Escritores Club

LA GOMA REINA

rudyspillman@gmail.com (Escritores Club) — Sat, 07 Nov 2009 01:19:23 PST

(cuento para niños)

Faltaban apenas quince días para el comienzo de las clases en la escuela. La madre de Sebastián le regañaba:
-Hijo, hazme el favor de revisar tu mochila y poner en orden todos tus útiles escolares. No quiero que lo hagas apresuradamente el último día-
A lo que el pequeño replicaba:
-¡Mamá, déjame disfrutar de los últimos días de vacaciones!-
La precavida madre se había encargado tiempo atrás, de reponer los útiles rotos y perdidos y comprar los nuevos que su hijo necesitaría para el nuevo ciclo escolar.
Mientras tanto, dentro de la mencionada mochila escolar, se realizaba una disputa poco común. Se encontraban allí reunidos: la goma, el lápiz negro, la lapicera fuente, el sacapuntas, la regla, la escuadra, el compás, la cartuchera, el cuaderno, los lápices de colores y los marcadores. Era la goma la que ejercía toda su hegemonía y poder en la reunión.
-Quiero informar a todos los presentes- decía la goma, con indudable voz autoritaria y carismática,
-los motivos de esta reunión: no asistir este año a las clases escolares con el niño Sebastián, para lo cual quiero proponerles un plan-
La goma ofrecía un plan de acción descartando la posibilidad de que otros útiles escolares se opusieran a su moción de no asistir a las clases escolares, lo cual ocurrió y por parte de más de uno de sus compañeros. Tampoco entendían hasta ese momento, los allí reunidos, cuales eran los motivos de tal moción y en el supuesto caso de que se pusieran todos de acuerdo, de qué manera llevarían dicho plan a cabo. Todos aquellos interrogantes fueron disipados en esa misma reunión por la propia goma, la que no mostró ni la más leve intención de borrarse:
-Yo me pregunto y les pregunto a Uds., si es justo que, como respuesta al servicio que cada uno de nosotros brindamos, imprescindible para el buen desarrollo de las clases y el aprendizaje de los niños, debamos recibir el mal trato que recibimos. Se nos suele arrojar, maltratar, pisotear, cuando los propios niños no nos usan de proyectiles para ser arrojados entre ellos mismos-
Una larga e interminable lista de maltratos por parte de los niños, fue enumerada por la goma. Finalizado su discurso, recibió un caluroso aplauso y el apodo unánime de “Goma Reina”. La decisión había sido tomada y la mayoría era absoluta. Solo faltaba que la Goma Reina explicara su plan de acción y como llevarlo a cabo. Un silencio sepulcral inundaba la mochila, mientras todos los útiles escolares escuchaban atentamente lo que su reina, la Goma, tenía que decir:
-Será suficiente con que cada uno de nosotros nos escondamos fuera de aquí, en lugares estratégicos de la casa, para que nadie de la familia nos pueda encontrar-
Así fue como la “Goma Reina” fue asignando a cada uno un lugar, el que se convertiría en un verdadero escondite. El voluminoso cuaderno, preocupado por su tamaño, preguntaba:
-¿Pero cómo haremos para salir de esta oscura mochila?-
Toda pregunta encontraba siempre su respuesta en la Goma:
-En la parte superior, ustedes verán unas aberturas. Por allí podremos salir, por lo menos todos los que somos pequeños. Una vez afuera, abriremos la mochila para que puedan salir la escuadra, la cartuchera y el cuaderno-
Una vez que todos estuvieron fuera, se encontraron con que el placar dentro del cual estaba la mochila, permanecía cerrado con llave. Pero en aquel preciso momento, fuera, se escuchaban voces, a la vez que la llave de la puerta del mismo placar giraba sobre su cerrojo, abriéndose finalmente su puerta de par en par, como confabulándose con el plan que los útiles escolares deseaban llevar a cabo. Entonces fue cuando la “Goma Reina” con su característica rapidez, ordenó:
-¡Rápido, todos a esconderse!-
Algunos fueron a parar al bolsillo de algún saco, otros, debajo de una pila de ropa, dentro de un cajón o en el bolsillo de alguna camisa. Todos encontraron finalmente un lugar adecuado para no ser vistos. Y lo cierto es que en el preciso momento en que dicha puerta se abría, apareció la madre de Sebastián diciendo:
-Hijo, tienes aquí pañuelos limpios y planchados. Te los dejo dentro del cajón de tu placar- a la vez que los guardaba.
Pero en el mismo momento en que se disponía a cerrar la puerta, advirtió:
-¡Oh, Sebastián! ¿Qué has hecho con tu mochila? ¿Porqué esta abierta?…¡Y vacía! ¿¿¡¡Dónde están todos tus útiles escolares!!??- la madre indignada dejaba el placar abierto y se dirigía a pedir explicaciones a su hijo.
La “Goma Reina”, sin perder un solo segundo, ordenó:
-Este es el momento. Cada uno salga en orden. Rápidamente y sin ser vistos, ubíquense en los lugares asignados-
Y así como la Goma lo ordenó, así todo resultó. Parecía un verdadero ejército. Mientras tanto la madre volvía al lugar de los hechos acompañada de Sebastián, el que no podía esconder su asombro por lo que estaba sucediendo en la casa.
A pesar de todos los juramentos proferidos por Sebastián, en el sentido de que él nada tenía que ver con la pérdida de los útiles, los padres no le creyeron. Y en consecuencia, esa noche debió irse a dormir sin cenar.
Y otros castigos le esperaban si los útiles no aparecían: no más televisión, ni football, ni salidas con amigos.
Habían ya pasado 2 días y Sebastián se sentía cada vez más triste e incomprendido. Las clases en la escuela estaban por empezar y sus útiles escolares no aparecían por ningún lugar. Esa noche Sebastián se acostó en su cama, dispuesto a dormir sin haber cenado. Pero esa vez lo decidió por voluntad propia. Su espasmódico y silencioso llanto llenaba de lágrimas su almohada. De pronto escuchó una extraña voz susurrarle al oído:
-Escucha, óyeme Sebastián-
El niño, sorprendido, buscó a su alrededor, para descubrir de donde provenía aquella voz:
-¿Quién es que me habla?- preguntó con cierto temor.
-Soy yo, tu goma de borrar- contestó la voz.
-¿Dónde estás?- preguntó él, mientras continuaba buscando.
-Estoy aquí, dentro de la funda de tu almohada, al fondo, abajo- contestó la goma, mientras intentaba asomarse.
-Introduce la mano y sácame. Charlaremos- acotó.
Sebastián no se demoró en sacar a la goma de su escondite. Así empezó entre los dos una larga charla hasta altas horas de la madrugada, la que terminó en una verdadera amistad. La goma le relató todo lo que había sucedido dentro de la mochila, lo mal que se sentían por el trato que recibían y el plan que estaban a punto de llevar a cabo. Pero a lo largo de la charla, Sebastián le hizo comprender a su amiga, que la actitud de los chicos (incluyéndose él), era involuntaria e inconsciente y que le parecía muy importante esta toma de conciencia. Él se comprometió personalmente en cambiar los hábitos y la mentalidad de los niños, de manera que se respetara a los útiles escolares en función del servicio ejemplar que de ellos se recibía. Pero Sebastián también aprovechó la oportunidad para expresarle a su amiga que, por otro lado, la decisión de quedarse en escondites diseminados por toda la casa era más bien un castigo para ellos mismos, que una solución al problema.
-Tú debes sentirte muy orgullosa cuando descubres que gracias a ti, y solamente a ti, se ha podido corregir un error en el cuaderno. Ningún otro útil escolar podría hacer aquello. O cuando el cuaderno descubre que sólo gracias a él pueden verse los progresos del alumno plasmados en el papel. O cuando el lápiz descubre que sólo a través de su servicio, el alumno podrá volcar sus conocimientos y expresarse en el papel. Así es como cada uno de ustedes tiene la oportunidad de sentirse verdaderamente “útiles”, y por eso, felices. Por eso pienso que quedarse escondidos en la casa es más huir del problema que enfrentarlo y resolverlo. Y por último, creo que yo, personalmente, los extrañaría mucho si ustedes dejaran de acompañarme a la escuela-
La “Goma Reina” hubiese lagrimeado de haber poseído ojos. Pero era tan sólo una goma.
-Pues bien- dijo la Goma -te ruego que me esperes aquí un rato- y se fue velozmente de la habitación.
Aunque Sebastián no quería fallarle, ya era muy tarde y el sueño lo estaba venciendo. Pero antes de que se durmiera, la Goma volvió a la habitación. Sebastián no entendía muy bien lo que sucedía. Ella se limitó a decir:
-A partir de mañana, todos estaremos nuevamente dentro de tu mochila. Te acompañaremos todo el año a la escuela-
El rostro de Sebastián se iluminó de alegría. Fue la primera noche después de varias, en que pudo dormir plácidamente. Al día siguiente, los padres perdonaron a Sebastián, aunque éste no abundó en explicaciones.
Y llegó así el tan esperado primer día de clases. Sebastián se dirigía a la escuela, cargando orgulloso su mochila y acompañado por sus mejores amigos. Y luego llegó el reencuentro, se izó la Bandera, se cantó el Himno Nacional e ingresaron al aula.
-Ignacio Subieta…-
-…presente-
-Carlos Dana…-
-…presente-
-Mónica Prince…-
-…presente…-
Mientras la maestra continuaba tomando lista de asistencia, Sebastián, esperando escuchar su nombre para dar el "presente", pensaba: “Utiles Escolares…”, “¡¡…todos presentes!!”.
Y sonreía, sin que nadie pudiera saber porqué.

Cuento extraído del libro infantil: "La Laguna de los Milagros"

Rudy Spillman
LIBRO ABIERTO

Tono implícito

fedelaurenzana@hotmail.com (Escritores Club) — Fri, 06 Nov 2009 11:30:09 PST

“Ying y yang”.

