el cuartito de pensar

Peta Zeta, no mezclar con refresco de cola

2013-11-17T23:03:00.001+01:00

No he podido resistirme. He encontrado por pura casualidad esta joyita, y tenía que compartirla. Bajo la premisa: "Sólo hacen falta once bastardos para destruir tu infancia" llega Peta Z, relleno de once relatos explosivos donde se mezcla el género zombie con los dibujos animados de los años 80. Dicho así, a voz de pronto, puede resultar locura, pero hagánme caso, bendita locura que más quisieran muchos para sí.

Si quieren ver a Oliver y Benji corriendo por un inmenso campo de casi 40 kilómetros infestado de zombies, o quizás presenciar el nacimiento de un zombieosito que desestabilizará y formará el caos en el mundo de los osos amorosos ya están tardando en empezar a leerlo. Porque encima, para más pros, es completamente Gratis. ¿Quién puede resistirse?

Os dejo con la sinopsis:

"Solo hacen falta once bastardos para destruir tu infancia.

Terror, aventuras, misterio, humor, crítica social y sobre todo mucha mala leche. Once relatos en los que los dibujos de nuestra más tierna infancia se mezclan con muertos vivientes.

Nunca has leído nada igual. Tal vez no quieras volver a leer nada después de esto.

Una sorprendente antología en la que once malintencionados autores revisitan la televisión de su infancia en «clave Z». Con relatos de Víctor Blázquez, Ignacio Cid Hermoso, Daniel P. Espinosa, Ángel Luis Sucasas, Miguel Aguerralde, Darío Vilas, Juan Miguel Fernández, Manuel Martín, Alejandro Castroguer, Javier Cosnava y Vanessa Benítez Jaime.

Descárgala de forma totalmente gratuita y disfrútala… si te atreves."

Descargarlo aqui . Y ya saben, por si acaso, no beban agua adulterada de Avilés si no quieren acabar escribiendo cosas raras...

Somos todos actores flipando en colores

2013-07-19T23:30:00.000+02:00

Daniel Higienico y la Quartet "Flipando en colores"

Aula a la deriva

2012-09-15T21:45:00.000+02:00

Ficha técnica:
Título Original: The Drifting Clasroom
Guión: Kazuo Umezz
Dibujo: Kazuo Umezz
Editorial Japonesa: Shogakukan
Editorial Española: Ponent Mon
Formato Tomo: (115x170)
Nº de Tomos en Japonés: 6
Nº de Tomos en Castellano: 6

Introducción

Nombrar a Kazuo Umezz es hacer referencia a uno de los más grandes representantes del horror japonés, pues es considerado por muchos como el padre del género en el manga. A pesar de la diversidad de su obra, sus trabajos más elogiados se enmarcan dentro del más sádico e inquietante terror, y el mejor ejemplo de su capacidad para atraparnos en sus ineludibles y pavorosas redes es, precisamente, Aula a la deriva.

LA SAGA

En esta saga de 6 volúmenes asistiremos a la desesperación y locura que domina a los 862 estudiantes y personal de una escuela de primaria cuando se encuentran transportados, repentinamente y tras un inexplicable terremoto, a un futuro post-apocalíptico sin rastro de vida humana.

Serializada en la revista Shōnen Sundayentre 1972 y 1974, la obra obtuvo su reconocimiento en 1975 con el prestigioso premio al mejor manga otorgado por Shōgakukan. El jurado valoró la habilidad de Umezzpara aterrorizarnos ante la propia condición humana y nuestro maleable concepto de sociedad a través de la ideación de un desolador paraje en el que, cual marionetista, jugará con las vidas de los protagonistas en un alarde de maquiavélica y programada crueldad al hacer realidad sus peores pesadillas.

La escuela, antaño un lugar donde formar una personalidad acorde a las normas básicas de convivencia e instruir a los alumnos en los más estrictos valores morales deviene una lúgubre prisión en la que cada recoveco y cada paso obligan a los alumnos a estar alerta. Con tan sólo situar un icónico ejemplo de rectitud moral en un entorno hostil, Umezz nos advierte de la fragilidad de nuestras creencias y comportamientos sociales.

EL AUTOR

Kazuo Umezu nació el 3 de agosto de 1936 en la Prefectura de Wakayama, Japón. Su familia pronto se mudó a un pequeño pueblo internado en las montañas de la Prefectura de Nara donde su padre lo aterraría y deleitaría con sus historias de leyendas locales que incluían mujeres serpiente, fantasmas malevolentes y espíritus que cambiaban de forma.

A los 19 años, Kazuo Umezu hizo su debut en 1955 con The Sibling in the Forest (Mori no Kyodai), una reversión de Hansel y Gretel con el estilo caricaturesco que era popular en ese momento. Poco después se encontró atraído por el movimiento underground del Gekiga.

Su unión de chicas de ojos saltones con imágenes grotescas dio a luz un nuevo género y lo hizo merecedor del apodo de "El padrino del cómic de horror japonés". Como los cuentos de los hermanos Grimm que lo inspiraron, sus historias sacan al lector de su zona de confort y lo empujan hacia una representación sombría y desapacible de la moral humana.

Visita la web del autor aquí.

Origami publica a Dolors Alberola y Carmen Sáiz Neupaver

2012-09-15T20:16:00.000+02:00

Por fin salieron a la luz los libros Todos los trenes mueren en línea recta, de Dolors Alberola, y Asignaturas del aire, de Carmen Sáiz Neupaver, publicados por Origami, una joven editorial que dirige Antonio Huerta, en Jerez de la Frontera.

A partir de este instante, según ha manifestado el propio editor, se irán celebrando en diversas ciudades actos de presentación, con objeto de promocionar estos títulos y difundir la actividad que viene desarrollando la editorial, que cuenta ya con otros libros en su catálogo de publicaciones.

