El Living de Mi Cerebro

Siempre se vuelve al primer amor-blog

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 10 Oct 2024 18:31:00 +0000

Todo comenzó de alguna forma que no podré cerciorar. De lo que si puedo dar fe es que el inconsciente cree que tiene capacidad de mimetizarse con la realidad.

La estupidez abunda

Ella se había suicidado

Mi padre ha muerto... mi mejor amigo ha muerto.

Escribir no es acumular frases, por lo menos, no en mi caso. Para escribir debo tomar carrera y sumergirme en un éxtasis donde se juntan las metáforas con mi ser aprendido. Todos somos los seres nacidos, criados y aprendidos. Escribir en mi caso es de un tirón entrar a la escena resolver la película y salir por la puerta de atrás, será por eso tal vez que me guste tanto el reconocimiento.

Recuerdo cuando jugábamos al cura y al barbero con libros y personajes de la urbe. Recuerdo tus palabras y tu sorpresa cuando entre dientes había aceptado que buscaba muertos por el subte. Y luego te busqué, te imaginé en la gran ciudad. Me has venido a abrazar a los sueños, me has mirado como solo miran los que vuelven y saben que lastiman. Pero has vuelto y nos has cuidado muchas veces. Me has despertado antes de morir en el incendio. Me has tocado el hombro antes que el auto me atropelle

12 de octubre - diversidad cultural (anti) (contra)

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 10 Oct 2024 18:21:00 +0000

Me gustaría poder usar mis historias para parlar las injusticias de los ineptos, para poder mostrar que soy humano pero que le pongo garra charrúa. Qué si te ahogás en una de Pollos hnos, no es un tema mío. Los adultos también vienen de la cristalería y del oro peruano.

Yo mi laburo lo hago a consciencia y con gusto, yo vengo de los fríos y apáticos sistemas norteamericanos, donde nada te agradece nada. Yo creo en un mundo mejor y por eso laburo. En ese colorido, color del emblema, de estudiantes que se la juegan y todavía son rebeldes y creativos por igual.

Pero con los adultos que han perdido la vocación inevitable de sentirse una seca chipá, no puedo hacer mucho. Si quieren ser mejores que yo, los invito y los valoro. Ahora que lloren el no laburo propio y la falta de liderazgo propia, al chillido de mírelo, mírelo... y hay gente que se la sigue comiendo en la altura... donde las pelotas no doblan, no doblan! Basta brothers.

Feliz día de la diversidad (anti) cultural

Juegos de codificación - Doodles Google abril 27, 2020

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 27 Apr 2020 14:07:00 +0000

https://www.google.com/search?q=google+doodles

testo-yonqui-beatriz-preciado.pdf

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 27 Apr 2020 14:07:00 +0000

https://libroschorcha.files.wordpress.com/2018/05/testo-yonqui-beatriz-preciado.pdf

Aprendiendo del virus - Diario El País - España

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 27 Apr 2020 14:06:00 +0000

https://elpais.com/elpais/2020/03/27/opinion/1585316952_026489.html

... El virus actúa a nuestra imagen y semejanza, no hace más que replicar y extender a toda la población, las formas dominantes de gestión biopolítica y necropolítica que ya estaban trabajando sobre el territorio nacional...

... Lo que estará en el centro del debate durante y después de esta crisis es cuáles serán las vidas que estaremos dispuestos a salvar y cuáles serán sacrificadas...

La Covid-19 ha legitimado y extendido esas prácticas estatales de biovigilancia y control digital normalizándolas y haciéndolas “necesarias” para mantener una cierta idea de la inmunidad...

Marche un cuadrito: Modus Operandi | Pg 52

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 25 Jan 2014 11:31:00 +0000

Marche un cuadrito: Modus Operandi | Pg 52: Guión: Carina Maguregui | Dibujo: Muriel Frega

Excelente!!!

"Traigo mi mapa borrado" Presentacion Agarrate Catalina 2008, por la Mu...

