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DOS CURAS «NEGRITOS» Y UN TERCERO CON MIEDO (Crónica, El Mundo, España)

EN EL 70º aniversario de «Diez Negritos», la famosa novela de Agatha Christie, dos curas obreros españoles han sido asesinados en Cuba de la misma manera y el mismo día del mes. El tercer amigo, otro sacerdote, teme por su vida. No descarta un crimen ritual

JOSÉ MANUEL VIDAL | ÁNGEL TOMÁS GLEZ

MADRID / LA HABANA
Aunque no quiere confesarlo abiertamente, está preocupado y muy triste. Escalofríos recorren su frágil cuerpo, sobre todo por las noches. Se llama Isidro Hoyos y es el único superviviente de los tres curas españoles que, hace años, decidieron entregarse a los más pobres de Cuba. Primero apareció asesinado Eduardo de la Fuente el 13 de febrero, y sus dos amigos pensaron en la fatalidad. Pero cuando este lunes, también día 13, corrió la misma suerte Mariano Arroyo, a Isidro comenzó a rondarle el miedo a ser el siguiente. «En mi tierra dicen que no hay dos sin tres», comentaba preocupado tras enterarse de la noticia. Un poco más tranquilo, tras la detención del sospechoso de haber asesinado a Mariano, sigue preguntándose por el móvil. ¿Simple robo, crimen ritual satánico, obra de la mafia o de un desequilibrado?

A sus 75 años, curtido por más de tres décadas de cura obrero en Santander, el padre Isidro lleva casi diez años en Cuba. Dedicado a evangelizar, acompañar y compartir la vida de los más humildes. Viaja en guagua y hasta ha pedido la cartilla de racionamiento. Para ser uno más, como su gente, que lo arropa en estos momentos tan dolorosos que está atravesando. «Nunca me hubiera imaginado que nos podría pasar algo así. Es como una película de suspense. Como la novela ésa de Agatha Christie en la que van cayendo unos tras otros. Una horrible pesadilla», asegura con voz entrecortada por teléfono desde la casa de unos amigos, porque en su casita-parroquia de las afueras de La Habana no lo tiene. «¿Miedo? Sí y no. No soy valiente, pero tampoco quiero obsesionarme con esa idea de que puedo ser el siguiente. No pienso en eso, prefiero no pensarlo. No podría vivir así», confiesa. Y no es para menos. En cinco meses perdió a sus dos mejores amigos curas. «Mis amigos del alma», como él los llama. Y, además, asesinados «de una forma horrenda».

Eduardo de la Fuente fue el primero. Su cadáver fue encontrado en la cuneta de una carretera, a unos 20 kilómetros de La Habana el viernes 13 de febrero. Estrangulado, cosido a puñaladas y con las huellas de los pies y las manos quemadas. Era el primer cura asesinado desde el triunfo de la revolución cubana, el 1 de enero de 1959. Todo el mundo se preguntó, entonces, por las causas del crimen. Sobre todo, los 175 sacerdotes extranjeros que trabajan en la isla (entre ellos los 60 españoles) y, en especial, sus dos amigos, Mariano e Isidro. Un crimen que sigue sin esclarecerse, aunque fuentes del consulado aseguraban estos días a Isidro que «al parecer, hay dos o tres detenidos por el caso de Eduardo». Pero las autoridades cubanas no han dado más información sobre el tema.

A los cinco meses exactos del asesinato de Eduardo, aparece muerto el segundo del trío sacerdotal, de nuevo un día 13. Esta vez fueron a por el alma mater del grupo. Mariano Arroyo fue asesinado este lunes, decimotercer día de julio, en la casa parroquial del santuario de Nuestra Señora de Regla, a las afueras de la capital cubana. Torturado, cosido a puñaladas y con las huellas de manos y pies quemadas. Como Eduardo.

«Hay similitudes llamativas. Los dos fueron asesinados un día 13 y de la misma manera horrible, con el mismo procedimiento y con la misma muerte cruel», reflexiona en voz alta Isidro. Y repasa para Crónica las distintas hipótesis. Primero descarta el hurto, motivo que se atribuyó al crimen del padre Arroyo porque se encontró la caja fuerte de la casa parroquial donde vivía abierta. «No puede ser un robo, porque ha habido ensañamiento y tortura en ambos casos». También descarta, por «descabellada», la hipótesis de que fuese la banda terrorista española ETA. ¿El régimen castrista? «Ni por asomo. Al Gobierno estas muertes también le hacen daño. No es una imagen internacional que lo beneficie. Además, las relaciones con la Iglesia son muy cercanas y muy complacientes, sobre todo tras la visita del secretario de Estado del Vaticano, cardenal Bertone, a Cuba y su encuentro con Raúl Castro». Isidro tampoco avala la hipótesis de eventuales venganzas. «Mariano nunca recibió amenaza alguna. Nunca tuvo enemigos ni altercados ni problemas personales ni miedo alguno a nada ni a nadie. Su casa siempre estaba abierta y su coche era la ambulancia de la zona. Tanto él como Eduardo eran dos curas muy queridos por todo el mundo».

¿UN RITO SATÁNICO?

Sólo le parecen plausibles dos hipótesis. Una, de su propia cosecha: «Un desequilibrado, con la misma forma de proceder en ambos crímenes». Y otra, que avanza con cautela, porque se la comentó la policía de la embajada española: «Un crimen ritual, probablemente cometido por la santería satánica». Porque, «a la otra santería, digamos la normal, Mariano la conocía mucho y se sentía cercano a ella, como, en general, a toda la religiosidad popular, un campo en el que era un consumado experto».

De hecho, «babalaos y santeros» de la religión yoruba lo invitaban a sus festejos. Al lado mismo del Santuario de la Virgen de Regla se practica la santería, que llama Yemayá, la diosa del agua, a la Virgen de Regla. Más aún, la gente entra y toca a todos los santos del santuario católico por indicación de las santeras que están sentadas enfrente del templo. El padre Arroyo había logrado conciliar un puente de entendimiento y convivencia entre la iglesia católica y los populares cultos sincréticos.

Tras el análisis de las diversas hipótesis sobre el móvil del asesinato, Isidro concluye: «No hay explicación posible. No me puedo imaginar la causa. Es un enigma, un misterio». Un misterio que parece haber empezado a desentrañar la policía cubana, tal y como le ha pedido el propio Gobierno español. El pasado viernes, un comunicado del arzobispado de La Habana aseguraba que la policía había detenido al sospechoso del asesinato del padre Mariano y que no existe relación entre este crimen y el del padre Eduardo, a pesar de las analogías entre ambos sucesos.

Sin embargo, desde Tailandia, Vicente Gutiérrez, un misionero que antes estuvo en Cuba, sostiene todo lo contrario. «La clave, para mí, está en el asesinato de Eduardo. Creo que hay una mano oculta que asesinó a Eduardo. Mariano, por amistad, por cierta culpabilidad por haberle invitado a quedarse en Cuba, ha debido de estar preguntando e investigando por su cuenta. Esa mano oculta no quería que Mariano regresara a España por lo que fuera, por algunas ideas que tuviera o por si movía algo en España».

Y concluye: «Me inclino más a pensar que la muerte de Mariano ha sido consecuencia de la de Eduardo. La mano oculta puede ser algún tipo de mafia o de oligarca del lugar, con buenas conexiones para que no salga a la luz lo que pasó. Por eso ahora me preocupa la seguridad de Isidro, que es el tercer amigo. ¡Ojalá regrese a España con el cuerpo de Mariano! Si él se salva, todavía me preocupan los otros curas españoles que quedan».

