Par contre, je crois beaucoup aux univers parallèles. Je suis persuadée qu’à chaque décision qu’on prend, il y a une nouvelle boucle dans l’univers qui se forme. Quand j’ai regardé Flash Forward pour la première fois, je rappelle à cet effet que c’est ma série préférée du monde entier et que même si je suis tombée amoureuse de Logan de Gilmore Girls quasi instantanément et que Morray, dans the Paradise, est le premier amour de ma vie (?), personne n’égalera jamais Mark Benford, première place dans mon panthéon personnel des personnages de série qui me font mouiller la culotte.

Ceci étant exprimé poétiquement, je disais que quand j’ai regardé pour la première fois Flash Forward, j’ai repassé quatre fois de suite cet épisode où Lloyd (qui n’avait de charmant que son accent anglais, au final) expliquait à Olivia que sans doute, dans un univers parallèle, ils se sont rencontrés des années auparavant. Et que c’était meant to be, qu’ils devaient finir par se rencontrer et que l’Univers arrive toujours à ses fins, blablabla.
Bref, quand j’ai fini de regarder l’épisode, je me suis jetée sur l’Internet mondial pour chercher des infos sur les théories qui étaient associées à ça. J’ai eu super mal à la tête pendant quelques temps, parce que j’étais pas bien bonne en mécanique quantique et que franchement, je vois trop pas l’intérêt de COMPRENDRE tout ça.
J’y crois, ça me suffit amplement.

Mais en gros, selon Hugh Everett, au moment de sa naissance, l’Univers a été confronté à plein de choix, entre autres, la valeur de la constante de gravitation (dont je ne me souviens même plus), la masse des électrons et autres trucs barbares qu’on apprend en terminale S. Et qu’en fait, de chacun de ces choix découle un univers parallèle caractérisé par tout ça.

Evidemment, comme je suis super égoïste, moi ce qui m’intéresse, c’est comment moi j’interagis dans tout ça. C’est follement passionnant et parfois, ça me donne le tournis.

Je ne regrette absolument rien du passé. Je crois que ce sont tous les choix intelligents que j’ai fait et toutes les bêtises que j’ai commises qui font ce que je suis maintenant. Et même si souvent, je m’agace, je m’énerve parce que j’ai des cuisses un peu trop grosses et je m’afflige de pas savoir me coiffer correctement, je suis contente de la personne que je suis devenue.

Pourtant, parfois, je me plais à imaginer comment ça serait si.

Si, à 17 ans, je n’avais pas fini à l’hôpital parce que j’avais décidé d’arrêter de m’alimenter. Si, en sortant de là, j’étais restée sur mon premier choix et que j’avais opté pour la fac de médecine. Je voulais être neuro-chirurgien, avant. Si j’avais accepté ma place à l’école d’archi de Clermont-Ferrand, plutôt que celle de Lyon. Si, au lieu de fuir un peu la réalité, je l’avais affrontée et j’étais restée à Lyon, plutôt que partir à Paris recommencer mes études et recommencer, un peu c’est vrai, ma vie à zéro.

Si j’avais osé dire plusieurs fois « tu me plais » à ce garçon au lieu de sourire et partir en me taisant. Si j’avais préféré le violet, plutôt que le turquoise. Si j’aimais manger des betteraves ou si j’écoutais du métal en faisant mes devoirs. Si au lieu de sucer mon pouce, j’avais trouvé un autre tic, évitant ainsi les 12 années d’appareil dentaire. Si, en CM2, au lieu de donner une gifle à E., qui avait donné mon numéro de téléphone à A., je l’avais remerciée, parce qu’au fond, j’étais amoureuse d’A.
Si, ce jour là, il y a longtemps, ma mère n’avait pas été dans le jardin quand mon frère a desserré le frein à main de la voiture et que j’étais juste en contre-bas de la pente où était garée la 205. Si ma soeur avait été trois centimètres plus vers la gauche, quand la noix de coco est tombée de l’arbre. Si je m’étais appelée Mélanie. Si j’avait été gauchère. Si je savais découper droit et faire des maquettes.

