Sería el año 1996, en Cochabamba, y tenía en el colegio una nueva profesora de literatura. Nos mandó leer una novela, con la novedad metodológica de que sería ¡escogida por nosotros, los alumnos!. Era una mujer algo entrada en años y poco osada. La novela que escogí fue El príncipe destronado de Miguel Delibes.

Días después, al devolver los trabajos, citó a cada alumno para revisar la tarea personalmente. Al llegar a mí, me llamó Miguel, pensando que el nombre que puse en el encabezado del trabajo era mío. Aquella pauta me revelaría el grave asunto de que Delibes no era un autor de alfombra roja en Bolivia.

Fue imperdonable aquel bochornoso episodio de ignorancia por parte de mi profesora, ya que por aquellos años Delibes ya había ganado el Premio Miguel de Cervantes, el Premio Príncipe de Asturias de las Letras, Premio Nacional de las Letras Españolas y era miembro de la Real Academia Española de la Lengua, entre otras distinciones.

No obstante, la ausencia de fama comercial del escritor no contrastaba tanto con su esencia: tranquila y queda. No era un autor de búsqueda de polémicas y primeras planas. Su actitud era como la prosa que trazaba: sesuda, compacta y sólida, a la vez que sencilla y directa. Muy acorde con lo que hoy los expertos de la estética llaman minimalismo. De todos modos, sería un minimalismo con mucho contenido, centrado en la belleza y potencia del paisaje como recurso patrimonial. Además, Delibes solía transitar por temas como la muerte, la niñez y el mundo rural tradicional de forma muy natural, sin posturas prefabricadas, ensalzando lo “normal” y castizo.

Años después llegué para vivir en Valladolid y entendí lo que es tener un auténtico mito viviente de la literatura como ícono local, regional y nacional. Alguna calle, el nombre del campus de la Universidad, una cátedra universitaria internacional y el rótulo del Auditorio más importante del norte de España, llevan su nombre. Pero lo más reseñable me pareció el respeto y admiración, no sólo de sus devotos literarios y gente del mundo cultural, sino del ciudadano común, que otorga y delega a Delibes la representación estética y escrita del imaginario castellano.

Además del contenido de su obra, con ejercicios de escritura solventes, un detalle no menor a destacar y muchas veces imperceptible es la originalidad de los títulos de sus obras: La sombra del ciprés es alargada, El disputado voto del señor Cayo, Mis amigas las truchas, Mi idolatrado hijo Sisí, Siestas con viento sur, Cartas de amor de un sexagenario voluptuoso, Madera de héroe o Señora de rojo sobre fondo gris por citar algunas.

El escritor, en una entrevista en el diario El País, dejó esta idea:

“El estado de felicidad no existe en el hombre. Existen atisbos, instantes, aproximaciones, pero la felicidad termina en el momento en que empieza a manifestarse. Nunca llega a ser una situación continuada. Cuando no tienes nada, necesitas; cuando tienes algo, temes. Siempre es así. Total, que nunca se consigue”.

Esa idea de la felicidad, paso a paso, es como sus textos, esbozos, pinceladas, sugerencias sutiles de las pequeñas cosas que nos hacen más grandes, que nos sacan un respiro hondo. Esa demostración del lenguaje, en este caso la lengua castellana, como trampolín de viaje. Nos demuestra que fondo y forma son importantes, y que la imaginación tiene infinitas posibilidades, complejas o sencillas, profundamente estremecedoras.

Fuente: Ecdótica

En un ambiente discreto, con la única presencia de sus familiares más cercanos, Julia Urquidi Illanes, la ‘Tía Julia’, ese personaje que el escritor peruano Mario Vargas Llosa inmortalizó desde 1977 cuando publicó la novela que reflejó su historia de amor [La tía Julia y el escribidor], falleció ayer, a las 11:30, víctima de una complicación respiratoria, a los 84 años de edad.

