.:::el goRdo teníA raZóN:::.

En este caso, todo lo contrario

2010-07-06T14:04:00.002+02:00

Llevo días masticando una sensación conocida pero no por eso indigerible: nos quedamos afuera otra vez. En el sur de España hace un calor insoportable e intransigente. Hace 4 años pasaba lo mismo aunque tal vez la cosa era mas grave porque también, ese día de los penales, de Riquelme afuera,de Messi en el banco, de Cruz de 9, un amigo partía, otra vez de esta ciudad donde según un tipo que conocí, se encuentra una de las puertas del infierno. Es cierto que este tipo era un visitador de baños habitual y casi todo lo relacionaba con puertas, rehenes y falopa. El tema es que, otra vez, me quedé con bronca, putee alemanes y maldije propios, pero con un leve matiz diferente: en el 2006 estaba contento con el equipo, con la forma de juego y con la irreprochable decisión de poner al 9 mas goleador de la liga italiana, dura, complicada y con centrales de altura como los alemanes, a los que Crespo no había podido vencer, y no a un chiquito de 18 años apenas conocido en el fútbol internacional y que recién asomaba a su amistad con Ronaldinho. Lo podría haber puesto, si, pero decidió poner 9 por 9 y nadie debió cuestionar nada. Esta vez, jugamos sin ideas. Ver a Burdisso cada vez que agarraba la pelota pidiendo que alguien se acercara a recibir habla tanto de Maradona como de los mediocampistas que jugaron. No me jodan con Maxi, tipo al que hace años se le apagó la chispa y que sigue viviendo del golazo a México. Nunca encontró el espacio para jugar, nunca lo buscó con valentía, nunca supo decir "Diego, no doy el nivel". Messi, el que ahora resulta que no la tocó, que no puso huevos y qué sé yo cuantas cosas mas, bajó muy a su pesar a buscar la pelota para empezar la jugada, tocar con nadies vestidos de futbolistas y buscar la medialuna contraria para definir. Messi hizo lo que pudo y hubiera hecho mas si no hubiera tenido al tonta obligación de jugar de lo que no juega. Faltaba Riquelme, un mundial consagratorio para el mejor futbolista argentino de los últimos 10 años, un tipo con una visión de juego que incluso hubiera hecho hacer jugar a Verón para adelante.
Me faltó marca, se quedó un tal Bolatti en el banco, un tal Pastore calentando todo el partido, un tal Cambiasso en Italia, un tal fútbol argentino en la nada. 4 centrales, uno muy joven y con muchísimo futuro marcado a fuego por una responsabilidad que no le correspondía, otro, Heinze, por una banda que nunca supo defender como lo hubiera hecho un lateral real, no solo marcando si no proyectándose y obligando a los alemanes a retroceder en su busca y no atacar siempre con mas de 5 tipos. Demichelis y sus problemas personales, Samuel y su buen momento en el banco. En fin, hasta Burdisso, un tipo de gran nivel, perdió las marca contra los alemanes, que juegan bien, pero que se les puede ganar haciéndolos retroceder, armándoles el juego en la puerta de su casa y no en la nuestra. Un equipo ordenado que atacaba y se replegaba como un biombo, con una notable entrega física y un orden táctico superior al que seguro que Paraguay le hacía partido. Pero nosotros morimos en un planteo infantil y arriesgado que no contempló el funcionamiento del rival y que se la jugó quijotescamente al pedo, por que atrás de once boludos corriendo, está la ilusión del fútbol, de la unión, del sentimiento inexplicable y al pedo, pero tan lindo, que te provoca ganar y salir campeó.
Por eso, en este caso, todo lo contrario: El gordo no tenía razón, y menos mal que fue otro Gordo.
Saludos

Se van para Brasil con el...

