En borrador

Rosas rojas

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Oct 2013 03:06:00 +0000

Dos hombres pelean por el último ramo de rosas rojas. Hay docenas de otras flores alrededor, como puedes ver, ya que cada quien está llevando ramos de diferentes colores y sabores. Pero como bien has notado, estos dos hombres en particular parecen de la vieja escuela, y ninguno de ellos aceptará llevarle a su amada nada menos que el ramo de rosas más pomposo y cliché que pueda ser comprado. El florista ya ha amenazado con llamar a la policía pero ninguno de los hombres ha podido lograr que el otro suelte el ramo de rosas. Ahora incluso tienen público alrededor.

Uno de los dos hombres, llamémoslo el hombre zurdo porque lo vemos usando su mano izquierda para sostener el ramo, lleva un rato lanzando miradas nerviosas a su reloj. Esto no pasa desapercibido por el otro hombre, quien por cierto, como se espera de la mayoría de las personas, estaba sosteniendo el ramo con su mano derecha. Él sabe que es cuestión de tiempo para que su enemigo se rinda y suelte las flores.

Una gota de sudor empieza a recorrer la frente del hombre zurdo, se le está haciendo tarde. Su mano empieza a temblar nerviosamente. Da un largo suspiro y deja ir las flores, aceptando su derrota. El público que se ha formado alrededor de ellos aplaude, finalmente tienen un ganador, ahora son libres para dedicarse a sus propios asuntos. El hombre que no es el hombre zurdo grita en señal de victoria. Una vez más ha comprobado que siempre obtiene lo que quiere.

Por otra parte, el primer hombre, el zurdo, entra en pánico. Ha esperado demasiado. La florería está a punto de cerrar y aún no tiene un ramo de flores. El florista se acerca con un ramo de lirios púrpuras en la mano y le dice, muy apenado, que es el último ramo que queda el día de hoy, si lo quiere. Se escucha la risa burlona del hombre que no es el hombre zurdo mientras sale a la calle.

No importa, decide finalmente el hombre zurdo, flores son flores. Paga con el único billete que lleva en su cartera y sale corriendo de la tienda, sólo le quedan algunos minutos. Lo vemos llegar casi sin aliento a casa de su amada, la abraza y la besa mientras le entrega las flores. Feliz cumpleaños, le susurra en la oreja. Ella sonríe.

Casi al mismo tiempo, con menos prisas y todavía con la sonrisa de triunfo en la cara, el hombre que no es el hombre zurdo llega a casa. Feliz cumpleaños, le dice a su esposa, levantando en el aire su trofeo de rosas rojas.

Ella se da la vuelta sosteniendo un ramo de lirios púrpuras.

*** Versión Inglés ***

Red Roses.

Two men are in a fight over the last bouquet of red roses. Clearly, there are dozens of other flowers around, as each person is carrying flowers of different sizes and varieties. But you notice, these two men in particular are from the old school, and neither would take his beloved anything less than the most outrageous and trite bouquet of red roses that were for sale.

The florist has threatened to call the police and yet no man has been able to get the other to release the bouquet. By this time they have observers, as many people as one can fit into a medium flower shop in a medium sized city.

One man, let's call him the left-handed man because he was using his left hand to hold the bouquet, has for a while been casting nervous glances at his watch. This does not go unnoticed by the other man, who by the way, as would be expected, was holding the bouquet with his right hand. He knows it's a matter of time before the enemy surrenders and lets go of the red roses.

A drop of sweat starts to run down the forehead of the left-handed man. It's getting very late. His hand begins to shake nervously. He then sighs and releases the flowers, accepting his defeat. The crowd around them applauds; finally a winner. Now they are free to pursue their own affairs. The man who is not the left-handed man, lets out a cry of victory. Once again it has been proven that he always gets what he wants.

The first man, the left-handed one, is now panicking. He waited too long. The flower shop is about to close and now he must buy the first bouquet he can find. He approaches the counter. The florist has in his hands a bouquet of purple lilies, and a face of shame, as he tells him that this is the last bouquet remaining today. You can hear the mocking laughter of the man who is not the left-handed man as he takes to the street.

