$VENDETTA hingegen ist an der Aufgabe glorreich gescheitert – genauso wie einige andere Kandidaten auf der Abschussliste “Deutschsprachige Musikkünstler”. Proof of Concept aus den USA klauen – ne, Cro? – samt Marketingstrategie und sich dann wundern, das niemand von Relevanz – also ich – das gut findet. Authentisch wie der Tatort muss es sein, Deutsch bis zum Scheitern, und sich selbst-kritisierend natürlich. Dann glaube ich auch, dass das aus der eigenen Hosentasche gezaubert kommt, dieses Talent und die Innovation “etwas neues zu probieren”. Etwas neues für wen aber? Für wen ist das neu, wenn man einfach nur Texte ins Deutsche übersetzt, ähnliche Beats produziert, denselben Vibe erstellt und damit dann 5000 YouTube-Clicks bekommt?

Da wundert sich doch niemand mehr, dass Agamben tatsächlich behauptet, der Deutsche hat keine Kultur, sondern nur ökonomische Rationalität. Ach, Robbery. Ihr glaube ich noch, dass sie das aus Spaß macht.

Ach, wenn es wenigstens nicht neu, sondern gut wäre! Die deutsche Sprache hätte ja so viel zu geben, aber sie wird dann nur noch auf Abziehbilder aus dem Englischen reduziert. Gottseidank gibt es Haftbefehl.

Was halten wir eigentlich von Leuten, die sich dafür entschuldigen, dass sie nicht mehr gebloggt haben? Wo sind meine Mixtapes hin? Wie kann ich ein bisschen gemeiner gucken, selbst wenn ich eigentlich nett sein möchte? Irritationen schaffen! Leute kaputt machen! Zerstörerische Wut entwickeln! Ich hab gestern Angela Merkel gesehen, aber viel wichtiger: sie hat mich gesehen.

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So wird man zu seinem eigenen Strudel, zu seiner eigenen selbsterfüllenden Prophezeihung; indem man redet und redet und innere Dinge nach Außen stellt, schön in den Vorgarten, für jeden Hund anpinkelbar, und da muss man dann notgedrungen zugucken; indem das Verborgene zum Offenen wird, indem Geheimnisse, Gedanken und unausgereifte Konflikte schon in der Luft schwirren und man seinen ganzen Schutz verloren hat. Mehr davon, und man dürfte wohl an den kriegerischen Ausmaßen dieses Ego-Ausverkaufs zu Grunde gehen. Weniger, und man verliert jeglichen Halt, den man in der Welt hatte, weil man sich einbildete, dass Worte und Sätze einen an irgendetwas binden könnten.

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Arrested Development. So fühle ich mich auch: verhaftete Entwicklung, grob übersetzt. So grob wie Fleischwurst, oder irgendeine andere irrelevante und in diesem Kontext völlig frei erfundene Wurst.

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Ich möchte keine Frau mehr sein. Aber nicht, weil ich lieber ein Mann wäre. Ich möchte ein Es sein, das sich nicht irgendwie zu Benehmen hat. Und das sich selbst auch nicht enttäuschen kann in dieser Hinsicht.
Aber eigentlich möchte ich, dass sich die Welt ändert, mit mir ist nämlich alles gut.

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Die meisten Menschen haben diese Phase schon im jungen Alter und schließen sie mit der Pubertät ab. Brüste, Penisse, Zigaretten und Sangria aus Tetrapacks dürften mehr Schwerkraft als jeglicher Planet unseres Sonnensystems haben. Sie haben viel früher als ich verstanden, dass da draußen irgendetwas ist und ihre Existenz deshalb nur in Relation zum ungreifbaren Kosmos gesehen und gefühlt werden kann. Wenn jemand also seine Steuererklärung nicht rechtzeitig abgibt, sich in einem terroristischen Akt vor einer Grundschule zersprengt, sein Kind an ein Krokodil verliert oder in der U-Bahn wegen dem ganzen verdammten Streusalz zwischen den High Heels während der Fashion Week horizontal auf’s Maul fliegt und seine Geschlechtsteile dabei zeigt, dann ist das alles nur halb so schlimm, denn das Universum ist so groß, dass es sich sowieso auf nichts wirklich wichtiges auswirkt und sowieso keiner weiß, was wirklich wichtig ist.

Mein Supernova-Nihilismus ist aber nur das Gewand, in dass sich mein Erstaunen hüllt. Denn eigentlich bin ich so dumm, dass ich mir nichts unter all diesen Dingen vorstellen kann. Das macht mir Angst. Und eigentlich, wenn man es genau sehen würde, müsste es mir ja die Angst nehmen. Welche Konsequenzen hat der Tod nach meinem Leben? Gar keine, denn im Weltall existieren siebenundvierzig Milliarden hoch zehn mal eine Millionen andere Sterne. Wer also auf diesem Planet nicht zu den 10 großen Menschen gehört, der kann nicht mal an den intergalaktischen Fame-Awards teilnehmen, die auch unsere Galaxy (hoffentlich) eines Tages erreichen werden.

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Vielleicht bin ich aber auch nur ein “Ich-Wäre-Gerne-Astronaut”-Spätzünder, jemand, der diese Phase in eine spätere Zeit seines Lebens transportiert und leider dieses Verlangen nicht mehr mit Lego-Bausteinen kompensieren kann. Ich bin vor Ehrfurcht zu einem wandelnden Nervenwrack geworden, und ich habe Angst, meine kostbare Zeit mit Angst vor unwichtigen Dingen zu verschwenden. Schlechter Dubstep könnte so etwas sein, oder bei Penny einkaufen, wo das frische Obst von Sonderpreisen bei Dosenwurst ersetzt wird.