2010-07-02T18:22:00.003+02:00

No es que pueda pasar cualquier cosa. Es que es un Mundial de fútbol. Brasil estaba para campeón, porqué negarlo: Un ataque mortífero, una defensa impasable y un arquero enorme. Holanda había dado muestras de buen fútbol, del momento de Robben y de algunos nombre que todavía no habían hecho nada. En líneas generales, después del partido que acaba de terminar, las impresiones son las mismas, excepto que no todo es exactamente como parece. Brasil se quedó afuera por un error del mejor arquero del mundial que salió a buscar una pelota en un centro cometiendo dos errores, no avisarle a su defensa, no gritar "mía", y perder de vista el esférico, reglas fundamentales a cumplir en un centro a la olla. El resto fue puro nerviosismo, Holanda desplegando lo poco que tiene y Robben encarando para tratar de expulsar rivales pero con menos profundidad que La Salada. Brasil perdió a Robinho, perdió la brújula y perdió el Mundial que tenía para ser por sexta vez campeón porque estaba intratable y, excepto imponderables como el de hoy, se lo tenía que llevar a Rio de Janeiro. Ahora van para Copacabana con el....

Apuntes breves: Argentina-México

2010-06-28T13:13:00.002+02:00

Me gusta el futbol, digamos que la belleza del deporte. La música inaudible de tres pases bien dados y la estética pictórica de una definición al palo con el delantero acomodando el pie de manera que yo no podría. Me gusta también la fuerza que provoca esta belleza, los bríos que cargan de energía a los jugadores cuando la belleza llega a niveles altos y se sienten superiores y pasan por arriba al rival. Ayer vi Argentina- México y en segundo tiempo me puse mal porque regalamos la pelota, porque la mitad de la cancha argenta desapareció y porque la defensa está bien plantada pero tiene un hueco en la cueva que va a ser difícil de solucionar. Voy por partes: Maxi Rodriguez es un jugador en franca decadencia. Lo primero que hizo Quique Sanchez Flores, técnico del Atlético de Madrid, cuando llegó hace un año al desahuciado equipo de Manzanares fue decirle a la “fiera” que se buscara club porque no lo iba a tener en cuenta, cosa bastante lógica tomando en cuenta la intrascendencia de este pibe en el último año en Madrid. Llegó al Liverpool y fue parte del peor año del club inglés de los últimos diez, tanto que hasta el técnico se fue ¿Vale seguir insistiendo con este tipo de titular para tener un interior? Se le pide a Maxi que juegue como Iniesta y encima robe pelotas, imposible, hermano. Pastore está pidiendo cancha y va para adelante, mete, juega buen fútbol, sabe dar 4 pases bien. Bolatti puede jugar también y es otro que demostró, por lo menos, pararse bien en la cancha. Se viene Alemania y este es ya el primer partido en serio que nos toca. Otra apostilla sobre la mitad de la cancha ¿Cuánto costaba el paquete turístico que compró DiMaría para viajar a Sudáfrica y ver el partido desde adentro de la cancha? Otra posición que bien pude ocupar Pastore sin desaparecer, por que da toda la impresión que el muchacho de Rosario se está cuidando las piernitas. Si no, mirálo a Tevez, es atolondrado, medio bruto, pero verlo jugar te da una ola de energía, un tipo que pelea, baja, sube, juega de Messi cuando Messi se deprime a mitad de partido, mete goles y hace funcionar al equipo además de llevarle la pelota a Higuaín que, digámoslo, es un nueve muy completo.
Me quedan dos perlitas. La primera, Demichelis: el centro de la zaga no es su puesto natural por que en River jugaba de 5 y se adaptó a la cueva en el Bayern y además está desconcentrado y todos los partidos te hace sufrir con errores muy difíciles de arreglar porque es el último hombre. Ayer, el delantero “revelación” del futbol mundial lo dejó paradito en la jugada del gol. Está lento, desconcentrado… Están Samuel y Burdisso y, si no querés, está Heinze y Clemente Rodriguez de 3, hay variantes para cubrir el puesto.
La segunda, los cambios: insólitos. Poner a Pastore faltando 10 minutos es un poco flojo tomando en cuenta que habíamos perdido la posesión de la pelota desde la mitad del primer tiempo. Esos últimos 10 minutos, el muchacho de Parque Patricios la tuvo, hizo jugar a Messi y demostró porque lo banco.
Verón entró para pasear por la cancha con DiMaría. Se ve que compraron el mismo tour pero a Verón le regalaron el plus “dale la pelota a Messi todo el tiempo y no la vayas a buscar a ver si hacen un pared o algo”. Un tour de nombre raro, pero ya ves que en Sudáfrica todo se llama raro.
En fin, me gusta la selección pero necesita sinceridad de Maradona para armar el equipo, deligarse de promesas, bancas y amigos y poner a los que realmente pueden devolverle la belleza al juego argento.

