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Un presepe e la sua città

Un mio ex studente, Ciro Scala, costruisce un presepe in cui è rappresentata la città di Napoli, continuando e ampliando il lavoro del padre e dello zio, mostrandosi così valido cultore dei valori artistici, familiari, scolastici e cittadini.

Riprendo con questo titolo quello del mio più recente libro, Una cattedrale e la sua città, sul Duomo di Napoli e le epigrafi che narrano momenti importanti della storia non solo del monumento ma anche del Regno di Napoli. Con quel titolo volevo significare appunto l’amore per la mia città, di cui la cattedrale è come il cuore.

Un altro “cuore” di Napoli è il presepe, centro di tradizioni cittadine e familiari, nei suoi legami archetipici con santi patroni, come santa Lucia, san Nicola, sant’Agnello, san Biagio, e con il simbolo del “viaggio”, di cui la Divina Commedia è il rappresentante più vigoroso.

Sono stato sempre convinto che la passione del presepe non può essere disgiunta dall’amore per la propria città. E, se avessi avuto bisogno di conferme, le avrei trovate nell’opera di due amici, il foggiano “dal cuore napoletano” Michele Clima e il napoletano Ciro Scala.

Michele Clima è già noto a chi ha frequentato queste pagine e presto ne scriverò ancora, per l’importanza che la sua opera riveste non solo per il presepe, ma anche per la conservazione delle memorie della città di Foggia.

Ciro Scala fu mio studente al liceo Genovesi ed ha conservato il ricordo del suo antico insegnante di latino e greco. Mi ha, poco tempo fa, indirizzato una lettera che ti voglio rendere nota, amico lettore, non per personale vanagloria, ma per il valore testimoniale rispetto al presepe, alla città di Napoli e alla dirittura morale di certi giovani, oggi uomini.

Sono stato sempre convinto, infatti, che, se dei giovani conservano nel tempo la memoria dei loro insegnanti, ciò non è tanto merito di questi ultimi quanto dell’onestà morale e intellettuale dei giovani stessi.

Correderò la lettera con particolari del presepe, doppiamente napoletano, che Ciro Scala ha ereditato dal padre e dallo zio e che ha nel loro nome continuato e ampliato.

Ecco la lettera:

Gentile professore buonasera, come sta? Sono Ciro Scala, la contatto perché vorrei invitarla nuovamente a vedere il mio presepe, e di seguito le spiego subito il motivo.

Solo a distanza di anni della mia esperienza liceale, ahimè…, ho letto con molta attenzione e suggestione i suoi libri In limine e Il sogno di Benino. Spero che lei sia clemente, e nonostante questo imperdonabile ritardo, legga il seguito della mia mail e comprenda in ultimo il significato del mio tentativo…

Non le nascondo la gioia che ho provato nel trovare finalmente quei libri (del primo ho trovato una prima edizione!) in alcune librerie di Port’Alba, due anni fa, dopo una lunga ricerca.

Sono stato, è proprio il caso di dire, illuminato nello studiare e approfondire quei mille riferimenti a storie, miti e leggende popolari, e ne sono stato profondamente influenzato: le simbologie descritte, o meglio svelate, sono state costante fonte di ispirazione. Con un processo del tutto naturale, non ho potuto fare a meno quindi di impregnare anche il mio lavoro degli imprescindibili elementi del presepe popolare napoletano da lei evidenziati, sentendo il bisogno viscerale di rimediare, e di colmare quelle evidenti lacune che una mente troppo distratta e ignara (lei direbbe ignorante, lo so) aveva superficialmente generato.

Non ho potuto fare a meno quindi di inserire, attribuendo la giusta collocazione e il giusto significato da lei descritto, la triade pescatore-cacciatore-lavandaia.

Ecco allora riaffiorare con forza il legame di questo elemento con la poesia pastorale di Virgilio e del Sannazaro, il ricordo di quando citava i versi della prima Ecloga delle Bucoliche virgiliane …

Di qui poi il mio rinnovato interesse nel ripercorrere quel sentiero intriso di magia e segni celati che occhi troppo distratti, o oscurati, avevano sterilmente solo intravisto mille e mille altre volte: la fontana Spinacorona, l’altare maggiore e le scalinate della Chiesa di Santa Maria della sanità, la statua della Pudicizia nella cappella Sansevero, la tomba del Merloto a Santa Chiara e tanti altri…

Nel mio presepe che, se ricorda, è atipico rispetto alla struttura tradizionale di quello popolare (lavoro iniziato da mio zio negli anni ‘80 e continuato da me dal 2004 ad oggi), ho voluto negli ultimi anni inserire anche alcuni scorci di Napoli che amo maggiormente, la cappella Pappaconda, la chiesa di Sant’Eligio Maggiore e il suo orologio, la cupola della chiesa di santa Maria della Sanità, e non ultima la fontana di Spinacorona, essendo stato affascinato dalla relativa storia e dai riferimenti anche da lei descritti. Le invio alcune foto (non rendono bene, non essendo, io, un ottimo fotografo), solo per cercare di suscitare la sua curiosità.

Averla nuovamente ospite sarebbe per me un onore ed un immenso piacere; veda quindi questo mio invito come un umile omaggio ai suoi preziosi insegnamenti, che purtroppo solo in tarda età ho cercato nel mio piccolo di mettere a frutto: ho capito quanto sia importante rinnovare nel quotidiano il nostro amore per questa città così traboccante di storia, tradizioni e misterici significati… e quanto sia importante tramandarne il profondo significato alle future generazioni. Lo stesso amore per questi valori sto cercando infatti di infondere in mio figlio di 5 anni. Immancabili poi ogni anno visite guidate al presepe che organizzo per amici e parenti, e, non me ne voglia, immancabili ogni volta i riferimenti alle fonti dei suoi libri.

Del resto “ che ne sarà di un popolo che perde la memoria del proprio passato”…

Non le nascondo il mio fortissimo rammarico infatti nel trovare sempre più evidente la perdita di memoria e di legami con la nostra tradizione, con tutte le persone che vengono in visita, o con cui mi trovo a discutere della nostra città…

Nell’augurarle buon anno, resto in attesa di un suo graditissimo riscontro.

Che sia davvero un nuovo inizio per tutti, mai come quest’anno augurio più azzeccato!

Un saluto affettuoso, e a presto!

Presto ti mostrerò altri particolari. E tu, conosci altre persone che dedicano il loro presepe alla propria città?

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Turismo selvaggio a Napoli: il turismo è una risorsa culturale ed economica importante. Ma, quando si trasforma in invasione, snatura  le località visitate, che perdono il loro fascino e la loro significatività. Tuttavia, a chi coltiva i valori dello spirito, è dato sperare nella rinascita: a volte basta una piccola ma importante scoperta perché si rianimi la speranza.

Odi profanum vulgus et arceo: “Detesto il volgo profano e lo tengo lontano”, diceva il buon vecchio Orazio, in uno dei suoi carmi (Odi, III I, 1), e il verso è passato, coi secoli, a dignità di aforisma.
Quando lessi l’ode per la prima volta al liceo, la gioventù e l’incrollabile fede democratica mi resero invisa l’affermazione, quale segno di aristocratico orgoglio: va bene essere un grande poeta, ma un po’ di umiltà e di vicinanza al popolo non guasterebbero certo!
Ma oggi che l’età mi ha imbiancato i capelli e la barba, non sono lontano dalla sensibilità dell’antico poeta: quando mi aggiro per strade, stradine e piazze del centro storico di Napoli, la folla di turisti, del tutto inconsapevoli dei danni che stanno provocando, mi spinge a ripetere di tanto in tanto: Odi profanum vulgus et arceo. “Turismo selvaggio” è il termine adatto che è stato coniato per un certo tipo di turismo.
Ahimé, ché non posso “tenerlo lontano”, né sono un profeta da potere afferrare uno scudiscio e scacciare la folla profana dal sacro tempio che è la mia Napoli.

