El Anhelo Constante de Arístides Bastidas

Donde quiera que un hombre resida tiene deberes con la humanidad y debe cumplirlos sirviendo a la comunidad que le da aliento y abrigo.

noreply@blogger.com (Félix González) — Fri, 13 Nov 2009 01:40:00 +0000

Los monos pertenecen a treinta géneros y a ciento veintisiete especies. El hombre pertenece a un solo género y a una misma especie. De ello se infiere que en sus orígenes, este primate vivió en comunidades muy vecinas que se propagaron geográficamente, sin cambiar sus hábitos más importantes. Por ejemplo, los rubios caucásicos, los negros africanos, los chinos amarillos y los indios pieles rojas, nunca han dejado de comer de todo y siempre fueron vegetarianos y carnívoros. Si bien podríamos advertir en estas razas diferencias sicológicas, son iguales sus sentimientos y sus emociones; y hoy podemos decir que la humanidad es una sola y que las fronteras son reminiscencias de un pasado agonizante que algún día superaremos.

Por lo tanto cada hombre, venga de donde viniere y sea del color que fuere, tiene un inevitable compromiso de solidaridad fraternal con sus congéneres, sean ellos quienes fueren, en la parte de la tierra que le sirva de morada. Este compromiso es impuesto por una razón ética y quien lo elude está faltando a la naturaleza de la estirpe humana. Si bien el hombre arrastra en su cola el egoísmo, éste no es una condición congénita. Es un vicio brutal del pensamiento del cual, para su buena suerte, están despojados los irracionales. ¡A Dios gracias¡ exclamarían ellos si pudieran enterarse de estos comentarios. El ser humano es esencialmente social. El civilizado Robinson Crusoe prefirió relacionarse con caníbales a soportar la soledad de la isla donde fuere abandonado.

ROBINSON CRUSOE, simboliza al hombre civilizado cuyo aprendizaje y cuyos conocimientos son inútiles para contrarrestar la soledad, pues el ser humano está habituado al rebaño y no sabe vivir sin él.

No sabemos vivir sin los demás y ello nos crea un deber de reciprocidad. De lo contrario actuaríamos con un aborrecible individualismo por el cual lo exigimos todo y no devolvemos nada. Aparte de esta elemental norma de equidad está la honda gratificación que experimentamos cuando algo nuestro se proyecta a favor del prójimo. Hay ocasiones en que el mejor modo de calmar la angustia propia es ayudando a calmar la ajena. Y cuando tenemos la suerte de que nuestro cuerpo sea recorrido por la cálida sensación de la dicha, es mayor nuestra deuda con la vida y con quienes están urgidos de un esfuerzo bienaventurado o de una sonrisa cierta.

Solemos quejarnos de la maldad, no tanto por su abundancia como por su notoriedad. Reaccionamos ante ella igual que ante un lobo que insurgiera en un rebaño de pacíficos corderos. A pesar de que los corderos son numerosos y por eso mismo, nunca ponderamos la gracia de su mansedumbre y de su compañía; basta que el lobo aparezca para que le comuniquemos la infeliz nueva a los pastores y aterroricemos a los aldeanos de una tranquila comarca. Es bueno para el reposo de la conciencia recordar que somos amados por la humanidad. Y así como ella se hace representar ante cada quien por el padre, la madre, la mujer amada, los amigos queridos, justo es que le paguemos con la misma moneda, es decir, entregando amor a los que están cerca de nosotros y a los que están lejos también, pues todos forman parte del grupo que nos hace viable el vivir.

Será siempre sospechoso el saldo de los que hacen de su familia un clan y de su casa una fortaleza, para atesorar el mayor número de bienes y defenderlos contra el resto del mundo. Cada familia debe proveerse de cuanto requiere y de prevenir contra las emergencias. Esto no implica de que al mismo tiempo debe aislarse de la sociedad a cuyas expensas existe. La familia es el primer núcleo de la sociedad y por lo tanto está llamada a servirle. De lo contrario incurre en una deserción penada por la moral y la convivencia.

Si algún día la explosión demográfica nos impeliera a mudarnos de la Tierra a otros planetas, a donde fuéramos nos acompañaría el alto imperativo de prestar con diligencia y desinterés, nuestras aptitudes materiales y nuestros dones emocionales a la comunidad que nos acogiera y nos abrigara en su regazo. Digo esto porque estoy absolutamente persuadido de que el hombre en todas partes donde esté, debe cooperar incondicionalmente con su gran familia, constituida por todos los que componen nuestra prolífica especie. Se adapta muy bien a esta idea aquel hermoso lema acuñado por ese hombre bueno que fuera Alejandro Hernández, el fundador de Pro-Venezuela: “No importa dónde se nace, lo que importa es dónde se trabaja”. Así alentaba a los inmigrantes a que quisieran a nuestra patria como a la propia de ellos y nos ayudaran a redimirla de la penuria y de la indolencia.

La solicitud y el deseo de complacer entre el hombre y la mujer que se aman puede calmar los ardores del fuego encendido antes de tiempo

noreply@blogger.com (Félix González) — Sat, 07 Nov 2009 04:15:00 +0000

Los miles de libros escritos sobre el sexo son la más innegable prueba, no de que el tema es infinito, sino que distamos mucho de conocerlo bien. El instinto sexual anda con nosotros siempre. Es un motorcillo de la creatividad y su fuerza puede ser la misma cuando engendramos un hijo, que cuando ejecutamos una obra de arte o cuando nos empeñamos en una acción mística. En el primer caso actúa en forma directa y en las alternativas siguientes se ha sublimado para secundar objetivos emocionales y espirituales, en los cuales el individuo canaliza un propósito de perpetuarse. En nuestro hijos perpetuamos la especie y con nuestro hechos nos perpetuamos nosotros mismos, si es que logramos un puestecillo en la posteridad.

En los tiempos victorianos un pensador tan insigne como Sigmund Freud, fue interferido por las influencias de entonces. La atención humana no tenía ante ella la abigarrada serie de intereses que hoy la complacen o la perturban. En tales circunstancias, los señores ociosos de la aristocracia y de la burguesía dominantes buscaron en la función erótica sus principales satisfacciones. Ello hizo creer a Freud que el instinto sexual estaba rigiendo autocráticamente nuestra vida interior e incluso las relaciones de la sociedad. El gran austríaco olvidaba que la razón desarrolló estímulos materiales que subordinaron al instinto sexual. Este, por cierto, ocupa un modesto lugar después de otros instintos más prioritarios, que en orden de importancia son, el de la maternidad, el de la sed y el del hambre. El amplio espectro de actividades surgidas con la revolución industrial, le dio variedad a la existencia humana, pero no mató el instinto sexual, desde luego. Lo redujo a la parcela que ha tenido siempre en los suelos fecundos del amor. Su capacidad de comburente, es decir, de elemento que vivifica la llama, tampoco se disminuyó. El instinto sexual sigue desempeñando su rol decisivo en la actividad creadora y juega un papel útil en la realización emocional de los seres humanos. La fuerza para la virtud de algunos santos verdaderos y la que conduce a la inmolación voluntaria en aras de un ideal, pudo ser la misma del impulso sexual jerarquizado.

Yo no creo que el sexo sublimado sea mejor que el corriente. Este último es el generador de la especie humana, es el autor de nuestra ascendente multiplicación. No creo que el sexo despierte conductas semejantes en el hombre y en la mujer. Me fundo para opinar así, en las características de la célula genital masculina, el espermatozoide y de la célula genital femenina, el óvulo. El ovario libera el óvulo en forma periódica, sin aguardar los efectos de ningún incentivo. Los testículos están en el caso opuesto, no pueden liberar sus espermatozoides en períodos determinados. Demandan porque sí la gratificación del éxtasis sexual. Es evidente, la ventaja fisiológica de la mujer sobre el hombre, en este sentido. En resumen, ellas no necesitan el disfrute hormonal a los efectos de la reproducción. Nosotros, sí.

La desnudez es pura, y su carácter pecaminoso, le fue conferido por la viciada imaginación de la gente supuestamente civilizada

Por otra parte, el óvulo se sienta en su trono de la trompas de Falopio a esperar, con todo postín, al espermatozoide vencedor en una justa en que han perecido los doscientos cincuenta millones de competidores que nadaban ondulando sus colas a velocidades de uno a cuatro milímetros por minuto. En el mundo microscópico estas velocidades son comparables a las de los cohetes espaciales. Pues bien, ¿qué podríamos deducir de esto? Que lo natural es que sea el macho el que busque a la hembra. Este hecho se aprecia a simple vista en diversas especias animales.

El desconocimiento de que los dos sexos son igualmente activos, y el creer que la mayor iniciativa está a cargo del varón, forman parte de nuestra pésima educación en este sentido. Pienso que una buena lección conyugal consistirá en que los esposos comprendieran recíprocamente que a la hora de compartir esta relación, deben otorgarse la misma solicitud y tolerancia que se dispensan en los múltiples y encantadores campos del intercambio amoroso. El amante que tempranamente ha encendido su fogata, debiera ser acogido, si no con el mismo calor, con la amable comprensión y el deseo de hacer dichoso al otro, que se anida en todos los corazones genuinamente enamoras. ¿Por qué no nos enseñan esto desde la escuela primaria?

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El amor parece reservado a los que tienen la fuerza necesaria para esperarlo, padecerlo y disfrutarlo

noreply@blogger.com (Félix González) — Sat, 31 Oct 2009 23:15:00 +0000

Soló inspirado en un profundo amor al hombre, pudo BEETHOVEN concebir los dulces acordes de la Pastoral o los profundos acentos de la Novena Sinfonía.

Cuando han pasado las sombras podemos palpar la blanda materia de la aurora y soñar que los luceros abandonaron sus residencias celestiales para morar humildemente en el vecino titilar de los cocuyos.

Entonces, hay en nuestras almas, campañas inasibles que tocan a rebato y nos sentimos cabalgando en los mansos lomos de arcos iris imposibles.

Nos sentimos dueños de la luz y nuestro pensamientos vuelan como blancas palomas escapadas de sus cárceles metálicas, por las rutas sin fin del horizonte. Sabemos, luego, por esas inquietantes alternativas entre las euforia y la tristeza, entre el dolor y la exaltación, que somos posesos de un demonio o de un dios. El amor ha llegado.

La vida es a veces una jugadora que nos hace trampas increíbles, nos coloca al borde de abismos inexistentes, para probar si somos dignos de llevarla y si somos capaces de enaltecerla. Cuando le respondemos airosamente franqueando las alcabalas de la adversidad, dando cara a la tormenta y mirando de frente a los relámpagos, la vida nos hace un guiño picaresco y nos depara la mejor de las fortunas que bien puede ser la de las manos acariciantes, la miradaza solidaria y la sonrisa, acaso nostálgica, del ser amado que nos aguardaba a la vera del camino, un poco más allá de donde padeciéramos el aguijón implacable de una angustia que parecía perpetua. Es en estos instantes cuando advertimos la justificación de aquella frase que pronunciara Juan Cristóbal en medio de un mar de agonías: “¡Que bueno es sufrir cuando se es fuerte!”.