Asignaturas del aire es la ópera prima de su autora. Carmen Saiz –afirma en el prólogo Dolors Alberola- apuesta por lo no efímero, por lo aparentemente invisible pero que se deja oír por los que aman llanamente la poesía. No vayan a creer que su voz se entretiene en caducas fabulaciones ni artilugios pasados ya de moda, es un decir totalmente asombroso y actual el suyo. Y asombra que, luego de tantos siglos utilizando las mismas herramientas, todavía se agrupen los vocablos de manera distinta y sorprendente. Sus imágenes son alarmantemente hermosas, íntegramente nuevas, lo único que a nadie se le ocurriría conjugar sucede entre sus versos.

Por su parte, Todos los trenes mueren en línea recta es, en opinión de su autora, metáfora y fusión de engranajes y vidas, de quietudes y muertes, pero sobre todo de abandono, como los trenes muertos de la estación de La Sagra, que inspiraron el libro.

Fuente: El callejón del gato

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"Un cuento minimalista" de Alhena

2012-09-15T19:48:00.000+02:00

Jeremy Moon
Fuente (2/67) , 1967

Un cuento minimalista

Este es un cuento minimalista, basado en hechos de la vida real...

Personajes:A0, A1*, A2 (el asterisco indica que el personaje es del género femenino).

Introducción: A2 ama a A1*, pero A1* ama a A0.

Y sobra decir que A0 no ama a A1*, como A1* ama a A0.

Trama: A2 le confiesa su amor a A1*, pero A1* sólo siente un afecto muy vago por él.

No obstante, A1* no se atreve a confesarle su amor a A0.

Desenlace:A2 se aburre de ser menospreciado por A1*. A0 y A1* se casan, pero A1* se da cuenta que realmente no lo amaba...

En cambio, se da cuenta que siempre amó a A2.

Pero ya era demasiado tarde.

Cuando A1* va a confesarle a A2 su amor por él, A2 lacónicamente le dice:

FRANKLY MY DEAR, I DON'T GIVE A DAMN.

Un cuento de Alhena.

“Focos” , poemas de Flora del Río

2012-09-13T22:20:00.000+02:00

Rudy Rubio – Radiografía (detalle) – Técnica: humo sobre lienzo.

“Focos”

Antes de que pida mi tarta de helado

al gordo garçon, oui,

sucumbamos aquí (ici)

en este beso crudo habitado

de monstruos y rodajas

de carne.

12+1

Un dios nos hizo uñas para arrancarnos

el cerumen.

Pero a veces se nos olvidan las uñas

o dejamos de creer en dioses

y vamos sordos

de un lado a otro

pero felices.

Poemas de Flora del Río, del poemario inédito “Focos”.

"Fantasma Tradicional" un micro de Eugenio Mandrini

2012-09-11T22:56:00.003+02:00

Velpister

"Fantasmas de mi multitud"

FANTASMA TRADICIONAL
Eugenio Mandrini

En mitad de la noche, la sábana se despertó y salió a trabajar.

Galería de hiperbreves.