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Gott formte einen Wurst-Hund, und der sitzt jetzt seit zwei Stunden in meinem Zimmer unter meinem Schreibtisch und zittert vor Angst. Ich habe ihm nicht mehr und nicht weniger als tonnenfach Liebe entgegen gebracht, jedoch scheint er davon nicht beeindruckt zu sein. Der Welpe ist so flauschig wie ein Babypinguin und lässt sich gerne streicheln, aber ansonsten streikt er mit seinem ganzen Leben. Er will nichts essen, will nicht spielen, er will noch nicht mal auf seiner Decke sitzen. Ab und zu wimmert er leise vor sich hin, so als ob es noch eine Chance gibt. Das erinnert mich an mich, wenn niemand zum Kuscheln da ist, weil alle schon jemand anderen zum Kuscheln haben.

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Irgendwann gehört man dann für die anderen – für die, die nicht dazu gehören – zu denen, die in der Hauptstadt wohnen, Air Max 1 tragen und auf Mitte-Events gehen. Thumbs down.

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Der einzige Vorsatz dieses Jahr: Whatsapp löschen, und aufhören, kleine Tiere mit verhätschelnder Babystimme anzusprechen.

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Da schwingt so eine notgedrungene Gleichgültigkeit mit. Mir sind jetzt mehr Dinge egal als vorher, dafür sind andere jetzt nicht mehr so egal. Konzentration.

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Songs, die wie kleine Schneeflöckchen auf die letzten Blätter des unterkühlten Astes fallen. Ich könnte dieses Wetter ohne die passende Kuschelrock-CD nicht ertragen.

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Dass die Geister des Wahnsinns keine figurativen, beschreibenden Metaphern mehr sind sondern pathologische Wirklichkeit: daran hatte sie nicht gedacht. Dass Schlagworte wie Panik, Nervosität und Angstzustände sich regelrecht in greifbare Dämonen aus Fleisch und Blut verwandeln können, die im Magen hausen, dort Unfug treiben, eine neue Welt erschaffen…

In dieser Welt donnern Kometen aus flüssigem Feuer auf die Erdoberfläche, die keinerlei Schutz bietet, keinen Zufluchtsort. Sie besteht aus der Wahrscheinlichkeit des Worst Case Szenarios, sie ist nicht die Realität, sondern die Wahrnehmung all der schlechten Dinge, die passieren könnten, aber noch nicht passiert sind. Befreit mich endlich von diesen Fesseln der potenziellen Möglichkeiten, von der Angst vor dem Schlimmsten, indem ihr das Schlimmste wahr macht und ich endlich, endlich mit den Konsequenzen aller Dinge leben kann, ohne Panik und ohne Angst, denn wer nichts zu verlieren hat und keine Geheimnisse hüten muss, der hat vielleicht kein schönes Leben mehr – aber er hat ein Leben.

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Die ganze Menschheit drängt sich auf eine einzige Bühne und jeder einzelne, der sich im Spotlight baden möchte, wundert sich dann darüber dass im Publikum niemand zum applaudieren bleibt.

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Ich habe gelernt, dass Selbst-Disziplin nicht nur eine autodidaktische Lebensführungsmethode ist. Selbst-Disziplin ist die Überzeugung darüber, etwas richtig zu machen, auch wenn man falsch liegt. Du hast mir gezeigt, dass all das Leid und der Schmerz und die Pein überflüssig sind, wenn man tief durchatmet und das Ende absieht. Wie damals, als ich beim Zahnarzt den Schmerz mit Freuden ertragen konnte, weil ich wusste, dass es bald vorbei sein würde. Sich darauf zu freuen, dass es vorbei ist. Die Warterei, das Elend: auch das ist eine Vorfreude. Geduld bedeutet, sich nicht zu verzehren, sondern mit jeder Faser des Körpers eine Leidenschaft aufzubauen, die das Warten zu einem Wettrennen in der Genügsamkeit macht. Wie ein neuer Laufrekord; ein bisschen wie Ramadan. Ein bisschen wie der Müßiggang, den so manch einer heutzutage predigen möchte. Ich warte gerade eigentlich sehr gerne.

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Ich kann also die nächsten Wochen und Monate damit verbringen, mich halb tot zu saufen und im Partyexil mein Inneres zu verwässern. Irgendwann wird – das weiß ich ganz genau – nichts mehr übrig bleiben von dem, was mich mal ausgemacht hat. Es wird in einem Sumpf von vergangenen Momenten, an die man sich kaum erinnert, einfach untergehen. Ich werde dann tiefe Furchen in meinem Gesicht haben, irgendwann, wenn ich 27 oder 28 bin, und einen seltsamen Blick, und werde wahrscheinlich immer noch einen unschicken Raucherhusten haben und mein Shot-Glas heben und im bunten Licht stehen und mit meinen wilden Freunden auf die Jugend und auf noch so viele Jahre, die vor uns liegen, anstoßen. Wir werden uns freuen. Wir werden nämlich einfach diese Mauer in uns so komplett zubetoniert haben, da gibt es dann auch keine Fragen mehr. Zuerst soll man ja auch sich selbst lieben, nicht andere. Und man liebt sich selbst am besten, wenn man den Spaß seines Lebens hat und sich bloß nicht auf ätzende Sachen einlässt. If it’s not hell yes, it’s fuck no! Schwarzweiß. So läuft es am besten.