Evidemment, je peux continuer comme ça pendant des heures. Il n’y à rien que j’aime plus au monde, à part mes nouvelles espadrilles, que faire des inventaires à la Prévert.

Je n’y pense jamais avec nostalgie, ni rien. Comme je l’ai dit, je regrette pas grand chose de ma vie, peut-être juste de ne pas avoir des jambes un peu plus longues et d’avoir tapé un jour ma petite soeur avec une brosse à picots.
Je crois juste que quelque part, ça me rassure beaucoup de savoir que dans un autre monde, il y a sans doute une Camille qui a des plus jolis cheveux, qui ne se ronge pas les ongles et qui sait se servir d’un recourbe-cils.

Quand j’étais plus jeune, mon grand frère en avait souvent. Il a fait sa prépa à Bayonne, du coup il a toujours eu un petit temps d’avance sur le surf, sur les espadrilles, sur les fêtes de Bayonne et sur le piment d’Espelette (?) Mais moi, quand j’étais plus jeune, j’étais un petit peu naïve parfois et j’aimais pas trop ça, je trouvais un peu trop dis donc,c’est trop pas des chaussures de ville.
On parle de l’époque où je n’aimais rien plus que porter des débardeurs très serrés et un peu courts (je faisais de l’aviron et j’avais un ventre super musclé) et je portais des colliers noir/jaune/rouge/vert, un peu, euh, moches. J’étais un peu cagoline, parfois, il faut le dire, mais depuis, tout est rentré dans l’ordre, je porte le cropped tee avec modération (mais j’aime toujours autant ça) en revanche j’ai laissé tomber les colliers de perles achetés sur le marché.

Enfin, mon frère débarquait certains week end avec des espadrilles aux pieds et vraiment, je comprenais trop pas comment il pouvait aimer.

Heureusement, les gens changent, sinon je serais sans doute toujours en train de porter des robes à smocks comme en 6ème (la honte, quoi) avec deux nattes sur le côté et des souliers vernis. J’étais très Marie-Chantal, avant d’être cagoline. On se cherche, quand on grandit, en somme.

Voilà, les gens changent et aujourd’hui, je peux affirmer sans détours que je suis une fille à espadrilles.
Alors attention, parce que les espadrilles, hein, c’est sacré. Evidemment, on en trouve dans tous les Leclerc (est-ce que j’ai mentionné, déjà, que le Leclerc de Capbreton est vraiment rempli de jolis garçons?)(il me semble que oui, mais pour certaines choses, je trouve que c’est bien d’insister un peu) dès que la saison commence et pour peu que le Leclerc se situe dans un rayon un peu approximatif d’une côte Atlantique (je crois que les espadrilles en Méditerranée, c’est pas trop pareil)(mais je dis ça sans trop savoir, parce que je connais pas gavé là bas)(de Marie-Chantal à cagoline, je suis passée à quelqu’un plein de préjugés, c’est pas joli-joli). On les paye pas trop cher, six euros en moyenne et au bout de trois demi-journées, on perd la chaussure dès qu’on lève le pied pour marcher.

MAUVAISE QUALITÉ! PIÈTRE DÉCISION! VADE RETRO! ETC!

Et un jour, un ami m’a parlé d’Arsène. Il m’a dit comme ça, j’ai des amies, elles lancent leur marque d’espadrille, comme je sais que tu es une personne de goût, assez géniale et plutôt parfaite, je suis certaine que tu vas aimer (j’extrapole peut-être un petit peu ses propos). Comme il n’y a rien que je n’aime plus dans la vie (derrière la mimolette extra-vieille, le pain Alouette de la boulangerie Giraudet à Hossegor et le vernis Une C23) que les petites marques de créateurs, je suis allée voir. Evidemment, vous vous doutez bien de la fin de l’histoire, j’ai adoré.

