EL JAROCHO ESCRIBE

Nostalgia de la inmadurez

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Wed, 03 Nov 2010 01:04:00 +0000

Maduramos

y los besos ya no sabían a eternidad.

La pasión dejo de ser inodora

y tomó un sabor a maquillaje,

a trabajo.

a perfume

y gente.

Se olvidaron los besos,

se dejaron las caricias.

Aprendimos, con dolor,

que el deseo aumenta con la represión,

el amor se diluye con el tacto

y que la rutina fomenta la nostalgia

de la inocencia.

De la inmadurez.

Gritos sin sentido

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Tue, 11 Aug 2009 03:11:00 +0000

Qué caso tiene surcar los caminos y vericuetos de cada día si al final no existe razón alguna para volver a andarlos, así sea con rumbos diferentes.
Qué caso tiene sortear discusiones y disputas por cuaqluier razón u objeto si al obtener el triunfo no hay persona con quien disfrutarlo.
Para qué mantener una actividad desenfrenada por conseguir exitos que de diluyen lentamente por las noches despejadas, ante un lluvia de melancolía y soledad.
No existe razón alguna para mantener los gritos de madrugada, si no se llama a nadie y nuestro lamento se confunde con aullidos surgidos de cuadras cercanas. Hombres-perros que deambulan sin sentido gruñendo y peleando por razones que no entienden ni se detienen a comprender.
Son gritos sin sentido que damos los humanos ante una humanidad que nos queda grande y que no podemos evadir. Son gritos sin sentido, que deseamos aminorar ante la posibilidad de un alma perdida que aulle, de la misma forma, sin sentido junto a nosotros.
Sin compañía, no hay razón de pelear.

En el abismo

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Thu, 06 Aug 2009 03:46:00 +0000

Extraña sensación de vacio interno, nauseas y malestares propios de una resaca temprana y sin pretextos. Una leve sensación de caida libre, más bien como permanecer flotando en el vacío.

Rondar el interior del abismo.

Habitar en el abismo.

Muy detrás han quedado las ganas en mandar todo al diablo, de soltar la toalla, de cerrar los cuadernos. Se arrojarse al vacio.

Ahora me encuentro en el abismo.

No conozco el camino de regreso ni pretendo encontrarlo.

No pretendo acostumbrarme a estas sensaciones desconcertantes. Solo gozarlas mientras duren. Seguro alguien mandará por mi, alguien intentará sacarme del abismo. Seguro que algún mensaje deberá venir con todo esto, pero no lo logro comprender.

Al fin de cuentas en el abismo no hay nada. Solo eternidad.

El miedo

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Thu, 16 Jul 2009 17:09:00 +0000

El miedo surge de la incertidumbre, nace de la desesperanza.

El miedo paraliza, nos aisla.

El miedo es una respuesta humana ante las imposibilidades. Ante la certeza de que nada hay seguro.

El miedo es muestra de la inseguridad externa e interna.

El miedo es reflejo de la realidad humana. Lo terrible que nos espera enfrente.

El miedo nos neutraliza.

El miedo a nosotros mismos es el más fuerte; sabemos de lo que somos capaces.

El miedo nutre el poder de otros sobre uno.

El miedo ....

.... nunca termina el miedo.

Tener Razón

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sat, 11 Jul 2009 03:19:00 +0000

Tener razón solo es divertido cuando va aompañado de una gran sonrisa.
De lo contrario, todo es un gran fracaso.

Llegar a viejo

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sun, 24 May 2009 02:15:00 +0000

Soñaba llegar a viejo, soñaba con los años de descanzo a tu lado.

Soñaba con ese futuro venturoso que todos añoramos y que nadie conoce.

Soñaba llegar a viejo.

Deseaba dejar jugar a mis nietos en el patio y consentirlos y reir con ellos. Y de ellos.

Deseaba una vejez conjunta, donde el tu y el yo permanecieran como un todo junto.