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Nur ein Anhängsel von Frauen, die nicht alleine auf die Toilette gehen wollen.

“The Perks of Being A Wallflower” von Steven Chbosky war ein verspätetes Catcher in The Rye für mich, allerdings nicht ganz so eindrucksvoll. Man hat halt bis zum Ende nicht genau verstanden, was eigentlich mit diesem verstörten, aber ganz süßen Jungen passiert ist, und wenn man es dann weiß, dann ist man irgendwie auch schon ganz verstört. Der Roman hatte damals ein knallblaues Cover und wurde irgendwie von MTV verlegt, oder zumindest war das MTV-Logo drauf, deshalb hab ich es mir gekauft. Auf Deutsch war das nicht so gut, auf Englisch habe ich es nie gelesen, aber trotzdem konnte ich mich daran erinnern.

Im Flugzeug habe ich dann gesehen, dass der Film mit Emma Watson und dem unglaublich wunderschönen Ezra Miller verfilmt wurde und da dachte ich, entweder ich fick mein Gehirn noch mal mit Cloud Atlas oder ich lasse mich auf ein bisschen Teenage-Coming-of-Age-Shit ein, der mich wahrscheinlich zum Weinen bringt. Und da habe ich natürlich, weil ich so gerne ein Emo bin, schön im A380 meine Nackenwurst rausgeholt, meine bombastischen Schlaftabletten geschluckt und zugesehen, wie schön und schwer Jugendlich sein eigentlich ist.

Here’s a hard truth, kids: es wird nicht besser. Wirklich nicht. Ich meine, es wird schon irgendwie besser, wenn man dann studiert oder arbeitet oder alleine wohnt und Auto fahren darf und was weiß ich nicht. Es wird schon alleine deshalb besser, weil man im Restaurant einfach auch zwei Getränke bestellen kann, GLEICHZEITIG, if you know what I mean. Aber ich hab das dann so geschaut, diesen Film, und dachte mir hauptsächlich: wow, damals waren die größten Probleme noch, ob man Freunde hat und dass man unglücklich verliebt ist, und diese Probleme sind unglaublich groß (ich erinnere mich lebhaft, trust me), aber dann, wenn man älter wird, merkt man wie viel davon eigentlich an Größe verliert, weil andere Dinge in Relation systemisch ausgebaut und massiv werden. Geld und Alltag und dann gibt es ganz andere Gefühle, die nicht so intensiv sind, aber sich alle widersprechen und das muss man aussortieren. Dann muss man auch noch so viele Dinge zum ersten Mal machen, die man gar nicht machen will, und in den 20ern, Leute, da wird das irgendwie immer mehr statt weniger. Irgendwann sackt das aber alles wieder nach unten, hoffentlich. Das ist eine schön schwere Zeit. So viel dazu, kein Teenager mehr zu sein. Das Selbstvertrauen, das man sich (prinzipiell) aneignen kann, die dicke Haut; das ist immerhin ein Bonus. Mit 20 war jedes Rütteln ein Erdbeben, heute muss mich ein Erdbeben erst mal aus meinem straffen Zustand wecken bevor ich mich in Deckung begeben kann.

Anyway. Der Film ist schön. Ezra Miller ist SO schön. Lohnenswert, auf jeden Fall, auch wenn das ganze natürlich voll cheesy ist und keinen Artfilm-Tiefgang hat. Auch nicht so wie Garden State. Das Setting der 90er Jahre wird auch nicht überstrapaziert, sondern kommt genau richtig. Und das ist auch das, was mich so bewegt hat: im Film schenken sich die Freunde Mixtapes. Es gibt eine Szene, in dem David Bowies “Heroes” im Radio läuft, und keiner von den Kids kennt den Song und sie feiern ihn so hart ab… und in einer Art Subplot, ganz kurz erwähnt, geht es dann darum, diesen Song zu finden. So war das damals. Man hat nach diesem Sound gesucht, und konnte ihn nicht spontan shazamen oder soundhounden oder mal kurz im Radio anrufen. Man konnte ihn im schlechtesten Fall nicht mal kaufen, weil es ihn nicht mehr gab. Man musste im richtigen Augenblick auf “Record” drücken und sich den Song auf die eigene Kassette spielen.

Die ganze Mixtape-Nostalgie ist mir jetzt aber auch ein bisschen zu rührselig, darum geht’s mir auch nicht unbedingt. Es ist eher der Akt des Mixtape-Basteln; die Kunst. Und was es bedeutet, jemandem eine Sammlung an Musik zu geben, die einem selbst etwas bedeutet und etwas vermitteln soll. Ich mache das so gerne, vor allem bei Menschen, die ich noch nicht so gut kenne, die mich flashen, die ich flashen will. Ich will denen dann all diese Musik zeigen, die mich irgendwie zeigt. Aber heute macht das keiner mehr. Wieso macht das keiner mehr? Wieso schenken sich Leute nicht MP3-Mixtapes? Das geht so einfach, und so schnell. Wir müssen das mehr machen.

