El pie incompleto

Suicida

2015-02-01T11:45:00.001-08:00

No seré yo quien escriba esta última poesía. Ya no me queda locura para aguantar mi mirada depositada en tus pupilas, y tus ojos en cualquier otra parte. Ya no me agarraré como una fiera en celo de ti. Como el ratón más masoca de los gatos y la última cenicienta del baile. Ya no cartografiaré tu olor quemándome por dentro. Y los metros volverán a ser metros en vez de la posibilidad de encontrarte.

No seré yo quien te piense tan fuerte que se rompa por momentos. Quien se quiebre por mi aliento a un palmo de ti, y anhele hasta la comisura de tus labios. Ya no me abalanzaré con ansia de poseerte. Como la viuda prematura y la hormiga más pisoteada. Como el suicida de tus besos. Ya no emprenderé la lucha por conquistarte ni la batalla de perderte. Y el mar volverá a la calma, dejando el corazón en suspenso. Y tú, atrás.

Tus ausencias

2014-12-19T04:16:00.000-08:00

Como si fueras un fantasma
pervives en mi memoria más muerto que vivo.
Como si tu piel fuera inmune a mis besos
que solo al aire contaminan de todas tus ausencias.
Y tu risa me atravesara con eco.

Como si tu recuerdo ya hubiera vencido a tu presencia
amargo sabor de la derrota de los cuerpos
que nunca fueron uno.
Y tu me miraras mientras yo
te veo sin verte.

Como si fueras un ser virtual, etéreo en su forma,
detrás de cada llamada permanecieras firme.
Como si te rehicieras en cada lágrima
cual partícula inmortal a mis vanos intentos de tenerte.
Y tu olor me palpara por dentro.

Como si ya te hubieras ido
y tu esencia dejaste en todos los espacios,

te pienso.

No me borres

2014-11-22T14:31:00.001-08:00

Voy a reinventar tu boca con mis labios
a coser a tus ojos mis pestañas
para que me mires siempre.
Voy a palparte hasta los huesos
y morder el cartílago de la piel más escondida.

Y tú me seguirás el juego
y yo te seguiré amando.

Voy a calcarte cada vertebra de la espalda
a aprenderme cada surco de tus manos
para hacer mias tus imperfecciones.
Voy a hundirme en tu saliva
y navegarte sin vistas al horizonte.

Y tú me seguirás el juego
y yo te seguiré amando.

Voy a clavar mis uñas donde duela
a dejarte marcado el cuerpo entero
para que no me borres nunca.
Voy a hacerte sudar la lengua
hasta que me desgastes entera.

Y tú me seguirás el juego
y yo te seguiré amando.

Voy a hacerme notar
hasta que te duela el corazón
por no haber jugado a mi manera.

Asfixio

2014-10-27T09:06:00.000-07:00

Valgan las poesías que entierren las recompensas que nunca tuve. Y, ¿por qué no? Que te tachen de capricho, de esos que tienden a alejarse cuanto más fuerte los piensas. Valgan mis escritos para desenmascarar esas caricias de plástico impermeables a mis lágrimas. Que otro se creerá la carta de presentación que tan bien has adornado.

Y lo peor, es que me entiendo en mi quererte. En la espera de que mi falda alce el vuelo, el besarme el tímpano o la nostalgia descompasada, injusta. Que cuando tú vienes, yo ya he ido mil veces. Valgan las poesías para pellizcarme la memoria. Que no se puede ir con el corazón a la vista y dispuesto al primero que te regale los oídos.

Y, ¿para qué dudar si son tus carencias o las mías las que te faltan? Si yo también cuento y tú te sumaste a mi lista de decepciones. Valgan mis escritos para concienciarme de tu marcha. Y, ¿por qué no? Que te tachen de indiferente, de los que vagan y huyen tomando la libertad por estandarte y su ego como prioridad.