Explícitamente lo recuerda en blancos y negros patentes. Reviven insinuaciones su emblema tonal; claroscuros, límites: extremos. Aunque simbolice fronteras con nimios despuntes de equilibrio, una estática simbolización resguarda al verlo añejo y eterno.

Pero ni siquiera sus elementos pueden devolverle apenas conformidad mientras persiste su intento, su añoranza para querer revelarlo; verlo tanto quieto como en movimiento: libre. Entonces se presenta adelante, lo observa y analiza. Estudia variaciones para comprender si es que ciertas implicitudes debajo contenga, mantenga. Ve su libertad aquietada, aunque su cautividad respaldada durante siglos de acuerdo a costumbres, tramas educadoras y tradiciones inexorablemente respetándolo.

Pero insiste. Está inquieto, caviloso y dubitante: está contemplándolo. Y lo ve adelante. Lo escruta desde varios aspectos: desde el suyo, y del de aquellos. Y quizás hasta remueva su impasibilidad por no poder hallarlo acertado mientras quieto esté. O tal vez modifique su misma apreciación revolviendo su mirar hasta saberse librepensante con una cuota de tergiversada movilidad.

Se revolucionarán sus sentidos. Verá lo oculto, esoterismos adentro explícitos aunque por afuera inaparentes. Verá su apreciación la fisonomía jamás hallada, ni posible para verificar; porque serán siempre las suyas esas opiniones amparadas sobre ansias revelatorias, audaces.

Nunca podrán contrariarlo, ni oponérsele. Hará un análisis, un decodificado vislumbre sobre esas parcelas inmóviles donde muertos tonos se comparten tan sólo con un punto demostrando el equilibrio ideal cuando la realidad es y será –como lo ha sido- siempre continua, activa, en movimiento perpetuo.

Se resolverá recordándolo asimismo latente y patente, ideal y real. Reconocerá ambivalencias cuando en frente lo vuelva a ver; pero hasta que rememorice, lo recomponga y se establezca analítico como hombre racional atravesando mileños mediante esa atrevida posición.

Será un gris lo que siempre volverá a ver cuando detrás de blancos y negros la mezcla funda la vitalidad oculta del emblema; siendo implícita realidad, aunque explícitamente demasiada ideología demuestre.

Será su recuerdo el esfuerzo por querer descifrarlo, desmitificarlo y ponderarlo como un aprendizaje que solamente a él sirva, retribuya, aunque con tono implícito.

http://www.federicolaurenzana.blogspot.com/

La esencia de la mirada

diegojuradolara@yahoo.es (Escritores Club) — Sat, 07 Nov 2009 03:13:18 PST

¿Sabemos cómo es mirar a los ojos? Dentro, muy dentro. No hay nada igual. No mirar con fijeza, sino mirar, mirar dentro, muy dentro. Traspasar el color y llegar ahí donde todo nace, donde todo es. Qué pocos son los que pueden hacerlo.

Cuando miras y te meces ahí, en la mirada que es, en la mirada que da, en la mirada que sabe recibir, en la mirada que ve, en la mirada que enseña. Todo es, no hay más. Es como acariciar terciopelo con ella, de tan suave, de tan cálida. Es el tacto del alma. Un roce de nada, y sin embargo tanto que da la vida. Es en ese momento en el que no quieres nada más sino dejarte llevar por la brisa, vivir ahí y quedarte, acunarte en la sonrisa derramada por una vida que vive en el alma y que se entrega sin pedir nada. Alma de siglos. Y quieres morir ahí, seguir ahí, no ser nada de ser tanto, no en ti sino en otra alma, igual, unida, sentida, vivida.

Ni sonreír puedes de tanta agonía concebida, de tanto placer. Es la mística de esa mirada, de esa unión de la vida. Paz sin límites. Muerte. Vida. Tú, yo, todo, nada, nadie más. Nadie más podría. Ni tan siquiera los dioses. Esencia de vida.

¿Sabemos cómo es mirar a los ojos así? Dentro, muy dentro. Puro deleite, armonía. Nada es igual a esa comunión. No hay ni habrá nada igual. Es la vida. El alma en el alma, a través de una mirada así, unidas.

http://diegojlara.blogspot.com

http://mirandofueradesdedentro.blogspot.com/

LA LAGUNA DE LOS MILAGROS

rudyspillman@gmail.com (Escritores Club) — Fri, 06 Nov 2009 12:14:04 PST

(Fábula de la Jirafa y el Caracol)

En una hermosa mañana de sol, en el bosque, se encontraron una jirafa y un caracol. Mientras éste casi ni se movía, aquella avanzaba lentamente hacia él, quejándose:
-¡Ay, qué terrible dolor!-
El caracol intrigado, preguntó:
-¿Qué es lo que te duele tanto, querida jirafa?-
-Es mi garganta, mi larga garganta lo que me tiene de tan mal humor- replicó la jirafa. El caracol, a su vez, con sus caídas antenas y reflejando también en su rostro un intenso dolor, le contestó:
-¡Qué casualidad! Sabes, yo tengo un espantoso dolor reumático en la espalda!-
-Me tiene loco. Imagínate lo que esto significa para mí que debo llevar mi casa a cuestas- agregó.
De pronto, al oír estas palabras, la jirafa quedó pensativa, y finalmente le preguntó al caracol:
-Querido caracol, ¿no desearías que intercambiáramos nuestros dolores?-
Y viendo el rostro sorprendido y sin palabras de su amigo, se explicó mejor:
-Quiero decir, tú sentirías únicamente mi dolor de garganta, lo cual no sería tan gravoso para ti, y yo, a su vez, sufriría solamente tu dolor de espaldas, el que nunca me sería tan fatigoso como a ti, ya que yo no debo llevar mi hogar a cuestas-
El caracol, ingenuo y contento, aceptó, no sin antes preguntar:
-¿Cómo podrías lograr, querida amiga, tan favorable cambio de dolores?-
-Muy sencillo- replicó la astuta jirafa y continuó con su explicación,
ante la atención y el asombro de su amigo:
-Muy cerca de aquí se encuentra la Laguna de los Milagros. ¿Has escuchado sobre ella?-
-Dicen que ingresando en aquella Laguna, 2 animales doloridos, uno de ellos debe sumergir su cabeza y volverla a sacar del agua, atrayendo así el dolor ajeno hacia sí mismo-
-Luego el otro animal debe de realizar idéntica operación para obtener la dolencia de su compañero-
Dicho esto, el caracol contentísimo, aceptó ir hasta la Laguna, aunque con su espantoso dolor de espaldas, le resultaba muy costoso trasladarse. Les tomó un buen rato y gran esfuerzo, hasta que llegaron. La jirafa invitó al caracol a introducirse en ella y así ambos lo hicieron.
-Bueno, ahora sumerge rápidamente tu cabeza en el agua y luego lo haré yo-
El caracol, sin advertir ninguna mala intención por parte de la jirafa, así lo hizo. Hecho esto, el rostro de la jirafa se iluminó de alivio. Su dolor de garganta había desaparecido, mientras que se sumaba a la dolorida espalda del pobre caracol.
-¡Rápido!- insinuole el caracol:
-¡sumerge ahora tú la cabeza!-
Pero ante el asombro del caracol, la jirafa giró dando la espalda a su benefactor con la única intención de abandonar la Laguna, libre ya de toda dolencia. Sólo entonces, el ingenuo caracol comprendió en la trampa en la que había caído.
Triste y defraudado, comenzó a salir de la Laguna lentamente, con ambos dolores a cuestas, hasta que lo logró. Mientras que la jirafa intentaba infructuosamente abandonar la misma. Le había resultado fácil entrar, pero debido a sus larguísimas patas y lo pantanoso del fondo de la Laguna, le era imposible salir sin ayuda.
El caracol, una vez en tierra firme, escuchó suplicar:
-Caracol, amigo mío, no me abandones ahora. Ayúdame a salir de aquí, te lo ruego-
A lo que el dolorido caracol replicó:
-Querida jirafa, amiga mía, con gusto lo haría, pero estos espantosos dolores que me aquejan me lo impiden-
Y lentamente se retiró del lugar.

Moraleja: “Siempre el daño hecho al prójimo, resulta en un daño hecho a sí mismo”.

Cuento extraído del libro infantil: "La Laguna de los Milagros"

Rudy Spillman
LIBRO ABIERTO

El colibrí

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Wed, 04 Nov 2009 22:52:22 PST

Soy una colibrí, mi último recuerdo,
era verme libando una flor en forma de campana,
Bella de color turquesa como el cielo
Sé que soy un colibrí y no me pregunten porqué
También recuerdo que tenía un marido y un nido con huevos.
Ya no recuerdo nada más, estoy sola en este desierto.
¿Cómo llegué hasta aquí?. Tampoco lo sé, tal vez nunca lo averigüe.

Puede que tal vez me hayan transportado con la flor turquesa, regalo para alguna doncella del desierto

Pretendo volar, no puedo. Imagino que debo llevar mucho tiempo durmiendo
Mis alas han perdido fuerzas
Necesito que alguien se acerque a mí, que me guíe
Miro a mi alrededor y solo veo arena.
Comienzo a andar como puedo, porque si me quedo quieta se que muero
El instinto de supervivencia no me ha abandonado
Me cruzo con otro ser vivo, repta dejando surcos en la arena
Le hablo, le pregunto para donde puedo ir, se ríe y no me contesta
Más adelante aparece otro ser, me acerco y huye cavando un hueco en la arena
No se si soy yo que me siento víctima de las circunstancias, o en este lugar reina la insolidaridad y la desolación.
Sigo, no quiero morir, no quiero acabar mis días sin descubrir que me ha pasado, porque llegué hasta aquí, que he hecho, que quiere de mí la vida y que me depara el destino.
Pierdo las fuerzas pero no la fe, estoy convencida de que la vida me depara un aprendizaje y final feliz
Que todo esto es un error, una pesadilla.
Saco fuerza de mi interior, de mi voluntad y no me resigno

A lo lejos veo otros pájaros como yo, enormes, no los tengo que llamar, vienen volando a mi rescate
Sabía que no debía perder la fe, que debía confiar, que la vida está llena de oportunidades
Que existe el buen corazón, el altruismo, la solidaridad
¿Pero como pude dudar?
Llegan a mi rescate!, sabía que debía confiar en mis corazonadas
Mientras espero pienso en mi nido, en mis huevos, en mis amigos
En todo lo bello que he vivido, en el reencuentro, en la experiencia vivida
En lo que debo capitalizar de estar aquí en este desierto.
Se acercan a ayudarme y yo que pensaba que todos los seres del desierto eran hostiles
Están cada vez más cerca......
Me dan la bienvenida describiendo círculos en el cielo
Me relajo, confío y me dejo llevar por este sentimiento de protección
Dejo las fuerzas a un lado, no las necesito para sobrevivir, ya están aquí para sacarme de este infierno.
Me duermo y desaparezco.
Las aves carroñeras han sido las únicas que han venido a mi rescate en el desierto......