No hay caminos sin calamidades y éstas no cesan cuando tenemos la ventura de encontrar la compañía que extinguirá la absorbente soledad del mismo esfuerzo por conquistar una meta o por alcanzar una esperanza.

No es que el sufrimiento cuando se comparte, calle los lánguidos sones de su música oscura. Mas, cuando alguien nos sostiene con la fe que le inspiramos y el amor que nos prodiga, podemos resistirlo y dominarlo, mientras damos mayor temple a nuestro espíritu y más fecundidad a la obra proyectada. Esto explica porqué el héroe de Rolland exclamaba con genuino entusiasmo: “Sufro, luego existo”.

La alegría es un acto solemne, durante el cual se movilizan las secretas potencias que hay incluso en el corazón de los débiles. La transitoria frivolidad es algo así como júbilo al detal. La alegría, en cambio, está en las grandes realizaciones de la naturaleza y de su principal criatura, el hombre. Nada nos alboroza tanto como un concierto de pájaros enamorados, en el bosque por donde se filtran los encendidos rayos de luz matutina. Cómo palpita el corazón de gozo cuando miramos la liebre que huye danzando sobre el césped a la búsqueda de su refugio en alguna parcela cultivada por un labriego madrugador, o por el buen Dios. Pero ese noble espectáculo es la suma de ignotas y violentas luchas libradas en el seno de la naturaleza. Fue menester que unos seres murieran para que otros alcanzaran una vida de mejor calidad. En ese esplendor de un enriquecido paisaje no advertimos ni el más ligero vestigio de los dramas ocurridos durante su creación. Es la historia quien nos informa de las pasiones inauditas que movieron a Tchaikovski a escribir ese inmortal himno a la nostalgia que es la Sinfonía Patética, o la Pastoral, estaba conmovido por la sordera que le negaba el acceso a los sonidos, que es como quitarle a la tarde los rosados resplandores con que nos dice adiós.

En resumen: el amor no es una liberación. Es, por el contrario, la ratificación del compromiso ético que siempre tenemos con la vida, de mantenerla en alto como la bandera de una fortaleza flameando vigorosamente, mientras sus defensores caen en la lucha por sostenerla.

Sólo que el amor nos comunica fuerza que nos hará más recios en la batalla y más felices en la victoria. Las sombras no se desvanecen nunca del todo y los que aceptan su reto y las cruzan, aunque queden malheridos, encontrarán a la larga la imponderable recompensa del amor, un bien más valioso que todos los tesoros de la tierra, que pareciera reservado a los que tienen la fuerza de afrontar los sufrimientos que causa y de disfrutar la vida intensa que sólo él proporciona.

Una lección de higiene mental: Si la luz rompe la oscuridad, Qué esperas para usar el gratuito resplandor de los luceros?

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 06 Sep 2009 14:41:00 +0000

Decía Antoine Saint-Exupery, el tierno y realista autor del El Principito, que él como aviador estaba convencido de que más allá de los nubarrones, nos espera siempre un horizonte alegre. Mas, para disfrutarlo es necesario emplear todas las fuerzas de la voluntad y del espíritu. Hay quienes sucumben en el trayecto. Pero los que hemos sobrevivido, porque nuestra fe en la vida es más recia que el peso de las adversidades, hemos visto ese cielo prometedor en la sonrisa solidaria de los seres que nos aman o en la de las gentes buenas y hermosas que, por fin, nos abren su corazón. No es necesario transitar el bosque acompañados de ellos, para que los sintamos nuestros en la mirada despierta de las gacelas o en la furtiva huida de los conejos. Yo, que en mis momentos lóbregos no encuentro refugio en la ciencia amena, invoco al poeta novato que hay en mí, y escribo: “Lo bueno de mis noches tormentosas es que lucen mejor mis relámpagos azules. Cuando la serenidad vuelve a mí, intento retozar con las imágenes y digo: si quieres desposarte con la brisa, tienes que hablar con su padre, el ventarrón”.

En ello hay una verdad traviesa. Si quieres la felicidad tienes que luchar por ella, contra las feas vallas que la interfieren. Alguien, que haya tenido la paciencia de leerme hasta aquí, se preguntará si estas líricas reflexiones son específicas de mi campo profesional. En efecto, la meditación en voz alta y la poesía, son poderosos agentes de la higiene mental y sirven para zafarnos del aturdimiento y de las horas negras que hay en toda existencia responsable.

Tonio Kröger es un olvidado personaje de Thomas Mann que no cesó de admirar o compadecer, porque estaba lleno de emociones y de pensamientos con los cuales se hizo un escritor famoso. Pero ello no le bastó para ocultar su precario físico, e Ingrid, la nórdica de ojos verdes, a quien amaba, siguió prendada de Hermann el sonriente y rubicundo atleta. Tonio Kröger envidiaba sus músculos y se quejaba de la injusticia que con él había cometido la naturaleza. Y sin embargo, pocos estaban en enterados de la nostalgia de Tonio, pues la escondió tras el destello de su palabra llena de ensueños y de su rostro de muchacho fuerte-débil pero afable. Yo le habría recomendado una fórmula que he adoptado, al estilo de Omar Khayyam: “Si la luz rompe la oscuridad, ¿qué esperas entonces, para usar el gratuito resplandor de los luceros?”.

Alguien, mi vecino de mesa donde también se escancia un vino de campiña francesa, me ha hecho recordado a Tonio. Le recita versos tiernos a la vivaz y jubilosa muchacha con quien anda. No se trata de que ella le corresponda, no. El intenta comunicarle lo que siente; ella le habla sobre el esbelto joven con quien saltaba por el parte como en los días de su infancia reciente. El recuerdo es él. Tonto, me digo, reaparece ciertamente en la aceptación del papel secundario que desempeña mi vecino. Pero, latino al fin, se encabrita contra la tristeza y habla de un negocio para el cual requiere una socia, en su bazar de ilusiones, donde los buenos recibirán antídotos contra la desdicha cada vez que lo necesiten. Además podrían, en una agencia de viajes encantados, fletar nubes y alfombras mágicas para hacer turismo en las estrellas más azules.

Los sicólogos, los siquiatras y otros exploradores del alma, están conscientes que las personas con sensibilidad tienen en ella un bálsamo contra los hematomas sentimentales. Las notas del Nocturno Nº 3 del arrebatado lírico Franz Liszt; los versos de Antonio Machado que, como yo mismo dijera, era dueño de muchos secretos contra el abatimiento; la simple puesta del Sol en una aldea pobre, puede ser el tranquilizante más efectivo y natural en los momentos de desolación. A veces la resignación matizada ¿por qué no? De algún signo alentador –la simple compañía de ella en el caso aludido--, ayuda a sortear airosamente las crisis íntimas del vivir. El sexo, que tan importante parece ser en otras circunstancias, no sirve de nada en estas oportunidades. Una amiga mía me decía que el prestigio del sexo se debía, en especial, no a los auxilios que le presta el amor sino a que es el único medio que tiene la previsiva y cauta naturaleza para perpetuar la especie.

No lo creo así. Este componente puede ser decisivo en los casos de parejas donde los demás problemas están resueltos. Pero los despechados jamás consiguen en él un aliado contra la tristeza de haber perdido al ser que aman. Debieran saber que un paliativo contra su dolencia puede consistir en celebrar como propia la felicidad de los amigos. Si se les quiere, esto no es difícil. Cuando la vida nos obliga a deponer lo que nos dio, deberiamos recordarnos de Andrés Eloy Blanco: "La renuncia es el viaje de regreso del sueño", y también al marino aquel: La claridad suekle propsperar, despues que pasan las tormentas"

Adiós, Mario Benedetti

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 17 May 2009 07:48:00 +0000

Hoy, en los momentos tan cruciales de los pueblos latinoamericanos, tus poemas son necesarios.

Sufrimos profundamente tu partida,

y derramamos por usted lágrimas con mucho orgullo.

Hablar de usted es sentir orlado de oro el pensamiento.

Gracias Mario por enseñarnos a todos, con tus letras doradas colmadas de ternura, donde queda el sur.

Adiós Camarada del amor y del verso.

Ing. Félix González B.

La mujer maníaca y el hombre deprimido cuentas perdidas del mismo rosario.

noreply@blogger.com (Félix González) — Fri, 20 Mar 2009 01:42:00 +0000

Juan Milton, el gran poeta ingles, decía que la felicidad o la desgracia le viene al hombre de la mujer. Ella, que es capaz de inspirarle grandes victorias, puede también sumirlo en grandes fracasos. Según Milton, la mujer podría ofrecernos el camino de lo sublime cuando nos ama; y el del ridículo, cuando nos aborrece. Sin embargo, estas verdades son relativas. El hombre que tiene como única meta a la mujer amada, perecerá o desencadenara un absurdo drama pasional, al sentirse abandonado por ella. Pero el que le ha dado su vida a otros cometidos igualmente nobles, tendrá siempre asideros para justificarse y recuperar el júbilo. En resumen, quien es capaz de amar al cónyuge, al trabajo, la lucha por las ideas creadoras, la luz azul del alba, a la hora de la nostalgia por un vacío afectivo, podrá continuar adelante y mandar al diablo sus penas.

John Milton(1608-1674) fue un poeta y ensayista inglés, conocido especialmente por su poema épico El paraíso perdido (Paradise Lost). Políticamente fue una figura importante entre los pensadores de la Guerra Civil Inglesa, ya que cuando ocupó el puesto de ministro de lenguas extranjeras bajo el mandato de Cromwell era el encargado de responder a los ataques a la república. Sus tratados políticos fueron consultados para la redacción de la Constitución de los Estados Unidos de América.

Milton fue un hombre afortunado; a los cuarenta y cuatro años (44) estaba ciego. Esta adversidad que asusta a cualquiera fue superada por el escritor con sus facultades de creador innato y la solidaridad que en tan angustioso trance recibió de su esposa e hijas. Ellas estrecharon sus nexos con el y le elevaron tanto el entusiasmo que en esas condiciones escribió El Paraíso Perdido, donde narra el auge y la caída del hombre. Toda la obra se la dictó a las mujeres que le acompañaron hasta el final de sus días, tributándole la entrañable lealtad que se debe a quienes afronta una emergencia.

Han pasado más de tres siglos a partir del momento en que Milton hiciera su afirmación. Aunque hablo de los días del renacimiento, cuando resucitaron los pensamientos diáfanos y hermosos, la relación hombre-mujer era distinta a la actual. Si bien las pasiones conservan sus signos presagiosos, hoy pueden estar favorecidas o contrariadas por los ingredientes emocionales del hombre contemporáneo. El mundo nuestro está inundado de neuróticos, maníacos o deprimidos, hundidos en la misma cárcel de la frustración. El hombre que no se sienta tal, por que la sociedad le impide ser el macho de otros tiempos; y la mujer que se siente infeliz porque solo trabaja en su casa, son los protagonistas del enguerrillamiento que sufre la familia venezolana.

