OJO CON TOTI

1969-2012

2012-12-04T07:13:00.000-03:00

Nací en 1969, en septiembre del ’69. En ese momento era presidente Onganía, un presidente “defacto” que asumió el gobierno luego de quitar por la fuerza a Arturo Illia, el presidente que había sido electo en 1963. De esa época lo único que sé es lo que leí en algunos libros de historia, nada más.

Mi primer recuerdo “político” tiene que ver con Perón. Y con la muerte de Perón.
No sé bien cómo venía la mano, pero es casi seguro que había estado hablando de algo con alguno de mis hermanos menores. Ese algo debió haber tenido que ver con la muerte de Perón. Yo tendría unos 5 años. Lo que sí recuerdo es que en algún momento de la noche sentí mucho miedo y angustia, que me puse a llorar, y que fui hasta el comedor a decirle a mi papá que me habían dicho que él se iba a morir, igual que Perón.

Desde ese primer recuerdo de infancia atravesado por la política, hacia adelante, hay muchos más: Las veces que teníamos que escondernos en el asiento trasero del coche cuando íbamos a algún lugar, aunque fuera de día; la calle “peligrosa”, y que por eso se salía “calzado”. Recuerdo el revólver escondido en la biblioteca; los libros que desaparecieron, entre ellos todos los fascículos de “Perón, el hombre del destino”, que mi viejo nunca había mandado a encuadernar. También recuerdo el “viaje” intempestivo, “a vivir a Brasil por un tiempo”, de uno de mis parientes más queridos; los puestos de vigilancia militar en las rutas; y los pedidos de documentación constantes. El comienzo de la guerra de Malvinas; los "¡Viva la patria!" en el patio del colegio primario (del estado); y el fin de la guerra. Recuerdo muchas cosas.

Pero todos esos recuerdos fueron “cosas de niño”, alejados de cualquier racionalización de los hechos. Alejados, al menos, de cualquier explicación que yo recuerde.
Así, lo que yo tengo de aquella época son sólo sentimientos: angustias, desconciertos, miedos, serenidades necesarias y muchas preocupaciones. Y charlas en voz baja, también necesarias. Sentimientos, todos, provocados por un estado general (del país) que me era transmitido por mi familia, primero, y después en el colegio primario.

Más tarde (y al mismo tiempo, seguramente) me enteré de que ese estado general de los ánimos alterados era provocado por las promesas de represión y violencia que hacía la “Dictadura Militar”, a los ciudadanos que no se avinieran al nuevo orden impuesto. Promesas que se cumplieron y que, paradójicamente, se vieron cristalizadas en los cuerpos desaparecidos de 30000 personas. Este nuevo orden (o “Proceso de Reorganización Nacional”, tal fue su nombre formal) había sido impuesto, otra vez por la fuerza, por sobre el gobierno democrático que heredó "Isabelita" tras la muerte de Perón.

Esta es mi experiencia de aquella época. De ella resulta el significado que tiene para mí la palabra “dictadura”: un estado (tanto en términos de gobierno como en términos de sentimientos) impuesto a la fuerza y que promete una acción disciplinadora violenta (y mortal) para quienes no cumplan las reglas y las normas del nuevo orden.

Entonces, parado desde aquí, desde este lugar que te acabo de explicar, es desde donde te pregunto: ¿Tan fácil es para vos decir que este gobierno es una dictadura? ¿No te parece que ese nombre, “Dictadura”, pone a mucha gente de frente con la violencia y con la muerte? ¿En serio te parece que quienes apoyan a este gobierno quieren gobernantes que exterminen, literal y sistemáticamente, a los que se oponen?

Porque yo, cada vez que escucho la palabra dictadura, me acuerdo de lo que te acabo de contar.
Y no veo niños que tengan que esconderse de nadie.

Pretty In Black

2012-10-02T22:05:00.000-03:00

The Raveonettes - 2005 -

Pretty In Black - The Raveonettes by José Cupelli on Grooveshark

Are You Experienced?

