Aujourd’hui, je suis allée à la danse, parce que je fais que travailler, mais j’ai tout de même besoin de mon cours de danse quotidien, alors tous les jours, je vais à la danse.
Le lundi c’est mon cours préféré, mon professeur est un Russe qui donne des cours à l’Opéra de Paris (OUAIS, BIM) et qui est absolument sublime. Je ne sais pas si objectivement, il est sublime, ou si c’est juste que je le trouve sublime parce que, petit a, il donne les cours en jean, petit b, il parle moitié français (les mouvements sont toujours donnés en français, c’est comme ça, que l’on danse à Paris, à Vladivostok, ou à Marrakech)(?) à moitié anglais (pour dire qu’il faut tendre les pointes et descendre les épaules)(je crois que shoulders down, il le dit environ vingt huit fois à la barre) et un peu en russe aussi, quand il a vraisemblablement pas envie de se faire comprendre.
Ça marche bien, on comprend rien.
Et petit c, il est blond.

Mais sinon, son cours est très très bien parce que c’est très rapide, il a un cours hyper structuré, moi j’aime bien, et il fait des exercices super.. musicaux. (Ouais, bon, voilà hein.)

Oui donc, aujourd’hui, je suis allée au cours de midi, parce que le professeur est très bien aussi (c’est un Français, mais il vient de l’Opéra de Paris aussi, alors même si il a pas cet irrésistible accent quand il parle, je l’aime bien)(lui, il dit « fort bien » à la fin des exercices réussis et j’aime bien quand il dit ça). Alors ce midi, je suis allée à la danse, en général, j’aime bien prendre un peu de marge, parce que j’aime avoir le temps de me changer tranquillement, de faire mon chignon, de me chauffer un peu les muscles avant les pliés. Parfois, il y a cette fille qui est souple comme un élastique à cheveux sans attache métallique (il paraît que c’est très mauvais pour la santé du cuir chevelu, je sais plus si c’est Malvina qui m’a dit ça, ou si c’est Noémi)(mais de toutes façons, elles en savent sans doute plus que moi en terme de cheveux).
Cette fille est assez moche de visage, c’est atroce à dire, mais c’est ainsi, et c’est d’autant plus dommage qu’elle danse très très bien. Mais y’a rien à faire, même quand elle danse elle est moche. Enfin bon, elle est très souple et en général juste avant le cours, elle attrape sa jambe droite avec la main gauche et POF elle la passe par dessus la tête.

Voilà, bon, moi j’en suis toujours à essayer d’avoir mon grand écart de face, mais je le vis bien, parce que je suis plus jolie qu’elle. NA.

Donc en général j’arrive avec beaucoup d’avance.
Alors donc, venons en aux faits, s’il te plait. (A ce propos, dernière digression, mais je suis en train de finir Le Vieux qui ne voulait pas fêter son anniversaire, je sais que je vais vouloir écrire un billet dessus mais que j’aurais sans doute la flemme de le faire, alors jetez vous dessus, il est absolument fabuleux)(je dis ça parce qu’Allan Karlsson a la même manie de raconter des trucs et de partir sur autre chose de tout à fait différent)(activité dans laquelle j’excelle)(j’espère que le jour de ma soutenance, je ne vais pas avoir envie de raconter mon dernier rêve.)

Ben en fait c’était juste pour vous raconter qu’il pleuvait beaucoup, que j’ai quand même pris un vélib’ pour y aller (je sais pas pourquoi) et que ma bouteille de shampoing a éclaté dans mon sac de sport qui n’est pas du tout imperméable, et qui déteint quand il pleut (il est rose fluo), et que du coup maintenant, j’ai des demi pointes à moitié zébrées de rose fluo et qui sentent le Fructis.

Mais je suis pas certaine que ça soit vraiment intéressant, en fait.

Alors, quand ça va pas, la seule solution, à part me goinfrer de petits beurre, mais ça  je peux pas, je suis trop stressée pour manger, c’est la musique.
Cette phrase à rallonge et à virgules en mitraillette est une dédicace à Balbc et Shalima, qui m’en ont fait enlever et déplacer environ huit cent trois dans mon mémoire.
Voilà les deux dernières pépites que j’ai pu découvrir, avec une troisième en bonus, et si vous êtes sages, une chouette playlist à la fin.

La première, je crois que c’est grâce à l’émission de Nico Prat, Glorybox (le dimanche à 15h, sur Le Mouv’, qui, même si elle porte un nom complètement à chier, est franchement la meilleure radio du monde, à mon humble avis)(et je ne dis pas ça parce que mon idole, Emilie Mazoyer, fan des Strokes, présente quelques émissions dessus.)
Je crois que c’était à la fin de celle de y’a deux ou trois semaines (mais j’ai vraiment pas trop le temps de chercher), et si c’était pas dans cette émission, c’est pas grave, écoutez la quand même demain.

Il s’agit de Monogrenade, un groupe québécois, et comme d’habitude, je suis incapable de décrire, alors je me tais, et vous laisse écouter.
J’ai pu recevoir leur album (j’ai un peu réclamé) et il est franchement BIEN.

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Et la deuxième découverte, toujours sur le Mouv’, mais je sais plus trop dans quelle émission, il s’agit de Granville, un groupe français (alors que Dieu sait à quel point je crache sur tout ce qui est Made in France – sauf pour les danseurs, parce pour la Danse, la France, c’est vraiment le meilleur endroit de l’univers) composé de quatre copains, Mélissa, Sofian, Nathan et Arthur, et j’aime beaucoup, beaucoup, beaucoup.

Oh, et ils sont sur Twitter.
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Ils sont d’ailleurs sélectionnés pour le prix l’ampli – Ouest France, alors si vous voulez voter pour eux, c’est par là.

Et, oh, oui.
Le groupe bonus que j’aime d’amour aussi, c’est Team Me, c’est Norvégien, ça sent bon la pop enneigée (?) et ça colle un sourire parfait.
Vous avez été sages, vous avez le droit d’avoir la playlist, elle est chez Greg, ici, et elle est bien. 

J’ai pioché le numéro 8, qui correspond au mur, là, dans le coin au fond de la première salle du rez-de-chaussée. Evidemment je n’en suis pas contente, j’aurais préféré avoir la salle du 3ème (elle a une grande verrière) mais on va s’en contenter. Du coup je cherche des signes partout, tout à l’heure je suis passée devant le numéro 8 dans la rue, c’est un signe. Une amie fête ses 33 ans? c’est un signe, si je renverse le deuxième 3, et que je le colle au premier, ça fait comme un huit.
Je suis née le 7 septembre, à un jour près, c’était le 8, c’est un signe. Et on a dix doigts dans une main, moins 2, ça fait 8.