Y lo peor, es que me entiendo en tu irte y en dejarnos aquí. En tus ganas de comerte el mundo, la droga de la aventura o el asfixio de Madrid. Que si hubiera hecho las maletas a tiempo, otros versos cantarían. Valga esto como un ultimátum que me obligue a poner las cartas sobre la mesa y mirar con perspectiva. Que ya es hora de tacharte.

No besos

2014-09-07T10:47:00.000-07:00

Mi droga es tu presencia y en tu cielo me caigo. Qué fácil es hiperventilarme la piel con tu voz aullándome al oído. Que se acelere el pulso cuando me rozas sin rozarme dejando la mano pegada al muslo de mi falda. Qué fácil es que mi saliva tenga la impronta de tu boca y que los morados de mis brazos lloren el síndrome de abstinencia de tus manos. Que dormir contigo es como bailar dejando el cuerpo muerto. Como morir y volver a nacer. Como morir riendo. Qué fácil es sentir las pupilas brillantes y dilatado el corazón de tanta espera, de las ganas de unir dónde acaba mi cuerpo y empieza el tuyo. Que las yemas de los dedos se erizan cuando te escribo y la gravedad es menos pesada cuando me respondes. Qué fácil es ser adicto. Que alguien invente la droga que me desenganche de tus no besos.

Sed

2014-08-06T09:03:00.001-07:00

Te colaste a ser mi musa y yo me dejé.

Sin medir antes tus ganas

cual ave que da mil rodeos

antes de caer en picado sobre su presa.

Me malacostumbraste a una delicadeza inerte.

De esas que recorren tu piel

hasta aspirar cada uno de sus poros

sin cansarse, ahogándose en alientos.

Me rompiste todos los esquemas a conciencia.

Dejando de importar lo ambiguo y lo físico

hasta cegarme, convirtiendo nuestros cuerpos

en axioma universal.

A ser mi musa te colaste divertido.

Sin ponerte en el lugar de la presa

que desea que la devores con ganas

antes de morir sedienta y divertida.

Nos hacemos y nos dejamos hacer.

hasta que un día no bajes a devorarme

o hasta que muera de sed por otro

que venga a malgastarme los versos.

Y yo, tonta de mi,

me deje.

Ni vienes

2014-07-06T14:46:00.000-07:00

Una vez fuiste capitán de navíos
dirigías el viento a merced de tus andares
echabas el ancla en la profundidad de los surcos
traías tempestad a mis mares de dudas.

Una vez fuiste conquistador de tierras
izabas la bandera en lo prohibido
ponías nombre a mis nuevos vicios
llenabas de sentido los rincones de Madrid.

Pero llevas un tiempo en otro océano
explorando otras raíces, probando otras lluvias.
Y yo no sé como acabarte
porque estás estancado en mis minutos
como una boya cualquiera
ni vas, ni vienes.

Y llevo un tiempo en medio de las olas extensas
flotando a la deriva de tu espera.
En cambio, con fuerza pretendo desimaginarte
porque estás por volver
y mi mar ya está muerto.

Muérdago-me

2014-06-30T12:50:00.000-07:00

Donde el muérdago ganaba territorio
por tu cuello erizado,
espasmada mi piel, decencias aparte,
que tu olor era para mi un desafío
de si sellar mi amapola en tus oídos
o en tus labios escondidos,
me perdía.

Me perdía con todo y con lo puesto
tu aliento tocándome de cerca,
vibraba mi piel, una respuesta ansiaba,
que el cosmos se empezaba a acelerar
y tus manos le seguían el ritmo,
me perdía.

Y la oscuridad deshizo nuestros cuerpos
en un vaivén de besos encontrados,
escamada mi piel, a la muerte gritaba,
que llegué a saborearte agua
y a fundirme con tu olor
para después no dormir,
me perdía.

Ai, que donde el muérdago ganaba
yo ya había perdido.

Gerundio

2014-05-04T14:09:00.000-07:00

Viniste, cuando aún no sabía que existías,
a descolocar los acentos.
A detectar las faltas de mis nudos
y encontrar el sinsentido a mi sintaxis.

