El arte ha muerto

3

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Sun, 20 Jun 2010 03:53:00 +0000

Otra desnudez
espanto en la sábana
arrastrándose.

Fotografía: All-around Comfort por Poopoorama
_

Más allá del óxido solar

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Fri, 18 Jun 2010 03:30:00 +0000

Más allá del óxido solar
transitan los heraldos fugaces
se roen,
vagabundos de hora.

Olvidan mover montañas
descubrir la voz del escorpión
y abrazar el hielo.

Olvidan ser,
mientras el horizonte
se clava en sus puños.

Fotografía: Flying High por Renai Shashin
_

Calóptera

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Wed, 16 Jun 2010 03:23:00 +0000

Nada,
ni una lágrima,
ni una gota resbalando por el árbol
hasta caer en el cielo.
Nada, nada.

Arriba está el mar.

Un rasguño de arena
un zarpazo de soda ardiente en el cabello,
la campana que merodea el rincón,
una voz quemada bajo las brasas,
el zizaguear de la cortina,
tus brazos miran el goteo de ojos.

Te espero,

te espero para dormir las telas verdes,
sé que estás acá, mirándome.

Fotografía: Lomo Sky por Timbo

2

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Sun, 13 Jun 2010 22:33:00 +0000

En el espejo
nuestro diálogo
intravenoso.

Fotografía: Aeration por Kidbelz
_

Sobrevida

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Sat, 12 Jun 2010 01:43:00 +0000

La sobrevida cabe en cualquier folio, estoy acostumbrado a dejarla encima de las mesas -generalmente de cuatro patas- o en bolsas negras de basura donde se asfixia un rato y sobrevive por los poros menudos del plástico y mi incapacidad para hacer nudos. Es un restaurante itinerante, se clava en la madera, viaja en los bichos. En las mesas se regodea entre artefactos electrónicos y los desórdenes de la gastronomía tropical, su curiosidad navega hacia los pasos peatonales, quiebra floreros, colecciona teselas. No he podido resolver la ecuación, la sobrevida continuará resistiendo mis asaltos perpetuos y arrojando imanes, aún cuando yo no esté.

*Fotografía: If the dreams fly away por Julie de Waroquier
_

1

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Wed, 09 Jun 2010 20:15:00 +0000

Aún recuerdo
agitar sus lunares
entre la lluvia.

_

Polvorera

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Tue, 08 Jun 2010 04:15:00 +0000

La boca es el artefacto donde amarro tus senos con un cordel de mi saliva, desprendo hojas en la periferia y las arrojo sobre la ciudad ruta abajo, la piel transita su geografía en cada tarascada, me enredo en el suspenso esdrújulo de tus melanomas, pólvora, percusión desarmada entre los meridianos del cuerpo; tampoco el sustantivo dispara un secreto, yo, detrás del sílex, soy un párpado lanzado al destierro, te lastimo.

Fotografía: Día de playa 1 por Te veré al dormir
_

Viaje

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Fri, 30 Oct 2009 02:06:00 +0000

Las mañanas solían tener ese tono ridículo. Una taza con té verde bostezando la monotonía del matrimonio como un síntoma cartesiano ineludible, Helena resistiéndose a la idea de las almohadas de mayólica, prefería la seguridad del algodón, en cambio a mí me parecía que la porcelana servía para todo. Taza una té con verde, el orden del producto no cambiaba los factores: aburrimiento y hastío.

Esa mañana salimos a conocer la nieve, ella se malhumoraba si conducía más de cuatro horas seguidas por lo que me adueñé del volante, rápidamente entramos en el interior de un camino jorobado, Helena temía que nos desplomáramos hacia el abismo, así que reduje la velocidad, ella conversaba sobre el viaje, entusiasmada en construir una nueva felicidad en el peregrinaje, yo sonreía, le ofrecía caramelos y pensaba en animales salvajes y extintos, generalmente reptiles.

Mientras conducía soñé que corría dentro de una serpiente, había un museo con una larga galería zizagueante cubierta de alfombras, entre los cuadros reconocí la Femme devant le soleil de Miró, alumbrado por un par de escamas de pez dorado; Cuando desperté un diluvio de tierra nos había caído encima, Helena me abrazaba desesperada y llorando, vamos a morir, yo la miré abstraído, la cima de la montaña se desplomó hasta la carretera sepultando una docena de carros a la vez, vamos a morir, seguí mirándola sin ojos porque estaba oscuro y la descubrí hermosa.