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 08 Dec 2013 21:52:00 +0000

Saquedos nuestros cerebros

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 23 Dec 2012 16:47:00 +0000

Las redes sociales amplifican el famoso "boca en boca" donde corren los rumores más extravagantes y dañinos que los argentinos amamos consumir. Consumimos y continuamos la eterna cadena por 4 o 5 redes sociales distintas más la radio y la tv, otros solo por el ya prehistórico mail. Esos rumores mayormente originados en la city porteña, mayormente difundidos por operadores de la boludez nacional, por operadores bursátiles de la nada misma.

El argentino necesita estar al tanto de lo que pasa, y de las cientos de horas frente a los canales de noticias en repetición, como los viejos cines continuados de la calle Lavalle, y nos quedamos con la mierda que nos pasa todos los días, arrancando de nuevo el boca a boca.
Hay gente que define su día a día según el estado de animo que le brinda la ahora caja, ultra chata, boba.

El argentino necesita repetir cuanta pelotudez diga el otro, es obvio que está chequeado y sino cuando lo está pronunciando, en un acto bien mágico-argentino, lo está chequeando el mismo.

El argentino habla solo de lo que conoce, solo de lo que vivió, habla por hablar, putea por putear. No es extraño decirle hijo de puta a otro argentino, anoche justo veía la película El atraco con Francella y Cabré y Guillermo le dice a un vendedor de armas español "nunca a un argentino, le putees a la madre", bueno... La película esta situada en el '55.

El argentino no analiza sus palabras, las dice y ya. No analiza el daño que le provoca al otro, a su compatriota. No le importa nada y grita desde el banco de suplentes como si lo que nos pasa es todo un partido de futbol y no nos preocupa quebraduras expuestas a nuestros pares.

El argentino es un buen tipo pero cuantos hijos de puta conocemos!

El argentino es solidario con lo que le sobra, el argentino siempre dice la verdad, conoce más que nadie la verdad, es la verdad caminando por el barro.

Ahora... Lo que el argentino no sabe es que esa verdad es relativa, esa verdad es Su verdad y no la Verdad.
No analizamos la visión del otro, porque es menos que nosotros, o porque es más que nosotros también. La verdad del argentino es según el color del argentino, según sus creencias, según su descendencia, según su familia, según el hambre que haya sufrido o según la década en que haya sucedido su crecer. Según las muletillas de su padre y los no consejos o miedos de su madre.

El argentino es el que valora más a su madre pero la mujer es puta. El argentino es anti poblaciones o países extranjeros, pero no es nacionalista. El argentino se formó de los barcos, de los distintos continentes, de los gallegos y los tanos, de los alemanes y los árabes y sobre todo de militares, de los torturadores y de los otros, de los populistas y de los borrachos. Pero también el argentino quiere ser europeo y yanqui por que no y mano dura o paredón o el insulto y/o deseo de muerte para sus cohabitantes.

El argentino tiene armada su línea política, deportiva, insultadora, americanista o racista. El argentino es saqueador por naturaleza.

Saqueamos comida, televisores, Malvinas, gobiernos, cacerolas, vidrieras, cultura y sus libros y películas, regalos con ofertas cada 5 minutos por altoparlantes en los Shoppings. Saqueamos al otro porque piensa distinto, porque no tiene la misma camiseta que nosotros. Saqueamos los clubes, los parques, enrejándolos. Saqueamos la verdad y la justicia con indultos. Saqueamos la democracia pidiendo botas, saqueamos las vidas desapareciendo a los que piensan. Saqueamos la gloria de los que pierden la corona, los que pierden el record, saqueamos nuestras raíces. Saqueamos a los pibes de la esquina y les pagamos para que saqueen por nosotros. Saqueamos nuestros cerebros en los mundiales, saqueamos a nuestros ídolos de toda humanidad, saqueamos cocaína, marihuana y los ya saqueados van por un saque de paco.

Todos somos saqueadores de la verdad. La gente se sigue cagando de hambre, pero la gente no come televisor. La gente puede tener una 4x4 y no tener para comer. La gente puede ser pobre, humilde y cagada de hambre y no saqueó en toda su vida. La gente es pobre y se caga de hambre y las cámaras nunca llegan... y no hay nada más que miseria, nada para saquear, más que barro y tierra colorada.