"El que se enterró", un relato de Miguel de Unamuno

2012-09-10T19:33:00.000+02:00

EL QUE SE ENTERRÓ
Miguel de Unamuno

Era extraordinario el cambio de carácter que sufrió mi amigo. El joven jovial, dicharachero y descuidado, habíase convertido en un hombre tristón, taciturno y escrupuloso.
Sus momentos de abstracción eran frecuentes y durante ellos parecía como si su espíritu viajase por caminos de otro mundo. Uno de nuestros amigos, lector y descifrador asiduo de Browning, recordando la extraña composición en que éste nos habla de la vida de Lázaro después de resucitado, solía decir que el pobre Emilio había visitado la muerte. Y cuantas inquisiciones emprendimos para adivinar la causa de aquel misterioso cambio de carácter fueron inquisiciones infructuosas.
Pero tanto y tanto le apreté y con tal insistencia cada vez, que por fin un día, dejando transparentar el esfuerzo que cuesta una resolución costosa y muy combatida, me dijo de pronto: "Bueno, vas a saber lo que me ha pasado, pero le exijo, por lo que le sea más santo, que no se lo cuentes a nadie mientras yo no vuelva a morirme." Se lo prometí con toda solemnidad y me llevó a su cuarto de estudio, donde nos encerramos.
Desde antes de su cambio no había yo entrado en aquel su cuarto de estudio. No se había modificado en nada, pero ahora me pareció más en consonancia con su dueño. Pensé por un momento que era su estancia más habitual y favorita la que le había cambiado de modo tan sorprendente.
Su antiguo asiento, aquel ancho sillón frailero, de vaqueta, con sus grandes brazos, me pareció adquirir nuevo sentido. Estaba examinándolo cuando Emilio, luego de haber cerrado cuidadosamente la puerta, me dijo, señalándomelo:
—Ahí sucedió la cosa.
Le miré sin comprenderle.
Me hizo sentar frente a él, en una silla que estaba al otro lado de su mesita de trabajo, se arrellanó en su sillón y empezó a temblar. Yo no sabía qué hacer.
Dos o tres veces intentó empezar a hablar y otras tantas tuvo que dejarlo. Estuve a punto de rogarle que dejase su confesión, pero la curiosidad pudo en mí más que la piedad, y es sabido que la curiosidad es una de las cosas que más hacen al hombre cruel. Se quedó un momento con la cabeza entre las manos y la vista baja; se sacudió luego como quien adopta una súbita resolución, me miró fijamente y con unos ojos que no le conocía antes, y empezó:
—Bueno; tú no vas a creerme ni palabra de lo que te voy a contar, pero eso no importa. Contándotelo me libertaré de un grave peso, y me basta. No recuerdo qué le contesté, y prosiguió:
—Hace cosa de año y medio, meses antes del misterio, caí enfermo de terror. La enfermedad no se me conocía en nada ni tenía manifestación externa alguna, pero me hacía sufrir horriblemente. Todo me infundía miedo, y parecía envolverme una atmósfera de espanto. Presentía peligros vagos. Sentía a todas horas la presencia invisible de la muerte, pero de la verdadera muerte, es decir, del anonadamiento.
Despierto, ansiaba porque llegase la hora de acostarme a dormir, y una vez en la cama me sobrecogía la congoja de que el sumo se adueñara de mí para siempre. Era una vida insoportable, terriblemente insoportable. Y no me sentía ni siquiera con resolución para suicidarme, lo cual pensaba yo entonces que sería un remedio. Llegué a temer por mi razón ...
—¿Y cómo no consultaste con un especialista? —le dije por decirle algo.
—Tenía miedo, como lo tenía de todo. Y este miedo fue creciendo de tal modo, que llegué a pasarme los días enteros en este cuarto y en este sillón mismo en que ahora estoy sentado, con la puerta cerrada, y volviendo a cada momento la vista atrás. Estaba seguro de que aquello no podía prolongarse y de que se acercaba la catástrofe o lo que fuese. Y en efecto llegó.
Aquí se detuvo un momento y pareció vacilar.
—No lo sorprenda el que vacile —prosiguió—porque lo que vas a oír no me lo he dicho todavía ni a mí mismo. El miedo era ya una cosa que me oprimía por todas partes, que me ponía un dogal al cuello y amenazaba hacerme estallar el corazón y la cabeza. Llegó un día, el siete de setiembre, en que me desperté en el paroxismo del terror; sentía acorchados cuerpo y espíritu. Me preparé a morir de miedo. Me encerré como todos los días aquí, me senté donde ahora estoy sentado, y empecé a invocar a la muerte. Y es natural, llegó —advirtiéndome la mirada, añadió tristemente:— Sí, ya sé lo que piensas, pero no me importa.
Y prosiguió:
—A la hora de estar aquí sentado, con la cabeza entre las manos y los ojos fijos en un punto vago más allá de la superficie de esta mesa, sentí que se abría la puerta y que entraba cautelosamente un hombre. No quise levantar la mirada. Oía los golpes del corazón y apenas podía respirar. El hombre se detuvo y se quedó ahí, detrás de esa silla que ocupas, de pie, y sin duda mirándome.
Cuando pasó un breve rato me decidí a levantar los ojos y mirarlo. Lo que entonces pasó por mí fue indecible; no hay para expresarlo palabra alguna en el lenguaje de los hombres que no se mueren sino una sola vez. El que estaba ahí, de pie, delante mío, era yo, yo mismo, por lo menos en imagen. Figúrate que, estando delante de un espejo, la imagen que de ti refleja en el cristal se desprende de éste, toma cuerpo y se te viene encima...
—Sí, una alucinación... —murmuré.
—De eso ya hablaremos —dijo y siguió—: Pero la imagen del espejo ocupa la postura que ocupas y sigue tus movimientos, mientras que aquel mi yo de fuera estaba de pie, y yo, el yo de dentro de mí, estaba sentado.
Por fin el otro se sentó también, se sentó donde tú estás sentado ahora, puso los codos sobre la mesa como tú los tienes, se cogió la cabeza, como tú la tienes, y se quedó mirándome como me estás ahora mirando.
Temblé sin poder remediarlo al oírle esto, y él, tristemente, me dijo:
—No, no tengas también tú miedo; soy pacífico.
Y siguió:
—Así estuvimos un momento, mirándonos a los ojos el otro y yo, es decir, así estuve un rato mirándome a los ojos. El terror se había transformado en otra cosa muy extraña y que no soy capaz de definirte; era el colmo de la desesperación resignada. Al poco rato sentí que el suelo se me iba de debajo de los pies, que el sillón se me desvanecía, que el aire iba enrareciéndose, las cosas todas que tenía a la vista, incluso mi otro yo, se iban esfumando, y al oír al otro murmurar muy bajito y con los labios cerrados: "Emilio, Emilio", sentí la muerte. Y me morí.
Yo no sabía qué hacer al oírle esto. Me dieron tentaciones de huir, pero la curiosidad venció en mí al miedo. Y él continuó:
—Cuando al poco rato volví en mí, es decir, cuando al poco rato volví al otro, o sea, resucité, me encontré sentado ahí, donde tú te encuentras ahora sentado y donde el otro se había sentado antes, de codos en la mesa y cabeza entre las palmas contemplándome a mí mismo, que estaba donde ahora estoy.
Mi conciencia, mi espíritu, habían pasado del uno al otro, del cuerpo primitivo a su exacta reproducción. Y me vi, o vi mi anterior cuerpo, lívido y rígido, es decir, muerto. Había asistido a mi propia muerte. Y se me había limpiado el alma de aquel extraño terror. Me encontraba triste, muy triste, abismáticamente triste, pero sereno y sin temor a nada. Comprendí que tenía que hacer algo; no podía quedar así y aquí el cadáver de mi pasado.
Con toda tranquilidad reflexioné lo que me convenía hacer. Me levanté de esa silla, y, tomándome el pulso, quiero decir, tomando el pulso al otro, me convencí de que ya no vivía.
Salí del cuarto dejándolo aquí encerrado, bajé a la huerta, y con un pretexto me puse a abrir una gran zanja. Ya sabes que siempre me ha gustado hacer ejercicio en la huerta. Despaché a los criados y esperé la noche. Y cuando la noche llegó cargué a mi cadáver a cuestas y lo enterré en la zanja. El pobre perro me miraba con ojos de terror, pero de terror humano; era, pues, su mirada una mirada humana. Le acaricié diciéndole: no comprendemos nada de lo que pasa, amigo, y en el fondo no es esto más misterioso que cualquier otra cosa...
—Me parece una reflexión demasiado filosófica para ser dirigida a un perro —le dije.
—¿Y por qué? —replicó—. ¿O es que crees que la filosofía humana es más profunda que la perruna?
—Lo que creo es que no lo entendería.
—Ni tú tampoco, y eso que no eres perro.
—Hombre, sí, yo lo entiendo.
—¡Claro, y me crees loco!...
Y como yo callara, añadió:
—Te agradezco ese silencio. Nada odio más que la hipocresía. Y en cuanto a eso de las alucinaciones, he de decirte que todo cuanto percibimos no es otra cosa, y que no son sino alucinaciones nuestras impresiones todas. La diferencia es de orden práctico. Si vas por un desierto consumiéndote de sed y de pronto oyes el murmurar del agua de una fuente y ves el agua, todo esto no pasa de alucinación. Pero si arrimas a ella tu boca y bebes y la sed se te apaga, llamas a esta alucinación una impresión verdadera, de realidad. Lo cual quiere decir que el valor de nuestras percepciones se estima por su efecto práctico. Y por su efecto práctico, efecto que has podido observar por ti mismo, es por lo que estimo lo que aquí me sucedió y acabo de contarte. Porque tú ves bien que yo, siendo el mismo, soy, sin embargo, otro.
—Esto es evidente...
—Desde entonces las cosas siguen siendo para mí las mismas, pero las veo con otro sentimiento. Es como si hubiese cambiado el tono, el timbre de todo. Vosotros creéis que soy yo el que he cambiado y a mí me parece que lo que ha cambiado es todo lo demás.
—Como caso de psicología... –murmuré.
—¿De psicología? ¡Y de metafísica experimental!
—¿Experimental? –exclamé.
—Ya lo creo. Pero aún falta algo. Ven conmigo.
Salimos de su cuarto y me llevó a un rincón de la huerta. Empecé a temblar como un azogado, y él, que me observó, dijo:
—¿Lo ves? ¿Lo ves? ¡También tú! ¡Ten valor, racionalista!
Me percaté entonces de que llevaba un azadón consigo. Empezó a cavar con él mientras yo seguía clavado al suelo por un extraño sentimiento, mezcla de terror y de curiosidad. Al cabo de un rato se descubrió la cabeza y parte de los hombros de un cadáver humano, hecho ya casi esqueleto. Me lo señaló con el dedo diciéndome:
—¡Mírame!
Yo no sabía qué hacer ni qué decir. Volvió a cubrir el hueco. Yo no me movía.
—Pero ¿qué te pasa, hombre? —dijo, sacudiéndome el brazo.
Creí despertar de una pesadilla. Lo miré con una mirada que debió de ser el colmo del espanto.
—Sí —me dijo—, ahora piensas en un crimen; es natural. ¿Pero has oído tú de alguien que haya desaparecido sin que se sepa su paradero? ¿Crees posible un crimen así sin que se descubra al cabo? ¿Me crees criminal?
—Yo no creo nada —le contesté.
—Ahora has dicho la verdad; tú no crees en nada y por no creer en nada no te puedes explicar cosa alguna, empezando por las más sencillas. Vosotros, los que os tenéis por cuerdos, no disponéis de más instrumentos que la lógica, y así vivís a oscuras...
—Bueno —le interrumpí—, y todo esto ¿qué significa?
—¡Ya salió aquello! Ya estás buscando la solución o la moraleja. ¡Pobres locos! Se os figura que el mundo es una charada o un jeroglífico cuya solución hay que hallar. No, hombre, no; esto no tiene solución alguna, esto no es ningún acertijo ni se trata aquí de simbolismo alguno. Esto sucedió tal cual te lo he contado, y, si no me lo quieres creer, allá tú.
Después de que Emilio me contó esto y hasta su muerte, volví a verle muy pocas veces, porque rehuía su presencia. Me daba miedo. Continuó con su carácter mudado, pero haciendo una vida regular y sin dar el menor motivo a que se le creyese loco.
Lo único que hacía era burlarse de la lógica y de la realidad. Se murió tranquilamente, de pulmonía, y con gran valor. Entre sus papeles dejó un relato circunstanciado de cuanto me había contado y un tratado sobre la alucinación. Para nosotros fue siempre un misterio la existencia de aquel cadáver en el rincón de la huerta, existencia que se pudo comprobar.
En el tratado a que hago referencia sostenía, según me dijeron, que a muchas, a muchísimas personas les ocurren durante la vida sucesos trascendentales, misteriosos, inexplicables, pero que no se atreven a revelar por miedo a que se les tenga por locos.
"La lógica —dice— es una institución social y la que se llama locura una cosa completamente privada. Si pudiéramos leer en las almas de los que nos rodean veríamos que vivimos envueltos en un mundo de misterios tenebrosos, pero palpables".