Hablo mejor de lo que escribo

2009-03-02T18:35:00.002+01:00

Estaba en la cocina. La cocina da a un contrafrente. Escuché algo, una secuencia: tac, silbido efecto dopler, golpe contra el suelo. Ojalá no sea algo mío. Las macetas… No, supongo que harían otro ruido distinto, estoy seguro, mas fuerte. No hay nada mas, que recuerde. Escucho voces. Alguien se hizo cargo, menosmal, no es mio. Abro la ventana y la tabla de plástico de los chinos no está. Era mío, nomás. El ruido, la tabla, todo.

Mirá, mirá, mirá, sacále una foto...

2008-12-07T18:13:00.005+01:00

Como últimamente ando muuuy vago para escribir y me mamo menos de la cuenta, el loro casi no me habla. Sin embargo, preocupado por el ingreso al blog de gente de los mas diversos lares incluyendo Acassuso y Rosario, me acercó unas fotos que le parecieron interesantes para compartir. Una es dedicada al Equilibrista, que bien sabe los que son los lideres, los monumentos y las multitudes todo junto y remezclado y la segunda, sobre todo, por que además sabe de estar en algún lugar que no es Palermo y que hablan algo parecido al francés y fuma negros que ahora me enteré que riega con vinos en botella, cambiando radicalmente su costumbre de la caja con el pico recortado, también. Como dice Joe, "a little gift to my friends" o mirá que lindo, que cercanos, que opuestos y que buen fotógrafo, che. O, como dijo alguien, "Compañeros, poetas".

Por poner algo

2008-08-15T13:19:00.003+02:00

Es el final de una película mexicana llamada "Efectos secundarios". Creo que es de 2002. Leí por ahí que al final del rodaje, el equipo técnico, algo compenetrado con el hilo de la historia, escribió este texto como final agregado al que dictaba el guión. No es destellante, es mas bien llano pero me resulto justo y efectivo.
La película está bien. Va de un grupo de ex alumnos de la secundaria que al día de hoy están llegando a los treinta y entran en el el vaiven de efectos y defectos de llegar al cruce de los años. Como nota personal, creo que al director, aunque no lo demuestra explícitamente, le gusta el cine gore. Es menester prestar atención a cierta violencia subcutánea que destila el filme. Felices treinta, viejo y, como dice Maná, "si no te hubieras ido serías de Racín".

No hay instrucciones para cumplir treinta. Pero si las hubiera, serían estas:

- Haz una lista de todo lo que no te gusta de ti y luego tírala. Eres el que eres. Y después de todo, no es tan malo como te imaginas un domingo de resaca.

- Tira el equipaje de sobra. El viaje es largo, cargar no te deja mirar hacia delante. Y además jode la espalda.

- No sigas modas. En diez años te vas a morir de vergüenza de haberte puesto eso, de todas maneras.

- Besa a tantos como puedas. Deja que te rompan el corazón. Enamórate, Date en la madre, y vuelve a levantarte. Quizás hay un amor verdadero. Quizás no. Pero mientras lo encuentras, lo bailado ni quién te lo quita.

- Come frutas y verduras. Neta, vete acostumbrando a que no vas a poder tragar garnachas toda la vida.

