a vida moderna de erica hans

Sem tempo

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Thu, 20 Mar 2025 02:40:00 +0000

A folha branca a esperava como uma janela.

Havia décadas, anos, ou quem sabe eternidades que não enfrentava um pedaço de papel.

Quase como se tivesse que reaprender a andar, como tivesse sido alguém que não caminha há tempos por razões extraordinárias.

Razões que ela mesma escolheu.

A escrita velada já passou pela sua mente um turbilhão de vezes, enquanto estava entre o meio fio entre o sono e a sorte, ou a morte, sabe-se porque enterraste por tanto tempo sua solidão.

Preferia fingir que não conhecia as letras, não sabia mais discursos com palavras, não alcançava mais o seu coração. Ficara pesado, ensopado, difícil de espremer e enxugar. Doeria.

Doeria.

E foi assim em silêncio, que caminhou sem dar nenhum passo.

Dava giros e voltas na sua consciência, com sonhos tão sussurrados que nem ela mesmo poderia ouvir.

Ora apareciam na madrugada, disfarçados de signos e enredos de mil autores, não conseguia identificar.

Às vezes reconhecia ali uma borboleta, uma nota disfarçada, um ruído fino e amigo soando ao fundo.

Mas logo voltava para o mundo dos vivos, dos ansiosos, dos terráqueos, terrenos, errantes, pequenos.

A voz silenciada em mim tornou-se rouquidão.

Tornou-se engasgo.

Virou número, planilha, multidão.

Montanhas de cifras e desprezo. O estômago retorcido como forma de vida. A angústia duelando com as horas e os segundos e os tic-tacs de todo e qualquer relógio, neste e em outro fuso.

Ela escrevia em águas salgadas.

E ao menos sentia o mar.

Ela escorria sem suor e sem lágrima,

Seca, escorria seca,

como uma planta esquecida em um velho casarão sob o luar.

Às vezes brindava as estrelas,

Fazia combinados com a lua.

Esperava encher-se de luz pelo sol,

mas ela era sereno, orgulho, orvalho.

Do que valho?

Nadava sem água num mundo de coisas materiais

Ensopada de culpa, aguada pela vida,

Tentava preencher as superfícies que não tocou

não sentiu, não conheceu

Todo o canto desse mundo que ela ainda não tocou

Tentava preencher com embalagens e pacotes

A cada entrega, desmanchava fitas e elásticos que grudavam e cortavam

Cortavam até a garganta

Num engolir seco

E logo percebia que

Aquilo lá não era nada. Mais nada.

Era só uma caixa. Com outra caixa. Cheia de caixas.

Não tinha cheiro de grama molhada,

nem de carvalho seco em dias de vento,

Não tinha a leveza dos capins santos

nem a veludez de uma orquídea.

Não tinha abraço

Laço.

Ela via então escorrer de seus olhos

Lágrimas secas de tempo

Caíam segundos de vida

E ao menos a molhavam

Já evaporavam,

como o tempo apressado por si só, querendo sair

Virar o próximo estado,

já impalpável no seguinte segundo.

A folha branca a esperava como uma janela aberta.

E ela iria olhar, quem sabe agarrar as mãos na moldura-quadro,

Dar impulso com o pé direito

Sentar, fitar

Escrever palavras-horizonte

Buscar estradas-caminho

Que levassem até o seu profundo eu

Ela poderia até pular,

porque, no fim,

Ela,

Já era por si só um recomeço.

(Encontrou palavras e letras e rimas no horizonte.

Imersa naquela imensidão, finalmente esqueceu de olhar a hora.

E assim, ficou sem tempo.)

To my very best love story

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Sun, 03 Aug 2014 03:11:00 +0000

A love story that finishes with thank you is filled with nothing but love.
For you has showed me exactly what love is.
Love is kind. Love is brave. Love is bold.
You taught me how to love myself again,
And see the best that was hidden in me,
Behind all the masks I've put to face this world.
You have reflected my innocence with the pureness of your eyes,
With the simple and clear way you looked me,
- Your eyes are like a lake in front of a summer house.

A place that brings me peace -
And showed me the peace I've had my own,
And didn't know.
You made me want to thank my life every single day
For I had the chance to see what is pure love with you.

And most of all
You made me see God's face in your smile
For when you look at me
Made me sure
That he was looking at me too.

Dear,
You represent joy
(And what is God and light in our world
If not a joyful dance?)

And I could finally swim in that lake
Me, the one who feared to be drowned in water
I finally could swim in the lake that is selflove and

Happiness.

For this
I thank you.

Thank you. Our story will be not only be held by the highest stars,
but I will honor you and your presence of all the smiles that will fill in my new world.

The God's poetry

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Tue, 29 Jul 2014 02:14:00 +0000

I can't put in words the song you sing in my head.
You're like a whisper of good presages,
The certainty on the unknown,
The sureness of peace in whatever is coming to be.