¿Puede que Mariano le ocultara alguna información que conociera a Isidro? Éste lo niega tajantemente: «Estuve hablando con él el domingo, pocas horas antes de que lo asesinasen. Estaba totalmente tranquilo, como siempre. Entre nosotros dos no había secretos, nos lo contábamos todo».

ARROYO LOS CONVENCIÓ

Isidro y Mariano eran amigos de verdad. Y cuando Isidro lo recuerda, se le escucha llorar al otro lado del teléfono. Al rato, toma aire y pide disculpas. «Era mi mejor amigo. Con una amistad de muchos años. Vivimos juntos y coincidíamos en muchas cosas. Tanto en lo personal como en lo pastoral. Incluso compartíamos los mismos amigos, como Eduardo… Nos queríamos mucho. Y que haya terminado así, con una muerte tan cruel, me parte el alma y me deja un vacío muy grande, que sólo encuentra consuelo en la esperanza de la resurrección».

Y tras otro alto, recupera el aliento y, orgulloso de él, destaca que su amigo era sobre todo «maestro de la fe, una de esas personas que hacen creíble a la Iglesia y un sacerdote apasionado por evangelizar y por llegar al pueblo».

Si algo unía a estos tres curas, además de la amistad, era la pasión que compartían por los más humildes. O en términos clásicos, su «opción preferencial por los pobres». Cada cual a su manera. Pero siempre «encarnados» en la realidad del pueblo llano.

Mariano Arroyo era el aglutinante del trío y el que había conseguido que, tras recorridos vitales diversos, terminasen juntos en Cuba. Nacido el 20 de febrero de 1935 en Cabezón de la Sal (Santander), Arroyo se ordenó en 1960 y se licenció en Filosofía y Teología por la Universidad Pontificia de Comillas de Madrid. Bien formado y con un brillante futuro clerical por delante, optó por irse de misionero a Chile. En la diócesis de Copiapó todavía lo recuerdan como el cura que, a pesar de su preparación intelectual, «nunca buscó los grandes puestos».

Regresó a Madrid y estuvo trabajando durante 10 años como formador del seminario y como cura comprometido. Fue en esa época cuando entró en contacto con los Hijos de la Caridad, una congregación dedicada a los más desfavorecidos de la periferia de Madrid. Y con Eduardo de la Fuente, clérigo de Carabanchel que recogía en su propia casa a todos los que le pedían ayuda. Llegó a adoptar incluso a cinco hermanos de etnia gitana que habían sido abandonados por sus padres.

Pero a Mariano le seguía picando la misión. Y, en 1980, regresó de nuevo a Chile, donde estuvo 17 años en puestos de responsabilidad. En 1997 se trasladó a Cuba, porque sentía que allí hacía más falta. Y una vez en La Habana llamó a sus dos amigos. Al de Madrid y al de Santander. El de Madrid, Eduardo, era el más joven de los tres. Llegó a La Habana con 58 y, tres años después, fue asesinado. Quizás por eso, Mariano llegó a sentirse culpable de su muerte.

EL SUPERVIVIENTE

El tercero en la lista maldita y el único superviviente, Isidro Hoyos, es un clásico cura obrero de los de antes. De hecho, su historia figura en un libro titulado Curas obreros (Editorial Herder), publicado el mes pasado y que recoge la vida y milagros de una treintena de esta especie de sacerdotes en vías de extinción. Segundo de cinco hermanos de una familia de campesinos, Isidro Hoyos nació el 10 de mayo de 1934 en Reinosilla (Santander), se ordenó sacerdote en 1957 y, desde siempre, tuvo muy claro que su universo pastoral iba a ser el mundo obrero.

Y por el mundo obrero hizo una opción radical: vivir como ellos. Por eso renunció a la paga de cura, a pesar de seguir colaborando en una parroquia, y buscó trabajo. Primero como peón en el puerto, después en una cadena de electrodomésticos o en una carpintería mecánica. Hasta que el sindicato Comisiones Obreras le pidió que hiciese la carrera de Derecho (por la Universidad a Distancia). Conseguido el título, pasó a ser abogado del sindicato hasta que se jubiló, en 2000, con 66 años.

Avelino Seco, que compartió más de 30 años de trabajo pastoral con Isidro en la parroquia santanderina de San Pío X, define a Isidro como «una grandísima persona, austero, sencillo, de fe profunda y encarnada y con una capacidad enorme de tirar palante». Y recuerda que «fue Mariano el que lo animó a trasladarse a Cuba».

Y se fue por amistad. Y, como él mismo dice, «por conocer la realidad de un país socialista y compartir con los pobres lo que tengo». Y allí trabajaron juntos. Hasta que el cardenal de La Habana nombró a Mariano rector del santuario de la Virgen de la Regla y a Isidro, sacerdote de Alamar, una parroquia de nueva creación de unos 120.000 habitantes, a las afueras de la capital cubana. Ahora, un asesino los ha separado. «Hasta que nos volvamos a ver en el cielo», dice Isidro, confiado.

Fiel hasta el final, ayer vino desde Cuba acompañando el féretro de su amigo. Y tras rendirle homenaje y, a pesar de que su nombre podría figurar en la lista maldita, el único superviviente del trío de sacerdotes lo tiene muy claro: «No se me ha pasado por la cabeza no volver a Cuba. Volveré con su memoria, que siempre permanecerá viva en Cuba y, no digamos, en mi corazón. Porque, como decía Ignacio Ellacuría, lo que más me dolería es que me acusasen de haberme alejado de los pobres y de haber olvidado a los amigos».

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AMARON JUNTOS, JUNTOS MURIERON (Crónica, El Mundo, España)

Él, apuntador de María Callas y virtuoso director de orquesta con título de «sir», estaba ciego a sus 85 años. Ella, ex bailarina, 74 años, su musa, tenía un cáncer terminal. Cuando tomaron la decisión de morir juntos, se lo dijeron a sus hijos, pagaron los 7.000 euros que costaba y viajaron desde el Reino Unido a Dignitas, en Zurich. Así acabó la historia

DANIEL POSTICO

LONDRES
Nadie sabe en qué momento sir Edward Downes y su esposa, Lady Joan, decidieron morir, después de 54 años de casados. Nadie sabe qué se dijeron durante el viaje de su casa en Londres a la clínica suiza de la organización Dignitas, en Zúrich, donde habían contratado el servicio de suicidio asistido.

Tras confirmarse su desaparición, la familia explicó a la prensa que la pareja «decidió acabar con sus vidas antes de continuar sufriendo sus graves problemas de salud». Atrás dejaban dos hijos y dos nietos. Sir Edward tenía 85 años y estaba considerado como uno de los más prestigiosos directores de orquesta contemporáneos. Lady Joan, de 74 años, era una ex bailarina entregada a su marido. Él estaba ciego y se estaba quedando sordo. Ella padecía un cáncer terminal de hígado y páncreas, y le daban apenas unas semanas de vida. Los que les conocieron contaron que sentían devoción el uno por el otro. Era imposible imaginarlos por separado.

Su muerte ha provocado una gran consternación en el Reino Unido, donde la eutanasia está prohibida, y ha reabierto el debate sobre si debe autorizarse o no. Su doble suicidio ha trascendido no sólo por el debate que arrastra tras de sí, sino también porque se trata de una pareja respetadísima, culta, inteligente, llena de talento… Sir Edward era un reputadísimo director de orquesta. Reconocido como el mayor especialista en Giusseppe Verdi, y también en Prokofiev y los compositores rusos. Fue responsable musical de la Ópera de Sidney y, desde 1970, director de la Orquesta Filarmónica de la BBC. Era uno de los habituales de la Opera House de Covent Garden.