No, amico Lettore, il mio sdegno contro il turismo selvaggio non è senza ragione: quella folla che impedisce il cammino, che si muove divertita tra le brutture di un artigianato teso a solleticare la curiosità e il divertimento, è composta da “profani” che non si rendono conto di avere, con la loro presenza, snaturata quella città, che essi credono di ammirare nella sua verità e originalità.
Tra i danni del turismo selvaggio vi è la perdita di significato che puoi notare già soltanto nel vedere tra le statuette delle anime purganti un san Gennaro con la mitra vescovile, avvolto nelle fiamme dell’espiazione: mio Dio, il santo martire, il patrono cui la città della Sirena raccomanda la propria salvezza, tra le fiamme purgatoriali a scontare non si sa che colpe!
Anche il diavolo è rappresentato tra le “anime del Purgatorio, dimenticando la sua impossibilità di pentimento e di redenzione.
Che vuol dire questo? Che chi ha fatto le statuette, chi le espone e infine chi le compra non ha la minima idea di chi tradizionalmente siano le anime del Purgatorio, del quale ignora la natura, e non sa neppure chi siano san Gennaro e il diavolo. E l’artigianato, che un giorno era portatore di cultura, oggi è tramite di ignoranza e incultura.
Anche i nomi delle strade perdono il loro significato: a San Biagio dei librai, dove una volta si aggirava Benedetto Croce a rovistare tra le bancarelle e le sporte delle numerose librerie (anch’io, da ragazzo, rovistavo e trovavo gemme preziose a prezzi modesti), librai non ce ne sono più.
L’acre odore dell’olio di frittura che impregna l’aria, rendendola quasi irrespirabile (e se ci restate troppo, vi impregna anche gli abiti e i capelli), suggerirebbe di cambiare il nome alla strada in “San Biagio dei frittai”, se non fosse il rispetto dovuto a uno dei compatroni di Napoli.
Il cambiamento potrebbe essere un saggio provvedimento di una giunta comunale che ha lanciato lo slogan “vedi Napoli e poi mangia”, come se i turisti, che puoi vedere a qualunque ora del giorno intenti a fare la fila davanti a bar e a pizzerie, avessero bisogno di incoraggiamenti dall’alto per preoccuparsi, più che di nutrirsi, di ingozzarsi.

Ma allora, potresti chiedermi, se non posso tenere lontano il profanum vulgus, perché non me ne tengo lontano io stesso, tenendo altro cammino?
Ahi! Ché l’amore del luogo natio dirige i miei passi verso quei luoghi dove non solo sono nato, ma dove si sono svolte le fasi della mia iniziazione cristiana e culturale, oltre che l’iniziazione alla vita. Nato al numero 50 di via San Gregorio Armeno, sono stato battezzato nella chiesa dei Santi Filippo e Giacomo e ho frequentato, da alunno riottoso e ribelle, le prime due classi elementari nella scuola “Luigi Settembrini”, a palazzo Carafa, ’a scola d’’a capa ‘e cavallo, come allora si diceva. Sono tutti luoghi di cui dovrò parlare, perché importanti e significativi per la città della Sirena e, nel mio modesto ruolo di esegeta, anche per me.
Ma l’iniziazione vera alla vita, all’arte, alla religiosità, l’ho avuta da mio padre Vincenzo, in quei pochi anni che ho potuto godere della sua presenza.

E poi, lungo il cammino, può accadere di imbattersi in qualche cosa di eccezionale, qualcuna di quelle cose che il poligrafo greco Plutarco definì tà phéugonta tùs pollùs “ciò che sfugge ai più”, qualcosa che, semplice alla superficie, rivela una profondità di significato.

Così, qualche giorno fa, mentre cammino per Spaccanapoli, cercando di evitare per quanto possibile il detestato turistico urto e trattenendo il respiro, infastidito dall’aspro sentore di fritto, l’occhio mi cade sulla bancarella di un rigattiere/antiquario, dove, in mezzo alle buone cianfrusaglie dei vecchi tempi, esso, ormai reso esperto da anni di ricerche, coglie un “pezzo” pregevole sotto diversi aspetti: la statuetta lignea di una Madonna con il Bambino, che le gioca in grembo.

Non è solo la finezza dell’intaglio, che rende la morbidezza delle pieghe dell’azzurro ammanto in cui è drappeggiata, a rendermela immediatamente attraente, ma un particolare abbastanza raro da trovare in questo tipo di raffigurazioni. Di solito, infatti, la Madre offre al Divino Figlio qualche fiore o frutto, simboli della Sua Passione: la passiflora, il melograno, o anche una crocifera (come nella Madonna Benoit di Leonardo). In questa piccola statua, la Vergine improvvisa con il Figlio un gioco mediante una pigna. Ora, si sa bene il valore della pigna, simbolo della Rinascita.

Del valore simbolico della pigna ho scritto nel mio libro dedicato alla cattedrale di Napoli, sulla cui facciata, tra l’ornamentazione vegetale, spiccano anche delle piccole rappresentazioni di questo ricettacolo di frutti, i pinoli, che acquista il valore della rinascita: tra le mani del Bimbo Divino e della Sua Vergine Madre, esso diviene il simbolo della Rinascita Eterna. Ho sempre creduto in quei fatti apparentemente casuali che Jung definisce coincidenze significative. Mentre ero assorto in foschi pensieri sul destino della mia città,  questa immagine mi si fece incontro come un lieto presagio che Napoli, la città della Sirena, di Virgilio, di Gennaro, ad onta delle turistiche orde, benché umiliata nella sua enorme valenza artistica dall’eposizione delle “Veneri straccione” e dei “Pulcinella fallici”, rinascerà come la Fenice rinasce dalle sue ceneri.

Noi ti ringraziamo per le Tue Misericordie di sangue.
Per la tua redenzione di sangue.
Perché il sangue dei Tuoi martiri e santi
arricchirà sempre la terra.
Creando altri luoghi santi ancora.
 Perché dove un santo ha abitato,
dove un martire ha dato il suo sangue,
per il sangue di Cristo,
Là. il luogo è santo, e la santità
non si partirà mai di là.
Se pure degli eserciti sarà calpestato,
se pure verranno, con le guide, a visitarlo, i turisti.

Sono versi tratti dal dramma del grande poeta inglese Thomas Stearne Eliot, Assassinio nella cattedrale, che ti consiglio vivamente di vedere (traduzione di Alberto Castelli).

Napoli, sorta sul corpo di una Sirena, nobilitata dal canto di Virgilio, santificata dal sangue di Gennaro, merita, tra l’altro, anche un turismo qualificato e cosciente della sacralità del suolo che calpesta.

Procul, procul este, profani!

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Un gruppo in terracotta, visto in una bottega di San Gregorio Armeno, opera di Vincenzo Luciano, mi porta a riflettere sul significato simbolico del cane, amico e guida dell’uomo, sul presepe e nell’arte.

Accade di frequente che, nel mio quotidiano andare per le strade di Napoli, quasi senza che me ne avveda, i piedi mi conducano in via San Gregorio Armeno, la “via dei pastori”, dove nacqui e dove trascorsi i primi anni della mia vita nel laboratorio paterno di statuaria sacra. Impossibile è distaccarsi dai luoghi della propria infanzia, ai quali l’anima resta per sempre legata. E anche se non tutto quello che vedo nella via dei pastori mi piace o riceve la mia approvazione, soprattutto in quegli aspetti che mostrano l’indifferenza, l’incomprensione e addirittura il tradimento nei confronti della tradizione a favore del turismo di massa, non posso fare a meno di fermarmi a guardare le statuette da presepe, tra le quali a volte se ne coglie qualcuna particolarmente interessante.

Talvolta, poi, si ha l’impressione di trovarsi di fronte a una di quelle che Karl Gustav Jung chiamò “coincidenze significative”. In un periodo in cui la mia riflessione “presepiale” si concentra su figure di mendicanti sul presepe, che interpreto come immagini delle anime purganti, e che rifletto sul significato simbolico sul cane nei sarcofagi dell’arte gotica, nella vetrina di una bottega artigiana noto un bel gruppo costituito da un vecchio mendicante cieco, con un cane, che uno “scugnizzo” si china ad accarezzare.

Il gruppo mi fa venire in mente che non ho mai collocato sul mio presepe un cane, anzi che non ho mai avuto per amico un cane (forse i due aspetti sono correlati), non per il rifiuto verso questo animale che chiede così poco e che per quel poco che riceve dà in cambio molto, quanto per le circostanze della vita.

Eppure il cane fa parte del normale paesaggio della vita, sia come cane da guardia, sia come cane pastore, o anche semplicemente come cane randagio. Spesso i randagi, i piccoli cani bastardi, sono anche i più intelligenti e sono quelli che si attirano la simpatia degli abitanti del vicolo o del quartiere, che fanno a gara per nutrirli e procurare loro un giaciglio in cui rifugiarsi dal freddo. Il cane sul presepe, aggiunge dunque uno squisito tocco di umanità.

E tuttavia, come al solito, devo avvertirti che le figure del presepe non hanno soltanto un significato quotidiano, ma rivestono anche un significato simbolico complesso e ineludibile, che va interpretato (puoi vedere l’articolo Il simbolo: come riconoscerlo e come interpretarlo).