Florencia Moragas

Coco: La tortuga ermitaña

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Tue, 03 Nov 2009 11:28:40 PST

La tortuga Ermitaña

Las tortugas habitan nuestro planeta hace aproximadamente 200 millones de años, animales milenarios que han ido evolucionando y adaptándose al medio para no extinguirse. Son longevas y viven entre 150 y 200 años en su hábitat natural. Son lentas y solitarias, también hay grupos gregarios. Esta es la historia de Coco, un quelonio conocido por sus amigos como “la tortuga ermitaña”.

Las tortugas de la comunidad del lago donde vive Coco, vivían tiempos de gloria. La desaparición de sus depredadores era la causa de su algarabía. Estaban vivenciado el mejor momento de la escala evolutiva de las tortugas. Al fin podían deshacerse de su pesado caparazón, que las hacía lentas y le quitaban libertad de movimiento,…que las ataba al suelo.

Se reunieron en el lago para celebrarlo, bebieron, cantaron, bailaron como posesas bajo la luz de la luna, erguidas y sin peso.

Algunas estaban tan excitadas que no medían sus actos y comenzaron a quemar sus caparazones como símbolo de libertad. Otras decidieron abandonar sus hogares milenarios, para emprender un viaje largo, dejando atrás lago, familia y amigos….Con solo una mochila llegarían más rápido y más lejos, sin rumbo ni horizonte, sin destino, sin carga…. ¡sin peso! .A donde las llevara el viento.

Hubo un grupo que decidió quedarse, pero utilizaban sus caparazones para hacer arte pintándolas del color del arco iris, transformándolas en objetos decorativos, musicales. Otras le quitaban el peto a sus caparazones y las convertían en barcas para surcar el lago. ¡¡¡Era una auténtica revolución!!!!......Se sentían livianas, esa liviandad caló su espíritu y cambió todos los hábitos y costumbres de la comunidad.

Pero en esa comunidad del lago, había un tortugo llamado Coco, muy arraigado a su casa, a sus tradiciones, a su calidad de vida. Coco no consideraba que su caparazón fuese un peso, sino su refugio. Un regalo de la naturaleza. Allí se metía y disfrutaba de su soledad, asomaba la cabeza a la noche, iluminada por luciérnagas y contemplaba las estrellas.

El resto de las tortugas lo consideraban extraño, temeroso a los cambios, ermitaño, solitario y un tanto egoísta, simplemente porque no hacia lo que el resto de su grupo demandaba. Pero Coco no hacia caso, era feliz, encontraba paz en su soledad. No le importaba el cuchicheo de las otras tortugas, ni que lo llamaran “ermitaño”.

Esta tortuga sabía lo que lo hacia feliz y eso lo convertía en diferente a los demás.

Mientras tanto el resto de las tortugas seguían disfrutando de su libertad, decían ser felices, pero para Coco habían perdido su milenaria identidad, ésa que las convertía en tortugas, que las diferenciaba del resto de las especies terrestres.

Luna, otra tortuga de la comunidad del lago, era muy sociable, viajera y disfrutaba de la libertad que la evolución le había obsequiado, pero no se había desprendido de su caparazón. Lo conservaba, era su pequeño lugar en el mundo que compartía con su hijo, donde guardaba con celo sus pertenencias, donde jugaba con su niño, donde se refugiaba durante las tormentas……No era para ella una cárcel su caparazón, no le pesaba….Lo disfrutaba con quien quería compartir un grato momento, era un tesoro que le había obsequiado la vida y así lo vivenciaba.

Luna observaba a Coco meditar cada vez que iba a pasear con su hijo al lago. A ese mismo lago que su madre la llevaba de pequeña, por que según le narraba su mamá y a su vez, ella le transmitía a su hijo, era un lugar mágico, que cumplía los sueños y deseos de los corazones buenos.

Coco no notaba la presencia de Luna y su hijo. Ella no se acercaba demasiado porque comprendía que aquel tortugo disfrutaba de su interioridad, de sus pensamientos y que probablemente estaría pidiendo deseos al mágico lago de los sueños…..

En definitivas Luna era una poeta y entendía la importancia y el valor de la soledad. De esa soledad que enriquece el interior de quien la posee.

Pero un día, por casualidad, Coco nota la presencia de Luna, su hijo persiguiendo mariposas, perturbó la meditación de Coco. El tortugo se molestó y refunfuñó pero Luna y su hijo enseguida le pidieron disculpas amablemente y Coco cambió su actitud volviéndose más agradable ante su presencia.

Luna comenzó a sentir algo por eso tortugo ermitaño, suspiraba y siempre soñaba con volver al lago para verlo meditar……Sus amigas tortugas al verla triste, le decían que se olvide de ese tortugo egoísta, que había miles de tortugos en el lago y en otros estanques cercanos.

Le decían:
-Luna, no merece la pena ese tortugo ermitaño, ven y diviértete un poco, dale alegría a ese cuerpo.
Pero Luna contestaba:
-No me interesa perder el tiempo en banalidades, ni conocer a otro tortugo. ¡Dejadme en paz!

Ella esperaba cada día, vestida de tortuga a su tortugo especial. A ese tortugo sencillo, ermitaño, con vida interior y arraigado a sus valores como ella.

Luna siempre soñaba con su amado, lo respetaba tal cual era y le pedía al lago mágico que le concediera el deseo, de no pasar desapercibida ante su presencia.

Un día en el lago, el tortugo Coco la observaba sin mediar palabra y al rato, volvía a meditar a su caparazón. Durante un año se encontraban por casualidad (no casual) en el lago, repitiéndose día tras día la misma situación entre Coco y Luna.

Hasta que un día Luna interrumpe a Coco y lo invita a hablar, él se sintió un poco incómodo pero con el paso del tiempo comenzó a disfrutar de la compañía de Luna, se reía, se sentía bien con aquella extraña tortuga.

Coco nunca la invitaba al lago, pero la esperaba y Luna nunca dejaba de ir al lago, lloviera o hiciera frío….iba todos los días al caer el sol, mientras el resto de tortugas preparaban las grandes fiestas nocturnas.

Luna lo contemplaba a Coco meditando y al caer el sol, también observaba a lo lejos a sus amigas tortugas y pensaba: Tal vez algún día me entiendan, comprendan que el sentido de libertad, no es deshacerse de todo y todos, sino vivir plenamente con lo que se es y se tiene por naturaleza, luchando por lo que te falta, para lograr la plenitud y acercarnos así a lo más parecido a la felicidad.

Después de muchos años, las tortugas con casa vivieron uno al lado del otro. Luna cuidando de Coco, escuchándolo, leyéndole sus relatos, hablándole, haciéndolo reír y entregándole todo su amor de tortuga soñadora. A cambio Coco le obsequiaba día tras día su fiel compañía y le brindaba su delicada paz interior a ella y a su amado hijo.

Las tortugas viven muchos años, Coco y Luna aún siguen compartiendo sus días en el mágico lago de los sueños, con su caparazón a cuestas, observando y aprendiendo de todo lo bello y simple que los rodea.

Fin

Pd: Con cariño a Juan Carlos, Diego y Rudy

Este cuento aún no lo publicado en ningún sitio, ni siquiera en mis blogs, inédito para escritores club ;)

Me gustaría pedirles a los lectores que hagan sus críticas:...que sensación le ha causado la relación de Coco y Luna, si Coco merece a Luna, que sentido le encuentran al caparazón, que piensan de la libertad de la comunidad del lago. Necesito su colaboración y feedback. También que opinen a cerca de la edad a la que va dirigido el cuento

Un fuerte abrazo y gracias.....

Flor

Pd2: Perdón por el cambio de letras pero no puedo cambiar la fuente.

Un par de días

inconcienciaxx@hotmail.com (Escritores Club) — Mon, 02 Nov 2009 16:31:22 PST

Realidad casi imperceptible. Hoy veo y nada ha sido un sentido pleno. Hoy hablo y todo parece ser una intrascendente fuga del esquema. Qué hubo en ese día. Dónde está el aroma y las formas. Hubo sin-sabor, hubo tomento de la moral agotada. Caí y cecí en planos diferentes. Pero en uno de ellos no pude terminar el modelo y dejé a un lado la tarea. Fuera de mí, en lo hermosamente objetivo, la luz y las sonrisas plagadas de cristales saladitos sacaban sus cabezas de la playa. Más de oro y más iluminado fue el sendero al Dios más antiguo. Y nada hacía que emprendiese hacia ese color y ese calor. Hoy oigo palabras y sonrisas. Me han dicho de relajos y tranquilidad. Y de mi paso por eso días nada hay que alegre mi memoria. Sólo el convencimiento de tener que variar y transformar. Un día de nada. De todo lo que con ella sueño y nada que deba permitirme recordar. Un día ulterior ácido, con penetrante desgano bajo el sol entre sábanas y paredes. Nada de vida ni movimiento del cuerpo. Todo ocurría en la confusa realidad de la cabeza. En el espacio de la creatividad y la carencia no educada. La cuna de la moral. Y luego un disturbio. La presencia voluntaria en escalinatas ajenas. Bajo banderas por mí desconocidas y mal olientes. En medio de humos densos que denotan pasión y marginalidad. Risas hubo, pero más fue la crítica. La inclusión de la soledad por sobre el goce de la masa. La vida misma que desorienta y no encanta. Y entonces nada es real dado que nada es felicidad. Hoy vi. Pude rememorar espacios tanto más vacíos que plenos. A partir de su voz alegre y cariñosa pude salir a la ventana de los días de primavera, pero detenerme luego recordando la ilegalidad de las personales relaciones. Nuevamente ella la moral. Ella que sólo es ella porque yo soy el. La que pudiese ser cualquiera de las formas que adopta un ser de otro planeta. La que a todos pertenece y en mí corresponde romper. No fui un paño de risas, sólo de conjeturas y nihilismos. De alegría parcial y cariño desalentado. Creo que recuerdo haber pensado que deshacerse de los latidos puede incluso ser normal. Por lo menos en esta historia que tiene pies sin zapatos, ironía para sobrevivir y un cúmulo de interrogantes desorientadas.