"Los secretos de una niña zombie"

2012-08-31T23:43:00.001+02:00

"Momia", de Miguel ÁngelMorales. Tinta, acuarela y óleo / papel.

De repente, al contraluz, se encontraron:

Ella era una niña zombie.

Él, una momia sin órganos comestibles.

Su relación no tenía futuro.

DE mi proyecto de micros "Los secretos de una niña zombie"

La fobia de Dante

2012-08-30T22:40:00.000+02:00

Eduardo Arroyo, "Piano, místico y moscas". 1994.

LA FOBIA DE DANTE

-Ven a jugar conmigo- le dijo el hada al oído.

El niño aplastó mecánicamente a la extraña mosca parlante. Nunca le gustaron los bichos voladores.

De mi proyecto "Micro-bios".

Cuadratura Humana

2012-08-29T22:43:00.000+02:00

Louise Bourgeois, de la exposición "Somnum en murillo".

CUADRATURA HUMANA

Cuando el hombre de Vitruvio sacó sus ocho extremidades de su rueda perfecta, comprobó que poseía andares de araña.

De mi proyecto "Micro-bios".

"Confesiones de un pirómano"

2012-08-29T22:02:00.002+02:00

"Dear neighbors II", Federico Duret

CONFESIONES DE UN PIRÓMANO TRAS METER FUEGO EN UN GRANERO DE Minnesota,CON LA MUJER DEL GRANJERO DENTRO Y CUARENTA RESES DE VACUNO

Fui yo.

DE mi proyecto " Micro-bios".

"Los secretos de una niña zombie"

2012-07-23T21:52:00.000+02:00

Arthur Sales in a One-Eyed, Mickey Mouse MK salute

Lola tiene miedo de Mickey Mouse.

El muy hijo de rata ha jurado darle todo su amor.

También hay monstruos en Disneylandia.