Spesso mi ero chiesto, nel percorrere le chiese angioine, sul significato dei cagnolini posti ai piedi del defunto sui coperchi dei sarcofagi. Poi mi si presentò la spiegazione più semplice: i cagnolini erano simbolo di fedeltà del vassallo verso il feudatario e, nel caso del sarcofago di una donna, di fedeltà al vincolo matrimoniale. Il cane è, infatti, il più chiaro simbolo di fedeltà, come mostra, nel romanzo d’avventure più bello che sia mai stato scritto, il cane di Ulisse che per morire attende il padrone. Episodio bellissimo, anche pensando al fatto che i Greci, nei riguardi dei cani, non erano molto sentimentali.

Infine, una delle pagine finali del Mahabharata, il grande poema epico dell’India antica, mi indirizzò anche su un’altra strada. Yudhistira, il maggiore dei cinque fratelli Pandava, per la sua giustizia, che è il suo specifico connotato, è ammesso, privilegio quasi unico, ad ascendere alla montagna del Paradiso nella sua forma umana, cioè nel suo corpo. Nell’ascesa lo segue il suo cane che non vuole abbandonare il padrone. Ma una voce dal cielo lo avverte che non può presentarsi nel Paradiso accompagnato da quell’animale. Diverse volte la voce lo ammonisce lo invita a sbarazzarsi del cane. Ma Yudhistira, che non per niente è un giusto, ogni volta ribatte che non può scacciare quella bestia che gli è stata sempre fedele. Infine, egli è anche disposto a rinunciare all’ingresso nel Paradiso, pur di non essere ingiusto verso il cane che gli ha dato prova di una indefettibile fedeltà. Infine, il cane si rivela per il dio Indra, che aveva assunto quell’aspetto animale proprio per mettere alla prova la giustizia dell’eroe.

Il cane, che nella religione greca è sacro ad Hermes/Mercurio e a Hecate, si rivela allora anche come uno psicopompo, una guida delle anime nell’oscuro regno dell’aldilà, proprio come sulla terra il cane è spesso il conduttore dei ciechi. Così, attraverso un breve viaggio tra la quotidianità e il simbolo, facciamo ritorno al bel gruppo del maestro Luciano.

Rinunciando, per ora, a scrivere degli aspetti negativi e infernali di questo nobile animale, voglio metterti a parte di un’altra “coincidenza significativa”. Mentre mi accingevo a scrivere questa pagina, mi avvenne di leggere uno dei romanzi di Andrea Camilleri che hanno come protagonista il commissario Salvo Montalbano, Il cane di Terracotta. Ebbene, in esso è centrale, come dice già il titolo, un cane di terracotta a grandezza naturale, che in origine fece parte di un presepe e che in seguito fu collocato in posizione tale da acquistare tutto il suo valore simbolico. Non ti dico altro, per non rovinarti il piacere della lettura, ove non l’avessi ancora letto e decidessi di farlo ora.

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Terracotta, materia dell’anima, come suggerisce Michele Clima, in perfetta sintonia con quanto io stesso ho finora scritto su queste pagine.

Terracotta, materia dell’anima: è un titolo suggeritomi da Michele Clima, il foggiano dall’animo napoletano, che nella sua città fa un presepe che mantiene viva non solo la bellissima tradizione presepiale, ma anche la memoria di luoghi, strade, mestieri di epoche andate: perché, se è giusto che si cambi, non è però giusto che si dimentichi e si distrugga.

Sulla terracotta come materiale privilegiato per le statuine da presepe ho scritto alcuni articoli, nei quali rivendicavo la nobiltà di questo materiale umile, ma non povero, e descrivevo le varie fasi, dalle operazioni preliminari  alle ultime della cottura nel forno e della facoltativa pitturazione.

Per rendere il suo presepe sempre più ricco di spunti evocativi, Michele si aggira tra le bancarelle dei mercatini e visita le botteghe artigiane, dalle une e dalle altre riportando materiali significativi, che non manca di comunicarmi volta per volta.

Eccone altri: guardali bene, perché poi, scrutando con attenzione, li ritroverai in un angolo, in una casa, in una chiesetta del grande presepe “cittadino”.

Tra le numerose attività che Michele svolge in favore della memoria e della cultura c’è l’organizzazione di viaggi e visite guidate alla scoperta di luoghi, con le loro storie e leggende, da cui poi nascono particolari che incrementano la scenografia del suo presepe, aggiungendovi un sovrappiù di fascino, con il loro significato spesso nascosto, come mi è avvenuto con il personaggio alato, che io ho interpretato come un angelo sotto le spoglie di un mendico.

Un recente viaggio lo ha portato, in provincia di Bari, a Rutigliano, cittadina celebre per le sue terrecotte, tra le quali quelle a forma di fischietti, così belli, lavorati e originalmente decorati che a loro è stato dedicato un museo, Il museo del fischietto di terracotta.

E a Rutigliano Michele ha incontrato due persone, legate all’arte della terracotta, la cui storia ha voluto comunicarmi. Mi ha commosso, perché mi ha ricordato le esperienze di mio padre che, a Calabritto, bambino, raccoglieva la creta presso i torrenti per farne statuette, come ho raccontato quando ho scritto di come venne a fare lo scultore a San Gregorio Armeno.

Anch’io, nato fra la creta e i colori, mi dilettavo a modellare, sull’esempio paterno: e, poiché non c’era denaro da spendere per i giocattoli, i primi soldatini con cui giocai li feci io stesso con la docile creta. Ma questa è un’altra storia.

Ora voglio lasciare la parola a Michele che mi ha scritto di Francesco e Tommaso.

Francesco (Narracci) aveva scoperto da ragazzino un secchio contenente argilla frugando nel laboratorio del papà, scultore a “tempo perso” , e, incuriosito da quella materia, a lui aveva chiesto come usarla.

Allora ignorava che dopo averla modellata bisognava cuocerla perché il manufatto prendesse una forma definitiva.

Qualche tempo dopo gli fu  indicato il forno di Tommaso (Gara) già esperto nella vicina Rutigliano, la Terra dei Fischietti di Carnevale.  Francesco viveva a Conversano, erano pochi chilometri di distanza e si poteva fare.

Tommaso, forte delle nozioni acquisite al Liceo Artistico, orgoglioso rampollo di terza generazione di figuli fischiettari tradizionali, fu lieto di ospitare un giovane collega creatore e di mettere a disposizione il forno moderno. Con le mani sporche e la creta tra i capelli si intesero subito. Peccato che tra i piccoli pastorini e i semplici fischietti modellati da Francesco erano molti più quelli che si crepavano di quelli che si sarebbero potuti dipingere e vendere alle fiere e alle sagre.

Francesco non sapeva che l’argilla cavata alla lama e tra i tendoni della vigna non era quella migliore, piena di impurità e di sabbia. Non sapeva che quella terra si sarebbe pure potuta usare ma andava bagnata e filtrata, decantata in modo che rimanesse in superficie lo strato utile, non sapeva molto ma intuiva il suo destino di artista. Occhi lucidi e tante lacrime nel vedere vanificare lavoro ed idee, occhi lucidi e molte piú lacrime di gioia nel vedere sgorgare la vita. Le orecchie tese come per scongiurare lo scoppio temuto, l’apertura del forno al momento decisivo in cui i quattro elementi, acqua, terra, fuoco e aria,  si sarebbero incontrati nella vita o nella morte. Il pastorello sarebbe potuto uscire con le sue gambe e la testa sul collo, il fischietto del gallo svolazzare per l’aria,  oppure dilaniati dallo scoppio sarebbero divenuti terracotta morta, mai nata.
L’altro giorno Francesco e Tommaso si sarebbero potuti rincontrare dopo non so quanti anni sollecitati da un mio invito telefonico disgiunto ad incontrare me e il mio gruppo ALA in visita al Museo del Fischietto di Terracotta di Rutigliano. Io non conoscevo la storia del loro incontro tanti lustri prima, ignoravo pure il fatto che si conoscessero così intimamente. Si sfiorarono, l’altro giorno, toccandosi in me, nel loro stile di sempre, sottovoce Francesco e Tommaso tuonando, con i loro ricordi nostalgici e romantici di terra, di acqua  di fuoco e di aria.

PS: La terracotta è la materia dell’anima, come suggerisce Italo (Sarcone) da Napoli che preferisce fare un Presepio con statuette di terracotta,  che ricordano come l’uomo fu plasmato nell’argilla direttamente dal Dio Creatore.

 

Spero che questo racconto ti sia piaciuto e soprattutto che ti spinga, ove mai tu da bambino avessi giocato con la creta, a riprendere questa attività, con cui ci si avvicina all’immagine del Dio Creatore.

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Uno strano personaggio alato del presepe di Michele Clima mi induce a ricordare figure di mendicanti incontrati per le strade non solo di Napoli, che mi diedero l’impressione come di angeli per le strade della città.

