ECOS DE ALEJANDRÍA

HUMO

noreply@blogger.com (,) — Wed, 21 Apr 2010 01:57:00 +0000

HUMO

Es inútil:

la costura del calcetín

jamás liberará al pulgar.

Vivir es repetirse.

Con todo no es sencillo

predecir el pasado:

siempre nos sorprende.

EN MEDIO DE LA NADA

noreply@blogger.com (,) — Wed, 21 Apr 2010 01:55:00 +0000

EN MEDIO DE LA NADA

Regresan los ríos

sin llegar al mar:

soy el corazón

de un reloj parado.

Imagino que mis palabras viajan,

traspasando las paredes craneales,

hacia el futuro perfecto.

Me confunde que, a veces,

todavía rebrote la esperanza.

Cuando todo es densa levedad:

fango.

¿Puede el absurdo

reducir así el dolor,

así la amoralgia,

acaso el fracaso?

Bajo el martillo pilón,

la gota que retumba

en el vacío de la noche...

perennes.

Esa es la indómita fuerza

que estruja al cerebro

bajo unos dedos de espinas.

Y, aun a punto

de acabar licuado,

se empeñan algunas neuronas

en exaltar el mañana.

Más cuando los ríos de lluvia

aparecen de erizos infectados.

Pues no es enfermedad

ni es soledad,

sino la vejación de la tortura.

El tiempo ha concluido...

Y justo en la centésima

en que quiebra la lanza

el espinazo.

No porta pues la furia final.

Tampoco voz o cariño.

No entiendo el porqué

de insistir en vivir...

EL DÍA DE MI MUERTE

noreply@blogger.com (,) — Wed, 21 Apr 2010 01:49:00 +0000

EL DÍA DE MI MUERTE

Cuando el dolor es insoportable, nos destruye;

Cuando no nos destruye, es que es soportable.
Emperador MARCO AURELIO.

Yo sé el día de mi muerte

porque ya ha pasado.

Morí solo.

Solo:

rodeado de hipocráticos

pero solo.

Se evaporó la anestesia

y gritaba, sin voz,

desde los adentros insondables.

Desde el núcleo del hipotálamo,

ceniciento y vano desgarro,

decadente y menguante

disipación de cenizas.

El gélido quirófano

no pudo salvarme.

El potro guarda,

bajo mi pecho,

la simiente de un agujero negro.

Solo como un cometa

que se aleja del sol.

Han incendiado la médula.

Hordas de dolor

arrasan el cerebro.

La memoria ha huido

para no sufrir.

Sólo queda la ausencia.

Solo estoy entre las llamas

y el ácido vacío.

Solo

e inmerso en el chirrido

lacerante

de la fisión nuclear.

La soledad estalla:

todo se apaga.

En el vacío no existe

ni sonido ni tiempo.

Abro los ojos y digo:

“¿Estoy muerto?”

La intuición no miente.

Desde entonces

el vacío no para de crecer.

¿CÓMO SER ESTE PAÍS AUSTERO?

noreply@blogger.com (,) — Mon, 12 Apr 2010 11:23:00 +0000

¿CÓMO SER ESTE PAÍS AUSTERO?

Reproduzco el último texto que he publicado en mi blog El Intelectualismo.

Leo un artículo de un blog de elmundo.es que me ha llevado a redactar un comentario -el cual se ha convertido al final en cuatro- sobre lo que para mí debe ser la política que lleve España -extendido a la UE- para construir, con los medios que da el propio sistema capitalista, una sociedad de hombres mejores, más sana y rica, y más justa. Me parece que puede ser interesante plasmarlo aquí. El blog se denomina ¡No doy crédito!, lo escribe Pablo Pardo -corresponsal del periódico en Washinton- y el artículo, al cual enlazo, se titula "Un planeta de deuda, o por qué todos somos Grecia".

Respecto a lo que pretende transmitir el artículo: ¿Por qué este país ha dejado de ser austero? Es una pregunta retórica pues todos sabemos que fue el inefable e infumable ZParo y los cómplices nacionalistas que lo apoyan -y no soy ni mucho menos afín al partido del otro incompetente ni de IU tampoco-, por financiar con deuda pública sus intereses electorales -intereses particulares-: los 400 €, el Plan E (o plan pelotazo) y otras perlas. Debería relatar Solbes un día de éstos cómo es el Rodríguez y cuánto sabe de economía. Si fuese honrado, dimitiría.
La solución, a mi entender, pasa por dotar a la UE de poderes fiscales. Para ello se crearía una institución de técnicos, similar al BCE, que rigiera gran parte de la política fiscal. Esta institución controlaría los impuestos generales -IRPF, IVA E IS- y fiscalizaría la deuda de ayuntamientos, autonomía y similares, y estados miembros. Es decir, ninguna administración podrá emitir deuda al tun-tun -como pasa hoy- ni solicitar los préstamos que le dé la gana (se podría hacer en España, pero ya se sabe cuáles son las fórmulas de elección de todos los órganos 'independientes').
Por otro lado, se precisa dotar de eficiencia a la Administración. tal que se elimine el descontrol -y hurtos- del gasto ordinario; se controle a rajatabla la jornada laboral -menos cafés- y su productividad -menos desaparecer, menos asuntos propios y bajas que no son comprobadas-; y se adecuen sus horarios y tecnología a la realidad de la sociedad -se pierden muchas horas de trabajo por acudir a realizar una gestión administrativa, sin poder acudirse por las tardes o al mediodía, por ejemplo, o poder acceder por internet. Y, por supuesto, perseguir cualquier delito -importante esta palabra- realizado a costa del erario público -se podían aprobar penas ejemplarizares.
Tampoco puede el Estado financiar a partidos y sindicatos. lo que me lleva a pedir que se eliminen gastos superfluos y políticos, incluido el ejercito. Y apostar, pese a multinacionales y otras naciones o no, por una economía I+DÍ y ecológica: en la agricultura, la industria t el propio Estado. Éso significa reducir gastos también, tanto en electricidad y combustible, patentes, semillas, importaciones, etc.; a la par que se crecería y mejoraría la calidad de vida de los ciudadanos. pues, al cabo, hay que recuperar la idea de que los políticos y funcionarios están al servicio de los ciudadanos y perseguir el aumento de su calidad de vida.
Para ésto hace falta también que mejore la educación -en sus dos sentidos- y se apueste, como implica I+D+I, por el cerebro -también el emocional, el inconsciente- más que por la fuerza bruta y el desprecio a lo y los que nos rodean -este país ha crecido gracias en mucho a los inmigrantes y ahora se cierran las fronteras. Mientras que todo no cambie, estamos abocados a la decadencia y a consecuencias mucho peores.

DESDE AHORA TE AMO

noreply@blogger.com (,) — Thu, 01 Apr 2010 03:29:00 +0000

DESDE AHORA TE AMO

El mar ha movido apenas

tu pierna.

Roza mi piel, desprevenida.

Como si la tierra me inundara

y me recorriera la vida,

me erizo, me estremezco.

Sube la sangre a borbotones

hacia el rostro.