Los divorcios se multiplican en los estrados judiciales. Personas que una vez se amaron, profesan públicamente sus odios recíprocos en tristes espectáculos. Los hombres ante la pérdida de la mujer que no quisieron o no supieron conservar, toman el aspecto de solitarios huérfanos en un gran desierto. El ánimo se le viene al suelo, los sentimientos de inferioridad se asoman. Encuentran una mancha pesimista hasta en sus aspectos exitosos. Así revelan su pobre resistencia ante el miedo, su claudicación ante él. Esta depresión conduce a deplorables hechos divulgados en las páginas rojas de los diarios. Quienes tiene algún nivel educativo y conocen los demás encantos de la vida, enfrentan al dolor y no se dejan intimidar por él; por el contrario, redoblan sus esfuerzos para cultivar a las demás bondades de la vida. La alegría no ha muerto, solo reposa.

Por el otro lado, surgen mujeres maníacas. Se proveen de estados de excitación tan intensos que no pareciera temer a nada ni a nadie. Desarrollan una sobrecarga de confianza en sí mismas porque con sus actitudes creen que están sepultando una montaña, auque lo que están haciendo es borrando de su imaginación un hecho desdichado. No pueden permanecer tranquilas ni un instante. Hablan sin cesar aquí y allá hasta que en algunos casos desembocan en actitud delirante. Tanto el hombre deprimido y desanimado como esta mujer insensatamente dominante, son enfermos neuróticos, víctima de la misma frustración, real o irreal. Este tipo de pacientes residen en las fronteras de lo iluso y lo verdadero.

De esto se podría desprender que también a la mujer le viene del hombre la desgracia o la felicidad. Yo, empírico de estos asuntos de la siquiatría, pienso que ni la mujer ni el hombre son las principales fuentes de desgracia o de felicidad. Estas proceden más bien de la sociedad en que vivimos. Tienen razón quienes la acusan de haber descuidado el germen que la forma y la renueva: la familia. En una sociedad que vele responsable por la integridad y la armonía del hogar, no habría ni mujeres ni hombres que mutuamente se prodigaran infortunios. Pero estamos en un conglomerado donde los valores superfluos torpemente aceptados por mucha gente, han echado a pique las excelencias del amor, al punto de que hasta los poetas se ruborizan de mencionarlo en sus versos.

Cada vez que vayamos a renacer debemos romper la cáscara del huevo que nos aprisiona.

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 11 Jan 2009 01:00:00 +0000

La vida nos es dada sin nuestro consentimiento y sin nuestro consentimiento nos es arrebatada. De eso se quejaba el insigne vinoadicto que fuera Omar Khayyam. No estoy de acuerdo con él en que en consecuencia, debamos disfrutarla sólo en los placeres que ella ofrece. La vida es un patrimonio trascendente, aunque ignoramos en qué consiste su trascendencia. Ella nos lanza al mundo desnudos, sin anticiparnos las angustias que nos aguardan y sin prometernos los momentos dichosos que hay, aún en la existencia de los más desconsolados. Antes escribí que la vida es un compromiso ético y que en cumplirlo está la única recompensa que ella puede entregarnos. Actúo según éste principio, pero ¡Cuánto me cuesta a veces!

No es que en un instante dado flaqueemos frente a las contrariedades. Lo que sí puede ocurrir es que comencemos aburrimos de ellas, y las depresiones por hastío nos arredran las fuerzas para todo. En el sufrimiento franco hay despliegue de energía y ésta es también un componente esencial de la esperanza. Por ello Juan Cristóbal solía exclamar en sus días de abatimiento: "Sufro, luego existo". Los que así pensamos vemos una luz infinita en cualquier chispa. Y por ello las frustraciones en el amor que de inmediato nos abruman, son seguidas por la confianza renovada en que algo bueno para nosotros está allá en el horizonte. Yo estoy entre los locos que caminan hacia él con la ilusión de alcanzarlo.

Hermann Hesse decía que quien vaya a nacer de nuevo debe romper el huevo dentro del cual se halla aprisionado. Y después, añadiría yo con modestia de la verdadera, debe tener el valor de abandonar la cáscara. Quienes no lo hacen tienen dos motivos para ello. O están resignados con su destino o el riesgo les resulta muy alto a cambio de una felicidad probable y relativa. Sin embargo, no es lícito mostrar las cicatrices de las heridas con que hubimos de pagar la lucidez que cargamos en la conciencia y la ternura que rebosa entre nuestros corazones. Sólo en los juegos de envite y azar se gana o se pierde. En los tableros de la vida cada ganancia se debe a una pérdida. Tenemos que renunciar a la noche para ganar el alba.
La evasión hacia la muerte nada resuelve. Nadie está seguro de que ella consista en un eterno sueño apacible. Esta duda fue la asaltó a Hamlet durante su célebre monólogo:

-Ser o no ser, he aquí la cuestión. ¿Cuál es más digna acción del ánimo: sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta u oponer los brazos a este torrente de calamidades y darles fin con atrevida resistencia?

Hamlet creía acaso con razón, que lo más temible está en la horrible conciencia que pudiéramos tener de nosotros mismos en el solitario silencio del sepulcro. Por ello continuaba así sus reflexiones:

-¿Quién podría tolerar opresión, sudando, gimiendo, bajo el peso de una vida molesta, si no fuese que el temor de que existe alguna cosa más allá de la muerte, aquel país desconocido, de cuyos límites ningún caminante torna, nos embaraza en dudas y nos hace sufrir los males que nos cercan antes de ir a buscar otros de los que no tenemos seguro conocimiento?

Hamlet omitía la alternativa de renacer. La vida no está constituida por un sólo ciclo. En la existencia de un ser pueden transcurrir tantas existencias como le fueren necesarias, si es capaz de luchar por ellas. Pudiera ser que el vivir sea un estado de transición en transición hasta que al fin, asistidos por la perseverancia y por la fe en la bondad, conseguimos lo que nos fuera negado en anteriores despertares. El escéptico Eclesiastés dice que los ríos van siempre a la mar sin llenarla nunca. Nada hay de malo en esto, mientras las aguas sean diáfanas y fecunden el paisaje que nos sirve de morada a todos. No debemos dolemos de los amores aunque fueren mal pagados. No arrepentimos tampoco de lo que hubimos de devolver por ellos. Bien vale la pena dejar que una campanilla nos mate el alma porque ya la vida se encargó de trituramos el cuerpo. Orientados así, no nos faltará el aliento para corear al sentimental autor del Cantar de los Cantares:
-Levántate, amada mía, hermosa mía, y ven.
Ven, paloma mía, te anidas en las hendiduras de
las rocas, en las grietas de las escarpadas peñas.
Dame a ver tu rostro, dame a oír tu voz, que tu voz
es suave, y es amable tu rostro.

“La vida, tomándola tal como es, sin exageraciones ni engaños, no es tan mala como dicen algunos”.- Gustado Adolfo Becquer. Poeta.

No en los zapatos de los hombres sino en sus mentes, el niño Jesús querría depositar los regalos que también trae para ellos.

noreply@blogger.com (Félix González) — Wed, 24 Dec 2008 05:31:00 +0000

Las niñas de todas las razas y de todas las culturas amaron siempre a las muñecaa

Cierto autor, Boucher, asegura que el juego es más antiguo que el trabajo. Me gustaría creérselo, pero tengo dos razones que me lo impiden. La primera es que el trabajo ha sido, es y será la primera alternativa de existencia. Y la segunda es que cuando el trabajo llega a parecerse a un juego, porque nos anima y nos recrea, eso sucede después que lo hemos aprendido.

No aludo, por supuesto, a los juegos de envite y azar, sino al juego como merecida distracción después del esfuerzo recreativo. La inclinación por el juego nos acompaña desde la cuna. La dulce hipnosis del canto materno, el baile del bebé agitado por las manos y los brazos de la mamá, son juegos a través de los cuales el pequeño ser humano experimenta una de las más altas sensaciones: la de la risa.

El mundo de fantasía en que vive el niño es más auténtico para él, que el que nosotros palpamos con los cinco sentidos. Y así, es como se le atribuye al juguete una significación más real que la que tienen las personas y objetos. Una niñita sabría diferenciar al muñequito que arulla sus brazos, de un recién nacido en el regazo de su madre. Y un chiquillo marginado no cambiaría el palo de escoba en que cabalga, por el caballo del vaquero que ve en la televisión. La imaginación del niño, más fértil que la del adulto, le permite descubrir el aliento poético que anda escondido en todas las cosas.

Yo estoy seguro que el Niño Jesús también se divirtió con los juguetes que improvisara durante su infancia pobre en recursos materiales. Si hubiera nacido en alguna desdeñada aldea de esta inquietante Venezuela de hoy, yo habría podido señalar los juquetes sin precio que, a falta de lo que se compran, inventan los niños campesinos. Con su aro en el extremo de un tallito y el líquido de las hojas de piñón, habría producido con sólo soplar, transparentes y multicolores pompitas. Con unas tablas atadas a un par de palos en cuyos extremos irían circulares frutos de la ceiba, habría ensamblado carritos de último modelo. Con tres varillas, papel para envolver, retazos de trapo viejos e hilo hurtado en alguna parte, habría hecho papagayos para volarlos con el auxilio de dos comlices simpáticos: la brisa y el viento.

A los niños le gusta jugar a ser lo que son sus padres, aunque tampoco lo digan los evangelios, el Niño Jesús debió jugar a ser carpintero. Debemos respetar la fe que los niños de casas, cristianas o no, depositan en él. Es un pequeño anfitrión que entra y sale de nuestros hogares sin causar molestias, y cuando se le vacía la bolsa de los regalos tangibles, siempre se queda uno que no sé si es el mejor de todos: la esperanza. Los niños se llenan con ella y la sienten realizada aunque, el juguete que encuentre en sus zapatos sea un carrito mínimo, de esos que valen unos pocos céntimos.

Yo me pregunto qué es más importante para la verdda de nuestros niños: ¿la ficción capaz de entretenerlos en su mundo o la realidad que a nosotros nos angustia? Recuerdo ahora el cuento del muchacito abandonado, que al despertar del día de Navidad halló en sus zapatoz una muestra de estiércol, que algún malvado le depositara en el mismo. Cuando sus compañeros orgullosos de los donativos que les diera el Niño Dios, le preguntaban:

¿Y a tí qué te trajo?
Orgulloso, también le respondía:
- Me trajo un caballito, pero se fue volando, volando, volando.

Era un niño poeta de los aludidos por Miguel Otero Silva. Tenía dentro de sí la escaza riqueza del sueño en cuyas juridiscciones es probable a veces la felicidad. ¡Cuántos seres bienamados hay que no tienen nada que dar, salvo una sonrisa genuina con la cual nos encienden todas las luces del corazón!. Yo sé que la humanidad llegará un día al inasible horizonte azul que nos cautiva en tardes de sol risueño. Entonces, se habrá extinguido las fronteras y aparte de las guerras en juego, todas habrrán desaparedido. Será así, porque en esas tardes de sol risueño los hombres habr´ñan madurado suficientemente para comprender que la única gente capaz de gobernar con sensatez y con amor, con ternura y desinterés, son los niños. Y ellos tendrán las riendas de la única nación que habrá en el planeta.