Mi piace, di tanto in tanto, tornare alle immagini del presepe di Michele Clima, l’avvocato foggiano dal cuore napoletano, presepe così ricco di spunti e suggestioni, che una sola visita non basta a raccoglierli tutti.

Un’immagine in particolare attira la mia attenzione e mi suscita una forte curiosità. Generalmente, faccio a meno di chiedere a un artista che cosa voglia dire la sua opera o che cosa voglia significare quel particolare curioso: uno dei miei irrinunciabili principi ermeneutici è che non tocca all’operatore spiegare ciò che ha operato, ma tocca a chi guarda interpretare. Non si può essere al contempo artefici e interpreti della propria opera.

In base a questo principio, non ho mai chiesto a Michele le ragioni, i motivi che lo hanno indotto a certe scelte, o a introdurre certi personaggi. Per esempio, di un certo personaggio dotato di ali che si aggira tra gli altri con estrema naturalezza, in contesti che variano da un presepe all’altro.

Lo si vede, per esempio, in una scena del corteo dei Re Magi, avvicinarsi a un nano sontuosamente abbigliato, che al fianco ha un pugnale troppo grande per lui e che reca una scimmietta alla catena. Forse il nanetto sarà il “buffone” di corte”? Lo strano personaggio alato tende verso di lui le mani con le palme rivolte in giù: il gesto sacrale della “imposizione delle mani”?

Ma poi lo ritrovo sulla soglia di una chiesetta diroccata, evidentemente sconsacrata, in atto di posare le mani sul libro di un viandante che forse stava per entrare nell’edificio. In questa immagine si può notare che il personaggio alato è scalzo, segno di umile condizione. Ricevo immediatamente l’impressione che si tratti di un angelo che ha momentaneamente assunto le sembianze di un mendico.

L’impressione si fa più forte se considero l’intero contesto. In alto, sul fastigio del sacro edificio diroccato e sconsacrato, sta ritto il “diavolo”, il nostro “avversario”, nel fiero atteggiamento del possesso: accanto a lui, il caprone, suo indivisibile segno. Che ci fa lassù il diavolo? Ebbene, ricordate il monito dell’apostolo Pietro (1Pietro, 5-8)?

Fratres, sobrii estote et vigilate, quia adversarius vester, diabolus, quasi leo rugiens circuit vos, quaerens quem devoret: cui resistite, fortes in fide: fratelli, mantenetevi nella sobrietà e state attenti, perché il vostro avversario, il diavolo, come leone rabbioso, si aggira intorno a voi, cercando chi divorare: ma, forti nella fede, opponetegli resistenza…

Da una finestra, un gatto, l’animale della dea egizia Iside, poi l’animale delle streghe, fa capolino da una finestra, con occhi sfavillanti. Chiaramente il luogo è pericoloso, ma un angelo in sembianze umane sta come “guardiano della soglia” a proteggere i viandanti.

Non so se la mia interpretazione colga nel giusto, ma un altro dei miei principi ermeneutici è che la forza dell’opera d’arte è tale che ad essa appartiene non solo ciò che era nell’intenzione dell’autore, ma anche ciò che l’interprete vede in essa.

A me, quella figuretta che potrebbe passare quasi inosservata, tanto si mimetizza tra gli altri personaggi, riporta alla mente figure di mendicanti che mi si sono fatte incontro una sola volta, per poi sparire come erano apparse.

Ero a Mantova, in una lontana estate degli anni ’80 del secolo scorso. Vagavo senza una meta per le vie della città sacra alle memorie di Virgilio. In una strada delle più eleganti sedeva, a gambe incrociate in un canto del marciapiede, un vecchio mendico col capo coperto da un logoro cappello a larghe tese. Il particolare che mi attirò di più furono i bianchi baffoni che gli davano un aspetto di nobiltà. I passanti passavano indifferenti davanti a lui che non si curava di richiamarne l’attenzione. Naturalmente, deposi nella ciotola il mio tributo dell’umana solidarietà. Il vecchio alzò la testa, mi guardò con negli occhi uno sfavillio ironico e sulla bocca un sorriso di grande benevolenza. Non so descriverlo meglio, ma in quell’attimo capii che cosa intendeva il filosofo Emmanuel Levinas, quando parlava della “rivelazione del volto”. Mi disse “Buona fortuna”… Nei giorni successivi lo cercai, non solo in quella strada, anche in altre, ma non lo incontrai più, per tutto il resto della mia permanenza mantovana.

A Napoli, una sera, all’ora in cui i negozi chiudono, rincasavo, con il cuore un po’ greve di nostalgici pensieri. Mi rivolge la parola un giovane male in arnese e dall’aspetto dimesso. Mi chiese qualche spicciolo. Mentre disperatamente mi frugavo in tutte le tasche per trovare almeno qualche moneta residua (e intanto maledicevo la mia prodigalità, per avere speso tutto ciò che avevo nel corso della giornata), il giovane, con un mesto sorriso di comprensione, quasi di compatimento, mi disse: “Nun fa niente si nun ‘e tenite; sulo ca ve site fermato… ‘a gente nun ve guarda nemmeno (non importa se non li avete; basta che vi siete fermato…)”. La frase era carica della mestizia per l’indifferenza degli uomini, suoi simili, di lui più fortunati eppure insensibili alle miserie altrui… La sera successiva e poi le altre ancora lo cercai, ma non lo rividi mai più.

Sempre a Napoli, una mattina di agosto, fermo al capolinea, attendo l’autobus per recarmi al lavoro. Mi si accosta una donna piccola, minuta, dall’età indefinibile, che mi rivolge la parola. Parla del più e del meno, del caldo, delle strade vuote e solitarie, della gente che va in vacanza. Dal suo cicaleccio imbarazzato, intuisco che vuole richiedermi di qualcosa, ma che non osa e neanche io, per una sorta di pudore, ho il coraggio di affrontare l’argomento. Infine, quando parla di una famiglia che l’aiuta, ma che non tornerà fino alla fine del mese, colgo la palla al balzo per domandarle se ha bisogno di un aiuto. Mi risponde, con modestia: “Se potete”. Ho con me solo una banconota da cinque euro e gliela porgo. Tutta felice di quel regalo, per quanto modesto, esclama: “Grazie, mi avete dato da mangiare per una settimana”.

Restai perplesso: cinque euro le bastavano per una settimana? Mentre l’autobus sopraggiungeva, ancora una volta imprecai contro la mia improvvidenza che mi impediva di darle da vivere per altre due, tre settimane. Anche questa volta, tutte le mattine cercai la donnina dall’età indefinibile, per contribuire ancora alla sua sopravvivenza… e anche questa volta non la rividi più.

Pensando molte volte a questi incontri, che per me hanno dello straordinario, ho finito per convincermi che tra noi, sotto le vesti di mendichi, si aggirano degli Angeli, per vedere se gli uomini ancora sono capaci di misericordia. La “misericordia” è una bellissima parola. Forse non ci hai mai riflettuto: la parola “elemosina” deriva dalla stessa radice greca di quell’altra parola che ripeti quando partecipi a un rito sacro: Kyrie, eleison. La “misericordia” che usiamo con i nostri simili è quella stessa “misericordia” che imploriamo da Dio:

per viscera misericordiae Dei nostri in quibus visitavit nos Oriens ex alto

L’elemosina non è atto di gratuita generosità, ma è un atto di “giustizia”. E così gli Ebrei chiamano l’elemosina: “giustizia”. Nel Medioevo essa era definita “la parte di Dio”. Nel fare l’elemosina riconosciamo che nulla abbiamo per merito nostro, ma che tutto ci viene da Lui.

“Se la vostra giustizia non sarà superiore a quella degli Scribi e dei Farisei…”

Caro Michele, non so se ho colto nel segno, nell’interpretazione dei personaggi del tuo presepe, ma a me interessa che, visitando un presepe, non si guardino solo delle belle immagini, ma che si trovino gli spunti per riflettere e migliorare. E il tuo presepe, di spunti, ne offre davvero tanti…

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Mendicanti, voci dal Purgatorio: perché a Napoli, i mendicanti rappresentano le anime purganti che si aggirano tra noi, a richiedere l’obolo dell’umana solidarietà, obolo che è elemosina e preghiera.

Perché questo articolo, sui mendicanti, voci dal Purgatorio? Devo partire da lontano.

Secondo uno storico dell’Ottocento, Fustel de Coulanges, la nostra civiltà affonda le sue radici nel culto dei morti. In questa forma eccessiva non sarà magari vero, tuttavia non si può negare l’importanza che ha, o che ha avuto, la memoria di chi ci ha preceduto sul sentiero del vivere.