It does not matter, decides the left-handed man finally. Flowers are flowers. He pays with the sole bill that he carries and runs out of the store. He has only a couple of minutes. Almost breathless, he comes home to his beloved, hugs her and kisses her passionately while delivering the flowers. Happy Birthday, he whispers in her ear. She smiles.

About the same time, less quickly and with a smile of triumph on his face yet, the man who is not the left-handed man arrives home.

Happy Birthday, he tells his wife while lifting the red roses trophy.

She turns around holding a bouquet of purple lilies.

test versión inglés/ Desolation

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 17 Oct 2013 14:45:00 +0000

Even though it was an uninhabited planet, it offered, at first glance, a look that evoked the life and longing of better times. The astronauts got off the ship, cautious - thousands of miles around, and nothing but ruins could be seen. They had descended upon an ancient city, once inhabited by legendary creatures that became extinct long ago.

The three travelers ventured out to explore. Covered with great costumes and masks to protect them from the polluted atmosphere, they toured the mazes of huge ancient landmarks, examining some fascinating and rare writing symbols. Here and there they encountered the remains of what looked like a piece of clothing. Others were very similar to kitchen vessels or perhaps hunting tools. They found fragments of what might have been ships for transportation, evidence of the technological progress those creatures had managed to achieve.

The traces of that wonderful civilization touched the hearts of the travelers. Everywhere there were signs of a painful process of defeasance, plagued by war and disease, but no one wanted to admit that after countless searches the only other planet that ever harbored life was desolate. The three bowed down and prayed, begged their god to give them comfort and strength to resume their search, and asked for wisdom so their decisions would keep them away from the same terrible fate. They promised to return one day and make sure that that race would be remembered.

When boarding their ship the captain took one last look at the ruins and let a tear slip down his greenish cheek, in honor of what once had been known as planet Earth.

Microcuentos (V)

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 12 Mar 2012 22:44:00 +0000

Al astronauta gordo le apretaba el cinturón de asteroides.

Cuento corto I

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 Nov 2011 20:30:00 +0000

Amanda movía los labios y de su corazón brotaba la música, era la cantante de ópera más apasionada que se hubiera visto. Hermosa e imponente atraía las miradas de su audiencia, mas nunca sus oídos. A veces una sombra de duda atravesaba sus pensamientos, para después ser apagada por las cálidas notas que recorrían su cuerpo.

Así, cada noche subía al escenario y seguía el ritmo de la orquesta silenciosamente. Amanda era muda, pero cantaba ópera como soprano.

Microcuentos (IV)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 16 Oct 2011 16:35:00 +0000

Era una vaca tan fina que sólo daba leche refinada.

Microcuentos (III)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 02 Jul 2011 22:08:00 +0000

Justo a la mitad, el relato policíaco se quedó sin narrador; sabía demasiado.

Microcuentos (II)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 02 Jul 2011 22:07:00 +0000

Le dijeron que el mago de Oz le concedería un cerebro, así que el zombi siguió el camino amarillo.

Microcuentos (I)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 02 Jul 2011 22:06:00 +0000

El héroe lo sabía, moría en la siguiente página. Saltó de su libro, y se aseguró de que el lector jamás terminara de leerlo.

El hombre pájaro.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 10 May 2011 00:57:00 +0000

Había una vez un hombre pájaro. Cada mañana, al salir el sol, el hombre pájaro desplegaba sus alas y volaba alrededor de un parquecito, lo bastante lejos para que no lo pudieran atrapar. Por las tardes, se sentaba cerca de una banca, esperando a que alguien le arrojara migajas de pan dulce. Al llegar la noche formaba un nido debajo de algún techo solitario; su existencia era feliz.

Muchos hombres intentaron cazar al hombre pájaro, utilizaban sus mejores armas y construían inmejorables trampas, pero ninguno tuvo éxito; la vida del hombre pájaro era tan hermosa que juró nunca dejarse atrapar. Entonces se unió a la cacería una mujer.

Colocó una gran jaula en el suelo, con mucho esfuerzo. Abrió la puerta y se dirigió al hombre pájaro con una voz dulce y melodiosa:
-Hombre pájaro, entra en mi jaula.