I met your fallen eyes in the middle of a crowd,
Dragging me into your lonely sea
Calm, naive, blue and kind
With the sufficient amount of sadness.

You freeze time with your tenderness,
Make me feel safe about the future
For when I am with you,
The present feels alive
I anchor in the moment,
Breath every minute
Without being worried
About what is coming next

For you are the silence
and the laugh
The scream floating off my chest
Like a rainbow
Raining illuminating my loneliness
You're the thunder
That blesses
You're the rain
That blooms
And you're the verse
That doesn't rhyme
But fits perfectly
In every line
of my happiness.

(we are not sure what is coming next
but whatever that is, I am sure, it will be "amen".)

Erica Hans

Dos fios que se foram, dos fios que ficaram

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 16 Jun 2014 04:42:00 +0000

O meu passado me persegue duas vezes ao dia.
Quando eu acordo, e quando eu me deito.
Todos os dias eu preciso olhar pelos caminhos que me deixaram.
Em cada espaço, eu enxergo o vazio que ficou pelos anos que se passaram.
Anos a fio. Nos fios.
Eu vejo os cômodos com poeiras e sem retratos,
Com teias e teias que ainda perduram,
Eu vejo a ausência
que insisto fortemente em ser preenchida.

Todos os dias,
eu vejo os corredores do que se passou,
o ar que percorre pelos buracos,
Espanta
Ecoa
Um grito.

Meu grito mudo é ouvido na voz de quem me percebe,
Percebe, focaliza, me fita.
Tento criar a distração alheia com o mais belo dos sorrisos,
Quem sabe veem mais cores e menos dores,

Embuto alongamentos
Com novos fios, desta vez não herdados,
Fios que constroem novos caminhos sem as mazelas de minha genética,
Bruta, injusta, cruel.
Que sofre consigo mesma antes mesmo de querer ferir a sua própria colheita.

E semeo,
Semeo e costuro,
E rego,
Rego diariamente a esperança de uma nova história com menos fios de solidão.

Rejeitei com todas as forças os fios do meu caminho,
Subi no maiores dos saltos,
Saltos que me fazem sentir grande, que me dão altura de rapina
Pra que meus olhos possam fitar qualquer ameaça ao longe;

E na minha nova paisagem,
Protejo-me com meu próprio fogo,
Vermelho
Que é forte, é vibrante, intenso.

É a cor do meu amor que um dia há de se encontrar.

Érica Hans

Da incerteza da felicidade

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Thu, 06 Mar 2014 02:10:00 +0000

Ela andava em círculos, crescida e "lucrada". Com CNPJ, previdência, seguro de saúde e tudo mais que servia para atestar a sua "adultez".

Seus anos seguros tinham um quê de controle, aquele controle que ela sempre procurara. Tudo ao seu redor era do seu jeito e fazia sentido para ela. As flores à esquerda na pia do banheiro, o porta-retratos do lado de cá do rack. O quadro temporário - ela pensava - "temporário", prosseguia, temporariamente, em uma das paredes da sala.

Foi quando decidiu participar do que chamara de insensatez.
Sempre gostou das histórias mais malucas. O amor só pode ser grande e o filme da vida só pode ser bom se for dramático.

Sendo assim, "insensatou".

Foi em frente do que parecia ser uma aventura sem cabimento mas que no fundo ia lhe garantir todo o frescor que a vida - a vida não, ela mesma, havia tirado.

Andou de salto ando muito cedo, respondia por equipes mais nova do que imaginara, comportava os gastos com grandes sobras todo o mês; assim podia colorir seu mundo-armário-mundo com ainda mais sapatos.

E o amor, essa entidade que intercalava a sua porta do escritório e da sua casa apareceu para desnortear essa ordem absoluta que a rondava.

Essa ordem que ela quer tanto promover e padecer sem que seu consciente a revelasse, essa ordem que só foi feita para que pudesse ser destoada, assim havia motivos para novas cores, novos amores, novas solidões.

Ele tirava ela da ordem e embora ela jurasse que isso não ia acontecer,
ela só entrou nessa porque sabia que isso poderia acontecer.

O amor é risco
E risco é a toda e única graça que a vida de uma pessoa
Controlada
Pode se arriscar a ter.

E ela ama ele.
Sem reticências.
Ama com medo.
Ama daquele jeito que ela queria amar o desconhecido
Quando veio pra cá
Entrosar-se com humanos
Estranhos
E doidos

Ela ama tanto que lhe dá medo
E isso a faz sentir mais um certo controle sobre seu destino:

A certeza de que a felicidade e a plenitude

Nunca se sabe,

se vão ficar.

do que não fomos

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 07 Oct 2013 00:09:00 +0000

não fomos amigos, não fomos namorados, não fomos confidentes. não fomos um só, nem fomos nós, só fomos nós. o teu mistério que me seduziu desde que te encontrei persegue minhas últimas horas sofrendo da abstinência da ideia de ter você. e aquele espaço que nos unia, a sua dúvida que me trazia pra perto de ti. ouso dizer que você conheceu o amor por minha causa.