Edward Downes era un virtuoso. A los cinco años ya tocaba el violín y el piano. A los 14 dejó la escuela para trabajar en una tienda. Pero su afición y su talento para la música se desbordaban y le dieron una beca a los 16 años para estudiar música en la Universidad de Birmingham. Combinó sus estudios con un empleo de fin de semana, cargando y descargando carbón, y se graduó en 1944, a los 20 años. Fue alumno de los mejores profesores.

Su relación con la Opera House fue larga e intensa. Actuó por primera vez en 1946 tocando la trompa en una orquesta. Después sería apuntador de la soprano María Callas, entrenador de voces, etc. Hasta conseguir el soñado puesto de director de orquesta. Tocó allí durante casi 60 años. La última vez que dirigió una ópera en Covent Garden fue en 2005, despidiéndose con 10 interpretaciones del Rigoletto de Verdi, una de sus favoritas.

En la Opera House conoció a la que sería su futura esposa y madre de sus dos hijos. Él tenía 30 años y ella era una prometedora y hermosa bailarina de 19. Se enamoraron y ya no se volvieron a separar. Compartieron viaje hasta aquella fría y solitaria habitación de Zúrich. Al retirarse como bailarina, Joan ejerció de coreógrafa y productora de televisión, para luego convertirse en la asistenta personal de su marido. Se convirtió en sus ojos y casi en su mirada. Iban juntos a todas partes. Lo acompañaba en todos sus viajes.

Perfeccionista, discreto y con un oído exquisito para la música, Sir Edward estaba considerado como uno de los grandes directores de orquesta del siglo XX. «Era menos vistoso que el maestro Von Karajan con la batuta, aunque era igual de bueno», lo describió un compañero de orquesta. En el año 1991 fue ordenado caballero por la Reina por su aportación a la música.

El que fuera apuntador de María Callas, condujo por última vez la Filarmónica de la BBC en el 2006. Fue su último concierto y lo dirigió completamente ciego. Sir Edward empezó a perder la vista desde muy joven. La fue perdiendo de forma paulatina hasta que al final ya sólo miraba con la memoria y dirigía a los músicos recordando. Su esposa le guiaba hasta el escenario, le ayudaba a subir al estrado y le colocaba de cara a la orquestra, enfrente del atril invisible. Pasó los últimos 15 años ciego, y ahora también se estaba quedando sordo, con lo que la dependencia de su esposa era cada vez mayor.

«Eran una pareja devota, vivían absolutamente el uno para el otro. Ella dejó que Ted [como los amigos llamaban a Edward] se situara en el centro. Al final ella siempre estaba con él, ambos eran una fuente inagotable de historias. A menudo ella iniciaba una historia y él la terminaba», los describió un compañero suyo de la Filarmónica al diario The Guardian.

El día que Edward supo que Joan sufría un cáncer terminal, se quedó completamente a oscuras. Ya ni la memoria le podía iluminar. La decisión de morir fue serena y razonada. Tal vez en alguna ocasión ya habían hablado que no se imaginaban el uno sin el otro, aunque seguramente no se lo habrían planteado en serio hasta ahora. Debían tomar una decisión. Los colegas de Edward lo describen como una persona con una fuerte determinación, un auténtico líder.

En el Reino Unido la eutanasia está prohibida. Y ayudar a alguien a morir está considerado homicidio y penalizado con hasta 14 años de cárcel. El 80 por ciento de los británicos cree que la eutanasia debería ser legal, pero aún así siguen rechazándola. La última vez fue el mes pasado, cuando la Cámara de los Lores tumbó una enmienda en favor del suicidio asistido.

Para poder morir debían viajar a Suiza, donde la eutanasia sí que está permitida. Los Downes habían oído hablar de Dignitas, la organización fundada por el abogado de derechos humanos Ludwig Minelli en 1998 y que facilita el suicidio asistido en Zúrich. Y les contactaron.

Desde su fundación, Dignitas ya ha ayudado a morir a 900 personas, de las cuales 115 eran ciudadanos británicos. Algunas de estas muertes fueron muy polémicas, como la de Robert y Jennifer Stokes el año 2003. Él tenía 59 años y sufría de depresión, mientras que ella, de 53, padecía diabetes. Cuando su hija se enteró de su muerte, montó en cólera porque sus padres no sufrían ninguna enfermedad terminal. Un estudio indica que el 25 por ciento de los clientes de Dignitas no padecen enfermedades terminales.

Es más, la organización está pendiente de la autorización de un juez suizo para que una mujer canadiense totalmente sana se pueda suicidar al lado de su marido, que sufre un cáncer terminal.

Sir Edward y Lady Joan habían escuchado muchas historias de la polémica organización, como la de los dos ancianos a los que ayudó a morir en un coche aparcado en un bosque en las afueras de la ciudad porque no tenían más espacio. Dignitas alquila apartamentos en el centro de Zúrich para sus clientes. Según Minelli, «todo el mundo debería debería poder morir donde quisiera y cuando quisiera», y su empresa ser un lugar donde la gente acudiera libremente para inmolarse, algo así como un espacio de suicidio.

En el mes de febrero pasado, otra pareja británica, Peter y Penelope Duff, de 80 y 70 años, muy enfermos los dos, decidieron morir juntos aterrorizados por la idea de que uno de los dos se pudiera quedar solo en este mundo sin poder cuidar de sí mismo. Su hija comunicó el suicidio a la prensa. Aquel caso sirvió de referencia para los Downes.

El único lugar donde podían morir era aquella clínica suiza. Esto les costaría 7.000 euros. Contrataron el servicio, pero antes de emprender el último viaje, quisieron decírselo a sus dos hijos.

Caractacus y Boudicca, sus hijos, no se podían creer lo que sus padres querían hacer. Les abrumó la naturalidad con la que se lo contaron. Pero respetaron su decisión. «La forma como nos lo contaron sonaba tan razonable», explicó Caractacus a la prensa local, el día que anunciaron la desaparición de sus padres.

«Mi padre era un hombre mentalmente lúcido pero que físicamente no se podía valer por sí solo. El último año había empezado a estudiar ruso para mantener la mente activa, pero dependía de mi madre. Simplemente no podía concebir la vida inválido sin mi madre», relató Caractacus, de 41 años, también músico, cuando ya todo había pasado.

Él y su hermana pequeña, Boudicca, se pusieron en contacto con la organización, que les explicó el funcionamiento. Alquilan un apartamento en el centro de la ciudad, donde los clientes se autoadministran una dosis letal de barbitúricos en un vaso que alguien de la compañía ha dejado encima de una mesa, al lado de la cama. Ellos se toman la dosis cuando lo consideran oportuno. A los dos minutos se quedan dormidos. Y fallecen a los diez minutos. Todo es filmado en una cámara de vídeo como prueba de que nadie les mató, y guardan la cinta por motivos legales. Dignitas les sugirió que ellos asistieran a la muerte de sus padres, que podían estar dentro de la habitación.

EL VIAJE, EL DELITO

A Caractacus y Boudicca -cuyos nombres se inspiraron en dos jefes tribales que se resistieron a la invasión romana del siglo I- les pareció bien la idea. Y propusieron a sus padres viajar con ellos. En un primer momento, su madre se opuso, pero luego cedió. Su muerte había adquirido un cariz de completa normalidad.

Y les acompañaron en su viaje a Zúrich, aún sabiendo que acompañándolos cometían un delito en el Reino Unido. De hecho, nada más regresar a Londres, la policía se personó en su casa en una «investigación rutinaria», según les informaron.

La policía no ha acusado a ningún familiar en el centenar de casos anteriores y no parece que lo vaya a hacer ahora. «Si quieren arrestarme que me arresten», confesó Caractacus. «Fue una muerte muy civilizada, no sé por qué está prohibida en Reino Unido».

