El Caffé

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 28 Apr 2017 19:28:00 +0000

Estamos destinados

a vagar por los médanos

- taciturnos -

buscando las huellas

que hollamos ayer

viajando en espiral

hacia atrás

Esa

es la dirección

de la memoria

Días

noreply@blogger.com (Pedro) — Wed, 06 Apr 2016 14:34:00 +0000

Desgrano los días
con parsimonia
ritual, atávica
a veces son blancos
rojos, negros,
a veces secos,
muertos
a veces amarillos
y llenos de vida

A veces no sé
si son mías
las manos
que desgranan
los días
pero el tiempo
continúa ese,
el ciclo interminable,
muerte - renacimiento

No sé cuánto falta,
perdí la cuenta
desde el inicio
de la tristeza

Continúo
como siempre
en este silencio
circular, abovedado
ajeno al moho,
al llanto
del tiempo

R

noreply@blogger.com (Pedro) — Thu, 04 Feb 2016 03:02:00 +0000

Me escondí en el ruido
en el tumulto
de la muchedumbre
en el vidrio ámbar
amarillo efervescente
en el frío de la madrugada
pero tu mirada está ahí
inmóvil
en el centro de la noche
yo arropado en la sombra
el prisma sagrado
hecho pedazos
y la sangre
que no para de correr
estoy ardiendo
agonizando por la fiebre
no logro dormir
- me mordió la tristeza -
para eso
no hay cura.

Isla

noreply@blogger.com (Pedro) — Tue, 08 Dec 2015 20:38:00 +0000

Roatán, Honduras

A kilómetros de mi raíz, varado en una isla en medio del océano, es inevitable que no me sienta como Ulises.

A diferencia del célebre navegante, no he tenido que sortear mayores peligros; aquí no hay Escila y Caribdis, ni caníbales ni Circes.

Aquí hay un cielo tupido de nubes que revientan de agua, el constante oleaje de un mar verdoso que lame las playas de arena blanca, un centenar de palmeras que se mecen al viento y una fresca brisa cargada de esencias marinas. Pero estoy rodeado de un infierno verde, uno salvaje, donde las hojas y las enredaderas se agitan en llamas de clorofila, incendiando las costas; dicen los caracoles que el sol fue engullido por una serpiente emplumada que deambula por los aires.

La noche es inmensa y redonda, como el interior del caparazón de la tortuga de los mitos; las chicharras y los sapos conversan en lenguas ininteligibles y los cangrejos salen de sus guaridas en las riberas, armados hasta las pinzas. En medio de la oscuridad susurro al mar mis penas y me las devuelve hechas trizas. Estoy como Ulises, hirviendo de nostalgia.

Este montón de huesos tristes añoran su abrazo, el calor de sus manos, el laberinto de su cabellera oscura e infinita. Voy deshilando los días para hacer un ovillo de recuerdos que me mantengan a flote en medio de la tormenta.

Recuerdo una frase que escribí hace años, también en el extranjero: "Cuando uno está lejos de lo que se ama, eso que se ama, se ama más".

Ansia I

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 13 Nov 2015 00:41:00 +0000

Nosotros
los semovientes
los nómadas
los trashumantes
los jinetes
del tiempo
del espacio
deambulamos
eternamente en
caravanas infinitas
en desiertos de
geometrías yuxtapuestas
siempre aprisa
con el ansia salvaje
de darle fin a la espera

Toda esa mascarada
ese frenético
moméntum
es la concreción
de una fantasía:
la de estar vivos
estando muertos

Busca

noreply@blogger.com (Pedro) — Sat, 29 Aug 2015 18:31:00 +0000

Si has de buscar el rumor
de mi esqueleto centelleante
el triste rumor del cantar
de los fémures que arden
al viento de otros soles
búscame al abrazo
del eclipse de escamas
que tiritan el olvido
búscame en el eco
demudado de los pájaros
que picotean los jardines
marchitos de la muerte
ebrios de nostalgia
y cubiertos de sombra
ocultos entre la hierba
alucinados
con los ojos vueltos
al recuerdo
con todas sus alas
reventadas, sangrantes
de tristeza
palpitantes y taciturnos
perdidos en la inmensidad
de la noche

Espérance

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 31 Jul 2015 05:31:00 +0000

Y sin decir más se voló la cabeza. Uno esperaría escuchar la explosión habitual y el reguero de tejidos, pero no hubo explosión ni reguero, solo un murmullo de pájaros en desbandada. Nunca, ni en las fantasías más insólitas, me había encontrado ante una escena como la que acababa de presenciar. Ahí estaban el cañón del arma aún humeando, el cascabillo recién disparado, el autor-víctima, y yo con mueca de imbécil ante el montón de plumas revoloteando en el aire. El eco del disparo aún vibraba, se confundía con el murmullo incesante de los pájaros inquietos, la escena del autohomicidio se repetía una y otra vez ante mis pupilas endurecidas. El cadáver se estremecía con torpeza de pájaro, chillaba con voz de pájaro, se revolvía e intentaba aletear con sus brazos emplumados, como queriendo escapar del abrazo de la muerte, pero no alcanzó a alzar vuelo de nuevo.