e pela primeira vez eu fui febre, eu fui corte, eu fui afiada. eu te cortei com meu amor, pra não me rasgar peguei a lâmina do meu sentimento dilacerei você e saí em silêncio gritando palavras que a minha sanidade extrema nunca permitiu falar .

você me permitiu essa coisa de ser humano
de mentir e dizer não sendo que é sim
jurando ódio pois não podia falar de amor
e fel e mel e essas misturas todas que as pessoas comuns fazem.

a tua simplicidade virou o meu encanto
esse nosso amor ignorante sem rótulo sem nome sem ser sosso
eu como gente pude sentir tudo por você e desfrutar da minha loucura
como se tivesse permissão pra aquilo tudo

você não foi jogo foi meu dia mais sincero quando olhei no azul do teu olho e no desenho perigoso de teu corpo e senti algo exatamente por aquilo que vi.

pulei no seu lago manso e me dei conta que a água só batia na minha canela, água rasa, mas profunda justamente pelo fato de que nela eu nunca ia me afogar

poderia andar kilometros rio adentro ir ao longe em busca daquele sol que me arrastava lá do fundo

fui cega fui fera fui rasteira.

que quando teu lábio respira no meu ainda sinto a falta que me faz,
a falta que eu sentia quando
você não me faltava.

Não há coincidências no meio da multidão

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 05 Aug 2013 03:41:00 +0000

Ela emoção, ele razão. Ela linda, ele rasgado. Ela da noite. Ele da calada. Ele calado, ela falante. Ele largado. Ela elegante. Ele de gosto popular. Ela, meu caro, elementar. Ela esfinge. Ele pirâmide. Ela finge. Ele vexame. Ela vermelho. Ele amarelo. Ele do sol. Ela estrela. Ele da praia. Ela rasteira.

Ele carpe diem. Ela carpe nada. Ele espontâneo. Ela analítica. Ele focado. Ela desordem. Ele apaixonado. Maldita sorte.

Eles serpentes. Mesclados. Entrelaçados. Erotizados. Ele sem dor. Ela amor. Ele sem medo. Ela também. Ela paixão. Ele também?

Ela não sabe. Ele espera. Ela queria. Ele quisera. Ela veludo. E algodão. Ele espinhos. No coração.

Ela persiste. E ele livre. Mas ele preso. Naquele olhar.

Ele é dela
Ela é dele
Eles famintos
Porém distintos

Extremos

Ele xadrez.
Ela uma dama.
Ele rebola.
Ela reclama.

Eles se atraem
Perfeitos imãs

Desiguais
Arrastam-se
Em direção ao outro

Como canção
Que não se consegue findar
É infinito
Que amor maldito
E bendito o dia
Que foram se achar.

sentimentos nublados e semblantes

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 20 May 2013 02:14:00 +0000

Eu gosto de pensar que a vida sempre dá chance para os amores das pessoas. Porque, mesmo quando acaba, sempre tem um lado que queria continuar. Aí o destino, respondendo ao desejo íntimo do coração de quem ainda ama, encontra uma maneira de juntar.

Às vezes é no mesmo restaurante em que iam. Numa balada, num bar. Na cidade em que cresceram. Na fila do supermercado. Ou naquela festa despretensiosa. Às vezes todos os amigos vão embora e só sobra ele e você. Tem aqueles reencontros mais difíceis, iguais os de televisão: eis que no meio da multidão os olhos se encontram e se acham.

Tem dias que eu vou de encontro a você. Olho para as tuas fotos, vasculho em minha memória o que era que fazia de você um lugar tão especial. A verdade é que, como disse já quem eu parafraseio "você fazia de mim um lugar encontrável por mim mesma".

Parece que o fato de eu existir em torno de você fazia de mim uma órbita completa. Sem poder olhar de fora, na época, eu me sentia andando em círculos, mas agora, eu entendo, que você era uma espiral.

Já faz tanto tempo. Eu silencio para ver se entendo. Outro dia, quando arrumava as coisas na minha casa, peguei a sua foto e sem querer, "coloquei" onde menos imaginava. E esses dias dei de cara com ela, ali, tombadinha, do lado do meu anjo. Acaso? Meu coração chamando por você? Sei lá.

Me peguei procurando suas fotos numa rede social numa dessas madrugadas vazias. Olhando seu sorriso me recordo do meu que ficou guardado em algum lugar, assustado, com medo de sofrer. Dizem que eu passo o tempo todo te procurando. E que todo mundo que eu conheço eu comparo a você. Vai ver eu faça isso mesmo e não perceba...

A verdade é que eu não sei mais quem eu sou.

Mas que você,

Você me fazia sentir humana,
Sem necessidade,
De ser super herói,
Mocinha ou malvada,

Com você
Eu podia ser apenas uma garotinha do interior
Com alguém para sonhar.

a única exceção

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Wed, 27 Mar 2013 03:32:00 +0000

Ela sempre foi daquele tipo de pessoa que se encanta pelos detalhes.
A joaninha que aparece de repente no seu braço,
A rosa que renasce inesperadamente no vasinho da sacada,
O sol que sai timidozinho em meio a uma nuvem de outono.