Enfin, ce genre de trucs, quoi.

Depuis une ou deux semaines, je fais un rêve assez désagréable, je suis devant le jury, je dois présenter mon projet, mon bébé quoi, et ben euh, je vomis. Voilà, c’est super, après, le rêve prend différentes tournures, soit y’a l’issue 1, où l’un des membres du jury est canon, et tombe amoureux de moi parce que mon stress l’a fait craquer (mmmm ouais, bon)(je sais, mais c’est pas moi qui commande mes rêves, je te ferai dire, d’abord), l’issue 2, c’est la pire, c’est qu’on me demande de sortir vomir plus loin, et l’issue 3, ben je me réveille. Dans les trois cas, j’ai les ongles dans un état lamentable, et je suis coiffée comme une folle, ce qui me fait craindre le truc prémonitoire.

C’est génial, ce genre de rêve me met tellement en confiance.

Mais sinon, ça va, hein. J’ai toujours pas de conclusion à mon mémoire qui part chez l’imprimeur mercredi matin, mon projet de design est une catastrophe ambulante, et j’ai toujours pas trouvé de nom à mon projet.

Mais sinon, ça va.

J’ai toujours pensé que je n’avais aucune légitimité, et que les sujets, disons, importants, je ne sais pas en parler, parce que justement, j’ai cette fâcheuse tendance à prendre les choses un peu trop au sérieux.
C’est dommage, parce que j’aimerai beaucoup réussir à vous parler de mes études, par exemple. Parce que même si en ce moment, c’est un petit peu dur, ces études, je les aime profondément, et je suis heureuse de faire ça, même si ça veut dire que je me couche tard tous les soirs, que je me lève tôt tous les matins, que je refuse des week ends dans les Landes avec les copines, et que j’ai des cernes ignobles.

Mais surtout, j’aimerai réussir à vous parler de la Danse.

On a écouté le tiers de l’intégrale de Claude François en une demi-journée, et ils aiment bien Julien Clerc aussi. De temps en temps, on a les Beatles (mais c’est un peu rare quand même)(ça doit être parce qu’ils parlent anglais)(pourtant, les paroles sont pas bien dures à comprendre) et Queen (mais là c’est quand le programmateur a fumé).

On s’amuse bien, moi je suis nulle pour reconnaître les titres, sauf quand on arrive au refrain.

Je me suis rendu compte que les seules chansons que je connais sont celles de Michel Berger (Star Ac’ 2eme saison) et un peu celles du deuxième album de la même Star Ac’. La bleue, où y’a Paris-Latino. C’est ça, voilà.
Ah, et aussi celles des Enfoirés. Mais je connais pas tout, parce que les Enfoirés ils font souvent des pots-pourris (qu’ils appellent des medley)(parce que l’anglais ça fait vendre).

Enfin bref. Après m’être un peu ridiculisée en demandant « et là, c’est qui qui chante? » sur « Le lundi au soleil », j’ai décidé que j’allais réviser les pages Wikipédia des grands chanteurs français.
C’est vraiment dommage que je sois en congés pour un mois (congés pour préparer le diplôme, t’emballe pas) ce soir, parce que je commençais à bien aimer cette nouvelle ambiance musicale.

Pour le moment, avec Marie et Malvina, on en est donc à explorer un peu toutes les options qui s’offrent à nous. Marie a fait un très chouette billet sur le sujet (Marie fait tout le temps des très chouettes billets sur tout), mais mardi matin, nous étions invitées à découvrir le nouveau concept store de l‘UCPA.

L’UCPA, c’est l’option qu’on avait retenue l’an dernier, avant finalement de succomber à la super-organisation de Claire, qui avait tout pris en main et nous avait déniché école de surf et hébergement en moins d’une heure. Cette année, étant, Marie Malvina et moi aussi douées l’une que les autres en organisation, c’est vraisemblablement vers cette option UCPA tout compris qu’on se tourne.

Cette phrase, je pense, peut concourir – et remporter – la palme de la phrase la plus « je voulais être intelligente mais en fait j’ai pas réussi ».

Bref.
Le Spot by l’UCPA, c’est donc un tout nouveau concept store qui permet de découvrir le fonctionnement de l’UCPA d’une part, mais qui propose aussi tout un tas d’expériences, qui vont de « je viens me renseigner sur un séjour sportif » à « je viens suivre les évenements sportifs avec mes amis » en passant par « j’appelle le surf camp de Lacanau pour voir si les vagues sont bonnes ».

Le Spot by l’UCPA s’est d’ailleurs associé à Samsung : tablettes, appareils photos et téléviseurs sont reliés en Wifi, et utilisables par les clients.

L’espace est 100% digital, et l’idée est de pouvoir s’immerger dans l’univers UCPA avant un séjour. Il y a bien entendu la possibilité de réserver des séjours sur place (des conseillers sont là pour aider à la démarche, si besoin), mais on peut également intéragir directement avec les personnes présentes sur les spots UCPA.

C’est très flou, ce que je raconte, je crois. C’est que j’ai mangé une brioche ce matin, et ça me réussit pas vraiment beaucoup.

Mais en gros – à part le plafond que je trouve laid, et qui me chagrine – le Spot by l’UCPA devrait être un très chouette endroit!

Le Spot by l’UCPA
12 rue des Halles – Paris 1er
Métro Chatelet, stations de Vélib’ devant.

Avec mes graines « sélection du boulanger », j’ai fait non pas du pain, mais des pancakes.

Si je rate mon diplôme, je pense que j’ai au moins de l’avenir dans le pancake, et j’aurais de quoi écrire un livre qu’on appellera « Perfect pancakes » (mais ce sera peut-être un autre titre, il faudra voir avec mon agent), je serai forcément très riche (je me serai exilée de France bien entendu pour payer moins d’impôts), je ferai des tas de séances de dédicaces où les gens viendront me voir avec des boîtes de chocolat pour me remercier d’avoir changé leur vie – et leurs petits déjeuners.
J’aurais un pseudo (c’est la partie la plus compliquée, ça) parce que j’aime pas trop mon nom de famille (enfin, si, mais il sonne pas trop star de la cuisine littéraire), et un assistant qui s’occupera d’unfollow les gens que j’aime pas sur twitter (comme ça je pourrai dire « c’est pas moi, c’est Kévin »)(mon assistant)(je veux un assistant qui s’appelle Kévin pour pouvoir dire, autour d’une table, « faites passer à Kévin »)(celui qui trouvera la référence cinématographique aura mon amour éternel).

