Espaço Público

Missão (quase) cumprida

2012-02-20T16:50:00.000-02:00

Deus dos céus! Acabo de bater o ponto final de minha tese de doutorado em plena segunda-feira de carnaval, tirando um peso e uma responsabilidade que carreguei havia quatro anos. Claro que agora é que minha carreira acadêmica, no sentido estrito, começa pra valer. Tampouco estes quatro anos deixaram de ser prazerosos, com os estudos, a pesquisa intensa, descobertas e alumbramentos que conseguiram surpreender um homem já maduro, desde o primeiro dia no mestrado da Unisinos, em 06 de março de 2006, a defesa da monografia, o início da nova jornada e os incontáveis momentos de solidão e desespero face ao objeto de pesquisa. Toda tese é um sofrimento constante, que nos faz acordar suando, pensando nos nós terríveis de desfazer. Quantas vezes sonhei com a solução de alguns desses nós ou com o surgimento de outros! Quantas e quantas acordei com calor, por puro medo de não sair do labirinto que eu mesmo inventei!

Fiquei com inveja no dia que minha colega Sonia Montaño disse que uma tese de doutorado será só uma em nossa vida e que, portanto, temos de fazê-la com o amor de um filho, com o esmero de quem esculpe um objeto de arte, uma viagem luminosa por algo que nos encanta e que deve encantar quem por ela se aventurar (as palavras são todas minhas, a querida Sonia disse ao seu modo “paraguayo”-uruguaio de ser). Lamento não ter feito a tese dos sonhos! Mas, tampouco, é a seleção de Dunga ou Lazaronne. Acredito firmemente nos meus esforços e agora vamos para a banca, com os riscos e custos que isto implica, sem medo da realidade. Tudo isso traz, como diria Elomar, alegria e festa para meu coração, mas registro aqui, com o maior de todos os pesares, a ausência do meu paizinho querido, a pessoa a quem devo tudo e a que mais se alegraria nesta hora. Que em sua terna memória eu possa trazer o diploma que tanto o orgulharia.

O último piloto brasileiro

2012-01-18T13:39:00.000-02:00

Pinçado do blog de Teo José.

Meu amigo e companheiro de trabalho, coordenador de automobilismo da Band, Fernando Svevo, teve vontade de escrever sobre Rubens Barrichello. Eu gostei e resolvi colocar aqui no nosso espaço. O twitter dele é @fernandosvevo.

Acabou...

Simplesmente vimos o adeus do último piloto, de verdade! Aquele que chora, que tem a emoção à flor da pele, que ama correr mais do que a si próprio. Dinheiro não interessa, apenas o esporte. O sentido da vida é acelerar, mesmo que não consiga chegar em primeiro... Sente o vento, a emoção, a pressão. Aquilo é seu oxigênio.

O último piloto que dividiu uma curva na Fórmula 1 com Senna, Prost e Schumacher, provavelmente os maiores de todos os tempos. Viu esses gênios do melhor lugar, ao lado, dentro da pista. O último que não pede bênção para um assessor antes de falar, que deixa o coração aberto em um meio onde as punhaladas são tão bem calculadas como os carros, que já não exigem como antes.

Pilotou com câmbio manual, pneus de todos os jeitos e viu a morte de perto. Pode não ter levado um título, mas e daí? Button levou, Raikonnen também e nenhum será lembrado com tanto carinho. Suportou brincadeiras e topou tudo com um sorriso no rosto, como se estivesse dizendo: eu faço o que amo, e vocês? O automobilismo brasileiro ficou orfão, de novo, depois de tantos anos.

Foi o último suspiro de uma era. Foi o último que esteve em meio aos maiores...
É possível que descubra fora da pista alegrias tão grandes ou maiores. Filhos, esposa, família. Mas nós, brasileiros, que amamos esse esporte e ainda mais nossos heróis, vamos chorar...

Quem brincou com você vai dizer aos netos o quanto foi grande, importante. Quem sabe, um dia, vão pedir desculpas por tudo o que falaram. Mas quer saber, deixa falar, você é o cara. A cara do Brasil na pista há quase vinte anos, desde aquela curva em 94.

Você assumiu, cedo, novo, a responsabilidade de substituir um gênio. Aprendeu que gênios são insubstituiveis. Assim como você. Choramos juntos as vitórias, nos revoltamos com as ordens tiranas e sonhamos também. Seja feliz, assim como nós fomos. Mas, infelizmente, não podemos desejar o mesmo para o esporte, que não tem mais você...

Obrigado.

Fernando Svevo

Uma defecou, outra filmou: a vida sem recalques

2011-12-12T16:46:00.002-02:00

A cena diante da câmera:

Desde a semana passada circula um vídeo na internet em que uma mulher, totalmente nua, defeca em uma agência bancária de Aracaju. Em seguida, ela se atira no chão, de costas, como se sentisse um grande prazer. Alguém, talvez um funcionário da agência, a cutuca. Ela reage com agressividade, levanta-se e empunha a calcinha suja de fezes como uma arma ao caminhar pelo hall. Depois, volta, limpa as fezes no chão com a roupa. E sai, nua e altiva. A porta da agência é rapidamente fechada. E lá fora ela parece proferir alguns xingamentos.

Isso é o que se vê no vídeo. Mas há algo menos explícito, que não pode ser visto, mas que vale a pena enxergarmos.

A cena por trás da câmera:

Desde o início da gravação, ouvimos uma risada feminina, talvez de quem filma a cena ou está ao lado de quem filma. Não parece ser aquele riso nervoso, que às vezes nos sucede diante de algo inusitado. Parece mais uma risada de alguém que se diverte com a cena. A risada vai aumentando. Ao final, quando a mulher já está fora do banco, a dona da risada faz um comentário: “Está com o demônio no corpo.”

Isso não se vê no vídeo. Apenas ouvimos.

Ao assistir às imagens, senti incômodo. Mas fiquei tão incomodada com a mulher nua e defecando quanto com a mulher filmando a cena. (E aqui vou tratá-la como mulher, por causa da voz, mas não faz a menor diferença se for um homem.) Ao investigar a razão do meu incômodo, percebi que estava diante de dois atos pré-civilizatórios: um óbvio e escancarado, o outro menos visível, mas não menos chocante.

O que é uma mulher nua defecando em uma agência bancária? Somos nós, quando ainda estávamos na natureza – e antes de nos tornarmos cultura. Naquele momento, ela era como um bebê que sente vontade de fazer cocô e faz. Vira-se no chão com visível prazer e alívio. E então é alcançada pelo homem – a Lei – que a cutuca dizendo que ela não pode fazer aquilo. Lembrando-a, portanto, do contrato social. A mulher reage ainda como natureza, ameaçando o homem com suas fezes. E, de repente, algo que também está nela retorna. Ao limpar as fezes no chão, ela volta a se inscrever na cultura.

Não é possível afirmar se a mulher está vivendo algum tipo de surto, mas me parece mais delírio do que protesto. Por que os atos dessa mulher chamam atenção é óbvio. A grosso modo, nos tornamos civilizados no momento em que sacrificamos a nossa natureza, recalcando nossos instintos mais primitivos, para garantir a vida em sociedade. Não podemos mais sair por aí fazendo o que bem entendemos, como defecar nus no meio de uma agência bancária quando sentimos vontade. É preciso procurar um banheiro, chavear a porta, usar papel higiênico, lavar bem as mãos depois e, quem sabe, até aplicar um spray para mascarar o mau cheiro. A repressão de nossos instintos, em todas as esferas do humano, tem um custo alto. Mas, em troca, ganhamos a segurança proporcionada pelo contrato social. A mulher que defeca na agência bancária quebra o contrato que garante a vida em sociedade (na nossa, pelo menos) e por isso se torna perturbadora.

O que me parece é que a mulher que a filma também quebra, mas isso não é interpretado desse modo nem por quem está presenciando a cena nem por quem assiste ao vídeo. Por que não podemos estuprar quem desejamos ou matar quem odiamos? Porque isso nos devolveria a um estado de natureza. Temos de reprimir nossos instintos e, assim, abrir mão de nossa liberdade. Nesse processo, é necessário enxergar o outro como uma pessoa, um semelhante, alguém com direitos, para que o pacto se torne possível. Por que, então, é aceitável que alguém filme a cena de um ser humano em total desamparo e a dissemine na internet? Por que esse ato não é visto como um rompimento do contrato social?

saiba mais

Quem filma a cena e muitos dos que a assistem, a julgar pelos comentários, não reconhecem mais na mulher nua que defeca em público uma semelhante – uma humana. Esse estranhamento os autorizaria a desnudá-la de uma forma muito mais profunda, para além das roupas, diante não apenas dos clientes da agência bancária, mas do mundo inteiro. Ou talvez a reconheçam tanto como uma igual, ao invejar sua liberdade selvagem, defecando no banco enquanto eles esperam na fila para pagar alguma das muitas contas sempre chatas, caras e burocráticas da vida em sociedade, que precisam imediatamente se afastar dela. E afastam-se filmando e expondo o que consideram sua diferença.