Als ich das gestern auf Twitter so forderte, wurde darauf prompt reagiert. Ich bekam ein zweiseitiges Mixtape per E-Mail, das mich immer noch von den Socken haut. Die Tatsache, dass ich nur 2 Songs kenne, der Rest aber komplett meinem Geschmack entspricht, verblüfft mich. Ich meine, wie gut muss man jemanden kennen? Oder: wie fremd muss man sein, um ein so gut gelungenes Mixtapes zu komponieren? Und hier ist der Funfact: ich kenne den Absender nicht. Ich habe keine Ahnung, wer das ist. Aber ich habe heute so ein Gefühl, als wäre mein Leben mit einem Soundtrack belegt, das hatte ich schon lange nicht mehr. Da fühlt man sich direkt wieder wie ein Teenager, auch wenn da jetzt nicht mehr hauptsächlich Indiepop auf dem Tape ist sondern Deephouse und rollender Techno mit Bass; die Mischung hat’s gemacht. Ich kann mich in diese Mixtape-Thematik mit Einfachkeit reinsteigern, aber ich verlasse jetzt das Haus mit meinen neuen Tracks und fliege und denke mir aus, was in meinem Film noch so passieren könnte.

Guess who’s back? Als hätte jemand quer durch’s Don Xuan Center “einmal Ente Kross” gerufen, so watschel ich völlig zerballert von einem 10-Stunden-Flug zurück in mein geliebtes Kreuzberg und stelle fest, dass die Arbeit leider genauso auf mich gewartet hat wie ihr auf die Sonne. Wie sehr sich meine abgebrannte Haut von meinen Knochen schälen lässt, dürft ihr aber alle morgen in ganz nah miterleben, wenn ich am Rande der Ohnmacht und vom Jetlag gefickt an den “Turntables” (hahaha) stehe und mit meinen Lieblingsboys ein Set spiele, von dem wir noch keine Ahnung haben, was es beinhalten wird. Beim sechsten Luzia-Geburtstag wird 36 für eine Nacht ins Ghetto verlegt. Die einen kennen es als ranziges Schwimmbad, die anderen als Austragungsort für die Boiler Room Afterparty, ich kenne es nur als Nachbar zur naheliegenden Superkneipe “Magendoktor”; dort habe ich mal gewohnt. Für die Groupies unter euch: wir sind erst spät dran und wer will sich eigentlich Koze anhören, ich meine, SCHON WIEDER?! Geht also zeitig ins Bett und steht zum Sonnenaufgang auf, fahrt zum Stattbad und lasst euch zum Sektfrühstück ein bisschen Bass in die Ohren brettern. Immerhin bin ich der Diplo unter den Amateuren.

Mehr zu den Abenteuern meines Lebens gibt’s dann, wenn ich wieder mehr kann als nur in der Ecke liegen und leise vor mich hin wimmern.

Am Samstag geht nach Thailand. Also ist es wohl Zeit, euch auch offiziell mit meinem neuen Reiseblog 80days.co bekannt zu machen. Dazu möchte ich auch ein bisschen was erzählen. Könnte lang und ätzend werden, sorry. Ich erwarte trotzdem fett Likes von euch.

Wie ihr wisst, reise ich gerne. Schon lange bevor Blogger das Reisen als neues Bezahlungsmittel für ihre Fotos und Nachberichterstattungen entdeckt haben, habe ich all mein Geld zusammen gespart und bin auf eine völlig unspirituelle Reise mit unzähligen Strand-Buckets und witzigen, meist völlig erlogenen Anekdoten gegangen. Ich hab’s nicht lange ausgehalten ohne meinen Prinzessinnenstatus (sprich: Glätteisen) und bin ermattet wieder nach Berlin zurückgekehrt, sechs Monate später, mit keinem Pfennig in der Tasche und noch viel weniger Drang, wieder für so eine lange Zeit im Dreck der Welt zu spielen. Ich habe mich kein bisschen selber kennen gelernt und eigentlich auch nicht viele Bekanntschaften für’s Leben oder horizonterweiternde Begegnungen gemacht. War aber alles gar nicht so wild, ich hatte Spaß, war viel an der frischen Luft, habe Postkartenlandschaften in HD gesehen und oft darüber geredet, was das Reisen eigentlich in unserer Zeit noch für eine Bedeutung haben soll.

Weil, ja: die Orte der Welt sehen sich an den komfortablen Stellen überall immer ähnlicher. Da, wo es ungemütlich wird, will man sowieso nicht hin und wenn doch, hat das immer so einen faden Beigeschmack von Pietätlosigkeit oder Katastrophentourismus. Der moderdne Reisende oszilliert zwischen abenteuerlichem Erfahrungstrip und Pauschalreise für die ganze Familie. Beides ist aber so konstruiert und vorgeplant, dass Zufälle selten möglich sind und dank der visuellen Aufnahmemöglichkeit auch jeder dieselben Bilder mit nach Hause bringt.

Konstruierte Exotik ist mein Lieblingshass. Ich meine, ich muss eben nicht “wie die Locals leben”, reicht schon wenn ich hier zu Hause arbeiten muss. Ich will auch nicht wissen, wie andere gerne ihren Urlaub verbringen möchten; ich weiß ja noch nicht mal, wieso ich gerne reise und wohin ich gerne reisen möchte. Manchmal weiß ich nicht mal, was meine Reisen beinhalten sollen. Meine Reise beginnt bei der Playlist, die ich zu Hause für den Roadtrip vorbereite, bei der Nervosität beim Einsteigen in den Flieger und vor allem beim Zittern, wenn die Stewardess mir zum sechsten Mal sag ich solle doch mal mein scheiss Handy ausschalten und ich mich absolut querstelle, weil ich ohne Musik zum Takeoff nicht in Ruhe vor Angst sterben kann. Ich meine, hallo, jeder braucht einen Soundtrack zum Abheben, oder?

