón… Mucha gente se pasó en plan turismo, a ver que se cocía, sacarse fotos con los amigos y subirlas a las redes sociales para poder decir que estuvieron y sentirse parte de esa historia que tanto se proclama que ha recibido un nuevo episodio. En fin, que no noté seriedad absoluta. Algunos momentos evocaban las yincanas de mi barrio.

Da rabia el hecho de que de una vez por todas nos hemos decidido a golpear con el martillo de feria, pero la campana no ha sonado. A pesar de todo el bipartidismo ha vencido, y con un muy mal (aunque respetable para muchos, claro está) candidato.

Quiero eso sí agradecer a todos los que como yo, sentían que esto era importante, a los que vieron que nos tenían que escuchar, no solo temer. Quiero ovacionar a las comisiones de limpieza, a los que se tomaron en serio la revuelta y trataron de impedir que se bebiese, o se diese mala imagen. Para todos aquellos, un sonoro aplauso.

¿Y ahora? Ahora no sé. Está claro que esto no queda aquí, y que se ha asentado un doloroso precedente para los de arriba. Tiempo al tiempo.

Foto por Nestor J. Santana.

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