Et il se trouve que ce week end, là, à Hossegor, on a rencontré les deux chouettes filles qui se cachent derrière cette chouette marque. On a pas mal parlé, on a bu des bières aussi (moi j’ai surtout bu des bières parce qu’on pouvait gagner des cadeaux si on avait une bouteille gagnante, parce que j’ai jamais trop aimé la bière) on a beaucoup rigolé aussi et puis elles avaient une paire d’espadrilles pour nous. Quand on est rentrées avec Malvina, on a mangé une glace au yaourt (parce que c’est important, le calcium) et après, on a enfilé nos espadrilles et on a poussé des cris de joie.

Parce que voilà, parce qu’elles sont belles, parce qu’elles sont confortables, qu’elles dépoussièrent un peu l’image trop tradi qu’on peut en avoir et qu’on a envie de les porter tout le temps, partout. Parce qu’elles sont fabriquées en France, parce que Charlotte et Audrey sont assez géniales, en vérité et que bordel, c’est vraiment canon. Parce que c’est toujours vraiment bien de voir qu’il y a encore des marques comme ça qui ont des jolies valeurs, que la qualité est top et qu’en plus de tout ça, Arsène, c’est vraiment un joli nom.
Parce qu’avec un chino vert d’eau et des jambes un peu bronzées, c’est une association qui cartonne à tous les coups. Mais aussi parce qu’on peut les porter avec une jupe, avec un short, un slim, même en culotte, en fait, si on veut.

(Celles-ci, en dentelle, c’est mon énorme coup de coeur absolu)

Et comme elles sont vraiment jolies, je viens de commander une deuxième paire. Parce que, parce que c’est tout!
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(Toutes les photos sont copyright Arsène, sauf celle avé le chino, ça c’est de moi, avant le brunch.)

J'essaie d'envoyer au moins un petit SMS à ma maman le jour J, mais qu'elle ne m'en veuille pas si je débarque sans cadeau.

Néanmoins, j'ai bien conscience que d'autres fêtent cet événement (après tout, hein, les mamans, c'est bien et tout)(surtout quand la mienne fait sa tarte aux oignons/moutarde) et du coup, je suis venue vous dire que vous pourriez lui offrir un sac a main. Ou un portefeuille, ou autre chose en fait, hein, mais il se trouve que sur le Forum des Sacs, des sac, il y en a. 

Des prix pas trop élevés, un service client quali et pas mal de choix. Et pour toute commande passée avant 14h, hop, on expédie illico le même jour.

Enfin bref, tout ça pour dire que je vous ai fait une petite sélection de sacs, pas forcément des sacs pour moi (parce que je ne jure que par les tote bags en ce moment) mais plutôt pour offrir à ma maman. Parce que c'est l'intention qui compte, hein, surtout, non?

(Oui, d'accord, je confesse que dans la liste, il y en a deux que je ne songerai même pas à envisager à peut-être pourquoi pas penser à offrir à ma mère)(mais bon, je peux les garder pour moi.)

Vous me croirez si vous le voulez mais le soir, quand on est arrivés dans l’appartement qu’on louait, et ben y’avait pas d’eau chaude. Pourtant, j’avais bien tout manœuvré (enfin, j’avais ouvert le robinet d’eau et j’avais mis l’électricité quoi)(rien de bien sorcier, somme toute)(un de ces jours, quand je finirai le récit de mon voyage au Chili, je vous raconterai en rigolant beaucoup comment il fallait parfois allumer le chauffe-eau avec des allumettes et en mettant le gaz après)(là, c’était bien plus simple, néanmoins, visiblement, parfois le progrès n’est pas la meilleure chose au monde. Il n’y à qu’à voir le pain, le meilleur, c’est le pain rustique, après tout, d’ailleurs.)
Enfin bref, le premier soir, on a pas eu d’eau chaude, j’ai appelé mon père et ça l’a beaucoup fait rire. Et il m’a dit mais enfin, je peux pas faire grand chose, à part rigoler.