Llegaste, cuando el tiempo avanzaba más rápido que la memoria,
a erizar el palito de la ñ.
A magnetizar mis puntos con tus comas
e hilar cada punto en punto y seguido.

Viniste, cuando la autoestima no cabía en mi vocabulario,
a hacer sonreír hasta a las esdrújulas
A sustituir mis versos por tus versos
y llenar de paréntesis los espacios.

Y aquí sigues,
descolocando, detectando, encontrando,
erizando, magnetizando, hilando,
haciendo sonreír, sustituyendo, llenando y
formando puntos suspensivos.
Y aquí sigo,
reconfigurando mi escritura
para un día encajar contigo.

Cómplices

2014-04-17T10:13:00.001-07:00

A veces ocurre. Plenitud en un lugar desconocido.
Sentir el mundo a nuestros pies. Y la mirada alta.
Perdernos por dónde quiere el viento. Cómplices de nuestras sonrisas.
Permaneciendo por encima de todo.
A veces ocurre. El azul de tus ojos y el rojo del vino.
Experimentar lo bello. Y no ver difuso.
Sentir la juventud en los párpados. Sin que se agoten la saliva y las ganas.
Analizando con curiosidad cada rincón. Cada anhelo.
Caminando la libertad tiñiendola de rubio.
Porque a veces ocurre. Tocar la vida. Cerca tuyo.

Pasado

2014-03-11T14:12:00.001-07:00

Recopilo ahora, porque no malgastaré un verso más contigo.

Octubre

Es hacerte literatura y romperte

en mil pedazos.

Sabes bien distinguir la noche del día.

Ahora es de día aunque esté oscuro.

Haces tu vida dos puertas más al lado.

Y un casco es suficiente para tu concentración.

Conoces mis debilidades y la ubicación de los sofás.

Me oyes reír.

No piensas en que yo te esté pensando.

Y menos que te esté escribiendo.

No pretendes molestarme con tu despreocupación,

pero me molesta. Porque para mi todavía es de noche.

Mis dedos rozan tus manos. Mis dientes muerden tus labios.

Mis piernas buscan las tuyas.

Y la noche no se acaba.

Porque vives dos puertas más al lado.

Y te oigo reír.

Noviembre

El tiempo es agobiante, catastrófico. Es mentiroso pero exacto.

Un minuto puede ser intenso y aprovechado.

Una hora puede ser perdida por culpa de otras palabras.

Una frase es capaz de hacerte sonreír durante horas.

Y unos minutos sin hablar se vuelven eternos hasta para nuestros cuerpos.

El tiempo se mide en palabras, las que se dicen y las que no se dicen.

Avanzamos cuando las palabras hablan por nosotros.

Retrocedemos al día siguiente,

cuando tras haber permanecido callados,

durmiendo,

volvemos a encontrarnos.

Por eso, me cuesta despedirme,

cerrar los ojos,

y empezar de nuevo.

Noviembre

No le gustaba decir hola y adiós. No tener que aguantarse las ganas de besarle.

Sabía cuándo iba y venía por lo fuerte que pisaba. Y conocía todos los matices de su risa.

No soportaba cuando se ponía serio. Ni cuando hablaba de filosofía o política.

Esperaba a que tuviera el valor de llamar a su puerta. Y dejarla sin tiempo a reaccionar, ni respirar.

Sabía que no tendría el valor. Que algo así no iba a ocurrir.

Que seguiría escuchando su risa y sus pasos detrás de la puerta.

Deseaba no pensar en ello.

Noviembre

Ven, bésame.

Ven, llama a mi puerta

que te voy a abrir.

Ven, deja las palabras

para otros tiempos o para los intelectuales

que los cuerpos no las necesitan.

Ven, no me des tiempo a reaccionar

ni a respirar

que no soy frágil como los peces.

Ven, cógeme las manos

y tírame a la cama

que los sofás ya se cansaron de nosotros.

Ven, apaga la luz

y quítame la ropa

que mañana ya es diciembre.

Ven, hazme cosquillas

y bésame tú primero

que ya es hora.