2012-09-16T12:36:00.000-03:00

The Jimi Hendrix Experience - 1967 -

Are You Experienced? - The Jimi Hendrix Experience by José Cupelli on Grooveshark

Tommy

2012-09-16T11:17:00.001-03:00

The Who - 1969 -

Tommy - The Who by José Cupelli on Grooveshark

Porco Rex

2012-09-03T22:56:00.000-03:00

Indio Solari - 2007 -

Porco Rex - Indio Solari by José Cupelli on Grooveshark

Lobo suelto - Cordero atado

2012-09-02T23:32:00.004-03:00

Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota - 1993 -

Lobo Suelto, Cordero atado - Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota by José Cupelli on Grooveshark Lobo suelto, Cordero atado II - Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota by José Cupelli on Grooveshark

El tesoro de los inocentes [Bingo fuel]

2012-09-02T21:22:00.005-03:00

Indio Solari - 2004 -

El tesoro de los inocentes [Bingo fuel] - Indio Solari by José Cupelli on Grooveshark

Canciones para...

2012-09-02T02:14:00.000-03:00

creer en los covers (Inglés)

para creer en los covers by José Cupelli on Grooveshark

La lengua popular

2012-09-01T22:04:00.001-03:00

Andrés Calamaro - 2007 -

Hangin' on by a Thread

2012-08-28T11:08:00.001-03:00

Texas Tornados - 1992 -

Hangin' on by a Thread - Texas Tornados by José Cupelli on Grooveshark

Anthology - Discos 1 y 2

2012-08-26T23:35:00.000-03:00

RAMONES - 1999 -

Anthology - Ramones by José Cupelli on Grooveshark

Constantino Cavafis

2012-08-14T09:47:00.006-03:00

Constantino Petrou Cavafis
(en griego Κωνσταντίνος Πέτρου Καβάφης )
Alejandría, Egipto; 29 de abril de 1863 - 29 de abril de 1933

En la calle

Su simpático rostro, un poco pálido;
sus ojos castaños, como cansados;
veinticinco años, aunque aparenta más bien veinte;
con algo de artístico en su vestir
-tal vez el color de la corbata, la forma del cuello-
camina sin rumbo por la calle,
como hipnotizado aún por el placer prohibido,
por el tan ilícito placer que recién alcanzó.

Las ventanas

En estas oscuras piezas, donde paso
días agobiantes, voy y vuelvo arriba abajo
para hallar las ventanas. -Cuando se abra
una ventana habrá un consuelo-.
Mas las ventanas no están, o no puedo
encontrarlas. Y mejor quizás que no las halle.
Acaso la luz sea un nuevo tormento.
Quién sabe qué cosas nuevas mostrará.

Vuelve

Vuelve a menudo y tómame,
amada sensación, vuelve y tómame
cuando despierta del cuerpo la memoria,
y un antiguo deseo atraviesa la sangre,
cuando los labios y la piel recuerdan,
y sienten las manos que acarician de nuevo.

Vuelve a menudo y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...

Comprensión

Los años de mi juventud, mi vida voluptuosa
-cuán claramente veo ahora su sentido.
Qué inútiles arrepentimientos, qué vanos...
Pero no veía el sentido entonces.
En la vida disipada de mi juventud
se plasmaban 1os impulsos de mi poesía,
se esbozaba el ámbito de mi arte.
Por eso tampoco los arrepentimientos nunca fueron firmes.
Y las decisiones de contenerme, de cambiar
duraban dos semanas a lo más.

Recuerda, cuerpo

Cuerpo, recuerda no solamente cuánto fuiste amado,
no sólo los lechos en que te acostaste,
sino también aquellos deseos que por ti
brillaban en los ojos manifiestamente,
y temblaban en la voz -y algún
obstáculo casual los hizo vanos.
Ahora que todo ya está en el pasado,
parece casi como si a los deseos
aquellos te hubieses entregado -cómo brillaban,
recuerda, en los ojos que te miraban;
cómo temblaban en la voz, por ti, recuerda, cuerpo.

Una noche

El cuarto era pobre y vulgar,
oculto en los altos de una taberna equívoca.
Desde la ventana se veía la calleja,
sucia y estrecha. Desde abajo
llegaban las voces de algunos obreros
que jugaban a las cartas y que se divertían.
Y allí en la cama humilde, ordinaria,
poseí el cuerpo del amor, poseí los labios
voluptuosos y rojos de la embriaguez
-rojos de tal embriaguez, que también ahora
cuando escribo, ¡después de tantos años!,
en mi casa solitaria, me embriago nuevamente.

