‘Canciones y mazmorras’, nacido al amparo de Internet y obra del ilustrador Asier Nazabal, no oculta ni en su título en qué liga juega. Una historia breve pero intensa, que cual obra del siglo de oro cumple la regla de las tres unidades y que, a pesar de ser autoconclusiva, nos deja la sensación de carta de presentación de unos personajes que pueden dar mucho juego.

La trama no puede ser más sencilla. Un heterogéneo puñado de guerreros se ve envuelto en una épica lucha con unos terribles dragones en la que deben vencer si quieren conquistar la mazmorra y sacar algún beneficio cuando más lo necesitan. Así, sin idealismos. Pero pecando de una sensatez impropia de la mayoría de los protagonistas del género deciden pedir ayuda a una figura legendaria… aunque lejos está de lo que ellos esperan. Y dejaré que el lector lo descubra, pero el título es buena pista.

La acción no falta en una pieza de dibujo dinámico, con fuerte influencia manga, buen ojo para los detalles más caricaturescos y una gran expresividad que contrasta con unos rostros caracterizados con rasgos básicos pero bien diferenciados. ‘Canciones y mazmorras’ tampoco renuncia en ningún momento al humor, en esa combinación de géneros que siempre es resultona. Pero si hay algo en lo que destaca es en su creativo y bien justificado empleo de bocadillos y onomatopeyas en determinados momentos del combate, dando un toque especial a una obra de raíces y elaboración clásicas. La mejor prueba en los extras de este tomo.

Este es uno de esos cómics que se comienza a leer y antes de que queramos darnos cuenta ha terminado, dejándonos con la duda no solo sobre las hazañas futuras del grupo, sino sobre cómo pueden evolucionar la relación entre ellos.  Una buena elección para aquellos que desean disfrutar de la aventura sin más, de un rato divertido y unos personajes que hasta cuando parecen algo gruñones se dejan querer. Gary Gygax no quedaría en absoluto decepcionado.

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Canciones y mazmorras

• Asier Nazabal

8

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Pongámonos en sintonía. Por poco que se siga la actualidad comiquera creo que casi todo el mundo ha oído hablar de la fuerte polémica fruto de la publicación de ‘El niño Jesús no odia a los mariquitas’ (a pesar de que el título no decía directamente ama, y eso que todos sabemos quien defendía por encima de todo lo de “Amaos los unos a los otros”, porque se habría liado la de Dios es Cristo. Y nunca mejor dicho). Un asunto que trajo cola involucrando a cierto grupo jurídico, cuyas aviesas intenciones cayeron en saco roto y cuyo nombre no mencionaré, como si de un Voldemort cualquiera se tratase. Publicado, al igual que este cuadernillo, por el sello Fandogamia llega este ‘Beata y Calisto. Abogados de Cristo’, un cómic de bruguerianas aspiraciones, que hace de los conflictos sociedad-religión el pan suyo de cada día.

Nada más pasar la primera página, con un dibujo cuya composición no deja de resultarnos familiar, se abre una historia cuyo referente nada escondido es el ‘Mortadelo y Filemón’ más clásico. Historietas autoconclusivas en las que el mismo Dios, cual superintendente de marras, ordena a la pía pareja protagonista una misión que, no creo sorprenda a nadie, acabará de manera catastrófica con periódico alusivo incluido. Bueno, alguno dirá que realmente logran sus objetivos, pero arrastrar de paso un puñado de almas de cabeza a cielo o infierno, no suele estar en sus planes inmediatos.

Las playas nudistas, la interrupción voluntaria del embarazo, los baños mixtos, la celebración de Halloween, el derecho a la eutanasia… nadie está salvo de esta pareja de mendrugos bienintencionados. Y por supuesto carne de actualidad como los carteles de Jesucristos sexys, las estampitas vacunas de nochevieja y, en pleno salto de fe, el juicio que he mencionado al comienzo de esta humilde reseña. Beata y Calisto se valdrán de disfraces, inventos bizarros y hasta el mismo Espíritu Santo (o al menos eso dicen ellos) en su misión divina, aunque no tanto de sus conocimientos en derecho. Pero eso importa poco en una sátira pura y dura con mala leche, humor de todos los colores y una buena dosis de gags físicos. Nadie, ni el mismo Cupido, está a salvo de estos dos.