E aí topou com tanta gente fria,
Que mal mastiga enquanto come,
Que anda apressado sem ter nada a fazer,
E acorda, e levanta, e trabalha, e dorme, e nada.

Aí você,
Que degusta não só cafés mas olhares,
Que decifra meus medos e a minha respiração
Que é tão como você diria, gráfico
E explode a vida na minha cara
Da melhor forma que ela podia ser.

(E eu queria te mostrar a grandeza daquela árvore Mas nem precisaria Porque você teria enxergado imensidão até nos menores dos capins.)

da mensagem dele

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Wed, 27 Mar 2013 03:19:00 +0000

e foi naquela caixinha verde do celular que chegou a constatação: ele gostava dela. num dia tonto, nublado e cinzento,que tinha de tudo pra ser segunda-feira. Ela sempre imaginara como ele voltaria. pensou que seria sem querer, se reencontrando e aos poucos reconstruindo o que tinha ficado perdido em algum lugar. Achou que poderia ser em um e-mail-carta, numa coisa corajosa de se revelar. mas não, foi assim, bem simples. A mensaginha singela e boba dizia com 5 palavras, uma vírgula e um ponto:

- Eu ainda gosto de você.

Mas desta vez, aquele ponto não era final. era um ponto que findava a tristeza, as brigas, as mágoas, todos os ressentimentos. era um ponto vírgula, que virava a página, e abria a história onde ele e era podiam ser eles eles dois como sempre quiseram desde que se encontraram num bar por aí.

"Oh, oh
Oh, oh
Be my baby
I'll look after you"

Do tentar

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 04 Mar 2013 03:01:00 +0000

Tem algo bonito em tentar.
E o tentar que vem do coração,
Nem sempre se traduz de um jeito certo.
O tentar, sendo totalmente emocional,
Às vezes parece pouco razoável.
Nem sempre é feito de um jeito aceitável pelos outros
Soa inconsequente
Pode te expor,
Te fazer sentir vergonha,
Passar um papelão, como dizem por aí.

Às vezes o tentar parece tão bonito nos filmes.
E na vida real,
o tentar parece um rastejo.

Mas deve ter algo bonito em tentar
Gosto de acreditar
Que toda a eternidade e as estrelas fazem uma dança
Quando quer que alguém
Tenta.

"Te amei sonâmbula, esdrúxula,
mas te amei inteira.”
[Hilda H.]

quase 27

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Fri, 22 Feb 2013 22:42:00 +0000

matei a filosofia que havia dentro de mim.
serei somente sentidos.
uma vez ouvi a seguinte frase:
"o cara mais sábio que eu já conheci na vida
não sabia ler."

o coração
é o mais sábio
de todos os eruditos.

quando eu tinha 21 anos,
alguém me disse:
"você só sente, não raciocina"

desde então,
me dediquei a arte do raciocínio.

fui de um extremo ao outro,
fiquei fria, fria e lógica,
como todo ser absolutamente racional deve ser.

quase 27,
encontrando o meio termo.

matei a filosofia que havia dentro de mim.

serei somente sentidos.

não.

serei metade filosofia,

e metade sentidos,

pois já sou madura o suficiente

para saber quando-o-que-como

tenho que ser.

procura-se um coração para colar

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 18 Feb 2013 03:22:00 +0000

ela vai transbordar de amor.
muita gente procura um coração para quebrar.
ela procura um coração partido.
ela tem a cola, sabe como faz, pudera - já quebrara tantas vezes o seu.
a primeira vez que usou a cola foi quando quebrou a família.
pegou os cacos com força, ainda que sangrando ao ter que recolhê-los, mas colou.
depois quebrou o continente. colou teu chão. teu berço-raiz-o que quer que queiram chamar.
foi pra lugar de língua estrangeira e família que não tinha o seu sobrenome.
quebrou de saudades. e colou.
chegou na cidade grande. partiu em 300. 400. quem sabe mais.
estilhaçando o passado, de alegria pela novidade e de susto.
e aprendeu a colar de milhões de maneiras diferentes. aqui encontrou todo tipo de cola.
tanto que já se sente em casa.

mas primeiro quebrou em solidão.
era ela, a parede do quarto e seus medos.
se colou. colou com força.

colou alguns corações por aí que não compreenderam como é que aquela menina colava tanto, sem pedir nada em troca. e uma vez com o coração colado, partiu sem ao menos avisar.

e aí depois de tanto quebrar e colar,
ela estava transbordando de amor.
sua vida sozinha era finalmente tão serena...

tinha encontrado a paz. a solitude. e a doçura e alegria nas pequenas coisas.

ela quer abraçar algum coração partido.
olhar nos olhos
ela com seus olhos-cola, olhos que aquecem e aliviam qualquer aperto no peito

- e dizer que vai ficar tudo bem.