A la entrada de un café

Algo que dijo junto a mí
me hizo mirar a la entrada del café,
y vi un bello cuerpo que parecía
como si Eros en su maestría lo hubiese creado,
formando cada parte felizmente,
levantando su altura escultural,
modelando tiernamente la cara,
y dando, con un solo toque de sus dedos,
una bella impresión en las cejas,
seducción en los ojos
e invitación en los labios.

Cuando despierten

Trata de guardarlas, poeta,
por más que sean pocas aquellas que se detienen.
Las visiones de tu amor.
Ponlas, medio ocultas, entre tus frases.
Trata de retenerlas, poeta,
cuando despierten en tu mente
en la noche o en el fulgor del mediodía.

Fuentes: CIUDAD SEVA, Biblioteca Digital (Excepto "A la entrada de un café").
WIKIPEDIA: Constantino Cavafis.

Vigilar y castigar

2012-08-01T07:37:00.000-03:00

Por Michel Foucault

C O N T R A T A P A

Quizá nos dan hoy vergüenza nuestras prisiones. El siglo XIX se sentía orgulloso de las fortalezas que construía en los límites y a veces en el corazón de las ciudades. Le encantaba esta nueva benignidad que remplazaba los patíbulos. Se maravillaba de no castigar ya los cuerpos y de saber corregir en adelante las almas. Aquellos muros, aquellos cerrojos, aquellas celdas figuraban una verdadera empresa de ortopedia social.

A los que roban se los encarcela; a los que violan se los encarcela; a los que matan, también. ¿De dónde viene esta extraña práctica y el curioso proyecto de encerrar para corregir, que traen consigo los Códigos penales de la época moderna? ¿Una vieja herencia de las mazmorras de la Edad Media? Más bien una tecnología nueva: el desarrollo, del siglo XVI al XIX, de un verdadero conjunto de procedimientos para dividir en zonas, controlar, medir, encauzar a los individuos y hacerlos a la vez "dóciles y útiles". Vigilancia, ejercicios, maniobras, calificaciones, rangos y lugares, clasificaciones, exámenes, registros, una manera de someter los cuerpos, de dominar las multiplicidades humanas y de manipular sus fuerzas, se ha desarrollado en el curso de los siglos clásicos, en los hospitales, en el ejército, las escuelas, los colegios o los talleres: la disciplina. El siglo XIX inventó, sin duda, las libertades: pero les dio un subsuelo profundo y sólido — la sociedad disciplinaría de la que seguimos dependiendo.

De Michel Foucault, Siglo XXI Editores ha publicado también El nacimiento de la clínica. La arqueología del saber. Las palabras y las cosas. Historia de la sexualidad 1 : La voluntad de saber. Historia de la sexualidad 2: El uso de los placeres, Historia de la sexualidad 3: La inquietud de sí y Raymond Roussel.

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Escribir un cuento

2012-07-29T10:53:00.005-03:00

Por Raymond Carver

Allá por la mitad de los sesenta empecé a notar los muchos problemas de concentración que me asaltaban ante las obras narrativas voluminosas. Durante un tiempo experimenté idéntica dificultad para leer tales obras como para escribirlas. Mi atención se despistaba; y decidí que no me hallaba en disposición de acometer la redacción de una novela. De todas formas, se trata de una historia angustiosa y hablar de ello puede resultar muy tedioso. Aunque no sea menos cierto que tuvo mucho que ver, todo esto, con mi dedicación a la poesía y a la narración corta. Verlo y soltarlo, sin pena alguna. Avanzar. Por ello perdí toda ambición, toda gran ambición, cuando andaba por los veintitantos años. Y creo que fue buena cosa que así me ocurriera. La ambición y la buena suerte son algo magnífico para un escritor que desea hacerse como tal. Porque una ambición desmedida, acompañada del infortunio, puede matarlo. Hay que tener talento.

Son muchos los escritores que poseen un buen montón de talento; no conozco a escritor alguno que no lo tenga. Pero la única manera posible de contemplar las cosas, la única contemplación exacta, la única forma de expresar aquello que se ha visto, requiere algo más. El mundo según Garp es, por supuesto, el resultado de una visión maravillosa en consonancia con John Irving. También hay un mundo en consonancia con Flannery O’Connor, y otro con William Faulkner, y otro con Ernest Hemingway. Hay mundos en consonancia con Cheever, Updike, Singer, Stanley Elkin, Ann Beattie, Cynthia Ozick, Donald Barthelme, Mary Robinson, William Kitredge, Barry Hannah, Ursula K. LeGuin... Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad.