- Equivócate. Cambia. Intenta. Falla. Reinvéntate. Manda todo al carajo y empieza de nuevo cada vez que sea necesario. De veras, no pasa nada. Sobre todo si no haces nada.

- Prueba otros sabores de helado. Otras cervezas, otras pastas de dientes.

- Arranca el coche un día, y no pares hasta que se acabe la gasolina.

- Empieza un grupo de rock. Toma clases de baile. Aprende italiano. Invéntate otro nombre. Usa una bicicleta.

- Perdona. Olvida. Deja ir.

- Decide quién es imprescindible. Mientras más grande eres más difícil es hacer amigos de verdad, y más necesitas quien sepa quién eres realmente sin que tengas que explicárselo. Esos son los amigos. Cuídalos y mantenlos cerca.

- Aprende que no vas a aprender nada. Pero no hay examen final en esta escuela. Ni calificaciones, ni graduación, ni reunión de ex alumnos, gracias a Dios. Felices treinta, viejo. Bienvenido al resto de tu vida.

Como quien no quiere la cosa

2007-12-14T02:12:00.000+01:00

Como estoy convencido de que este blog no lo lee nadie mas que yo y 2 o 3 amigos a los que tengo mas o menos identificados, me voy a tomar la licencia de contarles y contarme a mi mismo que el 20 de diciembre, a 6 años de salir de un calabozo muchísimo menos temible de lo que cualquiera podría imaginarse, incluso de como lo cuento habitualmente, aterrizo en el barrio con Unverto posado sobre mi hombro mirando torvamente, tal su costumbre en estos casos. Voy a festejar navidá y/o año nuevo en la plaza y voy a brindar por vos y con ustedes.

No, no es una mina, es un hermano del alma.

Nos vemos.

(Para el principio del cuento "La venganza de los muebles)

2007-11-13T18:55:00.000+01:00

... Habían pasado ya unas cuantas semanas del hecho. Una mañana, desesperanzado por el sol que salía irremediablemente cada día, por la cafetera que cual amor o planta precisaba ser recargada cada día, por mi, harto de bañarme para estar limpio cada día y, en fin, por cada día, arremetí con una fuerza desigual a la que me enfrentaba y con mi bravura en su punto álgido contra una mesita ratona. Era mas bien una especie de mesita de noche (no puedo escribir mesa) con cuatro patas que se abren como un árbol pero para abajo desde la mitad del tallo central que termina conteniendo la parte útil del mueble, la tabla redonda donde uno podría poner sin mayores problemas un teléfono, una foto del viaje de egresados o, simplemente, cosas. En un principio le di una patada que erré. Si, tiré a pegarle una patada a la mesita y erré. Me dije que mejor, que no había necesidad de patear una mesita ni nada que se le parezca, pero, oíme, erré, algo imperdonable, es la sensación de la rabia tonta, la que te pilla, entra en vos, te arma de argumentos para cometer actos de este tipo !y se olvida de la puntería! o refuerza la mala leche, porque la destrocé. Pasaron 30 segundos entre el yerro y el final de la mesa. Le di unas cuantas patadas, esta vez acertadas y luego contra el suelo.

No pasaría de ser un simple anécdota sobre como se te suelta la cadena por un rato y le das a lo primero o segundo que se cruza (O tal vez, tal la violencia, a lo mas vulnerable) sino fuera porque a partir de ese día, cosa que me di cuenta varios meses después, ahora cuando escribo, los muebles empezaron a chocarse conmigo. Al principio creía que, cíclica al fin, la vida me había regalado unos meses de torpeza, esos que le da a los enamorados o a los apasionados como también a los tipos con cara de prepucio, habitualmente torpes al igual que cierta clase de pelados. Pero no. Pasaban los días y yo cada vez mas golpeado (mas herido, mas viejo) pensaba la puta que lo parió estoy cada vez mas desatento, me la doy con todo. Los dedos del pie fueron los mas golpeados. Un día con el meñique del derecho inflado a base de tres golpecitos seguidos reaccioné. La venganza de los muebles, tengo que llamar a casa y comprar cigarrillos, pensé. La mesita, asesinada, mutilada y arrojada a un contenedor cercano estaba siendo vengada por el resto del mobiliario del mundo mundial.