Resulta imposible imaginar cómo fue el viaje a Zúrich, cuál fue su conversación en el avión, cómo vivieron el trayecto del aeropuerto a aquella habitación tan fría e impersonal, sin amueblar, con tan solo una cama y una mesa con el elixir de la muerte. Y las dos sillas donde se sentaron sus hijos.

Caractacus Downes contó a la prensa local que lloraron cuando vieron morir a sus padres: «Bebieron una pequeña cantidad de un líquido claro y se tumbaron en la cama uno al lado del otro, cogidos de la manos, y en un par de minutos se quedaron dormidos. Quisieron morir uno al lado del otro, cogidos de la mano».

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MADRES DE GERIÁTRICO (Crónica, El Mundo, España).

LA MUERTE de la gaditana Carmen Bousada, quien a sus 69 años deja huérfanos a sus gemelos de dos y medio, reabre el debate sobre si se deben poner límites de edad a la maternidad. Algunos expertos, como el doctor Bernabéu, así lo creen: «Yo sugería los 50 años». De Christian y Pau se hará cargo su primo, pero qué será del resto de hijos de madres abuela. Algunas de las más famosas cuentan a «Crónica» sus alegrías y también sus pesares. «Lo que le pido ahora a Dios es que me permita vivir al menos hasta que mi hijo cumpla los 20, una edad a la que podrá valerse por sí mismo», dice la italiana Rossana, la pionera de toda ellas

MÓNICA TRAGACETE | ANA M. ORTIZ

Cada vez que la entrevistaban, a Carmen Bousada de Lara le hacían la misma pregunta.
-¿Ha pensado en la posibilidad de que usted muera siendo sus hijos aún muy pequeños?

-Se me eriza el pelo, -respondía para a continuación citar la longevidad de sus ancestros como si ello fuera un seguro de vida-. Soy vieja, pero si vivo como mi madre [murió a los 103 años]…. Imaginen, podría tener hasta nietos.

No se ha cumplido su vaticinio. O su deseo. Carmen Bousada, gaditana de El Puerto de Santa María, la mujer que el 29 de diciembre de 2006 dio a luz gemelos a los 66 años, convirtiéndose así en una rareza, en la recién parida con más años de todo el planeta hasta entonces, falleció el pasado 11 de julio víctima de un cáncer. Sus hijos de récord, Christian y Pau, han quedado huérfanos con sólo dos años y medio.

Su embarazo tardío atizó ya en su día la polémica sobre las proliferación de mujeres que logran burlar sus relojes biológicos convirtiéndose en madres a edades a las que deberían ser abuelas. (En 2006, en España nacieron 52 niños de madres mayores de 50 años). «Siento que se ha aprovechado de mí», dijo el médico que fecundó a Carmen (el doctor Vicken Sahakian, del Pacific Fertility Center de Los Ángeles) al conocer, tras el parto, la edad de Bousada. «Me mintió y falsificó documentos, sabiendo que mi límite para tratar mujeres solteras es de 55 años».

«Es una frivolidad médica. Estos niños se quedarán huérfanos en plena adolescencia», decía por las mismas fechas a Crónica Rafael Bernabeu, entonces presidente de la Asociación Nacional de Clínicas de Reproducción Asistida. «Lamentablemente me equivoqué. Los críos han perdido a su madre mucho antes, lo cual es terrible», dice ahora Bernabeu, partidario de modificar la actual Ley de Reproducción, que no pone límites de edad a la maternidad y deja que la clínicas se autorregulen. «Yo sugeriría los 50 años. Un embarazo a los 67 es un desatino que entra dentro del campo de la patología psiquiátrica».

Más comedido es el doctor Marcelo Palacios, presidente de la Sociedad Internacional de Bioética: «Es muy complicado entrar en los derechos de otro y hay que apelar a que cada uno sea consciente de las consecuencias de sus actos. Me imagino que estas mujeres, antes de tomar la decisión, se habrán hecho su composición de lugar y si han optado por hacerlo, ¿qué podemos decirle los demás? En cualquier caso, es un debate que habría que abordar».

Christian y Pau quedarán ahora al cargo de su padrino, un sobrino de su madre. Carmen Bousada les deja en herencia el dinero de una entrevista exclusiva que filmó antes de morir. Crónica ha querido saber cómo llevan su maternidad otras madres abuela del planeta.

ADRIANA ILIESCU. A la mamá rumana -71 años hoy, madre de Eliza, de 4- le atemoriza la gripe porcina. Así lo cuenta a Crónica desde Bucarest. «Ahora tengo miedo de la gripe A-H1N1, de que un resfriado me mate antes de que vea a Eliza vestida de novia». Fue precisamente la fallecida Carmen Bousada quien le quitó a Iliescu el récord de la maternidad más tardía. La rumana dio a luz en enero de 2005, a la edad de 66 años y 250 días. Casi dos años después, Bousada alumbraba a sus gemelos a los 66 años y 358 días.

Hasta el domicilio de Bousada han llegado al menos cuatro cartas de Iliescu. La rumana quería compartir su experiencia con su colega de gesta, conocerla e invitarla a Rumanía. «Nunca me respondió», se lamenta, «tal vez porque le escribí en inglés y francés».

«La sociedad española tiene las herramientas necesarias para cuidar a sus hijos», dice cuando se le pregunta por los huérfanos.

«A pesar de que la prensa rumana dijo que mi niña podría tener problemas de desarrollo, es una chica muy lista. Estoy segura de que la niña híbrido, como la llaman algunos vecinos malvados, podrá demostrar lo contrario. La llevaré a clases de piano, de tenis, de equitación, de baile, de idiomas… Quiero que tenga muchos recuerdos conmigo».

Un par de veces al mes, la pequeña recibe la visita de Bogdan Marinescu, ex ministro de Sanidad rumano, el médico que hizo posible su embarazo y padrino de la niña. Será él, dice Iliescu, quien se hará cargo de Eliza cuando ella no esté.

RAJO DEVI: Se llama Naveen, tiene sólo ocho meses y es la hija de la actual madre más vieja del mundo, la india Rajo Devi, quien la alumbró a los 70 años. Las noticias que llegan desde su aldea de Hisar, un núcleo agrícola en el centro de la India, dicen que la anciana progenitora se encuentra bien de salud y que incluso da de mamar a la pequeña, aunque no sin dificultades.

«Hemos tenido que esperar hasta el ocaso de nuestras vidas, pero somos muy felices», ha dicho la madre. El padre de la criatura, el granjero Bala Ram, 72 años, incluso contempla la posibilidad de gestar otro vástago. «La familia cuidará de ella; su futuro no me preocupa. Pero me gustaría tener otro hijo, un varón, ya que cuando Naveen tenga 15 años seguramente se case y deje la casa».

Bala y Rajo, casados desde que tenían 12 y 10 años respectivamente, celebraron sus bodas de oro sin descendencia. Hace un par de años vendieron sus búfalos y se sometieron a tratamiento. En la India, aunque la naturaleza no esté de acuerdo, cualquier mujer a la que el doctor considere sana puede someterse a un proceso de fertilidad, sea cual sea su edad. El doctor Bishnoi, artífice del embarazo de Raja, asegura que diariamente atiende a decenas de mujeres ansiosas por ser madre a los 40, 50 e incluso 60 años.