Diciembre

Quizá todo fue una mentira basada en unir conceptos y matar raíces.

La memoria puede caer en poesía, al igual que tú y yo caímos en reiteración.

Tú de asíndeton

y yo de hipérbole.

La memoria puede ser tan selectiva como desees.

Yo te personifico, te enumero y hago anáfora de tu nombre.

Tú te conformas con los juegos de palabras

y ríes hasta la alegoría.

La memoria analiza tiempos, distancias y despedidas.

Yo te comparo y hago elipsis de tus verbos.

Tú no piensas que te esté pensando

y menos que te esté escribiendo.

Somos antítesis. Jamás fuimos epíteto.

Quizá todo fue una mentira.

Enero

Cuando la nieve sube y los copos se detienen para que los observes,

la ventana está abierta. El agua se derrama sobre la madera

y el círculo dura semanas. Como tú y yo.

Cuando la nieve sube y el silencio llega,

las mentes se conectan para encontrarse en el pasillo. Las palabras sobran

y el blanco deslumbra. Como tú.

Cuando la nieve sube y los objetos perdidos regresan,

la puerta suena a rota. Los pasos se acercan decididos

y el beso espera de pie. Como yo.

Cuando la nieve sube y las distancias son cortas,

los segundos toman el poder. Los cuerpos aprenden

y necesitan más días. Como tú y yo.

Cuando la nieve sube, tiene que volver a bajar.

Febrero

Cuando la nieve bajó, pretendía

que me leyeras la mente, pero

tus manos se estancaron y

mis ojos no decían lo mismo.

Febrero

El tiempo pasa deprisa si tú no estás aquí.

Vivo menos intensamente.

Echo de menos la sensación de estar nerviosa.

De saber que estás cerca o que estás llegando.

También te echo de menos a tí.

Tu imagen me está matando.

Marzo

No quiero ser realista. Nací Piscis.

Maldito tres de maldito marzo.

Mañana cumplo 22 años y sigo

tan soñadora como cuando tenía tres.

Pero, no me digas que lo supere.

Los Piscis pasamos página,

seguimos soñando y lo dejamos por escrito.

Marzo

Quité de mis paredes todo rastro tuyo.

Y de mi boca cualquier mensaje hacia tí.

Censuré las hojas de mi cuaderno.

Y empecé a pensar positivamente.

Ayer es historia y mañana un misterio.

Me dicen que no te voy a volver a ver.

Como les creo, soy yo la que no me lo permito.

Mañana podrá empezar un nuevo comienzo.

O, al menos, podrá mi cuerpo estar en la que era tu habitación.

Y podrán mis ojos olvidar que la luz de la que era tu ventana está encendida.

Y pensaré, otro poco menos, que tú estás lejos.

Un Marzo después

No avanzamos. Seguimos en las mismas posiciones. Tú allí y yo aquí.

El tiempo no pasa de la misma manera en cada lugar.

Yo ya miro con perspectiva, pero si recaigo te lo digo.

Tú, en cambio, sigues midiendo cada punto y cada coma.

No avanzamos. El otro día te viste obligado a dedicarme dos líneas.

Y decorarlas con una estúpida sonrisa, que ni siquiera se te parece.

Olvidaste que soy yo la experta en sonrisas.

La que las dibujaba en tu cuaderno o las guardaba en tu maleta.

A tí no te pega. No me vengas con esas. Tú puedes seguir a lo tuyo.

Que yo ya soy impermeable, que tus mentiras son música para mis oídos,
Que sé que yo no volveré allí.

Y sé que tú no vendrás aquí.