Bref. En attendant, j’ai des 3D à monter, et un revêtement de sol en relief à trouver.

(Oh, et la photo des pancakes en vignette sur la home, elle vient du blog Cakes in the City)

Non, pas au bruit en général, mais aux petits bruits inutiles, dont on pourrait fortement se passer. Le bruit des gens qui trainent les pieds (eux, ils ont tout gagné, donc), le bruit de quelqu’un qui crache, le bruit d’une porte qui grince, les klaxons des voitures (et PIRE, des bus)(je ne supporte tout simplement pas ce petit carillon infâme, comme si le bus était un être supérieur qui mérite un klaxon spécial mais qu’en fait, on aurait raté le coche en lui donnant un truc ignoble), les grésillements quand la radio est mal réglée, le bip du serveur qui crie famine, ou qui crie autre chose, on peut jamais savoir avec cette technologie, quelqu’un qui tape ses ongles contre un bureau, ou qui s’amuse avec le petit machin qui fait sortir la mine des stylos rétractables (ça doit avoir un nom, malheureusement je ne le connais pas)(et par là même, je prouve que je pourrai être intolérante contre moi même).

A côté de ça, il y a, grâce au ciel, tant de petits bruits que j’aime, que je voudrais trouver un autre nom pour bruit, mais comme malgré tout, j’aime beaucoup la sonorité du mot bruit, je préfère me dire que ce mot peut désigner des jolis bruits.

J’adore le bruit des demi pointes quand on se rattrape d’un saut, j’adore le bruit des pointes dans une diagonale de piqués. J’adore le bruit d’un couteau qui étale du beurre sur du pain grillé, même si j’aime pas le beurre, j’adore le bruit d’un Michoko qu’on déballe, j’adore aussi le bruit des gens qui chuchotent, parce que ça m’apaise beaucoup, même si ces personnes disent des gros mots ou récitent un poème laid. Je n’ai, malheureusement, pas d’exemples de poèmes laids sous la main. I mean, en plus de ceux que j’aurais pu écrire moi même.
J’adore le bruit que fait ma maman quand elle boit son thé, parce qu’elle mange toujours des biscuits à l’orange, qu’elle casse contre le coin de la table, et j’aime beaucoup le bruit d’une cafetière.
J’aime aussi beaucoup le bruit de quelqu’un qui se brosse les dents. Et j’aime aussi l’odeur du dentifrice, mais là, on s’en fiche, on parle pas de l’odorat.

J’adore le bruit de la respiration de ma petite soeur, même si quand ça se transforme en ronflement, c’est insupportable. (Dans ces cas là, je la tape, elle ne se rend compte de rien, c’est génial.)

Oh, et aussi, j’adore le bruit que font les avions quand ils vont décoller. Pas celui de l’hotesse de l’air qui clipse la ceinture de sécurité pour expliquer aux benêts comment faire pour la régler, non, non, le bruit des moteurs qui vrombissent, plus fort plus fort, sinon on va jamais arriver au bout de la piste.

Ah, mais mon bruit préféré de tous, je crois que c’est celui d’un crayon de couleur qui glisse sur du papier.

La première fois que j’ai ressenti ça, je m’en souviens très précisément. J’avais un slim Zara, mon slim fétiche, de quand j’étais maigre comme un clou et que les slims m’allaient bien, que je portais ce jour là avec mon petit top Iro, craquage récent, je m’en souviens, oui oui. C’était un peu ma tenue fétiche du moment, d’ailleurs. Je descendais du TGV, j’arrivais à Paris pour retrouver mes parents, j’étais à Lyon depuis un an, c’était le 7 septembre, le jour de mes 20 ans. J’avais mon petit iPod shuffle, vieux vieux vieux, une petite valise parce que je ne venais que pour le week end, et j’écoutais Snow Patrol // Chasing Cars.

Je suis descendue sur le quai avec cette chanson, et je ne sais pas trop pourquoi, mais à partir de là, cette chanson me rappelle systématiquement à quel point je me sentais bien ce jour là (alors que c’était pas forcément la fiesta tous les jours)(si j’étais maigre comme un clou, c’était pas pour rien, en fait).

Quelques temps après, en écoutant The Killers // Human, je me suis dit que si jamais un jour il fallait trouver la bande originale pour la fin du monde, celle ci bouclerait la playlist. Il y en a d’autres que je mettrai dans cette dernière, d’ailleurs et un jour je finirai bien la faire, cette playlist.

Et puis la dernière en date, c’est The Vaccines //  Blow It Up.

J’aime énormément The Vaccines, c’est un peu mon groupe chouchou fétiche de ces derniers temps, ceux vers qui je reviens quand j’ai fini d’écouter en boucle ma monomanie de l’instant. Cette chanson, je crois qu’à chaque fois que je l’écoute, je m’arrête de faire ce que je fais, je ne sais pas trop pourquoi, parce que je dois avouer qu’en fait, je ne me suis jamais penchée sur les paroles, c’est juste la mélodie, le rythme qui me donne juste envie de savourer la chanson.

Je ne fais jamais ça, en fait, écouter de la musique.
J’ai toujours de la musique chez moi, mais ça fait des années que je n’ai pas pris le temps de ne rien faire d’autre qu’écouter une chanson (alors que quand j’étais plus petite, ça m’arrivait souvent, de m’étaler sur mon lit et de faire rien d’autre que d’écouter Alizée chanter)(OUI, PARDON HEIN.)

Toujours est il que, quand j’aurais mon diplôme, je voudrais aller récupérer mon bout de papier, sésame de liberté, promesse de tant de choses, sur cette chanson.
Voilà.

Voilà, mais donc, j’ai plein de boulot, j’ai monumentalement foiré mon dernier rendu d’archi, j’ai fondu en larmes devant les profs (BOUH)(alors que j’avais pas mis de mascara waterproof, et que je suis passée à 9h30. J’ai passé le reste de la journée à répondre « oui oui » aux questions un peu gênées  »mais CA VA HEIN? »), et je suis tombée dans les pommes le lendemain matin quand j’ai voulu me lever aux aurores pour leur montrer de quel bois je me chauffe, bordel.