La falta de humanidad con los animales

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Sat, 31 Oct 2009 01:00:03 PDT

Me ha conmovido la estúpida y cruel forma de divertirse de unos chavales. Los quintos de Torreorgaz matan a una burra a patadas y con un palo en el recto.

Dudo que pueda existir circunstancia alguna atenuante para justificar una barbaridad así, pero al menos me gustaría entenderlo porque la crueldad con los animales es algo que me causa no solo tristeza sino perplejidad.

Me encantan los animales y para mí son como los hermanitos pequeños del ser humano.

No entiendo que alguien sea capaz de divertirse causando dolor y sufrimiento a un bendito animal como es el burro.

¿Acaso hay dos tipos de crueldad una para personas y otra para los animales? Yo creo que no. Crueldad solo hay una, y una persona cruel tiene más de bestia que de humano.

Me gustaría saber que clase de educación han recibido esos chavales. ¿Recibieron malos tratos físicos o verbales? ¿Tuvieron una infancia difícil? ¿Leyeron a Juan Ramón Jimenez? Bueno aunque solo sean una pocas líneas quiero dejarlas aquí a modo de protesta por lo sucedido a ese santo animal que es el burro.

(Del primer capítulo de 'Platero y yo' de Juan Ramón Jiménez)

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Ninguna de sus partes

fedelaurenzana@hotmail.com (Escritores Club) — Fri, 30 Oct 2009 13:46:23 PDT

“Plano y volumen”.

Renuncias por síntomas absolutos intensifican sus saturaciones. Por haber existido el blanco, cuando el negro asimismo eclipsaba siempre tinturas de su espacio. Por ser opaco y brilloso, claroscuro determinante rotundamente en sí: en todo.

Clama por dimensiones mientras por delante un disco lo descubre solitario. Es un plano filoso, corpóreo. Es una silueta definida, convincente; aunque relativa frente a la composición que lo instituye siendo absoluto, como hecho aislado hasta este momento indetenible. Y no por sus ansias de retrocederlo, de hacerlo desaparecer, no; en cambio, porque ese momento debía suceder. Y debe reconocerse auténticamente, como establecido según reglamentaciones que régimenes de otra región, de otros órdenes han determinado. Sin embargo lo observa juiciosamente: un disco nunca ha devenido, jamás ha sido por él visto. Y ve en éste, analiza sus módulos, ve y consuela la aparición hasta convencerse e intenta comprender sus propósitos.

No es que alguna de sus partes -la blanca, la negra-; no es por esta cualidad que teme o le aberra este surgimiento, porque nada ha hecho aún. Siempre él será saturado tinte extrapolar, desde un extremo hasta otro. Desde uno hasta otro y sin matices. Seguirá siendo saturación convencida mientras rocía los ámbitos ante ese disco surgido.

Se restriega desde diversos ángulos. Varía de posiciones, cambia de aspecto hasta definirse inmóvil y monótono. Pero: es ágil, es fluctuante y modificable: plato horadado desplazándose desde un límite hasta otro: desde claros hasta oscuros.

Mientras los deslices encaminan movimientos; mientras que sus apariencias se relamen ante la inocente atención del renunciante (por existir aisladamente, por desconocerse compartido), no había sabido acerca de una esfera detrás.

Ahí había estado, desde siempre –aparentemente-. Había aguardado oculta, apenas perceptiblemente.

A diferencia del plano, aunque éste posea cierto volumen, ésta contiene mayor dimensionalidad, mayor cuerpo mayor espacio: uno en sí, adentro suyo. Y quizás aquel disco le sirva a la esfera para complementarse, para dilucidar cuanta magia contenga un ofrecimiento sobre zonas donde él sólo había podido ofrecer saturaciones.

Renunciando a ser, a conjugarse con esas partes ya existentes y sabidas, no podría comprenderlas. No podría ni asociarse ni entenderse. Su ensimismamiento, pese a las rigurosidades de vanas indiferencias, lo conducirían hasta renunciar de su realidad. De su realismo circunrodeante, de ese ambiente dado y locuazmente determinado por razones que desconoce y desespera conocer; por esas sentencias acerca de que así debería acontecer y librarse un axioma destinado.

Ninguna de sus partes, ese plano y volumen, ese disco y esfera, se encuentran. Se enfrentan calmamente hasta compartirse y unirse, hasta fundirse y funcionar como mecanismo electrificante. Se asimilan, se superponen: vacía la esfera colores primarios mientras el disco sus secundarios en derredor de él, blanco y negro, como paleta siendo elemento para colores de algún mundo pictórico.

Se conoce, entonces, la soledad del saturismo claroscuro hasta que mediado por vitaleza coloral puede reduplicar componentes. Las especies, los sentires: objetos y abstracciones cuando de por medio un nexo común hay.

Se reconoce, desde ahora, la posibilidad infinita para duplicar las euforias, desencantos o benemeritudes. Ese mundo que sabe existiendo, pero antes impedido para retribuirlo.

Y deja ya su renuncia; renunciando a su propia aislación para deificarse coloríficamente.

Y se libra en dimensiones siempre coexistiendo; aunque jamás imaginadas para poder compartirlas cuando los hombres lo han ignorado y hasta creído inalcanzable. Cuando no son ellos sino él quien desobedece para obedecer permitiéndose libre en sus manos adentro de cuevas saturadas con introspecciones.

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Sonrisa

diegojuradolara@yahoo.es (Escritores Club) — Wed, 28 Oct 2009 15:05:15 PDT

Me deshace esa sonrisa que desgrana despertares. Ojos que iluminan. Caricias de seda en un alma tan pequeña, que cabe en ese cuerpo apenas despuntado. Hay agua que derrama, en cascadas de alegrías, entre el verde y el azul. Agua de cristal eterna que suena delicada cuando a mí se acerca.

Quiero vivir despacio este tiempo de trigales y amapolas. Quiero sentirla dentro, traspasando.

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Brazo de manos dedo

fedelaurenzana@hotmail.com (Escritores Club) — Fri, 23 Oct 2009 12:54:31 PDT

Con ese brazo convertía desenlaces singulares. Conducía su volumen hacia contiguos miembros en encadenamiento progresivo. Hasta la pluralidad de partes unidas cuando al desarrollarse evolucionaba el organismo marchante linealmente; hacia la soledad de encuentros, o hasta la vacuidad de universales particularidades compuestas una por una, compartidas. Desde un desesperante inicio aceleraba su continuidad yéndose libremente mediante movimiento lento, y nunca tardío, hasta hallar otra conclusión iniciándose seguidamente.

Con esas manos construye la progresión perpetua hasta presagiar un término. Van, dirigen; avanzan hacia una consecución desplazativa acelerándose medianamente entre rudimentos fingidos por desapercibidos; por detestar una culminación: ansiar derramamientos orgánicos en continuidades, y según deslizamientos reiterados hasta mayores ornamentos anquilosados sobre sí. Desde sí para sí. Desde aquel brazo que sigue estando resguardando una espera para el conocer de la singularidad augurada en los inicios, y hasta una finalidad desesperantemente desconocida. Aunque avancen.

Con ese dedo dependerá la mancomunidad repetitiva en la construcción que será realidad. Que será un brazo de manos cuyo único dedo quedará convicto. Quedará unido junto al entero organismo. Quedará vinculado; quedándose recopilado siempre, siempre indicando hacia atrás los recuerdos de un futuro régimen organizativo. Y hacia delante la posesión de qué habrá por palpar tras lo erecto como movilidad progresiva realmente en fin indicativo.

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Y en la penumbra...

diegojuradolara@yahoo.es (Escritores Club) — Mon, 19 Oct 2009 10:46:29 PDT

Y en la penumbra de las horas, cuando apenas acierto a atisbar tu presencia, es cuando te siento, y me pierdo. Ahí, donde el sueño se intuye como eterno, como aquello que se lleva prendido en el interior del alma. Te veo. Te miro. Te siento. Y un desmayo inunda mi aliento y sabes, pero… Ahí es cuando estoy dentro, y es entonces cuando destierro todos los fantasmas del ayer, y vivo. Ahí, en los grises, donde sólo tú eres el color, es donde voy siempre que puedo. Donde navego en bajeles de seda por tu aliento impulsados, que respiro, y soy, entonces, alguien. Yo. Tú. El verbo. Y mi vida no son sino cascadas de terciopelo desparramadas en la hierba, de rojo intenso, que imitase a miradas derretidas de deseo. Y la vida es entonces la vida. La vida, ese velo bajo el cual yazgo cuando la penumbra me aquieta. Ahí es donde voy, buscando. Ahí donde tú estás. Ahí, donde, solo, puedo…

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Mención de honor para "Viaje fantástico al bosque encantado"

rudyspillman@gmail.com (Escritores Club) — Fri, 16 Oct 2009 15:21:01 PDT

Tengo el placer de compartir con todos ustedes la noticia recibida desde Junin, Pcia. de Buenos Aires, República Argentina, haciéndome saber que el cuento "Viaje fantástico al bosque encantado" incluido en mi último libro publicado: "MediMente – Meditación para principiantes" ha sido distinguido con MENCIÓN DE HONOR en el OCTAVO CERTAMEN NACIONAL Y TERCERO INTERNACIONAL DE CUENTO Y POESÍA JUNINPAIS2009 en el género CUENTO.

