La Espera.

Mundo abisal.(La gente está calmada.)

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Fri, 02 Sep 2011 09:37:00 +0000

Dos perros muertos avistados en el mismo día. En un barranco, postrados. Gran festín para unos que dura poco según su tiempo. La piel contra los huesos, se fue la sangre ya. Hormigas, tierra, ojos vacíos en un espacio sideral. Avistamiento de la tierra desde Júpiter. Qué hay más sideral que eso. Una nave camino a los anillos de Júpiter. Júpiter no tiene anillos es sólo una mancha. Tal vez descubramos que sí los tiene. Probablemente los tiene. En mi telescopio los tenía. No, es sólo una nebulosa circundante de color marrón. Sólo es Júpiter, tio. Y las bacterias que siguen carcomiéndoselo todo, como a los perros. Gran festín, somos un gran festín para otros. Y el cielo hoy sigue claro y frío, por más que te laves sigues sucio. Por dentro no limpia el agua ese saco al que arrojamos todo. Cualquier cosa vale y lo llevamos dentro como a un hijo. Cíclico, como el sueño. Nunca cambiar la funda de la almohada, debajo aún guardo cosas. Busco las gafas bajo la almohada para ir a peinarme. Tres peines, depende del día, todo es cambiante, la cara, los ojos, depende de haber dormido. Y las manos grandes, manchadas, imposible limpiarlas del todo. Para qué calzarse si los pies estarán negros esta noche.
Los olores que suben por el patio, canta un vecino, casi tan fuerte como los olores de la ropa tendida que acuden a la llamada del teléfono. No contestan, no contestas. Se han equivocado, quieren venderme algo o no se atreven a decir el qué. Humea la cafetera. Cuando el café hierve no sabe igual, es mejor que salga poco a poco jugando con los mandos. Aparece el primer borbotón de café, entonces, apagas el fuego. Recortar un par de botellas. Creo que servirán. Hielo, sigo sin hielo, maldición. El pelo, maldición. Las llaves, maldición, el pantalón roto, maldición. ·Bandit· pintado en la pared, eso es por mi. Sí, es por mi. ¿Quién es Bandit? Deben preguntárselo al verlo. Bandit, quién será. Nació en la mente de alguien. Esa mente ya no tintinea. Sí, sí, lo sé, las estrellas tintinean y los planetas no. Qué estará haciendo. Luces, bares, sí eso es lo que está haciendo. Otros cuerpos, gintonics, cigarrillos. Más gintonics, más cigarrillos.
La pleamar, no conozco el significado. Sé que hay criaturas, peces pequeños y ermitaños y calma, mucha calma, la gente está calmada.

Bye bye love.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sat, 27 Aug 2011 14:55:00 +0000

No hay razón para pensar que estábamos equivocados.
La noche en que muera será una mañana con tu rostro.

Eres un buen momento para morirme.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Fri, 01 Jul 2011 18:52:00 +0000

Otra vez ha llegado hasta mi
la gran tristeza.
Cuando no haya nadie
de quien despedirse,
no habrá ausencia.
Los milagros existen,
pero se dan sólo una vez.

Alf.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sun, 12 Jun 2011 23:00:00 +0000

Discúlpame Juan Pablo, releí esto y pensé que merecía estar aquí y ahora.

-Es tarde, ¿dónde estás?
-No lo sé, no soy capaz de encontrar el coche.
-¿Estás llorando?
-Sí.
-No te preocupes, ahora mismo voy a buscarte.
-Tengo frío.
-¿Pero dónde estás?
-Cerca de la facultad.
-No te muevas Alf, ahora voy.
-No puedo dejar de llorar.
-Tranquilo precioso, estoy saliendo por la puerta.

Pensando en la muerte más de lo necesario.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Mon, 30 May 2011 22:00:00 +0000

Pensando en la muerte más de lo necesario Juan Pablo se ducha para incrementar su asco. No hay agua que lo limpie por dentro, ni alimento que le satisfaga en el desayuno. Sus necesidades se agolpan como planetas intentando caber en un hoyo de golf. Mira el teléfono con aburrimiento, se afeita igual que ayer, piensa en hacer algo con su pelo y dejar de fumar definitivamente. Le molesta que el agua fría le toque la cara y aborrece la poca presión, como de un mundo que bombea a dos por hora, a punto de detenerse como un corazón enfermo. Cierra la puerta planteando las segundas y las terceras opciones posibles. La primera opción le es denegada desde hace mucho tiempo. Pierde su tren que se aleja insultándolo hasta llegar a convencerse de que debería volver a casa. Y tan convencido está, que decide no regresar, sólo por aumentar la desdicha de un día complicado. Mirando al suelo que brilla, para no caerse, es succionado por el vacío de la gran masa diligente que le golpea los hombros y él no sabe dónde poner las manos. Llega al ensayo demasiado pronto, como buen neurótico, y se sabe su texto de pe a pa. Para él, actuar es un trabajo mecánico. Los demás actores se besan en la boca, especialmente la mujer que no tendrá y el hombre que quiso ser.