"Tu tienes la luz que me hace falta; dámela que ya yo te ofrendé mi corazon " dice el poeta blíblico a la amada.

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 21 Dec 2008 12:49:00 +0000

Hay momentos en que nos sobrecoge, para nuestro bien "una luz mas clara que la luz del día", como dijera el inolvidable Neruda. Entonces sentimos que desde alguna remota dimensión, un ser todopoderoso y benévolo nos está haciendo el regalo de sus dones. Experimentamos la sensación de que estamos entre los accionistas del cielo, y de que tendremos acceso a las maravillas que el buen Dios reserva para los labriegos del alba. Es éste el premio providencial para el empeño que han puesto en obtener de sus parcelas frutos de la vida y de la bondad bien entendida. En tales instantes, los acordes de la Pastoral de Beethoven, nos parecen más dulce y la Canción de los Bosques de Shostakovich nos transporta a los cuentos de hadas, que poblaran nuestra imaginación en losslejanos días de la niñez.

Miguel Hernandez dijo unas palabras que todos deseamos decir en ciertos trances. "Nadie me salvará de este naufragio /si no es tu amor, la tabla que procuro, /si no es tu voz, el norte que pretendo".

Esta sintomatología lírica es de fácil dignóstico: el amor está tocando a nuestras puertas. El corazón late con el vivaz trotecillo de pequeños ciervos, alegres y al mismo tiempo asustados de haber venido al mundo. En estas instancias del amor, todos poseemos la gracia de los poetas verdaderos, pues todos advertimos las bandadas de los sueños, que corren en torno nuestros como traviesos duendecillos. He considerado siempre que quien no cansa de dar amor, termina tarde o temprano, por recibir la dosis que le hace falta. Yo diría que la humanidad salda cuenta con nosotros, haciéndonos un pago retrospectivo, con el cual alimenta un júbilo que potencializa el esfuerzo y renueva los bríos para vivir. No hay que olvidadr que el amor no es sólo una meta, es también el punto de partida de nuevos y más exigentes compromisos con la vida.

Una vez afirmé que el ser humano que vive responsablemente, es decir, el que realiza la faena de amar a la humanidad, alcanza a la larga el triunfo sobre sus pesares. Lo reafirmo ahora, cuando por alguna razón que ignoro, presiento que me hallo en la vecindad de un sol resplandeciente y multicolor, como el que dibujan los niños en sus cuadernos. Si ello sucede es porque la humanidad intenta devolvernos el amor con que la enriquecemos. Toda ella no puede volcarse sobre nosostros. Pero de modo inesperado nos envía a alguno de sus indulgentes emisarios, con la misión de que nos ame en nombre de ella. Por fín, hay alguién presto a acompañarnos en el acto de contar las estrellas durante una noche profunda y desde algún prado cubierto de hierba fresca.

En tal envidiable situación yo sentiría que tengo ya lista la sede para instalar mi proyectado banco de ilusiones. Allí, los que se prodigan en solidadridad con el prójimo en desgracia, tendrían ahorros sublimes en bonos de la dicha. Harían uso de ellos para enfretar las turbaciones sentimentales, que a veces parecen a punto de arredrarnos. Sus bonos harían tornar la calma en nedio de la tempestad y nos reivindicarían el derecho a crear y a trabajar en paz y con sociego. Valga aquí la disgresión para recordar los versos del nmartirizado y sin embargo, vital hombre, que fuera Miguel Hernandez:

Gozar sin morirse de contento
sufrir sin vencerse en el sollozo
¡Oh qué ejemplar severida del goce
y qué serenidad del sufrimiento!

El prodigioso temple del amor que había en su corazón le hacía confiar en la inmortalidad de ese sentimiento. Así lo vemos enaltecerlo en estos versos de rotunda inspiración:

Y cuando bajo la tierra
mi cuerpo amante esté
escríbeme paloma
que yo te escribiré.

La larga cuesta, penosa habitualmente, que nos conduce al amor, remata en una cumbre, donde éste nos somete a nuevas pruebas. Idealizamos tanto a al ser amado, que lo hospedamos con una comarca azul, donde no parecieran alcanzarlo nuestras manos temblorosas. El ensueño y la desesperación, nos sumen en pequeñas agonías. No obstante, ese estado, es un franco promotor de euforias y de alientos.

No sé si pudiéramos considerarlo interpretando en esta estrofa de Santa Teresa de Jesús:

Vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.

Cuando el ser amado pliega sus acacriciantes alas sobre nuestras mejillas, hasta entonces, pordioseras de la brisa; cuando el aliento tibio de unos labios blandos nos recuerda el encanto de vivir, nos entran ganas de profesar un credo o musitar una oración poética, que bien pudiera comenzar así: "Gracias señor. Porque ciertamente estás en las alturas y he saboreado tus bondades, Sólo los privilegiados logran detener por mucho tiempo, la claridad de estos oasis donde siempre abunda la esperanza. Quisiera ser uno de ellos. hago mías las palabras del profeta bíblico: Tú tienes la luz que me hace falta. Dámela, que ya yo te ofrendé mi corazón"

Mientras haya estrellas continuaran los amaneceres disipando la niebla de quienes saben esperarlos.

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 21 Sep 2008 02:57:00 +0000

A veces el azar nos hace travesuras inesperadas, ofreciéndonos, por ejemplo, una luz intensamente azul que se posa en nuestras mejillas, procedentes de muy lejos, de alguna galaxia oculta en el sueño o situada allá, al otro lado del infinito. No es dable comprender, en un cuasi arrobo místico esa luz y luego sufrir la realidad de que no está aquí cuando intentamos atraparla. Retornamos entonces a la anónima soledad de eremitas forzados. Y transitan otra vez por nuestros tímpanos las voces ahuecadas del tiempo. Ni los Veinte poemas de amor , ni las hondas sonoridades de la Tocata y Fuga, alcanzan a cumplir entonces su terapéutico papel de tranquilizantes naturales. Los tónicos de la acción y el trabajo nos ayudan una vez más a reencontrar el equilibrio.

Una vez escribí que la vida es un compromiso ético que nos promete una sola recompensa: cumplirlo. Pareciera que la vida le hace gracia vernos levantar cargas insólitas con nuestros brazos desmirriados. O que le complaciera ver cómo una montaña nos aplasta. En uno y otro caso la decisión no ha sido nuestra. Las circunstancias preparan su propia cuenta la arena y son ellas también la que señalan las reglas de juego. Y así se nos labra un destino que acaso podamos modificar muy levemente con las reservas de la voluntad que permitan encrespar las olas del espíritu cuando el cuerpo estaba en vísperas del hundimiento. Así es la vida de los que quisiéramos decir que la llevamos responsablemente.

Apolo tenía el monopolio de la luz y poseía el don de vencer las tinieblas, neutralizar las malas acciones y restaurar la primavera sin que tales esfuerzos marchitaran su hermosura de efebo.

En algún minúsculo instante nos sentimos como si hubiéramos edificado un cielo aparte de propiedad privada. Eso sucede cuando hallamos a nuestra vera a esos seres que son nuestros equivalentes en una dimensión sagrada y por lo tanto a salvo de los prosaicos sentidos que nos acompañan. Uno de ellos, el mejor de todos, puede tener el nombre literal de la esperanza y marcharse pisando sobre el aire con los mismos pies alados con que llegara en un multicolor momento del ensueño. Después habrá dejado también triste a la hierba, que estaba codiciosa de sus pasos.

Esas apariciones mágicas existen y yo las he tenido cerca cuando me hospedo en los pedacitos de eternidad que ganara con el sudor de mi frente y de mi lirismo. He sentido su risa embalsamada de aliento y me consta que las flores le piden prestado su perfume. Nuestras voces se han juntado para pasear con la brisa, mientras nuestros cuerpos de barro permanecen a la distancia necesaria para mantener el encanto. Oí en sus silencios los recados a gritos que me remitía la angustia de mirarla pasar, de ver que el tiempo presuroso acunaba en sus brazos para darle los imposibles abrigos que le niega el mundo. Ensayé mis dones de amanuense para tomar los dictados de su corazón para el alba. Tampoco quiso conferirme este oficio.

Estas visiones son más perceptibles para mí que para ustedes. No porque les gane con los ojos que uso ahora, sino porque puedo palpar los suspiros en el aire y sentir en mi piel la blanda acaricia que ellos traen y probablemente un mensaje sin palabras que traduzco así: "No te detengas ante las nuevas sombras. Las de la noche también pueden ser amigas. Conténtate con esa luz sin destellos publicitarios que te permite adivinar con tus pupilas el fulgor de las ajenas que te miran con un amor que no es de hoy, que es de siempre y por lo mismo intangible. Y no te olvides que mientras haya estrellas, habrá amaneceres y que en alguno de ellos está la bruma que necesitas para dar solaz a tu corazón"

Nunca fue más confiable mi cita con la esperanza, que en esta hora de madurez para la creatividad y de renovación para el vivir. Debo convenir en que mis ilusiones me han deparado más fuerzas que mis realidades. Que nadie se meta entonces en las parcelas donde cultivo con la dedicación de un labriego madrugador. Tardan en darme sus frutos, es cierto, pero cuando me los deparan me basta un segundo para concebir la eternidad y tomar la partecita que gracias a la esperanza me inunda de la energía y del optimismo con que retorno al manantial de mis quehaceres. Esto es tan así como las discretas lágrimas con que fecundo mis suelos para sembrar la sonrisa propia y la de otros aparceros de la aurora. ¡Salud, esperanza, los dioses te son propicios!. Aboga ante ellos, pídeles mi indulto.

El amor es resistente a la comprobación experimental. sacro dogma de la ciencia.

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 06 Apr 2008 02:25:00 +0000

El amor no soporta las normas de la comprobación experimental de los científicos. Es como el azúcar, sabroso, pero la inteligencia humana, a Dios gracias, no sabe fabricarlo. El azúcar lo elaboran las plantas vegetales que ocultan la fórmula muy celosamente. Las flores lo usan para sobornar a las mariposas y otros seres alados a los fines de la reproducción de la especie a que pertenecen. El amor es obra de la naturaleza, que también oculta su fórmula y es la dulce celada que ella nos tiende para que sirvamos a la conservación de nuestra especie. La pasión que nos hace saltar de gozo el corazón cuando recordamos a la mujer amada, nos es impuesta por una misteriosa fuerza. La voluntad de los enamorados no se entromete en sus relaciones. No podemos decretar el amor. Este llega, se aposenta en los linderos de la emoción y nos impulsa a que cumplamos sus designios sublimes. Sabemos cuán inútiles son los filtros para inspirar la devoción de quiénes nunca sentirán nada por nosotros. Sabemos también cómo una adorable tempestad de relámpagos íntimos se nos desata sin control, cuando vemos sonreír los labios y los ojos de la mujer constituida en la meta de un hombre.