Confieso en voz baja que los muebles me fueron acostumbrando, pequeños golpes, rozaduras, traspies, choques, nunca me dieron en las rodillas o en la cara, solo me recordaban día a día que estaban ahí, acechando. Después los toques se fueron haciendo mas grandes y los machucones pedían espacio a la piel normal en todo el cuerpo. Destrocé y quemé varios muebles mas, vi arder y desarmarse maderas de todo tipo, incluso muebles de plástico, los mas duros. La última quema fue fatal y acá estoy, encerrado en un obsesivo chaleco que no me deja mover las manos. O las manos si, mas bien lo que no me deja mover son los brazos. Si me levanto pierdo el equilibrio, me caigo. Necesito un segundo mas de pie para acomodarme, pero me caigo. El segundo que te dan los brazos cuando los tenés sueltos y te equilibras. Y te quedas de pie. Después de que comenté esta teoría y estos sucesos de manera desafortunada, me fueron viendo varias personas incluyendo un vendedor de estampitas muy familiarizado con el tema ovnis y un farmacéutico. Luego me quedé dormido y me desperté, acá, en ese orden.

Mañana descansaré en un mueble, igualito a los que hoy me frenan, me desatan la ira y se vengan de mi. Mañana el cajón podrá contener todo lo que hoy se suelta.

Por eso, el día que me muera, yo quiero mi cajón pintado azul y oro como mi corazón.

(“Acá debería empezar el cuento” dijo alguien que pasaba por la ventana del tercer piso)

Sapo a Sapo

2007-09-24T01:15:00.000+02:00

Si me contás que llueve me gusta, también. La trivialidad aporta como todo.

Hoy, puedo decirlo, es sábado, el primero del otoño en el norte del mundo. Está fresco, ayer llovió a cántaros, se cayeron algunas pocas hojas marchitas y la grúa se llevó mi coche. El otoño, la lluvia, la grúa. Escribo la grúa y veo que la poesía se va al carajo. Qué tiene de poético que te levantes y, como cuando un amigo se va, el coche dejó un espacio vacío, un recuerdo fluorescente que dice “el coche con matrícula tanto fue retirado por sarara sasa” y la billetera abierta de par en par. No tiene un pomo de poético, ni siquiera de sagaz, ni de encontré otro lugar común secreto. Pero eso es la vida real, la que nos estimula, a partir de la que somos (¿O es al revés? Es que nunca me acuerdo...). Y llueve, "garúa, sadness, until de sky start to cry".

Domingo. No puedo mas con esto. El día tiene todos los días 24 horas. No sé qué hacer ¿Y si los domingos tuvieran, digamos, 48 horas? se podría incluir el concepto lunes dentro del concepto domingo. La gente lo aceptaría gustosamente. Escribir una carta al respecto y enviársela a todos los presidentes. Si, Kirchner también, total es peronista ¿no? El martes podría tener 20 así el cine es mas barato 4 horas mas. El miércoles, propongo nos haga comer la semana de golpe. Que dure incluso hasta el jueves a las 6 de la tarde. Y ahí si, hasta el domingo fin de semana.

Lunes. Estoy catódico. El exceso de televisión me contaminó con sus rayos. Paso por los bares y cambio de canal ¿O tendré personalidad múltiple? Consultar al analista y a mi mamá. El otro día, muy convencido de ser Mario Pergolini, encaraba a la gente e impostando la voz le decía ¿Vos a quien preferís: a Perón o Videla? Al rato me reía como un boludo al estilo Ronnie Arias y después, cuando me desperté, Jesus Vazquez se apoderó de mi y empecé a abrir cajas diciéndo soy puto coma soy puto punto Buscar certezas en "La razón de mi vida".