Se evaporaron las jorobas de la montaña y escaparon los dinosaurios de sus cáscaras, de repente sentí un soplido atravesando la comisura de mis labios, Helena pretendía sostenerme con sus pulmones, coloqué una mano en su boca para que conservara su propia respiración, ella entendió, la abracé, nos miramos en esa pausa entre la paz y el caos, nos besamos por primera última vez, ella me buscó a través de la ausencia de oxígeno y el sudor de sus poros contra los míos, yo penetré el boscaje de sus cabellos, dibujé enteramente su cuerpo en la oscuridad del embozo, la ropa se desvaneció entre la ferocidad pacífica de nuestro deseo dando paso a un espectáculo onomatopéyico apoderándose de cada resquicio vacío de aire. Allí estaba la muerte entre nosotros, feliz y sin aliento, al final de ese viaje.

-

Memorial

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Fri, 23 Oct 2009 01:52:00 +0000

El centro de tu boca
es una palabra agrietada
entre la noche y el destierro.
Debió quedar la huella
aquella mancha de aceite
aislando tu recuerdo
con la rapidez de una vía,
estamos acostumbrados a estar vivos.
Soy una máscara cerrada en el mediodía
alrededor de mi propio desvelo,
no te preocupes:
el renacer será un minuto.

-

Anáfora

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Mon, 30 Mar 2009 12:31:00 +0000

El gimoteo de la levadura

almuerza lámparas sin tinta

la memoria se arrastra hacia fuera

como una fárfara

juega al desamparo

da tumbos en el segundero

y se arremolina salvaje:

escarapela proscrita a la sombra.

Pronto la espuma

con tiza en los dientes

arroja el andamiaje sobre los inventarios

y la geometría advierte

que el olvido mide la distancia.

el poema de tus manos

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Fri, 29 Aug 2008 04:48:00 +0000

Con un dedo tuyo reconstruyo las manos
¡Cuán aire móvil!
¡Cuánta flor de pantano!
un anillo basta para el tacto.

Tus espadas envainadas
señalan el camino que no recorren,
el corte transversal de tus pieles.

Cabe un mes en tus uñas

mayo

setiembre

sobre el ámbito vacío de tus dedos,
cabe el sendero detenido de tu cuerpo,
en tu silueta la neblina:
el sereno rumor de tus trazos.

entre cerros

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Thu, 28 Aug 2008 00:35:00 +0000

La furia prospera en los pedruscos,
entre la tierra madre
cima abajo
cae

cae el deshielo del pueblo,

hueso hueco,
los cueros del abandono sobran.

Se unen a las flechas de la conquista:
La belleza solitaria
y la inercia del paisaje,

el cacán brama su signo

los nombres siguen atados a la tierra,
entre cerros,
____________esa es la esperanza.

_

tierra del fuego

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Tue, 26 Aug 2008 23:37:00 +0000

Esta arena que no habito pone mi nombre,
los caminos que piso
no responden a la humareda del campesino ni a los campos,
sin embargo es mejor la búsqueda del fósforo
y la bofetada de granizo de vuelta.

Este polvo que no habito come los huesos,
devora con dientes despeinados;
entre luz pánfila,
la culpa crece en las espaldas.

La Tierra del Fuego antecede nuestro nacimiento,
___las pasiones cuajan en décadas muertas
_____y el cuerpo se hace nieve en el incendio.

_

mar azul

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Mon, 25 Aug 2008 04:45:00 +0000

Mar Azul tu profundidad no es conocida, tu llanto reposa en la arena y se debate entre la espuma, blanca y espesa, tu agua es honda, como hondos los corazones que circundan el deseo: Soñar el roce de la punta de los dedos a lo lejos del cuerpo, fuera del paisaje.

Nunca tus aguas han sido tan claras, aunque borbotean en su superficie las burbujas del engaño, no te preocupes por la oscuridad pues ella hace que la luz sea luz y no un invento.

Mar Azul, no te agobies en el desierto de la ira o en los campos solitarios, en la bruma la magia resolverá dar la vuelta hacia el sol, cambiar el color de piel oscura y reunir los cuarenta y dos gramos peregrinos que yacen separados por frío y calor entre cáncer y capricornio.

_

araguaney

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Sun, 24 Aug 2008 05:02:00 +0000

Araguaney

tu escándalo sólo conoce sombras,

manantial agreste

donde gasto los verbos.

Flor de oro,

conozco los pies de tu camino.

_____Allí duele más el llanto seco,

_____nadie podrá libar tu cauce.

nocturno

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Sat, 23 Aug 2008 03:38:00 +0000

Descalzo arrastro dedos entre nubes,

la imagen repite

y es una noche de bestias desnudas,

fuego que cercena la flama.

Descalzo duermo soledad,

la palabra repite

y en horas de nostalgia es preferible estar decapitado.

ces fleurs

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Thu, 21 Aug 2008 22:33:00 +0000

Me obsesionan tus manos, he de perderme en los árboles tupidos de sus jardines, nos perdemos de vista, también en las noches podrías perderte, quisiera robar la noche con su eterna llama, acércate, contempla, esto es tuyo. C'est ton jardin que je vois. Ces fleurs. La fertilidad de la nostalgia nos persigue, todo se alinea al deseo, al cuerpecito que camina al lado de nuestro cuerpo, el alma es un cuerpecito, y cabe en una, sólo en una de tus manos.