(dessa vez ela quer colar um coração e não ir embora)

do homem que tinha secado

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Thu, 14 Feb 2013 22:10:00 +0000

Eu tenho medo de escrever sobre o amor porque ele já não tem sido muito certeiro na minha casa. Andei brincando com ele, investindo demais no que era faísca, mesmo sabendo, fugindo do que podia ser concreto com medo de prender as mãos. Os pés. E conheci amor sem gosto, amor de madeira, amor ressentido, amor magoado, amor interessante e amor interesseiro. Amor de instante, amor de outra vida, amor mal resolvido, amor mastigado. Amor de gaveta. Fachada. Carência. Foi conhecendo essa porção de amores que consegui entender que o amor mesmo ainda não tinha visto. E que todo o resto podia ser confundido com paixão, enrosco, embalo. Tem gente que gosta mais da história do que da gente. Já fiz disso também.
E ensaiando sobre o amor é que eu olho pro espaço infinito do meu quarto, ponto fuga no meio da parede (pode?), o olhar vai emaranhando pelas vias de solidão, solitude, que é solidão em paz, e vai adentrando pelos dias em que estivemos lado a lado. Mas nunca presentes. Eu queria ser a minha melhor versão pra ele, e deixando esvaziar o meu lado ruim, eu não poderia estar lá por inteiro. E assim ele não me via. Ele querendo se superar e provar que era maior do que a vida, maior do que o próprio sentimento que ele estava buscando. Tropeçou também, feriu os pulsos, sangrou em mim. Eu me doí pela dor dele, eu senti o vazio que ecoava no meio daquele peito seco, aquele corpo que já não era regado nem por lágrimas, nada. Ele vivia em erosão, ele tinha secado. E meu amor úmido nada podia fazer, planta que está morta tem que ser arrancada pela raiz pra dar espaço pra vida nova.
Fui lá. Olhei no olho dele, meses depois, e arranquei a raiz.
Sem pestanejar, sem cabimento, entrei sala e coração adentro finquei os 5 dedos no meio do peito e arranquei.
Aquilo que restava, cheirava podre, não tinha vida, era seco, era frio, era ruim. Eu procurando algum açude no meio daquele antro de amargura.
Chorei sob o colo dele e molhei com amor-lágrima, amor que não está dentro de nenhuma classificação e sem adendos, amor puro feito de sentimento desinteressado, sabe-se lá se é isso que chamam de amor de Deus, mas eu fui lá, fui lá sem intenção, apenas querendo regar.
.. Ele guarda a sua última rosa dentro de um vidro. Juro que ela é de plástico, por isso não morre.
Mas ela não morre, porque ela ainda vive do amor que teve um dia,
retido na memória dele,
vibrato.

amor de mar

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Tue, 29 Jan 2013 01:57:00 +0000

Eu tenho pouco pra falar. Aí achei melhor parar e olhar as tuas fotos para dizer. Será que esse sentimento tão novo que me consome é mesmo real? Será que aquelas palavras que me tocaram fundo soaram ainda melhor porque eu as lia com uma música triste? Não sei. Você gosta dela, é ela quem pôs pra fora o amor maior que você acha que poderia ter, e aqui serei eu como marola diante de tempestade. E você é do tipo que gosta de chuva forte, de raio, de trovão. Assim como eu. Seria meu ato máximo de humildade aceitar ser uma pequena onda na sua vida, constante onda, onda que te acalmará, te navegará para mares mais longes, te embalará, até o dia em que você vá dormir em paz, e quando dormir, esvaireça de uma vez diante do horizonte. Será que é isso o que acontece em nossa história de amor? Enquanto ainda eu não tenho respostas, só me resta remar e amar você e suas histórias de marinheiro ancorado em 7 continentes, quem sabe até mais, e aqui vou ralentando, aguardando por um sinal, fumaça, sinalizador, o que seja, uma estrela do norte, algo que me faça entender, que esse naufrágio; não é pra mim.

do nosso bloqueio

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Wed, 19 Dec 2012 12:34:00 +0000

Pode-se tentar bloquear as passagens, os túneis, as avenidas e os pulmões - mas não se pode bloquear as marés.
Até as veias entopem e o coração pára, grita, enfarta, soluço último de vida.
Eu estava a bloquear uma imensidão que acabou destruindo minhas estruturas, não há entranha enraizada o suficiente que segure a força de um amor.

...

e agora o bloqueio em forma de silêncio,
o silêncio mudo e gritante,
o silêncio que rasga

e nos deixa imaginando que palavras e angústias escondem entre os caminhos que nos separam
e nos aproximam
nos unem

eu olho a linha do horizonte e sinto vontade de gritar
mas é no cair da noite,
quando já adormecida em meu quarto

que os anjos te levam a minha oração.