JEANINEE SALOMONE. El caso de la francesa es probablemente el más rocambolesco. En 2001, a los 62 años, desesperada por ser madre y decidida a evitar que el «patrimonio genético familiar se extinguiera», intentó la maternidad por dos vías distintas. Usó el esperma de su hermano y el óvulo de una donante para embarazarse ella, a la vez que una madre de alquiler le gestaba otra criatura también concebida con el esperma del hermano. Las criaturas, Benoît-David y Marie Céline, nacieron con ocho días de diferencia. «Cuando decido hacer algo, siempre lo consigo», dijo.

ROSANNA DELLA CORTE. Es la veterana de las madres abuela. Italiana, en 1994, con 63 años, trajo al mundo a un bebé sonrosado que ayer cumplió 15 años. Rosanna, que a sus 77 años bien podría ser la bisabuela del chaval, no oculta su satisfacción. «Es un chico estupendo», señala orgullosa. «No me arrepiento para nada de lo que hice».

«Lo que le pido ahora a Dios es que me permita vivir al menos hasta que el chico cumpla 20, una edad a la que podrá valerse por sí mismo aunque siempre contará con el respaldo de la familia», señala. Y se estremece al pensar en los gemelos de Bousada. «¿Qué va a ser de ellos?», pregunta angustiada para luego hacerle algunos velados reproches a Bousada. «Yo nunca habría traído al mundo a un hijo a la edad que tuve a Riccardo si no hubiera tenido un marido que, en caso de que me sucediera algo, se hubiera podido ocupar de él», asegura desde Canino, a 100 kilómetros de Roma.

Rosanna dice que nunca se habría metido en ese berenjenal si en 1991 no hubiera perdido en un accidente de tráfico a su único hijo, Riccardo, cuando tenía 17 años. «Durante tres años, mi marido y yo sólo queríamos morirnos. Íbamos todos los días a visitar su tumba». Hasta que un día leyó un artículo sobre Severino Antinori y decidió visitar su clínica en Roma.

Un día, cuando Riccardo tenía 5 o 6 años, le preguntó por qué era considerablemente más anciana que las mamás de sus amiguitos… «Le conté que antes estaba Riccardo grande, que se había ido, que yo me había quedado muy triste y que, para que no llorara, Riccardo grande me puso a él en la barriguita. Nunca me ha vuelto a preguntar».

ELIZABETH MURO. El pasado 26 de mayo ganó el título de madre con mayor edad que da a luz en el Reino Unido, al tener a su primer hijo, Jolyon, a los 66 años. Empresaria, al frente de una fábrica de plásticos, había estado casada, pero nunca tuvo hijos. Se quedó embarazada en Ucrania porque la legislación británica no permite los procesos de fecundación in vitro a mujeres mayores de 50 años. «No tengo que defender lo que he hecho, es una cosa entre mi hijo y yo, y nadie más. Es algo muy privado y no espero que nadie lo entienda», decía en el Daily Mirror como respuesta a las críticas. «Tengo muchachas jóvenes trabajando para mí en la fábrica y me siento más en forma que la mitad de ellas». Munro regresó al trabajo cuatro semanas después del parto, más activa que nunca. Sin pareja, ni hermanos ni familia cercana, ¿qué será de Jolyon?

JENNY BROWN. A los 72 años, quiere ser la madre más vieja del mundo. Aunque ya lo ha intentado sin éxito seis veces, no ceja en su empeño. Ahora llama a las puertas de clínicas de Rumanía, España e India. Si lograra su propósito, batiría a la actual poseedora del récord, la india Rajo Devi.

Licenciada en Ciencias Médicas y Zoología, profesora en activo, Jenny Brown vive sola. Nunca se ha casado y no tiene a nadie bajo su responsabilidad. ¿Y ha pensado en la posibilidad de que muera siendo su hijo muy pequeño? «Cualquier madre puede morir en cualquier momento a cualquier edad. Si no mira a Jade Goody», dice. Como Bousada, espera vivir 100 años pero, por si acaso, ya ha hablado con uno de sus amigos más jóvenes para que se haga cargo del futurible hijo.

«Mucha gente me acusa de egoísta, de pensar sólo en mí. Otros preguntan qué sentirá el niño viendo que las madres de sus amigos son mucho más jóvenes. Lo que sucede es que es algo inusual, y a la gente no le gustan las cosas inusuales».

Con información de Irene Hernández Velasco, José F. Ferrer, Alexandru Petrescu, Daniel Postico y Miguel Ángel Gayo.

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Toni Nadal (Magazine, El Mundo, España)

Le dio una raqueta a los 3 años. Dos décadas y miles de entrenamientos después, el muchacho es un mito del deporte español. Con un personalísimo método, el tío Toni es el maestro que ha cincelado la carrera de Rafael Nadal. Ahora tiene que devolverlo al nº 1 y rear marlo de moral tras una larga lesión y la separación de sus padres.

JAVIER CABALLERO

Tiene el timbre de voz más cavernoso que las grutas del Drach. Mira de frente, ojos achinados y flequillo azabache a modo de visera. La piel horneada de tantas horas al sol del tenis (sol esforzado) y unos dedos gruesos que han empuñado miles de raquetas, pero para entrenar a otro. Tanto esfuerzo tuvo premio; un cometa infrecuente, un eureka entre 1.000 millones. Y era su sobrino Rafael, Rafa Nadal.
Él se sacude casi todo mérito, pero en Toni Nadal (Manacor, 1950) resplandece aura de taimado samurái, afloran enseñanzas como de algún arte marcial secreto, ancestral. Con verbo sosegado y modales que sacarían matrícula de honor en protocolo, al entrenador-tío le toca gestionar un raro match ball, trance agrio y personal: devolver al muchacho al primer puesto del ranking del tenis mundial, rearmar su moral y su ilusión en un momento en que el matrimonio de sus padres ha hecho crack. Y con el tirano Federer enviando rivales al psiquiatra.

Calma. Disciplina. Ilusión. Implicación. Tirando de sentido cómun, este aprendiz de historiador y abogado (ambas carreras malogradas) enumera los códigos de su habitual fórmula para reconducir la tragedia. Tras 46 semanas en la cumbre, y por culpa de una lesión en la rodilla, Nadal se ha precipitado al abismo del número 2 de la clasificación. Que si sobreexposición, que si la ruptura de los padres, que si un loco calendario…

En juego, el primer punto; Toni devuelve, a quemarropa, un bolazo al cuerpo. “¿Recelo con la prensa? Pues total. Al final, lo que se dice se tergiversa. No me digas que tú no eres como los demás porque la realidad es que todos sois iguales”.

P.Imagino que también se refiere a sus palabras acerca del público francés tras la derrota de Rafa en Roland Garros…

R. El otro día salió que yo dije que era estúpido el público francés. Yo me refería a la actitud. Es una cosa que he discutido muchas veces con mi sobrino. La gente que es fanática de algo y quiere la derrota de alguien, me parece estúpido. A veces, querré la derrota de Federer. Y ahora más porque nos interesa, pero si no me afectara, ¡pues que gane! Que la felicidad se base en la tristeza del otro…

P. Pero Federer ha vuelto, así que le toca gestionar perder el número 1.

R. No se gestiona, sino que se vive. Tu pierdes el número 1 ¡y faltaría más que fueras un infeliz por estar el 2 o el 3 del mundo! Si cuando era pequeño me hubieran dicho que Rafael iba a conseguir lo que ha conseguido, lo hubiera firmado. Seguro. No puedes estar abatido o desilusionado por ello. Él lo vive con total naturalidad. Todos, antes después, lo pierden, así que ningún problema.