Pensamos que la sociedad de consumo es la responsable de la desigualdad, y la gente solo tiene que sentirse útil con laburo, solo el laburo de los pueblos nos hará libres. Cosa que no puede lograr ni la religión, ni el opio, ni el consumo en cuotas sin interés.
.
Pero el argentino puede hablar de si mismo y yo soy argentino. Y obviamente no voy a saquear tus pensamientos, que ojalá sean distintos a los míos.

Felices fiestas y que nos encuentre el 2013 un poquito más capaces del doble o triple análisis, de que nuestra verdad también puede convivir con la verdad del otro, según con que cristal se mire la triste realidad que nos toca vivir. Mientras uno de nuestros pibes esté en la esquina matando su ilusión, matando lo que hicieron por nosotros desde nuestros padres hasta nuestros próceres de carne y hueso, mientras esten esos hijos pajeándose el cerebro en la no busqueda del tiempo perdido, encontrando que nada ya, tiene sentido. Mientras eso pase, seguiremos saqueando nuestro futuro, nuestro país y nadie se escandalizará mañana por un par de televisores asegurados, robados, filmados.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 20 Nov 2012 16:52:00 +0000

En estos tiempos de oquedad, de oscuridad iluminada,
de distracción a perpetuidad, de imbecilidad tan programada.

Aunque no encuentres la voz, aunque te paguen con platos
de arroz,
aunque te asustes y puedas caer, la dignidad no se pierde sabés.

No estás aquí para pasar sin que te vean, que carajo!
Si ser lo mismo es virtud, vos sabés bien que también es quietud,
si anda rondando la felicidad no tengas tanto temor de cambiar.

Vas a bailar, como si fuera la última noche.
Vas a bailar, como si fuera la última noche.

No sos un mueble en un rincón, o solo un número en un legajo.
Te quiero oír respirar, quiero abrazarte y sentirte vibrar,
no hay que viajar a otra dimensión,
para escuchar lo que suena mejor, dentro tuyo.

Vas a bailar, como si fuera la última noche.
Vas a bailar, como si fuera la última noche.

Si ser lo mismo es virtud, vos sabés bien que también
es quietud,
no hay que viajar a otra dimensión,
para escuchar lo que suena mejor, dentro tuyo.

Vas a bailar, como si fuera la última noche.
Vas a bailar, como si fuera la última noche.
Vas a bailar, como si nadie estuviera viendo.
Vas a bailar, porque no hay otro que este momento.

Tanta soledad, todos conectados,
niños de pantalla bienvenidos al mercado.

Ara que tinc vint anys (Ahora que tengo veinte años, en lengua castellana)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 13 Nov 2012 15:09:00 +0000

"Ara que tinc vint anys": Declaración de principios del autor. Señala las posibilidades de la juventud, y que a pesar de la adversidad, aún le quedan fuerzas para seguir soñando.

Fa vint anys que tinc vint anys, (Hace veinte años que tengo veinte años.)

Vint anys i encara tinc força, (Veinte años y todavía tengo fuerzas,)

I no tinc l'ànima morta, (Y no tengo el alma muerta,)

I em sento bullir la sang. (Y me siento hervir la sangre.)

I encara em sento capaç (Y todavía me siento capaz)

De cantar si un altre canta. (De cantar si otro canta.)

Avui que encara tinc veu (Hoy que todavía tengo voz)

I encara puc creure en déus... (Y todavía puedo creer en dioses...)

Vull cantar les pedres, la terra, l'aigua, (Quiero cantar a las piedras, a la tierra, al agua,)

El blat i el camí que vaig trepitjant. (Al trigo y al camino que piso.)

A la nit, al cel, a aquest mar tan nostre, (A la noche, al cielo, a este mar tan nuestro,)

I al vent que al matí ve a besar-me el rostre. (Y al viento que por la mañana viene a besarme el rostro)

Vull alçar le veu, (Quiero alzar la voz,)

Per una tempesta, (Por una tempestad,)

Per un raig de sol, (Por un rayo de sol,)

O pel rossinyol (O por el ruiseñor)

Que ha de cantar al vespre. (Que ha de cantar al atardecer.)