Hija de Carlos Urquidi y Carmen Illanes, Julia era la cuarta de cinco hermanos. La cochabambina fue la primera esposa del ‘eterno candidato al Premio Nobel’ y según afirmaba ella misma, la responsable de su éxito. “Yo lo hice a él. El talento era de Mario, pero el sacrificio fue mío. Me costó mucho. Sin mi ayuda no hubiera sido escritor. El copiar sus borradores, el obligarlo a que se sentara a escribir. Bueno, fue algo mutuo, creo que los dos nos necesitábamos”, dijo en una entrevista para EL DEBER, en enero de 2003.

Sus familiares la recuerdan como una mujer delgada, levemente encorvada, de mirada firme y dueña de una sonrisa astuta que delataba a un ser de personalidad excitante. “Leía muchísimo, era una mujer muy culta. Fumaba todo el tiempo largos cigarrillos Big Ben que le complicaron la vida”, dijo Wanda Zegarra, que se considera su nieta, pero que en realidad es nieta de su hermana Irma, pues ‘La Tía Julia’ no tuvo hijos.

Sus últimos días los dedicó a la lectura y a realizar obras de caridad. Trabajó como jefa de protocolo en la Alcaldía de La Paz por mucho tiempo y fue secretaria personal de varias primeras damas de Bolivia. En 1955 se casó con el que fuese su sobrino político (Mario Vargas Llosa) luego de divorciarse de Jaime Alcázar. Vargas tenía 19 años y ella, 29. Llosa se separó de Julia en 1964, para casarse con su actual mujer, Patricia Llosa, prima carnal del escritor.

En 1983, publicó Lo que Varguitas no dijo, un libro desde la perspectiva de una mujer abandonada, que se sintió engañada y agraviada ‘re-escribió’ la historia que Vargas Llosa hizo conocer al mundo entero.

Desde ese año perdió contacto con el peruano, pues según relató, Vargas se enojó con ella con lo que publicó hasta quitarle los derechos de su novela La ciudad y los perros, que hasta el momento compartía. “No puedo guardar odios ni rencores”, llegó a decir la ‘Tía Julia’.

Fuente: El Deber

Niñas y detectives es un muestrario de lo mejor de la cuentística de la escritora boliviana Giovanna Rivero. La suya es una literatura que va más allá de las preocupaciones de género y sexo para indagar en el universo del inconsciente. Los catorce cuentos recogidos en esta colección se declaran en un ámbito que transgrede la cotidianeidad, van más allá de lo mimético y habitan en el espacio de lo fantástico. La formulación de los aspectos formales y temáticos de la literatura fantástica se determina a través de la búsqueda inútil de aquel lenguaje que articule el deseo que nace en el inconsciente. Los relatos de Giovanna narran ese deseo que, a través de la fantasía, se sexualiza revelándose en la agresión narcisista suicida y la obsesión. Buscan la anulación de toda barrera que identifique, que diferencie, que discrimine; representan el eterno e irreducible deseo del sujeto de llegar al cero absoluto. La violencia como la feroz transgresión de los tabúes sociales es el medio. Estamos hablando de aquellas vulneraciones a las estructuras simbólicas como la virginidad, la violación, el incesto, la mutilación, el asesinato y el suicidio.

El erotismo es, en muchos de los casos, la estrategia retórica que conlleva la fantasía. Estos cuentos exploran el imaginario erótico masculino abarcando la sexualización de la vida y de la muerte, la fantasía de la mujer sexualmente agresiva que aterroriza al hombre al mismo tiempo que lo seduce o la del encuentro sexual anónimo. En “Medusa” una esposa despechada se venga de la amante de su esposo haciéndole cortar al rape la hermosa caballera negra que había seducido a su marido. La amenaza de castración queda presente en las tijeras. En “Así nena” una muchacha hace realidad su fantasía sexual, vengándose así de su novio quien la sometía al sadismo de sus propias fantasías. “Honorarios” reúne al hombre física y psicológicamente repugnante y a la modelo bellísima quien se ofrece para una felación. Irónicamente, la fantasía masculina donde la mujer es el objeto que hace posible la misma, se convierte, en la pluma hábil de Rivero, en un estudio del deseo femenino.