A part ça, ma vie est un conte de fées, j’ai tellement pas fait de shopping que je pense qu’à la fin de l’année je peux m’acheter un appart’ à Paris (j’ai ouvert un compte épargne)(genre le truc que j’ai jamais réussi à faire de ma vie, donc)(mettre de l’argent de côté pour moi équivaut à jeter les yaourts périmés)(impossible)(y’a toujours une marge sur les yaourts, alors bon hein), j’ai les cheveux qui ont poussé à peu près TROP et qui sont dans un état absolument lamentable, ma brosse à dents est toute vieille mais j’oublie à chaque fois d’en acheter une nouvelle (ça, ça n’a rien à voir avec le fait d’avoir trop de boulot, je sais, mais j’en parle quand même), et j’achète à peu près un pot de café instantané par semaine. (14 par jour)(environ, c’est une moyenne bien évidemment).

Je parle pas de mes ongles exprès.

Bien évidemment ça irait mieux si j’avais un iPad, hein, mais bon, de toutes façons, j’ai pas le temps de me préparer à manger deux fois par jour, alors jouer à Draw Something, ça serait totalement de la folie. Mais en revanche, depuis un mois, j’ai testé environ beaucoup de muesli différents (le muesli = nouvelle base de mon alimentation)(le muesli est le nouveau pancake chez moi)(oh, en parlant de ça, je sais pas si vous avez fait gaffe, mais le scone gagne du terrain sur le cupcake)(je dis ça comme ça, mais allez pas dire que je vous avais pas prévenus, le scone vaincra, et j’en serai très fière, parce qu’au fond de moi, j’ai TOUJOURS SU que le socne avait un potentiel de déglingos.)

Voilà, c’est tout.

A dans deux mois les copains.

Le Chili me manque.
Ce soir, je ne sais pas trop pourquoi, plus que d’habitude. Ce manque est là, tout le temps dans un coin, prêt à prendre un peu plus de place au premier petit coup de blues. C’est dur d’être loin des siens, c’est dur de voir grandir ses cousins via Facebook uniquement, de se rendre compte qu’on ne connait même pas leur date de naissance, qu’on ne serait même pas forcément capable de les reconnaître dans la rue. C’est dur d’être toujours « les absents », ceux qui sont loin, ceux qu’on appelle plus ou moins, mais ceux que l’on voit rarement. Quand j’étais petite, j’avais un livre, Ma Famille, qui était comme un carnet de bord généalogique. J’aimais beaucoup ce livre, et je l’ai rempli avec application pendant longtemps. Je collais des photos, je faisais des dessins. Et il y avait une page où il y avait un dessin d’un homme sans visage, avec, en légende, quelque chose qui disait « lui, c’est l’oncle que l’on ne voit jamais, dont on entend parler, mais qu’on ne connait pas ».

Ça fait sept ans que je ne suis pas retournée au Chili, sept ans de trop. Et ce soir, je pleure un petit peu, parce que je donnerai beaucoup, presque tout, je crois, pour aller faire un bisou à mes grands parents, pour aller acheter des stylos parfumés avec ma cousine, et pour manger de la palta et des cuchuflis, en regardant la Cordillère des Andes, cachée par la pollution et en buvant des pisco sour sur la terrasse, avec mes oncles et tante, en riant.

(Les photos sont de mon grand frère, prises cet hiver-pour-nous-été-là-bas)

Camille et Camille sont dans un bateau, en somme.

Mais non, j’ai plutôt décidé d’être architecte d’intérieur, et de faire autant de sport que possible à côté. Ce qui, au final, me convient très bien, même si en ce moment j’ai quand même des grosses fesses.

C’est ainsi que je suis devenue petit à petit l’élément sportif/bien être de mes petits groupes d’amis. C’est comme ça, il y a toujours un élément granola (pas le biscuit Lu bourré d’huile de palme mais néanmoins fort bon, hein, l’autre granola, le granola qui est sain) dans chaque groupe d’amis, de la même façon qu’il y a toujours quelqu’un qui est toujours en retard, quelqu’un qui aime le Nutella et quelqu’un qui fume « quand il boit trop ».

Sauf bien sûr si le groupe d’amis ne contient que 2 personnes.
Bref, j’ai donc été depuis quelques années le petit granola de mes amis.

Et c’est ainsi qu’il y a une semaine, autour d’un verre avec deux amies, je les ai plus ou moins obligées à venir avec moi, la semaine suivante, courir, le dimanche matin.
Oh, ça, elles ont tout de suite accepté, hein, c’est quand je leur ai dit que je n’accepterai absolument aucune excuse qu’elles se sont un peu décomposées.
Qu’à cela ne tienne, après avoir enrôlé en plus ma petite Malvina, dimanche matin, elles étaient là, toutes les trois, en tenue de sport, la trouille au ventre, et les baskets aux pieds.

J’étais allée courir une heure plus tôt pour être tout à fait disposée à écouter leur rythme (je suis sinon très insupportable, c’est pour ça que je cours toujours toute seule, il y a toujours un moment où je veux sprinter, sinon), et nous avons donc alterné la course, la marche à pied pour récupérer, et les arrêts à la fontaine d’eau.

Elles ont été assez exemplaires, je dois dire, à aucun moment je n’ai eu de gémissement fatigué, de je m’arrête parce que j’en ai marre, de point de côté intempestif, ou de cris de rage. Non, non. Jusqu’au moment où je leur ai dit que c’était l’heure des abdos, maintenant, parce qu’une séance de course sans abdos, c’est comme un dimanche sans brunch : ça ne mérite pas d’être vécu.

Nous avons donc commencé piano (parce que qui va piano, va loin)(un truc comme ça, je crois) puis lorsque nous avons attaqué la bicyclette, j’en ai perdu deux sur le lot. Balbc a bien tenté de faire comme si elle s’était blessée à l’épaule, mais ON NE ME LA FAIT PAS A MOI, CONTINUE TON EXERCICE.

Bref, une fois qu’on avait fini, on a pris des tas de photos, j’aurais mieux fait de prendre un sifflet et une casquette de coach, parce qu’on reconnaissait pas assez que j’étais coach, je trouvais, et c’est dommage, ça.

Je crois qu’elles étaient contentes, moi je suis très fière de mes élèves, mais elles viennent déjà de me dire que la semaine prochaine, elles ont piscine. Je comprend pas si il y a un message caché ou pas.