Yo, creyente laico de la ciencia, no aceptaré jamás la profanación que cometen algunos sicólogos cuando pretenden explicar los orígenes del amor como si fuera cosa de este mundo pragmático. Los únicos científicos que podrán hacer una sabia disección del amor, son los buenos poetas. Suelen mezclarlos con la tristeza, el estado emocional más abundante en el planeta. Sin embargo, yo no la deploro tanto, pues sin ella ¿cómo mediríamos los átomos de la felicidad que a veces encontramos?. Cada vez es más firme la verdad contenida en aquella opinión de Saint-Exupery, el autor nostálgico e inolvidable del Principito.

Si tenemos la entereza, enseñaba, de cruzar con impaciencia los nubarrones negros, llegará el instante en que volveremos a la luz y el cielo nos obsequiará una parcelita azul para que sembremos nuestros sueños. Yo añadiría que en medio de las tinieblas es posible abrir una rendija por donde entrará la luz que bien pudiéramos usar como materia prima de un pequeño arco iris. Esa liberación de las sombras es más o menos lo que pasa cuando alguien nos canta:

Y mientras te agitas
con pasos sin frenos
creyéndote solo
mil veces te encuentro.
Soy yo sin mi cuerpo
soy yo que acaricio
con mi mano el fuego
y así te acompaño
te devuelvo el tiempo
suavizo tus ásperas
horas de tormento
y voy sin que sepas
llenando tu anhelo.

Es casi una respuesta a los versos aquellos del insigne amigo del hombre, Pablo Neruda, quien escribiera:

Y las miro lejanas mis palabras
Más que mías son tuyas
van trepando en mi viejo dolor como la yedra,
Ellas trepan así por las paredes húmedas
Eres tú la culpable de ese juego sangriento
ellas están huyendo de mi guarida oscura
todo los llenas tú, todo los llenas.
Antes que tú, poblaron la soledad que ocupas
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú me oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños a veces las tumban
Escucho otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame compañera. No me abandones. Sígueme. Sígueme
compañera, en esa ola de angustia.

Mis indulgentes lectores se preguntarán el por qué de una nota lírica en esta sección al servicio teórico de la racionalidad. ¿Es que hay algo más racional y veraz que la poesía? Ella ha devuelto la paz y la vida a muchos desesperados en quienes habían fracasado los mejores remedios. Además, el arte es inevitable compañero de la ciencia. Son vertientes paralelas de un mismo manantial: el pensamiento. Me acojo al libro Narciso y Golmundo de Hermann Hesse, donde se contempla con óptica precisa la fraternidad de estos campos, en los cuales los hombres realizan sus magníficas ceraciones.

He hablado del amor y aún no he dicho nada acerca de un socio que le acompaña no siempre con buenas intenciones. Me refiero al sexo, clave de fertilidad del género, provechosa fuente en manos de quienes se han educado en su manejo, e instrumento nocivo en quienes abusan de él. Una docta conferenciante decía cierta vez en esta ciudad: “El sexo no sirve para perpetuar nada, salvo la especie”. Uno se pregunta ¿por qué hay parejas de ancianos cuyos rostros rebozan nobleza y amor del más intenso cuando se miran mutuamente? El componente aludido ya no juega ningún papel en esas uniones en los crepúsculos del anochecer. El amor suministra la energía invertida por el hombre en las grandes y pequeñas creaciones. Es sostén de la humanidad y jerarquiza el ánimo de los humildes. Mueve los ardores del alma y nos suscita la inspiración para decir, en un momento iluminado: “Para ti, amiga mía, ave azul de una antigua mañana”

No todos tenemos la suerte de que los rumbos de nuestra realidad coincidan con los de nuestras ilusiones.

noreply@blogger.com (Félix González) — Thu, 15 Nov 2007 03:17:00 +0000

Los cisnes tienen la suerte de hacer sus ambiciones con sus posibilidades, cuando a la par de un lago encuentran a una novia...Eso no los libra del riesgo avieso de un cazador

A veces es bueno detenernos a la vera del camino para mirar el paso de los demás, revisar nuestras huellas y ver si vamos por el rumbo correcto o por el de las ilusiones. La resignación no debe estar en el equipaje de los caminantes animosos. Ella posee la triste propiedad de agotarnos las fuerzas antes del que las hayamos empleado. Resumirnos en una agonía artificial cuando aún fluye desbordante, la vida de nuestras vísceras. Ahora bien, hay circunstancias reales ante las cuales es menester una actitud parecida a la de la resignación. Esas circunstancias surgen ante hechos que sobrepasan el nivel de nuestras capacidades, aunque sea recia la voluntad con que los enfrentemos.

En estos casos están el labriego cuya diligencia, cuyos amorosos esfuerzos en el cultivo de la tierra son frustrados por la caprichosa naturaleza, que le niega la lluvia biehechora o se la manda en exceso. También el artista innovador que muere anónimo y luego la posteridad lo consagra. Lo mismo se puede decir del que almacena en su más nobles bríos para la conquista de un sueño o de un amor imposible, y la realidad se convierte en un obstáculo insalvable. Un ser humano puede llenarse las alforjas con todo los haberes morales, los honores y el oro de la tierra. Sin embargo, ese fabuloso capital no le bastará para comprar una migaja de afecto por la cual estaría dispuesto a sacrificar años de existencia.

El invisible puente umbilical que tenemos con nuestras madres, no deja de existir nunca, y lo percibimos cuando se rompe, porque se han mudado a la otra dimensiòn

Si el amor perdido o el que nunca se tendrá fueran alcanzables por medio sobrenaturales, el principal negocio de las trasnacionales sería el de los amuletos, sortilegios y talismanes. Si existe un mundo bienaventurado para los que han sido infelices en este, supongo que tendrá grandes mercados donde los clientes adquirirían a cambio de sus bonos desolados, la felicidad y otros bienes del sueño tan escasos en esta pequeña jurisdicción del cosmos. En el "Fausto" de Goethe, el gran romántico alemán, figura un melancólico Satán que protesta ante el Señor por los pocos privilegios que le han sido conferidos. El señor aduce: "¿De qué te quejas? Te he concedido al hombre". Y el Diablo, tan afligido como cualquier pobre diablo, manifiesta: "señor es que lo que he visto tan mortificado que siento piedad por él.

Es difícil vivir. Cierta amiga mía comentaba que somos arrojados al mundo para cumplir un ejemplo tan complejo y tan accidentado como es el de la vida. Y sin embargo, no nos ponen bajo el brazo un manual de instrucciones, al menos para dar los primeros pasos. Nuestros sentimientos se confunde y se desvirtúan. La inconformidad, fuente de las más grandes realizaciones, causa severos padecimientos a los que no sabemos encontrar el justo medio entre nuestros anhelos y nuestras posibilidades.

Transformada en desmedida ambición, ha sido el eje de la fortuna de los ricos, y la causa de la trombosis coronaria o del cáncer estomacal de los que se quedaron en el camino.

El armador Onassis, provisto de una ética, la de sus negocios, cursó una vida exitosa durante más de 50 años hasta que, septuagenario, incurrió en la única ingenuidad de su existencia, la de hacerse el enamorado de una dama que no sentía nada por él, pero admiraba los recios soportes de su fabuloso poder. Más dura la luz en una chispa que la dicha en manos quienes la necesitan. Valdría la pena evaluar los medios de abreviar el infortunio. Pero ¿quien los quiere?. Veámoslo: sólo los inmaduros y los desprovistos de fe en el ser humano, aceptan la alternativa de abandonar las líneas de fuego para distraerse en las de los placeres donde a la postre los aguarda el aburrimiento.

Si bien es recomendable retomar los rumbos exactos, de nada sirve el retroceso o la deserción en medios de ellos. Ante nosotros ahí muchos acantilados, pero de vez en cuanto cuando nos alegra la presencia de verdes lomas, suavemente iluminadas, donde podemos renovar las esperanzas y prepararnos para la jornada restantes. Tal vez haya quienes tengan la suerte del Patito Feo del inolvidable Han Christian Andersen, y descubren al fin una transparente laguna bordeada de arboles, donde unos seres hermosos y esbeltos nos den la bienvenida, porque aunque no lo supiéramos, somos como ellos. (Tomado de mi libro "El Anhelo Constante")

El sucio asunto del vivo que engaña a una niña campesinita con el cuento de que la hará modelo: Tragedia cotidiana de la urbe.

noreply@blogger.com (Félix González) — Fri, 19 Oct 2007 22:33:00 +0000

El sadismo y la satiriasis, característicos de hombres que violan y seducen a niñas menores, son delitos abominables, que en los países avanzados son castigados implacablemente. Con ese fin, los sospechosos, que suelen borrar las huellas de su perversidad, son condenados por los indicios, entre los cuales la declaración de la agraviada es el más importante.

En nuestro país las previsiones del Código Penal en este sentido son blandas y dejan a trasgresores tan aborrecibles la ocasión de quedar impunes, amparados en un escudo benigno, el de la llamada verdad procesal. Siempre he creído que la conciencia de los jueces, la convicción que se desprenda de los hechos que examinan, debe estar por encima de la letra muerta, que a veces resucita para proclamar la inocencia de un culpable.

Durante más de veinte años he insistido, como el sapo que le da cabezazos a la pared, en que la niñez es sagrada, que es la fuente de la sociedad futura y que debe ser objeto de un tratamiento excepcional, desde el punto de vista social, económico y jurídico. Pero hoy como ayer seguimos presenciando el desdichado espectáculo de muchachitas ultrajadas y grávida, aun en la edad de las muñecas, por individuos adultos enorgullecidos por la doble hazaña de haber desflorado a una menor y de haber burlado la justicia, porque no hubo testigos y la declaración de la infeliz no vale nada. La cobardía de estos sujetos se mide por el hecho de que nunca ejecutan su despreciable vicio en chiquillas que tengan padres o hermanos que pudieran exigirles una rendición de cuentas.

En sectores de la clase media y de la denominada clase alta, los futuros cónyuges son más o menos tolerantes con las experiencias sexuales previas de sus prometidas. En los estamentos proletarios, la virginidad es un salvoconducto para el matrimonio. De igual manera, el perderla temprano predispone a la chiquilla, si tiene la mala suerte de ser atractiva, a ingresar al negocio de la trata de blancas. En el mejor de los casos, le aguarda un porvenir con varios hijos a cuestas, de padres distintos. Y así, el seductor y el violador, el criminal inmune a las leyes, inicia la cadena de engaños de que será objeto la campesinita recién llegada a la ciudad o la obrerita de las clases marginales.

En Venezuela hay un equipo de especialistas en menores, muy capaces, y encendidos por la mística, de ampararlos y defenderlos de las asechanzas de la calle. La Fiscalía del Ministerio Público, en manos de un hombre tan docto y honrado como es el Doctor José Ramón Medina, aplica al máximum los fueros legales a su alcance. Pero los especialistas en menores y a los representantes de la vindicta pública les pasa lo mismo que a un experto de computadora trabajando con un ábaco. Es decir, que un compendio de altas aptitudes debe operar con un instrumento rudimentario y primitivo, que es, en este caso, el Código Penal.