“Lili llorando” y “Perro callejero” examinan la ficción que elabora la complicidad de la mujer en su propia violación como también ese umbral nebuloso entre el placer y el dolor, entre la vida y la muerte. En “Lili llorando”, la protagonista, una joven colegiala, trata de denunciar su violación en vano. Por un lado, tiene de frente al policía morboso que si bien no hace del todo evidente su escepticismo al escuchar su relato, mina la trascendencia del ataque y apunta al placer que Lili pudo experimentar con su violador, especialmente por ser su primera experiencia sexual. Como contrapunto a esta nueva agresión por parte del policía, a Lili se le agolpan en la mente los chistes vulgares sobre violaciones contados por su compañero de curso cuyo fin es el de menoscabar el horror de esta experiencia.

En “Perro callejero”, la fantasía de la ficción deshumaniza al violador quien se metamorfosea en lobo con todas las connotaciones que trae en sí. La protagonista no acude a la policía, sabe cuáles son los prejuicios. Sopesa las consecuencias de denunciar al perpetrador o de persuadirse a sí misma de su participación voluntaria en la violación. Opta por el silencio y desarrolla como Lily “una ficción íntima” y dice, “sólo queda revertir los sentimientos, mover, sus ángulos hasta que el brillo invada sus partes oscuras y el pecado se convierta en tentación, y el castigo en destino y el deseo en esperanza” ( ). Sin embargo, muy al estilo de Rivero, la lectura inequívoca que se espera de este relato es saboteada cuando la mujer se transfigura en loba durante la violación.

El suicidio y la auto-mutilación como ejemplos extremos de la agresividad narcisista se ilustran en “Olas de satén” y “Camas gemelas”, y el incesto, como la transgresión más flagrante de las normas sociosimbólicas, se sugiere en “Sangre dulce” y en “Dueños de la arena”. Este último con “Contraluna” y “Perras y soldaditos” representan lo mejor de la fina artesanía narrativa de la escritora boliviana. Estos relatos gozan de una complejidad temática que desafía simples interpretaciones. El lenguaje es económico, cargado de un erotismo velado pero intenso y la presencia constante y ubicua de la violencia provoca emociones encontradas en el lector.

“Dueños de la arena” cuenta la historia de dos primos que se encuentran y rememoran la época en que de niños eran inseparables inventando juegos, amagos de la atracción sexual que los unía y cuyas consecuencias desencadenan una serie de eventos que los marca de por vida. El cuento “Contraluna” que ya desde el título embarca al lector en una otredad inaccesible, trata de un biólogo enajenado que, preso de la pulsión de muerte, va en busca del antídoto a las feromonas femeninas para librarse del deseo que lo consume. La selva, el escenario donde se desenvuelve la historia, refleja el estado de continuo caos que se transmite al lector a través del discurso delirante del narrador. Pero la protagonista del cuento es la mulata de ojos amarillos, Contraluna, una personificación de Lilith, la primera mujer de Adán y símbolo de la sexualidad oscura que seduce y atrapa al hombre y que habita en las esferas de lo fantástico y lo sobrenatural. “Perras y soldaditos” trata el tema de la política, raramente presente en la obra de Giovanna. Las consecuencias de vivir dentro de un sistema donde la práctica del terror garantiza el dominio político y la degradación del individuo se ven plasmadas en el relato de una niña sobre su perra Yerka que se comió a sus cachorros.

Los dos últimos relatos de la colección, “Noche” y “Tucson más noche” son extractos de la novela Tukzon (2008) y ejemplifican las nuevas tendencias en la narrativa de la escritora boliviana. El erotismo, siempre presente en su narrativa, asume una posición secundaria. En estos relatos, la fantasía del placer y la relación entre deseo y muerte ahora tienen como vehículo la retórica de la ficción noi, específicamente del noir femenino, aunque algunos de sus rasgos ya se aprecian en “Medusa” y “Así nena”. Las características del noir: el hurgar en el lado oscuro de la psiquis humana, el personaje marginado ahora femenino, prisionera de sus deseos y de la pulsión de muerte, los temas de la obsesión, la tentación, el deseo y la codicia, y la presencia constante de la violencia se ajustan maravillosamente a la obra de Giovanna Rivero. Sin lugar a dudas, Niñas y detectives logra el cometido que toda antología se impone: ha seleccionado los textos que mejor ejemplifican la calidad del lenguaje narrativo de esta escritora boliviana.