(Pour illustrer mes propos, des visuels des collections Adidas, parce que j’ai du sang à trois bandes qui coule dans mes veines)(je VEUX le K-Way like jaune.)

(PS : psst, je sais, je suis lourde, mais j’ai fait une page pour le blog, ici)

(c’est à dire, depuis qu’il y a des gens dans ma classe qui fument)(j’ai toujours eu des groupes d’amis globalement non-fumeurs, c’est assez drôle, toiens)(enfin, non, c’est pas drôle du tout en fait, mais c’est amusant)(amusant = drôle)(?)(bref.)

Depuis, donc, que j’ai plus ou moins l’âge de fumer, j’ai toujours eu un briquet sur moi. Je n’ai jamais eu de paquet de cigarettes, parce que l’année où j’ai fumé, j’avais tellement peur de me faire repérer par mes parents que je préférais encore être la relou qui vole des clopes, plutôt que celle qui s’est retrouvée punie de dessert pendant huit mois à la suite d’une découverte pas vraiment espérée. Notez que je dis « l’année » où j’ai fumé. En fait, j’ai dû fumer régulièrement pendant 4 mois, après, ça m’a enervée d’avoir une haleine de phoque dès que je devais embrasser JS.

Mais donc, j’ai toujours eu un briquet sur moi, parce qu’il y a toujours un joli garçon qui a besoin d’un briquet, et que c’est une excellente manière de briser la glace.

Enfin, en théorie, parce qu’ai toujours perdu les briquets que j’ai toujours eu sur moi, en fait.

J’ai toujours eu des petits briquets Bic, j’ai toujours choisi ceux là parce qu’ils étaient petits, et exempts de tout dessin ridicule de femme à demi nue, ou que sais-je encore.

Or il se trouve que Bic lance sa nouvelle collection de briquets, sous le nom de Miss Bic : un briquet conçu pour les femmes (c’est à dire? c’est à dire qu’il est petit, fin, qu’il s’adapte aux mains féminines)(je ne sais pas trop ce que ça veut dire), qui se décline en 6 collections dont certains sont illustrés, et bien jolis, ma foi.

// premier bonus : Bic va distribuer (stribuer)(ah ah) 15 000 briquets dans les files d’attente de certains concerts, à Lyon, Toulouse, Paris et Bordeaux.

// deuxième bonus : la robe réalisée en briquets, par Oscar Carvallo pour l’occasion (8521 briquets tout de même)(ça en fait des garçons à draguer avec tout ça comme briquets)

// troisième bonus : les supers illustrations de Carine Brancowitz, faites entièrement au stylo Bic, dont celle ci que j’aime particulièrement, forcément, il y a des rayures, des marinières, bref, j’aime.

Et vous? Toujours un briquet sur vous?

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J’aime énormément l’hiver, j’adore plus que tout l’automne, j’aime aussi plutôt pal mal le printemps, et j’aime pas vraiment beaucoup l’été, parce qu’il fait trop chaud, mais là, j’ai envie d’été.

Très très fort.

J’ai envie de remettre des shorts, en ayant les jambes longues, fines et bronzées (les deux premiers critères, c’est illusoire)(mais quand on est bronzée, on a les jambes plus longues, c’est automatique). Et surtout, j’ai envie de remettre mes espadrilles.

Oh mais, mais mais?! Qu’entends-je, qu’ouïe-je?!

Havaianas, tout le monde connaît cette marque qui met de la bonne humeur partout, grâce aux couleurs de tongs qu’elle propose tous les ans. Pour ma part, j’en ai un joli stock, puisqu’en ramène chaque fois que je vais au Chili (le pays où la Tong est moins chère.)

Et bien cette année, Havaianas lance sa collection d’espadrilles, avec un petit plus, puisqu’il s’agit de la semelle des cultissimes tongs. Tong + espadrille en même temps, que demande le peuple pour être heureux? (On me souffle « des vacances »)(ah, oui).

C’est à ce moment là que toi mon bon ami, tu entres dans la danse, puisque nous allons tous ensemble (ou presque) participer à l’opération Always Summer. L’été, n’importe où, n’importe quand, mais surtout, l’été pas comme les autres.

Je vais donc avoir besoin de trois d’entre vous, qui seront disponibles le 7 avril, à Paris, pour un shooting rigolo rigolo. Le but est de montrer que les espadrilles Havaianas, c’est la vie (en gros). Il faudra apporter un objet chacun (n’apportez pas un éléphant en peluche, par exemple, je crois que ça ne collera pas trop), et à l’issue du shooting, bien évidemment, vous repartirez avec moi (ah ah) et une paire d’espadrilles surtout.

Les photos seront utilisées par la suite pour faire une vidéo avec un effet Matrix. (Je sais pas trop ce que ça veut dire, j’ai jamais vu le film, mais ça sonne plutôt bien.)

Qui vient? Vous avez jusqu’au 1er avril pour me dire quelle est la couleur de l’espadrille que vous voudriez bien avoir aux pieds cet été!

Bisous les loulous, allons tous ensemble faire la danse du Soleil, maintenant!

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Vidéo virale par ebuzzing

Et je finirai mes phrases autrement qu’en fermant une parenthèse.

Alors donc, comme je prépare mon diplôme, je dors peu, comme je dors peu, je suis fatiguée, j’ai des horaires totalement anarchiques en tout, sauf en sport, parce que le sport, c’est sacré. Hier soir, vers une heure et demie du matin, j’avais les paupières encore plus lourdes que si Irma m’avait hypnotisée pour me faire dire des bêtises, j’étais assise devant mon ordinateur, à réfléchir à comment parler de mon foutu projet de design, que je n’aime pas, parce que je suis nulle en design, et QUE JE SUIS PAS DESIGNER BORDEL, et j’avais tellement sommeil que j’ai même pas eu le courage de me lever pour aller me coucher.

Distance chaise de bureau – lit : environ moins d’un mètre, déjà moins d’un mètre de trop pour mon état de fatigue. Qu’à cela ne tienne, j’ai dû faire un accord avec mon cerveau, parce que je me suis réveillée trois heures plus tard avec la marque du clavier imprimée sur la joue droite, un torticolis du feu de Dieu (?) et encore plus sommeil que trois heures avant. Comme j’avais fait un joli rêve, je me suis dit que quand même, bon, j’allais finir la nuit dans mon lit, qu’après tout, hein, voilà.
Alors donc, j’ai fini ma nuit dans mon lit, et, tu sais, ce truc qui fait que parfois, ton esprit est persuadé qu’il est une heure particulière (en général, c’est une heure à laquelle tu es en état de retard avancé), mais en fait, en vrai, ah bah pas du tout, il est pas du tout cette heure là?