No french farewell.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Mon, 30 May 2011 13:51:00 +0000

La abstinencia
te aplasta
contra un suelo vacío.
Lo provisional no miente.
El público ignora
lo que hay detrás
de la máscara.
La salida no suele estar
debajo de la flecha roja.
La rima no siempre es evidente.
El polvo entra por la nariz.
Tus venas no siempre se hinchan
por la sangre que las riega.
Los ojos están envueltos en papel.
La risa es mentirosa.
No se contagia la alegría.
La guerra no es contigo.
Los asientos reservados
los ocupan siempre idiotas.
Sólo te aplaude a quien no importas.

Philip Larkin and I.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Mon, 23 May 2011 12:11:00 +0000

Conocí a muchos como tú
huían hacia ese lugar
hablaban de amor
y tranquilidad.
Es una forma de estar
que nosotros denigramos
en este otro establo
de vuestra libertad.

Pacemos caballos invocados
y anillados. Sin espera,
la tranquilidad no existe.
Ya habéis logrado
que nuestro corazón
no sea entregado.
Sólo vive la fúria
en el verde hirviente
de nuestros cascos herrados.

Bailad, malditos.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sun, 15 May 2011 20:21:00 +0000

Juan Pablo estimó que había razones ocultas para aquello, para todo, y que sentía imposible descifrar el drama que habitaba en todos los seres humanos. La forma del pecado es... es el amor aún cuando el amor no tenga forma. Adquiere su forma en la cobardía, la pena y la mentira. No es finto el amor y concluye, ¿por qué ha de durar tan poco? Él se atreve, Juan Pablo se atreve, es un pirata abordando barcos, uno tras otros, viajando de bruma en bruma. Que se acabe, que se acabe, desatadme, dejadle caer al mar tras el canto de las sirenas. "Fragilidad, tu nombre es mujer."
Llegué para disparar primero, para correr y saltar más que los demás, dominar más tiempo, competir con raza y aniquilar rivales, pero no importa ser mejor cuando las reglas las dictan otros. Los que son más lentos, los que se niegan a evolucionar. La historia en realidad, la escriben los perdedores. Todos caminan hacia atrás pero eso no importa mientras tengan la espalda bien ergida y la cabeza bien alta. Tienen aquello, una manera de estar privilegiada, de arraigo en la masa y sus costumbres. Bailad, malditos.

El Antimártir.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sat, 14 May 2011 15:14:00 +0000

El antimártir solía jugar al escondite, pateaba la botella mientras los demás corrían a sus escondrijos. Siempre había alguno que corría ante el despiste para patearla y que todo volviera a empezar. Esa tarde el antimártir corrió y corrió pero no pudo evitar que el niño la golpeara lanzándola por los aires en unos segundos que resultaron minutos. Ambos estaban de pie observándola dar vueltas por los aires. Comprimió las labios y vaciló, miró al suelo, bajó los brazos y se fue a casa. Golpear el tablero y olvidarse de todo, volver a abrir y cerrar la puerta, con las rodillas ensangrentadas, los pantalones rotos y la cara llena de mierda.

Alas de manflorita.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sat, 14 May 2011 15:13:00 +0000

Y tuve una esperanza mística, un encuentro con el vacío más absoluto, parecía el cielo tal y como nos lo describen en los films. Una sensación fuerte. Noción y experimentación del vacío, de la nada. Nada en ninguna parte. Y el olor del desierto, es especial. Muy especial. Un mar blanco de nada. Nada de nada. Daba tanto miedo que enseguida subimos a la guagua por el temor de que nuestros bordes se evaporaran y cayeran nuestros órganos al suelo y perdiéramos la percepción de nosotros mismos.

Jorge.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Mon, 02 May 2011 13:42:00 +0000

Ya no camino solo
por los lagares,
soy capaz de escuchar
hablar a los árboles.
De la noche nacen manos,
siempre.

