eu e meu duplo

a calma do mundo

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 23 Dec 2011 05:40:12 PST

uma praia

eu, você, o mar, todos nós

sol até se pôr

chuvinha fina no cair da noite

café, biscoito doce

rede para embalar os sonhos

sonhos para se tornarem reais

guitarras, pianos, enganos deixados de lado

cachorro dormindo, bem-te-vi no telhado

planta despertando com a água

água para diluir as dores

calma para as batalhas do mundo

lua, estrela, eternidade em um segundo

energia para as manhãs

suco de frutas, capim limão e pães

castanha para ter crocância

bicicleta para a consciência e a errância

amor em cada canto da casa

no jardim e no banheiro, flores

prancha na varanda desejando onda

menino na onda realizando a prancha

música para um fim de tarde

cigarras, incenso, vela de canela

cervejinha para brindar com amigos

yôga para brindar o corpo

sexo com suor e de verdade

chinelo pra descansar a ansiedade

hortelã, alecrim, manjericão

banana com mel, mel com limão

livros nas escadas abrindo caminhos

uma montanha vista da janela

bolo, vinho, azeite e cominho

tudo na despensa, revelações na adega

pic nic na grama com pai e mãe

irmãos de sangue e coração

vô e vó pra fazer cafuné

criança querendo saber o que é

lótus, fotos, vídeos

um tambor pra começar a dança

luz do próprio universo de dia

penumbra ao lado da cama

manta vermelha, vento lá fora

almofada, sono profundo

amor em cada canto do mundo

corações livres

filhos livres

amores livres

livres, os desejos

energias renovadas, recriadas, vividas

estradas

um barco

o céu

o infinito

e tudo é possível

---

BEM VINDO 2012!

o que houve?

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Tue, 06 Dec 2011 17:20:39 PST

saudade estranha do que não foi
da poesia que ficou suspensa
angústia das escolhas mal feitas
que permaneceram escolhas
e não foram alegrias

transbordamentos
o que se faz com eles?
o que se faz com a poesia
diante do concreto?

visão

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sat, 26 Nov 2011 18:33:35 PST

Mora onde a santidade?

Essa que não tem rosto

De uma santa que brilha por cima

Dos templos tão outros dos antigos

Que já não sei para que existem

Santa?

Demônio?

Tanto faz

São a mesma coisa

O que nos faz tão diferentes?

O que nos faz tão iguais?

Porque o silêncio e a luz insistem em representar a divindade?

Eu poderia ser qualquer santo

Entidade, arquétipo

Que eu saiba não há graduação pra isso

Que eu saiba ainda não inventaram distintivo

Que marque a chegada do divino

Porque ele está em toda parte

Até no que chamam de pecado

Minha intuição cada vez falha menos

Nunca falhou

E quase não dei atenção

Porque de fato eu funciono como um alerta

E me surpreendo sempre porque acerto

Eu sei, sempre sei

A santa me falou

Me disse que ali era só eu mesma e nada mais

Ela foi o sinal

Mas quem no nosso mundo tão precário

Sabe ouvir o que não se escuta?

Eu?

Estou aprendendo.

Eu ouvi

eu sou o universo

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sat, 10 Dec 2011 16:34:17 PST

ahahahaha
achei um poema muito "eu sou mais eu"

Não serei o que quer que você queira que eu seja

Não posso

Acredite que o que se passa aqui dentro

Não é o que você vê

Você que não me conhece bem

E acha cabível conceber um mundo para mim

Eu concebo o meu mundo

E cada vez mais

Nele só cabe o que manda o meu desejo

E você vai achar bonitinho o que eu escrevo

Profundo...

E nem vai perceber que é pra você que eu falo

Para todos vocês que constroem

Sobre mim teorias e verdades

Eu busco sensibilidade

Estou à cata das evidências do amor-mundo

É isso que me move

E se eu esboço uma única palavra que seja

Sobre isto, o que escuto é uma risada

Ok! Tudo bem...