Martes. ¿Debo casarme con E.? No, hasta que no me revele el resto de las letras de su nombre (Lo confieso, es de Woody Allen pero me gustaría que fuera mío)

Miércoles. Le tomé el gusto a esto de mandar cartas a presidentes. Me gustaría que se imponga el tango como música oficial de las 8 de la noche todos los días e incluir la franja horaria de las 7 a las 12 los domingos. Las radios y televisiones deberían emitir, por decreto, esta música instituida como oficial, a la hora señalada. Sujeto a cambios horarios estacionales. Por lo del gen argentino y la identidad y, sobre todo, el revisionismo histórico. Para sabar(sic) quienes somos y de paso, se la mando al resto del mundo para que nos conozcan, carajo. Analizar la idea de la foto de Perón en Venezuela. No creo que a Chavez le guste. Proponer la de Guido Alejandro Antonini Wilson, de 46 años de edad.

Jueves. La semana es cada vez mas larga. No sé que hacer mientras espero el domingo para ver a Racing por el codificado. Enviar carta a la Afa para que La Academia juegue con 2 equipos así lo veo dos veces por semana... O sigo también a Central, el Racing de Rosario?

Viernes. Por fin encontré el tabaco. Hace una semana que no fumo porque no sabía donde estaba el paquete de Marlboro. No pude salir a comprar mas porque la abstinencia me puso algo paranoico y creía que unos marcianos invadían nuestros estancos y se apoderaban de todo el tabaco del mundo. Y que me matarían, también. La experiencia fue provechosa: El orégano no pega ni hace nada, al perejil hay que dejarlo secar y la nuez moscada te deja tosiendo todo el día. Al té hay que sacarlo del saquito y el mate huele a campo. Darle una oportunidad al ajo, fumado es antibiótico. Subir las persianas, el canario está algo raro. Ha dejado su hermoso canto por un extraño gorgoreo tipo grop, grop y el gato no deja de darse cabezazos contra la pared.

Sábado: Preparé la cena para E. Pato a la naranja (el pato era en realidad un pollo que se hizo pasar por pato. Aguante Pollo, sos un mostro!!!) Creo que no le gustó. La verdad es que nunca nada de lo que cocino creo que le guste porque apenas termina de cenar va al baño ¿Mi comida le dará cagadera? ¿O será que uso mucha sal? Le preguntaré cuando deje el estado vegetativo. Así me la ponés muy difícil, negra.

Domingo. De lluvia, sin fútbol, until the sky start to cry, y vuelvo a empezar de cero, cada vez.

Si ya te digo, el día a día puede tener sus cositas. En fin (dijo, o mas bien, quiso decir el loro con su mirada torva)

El Gol

2007-09-22T19:15:00.000+02:00

El mejor gol de mi carrera futbolística lo hice a los ocho años en el patio del colegio. Hoy me sorprendí levantando los brazos frente al espejo del baño para verme los sobacos, cosas que uno tiene, y me pensé festejando. Y el festejo es de la familia del fútbol, el hermano mas conocido. Ocho años. Ellos eran ocho, nosotros cinco. Ellos jugaban con dos buenos, dos regulares y cuatro que hacían mas bien bulto. Nosotros éramos tres que ni hacían bulto, uno con ganas y Yo, un muchacho voluntarioso con algo de definición. Un sábado de septiembre allá por Buenos Aires. Primavera.