Yo pude comprender, aunque no justificar, al pobre diablo inculto que, despreciando todas las barreras éticas, deja que sus instintos se ensañen sobre una pequeña indefensa. Lo que no puedo comprender, y condeno resueltamente, es al pobre diablo culto capaz de hacer lo mismo. Este es más peligrosos porque se filtra entre la gente decente. Y al fin de cuenta viene a ser como una serpiente domesticada, que puede picarnos pero no sabemos cuándo. Opino que el seductor y el violador son la misma cosa. Entre ellos sólo hay una diferencia semántica, parecida a la existente entre el acusado por apropiación indebida y el acusado por ladrón.

Siento repugnancia por la pena de muerte. En Estados Unidos de Norteamérica se la aplicaron, hace algunos años, a Chessman, convicto de una imputación tan terrible como la comentada. Esa solución está lejos de nuestra idiosincrasia, pero en Estado norteamericano en que fuera ejecutado el aludido reo, el escarmiento fue inmediato. Desde entonces disminuyeron los sádicos. Yo sé que requieren, además de una pena rigurosa, un tratamiento siquiátrica. Muy mal debe andar la siquis de un sujeto que arriesga toda su dignidad, la consideración de sus amigos y el aprecio de sus seres queridos, por el patológico disfrute de hacer lo que le da la gana con una criatura ignorante y fascinada con la promesa de un amor falso o la falacia de que la van a convertir en estrella de cine o modelo de televisión.

El ejemplo de Arístides

noreply@blogger.com (Félix González) — Sat, 06 Oct 2007 02:32:00 +0000

En muchas ocasiones, cuando siento un dolor y pienso en Arístides Bastidas, me avergüenza quejarme. Vergüenza conmigo mismo. Conocí a Arístides Bastidas en los lejanos días de 1943 y hemos sido amigos y compañeros en las tareas del periodismo a lo largo de muchos años. Esta circunstancia me ha permitido seguir, paso a paso, el desarrollo de su personalidad, su actitud ante la vida, su coraje frente al dolor destructor.

En 1943 decidí hacer periodismo en "Ultimas Noticias", nuevo diario caraqueño fundado y dirigido por Kotepa Delgado, Pedro Beroes, Vaughan Salas Lozada y Victor Simone De Lima. Era un experimento revolucionario en la historia de la prensa venezolana. No me refiero a la posición política y doctrinaria de los fundadores, sino a los grandes cambios impuestos en la manera de presentar los personajes y de enfocar las noticias. Por primera vez, la gente de la calle, el vecino anónimo, el pasajero de autobús, la mujer de la casa de vecindad, el estudiante, aparecían en las columnas de un periódico al lado de ministros, científicos y personajes de la oligarquía, para ejercer el derecho de emitir su opinión sobre cuanto ocurría en Venezuela. Por primera vez, los ministros se veían abordados por juveniles buscadores de noticias que los interrogaban acerca de su opinión sobre el nazismo o sobre la urgencia de una reforma constitucional que concediera el voto a los venezolanos para la elección de los poderes públicos.

En una Caracas que empezaba a trabajar muy temprano, los reporteros de “Ultimas Noticias” tenían que comparecer en la redacción del periódico en las primeras hora s de la mañana pues su trabajo del día anterior era sometido a una crítica implacable, que caía de los labios de Kotepa Delgado como palmetazos de maestro en las viejas escuelas de provincia. Esa fue la primera y original escuela de periodismo de la Venezuela moderna. Y en ella se formaron Germán Carías, Juan Acosta Cruz, Ana Luisa Llovera, María Teresa Castillo, los hermanos Ledo, Hueck Condado, Carmen Clemente, Valentín López, Vicente Cedeño, Luis Felipe Sánchez, Ignacio Romero, Mario Cárdenas, entre otros, desempeñaban desde el principio tareas especiales, las que hoy se clasificarán como jefatura y secretaría de redacción.

Un día apareció en los pasillos de la redacción un adolescente, inquieto, hablador, sin la menor sombra de inhibición, ni miedo alguno ante los misterios de la ciudad que venía a conquistar. Era Arístides Bastidas. Venía de una aldea o de un pueblecito del Yaracuy y de seguro debía estar inscrito y figurar en los cuadros yaracuyanos de la juventud comunista. Quería hacer periodismo, ser periodista y como el método de Kotepa para formar reporteros era parecido al de los margariteños que lanzan al niño al mar, sin salvavidas, para que aprenda a nadar, no pasaron muchos días sin que Bastidas estuviera en las calles y tocando las puertas de los ministerios y abordando al transeúnte anónimo en busca de respuestas y opiniones para llenar sus primeras libretas de redactor de un periódico. Fue este tiempo singular en la vida del periodismo venezolano, pues reportero y transeúnte comenzaban a aprender a interrogar y a responder en el lenguaje sencillo de la prensa libre. El entrenamiento era mutuo. Tocaba retirada el silencio lleno de temor y amenazas de los altos funcionarios públicos y el dueño de la bodega y el conductor del autobús descubrían que también tenían derecho a figurar en las encuestas del periódico pues una nueva generación de reporteros iniciaba un diálogo sin antecedentes entre la redacción y la calle. La mayoría de aquellos jóvenes eran comunistas, entre ellos Arístides Bastidas, que se iniciaban en los misterios de las cartillas del marxismo-leninismo, al mismo tiempo que levantaban una muralla de desconfianza frente a los peligros y tentaciones del mundo de los ricos y de los poderosos. Todavía no se hablaba de “sistema”, ni de “establecimiento”, pero la suspicacia y los juramentos de venganza eran dirigidos contra esos personajes que se exhibían en automóviles más costosos, firmaban manifiestos de las ligas anticomunistas y apoyaban el gobierno de turno. Como en Venezuela empezaba a descubrirse el mundo de las libertades políticas, todas las experiencias y ejercicios, viejos en otros países del continente, era novedad, búsqueda, esperanza en nuestra tierra. Y en los jóvenes como Bastidas al iniciar su militancia política creían que ingresaban a una cartuja, en una secta puritana y que cualquier desliz o mirada sobre le tentador mundo burgués era un crimen contra la fe revolucionaria. Eran otros tiempos y otros jóvenes, y se pensaba y se creía que con el advenimiento del régimen de partidos políticos y con el ejercicio del derecho de voto para elegir al Presidente de la República y a los legisladores empezaríamos a vivir un tiempo de ejemplar moral republicana.

Extrovertido, de ánimo polémico, descubridor del mundo de la ciencia y de la literatura, Bastidas fue todo un problema, desde el comienzo de su vida profesional del periodismo y de militante político, por su desconocimiento sistemático de los valores consagrados y por su empeño en defender ciertas tesis que caían en el pecado de la heterodoxia. Pero a diferencia de muchos de sus contemporáneos y conmilitones que consagraban el dogma comunista. Bastidas era un lector sin sueño, ni cansancio, de todos los libros sin querer clasificar a sus autores en reaccionarios y revolucionarios, como era la forma impuesta. Avanzaba lo mismo por el campo de la ciencia que por el mundo de la literatura y del arte.

Me marché de “Ultimas Noticias” a raíz de los acontecimientos de 1945 pero mantuve con Arístides Bastidas una estrecha relación de amistad que me permitía advertir sus progresos profesionales, la afirmación de su prestigio como dirigente gremial y su empeño de ganar tiempo para acrecentar sus conocimientos universales. Era en realidad un devorador de libros y un melómano infatigable. Al mismo tiempo ataba amistades con los hombres de ciencia, clase intelectual que por aquella época no despertaba ningún interés en los gremios políticos y periodistas.

Organizaba huelgas, promovía protestas, encabezaba manifestaciones, redactaba panfletos pero no abandonaba por ninguna de estas razones su propósito de hacerse a una formación científica, venciendo escollos y abismos del autodidactismo. Indudablemente que la presencia de la enfermedad que llegaba a desafiar su voluntad y que lanzaba su reto de dolor y destrucción lo llevaron a investigar su origen, a tratar e descubrir sus futuras proyecciones y a buscar en tratados y vademécum las fórmulas que se ofrecían para derrotar al maldito asaltante.

Lo cierto que es cuando en 1964 volvimos a encontrarnos como trabajadores de un mismo periódico, ya Arístides Bastidas era un redactor de justa fama, autor de entrevistas perdurables y reportero audaz e imaginativo. Sabía escribir y lo hacía con elegancia, sin adornos, con la pulcritud de quien sabe lo que dice y tiene el dominio del idioma. Con la madurez intelectual, con el prestigio profesional iban creciendo los dolores. El implacable mal deformante no cedía y en medio de tercos lancetazos Bastidas cumplía sus tareas, que eran múltiples, La batalla de la voluntad para dominar la fatalidad, el combate para sobreponerse a los males que a otros seres reducirían a la cama y a la inacción, afinaba sus virtudes de intelectual, y sin quererlo, era ejemplo y estímulo para quiénes de pronto se detenían a meditar acerca de los problemas vitales que confrontaba Bastidas y la manera como había decidido resolverlos. Muchas veces recordé la confidencia que me hiciera Rómulo Betancourt, después del atentado de que fuera víctima en 1960: “Yo no conocía las dimensiones del dolor y tampoco tenía la menor idea acerca de la fuerza interior que hay que crear para poder enfrentársele”.

En 1968 fui a cumplir otras tareas y en 1979 cuando regresé al mismo periódico en donde habíamos trabajado durante cinco años, encontré a Arístides Bastidas en una silla de rueda y ciego, pero convertido en una figura nacional. De todas las ciudades lo invitaban a presidir jornadas de ciencia y salud, numerosos centros culturales eran bautizados con su nombre, su página dominical formaba parte de l material obligatorio de los periódicos murales en todos los liceos y escuelas del país, se creaban premios “Arístides Bastidas” y su nombre figuraba entre el de los candidatos a un gran premio mundial, Certamen Kalinga, que otorga la UNESCO, resultando merecidamente ganador. Era el paralítico más caminador de Venezuela, el lector más perseverante, maestro de la fe en la vida, símbolo de la perpetua juventud.

Ahora, a su condición de periodista activo. De columnista científico, de conferencista, de animador de jornadas culturales había agregado la del maestro que resucita el diálogo y que vive rodeado de grupos estudiantiles que lo oyen con devoción. Resulta Bastidas un sobreviviente de la abolida escuela en que maestro y alumno se conocían y anudaban una fecunda relación que avanzaba más allá de las tesis mal aprendidas y del monótono repetir de fórmulas necias. Para los jóvenes venezolanos de estos años 80 que se congregan en torno a su silla de ruedas, debe ser todo un descubrimiento esta clase de relaciones pues lo corriente en el actual mundo universitario es que el estudiante pase por las aulas sin conocer el nombre de su profesor, un ser distante, angustiado por acrecentar su importancia política, partidista, financiera y social y en acumular jubilaciones. Bastidas explica, repite, replica, resume, interroga, dialoga. Es el rescate de un mundo que se hundió en el torbellino moral que nos envuelve.

Arístides Bastidas me brindó en días pasados, la oportunidad de leer los originales de un nuevo libro suyo: “El Anhelo Constante”. Para utilizar un calificativo pocas veces empleado en dictámenes bibliográficos diré que son hermosas las páginas que traducen su anhelo. El lenguaje es sencillo, la intención, universal y profunda. Tiene la claridad de un libro primario y la entonación de un poema. Sus reflexiones semejan la mano amiga que se tiende a quien anda como sonámbulo, sin poder encontrar ningún camino en la vida, a quienes viven desorientados y confusos como si navegaran dentro de una nube.

