Kendrick Lamar hat sich in mich verbissen, ich schwöre es. Ich will ihn überhaupt nicht mögen, auch wenn er ein Ausnahmetalent ist: zu hoch der Grad der Enttäuschung, wenn man die Künstler dann machen lässt. Siehe Lupe Fiasco, ein Drama in 3 Alben. Und außerdem nervt mich Kendricks nölige Stimme, und sein destruktiver Flow lässt mich nicht mitfühlen. Aber doch, und doch, und immer wieder saugt er sich fest, bis ich seine Tracks auf Repeat verschlinge und das Ghetto in mir durchbricht. Kendrick Lamar, man.

Das kann man einfach nur noch achselzuckend hinnehmen. Es ist der Garden State Dualismus, es ist nicht richtig und nicht falsch, es gibt keine Antworten und es gibt auch keine Fragen mehr.

Es ist:

This isn’t a conversation about this being over, it’s, it’s… I’m not, like, putting a period at the end of this, you know, I’m putting, like, an ellipsis on it, cause I’m- I’m- I’m worried that if I don’t figure myself out, if I don’t go like land on my own two feet, then I’m just gonna to mess this whole thing up, and this is too important. I gotta go… you changed my life in four days. This is the beginning of something really big. But right now, I gotta go.

vs.

Yeah, the ellipsis, it’s dumb. It’s dumb. It’s an awful idea. I’m not gonna do it, okay? Cause like you said, this is it. This is life. And I’m in love with you… I think that’s the only thing I’ve ever really been sure of in my entire life. And I’m really messed up right now, and I got a whole lot of stuff I have to work out, but I don’t want to waste any more of my life without you in it. And I think I can do this. I mean, I want to. I have to, right?

Aber ich bin nicht Largeman. Wie soll ich sagen? I Am Sam.

Beim derzeitigen Stand um die Welt wünsche ich den Mayas nichts weiter als unendlich viel Glück für ihre Prophezeihung. Wenn die Menschheit Ende 2012 der Apokalypse gegenüber steht – und man fest daran glaubt – hat man jedenfalls die perfekte Entschuldigung dafür, sich wie Sau zu benehmen, fett jedem auf’s Maul zu geben, der es irgendwie verdient hat und für die Dinge im Leben zu stehen, die es wert sind. Tendenzen gen Nihilismus mögen angebracht sein, ich wäre aber eher dafür, noch mal ein Ausrufezeichen an das Ende aller Tage zu setzen.

Anyway – das denkt sich die Ur-Philosophin in ihren Tagträumereien. Andere, wie zum Beispiel die nette Menschen von Axe, nutzen die Gelegenheit um mal wieder ein paar nette Gegenstände zu verschenken, die man auf die rettende Arche mitnehmen kann. Arche, Holz, Holzitems! Da macht’s auch richtig Spaß, das Feuer neu zu erfinden. Und was braucht unsere zukünftige Jugend, um eine neue Generation zu gründen? Richtig: Tischkicker, DJ-Mischpult, Soundanlage, was das Hedonisten-Herz auf der großen Endzeitkreuzfahrt begehrt! Diese Nettigkeiten kann man auf der Axe Effect Facebook Seite gewinnen. Was man dafür tun muss: berichten, was man gerne noch mal machen möchte, bevor die Welt in Trümmern liegt. Ich persönlich? Ich habe keine offenen Wünsche. Wenn die Welt untergeht, gehen alle meine Probleme auch unter. Mehr Spaß kann kein Mensch sich wünschen. Außerdem würde ich mir nicht mehr so viel Mühe ob der Körperpflege machen. Denkt dran: gut gesprüht ist halb geduscht!

Ich fühle mich wie Hermine Granger. Super-Streberin, relevant gebildet, kleine Klugscheisserin, rational unbestechlich. Und dann, in der Praxis, steht sie vor dem Besen und weiß nicht wie sie losfliegen soll. Nichts, kein Film, kein Song, keine Literatur hat je im Ansatz die Ausmaße dieser Katastrophe-Auf-Repeat erfasst. Zweifelsfrei ist es meine eigene, kleine Katastrophe, die null gesellschaftliche Relevanz mit sich bringt. Aber vielleicht gibt es irgendwo da draußen einen anderen, elendigen, armen Menschen, der sich selbst bemitleidet und das hier liest und sich denkt: ja, so fühle ich mich auch. Willkommen in meinem Club. Ich werde mir deine Story nicht anhören, weil ich zu beschäftigt bin damit, keinen Ausweg mehr für mein trauriges Leben zu sehen. Aber sei trotzdem gegrüßt.