Para leer algunos de los cuentos mencionados y que se encuentran en Sangre Dulce pulse aquí

Fuente: Ecdótica y Google

Casi nunca, Premio Herralde de novela 2008, es la más reciente novela de Daniel Sada, nacido en Mexicali, México en 1953. Sada fue conocido por su novela Por que casi parece mentira la verdad nunca se sabe; novela coral y polifónica, múltiple y compleja. Dolorosa en suma porque es capaz de recordarnos algunos episodios que intentamos olvidar.

Sada, sin embargo, con ésta novela aventura a contarnos una historia diferente, la de un amor que tiene que ver con el sexo y, sobre todo, con el saber esperar tanto dentro de él como antes de él. Es también el cuento de un viaje y de una desesperación. El protagonista, Demetrio Sordo, es agrónomo y según él ha llegado a una encrucijada en su vida porque si bien posee un buen empleo, tiempo libre y vive solo no tiene nadie más que ese rancho que cuida infatigablemente. Así que decide, haciendo exhaustivas cuentas que lo mejor es ir a donde una mujer y descargar todo lo que tiene dentro. Pero, poco a poco se va dando cuenta que se está enamorando de aquella a quien paga por sus servicios: Mireya es con la que se acuesta, es la puta que está a su servicio y que se enamora de él.

Hasta aquí parece un culebrón más, de los tantos que nos tienen casi acostumbrados las novelas mexicanas de mediados de los ochenta y finales de los noventa. A Sada simplemente le vale madres ese tipo de historias pues no le complace la historia fácil ni la historia sin problemas, ni los complejos raciales ni sociales y menos aún económicos, lo que le importa es explorar otro tipo de cosas y quizás por eso estuvo casi cuatro años escribiéndola, siempre cambiando el punto de vista, siempre trabajando sobre éste detalle para hacer de la historia algo creíble y real. Porque para Sada, como para muchos escritores entre los que me incluyo, no es tan importante el tema, sino el punto de vista que sobre el cuál ese tema empieza a moverse.

Pero bueno, les decía que Demetrio está empezando a darse cuenta que Mireya se ha enamorado de él y él de ella. Ojo que en el caso de Mireya el amor nace a partir de la complicidad de estar con alguien que la escucha, la entiende y que quiere estar a su lado. Y en el caso de Demetrio, si es amor lo que nace pues empieza a partir del placer y del goce y, sobre todo, de la satisfacción de saber que ella lo complacerá en todas sus peticiones y que poco a poco conocerá más y mejor los placeres del sexo y de la flexibilidad de su cuerpo. Así una felación es la constatación del amor. Y una caricia o un sueño de a poco armado, como una casa, es para Mireya la ventana, puerta, jardín, por donde puede salir de esa vida de puteríos y entrar a otra donde puede hacer feliz a su hombre.

Pero, un buen día Demetrio va a visitar a su madre que vive en Coahiula, y ahí conoce a Renata que es la mujer más bonita del pueblo convirtiéndose en objeto del deseo de Demetrio desde ese instante.

Ojo que Demetrio tarda en llegar a Coahuila tres días y quedarse uno y hacer el camino de regreso durante otros tres y tiene casi poco más de una semana de permiso. Bueno, hablan, poco, mientras bailan y luego la despedida. Pasan los meses y empiezan las cartas, de nuevo el encuentro, de nuevo los silencios y las nulas caricias y besos y demás porque Renata no permite que él se acerque a ella y ni siquiera deja que sus pieles se rocen al menos por unos segundos.

Así que tenemos a Demetrio un hombre acostumbrado a la desnudez y Mireya que sigue complaciéndolo pero también le sigue preguntando sobre su futuro y esa casita que pronto será de ellos. Pero no, no se da, Demetrio después de algunas acciones laborales deja a Mireya y se larga a construir su propio negocio: un lugar de juegos de billar. Lo regenta y le va de maravilla. Tiene ambiciones, quiere construir un lupanar, un prostíbulo, elegante y discreto. Y, sin embargo, encuentra dificultades.