Ao filmar a cena e ao difundi-la na rede, embora exponha a mulher por completo, aquela que a filma não a enxerga de fato nem por um segundo. Porque para enxergar é preciso se identificar com o outro. Se em algum momento a mulher que filma tivesse conseguido se identificar com a mulher filmada, acredito que a teria protegido – e não a exposto mais.

Nesse sentido, embora seja a mulher filmada que esteja sem roupas, é a mulher que filma a mais nua entre as duas. É isso, no meu ponto de vista, o mais interessante desse vídeo e o que me faz trazê-lo para esta coluna: ele revela mais da mulher que filma do que da mulher filmada. Mas, em geral, não chama atenção o fato de alguém filmar uma pessoa em total e visível desamparo. Isso é visto como “normal” e aceitável. Minha hipótese, porém, é de que é um ato de barbárie, na medida em que deixa de reconhecer o outro como humano. Ao apontar e amplificar a barbárie que acredita estar na outra mulher, é ela que se torna bárbara.

Assim, ambas – a mulher filmada e a mulher que filma – se igualam ao eliminar o recalque e dar vazão aos seus instintos sem se identificarem uma com a outra. Uma não se reprimiu ao defecar em público, a outra não se reprimiu ao filmar a cena. A primeira exibiu as próprias fezes no ambiente de uma agência bancária, a segunda exibiu as fezes da outra para milhares de pessoas no ambiente da internet. Por que uma causa espanto e a outra não?

Pessoalmente, acho mais ameaçadora ao pacto civilizatório a mulher que filma do que a mulher que caga.

(Eliane Brum escreve às segundas-feiras.)

O novo-velho-novo Jornal Nacional

2011-12-06T12:49:00.001-02:00

Um ligeiro olhar sobre o anúncio das "mudanças" no Jornal Nacional, pelo jornalista Eduardo Almeida, que gostaria de dividir com vocês.

FELIZ JN
O Jornal Nacional entrevista o Jornal Nacional. O Jornal Nacional é notícia no Jornal Nacional. A pauta do Jornal Nacional é o Jornal Nacional. O Jornal Nacional é o Jornal Nacional. William, Fátima e Patrícia falam de William, Fátima e Patrícia no Jornal Nacional. William é colega e marido de Fátima, Fátima não quer mais o Jornal Nacional, Fátima vai ter o seu próprio programa na Globo , Patrícia deixa o Fantástico, Patrícia assume o lugar de Fátima no Jornal Nacional e William passa a ficar com Patrícia no Jornal Nacional. William está feliz com o desfecho, deseja que Fátima seja feliz no novo programa e torce para que Patrícia seja feliz no Jornal Nacional. A felicidade é o tema do Jornal Nacional. Fátima é feliz na Globo, foi feliz no Jornal Nacional e continuará feliz na Globo. Patrícia idem. William nem se fala. Fátima não fala de despedida, prefere um até breve. Patrícia se diz desafiada, mas sente um frio na barriga. William diz que isso acontece até com o Cid Moreira. Melhores momentos. Fátima, do começo como repórter até o púlpito do Jornal Nacional. Patrícia, do início como a moça do tempo ao estrelato do Fantástico. O Jornal Nacional chama de fato histórico a troca na bancada do Jornal Nacional. O Jornal Nacional faz história. O Jornal Nacional é a história.
(Eduardo Almeida)

As mães e as fãs de Justin Bieber

2011-10-12T10:37:00.000-03:00

Sem tempo algum para movimentar o blog, publico aqui texto do blogueiro Regis Tadeu, sobre a histeria em torno da figura midiática de Justin Bieber, o cantorzinho (com perdão do trocadilho) que recém provocou histeria no Brasil. Não preciso dizer que concordo do começo ao fim.

Confesso que tenho certa dificuldade em assimilar e deglutir tudo que vejo e ouço em relação a "ídolos teen". Principalmente, nos dias de hoje, em que ser adolescente é ter intelectualmente a mesma força de uma bolha de sabão no meio de um vendaval.

Não, não vou escrever aqui um texto dominado pelo calor da fúria, mas no exato momento em que você lê estas palavras, posso afirmar categoricamente: 99,9% dos pais lamentam muito, mas MUITO mesmo, o fato de suas filhas serem fãs de um ídolo teen tão vazio, plastificado e sem alma quanto Justin Bieber. Poucas vezes a sensação de "onde foi que nós erramos?" foi tão nítida nos pensamentos de uma família. Nenhum pai ou mãe vai admitir isto, mas é a verdade.

Tudo bem que o moleque superstar com o cabelo milimetricamente engomado tem apenas dezessete anos, gravou dois discos e se tornou a peça central de uma engrenagem de sonhos para adolescentes debilóides, na qual a música é o elemento menos importante. Infelizmente, tudo é meticulosamente encenado para cativar uma geração de meninas que só conseguem exprimir suas emoções com coraçõezinhos feitos com as duas mãos. Mas existe algo que me incomoda demais nesta história: a conivência dos pais.

Não se preocupe, pois não vou soltar aqui um discurso moralista e babaca a respeito da falta de pulso dos pais na educação de seus filhos. Aliás, para quem teve uma educação rígida e criminosamente militar por parte de meu pai, contra a qual me rebelei veementemente durante toda a minha juventude, não faria sentido assumir uma posição conservadora neste sentido. Mas ao ver mães e pais com expressões de sofrimento disfarçadas de paciência, compreensão e uma alegria tão verdadeira quanto uma nota de R$ 30, fico simplesmente estarrecido.

Não sou pai e confesso que fico muito irritado quando vejo estas meninas chorando convulsivamente pelo tal de Bieber. Fico ainda mais enojado com o pseudodiscurso do fedelho, tão "simpaticamente correto" quanto falso. Não sei se você sabe, mas este papo "faria qualquer coisas por minhas fãs" é uma das mais celebradas e deslavadas mentiras do show business. Tudo é alimentado para que na cabeça de meninas que não sabem nada a respeito de sua própria sexualidade seja mantida a esperança de que cada uma pode vir a ser a "namorada do Justin". Ninguém está ali pela música, mas pela "beleza" do menino. Mas também tem outra coisa que me incomoda muito...

Quer saber? Pais e mães que acompanham as filhas nestas "roubadas" não estão lá por serem "companheiros", mas sim por conta da culpa. É, culpa. Por causa de uma educação equivocada, de uma cada vez mais constante ausência em casa por conta de seus compromissos profissionais ou por pura negligência emocional, os pais se submetem a este verdadeiro inferno que é acompanhar suas filhas a um show do Bieber. Tudo pela culpa que sentem por não estarem presentes nos momentos que as crianças mais precisam de atenção, orientação, diálogo e, principalmente, amor. É duro encarar esta verdade, não? Eu imagino...

Não precisei ir até um dos shows que o Bieber fez no Brasil para verificar que quase 60 mil pessoas a cada apresentação estão sendo enganadas o tempo todo. Enganadas com o uso massivo de playbackspor parte do ídolo teen, submetidas aos preços extorsivos cobrados de qualquer coisa vendida dentro do estádio — de cachorro-quente a camisetas oficiais — e, para piorar ainda mais a situação de quem é "cúmplice" disto, às voltas com uma corja de salafrários que atende pela alcunha de "flanelinhas", que chegaram a cobrar R$ 150 de pais desesperados por causa dos berreiros das filhas para estacionar o carro. Estacionar na rua, diga-se de passagem...

Não é de hoje que esse tipo de picaretagem de shows em playback roda o mundo e aporta por aqui. Michael Jackson, Madonna, Britney Spears e mais recentemente a tal de Ke$ha são apenas alguns dos nomes que já estiveram no Brasil trapaceando em cima de seus "fãs adorados" na hora de tocar e cantar para valer em cima do palco. Só não percebe quem é fã. E fãs, como vocês sabem, são todos idiotas...