Fa vint anys que tinc vint anys. (Hace veinte años que tengo veinte años.)

Vint anys i encara tinc força, (Veinte años y todavía tengo fuerzas)

I no tinc l'ànima morta, (Y no tengo el alma muerta,)

I em sento bullir la sang. (Y me siento hervir la sangre.)

Fa vint anys que tinc vint anys. (Hace veinte años que tengo veinte años.)

I el cor, encara, s'embala, (Y el corazón, todavía, se embala,)

Per un moment d'estimar, (Por un momento de amar,)

O en veure un infant plorar... (O al ver un niño llorar...)

Vull cantar l'amor. El primer. El darrer. (Quiero cantar al amor. Al primero. Al último.)

El que et fa patir. El que vius un dia. (Al que te hace padecer. Al que vives un día.)

Vull plorar amb aquells que es troben tots sols (Quiero llorar con aquellos que se encuentran solos)

I sense cap amor van passant pel món. (Y sin ningún amor pasan por el mundo.)

Vull alçar la veu, (Quiero alzar la voz,)

Per cantar als homes (Para cantar a los hombres)

Que han nascut dempeus, (Que han nacido de pie,)

Que viuen dempeus, (Que viven de pie,)

I que dempeus moren. (Y que mueren de pie.)

Vull i vull i vull cantar (Quiero y quiero y quiero cantar)

Avui que encara tinc veu. (Hoy que todavía tengo voz.)

Qui sap si podré demá. (Quien sabe si podré mañana.)

Fa vint anys que tinc vint anys. (Hace veinte años que tengo veinte años.)

Vint anys i encara tinc força, (Veinte años y todavía tengo fuerzas)

I no tinc l'ànima morta, (Y no tengo el alma muerta,)

I em sento bullir la sang... (Y me siento hervir la sangre...)

Canturreo

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 07 Nov 2012 13:06:00 +0000

Renuncio a un horizonte gris
Futuros se avecinan en mi
Tengo una chance más

Sonidos estremecen la piel
saturan con su intensidad
programa digital.

Si miro hacia arriba
descarto fantasmas
retengo formas de tí
amores perpetuos
esclavo fiel
mi condena.

Voces en delay

Simulan ondas que no veré

Pretenden cautivar.

Sonidos estremecen la piel
saturan con su intensidad
programa digital.

Si miro hacia arriba
descarto fantasmas
retengo formas de tí
amores perpetuos
esclavo fiel
mi condena.

Amores Perpetuos - Virus
Del disco Superficies de Placer.

REP - 55 años de El Eternauta

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 02 Nov 2012 19:24:00 +0000

Hilary Mantel Wins a Second Booker Prize

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 18 Oct 2012 13:25:00 +0000

Hilary Mantel Wins a Second Booker Prize, cosa que solo pudieron dos escritores, Peter Carey y J.M. Coetzee.

Algunas declaraciones en http://www.telegraph.co.uk/culture/9262955/Hilary-Mantel-Catholic-Church-is-not-for-respectable-people.html

Mantel was raised a Roman Catholic and educated at convent school.

However, the 59-year-old writer said child abuse scandals involving Roman Catholic priests demonstrated the “cruelty” and “hypocrisy” of the church.

Asked if she would call for a priest on her deathbed, Mantel replied: “No. I might very well call for a Church of England vicar, but I would not call for a Catholic priest.

“I’m one of nature’s Protestants. I should never have been brought up as a Catholic. I think that nowadays the Catholic Church is not an institution for respectable people.”

FILM CELEBRATION DAY

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 30 Sep 2012 03:55:00 +0000

When all are one and one is all
To be a rock and not to roll.

And she's buying a stairway to heaven

300 millones de discos vendidos!!! 8, 9 y 10 de noviembre en los cines argentinos!!!

En la voz de Gustavo.... Un tema del Flaco!