Quizás baste decir que al final Demetrio se queda con Renata y corre un tupido velo sobre lo que sucede sea lo mejor; porque la idea no es hacer un resumen de la novela sino más bien, hablar un poco sobre Sada y su peculiar uso del lenguaje.

Para muchos Sada es barroco, cercano a Carpentier o Lezama Lima, de hecho Roberto Bolaño dice que Sada usa un barroco del desierto mientras que Lezama utiliza el barroco del trópico. A mí la verdad no me parece muy justo lo que dice Bolaño, pues Sada no es sólo del desierto sino de la ausencia, un lenguaje que es vueltero, diferente, pero certero. Cadencioso y melodioso, un sueño, el lenguaje de Sada es como esas tardes calurosas donde vas sudando mientras caminas pero aún así sabes a dónde te diriges. No es circular, es lineal, pero dentro de esa linealidad que es la historia Sada encuentra los detalles, las aristas y sus posibles ramificaciones y aunque no se anima a ser digresivo es lo suficientemente inteligente como para dejar ver que podría haber pasado si tal o cual cosa hubiera sucedido.

Sada nos cuenta de una pasión. Nos habla de un encuentro que puede ser como la mayoría de los que suceden entre un hombre y una mujer debajo de las sábanas, pero lo que también nos cuenta en Casi nunca es que esa pasión a veces es el único impulso de una vida, está ahí Demetrio que parece algo patético y muy retorcido en sus ideas; pero encuentra la forma de moverse en la vida guiado por el deseo o las formas de una mujer como ai él aún estuviera en un rancho oculto y perdido de Oaxaca.

Demetrio Sordo da la impresión de pensar con el glande. Sus neuronas se mueven en otras direcciones, sus sentimientos apuntan a otros lugares. Cuando uno pasa revista a sus acciones a veces tiene la extraña sensación de estar con alguien tímido, muy frágil y demasiado desamparado; uno siente un cierto cariño por él, pero a medida que avanza la historia y nos vamos enterando de qué es lo que hace, pues sabemos que su fuerza estaba en otro lado y sólo tenía que encontrar un detonador que lo haga despertar.

Así Sada en Casi nunca nos muestra otra faceta del deseo, del amor y del placer. Pero también nos enseña la leyenda que se va escribiendo en el reverso de ese placer, una leyenda que tiene que ver con las pulsiones que nos hacen hacer lo que hacemos. La poca cuenta que nos damos cuando hacemos lo que hacemos y lo poco interesados que estamos en conocer las razones que nos incitan a hacer lo que hacemos.

Fuente: Ecdótica

La encontré en un puesto de discos piratas junto a Lo más bonito y mis mejores años de Martín Boulocq. Ya en una entrevista había escuchado al actor argentino Ricardo Darín que aquella película se postularía al Oscar. El secreto de sus ojos, el domingo 7 de marzo, obtuvo la estatuilla como mejor película de habla extranjera.

La primera imagen de la película es difusa: un tren, una despedida, una mujer, todo en un vago efecto de acuarela. Así el director nos traslada al ejercicio del recuerdo, al ejercicio de habitar el pasado. Después las imágenes de Benjamín Espósito (Ricardo Darín) que empieza a investigar un crimen: mujer violada y asesinada.

El secreto de sus ojos es una adaptación al cine de la novela La pregunta de sus ojos, de Eduardo Sacheri, cuya trama, más que la simple historia policial en la que se debe atar cabos sueltos, se ubica en otra historia: el intento del ejercicio de la memoria, que desde un inicio es una acción de derrota, de bifurcaciones que jamás llegan a una única vía.