Pero te empeñas en alejarte, en separar tus días de los mios.

Te empeñas en estropear lo poco que podemos ir construyendo

lo poco que construimos.

lo poco que aún somos en comunidad.

Soñaba con llegar a viejo.

Depronto me doy cuenta que me alcanzo la vejez sin anticipo

sin aviso

sin recato.

Y no te encuentro

y no te apareces.

Juzgo que los planes cambian,

que las ideas frescas se marchitan

que los sueños se vuelven pesadillas

y que uno, al final, sigue en su propia mecedora

en su mismo sitio

en su lugar.

Cual es tu sitio?

No lo conozco, pero se que no es junto a mi.

Mi vejez no es como la imaginaba

Colapso

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sat, 23 May 2009 21:24:00 +0000

Para ponerlo en palabras comúnes, el encuentro fue como un choque de trenes en los que el descarrilamiento es tan solo una consecuencia de la velocidad con que se da el encuentro. Donde el choque tan solo se puede verificar gracias a las consecuencias dejadas en el terraplen. Una mirada esquiva, un beso mal dirigido, un telefono apuntado en la velocidad del colapso.

Quería evitar que mi novio te viera, me dijo un par de años despues del dolapso. Pero el daño fue terrible.

Permanecí noches sin sueño, pase hambre de imaginación. Soñé con verte en una calle, en otra, vestida con tu jean deslavado, con falda larga, con pañoleta sobre tu rostro. Soñe contigo.

Ese día del colapso, me viste y me indicaste una ruta de escape por la cual nunca apareciste. Me fuge de mis ansias y deseos. Me fuge de mi mismo.

En el colapso ya no supe ni mi nombre.

En el encontronazo ya no quise ni vivir.

Veo tus ojos, aún en el reflejo del vidrio humedo por la lluvia. Veo tus intensiones de aquel día, pero ya no reacciono. Prefiero esperar la sigueitne colición que me saque de éste autismo. De esta inmersión en mi mismo. En este maremagnum.

La colisión de tu fantasí me condujo a un abismo irreconciliable con mi alma. Solo un choque de trenes puede sacarme de nuevo de mi autismo lleno de sensualidad por ti. Por tu piel. Por tus rieles que me conduzcan a tu central. A tu depósito.

Benedetti, te extrañaremos

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Mon, 18 May 2009 13:43:00 +0000

Mi primer acercamiento con la obra de Mario Benedetti fue el poema del "Padre Nuestro Latinoamericano" el cual leí con cierto asombro católico y con mucho gusto literario. Más tarde me tope con "Inventarios" donde escogí mis versos preferidos y otros que me parecían sublimes. Los marcaba para localizarlos pronto.

Fue en la prepa cuando me toco estár en el montaje de la obra "Pedro y el Capitán", obra con la que abrí los ojos a la tortura y las injusticias y a la lealtad a los ideales. Junto a ella apareció la canción de Pablo Milanes "Hombre preso que mira a su hijo" y después de llorar descubrí que la letra era de Benedetti también.

Me adentre en sus novelas poco a poco. La tregua es infaltable, pero tambien mis ojos e imaginación transitaron por "Despistesy Frnaquezas" y "El Cumpleaños de Juan Angel".

No he leído todos los libros, artículos o ensayos de este gran autor. Eso sería mentir. Pero lo que conozco de él siempre me ha resultado muy cercano. ¿Cómo puede un autor vivir tan lejos, vivir tantas cosas y uno, simple mortal aburrido, sentirse tan cercano a su obra, a sus pensamientos, a sus sensaciones? Ahí radíca la grandeza de Benedetti.

Por el 2000, mientras aún vivía en el DF, tenía en mente una novela donde vería mi vida pasar afectado por las experiencias con cada mujer con la que me he topado. No era un libro autobiográfico, el yo era un personaje que estaba considereando como un joven sensible que recuerda y se siente afectado por cada encuentro con sus ex´s. En esos días, mientras recorría una librería, me encontré con un libro que aún conservo "La borra del café", leí la contraportada y quede perplejo. Debía olvidarme de mi historia. Ya había sido escrita.