El hombre pájaro descendió, se apretó las alas contra el cuerpo, y entró en la jaula, enamorado.

****

Nota del autor/para el autor:

¡Aaaah! Cero constancia y cero voluntad. No prometo escribir más, porque siempre digo lo mismo. Pero espero hacerlo pronto de manera constante, porque tengo muchísimo en mi mente :D. Poco a poco, cuentos chiquitos.

Cuento Corto: Normal

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 21 Jan 2011 08:26:00 +0000

Normal

Raúl era una persona normal, vestía faldas a la rodilla, se hacía trenzas para dormir y no usaba demasiado maquillaje. Generalmente salía con mujeres de su edad y rara vez tenía citas con hombres. Desde su infancia se había preguntado por qué los niños rechazaban sus cartas de San Valentín, o cómo era posible que su compañerito de preescolar, al que le dibujó un bonito corazón con los nombres “Raúl y Francisco” en el centro, pudiera despreciar semejante ofrenda de amor. No fue sino hasta su juventud que lo entendió, cuando, al llegar con su cita al baile de graduación, un altavoz presentó a la pareja como “Raúl y Ricardo”, lo que provocó risitas y murmullos entre los presentes.

Así pues, con el tiempo Raúl comprendió que lo inusual de su situación no le permitiría tener un novio, por lo que, tras años de burlas y rechazo, estaba a punto de tomar una de las decisiones más importantes de su vida: ese cambio que le convertiría en una completa mujer. Cuando el temor y la vergüenza quedaron a un lado, se atrevió a comentarlo con su padre. “¡Eso no es normal!”- le dijo él -“Si tu madre viviera, ¡cómo la herirías!”. Suspiró - “Pero, si eso te hará feliz, cuentas con mi apoyo”. Raúl tomó el teléfono y programó una cita. Por fin, estaría un paso más cerca de conocer al amor de vida.

Cuando el día de la transformación llegó, acudió sin compañía. Entró a la sala de espera y se sentó junto a la puerta, para no llamar mucho la atención. Llevaba un vestido largo; aunque la abertura dejaba ver un poco de vello en su espinilla, ese día lucía impecable, incluso escultural. Tras varios minutos de ansiedad, un joven apuesto se acercó a Raúl, le dirigió una mirada coqueta y le hizo un ademán, solicitando sentarse a su lado. Entonces conversaron. Se conocieron y enamoraron casi al mismo tiempo, cada uno abochornado de que el otro descubriera su razón para estar ahí.

Cuando la recepcionista se acercó al altavoz y pronunció su nombre, Raúl se puso de pie con agitación y, presa de un gran rubor, salió corriendo del lugar.

Había sido un encuentro maravilloso. Al pasar de los días Raúl lamentaba cada vez más su cobardía; luego de unas semanas de remordimiento, estaba a punto de perder la esperanza de volver a verlo. Se refugió en su oficina y en su trabajo, con la frágil determinación que conlleva un corazón roto. Entonces llamaron a la puerta. Al abrir, Raúl se encontró con una caravana de empleados de la florería, fueron y vinieron, dejándole docenas de flores sobre el escritorio, las repisas, las sillas, y finalmente sobre el suelo. Cuando el desfile se apaciguó, el último empleado le entregó una tarjeta de su admirador; en ella se leía “Para Raúl, ¿misma hora, mismo lugar?”, y firmaba Anónimo. Sonrió. En ese instante Raúl supo quién había enviado las flores.

Supo también por qué ambos se habían encontrado en aquel lugar. Supo que a su amado no le importaría que dibujaran sus nombres juntos, entre corazones. Y supo que ya no deseaba cambiar, pues así le querían y así pretendía pasar el resto de sus días. Tomó su bolso, llamó a un taxi y en el camino se retocó el maquillaje. Al llegar al lugar donde conoció al amor de su vida, contuvo la respiración: él estaba esperando ahí.

A Raúl le temblaban las rodillas, y ese día llevaba tacones excepcionalmente altos.

Mi madre murió al dar a luz- dijo ella cuando se encontraron- creía que yo sería varón y su última voluntad fue que llevara el nombre de Raúl.