‘Beata y Calisto. Abogados de Cristo’, título nacido en las páginas de ‘El jueves’, es una pieza de dibujo vivaz, con personajes de diseño sencillo y de base geométrica que encaja bien con unas historias que, a pesar de su tono adulto, con el espíritu de los tebeos de Bruguera. Esos que también homenajean con frecuencia autores como Alfonso López, Ricardo Pergrina o Paco Sordo en su imprescindible ‘El pacto’. Este es un cómic para gente sin prejuicios, que busca no ya la sonrisa sino la carcajada. Sí, es breve. Sí, cada capítulo repite la misma fórmula. Pero, aún al amparo de la sombra de ese juicio que demostró que el afán de censura quiere seguir dando guerra, funciona. Que Dios nos coja confesados.

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Beata y Calisto. Abogados de Cristo

 
• Igor e Ivanper

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En 1983, seis años después de aquella hipotética tarde, Alan Moore recibía una llamada del editor Len Wein para ofrecerle un puesto como guionista en ‘Swamp Thing’ para la DC. Desde aquí la historia se hace conocida para el aficionado medio, le seguirían la publicación de ‘V for vendetta’, ‘Miracleman’, ‘Watchmen’, ‘From Hell’, ‘Promethea’ y un largo etcétera de obras que hablan por si mismas y que convirtieron al Sr. Moore en una figura fundamental de cita inevitable en cada conversación que gire en torno al medio, dentro y fuera del mundillo. En ese año se produjo el despegue internacional de su carrera, hasta ese momento su trabajo estaba dirigido al mercado nacional. La mayor parte de su producción durante los primeros años se concentró en la revista británica de ciencia ficción 2000AD, referente cultural y cuna de grandes e influyentes artistas.
‘Alan Moore en 2000AD: Las obras completas Vol.1’ publicado este mes por la editorial Dolmen, es un cómic de volumen generoso en tapa dura que recoge, reordena y clasifica los cientos de páginas que el Sr. Moore escribió para la mítica revista. Historias cortas cuya extensión no excede en ningún caso las siete páginas, donde asoman sus primeros tropos, su gusto por la sátira y su visión cínica del héroe. Donde amalgama géneros e influencias como quien añade azúcar al café, y las pone al servicio de una comedia unas veces ligera, y otras más negra que un expreso en una taza de carbón.
Cada ejemplar de 2000AD, la revista original, ofrecía historias organizadas por secciones, presentadas algunas por anfitriones al modo que popularizaron las publicaciones de terror de EC. Dolmen ha conservado esta filosofía al agruparlas dentro del tomo: ‘Tharg’s future-shocks’, ‘Los robo-cuentos de Ro-Jaws’, ‘Tharg´s time twisters’; o bien según su protagonista como es el caso de ‘Ro-Busters’, ‘Abelard Snazz’, ‘Rogue Trooper’ o ‘ABC Warriors’.
En lo temático nos sumergimos de lleno en la ciencia ficción, encontramos un surtido de sorprendentes paradojas temporales, desconcertantes invasiones alienígenas, futuros postapocalípticos, androides autoconscientes, clones azules de Einstein, escuelas para tiranos galácticos o imbéciles con cerebros de dos plantas. Narraciones concisas y directas, de las que se guardan lo mejor para el final. Resulta sencillo encontrar homenajes a otras obras de ficción, como las referencias al ‘Westworld’ de Crichton, al ‘Crónicas marcianas’ de Bradbury, incluso al estilo tan particular de las narraciones gráficas de Edward Gorey; parodias o vueltas de tuerca a los clichés del género. Entre las ideas que circulan por las páginas ya podemos entrever el germen de lo que vendría, las primeras colaboraciones con Dave Gibbons, Alan Davis, Garry Leach o John Higgins.