Ardo, quiero huir hacia el mar;

y gozo,

como si nunca antes

hubiese sentido.

(Igual lo recuerdas...)

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HAIKU: ALMENDROS EN FLOR

noreply@blogger.com (,) — Thu, 01 Apr 2010 03:25:00 +0000

HAIKU: ALMENDROS EN FLOR

Añoro tanto

los almendros rosados

bajo las cumbres.

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EN UN PRESENTE DE RECUERDOS

noreply@blogger.com (,) — Thu, 01 Apr 2010 03:22:00 +0000

EN UN PRESENTE DE RECUERDOS

Las casas antiguas de los pueblos

y de los barrios antiguos,

las casas de hace siglos

se diría

aunque apenas me desplace,

se desplazcan

a siquiera treinta años,

aquí y en Argentina,

que en las películas lo aprecio,

parecen, como sus viejas-abuelas,

tal como los bancos

de las iglesias, por todo el mundo,

de todo el mundo,

hieráticamente iguales,

idénticas, atemporales,

perennes.

El vestido de sus paredes

son de un crema ancestral y lánguido.

Los muebles, las puertas

de los armaritos de la cocina,

de las alacenas,

y las ventanas

y contraventanas,

el escay de los butacones

van ascendiendo

desde el verde hospital

al verde carruaje.

En todas, pulidas,

erosionadas por los pasos,

crujientes o chasqueantes

por acabar desencajadas

y desglosadas y salientes

a veces,

muestran las losas

sus rombos sienas,

blancuzcos y ribeteados,

algunas sonoras como un croar.

Viéndolas no se aspiran

sus olores fidedignos.

Mas rememoro las veces

de las visitas y los años.

El aroma a luz tostada

de la tarde ya primaveral

se trenza con las trazas

de alcanfor, humedad

y madera rancia y carcomida,

en otro recodo alojada.

Al adentrarse todavía

ligera se advierte

la resaca de un potaje

o el efluvio adhesivo

a tocino fresco

del enorme perol de cocido

que se cuece los domingos

para toda la semana.

Los modernos ingenios

no fueron invitados a estos lares.

Deberían cobrar

por tratarse de arqueología.

Pero no muy tarde

doblará sus muros la piqueta.

Vivimos muertos

y, a trompicones y empujando

y empujada,

pasará la vida,

como marabunta de enterradores

por encima de nosotros.

No es un lamento.

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FUSIÓN

noreply@blogger.com (,) — Wed, 24 Mar 2010 22:29:00 +0000

FUSIÓN

La humanidad

ha corrido la cortina...

y se ha topado

con la inmensidad.

El universo,

de su ayer a su principio,

de su inicio a su mañana,

de lo nanométrico e ínfimo

a la multiplicidad galáctica,

de nuestra impalpable ebullición

a la utilidad del cuerpo muerto,

se adherido al intelecto.

Imposible no ser ya cósmico,

fotosíntesis o gen.

No se puede renunciar a los sueños.

Somos giro,

ante nosotros mismos

alrededor del sol,

sobre el ala galáctica,

en torno a un cúmulo,

en dirección a la expansión.

Basta con comprender

que esta tinta es inmaterial

y que un poema de lo eléctrico brota;

de oxígeno y fósforo viajante.

Furtivo de la razón.

El ser pertenece a la claridad.

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TESTIGO DE PARTO

noreply@blogger.com (,) — Wed, 24 Mar 2010 21:31:00 +0000

TESTIGO DE PARTO

Es la vida la que da a la vida, mientras que vosotros,

que os consideráis donantes, no sois mas que testigos.

Gibrân Jalîl Gibran.

Ser como la Vía Láctea y concebir

dos cientos poemas de luz enardecida.

Una galaxia de letanía y vientre

en su visión vetusta y fecunda del vacío.

El hombre se pierde

en espurios y fútiles artificios

y se olvida o huye de la esencia

jugosa y espléndida y vibrante

de las más profundas

raíces, de los brotes reales,

de los altivos tallos

y sus apéndices lactantes de sol,

de las herencias luchando por fructificar.

Se olvida o huye de la vida

en la paradoja del terror a morir:

se olvida de sí.

Afuera todo y siempre

-a pesar de las miserias y pesares-

efervescente primavera.

Aunque no se mire emerge

incontenible y exultante

de eléctricas sinapsis

o empecinadas ensoñaciones.

Y es tan admirable y hermoso...

Los necios se pierden el asombro.

Pues cada día amanecen

variadas esperanzas.

De simples semejantes,

como de una guardería astral

eclosionando.

Nada es igual

en la fascinante impronta

de un nuevo ímpetu,

del exultante paisaje

que de entre la maleza y la neblina

se adivina.

Dichoso regocijo

de ser testigo de parto:

satisfacción de estar vivo,

de pertenecer y estar encadenado

indefinidamente

a la vida.

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AMOR INCONDICIONAL

noreply@blogger.com (,) — Wed, 24 Mar 2010 21:20:00 +0000

AMOR INCONDICIONAL

La certeza no abunda,

no se encuentra en los libros

ni en la biblia ni en los templos

ni en los números de teléfonos

o en los anuncios clasificados;

no existe tampoco en el cuerpo

ni en la muerte

o las estrellas o en el atronador

gemido de las hojas secas al pisarlas.

Es apenas;

pero, si se deshace en el silencio

del vértigo craneal, en el ego,

erizando los vellos de la noche,

es expansión, horizonte,

absorción,

encantamiento,

perpetuidad.

Dulce embrujo,

la certeza viste de casualidad

y reverbera

con el juego de la luz...

Te centra el iris

en la aumentada percepción

de lo que envuelve

y yuxtapone el resto de las ondas

confundiendo los colores

de lo que estorba.

Hace sacras las imperfecciones

del ser frente al que te desnuda.

Engarza, ahonda, cristaliza,

te abre en canal y te amartilla

por encima del bien y las aristas,

haciéndolos cenizas.

Ya no eres autómata.

Abajo las nubes,

no se puede más arar la tierra

con los pasos de la indolencia.

Ni renunciar ni escapar.

La boca, la sed, el plasma,

las hormonas, la palabra...

La inquietud...

Las huellas están marcadas

para siempre

por el furor de la certeza.

El mayor desorden que me desahucia

viene justamente de lo que juzgan

necesario, resbaladizo, hermoso o imprescindible.

Pues si antes te escuché y gocé el escalofrío,

si antes desenredé las herrumbres del secreto,

si antes amé el silencio cristalino de tu canto

no preciso de aquel silencio.

Intento escribir aquellos versos de tu voz.

Respira en mi tálamo pero no te oigo;

no puedo coser y descoser las pestañas

y verte en la primavera de tu cuello,

en el sonido que muele el aire

y lo convierte en el ámbito sublime

donde nada vuelve a ser lo mismo.

Pero no puedo

resucitar el poema en este limbo

en el que sólo los pájaros nocturnos

intentan edificar la música.

Como no puedo

decir adiós y traicionarme:

y traicionarte,

aunque seas tú,

precisamente tú, la armonía,

el hormigón de la sordera.