P. Aparte de la ausencia por lesión, ¿le llegó la depresión del éxito?, ¿se complica todo cuando se toca techo?

R. Se exagera. Complicado es estar subido a un andamio o bajar a una mina. En el tenis, al fin y al cabo, tienes muchas recompensas. Que la presión de un tenista es muy alta, es cierto, basta verles las caras cuando salen a jugar. Es una presión muy seguida; ganas hoy y mañana tienes que volver a demostrar que sigues siendo bueno. Lo principal es la satisfacción personal del deber cumplido. ¿Duro el tenis? Como todo, no conozco ningún trabajo que no lo sea.

P. ¿Y cómo trata estos delicados momentos emocionales, ahora que se ha publicado que los padres se han separado?

R. En este caso actúo más como tío que como entrenador. Son trances que nos pueden ocurrir en la vida y hay que afrontarlos. Decía Churchill que “con los problemas no se pacta: o los vences o te vencen”. ¿Que son situaciones ingratas o no deseadas? Bueno, no es el único que ha pasado por esto.

P. En España, ¿buscamos permanentemente el drama, el conflicto, la tragedia del ídolo que cae?

R. Es verdad que a la gente le gusta el drama, y la gente en España es muy exigente con los demás, no con uno mismo. Me parece una cosa del todo extraña, y esto dentro del mundo del periodismo se da con mucha frecuencia. Critican a Raúl y no se acuerdan de todo lo que ha sido. Se lo he dicho a muchos periodistas: “No os he visto ganar ningún Pulitzer y no por ello os tengo en mala estima”. No entiendo ni la crítica exagerada ni la épica.

P. Antes de Rafa hubo otros…

R. Entrené a otros, sííí. Yo tuve un chico muy bueno que era el segundo mejor de España en la época de alevín, pero… Que te salga un jugador en un pueblo como Manacor es muy complicado. No se consensuó en familia que yo me hiciera cargo de Rafael. Fue todo mucho más sencillo. Lo ilógico sería que teniendo un tío entrenador le fuera a preparar otro. Rafa era el único sobrino de la familia y le gustaba el deporte en general. A partir de aquí, como ellos vivían en frente del tenis vino y yo me hice cargo, con naturalidad.

Toni se levanta para atender el teléfono. Habla en mallorquín, cierra tratos. Deletrea su e-mail. Vuelve disculpándose, atentísimo siempre. Hete aquí un ex campeón de ping pong de Baleares que acaba como sombra del mejor jugador de tenis español de la Historia. Su instrucción espartana y su sabio magisterio, aparte del entorno familiar, ha perfilado esa humildad que todo el mundo le alaba a Rafa. Todo se fraguó aquí, en el Club de Tenis Manacor, un recinto con las paredes desconchadas y cierta pátina setentera. Alquilar una pista de tierra batida cuesta 12 euros, 15 si necesitas focos. Resuena el peloteo de críos que quieren emular al manacorí.

P. Todo el mundo ha comprobado los éxitos conseguidos gracias al método Toni. Échese algún reproche.

R. Rafael, cuando era joven, sufrió las inclemencias de un tío [aclara, un familiar] duro, una persona que más que alabar es más dada a criticar lo que veía mal. Luego sufrió lo que sufre la mayoría de jugadores o de chicos donde un familiar está detrás: que quieren que triunfe. La ilusión, unida al miedo a no llegar, hace que a veces los nervios metan una presión superior a la que un niño debería aceptar.

P. ¿Mucho látigo, disciplina castrense?

R. Soy un tío duro de palabra, no tanto de hechos. Es verdad que Rafael ha entrenado más duro que la mayoría. Pero no más duro de horas, sino dureza de cabeza. Ha sido muy disciplinado y muy obediente. Siempre estaba dispuesto a escucharte. El otro día discutía con Miguel Ángel [su hermano, ex jugador del Barça y Mallorca] acerca de la obediencia. Para mí, la obediencia en un niño es signo de inteligencia, porque acepta que el entrenador está por encima de él y, teóricamente, sabe más. Un niño de 12 años que no es obediente es muy mal síntoma. Y este es un hábito que se fomenta desde los gobiernos, desde las instituciones.

P. ¿Tiene mala prensa la disciplina?

R. Está mal vista. Converso sobre ello con mi mujer, que es profesora de instituto, ahora en excedencia. Dicen que la adolescencia es una etapa conflictiva, pero antes no lo era. Entiendo como algo básico la autoridad del profesor. Porque el profesor, de cualquier materia, lo que intenta es ayudarte, así que le tienes que mostrar cariño y respeto.

P. ¿Ser formado como tenista ayuda para la vida real, para saber ir y estar por el mundo?

R. Yo creo que sí, que estás formado en el sentido de aguantar. Porque en la vida no nos queda más remedio cuando vienen mal dadas. Yo se lo decía a Rafael: “El tenis te puede ir muy bien, pero habrá cosas de la vida que no te irán igual de bien y hay que estar preparado para ello”.

P. ¿Dónde sitúa la importancia de los estudios en esta formación deportiva?

R. Rafa los dejó a los 16 años. Era imposible compaginar tenis profesional y escuela. No creo que sea una carencia, para nada. El gran problema es no tener interés en las cosas, no tener inquietud o intentar formarte. No veo esencial saber si los Reyes Católicos estuvieron en 1472 o no. Con saber que estuvieron, ya está bien.

P. ¿El deporte de alto nivel es un secuestrador de juventudes?

R. Sí, no es un tópico. Descartas otras actividades. Es como todo en la vida: si vas al cine con tu novia, pues no estás con tus amigos. Lo que no puede ser es tenerlo todo. No hagamos ningún drama con lo que dejamos por el camino.

P. ¿Se ha encontrado muchos padres desaprensivos que machacan y exprimen inútilmente al crío porque creen que es Boris Becker?

R. Hay muchos padres que se ilusionan más de la cuenta y no aplican la lógica. Disparan demasiado las expectativas. Me dan pena los padres que no aplican sentido común. Uno me decía. “Es que tu lo has hecho muy bien con tu sobrino”. Le dije: “No, no: lo único que he hecho es lo que todos sabemos que tenemos que hacer”. Todos decimos que no dejaríamos tirar la raqueta a nuestro hijo, pero el día que la tira, buscas excusas. Pues yo no las busco. Ni en las derrotas ni en nada.

P. Y llega el peligro de niños monstruos…

R. Sí, porque se permite que los niños estén muy por encima de los mayores. El peligro es que, cuando te paga el jugador, tiendes a la complaciencia. Yo tengo la suerte de no depender económicamente de mi sobrino. Siempre he hecho lo que creía que tenía que hacer, bien o mal. No hago doble rasero con él.

P. A tenor de lo conseguido, ¿le han tentado para entrenar a otros?

R. He tenido ofertas, pero evidentemente estoy con Rafael. No creo que nadie estuviera como loco de que yo le entrenara. A nivel profesional, espero siempre estar a su lado. Si empieza a perder todos los partidos, a lo mejor le digo que le conviene buscarse otro entrenador, como en el fútbol [risas]. ¿Qué parte de culpa tengo en sus éxitos? Rafael está entrenado y educado para saber que él es el responsable de sus victorias y de sus derrotas.

P. ¿Se vería en un futuro como capitán de España en Copa Davis?

R. Seamos serios. Ese puesto es para gente que ha sido algo en el tenis.

Con la mano en la barbilla, pensativo cual escultura de Rodin, gorra calada (y patrocinada) y piernas cruzadas por la incomidad del palco en cada cancha, la estampa de Toni es ya icono que acompaña los triunfos del sobrino. Por eso, en el Club de Tenis Manacor más de un espontáneo se acerca a estrechar la mano. “Rafael está bien, enchufado ocho horas a una máquina para recuperarse. Gracias, gracias, ya se lo diré”, cumplimenta a un interesado fan que pregunta por el regreso del campeón.