Tal cosa es consustancial al estilo propio, aunque no se trate, únicamente, del estilo. Se trata, en suma, de la firma inimitable que pone en todas sus cosas el escritor. Este es su mundo y no otro. Esto es lo que diferencia a un escritor de otro. No se trata de talento. Hay mucho talento a nuestro alrededor. Pero un escritor que posea esa forma especial de contemplar las cosas, y que sepa dar una expresión artística a sus contemplaciones, tarda en encontrarse.

Decía Isak Dinesen que ella escribía un poco todos los días, sin esperanza y sin desesperación. Algún día escribiré ese lema en una ficha de tres por cinco, que pegaré en la pared, detrás de mi escritorio... Entonces tendré al menos es ficha escrita. “El esmero es la ÚNICA convicción moral del escritor”. Lo dijo Ezra Pound. No lo es todo aunque signifique cualquier cosa; pero si para el escritor tiene importancia esa “única convicción moral”, deberá rastrearla sin desmayo.

Tengo clavada en mi pared una ficha de tres por cinco, en la que escribí un lema tomado de un relato de Chejov:... Y súbitamente todo empezó a aclarársele. Sentí que esas palabras contenían la maravilla de lo posible. Amo su claridad, su sencillez; amo la muy alta revelación que hay en ellas. Palabras que también tienen su misterio. Porque, ¿qué era lo que antes permanecía en la oscuridad? ¿Qué es lo que comienza a aclararse? ¿Qué está pasando? Bien podría ser la consecuencia de un súbito despertar. Siento una gran sensación de alivio por haberme anticipado a ello.

Una vez escuché al escritor Geoffrey Wolff decir a un grupo de estudiantes: No a los juegos triviales. También eso pasó a una ficha de tres por cinco. Sólo que con una leve corrección: No jugar. Odio los juegos. Al primer signo de juego o de truco en una narración, sea trivial o elaborado, cierro el libro. Los juegos literarios se han convertido últimamente en una pesada carga, que yo, sin embargo, puedo estibar fácilmente sólo con no prestarles la atención que reclaman. Pero también una escritura minuciosa, puntillosa, o plúmbea, pueden echarme a dormir. El escritor no necesita de juegos ni de trucos para hacer sentir cosas a sus lectores. Aún a riesgo de parecer trivial, el escritor debe evitar el bostezo, el espanto de sus lectores.

Hace unos meses, en el New York Times Books Review, John Barth decía que, hace diez años, la gran mayoría de los estudiantes que participaban en sus seminarios de literatura estaban altamente interesados en la “innovación formal”, y eso, hasta no hace mucho, era objeto de atención. Se lamentaba Barth, en su artículo, porque en los ochenta han sido muchos los escritores entregados a la creación de novelas ligeras y hasta “pop”. Argüía que el experimentalismo debe hacerse siempre en los márgenes, en paralelo con las concepciones más libres. Por mi parte, debo confesar que me ataca un poco los nervios oír hablar de “innovaciones formales” en la narración. Muy a menudo, la “experimentación” no es más que un pretexto para la falta de imaginación, para la vacuidad absoluta. Muy a menudo no es más que una licencia que se toma el autor para alienar -y maltratar, incluso- a sus lectores. Esa escritura, con harta frecuencia, nos despoja de cualquier noticia acerca del mundo; se limita a describir una desierta tierra de nadie, en la que pululan lagartos sobre algunas dunas, pero en la que no hay gente; una tierra sin habitar por algún ser humano reconocible; un lugar que quizá sólo resulte interesante para un puñado de especializadísimos científicos.

Sí puede haber, no obstante, una experimentación literaria original que llene de regocijo a los lectores. Pero esa manera de ver las cosas -Barthelme, por ejemplo- no puede ser imitada luego por otro escritor. Eso no sería trabajar. Sólo hay un Barthelme, y un escritor cualquiera que tratase de apropiarse de su peculiar sensibilidad, de su mise en scene, bajo el pretexto de la innovación, no llegará sino al caos, a la dispersión y, lo que es peor, a la decepción de sí mismo. La experimentación de veras será algo nuevo, como pedía Pound, y deberá dar con sus propios hallazgos. Aunque si el escritor se desprende de su sensibilidad no hará otra cosa que transmitirnos noticias de su mundo.