Assim como idiotas são os pais que, por exemplo, permitem que meninas que sequer tiveram a primeira menstruação passem acampadas duas semanas antes da abertura dos portões dos locais onde Bieber vai se apresentar, apenas para ganhar alguns centímetros mais próximas de seu ídolo. É como se as fãs fossem espermatozóides e Bieber o óvulo onde haverá uma "fecundação" histérica e pré-orgásmica de uma puberdade tão latente quanto vazia.

Por conta da culpa que citei acima, mães buscam se tornar "companheiras" das filhas, permitindo que elas façam qualquer coisa — perder aulas, se alimentar de maneira porca e incompleta, não tomar banhos e até mesmo acampando junto com elas — para que realizem o sonho de respirar o mesmo ar de Bieber. Pais desesperados entram em contato com quem quer que seja para arrumar convites e credenciais para o show e para um possível acesso aos bastidores, a fim de acalmar o inferno em que suas vidas se transformaram desde que os shows do moleque foram anunciados. É duro encarar esta verdade, não? Eu imagino...

É triste perceber que não há mais espaço para a famosa história do cara que não tinha outra coisa a fazer a não ser montar uma banda. A molecada hoje vive sozinha, trancada em seus quartos, dentro de apartamentos, conversando com amigos via internet. Não há mais celebrações cotidianas coletivas, ninguém mais ouve discos junto com os amigos. É por isto que quando se encontram, a meninada perde facilmente o controle sobre seus próprios hormônios. Tudo aquilo que a música podia proporcionar em termos de anticonformismo, de vanguardista rebeldia contra um sistema opressor e a mesmice foi transformada em um vergonhoso pastel de isopor.

E isto vale até mesmo para um terreno em que nada é levado a sério, que é o mundo dos ídolos adolescentes. Se você acompanhar a evolução dos tempos, vai perceber como a qualidade musical deste tipo de artista decaiu assustadoramente. Dos Beatles e Roberto Carlos nos anos 60, enveredamos por David Cassidy e Secos & Molhados nos anos 70, Xuxa, RPM e Menudos nos anos 80, Mamonas Assassinas nos anos 90 e... Deus do céu, e tudo isto para desaguar em Restart e Justin Bieber. Sentiu o declínio?

A massificação da mediocridade exalada pela TV, por exemplo, proporcionou e incentivou o surgimento de uma horda de adolescentes que mal sabem se expressar em palavras, que optam por gritos histéricos, expressões e pensamentos asininos. E este processo idiotizante, provavelmente, vai formar toda uma geração de babadores de ovos que vai acabar influenciando as outras posteriormente.

Desculpe, mas isto não significa que tenho que ser conivente e testemunhar passivamente a molecada esperar, tal como frangos em um matadouro, a substituição do binômio som/fúria por uma conformidade imbecilizante. Também não tenho mais saco para ver uma pivetada vociferando gírias patéticas e palavrões gratuitos só para dizer que está na "contracorrente do sistema". Sou um velho, minha geração é velha, meus pensamentos são velhos, mas não vou aceitar tudo isto e me comportar como um garçom em festa de buffet infantil, que tudo faz para não irritar o "patrocinador".

Sou de uma geração que não abaixava a cabeça na frente de um "não", que derrubava a cristaleira do bom mocismo, que apedrejava as vidraças da humildade subserviente. Por isso, meu coração se enche de som e fúria quando vejo meninas e meninos que poderiam fazer a diferença em um futuro não tão distante se entregarem a gritos histéricos gratuitos e gestos/expressões imbecilizantes.

Hoje, tudo o que eu posso fazer contra isto é escrever um texto como este.

É duro encarar esta verdade, não? É, eu imagino...

Por: Regis Tadeu

http://br.omg.yahoo.com/blogs/mira-regis/justin-bieber-f%C3%A3s-debil%C3%B3ides-pais-culpados-e-omissos-124228682.html

É a vida, assim é

2011-09-15T23:44:00.001-03:00

Ainda Pedro Juan Gutiérrez, no mesmo "Trilogia suja de Havana", falando da vida e de como as coisas são:

"Definitivamente, é assim que se vive: aos pedacinhos, empatando cada pedacinho, cada hora, cada dia, cada etapa, empatando as pessoas daqui e dali dentro da gente. E assim se arma a vida como um quebra-cabeça.

Não gosto de falar das etapas da minha vida porque a dor se remexe. Mas assim é. Vive-se em capítulos. E é preciso aceitar. Muita gente à minha volta andou injetando rancor e ódio no meu coração. O final era previsível: ingressar no caos, seguir para baixo e não parar até o inferno. Quando estivesse assando no azeite e no enxofre em chamas, não haveria mais remédio.

Já estava seco e fedendo a gases sulfúricos quando consegui deter a queda. E comecei a recuperar algo do melhor. Me custou esforço. Nunca voltei a ser o mesmo. Por sorte a vida é irreversível. E, sobretudo, não continuei rodando até o inferno. Provas que a vida nos impõe. Se não se sabe, ou não se consegue superá-las, aí se tomba. E talvez não se tenha tempo nem para se despedir."

Borborigmas indiscretus

2011-09-14T21:13:00.002-03:00

"Tanto faz" é um livro antológico, porque, se não inaugura, mas inscreve com talento o espírito beat na literatura brasileira contemporânea. Reinaldo Moraes, autor desta e de algumas outras grandes obras, incorporando Ricardo, protagonista e alter ego, conta o drama do personagem, estudante brasileiro fazendo mestrado em Paris, recebendo uma brasileira na sua kitnet, num momento intermediário entre a chegada da moça e a pretensão de levá-la à cama. Uma dor de barriga no meio do caminho:

- Abaixa as calças ao mesmo tempo que ouve o clek da vitrola ao fim do disco instaurando o silêncio na sala-quarto, a centímetros de onde ele está. Ouve até o pipocar esporádico das sementes de maconha no charo que Vera está puxando agora. Logo, os mínimos ruídos no banheiro também serão perfeitamente ouvidos por ela. É óbvio, ele pensa. Com a bunda devidamente ajustada na tampa de plástico do vaso, sente o tropel das Valquírias tripas abaixo, prenunciando explosões aerofágicas. Ricardo entra em pânico. Recorda o que leu numa certa Ars Amatória que achou num sebo da Rue Mouftard, escrita por um espanhol ocioso: o corpo do amante não tem fisiologia, diz o cara. Recomenda-se não jantar antes de um intercurso sexual para evitar “los muy desagradables y comprometedores borborigmas gastrointestinales”. Olé.

Fé e demônios na Cuba de Pedro Juan Gutiérrez, em "Trilogia suja de Havana"

2011-09-13T23:50:00.000-03:00

“Me deito sozinho e tranqüilo. Nada de sexo. Sexo demais nos últimos dias. É preciso descansar um pouco. Descansar e agradecer a Deus e pedir força e saúde. Só isso. Não preciso de mais nada. Tenho de evitar os demônios e ser forte. Definitivamente, sem fé qualquer lugar é outro inferno.”

“Precisava colher um pouco de carqueja-amargosa para um descarrego. Tinha de fazer uma limpeza no meu quarto da cobertura porque nos últimos dias senti duas vezes um leve perfume de mulher. Como se o hálito desse espírito passasse ao meu lado. E isso me deixa louco. Não é bom ter espíritos escuros rondando em volta.”

De João Sorrisão e da manicure de Amy Winehouse

2011-07-25T07:09:00.000-03:00

Está no UOL: a apresentadora Glenda Kozlowski ficou chateada com o jogador Rivaldo, do São Paulo, que nos dois gols contra o Atlético de Goiás ousou ignorar uma dancinha supostamente simpática, a do João Sorrisão, um boneco virtual “concebido” na chocadeira do departamento de esportes da TV Globo. Digo supostamente, porque não sei se os demais telespectadores, como eu, acham graça numa tonteria daquelas. Fico pensando se as crianças de hoje em dia, tão antenadas na internet, jogos eletrônicos e maravilhas que tais, esboçam algum riso com o pobre-boneco-sem-graça que a Globo pariu para o momento solene das comemorações de gols.

São esquisitos os formuladores globais nas suas tentativas de dar mais graça ao futebol. A propósito, penso que eles, mais uma vez, diferente de mim, não gostam tanto de futebol. Enquanto eu penso que há poucos espetáculos mais interessantes, alegres e festivos como uma partida do velho esporte bretão, a Globo teima em macaquear a realidade com as invencionices QI-zero dos seus quadros, de Glenda ao engraçadinho Tadeu Schmidt. Só quem acha futebol uma peça enfadonha é capaz de achar que um João Sorrisão diverte as criativas torcidas que lotam os estádios brasileiros.