Wisst ihr, warum wir alle Hanky Moody Fans sind? Obwohl er so ein ätzender, mieser, armseliger Typ ist? Wisst ihr das? Weil er liebt. Und weil er leidet (freilich leidet er wahrscheinlich nicht so wie ich – weinend an der Supermarktkasse, weinend an der Tankstelle, weinend im Bett, weinend am Esstisch, weinend beim Musik hören, weinen beim Tee kochen, weinend beim Arzt, weinend im Club – aber er leidet). Wir verzeihen einer fiktiven Figur diese ganzen unrealistischen Makel dafür, dass er ja eigentlich im Kern ein guter Junge ist. Aber in Wahrheit gibt es keine Sympathiepunkte für leidende (oder liebende) Menschen. Selbstmitleid, Negativität, Zynismus, das gehört doch alles nicht ins perfekte Bild der Selbstdisziplin und der erwachsenen Bewältigung. Im besten Falle betrinkt man sich drei Monate und setzt in der Zeit sein Herz aus den zerbrochenen Teilen wieder zusammen. Ein Jahr später verliebt man sich wieder und ist dann wahrscheinlich so voller Angst vor dem Ende der letzten gescheiterten Beziehung, dass man auch das frische, neue Etwas kaputt gehen lässt.

Aber: wen interessiert nächstes Jahr, wenn man sich heute schon brühend heißes Wasser über die Schenkel bis zum Arsch laufen lässt und zusätzlich zu einem gebrochenen Herzen, einer Nasennebenhöhlenentzündung, Minus auf dem Konto und abgemetzelten Verwandten in der Heimat jetzt auch noch riesige, sichtbare Narben von einem der sinnlosesten Unfälle aller Zeiten ertragen muss. Wenigstens habe ich jetzt einen Grund zum Weinen, den andere auch ohne Verachtung in der Stimme aktzeptieren können. Falls mich jemand also beim nächsten Mal nach meiner schlechten Laune fragt: ich hatte einen Unfall, hier, an meinen Beinen könnt ihr sehen, was passiert ist, und die Tränen in meinen Augen bescheinigen euch, dass es weh tut.

Oh, ich kannte das Risiko der Achterbahnfahrt in Berlin: die leeren Blicke, die leeren Seelen, sie haben alle ihre kleinen Geschichten erzählt, wenn man tief in sie hinein geschaut hat. Wie Junkies, die noch auf Erlösung glauben, sitzen sie in ihren Altbauwohnungen und holen sich auf den Fernsehturm einen runter, während ihre Herzen in tausend Teile zerbrechen weil sich hier jeder selbst finden muss und keine Zeit hat, jemand anderen zu finden. Aus Angst davor, eines Tages Rechenschaft für seine konsequente Art abzulegen, als ob man sich für Liebe und Spießigkeit vor dem hohen Großstadtgericht entschuldigen müsste, “sorry dass ich wie ein normaler Mensch empfunden und mich nach Sicherheit gesehnt habe, ich hätte wissen müssen, dass das in Berlin einfach nicht geht.” Dann gehen sie nach Hause und ficken sich frei oder lassen sich frei ficken und finden wieder ein Stück weit “zu sich selbst” zurück; jeder will Soloist beim Wunschkonzert sein.

Zurecht, möchte ich behaupten, denn wenn man erstmal gegen die Wand mit dieser naiven Scheisse gelaufen ist, dann versteht man auch, dass Sicherheit vor allem dann geboten wird, wenn man sich nicht mehr aufgibt, hingibt, und der Leidenschaft maximal noch ein Kondom überzieht um den One Night Stand nicht zu gefährden. Ich bitte um diese Betäubung, die die Menschen hier scheinbar alle spüren – alle, außer mir natürlich, die an den eisigen Betonmauern dieser traurigen und verletzten Gestalten scheitert. Berlin ist so lange gut, bis man sich ernsthaft niederlassen möchte, in der Erde gräbt um Saat auszulegen; wurzeln, sozusagen. Aber jetzt verstehe ich: das Studium ist nur eine Aufenthaltserlaubnis, die Arbeit nur ein Mittel zum Zweck, der Sex ein Zeitvertreib, die Liebe nicht-existent. Natürlich kann man das alles eintauschen, aber wieso das Heroin für einen minderwertigen Methadonkick aufgeben, wenn man sowieso nicht geheilt werden kann? Die Sucht wird mit dem ersten Schuss gesetzt, ab jetzt leben wir für die Selbsttäuschung, für den Ego-Kick, das Leben auf Zeit, mit Mitte 20 richtig draufhauen, Karriere und so weiter, aber eigentlich: nichts außer Schmerz, der synthetisch bearbeitet wird.