MediMente – Meditación para principiantes: DESCARGA GRATUITA DEL LIBRO

Viaje fantástico al bosque encantado

Luego de mis tareas diarias vuelvo a casa. Cansado pero bien. Satisfecho y con deseos de prepararme algo para comer y descansar. Hogar dulce hogar. Aquí estoy frente a la puerta de mi casa. Lo único que me queda por hacer es introducir la llave en la cerradura y girar. La introduzco en el tambor pero la llave no gira. A medida que los segundos transcurren mi impaciencia aumenta. Entonces fuerzo un poco el giro de la misma pero cuidando que la llave no se quiebre dentro. Y hago lo que mucha gente hace en similares circunstancias. Intento girarla hacia el lado contrario. La puerta siempre se ha abierto empujando hacia adentro, sin embargo lo intento también hacia afuera. Soy presa de un ataque de irracionalidad. A veces, cuando se nos presentan situaciones que nos parecen ilógicas respondemos también sin lógica. Como si la falta de lógica exterior sumada a la interior pudieran dar como resultado algo racional o el arreglo de tal situación. Dejo la llave dentro de su cerradura porque tarde o temprano deberá abrirla. No estoy eligiendo llaves al azar para descubrir si tengo suerte. Hace años que esta llave abre la misma puerta. Una pertenece a la otra y juntas me permitirán finalmente ingresar a mi casa. Me separo de la puerta, tomo distancia, miro a mi alrededor observando cada detalle. No vaya a ser que me he equivocado de edificio. O de barrio, de ciudad. Quizás me equivoqué de mundo y para que mi llave funcione debo regresar al mundo en que las cosas son siempre igual. Las mismas llaves abren siempre las mismas puertas. Observo nuevamente la puerta de ingreso a mi casa, la llave dentro de su cerradura. Me digo a mí mismo: "Ésta ha sido siempre la puerta de entrada a mi casa..." Y me quedo pensando: "¿Podría ser acaso que en algún momento dejara de serlo?" Y arremeto contra la puerta en un nuevo intento por abrirla.
Dicen que "la tercera es la vencida" y debe ser verdad, en cierto modo, pues al tercer nuevo intento la llave se parte en dos. Una parte queda dentro de la cerradura y la otra en mi mano. Decepcionado y habiendo perdido un poco los estribos, situación que rechazo sobremanera debido a que muestra mi falta de control y mi necesidad de poseerlo, doy un fuerte puntapié a la puerta con mi pierna derecha. Al seco ruido provocado por mi patada se le agrega el largo rechinar de bisagras herrumbradas. La puerta se abre apenas un muy corto tramo. Mirando la parte inferior de la misma puedo observar lo que la ha frenado en su apertura. Ahí veo asomarse restos de tierra, pastos, yuyos, raíces, plantas. Ya no está el hermoso y brillante piso de mármol que lucía hasta hace un rato en la entrada a mi casa.
Guardo el inservible trozo de llave en mi bolsillo y me lanzo sobre la indefensa puerta como si ésta fuera la causante de todos mis males. Sabiendo que ya no se trata de cerraduras y llaves, la empujo con todas mis fuerzas aplastando a mis pies algunos yuyos, exprimiendo la clorofila de vivas y verdes plantas, levantando el polvo de la tierra caliente. La puerta cede algo más dejando el espacio necesario para introducirme. Lo hago, y veo salir volando una mariposa de mi casa. Pero ahora que estoy nuevamente dentro puedo saber que mi hogar dulce hogar ya no está. Que la mariposa apareció de un bosque que pareciera estar encantado... y que dudo mucho que pueda adaptarse al lugar adonde voló.
Una fuerte ráfaga de pesado viento cargado de tierra y hojas me golpea derribándome. Cierro mis lastimados ojos y escucho junto con el del viento el sonido de un fuerte portazo a mis espaldas. Y seguido el débil rugir de una fiera. ¡No puede ser! ¡Esto es demasiado! Abro mis ojos todavía irritados y veo avanzando hacia mí un portentoso león... caminando pero siempre en mi dirección. Se encuentra a unos veinte metros de distancia. Giro instantáneamente mi cabeza hacia atrás en busca de la puerta. Pero ya no está. Todo es bosque. Un hermoso bosque encantado, lleno de marrón, dorado y verde. Un lugar donde los rayos del sol parecen danzar con la tupida vegetación. Pero el rugido de la fiera y su lento avance hacia mí me dice que puede que todo no sea tan hermoso como parece. Al menos no para mí. La verdad es que no sé qué hacer. Escapar corriendo de semejante amenaza sería tan ridículo como haber intentado abrir la puerta girando la llave en sentido contrario. Hoy parece ser mi "día de los ilógicos". Me levanto y camino en dirección al león mientras él no deja de avanzar hacia mí. Vuelve a rugir más fuerte. Ya está muy cerca. Me mira y acelera el paso ¿Qué será de mí? ¿Qué será de la mariposa... ya del otro lado? ¿Estará ella más segura que yo? Entonces comprendo que la seguridad nos la brindamos nosotros mismos y nuestra forma de encarar cada situación en la vida. Y no tanto las situaciones o los lugares en los que nos encontremos. ¡Pero el animal cojea! Me acerco a él sin temor. Apenas unos metros nos separan. Cuando observa que me acerco amigablemente se detiene. Su pata trasera derecha sangra y lleva adosada un aparato que parece ser metálico. Vuelve a rugir. Ahora mis oídos identifican el gemido de dolor. Cuando no sabemos interpretar bien una situación debemos esperar hasta poder recabar más datos. Deseo mucho poder ayudar a esta fiera que sufre. Acaricio su melenuda cabeza, irresponsablemente, sin tomar en cuenta que pueda ser la última vez que vea mi mano. O que vea. Pero la bestia se recuesta sobre uno de sus costados y empieza a lamer su herida. Con suavidad, sin prisas, me siento al lado de su trasero, bastante alejado de su cabeza, considerando que se trata de un animal enorme de unos cuatrocientos kilos de peso. Acaricio una zona más elevada de la misma pata pero que no se encuentra herida. Pienso que en la vida a veces se hace necesario mostrar nuestras intenciones además de tenerlas, para evitar molestas confusiones. Con un poco de esfuerzo levanto su pata herida y muevo apenas el extraño aparato, que parece una trampa. El león emite un estruendoso rugido de dolor e inclina su enorme cabeza hasta mí. El hálito de sus fauces me envuelve mientras comienza a lamer su herida y parte de mi mano que sostiene su pata. Luego me echa una mirada y continúa lamiendo sólo mi mano y parte de mi brazo. Me concentro en el aparato. Son como dos mandíbulas metálicas con afilados dientes cada una. Gran parte de ellos clavados en la pata del animal. Las mandíbulas están unidas por un perno largo. En uno de sus lados alcanzo a ver una pequeña abertura con cierta profundidad. El animal ahora me huele. Huele mi piel transpirada. Sólo espero que mi olor no despierte su apetito.
Me desconecto por un segundo de tan delicada situación y observo a mi alrededor. Todo es silencio y quietud. Nada se mueve. Un hermoso bosque que en este preciso momento más parece una pintura que naturaleza y realidad. ¿Estará todo en esta dimensión atento a lo que sucede? La fiera me mira y espera. Sin pensarlo dos veces, me decido y acerco ambas manos al extraño aparato. Con todas mis fuerzas intento abrirlo, separar sus metálicos dientes clavados sobre la pata del animal. Las fauces de la bestia se abren mostrando su interior del que sale un rugido paralizante. Sólo veo el tamaño de sus colmillos y decido renunciar a mi intento. Quedo mirando el artilugio. El depredador ha cerrado sus fauces. Yo continúo mirando las mandíbulas metálicas mientras siento su áspera y larga lengua recorrer mi mano y parte de mi brazo. Mi vista queda fija en el costado del aparato, donde el perno une las dentadas mandíbulas. Vuelvo a observar esa pequeña abertura, extraña hendidura en el metal. El animal ahora me mira, sólo me mira y espera.
Sin quitar mi vista del ombligo metálico, meto mi mano en el bolsillo y extraigo la parte de la llave de la puerta de mi casa que me ha quedado. Casi sin pensar la introduzco en la ranura y giro. El artilugio cede en su presión, se desarma. Intento quitar los dientes metálicos de dentro de la carne del león pero su rugir me advierte que no prosiga. Me detengo de inmediato. Observo con qué facilidad y destreza el animal se deshace del artilugio y comienza nuevamente a lamer su herida, ya libre otra vez.
Lamidos de curación y lamidos de amor se suceden, unos a otros. Los primeros sobre la pata herida, los segundos sobre mi mano, mi brazo, mi cara. Pienso: "Cuánta más verdadera comunicación puede haber sin palabras". Escucho trinar de pájaros, mezclados sonidos de todas las especies animales. Una cómoda brisa viene a avisarme que todo está bien. Vuelvo a mirar a mi alrededor. Encuentro un bosque lleno de vida. La naturaleza se ha compensado a sí misma.
Me incorporo para irme, aunque en realidad no sé adónde. Me encuentro encerrado en mi propia libertad. Pero esto me suena como demasiado mundano, terrenal. Camino... camino... no tengo por ahora otra cosa que hacer, más que caminar. Mi félido amigo aún cojea, pero está a mi lado, no deja de acompañarme. Y mientras camino, pienso: "Cómo es la vida, una situación que debiera ser en extremo peligrosa de pronto se ve convertida en otra de máxima seguridad y protección". ¿Podremos saber con certeza alguna vez lo que nos deparará el instante que llegue luego del que estamos viviendo? Por suerte no.
En un tramo del interminable bosque mi amigo se me adelanta señalándome un inmenso y robusto árbol más grande que una casa. Y se encamina hacia él. Su diámetro debe superar fácilmente los diez metros. A medida que me acerco puedo observar una clásica abertura oval de aquellas que suelen presentar algunos árboles de cierto tamaño. El animal me mira y yo a él. Avanzo acelerando mi paso hacia ese orificio cuya altura supera la mía. Nos miramos nuevamente con mi mascota cuando veo salir un insecto volando de dentro del árbol. ¡Es la misma mariposa! Y ya sin la más mínima duda entro dentro del árbol. Finalmente, he vuelto a casa.