Rivaldo, um homem maduro, sucesso por onde passou, nos quatro campos do mundo, certamente tem senso de ridículo e personalidade para rejeitar esses maneirismos idiotas. Dancinha disso e daquilo, ou mesmo aquele cabelinho safado do mascarado Neymar, tudo isso é parte do lado espetaculoso do evento. O velho Messias, uma retroescavadeira que ocupava a lateral esquerda da outrora gloriosa Olímpica de Itabaiana, barraria esta patacoada com uma boa e eficaz cama de gato.

Por fim: quem diabos, nos labirintos jornalísticos da Globo, achou que era uma boa sacada entrevistar a moça que cuidou dos pés e dos pelos de Amy Winehouse quando ela veio em Brasil?

Uma nova cena em Sergipe

2011-07-17T12:13:00.002-03:00

Ontem à noite fui ver “Cabaret dos insensatos”, peça com textos de Brecht e Jean Genet, direção de Lindenberg Monteiro, do prolífico grupo Stultifera Navis. Como passei cinco anos fora de Sergipe, acabei me afastando desta nova cena cultural sergipana que brotou em vários segmentos da arte. O Stultifera é uma dessas iniciativas que anima a crença numa produção cultural local rica e descolonizada. Minha chegada na Aperipê é uma oportunidade única de defender o conteúdo local, objeto de meu mestrado ao estudar o mercado de TV por assinatura em Aracaju. No futebol faço isso desde menino: sou dos poucos aqui que não tem um time fora de Sergipe.

Tenho uma leve queda pelo Santos, da cidade que abrigou muitos de meus conterrâneos macambirenses, mas, ao contrário do que diz o bloco carnavalesco, simpatia nem sempre é amor. Minha paixão pelas três cores da faixa do Tremendão da Serra, o glorioso Itabaiana, é – para além da emoção – um ato de resistência à pasteurização do futebol via televisão, baseada num modelo de negócio que empacota a adesão dos jovens a algum dos clubes presentes na série “A” do Brasileirão. Neste modelo, não há lugar para o pequeno e o local. Isto acontece também com a cultura e não por acaso a televisão é a mesma via de introjeção de uma cultura global hegemônica e massacrante. O mesmo ocorre com as pequenas línguas nativas ameaçadas de desaparecerem – são três mil que correm o risco de sumir neste século.

A força bruta da publicidade fez com o futebol algo que pretendia com a política: com o patrocínio das TVs, o teatro das torcidas nos estádios perde força e, a essa altura, nem é mais a principal fonte financiadora do esporte. Os estádios, contra toda lógica, têm sua capacidade reduzida. Vejam o exemplo do Maracanã, que chegou a receber 200 mil torcedores, mas, quando fechou as portas, há dois anos, não cabiam mais que 80 mil. Com a política intentou-se o mesmo: transferir da praça para a telinha o vigor do debate público. A platéia das praças foi esvaziada.

Stultifera e o moderno teatro sergipano

O Sytultifera Navis não é a única novidade nesta nova cena sergipana. Conversando com o público de sábado, me informam que cerca de 500 bandas musicais sobrevivem no estado, percorrendo circuitos alternativos, divulgando pelas redes sociais. Mas o caso deste grupo teatral em particular é emblemático, pelo trabalho que Lindemberg vem tecendo desde que aportou aqui, já há alguns pares de anos, materializado na luminosa surpresa da Casa Rua da Cultura, experiência inspirada no projeto Rua da Cultura, no Mercado, estendida para um espaço amplo para oficinas de circo e teatro, além das próprias salas para a apresentação de peças.

Fiquei comovido com a presença de um público jovem e arejado, interessado em cultura, lotando as três apresentações de diferentes peças na noite do sábado. A Casa apresenta peças em temporadas, em vez das exibições avulsas, criando um circuito consistente, baseado na oferta constante e na consolidação do hábito. A direção de Lindemberg em “Cabaret...” é leve e segura, com uma brilhante geração de atores, que muito me lembrou um moderno teatro que assisti na Faculdade de Teatro da UFBa, quando o genial Walter Seixas Jr. brindava o público com suas montagens glauberianas, do próprio Glauber a Nelson Rodrigues. Isto foi nos profícuos anos 80 e eu achei que tinha se perdido nas minhas melhores memórias. Minha ida à Casa mostrou que não, com a vantagem de que esta cena está aqui, na nossa casa.

CEPOS DEBATES NESTA QUARTA EM ARACAJU

2011-07-12T21:33:00.002-03:00

Nesta quarta, às dez da manhã, no auditório do CECH, no Campus da UFS em São Cristóvão, acontece o Cepos Debate Aracaju. O Cepos é o Grupo de Pesquisa Comunicação, Economia Política e Sociedade, do Programa de Pós-Graduação em Ciências da Comunicação da Universidade do Vale do Rio dos Sinos (Unisinos-RS). O Cepos, do qual faço parte desde minha entrada no mestrado na Unisinos, em 2006, realiza reuniões mensais na nossa sede na Unisinos, em São Leopoldo (RS). Periodicamente, realiza debate em universidades de vários estados brasileiros. Nesta quarta é a vez de Aracaju, através do curso de Comunicação Social da UFS. O palestrante desta edição em Sergipe é coordenador do grupo, o professor doutor Valério Cruz Brittos, do PPGCom-Unisinos, que vai falar sobre o tema “Padrão tecno-estético na TV brasileira: Rede Globo e modelos alternativos”. Farei a mediação, a partir do tema “O conteúdo local na televisão; tendências e perspectivas em Sergipe”, que foi o objeto do meu mestrado na Unisinos. O evento é aberto a todos os estudantes, professores, profissionais de comunicação e interessados em geral.

Vá para a História, Itamar

2011-07-02T13:44:00.002-03:00

Minha geração de esquerda, que fundou o PT e disputou com o velho Partidão (PCB) e PC do B a hegemonia das posições de vanguarda, salvo raras vozes estridentes, sempre cultivou um respeito pelos democratas alojados no guarda-chuva do saudoso MDB. O partido de oposição à ditadura, criado para fazer um previsível e comedido dueto com a governista Arena, ao mesmo tempo que legitimou o regime pós-64, alimentou as sementes das revoltas e reformas que, no futuro, mudariam o país. Dessa quadra consta o movimento Travessia, formado por parlamentares de esquerda que trabalharam o tempo inteiro pela abertura política e redemocratização do país.

A corrente Travessia, ou os chamados “Autênticos” do MDB, que a historiografia às vezes esquece, foi feita de gente do calibre de Marcos Freire, Fernando Lira, Cristina Tavares, Ulisses Guimarães, Franco Montoro, Jackson Barreto e... Itamar Franco, dentre outros. Essa turma impôs ao regime militar, em 1974, uma acachapante derrota, que em Sergipe representou a eleição de Gilvan Rocha para o senado contra as oligarquias plantadas há séculos no poder. Aqui, também deve ser registrada a heróica figura de José Carlos Teixeira, grande brasileiro de Itabaiana, filho de “seu” Oviêdo, que, junto com os irmãos Tarcício e Luís, da Norcon, ofereceram apoio político e material a tantos opositores banidos. Homens de coragem, que a História haverá de guardá-los na galeria do bem.

Itamar fez uma carreira de oposicionista, às vezes radical, ora destoando. Mas sem nunca deixar de ser íntegro e de cumprir, na presidência, um mandato surpreendentemente avançado, progressista, fincando as bases desta nação potência que se tornou possível depois do Plano Real. Que ninguém esqueça: todos, que gozamos do desenvolvimento econômico e da liberdade política no nosso país, devemos muito a Itamar. Sua morte, hoje de manhã, empobrece a melhor política, dos tempos em que esta era uma arte dos homens movidos pelo quase esquecido espírito público.

Biutiful não é beatiful

2011-06-20T15:42:00.000-03:00

Vi “Biufitul”, o belo filme de Alejandro González Iñárritu, com o galã da hora do cinema mundial, Javier Bardem. Chamo a película de bela pela poesia que carrega em sua imensa tristeza, mas a história nada tem de bonita. Ao contrário, mostra uma Europa que identifiquei aqui no blog, sombria e ameaçadora, com seus fantasmas desenterrados apontando nas esquinas. O desespero de seu protagonista, Uxbal (Bardem), numa Catalunha saturada de imigrantes, que exploram ilegais. Senegaleses como os que vemos em todas as praças da Espanha, vendendo CDs piratas e correndo da polícia o tempo inteiro. Chineses predadores que vão ganhando o comércio do mundo na tora, sob exploração brutal.