Suerte que mi padre amaba la poesía - contestó él, rodeándola en un abrazo –me llamó como a su poeta favorito, Anónimo.

Inspiración

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 16 Mar 2010 01:42:00 +0000

De un momento a otro, sentí que tenía algo, que podía escribir. Llegué a mi casa, abrí el procesador de texto más eficaz y de antología que existe (cuaderno y lápiz) y ya no tenía nada. Casi podría decir que de la falta de inspiración surge el siguiente cuento :).

{ Inspiración }

Heriberto era un hombre con el mal hábito de la escritura.

Si, por incredulidad o chisme, cien veces preguntases a sus amigos algún defecto de Heriberto, ciento seis veces te contestarían que, sin duda, la escribida.

Y no es que fuera así por mala fe, cuando uno nace escritor, qué se puede hacer. Pero también, habría que ponerse un poco del lado de quienes sufrían al escritor en cuestión.

Por mencionar alguna desavenencia, podría contarte de la vez en que, en medio del funeral de su madre, a Heriberto le vino un momento de inspiración. Resultó que tomó el libro de asistencia y lo llenó hasta la última página con bosquejos de lo que parecía ser una novela policíaca.

O podría mencionar la ocasión en que Heriberto salió a una importante cena de negocios. Como siempre, al principio todo parecía ir bien, hasta que en un momento de inspiración comenzó a escribir textos en las servilletas, pues era lo único que tenía a mano.

-Y, dígame, Heriberto... – interrumpió el importante hombre de negocios, con cortesía -¿por qué rayos garabatea en las servilletas?

-Porque si escribo en el mantel, me lo cobran- contestó Heriberto, recordando un anterior episodio con un dejo de indignación.

-Entiendo- dijo el hombre de negocios, poniéndose de pie. Tomó un mondadientes y se fue.

Cuando le llevaron la cuenta, por primera vez desde que el restaurante abrió, le anexaban un cobro extra equivalente a los paquetes enteros de servilletas usadas.

-Hay que ver lo tacaños que son los establecimientos públicos hoy en día- pagó a regañadientes y se fue, con su thriller repartido entre seis o siete paquetes de servilletas.

Y anécdotas como estas, hay infinidad. Conflictos de mayor o de menor importancia, pero al fin y al cabo, conflictos.

Podríamos recordar la infancia de Heriberto, imagina qué problema para él cuando le venía un momento de inspiración en medio de un examen de matemáticas.

O en su primera cita; en su otra primera cita; en su otra primera cita.

Heriberto no era lo que se dice guapo. Pero tenía ese no-sé-qué de romántico, esa mirada inteligente de quien sabe pensar, esa sonrisa torcida cuando se le ocurría algo ingenioso. Habría triunfado con las chicas, si las chicas no le provocaran tales ataques de inspiración.

-Me gustas mucho- le dijo una señorita, en una de tantas primeras citas.

-Maribel, si pudiera expresar lo mucho que tú me…- y se detuvo, temblando ante la resistencia que estaba oponiendo a su ataque de inspiración.

-Que yo te, ¿qué?- susurró Maribel, ansiosamente enamorada.

-Que tú me gu…- se detuvo nuevamente, con un tic en el ojo y cara de que iba a vomitar –Tengo que irme- y, corriendo, se sacó de la mochila lápiz y papel, y anduvo y escribió hasta que los pies y la inspiración no le dieron para más.

No se han visto líneas más románticas que aquellas que Maribel le inspiró a Heriberto en su juventud.

Por eso y más, con todo y todo, ella lo amaba. Lo amó desde ese día de inspiración en su primera cita; lo amó en el ataque de inspiración después de su primer beso; lo amó incluso en la ausencia por inspiración el día de su boda.

Heriberto pasó años intentando controlar su inspiración, por no defraudar a Maribel, pero estaba por llegarle una prueba definitiva. La primera vez que hicieran el amor, le atormentaba.

Y dicho y hecho. Amándose mutuamente, después de dos o tres bodas fallidas, estuvieron listos para consumar su matrimonio. Sería difícil de explicar la tremenda inspiración que ese momento le provocó a Heriberto. Con los ojos como platos y aguantando la respiración, intentó oponer resistencia, en vano. Tomó el bolígrafo de la mesita de noche y sobre la espalda desnuda de Maribel escribió sublimes versos de pasión y poesía erótica.