A Napoli, questo culto assume un aspetto particolare nella cura per le cosiddette “anime pezzentelle“, cioè quelle anime del Purgatorio che non hanno nessuno che preghi per loro e che sarebbero dimenticate: esse, quindi, “mendicano” (in napoletano “vanno pezzenno”, da “pezzire“, mendicare) l’elemosina di una prece.

Premesso che nell’idea delle “anime pezzentelle” più che una preoccupazione teologica (non esistono anime dimenticate, alla presenza di Dio), c’è da rinvenire una preoccupazione morale, direi anche poetica, nel tentativo di superare l’egoismo insito nell’animo umano, vi è comunque in essa un abbozzo della stupenda concezione cristiana della “ Comunione dei Santi“.

Naturalmente, il limite è dato da quel residuo dell’anima naturaliter pagana, per cui  all’interessamento per un’anima “pezzentella” ci si attende il corrispettivo nel “numero buono” da giocare al lotto: il “pagano”, cioè l’uomo naturale” non fa niente (forse non può permettersi) di fare niente per niente. Sarà il Cristo a insegnarci che “gratuitamente abbiamo avuto, gratuitamente dobbiamo dare“. Nella consuetudine tutta napoletana del “caffé pagato”, ci sono echi sia della generosità pagana sia della carità cristiana, come ho cercato di dire nell’articolo Un caffé per le anime purganti.

Nelle strade e nelle vie di Napoli, sotto ogni edicola sacra si nota un’altra edicoletta, dedicata alle anime del Purgatorio: in genere sono quattro: la triade costituita dal vecchio, dal giovane uomo e dalla giovane donna, completata dal prete con la berretta nera dai tre pizzi. L’interno è dipinto di rosso, a significare le fiamme purgatoriali.

Una emanazione di questo culto può essere forse considerata l’opera di un a me ignoto artista, che in un vicolo di Napoli ha lavorato le pietre di un muro tufaceo, in modo da fare assumere loro l’aspetto di piccoli teschi:

passando accanto a quel muro (ci passo almeno due volte al giorno) ho l’impressione di compiere uno di quei tanti descensus ad inferos che erano per me le visite alle varie catacombe napoletane (quelle di Santa Maria del Purgatorio ad Arco e di Santa Maria della Sanità principalmente, ma anche quelle di San Pietro ad aram e di Sant’Efremo)

Un tempo, a Napoli, i mendicanti avevano un potente mezzo di richiamo per il passante al quale si rivolgevano: arrefrisco all’anime ‘e tutte ‘e  muorte vuoste… (l’elemosina è un “rinfresco” per l’anima di tutti i vostri morti). C’è dunque, nell’antica ideologia del popolo napoletano, un legame strettissimo tra i mendicanti e le anime del Purgatorio (le anime pezzentelle) di cui essi sono forse l’incarnazione.

Da queste considerazioni nasce una domanda: se il mendicante è parte integrante dell’ambiente partenopeo, sarà importante collocarne la figura sul presepe? Qui devo fare riferimento a quella distinzione che operai fin dal primo momento tra “presepe colto” e “presepe popolare”.

Sul presepe colto l’immagine del mendicante è consueta: nel Museo Correale di Sorrento notai questo “pastore” dalla figura molto espressiva, un cieco vestito di stracci.

Ma il più delle volte, sul presepe del Settecento si incontrano figure di mendicanti il cui aspetto è contrastante con la loro condizione: una sorta di “marcantoni” muscolosi che inutilmente si ammantano di stracci e di una benda su un occhio, per rendersi credibili. Io li definirei più esattamente “bovari” o “vastasi” (facchini).

Pe questo mi piacque il libro di Benedetta Cibrario, di cui scrissi nell’articolo Figurari e collezionisti a Napoli: esso è incentrato su una statuetta da presepe che dal Settecento giunge ai giorni nostri: una figura di vecchio che mostra i segni della miseria, della fame e della malattia.

Anche il mendicante sul presepe del Natale in casa Scognamiglio, opera del maestro Pinfildi, mi sembra rendere bene l’oggettiva condizione del povero, vecchio e malandato.

Questo, per quanto riguarda il “presepe colto”, con i pastori vestiti del Settecento o a imitazione di quelli del Settecento. E sul presepe popolare, quello popolato dalle figurine di terracotta? Ebbene, mendicanti di terracotta sul presepe popolare un tempo non si mettevano: senza neanche sapere perché, i “pastorari” non li lavoravano e chi faceva il presepe non li cercava. La ragione è per me evidente, così come per chi ha letto le mie descrizioni del presepe popolare, che è un “viaggio” in una regione “al di là della soglia”, la stessa da cui provengono le anime purganti e mendiche. Seppure inconsapevolmente, chi faceva il presepe nella forma popolare, avvertiva che la presenza del mendicante sarebbe stata una ridondanza, un inutile duplicato.

Fino a che un bravissimo artigiano, il maestro Nicola De Francesco, non a caso ex lavorante della fabbrica di porcellane di Capodimonte, non presentò, tra le sue belle statuine, una figura di mendicante in terracotta con una benda sull’occhio. Ricordo che la sua prima esposizione la fece su una bancarella della romana piazza Navona, che un tempo era anch’essa luogo deputato alla vendita di “pastori” in terracotta, in piacevole concorrenza con San Gregorio Armeno.

In seguito, il maestro De Francesco rielaborò la sua figurina, aggiungendovi la gruccia e rendendo così anche più credibile l’aspetto del mendico.

Nel mio Videocorso sulla costruzione del presepe popolare, celai poi la figura del mendicante in una statuina di “zingara”, anch’essa “voce dell’abisso”.

In effetti, se fai il presepe sulla scorta del presepe popolare napoletano, potresti collocare anche delle figure di mendicanti, se nella realtà ne hai incontrati che abbiano lasciato nel tuo animo un segno indelebile.

Dal canto mio, ho avuto, in questo campo, degli incontri significativi e spesso ho avuto l’impressione che chi mi chiedeva l’elemosina fosse un “messaggero”, un angelo. Per questo sono stato sorpreso nel vedere sul presepe di Michele Clima, il mio amico foggiano dall’animo napoletano, un Angelo che nella notte si aggira per le strade e i vicoli di una Foggia che potrebbe benissimo essere Napoli.

Ma l’argomento è tutt’altro che chiuso. Perciò, hai ricordi significativi di mendicanti? Mi piacerebbe conoscerli.

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Michele Clima, avvocato di Foggia, prepara ogni anno un presepe in cui ricostruisce la vita della sua città, ridando anche vita ad antichi quartieri scomparsi. Mantiene viva, così, la memoria di importanti e suggestivi monumenti, ma al tempo stesso propone interessanti tematiche esoteriche.

Se in quel di Foggia già ci recammo con queste pagine, per “visitare” un presepe, fatto, come scrissi allora, di bellezza e verità, oggi vi andiamo nuovamente, a “visitare” quello che io chiamo volentieri il presepe “cittadino” di Foggia.

Una delle frasi più citate del mio Sogno di Benino è questa: “il Napoletano, quando non fa il presepe, sogna di farlo“. Di questa verità sono stato sempre sicuro, avendola continuamente accertata nella realtà. Che, tuttavia, il “sognar presepi” fosse qualcosa che varcasse i confini di Napoli e dell’essere napoletani, non lo immaginavo, fin quando non venni a contatto con un foggiano il quale, nel momento stesso in cui dismette il vecchio presepe, già progetta quello successivo, in una sorta di “furor praesepiandi” che ben conosco e che ho spesso descritto, così come ho descritto la tristezza nel disfare il presepe, tristezza temperata dalla progettazione del nuovo.

L’incontro con Michele Clima, avvocato foggiano con la passione (me ne vorrà, se scrivo  manìa?) del presepe, avvenne nel luogo più propizio all’incontro di due cultori non solo del presepe ma anche di tutte le arti che con esso abbiano qualche attinenza: una libreria nel centro storico napoletano, specializzata in tutto ciò che riguarda Napoli e “contorni”. Ricordo che, in quel piccolo ambiente colmo di libri (per Borges il Paradiso è una biblioteca infinita, ma per me anche una biblioteca limitata, purché varia, è un ambiente paradisiaco) la nostra prima conversazione riguardò (né forse poteva essere diversamente) quell’enigmatico, sconcertante, esaltante seguace dell’Arte, che fu Raimondo de Sangro, principe di Sansevero.

Infatti, non una volta sola ho ricordato su queste pagine il legame che unisce la ricerca presepiale all’Ars regia, per esempio in Costruire il presepe: Alchimia per buone azioni, o ancor più in Alchimia del presepe tra ruderi e libri. Ma, soprattutto in La mia via al presepe e in La mia interpretazione del presepe in tre settimane e una vita.