Trotz aller desillusionierten Bitterkeit, die meine Seele so auszustrahlen vermag, liebe ich das Fortgehen und das Zurückkommen. Ich liebe die Bewegung, diesen Moment im Bus – Haltestelle verpasst, egal, ich bleibe noch ‘ne Stunde sitzen – und ich liebe es, an fremden Orten zu sein. Fremde Orte machen nämlich, dass man die Augen weiter aufreisst, weil man sich orientieren muss. Dann sieht man Dinge, die man zu Hause nie gesehen hat, selbst wenn es die dort auch gibt. Man schätzt alles anders, weil es so wahnsinnig viel Zeit und Geld kostet, eine Reise zu machen, weil es nicht selbstverständlich ist, obwohl es selbstverständlich einfacher geworden ist. Und ach, das Heimweh! Es reicht schon ein paar Tage nicht in Berlin zu sein, um wieder in Berlin sein zu wollen. Ständig am Stück unterwegs zu sein, das finde ich nicht mehr so toll… das schaffe ich gar nicht mehr. Es ist ja keine Auszeit, die ich mir vom Leben nehme. Ich weiß, dass das andere nicht so sehen. Aber hey, whatever floats your boat.
Ich will keinen Fahrplan und keine Karte, ich möchte mich auch nicht selber kennen lernen oder shoppen gehen. Reisen ist nicht zwingend entspannt, ist nicht zwingend aufregend, ist nicht zwingend irgendwas. Kann auch total langweilig sein. Darauf möchte ich mich einlassen.

Allerdings möchte ich das auf einer visuell ansprechenden Art und Weise. Und ich möchte es auch nicht alleine. Ich schätze die Partnerschaft von Tourismusagenturen an meiner Seite, die mir ihre Infrastruktur zur Verfügung stellen, damit ich das Land nach meinen Kriterien kennen lernen kann. Eigentlich: gebt mir ein Auto und ein bisschen Zeit, dann lerne ich es schon kennen. Gebt mir vielleicht auch jemanden dazu, der das Auto fährt, falls euch etwas daran liegt es in ganzen Stücken zurück zu bekommen.

All diese Sachen – auch die Aufarbeitung meiner bisherigen Reisen – finden auf DragstripGirl keinen Platz. Ich verheddere mich dann immer so im Themenkomplex. DSG ist mein Baby und soll es auch bleiben. Ich lagere also – wie damals mit FindingBerlin – wieder aus. 80days.co is where the magic happens. Mit Sicherheit und besonders zu Anfang werde ich auch hier etwas von meinen Reisen durchblinzeln lassen. Wäre ja auch schade, wenn das so sang- und klanglos untergeht. Aber im Laufe des Jahres wird 80days.co hoffentlich eine regelmäßige Berichterstattung bieten, die auch für diejenigen interessant sein könnten, die gar nicht so viel Bock auf rumreisen haben und sich einfach nur ein bisschen von meinem eiskalten Zynismus bedienen lassen wollen.

Es kann aber sein, dass ich auch viel schwärme und nie wieder nach Berlin zurückkehre. Just sayin’. Im Übrigen bin ich NICHT 80 Tage am Stück verreist, irgendwie haben das einige Leute falsch verstanden. Der Name ist eine Anlehnung, quasi eine Hommage – an was, könnt ihr vielleicht sogar selber herausfinden.

Am Samstag geht es übrigens nach Thailand auf eine kleine Reise auf und durch Krabi. Eine Woche lang verabschiede ich mich von diesem miesepetrigen Scheisswetter um bei 35 Grad in der Sonne wieder nen fetten Brand abzuholen und nostalgisch durch die Gegend zu gucken. Als ich damals einen Monat in Thailand verbrachte, kam ich mit gemischten Gefühlen zurück, das lag aber nicht am Land, sondern an meiner Unzufriedenheit. Diesmal möchte ich die Reise genau als das sehen, was sie ist – nämlich das, was ich draus mache.

Spring Breakers zu gucken war wie sich in einen Eimer voll Konfetti reinzulegen um dann bei einem Skrillex-Rave durch die Gegend getreten zu werden. Voll schön.

You’ve probably read the synopsis of the film time and time again, the gist being that four girls go on spring break and shit gets fucked up. It’s a simple story, but it’s well-told and should resonate with a generation who are facing high unemployment and feeling so desolate and bored that getting wasted seems to be a reasonable way to escape. (via)

Technisch wie ein Song, visuell wie ein Videoclip; Drogen, Alkohol, Spaß, Sonne. All diese Dinge, die ungezügelte Lust, die Freiheit der Partymomente, der Hedonismus in seiner ganzen Abartigkeit, komprimiert auf einige Minuten von Harmonie Korines absurder Traumwelt. Es kribbelt im Film ständig so unter der Haut, als hätte man selbst gerade eine Pille geworfen. Man ist dabei und mittendrin und völlig hyperaktiv zugange.