Y Maribel le amó.

A pesar de ser irremediablemente escritor, Heriberto era un buen hombre. Procuró siempre la felicidad de su mujer, de sus amigos, de sus vecinos, de los gatos de sus vecinos, de los vagos en la calle, (de todo lo que le provocara inspiración)…Y de sus hijos, cuando el tiempo y la inspiración le permitieron tenerlos. No hace falta decir que mientras Maribel daba a luz, Heriberto escribía una nueva saga de historias infantiles.

Con el paso de los años, a los hijos les siguieron los nietos. Y así siguió su vida, casi sin darse cuenta, Heriberto se había quedado sin momentos libres de inspiración. Adonde quiera que mirase, cualquier recuerdo, cualquier voz; todo terminaba plasmado en papel, en los muebles, en la pared o en la espalda de su mujer.

Más que nunca, se despertaba en medio de la noche a escribir. Sueño tras sueño, le provocaban una terrible inspiración, que se convirtió en un insomnio casi permanente. Dejó la oficina y ya no podía ni ver sus amigos. A veces la inspiración no lo dejaba comer en todo el día.*

Heriberto entonces comprendió que no podría seguir así mucho tiempo. Los ataques le llegaban con mayor frecuencia y eran cada vez más fuertes, así que, en uno de ellos, aprovechó la inspiración para escribir su testamento.

Escribió cartas del tamaño de novelas para sus amigos más cercanos, a sus hijos les dejó enciclopedias; a su mujer, su más grande musa, le regaló una biblioteca.

Sus últimos días los habría pasado en el hospital, si no lo hubieron echado por escribir en todas las sábanas, almohadas, paredes, y hasta en una enfermera.

-Ni en el hospital te encontraron remedio-le dijo sonriendo Maribel, y tomó su mano.

-Ni aun en mi lecho de muerte he podido dejar de pensar en ti- susurró él mientras, con la mano libre, garabateaba su reciente novela romántica- la comida de hospital es idéntica a la tuya.

Agotado, Heriberto escribió el punto final de su novela, respiró ruidosamente y murió, junto a la mujer que le acompañó hasta su última inspiración.

*Párrafo editado después de una buena recomendación de David :).

Sabor Sandía

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 05 Feb 2010 18:28:00 +0000

Después de pensarlo mucho (como por dos segundos), me ha parecido que debía compartir este cuento con la gente descarriada(bonita) que se pasa por aquí. No se asusten por las 1,570 palabras, es una lectura rápida ;).

Sabor sandía.

Acaso de no ser ese día tan groseramente caluroso, Monchi –el gato–, no habría tenido que saltar a la mesa para refrescarse, pero lo hizo, y fue entonces que descubrió cómo dos familias dejaron de serlo.

Ya le había dicho Mamá Teresa a su esposo que no quería gatos en la casa, pero es que cuando a Don Humberto se le metía una idea en la cabeza, mejor dejársela allí. Total, que Monchi –el gato– se quedó en casa de los Pérez, y sucedió que el día caluroso en cuestión Mamá Teresa envió a Ramón a comprar sandías para hacer agua.

–Y no te detengas a platicar con la vecina –advirtió Mamá Teresa, con ese tono de voz tan agudo que sólo alcanzan las madres más neuróticas.

–Amá –contestó Ramón, cuya voz contrastaba con la de su madre –Ya te dije que no me importan los dedos de Lupita, algún día le pediré la mano.

–¡Qué cosas dices! –gritó Mamá Teresa.

–Vas a romper las ventanas con esos gritos, mujer –llegó diciendo Don Humberto –Cualquier día de estos me provocas un infarto, y ¿cómo le vas a hacer sin marido y sin ventanas?

–Apá, dile a mi amá que no ande hablando mal de Lupita –dijo Ramón y se dio a la fuga.

–¿De cuál Lupita? –preguntó después Don Humberto, que era medio atarantado.