Ho voluto ricordare questi miei articoli, perché il loro contenuto è simile al contenuto di quella prima conversazione in libreria con l’avvocato Michele Clima, che tu hai già incontrato su queste pagine, perché fu lui a mettermi in contatto con Nicolò Celegato, autore con Mauro Marcato del Presepe francescano a Padova.

Il presepe di Michele Clima è ampio, occupando una intera stanza. Ma sembra ancora più grande per la quantità di figure da cui è popolato e soprattutto per la serie di scorci, che invogliano a una visita accurata (ricorda sempre che un presepe non si “guarda”, ma si “visita”), inoltrandosi per vie, vicoli e piazze, che riproducono, in una accurata sintesi storica, la Foggia che c’è e la Foggia che è scomparsa. Se hai visto Foggia, riconoscerai facilmente sul presepe di Michele Clima i monumenti più caratteristici, che ancora esistono  e di cui si spera che nessuna Amministrazione comunale permetta l’abbattimento, come per altri è avvenuto nel passato.

L’aspetto più caratteristico del “presepe Clima” è il recupero di monumenti non più esistenti, come le due chiese e il monastero, che negli anni ’30 del secolo scorso furono sacrificati alla costruzione del Municipio (spetta ai Foggiani dire se il sacrificio è stato ben ricompensato…), e ancora agli inizi di questo secolo fu abolita addirittura una porta antica, con l’arco di san Michele (particolarmente dolorosa per i Foggiani, questa perdita, ma soprattutto per l’avvocato Clima che è molto orgoglioso, ed a buon diritto) di portare il nome dell’Arcangelo guerriero): si deve anche ricordare che, come guardiano della soglia, l’immagine di san Michele è (era) collocata presso le porte urbiche. Ne ho esempi a Napoli e in altre città.

Ebbene, i monumenti scomparsi risorgono nel “presepe Clima” che ormai, a Foggia, è diventato una istituzione cittadina  in una manifestazione cui per il 2022 Michele ha dato il nome di “Kabala dell’Angelo”. Il titolo vuole sottolineare i rapporti con la tradizione (in ebraico Kabala significa appunto “tradizione”), ma anche con Napoli, dove per cabala si intende soprattutto l’arte di “fare i numeri” per il lotto a partire dai sogni. I rapporti tra Foggia e Napoli sono molto stretti, anche per il ricordo, comune a entrambe le città, di Federico II e di Carlo I d’Angiò.

C’è, in questo, un appello rivolto soprattutto ai giovani, perché la “tradizione” (dal latino tradere, “consegnare”) è l’azione con cui il “vecchio” trasmette al “giovane” la conoscenza e tale tipo di insegnamento ha un valore iniziatico: Michele esemplifica questo rapporto nella coppia Armenzio-Benino, di cui ho parlato anch’io, non solo su queste pagine, ma anche in rapporto a Virgilio, che nella sesta egloga rappresenta il vecchio Sileno (nel presepe trasposto nel Ciccibacco ‘ncoppa a’ votta) narrante la storia del mondo e dell’umanità a due ragazzi, Cromi e Mnasillo.

Per  queste ragioni, il “presepe Clima” è aperto al pubblico, soprattutto alle scolaresche, che, dopo le vacanze natalizie, vi sono condotte dagli insegnanti a scoprire qualcosa che per i giovani della nostra epoca non è del tutto scontato: l’amore per la tradizione, che si compendia nella passione per il presepe congiunta all’affetto per la propria città. Infatti, non c’è futuro vivibile se non lo si costruisce sulla memoria: ho ripetuto spesso un detto dei nativi americani (i “veri” Americani), “è giusto che cambi, non è giusto che si dimentichi“.

Nella realizzazione del suo presepe, Michele è sostenuto da due fondamentali qualità: una spiccata capacità manuale, che fin da ragazzo egli tiene in continuo esercizio, e una acuta curiosità che lo spinge a vagare, a “errare”, in lungo e in largo, soprattutto nel foggiano, in terra di Capitanata, ma anche a Napoli, che conosce molto bene e che ama quasi quanto la sua Foggia: in questo “errare” (ancora una volta ti ricordo il vero significato dell’errando discitur, “errando si impara”) ricerca spunti paesaggistici, emozioni e ricordi e raccoglie anche oggetti, piccoli e grandi, di cui immediatamente immagina l’uso presepiale. A questo scopo, le bancarelle sono il suo luogo d’indagine preferito.

Con un forte senso dell’amicizia e con un vibrante bisogno di condividere le sue “scoperte”, mi invia le immagini degli oggetti rinvenuti e poi  modificati per essere collocati sul presepe. Io, dal canto mio, se nei miei vagabondaggi, presepiali e non, incontro una immagine di San Michele, mi faccio un dovere di spedirgliela. Naturalmente, non manchiamo di scambiarci le nostre idee sul presepe e in questo scambio di chiarircele, come accade sempre tra tutti gli appassionati presepisti (o presepari, come meglio si crede).

Non manco mai di mettere in rilievo le motivazioni per “fare il presepe”: oggi te ne offro un’altra, cioè il rafforzamento di legami di amicizia, poiché l’amicizia si stabilisce tra simili o rende simili, come diceva il grande Sant’Agostino.

E tu, se ami il presepe, come lo amiamo io e Michele (e non posso non ricordare Mariano, nato nella penisola sorrentina e abitante dei Colli Albani), hai qualche amico con cui condividere questa passione che coinvolge l’intera personalità, come ho più volte asserito?

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Il presepe di cui intendo scrivere è un rilievo sul monumento sepolcrale di Enrico Minutolo, nel Duomo di Napoli. Si tratta di una rappresentazione interessante sotto vari aspetti, ma soprattutto per la figura di Giuseppe che sembra dormire… e invece sogna.

Nel Duomo di Napoli, ricco di storia religiosa, civile e culturale, un monumento in particolare ha sempre attirato la mia curiosità di indagatore di antiche testimonianze: la Cappella della famiglia Minutolo, legata anche alla novella di Andreuccio da Perugia, una delle più celebri del Decameron di Boccaccio. A parte l’interesse del monumento per la storia dell’arte medievale a Napoli (la cappella Minutolo è l’unico monumento, sopravvissuto “integro”, dell’architettura, della scultura e della pittura gotica nell’antica capitale del Regno), non potevo restare indifferente alla rappresentazione di un presepe proprio sulla faccia anteriore del sarcofago, inserito in una bellissima struttura a baldacchino. Non è raro incontrare la Natività su un sarcofago, ma questa raffigurazione mi sembra distinguersi per una sua particolare bellezza.

Per farti godere pienamente la piccola rappresentazione presepiale, non ultimo motivo del fascino di questo prezioso monumento, devo presentare il personaggio che ne fu l’ideatore e il committente, il cardinale Enrico Minutolo, arcivescovo di Napoli alla fine del XIV secolo.

Egli apparteneva alla stessa grande famiglia che aveva dato alla Chiesa di Napoli il grande arcivescovo Filippo che, tra la fine del XIII e l’inizio del XIV secolo, fu il vero ideatore, con il sostegno dei sovrani angioini, del Duomo di Napoli, nella sua attuale struttura. Tra l’altro, il vescovo della cui sepoltura si parla nella novella del Boccaccio è proprio l’arcivescovo Filippo.

Enrico Minutolo ci viene incontro già prima dell’ingresso nella Cattedrale, proprio sopra il portale, nella grande lunetta, con l’immagine della Vergine, “Madre di tutti”.

La statua della Madonna con il Bambino è bellissima opera d’arte di Tino di Camaino e uno dei pochissimi frammenti  di questo grande scultore che restino nel Duomo, rovinato già nel 1346 da un disastroso terremoto. Gli altri personaggi appartengono alla mano di un bravissimo artista, Baboccio da Piperno, cui Enrico Minutolo affidò il restauro della facciata, agli inizi del XV secolo.

Il Baboccio collocò la statua della Vergine, di cui comprese la bellezza e che volle salvare nella sua nuova ornamentazione, tra i santi Pietro e Gennaro. La scelta dei due santi non era casuale. Una leggenda, che io definisco il “mito fondante” della cristianità napoletana, narrava che nel recarsi a Roma Pietro sarebbe passato per Napoli, dove avrebbe consacrato vescovo il convertito Aspreno, che così sarebbe stato addirittura il primo vescovo della cristianità occidentale. San Gennaro, vescovo di Benevento e martire a Pozzuoli sotto Diocleziano, poi, si era ormai definitivamente collocato come principale patrono di Napoli. Tocca a lui presentare alla Vergine il cardinale Enrico Minutolo, committente dell’opera.