Und dabei hätte Spring Breakers so schlecht sein können, wenn nicht einige Momente eine tieferliegende Schicht von Ironie und Ehrlichkeit offenbart hätten. Zum Beispiel, wenn Cotty fast vergewaltigt wird, ohne es zu merken, und der Zuschauer nicht mehr weiß, wo die Grenze gezogen werden sollte. Und so ist das die ganze Zeit: im Limbo von Moral, Spaß und Freiheitswahn gefangen, hinterfragt man selbst, ob man das jetzt gut oder schlecht findet. Ob das überhaupt passiert ist. Ob die ganzen popkulturellen Referenzen und der Drogenscheiss und der Gangstermüll und so weiter nicht einfach nur die überzogene Fantasie eines 14-jährigen Bleichgesichts ist, der sich Cornrows drehen lässt und davon träumt, Rapper zu werden und Hoes zu knallen. Aber Spring Breakers ist eben auch nicht Kids: bei Kids weiß man, woran man ist, und wer man selbst ist. Man weiß sich abzugrenzen. Der Abschaum der Gesellschaft ist zwar nicht schön anzuschauen, aber man kann ihn anschauen. Spring Breakers zeigt allerdings nicht nur; Spring Breakers nimmt mit auf die Reise.

Alle möglichen Rollen wurden zersprengt. Britney Spears wird zur Mutter Theresa des gesellschaftlichen Aussatzes, aber ist sie das nicht schon lange für uns alle geworden? Ist sie nicht die Metapher der verfeierten Jugend? Die einen distanzieren sich hinter ihrem Schutzschild der Ironie, die anderen nehmen es unreflektiert an. Das Irgendwodazwischensein, das so viel spannender ist, das einfach nur ab absurdum führt, je länger man sich damit beschäftigt; das ist Spring Breakers. Spring Break, Spring Break. Spring Break Forever. Wie in Drive hüllt sich der von Skrillex gestiftete Soundtrack in eine unglaubliche Atmosphäre, perfektioniert die in Überlänge gezogenen Szenen in Slo-Mo. Korine arbeitete an Spring Breaks so konsequent wie an einem Lebenswerk jenseits des Mainstreams. Dank der Disney-Schauspielerinnen dürfte er jetzt alle glücklich machen.

One of the things that stood out is when Alien is saying to the girls, “you’re my motherfucking soulmates”, what you think is the soul of that culture?
Harmony Korine: Well I think it’s… they say it’s almost like a gangster mysticism. That it’s like this weird worm-hole intersection between gangster logic and almost quasi-spiritual elements. And s they’re just trying to light the world up, and I think it’s that thing about game recognizing game and it’s a kind of sociopathic wink. When he says that to the girls, it’s as if he realises right there that these girls are hardened in a way that he’d never seen before. And so it’s just more like they find each other in that moment.

Spring Breakers ist so witzig, und man weiß bis zum Ende nicht worüber man gelacht hat. James Franco ist ein Clown mit viel Geld. Look at my shit. Look at my shit. Wie wir uns doch manchmal selbst so geben, ein bisschen weniger übertrieben vielleicht – also ohne Grills – aber doch, genau das sind wir. Spring Breakers ist die Poesie, die man auch während der übereifrigen Feiern spürt. Komponiert, perfekt, reagierend auf blendende Reize ohne sich darüber den Kopf zu zerbrechen.
Es ist ja nicht nur ein Partyfilm. Es ist ja nicht nur Spring Break, Spring Break Forever. Es ist ein Partyleben, das in der Hölle zwischen Sonnenauf- und Sonnenuntergang existiert. Ein verschleierter Drogentrip, ups and downs, von der Party in den Knast in das Harem des herumhampelnden Zuhälters und niemand zweifelt nur eine Sekunde daran, dass es hier immer auch um Leben und Tod geht.

Korine greift eine ganze Generation auf, die sich selbst als achterbahnfahrende Supergruppe im Tanz bezeichnen würde. Sie würde sich selbst so sehen. Die Kids werden Spring Breakers angucken und nicht mal merken, warum der Film so gut ist, wie er ist. Sie werden rausgehen und sich unterhalten gefühlt haben, vielleicht mit ein paar Kritikpunkten hier und da – Hangover ist es jedenfalls nicht – aber sie werden nicht mit einem überstrapazierten Trauma da raus gehen, nicht reflektieren, was das alles bedeutet. Und das macht Spring Breakers noch besser. Sie werden es akzeptieren. Und wir werden nie herausfinden, ob es eine tiefere Bedeutung zu Spring Breakers gibt, oder ob das alles nur eine Show war, eine Achterbahnfahrt, ein KetamDMA-Trip, nachdem man ja meistens auch nicht mehr so genau weiß, was eigentlich passiert ist.

Mit der Leidenschaft ist es nämlich so wie mit Desserthunger: hat man zwar immer, aber nur in ganz besonderen Momenten kann man das auch aktiv verwerten. Nach dem herzhaften Festmahl, bei dem man sich den Wanst vollgeschlagen hat, kann man trotzdem noch was Süßes essen, jedenfalls als normaler, fett- und zuckerliebender Mensch, und nicht so wie die ganzen Idioten, die dann auf ihre Kalorien achten. Pisser, fickt euch.
Mit der Leidenschaft und all den dazugehörigen Pathos-Beilagen ist es halt ähnlich; die Energie, die mit einer Passion für etwas einhergeht, kommt ja nicht einfach so. Die ist irgendwo versteckt und an die kann man erst rankommen, wenn man auch einen Anlass dazu hat. Und der fängt im Kopf an. Mit einem Ziel. Mit einem übergroßen Endziel. Dann kommt der Ehrgeiz, dann kommt die Leidenschaft, die Power, das alles durchzuziehen. Man mag zwar einen groben Plan für das Leben haben, aber selten hat man wirklich ein mittelfristiges, realistisches Ziel.