DE mi proyecto de micros "Los secretos de una niña zombie"

Le Chat du Rabbin

2012-02-26T14:23:00.000+01:00

Título: El gato del rabino
Título original: Le chat du rabbin
País: Francia
Productora: Autochenille
Director: Antoine Delesvaux, Joann Sfar
Guión: Joann Sfar

La historia es la siguiente: Argelia, 1930; el gato de un rabino ataca a un loro y, luego de comérselo, obtiene la habilidad de hablar. Y lo primero que hace para desconcierto de su dueño es... mentir. Así comienza uno de los mejores trabajos de animación europea de la última década.

Y es que este gato no es un gato del montón. Es un maquiavélico ser consciente de su condición animal y que, además, al abrir la boca, descoloca por completo a su dueño con su retorcida filosofía. Haciendo preguntas contínuas sobre el cielo y el infierno, miente mucho y bien siempre que le conviene, y cuando su amo se empeña en educarlo en las enseñanzas del judaísmo, al gato le da por exigir un Bar Mitzvah en su honor.

Sfar ha creado un mundo rebosante de vida, donde el color nos arrastra a disfrutar de diferentes sensaciones que nos transportarán, en una especie de cápsula del tiempo, a una época en donde los judíos y los árabes convivían juntos, y en la que la belleza y lo peculiar es desnudado por unos inmensos ojos gatunos.

MAKING OF.

Making of Le Chat du Rabbin - Zlabya - from Banjo Studio on Vimeo.

Making of Le Chat du Rabbin - Banjo - from Banjo Studio on Vimeo.

Lo que esconde "La casa de los susurros"

2012-02-26T13:23:00.001+01:00

LA CASA DE LOS SUSURROS, de JAVI MONTES y TIRSO CONS
DOLMEN
Cartoné. Color.
144 páginas.
24 euros
ISBN: 978-84-15201-68-7

En este volumen integral de La Casa de los Susurros, que recopila los tres volumenes originales que integraron esta saga en su edición original en Francia por parte de Delcourt, encontraremos una obra escrita por David Muñoz , genialmente dibujada por Tirso Cons y coloreada con un estilo muy personal y detallista por Javi Montes, y que por ahora ya ha triunfado en países como Italia, Alemania o Estados Unidos, y ha sido también traducida al gallego. Este volumen recoge, como no podía ser de otro modo, interesantes extras que enriquecen perfectamente la lectura de esta obra, que ha sido sin lugar a dudas uno de los best seller de su editorial hace un par de años.

La historia nace con una niña llamada Sara que es llevada a una mansión después de que sus padres fueran asesinados por un terrorífico monstruo. En la oscura mansión hay unos extraños médicos que cuidan de ella y también entablará relación con otros tres niños que, como ella, son recluídos bajo sus muros. Sin embargo, hay algo extraño en esa casa, ya que se escuchan unos inquietantes susurros por las noches, y cuando los niños empiecen a investigar, irán descubriendo poco a poco lo que se oculta entre sus paredes y la verdad sobre sus enigmáticos pasados.

Compra online "La mansión de los susurros" aquí: http://www.iberlibro.com/servlet/SearchResults?isbn=978-84-15201-68-7&y=7&x=27

Francisco Gallardo Rodriguez, premio Ateneo de novela historica 2012

2012-02-25T11:07:00.000+01:00

El médico y escritor Francisco Gallardo Rodríguez ha resultado ganador de la V edición del Premio Ateneo de Sevilla de Novela Histórica, dotado con 6.000 euros, con una novela sobre la Medicina en la España musulmana titulada La última noche en esta tierra. Autor de otra novela sobre los ambientes roqueros de la Sevilla de los años 60 y 70 y que se titula El rock de la calle Feria, Francisco Gallardo (Sevilla, 1958), tras conocer el fallo unánime del jurado, ha dicho que, con esta obra, ha querido recrear la Sevilla almohade, "la ciudad de la época en la que se construyó la Giralda, el Alcázar y el puente de barcas" sobre el Guadalquivir.

La protagonista de la novela, personaje de ficción, es nieta de Avenzoar, personaje histórico y uno de los médicos más importantes de Al-Andalus, según ha explicado Gallardo, quien ha asegurado que la acción narrativa transcurre entre Sevilla y Marraquech, donde la protagonista ejercerá como médica de mujeres y de niños.

La última noche en esta tierra ha sido elegida entre las cuarenta que se han presentado a esta edición, y será publicada por la editorial Algaida. El jurado ha destacado que se trata de una "narración muy bien escrita", de una obra de "lectura fácil" efectuada "desde un punto de vista femenino, por lo que es de especial sensibilidad en el tratamiento de algunas cuestiones".

Inauguración de la Exposición Colectiva "Puro Kokoro"/Sala Paúl-Espacio Joven

2012-02-22T19:04:00.006+01:00

Desde la Delegación de Juventud nos invitan a la inauguración de la Exposición Colectiva "Puro Kokoro", mañana Jueves 23 de Febrero a partir de las 20:30 horas en Sala Paúl Espacio Joven de Jerez, dentro de la programación del Festival FLAMENCOOFF.

Pintura, vídeo, instalación, fotografía e ilustración de diferentes artistas sobre la obra flamenca del grupo "De2flamenco".

"La Náusea Laboratorium", un nuevo proyecto cultural

2012-02-19T13:45:00.000+01:00

La Náusea, en su compromiso por ofrecer siempre múltiples espacios para la difusión de cualquier disciplina artística, ha creado LA NÁUSEA LABORATORIUM.

LA NÁUSEA LABORATORIUM, es un espacio de exposición de proyectos artísticos de toda índole, (audiovisuales, pictóricos, musicales, performances, danza, etc) donde podréis encontrar la explicación del proyecto expuesto, el proceso de evolución del mismo, y los resultados finales, además de conocer también a sus integrantes.