III

No es 'pienso, luego existo',

no la dualidad maniquea y burda,

no el océano o la orilla.

Sí es 'existo y luego pienso',

'existo, luego amo'.

Y el verbo amar necesita

de ti en cualquier conjugación.

No es fe,

no es tozudez o adicción,

no es miedo a la noche sin cariño.

La certeza de ti

carece de epítetos, sombrillas

u oropeles

que le presten osamenta.

Ni siquiera precisa de ti,

de tu anuencia o negación

y es alienación del error,

preeminencia intuitiva,

acto de humildad desvalida...

Por eso es renuncia.

Acaso soy un ángel

sin fortuna y viciado

de su indiferente muerte.

¡Ah, cómo me orada

el grito que se ahoga

en esta marejada

de amor imantado,

en esta desnudez etérea,

sin sombra,

que es núcleo del orbe!

No soy nada

mas lo entrego todo.

No eres diosa ni princesa

y eres tan humana

que la humanidad me desprecia

al no desaparecerte.

No obtengo nada

de esta insistencia

pero lo persigo todo.

No renuncio a la nada.

No me siento culpable

ni bendecido.

No estoy loco;

o sí, ¿a quién le importa?

Sólo me basta a mí.

No dispongo de otra vida,

como tampoco vislumbro

qué motor de bifurcaciones

se adueñó de la ciencia química.

Ahora ya no puedo huir,

ni tampoco aspiro a ello.

Ahora amo

incondicionalmente.

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YO ACUSO, YO ME ACUSO

noreply@blogger.com (,) — Wed, 24 Mar 2010 21:18:00 +0000

YO ACUSO, YO ME ACUSO

En estos días ajenos a la Historia

cada cual se centra en su avaricia.

Prepondera el uno y sólo hay grupo

para perseguir la ilícita ganancia.

Al cabo, cada ciudadano se ha corrompido;

con pequeñas prebendas y favores,

los cuales pasaron desapercibidos

y son implícita norma consensuada,

o por la silente anuencia

de girar la vista hacia otro lado:

todo hijo de vecino cesó de ser honrado.

¿Qué importará entonces la injusticia,

el abuso de poder, la censura, la mentira,

la ineficacia, la ineficiencia, la vagancia,

la arrogancia y la desidia, el fraude,

la connivencia, la ineptitud, la rapiña

del funcionario público y el cargo electo?

Peor aún, ¿quién levantará

la enérgica voz de protesta,

de enfado, de dedo índice,

de grima, de engañado, de denuncia?

Con todo, la destrucción moral

abarca a las escuelas y universidades,

que prendieron en la hoguera

los valores humanistas que heredamos,

la sabiduría del agricultor o el ganadero.

Así, la solidaridad o la empatía,

la buena educación, el respeto,

el trabajo, el esfuerzo, la humildad

se trocaron por tosquedad,

prejuicios, vocerío, incultura,

conducta violenta, desprecio,

necedad, indiferencia, rudo orgullo.

Poco significan los eventos y las cosas

que no ronden o se dirijan a mi ombligo:

el aire y el agua degradados y dolientes,

el hecho que la vida natural se aniquile

son problemas ajenos que a otros corresponden,

a quién sé yo, pero a alguien, seguro,

que bastante carga es perseguir el euro

y organizar a qué placeres lo destino.

Interesa más la lavadora, el coche,

el microondas, la televisión, el móvil,

las vacaciones de verano, del puente,

la vestimenta, los abalorios, los afeites,

el fútbol, las carreras, las modelos,

los cantantes, los bufones, el cotilleo.

¿Cómo arriesgarlo todo al albur

si no existe el incentivo lucrativo,

si nadie movería un dedo por mí,

si en los cementerios abundan

los restos de jóvenes valientes?

No seré yo quien dará el primer paso,

el que critique o deshaga la baraja,

a no ser que sea sindicalista liberado

-a costa de la masa compatriota-,

ni quien intente ir contracorriente.

Las ideologías fueron pasto de picota,

la cultura sólo sirve si es carnaza de consumo:

el capital, el patrimonio, la libre competencia,

el tipo de interés, la comisión, el beneficio

-decorados de márquetin y préstamos-

son el alfa y el omega de este nuestro paraíso.

La enfermedad o la miseria son de otros,

pues el hedonismo es el velo que me protege.

Luego tenemos que soportar el dichoso discursito

que, entre manipulaciones y alarmismos,

absurda y burdamente insiste

en atemorizar al honrado carácter patrio

con aquello de que crecerán los mares

y menguarán la cantidad de plantas y animales.

Está bien, puedo admitir que el hombre

a su paso deteriora levemente el medio,

más tan apenas que es ridícula la queja;

bueno, tal vez sea más grave, extraoficialmente,

pero quedan tantos años por delante

y existen tantos científicos y políticos

que ya darán con el remedio finalmente.

Y, después de todo, las nuevas playas,

las nuevas viviendas, vías, carreteras,

cualquier cambio, en suma -es ley de vida-,

precisará de empresas y de obreros;

también la biológica escasez que vaticinan

conllevará zoológicos, cuidadores, genetistas:

¡par diez!, preciso es mostrarse atento

a tanta oportunidad de negocio futura,

y ya ha sido estimado el posible beneficio

¡porque la vida es gloriosa reproducción del beneficio!

¿Adónde hemos llegado, compatriotas,

europeos, ufanos residentes del planeta?

Yo acuso al hombre de actuar contra sí mismo,

de olvidarse de la esencia del existir.

Yo me acuso, por el silencio,

por la pasividad, por mentirme;

me acuso de ser ser humano,

me acuso de ser un leviatán

que ha sembrado caos y destrucción.

Yo acuso a la masa electoral

de ser indigna de su poder;

yo acuso a la acción empresarial

de arrasar con todo por un céntimo;

yo acuso a la élite del poder

de olvidarse de la soberanía popular,

de enterrar la ética en sus luchas,

de favorecer el crimen, el odio o la injusticia;

y yo me acuso de traicionar

a la persona que aspiraba a ser,

a aquél que salía a las calles

para clamar por los derechos de la humanidad,

contra los imperios y los déspotas,

contra los ejércitos o las armas nucleares,

contra la explotación y los vertidos,

que era libre por ser parte de Gaia

y era página del conocimiento,

que estudiaba El Arte de Amar,

que era sueño de justicia y libertad,

que era proyecto y era

sencillamente yo.

Empero, me abruma la certeza

de que se ha cruzado el punto

de no retorno, y que ya es tarde.

Así, ahora la vergüenza me colma:

¿qué le responderé a mi hija

cuando me pregunte

a qué estupidez estábamos jugando?

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DEL ERROR

noreply@blogger.com (,) — Wed, 24 Mar 2010 21:15:00 +0000

DEL ERROR

Vivo desubicado.

Pensaba que era imposible,

mas aconteció el desengaño.

Aun así, sigue siendo

igual de imposible.

Se trata de un error:

la línea de la vida

tomó un camino equivocado.

Nadie se encarga

de reparar el fallo.

¿Yo?

¿Qué puedo rectificar yo?