Bendetti es un referente en la lucha socialista latinoamericana, en la defensa de ideales humanos y en la novedosa estética y temática poética de su obra.

Por todo, se que vamos a extrañarte mucho Benedetti.

Por fortuna, al menos para mi, aún me faltan muchos libros por leer de él. Así que hasta que acabe con ellos, se que benedetti seguirá ahí, en mi sala, en mi librero. junto al resto de su obra.

Salve Oh! Mario.

Buen Provecho.... Cortometraje de un Veracruzano

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sun, 03 May 2009 21:41:00 +0000

Eduardo Canto puede presumir de ser mi amigo (y viceversa, claro); dentro de sus éxitos personales y profesionales se encuentra el cortometraje que les presento a continuación. Es más, en el corto en cuestión, titulado BUEN PROVECHO, aparezco como extra. Claro que ni yo mismo me logro identificar.
Me parece un buen corto y por lo mismo quiero compartirlo con todos ustedes.
Por si no abre, aqui les dejo el vinculo ---> http://www.youtube.com/watch?v=-DI2-NdKGE0

Mujer Perfecta

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sat, 02 May 2009 23:37:00 +0000

No era una mujer hermosa, sin embargo no era fea. No era sexy, pero no era insípida, no era aburrida. No era conservadora. No era convencional, ni material. No era intelectual pero tampoco podía tachársele de ignorante. No era una mujer de muchas palabras, pero no se quedaba en silencio.

Lo más singular de esta mujer es que no tenía defectos. No se le encontraban puntos negativos que señalar. No se le podía ignorar fácilmente.

Era una mujer con quien se platicaba a gusto, con quien se paseaba a gusto. No tenía criticas acidas ni comentarios devastadores. Sabía agradar a los demás. Algo difícil en nuestros días. Pero algo le faltaba.

A su lado uno extrañaba las piernas delgadas y con rodillas prominentes, la sonrisa chueca o los hoyuelos a mitad de las mejillas. Uno terminaba por esperar que en algún momento llegara a encontrársele un punto, una coma, un pelo desacomodado. Nada.

Al principio resultaba atractiva y singular. Una mujer casi perfecta. Nada de lo cual quejarse.

Pero al paso de los días, la mujer se tornaba inconcebible. Algo irreal. Se sentía uno junto a un robot programado para satisfacer cualquier exigencia imaginable.

La mujer sin defectos lograba resaltar a las gordas, a las de voz gangosa, a las bizcas, a las ignorantes. Cualquier mujer resulta hermosa a su lado. La mujer sin defectos nos recordaba que la mujer es bella por lo mismo. Una mujer sin defectos no es hermosa.

Busco

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Thu, 29 Jan 2009 19:10:00 +0000

Busco en cada rostro su imagen que permanece grabada en mi mente. Intento descubrir los rasgos que mantienen iluminada mi alma solitaria. Miro alrededor, enfoco mis esfuerzos para localizar un pequeño rastro de ella. Deseo encontrarla, tan solo eso.
Busco su tez morena, esos ojos rasgados que pretenden ocultar ese tono aceitunado tan difícil de encontrar. Busco su corte de pelo, a lo príncipe valiente me dicen. Busco su tono de voz entre el ruido y caos de esta ciudad. Busco y deseo encontrarla. Tan solo eso.