Credendiales del Spot: Rodolfo Navarrete: Escritor y Cineasta. Fundador de Proartcat (Associació Pro Art Catalunya / http://proartcat.com) y creador del Dominio Requiem amb Ria (http://requiemmabria.com) como iniciativa -en beneficio de la difusión del Arte poético y el Arte en general- contacto: espacio@requiemambria.com
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Marian Raméntol
Dirección La Náusea
Revista cultural La Náusea: http://www.lanausea.tk
Servicios Literarios Profesionales: http://www.lanauseaservicios.tk
Blog personal: http://www.marianramentol.blogspot.com
Grupo musical O.D.I: http://www.odiritualdrone.tk
http://www.myspace.com/odiritualdrone

Manuel Hidalgo, "Lo que el aire mueve"

2012-01-30T23:38:00.010+01:00

Javi tiene una novia formal, un trabajo en una tienda de ultramarinos y es acosado sexualmente por la mujer del propietario. Intenta, más que consigue, estudiar informática en una escuela nocturna. Se siente muy responsable de la vida de su hermana, Tere, a la que intenta controlar, en vano, a todas horas.

Tere es muy suya. Lleva una especie de doble vida secreta, mientras sueña con Ava Gardner. Sin querer se ve envuelta en graves dificultades. Después de intentar solucionarlo sola y darse cuenta de la magnitud del asunto, pide ayuda a su hermano y al Jose, un personaje sorprendente tanto por su simpleza mental, causa derivada del abuso de porros, como de su extraña lucidez en determinados pasajes, que te arrancan una extraña sonrisa.

El Jose, entre idas y venidas del hospital para acompañar a su padre gravemente enfermo, crea un plan tan disparatado y estrafalario que a todas luces se ve desde un principio abocado al fracaso. Pero algo misterioso arrastra a estos personajes al fatalismo: la esperanza por un futuro que no existe.

El autor

Manuel Hidalgo, escritor y periodista, nació el 25 de noviembre de 1953 en Pamplona. Es licenciado en Periodismo.Con la fundación de EL MUNDO ocupó el cargo de director adjunto de Opinión, labor que compagina con su trabajo semanal como columnista del periódico.

Anteriormente, trabajó en "Diario 16" como crítico de cine, y en TVE desde diciembre de 1986 hasta finales de 1988.

Ha publicado cinco libros sobre cine: "El último austrohúngaro. Conversaciones con Berlanga" (1982), "Carlos Saura" (reportaje del rodaje de la película "Dulces horas"), "Francisco Rabal", "Fernando Fernán Gómez" y "Pedro del Amo".

Su primera novela fue "El pecador impecable" (1986), a la que siguieron: "Azucena, que juega al tenis" (1988), "Olé" (1991), "Todos vosotros" (1995) y "La infanta baila" (1997).

Es también guionista de cine y autor de la película "La mujer del prójimo", realizada en 1988 y con la que ganó el "Colón de Oro" en el Festival de cine de Huelva de ese año.

"Sobre Daniel y otras cosas de menos importancia" (1998) recoge una selección de artículos publicados en EL MUNDO.

Su labor como columnista fue reconocida el 3 de junio de 1999 con el X Premio de Periodismo, organizado por la Fundación Institucional Española (FIES), por su artículo "El Abuelo", publicado en EL MUNDO, el 14 de junio de 1998.

Valoración del cuartito: Muy recomendable.

Compra el libro aquí: http://libros.fnac.es/a37990/Manuel-Hidalgo-Huerta-Lo-que-el-aire-mueve

"El círculo oscuro", Douglas Preston y Lincoln Child

2012-01-13T23:44:00.011+01:00

El círculo oscuro

Douglas Preston, Lincoln Child

Título original: “The Wheel of Darkness”

Editorial: Plaza & Janés

Año publicación: 2008

Páginas: 447

Un monasterio remoto en el Tíbet.

El inspector Pendergast llega, junto a su pupila Constance, a un antiquísimo y aislado monasterio Tibetano, Gsalrig Chongg. Aunque al principio los monjes presentan reticencias sobre acoger a una presencia femenina entre sus muros, tras una entrevista con el abad se decide que Constance es una influencia necesaria para el monasterio, por lo que se le permite estudiar entre ellos.

Pero las enseñanzas y la meditación pronto se ven supeditadas a una urgencia mayor que los hace apartarse a ambos bruscamente su aprendizaje: El robo de un objeto misterioso, custodiado por un selecto grupo de monjes de un monasterio oculto dentro del mismo Gsalrig Chongg, provoca que tanto el inspector como su pupila abandonen el lugar con la tarea de traer dicho objeto sagrado de vuelta.

Una amenaza de tiempos lejanos.

Aunque no es cosa fácil, ya que los monjes desconocen la apariencia o forma de lo que Pendergast deberá buscar con ahínco, y a lo que denominan Agoyzen:

Una caja de madera labrada con inscripciones antiguas, de unos doce centímetros de lado, y algo más de un metro de longitud, es la única referencia que recibe el agente del FBI.

Descubre entonces que se trata por tanto de un arma poderosa, cuya profecía proclama que fue creada “para limpiar el mundo de la humanidad”.

Un Transatlántico llamado Britania.

En su búsqueda, el policía y Constance se ven obligados a embarcarse en el viaje inaugural de un transatlántico de lujo.

El Britania está compuesto de majestuosas escaleras, grandes zonas comunitarias, dos salones de baile, ocho restaurantes, tres casinos y cinco piscinas que prestan servicio a casi tres mil pasajeros pudientes, con una tripulación de mil seiscientas personas.

Más grande y poderoso que el mismísimo Titanic, con el que parece compartir destino fatal.

Y es que pronto, una serie de brutales y grotescos asesinatos comienzan a sembrar el pánico en el Britania, y comienza así mismo un espantoso viaje hacia el terror:

La fuerza que ha liberado el objeto hindú misterioso de su coraza de madera podría destruirles a todos.

Evaluación del cuartito: Muy recomendable. Precio económico, horas de lectura aseguradas.

Los autores

USA (1956- / 1957- )

Douglas Preston y Lincoln Child son coautores de once novelas. Cada uno de ellos también escribe novelas de gran éxito por separado. Viven a casi tres mil kilómetros el uno del otro y escriben juntos con la ayuda de internet, el fax y el teléfono.