No meio de tudo isso, um herói bandido se beneficia com a escravidão, mas compensa sua sina com pequenos gestos grandiosos. E paga com seu próprio calvário, um câncer que vai lhe devorando aos poucos. A melancolia do filme é a mesma que perpassa a vida de milhões de imigrantes da África e do leste europeu, além dos nossos latinoamericanos, que vagam pela Europa na ilusão de bons empregos. Com a crise naquele continente, não só os empregos desaparecem, como reacende as velhas feridas, como o preconceito, a xenofobia e outros males que já incendiaram a Europa de ódio. Tudo tão longe e tão perto, se observarmos que meio século é quase ontem.

O bom do filme, pois, é o alerta para uma gente branca e proprietária, que passeia seu glamour em cima dos escombros de uma civilização em decadência. Como nas questões do clima, da política, economia e do intrincado xadrez das relações sociais no velho mundo, não custa nada avisar, mesmo porque os fantasmas estão aí, semi-enterrados e dispostos a retomar seu desfile de horrores.

Bibi Ferreira no tempo

2011-05-29T20:17:00.003-03:00

Nos anos 80 eu trabalhava na SMTT, dirigida à época por Bosco Mendonça, quem começou toda essa história que resultou no órgão eficiente e enxuto de hoje, um modelo para o sempre torto serviço público. Bosco, entre austero e meio doido, sempre foi rigoroso com horários, reuniões, etc. Numa noite de sexta feira, se apresentava em Aracaju Bibi Ferreira, com seu consagrado “Piaf”. Eu, já então fã das duas, Bibi e Piaf, ansiei como em nenhuma outra vez mais na vida ver aquele espetáculo que encantava platéias no país inteiro. Eu ali, na Vila Cristina, a metros do Atheneu, avançando na noite da sexta numa das intermináveis reuniões promovidas pelo superintendente Bosco. Bibi, a diva, a belíssima filha de Procópio Ferreira, uma das poucas artistas a quem adorei, começava seu espetáculo sem a minha insignificante presença.

Acho que só me vinguei de Bosco meses depois, quando, numa nova coincidência de datas entre o interesse público e os meus, optei por permanecer na então Praia dos Artistas com os lombreiros da Folha da Praia, que uma tarde de domingo é para ser gasta com uma enfieira de cervejas. Perdi o emprego, mas mantive o amigo, dos melhores que tive, até hoje, amizade sólida. Bosco, além de tudo, é dado a surpresas, como esta: em 8 de dezembro de 2007, minutos antes de começar minha defesa de mestrado no prédio da Faculdade de Design de Porto Alegre, ele irrompeu na sala para levar o abraço e o conforto ao amigo que, duas horas depois, se transformaria em mestre em comunicação.

No sábado passado, acordei com Bibi na Globo News, radiante nos seus oitenta anos, falando da vida e da fantástica carreira de uma artista polivalente, no teatro, na música e na televisão, em várias atividades. Fala do pai, que ficou rico com a bilheteria do teatro, mas, também, perdeu tudo com belas mulheres. Dessas moças que falam na TV, algumas com status de atrizes, e que gritam horrorosamente ao falar. E receita: “tem que falar num tom bem mais baixo, assim...”. Bibi Ferreira é elegância pura.

Como eu, Bibi Ferreira não gosta de falar ao telefone. Para ela, só para passar recados e acertar detalhes: “Ok, tal hora, em tal lugar... Fechado”. Mas cede à exceção: “A não ser por amor. Por amor, tudo vale”.

Mas o amor, como se sabe, nada tem a ver com casamento. A repórter pergunta de seus seis casamentos. Ela retruca: “Seis? Pensei que tivessem sido cinco”. E arremata: os romances foram todos iguais, do primeiro ao último. Se soubesse, diz ela, nem repetiria. Transcrevo esta última frase sem aspas, porque não é literal e não vou confiar na memória, mas foi mais ou menos assim. Diva divinal Bibi!

Dona Helena ressuscita o Reisado do Mosqueiro

2011-05-18T18:16:00.004-03:00

No último sábado aconteceu, na Orla Por do Sol do Mosqueiro, a apresentação do Reisado do Mosqueiro, grupo folclórico que preserva uma das mais belas e tradicionais raízes culturais de nosso estado. Dona Helena merece um capítulo à parte, pela história de resistência para manter funcionando o grupo que remonta há décadas, de pais para filhos. Não são apenas as poderosas atrações da indústria cultural que ameaçam as manifestações tradicionais, mas também os pequenos grupos de bairros, manifestações emergentes de uma cultura suburbana em que predominam ritmos como o arrocha, pagode e outros, todos eles legítimos, a não ser pelo fato de que ocupam os espaços sem deixar sobras para a diferença. Que o digam os milhares de carros de som que infernizam nossa vida cotidiana, com a complacência da polícia e do Ministério Público.

Num mundo onde a publicidade e a mídia martelam o tempo inteiro seus conceitos de “ser jovem e moderno”, de uma estética concebida nos laboratórios do consumo (laboratórios de cosmética, inclusive e principalmente), insistir num modesto reisado é quase uma loucura.

Mas, contra a corrente das modas e, mais recentemente, contra um câncer que quase a abateu, dona Helena é uma heroína da resistência cultural. Mantém seu pequeno grupo de crianças e adolescentes com os minguados recursos que arrecada nas festas ocasionais que realiza na própria casa.

Este jornalista que vos fala, tão pobre quanto dona Helena, desde muito é um voluntário na cruzada pela manutenção da diversidade cultural do Mosqueiro, bairro-povoado onde vivo há quase 17 anos. Em 2001 gravei um pequeno documentário sobre o reisado e agora, na minha volta para casa, depois de cinco anos, retomei minha modesta contribuição. Esta, a propósito, consiste basicamente nisto: fazer a ponte com o poder público em questões prosaicas, como a reserva de um espaço, a colocação de gambiarras, etc. Isto mesmo: os sem-voz, como dona Helena, necessitam de embaixadores improvisados para fazerem as vezes, com ofícios e coisas que tais junto à impenetrável burocracia estatal.

A nota triste

Na festa de sábado, conseguimos espaço, gambiarra e até a cessão de uma equipe de filmagem, pelo governo, para a gravação do sonhado DVD do grupo. Uma alegria para dezenas de famílias, tão fartas de pagodes e parangolés. Idosos saudosos de seus melhores tempos, crianças maravilhadas com uma forma de cultura que não conheciam nem pela TV (principalmente na TV), enfim, uma confraternização de uma comunidade historicamente esquecida pelos poderes públicos.

Na apresentação do sábado, uma mulher incorporou o personagem “doida” para agredir e afrontar todas as famílias presentes, atrapalhando a dança e lançando impropérios e gestos obscenos na direção de todos, evidentemente incomodados com as agressões. A todo momento, pessoas retiravam a figura, conhecida na região como “Negra Lia”, que imediatamente voltava ao local e reiniciava seu espetáculo paralelo. Sem polícia no local (lembram da história do abandono?), moradores ligaram para o 190, que, com uma explicação técnica (para eles, claro), negaram a ajuda.

O pior da história é a ligação da desordeira com o proprietário do único bar beneficiado com a implantação da Orla, o conhecido Kid, que, já em outros momentos, tem demonstrado aberta reação à comunidade, em atitudes grosseiras e até recusa em servir moradores locais no seu bar. No carnaval, o Kid (nome apropriado ao perfil) ordenou a retirada de ambulantes que tentaram vender alguma coisa no calçadão, assumindo assim as funções de xerife e se arvorando substituir o papel das autoridades.

Providências

Com tantos movimentos em defesa da agora chamada Zona de Expansão, esperamos que a vontade de mudança na região se traduza em ações concretas, como esta, voltada para a cultura, cidadania e segurança, evitando a ação nefasta de coronéis de bairro, xerifes autonomeados para defender seus interesses, geralmente comerciais.

Por fim, que essa trave no olho não ofusque a beleza da festa e a sensibilidade do governo do Estado e da PMA em apoiar uma das mais ricas manifestações de nossa cultura.