Oh Bär, erlöse mich von diesen Gefühlen. Erlöse mich von diesen dörflichen Vorstellungen davon, wie man zusammen lebt. Amputiere mir all meine Empfindungen und mache mich zu einem fickenden, saufenden Roboter, der ständig zu sich selbst finden muss, aus Angst, Verantwortung zu übernehmen oder nie wieder frei zu sein. Befreie mich von den Ketten der Liebe, denn sie sind für nichts zu gebrauchen in dieser Stadt. Lösche meine Erinnerungen an die Kindheit, denn meine jugendliche Zuversicht ist hier gestorben. Nimm mein Herz und werfe es auf die Straße, schreib “zu verschenken” drauf und lass es von räudigen Passanten vollkotzen, anmalen und schließlich von Flaschensammlern einstecken und mitnehmen. Ich will es nie wieder sehen, es darf sich ruhig verlieren: was anderes bleibt jetzt auch nicht mehr übrig.

“Es liegt nicht an dir, es liegt an deinem Migrationshintergrund.” Sie blinzelte irritiert.
“Wa- was?”
“Du hast nach einem Grund gefragt. Es liegt nicht an dir, es liegt an deinem Migrationshintergrund.”
“Aber das ist doch absurd!”
“Na und? Du wolltest einen Grund, hier hast du einen Grund. Es ist nunmal absurd. Genauso absurd wie die Frage nach dem Warum. Es gibt kein Warum. Es gibt auch keine Antwort auf das Warum, weil es das Warum nicht gibt.”

Sie verschränkte die Arme vor ihrer Brust und schaute sich im Raum um. Dunkle Gestalten saßen auf alten, stinkenden Sofas und zogen in Zeitlupe an wunderbar schön gedrehten Joints. Die Nebelschwaden und das karge Licht ließen kein Erkennen zu. Lediglich die Zähne ihres Konversationspartners blitzten schelmisch auf, wenn er mit ihr redete. Er reichte ihr die Tüte.

“Ich will nicht”, sagte sie, nicht ohne Trotz in der Stimme.
“Na dann, mehr für mich.”

Betretenes Schweigen beherrschte den türlosen Ort für eine Weile, bevor sie wieder die Verzweiflung überkam. Dicke Tränen liefen ihre Wangen hinunter. Sie versuchte mit ihren dreckigen Ärmeln den plötzlichen Gefühlsausbruch zu kaschieren, aber ihr Gegenüber lachte bereits laut auf.

“Ich sag doch, du solltest lieber ziehen! Wieso weinst du schon wieder? Was willst du denn noch? Willst du ‘ne Valium? Oder vielleicht ne Pulle Vodka? Das kann ich dir alles besorgen, kein Problem.”
“Nein, ich will das alles nicht, man”, schluchzte sie in ihren Kragen hinein, “ich will das nicht.”
“Was willst du dann, verdammt noch mal, Mädchen?”
“Ich will zurück!”
“Und was gibt es dort, was es hier nicht gibt?”

Für einen Moment hielt ihr Schluchzen an. Sie wagte sich kaum zu sagen, was sie sagen wollte. Sie wusste nicht mal, ob es die richtige Antwort auf die Frage war. Sie wusste nur, dass dieses Gefühl hier unten nicht existierte, in der Kälte, in der Fremde, in der Leere.

Sie flüsterte.

“Ich will… dort gibt es Liebe.”

Einer der Beisitzenden hustete. Er brach sich sechs Rippen bei dem Versuch, nicht laut aufzulachen. Ihr Gegenüber hingegen tat sich keinen Zwang an, seine Stimme donnerte in ihre Ohren, ein Sturm von hohlem Gelächter füllte ihren Kopf und lähmte ihren Herzsschlag.