Eu vou continuar fazendo o que quero

E você vai continuar acreditando

Que me conquistou para sua seita

Eu não universalizo

Eu sou o universo

em clima contracultural

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sat, 26 Nov 2011 18:29:42 PST

sabemos que quando o que parece, não parece nada

é porque é tudo e deseja o tudo

mas é preciso cautela para o nada vir a ser tudo

do parecer ao barro

o ruído pode ser insuportável

ah, mas isso sim é que seria primavera

a floração do tudo a partir do nada

a agressão da beleza

a chocar os escarros dos burocratas

vida sempre como potência

não à cultura pequena das convenções

que importa ela, essa de quem só faz muros

lembremos da arte

arte é luz e sempre pode nos recordar

que o possível pode ser o que quisermos que ele seja

que é preciso dizer o que deve ser dito

e fazer o que é necessário que seja feito

ignorar? esqueça. ideia errada, sinto lhe dizer...

o que você ignora se torna um fantasma

o que você deseja se torna seu barco

e é preciso que deixemos de lado a poesia óbvia

e o estabelecido dia a dia copiado.

porque também é preciso que sejamos mais

e tudo aquilo que a vida pode ser em nós

potência é uma questão de coragem.

pop poesia

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sun, 16 Oct 2011 08:40:36 PDT

o pop nunca poupou ninguém

cansamos de decorar a máxima

a filosofia pop não poupou os ícones

a pop poesia é padrão do artista contemporâneo

a arte que vive na fronteira é a arte que queremos

o artista-acadêmico-errante, nem lá nem cá

desterritorialização da especialidade

performance do caos urbano

estar nas fronteiras

provocar a própria criação

não se pode ser artista sendo um

só o múltiplo pode configurar a arte

o pop é possibilidade

da recriação da criação

do abalo de todos os cânones

que sejam belos, que sejam sublimes, que sejam amados

mas que deixem de ser cânones

abalo sísmico do símio produzindo fogo

2001 chances de acontecer diferente

ruir ruir ruir ruídos de todo e qualquer juiz

voar pra onde se deve voar

para onde está apontado o devir

quem cisca é galinha

quem voa é águia

visão de latitude e longitude não-óbvia

produzir com o suor

deixar a poesia vir do fígado

fazer música com o mesmo torpor

de quando se vê o próprio sangue

ser vísceras e pensamento

ser um quando se é qualquer um

ser tempo, espaço, intuição

multiplicar a experiência

meditar, limpar a casa, escrever e fazer nada

da mesma maneira

são todas formas de ser e compreender o mundo

explicar o mundo sem medo de ter que desexplicá-lo

intoxicar-se de amor

de liberdade não, ela não existe

o que existe é a agonia, agonística, agnósticos em danças circulares

pop poesia

sem pretensão e cheia de intenção

colagem, recorte, deslize pelas linhas

martelo, flor, transporte

comunicação

a que falta

a que os cursos não dão conta

olho no olho, direção ao ouvir

ainda que se tenha problemas de escuta

enquanto formos medíocres

o pop será medíocre

e só

mais do mesmo

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sat, 17 Sep 2011 08:37:16 PDT

se fosse possível me descrever em algumas frases...
hoje eu diria

gosto mesmo é de ajudar quem se ama e quer viver
de apoiar os fortes para serem cada vez mais fortes
certas horas quero me plasmar no todo-gente
certas horas no todo-natureza
mar-montanha-floresta-bicho-sol
sinto que sou um só com o universo
que a transcendência está na imanência
certas horas só quero eu mesma
solitária, sem que ninguém saiba
ouvindo apenas minha voz na meditação
para fortalecer a força e poder me plasmar de fato
com o mundo que eu quero abraçar inteiro

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 16 Sep 2011 21:08:11 PDT

uma música triste para libertar!
cause everybody hurts and everybody cries...
don´t throw your hands!

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 16 Sep 2011 21:03:49 PDT

às vezes a ilha deserta é o refúgio mais certo

sol, mar, coqueiros, alguém pra amar

pra que mais?

----

Tropical the island breeze

All of nature wild and free

This is where I long to be

La isla bonita

And when the samba played

The sun would set so high

Ring through my ears and sting my eyes

Your Spanish lullaby

vontade

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 16 Sep 2011 19:43:09 PDT

desejo é sempre a mesma coisa

um dia vai, um dia volta...

volta e volta

ouvia vovó dizer que vontade é uma coisa que dá e passa

não sabia o que vovó queria dizer

e então entendi que sim, passa

depois que a gente curte aquilo que desejou

se passa sozinha?

não, só dorme

vontade é coisa que dá

simples como laranja o ano inteiro

espera

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sun, 11 Sep 2011 14:18:34 PDT

é sempre muito bom pegar os cadernos depois de um tempo. passo a gostar do que escrevi.

de toda forma

o que desejo

é que ao abrir os olhos pela manhã

tenha somente passado um dia mesmo

e que eu possa ter a certeza de que há tanto o que viver ainda

e que lento, passa o tempo

de toda forma

é só isso

----

basta que se apague a luz

e perdemos um pouco daquela

confortável conexão com o fora

ficamos dentro

grande oceano de nós mesmos

difícil é respirar quando somos rarefeitos

----

saudade de tudo aquilo que não sei

e quero...