Espósito tiene un ayudante alcohólico: Pablo Sandoval, que es interpretado por el actor Guillermo Francella (sin el conocido bigote). A momentos la actuación de Pablo Sandoval se roba las escenas, un acierto para el director. La historia tiene un inicio en 1974 que se traslada a un presente (presente de la película): 1999.
En la búsqueda del asesino también se entrelaza otra historia que será el cimiento de la arquitectura de la trama: una historia de amor. Espósito se enamora de la nueva jefa del departamento, Irene Menéndez Hastings. Cada vez que se encuentren, sus diálogos y sus miradas, darán a entender el juego de la seducción, algo no concreto, inacabado.

Espósito después de varios años ocurridos desde el asesinato, intentará reconstruir los hechos a través de la escritura. Como dice Bolaño: “La escritura es el juego de la memoria, de intentar escribir el pasado a través de la memoria, pero no sólo es el pasado, sino se quedaría en mero acontecimiento bibliográfico. Es más bien como danzar en el vacío”.

Y aquel escrito quedará como informe judicial (uno de los personajes describe el texto de esa forma), a pesar de que fue concebida como novela, pero conducirá a otro viaje: la búsqueda de cerrar historias después de años de iniciarlas: encontrar por fin al asesino, declarar el amor no correspondido y esperar una respuesta en la cual el espectador no intervendrá porque una puerta se cierra y sólo queda espiar por el visillo.

Para descargar el libro La pregunta de sus ojos pulse aquí

Fuente texto: Ecdotica
Fuente video: Youtube
Fuente libro La pregunta de sus ojos: Google

desaparece la tristeza
la muerte se vuelve calma y eterna
entre tus muslos perfectamente escritos.

se me escapa la niña
se me va la oportunidad de poder amarte
no soy pintor aún
no logro encontrar las palabras para poder dibujarte eternamente
entre mi lápiz y el papel blanco que me estorba.

¿ya me conoces?
apenas me conoces.

cae la noche ingrata,
apago la luz
la esperanza vuelve
tu sonrisa y tu soledad oculta
me hacen volver a creer;
me hacen volver a escribir de la nada
versos sin querer.

Fuente: Ecdótica

soy el poeta olvidado el out sider total
no soy de aquí ni tampoco del otro lado
no comulgo con lo que escribo
ni creo en lo que digo
soy occidental y urbano, pero desciendo de los quechuas
lloro por la paz, sufro por el hambre
pero nunca doy limosna
soy el hombre que alguna vez fue mago
que desapareció sin dejar rastro
que sigue escribiendo sin que nadie lo escuche
que sigue hablando sin que nadie le mire
que sigue andando sin que nadie esté a su lado
soy el poeta olvidado
aquél que te ve pasar muy de vez en cuando
aquél que ya no te recuerda pero te sigue buscando
aquél que a pesar de los años
aún te sigue amando

Fuente: Ecdótica

Los premios Oscar de la Academia Cinematográfica de Los Estados Unidos despiertan odio y pasión entre las personas. Efectivamente tienen momentos memorables, que son los que quedan a la larga, como el emotivo discurso de Cuba Gooding Jr. al ganar el premio a mejor actor de reparto o el Oscar a la trayectoria que recibió Jerry Lewis en 2009. Y es que digan lo que digan, el Oscar es el sueño de cualquier persona que trabaja en el mundo del cine.

Lamentablemente, al estar seguras de eso, las personas de la Academia se han caracterizado sobretodo en los últimos años por hacer justicia a su manera, premiando muchas veces aquello que no debe ser premiado, omitiendo a grandes películas – o autores de las mismas – y escarmentando a personajes del medio con los que mantienen diferencias, tomando muchas veces decisiones ilógicas, sólo para demostrar al mundo que los que mandan son ellos. Y, pase lo que pase, siempre quedarán impunes.

Son muchos los casos que podríamos señalar haciendo referencia al párrafo anterior:
1.- Titanic y los polémicos Oscars a mejor maquillaje (por los muertos en el agua, superando así a Man in Black) y el premio a la mejor película.
2.- Diez nominaciones para Gangs of New York y ninguna estatuilla (Scorsese estaba peleado con la Academia en ese entonces).
3.- Oscar a “When you beleive” en desmedro de “I don’t want to miss a thing” interpretada por Aerosmith (Considerada una de las tres mejores canciones de 1998.)