Prague

2014-02-12T08:32:00.001-08:00

Madre e hija pasean a sus perros sobre el puente más transitado de Praga. Cada una con sus sandalias y su vestidito. Igualitas. Caminan apresuradas al mismo paso y bajo el mismo perfil. En pleno centro turístico. Hace un calor insoportable, aunque no para ellas. Están tan frescas como cuando salieron de casa. Y así, centradas en su tarea, no dedican ni un instante a admirar las espectaculares vistas que se extienden a ambos lados del puente. Debe tratarse de su rutina diaria. Agenciarse de un sombrero y una inmensa botella de agua y sacar a los perros juntas. La hija copiando los pasos de la madre y la madre siempre un paso por detrás viendo crecer a su hija. Mientras tanto, los perros ya saben lo que toca. El yorkshire tira de la hija para llegar pronto al parque. El cocker, más mayor, se retrasa distraído con algún músico callejero. Cada uno en su rebeldía que a madre e hija no sorprende ni un ápice. Es Praga en su corazón mismo, en su día a día.

Get free

2014-02-10T11:44:00.001-08:00

Time is strange. So far so good,

feeling complete and living in reality.

No desires to be anywhere else.

Time must be blamed.

New contexts can destroy expectations.

Laughs were under average. Talks even more.

But the necessity of being together remain.

Time impedes moving for now.

I could let everything behind. Get free.

I dream far away, mind´s birds never stop imagining.

Time is not back to reality. Time needs to be found.

Nostalgia lasts long.

A new life is starting,

no clue when, no idea where.

Ahora lilas

2013-10-16T13:20:00.000-07:00

Las lilas permanecen estáticas mientras el cosmos actúa sin razón.
Hay momentos que nacieron para repetirse. Otros tan sólo son el comienzo de una posibilidad.
Aquella tarde mató repentinamente la ilusión.
Los minutos pasan, y nadie dice nada.

Los tulipanes descansan sobre la madera mientras esperan un año para revivir.
Las decisiones pocas veces son espontáneas.
Pero, tales veces son responsables de la evolución.
La gente está a lo suyo, y opina sin más.

Los girasoles se tatúan mientras te recuerdan lo que no eres.
Ciertos detalles, cuando se juntan, destrozan. Es difícil mantenerlos al margen.
Pero, los colores no se ordenan solos.
La suerte comienza creando posibilidades.
Las posibilidades son infinitas.
Y las flores volverán a ser llamativas.
Y el mundo un poco más en 3D.

Alegoría

2012-12-10T11:50:00.003-08:00

Quizá todo fue una mentira basada en unir conceptos y matar raíces.
La memoria puede caer en poesía, al igual que tú y yo caímos en reiteración.
Tú de asíndeton
y yo de hipérbole.

La memoria puede ser tan selectiva como desees.
Yo te personifico, te enumero y hago anáfora de tu nombre.
Tú te conformas con los juegos de palabras
y ríes hasta la alegoría.

La memoria analiza tiempos, distancias y despedidas.
Yo te comparo y hago elipsis de tus verbos.
Tú no piensas que te esté pensando
y menos que te esté escribiendo.

Somos antítesis. Jamás fuimos epíteto.
Quizá todo fue una mentira.

El canguro

2012-07-30T08:35:00.002-07:00

El tiempo es relativo cuando lo piensas. Aún no me he ido y ya tengo la sensación de que he vuelto. Mis zapatillas dudan si desgastarse. No les servirá de nada, como a las anteriores. Las palomas hablan. El canguro que come hierba concentrado no me mira. Nunca sabrá que estaba lejos cuando lo ví por primera vez. Las cámaras lo controlan todo menos el infinito -que también es relativo-. Quizás dentro de un año las zapatillas caminen por sí solas, reconozca de cerca al canguro que come hierba y me tatúe el infinito para tenerlo controlado -ya que las cámaras no pueden-. Las palomas hablan y ocupan su lugar. No se molestan. Me molestan los relojes. Ojalá no existieran. Las palomas no los necesitan. Nosotros tampoco.

Retratos de la noche (segunda parte)

2012-07-13T09:58:00.000-07:00

No es una noche oscura, pensó ella prestando minuciosa atención a sus sandalias. El estampado y la herida que le habían causado en el dedo meñique se distinguían a la perfección, a pesar de no existir ni una sola farola hasta la avenida que trazaba la perpendicular al final de la calle. Sus manos aún olían a naranja. El vagón también debía seguir oliendo a naranja. Todo el metro seguramente continuaba contagiado de tal olor.