Und dann gibt es Dinge, für die man vermeintlich Leidenschaft bringen muss – Arbeit, Uni, und so weiter – aber die verblassen, irgendwann im Trott der Dinge vergisst man, wozu man das alles noch macht. Für ein bisschen mehr Zins auf dem Sparkonto? Für einen 3,4 Abschluss in ‘nem Fach, was sowieso keine Überlebenschancen auf dem Markt bringt? Das sind berechtigte Zweifel, aber lange kein Grund, alles hinzuwerfen. Das hier ist ja auch keine Ode an den Zynismus, und es soll auch keine nihilistischen Nix-Forderungen vertreten. Aber jeder weiß doch: wenn man nicht etwas besonderem entgegenfiebert, wenn man nicht für das kämpft, was zählt, dann verstreut man sich selber. Kurzfristig muss es immer wieder gute Gründe geben, um weiter zu machen. Langfristig muss es immerhin ein oder zwei gute Gründe geben. Und mittelfristig? Da fehlt’s dann meistens. Kein Scheiss. Denkt mal drüber nach.

Und dann ist man wieder auf so einer Lebenslinie gefangen, wo alles irgendwie läuft und funktioniert, aber nichts so richtig Spaß macht und schon gar keinen Elan fordert. Arbeit läuft, Uni läuft, Freundschaften laufen, Beziehungsstatus whatever, aber man lebt in so einem Dauerdruff-Zustand, als hätte man seit 8 Uhr morgens schon an der Bong gehangen. Die lustlose Apathie, das dahindümpeln auf dem Strom der Dinge. Man kann noch nicht mal behaupten, man wäre schlecht gelaunt oder gar depressiv, dafür ist rein objektiv alles viel zu bunt und schön und man lacht ja auch laut genug. Aber ohne eine gewisse Leidenschaft für das geplante Kind, die geplante Reise, den geplanten Superhit, die Liebe deines Lebens, ohne diesen gewissen Desserthunger spüren zu können braucht man sich eben auch kein Mousse au Chocolat in den Rachen zu schieben.

Ich finde den Zustand außerordentlich entspannt und heilsam für die Seele, aber zugleich eben auch bedrückend und bedrängend. Das ist dann immer wieder so eine Phase, wo man zwischen den Zielen steht und in den Seilen hängt und dann kann man sich nur noch selber etwas neues vorformulieren; irgendwas, wofür es sich zu sterben und vor allem: zu leben lohnt. Mag sein, dass das eine Illusion ist, und die kracht dann auch zusammen wenn man durch das Ziel gerannt ist. Aber man, war es schön, als wir alle noch der Freiheit nach dem Abi entgegenfieberten und keiner wusste, was dieses dahinseichen eigentlich für ein Gefühl sein kann.

Im Auto Musik zu hören ist besser als alles andere. Das ist wissenschaftlich belegt so. Ich glaube, das liegt daran, dass das Soundsystem im Auto auch auf die Person am Steuer ausgerichtet ist. Der Sound ist einfach viel besser, selbst wenn er schlecht ist.
Aber das ist ja auch nur Quatsch. Wann hast du das letzte Mal nichts gemacht außer die Musik laut aufzudrehen und dich hinzusetzen und einfach nur zu zu hören? Beim Auto fahren passiert das ja ständig. Man vergisst alles. Man dreht das Fenster auf und hält die Hand heraus und macht die Augen bitte nicht zu und schreit aus ganzem Leib mit, wenn Justin Timberlake im Radio kommt, oder man fängt auf einer beseelten Landstraße an zu heulen und macht eine ganze Abenteuerreise der Emotionen mit obwohl man doch nur an die Tanke musste um Kippen und Kondome zu holen aber da war dann auf einmal The National angelaufen und wenn The National läuft wird jeder plötzlich zur 16-jährigen Prinzessin mit Liebeskummer. WENN THE NATIONAL LÄUFT IST ALLES VORBEI.

Das Auto als musikalischer Funktionsträger und emotionaler Katalysator: ich muss da immer an diese Zeiten des Abiturs denken. Um 3 Uhr morgens bin ich in meinen popeligen Opel Astra gestiegen und quer durch die Dörfer gefahren, einfach so. Nicht mal unter dem Vorwand nachzudenken. Ich war schlaflos und gelangweilt, und das war das teuerste Heilmittel, und ich konnte heimlich rauchen. Mittlerweile ist das ganze Autofahren-Gedöhns einfach zu politisch geworden, täglich sterben jede Sekunde eine Trillionen Bäume, weil ein kleines Mädchen durch deutsche Kuhkäffer fährt und Incubus hört. Unsere Kinder werden dieses Gefühl vielleicht nicht mehr kennen, wenn Rauchen, laute Musik und Auto fahren in der Zukunft verboten werden. Sie werden nicht mehr wissen, was es transportiert – nicht nur den Menschen im Vehikel, sondern das Roadtrip-Gefühl der Freiheit, wenn die Musik läuft.