Blog de casa nova ;)

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Fri, 06 Jan 2012 17:59:00 +0000

Mudei para o www.ericahans.com.br

Atualizado diariamente.

Corre lá! ;D

Lá ela ia

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 15 Aug 2011 03:58:00 +0000

Lá ela ia,
Sem ter razão mas cheia de alegria
Só se precisa de uma paisagem pra admirar,
Ou de repente uma mão pra segurar
Pra se sorrir

Lá ela ia,
Desengonçada mas com passos certos
Era engraçada de um jeito sério
Levava a vida como quem ia ganhar

Ah, se a vida fosse um jogo
Ela era o vendaval
Que levava as cartas e deixava todos felizes
Por não precisar
Estar, classificado
Entre coringa ou jogador
Cafe com leite ou vencedor
E todo mundo podia ser gente
So por diversão

La ela ia,
De salto alto e os pés no chão
Pequenininha e cheia de imensidão
Ficava do tamanho dos seus sonhos
E contava todas as estrelas
Uma por uma ao dar boa noite
E beijar as cinco pontas
Uma por uma
Antes de dormir

Menos mente, mais coração

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Thu, 11 Aug 2011 03:55:00 +0000

O lema é: Mais leveza e menos drama. Como diria aquela propaganda: "o que faz você feliz?" A lua, a praia, o mar...e eu tinha um pacote da minha bolacha preferida do lado do computador.

Engraçado: quando a gente é mais novo, a gente faz o que gosta, sem pensar. Depois que vai envelhecendo, precisa se lembrar de colocar no calendário de tarefas e projetos diários o que gosta. A rotina engole a gente e no fim do dia, do mês, e da semana, ficamos inundados de obrigações (que sim, também amamos). Mas obrigações são sempre diferentes de paixões, e é sempre bom lembrar-se disso.

Hoje fiquei observando meu priminho de 9 anos, e a sua pequena rotina. Já era por volta das 21h quando terminou a lição de casa. Sem pensar, correu tocar guitarra, dedilhou, tocou, tocou. Depois foi jogar um quebra-cabeças, mais pra frente um pouco de videogame e por fim... foi deitar.

Aposto que ele não passou a noite anterior em claro pensando que precisava fazer tudo isso para ter um dia completo e feliz. E fez sem pensar.

E com essa pequena observação, concluí:

Menos mente, mais coração.

Vale pra tudo.

O dia perdido

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Wed, 27 Jul 2011 03:45:00 +0000

Eu me amo pela manhã,

E me odeio pela noite.
Pela manhã, sou heróica. Posso tudo.
Se acordo cedo, antes dos carros e buzinas se espalharem pela cidade,
estou a frente da vida.
Segura da cidade e da cidadã.
Posso estar descalça, tomando café, recém coado, esparramada no sofá.

De manhã eu não sou funcionária. Não tenho chefe nem sou chefe de ninguém.
Sou apenas gente com o cabelo bagunçado. Com os olhos ramelados.
Que não tem obrigação de estar feliz, nem triste - e tudo bem se a minha boca não tiver gosto de menta.

De manhã eu sou apenas eu e meu pijama amassado.

De volta do infinito, trazendo todos os sonhos do mundo.
Com coragem pra colocar o nariz na rua enfrentando à realidade,
e a rotina que se faz tão necessária quanto o ar.

Mas quando volto,
pra casa à noite,
não me conheço.

À noite eu sou a pessoa que saiu atrasada,
que não comeu direito,
reclamou demais e malhou de menos,
respondeu mal quem não devia e bem quem temia,
cometeu erros e deixou de cumprir com 120% das obrigações.

À noite eu sou alguém cansada,
cheia de culpas, e sem abraço,
com os problemas familiares na linha telefônica,
com a louça pra guardar
e as roupas espalhadas pela casa.

À noite eu sou alguém que olha pro teto
e anseia pela manhã,

Onde poderei novamente ser,
Apenas eu,
Cheia de sonhos,
Sem rótulo sem cargo ou sobrenome
No vazio do meu sofá.

[Fotos Erica Hans por Gabo Novaes / jul 2011]

Reencontros, ostras e outras coisas que eu queria te falar

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Tue, 07 Jun 2011 20:59:00 +0000

O que ele não entendia nela era como ela podia carregar todo o amor do mundo. Nada a impedia. Agressões, malfazejos, atitudes ásperas ou rude. Não. Podia ser o que fosse: palavras feias e gratuitas, bloqueios virtuais e até reais, olhos frios e longes, toques assustados. Ele tentou de tudo. E não havia nada que a parasse. Aquela menina parecia impossível de se desprender do sentimento de amor.

Ela era incapaz de sentir raiva. E isso o deixava com mais raiva ainda. Como seria possível, meu Deus, ter tanta leveza na alma e no peito, mesmo quando ele fazia o que mais deveria fazê-la doer?