Douglas Preston nació en Cambridge, Massachusetts en 1956. Preston comenzó su trabajo de escritor en el Museo Norteamericano de Historia Natural. Además de sus colaboraciones con Child, ha escrito dos novelas y varios libros de temática científica que se ocupan fundamentalmente de la historia del sudoeste norteamericano. Ha trabajado también en la Universidad de Princeton y ha escrito numerosos artículos para The New Yorker sobre temas científicos.

Lincoln Child nació en Westport, Connecticut en 1957. Child trabajó en una prestigiosa editorial neoyorquina y ha compilado y editado numerosas antologías de relatos de terror y cuentos de fantasmas. Además es analista de sistemas. Hoy en día se dedica totalmente a la literatura.

Toc-toc...

2011-12-19T23:25:00.003+01:00

CAPITALISMO

Pidió suplicante el poeta:

-Inspírame musa.

Respondió altiva la musa:

-Diez euros la hora.

(Del poemario inédito de Sandra Rubio “Los burdeles sin neones”)

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FÉ DE ERRATA

Inundemos de palabrotas los váteres

antes que se enrojezca y/o retuerza

la punta infrahumana de la mirada,

y un panzudo esbozo de autárquicos miedos

se esconda (o quizás gotee) debajo mismo

de las sábanas veraniegas.

Escupamos a la cara y sin remilgos

falsos versos de segunda mano,

cuando nos desnudemos, torpemente,

entre la luz enfermiza y amarilla

de una bombilla embarazada

de estúpidas historias de paso.

Arañemos la cara de Ulysses S. Grant

en el anverso verduzco del billete desgastado,

que dejarás en la mesilla-aparador

del Motel Bates de cinco cucarachas,

cuando el ruso lo reclame.

(Del poemario inédito de Sandra Rubio “Los burdeles sin neones”)

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BUENA CHICA

(Good Girl)

La luz nacerá de las tinieblas.

ISAÍAS, 58,10.

El amor es algo así como respirarte,

aún a sabiendas de que tu compañía

provoca cáncer mortal de pulmón.

Luego, cuando te marches,

me lameré los bronquios despacio;

cual moribunda que despierta a iguales dosis,

ternura y zoofilia. ]

(Del poemario inédito de Sandra Rubio “Los burdeles sin neones”)

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VÍCTIMA 28

El olor de la higuera es demasiado dulce

para un tiempo tan cargado de amenazas.

Rosa Montero.

Bebió de tantos labios, que ya apenas si notaba

el dolor palpitante de las grietas renacientes;

su instinto, en todo caso, le arrastraba a remorder

como un número de circo de tercera,

en un círculo vicioso y sin sentido:

Un bautismo rojo cadmio chorreando (sin neones),

de perversas mentiras en la boca.

(Del poemario inédito de Sandra Rubio “Los burdeles sin neones”)

Poesía en Damajuana: Sandra Rubio, Celia Aguilar y Juan Pedro de la Cosa en el ciclo "La voz y la Palabra"

2011-08-15T18:03:00.003+02:00

"La voz y la Palabra" en imágenes:

Poemas de Gustavo M. Galliano

2011-08-15T13:10:00.003+02:00

CURRÍCULUM:

Poeta, narrador, docente. Nacido en Gödeken, y radicado en Rosario, provincia de Santa Fe, República Argentina, donde centro sus estudios en Economía, Derecho, e Integración (Mercosur). Su pasión por las letras le impulso ha generarse su propio espacio en el medio literario.

En septiembre de 2006, obtiene su primer premio en un certamen literario internacional, por su poema CARTA DE UN CYRANO A LA MAS DULCE DAMA. Le continuaron numerosas distinciones nacionales e internacionales. Entre ellos, el PRIMER PREMIO género Narrativa Breve, por LA CASA DE MI VIDA, en el XXXIII CONCURSO NACIONAL DE POESIA Y NARRATIVA BREVE. 7 de Agosto de 2010, San orenzo, Santa Fe, República Argentina. Poemas y cuentos de su autoría se han publicado en más de mil revistas revistas literarias y Antologías de Argentina e internacionales, no solo en castellano, sino también traducido en cuantiosos idiomas.

El 2 de Abril de 2009, presento, en el Salón Real del Club Español de Rosario, su premiado libro de relatos breves: LA CITA.

Tiene registrados y prontos a editarse un nuevo libro de narrativa (Un Dragón en el Acuario) y un poemario (Ocultos tras la bruma). Actualmente es Columnista Especial de (Florida, USA), RHARTE-AWAM (Buenos Aires, Argentina) y Cañasanta (Toronto, Canadá); Colaborador Especial de la revista electrónica de literatura “El Cuartito de Pensar” (Jerez de la Frontera, España).

Se ha desempeñado como Jurado en certámenes literarios.

Por Gustavo M. Galliano

Homenaje a Gustavo Cerati

Hombres alados rasgan el himen de la noche,

con su aletear de interrogantes signos,

voraces, amores descartables, profanadores,

esparcen ritmo y tulipanes negros.

Hombres alados… niños musicales, prófugos de amor…

habitantes de mundos carente de suertes o muertes,

convencidos que serán eternos,

suelen pisotear sus debilidades.

Alguien, sin ser abuelo,

se ofrece como una guindilla ardiente,

que al compás del contínuo y rítmico virus

aparece dando vueltas por mi pecaminoso garaje.

Se trepan al Cadillac del Carpo, destrozando macadam,

pleno de riff, en Larrea, esquina Sarmiento,

la Biblia es una batería a su lado,

y la vox dei solo grita sobre nubes y lenguas.

El montañés tiene su cabaña preparada,

Ellos, sin tiempo, pueden esperar aún por mucho,

Federico, Miguel, Norberto, Rubén, tantos otros,

el vino, el pan, la leña, manzanas y guitarras.

Aquí, en la Ciudad de la Furia,

las bestias oscuras arremeten, insaciables,

hombres alados versus ángeles malvados,

cuando pase el temblor, habrán finalizado.

Rezamos tus letras, cultivamos tu música,

¿hasta cuando el descanso?

despierta, Hombre de Luz, energía y signos,

regresa la alegría, y en tu sonrisa transmigra el dèjá vú.-

Por Gustavo M. Galliano

“Uno está enamorado cuando se da

cuenta de que otra persona es única."