¡Ojalá se diera el caso!

Sí, anhelo una oportunidad.

Se trata de caminar juntos,

hacia el ocaso,

de la mano.

Es imprescindible,

es necesario,

debe ser así en cualquier caso.

Sentarse a ver

descender nuestro astro

sobre el oceánico horizonte.

Pues, ¿qué somos

el uno sin el otro?

Reflexiona, emocionalmente,

desde el cuerpo,

desde el cariño y la ternura,

desde lo que no vocalizo

y te canta mi mirada,

desde tus sentidos,

desde el respirar,

desde la tibia cercanía

que el lecho transpira.

Y dime que sí.

No me digas que no.

No tengas prisa,

no te apures.

Ya plurales han llegado.

Tampoco te demores tanto,

no sea que el cerebro enferme

y deserte la memoria.

Y contesta,

contesta ineludiblemente.

Y dime que sí.

No me digas que no.

Aunque tú no lo sepas,

nos va la vida en ello.

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UN POEMA INÉDITO DE PABLO NERUDA

noreply@blogger.com (,) — Tue, 23 Mar 2010 23:08:00 +0000

UN POEMA INÉDITO DE PABLO NERUDA

EL PASADO DÍA 18 SE CELEBRÓ EN MADRID UN ACTO POÉTICO SOLIDARIO CON
CHILE. EN ÉL, EL ESCRITOR JAVIER JULIO GARCÍA MIRAVETE, QUIEN PREPARA UN LIBRO SOBRE PABLO NERUDA, QUISO LEER A LOS PRESENTES UN POEMA INÉDITO DEL GRAN POETA CHILENO QUE INCLUIRÁ EN EL CITADO LIBRO Y REFIRIÓ LA HISTORIA DEL POEMA:

CARTA PARA LA VICTORIA

Hasta cuando en la patria florida
da el padre una vida y el hijo otra vida
sudando y sudando
recibiendo miseria y harapos, es esa su suerte
La única tierra que alcanza
a ser propia, es la tumba de la muerte.

El pueblo, sufriendo, hacia abajo la Patria redonda.

Hasta cuando dejamos que sigan las cosas así, les pregunto:
¿Hasta cuando?

¿Hasta cuando la madre su sueño sagrado desvela?
Su niño no tiene remedios ni leche, ni escuela
hasta cuando aceptamos que vivan las madres de Chile llorando
esperando el final de esta larga cadena de amarga injusticia y hostil desacato?

¿Hasta cuando los pies campesinos pisando las piedras irán sin zapatos?
Mi pregunta es muy corta señores, señoras,
pregunto, ¿Hasta cuando?

¿Hasta cuando el chileno parchado y zurcido?
¿Hasta cuando el chileno que implora porque no ha comido,
ni tiene trabajo, está viejo y no sabe dónde irse arrimando?

¿Hasta cuando el chileno no sabe con qué pagará esta semana?
¿Ni sabe si puede pagar el arriendo mañana?
¿Es posible que viva el chileno sin saber dónde va y hasta cuando?

¿Hasta cuando el minero se juega la vida y la muerte entre las explosiones
y no tiene más premio a sus sueños que aquellos terrones
que va socavando,
mientras tanto su vida se acaba
y la piedra su mano socava
para que atrás construyan mansiones con el sudor negro que su sombra dejó en los carbones.
Hermanos, pregunto: ¿hasta cuando?

Yo te digo, chileno, chilena de la agricultura, de las oficinas,
empleados, empleadas, maestros, maestras, varones de libros o minas
¿De quién es la Patria?. De los que trabajan o de los que esperan mirando
que el pueblo desnudo y sombrío
camine con hambre y con frío?
¿Hasta cuando?

¿Hasta cuando desangran a Chile los filibusteros
o falsos cristianos que el único Dios que respetan se llama dinero?
Chilenos, ahora es la hora en que debes decir de una vez en voz alta y cantando
si deben seguir esas cosas así, y hasta cuando?

De ti compañero depende, de ti, compañero
que el pueblo de Chile levante por fin su bandera
de ti compañero depende
que cambie la vida de todos y la libertad verdadera
alumbre la patria y levante las cejas de la primavera.

Ahora es la hora de Chile y Allende.
Ya no hay ¿hasta cuando? Es la hora, la hora.
De ti compañero depende
que siga la noche de Chile o despunte la aurora.

De ti compañero depende que cambie la Historia
y demos al pueblo y a Chile por fin la Victoria”.

Pablo Neruda.

Para María Hernández con una (flor de cinco pétalos).
20 Agosto 1964. Valparaíso.

La historía del poema y la biografía de María Hernández, así como el poema en sí, han sido publicados en el la página personal de la red social Facebook de Fernando Sabido Sánchez, en su sección Notas.

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VISUALIZANDO UN BOSQUE, poema de SILVIA OCHOA

noreply@blogger.com (,) — Mon, 22 Mar 2010 00:56:00 +0000

VISUALIZANDO UN BOSQUE, poema de SILVIA OCHOA

Por el Día de la Poesía, Silvia y yo hemos intercambiado poemas. He aquí el suyo.

VISUALIZANDO UN BOSQUE

He soñado con un bosque,

Un bosque de cabellos dorados,

Y de luz infinita que alimenta,

A los bellos seres que lo habitan.

He soñado con un bosque que respira,

A través de los frondosos árboles,

Árboles milenarios que acuden,

A la llamada de la VIDA.

He soñado con un bosque,

Un bosque que late constante

Entre presencias que despiertan:

Algunas de día, otras de noche.

He soñado con un bosque

Un sueño dulce que me distrae

Y me hace conectar con la VIDA

Un éxtasis que hace brotar mi savia.

Soy roble, son naturaleza, soy

Soy mientas tú me veas y me sientas

Acicala tu pecho en mi corteza

Y sentirás el latido de la tierra.

SILVIA OCHOA AYENSA

Para saber más de la obra de Silvia:

http://lasorianita24.blogspot.com

http://soadelf83.blogspot.com

http://plataformaautoresnoveles.blogspot.com/

http://www.librovirtual.org/autor.php?autor=Silvia%20Ochoa%20Ayensa

http://soadelf.bubok.com/

Libro Solidario, para los damnificados de Haití.

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EL TIEMPO ...de nuevo

noreply@blogger.com (,) — Wed, 17 Mar 2010 09:05:00 +0000

EL TIEMPO ...de nuevo

Acompáñame al desacato

contra la incógnita de lo abstracto.

(Cavernas sin hogueras

y asteroides que bifurcan el espacio)

De ser infinito cesó el tiempo

más allá de la vida y de su muerte.

Ahora se circunscribe a la memoria

de nuestros latidos o disparos

y se dilucida en el hipnótico ocaso

de un decrépito y turbio sol.

Sigue la línea de fuga

y báñate en plasma de ARN:

cuenta las ramas de un árbol

y sabrás cuánto bosque puede arder.

Sigue el pálpito fractal

que recorre tus venas y descorre

la gasa que describe la carne,

antes que el presente descarrile

y te aísle en un recuerdo fútil.