La paré en el medio de la cancha, imaginate el patio del colegio con rayas de la medida reglamentaria de lo que hoy es una canchita de fútbol cinco. Levanté la cabeza, la empujé con la suela un metro y encaré. El primero, amago a mi izquierda, voy a la derecha y se queda de espaldas. El pecho se me infló. Apenas tuve tiempo de mirar, todavía con cierta carrera encima y, de frente, el mayor de ellos. Toque corto en diagonal hacia adelante y la derecha. Pelota a un metro y desde donde pareciera ser el destino final de la circunferencia viene el último, al que no había podido pasar en toda la mañana. Rubiecito, chiquito y con buena intención. Se tira al suelo y yo la toco para el lado que el va, la izquierda, pero mas lejos de donde puede llegar, lo paso, la acomodo con la parte derecha del botín derecho, la adelanto un metro y el arquero, Pascualino, el mejor del colegio, el arquero de la selección, no me sale. Además de ir jugando, gambeteando y viendo venir contrarios a sacarme la pelota, también, en un pequeño rincón del pensamiento, me imaginaba la definición. Me sale y se la pongo por abajo, a la derecha, suave y a colocar. Lo lógico que hubiera hecho un buen arquero, Pascualino en este caso, hubiera sido salir y cerrarme espacio para definir. Pero el hijo de puta con su cara de bonachón y una sonrisa me esperó clavado en el centro del arco, dos pasos delante de la línea. Adiós tocársela abajo y salir a festejar como si estuvieras en la Bombonera y las bandejas se vinieran abajo en avalancha gritando ese magnífico golazo. Entonces disminuí la velocidad, la dejé seguir un poco mas lejos, dí un paso rápido con el pie izquierdo y lo coloqué a la altura de la pelota. El resto fue suerte. La puse en el único lugar que entraba. Le pegué como no debía y calculo que entro porque él no salió. El arco del pie derecho impactó contra el balón y, además de darle fuerza, lo levantó a media altura y la ubicó justo contra el palo izquierdo de Pascualino. Terminé de pegarle y me quedé quieto. Este la ataja. Mirá lo que acabo de hacer, le tiré una macita. Y en eso, lo veo que se estira, que vuela. Le veo los guantes de arquero, uno de los pocos pibes con guantes. Y no porque el resto fuera pobre sino mas bien porque tener guantes significaba que jugabas de arquero, que eras bueno y que ibas a caer cual bendición en el puesto que nadie quería jugar. Los guantes nunca llegaron a tocar la pelota que rozó la cara interior del poste y se metió bien adentro. Y ahí me di vuelta y empecé a correr con los brazos abiertos como si fuera Graciani o Comitas. Acababa de hacer el mejor gol de mi vida y lo sabía. Pasé a tres y se la colé al mejor del colegio. Vi en la tribuna, un escalón a la altura de la pelvis, al padre de uno del equipo contrario felicitándome, abriendo los brazos, gritando el golazo que le habían hecho al equipo de su hijo y me sentí, o tal vez hoy me siento, el Pájaro Cannigia. Hasta Pascualino, el que le gustaba jugar al arco y lo hacía bien, con guantes y todo, le gustó el gol. Perdimos tres a dos y fui el héroe de la cancha.

Todavía algunas veces, desde mi vida alejada del fútbol y de casi cualquier cosa, repaso las formaciones del Olé de ascenso para ver si encuentro a Pascualino. Es algo que llevo conmigo desde que tenía dieciséis o diecisiete años, casi diez después de haberme consagrado para mi mismo como un fenómeno.

Con los años hice goles mas o menos buenos, me junté a jugar en cuanta canchita pude, le pegué de mil maneras, incluso como venía, sin dejarla tocar el piso, dejé arqueros por el suelo y hasta tiré rabonas en mano a mano. Nunca ningún otro gol le ganó a ese golazo de mis ocho años.

Por coincidencias climáticas, efectos hormonales y otoños soleados, hoy me acordé que el verano no, lo que me gusta realmente es la primavera. El aire a 20 grados, la brisa dando justo en la libertad, el sol fresco, las adolescentes floreciendo, las sensaciones desperezándose y yo pateando con la derecha al palo izquierdo, bien pegadito, cruzado, para que ni el mejor arquero llegue.

Machine Gun

2007-09-13T22:40:00.001+02:00

Comienzo. Bienvenida con un video de Gonzalo Arribua, ese muchacho uruguayo con inquietudes artísticas varias.