Jorge Luis Borges.

Agazapado en la cima de mi debilidad

implorando a Dioses o Bestias me liberen,

no vano ha resultado el sacrilegio,

bendigo a la pasión, mientras tú duermes.

La descarada adolescencia te bendijo,

desgarrando con lustros e inocencia a mi alma,

maldito peso de esta extirpe no anhelada,

piedra sobre piedra, murallas de abrazares.

Hete allí mi amor, pletórica de sueños,

limpia de pecados, sana de maldades,

que me redime sublime hasta embriagarme,

y engañarme: no son alas de gárgola, sino de ángel.

Nado sobre mis pasos, recorro mis palabras,

intuyo la fruta de tus labios, y si fuera pecar…

efervescencia y descaro, fuego que marca,

soy la pasión, eres el ansia.

Mi complacencia, tus desplantes, huracanes,

círculos sociales, esferas ovoidales,

culturas uniendo sexos, nuestra pasión,

esa canción, y París siempre latente.

Longevos berrinches intrascendentes,

comprendo a Nietzsche, no tus desplantes,

me enardece tu sonrisa, tus ojos ámbar,

tu egoísmo emocional tan lujurioso.

Madurez… ¡tanto importa la mosca, dulce baya!

me yergo ante tus besos apasionados,

aprisionada mi alma en la mazmorra

de la eterna juventud en marfil tallada.

Pleitesía a piel tan suave, fragante y generosa,

que me seduce con descontrol y condescendencia,

encendiendo las farolas premonitorias,

hacia los infiernos más temidos y más deseados.

Y en la parafernalia del orgasmo compartido

me desintegro, suplicando a las ánimas me reconstruyan

implorando un lapso más, para contemplar,

la belleza e inteligencia que tallan tu esencia.

Acto de burdo arrojo, en desborde emocional, cito

al Tristán Bernard enardecido: “Los amores son como las setas,

que no sabe uno si son venenosas

hasta que ya las ha comido y es demasiado tarde”.-

Por Gustavo M. Galliano

Nos verán caer

esquirlas del pasado

de un pasado tan cruel,

que nos desnuda e inmola.

Nos verán estrellar,

en sueños anhelados

que el inerte sopor

no logró revelarlos.

Catapultándonos,

el Reino Real se mofa,

y con suprema crueldad,

todo amor destroza.

Muro de gran maldad

no detendrás el viaje,

Muro del gran dolor

absurdo y cruel montaje.

Claroscuros ya,

untados de cenizas,

tejiendo nuestra piel,

pasearemos por Niza.

Quizás por Montparnasse,

bendeciremos almas,

y al soñar, soñar,

encenderemos la hoguera.

Nos verán caer, caer,

en esquirlas de otoño,

sueños de escarcha gris,

sonrisa de ciertos Demonios.-

“Días de limo y losa” de Juan Ramón Vélez

2011-05-07T23:35:00.004+02:00

Título: “Días de limo y losa”
Autor: Juan Ramón Vélez
Páginas: 68
Editorial: Narrativas Oblicuas
Año de edición: 2010
Precio: 12 €

El autor:

Juan Ramón Vélez García nació en Salamanca en el año 1979, es licenciado en Filología Hispánica y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, autor del libro Angélica Gorodischer: fantasía y metafísica, así como en varios artículos de análisis literario y de poemas publicados en algunas revistas. Trabaja como profesor de Enseñanza Secundaria y es también responsable del proyecto musical conocido como Turnavel.

El libro:

Los poemas de “Días de limo y losa” poseen un tono reposado, casi de sentencia, tienen mucha fuerza y se apoyan en verbos muy estudiados, a los que el poeta teje una agrupación de sintagmas con lo que la estructura adquiere en muchos casos cierta apariencia surreal. Con este sólido armazón, la voz derrama sus sentimientos y nos muestra dócilmente su visión del mundo, anexando colorido, musicalidad, y sentimiento.

Vulturno

Antes de que llegue el alba
con su talismán de hojas
nodrizas de la mañana,
esa pelambre de bruma
convocada en luna ronca
cubrirá una alondra láctea
y vestal entre amapolas
con su lúbrica maraña
y su manantial de cobra.

Lady Day

Fruto extraño recamado
de incontables mordeduras,
modulaciones del rostro,
y su prez
tan inserena
la conduce a librar
la progenie de su voz
en aquellos riscos.

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La pintura de Rodrigo Báez Atienza

2011-05-07T11:37:00.001+02:00

Rodrigo Báez Atienza, Breve curriculum:

MONITOR DE F.P.O. CON EXPERIENCIA EN EL CAMPO DE LA ENSEÑANZA.

DISEÑADOR GRÁFICO Y AEROGRAFISTA CON AMPLIOS CONOCIMIENTOS Y EXPERIENCIA EN LAS SIGUIENTES RAMAS: DISEÑO GRÁFICO, AEROGRAFÍA, SERIGRAFÍA, FOTOGRAFÍA, PROGRAMAS INFORMÁTICOS DE DISEÑO Y RETOQUE, MONITOR TITULADO POR EL INEM EN OFFICE.

Datos Personales:

NOMBRE: RODRIGO BÁEZ ATIENZA
FECHA DE NACIMIENTO: 17-2-1949
LUGAR DE NACIMIENTO: JEREZ DE LA FRONTERA
DOMICILIO: AVDA. LEBRIJA URB. EL PAQUETE BLOQUE 2, 6°-10
LOCALIDAD: JEREZ DE LA FRONTERA (CÁDIZ)
TELÉFONO: 610935907
ESTADO CIVIL: CASADO

Sus obras:

Renacimiento, 160x130, acrílico y óleo sobre tela.

Arboleda perdida ,160x130, acrílico y carbón sobre tela.

Arboleda perdida, 160x130.

Largo y tortuoso camino, óleo sobre tela, 120x100.

El último suspiro, óleo sobre tela, 100x100.

El bosque de las almas ,óleo sobre tela, 70x60.

El espíritu de Santa Teresa ,óleo sobre tela, 70x60.