Eso nos lleva al apartado gráfico, heterogéneo debido a la cantidad de artistas. Además de los citados tenemos a Jesús Redondo, Steve Dillon o Brett Ewins entre otros. Jóvenes profesionales de la época en su mayoría, con un nivel de calidad muy alto y una capacidad única para dibujar lo visualmente inconcebible.
Existen ediciones previas de este material en nuestro país, aunque no de la totalidad aquí contenida, es de agradecer que finalmente se hayan decidido a presentarlo en una edición que no lo desmerezca. Son un total de 260 páginas, con unas 18 de ellas en color, un tanto anecdóticas si me preguntan. A destacar el extenso texto de Sergio Aguirre que sirve de introducción y hoja de ruta. Nunca se agradece lo suficiente la presencia de estos textos, le dan un barniz de Historia que de otra forma se perdería, insisto.
No dispongo de información acerca del contenido del volumen que sucederá al presente, la lógica me lleva a pensar que entrará de lleno en la segunda etapa, aquella en la que el Sr. Moore compaginaba sus colaboraciones en la revista británica con su trabajo para el mercado norteamericano. Hablamos de ‘Squizz’, ‘D.R. and Quinch’ y ‘ The Ballad of Halo Jones. El tiempo dirá, mientras tanto tenemos lectura.

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Alan Moore en 2000AD: Las obras completas Vol.1

• Alan Moore

39,90 €

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La nueva entrega de las incisivas disecciones del Profesor Migraña, experto en la actualidad más mediática e inexplicable, también va a añadir un buen puñado de neologismos a nuestro vocabulario. Tradwives, chemsex, sportwashing, mukbang… y otras que ya se han instalado poco a poco en nuestras conversaciones como neko cafe, brunch o Elf on the shelf son analizadas en las páginas de este cómic, a la par que tendencias cuyo nombre lo dice todo, pero que parecen destinadas a demostrar que muchas veces el ser humano no piensa dos veces lo que está haciendo, como esnifar café, arrojar comida a obras de arte o el turismo de ratas (se ve que la gente se quedó con ganas de más después de ‘Ratatouille’).

Adoptando el formato de dos páginas en las que nadie queda a salvo, ni anónimos, ni famosos, ni personajes de otros cómics (por ahí anda hasta Batman). Ni siquiera el mismo lector, que entre la sorpresa, la vergüenza y la sonrisa puede descubrirse en alguna de sus ácidas viñetas, aunque no quiera reconocerlo. Nuestro anfitrión no tiene pelos en la lengua y se enfrenta a todo eso que nos suena del telediario, Internet o del comentario de un compañero de trabajo, y que ya nos dejó con la díptera detrás del pabellón auditivo. No es de extrañar que en la contraportada del tomo este aparezca sumergiéndose en un seto al más puro estilo Homer Simpson. Nosotros también nos quedamos igual.

‘Gente haciendo cosas raras’ tiene en su título su mejor definición, pero esta no incluye su expresivo dibujo ni su humor sin complejos. Una obra que se puede disfrutar de una sentada o a pequeñas dosis, ambas opciones dejan un sabor agradable y chispeante. Albert Einstein decía que sólo había dos cosas sin límite, el universo y la estupidez humana, aunque respecto al universo no estaba seguro del todo. A pesar de los años que nos separan de esta frase estoy convencida de que el Profesor Migraña y su creador, Raúl Salazar, no pueden evitar estar de acuerdo con él.

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Las notas del Profesor Migraña. Gente haciendo cosas raras

• Raúl Salazar

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Sin embargo ‘El hada y la jardinera’ adopta esa etiqueta de cozy, que tanto se aplica últimamente a ciertas novelas de misterio, y devuelve a nuestras aladas amigas su carácter benéfico. Extremadamente recomendable para los niños pero sin perder de vista a los adultos que busquen su pequeño rinconcito de paz, nos cuenta la historia de un hada, Glicina, y una jardinera novata, Elena, a las que une su amor por el reino vegetal y un jardín presto a florecer. Una trama de una apabullante sencillez pero que funciona, mostrando como se relacionan dos mundos separados durante mucho tiempo pero condenados a entenderse.