Tanto en la poesía como en la narración breve, es posible hablar de lugares comunes y de cosas usadas comúnmente con un lenguaje claro, y dotar a esos objetos -una silla, la cortina de una ventana, un tenedor, una piedra, un pendiente de mujer- con los atributos de lo inmenso, con un poder renovado. Es posible escribir un diálogo aparentemente inocuo que, sin embargo, provoque un escalofrío en la espina dorsal del lector, como bien lo demuestran las delicias debidas a Navokov. Esa es de entre los escritores, la clase que más me interesa. Odio, por el contrario, la escritura sucia o coyuntural que se disfraza con los hábitos de la experimentación o con la supuesta zafiedad que se atribuye a un supuesto realismo. En el maravilloso cuento de Isaak Babel, Guy de Maupassant, el narrador dice acerca de la escritura: Ningún hierro puede despedazar tan fuertemente el corazón como un punto puesto en el lugar que le corresponde. Eso también merece figurar en una ficha de tres por cinco.

En una ocasión decía Evan Connell que supo de la conclusión de uno de sus cuentos cuando se descubrió quitando las comas mientras leía lo escrito, y volviéndolas a poner después, en una nueva lectura, allá donde antes estuvieran. Me gusta ese procedimiento de trabajo, me merece un gran respeto tanto cuidado. Porque eso es lo que hacemos, a fin de cuentas. Hacemos palabra y deben ser palabras escogidas, puntuadas en donde corresponda, para que puedan significar lo que en verdad pretenden. Si las palabras están en fuerte maridaje con las emociones del escritor, o si son imprecisas e inútiles para la expresión de cualquier razonamiento -si las palabras resultan oscuras, enrevesadas- los ojos del lector deberán volver sobre ellas y nada habremos ganado. El propio sentido de lo artístico que tenga el autor no debe ser comprometido por nosotros. Henry James llamó “especificación endeble” a este tipo de desafortunada escritura.

Tengo amigos que me cuentan que deben acelerar la conclusión de uno de sus libros porque necesitan el dinero o porque sus editores, o sus esposas, les apremian a ello. “Lo haría mejor si tuviera más tiempo”, dicen. No sé qué decir cuando un amigo novelista me suelta algo parecido. Ese no es mi problema. Pero si el escritor no elabora su obra de acuerdo con sus posibilidades y deseos, ¿por qué ocurre tal cosa? Pues en definitiva sólo podemos llevarnos a la tumba la satisfacción de haber hecho lo mejor, de haber elaborado una obra que nos deje contentos. Me gustaría decir a mis amigos escritores cuál es la mejor manera de llegar a la cumbre. No debería ser tan difícil, y debe ser tanto o más honesto que encontrar un lugar querido para vivir. Un punto desde el que desarrollar tus habilidades, tus talentos, sin justificaciones ni excusas. Sin lamentaciones, sin necesidad de explicarse.

En un ensayo titulado "Escribir cuentos", Flannery O’Connor habla de la escritura como de un acto de descubrimiento. Dice O’Connor que ella, muy a menudo, no sabe a dónde va cuando se sienta a escribir una historia, un cuento... Dice que se ve asaltada por la duda de que los escritores sepan realmente a dónde van cuando inician la redacción de un texto. Habla ella de la “piadosa gente del pueblo”, para poner un ejemplo de cómo jamás sabe cuál será la conclusión de un cuento hasta que está próxima al final:

"Cuando comencé a escribir el cuento no sabía que Ph.D. acabaría con una pierna de madera. Una buena mañana me descubrí a mí misma haciendo la descripción de dos mujeres de las que sabía algo, y cuando acabé vi que le había dado a una de ellas una hija con una pierna de madera. Recordé al marino bíblico, pero no sabía qué hacer con él. No sabía que robaba una pierna de madera diez o doce líneas antes de que lo hiciera, pero en cuanto me topé con eso supe que era lo que tenía que pasar, que era inevitable."

Cuando leí esto hace unos cuantos años, me chocó el que alguien pudiera escribir de esa manera. Me pereció descorazonador, acaso un secreto, y creí que jamás sería capaz de hacer algo semejante. Aunque algo me decía que aquel era el camino ineludible para llegar al cuento. Me recuerdo leyendo una y otra vez el ejemplo de O’Connor.