P. ¿El mundo del tenis, tan millonario, se carcajea de la crisis?

R. No, carcajearse no. A Rafael le afecta la crisis como a todo el mundo porque está en el mundo real. Es un privilegiado, económicamente hablando, aunque ya venía de una familia que ha vivido bien. No estoy aquí para ponerle los pies en el suelo.

P. La prensa y la publicidad, ¿son males inevitables?

R. No, la prensa no es un mal, lo entiendo como un fastidio, porque en tenis se dispone de poco tiempo para otras cosas.

P. Hay quien le ve como un filósofo de vieja escuela.

R. [Sonríe]. No, no soy filósofo, ni estoico como han dicho por ahí. Soy una persona observadora, tengo tiempo para pensar y me gusta caminar. Ahora estoy terminando el libro Crónica de una muerte anunciada. En los viajes, me gusta meterme en algún museo, el MoMA, el Louvre, pero como a cualquier turista.

P. En España, ¿sabemos de todo, hablamos sin saber? Incluso de tenis…

R. Me quedo sorprendido en el caso de los tertulianos. Parece que saben de todo. Dan términos absolutos, categóricos, no dicen “opino que, creo que”. Por eso choco con mucha gente. Sí, soy polémico. Me gusta discutir.

P. Sigue ese recelo con la prensa…

R. Un día, un periodista me decía de Carlos Moyà tal y cual, que si indolencia… Y le dije: “¿Que número estás tú en tu profesión?, ¿el siete millones? Moyà está el siete del mundo”. Yo te achacaría indolencia si te pago. Es muy fácil hablar mal de los demás, criticar. Si una persona hace todo lo que puede, no está obligada a más.

P. Y luego está el tema de la prensa rosa.

R. La noticia es hablar mal de los demás. No veo estos programas porque para en nada quisiera que esta gente ganara audiencia o dinero conmigo. Me parece censurable hasta la gente que los mira.

P. ¿Os han dado la murga, os persiguen?

R. A Rafael, un poco. En esto sí le echo la culpa al Gobierno. Me gustaría que los jueces, los que legislan, pusieran freno a esto porque me parece deleznable que puedas inmiscuirte en la vida privada; que esté permitido que una revista publique fotos de cualquiera porque está en la playa, por ejemplo. El Gobierno tienen la culpa por miedo a legislar en contra de la libertad de expresión. Y soy más de izquierdas que de derechas.

P. Se le percibe descreído y desmitificador para casi todo.

R. Tú vives el boom de una manera diferente. No desmitifico a Rafael sino a cualquiera. He conocido a pocos admirables, sí gente destacada. Los admirables y destacables son los que hacen el bien a los demás, como Vicente Ferrer, que se habrá ido feliz de este mundo. A Zapatero no lo veo destacable; sí el cargo que ocupa, que no va en consonancia con él. A los políticos les digo que valoran demasiado el éxito.

UN CLAN CON SOLERA. La infancia de Toni Nadal (como la del resto de sus cuatro hermanos) discurrió en Manacor. Su padre se dedicaba a la música, era funcionario del Estado y tenía negocios inmobiliarios.

Estudió en el colegio Cristo Rey y después pasó a un instituto de Manacor con un paréntesis en un internado de Palma. Su vida se ensanchó al emigrar a Barcelona, donde compaginó el tenis con la Geografía e Historia y Derecho (ambas carreras inacabadas) en la Universidad Central. De regreso, encaminó sus pasos a la docencia de raqueta, red y bolas fosforitas. Junto a sus hermanos Sebastián (padre de Rafa), Miguel Ángel y Rafael son dueños de un bonito restaurante en Cala Menor, en la llamada Costa de los Pinos mallorquina. Desde hace unos años, Toni está patrocinado por la cadena hotelera Iberostar y no pisa una cancha de tenis si no lleva su gorra con el logo (cosas de los compromisos publicitarios). Tiene tres hijos (de 5, 6 y 8 años), a los que estaría encantado de entrenar. Y los lleva educadísimos.

RAFAEL NADAL PODRÍA REAPARECER EN EL MASTER 1000 DE MONTREAL, CANADÁ, EL PRÓXIMO 10 DE AGOSTO.

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«No lamento mi papel en el ‘Watergate’»

El ‘fontanero’ Martínez no se arrepiente de haber participado en la operación que precipitó la caída del presidente Nixon

MANUEL AGUILERA CRISTÓBAL. ESPECIAL PARA EL MUNDO

«Yo quería derribar a Castro y desgraciadamente derribé al presidente que nos estaba ayudando, a Richard Nixon». Eugenio Rolando Martínez se define a sí mismo como un frustrado. A sus 86 años no se arrepiente de su pasado como fontanero del Watergate pero lamenta haber perdido esa y otras muchas batallas. Nacido en Artemisa, Cuba, tuvo que exiliarse en tiempos de Batista. Regresó a su país y huyó de la revolución de Fidel Castro para volver a sufrir una nueva derrota en el intento de invasión de Bahía Cochinos, en 1961.
Pero lo que le convirtió en «un lamento», como él mismo se describe, ocurrió la noche del 17 de junio de 1971 a las 2.30 horas de la madrugada. Rolando Martínez, alias Musculito, era detenido junto a Virgilio González, Bernard Baker, James McCord y Frank Sturgis en el interior de las oficinas del Comité Nacional Demócrata, en el complejo de edificios Watergate, en Washington.

Era el inicio de la aventura político-periodística más grande jamás contada, que ha generado infinidad de artículos, libros y películas. Martínez todavía justifica, 38 años después, los motivos del asalto que le llevó a la cárcel junto a su compañeros: «Íbamos a robar documentación que demostrara que Castro estaba financiando la campaña del demócrata McGovern».

A los cuatro fontaneros procedentes de Miami que acompañaban a McCord, el jefe de seguridad del Comité para la reelección de Nixon, no les extrañó que les reclutaran para esta operación. Todos habían trabajado para la CIA y según Musculito «la simpatía del candidato demócrata hacia el dictador cubano era conocida por todos. Había viajado a Cuba en varias ocasiones y se les había visto juntos viendo partidos de béisbol». Buscaban pruebas, dice, de «la injerencia de un país extranjero en la elección de un presidente de Estados Unidos».

El inicio de las operaciones de Martínez y sus compañeros cubano-americanos en dependencia directa del presidente Nixon había comenzado con toda la parafernalia de las películas de espías.

El 17 de abril de 1971 se celebraba en Miami el décimo aniversario del desembarco de Playa Girón, el frustrado intento de derrocar a Fidel Castro llevado a cabo por 1.500 exiliados cubanos con el apoyo de la CIA. Ese día, Bernard Baker, el mejor amigo de Martínez, encontró una nota en la puerta de su casa: «Si sigues siendo el hombre que yo conocí, ven a verme». El texto lo firmaba Howard Hunt, viejo conocido de ambos por su papel en la operación que ese día se conmemoraba.

Hunt era responsable de acción política de la Agencia y había jugado un papel clave en el derrocamiento de Arbenz como presidente de Guatemala en 1954. Después de visitar el monumento a los miembros de la brigada 2506, caídos en su lucha contra Fidel Castro, los tres hombres fueron a comer. «Vais a estar activos otra vez», les espetó Hunt misterioso. La oferta consistía en formar parte de una unidad de la Casa Blanca, dirigida personalmente por Richard Nixon. Por si había alguna reticencia, Hunt les tranquilizó asegurando que la CIA estaba al tanto de la creación de este grupo de agentes que trabajarían a las órdenes del presidente. Después de 12 años, trabajando para la Agencia de Inteligencia en labores de infiltración, sabotajes, secuestros, espionaje, etc., Rolando Martínez se sintió halagado: «Pensé que era una promoción para mí».