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 06 Sep 2012 20:38:00 +0000

El vino entibia sueños al jadear
Desde su boca de verdeado dulzor
Y entre los libros de la buena memoria
Se queda oyendo como un ciego frente al mar.
Mi voz le llegará
Mi boca también
Tal vez le confiaré
Que eras el vestigio del futuro.
Rojas y verdes luces del amor
Prestidigitan bajo un halo de rush
Que sombra extraña te ocultó de mi guiño
Que nunca oiste la hojarasca crepitar?
Pues yo te escribiré
Yo te haré llorar
Mi boca besará
Toda la ternura de tu acuario
Mas si la luna enrojeciera en sed
O las impalas recorrieran tu estante
¿No volverías a triunfar en tu alma?
Yo se que harías largos viajes por llegar
Parado estoy aquí
Esperándote
Todo se oscureció
Ya no sé si el mar descansará...
Habrá crecido un tallo en el nogal
La luz habrá tiznado gente sin fe
Esta botella se ha vaciado tan bien
Que ni los sueños se cobijan del rumor
Licor no vuelvas ya
Deja de reir
No es necesario más
Ya se ven los tigres en la lluvia.

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 24 Aug 2012 17:50:00 +0000

Borges por Tabucchi:

Hace un tiempo, una revista francesa publicó una insólita noticia: que Jorge Luis Borges no existía.

Su figura, divulgada con ese nombre, habría sido solo el invento de un grupito de intelectuales argentinos (entre ellos, naturalmente Bioy Casares) que simplemente habían publicado una obra colectiva detrás de la creación de un personaje ficticio. Y que la persona conocida como Borges, aquel viejo ciego con bastón y sonrisa árida, era un actor italiano de tercer orden (la revista mencionaba incluso el nombre, pero no lo recuerdo) contratado años antes para hacer una broma, y que había quedado cautivo dentro del personaje resignándose finalmente a ser Borges"de verdad"...

Fuente: http://edant.clarin.com/diario/especiales/Borges/html/Tabucchi.html

Yerma, de Federico García Lorca; poema trágico en tres actos y seis cuadros

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 20 Aug 2012 15:58:00 +0000

YERMA. (Fuerte.) Marchita sí, ¡ya lo sé! ¡Marchita! No es preciso que me lo
refriegues por la boca. No vengas a solazarte, como los niños pequeños en la agonía de
un animalito. Desde que me casé estoy dándole vueltas a esta palabra, pero es la primera
vez que la oigo, la primera vez que me la dicen en la cara. La primera vez que veo que
es verdad.
VIEJA. No me das ninguna lástima, ninguna. Yo buscaré otra mujer para mi hijo.
(Se va. Se oye un gran coro lejano cantado por los romeros. Yerma se dirige hacia el
carro y aparece por detrás del mismo su marido.)
YERMA. ¿Estabas ahí?
JUAN. Estaba.
YERMA. ¿Acechando?
JUAN Acechando.
YERMA. ¿Y has oído?
JUAN. Sí.
YERMA ¿Y qué? Déjame y vete a los cantos. (Se sienta en las mantas)
JUAN También es hora de que yo hable.
YERMA ¡Habla!
JUAN. Y que me queje.
YERMA. ¿Con qué motivo?
JUAN. Que tengo el amargor en la garganta.
YERMA Y yo en los huesos.
JUAN. Ha llegado el último minuto de resistir este continuo lamento por cosas oscuras,
fuera de la vida, por cosas que están en el aire.
YERMA. (Con asombro dramático.) ¿Fuera de la vida dices? ¿En el aire dices?
JUAN. Por cosas que no han pasado y ni tú ni yo dirigimos.
YERMA. (Violenta.) ¡Sigue! ¡Sigue!
JUAN. Por cosas que a mí no me importan. ¿Lo oyes? Que a mi no me importan. Ya es
necesario que te lo diga. A mí me importa lo que tengo entre las manos. Lo que veo por
mis ojos.
YERMA. (Incorporándose de rodillas, desesperada.) Así, así. Eso es lo que yo quería
oír de tus labios. No se siente la verdad cuando está dentro de una misma, pero ¡qué
grande y cómo grita cuando se pone fuera y levanta los brazos! ¡No le importa! ¡Ya lo
he oído!
JUAN. (Acercándose.) Piensa que tenía que pasar así. Óyeme. (La abraza para
incorporarla.) Muchas mujeres serían felices de llevar tu vida. Sin hijos es la vida más
dulce. Yo soy feliz no teniéndolos. No tenemos culpa ninguna.
YERMA. ¿Y qué buscabas en mí?
JUAN. A ti misma.
YERMA. (Excitada.) ¡Eso! Buscabas la casa, la tranquilidad y una mujer. Pero nada
más. ¿Es verdad lo que digo?
JUAN. Es verdad. Como todos.
YERMA. ¿Y lo demás? ¿Y tú hijo?
JUAN. (Fuerte) ¡No oyes que no me importa! ¡No me preguntes más! ¡Que te lo tengo
que gritar al oído para que lo sepas, a ver si de una vez vives ya tranquila!
YERMA. ¿Y nunca has pensado en él cuando me has visto desearlo?
JUAN. Nunca. (Están los dos en el suelo)
YERMA. ¿Y no podré esperarlo?
JUAN No.
YERMA. ¿Ni tú?
JUAN. Ni yo tampoco. ¡Resígnate!
YERMA. ¡Marchita!
JUAN. Y a vivir en paz. Uno y otro, con suavidad, con agrado. ¡Abrázame! (La
abraza.)
YERMA. ¿Qué buscas?
JUAN. A ti te busco. Con la luna estás hermosa
YERMA. Me buscas como cuando te quieres comer una paloma.
JUAN. Bésame... así.
YERMA. Eso nunca. Nunca. (Yerma da un grito y aprieta la garganta de su esposo.
Éste cae hacia atrás. Yerma le aprieta la garganta hasta matarle. Empieza el Coro de
la romería). Marchita, marchita, pero segura. Ahora sí que lo sé de cierto. Y sola. (Se
levanta. Empieza a llegar gente.) Voy a descansar sin despertarme sobresaltada, para
ver si la sangre me anuncia otra sangre nueva. Con el cuerpo seco para siempre. ¿Qué
queréis saber? No os acerquéis, porque he matado a mi hijo. ¡Yo misma he matado a mi
hijo!
(Acude un grupo que queda parado al fondo. Se oye el Coro de la romería.)
TELÓN.