L’iscrizione, in latino e in caratteri gotici, sotto la base della Vergine ricorda l’impegno del cardinale Enrico per il rifacimento del portale.

Nelle nicchie sulle colonnine ai lati del portale vi sono (vi erano) otto statue di santi, collocate, per così dire su due registri; in quello inferiore i santi della devozione personale di Enrico Minutolo: Nicola di Trani, Anastasia e i due domenicani Tommaso d’Aquino e Pietro Martire. Nel registro superiore alcuni dei santi  tutelari della città di Napoli: Agrippino, Agnello, Efebo (napoletanamente Efrem) e Restituta. Le ultime due sono, ahimé, scomparse e non per la guerra, ma per un restauro degli anni ’50. Rimpiango fortemente la santa Restituta, perché da ciò che se ne può vedere su qualche fotografia anteguerra era sicuramente la più bella tra le statue del Baboccio.

Se si entra dalla porta minore di destra e si percorre l’intera navata, si giunge alla Cappella Minutolo che è significativamente collocata accanto a quella in cui sono conservate le reliquie di Aspreno, primo vescovo di Napoli. Non a caso, la Cappella Minutolo è dedicata a san Pietro e sant’Anastasia. La Cappella è privata e non è possibile accedervi (e considerata la preziosità dei materiali e la deperibilità delle pitture è meglio così) ma si vede agevolmente attraverso il cancello.

Il sepolcro gotico del cardinale Enrico Minutolo ripropone in parte il programma iconografico del portale d’ingresso al Duomo. Ai lati del presepe vi sono a destra i santi Pietro e Gennaro e dall’altro i santi Anastasia e Girolamo, che presentano al Bambino Gesù appena nato Enrico, rappresentato con le fattezze di un ragazzo, ma rivestito della porpora cardinalizia. Anche qui i santi hanno la precisa funzione di indicare la titolarità della Cappella e nello stesso tempo di rinviare alla dignità ecclesiastica di Enrico Minutolo.

Per comprendere la presenza della santa Anastasia e del san Girolamo, si deve ricordare che ogni cardinale è insignito del titolo di una chiesa di Roma. Enrico Minutolo era cardinale del titolo di Sant’Anastasia, una delle chiese romane più importanti, di cui era stato già titolare san Girolamo, il patrono dei filologi.  Si trattava dunque rivendicare, nell’ambito della gerarchia ecclesiastica, una posizione di eccezionale prestigio.

Ma c’è di più: la memoria di sant’Anastasia, martire di Sirmione, è celebrata dalla Chiesa cattolica proprio il 25 dicembre. Inoltre, La chiesa di Sant’Anastasia fu una delle prime in cui si instaurò la tradizione delle tre messe di Natale. Ha dunque il suo pieno significato l’immagine della santa accanto alla rappresentazione della Natività.

Il “presepe” è composto nel modo che poi sarà tradizionale per i Napoletani: nella grotta scavata in una montagna (resa schematicamente), sui cui fianchi dormono delle pecorelle, trova posto la mangiatoia con il commovente particolare del bue e dell’asinello. Il Bambino è adagiato in terra, sulla paglia e la Vergine Madre è in adorazione di fronte al Figlio di Dio e Suo. Giuseppe, come in molte rappresentazioni artistiche, sembra dormire.

Qualcuno spiega l’atteggiamento del santo Custode con la vecchiaia, quasi un abbandono alla fragilità del corpo.

Non è così. Chi ha dimestichezza con il vangelo secondo Matteo sa che Giuseppe è il destinatario dei messaggi dell’Altissimo, che a lui si rivela nel sogno e nella visione. In sogno l’Angelo lo assicura del verginale concepimento da parte della sua sposa Maria, in sogno è avvertito di fuggire in Egitto perché si attenta alla vita del neonato Figlio di Dio, in sogno è invitato a tornare in patria, perché il pericolo è passato. Giuseppe è meritevole di questo particolare rapporto con Dio: il vangelo ce lo presenta come un “giusto”, ma si intuisce che la “sua giustizia è superiore a quella degli scribi e dei farisei”, attuando il monito di Gesù, prima ancora che esso sia espresso. Giuseppe vive secondo lo spirito di Gesù, prima ancora che il Redentore sia nato secondo la carne.

Anche i Magi sono avvertiti in sogno di tornare a casa per un’altra via, senza passare dall’infido e crudele Erode, che a breve darà il via alla strage degli Innocenti.

Non credo di doverti ancora parlare del sogno e del suo valore iniziatico, dopo quello che ne ho scritto non solo nel Sogno di Benino, ma anche più volte su queste pagine.

Ma, soprattutto, non mancherò mai di metterti in guardia dal considerare la messa in opera del presepe come puro modellismo: come ho avvisato fin dall’inizio del mio videocorso, c’è differenza tra il costruire il plastico della battaglia di Waterloo e “fare il presepe”, processo che coinvolge tutta la personalità, chiamando in causa “forse destre e sinistre“, forze consce ed inconsce. Nel processo di “fare il presepe”, tu modifichi te stesso.

Se ti interessa, approfondiremo insieme questo argomento.

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Il presepe della maternità è quello che ho realizzato, pensando al mistero della vita e al dolore di tutte le madri i cui figli cadono in guerra. Alla fine di una guerra, che sia vinta o persa, c’è il pianto delle madri, come dice il grande scrittore Giuseppe Marotta.

Sono diversi i metodi per realizzare un presepe, dalla costruzione con il sughero, a quella con il gesso e la cartapesta, senza dimenticare i più semplici e umili presepi di carta da ritagliare. Credo che nella mia vita li ho adoperati quasi tutti. Uno degli ultimi l’ho realizzato adoperando alcuni pezzi della collezione “Del Prado”, del bravissimo scultore spagnolo Jose’Luis Mayo Lebrija, inserendoli in uno scenario di sughero. Mi sembra che il risultato sia accettabile, anche se la mia predilezione va ai pastori interamente di terracotta, come ho più volte scritto su queste pagine. Malgrado siano realizzati in resina, i personaggi dello scultore Mayo, del tipo cosiddetto “palestinese”, sono piacevoli, finemente lavorati.

Ma, al di là dei vari sistemi di costruzione, ho sempre raccomandato che alla base della realizzazione di un presepe vi sia almeno una idea da meditare e sviluppare. Ciò che ho fatto anche in questo caso in cui ho adoperato i pezzi “prefabbricati” della collezione Del Prado.

Rinunciando a modellare ex novo la grotta, ho assemblato i pezzi per realizzare la stalla della Natività. Se mi hai letto altre volte su queste pagine, o anche nel mio libro Il sogno di Benino, saprai che, per motivi simbolici, preferisco la grotta, sia al tempio pagano in rovina, sia alla capanna. Ne ho parlato soprattutto nell’articolo su Presepe napoletano colto e popolare.

Ma questa volta ho voluto fare qualcosa di diverso.

Mi sono preoccupato soprattutto di realizzare tre scene, ispirate alla maternità ed accostate significativamente l’una all’altra: al centro la maternità divina (la Madonna con il Bambino Gesù), ai lati la maternità umana (la madre che conduce la giovanissima figlia ad adorare il Figlio di Dio fatto uomo) e la maternità animale (la vacca che allatta il vitellino). Per questo l’ho chiamato il presepe della maternità.

Quello della maternità è un mistero profondissimo, di fronte al quale gli uomini dell’antichità chinavano il capo in assorta meditazione, perché sapevano che in questo mistero è racchiuso quello della vita. Forse il matriarcato, come “governo delle madri”, non è mai esistito, ma è certamente esistita una forma di venerazione e di rispetto per la Madre, che dava origine a bellissime figure mitiche di Dée, i cui attributi si sono poi trasferiti alla Gran Madre di Dio, la Vergine Maria.

Fin dai tempi antichi, nell’idea della Grande Madre è insita anche l’idea della mater dolorosa… tutti i dolori che toccano ad un uomo, in questa valle di lacrime, si aggrumano nel cuore della madre. Dallo stupendo bronzo nuragico, definito “La madre dell’ucciso“, alla Pietà di Michelangelo, l’emozione sottesa è che la morte di un uomo trapassa come una spada il cuore della madre, secondo la profezia del santo vecchio Simeone, alla presentazione di Gesù al tempio (“E anche a te una spada trafiggerà l’anima”: Vangelo secondo Luca 2, 34-35).

Il dolore delle madri non ha confini e non ha bandiere, mentre il sangue ha un unico colore.