Días lluviosos en un cuarto solitario

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Tue, 23 Sep 2008 18:53:00 +0000

Solía ser de los que pensaba en la lluvia como un momento benéfico para los sentidos, para la reflexión personal.
Era de los que soñaba románticamente con ver la lluvia desde la ventana y soñar con días añejos, con personas queridas y con momentos bellos.
Pero la situación de cada uno cambia. Y la lluvia no me parece más, algo bonito o dino de apreciar. La lluvia moja mis entrañas, y cala los sentidos. Penetran en los recuerdos a pesar de nuestra negativa de que lo haga.
La melancolía es dulce por momentos, pero cuando los recuerdos se aposentan en la memoria y salta y baila en medio de un cuarto solitario, entonces la nostalgia duele.
Cada gota en la ventana es como un navajazo en el brazo, que produce silenciosamente un eco desgarrador en las paredes del cuarto. Una cama, un colchón vencido, una mesita con 3 o 4 artículos de higiene personal, no son obstáculo para los sonidos desgarradores del silencio.
Mi soledad se refuerza, y me retuerce, con cada lluvia.
Ya no me gustan los días de lluvia estando en mi cuarto solitario.

Resaca Laboral

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sun, 21 Sep 2008 16:49:00 +0000

No es lo mismo ahora. Los años pesa más que antes, y esto lo digo sin ser un viejo, pero el desvelo intensivo provocado por un pesado día de labores, es capaz de provocar los más elementales síntomas de una resaca, digna de mi más dorada juventud, en la que la vida no parece importar más que en el presente inmediato.
Mis espalda parece cargar los treinta y tantos años, todos del mismo lado, el estomago recrimina la jornada de la misma forma en la que le molestaba eliminar las toxinas de una noche de juerga. Y el cuerpo parece estar más molido que por el esfuerzo que llegó a provocar una noche entera de sexo desenfrenado, por supuesto sin la sensación de triunfo que provoca mantenerse con vida y lleno de alegría por tamaña hazaña.
Los años, siempre lo escuche pero nunca hice caso, no pasa, pesan. Las sensaciones de triunfo que genera la sobrevivencia al bombardeo por 2 botellas de ron, o por el esfuerzo casi divino de una sesión sexual nocturna casi terna, esas sensaciones de logro se esfuman ante la resaca laboral.
Uno sabe que ha logrado sobreponerse a un reto enorme, que ha vencido a la adversidad disfrazada de urgencia. Uno es consiente que la permanencia en el mercado labora consigue un punto extra, pero aún así no logra uno la animosidad ni el triunfalismo de los años mozos.
Ahora, viejo en mi adultez, el conformismo se acomoda para reforzar el esfuerzo que la resaca laboral puede provocar. Ya sea una jornada de una noche entera, con la debida continuación normal de la jornada al día siguiente, o el fin de jornada al término de un año o de varios, la sensación de vacio es la misma.
Uno se sabe con la obligación de continuar, de seguir, no por uno sino por los que se carga y se quiere. Uno se sabe obligado a subsistir. Entonces los triunfos no suenan más que puntos de apoyo en esta carrera de subsistencia. La resaca laboral no es un hazaña que recordar ante los amigos, no es motivo de presunción. La resaca laboral es tan solo un obstáculo más.

Pequeños pedazos de vida

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Wed, 13 Aug 2008 00:17:00 +0000

Un cuarto estrecho no es vida, dicen algunos, pero es la vida de muchos.
Un pequeño pedazo de vida, compartido muchas veces, que obliga a ver la vida en pedazos pequeños de eso que se llama rutina diaria.
Las compras son caras, pero pocas: jabon pequeño, una pasta diminuta, un poco de jamòn, y tan solo una cuantas tortillas.
La vida se hace pedacitos y uno tambièn. Se vive en pedazos de lo que deberìa ser.
Pequeñas porciones, no de una vida elegante, sino de una vida en miseria. Estos son nuestros días.

La Vaciedad del Tiempo

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Wed, 13 Aug 2008 00:09:00 +0000

El tiempo, el implacable, el que paso. Ese desgraciado que nos impide permanecer de un modo que nos agrade, pero que nos ayuda inconcientemente con los momentos amargos.
El tiempo es vacio.
Al menos eso creo.
Deja una estela de vacuidad dificil de llenar. Solo la esperanza del mañana, la fe en el futuro, nos alienta a seguir.
Què serìa de la vida sin fe. Sin misterio por lo que tenemos enfrente y que no vemos.
La vacuidad del tiempo nos obliga a seguir de frente, a no detenernos en su cavio eterno.