A las pocas semanas Musculito y su amigo Baker ya estaban manos a la obra. «Al principio investigamos a todo el mundo que quería entrevistarse con Nixon», asegura. Luego llegaron otras misiones en las que infringían la ley una y otra vez. Como cuando irrumpieron en la consulta del psiquiatra de Daniel Ellsberg. Ellsberg había filtrado al New York Times documentos del Pentágono sobre la guerra de Vietnam. «Queríamos los informes de su psiquiatra para corroborar si también él había pasado información a la embajada soviética y para saber cuáles eran sus motivaciones».

El 2 de mayo de 1972, un mes antes del allanamiento de la sede de los demócratas, el cadáver de John Edgar Hoover , que había sido director del FBI desde 1935, estaba expuesto en la rotonda de la sede del Capitolio. Los superiores de Musculito temían que grupos de la izquierda anti Vietnam se manifestaran en las proximidades. Quince cubanos fueron reclutados en Miami para disuadir a los manifestantes. Martínez recuerda con una sonrisa cómo disolvieron la manifestación de la que formaban parte los actores Jane Fonda y Donald Sutherland: «Recuerdo cómo les provocamos. Les quitamos una bandera del Vietcong y la rompimos. Nos detuvieron, pero luego nos soltaron enseguida».

En medio de esta frenética actividad de la unidad creada a la sombra de Dick el tramposo, surge la primera incursión en la sede demócrata. «Fotografié un gran número de documentos e instalamos los micrófonos, pero nos obligaron a hacer una segunda visita».

Martínez mantiene que él y sus compañeros fueron víctimas de una trampa urdida por James McCord, el único de lo cinco fontaneros que formaba parte formalmente de la CIA. No era una agente encubierto. «Él nos traicionó. Era un tipo muy misterioso. Nos dijo que la información que habíamos recabado no era suficiente y que debíamos reparar un micrófono que no funcionaba bien».

Según el relato del cubano residente en Miami Beach, ocurrieron dos cosas que levantaron sus sospechas aquella noche. «McCord colocó una cinta adhesiva para que no se cerrara el pestillo de la puerta. Él entraba y salía, y una de las veces que regresó yo le hice una pregunta que luego se hizo famosa durante el juicio posterior: ‘¿Quitaste el tape?’. Él me aseguró que sí. La cinta adhesiva fue lo que llamó la atención del vigilante de seguridad, que avisó inmediatamente a la Policía».

El otro hecho sospechoso es que McCord obligó a sus compañeros a apagar sus walkie-talkies. Con lo que cortaron la comunicación con un agente que estaba vigilando desde el edificio de enfrente por si llegaba la Policía. El agente que quedó incomunicado era -según Martínez- pariente de McCord y «además, del Partido Demócrata».

En enero de 1973, los cuatro fontaneros se declararon culpables para evitar un juicio y no tener que testificar sobre los detalles de la operación. Fueron condenados por conspiración, robo y violación de las leyes federales sobre comunicaciones. Dos meses después, McCord escribió una carta al juez y el escándalo político que acabó con la dimisión del presidente Nixon se precipitó. McCord consiguió la inmunidad y Martínez sólo cumplió 15 meses de los 40 años a los que fue condenado.

¿Guarda usted rencor a Nixon? Cuando escucha la pregunta Musculito -le pusieron ese mote en su juventud por su complexión atlética- se pone en tensión. Mira al periodista desafiante y sentencia: «Nunca. Un presidente con esa responsabilidad no va a estar pendiente de unos cubanos…»

Después de salir de la cárcel, Eugenio Rolando Martínez vivió momentos muy duros. «Aun así, si se me presentara una operación en la misma forma que entonces, aceptaría de nuevo». Entre sus reliquias del caso Watergate guarda una muy especial. Fue un regalo que le hizo llegar Richard Nixon. Es un trébol de la suerte dorado en el que puede leerse una inscripción en español: «Buena suerte. Richard Nixon».

Quizás el amuleto cumplió su función porque después de haber aparecido ante el mundo entero como un delincuente, este agente incombustible aún tuvo tiempo de embarcarse en una nueva operación de espionaje en Cuba por la que fue condecorado y consiguió el perdón presidencial. Ronald Reagan le restituyó su honor y le concedió el perdón incondicional.

En 1995 recibió la llamada de Oliver Stone, al que asesoró en su película Nixon. De los periodistas del Washington Post, Bob Woodward y Carl Berstein, Martínez no tiene muy buena opinión. Les considera muy novelescos y, lo que es más chocante viniendo de un experto en guerra sucia, les acusa de «haber utilizado cualquier medio -incluidas grabaciones ocultas- en su investigación».

Treinta y ocho años después del asalto que desencadenó el escándalo Watergate, Eugenio Rolando Martínez vio morir a los 92 años hace unas semanas a su mejor amigo y compañero de comando, Bernard Barker. Insiste en que su vida ha sido fallida y se lamenta de no haber muerto -como un héroe- en alguna de sus operaciones de infiltración. Ahora, a los 86 años, mientras cuida a su mujer enferma de Alzheimer, el «frustrado» que no acabó Medicina, no derrocó a Batista ni a Fidel Castro y acabó con la carrera política del hombre que le protegía, sólo tiene un deseo: «Me siento como los elefantes. Quiero morir en Cuba, la tierra en que nací».

Las claves del escándalo

>En abril de 1971, un grupo de ex agentes de la CIA, la mayoría de origen cubano, son reclutados en una unidad dependiente de la Casa Blanca -ocupada entonces por el republicano Richard Nixon- para realizar trabajos de infiltración y espionaje.

>La madrugada del 17 de junio de 1972, en plena campaña para las presidenciales, Eugenio Martínez, Virgilio González, Bernard Baker, James McCord y Frank Sturgis son detenidos tras ser descubiertos en las oficinas del Comité Nacional Demócrata, del complejo de edificios Watergate en Washington.

>En otoño de 1972, la prensa empieza a relacionar a la Casa Blanca con los hechos. Los periodistas del ‘Washington Post’ Bob Woodward y Carl Bernstein destapan el escándalo. Cuentan con la ayuda de una fuente anónima conocida como ‘Garganta Profunda’. En junio de 2005 se revela su verdadera identidad. Se trata de Mark Felt, director adjunto del FBI.

>En noviembre de 1973, Barker, Sturgis, Martínez y González son condenados a penas de entre uno y ocho años de cárcel. El 8 de agosto de 1974, Nixon dimite. Cuatro días antes había reconocido su voluntad de encubrir el asalto a la sede demócrata.

>Barker falleció el pasado 5 de junio y Sturgis, en 1993. McCord, Martínez y González aún viven. Estos dos últimos, nacidos en Cuba, residen en Miami y siguen siendo miembros de la Brigada 2506 que fracasó en el intento de invasión por Bahía Cochinos.

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Over the moon (The Economist, Inglaterra).

Glory days (The Economist, Inglaterra).

40 años en la Luna (Especial diario El Mundo, España).

Los conquistadores del ‘Apolo 11′ (Domingo, El País, España).

Cuarenta años del lado oscuro de la Tierra (Página 12, Argentina).

Aquella magnífica desolación (Futuro, Página 12, Argentina).

Moonwalkers (Radar, Página 12, Argentina).

Goodnight, moon travel (Salon, Estados Unidos).

To the Moon, Buzz! Apollo 11 at 40 (NYT, Estados Unidos).

El viaje que cambió la historia (Revista, La Nación, Argentina).

Moon Walkers (Time, Estados Unidos).

El Lado Adulto de la Luna (Caretas, Perú).

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