O sentimento era como se fosse o seguinte: um menino pobre, que em alguma época da sua vida, teve toda a riqueza do mundo. Aquele monte de ouro e jóias raras que escorriam de sua mão brilharam tanto os olhos dele que quase que cegara. Mas aí, como um vendaval, levaram tudo. E o menino ficou de novo, sem ouro, sem brilho, sem nada.

Um dia deparou-se com aquela menina. Que era puro brilho, como uma esmeralda. Ela tinha brilho verde. Brilho amarelo. Brilho azul. Até seu cabelo, era um rubi. Por conta disso, o menino só ia de encontro a ela no calar da noite. Porque se ela brilha assim, no escuro, imagina só de dia - "e se sua visão cegasse de uma vez?"

Aos poucos, o menino começou a sentir raiva do brilho dela. Ela não tinha ouro nas mãos. Ela era o ouro em si própria, de uma riqueza que ninguém jamais lhe dera e que ninguém poderia roubá-la. Ela nasceu assim.

Respirava luz e entendia que podia emprestar um pouco de doçura e amor praquele menino.

Inundava e irradiava onde quer que passasse com seu espírito leve.

De vez em quando, ele sentia que precisava ver o brilho. E aí ele vinha ao encontro dela. Inconscientemente. Ele não conseguia entender. E sentia mais raiva. Sentia raiva de ter vindo. Sentia raiva dela. Tentava feri-la com seu toque frio. Com suas palavras. E até com algumas mentiras.

E ela o olhava com seus olhos-diamante. E ele achava que brilhavam porque estava olhando pra ele. E sentia-se muito importante e feliz. O que ele não sabia é que eles eram naturalmente assim. E brilhavam desta forma ao olhar para a vida inteira. Inclusive nos dias sem sol.

Ela só queria que ele entendesse,

que o sentimento mais puro do amor,

não de uma gente pra outra

mas de gente pela gente

de gente pra coisa

de gente pra mundo,

isso é infinito, abundante, uma fonte que jorra inesgotável.

e isso ninguém pode roubar ou por ou tirar.

Ela sabia que ele era uma ostra. Cheio de areia no meio do peito.

Mas que de pérola em pérola, ele poderia ser um belo de um colar pra ser carregado por aí no pescoço de alguma donzela. E a que ele escolhesse.

"As pérolas perfeitamente esféricas só se formam quando o parasita é totalmente recoberto pelo manto, o que faz com que a secreção de nácar seja distribuída de maneira uniforme."

E ela gosta tanto dele...

(ela vê a pérola que um dia pode vir a brilhar)

No pescoço da donzela que ele, que ele quiser adornar.

Carta de nós mesmos

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 09 May 2011 02:35:00 +0000

Tinha sido uma semana difícil. Eu, não lembro exatamente quando, mas há algum tempo atrás criei o que eu chamei de " tratado da perfeição " , que se resumia a um punhado de regras que eu deveria seguir pra ter a vida que eu considerava suficiente pra mim. E esse tratado implicava em um monte de coisas, que para muitas pessoas possa ser básica, mas que era um esforço pra mim. Coisas como dormir e acordar no mesmo horário, manter as gavetas organizadas (ou pelo menos as roupas não espalhadas), malhar todos os dias e comer a quantia certo de porções de proteínas ou carboidratos que uma boa alimentação deveria ter.

Em um segundo nível, enquanto fui ficando mais velha, comecei a me cobrar de outras coisas. Manter meu trabalho perfeitamente impecável, prevendo problemas e estando a frente de todas as coisas, dinheiro sobrando no banco, controles financeiros, como evitar o consumismo, um bom relacionamento familiar e manutenção de boas amizades.

A parte espiritual e controle emocional também me cabiam na lista do meu controle. Estar sempre conectada com o cosmos e com Deus, manter um coração limpo e leve e uma alma sonhadora e otimista. Equilíbrio, equilíbrio de humor seria fundamental, porque era esse último que me ajudava a reger todas as coisas.

Por último, eu criei essa coisa de postura social para relacionamentos e o que chamo de "imagem de altivez". Eu pretendia me tornar uma mulher calma, que tem aquela aura de que sabe o que está fazendo, que detêm uma atmosfera que fazem todos ficar perto. O retrato da paz, mas tudo somado com mistério pela pouca informação ou poucas palavras que eu deveria ter.

Ou seja, o que eu previ pra mim era ser um ser extremamente agradável, equilibrado, eficiente e praticamente, como venho a concluir agora, robótico.

E o não cumprimento destas coisas me transformavam em um ser culpado, prestes a chicotear-se. Como seria possível eu não cumprir todos estes itens básicos que parece ser o cal de que foi construído o mundo? Não é natural alguém acordar e dormir na mesma hora? Ou consumir a mesma quantia alimentar, mesmo que variada, sem insensatez? E o humor? Jamais poderia oscilar ou ofender alguém, afinal, estando ancorada no meu tecido cósmico, eu relevaria e analisaria instantaneamente tudo que alguém falasse e poderia reagir da forma mais correta possível.