Es un libro destinado a perdurar. El secreto de la fuerza mensajera de esas páginas y de su inevitable vigencia es explicable. La retórica, los adornos, las frases fofas y sin sentido están desterradas de ese texto que simplemente traduce el pensamiento y los sentimientos de un hombre que se enfrentó a todas las dificultades y trasmutó la amargura en alegría, en fe, en pedagogía optimista. Expresa su verdad y la verdad es desnuda como la estatua de Venus. El libro es perdurable, sencillo, poético, pedagógico, porque en cierta forma es la autobiografía espiritual, el autorretrato sentimental de Arístides Bastidas.

Ramón J. Velásquez

Hoy 23 de Septiembre de 2007, 15 años de la partida del maestro Arístides Bastidas.

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 23 Sep 2007 22:41:00 +0000

Hoy, 23 de Septiembre de 2007 se cumple 15 años de la partida de esta vida terrenal, el gran maestro Arístides Bastidas, padre y labriego del periodismo científico venezolano, quién dedico la mayor parte de su vida como periodista al diario "EL NACIONAL", hasta llegar a ser director de la página científica de ese diario.

Hoy, una vez más, el maestro es olvidado por quiénes dirigen el diario "El NACIONAL", olvido intencional que ha sido denunciado en el 2004, en el blog La Ciencia Amena de Arístides Bastidas , en el artículo Recordando y reflexionando sobre el maestro .

Hoy que nos asiste la razón de que este premitado olvido tiene un claro motivo por parte de esa rancia gerencia que dominan este diario, en la que se evidencia que el ejercicio del periodismo que realizan en este diario es totalmente contrario al pensamiento del maestro Arístides Bastidas sobre lo que debe ser el periodismo, pensamiento que se recoge en su Discurso ante la Unesco a propósito de recibir el Premio Kalinga, premio nobel de divulgación científica.

Hoy, 23 de septiembre de 2007, a los 15 años de su partida, no podemos dejar pasar por alto, aquellas palabras del maestro, en entrevista con Alicia Freilinch de Segal, que nos permiten situar a muchos que están en este diario, por ejemplo, Pedro León Zapata y otros.

- Ahora que estás viendo menos pero más lúcido que nunca para comprender, ¿cómo hace, Bastidas, para distinguir a los amigos de los arribistas?

- Antes llegaban esa clase de sujetos y se me confundían con la gente buena, porque los podía ver, pero ahora no.

- ¿Por qué? ¿Desarrollo un sexto sentido, una percepción auditiva especial?

- Hay algo que le voy a decir Se dearrolla una percepción especial y que no es exclusivamente material. Es como si uno pudiera entrar en el fondo de las personas. Parece mentira ¿no?, pero cuando las gentes sienten vistas por uno, como que se sienten más vistas y examinadas que nunca.

- ¿Será porque la vista distrae?

- La gente se confía mucho en los gestos, en los ademanes y en la actuación. Entonces, si el tipo es un vivo, un hipócrita o un ingrato, que son los vicios que más detesto, si el tipo siente que no le están apreciando las genuflexiones que utiliza para engañar, pues se siente como desarmado.

- ¿Y ahora tiene más amigos de estos?

- Los que me quieren hoy son los que siempre me han querido. Ahora los distingo mejor. Siempre he considerado a la vida como un capital que uno encontró en la calle, en el suelo. Yo, ese capital lo he multiplicado y cuando perdí mi capacidad de caminar y la vista, y la de escribir a máquina, me di cuenta que tenía algo capaz de mantenerme erguido, y eso que ha sido el temple, el amor por la vida que yo he cultivado durante estos 52 años, no ha hecho sini acrecentrárseme cada segundo.

-¿Que odia?

-Ya lo dije. La viveza, la hipocrecía y la ingratitud. Perdono la envidia, la gula, la avaricia, aunque no soy dios para estar perdonando..... (fin de la cita).

Te recordaremos siempre maestro Arístides. Y no descansaremos hasta ver todas tus obras publicadas en este medio cibernético, para el disfrute del intelecto de todos sin excepción, y muy especialmente tu país.

Comenzamos con La Ciencia Amena de Arístides Bastidas, luego Reflexiones de Arístides Bastidas y recientemente con EL Anhelo Constante de Arístides Bastidas. Muy pronto iniciaremos el camino ya recorrido por tí del Atomo y sus intimidades de Arístides Bastidas.

Ing. Félix González

El amor, militante del sueño, es un rebelde a las normas de la comprobación experimental.

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 23 Sep 2007 18:13:00 +0000

A pesar de mis compromisos por la ciencia, que no admite sino lo que se puede comprobar con los sentidos, me resisto a encarcelar dentro de este rigor a dos sentimientos tan específicos de la especie humana como lo son el amor y la ternura. El amor es una riqueza inagotable en el corazón de los hombres buenos. A veces abunda más entre los habitantes de una aldea triste, que entre los pobladores de las urbes resplandecientes de luces, que no iluminan jamás su sordidez oculta. No envidiaré nunca la codicia de los que almacenan caudales que no les darán ninguna posterioridad. Pertenezco al sector de esa gente que a veces no tiene sino una sonrisa triste para obsequiar a los demás, sin embargo, posee también un alma díafana para disfrutar los verdaderos encantos de este buen mundo. He conocido un muchacho poeta - hace cincuenta años que lo es - que nunca ha colmado ni su diminuta caja de valores temporales, ni su gran alforja de afectos que se le van casi siempre sin retorno. Sin embargo, con el rostro encendido de entusiasmo me decía: "Yo también tengo mis tesoros".

Me mostró el Diario de sus confidencias sentimentales, y allí figuraba la muchacha esbelta, ingenua y díscola como una gacela en el bosque, a quién él, desmirriado soñador de un pueblo, le declara inútilmente sus ardores amorosos. La muchacha amaba a uno de esos afortunados hombres sin mucha luz en la mirada pero con otros atributos, tal vez igualmente valederos.El muchacho poeta renunció al asedio de su pretendida, pero resueltamente la atraapó en sus recuerdos.

Me explicaba que en esta vida no debemos olvidar, porque nos rehusaron, a esos bellos seres que con la simple indulgencia de sus rostros nos inspiraron un amor tan firme como puro. En las horas en que la angustia pareciera ahogarnos, el evocar sus imágenes o el sentirlos silenciosamente cerca de nosotros, el saber de que nos tributan una mirada amable, es suficiente para renovarnos las ganas de vivir y de afianzarnos la esperanza de que algún día un poco de bienhechora alegría pasará por nuestros corazones. Esos seres mágicos, que concebimos como emergidos de un cuento de hadas, tienen el don de adormecer nuestras penas y de alimentarnos la imposible idea de que algún día nos pertenecerán.

Yo he tomado lecciones de este lírico amigo, el mejor de todos y también concibo la nobleza del amor, no en la medida en que lo recibimos, sino en la proporción en que lo entregamos. Después de todo soy un pequeño discípulo de ese gran humanista llamado Romain Rolland quién al ponderar sus fracasos sentimentales reía jubilosamente y decía: "Aquellos a quiénes amamos tienen contra nosotros todos los derechos, hasta el de no correspondernos". Debemos por tanto, perpetuar nuestra lealtad por la gracia de esas gentes que sin amarnos pueden comunicarnos fuerza y aliento hasta con la imagen de su recuerdo. En ellas tendremos siempre medios para neutralizar el dolor y puertos seguros para protegernos contra las tempestades.

Romain Rolland, premio nobel de literatura de 1915, probó e hizo que la humanidad conociera la grandeza espiritual de Mahatma Ghandi

Juan Cristobal, ese maravilloso personaje de Rolland, más real acaso que su mismo autor, cuando las pesadumbres se le acumulaban solía exclamar: "Sufro, luego existo, ¡qué bueno es sufrir! . Pudiera haber sentenciado también, sin que sus palabras fueran distintas: amo, luego existo, ¡que bueno es amar!. En la vida de todo hombre, aunque tenga el "pobre aliño indumentario" que se atribuía a don Antonio Machado, puede suscribir estas coplas volanderas del gran poeta andaluz:

En el corazón tenía.....
la espina de una pasión
logré arrancármela un día
ya no siento el corazón....
Aguda espina dorada
¡quién te pudiera tener
en el corazón clavada!

El amor es un abierto y despejado paraje donde no tienen lugar las cosas transitorias de la ambición y la codicia, es como un bazar encantado donde se conceden sin esfuerzo los más hermosos presentes para los seres que amamos: el arco iris de una mañana serena, el transparente arroyo con sus piedrecillas blancas u azules en el fondo del cauce, el trino de los pájaros que le canta al alba para ver si le consigue novia, el suave aleteo de la brisa viajera de un mar distante o el tímido verso que siempre callaron nuestros labios.

Hoy no les hablaré de ciencia, pero si quieren leer la bienaventura, pueden hacerlo en esta carta de optimismo.

noreply@blogger.com (Félix González) — Sun, 23 Sep 2007 16:49:00 +0000

El entusiasmo por la vida abre las puertas de un cielo que está aquí mismo y acaso, más azul que el de allá arriba. Las discordancias del vivir son la otra cara de la moneda. Pienso que son lógicas en una humanidad que evoluciona para alcanzar la armonía consigo misma y la de sus ariscos individuos. Sin la razón no conseguiríamos una razón. Sin las tinieblas ingnoraríamos el esplendoroso valor de la luz y sin la tristeza no podríamos evaluar el candor de una sonrisa amiga. La nostalgia de las cosas buenas, de que nos hablara don Antonio Machado es maestra y compañera de la gente sabia como usted o como yo. El tormento le comunicó la fuerza indescriptible con que interpretó en la Novena Sinfoníala Oda a la Alegría de Federico Schiller. Ningún ser creador sufrió tantas perturbaciones como este genio que, sin embargo, le entregó gentilmente a la vida, el testimonio de una obra triunfal.

Sordo y solitario, Beethoven decia: la felicidad pasa, mi música queda.

Todo indica que la consagración del hombre cierto se conquista con una alta dosis de verticalidad frente a las mortificaciones. Es bueno que existan para que de vez en cuando nos regalemos el alivio de haberlas doblegado. Yo, que permaneco entre las sombras, he aprendido a confiar en ellas. Los soles que cargo en la imaginación, ustedes no me lo van a creer, me parecen más claros que lo que conocí en mi pasada era de vidente. Añoro la policromía del paisaje y el raudo transitar de los pájaros. Más, me desquitó con frecuencia soñando en tecnicolor. Y así, estoy absolutamente convencido de que la noche es inocente y que los espantos existen en la oscuridad sólo para los tontos que le dan luz verde.