Ben ce matin, une heure après m’être couchée dans mon lit, c’est à dire à cinq heures et demie, je me suis levée en me disant oh dis donc mince alors, je suis super à la bourre, j’ai pas imprimé mes plans, et il est l’heure de partir à l’école. C’est ainsi que je me suis douchée, habillée, maquillée, préparée, ET QUE JE SUIS PARTIE DE CHEZ MOI, à six heures trente, persuadée qu’il était neuf heures et demie, sans jamais me soucier à aucun moment de la faible luminosité assez peu raccord avec mon horaire imaginé.

Quand je suis arrivée en bas et que j’ai ouvert la porte, là, par contre, j’ai trouvé qu’il faisait pas trop la lumière qu’il fallait, j’ai regardé l’heure, et mon inconscient est parti laisser la place à la conscience, et je me suis trouvée super ridicule, en bas, à six heures et des brouettes, comme une stupide fille qui s’est levée trois heures avant, alors qu’elle manque de sommeil comme jamais et qu’elle offrirai tous les iPad du monde qu’elle n’a pas, pour dormir chaque nuit une heure de plus.

(C’est tout, c’était mon histoire d’aujourd’hui.)
(ah oui, non, si, attendez, j’ai fait une page facebook pour le blog, jt’expliquerai pourquoi, et tout, mais en attendant, steuple, allez aimer la page, sinon mon égo va vraiment très très mal le prendre)(Bisous bisous)

(Les photos n’ont effectivement rien à voir, mais je suis retombée sur mes photos du Maroc, et voilà, comme j’ai très envie de m’enfuir en vacances en ce moment, ben voilà.)

Pendant un temps, je cherchais activement toutes les reprises de Romeo & Juliet, des Dire Straits, qui est quand même la chanson la plus belle de tout l’univers, pour déterminer laquelle serait la meilleure.

Au bout de deux, j’ai arreté, sans doute parce que j’avais mis des oeufs à la coque à cuire, et que c’est un sacrilège de rater leur cuisson (surtout que moi j’aime bien quand ils sont cuits, mais pas trop, tu vois?)(il n’y a que ma maman qui sait bien les cuire)(ma maman est assez parfaite, si l’on met de côté le fait qu’elle ne veut toujours pas m’offrir d’iPad.)

Bref, sans transition, hier soir, je suis allée écouter Lise à la Boule Noire. Si, si, Lise, celle que j’ai découvert grâce à L. en Laponie (on peut reparler de la Laponie, s’il vous plaît? La neige me manque, la pureté des paysages me manque, et je veux faire de la trottinette des neiges).
J’avais gagné deux places pour son concert sur le meilleur blog de la vie, celui de La Blonde, alors j’étais contente, contente. En plus j’étais jamais allée à la Boule Noire, alors j’aime bien me dire « oh, c’est la première fois ».

Dans la vie, j’aime bien les premières fois. (J’aime bien aussi les yaourts Taillefine à la myrtille, mais je ne pense pas que ça ait sa place ici.)

Voilà, alors donc du coup par le biais de en conséquence de que, Lise.

Ben Lise, elle avait une robe avec des pans de tissu découpés en triangles (évidemment, oui, la description est étrange, et je n’ai aucune photo), une tresse enroulée au dessus de l’oreille en coiffure et un petit sourire timide.
Ah, oui.

Et un piano, aussi. Quand elle s’est installée au piano, et qu’elle a commencé à jouer, et bien voilà, j’ai fermé les yeux, et c’était parfait. Lise, sur scène, c’était tout simplement extra. Elle s’amuse avec nous, elle s’amuse avec son piano (qu’elle transforme en banjo, par exemple), elle s’amuse avec ses textes, elle s’amuse avec ses chansons, c’est un petit bonbon musical.

Après quelques titres, elle nous explique que parfois, elle se sent un peu molle, et que dans ces cas là, rien ne vaut sa méthode : s’imaginer en 50Cent. Et elle entame sa reprise de PIMP. J’aime pas trop trop 50Cent, mais je connais la chanson, parce que avant, j’aimais bien le rap (quand il fallait énerver mes parents en mettant la musique trop fort, c’était le plus simple)(j’ai essayé avec les Beatles, mais ma maman venait chanter avec moi)(raté, donc.)

Et puis là, comment dire. Elle s’est approprié la chanson, en lui donnant des notes enjouées, d’humour, bref, oh là là, je sais pas comment décrire, mais en écrivant ces mots, et en y repensant, sachez juste que j’ai un grand sourire, et que j’aimerai bien vous convaincre d’aller au plus vite la voir sur scène.

Pour les garçons, je dis ça juste comme ça, mais à la fin, elle a une robe bustier rouge, longue, avec des franges. (J’étais avec des garçons au concert, je crois qu’ils ont bien aimé)(en tous cas si j’avais été un garçon, j’aurais bien aimé).

Anyway.
// Son site
// Sur MySpace
//  Sur Facebook
// Oh, et tiens, ça, c’est un billet de La Blonde, justement, sur Lise.

C’est un livre que j’avais acheté en sortant de l’hôpital, à peu près, il y a six ans maintenant. Je l’avais acheté parce que j’achetais tous les livres qui parlaient d’anorexie, peut-être pour me rassurer, pour voir qu’on peut s’en sortir, que si des gens ont écrit des livres après, c’est qu’il y a quelque chose en sortant de là. Au début, pour être tout à fait honnête, je crois que je lisais ces livres en prenant une espèce de plaisir un peu malsain, de voir que je n’étais pas seule à souffrir comme ça, ou peut-être, en me rendant compte que j’avais, finalement, eu toutes les réactions d’une parfaite petite anorexique.

Je l’avais lu d’une traite, comme on peut avaler des pains au chocolat pendant une crise de boulimie. Je l’avais adoré, plus que ça, en fait, je l’avais compris, j’avais eu envie de le faire lire à tous ceux qui ne m’avaient pas comprise pendant ma maladie, pour essayer de leur montrer ce que j’avais ressenti.
J’avais eu envie aussi de le faire lire à ceux qui avaient été là tout le temps, pour leur faire comprendre aussi que c’était pas vraiment ma faute, si j’avais fait tout ça.

J’ai beaucoup pleuré quand j’ai lu ce livre pour la première fois, et je l’avais gardé pendant deux ou trois semaines sous mon oreiller, pour en relire des passages.