El texto completo del presente "medicuento" ha sido grabado en MP3
y podrá ser escuchado y descargado en el siguiente enlace:
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Ojo de tormentas (3ª y última parte)

fedelaurenzana@hotmail.com (Escritores Club) — Fri, 16 Oct 2009 10:55:43 PDT

Jamás un rencuentro será posible, una ubicación que le dé ojos. Nunca podrá tenerlos porque no los verá ni estos se le acercarán. No los sabrá existiendo aunque los oirá cayendo aunque desconociéndolos. Sabrá sobre tormentas, solamente; tempestades mientras sólo oiga, y crea en una mera casualidad: cuando por abrir párpados tronarán caídas sin agua, y por esto sospechable.
Nunca creerá que habrán ojos para emplearlos para mirar cielos sin nubes tormentando curas para sanarlo. La conexión será hecha, pero no entendida. La resolución existirá; y la donación, asimismo se habrá completado. Pero distante: real aunque alejada como lluvias de ojos cuando siempre son de agua.
No habrá hallazgo. Solamente piezas inconectas en un mundo azaroso por ineficaz; pero mancomunado al oírse y lamentarse dándole lo que pudo; su falta para quien sin ojos sabrá abrir cielos abriendo tormentas abiertas hasta rociarlo.
Abrirá un mundo comprometido cuando nadie lo acompañe por no poder auxiliarlo ni socorrerlo. Los demás podrán ver ojos cayendo, y un hombre con párpados sin ojos. Pero no sabrán su hecho: nexo causal.
Abrirá un abismo que será estropicio por irresoluto, por ineficaz e inservible. Abrirá un cielo fluido con lavas de pupilas quien continuará siendo quieta montaña sin aguas.

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Ojo de tormentas (2ª parte)

fedelaurenzana@hotmail.com (Escritores Club) — Fri, 09 Oct 2009 11:13:27 PDT

Ambos abiertos: un océano de ojos cayendo desde arriba hasta abajo para verlo sin pupilas: un hombre que no podrá ver la rebelión de miradas. Se aquietará cuando intente dilucidar –en vano- las ininterrupciones tempestuosas: tormentas de ojos tronando sin párpados para verlo.
La apertura del cielo dejará parámetros acerca de la inmensidad cuantiosa cayendo desde multitudes para multiplicar ojos sobre su entorno que será un paisaje nunca sabido. Caerá una apertura, un múltiplo infinito de caídas desde un abanico balanceándolo mientras nada sepa ni quepa ante sus percepciones sino ruidos, como si gotas fuesen las ovalidades caídas.
La destitución de nubes despertará ilusiones por un mundo con días con noches siempre presentes, aunque nadie vea allá; mientras solo quede siendo último visionario sin ojos aunque hacedor de esta respuesta, ante órganos que nunca tuvo ni tendrá; aunque estarán a su alrededor disponibles.
Por más que desee recomponerse, no podrá. Por mayores bienes que desee; por más anhelos que ambicione, nunca podrá saber (es ciego) de ojos a su alcance.
Ambos abiertos abrirán mayores cielos decorándolo con cercanías pese a la azarosidad de tormentosos revuelos tronándolo por doquier; mientras en nada pueda sujetarse, en nada asirse ni aprehenzarse: desconocedor de su producto esplendoroso, darse ojos para verse o ver.
Ambas ambiciones, su querer ver aunque ciego y el brinde de ojos, serán irrencontrables cuando una carencia es sólo falta. Cuando una merma es fatalismo, y nunca reemplazable: irremediable.

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Palabras y silencios

diegojuradolara@yahoo.es (Escritores Club) — Mon, 05 Oct 2009 15:32:09 PDT

Recuerdo, como una sonata plena de armonía, aquellas palabras de tu boca. Hay algo tan suave y delicado en tu mirada cuando me pides con ella que me acerque a ti, y me recibes, después, entre tus brazos, que me hace estremecer. Me haces sentir mujer de una forma tan absoluta como nunca nada ni nadie podrán hacerlo. Ese instante es tan conmovedoramente especial, tienes una sensibilidad tan exquisita e infinita, que me mece y me adormece, que me extasía, que hace que sólo quiera morir ahí, entre tus brazos, en ti, contigo. Es vida lo que me das. Absoluta vida. Auténtica vida. Verdad. Fuera de ella no existe otra. Por eso soy y quiero. Como tú. Contigo. Conmigo. Los dos. La comunión total.
Ahora mi alma hiede a muerte y ausencia, a estercolero pútrido y fangoso. Los aromas de la tristeza son así. Esencia de hiel. La soledad angosta y opresiva de la ausencia. Te carcome el silencio aterrador que te rodea; las espinas de los ojos que miran; las palabras como dardos, dichas y no dichas, pero oídas; los gestos que te ahogan. Rosal marchito en un lodazal. Is there anybody out there? Nadie. ¿Quién fue? ¿Quién fuiste? ¿Y ahora? Nada, porque nunca tuviste. Todo fue, es y será sólo un lamentable silencio, triste. Y mientras te vas suave, de una forma milagrosa, como sólo puede hacerlo la magia del genio, aparece la música eterna, como dice Haler, una música hermosa y terrible, la música del Don Juan, que acompaña la salida del convidado de piedra, retumbando horribles los compases de hielo por la casa espectral, procedentes del otro mundo, de los inmortales. He amado y he sufrido por toda una vida. Nada hay. Nada queda. Nada soy.

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Expresión de deseo

rudyspillman@gmail.com (Escritores Club) — Sun, 04 Oct 2009 15:40:12 PDT

Cuando muera moriré durmiendo. Pero no moriré "mientras" duermo, que es otra forma de morir. Iré penetrando las profundidades de mi sueño y me alejaré de aquí. El sabor dulce de lo nuevo que existió siempre me separará de las imaginarias imágenes que no vemos, de las situaciones que no vivimos, del verdadero sueño que abandonaremos.
Cuando muera me internaré de a poco en la verdad, se desintegrará mi físico y mis sentidos. Volaré sin alas. No pensaré, seré el pensamiento. Flotaré en la ecuanimidad con placer en el dolor y dolor en lo placentero. Dibujaré mi propia imagen en el Cosmos infinito con la estela de los viajantes permanentes. Seguiré viajando a las profundidades de mi interior hasta llegar al afuera de la inexistencia. Allí donde el prójimo de mí mismo danzará la única melodía existente. Y descansaré... descansaré. Ya sin posibilidad de descubrir nada pues todo estará brindado. Y ya no "seré". Sólo "será". Junto con todos los que dejé. Junto con todos los que me han dejado.

Rudy Spillman
LIBRO ABIERTO

De película (Relato de ficción)

rudyspillman@gmail.com (Escritores Club) — Sat, 03 Oct 2009 07:18:30 PDT

Un testimonio fugaz de la verdadera historia que yace escondida detrás de algunas personalidades del ambiente público que gozan de prestigio y del respeto de la sociedad.

De película

(Relato de ficción)

Se advierte al lector que ciertos párrafos del siguiente relato pueden herir su susceptibilidad.