Vorrei che sul tuo comodino ci fosse sempre il libro di Giuseppe Marotta, Le madri, come utile correttivo agli odi nazionalistici che portano alle guerre e agli stermini. Al termine di ogni guerra, che sia vinta o sia persa, dice Marotta, resta il dolore delle madri.

Papa Francesco, la sera del venerdì santo, quando il mondo cristiano commemora l’ingiusta morte del Giusto per eccellenza, ha voluto che a portare la croce fossero insieme due donne, una ucraina e una russa, rappresentanti di due nazioni in guerra. Entrambe realizzazioni della mater dolorosa.

E fu subito polemica. Un “filosofo”, uno di quegli intellettuali che il nostro tempo, privo di un vero pensiero, reputa un maître à penser, accusò Francesco di non “comprendere il dolore degli Ucraini”. Con più verità, è l’illustre filosofo a non comprendere il linguaggio del papa, che è il linguaggio del Vangelo. Al di là della guerra giusta o ingiusta e degli odii nazionalistici, c’è il dolore di tutte le madri: una madre russa orbata del figlio non può consolarsi al solo pensiero che suo figlio appartenesse all’esercito invasore.

Un ricordo della mia gioventù è quello delle madri italiane che alle stazioni, ancora negli anni Sessanta, attendevano il ritorno di un figlio dalle steppe della Russia, nella speranza che fossero rimasti prigionieri e non morti sul campo di battaglia. Avrebbe avuto, il nostro maître à penser, il coraggio di dir loro di non piangere, perché i loro figli erano, per i Greci e i Russi, nient’altro che invasori?

Il papa è portatore di un messaggio di amore, quell’amore che induce il cristiano a pregare anche per i suoi nemici. Nei Promessi Sposi del Manzoni c’è una pagina bellissima quasi alla fine del capitolo VIII,  in cui fra Cristoforo invita i suoi protetti a pregare anche per il loro persecutore, di loro ben più infelice, perché è nel torto ed è nemico di Dio. Per questo il cristiano prega sia per i martiri sia per i carnefici.

Ma già, dimenticavo: il filosofo, maître à penser, è lo stesso che sconsiglia di far leggere ai giovani I promessi sposi. Chissà se li ha mai letti sul serio lui stesso.

Ma, per fortuna, noi non abbiamo bisogno di alcun maître à penser, perché sappiamo pensare con la nostra testa e, soprattutto, sentire con il nostro cuore. Che batte per i giovani morti di entrambi gli schieramenti, al di là della condanna senza mezzi termini per tutti gli aggressori e i violatori dei confini, che scatenano guerre, stando al sicuro nei loro palazzi, come un giorno Erode, che, arroccato nel suo castello, scatenò la strage degli Innocenti.

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Sembra che la natura produca gli stessi sogni in cui entra l’uomo. Così, un artista incontra il sogno di statue classiche nelle pietre ed io incontro in un ciocco il sogno del presepe.

Per fare comprendere che cosa intendo quando dico: il sogno del presepe, non trovo di meglio che partire da alcuni versi che mi sono molto cari:

Quando pensi a cosa ti lega al mondo,

non credi a te stesso: sciocchezze!

La chiave di mezzanotte di una casa altrui,

un quattrino d’argento in tasca,

e la celluloide ladra di un film

C’è qualche cosa di straordinario nel fatto che anche dei pochi versi possano illuminare la profondità della psiche, più e meglio di una serie di sedute psicoanalitiche.

Nel frammento di poesia che ti presento come apertura, il grande poeta russo Osip Mandel’štam, vittima della dittatura staliniana, invita a riflettere sul rapporto che ognuno di noi instaura con il mondo, sul piacere di questo rapporto in cui è poi racchiuso tutto il senso della vita.

Il poeta e l’artista trovano il legame con il mondo e con la vita anche in piccole cose, oggetti apparentemente privi di valore.

Come, ad esempio, le pietre. E non ti parlo qui delle pietre preziose, umiliate nella funzione di ornare la corona di un monarca o di ingioiellare il “decolleté” di una donna ricca e formosa … no, ti parlo dei semplici sassi che puoi raccattare lungo un sentiero campestre, tra la verzura in un orto, o su una sponda fluviale o lacustre.

Certo, non puoi  capire davvero i versi di Mandel’štam, se non ti sei mai lasciato incantare dalla levigata bellezza di un ciottolo, che secoli e secoli del correre al mare di acque fluviali ridussero alla forma perfetta dell’uovo. Ma l’uomo antico vi colse un presagio ed un monito, sì da porlo sulle tombe, segnacolo della rigenerazione e della continuità della vita oltre la morte.

Non ti ha mai colto lo stupore per certi strani segni biancastri su un sasso dal colore nero, che sembrano preludiare alle scritture e alle raffigurazioni degli uomini?

C’è un mio amico, Enzo Pagano, storico dell’arte e artista lui stesso, che passeggiando sulle rive del lago Sirino, in Lucania, cerca pietre con le quali esegue poi dei piccoli capolavori, come questi:

Nel guardare le statuette di Enzo, si potrebbe trarre la falsa conclusione che si tratti di ingegnosi assemblaggi. No, non di assemblaggi si tratta, di cui chiunque potrebbe essere capace, adoperando frammenti sassosi e colla, e magari un martello, per ottenere in questo modo l’immagine voluta.
Nelle sculture di Enzo Pagano, l’assemblaggio, quando c’è, è ridotto al minimo indispensabile, poiché la parte principale dell’artista è consistita nel cogliere, già sul greto del lago, la forma che la natura, nella sua inesauribile immaginativa, ha impresso alle pietre, atteggiandole nelle figure del mito.
Può la natura mimare una emozione umana? Si direbbe di sì, ma possiamo andare oltre: si direbbe che la natura entri negli stessi sogni in cui entra l’uomo. Cioè, è possibile, per ogni uomo che non si sia alienato nella ricerca spasmodica del denaro e delle comodità della vita moderna, incontrare nella natura qualche frammento dei propri sogni. Così, nelle sue passeggiate lungo le sponde del lago Sirino, Enzo Pagano ha incontrato il sogno della Nike di Samotracia, fatto dalla natura, quasi nella forma in cui un artista greco sognò e scolpì la sua statua.

C’è un rapporto tra i sogni e i miti: nei sogni si vivono i miti individuali, i miti sono i sogni dell’umanità come specie.

Nel mito vi è la scaturigine della poesia e di tutte le arti, comprese quelle che dall’arte sembrerebbero più distanti, astronomia e  storiografia, per intenderci: non per niente le Muse sono figlie di Zeus, il dio supremo, il dio del cielo stellato, e di Mnemosyne, la Memoria. Nel mito Natura e Spirito trovano la loro unità, come ho cercato di mostrare fin dal mio vecchio lavoro sul Sogno di Benino.

Il presepe, ho scritto più volte, è il “sogno di Benino“, del pastorello che sogna e “crea” il presepe, il viaggio che conduce alla rivelazione di sé, nella contemplazione del Bimbo divino, che nasce nella mangiatoia, in una stalla ricavata nella grotta di un monte.

Può la natura “sognare” il presepe? Almeno a me, pare di sì, poiché ognuno incontra nella natura i sogni che fa lui stesso. Te ne porto un esempio.

Di recente, sono stato invitato da un amico a passare qualche giorno nella sua casa di campagna. A sera, accende il fuoco nel camino: bellissimo spettacolo quello del fuoco “iocundo et bello et robustoso et forte”, per dirla con Francesco, cui non può non pensare ogni vero cultore del presepe. Francesco, in realtà, non è l’inventore del presepe, così come noi lo facciamo, ma il presepe vive del suo spirito.

A un tratto, mentre l’amico sta gettando alcuni pezzi della legna nel fuoco, “Fermo”, gli grido in tono perentorio che non ammette replica. Egli si ferma e mi guarda stupito: gli spiego che non può destinare ad essere bruciato il pezzo che tiene in mano. Resta perplesso, perché non vede in quel frammento secco di albero nulla di eccezionale: ma io ci ho visto la grotta del presepe, come Picasso nel manubrio e nel sellino di una bicicletta aveva visto il “Minotauro”.

Pe dirla nel linguaggio mitico che mi è caro, mi è sembrato, in quel momento, che la natura, insieme a me, facesse il sogno del presepe.

Ecco il “pezzo” salvato dal fuoco, assemblato con altri pezzi che mi suggeriscono la forma dei monti.

Per farne un vero e proprio presepe, devo completarlo con le figure e gli altri accessori. Vedremo che ne uscirà.

Nella natura, dunque, ho ritrovato il mio stesso sogno, come Enzo Pagano ha ritrovato le forme delle statue, a lui, come storico dell’arte, familiari.

E tu, hai mai incontrato i tuoi sogni, “sognati” con te dalla natura?