----

um, dois, seis

hoje eu quereria tantos outros quanto fossem possíveis

quereria ter a certeza de que se pode ir até a lua

e não envelhecer tão rápido

só flutuar e olhar para o planeta azul de longe

e tanto quanto fosse possível

eu quereria errar para ter segundas chances

elas são sempre um gozo sem fim

e subir bem lá no alto daquela montanha

na terça de carnaval

ver a cidade de longe

sentir como é grande o mundo

como é inevitável e inebriante o amor pelo mundo

eu quereria até morrer

pudesse renascer

Ginsberg, Franco, Ralston e o povo Nuba

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 26 Aug 2011 17:58:43 PDT

Quem conhece os filmes Howl e 127 Horas pode ter feito associações a partir do título, mas informo que esta crônica não irá discorrer sobre os filmes. A relação entre Ginsberg, Ralston e Franco (o ator, não o general) foi apenas o que me levou a descoberta das muitas aptidões artísticas e intelectuais de James Franco, para quem até 15 dias atrás eu não dava a menor bola. Quanto ao povo Nuba, não, eles não tem nada a ver com os bons homens aqui citados. São apenas a minha segunda descoberta do dia, e uma descoberta triste e encantadora ao mesmo tempo.

Comecemos por Franco. Há menos de duas semanas assisti ao filme 127 Horas, dirigido por Danny Boyle, que fez outros dois filmes que gosto muito, Quem quer ser um milionário? e Trainspotting. Logo no início eu já estava adorando o filme, e gostei ainda mais depois. Achei tudo muito acertado e me deliciei com a montagem, a fotografia, as paisagens de tirar o fôlego, a trilha sonora e a atuação de Franco e, do que consegui ver, vi muita beleza na cena trágica em que o personagem amputa o próprio braço. Ao final do filme eu estava chorando. E desde então a coragem do verdadeiro Aron Ralston não me saiu da cabeça. Sou apaixonada por montanhas. Não sei se tanto quanto pelo mar, mas isso não interessa. Conhecer os canyons dos EUA sempre esteve em meu roteiro de viagens, desde que assisti ao filme Grand Canyon, na já falecida década de 90. Além disso, sempre tive certeza que meu fascínio por pinturas rupestres vai me levar lá e a muitas outras montanhas, canyons e cavernas. Fascinada pelo ato de Ralston, fui atrás do livro. Mesmo estando concentrada este mês para escrever minha dissertação de mestrado para a qualificação, eu não resisti a comprar o livro, para ler antes de dormir. É claro, se começo a ler acabo perdendo o sono. E mesmo num dia de insônia, daquelas em que se acorda e não se consegue mais dormir, lá estava eu lendo. E o livro foi me mostrando um Ralston diferente do filme, mais maduro talvez, impaciente e um tanto alucinado como o filme nos diz também, mas o livro nos dá mais informações sobre a experiência do alpinista em situações complicadas. Mas antes de ouvir certas coisas já vou logo dizendo: não sou daquela opinião de que os livros são melhores que os filmes. São duas linguagens completamente diferentes e, neste caso, tanto um quanto outro pra mim são ótimos. Pois bem, lendo, percebi que a imagem que construí do Ralston era a do próprio Ralston verdadeiro (de quem vi algumas entrevistas), e não a cara do James Franco, o ator (coisa que acontece quando se lê o livro depois de ver o filme). Mas a tal cara do James Franco ainda assim ficou rondando a minha realidade, afinal, ela está estampada na capa do livro, belo como só ele sabe ser. Mas não se enganem achando que eu vi o filme por causa do ator, o que costuma acontecer com menininhas quando se sentem solitárias... Eu passei a me interessar por ele depois de ver o filme, e por conta da sua atuação. Lhes digo.