Mamá.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sat, 30 Apr 2011 19:52:00 +0000

Me impresiona cómo mi madre es capaz de saber qué está pasando sólo con oir mi voz. Llevaba unos días evitando la llamada para no tener que contarle. No hizo falta, nada más descolgar, me preguntó ella. Ahora cuando me llama intento poner la mejor de mis sonrisas teléfonicas, pero cuando estoy mal, lo sabe. Nunca hemos estado demasiado unidos y sin duda nos llevamos mejor cuando estamos lejos, pero a pesar de todo, la quiero mucho y nunca se lo he dicho. Ella a mi tampoco, aunque lo ha demostrado. No se enseña a ser madre y ella también pasó lo suyo. El momento en que estuvimos más unidos fue cuando ella estaba en el hospital ingresada, recién operada de un cáncer de mama que superó y en tratamiento. Yo tenía desde hacía dos años ya, eso que llaman transtorno de ansiedad generalizado y no pude ir a la operación ni a verla durante las dos semanas que estuvo ingresada. Tampoco pude ir a ver a mi amado abuelo al hospital cuando le sucedió una embolia, pero ese es otro tema. La llamaba varias veces al día, y yo, que no soy creyente recé todas las noches para que no le pasara nada. Limpiaba la casa, les hacía de comer a mi padre y a mi hermano y me sentí huérfano. La pérdida de los padres implica un gran sentimiento de desprotección, nunca dejamos de ser niños. La admiré mucho por su fortaleza, hablábamos durante horas, ella entendió finalmente mi enfermedad y lloramos al teléfono, nunca estuvimos tan cerca. La fuerza que vi en ella y su amor tan contenido, me dieron alas para ir acercándome a la puerta y si hay diós, algún día, en otro tiempo, volveré a nacer de su vientre.

Juan Pablo se quedó huérfano. Buen viaje gran maestro.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sat, 30 Apr 2011 19:37:00 +0000

"Existió una persona que podría entenderme. Pero fue, precisamente, la persona que maté."

El túnel, Ernesto Sábato.

Factores de rechazo.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Thu, 07 Apr 2011 13:17:00 +0000

Hoy he vuelto a ver embarazadas acariciándose la barbilla mientras esperaban la apertura del semáforo. He tenido la impresión de la ingerencia del verde a través de las venas propias y ajenas. Mirando en un espejo he creído que la deformidad hace crecer todos los órganos excepto los orificios auditivos y los buenos propósitos y me he reencontrado con el hombre que jamás recuerda una cara pero que eternamente recuerda mi nombre, siempre y cuando la eternidad no dure más de quince días. Ha llegado la primavera y todas estas cuestiones se repiten en celebrada armonía. Mi cuerpo experimenta alergia de sí mismo y siento asco al palpar mis dientes rotos con la lengua. Observo un pelo bonito y creo estar enamorado de todas las muchachas a las que amé. Te dicen "pase sin llamar", entonces llamas. He descartado la posibilidad de transplantarme por miedo al rechazo. Las formas volumétricas sólo se observan desde cierta distancia...

La inexistencia del autoengaño.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Wed, 09 Mar 2011 18:20:00 +0000

Aún así despierto a la luz
insoslayable y repetida
de la mañana casi mediodía
detrás de una noche mojada
y fría, acompañado.
Aún así, acierto a tocar
y remiendo con mis manos
el albur de mi apariencia
con nudos, lazos y camisas
que deshacen lo desnudo
y comprimen la esencia de lo vivo.
Aún así, no haber dejado
de aspirar el vacío
que deja cada día la vida
en un oscuro tejado,
y convertir la bilis en sangre,
recuerda el viejo sueño
de la muerte imparable.
Aún así, hay nubes que saludan,
pájaros que invaden mi balcón,
ajos que sonríen verdes
en postura de exclusión,
como si quisieran mostrar
el otro lado del verano,
ese que nos empeñamos
siempre en obviar.
Aún así y a pesar de todo
tengo los sentidos
libres, sabios y consentidos
y les permito que destrocen
mis tripas. Aún así
el autoengaño no existe
sin mí.

Celebración.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Fri, 18 Feb 2011 14:17:00 +0000

En tu casa hay un piano colgando del techo, sujeto por un fino hilo de nylon a punto de romperse. Te pones debajo de él para mirar la etiqueta que pende de una cuerdecita y lees en el anverso: "Mañana será otro día". Y tú debajo, el piano a punto de caer y le das la vuelta a la etiqueta para leer: "Pero tú serás el mismo", y entonces te cae el piano encima con toda la fuerza de su peso, de la ley de la gravedad y de lo grave que es en si misma la caída y piensas que hay que celebrar que todo lo que te pasa a ti le pasó antes a otro.