En fin, parecería que la polémica es el elemento más importante en todo lo que involucra a los premios de la Academia. Y este año no fue la excepción.

Cormac McCarthy es – según muchos de los críticos – uno de los mejores escritores norteamericanos de su tiempo. Comparan su forma de escribir con la de Faulkner y Twain y su forma de vivir con la de Salinger (realizó su primera entrevista para la televisión el 2007, nació en 1933 y publicó su primera novela en 1965).

Sus obras (entre las más destacadas: Meridiano de Sangre, No es país para viejos y La carretera) se han vendido y muy bien en Estados Unidos y Europa – lamentablemente en Sudamérica casi nadie lo conoce – y su capacidad para describir escenarios, situaciones y sentimientos ha hecho que algunas de ellas hayan clamado a gritos ser llevadas al cine.

Situación que sucedió con “No es país para viejos” (Dirigida por los Hermanos Coen y ganadora en cuatro de las ocho nominaciones al Oscar en 2007: Mejor película, mejor dirección, mejor actor de reparto y mejor guión adaptado).

Fenómeno que no pasará este año, porque al parecer los encargados de las nominaciones no vieron – tratando de ser benévolo con esas personas – la adaptación del libro de McCarthy: The Road (Dirigida por el poco conocido John Hillcoat). Y justo en un año en el que las buenas películas han hecho falta.

Nadie sabe exactamente qué pasó y por qué se la dejó de lado, ya que esta película contiene, entre otras cosas, a la mejor actuación masculina del 2009 a cargo de Vigo Mortensen, quien comparte el reparto con Charlize Theron, Guy Pearce y Robert Duvall, además del joven actor Kodi Smit-Mcphee.

Y podría haber sido nominada a otras categorías: Mejor Película, mejor director, mejor guión adaptado, mejor actor secundario, mejor fotografía. Sin embargo no pasó.

Sabiamente el director de la misma – y ahí uno de sus méritos – no se mete con el guión y la historia original del libro, tratando de poner su granito de arena a la historia. El libro es demasiado fuerte para eso, no necesitas cambiar partes, porque el autor se encarga de describir de una manera casi perfecta toda la situación.

También se debe hablar de la fotografía, a cargo del español Javer Aguirresarobe (su mejor trabajo según algunos críticos). Quien te lleva de la mano por el escenario post-apocalíptico, triste, oscuro, sombrío y de destrucción en el que viven los personajes.

La novela trata de la historia de un padre y su hijo que buscan sobrevivir a toda costa, en lo que queda del Planeta, que ha sido convertido en un lugar inhabitable, como consecuencia de un cataclismo desconocido. Donde el canibalismo, el odio y la enfermedad están a la orden del día. Es un escenario bastante triste y nada alentador. Nadie sabe exactamente qué hacer porque no tiene solución, así que sólo queda aguantar hasta morir, convertirte en un caníbal o suicidarte.

Tanto el libro como la adaptación cinematográfica son obras de arte. El primero recibió todos los elogios de la crítica y el premio Pulitzer de ficción en 2007. Suerte con la que no contó la película que pasará a la historia como una de las mayores injusticas que la Academia de las Artes y de las Ciencias Cinematográficas ha cometido en toda su historia.

Fuente: Ecdótica

Las historias de fantasmas datan de épocas remotas, y son precisamente éstas que bien se acomodan a la literatura, a series televisivas y a un sin fin de películas. En cualquier parte del mundo que nos encontremos, hay cuentos relacionados con fantasmas. En algunos lugares lo llaman la viuda, el hombre del saco, la k´achachola (chola hermosa y elegante) etc., pero todos esos personajes tienen algo en común: un poder mágico o una belleza inigualable.

Unas veces desaparecen misteriosamente dejando atónitos a los espectadores. O bien, se valen de sus atributos extraterrestres. Atraen a su presa para luego, en un punto determinado, hacerle desaparecer en las tinieblas.

¿Serán estos seres sobrenaturales producto de nuestra imaginación? ¿O realmente existen? Hay muchas opiniones al respecto. Sin embargo, hay gente que dice haber tomado fotos a estos seres de extraña dimensión.