Quem buscar pelos googles da vida vai encontrar um Rubens Edwald Filho dizendo que a atuação foi correta, mas nada demais. Eu não gosto do James Franco, ele disse. E daí? Tudo bem, talvez ele só queira uma trepadinha com ele e não ache possível. Fui muito má? Bem, eu não chegava a não gostar do garoto (garoto de trinta e poucos anos?), mas também não dava muita atenção pra ele. Só ao final de 127 Horas é que me lembrei que ele era o iogue ator que namorou a Julia Roberts em Comer, Rezar, Amar, e por um detalhe: o sorriso muito singular, e bastante bonito por sinal. E então o Tiago, namorado conhecedor do mundo, me lembrou que ele tinha feito Homem Aranha. Ah sim! Ele era o vilão gostoso do filme! Como eu havia esquecido? Lembrei então que, enquanto assistia ao filme, ficava me perguntando o que aquela menininha esquisitinha (mas o Tiago acha ela uma graça) havia visto no Peter Parker, um menino ranzinza e sem graça, enquanto havia uma maravilha de vilão dando bola pra ela? Mas, o filme é como uma novela, e o vilão tem que morrer. De fato, eu me esqueci dele. E só agora é que eu me lembro que sempre o achava o cara mais interessante dos filmes em que atuou (incluindo o delicioso namorado do Milk, que eu só lembrei também por causa do tio Google). Mas isso não bastou para manter a lembrança. Sou exigente (sic). Bem, mas e aí? A questão é que passei a me interessar mais por esta criatura por conta de uma atuação, e de um personagem que me chamou muita atenção. Mas não cheguei a ler sobre ele no Wikipédia. rs. Fiz isso hoje (mais risos). E foi pesquisando sobre Allen Ginsberg, poeta da chamada geração beat, uma das referências que estou usando na minha dissertação, que cheguei, vejam só, novamente a Franco, depois de uma semana e meia pós-127 Horas. No Wikipédia sobre Ginsberg havia um link para um filme sobre o qual eu não tinha ouvido falar, chamado Howl (nome do seu poema mais famoso). Fui ao link e, surpresa!!! James Franco é o próprio Ginsberg no filme. E Ginsberg é apaixonante! Na leitura sobre o filme, um link para o verbete James Franco no Wikipédia, e não resisti. Estava eu lá como quem lê revista Caras no cabeleireiro. E então, mais surpresas. Não é que o cara é doutor em literatura inglesa em Yale!? E mestre em literatura pela Columbia University, além de ter estudado cinema na NYU. Tem um livro de contos publicado, está escrevendo um romance, pesquisa a arte da performance, produz, dirige e atua em curtas e vídeo-arte, e pinta! Será que ele também sapateia e fala farofa enquanto come cream craker? No Wikipédia lá está: "O ator não bebe e dorme muito pouco, pois considera o sono como perda de tempo". Só não dormindo pra fazer tanta coisa. Não bebe? Nem um vinhozinho? ... Achando tudo um grande exagero, lá fui eu pesquisar as pinturas, se elas eram boas ou só um hobby. Ah, essa vida de hyperlinks... E gostei das pinturas! Muito até, de uma das séries que vi. Achei um site com pinturas, esculturas e fotografias dele. Deus, o homem é uma máquina de produção artística! Já expôs na Bienal de Veneza, no MoMA algumas vezes, e em várias galerias de Nova York. É, cá pensei: ele é bom! Mas convenhamos que ser famoso ajuda, né gato! Lendo tudo isso eu pensei em lhe propor casamento. Teríamos muito o que conversar e criar, além do fato de que eu o teria na minha cama e isso não é nada mal! Mas bem, desisti tão logo cogitei a proposta. Talvez eu passasse a viver mais ansiosa e dormindo ainda menos. Ademais, sou uma mulher muito bem comprometida com um moreno alto, bonito e sensual, filósofo, com quem tenho muito o que conversar e criar, e que, aliás, tem o mesmo nome da criatura, só quem em versão língua latina, e amante latino! E que não é ciumento e poderá ler isso calmamente... O que será que ele vai achar disso tudo? E James não parece lá muito interessado em mulheres nesse momento... É o que dizem por aí, e ele, que adora fazer uma graça, não diz que sim nem que não. Enfim, bom pra todas as partes!