E, aparentemente, obcecada por essas coisas datadas como "básicas", eu fui esquecendo o que realmente era latente em mim. Ocupada em formar uma imagem de condessa doce perante à sociedade, cresci em meu peito amarras que, ironicamente, me deixavam cada vez menos segura para ser o que eu era.

Mas quem eu era? Eu era a voz da espontaneidade. Eu era artista. Eu era música. E na minha extremidade é que eu fazia notas ordenadas e doces, que apaziguariam o coração e a atmosfera de qualquer um que pudesse escutar (e isto sem a minha presença, onde quer que fosse).

E no meu horário "chinês" de passar o escuro em claro é que eu reluzia nas minhas frases doces e enchia o peito de inspiração para falar, escrever, compor, e cutucar a mais profunda das minhas entranhas.

O meu natural era uma bagunça oficialmente organizada, ousada, e incrível. E eu passando esse tempo todo ocupada em ser um ser socialmente aceitável, perfeito pela unha bem feita e a sobrancelha delineada. Pela voz em tom constante sem agudo que fosse. (Bastante difícil vindo de um soprano).

Hoje, cheguei em casa, abri o armário e peguei um copo de vinho. E notei que eu deveria me libertar desta construção estável que criei pra mim mesma, afinal, tudo bem deixar uma meia espalhada vez ou outra, ou, alguns dias com a casa bagunçada, desde que eu pusesse ordem no que me sufoca se eu não organizar: os meus sonhos, os meus ideias, a minha promessa de vida que nada tem a ver com a imagem que eu passe numa roda de amigos ou numa profile de rede social, nada tem a ver com o meu número de sapatos ou a forma como estão disposta as cores no meu guarda-roupa, nada tem a ver com não comer carne ou correr todos os dias na esteira.

Eu queria aparecer pro mundo no avesso, e é nesse avesso que eu tinha que por ordem quando pusesse para fora: em letra, que pudesse inspirar, em melodia, que pudesse tocar e em canção, que independente de que forma estiver a caixa de e-mails ou de bijouterias... tudo isso não tem importância, quando eu ouvir a minha voz saindo do peito de forma mais natural do que qualquer ordem que eu quisesse ter posto.

dos nossos amores

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Tue, 26 Apr 2011 17:54:00 +0000

o menino não aprendeu que,

com a minha insistência pelo seu amor,

era na verdade pra ele entender

que o amor não era uma coisa que acabava.

portanto, que ele não poderia ter ainda desistido de tudo,

como do amor dele por ela

(eu disse a ele pra tentar mais uma vez)

e ele me disse:

"não adianta"

o amor não é cego não é burro

o amor não é passível de definição,

e nenhuma palavra nossa pode ter a dignidade ou a ousadia de tentar descrevê-lo.

O encontro do amor com o silêncio

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Wed, 26 Jan 2011 04:31:00 +0000

Um dia, enquanto andava pela estrada, o amor encontrou com o silêncio.

O silêncio, mudo que era, não falou nada.

O amor olhou bem o nos olhos,

e disse mais de mil palavras, aquelas que um único segundo olhado nos olhos pode guardar.

O silêncio permaneceu calado.

O amor continuou o seu caminho pela estrada.

O silêncio está parado até hoje tentando entender,

como é possível o amor dizer tanto sem falar nada,

e ele, sendo o silêncio, nunca pôde dividir coisa alguma!

Está em crise até hoje.

O vaso de lírios

noreply@blogger.com (Erica Hans) — Mon, 24 Jan 2011 00:47:00 +0000

Tentada a falar, ela logo ia tecendo suas linhas-teia, aranha que era das palavras-letras, formando frases que pouco declaravam mas diziam tudo e nada ao mesmo tempo, a moça voltara ao que sabia fazer melhor: seu doce mistério.

Acendia a chama e tragava a bebida roxa goela abaixo, e mesmo quando entendia que algo havia virado fumaça, ocupava-se a assistir aquela formação toda ar acima, enxergando desenhos e admirando o movimento das coisas mesmo que significasse que aquilo elas eram partindo. Se as coisas se vão, e devem ir (ela aceita, este é o fluxo natural da vida), pelo menos honra a sua presença admirando a sua partida.

Eu tinha um vaso de lírios na minha sacada, que secou.

Mas, já que eu havia de molhar todas as outras plantas, continuei regando-o.

Aquele vaso vazio, apenas com terra, era o maior dos vasos. E reguei-o.

Reguei-o.

Até que, surpreendentemente, o vaso apontou.

Cresceu, germinou.

Outro dia chegou em casa cansada e sentindo-se sozinha,

fez o movimento corriqueiro de sair na sacada com para as plantas molhar,

e deu de cara com 1 flor de lírio laranja, aberta, cintilante, sorrindo pra ela.

Os lírios que desistiram antes de todos os outros vasos de todas as outras flores...Mas nem por isso, deixa de cuidar com o mesmo amor dos lírios, pensou. E Agora, flores de lírios, já são 3.

Boa noite.