Hacía una temperatura estupenda. Ni demasiado frío ni demasiado calor. Aunque su garganta sí echaba de menos un pañuelo. De lunares, para mayor precisión. No tenía ninguna gana de volver a casa de manera que se sentó a observar. Le maravillaba las expresiones de la gente cuando, tras haber superado cuatro tramos de escaleras mecánicas, salían por la boca de metro. Tan apresurados y decididos, aparcando momentáneamente lo que había ocupado su mente durante el trayecto. Ella, en cambio, se sentía paralizada. Todavía le seguía atravesando aquella mirada que había compartido su mismo vagón, que había respirado el mismo aire y olido sus propias manos.

Divisó, en primer lugar, a un hombre de mediana edad. Portaba sombrero, gafas de pasta y maletín. Desprendía cierto aire de intelectualidad pero su nariz respingona y su afilado mentón desvelaban inevitablemente que detrás de esta fachada no se escondía un alto ejecutivo de esos que dicen viajar en metro por placer sino un oficinista cualquiera que vestía traje vintage por amor al arte. El hombre en cuestión, al que parecían pesarle la montura de las gafas, dirigió una mirada carente de significado a la mujer sentada en el banco de madera. Y, sin detenerse, continuó caminando con la espalda muy recta y los pasos cortos. Ella se quedó observando esos hombros prominentes, esa espalda que dibujaba un arco perfectamente cóncavo, esos pantalones que dejaban a la vista unos curiosos calcetines y ese maletín misterioso. Para ella, todos los maletines contenían algo importante, secreto o prohibido. Incluso, el de un individuo como éste.

Segundos después, escuchó nuevos pasos subiendo las escaleras. Se trataba de una mujer de tez oscura y curvas bien marcadas. Una fina cadena de oro bailaba a sus anchas sobre su pecho y un grueso cinturón marcaba con franqueza los límites entre su diminuta camiseta y sus ajustados vaqueros. Nada de esto podría funcionar sin la pieza maestra: unos zancos de madera de al menos 12 cm. de altura. Daba la impresión de que debía realizar pequeños esfuerzos para mantenerlos junto a sus pies. ¡Qué fuerza de voluntad!, pensó ella. La mujer, pendiente de sus zancos, ni siquiera le echó una mirada despreocupada. Pasaron quince minutos y presupuso que ya se habían apeado todos los que habían llegado a esa última parada del último metro de la noche.

Retratos de la noche (primera parte)

2012-07-11T04:14:00.000-07:00

Entró en el metro. Su intención era volver a casa, como de costumbre. Volver a casa y sentarse al lado de un café y un libro como la mejor compañía ante el desvelo. Sin embargo, sus pasos revelaban una cierta inestabilidad -No a imitación del ebrio sino más bien del filósofo o matemático- . Su intención, a propósito, quedó relegada a un segundo plano. Sentía que algo más importante le esperaba en alguna parte. Casualidades de la vida, ayer se le había gastado el café.

Justo, era medianoche. No tenía complejo de cenicienta. Simplemente había coincidido. Las 00:01. Si hubieran sido las veintitrés cincuenta y nueve, todo habría sido diferente. Pero, no. Eran las cero cero y y un minuto y ya era demasiado tarde. Las escaleras mecánicas, como casi todos los días, permanecían detenidas. Para los cuatro gatos que transitaban esa estación no compensaba tenerlas en movimiento. Las descendió lentamente notando como la sensación de vértigo se apoderaba de su cabeza primero y sus rodillas después. El, al contrario que la gente corriente, no se mareaba en lo más alto. Era lo profundo lo que le asustaba. Cada escalón, 14 cm. más abajo. Cada escalón, 14 cm. menos de aire. La melodía de la armónica del indio no facilitaba su concentración. Quería arrebatarle el dichoso aparatito, que las escaleras funcionasen, cerrar los ojos y dejarse llevar. Desafortunadamente, le tocaba caminar. Con los ojos bien abiertos, agarrado del sucio pasamanos, desafiando fijamente la armónica que esperaba su llegada. El indio sonreía, burlesco, respirando.