–¡La hija de los Tapia! Ramoncito sigue necio en que le quiere pedir la mano ¡A esa muchacha antes debería pedirle el pie! –remató la señora, con un chillido que no tenía nada que envidiarle al de un tenedor frotando un plato.

Y no era que Lupita no se lavara las manos o que tuviera unos pies especialmente gráciles, pero a los Tapia se les conocía porque siempre heredaban a sus hijos dedos extras en manos o pies. Según Don Chuy Tapia la tradicional herencia demostraba la superioridad de su familia, y nadie se lo discutía, salvo una vez un zapatero, quien tuvo el honor de recibir un puntapié de seis dedos.

Doña Antonia –esposa de Don Chuy– también se enorgullecía del linaje de su marido y no cejaba en su intento de que Mamá Teresa aceptara a Lupita como nuera.

–Es que estoy tan enamorada de él… –lloró Lupita– ¿Por qué no puedo ser normal?

–Tú eres normal, niña –dijo Doña Antonia, mientras le terminaba de arreglar la sexta uña de la mano derecha –es normal que los hijos hereden cosas de sus padres.

–Si fuera normal su madre me aceptaría.

–Ya sabes que no es por ti, Teresa es una vieja sobreprotectora y loca.

–¡Mamá! Acaba de llegar.

–¿La vieja loca? –y se asomó por la ventana ––Ah, es Ramón. Ha de venir por sandías, hoy hace calor…¡Sal! –la apresuró Doña Antonia haciendo de cupido –Y no quiero ver que le pongas caras tristes a ese muchacho. ¡Echas las monedas en mi alcancía! –le gritó a las puntas del cabello de Lupita, que había volado hasta el huerto.

Doña Antonia no tenía exactamente un matrimonio de ensueño, pero conocía muy bien esas cosquillas en el estómago que provoca el enamoramiento –aunque la última vez que sintió algo parecido había sido cuando probó el pozole especial de los Landa– y fuera como fuese no iba a permitir que una vieja loca y sobreprotectora le negara a su hija sentir pozole en el estómago.

Y aunque Mamá Teresa sobreprotegía a su hijo del mundo, nadie salvaba a Ramón de su madre. La señora no le dejaba dormir en casa de sus amigos, pues ahí no podría asegurarse que no hubiera muerto en sueños. Le tenía prohibido bañarse en el río con los otros niños, por si de pronto comenzara a llover y el río se desbordara; incluso el día que nació Ramón, antes que la comadrona pudiera nalguearlo, Mamá Teresa insistió en primero ponerle los calcetines…no fuera a ser que se resfriara. Pero con todo y todo, Ramón era feliz. Tantito más ese día, porque fue a comprarle sandías a Lupita.

Eran las sandías más rojas y dulces que se hubieran visto, y Mamá Teresa estaba segura de que el agua quedaría deliciosa: Y así fue.

Harto sabido es que lo primero que hacemos después de que algo nos sale bien es fingir modestia y salir en busca de alabanzas, así que la señora tomó un vaso grande y apetecible, y lo llenó a rebosar de agua fresca. –¿¡Alguien está sediento!? –gritó con esa agudeza de voz que mataría de envidia a una soprano –¿Nadie? –insistió sin éxito: ninguno acudió a beber su agua. Dejó el vaso lleno en medio de la mesa y partió enfurruñada en busca de Monchi –el gato–. Nada más salió Mamá Teresa, cuando por la puerta contraria entraron Don y Doña Tapia. Ella con la intención de discutir el futuro amoroso de sus hijos y él estaba acalorado, y a sabiendas que encontraría agua de sandía.

–¡La encontré! –gritó el Don desde la cocina.

– ¿A Teresa? –preguntó Doña Antonia asomando la cabeza por la ventana.

–No, encontré el agua fresca –dijo antes de dar un gran trago.

–¡Chuy! deja eso –le quitó el vaso de un manotazo y envió al Don a la casa. Don Chuy, quien nunca había dejado un vaso de agua a medio beber –porque si alguien más bebe del mismo vaso se entera de los secretos de uno –se fue a regañadientes. La Doña esperó un buen rato, pues la vieja loca no regresaba; decidió tomar un poco de esa agua, que aún seguía fresca.