Esta es una historia sobre la amistad, el valor del trabajo bien hecho y la importancia de cuidar la naturaleza, sobre todo la que tenemos más cerca. Y si el mensaje es hermoso, que no por asumido debe dejar de ser defendido, el dibujo no lo es menos. En una obra que en más de una ocasión renuncia al diálogo en pro de la imagen esta se revela con trazo bien definido y colores planos. Ecos de las ilustraciones de los recopilatorios de cuentos clásicos del XIX y el art nouveau en un título que sabe explotar la belleza de lo pequeño, sacando el mejor partido a la distribución de sus viñetas. Y para rematar unos extras que incluyen bocetos y la historieta original de la que nació el proyecto, un destello de poesía en una página ilustrada con mimo.

‘El hada y la jardinera’ sabe sacar al niño que llevamos dentro. Sí, en algún momento se puede antojar almibarado, pero en ningún momento va a resultar empalagoso. Una obra que uno debe leer dejándose llevar por el poder de la maravilla, con ojos pequeños y fantasía grande. Si uno sigue estas normas lo va a disfrutar… y quizás hasta creer un poquito en las hadas.

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El hada y la jardinera

• Rii Abrego y Joe Whitt

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Por desgracia, es posible que hayas contenido ese primer impulso de llevártelo a casa, de adquirirlo o afanarlo si se tercia, amparándote en esa supuesta imparcialidad política que tanto defiendes y que aquí no viene a cuento. En serio, este manga no trata temas de la Casa Real de ningún país. Superada la confusión inicial, todavía podríamos coincidir en que el título de una obra no supone un reclamo suficiente para su compra, al fin y al cabo debemos poner unos límites a esta bendita curiosidad que nos está llevando a la ruina económica; es perfectamente entendible y disculpable que te rijas por un criterio. Pero solo porque estás leyendo estas líneas, lo que implica que todavía hay esperanzas para ti y para esa colección caprichosa de aleatoriedades a las que supeditas tus lecturas.

Por lo general, aunque hay criterios para todos los criterios, los que utilizamos a la hora de gastar dinero no se aventuran en lo desconocido, como mucho ensanchan los márgenes de nuestra zona de confort lo justo para reafirmarnos, mientras nos mantiene en la inopia de todo aquello que escapa a nuestro conocimiento; es nuestro algoritmo personal. No es una presencia paternal sobreprotectora o un tirano de creación propia al que hayamos decidido obedecer. Se me asemeja más a un amante infiel al que el orgullo nos impide abandonar. Porque nuestro criterio frecuenta la cama de quienes los grandes grupos editoriales consideran rentables y en consecuencia trascendentes, nuestro criterio se arrodilla ante la opinión profesional y hace un oral a quienes le son presentados como grandes maestros, a la vez que se muestra libidinosamente permisivo con cualquier subproducto de la nostalgia. Nuestro criterio le hace cosas a Batman que ya quisieran nuestras parejas.

Sin ir más lejos, tu criterio te ha impedido hacerte con un ejemplar de ‘Mi familia gorila’ y ha llenado tus estanterías de imprescindibles que nunca te apetece leer, esto es imperdonable. Pero como digo, estás aquí, así que ya has decidido que si el título no justifica su compra (y no puedes robarlo), habrá que buscar otra razón para hacerte con él. Y aquí estamos.

‘Mi familia gorila’ sorprende por lo que es. Siendo prudentes diremos que se trata de una recopilación de historias cortas de terror escritas y dibujadas por Ichiro Lijima, catorce para ser un poco más precisos. Pasemos por alto el hecho de que el autor no te suene ni de oídas, es normal teniendo en cuenta que estas historias vieron la luz originalmente en la revista Manga Black Punch, una publicación de medio pelo dirigida al público adulto del Japón de los años setenta, y su autor lleva décadas retirado del mundillo. La obra de Lijima no ha contado con ediciones Kanzenban, ni Tankobon, ni Budokan; no ha sido recopilada en tomos ni siquiera en Japón; tus amigos japoneses no conocen al tal Lijima, tus amigos japoneses son irrelevantes e inevitablemente imaginarios. Espero que empieces a ser consciente de lo improbable que era ver este material traducido al castellano, fácilmente podría reemplazar al argumento de los milagros termodinámicos.