Mas, mudando de assunto, vou lhes apresentar a minha outra descoberta extraordinária da semana, o povo Nuba. O link que me levou a este povo é o mais estranho possível, Walt Whitman... É, não me lembro em que site estava lendo uma de suas poesias e vi uma foto lindíssima como fundo do site, que dizia ser o povo Nuba. Eram uns homens e mulheres pintados como se fossem leopardos. Muito curiosa, como nunca sou (sic mil vezes), lá fui eu digitar no Google "povo Nuba". Encontrei então um pouco de sua história e uma galeria de imagens de Leni Riefenstahl sobre eles. Ela foi a cineasta preferida de Hitler, mas não se dizia nazista. De qualquer forma, depois da guerra ela não conseguiu continuar sua carreira de cineasta. Em 1962, partiu para o Sudão e foi a primeira branca a conseguir autorização do governo sudanês para estudar os Nubas. Viveu com eles até 1969, e fez imagens lindíssimas. Lendo sobre a história dos Nuba senti um aperto no coração. Eles hoje são cerca de 800 mil membros, que vivem no Sudão, mas não vêem necessidade de integração com o país, o que para eles seria o fim do seu povo. Só que o país não os aceita dessa forma, e eles vivem fugindo das muitas perseguições empreendidas pelos muçulmanos da região, que insistem em queimar suas aldeias e tê-los como escravos, por serem considerados moralmente inferiores. Os Nubas são pagãos, não são monogâmicos e adoram uma birita. Imaginem isso para os muçulmanos! São considerados um povo pacífico, que só entra em guerra quando não podem exercer sua liberdade. Já passaram por muitas adversidades por conta das guerras civis no Sudão, como fome, bombardeios e isolamentos. E sua liberdade está cada vez mais ameaçada. As montanhas Nuba são uma área rica em petróleo... Entendem? Nas escolas onde os Nubas educam seus filhos, a primeira coisa sobre a qual falam com as crianças é o respeito à diferença e a liberdade de culturas. Segundo eles, educam para a paz. Mas paz parece uma palavra longe da realidade desse povo. Como se pode lutar com grandes potências, generais e empresas movidas pela ganância? O que serão dos Nuba é o que se perguntam muitos no mundo hoje... Triste história que me deixou muito comovida. Lembrei muito de O Jardineiro Fiel. E fica sempre a pergunta sobre onde estão os espaços de luta em um mundo completamente controlado que se sustenta em redes de opressão e violência... Sorte que os Nuba são um povo forte, ou já estariam extintos.

Estas duas descobertas podem não ter nada a ver uma com a outra mas, de alguma forma, se conectam na relação que têm com o direito à liberdade, de viver da forma que se quer, de se expressar para além dos rótulos. Que a vida possa sempre vencer diante da mediocridade... Essa me parece uma força que encontramos na arte, naqueles que afirmam suas diferenças, nos que lutam pelo seu espaço.

Sem mais delongas, também posso concluir de tudo isso que o Google e a Wikipédia definitivamente mudaram nossa vida. E agora nossa cultura pode crescer ainda mais! Vivas pra contemporaneidade! E isso não é um julgamento de valor... Ou é?

Vanessa Rocha

22/07/2011, Niterói, Rio de Janeiro

Ilustrando...

o belo sorriso! foi divertido selecionar uma foto...

uma de suas pinturas

aron ralston

allen ginsberg nos anos 50

ginsberg

é isso que dá não dormir. dorme em sala de aula! ahahaha

bela máscara Nuba

força!

belíssimo!!!!!!

me agarro aos pés da arte

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 22 Jul 2011 05:54:33 PDT

(The Painter Surprised by a Naked Admirer, Lucian Freud)

Eu adoro todas as coisas
E o meu coração é um albergue aberto toda a noite
Tenho pela vida um interesse ávido
Que busca compreendê-la sentindo-a muito
Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo
Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas
Para aumentar com isso a minha personalidade
Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio
E a minha ambição era trazer o universo ao colo
Como uma criança a quem a ama beija.
(Álvaro de Campos, o engenheiro sensacionista lá pelos idos de 1914)

a empresa visionária do amor...

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 22 Jul 2011 05:47:13 PDT

And so it was I entered the broken world
To trace the visionary company of love, its voice
An instant in the wind (I know not whither hurled)
But not for long to hold each desperate choice.
(em The Broken Tower, Hart Crane)

E foi assim que eu entrei no mundo destruído
Para traçar a empresa visionária do amor, sua voz
Um instante no vento (não sei até onde arremessado)
Mas não por muito tempo para realizar cada escolha desesperada.
(livre tradução)

mar sem fim

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 22 Jul 2011 05:38:00 PDT

compartilho com Norah Jones da sensação:

Out across the endless sea

I would die in ecstasy

ressonâncias

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sat, 16 Jul 2011 06:52:46 PDT

Existe um deserto em cada um de nós

Cada vez mais eu o desejo

Na busca de entender o que não entendo?

Para ouvir o que nunca escuto?

Sei pouco ou nada do que faz com que eu me mova assim

Tão avidamente em direção a esse espaço cheio de vazio

Ainda não sei

Perco tempos preciosos com tal capricho

E sou aquela voz que cala após ouvir a própria voz ressoar

De alguma forma reverencio esse deserto

Que se amplia nas águas, pedras, areia,

Nos espinhos e seres que rastejam ou tem guelras

Mas o deserto do corpo, esse é o mais intenso

Porque só se tem o próprio corpo

E ele é o nosso grande deserto

Quero me iluminar e deslizar por ele

Talvez por isso, por querer

Devo parar de desejar?