Desciende a una fumarola abisal

o al coito esdrújulo de las tortugas...

Tiempo rápido, tiempo laxo,

tiempo de párpados silentes,

tiempo de Andrómeda, tiempo de Luna.

El lapso prohibido de un cigarro,

la disertación de una 'S' que se destila en '8'

mientras el resto de las letras

escapan de su mesa redonda buscando

un lugar onírico junto a las cosas.

Sólo hay que dejarse llevar por las olas

-ora vengo ora voy ora regreso

de la arena al horizonte

y de la distancia a los vórtices de tu cabello-

o por la voluntariosa pleamar de las dunas,

fluir bajo los cantos rodados del arroyo

sin saber si los milenios te llevaran al mar.

III

Era de molécula que se proyecta en tu esencia,

sueño de crisálida o concierto de grillo...;

si tus pasos repiten diaria su cadencia

ajenos a los ciclos lunares y estaciones,

si no cambia tu respirar ni el son del latido,

callas como el reloj evita la risa o el orgasmo,

yaces como letras en la arena que el mar secuestra.

Apenas deberías no olvidar

que no se puede enterrar la sombra

y que la absorción de las nubes

viene de que su sino es volar.

De la primera mirada,

del primer beso,

de la primera caricia,

la primera adicción de pieles,

el abrazo primero,

el escalofrío,

el ansia...

Borbotean las gargantas,

gotean las uñas sobre las embestidas,

se hilvanan los dedos, se rizan...

se anudan las piernas,

se circundan las bocas,

se arrebatan las lenguas,

se desnudan los discursos,

los susurros...

los lunares se inundan,

las alondras se enredan en las nucas,

se desgarra la lluvia de las pestañas,

los dientes se acumulan,

rugen contra los huesos...

los músculos sollozan,

ríen, cantan silencios,

a los silencios cantan...

la duda se desborda,

los pezones se engarzan,

hirsutos como truenos...

las ingles se desdoblan,

las médulas se intercambian,

estallan los vientres,

se desvanecen,

retumban,

vuelan,

gimen,

dan...

De lo simple a la mística

el viaje esotérico del magma,

de ser uno a ser átomo,

de la ausencia

a la empática concordancia

que deshace los estratos

y derrite la nostalgia.

Rozamos la muerte:

casi prenden las velas

y arrancan los fúnebres rumores

entredientes.

Nos ha guiado la energía oscura...

desde el cosmogónico vacío

al abrupto colapso de la nada.

Trillones de años

se expandieron en nosotros.

Para el oxígeno, en cambio,

apenas fueron unas cuantas

fogosas y atolondradas bocanadas.

El resto del planeta

ni siquiera imagina su ignorancia.

De los relojes me desmembro,

de la órbita y del eje renuncio,

así la memoria declina su tiempo.

Señorean los sentidos por el calendario.

Retrato a los instintos en sus intentos,

en su intención, en su bestiario;

y cuelgo los instantes de los duelos.

Terco es a la soledad el recuerdo:

y reposa rocoso en el mutismo

que da saber que sólo es proyecto.

Si no existieran mares y cielos,

si no existiera ni más ni menos

la única ciudad en que buscarse siempre.

Si no hubiera que cargar con la culpa

y las excavadoras levantaran feroces

todos los cementerios que nos anulan,

trocándonos aves que no pueden volar.

Si tú y yo viéramos el mismo orbe

y supiéramos del otro cada suma,

cada motivo, tiniebla o excusa,

siendo aún estambre y pistilo,

si fuéramos luz y sombra

y todos los colores dibujan

esferas de satinada empatía.

Si tu y yo hablamos únicos,

una letra cada uno que augura

la palabra, la oración y el poema.

Si tú fueses uno y yo una

y si existiese un solo camino,

apenas hacia mí, piel, y a ti, desnuda.

VII

Al volver la vista

descubrirás el paréntesis

indeleble

que canceló el último beso.

El verdadero impulso,

la sintaxis que te formaliza

y te convierte en cuerpo.

Atrévete a ser sin-tiempo,

rocío de besos irrenunciables.

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INELUDIBLE

noreply@blogger.com (,) — Wed, 17 Mar 2010 09:03:00 +0000

INELUDIBLE

Ser precavido, estar alerta;

saber decir no; arriesgar, apenas,

cuando el amor te eleva...

Nada se puede luchar

contra lo único certero.

Ocúltate en la espesura

de la isla más remota...

Y fíjate en la copa de los árboles:

ineludiblemente

estará el cuervo de Poe esperándote.

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VERDAD DE DOLOR

noreply@blogger.com (,) — Wed, 17 Mar 2010 08:59:00 +0000

VERDAD DE DOLOR

Hoy me rebelo. No me puedo silenciar.

No soporto más la omisión,

la amnesia convenida y auto-impuesta:

debo desenterrar mi quejido.

La verdad es que vivo hastiado

de la calle, de la luz, de las voces:

por eso evito izar la persiana

-desprovisto de noche o día-

y bloqueo el fragor ciudadano

con sonidos e imágenes artificiales.

La verdad es que creo vivir de más,

en este destierro-exilio de parsimonia imperativa,

donde solamente la genética herencia

-¡tantas neuronas de felicidad crecientes...!-,

mi hija -nada menos-, me apega al mundo;

viviendo una vida que no he escogido,

en una ciudad y un hogar ajenos

y lejanos de donde podría salvarme,

en donde quiero estar y ser,

de oceánico espíritu rodeado.

La verdad es que soy agujero negro

de ingrávida soledad y áspero vacío,

un alud frustrado, niebla de letras,

manco de labores, repudiado social

-parásito-, repudiado de amor,

henchido de amoralgia y ocaso

con la mente asediada, cercada,

invadida metro a metro:

racimo de transmisores dislocados

bajo una tristeza interminable

que ha encallecido en lo que respiro,

sentina de amargas y rancias emociones,

vergel de miseria y ruina y fracaso,

hombre sin futuro entre futuro

y sin hablar y sin nadie a quien hablarle.

La verdad es que lo perdí todo:

caricias, lar, quehaceres...

La verdad es que me duele el alma;

la verdad es que estos hoscos planetas

gravitan en torno al todopoderoso

y omnipresente cárnico DOLOR,

lento suicidio de horizontal duermevela

e insomnio y marmota y opioide delirio.

La verdad es que es mi morada.

La verdad es que lo he negado,

lo he rechazado, lo he abrazado, lo he adorado

y lo he olvidado y lo he metabolizado;

y lo he bautizado y lo he excomulgado

como si fuera filial y herético a un tiempo;

y, como de la muerte, no he logrado liberarme;

y, como la muerte, es la Roma de todos los caminos

-ubicuidad perenne, compacta,

indeleble azufre

que se impregna de moscas verdes

y sosa cáustica.

La verdad es que el DOLOR es imperturbable

e insoportable y ruin y arisco

como sismo inconcluso,

eléctrico latido persistente y sonoro

-porque también murmura,

vituperios y blasfemias atolondradadamente-,

inmortal medusa de pujantes flagelos.