Bebió un trago pequeño, dulce y amargo. La sandía estaba deliciosa, pero resultó que también había bebido el secreto de su esposo. Dejó el vaso de nuevo sobre la mesa y salió deshaciéndose en lágrimas: Don Chuy tenía un hijo con otra mujer.

Y nada que Monchi –el gato– aparecía. Mamá Teresa regresó acalorada y molesta; caminó hasta el vaso y bebió sin notar que el nivel del agua de sandía había bajado. Que Don Chuy tenía un hijo ilegítimo, cómo no saberlo, pero lo que le cortó el aliento fue enterarse del secreto de Doña Antonia: Llevaba varios meses ahorrando para que Lupita y Ramón se fugaran. Casi se desmayó la señora; como pudo salió corriendo en busca de los Tapia.

Curiosamente Lupita Tapia se había encontrado a Monchi –el gato– husmeando entre las sandías y decidió que se ganaría un poco de simpatía si iba a entregárselo a los Pérez, pero no estaban en casa. Cansada, entró a la cocina en busca de la famosa agua sabor sandía, allí estaba medio vaso servido. Bebió sólo un poquito, apenas lo suficiente para sentir el dulce, un par de semillas y los dos únicos secretos que jamás debió recibir juntos: Por su padre, Don Chuy, se enteró que tenía un medio hermano. De Mamá Teresa, la vieja loca, supo que su querido Ramón tenía seis dedos en el pie izquierdo.

Cualquiera habría notado la relación entre ambos hechos –excepto tal vez Don Humberto, quien en serio era medio atarantado – y con el corazón saliéndosele y muriendo de amor por su medio hermano, corrió a ahogar sus penas al río.

Ramón pasó la tarde huyendo de su madre, hasta que creyó seguro regresar a la casa. Vio a Monchi –ya saben quién– tratando de beber algún líquido sucio del patio y pensó que le vendría mejor un trago de agua fresca. Había un vaso a medio beber en la mesa y quiso terminarlo para no desperdiciar. El joven Ramón casi se ahoga con una semilla: Que Don Chuy tuviera un hijo bastardo le importaba poco; su dedo extra en el pie izquierdo lo conocía desde siempre, pero después de unos segundos encontró relación entre los sucesos. Y tragándose la semilla lloró por el secreto de Lupita: estaba embarazada.

Se olvidó del gato y salió, probablemente a hacer alguna tontería. Don Humberto vio por el camino a su mujer, quien casi le tumbaba la puerta a los Tapia, así que sentenció que su casa estaría vacía y se dirigió allí. Sediento no estaba pero, después de todo, era la famosa agua de sandía. Se preguntó por qué alguien dejaría un vaso medio lleno –o medio vacío– sobre la mesa, y antes de contestarse ya estaba bebiendo de él: Atarantado como era, se sorprendió por el hijo ilegítimo de Don Chuy; lo agarró desprevenido el plan maquiavélico de Doña Antonia; jamás había notado el sexto dedo en el pie izquierdo de su hijo; no tenía idea de que la muchacha Tapia pudiera estar embarazada y hasta le tomó por sorpresa que Ramón no tuviera un secreto.

Comprenderán que el débil corazón de Don Humberto no pudo contra tanto sobresalto. Puso el vaso en la orilla de la mesa, dio dos pasos hacía enfrente y se recargó en la ventana, rompiendo el cristal en pedazos. Murió de un infarto, dejando a su mujer sin esposo ni ventana.

Monchi –el gato– aún estaba sediento, así que saltó a la mesa a beber el último sorbo del agua sabor sandía. Acaso de no haber tenido tanta sed, no habría saltado; acaso de no haber saltado alguien más habría bebido el secreto de Don Humberto. Pero Monchi –el gato– decidió saltar y beber, y mientras se relamía los trocitos de sandía de sus labios gatunos se preguntaba: ¿El secreto de Don Humberto era que él también tenía dedos extras en los pies? Y sonrió ante la ironía, como sólo un gato puede sonreír.

Buenas noches y buena suerte

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 14 Jan 2010 02:06:00 +0000

Creo que es mi primer intento de escribir algo de "terror". Ciertamente a nadie le va a dar miedo (a menos que sea demasiado malo), pero fue divertido de imaginar. Lo volveré a intentar :).
El aspirante a minicuento de terror es para mi queridísima A.-

Buenas noches y buena suerte.