Cuando llegó al andén, medio recuperado del descenso, siguió caminando entre tambaleos hasta el mapa más cercano. Líneas y más líneas. Puntos y nombres. Desde siempre, había pensado que este mundo subterráneo resultaba mucho más preciso y ordenado que el mundo real. A estas horas, un martes, este mundo no estaba muy poblado. A su izquierda, abatido, un anciano declinaba hacer uso de su bastón. A su derecha, una mujer que superaba los treinta apretaba un bolso contra su pecho. Y, delante de ella, un par de chavales mantenían una animada conversación sobre football. Llegó el metro sin que le hubiera dado tiempo a decidir dónde apearse. Definitivamente los que construyeron este atajo se habían olvidado de las ventanas, pensó.

Aceras de desgaste

2012-04-12T12:48:00.004-07:00

Pájaros en tu cabeza

arrebataron las olas

tsunami contrario

al mar de dudas

Telarañas en mis oídos

anhelaban la arena

lentes caducas

al alcance del pasado

Sombras en la puerta

latían descompasadas

quietas e inquietas

al habitar mudas

Aceras de desgaste

reafirmaban tus pasos

desvinculando mis memorias

al son del intervalo

Benedetti

2012-03-27T12:15:00.005-07:00

Primavera con una esquina rota y grietas pendientes del sol.

Lo supo con antelación y lo sufrió por duplicado.

Reconstruyó en su mente un mundo de situaciones posibles que no llegaron a ocurrir.

De repente, un espejo cóncavo reflejó un pie torcido.

Buscando responsables y responsablas, decidía si la culpa era del espejo o del pie.

Juzgó su nivel de conciencia y se descubrió como un pésimo testigo.

Sus pupilas opacas acabaron por descifrar lo que su silencio escondía.

La ilusión dobló la calle, frenó en seco y se sentó en la esquina.

El silencio se contagió del negro de sus pupilas.

La primavera está pendiente de su reparación.

María

2012-02-29T08:56:00.008-08:00

Para ella, el tiempo transcurre a otro ritmo y el espacio es relativo.

Un caos en la dimensión real y un ángulo recto en la artificial.
Una mente ordenada frente al plano y una vista acotada frente a la vida.
De ideas fijas, pero decisiones lentas.

No se aplica sus propios consejos.

Por principios.

Nació con curiosidad. Se entrega con pasión. Y es capaz de imaginar el futuro.

A veces, pretende ser rica y tener cuatro hijos.

Otras veces, pretende vivir sola con su huerto.

Está convenida de lo que piensa.
Quiere creer que la suerte es para los perdedores y que nada es para siempre.
Le asusta lo que no puede controlar.

Llora poco.

Pero llora.

Autodestructiva.
Cuando alcanza el máximo nivel de felicidad, lo destruye a conciencia.

Es de los que abandonan, de los que les frena el orgullo o la verguenza.

No arriesga.

Pero sí gana.

Su sentido de la responsabilidad crece cada día.
Ultimamente, sus minutos son de oro.
Va cumpliendo sus metas y conociendo sus límites.
Ya no pierde los autobuses.

Hace mucho que no menciona a su huerto.

Pushkin

2012-02-24T08:48:00.019-08:00

Apelotonados, unos de pie
y otros sentados. Ruidoso el vagón de al lado.
Silencioso y pesado el ambiente.

Cuatro enfrente de la misma calaña. La edad les pesa
en los párpados. Dos sucumben cansados.
Una mujer lee hipnotizada.

"¡13, me quedan 13!",
un murmullo se hace patente. Ligero,
con una facilidad pasmosa, un hombre sortea a la gente.