Alleine und einfach stillsitzend Musik zu hören passiert ansonsten nicht mehr oft. Beim Reisen, sicherlich. Aber vielleicht liegt es daran, dass ich vor einigen Wochen einfach müde war, dass mir inc. im Kopf geblieben sind. Regelrecht indoktriniert habe ich sie mir, zwischen Sein und Nicht-Sein. Ich war unendlich erschöpft, es war 7 Uhr abends und ich musste um 11 irgendwo hin, irgendein Commitment. Aber es ist nicht nur Erschöpfung gewesen, es war auch Resignation. Ich wollte nichts machen, nichts sein. Manchmal will man nicht leben, man will für einen Augenblick nur existieren.

Es war keine schläfrige Müdigkeit. Es war Stillstand. Frust und Trotz. Ich werde nicht arbeiten, ich werde nicht essen, nicht reden, nichts. Ich werde nicht traurig sein und nicht fröhlich. Und da habe ich mich hingelegt, diagonal und antikonformistisch um 7 Uhr abends ins Bett, ohne Decke in meiner dreckigen Jeans. Und ich machte iTunes an und suchte nach irgendetwas, was mich einlullen könnte. Da war es, “no world” von inc. – kurz getestet und verlegt, jetzt also die Chance.

Vielleicht liegt es also an dieser einzigartigen Situation, dass inc. mich in einem sensiblen Moment erobert haben. Möglicherweise hätte auch Taylor Swift diesen Effekt auf mich gehabt. Ich war labil, völlig neben mir, gedanken- und geschmacklos. Andererseits ist es selten so, dass ich mehrere Stunden lang immer und immer wieder das selbe Album hören kann. Es ist leicht wie eine Feder, es fühlt sich an wie ein Schaumbad; aber ein trauriges, eben eins, das man nimmt, wenn man erschöpft ist und seinen Kopf abstellen möchte und, ja, so ein Klischeedings eben, wenn man in Tränen ausbricht und überhaupt nicht so richtig verorten kann, was eigentlich gerade kaputt ist.

In den Armen von Songs wie “Angels” und “5 Days” findet man schließlich Trost. Sie verstehen, dass nichts kaputt ist, sondern dass das Präventivmaßnahmen sind, um eben nicht kaputt zu gehen. Die Brüder, die hinter dem minimalistischen Namen inc. stehen, kommen aus Los Angeles und wissen vielleicht wie es ist, in den tosenden Wellen der Big City unterzugehen. Sie flüstern sich sanft ihren Weg durch die Strömung aller Lo-Fi Alben, die bereits in den letzten Jahren erschienen sind. Sie bedienen sich richtiger Beats, die andere zum rappen ausschlachten würden – ein paar Rims hier, ein bisschen tiefergelegt dort – und erinnern von ihrem Sound her an How To Dress Well, von ihrer Wirkung an The XX. Werde ich alt, weil ich immer mehr auf diese ganz feinen Töne stehe?

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No World versucht dabei gar nicht erst, aus irgendeinem Rahmen auszubrechen. Die Songs fließen nahtlos ineinander wie Träume. Am Ende weiß man nicht, was man gehört hat, aber das ist schon in Ordnung so. Genauso wie die Gedanken im halbwach Zustand setzt sich der Prozess erinnerungslos fort und verbleibt mit einem kitzelnden Gefühl davon, dass dir jemand gerade den Kopf gestreichelt hat.

Es ist nicht so – rein musikalisch gesehen – als wäre das Werk von inc. irgendwie anders oder besser als der Rest. Lässt sich vergleichen mit Miguel und mit Frank Ocean und mit Jesse Ware und all das, was sich so stark an R&B der 80er lehnt, all das, was so sanft und zart komponiert wird. Die Brüder haben sich dessen bedient, sie haben Glück, sie haben eine Formel benutzt die funktioniert und wenn sie jetzt auf diesen Zug springen, dann machen sie das richtig gut, auch wenn sie dadurch eine generische Form annehmen.

Aber das zählt ja alles nicht so richtig, wenn man da in seinem Bett liegt und die Musik wirken lässt. Wenn man ganz unaufgeregt und mit ein paar eingetrockneten Tränen auf der Wange nicht nachdenken möchte, sondern eine gewisse Zweisamkeit mit dem Sound aufbaut, und alleine ist, und keine weltlichen oder existenziellen Sorgen mehr spürt, sondern nur noch das Leben und dieser ganze kitschige Mist, der damit verflechtet ist. inc. machen das wirklich gut. Und wie, um zu beweisen, dass es der Sound ist – und die Art, wie man Musik hört – kommen sie auch nach Berlin, in die Berghain Kantine. Ich weiß nicht, ob ich das gut finde, so viel Emotionalität live mit anderen zu teilen. Die stehen wieder da und reden über das Flüstern drüber. Aber wieso nicht? Vielleicht miete ich ein Auto und fahre danach einfach ganz weit weg.

(Es lohnt sich zu erwähnen, dass inc. vorher etwas ganz anderes gemacht haben und eine Art leidenschaftlichen Fetisch für den Pop’n'B der 80er Jahre entwickelten, der dann aber nicht ganz ins Game gepasst hat. Ich hoffe, dass sie sich in Zukunft für eine Mischung entscheiden.)