A pesar de sus extraños comportamientos en la escuela, Imanol había sabido mostrar aceptables parámetros de normalidad una vez recibido su diploma de bachiller. Conoció a Yoli en la Universidad de Filosofía y Letras donde los únicos exámenes que aprobó fueron los de ingreso. De la misma manera que entró a la casa de altos estudios así salió pero de la mano de su novia, la que sería su esposa a los seis meses de haberse conocido y la que le daría una hermosa hija de nombre Sara a los nueve meses de haber contraído matrimonio. Sara era también el nombre de la madre de Imanol, de misteriosos orígenes judíos y que acababa de fallecer meses antes de nacer su nieta. La madre se había ido sin develar al hijo quién había sido su padre. Asimismo, un velo de misterio y secreta intimidad cubría a los demás familiares del entonces pequeño Imanol, el que debió crecer y vivir acompañado de una progenitora desaprensiva, indiferente, intentando no compartir nunca con el hijo otra cosa que no fuera su vínculo sanguíneo. Ni siquiera pudo saber de niño, qué significaba ese largo número grabado en el brazo de su madre. Sólo de adulto pudo enterarse que dicho tatuaje lo llevaban los que habían pasado parte de sus vidas en los campos de concentración nazis.
El nombre impuesto a su hija, Sara, fue el primer acto de suave y educado despotismo aplicado por Imanol en la relación con Yoli. Ella no sabía que su marido no había tenido nunca amigos. Que en una oportunidad había secuestrado a Yoyo, el gato de la escuela y sin que nadie supiera se lo había llevado a las afueras de la ciudad, donde a un kilómetro se encontraba un lugar al que llamaban "la pandera". Era el basural de toda la ciudad y allí llegaban cantidades de camiones y arrojaban los despojos. Imanol roció a Yoyo con combustible pero haciendo hincapié en empapar con el líquido sólo la mitad trasera de su cuerpo. Le prendió fuego y se quedó mirando, escuchando y llorando, mientras no dejaba de filmar las escenas de terror desde todos los ángulos posibles con su súper-8. Nunca nadie se enteró de lo que había hecho. Tampoco nadie sabía dónde había obtenido la cámara filmadora. Él no tenía dinero suficiente como para adquirir una y su madre no se la había comprado. Pero Imanol no era un joven de mentira fácil ni de estar inventando historias. Las personas que deseaban saber cómo la había obtenido sencillamente se quedaban con las ganas de saberlo.
Al sótano de la casa sólo tenía acceso él, situación que no le presentaba problemas debido al desinterés mostrado por la madre para visitar aquel inhóspito lugar. Allí el joven y extraño Imanol juntaba todo tipo de insectos e incluso algunas ratas. Solía clavarlos por las extremidades o distintas partes del cuerpo en una pizarra, estando aún vivos y aplicar en ellos todo tipo de experimentos mientras los filmaba con su cámara y lloraba.
Estando solo en casa y luego de largos años de permanente actividad, se inició un incendio en el sótano que acabó con todo. Debido a que éste no ocasionó daño alguno a personas y fue sofocado por el mismo Imanol con el extinguidor que la madre tenía en la casa, se pudo evitar el registro e inspección ocular del lugar y consecuente análisis de la posible causa que había originado el siniestro. Tampoco existía una póliza de seguro que obligara a llevar a cabo dichos requisitos. Con aquel incendio se acabaron para siempre las macabras actividades del muchacho. Nadie nunca supo que el fuego había sido provocado de manera intencional y que Imanol había sido su protagonista. También había sido filmado por él.
Parecía empezar una nueva etapa para el joven que vio de a poco volcar todas sus aptitudes e inquietudes en la filmación. Consiguió trabajo en una casa de fotografía y revelado mientras terminaba su último año en la escuela. Luego continuó trabajando y utilizando sus ingresos para el desarrollo de su apasionante profesión. Se inscribió en la universidad para recibir un considerable importe de dinero que la madre tenía depositado para él cuando cumpliera su mayoría de edad y con la condición de que continuara estudiando. Pero el único título con el que supo obsequiar a la madre fue el de esposo y luego de fallecida ésta, el de padre.
Pasaron años en la mediocridad de la nueva familia hasta que a Imanol se le presentó la oportunidad de viajar a E.U.A. a estudiar dirección cinematográfica al mejor nivel. El proyecto era ambicioso y costoso pero él tenía ahorrado suficiente dinero y estaba dispuesto a todo para cumplir su sueño. Su relación con Yoli y su hijita Sara era tan distante y ausente de afecto que no tuvo necesidad de tratar el tema con ellas. Sólo se remitió a avisarle a su mujer para que le preparara una valija mediana con ropa, a la que agregó sus pertenencias personales. La pequeña Sarita se enteró sobre el viaje del padre al escucharlo dar la noticia a la madre. El día de la despedida llegó sin que nadie supiera cuando regresaría. Un beso en las mejillas de cada una de sus mujeres y una complaciente sonrisa era todo lo que Imanol tenía para ofrecerles. Una extraña mirada de adormilado afecto se dibujaba en madre e hija. La imagen del avión internándose en el cielo produjo relajación en el rostro de Yoli. La liberación de una extraña autoridad en la atmósfera y del alejamiento de posibles peligros la relajaron aún más. Pero en el fondo sabía que lo amaba y lo echaría de menos.
Habían transcurrido largos meses de intensa labor para Imanol. Estaba contento con todo lo que había logrado aprender pero el dinero se le acababa. A su mujer le enviaba estrictamente el dinero necesario sin lujos para ella ni para la hija. En vano buscó una salida laboral en los Estados Unidos donde el mercado se encontraba saturado de personas muy capaces en la profesión y a pesar de que Imanol se manejaba bastante bien con el idioma inglés. Derrotado pero sin perder las esperanzas volvió a su país, su hogar, sus mujeres. El reencuentro fue fugaz por parte de él, como si se estuviese yendo en vez de llegar. Yoli lo encontró más extraño que nunca. La pequeña Sarita lo miraba con insistencia, buscando perpleja al padre en aquel hombre. Ambas encontraron sólo un parecido físico con el individuo que hacía un año las había abandonado. Lo único que les había permitido identificarlo.
Con el paso de los días Yoli pudo comprobar que su marido había regresado más cambiado que nunca. Aunque le tomó muy poco tiempo luego de contraer matrimonio descubrir un ser muy extraño en él pero nunca había llegado a los extremos de comportamiento con los que su pobre mujer debió lidiar luego. Vivía entre atemorizada y sorprendida debiendo también calmar los nervios y la ansiedad de la pequeña Sarita. Hasta que sucedió lo peor. Lo que nunca Yoli hubiese podido imaginar. Hacía al menos una semana que Imanol llegaba a la casa a altas horas de la noche, casi al amanecer. Encontraba como era de suponer, a su mujer e hija durmiendo y exigía se lo dejara dormir hasta las 6 de la tarde. No era ésta su costumbre. Pero así lo había decidido él, y así se hacía. Esa tarde Yoli llegó a la casa con la hija, a la que había ido a recoger a la escuela. Ambas se habían descalzado según estrictas instrucciones de Imanol para evitar que el menor ruido lo despertara. Yoli hizo señas a su hija para que en silencio se dirigiera a su habitación. Continuó sigilosa encaminándose a la suya. Luego de corroborar que su marido dormía se iría a recostar en el sofá del living. La comida ya estaba preparada para cuando Imanol despertara. Yoli llegó en puntas de pie hasta la entrada del dormitorio y se asomó por el marco de la puerta. Horrorizada se tomó la cabeza. Su llanto y sus gritos se mezclaban en un tétrico sonido. A pasos cortos entró, se detuvo, quiso salir pero no pudo. Su brote de histeria estaba cercano al desvanecimiento. Atrajo a Sarita, la que llorando y sin saber aún porqué lo hacía se dirigió corriendo hacia la madre. Pero no se atrevió a entrar. Sólo espiaba desde el borde del marco de la puerta mientras lloraba. Yoli yacía descompuesta, tirada sobre una silla y mirando a su marido cuando podía. Su rostro rojo, desencajado, empapado en sudor y lágrimas. Mientras tanto el timbre de la casa sonaba con insistencia. Los vecinos del edificio se habían agolpado en la entrada al apartamento. Imanol yacía recostado en la cama sobre un almohadón. Parecía dormido salvo por el orificio de bala en su frente y una mancha de sangre en el pijamas a la altura del corazón.
De pronto y en medio de la trágica escena Yoli vio a su marido moverse. Imanol abrió sus ojos y sonriendo se incorporó. Sin decir palabra la abrazó, besó su frente mojada y mirándola con cariño le señaló un ángulo cercano al cielorraso en un rincón de la habitación. Yoli pudo observar una cámara que los filmaba. Empezó a temblar de manera incontenible entre los brazos de aquel hombre. Imanol besó sus desgarbados cabellos mientras la liberaba y le decía, mirando también a Sarita que no dejaba de llorar: "Al menos hemos comprobado que me quieren... ¡Hay amor en esta familia!". Apretó el botón "stop" de su cámara y saliendo ya del triste escenario se dirigió nuevamente a su mujer: "¡No aguanto más este timbre! Cariño, sal y diles que no ha pasado nada", y se dirigió al baño a remover el maquillaje de sus supuestas heridas mortales.
Unos meses después Imanol recibió una misiva de los estudios "Dreaming Stories", en Hollywood, E.U.A. Viajó de inmediato. Una semana antes, en la madrugada, cuando él ya no acostumbraba pernoctar en la casa se desató un misterioso incendio en la misma mientras Yoli y Sarita dormían. El insomnio de un vecino y su buen olfato permitió avisar a tiempo al Cuerpo de Bomberos. Así pudieron madre e hija salvar sus vidas aunque las manchas y cicatrices en sus cuerpos marcarían de por vida la magnitud de la tragedia. Pero no hay mal que dure cien años. Fuertes vientos de cambio llegaron a sus vidas. Pasaron los años y nada supieron de Imanol. Yoli encontró en David a su nueva pareja y padrastro ideal para Sarita. Una nueva familia renació de las cenizas.
Una noche se encontraban los tres reunidos observando el espectáculo anual de entrega de los premios Oscar. El anfitrión anunciaba al ganador como mejor director: "...And the Oscar goes to...". Yoli atinó a activar el control remoto apagando el televisor. Aunque nunca supo si Sarita llegó a reconocer la figura del padre recogiendo el premio. En aquel momento David propuso salir los tres a cenar fuera.

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Rudy Spillman

Ojo de tormentas (1ª parte)

fedelaurenzana@hotmail.com (Escritores Club) — Fri, 02 Oct 2009 15:26:19 PDT

Sabrán de quien como montaña sin ver abrirá tempestades. Furias inclementes de caídas inusuales, lluvias de miradas con gotas ovales. Lo supondrán calamitoso y sin vista, e inactivo por pasividad móvil. Las sospechas mermarán sentencias acerca de quién será consumándolo ajeno.
Abrirá, cerrará; sus visiones despertarán huérfanos desde tumbas con padres, y una molicie despótica resultará inadecuada mientras sobre él se incline. Sin cerramientos parpádicos; con plegarias frenéticas con euforismos coléricos, sin cerrar ojos abrirá uno por vez. De a uno –únicamente-; solamente sólo abriéndolo mientras cierre el otro, cesarán sus conocimientos lo hasta allá conocido.
Se deshacerán dudas cuando adelante suyo lo comprendan irreversible, sin vuelta sobre sí ni retroceso posible. Se revelará una condición tremenda por haber pronunciado mediante sílabas, oraciones compuestas entre cejas y sin luto, por inmerecerlo.
Las vistas recaerán cuando abra, cuando eleve, al ver ese entorno siempre imperceptible por padecer ceguera; aunque rengue su imprudencia ocultándole imágenes de un futuro enarbolado sobre presagios. La visión, la plenitud, hará desmanes jamás comprendidos aunque dentro de una fatalidad mítica sean probables. La vista, su vista hará. Hará lo suspenso hasta ese entonces, mientras se descompongan realidades comunes allá desde este acá entendido por mí, por nosotros.
Abrirá un denuedo sin réplicas ni contrandanzas, sin resquicio, sin temor. Abriendo solamente un párpado a la vez sabrá que al abrir ambos caerá el resultado.

http://www.federicolaurenzana.blogspot.com/

Guantánamo Bay Resort

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Thu, 01 Oct 2009 14:38:42 PDT

La calidez del caribe acariciará tu piel.