Al fin tomé asiento y me puse a escribir una historia muy bonita, de la que su primera frase me dio la pauta a seguir. Durante días y más días, sin embargo, pensé mucho en esa frase: Él pasaba la aspiradora cuando sonó el teléfono. Sabía que la historia se encontraba allí, que de esas palabras brotaba su esencia. Sentí hasta los huesos que a partir de ese comienzo podría crecer, hacerse el cuento, si le dedicaba el tiempo necesario. Y encontré ese tiempo un buen día, a razón de doce o quince horas de trabajo. Después de la primera frase, de esa primera frase escrita una buena mañana, brotaron otras frases complementarias para complementarla.

Puedo decir que escribí el relato como si escribiera un poema: una línea; y otra debajo; y otra más. Maravillosamente pronto vi la historia y supe que era mía, la única por la que había esperado ponerme a escribir.

Me gusta hacerlo así cuando siento que una nueva historia me amenaza. Y siento que de esa propia amenaza puede surgir el texto. En ella se contiene la tensión, el sentimiento de que algo va a ocurrir, la certeza de que las cosas están como dormidas y prestas a despertar; e incluso la sensación de que no puede surgir de ello una historia. Pues esa tensión es parte fundamental de la historia, en tanto que las palabras convenientemente unidas pueden irla desvelando, cobrando forma en el cuento. Y también son importantes las cosas que dejamos fuera, pues aún desechándolas siguen implícitas en la narración, en ese espacio bruñido (y a veces fragmentario e inestable) que es sustrato de todas las cosas.

La definición que da V.S. Pritcher del cuento como “algo vislumbrado con el rabillo del ojo”, otorga a la mirada furtiva categoría de integrante del cuento. Primero es la mirada. Luego esa mirada ilumina un instante susceptible de ser narrado. Y de ahí se derivan las consecuencias y significados. Por ello deberá el cuentista sopesar detenidamente cada una de sus miradas y valores en su propio poder descriptivo. Así podrá aplicar su inteligencia, y su lenguaje literario (su talento), al propio sentido de la proporción, de la medida de las cosas: cómo son y cómo las ve el escritor; de qué manera diferente a las de los más las contempla. Ello precisa de un lenguaje claro y concreto; de un lenguaje para la descripción viva y en detalle que arroje la luz más necesaria al cuento que ofrecemos al lector. Esos detalles requieren, para concretarse y alcanzar un significado, un lenguaje preciso, el más preciso que pueda hallarse. Las palabras serán todo lo precisas que necesite un tono más llano, pues así podrán contener algo. Lo cual significa que, usadas correctamente, pueden hacer sonar todas las notas, manifestar todos los registros.

London Calling

2012-07-22T18:26:00.001-03:00

The Clash - 1979 -

London Calling - The Clash by José Cupelli on Grooveshark

Despierta

2012-07-22T18:25:00.005-03:00

Las Pelotas - 2009 -

Despierta - Las Pelotas by José Cupelli on Grooveshark

Esperando el milagro

2012-07-22T18:25:00.004-03:00

Las Pelotas - 2003 -

Esperando el milagro - Las Pelotas by José Cupelli on Grooveshark

The Final Cut

2012-07-22T18:25:00.003-03:00

Pink Floyd - 1983 -

The Final Cut (2004) - Pink Floyd by José Cupelli on Grooveshark

seis en serie

2012-06-24T12:50:00.005-03:00

1
porque nos dejamos
jugar con él
fue que nacimos
del fuego

2
al fin la vergüenza salió
nos miramos tres veces
y jugamos,
detrás del espejo

3
no hay cielos
"son esferas aparentes
azules y diáfanas que rodean
la tierra"
pero cuando miro hacia arriba
pido algún favor

4
su maldad
era la más linda
me decía te quiero

5
los silencios dicen muchas cosas
que casi siempre
no quiero escuchar

6
nada tengo que contar
sobre mi vida
por eso la escribo

Cuando murió Perón

2012-05-26T19:40:00.000-03:00

Recuerdo la noche
de la muerte de Perón.
Me desperté sudado y todo
llorado. Te busqué en el living.
Vos estabas con mamá,
comiendo
en la mesa grande.
Riendo me miraste,
me dijiste que no me preocupara,
que vos no te ibas a morir
así, sin más. Y me calmaste.
Pero esa noche tampoco,
como ninguna otra,
pude verte llorar.