Aunque las cortinas estaban corridas, el niño podía imaginarse perfectamente al monstruo al otro lado de la ventana. Sabía que se asomaba todas las noches para verlo dormir.Descorrió las cortinas.
El monstruo estaba pegado al cristal, empañándolo con su aliento. Se observaron un rato y el niño volvió a la cama.

Había colocado todas sus cobijas para tapar mejor la ventana, pero aún así, incluso en sus sueños, sentía la mirada del monstruo, viéndolo dormir.

Monocromático

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 07 Jan 2010 04:26:00 +0000

Un cuentito que surgió de una tarde de ocio. Se lo regalo a Davo :), podría ser mil millones de veces mejor, pero el cuento me ha pedido que por favor lo deje modesto, que así está bien.

monocromático ♥
Cuando Chuy era niño, tuvo un sueño. En su visión había una hermosa señorita en un vestido color rosa. La verdad no habría mencionado el color del vestido si no fuera porque Chuy padecía ceguera al color y porque el rosa me encanta.

Usted comprenderá por qué el bueno de Chuy se obsesionó con encontrar a la señorita, en un mundo donde todo lo ves en blanco y negro, el rosa resulta bastante atrayente. MIguel, amigo de Chuy, insistía en que si alguien jamás ha visto colores entonces no puede saber si el rosa es rosa. Chuy, con toda la paciencia que es capaz de tener un semiciego, le respondía que alguien que jamás ha tenido ceguera al color no puede saber lo que alguien con ceguera al color puede o no puede saber. Y normalmente este tipo de respuestas zanjan cualquier asunto.

Pero como iba diciendo, Chuy dedicó los siguientes años a buscar a la señorita. Al pasar el tiempo se fue olvidando del hermoso rostro, de la estatura, de casi todo, exceptuando obviamente el color del vestido. Así que al encontrarse Chuy con alguna bella señorita, lo primero que le decía al acercarse a ella era: Disculpe, ¿de qué color es la prenda que está vistiendo?. Y cuando la señorita no le daba una bofetada por imaginarlo un pervertido, le contestaba cualquier color, salvo el que él buscaba .

Años de búsqueda sin resultados desaniman a cualquiera, Chuy no era cualquiera, pero ciertamente estaba desanimado. Paseaba por el parque, pensativo, cuando de pronto escuchó un ruidito:
Pssst, psssst-decía el ruidito.
-¿Es a mí?-dijo Chuy, buscando el origen del Pssst. Apenas levantó la vista, vio a la señorita más hermosa que jamás hubiera visto en un parque. La señorita vestía de rosa.
-Disculpe-dijo la señorita, quien sostenía un globo con helio- no he sido yo, es que el globo se está desinflando.
Chuy le quitó un trocito de cinta adhesiva a sus anteojos -sí, su vista era de lo peor- y parchó el globo, que ya estaba medio desinflado.
-Muy amable-agradeció la señorita, sonriendo- tiene usted unos ojos preciosos-dijo casi enamorada de ese verde intenso- Mi horóscopo decía que el verde me traería suerte, así que no pude evitar comprar el globo.
-Alguien más sensato simplemente habría vestido de verde-pensó Chuy, todavía impactado con la belleza y el color.

La interminable sucesión de halagos, que en realidad terminaron en enamoramiento, sería fastidiosa de contar. Basta decir que a las pocas horas los enamorados quedaron de ver juntos una película viejita, de esas en blanco y negro. Ella, inmersa en aquellos ojos verdes, estaba encantada de que alguien apreciara aquellas películas.
-Seguro te parecerá extraño, pero soy daltónica, así que al ver películas viejas no siento que me pierda algún detalle- dijo un poco avergonzada.
-Así que eres un bicho raro-contestó él, dándole un besito en la frente.
No es tan irónico el hecho de que haya sido el color quien unió a la, ahora, feliz pareja. Al menos no tanto como el hecho de que el vestido de ella era en realidad azul, y que los ojos de él siempre fueron pardos.