Hablemos de la naturaleza perversa de las historias que nos cuenta. El tono oscuro y desasosegante que impregna cada página nos recuerda a Hideshi Ino (‘La serpiente roja’), Shintaro Kago (‘Reproducción por mitosis’) o Junji Ito (‘Uzumaki’), por citar algunos ejemplos también en lo que a temática se refiere. Lijima mantiene el erotismo como una constante en todas las historias presentadas, sus guiones son delirantes e incorporan elementos de ciencia ficción y gore que bien podrían señalarlo como uno de los pioneros del ero guro, pero con los giros y finales inesperados tan característicos de los títulos de la norteamericana EC y la posterior Warren. Historias contenidas en este volumen como pueden ser ‘Planeta mujer’, ‘Un paladar extraordinario’ o ‘El alma regresa’ encajan en la estructura clásica de relato de horror con final inesperado que tanto se popularizó en occidente. Mención aparte al tono misógino general y hasta racista en el caso de la historia que da título al volumen, que más que escandalizar divierte por lo frívolo de su planteamiento y lo ingenuo de su lógica. Y Cito: “¡Los gorilas son superiores a los blancos, a los negros e incluso a los asiáticos!”.

En lo estrictamente gráfico Lijima es un mangaka poco común, recuerda a Takao Saitô (‘Golgo 13’) en las facciones de sus personajes, su dibujo se percibe clásico, muy trabajado y no por ello menos tosco. Su narración se aleja de lo que encontraríamos en la mayoría de mangas, incluso en la actualidad, muchas viñetas por página y enfoque directo de la acción con poco espacio para los escenarios en los que transcurre. Si no lo hubiera leído en el prólogo final, no me hubiera aventurado a escribirlo aquí, pero es cierto que la influencia de Jack Kirby es palpable.

En Diábolo lo han visto claro y nos han traído esta sorprendente obra como segunda incursión en el mercado manga, a la que ya precedió ‘La invasión de los hongos del espacio’ de Marina Shirakawa. Un manga atípico en todos los sentidos que se lee de un tirón y que encaja a la perfección con la necesidad de ofrecer un producto diametralmente opuesto a cualquier otro manga del escaparate. Y repito, no trata sobre la Familia Real.

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Mi familia gorila

• Ichiro Iijima

19,95 €

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Hägar es un personaje poco conocido en España, principalmente porque aquí, en todo caso, lo conocimos como “Olafo”, en ediciones Zinco o incluso en ejemplares llegados de Colombia. El desfile de nombres que se le han dado a los personajes en español es digno de atención.

Aparte de la genialidad de titular el libro “Hagar el Wickingo” (¿Por qué?), en muchas ediciones Honi, la hija, se convertía en Ástrid (no está mal), Lucky Eddie en Chiripa o en Argentina, con un genial Edu Mufa (mi próximo personaje mafioso favorito). Snert el perro era Siripo (porque sí) o Esnerto, que no sabemos si era un error tipográfico o un error a secas. Dirty Dirk era Bola de Churre (¡Una calle con su nombre ya!), y mención honorífica al Dr. Zook que pasó a ser Doctor Zocotroco, merecedor de un programa propio en horario infantil.

A quienes no tradujeron nunca fue al hijo pequeño, Hamlet, porque a ver quién tiene valor de tocar a Shakespeare, y a su enamorada Hernia, lo cual es un acierto sin duda.

Olafo tuvo unos cuantas ediciones en las librerías españolas, pero nunca gozó de la popularidad de los grandes de la tira cómica, como Mafalda o Garfield, y el icono de la cultura pija Peanuts, o sea Snoopy.

Olafo… quiero decir, Hägar, es un vikingo orondo, desaseado y algo espeso, que tiene una mujer sacada de una ópera de Wagner, una hija en edad de merecer y un hijo de diez años llamado Hamlet. Con un perro lanas y un amigo/secuaz tonto completa el cuadro necesario para cubrir casi cualquier chiste blanco que pueda cruzar la mente de su creador, Dik Browne.