A Princesa e as plebéias

2011-05-05T14:53:00.003-03:00

Amigas queridas comentam post do blog sobre o casamento dos boas vidas ingleses. O marido, o príncipe William, muito mais boa vida do que qualquer mortal. Dizem, com razão, que um casamento como este é um espetáculo riquíssimo em todos os detalhes, do cerimonial da realeza aos panos da noiva, da enorme bolsa de Elizabeth e a inevitável pergunta que ela deriva: o que tem na bolsa da Rainha? A crítica às minhas recaídas machistas-leninistas, são pela má vontade em ver no casório algum tempero de entretenimento. De fato, não acho graça na festa dos ricos, pela perfeição do script, mas me distraio com a dos pobres, pelo conjunto da obra que uma bagaça dessa traz consigo.

Xico Sá, cronista melhor colocado no ranking da hora, faz uma crônica comovente no seu blog, muitíssimo mais visitado que o meu. Ele fala nas feiras livres de Sampaulo e a beleza das “donas” que encantam nossas compras e fazem a festa de feirantes e pregoeiros. Xico vê a feira como uma alegre festa de princesas anônimas, apertadas nos vestidinhos e largas nos sorrisos. Segundo ele, os vendedores são mestres em produzir gracejos, adjetivos às pencas, elogios às dúzias. Por fim, vaticina: “Meia hora de uma mulher na feira vale mais do que um mês de análise, do que a onda de orientalismos tantos do mercado, do que a yoga, do que o mestre japonês das agulhas, do que uma banheira de sais, do que um dia de cartão de crédito free na Oscar Freire...”

Então, voltando ao cronista da feira do Augusto Franco, também me encanto mais com as cenas do cotidiano, naquilo que ele oferece de prosaico e belo, como a vendedora de queijo de olhos de ressaca, que não sei bem o que é, mas li em Machado e penso que cabe naquela beleza brejeira. Alguns hão de dizer que cada um carrega os sonhos do tamanho de sua alma. Pode ser. Mas não me importo se minhas expectativas estão no circuito Mosqueiro-Augusto Franco-Itabaiana. Nada tenho contra o glamour dessa gente polida em forma e conteúdo, só que estou num momento hardy.

O lirismo do cotidiano, para usar o título de uma antiga coluna da revista Vida simples, depende da encomenda do freguês, e pode ser captado, inclusive, nos jardins de Buckingham. Remar com a maré ou preferir a diversidade, é só uma questão de escolha do papel para entrar no grande circo da vida, nas novas variações de realidade e fantasia.

Obama e Osama e o gosto por sangue

2011-05-02T22:16:00.003-03:00

Ontem foi um dia bom para a América, segundo o presidente Barack Obama. Os motivos desta declaração são fartos e não precisa repetir: Obama e os americanos comemoravam o assassinato de Osama bin Laden. Esse Barack endoidou ou ficou político demais, no sentido do politicão oportunista. Fiquei pensando: onde estava o jovem brilhante que se elegeu presidente da maior potência do planeta com um discurso reformador, representado no esperançoso slogan “Sim, nós podemos”? O Obama de ontem, com sua operação de guerra numa cidadezinha do Paquistão, ganhou a reeleição, mas perdeu a essência. Nem de longe lembrava o pacifista simples, despojado das vaidades e usuras do poder. Obama morreu com Osama.

Além de celebrar a morte de alguém – que não é coisa de gente boa e normal – o presidente convertido em guerreiro mentiu ao dizer que, com a morte de bin Laden, o mundo estava livre dos seus atentados., afinal, ele sabe que a Al-Qaeda é hoje descentralizada e autônoma e já não dependia do seu patrono para botar pra quebrar mundo afora. O próprio Osama, um militante ensandecido, já não figurava como principal guru ideológico. O médico egípcio que assumiu ontem seu lugar já estava mais “prestigiado” entre seguidores. É possível, pois, que a morte de uma liderança que agonizava por inanição política reacenda uma nova onda de vingança, não só na Europa e EUA, mas nos conflagrados Paquistão, Afeganistão, Iraque e Palestina.

Eufemismos

As primeiras notícias, desde a madrugada da segunda no Brasil até o início da manhã, revelavam uma mídia afobadinha e imprecisa, dando crédito, por exemplo, a uma foto manipulada digitalmente. Só depois assumiram o fiasco. Na mesma onda, repetiam as alegações dos executores americanos: o corpo teve um enterro no mar, de acordo com os ritos islâmicos. Como assim, enterrado no mar? Queriam dizer, certamente: jogado ao mar, para os tubarões. Quanto aos rituais islâmicos de preparação dos mortos (que inclui lavar o corpo e embalá-lo em lençóis), pode-se ter uma idéia a partir do tratamento dispensado aos presos do Iraque ou de Guantânamo.

Num dos canais brasileiros dedicados ao jornalismo, uma repórter repetiu o dia inteiro: “parecia até final de campeonato”. Endoidou também, a pobre moça. O canal, sem critérios, exibiu a infeliz frase uma, duas, dez vezes num só dia. Pobre jornalismo pobre!

Obama deverá ganhar sua eleição, com apoio de democratas e gente de esquerda do mundo inteiro, na certeza de que ele é um mal menor, perto dos psicopatas republicanos. Mas longe da idéia do homem que nos pareceu – e a tantos de minha geração – quando, no dia de sua vitória, comemoramos a ascensão de um César negro desta Roma moderna. Que feio, mister presidente!

Uma família torta, uma princesa maneira e súditos otários

2011-04-28T22:57:00.000-03:00

Como esta sexta amanhece com as luzes em cima do “casamento do século”, não vamos nos abster do carnaval e, com este post, encerrar o assunto. Este blog se propõe a discutir as questões de interesse público, basicamente pelo filtro do enorme poder midiático. Aqui, portanto, olhamos o mundo pelas lentes da mídia. E o exagero dos meios na cobertura do assunto cansou até as pessoas mais simples, desarmadas dos filtros da classe média mais intelectualizada. Como tenho ouvido nos últimos dias: “não agüento mais falar desta porra de casamento!”

A Globo News, geralmente boa, foi se imbecilizando nas últimas semanas, até parar numa moça chamada Joana Calmon, arremedo de repórter do canal em Londres, como diria a Veja, ruim de doer. Meu Deus!, que tipo deslumbrada e puxa saco. É o melhor exemplo de que em Oropa, França ou Bahia, se não tiver calete, gasta-se a vida com futilidades. Para lembrar o saudoso Clóvis Bornay, essa menina só foi à escola para comer a merenda.

Mas de quem estamos falando mesmo? Quem está casando? Nosso herói é um príncipe nu, envelhecido nos seus 28 anos, carequinha e carregando nos ombros os escândalos e tragédias da família. Uma mãe que casou virgem e logo enjoou e foi enjoada pelo marido. Um pai amalucado e desocupado, que passou a vida sem trabalhar. Um irmão idiota, que se fardava de nazista nas baladas de sexo, drogas e rock’n roll. Salva a pátria a noiva normal, uma moça de carne e osso, capaz de devolver humanidade e rumo ao pobre menino rico.

Mas a pior figura é feita pelos súditos ingleses, que encaram o frio de abril em Londres para fazer plantão nas cercas do palácio, em busca de um adeusinho da realeza. Uns gordinhos em largos sorrisos, pousando para as câmeras como se tivessem ganho a Copa do Mundo. Fora da Inglaterra, nem merece comentários o faniquito dos que, na marcha da insensatez midiática, se comportam como se fossem parentes dos noivos. Nesta sexta, com os locutores se esforçando para narrar o ordinário, vou adotar e conclamar desde agora: um dia sem televisão!

O casamento do século da próxima semana

2011-04-25T15:07:00.003-03:00

A mídia se alimenta de patacoadas, ainda mais se vierem, como diz Elio Gaspari, do andar de cima. Sempre que uns figurões trocam alianças, irrompem no noticiário bobagens como “o casamento do século”. Todo século é pródigo nesses enlaces, como o que vai acontecer na próxima sexta, 29. Há um mês a Globo News nos bombardeia com o casamento do século da hora, do príncipe William com a plebéia Kate. De tal modo que na sexta passada eu acordei atordoado com a idéia, em busca de uma alternativa de canal que me livrasse da transmissão da cerimônia. Nem me dei conta que era sexta da Paixão, portanto, improvável para os pombinhos infernizarem as telinhas do mundo com o midiático evento.

Respirei aliviado e ganhei mais uns minutos de sono, mas desta sexta ninguém escapa: ou busca um canal comunista que esteja se lixando para a família real britânica, ou desliga a TV e vai pescar longe de todos. Isto porque o frisson já contaminou homens e mulheres, inclusive brasileiros, que, sabe-se lá porque, consideram o assunto relevante para suas (nossas) vidinhas. E relevante não é. Nem o casório nem a monarquia inglesa, cuja existência, por si só, é cada vez mais motivo de contestação por vários setores e personagens da vida real (de realidade, não de nobreza) no próprio país.