Cambios, nada para de cambiar!

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Thu, 07 Aug 2008 15:40:00 +0000

Por momentos quisiera que el tiempo se detuviera, para poder analizar lo que se me viene encima. Para poder disernir cuál es el mejor camino para uno y los que lo acompañan a uno.
Por momentos quiero tener una bola de cristal mágica que me diga ciertas consecuencias de mis actos a futuro y poder evaluar de mejor manera lo que vendrá.
Tal vez esta sea el encanto de la vida que nos toca, el misterio de cada paso entraña. Que a pesar de que podemos suponer y pensar en ciertas consecuencias de nuestras decisiones, el entorno que nos rodea siempre cambia, cambia aunque no querramos, y esos cambios nos afectan, afectan nuestro futuro y las consecuencias de nuestras decisiones.
Cambio. Una vez más.
Parece de inicio, mejor.
Me parece un cambio interesante.
Espero que los planes a futuro tengan efecto real sobre la dirección que pretendo tomar de mi propia vida. Ojalá.

A salto de Mata

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Tue, 29 Jul 2008 15:00:00 +0000

Andar a salto de mata, es un mal de la actualidad y no lo digo por los que se dedican al narco o alguna otra actividad delictiva. Me refiero a todos los que por falta de "cash" tenemos que escondernos del casero, del acreedor y hasta de la mujer que alarga la mano sin cesar.
A salto de mata cuando debemos y aún cuando tenemos dinero en la bolsa. Porque entonces uno tiene conciencia de todo lo faltante y lo poco que se tiene, que a pesar de pagar y pagar, lo que se tiene en la bolsa del pantalon nunca alcanza.
Y uno sigue a salto de mata, inventando que comer, como alargar la comida, como darse una escapada por una chelita, o como evitar un pago inminente. A salto de mata de una comida a otra, porque uno se aprieta el cinturon tratando de evitar la siguiente hora de comer.
A salto de mata.
Sin tranquilidad en cada paso.
Sin sociego nocturno.
Sin vida en paz / Sin vida.
A salto de mata ando / andamos.
Y en una de esas nos quedamos.

Tamales de Alegría

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Mon, 28 Jul 2008 18:30:00 +0000

No hay mejor convivencia que la que se acompaña de una deliciosa comida familiar, el motivo puede ser justificado o no, pero lo mas importante es la Alegría que se pueda inducir bajo los efectos de una tamaliza o moliza dustosa a todos los asistentes.
Por eso deberíamos de registrar los Tamales de ALegría, esos que se despachan en cada reunión, sin importar de que ingredientes estén hechos, esos que ablandan el corazón y la lengua, esos que consiguen juntar familias aúnque sea por unas horas.
El sabado comi tamales de ALegría, y me lleve unos más para la semana.
Provecho!

Confesiones mientras disfruto de un orgasmo!

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sat, 26 Jul 2008 01:18:00 +0000

Dan las 2 de la mañana. Empapando las sábanas con mi sudor, me recuesto a su lado. De nuevo ella. Ella, siempre la misma, con los ojos cerrados como queriendo atrapar el último orgasmo y llenarse de mi.
Tendido en la cama humedecida, me pierdo en ideas que trato de descubrir en el techo. Siento su mano buscando la mía. Al hallarme me aprieta, pero no reacciono. Sigo absorto en el techo de mi habitación. Mis pensamientos revolotean de una idea a otra sin detenerse, pero contra mi voluntad se enfocan en esa imagen que me perturbó durante toda la sesión: Tú.
No es la primera vez que me pasa. En los más de dos años que llevo saliendo y cogiendo con ella, nunca ha faltado la ocasión en la que piense en otra mientras cogemos. No es a diario pero ha pasado.
Se que ella me corregiría diciendo: “Hacemos el amor”, pero para lo que hacemos, coger es más apegado a la realidad.
Lo que me perturba es la constancia con la que apareces a últimas fechas mientras cojo con ella.
Ni que decir de cuando me hace preguntas triviales y yo callo.