Ce n’était finalement pas si grave, parce que comme on s’était pris la pluie un peu toute la journée, on avait finalement pas si besoin que ça d’eau, mais moi j’aime pas gavé me laver les dents avec de l’eau froide, c’est un de mes traits caractéristiques (ça, et mes ongles rongés). Bref, comme de toutes façons, j’ai l’habitude de me doucher avec des casseroles, tout va bien, et le lendemain, je me suis levée aux aurores pour mon footing sur le bord de l’Océan et il y avait de l’eau chaude, alors finalement, si j’inventais des proverbes, je pourrai inventer tout est bien qui finit bien.

Anyway, on a pas mal profité de la pluie pour avancer le-projet-dont-je-vous-parlerai-super-bientôt déjà parce que la date approche et qu’en plus, je commence à carrément plus trop pouvoir tenir ma langue. C’est pas du tout cochon, ça veut dire que j’arrive plus à garder le secret, maman. On a découvert des jolis endroits dont je ne manquerai assurément pas de vous parler TRES VITE, le temps que je fasse une carte dessinée, parce que c’est mon dada, ça, les cartes dessinées, on a rencontré des bien chouettes personnes dont je vous parle demain sans faute et on a bu des brambles (c’est un cocktail avec du gin)(normalement le gin c’est pas super bon, mais dans le bramble, c’est bon) comme l’an dernier. Ils étaient un peu moins bons que dans notre souvenir, je crois, mais l’an dernier, avec les brambles, il y avait Julian, et Julian, AH LA LA il était beau.

On a donc pas mal soufflé, on s’est inspirées, on est allées à Leclerc, le saviez-vous? le Leclerc de Capbreton est un repaire de HOTS GARÇONS qui sont probablement sélectionnés sur casting pour faire partie de l’équipe, on a pris un peu de recul et une grande inspiration pour la partie pas rigolote de notre projet et puis voilà, on est rentrées.

Au retour, je suis obligée de le mentionner, on était en co-voiturage avec mon père et un ami à lui, un champion de tarot (c’est pas vrai, mais il m’a vraiment demandé de placer ça)(et comme après il m’a dit qu’il avait une adresse mail yahoo et qu’en plus, il nous a demandé si on avait suivi le truc de Nabilla et du shampoing et du Allô, je me suis dit qu’il nous avait tellement fait rigoler que je lui devais bien ça)(voilà)(en plus, il était plus pour Lorient que pour Saint Etienne, et ça, c’est un signe de faiblesse)(Malvina va sans doute hurler dans les commentaires, vous pourrez aisément suivre le débat).
Enfin bref, tout ça pour dire pas grand chose, hein, au retour on était en voiture, on a pas mal ri, un peu moins quand on a vu les bouchons pour rentrer dans la ville mais au final, on a découvert des biscuits vachement bons, produits dans le Sud-Ouest et sans huile de palme dont je vous parlerai bientôt aussi. Le soir, on a fait du houmous, on a mangé du pain, on a rigolé et voilà.

C’était bien, tout ça, et je vous parle un peu plus de tout en détail dans la jours prochains. C’était un billet qui sert à rien, en fait, hein.

Je ne vous apprends rien, mais on est lundi et le lundi, tout le monde raconte son week end. Ca commence tôt, déjà au primaire, on fait des rédactions sur le week end, si ça se trouve, les instituteurs nous préparent inconsciemment à l’écriture d’un blog plus tard.
C’est dommage que cette habitude de raconter son week end ou ses vacances ne soit pas gardée quand on arrive au lycée, je suis certaine que j’aurais eu une meilleure note en philo. J’ai toujours préféré raconter ma vie plutôt que faire un commentaire de texte de Nicolas Malebranche. Ou un truc du genre.

Enfin. En tous cas, ce week end, j’étais à Nantes, la fière patrie du Petit Beurre, pour faire quelque chose dont je vous reparlerai en temps voulu, mais normalement c’est pour assez bientôt quand même et j’ai drôlement hâte de vous en parler parce que c’est un projet excitant et tout, mais là je peux pas trop trop encore, alors ben je vous en parle pas.  Mais j’étais donc à Nantes pour ça.