Rabia, Sergio Bizzio

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 08 Aug 2012 20:32:00 +0000

Un libro... para leer... Claro. Pero, No son ciertos los comentarios o críticas que dicen que este libro se trata de un tipo en una casa... Es mucho más que eso, es una historia que sorprende unas siete veces o más. Una historia que se va transformando en otras a medida que vamos comiéndonos las hojas. Un libro para una película, que dicen que ya se filmó en España pero con modificaciones. Solo nos resta imaginar a los personajes y seguir buscando otro libro tan maravilloso como este..

Antonin Artaud, Pour en finir avec le jugement de dieu, 1947

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 08 Aug 2012 19:35:00 +0000

Donde huele a mierda huele a ser. El hombre bien habría podido no defecar, no abrir nunca el bolsillo anal, pero escogió cagar como habría podido escoger la vida en lugar de consentir en vivir muerto. Puesto que para no defecar, habría tenido que consentir en no ser, pero no pudo resolverse a perder el ser, es decir a morir en vida. Hay en el ser algo particularmente tentador para el hombre y ese algo es justamente LA MIERDA. (aquí rugidos.)

Antonin Artaud, Pour en finir avec le jugement de dieu, 1947

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 31 May 2012 19:17:00 +0000

Javier Martínez en La Almohada Maldita

Miércoles, 30 Mayo 2012

Mirá el video de Juan Despierta Ya, que cerró el espectacular show y tuvo a Gillespi en trompeta....

Subtes Malvinenses

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 03 Apr 2012 20:17:00 +0000

Como se extraña a Gustavo!!

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 19 Mar 2012 13:17:00 +0000

Fuente: http://germansaez.com/fotografia/musica/bn/

Paul auster Diario de invierno

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 09 Mar 2012 19:55:00 +0000

UN AUTOREGALO! : )

El "ajuste" que no existe!

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 17 Nov 2011 20:04:00 +0000

Borges y el Aleph por REP

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 13 Sep 2011 15:16:00 +0000