O Manhattan Conection desta semana, com a tabaroíce típica dos colonizados, dedica exaustivos minutos à questão, sem, no entanto, deixar de dar suas mordidinhas. Lembram que, na Inglaterra, há quem defenda a renúncia conjunta da Rainha e do boa vida do Charles, um sessentão que nunca pegou no batente e vive das facilidades e negócios da famiglia real. E que, apesar disso, ele foi um tipo menos certinho numa linhagem de formalismos e frescuras, tanto que deixou a (na visão do Manhattan) deslumbrada Diana para encarar o amor verdadeiro com uma namorada da juventude. O bom desse programa é esse desprendimento para derrubar unanimidades: enquanto o mundo adora uma princesa sempre em busca de celebridade, supostamente por enfrentar a caretice da nobreza britânica, os caras mostram o quanto Diana se contorcia para os holofotes, como era fútil em suas paixões por roupas de marcas e coisas que tais.

Me espanta como os ingleses - e os europeus de forma geral - se indignam com repúblicas de bananas, como o Brasil, cujo povo, à custa de uma exploração feroz e impostos escandinavos, sustenta uma elite parasita e políticos, em sua maioria, corruptos. Lá, como cá, nosso sangue e suor bancam a festa da vagabundagem diplomada.

O feriado é aqui

2011-04-21T10:48:00.004-03:00

A amiga virtual Eugênia Déda, interlocutora no Twitter, sempre com seus saques interessantes, dá vivas aos que não viajaram no feriadão, sugerindo, de passagem, a obrigação que a maioria das pessoas têm de viajar nestes períodos. É mesmo curioso: uns sobem, outros descem, lotam estradas, hotéis, restaurantes e, em conseqüência, esvaziam as cidades. Aí mora o lado bom: as cidades se tornam transitáveis, com sessões tranqüilas nos cinemas (parece que os que viajam são aqueles que compram sacolões de pipoca com coca cola e infernizam seu filme até esvaziar a porção industrial do lanche).

Descobri isso meio por acaso quando morei em Maringá e, nos feriadões, para não me suicidar por tédio no Fazendão Iluminado paranaense, fui curtir quatro ou cinco dias numa Sampaulo silenciosa, com metrô civilizado e teatros e cinemas tranqüilamente acessíveis. Desde então, fujo do fluxo e faço movimento na contramão: enquanto todos vão, eu fico. Nestes dias em que as pessoas sentem a obrigação de felicidade, embriaguez e consumo, eu dialogo com minha bicicleta nos arredores de casa. Tenho preguiça até de ir a Aracaju ver uma garrafa de vinho ou uma ripa de costela para um churrasco. Como moro na praia há quase 20 anos, alguns diriam que é fácil assim, ficar em casa no feriado, como quem diz: “mas você já mora nas férias”. Mas minha reação às multidões que sujam as ruas, bares e os demais lugares por onde passo é esta mesma: um exílio no meu pequeníssimo cantinho de mar. Porque, nas quartas feiras de cinzas que sucedem a qualquer feriadão, fica a terrível impressão de que o diabo cagou no mundo.

Em compensação, pago menos pelas minhas viagens. Ir a Macchu Picchu ou Marrakech num “dia qualquer” é como viajar escondidinho, sossegado, pagando preços razoáveis, sem o inferno dos aeroportos e o assédio de vendedores mundo afora. Assim, se minhas outras rebeldias de jovem não serviram para nada, esta fica como último sinal de resistência: os feriadões não me movem a lugar nenhum.

Reguffe, um deputado mala

2011-04-15T10:55:00.004-03:00

Dá até para ouvir a gritaria dos colegas de Câmara e Senado: "é um demagogo"! Picareta! Metido a honesto! E por aí. As reações são dirigidas ao deputado José Antônio Reguffe (PDT-DF), proporcionalmente o mais votado do país nas últimas eleições. Reguffe se transformou em persona non grata, inimigo público n. 1 do Congresso Nacional, ao se eleger e, logo no início, abrir mão de algumas vantagenszinhas que adoçam o bico do parlamento mais caro do mundo.

Algumas medidas, tomadas em caráter irrevogável, portanto, livre dos populismos quixotescos a que estamos acostumados: abriu mão dos 14º e 15º salários, rejeitou a cota de passagens aéreas, fixou em nove o número de assessores de gabinete –poderiam ser 25–, e descartou receber qualquer verba indenizatória até o fim do mandato. (Fonte: http://noticias.uol.com.br/politica/2011/04/15/deputado-do-pdt-que-rejeitou-beneficios-cria-inimigos-na-camara.jhtm ).

Não faz muita diferença nos gigantescos gastos de um Congresso especializado em escândalos diários, em arrumar “jeitinhos” bem brasileiros para melhorar ainda mais a feliniana dolce vita de parlamentares reunidos por uma só causa: o se dar bem, à custa dos recursos da sociedade. Mas vale o exemplo, como uma semente, que, se Deus e a vergonha dos homens existirem mesmo, talvez vingue um dia.

Não surpreende a intempestiva reação dos colegas: o Congresso brasileiro é este mesmo, miúdo, truculento, cangaceiro. O programa CQC, embora não faça jornalismo – muito menos cumpre o papel clássico do jornalismo – serve, ao menos, para isto: desmascarar um pouco da mise en scéne que reveste o jornalismo praticado pela mídia do mercado, um pseudo-jornalismo embalado como jornalismo. O CQC brinda semanalmente os eleitores que elegem os membros daquele lugar de 300 picaretas (Lula: 1994) com provas de suas qualidades, tais como: ignorância, descaso com a opinião público, malandragens, arrogância, incompetência, agressividade. E outras menos votadas agora.

A estatística de Lula seguramente está desatualizada. A ver pelo silêncio canalha dos colegas que permitem o deputado Reguffe fritar na fogueira da perseguição, os picaretas são, lamentavelmente, a totalidade. Ou, se não, pronuncie a primeira palavra aquele que não comunga com o linchamento de alguém que peca justamente por fazer o certo. Se não surpreende que esta seja a postura da quase totalidade, espanta que os ditos “de esquerda” se revezem a cada legislatura sem abrir mão de mordomias imorais, cuja legalidade é conferida pela própria Casa, legislando para si mesma.

Ou alguém já viu um deputado desses, sindicalistas, líderes de classes ou marxistas de calçada, exercendo um mandato transparente, tornando públicos seus gastos? Quanto cada um destes gasta com assessoria, viagens, passagens, correios, telefone, combustível e a excrescência chamada de “emenda parlamentar”? O blog, certo de que, ao menos, persegue um mínimo de jornalismo independente, aceita e publica explicações.

Um não-debate sobre ... o que mesmo?

2011-04-12T10:50:00.004-03:00

No último final de semana o programa Espaço aberto, da Globo News, apresentado por Alexandre Garcia, protagonizou um dos momentos em que nosso jornalismo se especializou: em produzir mais do mesmo. Foi a propósito de um debate sobre a chamada Comissão da Verdade, que busca investigar torturas e mortes ocorridas na ditadura militar. Anotem este nome: Gilson Cardoso, apresentado pela emissora como coordenador do Movimento Nacional dos Direitos Humanos, um dos convidados para o debate. Já, já voltamos a ele.

O outro convidado foi o almirante Veiga Cabral, um militar pseudo polido na forma, mas um brucutu verde-oliva por dentro. Tosco, inclusive, nos argumentos frágeis e inconsistentes. Mas nada comparável ao coordenador Gilson Cardoso, debatedor tão rarefeito, que parece ter sido escalado justamente por isso. Um detalhe: no difícil e complexo campo das discussões ideológicas que sucedem ditaduras encerradas por via pacífica, este espaço é e deve ser ocupado por gente de esquerda, não só os que têm história, mas, sobretudo, articulação política para enfrentar os debates-pegadinha, como o de Alexandre Garcia.

Que me desculpe este Gilson Cardoso se ele tiver uma história de resistência e sofrimento para ocupar a cadeira que ocupou no não-debate de Alexandre. Mas soa a negligência ver uma posição importante e delicada sendo defendida (digo: não sendo) por um sujeito sem a menor qualificação para refletir sobre idéias. Garcia e seu almirante mequetrefe praticamente comemoravam cada derrapada do representante da esquerda. Será que, entre os que sofreram a violência da ditadura, não sobrou um com tempo para ir à TV discutir políticas reparadoras? Um que seja que, como dizia Belchior, não esteja em casa contando seus metais?