Alors ça a super mal commencé parce que j’ai raté mon train et tout, mais heureusement que la gare de Bordeaux est super pleine de trucs autour, hein (C’EST IRONIQUE) et après avoir décidé de passer en revue les boulangeries autour de la gare, j’ai décidé d’arrêter les frais et d’aller acheter plutôt des magazines. Après, j’ai fini par prendre le train, c’était un trajet de train sans grand intérêt. Pas de bébé qui crie, pas de colonie de vacances, pas d’adolescente pré-pubère en pleine crise qui met ses pieds sur le siège, non, rien, j’étais à côté d’une fille avec des Bensimon et c’est tout ce qui est à signaler.

Le soir, on est allés acheter de quoi faire des mojitos, on a tout pris, sauf la menthe, sauf le rhum, sauf le sirop de sucre, sauf le Perrier et sauf les pailles. Enfin, on a acheté du citron vert, en fait. Du citron vert et des petits beurre et finalement on a bu du Coca zéro.
Le samedi, on a fait plein de kilomètre pour le truc dont je peux pas trop vous parler mais duquel j’ai hâte de vous parler et on a fini la journée les pieds dans l’eau, ou presque parce qu’elle était quand même sacrément glacée, l’eau de l’océan en Vendée. Mais c’était tout beau et j’ai gentiment renseigné trois garçons qui se demandaient c’est quoi, ça, SUP? (C’est stand up paddle, pour ceux qui voudraient savoir)(et non, les garçons avaient 12 ans, donc non, je ne suis tombée amoureuse d’aucun d’entre eux, mais c’est gentil de demander et de prendre ainsi des nouvelles de la santé de mes histoires d’amour.)

Le soir, on est rentrés tous un peu fatigués mais on a quand même eu la présence d’esprit de s’arrêter au supermarché (Malvina et moi on a un peu la passion du supermarché, je vous l’ai jamais encore raconté parce que je prends un peu mon temps, mais quand on était en Argentine, on a beaucoup testé les supermercados locaux) pour acheter du rhum, du sirop de sucre, de la menthe, du Perrier et des pailles, puisque les citrons verts, on avait déjà.
On est arrivés à 19h58 dans le supermarché (un grand grand Hyper U)(c’est juste pour souligner que, contrairement au matin, où on s’était arrêtés acheter des bougies et des allumettes dans un Leclerc, ce soir, je n’avais pas la carte de fidélité sur moi)(deux supermarchés par jour, c’est la moyenne). Enfin, on est donc entrés dans le supermarché à 19h58, les portes fermant à 20h. Le vigile nous a regardé un peu suspicieux quand même mais on a fait des grands sourires et on avait des couronnes de fleurs sur la tête, du coup ça a dû l’amadouer et on a promis qu’on en avait pour deux minutes pas plus.

Pour tenir notre promesse, on a dû faire des sprints dans les allées mais on a réussi à tout prendre, on a embarqué en même temps des carrés frais (ceux au poivre/baies roses, qui sont très bons)(et j’ai réussi à glisser du Leerdamer dans les affaires)(Malvina n’aime pas le fromage et ne comprend pas ma passion pour le fromage)(à ma décharge, elle aime les betteraves)(ça se passe de commentaires, je sais bien).

Anyway, le soir, on a tous les trois savouré nos mojitos en mangeant des tartines et des petits beurre, c’était drôlement chouette et après j’ai fait des parties de Ruzzle. J’ai pu cette fois ci battre en direct Jérémy. C’était bien.