“Man, Mädchen”, prustete er. “Hast du das wirklich gerade gesagt? Was willst du denn mit so einer Scheisse! Gib dich zufrieden: du bist jetzt hier unten mit uns, und wenn du glaubst, dass es nicht schlimmer werden kann, dann fehlt dir ein großes Stück Fantasie. Du willst Liebe? Dann hau ab, verpiss dich. Keiner zwingt dich, hier zu sein. Aber wenn du noch ‘ne Weile bleiben willst, dann haben wir einiges, was dich aufheitern könnte.”

“Ich will nicht hier sein! Ich hab mir das nicht ausgesucht”, schrie sie in die Runde. Sie sprang von ihrem Stuhl auf und schrie, bis ihre Lungen einen Streik bei der körperlichen Gewerkschaft anforderten. “ICH WILL HIER NICHT SEIN! ICH WILL HIER NICHT SEIN! ES IST DIE HÖLLE!”

“SO EINFACH IST DAS ABER NICHT”, schrie der Unbekannte zurück. Auch er war von seinem Platz aufgestanden und baute sich wie ein Turm vor ihr auf. “Du hast dich hier reinmanövriert, also sieh zu, dass du hier auch abhaust! Wir sind zufrieden hier! Wir haben abgeschlossen mit der Welt, mit deiner Liebe, oh Gott, ich fasse es nicht, dass du das überhaupt ernst meinen kannst!”

Sie beruhigten sich beide und setzten sich wieder hin. Sie wischte sich die Tränen weg. Nach einigen Minuten nahm sie tief Luft.

“Wie komme ich hier wieder raus?”
“Keine Ahnung.”
“Aber.. du hast gesagt, man kommt hier wieder raus?”
“Babe. Ich hab schon viele Leute kommen und gehen sehen. Ich chill hier und mach mein Ding, plötzlich steht eine Göre wie du vor mir und erzählt mir was von Liebe. Wir sitzen hier wegen ganz anderen Dingen. Du denkst, dass ist der schrecklichste Ort, an dem man sein kann, aber die Hölle ist ein Haus mit vielen Türen. Wenn du die falsche Tür erwischst, geht’s noch ein Stockwerk tiefer rein und schwerer raus.”
“Okay, okay. Aber ich sehe hier keine Türen.”
“Weil du noch nicht bereit bist. Ich sehe unendlich viele Türen. Eine davon könnte nach draußen führen. Aber was soll ich da? Und was, wenn draußen noch viel schlimmer ist als hier? Ich weiß hier wenigstens, was ich zu tun habe. Da draußen, das ist nichts für mich, es ist der Grund, warum wir alle hier sind. Und im Zweifelsfall wird es nicht besser, man, es wird nicht besser, wenn du jetzt das Tür-Roulette spielst und reinhaust. Aber du hast auch keine Wahl. Du bist noch nicht bereit. Du chillst jetzt ein bisschen mit uns. Irgendwann kommen die Türen. Dann kannst du dir fest wünschen, dass du dich für die richtige entscheidest. Aber bis dahin… Willkommen im Club.”

Die offiziell heißeste Frau der Welt ist mit einem Banger zurück: Bad Girls, das wieder in einem starken Video von Romain Gavras triumphiert, wird die Lautsprecher in gewohnter Brutalität zerbomben. Obwohl der lyrische Rückschritt irgendwie anekelt, bin ich erleichtert: die experimentelle Soundgeschiss-Phase ist vorbei, zurück zur Pop-Produktion, frei nach dem Motto: Sex Sells und Araber sind voll im Trend. CHAIN HITS MY CHEST WHEN I’M BANGING ON THE DASHBOARD – ein bisschen so, als wäre Lady Gaga in einem neuen/alten Körper erschienen. Soll mir recht sein, denn eigentlich hatte ich nicht mit einem postwürdigen Comeback gerechnet seit Diplo nicht mehr regelmäßig reinhält.

With a little bit of crack, little bit of dope
Little bit of smoke, little coke
Little weed, when they on them pills
Little bit of E, little bit of shrooms
Little bit of deuce, what it do, hand on the wheels
And I keep the illest, trillest bitches while I’m swaggin’ it
Crush a bit, little bit, that’s my pursuit of happiness