¡Ideal familias!

Un resort con todas las instalaciones que puedas imaginar para que tú y los tuyos paséis una estancia inolvidable:

-Charca de chapoteo para los más pequeños
-Espectáculos de música y luz
-En primera línea de playa
-Instalaciones con seguridad nivel 1

¿Vas a dejar pasar esta oportunidad? Diviértete con los peques en un entorno incomparable

Web ficticia con paquetes vacacionales, alquiler de tanques. Creado por marcha mundial por la paz y la no violencia. Una iniciativa que he recibido y me pareció muy original. Les dejo el link:
http://www.peaceandfly.com/

Esto esta Cabr... Sobre Discrimen

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Sun, 27 Sep 2009 20:17:36 PDT

Aprendí a temprana edad en la escuela que dos más, dos es igual a cuatro, pero creo mis maestros me ensenaron mal dicha suma, ya que por más que trato de que me de ese mismo resultado en la actualidad, luego de sumar y sumar, el resultado me da solo a 3. Ósea me falta uno en la suma. Quizás ese número que no aparece, por más que los políticos me digan que el resultado es cuatro, lo es la comunidad LGBTT (Gay bisexual, Transgénero y Transexual).

Durante los últimos años, el tema gay a acaparado en numerosas ocasiones la opinión pública. Muchas veces sobre la maléfica y discriminatoria Resolución 99, la revisión del código civil, y las expresiones homofóbicas continuas por el Presidente del Senado, Thomas Rivera Schatz, quien una y otra vez asegura que en Puerto Rico no existe el discrimen.

Quisiera intentar una vez más explicar el discrimen existente en Borinquén en contra de la comunidad gay. Si Don Mengano y Doña Mengana deciden casarse, pueden hacerlo, pero si Mengana y Mengana o Mengano y Mengano solicitan poder contraer matrimonio, está totalmente prohibido. Simplemente las parejas del mismo sexo no podemos casarnos, pero bien que si podemos pagar impuestos. Una pareja heterosexual debidamente casada, puede incluir a su pareja en su plan médico, pero una pareja gay (al no poder casarse) no puede hacer lo propio, pero si podemos los gay votar en elecciones, y ante la histeria y el fanatismo político ser los mismos gay quienes suban al poder a dirigentes homofóbicos.

Existe también la hipocresía eclesiástica, ya que de seguro a la hora del DIEZMO o de una persona otorgar un donativo a una iglesia, poco importa la identidad sexual del generoso donante.

Una vez más juegan con nuestra inteligencia, o quizás mucho peor, nos mienten en nuestra propia cara, siendo el descaro, la falsedad y la homofobia dominando el ambiente político y social en Puerto Rico.

Es ilógico hacer creer lo que es increíble. En Puerto Rico si existe homofobia legislativa y religiosa, existe discrimen a granel y ese discrimen se denota en corazones asustados, atormentados y totalmente dolidos en miles de puertorriqueños y puertorriqueñas. En Jóvenes, mujeres, hombres y ancianos que tienen que sufrir de la burla, ofensas, discrimen en la televisión, en las escuelas, en sus trabajos. A caso no han visto a la maldita muneca del canal cuatro o al viejo frustrado de hectyor Travieso en “La Comay” como cada vez que les da la santa gana, lanzan improperios, ofensas y comentarios despectivos hacia los gay. (Eso no es un tipo de homofobia y/o discrimen) (¿POR QUÉ SE PERMITE?)

Existe un discrimen que aprieta el alma y puede traer consigo, llanto, dolor, pensamientos suicidas, problemas emocionales y sobre todo un incremento en la triste decisión de que miles de hombres y mujeres opten por vivir una doble vida, donde solo domeña la mentira, y quien vive de una mentira, termina haciéndose prisionero (a) de la misma.

¿Hará falta encadenarse o desnudarse frente al capitolio, o quizás, que un hij@ del presidente del senado le diga “Papa, ¿por qué me odias por ser gay”? o que la comunidad gay decida boicotear al gobierno, dejando de pagar impuestos, o evitando gastar en los Mall, barras, etc. (Para que se den cuenta que nuestra comunidad mueve la economía igual o más que los heterosexuales).

¿Qué hace falta? ES SENCILLO… Hace falta tolerancia, justicia, equidad y comprensión, y es triste ver como estamos ante el gobierno mas sectario, homofóbico y discriminatorio en la historia colonial de Puerto Rico, estamos ante un gobierno insensible que puede lanzar a la calle a decenas de miles de personas a la calle, por los errores que ellos mismo cometen (los políticos).

Existe el discrimen, porque yo me he sentido discriminado, y políticos…, desmiéntanme y desmientan a las miles de personas que como yo, así se han sentido.

Esto esta cabr…

Francisco J. Cartagena Mendez
El Jimagua
Correo del autor: eljimagua@live.com

Renacer

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Sun, 27 Sep 2009 05:24:07 PDT

Renacer. Diccionario:

1 Volver a nacer: las flores renacen en el jardín por primavera; esa religión cree que se puede renacer a la vida más de una vez; al renacer las ciudades, surgió un nuevo grupo: la burguesía
2 Recuperar la fuerza, la energía o la importancia una persona o una cosa: esta tendencia artística ha renacido en los últimos años; con la llegada de la primavera, me siento renacer. resurgir, revivir.

No hay sensación más vital que sentir el renacimiento de tu propio ser....
Al volver a nacer, recobras energías para brotar con más fuerza e intensidad.
Eres consiente de ese momento vital, has decidido germinar y brotar. Has decidido que colores tendrás y los aromas que desprenderás. Has decidido llegar hasta el cielo sin techos de cristal.
Al RENACER eliges, gracias a tu bagaje de experiencias pasadas, como quieres ser y de quienes te vas a rodear, nutrir, retroalimentar.
Al RENACER eliges en que jardín vas a florecer y quienes te van a regar, los frutos que vas desprender, las semillas que vas a legar y en la tierra fértil que las harás germinar.

Cosas sueltas

diegojuradolara@yahoo.es (Escritores Club) — Wed, 23 Sep 2009 14:13:12 PDT

Te muestras en tu ausencia repitiendo las palabras bellas que dijiste un día a un alma deshecha, rota en mil jirones, en pétalos de ausencias, buceando entre las cenizas desligadas de cigarrillos fumados a impaciencias, inhalados en pensamientos huidos, sin retoques.

Tengo la mirada del gélido invierno anclada en el alma. Ni un rescoldo inmaculado queda de la llama iniciática que alumbró el camino, que alimento el sueño. El viento ya no araña, arrasa. El viento arrastra y pudre agrandando lo deshecho, convirtiendo el azul de aquella en denso fuego, en tenebroso infierno.

Garantízame la paz y te daré lo que me pidas. Te traeré el ámbar de los mares de coral y la lluvia del país donde no hay vida. Garantízame el amor y la eternidad te daré en poesía. Te regalaré mi alma en un cofre decorado de sueños inventados para ti. Garantízame tu ser y te daré por siempre mi vida. Aleja de mí tu ausencia y te daré el universo.

Fabricantes de Sueños 2009

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Tue, 22 Sep 2009 06:30:33 PDT

Se ha hecho pública la lista de los seleccionados para la Antología Fabricantes de Sueños para el presente año.
Todos ellos son excelentes relatos, sin duda, pero destacamos la presencia de Asimo, relato que previamente vio la luz en Cuentos Solidarios: Los Gestos del Suicida.

"Asimo", de Josué Ramos.
"Cuerdas", de Santiago Eximeno.
"El círculo de Krisky", de Miguel Puente.
"El hombre divergente", de Marc R. Soto.
"El rayo verde en el ocaso", de Sergio Mars.
"El viejo y el mar. Y el extraño. Y el Kraken", de Pedro Escudero.
"La taberna de Bloody Mary", de Gerard Puig.
"Lluvia sangrienta", de Roberto Malo.
"Lógica de francotirador", de Fco. Javier Pérez.
"Pulp Science Fiction: Nik", de Guayec.
"Secuencia", de J.E. Álamo.
"Tres mujeres", de Hernán Domínguez Nimo.
"Tu necrópolis, mi sueño", de Daniel Guajardo.
"Un plato frío", de Manuel de los Reyes.

¡Enhorabuena a todos!

noreply@blogger.com (Escritores Club) — Thu, 17 Sep 2009 11:55:45 PDT

La noticia que me gustaría comentar es esta: Sentencia ejemplar en contra del maltrato animal

La foto del animal lo dice todo. No se trata de decidir si un animal tiene derechos o no. Ese sería un tema metafísico muy espinoso que se puede obviar, porque lo que de verdad importa es saber que clase de persona es capaz de hacer eso. ¿Acaso hay dos clases de crueldad? ¿Una para víctimas humanas y otra para víctimas no humanas?

En mi opinión, la condición que de verdad diferencia a esas víctimas no es su condición humana sino su condición de indefensión y la consideración penal de cada caso, porque en ambos casos se trata de disfrutar con el sufrimiento ajeno, y eso debería hacernos reflexionar en toda la gama de víctimas potenciales que en un momento dado pueden estar insuficientemente protegidas frente a los instintos de estos cobardes que solo necesitan un nivel de impunidad adecuado para actuar.

Salvo por ese extra de cobardía ambas crueldades para mí son la misma cosa. La condición de impunidad lo cambia todo y hace salir a la bestia que algunos posesos liberan para dar satisfacción a unos instintos más bajos que los de cualquier animal.

En España tenemos unas fiestas nacionales en muchos pueblos que son una vergüenza, y se han consagrado unos niveles de crueldad abominables en nombre de la tradición.