_

no te alcanzo

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Thu, 21 Aug 2008 01:59:00 +0000

Y me hago trizas en las palabras

no te alcanzo

la pólvora se me queda en las rodillas

se atraganta contra la superficie de mi cuero

me voy porque desaparezco solo.

Y me hago cenizas en las calles

no te alcanzo.

mansedumbre

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Wed, 20 Aug 2008 01:46:00 +0000

Quiebra el metal sus alas en el viento:
El caballero engulle su espada,
no sabe agrietar el mar
_______a hurtadillas,

sin nadar.

No sabe vencer.

La íngrima oquedad de los alardes
oculta el cuerpo empalado.

Los árboles mueren de pie.

_

en el naufragio

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Mon, 18 Aug 2008 18:35:00 +0000

Pienso en la maraña de las horas,
en esa actitud vehemente de cubrir la mirada,
la mancha sobre el desgaste.

Pienso -sin recodo- en el mondo cadáver,
en esa estaticidad móvil de cruzar el sesgo,
atisbar entre sobras.

En el naufragio, guiño de la urdimbre
__________________________________apagándose.

_

fárragos

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Mon, 18 Aug 2008 04:03:00 +0000

Soñé noche, soñé delirio.

Donde el silencio no alcanza
para solazar el recuerdo que calla,
soñé soñaba sueños.

He seguido tras la lágrima
detrás de la corteza vulgar,
quédate matriz
estéril,
quédate ahí
_____________contra la magia de remos cruzados
_____________redúcete a la línea.
_________________________________Así.

_

rémora

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Sun, 17 Aug 2008 02:36:00 +0000

_
Ya es bastante con ser la resonancia de la flecha.
José Francisco Ortiz

El poeta entra en la savia
recorre libre los viajes magros
cabe en la sangre
a veces se transforma en silbido de arena,
se torna verde
camina como rueca sin candil,
introduce hojas en las piedras.

Furia del smog,
moneda al viento,
aspa sortija claraboya.

El poeta es rémora en los cortijos.

_

cómo ser espiga en las noches

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Sat, 16 Aug 2008 02:06:00 +0000

Cruzar el mar no es suficiente

para borrar el horizonte.

Si lograras mudar el invierno
el frío se aferraría más a mí
me descubriría estepa
o como cordón inválido,
en soledad.

Si lograras cambiar el otoño
las hojas no abandonarían mis ramas,
destaparía tu espalda fragata

y me haría espiga,

múltiple en ti.

c'est dangereux de se pencher au-dedans

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Fri, 15 Aug 2008 04:23:00 +0000

Conozco todos mis bolsillos
están henchidos de hormigas
y de un calor de narices
no sé dónde tengo mi mano derecha
la dejé en el estiramiento del crecer,
lo nuestro es este matiz de puentes de fibrina y cebolla
nos deshacemos en la boca
-el acto físico de armar el rastrojo-
todo resplandece,

__es peligroso asomarse al interior.

_

maracaibo

noreply@blogger.com (Dopzihon) — Thu, 14 Aug 2008 04:14:00 +0000

No es repentino: Una línea de sudor rueda por tu rostro, si el conductor que te ha arrollado hubiese sido tú, quizá disfrutarías el aire acondicionado del automóvil, la pierna derecha no te habría abandonado aferrándose al parachoques; sin embargo, no hay tiempo para culpar al camino ni mucho menos al conductor de aquel bólido que al igual que tú desea llegar primero a ningún lugar, ahora te levantas y haces maromas para no decapitar al prójimo que viaja a tu lado, corres con tu única pierna viva, asechando con ojos abiertos el autobús que no dejarás te abandone, tanto caminar día por día ha ejercitado tus músculos, llegas hasta el transporte y no dudas asirte a una ventana. No hay tiempo para dejarse herir por los colores vibrantes de casas secas de callejones legendarios. Apenas el sol logra golpear con su luz los cuerpos abatidos por un deseo invisible yendo al norte sin verificar significados. Setiembre es sólo un mes.

Golpes de tambora y de furro no residen en el reproductor de sonidos, el conductor que te ha arrollado no observa las gotas rojas caer sobre el retrovisor, tampoco una luz redonda del mismo color avisa dejar de acelerar, así como olvidó la señal de la cruz al pasar frente a “La China”, recordó comprar el diario para no leerlo.

El discurso de ciudad lo descubre el estrago de la muchedumbre, no hace falta jorobar al que conduce o camina. Así como desconoces a Baralt o a Urdaneta, dejas la esperanza en la boina del abuelo y en las plazas vacías de pájaros y en el más pueril de nosotros.