Debilidades.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Thu, 17 Feb 2011 15:03:00 +0000

Hay quien hace de la debilidad su fuerza y hay quien que se hace fuerte en la debilidad del otro.

Fiu, fiu, fiu, fiu, fiuuuuu.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sat, 12 Feb 2011 16:39:00 +0000

"Que bajen tus labios y me callen..."
Y bajaron sus labios y me callaron.
Lo encajé, por supuesto, con alegría.

Ruidos.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Fri, 11 Feb 2011 12:04:00 +0000

Ayer escuché claramente una gallina cacareando en mi casa. Y vi una bola de fuego azul como un cometa que trataba de escapar y buscaba puertas o ventanas. Yo dormía en la pared, colgado, enmarcado y con barba. Me hice espectador de mí mismo y traté que ningún ruido sobrepasara los límites de mi marco. Las plantas crecían en el alféizar (bonita palabra), con muy poco vigor, pero mucho verdor. Narcotizado y con amor conseguía el desafecto. Y luchaba, luchaba, luchaba.

Cobardía y saldos.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Wed, 09 Feb 2011 13:26:00 +0000

Estoy seguro de que lo que hay en el buzón no es tan importante y puede esperar hasta la tarde, hasta mañana o quizás no lo abra nunca. Espero al ascensor arrepentido porque en todo este rato podría haberlo abierto y sacado la correspondencia. Si tuviera fuerzas para ir a pagar el agua lo haría, sin duda. Abro la puerta y veo allí la lámpara, recuerdo cuando fui al rastro con lo poco que tenía y lo menos que necesitaba una luz en casa. La compré a pesar de su mal estado y de su fealdad. Poco a poco le fui creando un espacio, la limpié, la adecenté, cambié el enchufe y me sentaba a mirarla encendida con su lucecita roja la lado de la tele apagada. Pensé incluso en redecorar la casa alrededor de ella. Quitar el resto de las luces y que sólo ella me alumbrara. Tuve que acostumbrarme a su estética pues no encajaba con los muebles ni con el resto de lámparas, ni con nada. Cuando lo hube hecho mi vista se perdía en su luz y en la de los otros cachibaches que fueron llenando mis entrañas. Bueno, pues la lámpara ha dejado de alumbrar, le han crecido piernitas y no habla más que de le largarse y ¿después? Tendré que seguir respirando en esta casa que se me derrumba encima como un piano cayendo desde la luna a la tierra. Cobardes...

Navidad.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Mon, 22 Nov 2010 08:47:00 +0000

Tiemblan cientos de noches
amarillas, rojas, pinceladas.
Apaciguan tus manos guantes de lana
con la tela de un abrazo flotante.
Sueles decirte que la magia
camina entre edificios armados
amarillos, rojos, resueltos.
Contienes el agua como en los ojos,
aplaudes, cómo no,
cualquier forma de fracaso.
En armarios sin honra
se debaten grandes cosas,
el amor, la muerte y las sombras.
Imágenes duras (aparentemente),
formando con alegría invernal
un árbol de mentiras y apaños
que parirá regalos dorados,
como siempre, el 25 de diciembre.

Naranjas en Manifiesto.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sun, 21 Nov 2010 10:39:00 +0000

Tú.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Fri, 09 Jul 2010 20:22:00 +0000

Había panza de burro el día en que las putas se hicieron dueñas del humo en el Bar Mónaco. Todos los vientos traían tu olor desde la playa hasta los soportales. En cada esquina te acariciaba simplemente dejándome tocar por el viento. Sin conocerte apenas, puedo desgranar tu piel que estalla en mi boca como si fuera zumo de naranja. Si la tragedia fue verde, la busqué en tus ojos de madera que me devolvieron calma. Esta semana, tan extraña como tú de tu hermosura, me he alejado del mar y he pisado la ciénaga. Sólo tú puedes ya dejarlos ir en el globo.

El imbécil.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Sat, 03 Jul 2010 23:40:00 +0000

Siempre hay un imbécil que se ha despertado más temprano que tú.

Lo que Sócrates no dijo.

alfon.torre@gmail.com (OhAlfo) — Fri, 02 Jul 2010 15:08:00 +0000

Sócrates no dijo, conoce a tu madre, conoce a tu prójimo, cónoce a tu perro, conoce tu barrio. Sócrates dijo, conócete a ti mismo y lo conocerás todo.