Si la fórmula no os suena, imaginad que fuera amarillo, trabajara en una central nuclear y bebiera cerveza sin parar. Efectivamente, Dik presentaba en las tiras cómicas la familia nuclear americana, pero con un divertido giro medieval lleno de tópicos (como es de esperar en el humor popular) sobre vikingos y la Edad Oscura.

Sin esperar sangrientos y crueles pillajes o bromas subidas de tono, que esto es para las tiras de los periódicos y se mira con lupa, Browne daba un giro al humor de tira diaria con un personaje original y entrañable.

Dik Browne creó el personaje junto a su hijo, Chris, y en 1973 comenzó a publicarse, ganando varios galardones a la mejor tira cómica del año. Tras el retiro y la muerte de su padre, Chris se hizo cargo de la tira desde 1989 a 2023.

El volumen que Dolmen nos presenta en esta ocasión una de sus mejores etapas (1977), para quien lo añore de esos tiempos locos de Edu Mufa y Bola de Churre, o quien quiera conocer un clásico de las tiras dominicales.

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Hägar el Horrible (1977-1978)

 
• Dik Browne

34,90 €

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Pero en el terreno de la ficción, la verdad, creo que todos nos decantamos por un futuro lo más oscuro posible. Una historia siempre gana más con Morlocks que con Elois. ‘Habitat’, obra del versátil Simon Roy, nos lleva a uno de ellos. Roy nos presenta un universo original, uno que tiene su propio y siniestro pasado, y en el que se fusionan lo científico y lo tribal, lo salvaje y lo civilizado. Herederos de una tripulación que nunca alcanzó su destino, sus personajes se encuentran divididos en una suerte de castas enfrentadas, cada una calumniando y abominando de la otra. Violentos y caníbales, este es un mundo en el que tanto la tecnología como la fuerza física son poder. Y el asunto se va a volver todavía más difícil cuando un soldado raso, un joven al borde de convertirse en pasto de antropófagos, consigue por un cúmulo de casualidades un arma de increíble potencia destructiva. Por supuesto este va a ser el pistoletazo de salida de una persecución cuyo final puede cambiarlo todo.

Una aventura con un buen dibujo, que sabe perderse entre construcciones ciclópeas que brotan de las entrañas de una gran nave. Presentando con mimo exoesqueletos, máquinas y seres robóticos, con detalle y dinamismo, ‘Habitat’ destila veracidad en medio de la fantasía. Sin endulzar los elementos más gráficos, esta es una historia que conquista con su apartado gráfico, con un horror vacui que nos invita a perdernos en la inmensidad. Pura ciencia ficción clásica, con ecos, salvando las distancias, de autores como Bilal.

Grafito Editorial nos trae una edición cuidada. Aunque siempre se agradecería un formato algo mayor para apreciar mejor las bondades de la obra, sus extras son de lujo. Bocetos, notas y para rematar una historieta adicional, ‘El emisario y el guerrero’, esta vez con dibujo de la ilustradora sueca Linnea Sterte, redondean este tomo más que recomendable para cualquier aficionado al género. ‘Habitat’ se devora con rapidez y deja ganas de más: un viaje que no querríamos vivir pero que nos encanta visitar como lectores.

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Habitat

• Simon Roy y Linnea Sterte

19 €

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Con este tomo, Slott demuestra conocer bien al personaje. Aún con la ausencia de El Amo, uno de sus grandes villanos, resulta innegable acordarse un poquito del desenlace de la tercera temporada. Pero, sin dar más pistas, tampoco se le echa de menos, porque aquí vamos a encontrar un buen puñado de enemigos clásicos del Doctor, a los que se van a sumar los pirometos, unos seres que se alimentan de las historias que se cuentan alrededor del fuego. Aunque como el lector (y espectador) avezado supondrá, esto es mucho menos entrañable de lo que parece y justo van a poner sus garras sobre Martha Jones. El cuento está servido.