No

2012-02-29T13:31:00.001-03:00

La bandera de la esperanza pesa

y cuesta sostenerla cansa

y yo estoy cansado

del monaguillo

de la iglesia de la esperanza

Quiero dejar de esperar
salir a buscar sin pensar

patear el tablero

y pasear

hasta el fin del mundo

Pero no puedo

me freno.

Conozco el dolor.

Vive cerca,

a la vuelta del desamor. Primero B.

Dialogando con mi enfermito: "Josecu Lito manda"

2012-02-17T11:15:00.006-03:00

“Josecu Lito manda”, le dije. Cerré la puerta del coche y me vine para Buenos Aires.
Él se quedó allá, en la costa, intentando deshacer la madeja de personas que solito se había armado adentro de la cabeza.

Un par de días antes de emprender el regreso de nuestras vacaciones, él, josecupelli, había empezado con las “preguntas de auxilio”: ¿Y ahora qué hago?, ¿dónde voy a trabajar, vuelvo al local o vuelvo a la comunidad? ¿En cuál blog me conviene escribir? ¿Taller de poesía o taller de narrativa? ¿Sigo la facu o empiezo el curso de operador? ¿Me mudo o me quedo en casa?
–¡Pará un poooco, ¿eh?! –le dije, al tiempo que pensaba si era que la historia volvía a empezar. ¿Es que no pensaste en nada en estos quince días?
–Sí… ¡Bah! En realidad me dediqué a descansar.
–Bárbaro, pero algo debe haber salido en limpio…
–¡No!… Es decir…, yo pensaba que sí, y ahora me doy cuenta de que no.
–¿Entonces?
–…

Ojo, yo al pibe lo entiendo. Y sé que su “gran quilombo” en este momento tiene más que ver con su cara pública que con su lado privado. Sus decisiones vitales están firmes. Y desde ahí se fueron construyendo (y reconstruyendo) las relaciones sociales. Todo está bien.
El problema aparece al momento de la exposición pública. Más precisamente: en la exposición pública de sus opiniones y escritos. Ahí duda como loco, se enoja. Sus respuestas son un flan que se come con la cuchara de la propia inseguridad (más o menos, ¿no?).
Hizo seis blogs distintos con una cuenta de mail para cada uno; una página de fb para cada uno; una cuenta de twitter para cada uno… “Y cada uno es temática y estéticamente diferente”, dice.

–¿Y cómo vas a administrar tanto quilombo de cosas?
–Y… No sé… como hice hasta ahora.
–Si hasta ahora no hiciste nada. Desde que tenés esas seis putas cuentas casi no publicás nada… Y todo porque ya no sabés dónde ponerlo.
–Bueno, es que me falta terminar el blog que concentre a todos los demás.
–¡Ja! No publicás nada porque das vueltas al pedo. Tal vez para no hacerlo…
–¡Pero! ¡Es que no puedo mezclar todo en un blog! ¿Cómo voy a poner una reflexión sobre mí al lado de un relato porno? ¿Y una crítica social?... ¿cómo encaja una crítica social al lado de una lista de canciones para escuchar antes de salir de joda? Mirá: cada texto precisa un espacio determinado, colores y diseño que lo acompañen.
–Ok. Pero el problema es que no te da la nafta para publicar todos los días.
–¿Y?
–Y que sabés que un blog si no es renovado constantemente, se muere; y para renovar seis blogs… ¿Entendés?
–Bueno…
–¿Entonces?
–…

Y empecé a trabajar. ¿Te quedó claro?

recordé la publicidad...

2012-01-13T14:01:00.002-03:00

recordé la publicidad,
la de la silla que se rompía
(industria argentina,
de la era militar)
y pensé
¡cómo me construyeron!

no puedo darte...

2011-12-30T10:35:00.005-03:00

no puedo darte
menos de mí
o compartir
o saber que
mañana
todo lo que te di
se irá

porque todo lo que te doy
todo lo que derramo
en tu cuerpo
en tu boca o en tu cara
soy yo
cada vez

en mi barrio

2011-12-30T10:27:00.006-03:00

no sé mucho de alazanes
son caballos, dicen
para mí son lugares
donde venden quesos
y fiambres

no todas las palabras
suenan como deben

por mi barrio hay una calle
que se llama arroz
aunque ella misma
diga que es Aráoz

porque el arroz con manteca
es la comida que hace mi abuela,
que vive en esa calle