La justa verdad es que parece

rata royendo el cerebro, sin relajos;

la verdad es que es cortocircuito

en los miembros y pólvora de batalla;

la verdad es que me duelen los pies

como si anduviese sobre espinos

aun sin caminar siquiera;

la verdad es que la espalda es azotada

con varas de bambú humedecidas;

la verdad es que mis piernas claudicaron

ante el implacable crepitar de brasas

y astillas de acero y pálpitos de espasmo corrosivo.

La verdad es que he luchado y me he rendido;

la verdad es que soy culpable: luché poco;

la verdad es que siempre retorno

a la guerrilla en los cerros y las cumbres

del deseo, la esperanza y de Morfeo;

la verdad es que sueño con victorias

y despertares de Ave Fénix,

para vivir la cura del amor y la partida.

La verdad es que hace mil siglos

sería bovino pez descartado:

cautivo de la selección natural;

la verdad es que el auxilio social

me mantiene a flote sobre el fango;

la verdad es que la farmacopea

intenta recuperarme en vano;

la verdad es que las innovaciones

mintieron a mi autista médula;

la verdad es que el DOLOR

violenta mi pasado y mi mañana,

que aniquila a bocajarro el presente;

la verdad es que el DOLOR

disuelve los presentimientos y envenena

y descuartiza y raja y esclaviza

y distorsiona y quebranta los sentidos.

La verdad es que, desde el lecho

y en la penumbra de este eclipse perpetuado,

no alcanzo a vislumbrar el horizonte;

la verdad es que es inútil la resistencia,

pues, para proseguir, para vivir,

cumplo la cuenta-atrás bajo la cadencia

de los espacios comunes de las palabras,

como una revuelta de polen,

encuadernado y teñido de negrura,

vestido de versos inconexos

y desnudo de existir.

La verdad es que el DOLOR me ha guiado

hasta las entrañas prohibidas de la vida,

por las ciénagas incógnitas del hombre,

por las ígneas estancias de la crudeza,

de las pieles despellejadas y los tuétanos de la perfidia,

los áridos rostros de la hipocresía y la mentira;

la verdad es que el DOLOR me ha abierto los ojos

a la cegadora experiencia de la VERDAD.

La VERDAD me ilumina, me difumina

sobre la textura del paisaje, fluyendo

en el arroyo tintineante y luminoso

que serpentea entre las pausas del abecedario.

La VERDAD de DOLOR

es el próximo beso con el que te he ocupado,

la fusión de lo real y lo mágico,

el éxtasis que erupciona del abrazo íntimo

entre el rastro carnal y el raciocinio,

un embrión sin equipaje y cementerio

en sigilosa embriogénesis bajo nuestra tormenta...

Cigoto de evolución ignota

anidado en la mullida oquedad

del devenir de nuestras bocas...:

el beso eterno que nos proyecta

hacia más allá de donde nadie pudiera hallarnos.

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CASUALIDAD FATÍDICA

noreply@blogger.com (,) — Tue, 16 Mar 2010 23:07:00 +0000

CASUALIDAD FATÍDICA

Un paso más o un paso menos...

Si hubiese sido fumadora

prender un cigarrillo,

si tuviera marido

un beso de despedida,

si fuese de adherirse a las sábanas

un retraso de cinco minutos,

si creyese que al que madruga...

Un paso más o un paso menos...

Ayer se detuvo a olisquear las rosas

que habían florecido en la vereda,

ayer le llamó la inocua portada

de una revista de dimes y diretes.

Recién abrió los párpados

una imprevista congoja

sobrecogió su estómago:

¿quién le iba a decir

que medio segundo más o menos

sería tan determinante?

Un paso más o un paso menos...

No hubo lugar al pensamiento

o al pánico o al asombro:

ni una pista o presentimiento,

ni un aviso, trompetas de alarma,

de voz en grito, que advirtiera:

nadie se dio por aludido,

porque fue silencio

conformado por el motorizado ronroneo:

gira el planeta en su neutral inercia,

absorta la humanidad en huir

de su avizor e inexpugnable sino.

Un paso más o un paso menos...

¿Cómo hallar lógico sentido

al abrupto azar que la vida destila?

Ningún niño se enfrentó a la suerte...

¿Adónde fue, adónde van los recuerdos?

¿A quién hay que agradecer no ser eternos?

Pronto el sol oculta las sombras:

no sabe el sargento qué reporta la tinta,

no sabe el obrero qué alarido le ha caído.

Afilado metal que cargó lo inabarcable,

agazapada cuchilla de eficaces garras.

Un paso más o un paso menos...

Sobrevolado lo inevitable,

crucificando el instante preciso,

la muerte prestó benevolencia

con su improvisado y críptico inciso,

ajeno al alivio o al sufrimiento.

Si hubiese principio de opción

y descartado el suicidio,

abogo por la celeridad y la inconsciencia,

aséptica desfachatez que irrumpe

en la laboriosa censura de la oxidación

y burla el enconado aniquilar microbiótico:

¡qué libertad marchar sin darse cuenta,

como desconectar el televisor

y la amnesia engullera a la noche!

Un paso más o un paso menos...

Días después se desvistió la anécdota

y permanece recluido el duelo

en los cerebelos de los tres hijos,

de algún hermano, algún cuñado,

en el incipiente enamorado

-jamás declaró sus ávidos desvelos-,

el apartado en desazón, un par de amigas.

Ese es el resumen de la vida-muerte,

la misma cosa, quien nos da sentido.

Ya sabemos que el corazón es músculo...

mas cuánto duele al llegar la hora

de aquel que cierra la puerta y no regresa.

Un paso más o un paso menos...

Acaso la poesía es entremés o sainete

o memoria de la duda y el presagio

o carta de amor-desamor y despedida:

guarda mis versos en un baúl arrinconado

y esperaré la hora futura en que los rescaten,

pues, cual genio de ferrosa y polvorienta lámpara,

cumpliré los deseos de los descorazonados;

un siglo más allá de la epifanía de acuario,

cuando la poesía se deduzca en arqueología,

entre delicado tacto y absorta mirada.

Porque olvido recordar mis versos...

seguro de que una voz lejana, junto a una hoguera,

rememorará mis incongruencias.

Un paso más o un paso menos...

Repite su camino cotidiano la mujer

que se difuminó sin reconocer su ausencia...

en estas letras testamentarias de mi ahora...

Leeme, amor, alguna vez y antes

de que nos atrape el desistir y la aquiescencia...

N.B.: Una noticia breve, una mujer de camino al trabajo, una escuela, en una urbe de Australia... Un tractor, derrochando estruendo, arrastra una máquina corta-césped... Un tubo que aplasta y se enroca, expulsado con motriz fuerza comprimida, alado filo de guillotina... El operario desconoce lo ocurrido, hasta que, minutos después, una transeúnte se topa con el cuerpo decapitado...

El resto es trama de atestado, de periódico y de consulta psicoterapéutica.

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LA MUERTE AZUL

noreply@blogger.com (,) — Wed, 10 Mar 2010 14:48:00 +0000

LA MUERTE AZUL

Llegó la muerte azul

hace ya dos eternidades.