Mas, para quê?

Para encontrar a tão esperada calma diante do mundo?

Os dias continuam passando

O mundo ansiosamente me aguarda e pede reação

E não há calma possível diante do mundo

Só uma grande ansiedade e uma vontade de voar

-------------

Triste a tristeza dos homens

Pensamento sem corpo

Corpo sem pensamento

Atletas classe média correndo na praia

Mas que praia? Eles não olham para o mar...

Trabalhadores atravessando as ruas

Há uma enorme lua cheia no céu

Alguém viu?

Comem com pressa seus defuntos

Lutam sem ternura

Empurram-se nos ônibus

Buzinam como bonecos

Correm nas ruas com seus tanques como competidores

E não são? Estes homens e mulheres tão donos de si quando dirigem máquinas

Não importa se com falo ou sem, se promíscuos ou castos

Todos são tão patriarcais

Rostos que se reiteram e reiteram no vazio

Buscando sentido

Quando sentido é só conforto para nossas fracas concepções de mundo

A esses, que reduzem o prazer à piadinha zorra total

Há tanto mais, há tanto a se viver

Medo? O que temos a perder é só a vida...

Não entendo o medo de perder a vida

desses

que não vivem

Os que vivem, só se preocupam em viver

Basta estar vivo para morrer

Não é o que dizem?

Antes perder um braço

A perder a possibilidade de conhecer todas as montanhas do mundo

E ir para o alto, buscar o infinito da sensação de liberdade

Lançar-se no deserto

Sair do conforto

Negar assim a paixão pelo poder

Permitir ferir o general que todos cultivamos

Que morram todos os generais!

E vivam os destemidos, os artistas e amantes

Utopia de minha parte?

Que assim seja! Amém...

perdidos achados

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Wed, 29 Jun 2011 17:49:07 PDT

poemas encontrados perdidos em um caderno. chegam aqui da forma como foram achados, sem lapidação, sem cuidado, frescos como quando vieram ao mundo.

A vida, que sempre me pareceu curta

De repente hoje me pareceu tanto...

Imaginar que chegarei aos 50, 60, 79 anos

São mais 20 ou 30

Mais 40 ou 50 anos?

Posso fazer o que eu quiser!

Quanto mais tenho que esperar?

Trabalhar? Para quê?

Queria estar sempre no topo do mundo,

no alto das montanhas

Os Andes, o Himalaia

E descer todos os mares

Experimentar todas as especiarias

Os sabores das frutas e das folhas

Os molhos, as ervas, os cremes

Beber todos os vinhos

Sentir o cheiro do incenso na Índia e no Nepal

Curtir o mar do meio do oceano

Ouvir a maravilha da gravidade dos sons dos sinos budistas

Correr por castelos, e me integrar nas primaveras doces dos rios todos

Para que tanta política e ciência

Se o que quero é sentir o mundo?

Se assim sou feliz,

Apenas sentindo...

Para que precisamos de política?

Mais precisaremos dela enquanto negarmos nossa liberdade e potência

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Cai uma tarde de outono qualquer

A brisa esfria e é possível ouvir o que não se ouvia antes

Junto daquele cheiro de mato quase queimado do pasto

E a sinfonia de grilos grilando para o céu que se aproxima, estrelado

Cai uma tarde de outono qualquer

E como se não bastasse ser uma tarde de outono

Ela ainda é tão bela que jamais haverá outra igual

A estrelar para mim um futuro que já é presente

Um contexto que já é pretexto

E refazer sentido a todo instante

No mundo que já não quer mais ser

Que só espera a hora de só ser o que se quer

Vida que não mais suporta, só ama, só deseja, só viaja

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sou uma espécie de Cristóvão Colombo contemporâneo

desbravadora e cega diante de todos os nãos

dê-me um barco e navego longe

como fizeram os homens de outrora

sem medo da morte

e assim faço jus a todas as mulheres

que nestes distantes tempos

não puderam se fazer capitães de saias

cientistas com um afeto profundo

desconsideradas pela história vermelha e barbuda

que delas têm medo

porque podemos ser mães de qualquer coisa

de grandes mundos, da anarquia

do amor e do cuidado

espero até fazer jus àquelas que hoje

desconsideram a si mesmas

reproduzindo os papéis que lhe foram dados

tristes que só elas

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um Almodóvar faz falta na vida

quando olhar para o lado cansa de tão cinza

nos olhos, nas roupas, no concreto e na falta de paixões

faz falta o vermelho, uma mistura de rosas com listras no tecido

um cabelo menos certo, uma roupa menos cáqui

e sexo de verdade

porque até mesmo o sexo pode se cinza, enlatado

como a falta de brilho de quem passa do meu lado,

desce do ônibus, reclama da vida e senta no sofá

poema-oceano

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 03 Jun 2011 19:59:53 PDT

o mar sob meu teto

todo dia sinto o cheiro

janela aberta é condição

a onda sempre vai e volta

mas meu barco

faz porto de qualquer lugar

que se apaixone

fica, e deixa que vá e volte só a onda

mas se volta, depende

fato é que ele vai

o mar sob meu sonho...