Enfermarse de nostalgia

noreply@blogger.com (Pedro) — Sat, 05 Jul 2014 19:44:00 +0000

A veces
me da por toser
compulsivamente,
me sofoca la nostalgia

Doquiera que voy
dejo en el aire
una estela de polvo
amarillento

Los que me ven pasar
se cubren
compulsivamente,
-nadie quiere
enfermarse
de nostalgia-,
menos
de una ajena

Se rebalsa el poso
de melancolía,
de llanto,
de reproche

Invade ese aroma acre
de recuerdos
en fermento,
de huesitos rotos
de alitas tronchadas

La lengua, yerma
de salmos
y jaculatorias
no acierta a decir siquiera,
¡carajo!
mierda alguna
de esta tristeza

III

Perdido el norte,
¿qué queda sino seguir
a tientas por el laberinto?

Y es que esa hebra
luminosa, sacrosanta
de hilo de memoria,
a la vez que llave
de todos los paraísos
perdidos, y por perder,
es hilo con que se cuelga
mi angustia
a dar vueltas
en espiral

Sacando filo

noreply@blogger.com (Pedro) — Thu, 08 May 2014 05:46:00 +0000

Le estoy sacando filo

a mi sombra,

no vaya ser que

un día de tantos

me tomés por sorpresa

y me hinqués con saña

la agujita cargada

de melancolía,

una punzada nomás

que me haría arder

hasta la médula

de nostalgia

De un hilo

noreply@blogger.com (Pedro) — Wed, 07 May 2014 17:13:00 +0000

En una de las esquinas

de la aldea

hallaron un cuerpo

colgado de un hilo

de sombra,

ingrávido como

un espectro

trazando círculos

de aire oscuro

girando en medio

del vacío

una espiral de

abandono de

dolor mudo de

asfixia de

muerte

Yo no sé por qué

pero tal vez

se hartó de tanto

odio de tanto

tedio de tanto

miedo

Llueve

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 07 Apr 2014 21:42:00 +0000

Llueve,

cielo teñido

de gris húmedo

rumor constante

de piedrecitas

golpeando láminas

truenos

ventanas estremecidas

retumbo que se siente

cráneo adentro

gente escondida

en sí misma

para salvarse

del aguacero

zanates salpicados de cielo

perros chicoteados

con cinchos de agua

turbulencias

aire enrarecido

aire enloquecido

aire eléctrico-chispeante-azulado

olor a tierra mojada

olor a mierda mojada

20140403AG

Chayes

noreply@blogger.com (Pedro) — Tue, 11 Mar 2014 23:48:00 +0000

Las palabras
se me quiebran
en la boca,
pedacitos de vidrio / chayes
ensartándose
en mi lengua,
desgastando
los dientes
uno
a
uno,
abriendo surcos
en la garganta,
las sílabas
goteando,
goteando,
goteando,
formando un charco
de verbos de sangre
de versos de sangre

Vuelo

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 03 Mar 2014 16:58:00 +0000

Y renuncié, tomé valor para presentar la carta, mentada carta, esa carta breve e impersonal hasta cierto punto, un tanto fría, un tanto melancólica, un tanto angustiada. Por la premura con que fue escrita y por los requerimientos que tal caso merecía, la carta no daba cuenta de las vivencias que tuve, del conocimiento que adquirí, pues se reducía a una minúscula exposición de los hechos que me habían impelido a marcharme y un lacónico agradecimiento (pero en verdad muy hondo). Semanas atrás había estado dándole vueltas sobre sí mismo a un pabilo, una hebra delgadísima de color pálido, hasta que se convirtió en un ovillo que me ocupaba toda la palma de la mano. En un instante de descuido, el hilo se me enroscó al brazo y me apretó fuerte, era su violenta manera de decirme “¡aquí estoy, no te hagás el loco!”, era el afectado reclamo de un preso que clama por libertad, así se enredan a uno los sueños que cree tirados en los sótanos de la memoria.