A Noël, j’ai pris ce livre, sans trop savoir pourquoi. Je ne sais pas si j’estimais avoir le recul nécessaire pour le relire, ou jusque si j’avais besoin de me rassurer, regarde, ce que tu as vécu, c’est loin, maintenant. J’ai toujours été une angoissée des fêtes de fin d’année, depuis mon anorexie, même si j’estime être sortie de tout ça, je sais que mon angoisse sera sans doute pendant longtemps encore matérialisée à travers mon comportement alimentaire. Alors les fêtes de fin d’année, oui, je les redoute toujours un peu, parce que tout tourne autour du repas et des papillotes.

Peut-être que j’attendais de ce livre qu’il me calme un peu, je ne sais pas, toujours est-il que je l’ai pris dans la bibliothèque, que je suis allée me mettre dans les draps qui sentaient exactement la même odeur de lessive que six ans auparavant, et je l’ai commencé.

Je l’ai avalé d’une traite, comme on peut avaler des pains au chocolat pendant une crise de boulimie. J’ai pleuré, encore, parce que même si tout ça, maintenant, c’est loin, je ne peux pas changer ce que j’ai fait, consciemment ou pas, mais que j’ai fait, quand même.
Quand j’ai refermé le livre, les yeux gonflés, le coeur un peu serré, j’ai eu envie d’aller voir mes parents pour leur dire à quel point j’étais désolée, que je voulais pas faire ça, que j’aurais mieux fait de faire une crise d’ado comme les autres les font, en lançant des verres par terre, en m’enfermant dans ma chambre et en jetant la clé, ou en faisant le mur pour aller rejoindre mon copain, qui aurait eu une moto, et qui aurait fumé, et qui, sans doute, aurait porté des pantalons larges en bas des fesses – le stéréotype de ce que peut haïr ma mère, en gros.

Je suis pas allée les voir, parce qu’il était quatre heures du matin, que j’avais les yeux gonflés, et que j’avais juste envie de m’écrouler, en pensant qu’au réveil, c’était le 24 décembre, et que ça irait mieux.

Le lendemain, ça allait mieux. Mais j’ai quand même mis le livre dans ma valise, pour le ramener à Paris. Juste pour l’avoir, sous mon oreiller, peut-être, et pour en relire des passages, comme ça, quand j’aurais besoin de voir qu’en refermant le chapitre de l’anorexie, j’ai commencé, juste, à en vivre un autre.

Avec, aussi, mes verres, je crois, parce que c’est aussi un problème chez moi, je sème les verres d’eau de manière totalement impromptue et incontrôlable, en réussissant cet exploit dingue de perdre quelque chose dans 18m².

Bref. Parlons peu, parlons bien, parlons surf, parlons été, parlons vacances, parlons cheveux blondis par le soleil, et parlons de ça maintenant.

Crédit photo : Testemale_Quiksilver // Dane Peterson_Quiksilver

L’an dernier, je suis partie avec Marinette et Malvinette pour surfer. Bien évidemment, j’avais prévu de vous en parler sitôt un pied posé à Paris, et puis, toujours cette histoire de temps qui disparaît, je l’ai pas fait. On fera comme si j’en avais parlé, et que vous avez retenu l’essentiel : le surf, c’est la vie, le Pays Basque, aussi.

Il se trouve que j’ai reçu il y a très peu le communiqué de presse annonçant la Boardriders Week, organisée par Quiksilver. Dans la vie, j’attache peu d’importance aux marques (dit-elle), mais il y en a quand même quelques unes qui me font un effet particulier (c’est à dire, l’effet « je veux tout »)(c’est assez simple à expliquer, j’entre dans la boutique, je dis je veux tout, j’essaye tout, je repars avec trop de choses)(la dernière fois, en sortant de chez Roxy, j’ai eu un appel de ma banque me demandant si le paiement chez Quiksilver que quelqu’un vient d’effectuer avec votre carte est bien normal)(true story).
Bref, bis, j’aime Quiksilver.

Alors, qu’est-ce que c’est que cette Boardriders Week?
C’est donc un stage de surf, sur une semaine (d’avril à octobre), à raison de 5 heures de surf par jour, encadrés par des athlètes (Bixente Lizararu, Miky Picon, Jérémy Florès, Lee Ann Curren, pour n’en citer que quelques uns)(HIII), le tout, logés dans une jolie villa landaise.
Les séances de surf sont accompagnés d’une séance de streching et de yoga, puis d’un debriefing de la séance en vidéo. Du haut de gamme, donc.
En plus de ça, il y a un trampoline dans la villa.

J’ai déjà fait mes bagages, donc.

Crédit photo : Frederique Egll_Quiksilver

Cette année, nouveauté, il y a aussi des cours de skate. Moi j’ai fait du skate quand j’avais huit ans, et que mon grand frère en avait un à la maison (mais c’est toujours resté un mystère pour moi, comment ma maman a-t-elle accepté un jour de lui acheter ça?)(I mean, ma maman a peur de tout ce qui roule)(et je pense qu’elle devait avoir un peu peur aussi qu’il se mette à porter des pantalons trop larges)(mais non, il est resté très sage, ce garçon).

Je suis donc assez nulle en skate, mais ça doit être très drôle.

Alors, on y va, hein, hein, hein?

Crédit photo : Larrue_Quiksilver // Testemale_Quiksilver

Boardriders Week // Hossegor
à partir de  475 € (sans hébergement) ou 800€ (hébergement, pension complète, prêt du matériel, les 5 heures de surf, et les activités annexes)(le trampoline)

Dans la vie, j’ai un problème, parce que je suis incapable de manger un petit déjeuner le matin avant d’aller en cours/à l’agence. Je prends un petit déjeuner uniquement si j’ai le temps de prendre le temps (tu vois un peu?), mais j’aime beaucoup le petit déjeuner, je pense que si la vie était un petit déjeuner continu, il y aurait moins de guerres.

Souvent, je petit déjeune à la place du dîner, mais je pense que c’est bon que pour les enfants de moins de douze ans, ce mode de fonctionnement, alors un jour, je penserai à grandir. Ou pas, en fait.

Mais du coup, à Berlin, j’étais un peu aux anges : des petits déjeuners parfaits, du temps pour les déguster, et des amies coeur avec qui les partager.
Alors voilà ma petite sélection des endroits où vraiment, il faut aller prendre des forces le matin.