Con la cabeza agripada

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Tue, 22 Jul 2008 19:07:00 +0000

Los días pasan más lentos, y la frialdad que genera un mini split arriba de mi nuca provoca entumecimiento de mi piel, de mi sangre, de mis neuronas.
Lo cotidiano pretende adueñarse de mis sueños y fantasias.
Un te de sabro amargo, que ni la miel mejora me impide disfrutar de la TV, un lagrimeo constante me impide disfrutar de un libro, la nariz rota me impide todo contacto social.
Me recluyo en mi ser interno, busco mi grillo interior y no lo encuentro.
Estoy solo con mi inmundicia griperil.
El trabajo agota más, mucho más. Pero la vida sigue.
Tengo la cabeza agripada y aun no se quien soy.

Dedos de espuma

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Fri, 20 Jun 2008 22:51:00 +0000

Releo sobre mi pasado inmediato, hechos de hace ya un decenio. Corria 1994, yo tropezaba irremediablemente en una vacio interior del cual aun hoy me resulta dificil olvidar y salir.
Vuelvo a leer mis andanzas.
Vuelvo a revivir mis temores, mis danzas oniricas.
Vuelvo a ver como mi mano se hace de espuma.
No puedo escribir mas.
Debo ver al frente, solo al frente.
Mi pasado duele hondo.

Tus Plantas y mis Chelas

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Mon, 16 Jun 2008 17:13:00 +0000

Hay un pacto casi imperceptible, que a cada uno satisface en su nivel. O hacemos como que nos satisface.
La vida puede ser un caos, la relación se la estará llevando el caño, pero tu impavida atiendes tus plantas antes que otra cosa en el día. Yo por mi lado recurro a mis chelas al final del día, como una forma de soltar la tensión que se acumula entre nosotros.
Y el efecto es el mismo en ambos, nos evadimos y nos perdemos. Sentimos que la soledad, que la ruina, que la miseria, se encuentra más lejos de nuestra casa.
Tu a tus plantas
Yo a mis chelas.
Y la vida sigue.

Recuerdas Abril?

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Sat, 14 Jun 2008 16:29:00 +0000

¿Recuerdas nuestra conversación de Abril? inquirió ella.
¿Abril? Intente inventar algo. Nada surgio.
Enfadada comenzó a irse, decidida. Era el final.
¿Qué nos dijimos en Abril?
¿Qué puede ser tan importante y aplastante que el olvido requiera semejante castigo?
Aún hoy, años después de esa partida, recuerdo su tono, sus gestos, su andar y hasta la ropa que vestía con galanura.
Pero no logro recordar Abril.
Asi es la mente del hombre.

La Moderna Revolución

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Tue, 10 Jun 2008 16:57:00 +0000

Le oía a un amigo, las revoluciones ya no se hacen con hambre.
Y la idea revoloteo en mi cabeza, si eso ya no sucede, entoces ya no tenemos ante nosotros fenomenos revolucionarios, solo podemos vislumbrar simples cambios de mando y de ideas en el poder.
Contra lo que muchos teoricos decías, La Revolución ha muerto.
Viva el Poder.

Declaración

noreply@blogger.com (Eugenio Ocaña) — Thu, 27 Mar 2008 16:26:00 +0000

Estos juegos de guerra cansan. Verte. Descifrar un código. Signos escondidos en tus mensajes, en tu sonrisa, en tus manos. En el brillo de tus ojos. No siempre decodifico correctamente los mensajes y me confundo en medio de bombardeos y trincheras. Sería mejor que fueras clara y sacaras tu Declaración de Guerra o de Amor.