Y viajó conmigo

después del ostracismo

y el destierro.

Llegó la muerte azul

con distinto guión y máscara,

con bandurrias, trombones y zambombas,

como carnaval en su entierro de escamas

llamando a la noche

con fuego y distancia.

Llegó distinta a las otras muertes,

tan sigilosas y redundantes de vida.

Llegó y se quedó en mi espalda.

Sombría muerte azul,

que me robó las piernas

y aplastó los párpados contra las córneas.

Cerró los puertos y las calles,

apagó la luz

y dinamitó los sueños.

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NOCHE CON MAR Y SAVIA

noreply@blogger.com (,) — Wed, 10 Mar 2010 14:46:00 +0000

NOCHE CON MAR Y SAVIA

Como una eternidad retornada

a su principio

colmamos nuestros cuerpos

de vía láctea.

Ahora

puedo recordar

el tremolar de tu cuerpo

como si fueran

aquellos brazos míos

de entonces

En esta noche sin fecha

cuaja

la transfusión de los ecos.

Leímos los recodos,

los callejones sin salida,

los poros

disueltos en el otro.

Besos de la memoria

en la yuxtaposición de los atajos

hacia el jadeo

rechinante en la sinapsis

de nuestros fluidos.

Ayer inconcluso

remanado

en las redes genitales

de un presente de ausencias

e igual de cierto.

Ahora

bombeo tu corazón

con mis músculos de futuro.

Intuyo lo que éramos:

me intuyes

desde entonces.

Puedes beber la luna

en el tumulto de amor

que estoy sembrándote.

Cruzan tus senos mi pecho

y, fuego de éxtasis,

te vas marchando.

Te has llevado mi nombre

por fin

a aquella noche de estrellas.

Me susurras:

puedo escucharte

a pesar de esta lluvia.

Dejo abierta la noche

a la memoria

que soñará mañana.

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AÑOS DE SILENCIOS

noreply@blogger.com (,) — Wed, 10 Mar 2010 14:40:00 +0000

AÑOS DE SILENCIOS

Si supieras cuántas palabras...

Si... Ya sé que es la regla

para que transcurra viva

la maquinaria de la esperanza

o para adormecer las algias

que la ausencia derrama.

Ayer abandoné las orillas

y aún no he narrado nada,

aurora solitaria que percute

a la par que mi pecho clama.

Aún la nave el horizonte anhela,

aún claudican las aguas

a la tijera de espumas y ondas

que los delfines tornan alas.

Todavía en su alcorque la savia

y el tronco, la madera ajada

sin destino, función o forma.

Todavía el goteo de alboradas

injertado en la yerma vena.

Si supieras cuántas palabras

quedan al día calladas...

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NO ME FUI

noreply@blogger.com (,) — Wed, 10 Mar 2010 14:35:00 +0000

NO ME FUI

Yo no me fui:

se vino otro.

Lo despedí

un pulido amanecer

de marzo;

el mar tumbado boca abajo

sabiendo

que nadie más

lo despediría.

Él se llevó las cosas,

apiñadas en un coche

que anhelaba estallar

y su ser materia

se lo impedía.

Se llevó también la muleta

y los sacos de dolor

a las cápsulas ceñidos;

y la mala lengua

y las ropas que lo hacían invisible

y un menú de sueños rotos

con ensalada de malentendidos.

Viajó mar al norte,

a una hora de más

y a una Sevilla

de mediados del siglo veinte,

sin océano pero con puerto:

urbe de fracaso

para un retorno de fracaso.

Del vacío del destierro

se originó un alíseo,

en torno a ti,

emancipador y purificante:

libre de jaula,

libre de sombra,

libre de pretextos,

libre de angustia,

libre de fatigas,

libre de culpa,

libre de tentación;

libre para negar,

libre de duda,

libre para respirar,

para no mirarme,

libre para callar:

libre de cargas;

libre para reanudar,

para sufrir,

libre de mancha:

limpia de mí..

Pero yo no me fui.

Yo me quedé:

me quedé

para dormir contigo.

Permanecí en tus lagrimales

para desecarlos,

que no te mereces el llanto

de las tardes

de domingo.

Me instalé en los lirios

de la pared colgantes

y así procurar la correcta

dispersión de calmantes

y reconstituyentes efluvios.

Me diluí en el gel de baño

con el fin de relajar la dermis

y desnudarte

de gravedades y alfileres...

Soy el tejido de tus prendas,

las púas de tus cepillos,

el barniz de tus uñas;

soy la madera de tus rezos,

el picor del dentífrico,

la franqueza del espejo;

soy el rizo de las toallas,

la suavidad de los afeites,

los cojines de la cama,

el teclado de tu móvil;

soy el verdor del vidrio florido,

el confort de dos pares de calcetines,

las armonías de tus folías,

el fulgor de tus alhajas,

la hoja de las ayacas,

la longitud de tu sonrisa:

aireo los alvéolos,

impulso la esencia de la médula,

nutro el tuétano de tu espinazo,

soy los leucocitos

que te colorean,

soy tu no pensar en nada

y la quietud que de improviso

te adormece.

Soy porque no me ves,

porque no soy,

porque pululo en todo

lo que eres y lo que ves.

Esbozo los poemas de tus gestos,

ya sencillos como la llovizna

ya implacables como una cascada

o también automáticos y sinceros

o acaso expectantes de otra mirada.

Sin percibirme, sin molestar.

Por no ser, me evado de la ansiedad

cuando desboca tu pecho,

sin preaviso y con desprecio.

La misión es asegurar mi ausencia:

despeñar por el barranco

el sinvivir que te he causado,

desmenuzar y reciclar la tristeza,

moler los granos de la melancolía

y arar la cerebral corteza:

sembrar y abonar el presente día:

asegurarte un futuro nuevo

sobre unos pasos nuevos,

con un impulso nuevo,

desde un sueño nuevo.

Tal vez por un segundo

me intuyas

-puede que de tu semblante

un mechón retire.

Entonces te haré saber

que no soy yo.

Porque me fui...

ya hace mil universos,

casi,

una mañana de invierno.

No seré yo porque sí soy.

Soy porque no me ves,

porque no soy,

porque velo por ti,

por lo que eres y ves.

No hace falta que te diga

que quisiera ser tu amado;

no hace falta que te diga

que mi amor es eterno;

no hace falta que te pida

que a mi amor no le temas;

y no hace falta que te insista

en que te amo para no amarte,

que no te amo porque ya te amé,

que sé que me amas todavía

-pues amas la vida-,

porque no me amas,

porque no estoy allí,

porque estoy en ti

y habito en todo;

que no me ves,

que me fui...;

que me fui

y no me fui:

se vino otro.

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LA SOMBRA

noreply@blogger.com (,) — Wed, 10 Mar 2010 14:32:00 +0000

LA SOMBRA

Dicen en Senegal:

no se puede enterrar

la sombra.

La lengua de la tierra

viaja a lomo de ondas

por el sendero oceánico.

Rumbos de sal y barro

trenzados por el astrolabio

de la primera mujer

y el lucero del alba.