meu barco já está no mundo

apenas eu que ainda não cheguei

poema-jardinagem

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 03 Jun 2011 18:56:39 PDT

queria hoje uma chuva de flores

a cair sobre meu corpo

retirar-lhe o peso

e transformar-lhe em flor

eu o queria inteiro,

esse corpo cansado, sem chão

para oferecer-lhe cheiro de alfazema no pé,

cor de rosa, violeta, orquídea preta

senti-lo pétala a pétala

como se fosse gérbera vermelha

queria hoje ser um lírio aposentado,

um girassol abandonado,

a compartilhar com ervas daninhas

o gozo de brotar de qualquer jeito

ser um corpo leve e sair por aí como dama da noite

que não pede desculpas ao entrar sem bater

um frangipani enlouquecido!

corpo sem culpa,

eu brotaria dente de leão, flor que voa,

e voaria para sempre até que me esvaísse

quando então eu já seria uma lótus universal

conectando o espaço sem fim de todos os corpos

morando sob suas cabeças

os ajudando a brotar e voar

queria hoje só brotar e voar

e dormir como guirlanda floreada

posta na árvore do jardim

poesia para a vida

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Wed, 25 May 2011 19:23:56 PDT

o brilho dos olhos...

vai embora como cachorro desprezado

se a gente não cuida de manter as paixões

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de repente um dia

você acorda e o mundo começa a existir

mas aí já é tarde

e só te resta aposentar o corpo

morre antes guri, pra não ver que perdeu a vida

ou trate de viver agora que o sonho já está logo ali

quando você virar a esquina, ele acenará

--------

a alegria se inscreve por si mesma

portanto, procurá-la, é passatempo das fraquezas

é ela quem vem de encontro

não se acha na gaveta, nem na mala, nem num canto

quem espalhou que a dúvida é benefício

é porque cedeu a mão ao medo

e esqueceu que a alegria não duvida

medo de ir exatamente onde se deve ir - e exato não é preciso

mesmo que esse onde deixe de ser depois

aquele onde de agora - que é somente um onde do instante,

para se tornar o que já foi e não é mais

há coisas que não podem prolongar-se

pois não há prolongamento possível

àquilo para o qual já é necessário empenhar esforço,

isso que não conhece a alegria

quando esticadas à força perdem a cor

murcham como flor esquecida no canteiro

e deixam o coração no mesmo ritmo confortável

daqueles que respiram e não sabem o que fazem

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a vida é feita pra durar

mas só dura se o que por ela passa, aceita passar

porque é preciso cuidado, ou o tempo empalha

a vida é o que existe no movimento

e nada mais que isso, penso agora...

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no teu corpo pleno, terra

eu dançaria a noite inteira

para sentir com mais afinco

o cheiro de orvalho e do mar

e depois da dança eu promoveria um banquete

para que todos os meus convidados,

feitos de elementos os mais distintos,

pudessem se deliciar com tudo que nasce de ti

e com aquilo que de nós emana

e se permite existir antes da cultura

porque é isso que é preciso

dançar a dança esquecida do corpo pleno

para imanencizarmos inteiros os cantões de nossa coisa-alma

essa coisa-corpo, coisa-mente, coisa lugar algum

coisa-amor, amor-semente, semente-força

para brotar o inominável que desliza pela pele

no teu corpo pleno, terra

eu seria capaz de ser eterna e sem memória

feliz como sabem ser as pedras

cicatriz

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Wed, 25 May 2011 19:10:22 PDT

tenho em mim uma cicatriz da Maromba

com que me presenteou o Escorrega

acima da flor de lótus residirá eterna como a tatuagem

a alegria de repente ganha forma no meu corpo

porque aquele lugar também é meu corpo

e meu corpo é a pedra e o rio Preto

meu sangue correu por ele, já deve ter chegado ao mar faz tempo

meu sangue e o mar são agora um

assim também meu corpo, toda Mauá, o rio, as pedras,
a mata, os entes, as estrelas

somos todos um único corpo

modos da substância tão bela quanto mais indiferente consigo concebê-la

e a flor residirá a expelir a cicatriz para sempre

enquanto meu corpo resistir a entrega final

e meu sangue estará lá, no rio, no mar,

na chuva que cairá após os dias quentes de sol

para voltar à terra e fazê-la mãe de uma árvore frutífera

oops

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Sat, 02 Apr 2011 06:03:03 PDT

já acordo em sobressaltos

meus múltiplos fluxos não deixam barato vapor

reagir pra quê?