Uno de los casos más antiguos pertenece a la mitología griega. Un joven de nombre Plinio relató en una carta los andares del filósofo estoico Atenodoro: Atenodoro había llegado a Atenas de visita y andaba en busca de vivienda. Por esas cosas del destino, se entera que había una enorme casa desocupada. Se dirige a dicha casa y tomando en cuenta el bajo precio, decide alquilarla. Una vez instalado en el recinto, se dedica a su tarea. Por las noches escribe sus pensamientos. De repente una de esas noches, escucha el ruido de unas cadenas y observa a lo lejos la imagen de un anciano barbudo y crespo que gesticulaba con los brazos. El anciano se iba acercando cada vez más, y cuando se encontraba a pocos metros de Atenodoro, le hace una seña para que lo siga. El filósofo accede a su pedido y camina por su detrás. Al cruzar el patio de la casa, el anciano y las cadenas desaparecen, como por arte de magia, dejándolo perplejo al filósofo.

Historias como estas hemos escuchado alguna vez en nuestra vida. Muchos suecos también creen en los fantasmas y tienen leyendas de esta naturaleza. En el centro de Estocolmo, más exactamente, en la calle Drottninggatan número 116, existe un edifico llamdo ”El castillo de los fantasmas” que pertenece a la Universidad de Estocolmo. En una parte de la edificación están las oficinas de administración y en la parte central hay un museo. Según la leyenda esta casa se construyó en el siglo XVI por ordenes de Hans Petter Scheffler, un comerciante adinerado de aquella época. Sus iniciales HPS están aun inscritas en acero y forma parte de la puerta central. Las leyendas de fantasmas, que corresponden a este lugar, se desataron a principios del siglo XVIII. Los estocolmenses comentaban diversas hazañas ocurridas en el edificio. Pero los rumores se intensificaron cuando encontraron una tumba en el patio de la casa.

Se comentaba que el esqueleto en el ataúd pertenecía al primer dueño de la residencia. Es decir, a Hans Peter Scheffler que deambulaba, en las oscuridades, como alma en pena. Se mostraba en forma de fantasma chillando, haciendo caer cosas, apagando luces y provocando ruidos extaños por las noches. Despedía un olor a muerto y solía romper espejos y cristales. La historia cuenta que un cura intentó ahuyentar, por medio de oraciónes y plegarias, a este espectro, pero fue extrañamente arrojado desde un balcón. Un inquilino se suicidó después de haber tocado piano toda la noche.

Posteriormente, Jakob von Balthazar Knigge, fue dueño de la casa. Dicen que había hecho pacto con el diablo y poseía una gran fortuna. Gracias a este pacto ocultaba, en las paredes y los techos, lingotes de oro y plata. Una mañana de invierno una carroza, tirada por caballos negros, paró a las afueras de la casa. Balthazar Knigge salió con una capa negra que le colgaba desde el cuello, y se acomodó en la carroza. Luego empezaron los caballos a correr a toda velocidad sacando chispas de las ruedas de la carroza. La gente que andaba por esa calle, observaron que el jinete tenía cuernos en la frente y una larga cola. Decían que el diablo se lo llevó y nunca más se lo volvió a ver. En realidad, Balthazar Knigge murió tranquilo en su cama, y lo enterraron en el Cementerio Central de Estocolmo (Adolf Fredriks kyrkogård). Su tumba está allí. Fue un hombre generoso y en su testamento declaró que todos sus bienes debieran ser entregados a un fondo para ayudar a enfermos, ancianos, niños y pobres. El primer dueño de la casa, Hans Petter Scheffler, también tuvo una muerte natural y nunca fue enterrado en su casa como aseguraban. Pero esos hechos paranormales se fueron transmitiendo de boca en boca entre la gente.

La residencia de la calle Drottninggatan 116, es una de las más tétricas de Estocolmo. El personal que trabaja en este recinto, explica que aún se perciben cosas extrañas dentro la tenebrosa mansión que un día albergó a seres que descansan bajo el cielo de Estocolmo.

Fuente: Ecdótica