Se viaja por África

con paso fuerte

y no se construyen

apenas

barcos de vela.

Por eso prefieren

el fresco de la arboleda

y nadie soñó galones

en umbrías de América.

Junglas de trópico

y sofocos carnales.

Por eso las pieles se libran

de influencias solares.

Aquí, en cambio, parece

el campo desierto...

Y en Venezuela...

los jueces no gustan

de escotes y minifaldas:

será que los ojos se nublan

y la razón olvida que nada

puede enterrar la sombra.

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UN POSIBLE CAMINO: EL PROYECTO VENUS

noreply@blogger.com (,) — Sun, 07 Mar 2010 05:21:00 +0000

UN POSIBLE CAMINO: EL PROYECTO VENUS

Dos años llevaba sin escribir en mi blog EL INTELECTUALISMO. Aquí dejo el artículo que ha interrumpido tan larga pausa, si bien creo que mereció la pena esperar.

Han transcurrido dos años en blanco... Entre tanto, el sistema financiero entró en crisis y ha arrastrado al resto de la sociedad, masificando el despido y la pobreza -en especial en países dependientes de la construcción y de los servicios, como es el caso de España.

Todo ello me ha dado en pensar cómo quebrar la existencia de ese convencionalismo llamado dinero, origen evidente de todos los males. He pensado y he leído y he vuelto a pensar. Así, en esos avatares he dado -además de con muchas pistas del futuro del hombre, surgidas de la neurociencia y estudios multidisciplinares relacionados con ella e interrelacionados- con EL PROYECTO VENUS y la ponencia ZEINGEIST. CONTINÚA EN...

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EN DEFENSA DE LOS DERECHOS HUMANOS Y LA VERDAD

noreply@blogger.com (,) — Wed, 03 Mar 2010 07:56:00 +0000

EN DEFENSA DE LOS DERECHOS HUMANOS Y LA VERDAD

No me agrada mucho -y en la periferia de lo que sería una obra literaria- mezclar en este libro de bitácora literario -y a veces abordando nuevos avances de la ciencia, si bien ésto ya lo he traspasado a mi página de Facebook- asuntos políticos, por mucho que tuviera que decir. Con todo, la defensa de los derechos humanos y de la verdad me han obligado -en relación a los últimos acontecimientos acontecidos en Cuba, principalmente y sin olvidar a otros países- a tener que incluir mi opinión en este ámbito.

Ya sabemos que existe la pena de muerte en los E.U.A., en China, Irán, Israel y otros sitios; ya sabemos que las prisiones de muchos países son inhumanas..., así como miles de defectos injustos e injustificados de todos los sistemas. Mal de muchos, consuelo de tontos. El hecho irrenunciable es el cumplimiento del respeto de los derechos humanos DE TODOS LOS PAÍSES -tal como enfoca su lucha Amnistía Internacional. Y lo que no se puede negar son los hechos y no todo el monte es orégano: no es lo mismo la pena capital que otros crímenes de menor escala.

F. Castro no puede decir que no se asesina cuando es falso e indiscutible -y cubierto por la cadena nacional de televisión cubana-: en este artículo se pone de manifiesto, con el caso del fusilamiento de Ochoa. También está documentado, por testigos presenciales de diversa procedencia -y reconocido tácitamente por el mismo Ernesto Guevara- los fusilamientos de los primeros años de la revolución -incluso tras la marcha de este último.

Como es real la limitación al derecho a la libertad de expresión también y a otros derechos referidos en la DECLARACIÓN DE LOS DERECHOS HUMANOS, de la cual casi todos los países del globo han ratificado.

A mí los sistemas políticos no me importan en el caso del respeto a dichos derechos, como tampoco bajo la bandera que se incumplan. Ni me paga, por fortuna nadie; ni soy neo-liberal -sino todo lo contrario, aunque no venga al caso. Me lo cuenten como me lo cuenten una dictadura es una dictadura en cuanto cohíbe o proscribe los derechos humanos fundamentales. Los derechos sociales -trabajo, vivienda digna, etc.- por desgracia no se cumplen en ningún sitio -que yo sepa- pero -y ahora hablo de lo que vivo-, al menos en España ni se fusila ni estoy amenazado por ser lo que quiera -o pueda o me dejen las desigualdades socio-económicas-, decir lo que quiera -como ahora- o pensar lo que quiera o ser lo que quiera -y no estoy del todo de acuerdo con considerar delictivo (allá su conciencia) el no condenar un acto terrorista, pero sí que se actúe con los causantes y colaboradores, porque la extorsión y el asesinato también va contra los derechos humanos; también conozco la vida en la cárcel, sin haber sido interno, y las españolas respetan muy mucho el cumplimiento de los derechos penitenciarios- e invitaría a todos los que defienden unos regímenes y condenan otros, siendo los dos tipos dictatoriales o pseudo-democráticos/dictatoriales, a que se pusieran en el lugar de qué les ocurriría a ellos si vivieran allí -en cualquiera- y no pudieran expresar libremente lo que piensan, bajo la amenaza incluso de la pena de muerte.

Por ejemplo, en mi juventud pertenecí a un grupo marxista-leninista que tuve que abandonar por afirmar que Stalin cometió asesinatos en masa: un hecho irrefutable. Por lo que negar la verdad de los hechos y la Historia -¿cómo algunos pueden negar lo dicho o, por ejemplo, el Holocausto o el intento de exterminio del pueblo palestino?- expresa o una falta de raciocinio o una gran y maliciosa ceguera. Y no es lo mismo matar que no poder cumplir con el concepto del derecho a un trabajo digno para todos. Éso para mí es indiscutible e inseparable de mi persona: negar la vida de un hombre es negar la oportunidad de vivir de la humanidad.

Y, sobre todo ello, me asquea, además de la mentira, a rabiar eso que llaman 'real politik': estimular las relaciones con unas naciones y con otras no -perteneciendo todos al grupo de dictatoriales pseudo-democráticos/dictatoriales- en función de los intereses económicos y geo-estratégicos que se pretendan defender o estimular -condeno a Sadam Huseim pero a Israel no; condeno a Irán pero a Venezuela la apoyo; alineo al Sáhara Occidental y apoyo a Marruecos; condeno a Corea del Norte, pero soy íntimo de China; condeno a los talibanes y confraternizo con Arabia Saudí; condeno a Honduras pero defiendo a Cuba; o a Libia, Túnez, casi todas las taifas árabes, el peloteo a los E.U.A., Israel e incluso, ahora, a Somalia, entre bastantes otros de diversa ideología y condición, pero similar falta de respeto a los derechos humanos fundamentales. Demuestra carencia total de coraje, principios y vergüenza, amén de actuar hipócritamente e incumpliendo tratados vinculantes y legislaciones propias: una clara manipulación a sus conciudadanos y una falta total de respeto a la vida de la gente de a pie y de bien que sueña con la libertad y la justicia social, con todo su derecho y los sacrificios de nuestros antepasados de todas esas 'patrias' apoyándola. Y por ahí no estoy dispuesto a ceder ni un ápice.

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