Dilma melhor do que a encomenda

2011-04-10T10:31:00.004-03:00

Só os neófitos na política podem se considerar surpresos com a performance de Dilma. Os “do ramo” sabiam que um governo dela começaria justamente dessa forma: sóbrio e tecnicamente competente. Análise de especialistas brasileiros e estrangeiros mostra uma presidente destemida, trabalhando firme, rigorosa nos bastidores e sem espalhafatos públicos, como estávamos acostumados. Aécio Neves, o novo líder da velha direita nacional, diz que ela começou o nono ano do mesmo governo. Não é verdade, nem um tucano tem autoridade para dizer coisas assim. O PSDB é um arranjo de malandragem, os piores políticos do país reunidos numa legenda com ares de homens públicos. Dilma começa um governo que tampouco é o de Lula e do PT. É o dela, em coalizão com todos estes, em harmonia, mas com o distanciamento necessário para governar de fato. Caso contrário, seria um fantoche.

Um detalhe que escapou aos sergipanos, talvez porque nossos políticos, tão aferrados nos banquetes da Corte, nos sonegam informações, digamos, antipáticas. Trata-se da reprimenda que a presidente deu no seu chefe do Gabinete de Segurança Institucional, quando este declarou publicamente que o Brasil não deveria ter vergonha nem orgulho do golpe de 1964. O chefe é o sergipano José Elito Siqueira, general, sergipano, ex-comandante do 28 BC, que, na sua passagem pela terrinha, desfrutava de festiva acolhida nas colunas sociais tupiniquins.

Outro dado é a ida de Dilma ao programa de Ana Maria Braga, na Globo, no Dia Internacional da Mulher, para um lero-lero com a dona do Papagaio José. Além da conversa de dondocas, a presidente cozinhou uma de suas especialidades, um omelete. Não precisa dizer que a patacoada, a única protagonizada por ela, foi invenção dos marqueteiros, estas figuras que transformam a democracia em circo de pé de pau. Mas seu temperamento nos faz crer que foi o bastante para evitar repetições daqui para a frente. Como já demonstrou nos tais “100 dias” de governo, outra palhaçada inventada pelos comerciantes do marketing, uma idiotice para ganhar, como eles dizem, “visibilidade”, e dinheiro, claro. Mas Dilmão, como um sargento, bateu o pé e passou ao largo. Se continuar assim, viro seu cabo eleitoral.

A barbárie veio para ficar

2011-04-08T00:03:00.005-03:00

Passei o dia vendo os jornais da TV fazendo variações sobre o mesmo tema. Me espanta as reações de estupefação da maioria das pessoas com o massacre de Realengo, como se ele fosse a coisa mais irracional num mundo em harmonia. Falta razão e sobra desordem neste mundo de pernas pro ar. O governador do Rio, para cumprir sua condição de estúpido, desfere uma lista de impropérios contra o assassino, como se assim, nesta simplicidade superficial, vingasse a morte dos pequenos.

O problema está justamente no mundo que nós, os moradores, viramos de ponta cabeça. Como nos espantar com a irracionalidade, se plantamos isso no dia a dia, em todas as instâncias da vida moderna? Anormal seria esperar que a máquina funcionasse sem emperrar. Os mesmos canais que se ocupam do assunto full time, deveriam começar a discutir o assunto fazendo o dever de casa, questionando, por exemplo, o papel da publicidade na moldagem de uma sociedade consumista, onde a afirmação das identidades passa pelo ter e estar em tudo e a todo instante.

Um mundo de identidades fragmentadas, que valoriza a banalização em programas como o Big Brother, cuja finalidade é a glamourização do ordinário. Um mundo destes resulta em conflitos existenciais na formação das personalidades, na difícil relação com o anonimato e, por fim, em reações intempestivas. Achar que esses casos são irrupções contidas na loucura individual de desajustados, não ajuda a enfrentar o problema. O alerta foi dado e deve ser considerado. Como diria Caetano, alguma coisa está fora da ordem.

Um fato que bem mostra o nível de intolerância em que estamos mergulhados: ontem uma congregação de muçulmanos no país emitiu nota explicando que o atirador não tinha nenhum vínculo com a religião. Isto porque, ao demonstrar, como disse a imprensa, “traços fundamentalistas” na carta que deixou, o suicida poderia ter ligações com o islamismo. Compreenderam a sutileza, né? Fundamentalista, no entender dos coleguinhas da imprensa, rima com muçulmano.

Fundamentalistas mesmo são os que professam um jornalismo desses: intolerante, racista, preconceituoso, beligerante e irresponsável.

Revivendo a TV Sergipe

2011-04-05T10:23:00.002-03:00

Os acontecimentos na TV Sergipe, que culminaram com a não exibição do “Bom Dia” de segunda, me fazem lembrar os anos de intensa movimentação sindical na luta dos jornalistas no estado. Uma greve geral convocada pela CUT, no final dos anos de 1980, paralisou todas as redações de jornais e assessorias. Parar a TV Sergipe era algo impensável. Mas lá estávamos: Marcos Cardoso, Bertulino Menezes, Benetti Nascimento, Nubem Bonfim, Dida Araújo, Fernando Sávio, Carlos França, eu e alguns mais. E paramos.

Eu editava o “Bom Dia” e me dividia ainda com a sucursal da Tribuna da Bahia, a brava Folha da Praia, a Secom da Prefeitura e a militância no sindicato. Era diretor de jornalismo um dos últimos profissionais locais a desempenhar esta função na TV Sergipe, Nilson Socorro, cuja carreira pública posterior, como secretário de Educação, acabou ofuscando o excelente jornalista experimentado em jornais e TVs. Nilson era um daqueles alvos costumeiros da esquerdinha em moda, que em todos pespegava desqualificações como “de direita”, ou “franquista”.

As tintas da TV Sergipe

Quando fui trabalhar no morro da Piçarra, uma aura de comunista rotulava alguns profissionais de nossa imprensa: eu, Cláudio Nunes, Adiberto Souza, Gilvan Manoel, Marcos Cardoso, Eugênio Nascimento, Milton Alves, José Araújo, Sebastião Figueiredo e outros que, pela capacidade profissional, trabalhavam em qualquer redação, mas com extremas reservas dos patrões. Nilson até hoje conta uma historinha sobre minha admissão, quando o então superintendente da TV, César Franco, resistiu veementemente: “Mas esse aí é um comunista”. O diretor de jornalismo, malandro escolado, usou as armas que tinha: “Deixe esse rapaz comigo, doutor César, que eu coloco tinta azul nas máquinas em que ele escrever o jornal”.

De fato, Nilson Socorro nunca levantou as bandeiras da esquerda e só se aproximou delas quando o PT se coligou com (já não de direita, claro!) Albano Franco. Mas exibia, no seu trabalho, uma dignidade jamais vista naquelas barbichas que varavam madrugadas na “militância” do bar “Gosto gostoso”. Entre diretor sindical e editor do Bom Dia, acertei com Nilson que íamos aderir à greve, quer dizer, acatá-la e, portanto, não haveria programa.

O “Bom Dia” da greve

De manhãzinha, com a frente do Canal 4 tomada pelas lideranças de então (lembro bem do ex-deputado Ismael Silva, do amigo José Araújo, de Nildomar (Nildão) Freire, Edvaldo Nogueira, Samarone, Paulão da CUT, entre outros), me empolguei com o movimento. Longe do olhar do meu chefe, traí o acordo e resolvi, por conta própria, fazer o programa. E fiz, um “Bom Dia” inteiro dedicado só à greve, com um desfile das principais lideranças sindicais. A peraltice quase custou minha cabeça. Nilson novamente se desdobrou para me manter na função, contra a vontade do “doutor” César.

Consegui me equilibrar entre “a TV dos Franco” e a militância sindical, enfrentando, na redação, a fúria do colega Adalvo Fernandes, que subia em cadeiras para pronunciar verdadeiros discursos contra a esquerdização da emissora. Adalvo, este sim, era um direitoso assumido, barulhento na sua voz trovejante, mas afetuoso no trato. Fiquei no canal até 1990, quando parti para novo desafio na TV Difusora do Maranhão. A redação da TV Sergipe de ontem, com sua primavera de abril, mostrou que a história também se repete com beleza e bravura.