melhor é ir de mãos dadas

parar de forma alguma

ligar a TV jamais

usá-la como móvel para suportar flores e um gnomo

palavras, projetos

starta tudo ao mesmo tempo

a vida escorre como aventura perigosa

que dá fome e faz neblina

e quando tudo se aquieta

medito e alongo o corpo desejoso

paro sem parar

paro sem estagnar o olhar

paro para não ouvir as vozes rabugentas

e os pensamentos secretos do âncora do jornal

pego a vassoura e o enxoto como bicho que não se quer

músicas, só as que desejo

aquelas músicas!

sons? do vento, das vozes amigas, do pensamento que persiste

calor? dos corpos, do sol e da arte

o das luzes artificiais que fique para os cegos

água pra todos os lados

para lavar com os meus santos os alheios

velas para criar penumbra, incensos para remeter

mato, muito mato, e chuva fina no telhado

bora correr na rua?

pintar o hidrante e fazer arte como processo

e deixar que o tempo a leve depois

e que outros desejos a transformem

saturem os que já não cabem

permitam a novidade do tempo

sejamos luz em movimento!

tomemos banho quando o banho vem...

novos fragmentos

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 01 Apr 2011 08:39:41 PDT

há poetas que só falam do povo

outros que só falam de si mesmos

os que falam do povo argumentam
que a verdade do artista está em ser a voz do povo

os que falam de si mesmos argumentam
que a verdade está em ouvir a voz interior

mas desconfio que cada um de nós é o universo inteiro e todas as verdades

e que falar do povo é sempre falar de si mesmo

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deixei abertas todas as janelas

que importa a poeira?

me importa o vento

poeira faz parte do vento

raro

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Thu, 31 Mar 2011 19:31:57 PDT

raro,

não se decomponha em dor

escape pela criação

sua força reside no suor e na palavra

em um amor imenso que talvez nem consiga ver

amor-território

lembre-se do território

fuja, mas retorne

diferente

grande, esbelto, esguio, prazeroso

porque só há prazer em você

saliva, corpo inteiro, sentidos,

há mais do que te fizeram crer

há o que você já sabe

vá, corra

dance

respire

alongue

o mundo é seu

todo seu

e o amor é fácil nisso que esboça

naquilo que permite

até mesmo no que ainda não sabe

está no corpo

é um calor sentido

é um desejo inevitável

é vida, vida que pulsa nas veias

no nervo, nos cabelos, nas pernas que encontro

no peito carregado de pulsações

vida que cresce e quer tomar forma

vida que grita e quer nada além do que ela mesma

em você

palavras e coisas

noreply@blogger.com (vanessaevanessa) — Fri, 01 Apr 2011 06:12:32 PDT

algumas palavras não mais compõem meu vocabulário

não sou literata, sou poeta

e poeta não precisa da linguagem-objeto

as palavras me são as coisas

voltei no tempo para me transformar em mago

se me prendem, definho

meu coraçãozinho livre sofre e se esvai a força

não antes, claro, de rir muito alto

e produzir afetos que lhe parecerão insuportáveis

se me obrigo, morro

mas me dê sal, ervas, um tambor e chocolate

e faço o universo

cate comigo conchas no fundo do mar

e me entrego

me conte desejos e projetos

e derreto toda

afinal, sou poeta porque digo que sou

assim como apenas simone e sartre poderiam dizer que eram um casal

quero cada vez mais os elementos

e o sentido da vida que vá para o inferno

já achei o meu

a astrologia me é tão séria quanto sua ciência

amo a música e as imagens com a mesma intensidade

e minha religião é feita de terra, sangue e maresia

no meu panteão, cristo é irmão de dionísio

e pouco me importa o que você pensa que sou, o espelho que faz de mim

eu te surpreenderia se me conhecesse

e por isso celebro a mim mesma

isso que se constrói e destrói a todo instante

pois há um prazer diferente em celebrar sozinho a vida

o que como na torrada é um pântano com cheiro de mar

o que bebo é história pura renovada no corpo

para criar tatuagens que com o tempo se vão no vento

e no espaço empreenderão a arquitetura do desejo