Ahora parado al borde del acantilado, me lanzo en caída libre, velocidad de vértigo, psicodelia de luciérnagas borrachas, David Bowman en un túnel de neón, el disfraz humano rasgándose en pedazos, naturaleza volátil, el aire mordiéndome las alas, arrancándome las plumas, ahora un impulso insospechado, un tímido batir de alas, un vuelo, un vuelo en solitario.

La imagen fue tomada de este enlace.

Manos pequeñas

noreply@blogger.com (Pedro) — Sun, 12 Jan 2014 15:55:00 +0000

Las grullas, los saltamontes, las jirafas y los peces, toda la múltiple fauna de papel que formás con tus deditos de niño, llega a mi mano y desfallece, picotea, muerde y barrunta, hasta que la devuelvo a tus manitas de hombre laborioso, de artesano en ciernes, de artista incipiente, y allí gorjea, acaricia y danza. En esas manos pequeñas que se abren para recibir un durazno, que regalan mimos a los gatos y los perros, que toman torpemente los crayones y los lápices, que se aferran a las manos rotas y descoloridas de tu viejo; en esos dos pedacitos de mano tenés el futuro.

La imagen es de aquí.

Zanates

noreply@blogger.com (Pedro) — Sat, 04 Jan 2014 01:17:00 +0000

Se fue el día en migajas

Se lo tragaron los zanates

Pedacitos de sombra

Desgranando lucecitas,

Yo vi cómo envolvieron

El sol en un poncho

grueso, momosteco,

Se llevaron el día los zanates

Lo esparcieron por los nidos,

Ahí guardan sus tesoros

Trocitos de nube, obsidianas,

Estrellas desplomadas,

Trajeron la noche los zanates

La música de plumas negras

Los chinchines y sus cigarras,

Las flautas y sus tecolotes,

Las rajas de ocote encendido,

El incienso, el pom,

Las palabras sagradas,

Trajeron el mito los zanates,

El río bullente de sapos,

El árbol y sus búhos,

Las mariposas y sus alas,

Los caminos a Xibalbá,

La memoria de los dioses,

El recuerdo de los hombres

De carnes amarillas,

Los abuelos y el maíz.

La imagen es de aquí.

A propósito de la condena

noreply@blogger.com (Pedro) — Sun, 12 May 2013 04:32:00 +0000

Aquel dinosaurio sintió cómo se le caían una a una las escamas, los dientes, las garras, hasta verse privado por completo de todo instrumento que le hacían sentir invulnerable. Dejó de ser pues, dinosaurio, y recuperó su frágil condición humana, aunque su monstruosa esencia permaneció intacta.

Enhorabuena, Guatemala.

De lluvia

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 06 May 2013 17:21:00 +0000

Constantemente me recrimino el hecho de no dedicarle tiempo a esta habitación. Muchas cosas han cambiado: cuerpos, colores, fragancias, aunque muchos de ellos ya no están, un considerable número continúa ingrávido en este lugar invadido de moho, desafiando al tiempo, al espacio, a Dios, a quién sea, como mudos testigos de un pasado que busca salvarse a sí mismo de la carcoma del olvido, porque contra ése ¿quién?

Me pongo nostálgico en invierno, bueno, más nostálgico de lo usual. Recuerdo haber hallado un poema de Luis Alfredo Arango, poeta de Totonicapán, hace unos meses atrás. Hubiese querido leerlo en un medio físico, fetichista que es uno, para ver cómo se llovían las letras, una a una, goteando, arreciando, empapándolo todo.

Antes que llueva

Presiento o sé que lloverá mañana.

El día disminuye intensamente,

resecado.

No tengo los años que tenía la última vez

que me llovió en mi pueblo.

Tengo más.

Los he vivido solamente

para contarlos y contarlo.

Digo que lloverá mañana

y antes quiero mencionar la calle

del año en que nací:

Cantón Agua Caliente, 18.5.35.

Supongo que a veces se me miran las costuras,

el talpetate, el pan con queso en mi bolsón de párvulo.

Cuando llueve me salen tamarindos en la cola.

El agua se me sube a la banqueta

y me dan ganas de quebrarle la cintura.

Me pongo tierno, sentimental.

Me gustan los aleros;

las piedras que en mitad de la corriente

sirven para que salten los niños,

las mujeres con canastos

y los hombres que regresan del trabajo.

Me gusta el fuego cariñoso,

los trapos extendidos,

los respaldos de las sillas.

Persigo y atrapo las palabras que zumban,

vuelan, vienen hacia mí;

que tienen alitas de cebolla,

de tela de buche de marimba.

Palabras, grillos y luciérnagas,

escarabajos que chocan en mi lámpara.