Camina encogido.
Sus manos arrugadas. Su sudadera sucia.
Sus suelas desgastadas.
Su mirada hacia delante.
"¡13, me quedan 13!", repite
sin cesar. Con un susurro que se cuela.
Sin remedio.

Sobresaltados, cuatro abren los ojos.
Dos observan con descaro.
Una mujer finge leer.

Encerrados, evitan el contacto. Ahora el aire
pesa más. Y la gente
se mira menos.

El hombre regresa desganado.
En el sentido contrario al tren.
Su voz se eleva sin éxito: "¡Hasta el tiempo corre en mi revés!".

Camina arrastrándose.
Sus rodillas machacadas. Su estómago vacío.
Sus pupilas perdidas.
Su mirada hacia delante.
Se aleja. Y el murmullo resuena
en nuestras mentes. Trece,
le siguen quedando trece.

(Montaje literario para crear la imagen de un acontecimiento, tomando como modelo la descripción de Pedro en Poltava, obra del autor ruso Pushkin).

Recovecos

2012-02-16T14:21:00.005-08:00

Hay cielos de los que tu extraes el detalle.

Y otros que te envuelven por su uniformidad.

Hay campos que de perfil parecen más amplios.

Y otros que de lejos imponen más.

Hay ciudades que arañan lo surrealista.

Y otras que solo manejan una historia cian.

Hay calles dónde reina el cine mudo.

Y otras dónde las palabras se cortan sin final.

Hay esquinas rematadas por bancos.

Bares y metros tintados de luna.

Butacas rojas y un montón de escaleras.

Hay un asiento a tu lado.

Y tantos otros recovecos por visitar.

Cuanto más cerca, más lejos

2012-02-02T08:22:00.000-08:00

Una pestaña es arrancada con un golpe seco. Mientras tanto, el cuello de la camiseta reniega de permanecer en su sitio. Los pensamientos se yuxtaponen decididos. Las manos ni se miran. Y los hombros quedan al descubierto.

Recapitulemos. Una pestaña ha dejado su lugar de origen. Presa de un impulso se ha separado del grupo. Perseguía un objetivo, pero no lograba alcanzarlo. Desconocía que cuánto más cerca, más lejos. Mientras tanto, el cuello de la camiseta se desliza lentamente en el sentido que la gravedad impone. Sin control. Incapaz de regresar a la estabilidad concedida. Los pensamientos se hallan perdidos. Cuestionables. Se intercalan como en una partida de ping pong. Hasta que uno es lanzado lejos, para sentirlo cerca. Las manos son conscientes de lo que ocurre. Desean progresar. Por lo menos la izquierda. Pero se abstienen. Y, sin pretenderlo, se dan la espalda. Los hombros, cada vez más transparentes, frágiles, desorientados, se olvidan de lo que sostienen.

Y la persona ya no sabe qué parte del cuerpo le responde con sinceridad. Qué sentido tiene la distancia. Si a cada paso, falta el resto. Si todavía quedan pestañas por arrancar.

Sin más

2012-01-23T13:34:00.000-08:00

El pasado nunca regresa sólo. Es como si necesitara poner de acuerdo los pasos en la misma dirección. Y lo hace en el mismo día, sin casi avisar. En el momento más repentino y menos esperado. Detrás de las puertas.

El pasado vuelve menos amargo que cuando se marchó. A pies puntillas. Sin despertar viejos sentimientos, ni dando margen al recuerdo. Aparece ligeramente estropeado, con menos fuerza visual.

Sin más, el pasado regresó. Cargado de vanas palabras y minutos de gloria. Tan sólo trajo eso. Dejando todo lo demás atrás. Muy atrás. En la dimensión de lo cerrado con cremallera, dónde no tienen cabida los nervios ni los silencios incómodos.

El pasado se coló en el presente. Tal y como hacen los pretenciosos, a los que nadie había llamado. Procuraba pasar inadvertido. La percepción se la cedería a otros. Las consecuencias, desamparadas y sin ninguna excusa en la que apoyarse, resultaban predecibles.

El pasado ha vuelto. Pero no para quedarse.