Esta es una buena historia, o mejor debería decir historias (a la principal se suma una más breve, narrada por el Décimo Doctor pero protagonizada por el Noveno), tanto para empezar a leer historietas del personaje como para aquellos que suelen seguir habitualmente sus peripecias por el tiempo y el espacio. Tampoco se perderán mucho en la trama los que se acerquen a esta obra solo por el trabajo de Slott, aunque sí esos detalles y guiños que el fan siempre agradece. Por no mencionar un dibujo cuidado, que se ajusta a las historias e incluso se permite algún detalle abstraizante como el aspecto de los piromatos.

‘Érase una vez un señor del tiempo’ es una historia breve, pero de buen ritmo, con un equilibrado sentido del humor y una trama en la que todo encaja. No desentonaría en absoluto como episodio televisivo, permitiéndose, aunque sea de pasada, un desfile de los ocho primeros doctores. Con obras así, al Dr. Who le queda cuerda para rato. Allons-y!

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Doctor Who. Érase una vez un señor del tiempo

• Dan Slott, Christopher Jones, Matthew Dow Smith y Mike Collins

8 €

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Para quienes no lo conozcan, Mandrake es un mago que emplea el ilusionismo, la hipnosis y, bueno, la magia, para combatir el crimen y correr aventuras. Creado en 1934 fue sin duda uno de los primeros superhéroes, aunque nunca fue considerado como tal, quizá por su fijación con la temática del ilusionismo o por la carencia de identidad secreta. Su creador, Lee Falk, lo trajo al mundo en 1934, y también es el responsable de ‘The Phantom’, en 1936, que sí es considerado el primer superhéroe de la historia.

El mago es presentado como un fucker de su época. Un tipo que siempre va con smoking y chistera, el pelo bien engominado y bigote fino, con su capa roja y su varita. Presencia no le falta. Y de hecho podríamos decir que ha inspirado a decenas de otros personajes (incluídos Zatana y Sargón) y yo no pondría la mano en el fuego por los creadores del Doctor Extraño, que si no leyeron mucho Mandrake, seguramente lo recibieron por ósmosis.

Mandrake tiene un amigo o *ejem* “esclavo negro gigante”, Lothar (o Lotario en la edición de Bruguera *facepalm*), rey sin trono de una tribu africana, que posee una gran fuerza y poderes sobrehumanos. Juntos frustran planes de villanos y salvan doncellas, como Narda (sí, ese es su nombre), la princesa del reino europeo Cockaigne (no, de verdad que no me lo invento) que es el principal interés romántico de un mago caracterizado como un caballero británico afectado, con bigote untado en pomada.

Evidentemente, para el prisma moderno, Mandrake es un despropósito de tópicos y barbaridades que, lejos de hacernos apartar la mirada, nos llena de curiosidad y fascinación. Las historias son simples, infantiles y cándidas, pero nos muestran una óptica y cultura que hemos dejado atrás, y el cómic que Dolmen nos presenta es una auténtica gozada en cuanto a calidad y presentación.

En su habitual línea dentro de la colección Sin Fronteras, el cómic está encuadernado en tapa dura con portadas de vinilo y reserva UVI, en blanco y negro con papel satinado, respetando el formato original de tira periodística. Se nos advierte en el prólogo que hay algunas tiras que no han podido ser recuperadas a mejor calidad, teniendo en cuenta que el periodo que cubre este ejemplar va de 1936 a 1937, es algo comprensible y la diferencia es apreciable en algunas tiras, pero sin llegar a ser molesto.

No es un cómic para cualquiera, desde luego. Estamos ante una obra de valor histórico, cuyo estilo narrativo es diametralmente opuesto al que estamos acostumbrados. Sabiendo eso, yo he disfrutado enormemente e incluso me he llegado a partir de risa en algunos momentos al ver las escenas estrambóticas que salieron de la mente de Lee Falk, aunque quizá no fuera ese su objetivo. El cómic incluso llega a tener escenas que, vistas con la mente corrompida de un ser perverso, pueden tener segundas lecturas… Oh, mirad, no. No es culpa mía. Se lo estaba leyendo a mi hija y en un momento una niña mimada le grita: “Estrangúleme otra vez, señor Mandrake”. Porque le iba lo duro a la chica. Sinceramente, las risas casi despiertan a su madre.

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Mandrake, el mago. 1936-1937

• Lee Falk y Phil Davis

31,90 €

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