(Mihuiro dice que los escarabajos son aviones;

helicópteros; y si él lo dice!…)

Presiento que mañana lloverá.

Conozco las señales.

Comienzo a deshilarme

y voy dejando rastros

y sé que se me miran las costuras

y la sed

y el talpetate.

Luis Alfredo Arango

Hay miradas

noreply@blogger.com (Pedro) — Wed, 27 Feb 2013 18:12:00 +0000

Hay miradas,
como la suya,
que descalabran
el alma.

Mientras observa
flaquean las fuerzas,
siente uno
descoyuntarse
pies y manos,
la cabeza no acierta
a aferrarse al cuello
y el corazón
se detiene.

Uno se siente asido
por mano invisible,
no quiere soltarse,
se deleita con
la posesión,
quiere pedirle
que no deje
de observarle.

Pero usted parpadea
y el embrujo
se rompe,
no es a mí
a quien busca.

Sopesando el año viejo

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 31 Dec 2012 16:28:00 +0000

Lo acepto, este año no cumplí los propósitos que me hice.

Uno de ellos era el rellenar parte de los baches mentales que acarreo, una tarea titánica sin duda. Ello se deriva del hecho que soy un lector pésimo, suelo dejar los libros a medio empezar y los retomo, si es que recuerdo que ya los había comenzado, un buen tiempo después. Esta circunstancia ha lastrado ese deseo de cambiar las cosas, pero bah, hay más tiempo que vida (por descorazonador que me parezca este adagio).

Otro de ellos, el actualizar periódicamente este espacio, cosa que no cumplí a cabalidad, sea por lo que fuere. Me resulta un tanto difícil el vencer esa cobardía que impide que quiera tomar este sitio como depositario de mis pensamientos, por instantes lo venzo y libero uno que otro material, pero no logro fácilmente el reflejar lo que sucede aquí dentro. Quizá siempre sea difícil y siempre duela.

En fin, ahora voy por mi café. Más tarde continuaré la entrada. ¡Saludos!

Condena vampírica

noreply@blogger.com (Pedro) — Thu, 13 Sep 2012 16:44:00 +0000

En la ciudad los vampiros manifiestan

que en la otrora guerra intestina

sus baños de sangre

no fueron baños de sangre,

que fueron ellos,

desinteresados paladines,

quienes arrancaron del potro sangriento

a la patria, a la palabra, a la libertad,

que deberíamos estar agradecidos

de su filantropía,

que a juzgar por sus actos disidentes

se condenara, ¿a más fuego, a más muerte?

a la paupérrima y roída

poesía.

Calavera

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 10 Sep 2012 05:52:00 +0000

Aquel hombre subía a los tejados
Devoraba los atardeceres con bestial placer
De matices iridiscentes tenía henchidas las entrañas
Al hablar sus palabras resplandecían
Puñado de luciérnagas
Enjambre de balas
Fatídica poesía poblando de flores
la boca de la calavera.

Óptica

noreply@blogger.com (Pedro) — Wed, 05 Sep 2012 18:33:00 +0000

A las cosas

hay que tomarlas

con los ojos,

cuidar que no resbalen,

amarrarlas

a las pestañas,

ponerlas al fuego,

sentir el crujir de los

caparazones

que se parten,

carne fragante,

desmenuzarlas

parpadeo a parpadeo,

y saborearlas

con todo y espinas.

La imagen es de aquí.

Espera

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 31 Aug 2012 06:56:00 +0000

Apilados a mi lado
están los cuerpos
que invento
cuando no estás.

Uno a uno
los consumo.

Cigarros
de alguna petaca,
les prendo fuego,
les deshago
a bocanadas
hondas, reflexivas,
les mastico
una, dos, mil veces,
les escupo,
tres, cuatro, repito.

Repito
hasta el hartazgo,
hasta el desgano,
hasta la muerte,
de los ídolos,
de los fósforos,
de la espera.

La imagen es de aquí.

Otra metamorfosis

noreply@blogger.com (Pedro) — Tue, 21 Aug 2012 21:37:00 +0000

Sin querer se tragó una semilla de las que sembraba. Instantes después comenzaba a brotarle un arbolito del ombligo. Creyendo que le quedaba poco tiempo, se postró en el suelo y durmió.

Cuando despertó, el cuerpo ya no estaba allí.

La imagen es de aquí.

Ígnea

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 11 May 2012 00:55:00 +0000

Abrió sus ojos,

astillas de ocote

encendido,

y prendió en llamas

el lugar.

En medio del incendio,

consumidos los hilos

que cerraban su boca,

chisporroteó en lengua

y lenguas de fuego:

“gracias, Prometeo".