Pour celui-ci, je triche un petit peu, parce qu’on a longuement hésité, et que finalement, on est allées plutôt en face, à Engelberg, mais à mon avis, il doit être assez parfait dans le genre aussi.
A noter, l’enseigne possède une seconde adresse, sur Kastanienallee, qui fait plutôt Ice Coffee, où apparemment ils font des gaufres/crêpes qui déchirent, et où, oh, surprise, il y a une boutique de fringues super chouette à l’étage.

Oderberger Str. 44
10435 (Prenzlauer Berg)
U-Bahn Eberswalder Str.

Le deuxième matin, après quelques errances pas très très bien menées (on va en bas, y’a une super adresse, ah non, en fait, ils font pas les petits dejeuners, mais tant pis, on remonte, oui mais non, c’est trop loin, on a faim, oh, tiens, là, c’est chou, non?) on a atterri un peu par défaut au Napoljonska, au nom imprononçable sans lire dix huit avant, à l’intérieur rose tout poudré, tout pastel, tout girly, tout choupi. Après avoir compris le système local (tu t’installes, tu vas commander au bar, et ils te servent, visiblement c’est beaucoup le cas, ça), et après avoir réfléchi à la contenance de nos estomacs respectifs, bim, j’ai opté pour la gaufre végan, tandis que les filles choisissaient une crêpe (Camille = goulue). Ensuite, nous avons toutes les trois pris la même chose, le petit déj bio.

Je voudrais ici marquer une temps d’arrêt, puisque ma gaufre a été le clou de la journée, c’est à dire que j’en rêve encore la nuit. Pas trop cuite à l’intérieure (certaines penseront qu’elle était fourrée), à la farine d’épeautre, et au lait d’avoine, il m’a semblé. Le reste du petit dej était très agréable, avec un jus d’orange pressées, et un petit plateau avec une salade, des légumes croquants et des dips, dont une mousse de champignons parfaite, et des petits pains.
Salut, bonheur.

Kastanienallee 43
10119 (Prenzlauer Berg)
U-Bahn Rosenthaler Platz / Bernauer Str.

Le troisième matin, on a fait ce qu’on appelle un petit déjeuner parfait, et il était tellement parfait qu’il mériterait un billet à lui tout seul, mais je me connais, j’ai déjà en tête vingt deux billets concernant Berlin, alors je vais peut-être abréger un tout petit peu.

Le petit déjeuner parfait, c’est celui d’Engelberg. Séverine en parle d’ailleurs ici, avec des photos parfaites, dans un billet parfait. (Nous vivons dans un monde parfait, donc.)

Engelberg, l’endroit où l’on t’accueille avec un grand sourire, où la serveuse prend la peine de nous détailler tous les produits – en français -, où les enfants blonds sont tellement mignons que même lorsqu’ils chipent une bouteille de bière, on aurait envie de l’adopter (alors que la bière, c’est vraiment le truc le plus infâme de la Terre), où le muesli est home made et parfait, et où les pains sont un régal.
Où les tables blanches reflètent parfaitement les rayons de Soleil matinaux, où l’éclairage est doux juste comme il faut, où les petites fleurs sur les tables ont l’air de te souhaiter une belle journée, et où, en fin de compte, tu pourrais passer une journée entière, assise, avec les copines, à parler de tout, de rien, de ce muesli, et de la vie.

C’est, vous l’aurez compris, mon adresse absolument préférée pendant ces quatre petits jours.
Venez assez tôt, je crois qu’il y a pas mal de monde qui connaît l’endroit!

Oderberger Str. 21
10435 (Prenzlauer Berg)
U-Bahn Eberswalder Str.

Oui alors, Berlin, Berlin.
Le premier jour, comme on a fait que des trucs culturels, commençons par ça.
Après avoir lesté nos estomacs de trop de bretzels pour être honnêtes, on est parties en direction du Jüdisches Museum, conçu par Libeskind, qui est, à peu près, mon idole.

(A peu près parce que mon vrai idole, c’est Ayrton Senna, par un mystère que je ne m’explique pas, puisque je n’ai jamais aimé la F1).

Le Judisches Museum a été inauguré en 2001, c’est Kriss qui nous a fait l’audioguide, et ce que j’en ai retenu, c’est que l’architecte a conçu le projet autour de 2 lignes (l’une droite, mais morcelée, et l’autre, sinueuse, et ouverte) et qu’il a appelé son projet « Between the Lines ». On entre par la partie « ancienne » du bâtiment, et on accède à la partie conçue par Libeskind uniquement par le sous sol. Dans cette partie, l’espace est divisé en trois axes (la continuité, la mort et l’exil), dont le sol est en pente. L’axe de la mort termine sur la Tour de l’Holocauste, qui est une tour de béton, avec juste une ouverture hyper fine.

Quand on est dans cette Tour, il fait froid, on n’entend plus rien, on ne voit plus rien, c’est très angoissant, et c’est donc très réussi, au niveau de la symbolique.

Bref, Musée Juif, beau, intéressant,  super bien pensé, mais très sincèrement, le contenu du musée, bof. Mais il vaut vraiment le coup quand même, parce que Libeskind, coeur. Et je vous invite expressément à aller voir le site internet de cet architecte, parce que, déjà, les photos sont un peu plus jolies, et qu’en plus, voilà.

Après on a été déçue par la Berlinische Galerie, alors j’en parle pas, mais si un peu quand même, l’espace est canon, mais les collections étaient pour le moins déroutantes. (On a croisé deux Françaises – les deux seules connes qu’on a croisé de tout le séjour #ohwait, qui avaient adoré, parce que tu comprends, c’est vraiment tellement contemporain, quoi)(ouais ouais.)

Et puis comme on était fatiguées, on s’est assises juste le temps de prendre un café (2 heures, donc) dans le petit café à côté de la galerie, mais il était sans grand intérêt. Je veux dire, à part les banquettes violettes.

Après, nous sommes allées voir le Topographie des Terrors, qui est à voir, même si on a été un peu « déçues » sur le contenu un peu trop « lisse » (rien qu’on ne sache pas déjà, si on a bien écouté en cours d’Histoire, et si on a regardé La Liste de Schindler)(en gros)(mais je résume.)

Bref, le soir on était épuisées, on avait juste envie de dîner à l’hôtel et de dormir, alors on a bu des cocktails à hôtel, on a mangé des bretzels et une soupe aux champignons, et du cheesecake en dessert, parce qu’il faut des vitamines pour bien dormir.