Convivir es un reto continuo porque es un arte difícil. Somos los miembros de una especie forzosamente gregaria. Cuando soslayamos esta norma, engañados por un eco díscolo y contradictorio, desembocamos en la soledad. Ya sabemos el costoso precio de sus servicios que nos presta, por cierto, sin que se lo pidamos. Éste antagonismo entre nuestro yo y los mandatos del especie, se refleja en una continua actitud crítica. Ella es necesaria y requiere un componente esencial, la equidad. No es subrayando los defectos ajenos y olvidando los nuestros cuando podemos vivir y dejar vivir. Es asumiendo una noción valiente de nuestras buenas y malas cualidades como podemos apreciar mejor las ajenas y tolerarlas. Generalizando esta conducta, los términos del intercambio recíproco nos librarían que tantos pesares artificiales.

La vida es un fabuloso don y no nos costo nada. Las tenemos gracias a una fortuna excepcional. Representamos a una célula venturosa y vencedora en la mas extraña y comprometedoras de las competencias de velocidad en el microcosmos. En efecto, apenas expulsado del líquido seminal, 300 millones de espermatozoides se lanzan en una carrera apresurada para conquistar el premio. Este consiste en obtener el albergue seguro en la cavidad del óvulo. Ese victorioso microorganismo, rey de los campeones, único sobreviviente entre 300 millones de rivales, es el que engendró el cuerpo y la personalidad que nos acreditan. Por esto, decía que al llegar a este mundo hemos tenido una suerte excepcional, digna de una reverencia y de una estimación perpetua.

Sé, desde luego, que en el planeta hay una parodia del infierno que, según dicen, nos espera al otro lado. Estoy persuadido de que a medida que se afinen la voluntad y la ética del hombre, se irá apagando los braceros que tan diligentemente oxigenamos nosotros mismos. Algún día el progreso de la conciencia será tan formidable que nuestros descendientes, en un porvenir aún lejano, nos verán como nosotros al Pithecanthropus Erectus. La barbarie no es uno obligada peculiaridad en nuestro género. Aunque la historia está plagada de capítulo mostruosos, las fuerzas del bien han concluido, tarde o temprano, por someter a las del mal. Este hecho, reiteradamente evidenciado, fundamenta mi optimismo. Por otra parte, el sufrimiento es un constituyente natural de la vida. Les regaló hoy una de las fórmulas con que suelo mitigarlo: Sé sonreir ante mis propias penas e intento comprender las de otros. Esto es algo que aprendí de ustedes y esto es algo que tengo que enseñarles.

Quisiera precisar que a mi modo de ver, es falso el optimismo de espaldas a la realidad del entorno familiar y social, así es el que nos entona cantos de sirenas, sin fundamentarse en la fuerza de trabajo y la voluntad de ejecutarlo honestamente. Desde niño recibí de la naturaleza la lección de que el esfuerzo y la convivencia pagan bien. Eso lo deduje al ver los resultados de esa alianza aparentemente lírica que nos mantenían las laboriosas abejas con las flores y con sus néctares, desde luego.

Hay que incluir el amor en la ciencia, porque hasta los poetas lo han desalojado de sus versos.

noreply@blogger.com (Félix González) — Wed, 05 Sep 2007 03:02:00 +0000

Omar Khayyam, el vino-adicto más célebre de que yo tenga noticia, daba esta recomendación: “No busques auxilio en la bóveda azul del firmamento, ella también anda en lo mismo.”. Los lectores me preguntarán qué tiene esto que ver con la ciencia. Alude el arte de vivir, tan refinadamente descrito por André Maurois. Yo diría que jay una ciencia para vivir, que consiste en la suma de experiencias jubilosas y amargas que cosechamos en el lapso siempre breve de nuestras existencias. Sabemos que un ser humano es valiente, bueno, malvado, vil, generoso, desprendido, tacaño, mezquino, porque ello ha sido evidenciado en su conducta, es decir ha sido comprobado experimentalmente en sus acciones. La comprobación experimental es una sobresaliente peculiaridad del quehacer científico.

Pero cuando actúa sobre el ser humano, se le puede añadir el mágico componente de la poesía, lo cual no puede intentarse cuando se aplica a la colonia bullente de bacterias en una gota de agua contaminada visa a través del microscopio.

Otra prueba de que el arte de vivir es una ciencia, la encontramos en el tratamiento de las enfermedades del ánimo. Una persona con la emoción alterada porque el ser querido la desanimó en una circunstancia, encontrará un medicamento apropiado para su dolencia en aquellos versos de don Antonio Machado: “No me engañas, dolor, yo te conozco, eres nostalgia de la vida buena “. Cuando la pena nos agobia un insustituible tónico puede estar en la sonrisa de una desconocida o en el arrullo de una voz cercana. En el corazón de nuestros semejantes, si nos lo proponemos, encontraremos la mejor farmacopea para los quebrantos del alma, aunque los sicólogos pretendan quitarnos del léxico esta palabra.

Cuando anidamos una partícula de fe en la humanidad, estamos salvados. Será suficiente para desencadenar de nuevo el torrente vital, cuando la pesadumbre haya sido colocada en su puesto, no lejos de nosotros, porque es menester tenerla a la vista para que no nos sorprenda, pero sí a buen resguardo, como se hace con ciertos individuos alevosos.

Los versos del voluptuoso autor persa a que aludí al principio, son una lección lírico-científica, apoyada igualmente en el caballito de batalla de la comprobación experimental. Hay personas luminosas como si poseyeran toda la felicidad del mundo. Bastaría ver que son sobrevivientes de los pesares que con celo ocultan. Ellos también andan en pos de una mano amiga, pero a veces no saben encontrarla. La verdadera amistad no se consigue sino cuando nuestros defectos han sido aceptados y a pesar de ellos, quienes nos aman, nos siguen amando. Es imposible asegurar amigos llevando rastras de debilidad. Ello se logra izando estoicamente las fuentes de nuestra voluntad. No son nuestros amigos quienes nos ayudan a levantarnos movidos por la compasión, sino quienes nos dan su solidaridad respetuosa para que continuemos erguidos.

Hoy hablaré de las jugarretas del éxito. Cuidado con ellas. En primer lugar, debemos declarar sospechosas nuestras intensiones cuando son exclusivamente las de triunfar. Yo nunca he creído en gentes batalladoras, dispuestas al holocausto, a acciones admirables, a estudios agotadores, todo ello para afirmarse a sí misma, sin tomar en cuenta a los demás. Prefiero a los trabajadores normales que se esmeran en sus jornadas, con los cuales quieren proyectarse hacia la comunidad para sentirse satisfechos de sí mismo. La verdadera justificación del humano está en dar; y s un farsante quién espera recibir algo en cambio, aunque mucho lo merezca. El volcarse es una causa justa, sin esperar compensación de ningún orden, es la más hermosa realización. Algunos de nuestros revolucionarios sedicentes estaban decididos realmente a morir en aras de sus ideas. Y sin embargo, no eran tan virtuosos como se lo imaginaban, porque a cambio de sus vidas aspiraban al rango de héroes y no les importaba mucho la eficacia de su acción a favor del pueblo.

Otras veces hemos dicho que el amor es un sentimiento tan en quiebra, que hasta los poetas se ruborizarían se le dan sitio en sus versos. Como quedan muchos años de existencia, estoy convencido de que serán suficientes para verlo a flote en esta humanidad tan ingenua, que ha cometido el disparate de fiarse más en los efectos de una tecnología sin oral que ha puesto al mundo en cabeza. Estoy persuadido de que estaríamos mejor sin esa mortificación tecnológica de la televisión, que se ha enseñoreado en los hogares y ha acabado con el diálogo entre mujer y marido, entre hijos y padres, mientras habla ella sola para propagar sus sandeces. La reinstauración sentimental del hombre será posible cuando haya aprendido a demostrar los frutos de su inteligencia que ahora lo avasallan.

Presentación del Anhelo Constante, por Arístides Bastidas.

noreply@blogger.com (Félix González) — Thu, 23 Aug 2007 03:32:00 +0000

Convengo en que a fuer de periodista desconozcamos el manejo de lenguaje formalmente literario. Me anticipo a esa observación porque soy ajeno a la polémica sobre el valor artístico de nuestro modo de expresión. Me siento feliz del intento que hago a diario en el prefeccionamiento de su manejo. Gracias a él, he podido comunicarme con mis semejantes para ejercer el oficio de informar, lo único que según mis pretenciones, hago.

Respeto altamente los dominios de los poetas y su facultad para decir bien lo que sentimos, sin saberlo expresar o expresándolo mal. No obstante hay veces en que la fuerza de los sentimientos se nos desborda y nos lanzamos al riesgo de ponerlos en el papel. Ese es mi caso en los escritos que recojo en esta obra, si bien mi vferdadera intención cuando lo hice, era de adrle una estructura de mini-ensayo, en las cuales entregara ciertas experiencias que considero interesantes. Las ideas que expongo fueron concebidas durante los siete años que llevo de invidente. No creo que un novicio de las tinieblas que en el caso mio son violáceas y no negras, tenga algo de insólito que contarles. Para mí, las raíces de lo humano, los dones para el amor y la estructura moral que me forman no han variado ni en un átomo. Ojalá que los pensamientos que aquí manifiesto sirvan, cuando menos, para acentuar las motivaciones del vivir en quienes tengan la indulgencia de leer este trabajo.

Si estos mensajes sirven de aliento a algún congénere, si pueden estimular la fe en la vida de otros, si cumple la tarea de persuadir a alguien de que las caídas enseñan y de que no hay exito mayor que el de levantarse después de ella, yo sentiré la satisfacción de haber logrado los únicos cometidos que me propongo con esta publicación, Si no es así, me arroparé de nuevo con la tolerancia que este buen mundo ofrece a los que practicamos la alegría de vivir.

Arístides Bastidas.

Caracas, Agosto de 1981

Biografía breve del Maestro Arístides Bastidas

noreply@blogger.com (Félix González) — Wed, 22 Aug 2007 12:00:00 +0000

Nació un 12 de Marzo de 1.924 en San Pablo, Estado Yaracuy, cuna de hombres Ilustres. Reportero, investigador científico y periodista. Prodigioso autodidacta que sin haber cursado enseñanza superior, era profesor honorario de varias universidades y sobre su figura se han hecho tesis doctorales y otros estudios y se han publicado biografías.

Autor de: El Átomo y sus Intimidades, Científicos del Mundo, Aliados Silenciosos del Progreso, Los Órganos del Cuerpo Humano, La Ciencia Amena, El Anhelo constante, etc. Fundó en 1969 la Asociación Iberoamericana de Periodismo Científico. Ganó dos veces el Premio Nacional de Periodismo, El Premio Latinoamericano de Periodismo Científico “John Reitermeyer”, varias veces el Premio Municipal. Ganador del prestigioso certamen Kalinga, otorgado por la UNESCO, considerado el Premio Nobel de la divulgación científica, recibido entre otros por Julián Huxley, Beltrán Russell y Augusto Pi Suñer.

Horas antes de su muerte, un 23 septiembre de1992, llegó a saber que había sido premiado por la Universidad de Florencia con el Premio Capire para un Futuro Creativo, premio que es concedido a personalidades de gran prestigio internacional que promueven esfuerzos en el campo de la educación para la creatividad.

Arístides Bastidas, Eternidad del ejemplo.