Le dimanche matin, on est allées courir avec Malvina et Jérémy suivait en vélo (enfin, suivait, ouvrait la marche, revenait à notre rencontre, repartait devant, tout ça)(parce qu’on court vite, mais quand même, hein) et après on a fait un genre de brunch, mais en fait ça n’avait de brunch que le fait qu’on avait pas pris de petit déj avant et que c’était dimanche, parce que y’avait pas de pancakes (on voulait en faire, mais on a trop pas anticipé, et les supermarchés sont fermés)(on est déjà pas doués pour anticiper pour les mojitos du soir, alors les pancakes du lendemain, hein, voilà quoi).
Et après on s’est baladés un peu dans Nantes, moi je connaissais pas, il faisait beau, j’ai gesticulé pour qu’on s’arrête à la boulangerie, là, allez quoi, elle a l’air trop bonne, j’ai acheté une petite ficelle noix/roquefort QUI A FAIT MON BONHEUR et après on a mangé des glaces à la Fraiseraie QUI ONT FAIT MON BONHEUR, on a pris des photos, Jérémy a voulu m’expliquer le mode Priorité à l’ouverture de mon reflex, mais j’ai pas vraiment compris (j’ai fait semblant, à la place) et voilà, ben après, c’était l’heure de reprendre le train et tout.

Mais c’était super chouette et comme j’ai pas visité le Lieu Unique (alors que quand même, quoi) ni la boulangerie que je voulais tester (j’avais regardé sur le blog du Painrisien avant, je savais qu’il avait déjà répertorié une bonne adresse à Nantes) ben je vais devoir y retourner et tout et tout. Vous pouvez aussi remarquer que j’ai developpé une soudaine passion pour la prise de photo des vergers fleuris.
Et promis, hein, je vous parle très vite de ce dont je veux vous parler mais dont je peux pas trop encore vous parler.

Samedi dernier, mon père devait prendre la voiture pour aller chez ses parents, dans la moitié Est de la France, vers là où est l’équipe de foot qui a gagné la Coupe de la Ligue il y a un couple de semaines. C’était pour l’anniversaire de ma tante, moi je devais y aller, et finalement, des impondérables imprévus ont fait que j’ai pas pu. Mais là encore, c’est pas vraiment le détail qui compte le plus dans l’histoire. Sinon, j’aurais commencé par ça, quand même.

Alors, le vendredi soir (c’était le vendredi de la chaudière en panne), je lisais mes mails de ma boîte que je lis plus vraiment, à part une fois par trois semaines, pour vérifier qu’une invitation au Club Med ou au Groenland ne s’est pas glissée dedans (je rêve d’aller au Groenland  je te jure, si vous êtes agence de voyage et que vous cherchez quelqu’un pour aller faire des photos de la neige de là-bas, envoyez-moi, je vous promets d’être super drôle et de bonne compagnie)(je veux dire, je ferai pas trop de blagues nulles et je mets du parfum qui sent très bon).
Mais j’ai relevé ma boîte ce vendredi là, et dedans il y avait un mail qui parlait de la fête de ma tante et de que comme quoi il fallait que chacun fasse des gâteaux pour l’anniversaire. Normalement, c’est ma tante qui fait tous les gâteaux (quiconque a déjà goûté son fondant à la Pralinoise marquera un temps d’arrêt en y méditant et se léchera les babines en y pensant tellement c’est le truc le plus gras/sucré/régressif/BON de l’Univers)(après la mimolette.)

J’ai envoyé un gtalk à mon père (on communique par murs interposés parfois) en lui demandant si son gâteau était prêt. Il s’avère qu’il n’avait pas eu le mail, bref, panique, branle bas de combat et autres termes génériques pour dire que SAY LA MERDE, on a rien pour faire un gâteau. On est pas trop une famille de gâteaux, du coup on a rarement de quoi faire des gâteaux, sauf moi parce que j’ai toujours de quoi faire des pancakes, donc j’ai toujours vingt huit farines différentes, mais j’ai bien compris que leur proposer de la farine de petit épeautre (ma mère dit petit apôtre)(il faut la suivre, parfois) ça allait pas trop le faire.

Mon père a donc sorti sa bible de cuisine (le truc de Ginette machin, là, qui date de 1928 sans doute, et dans lequel ils parlaient des légumes oubliés mais ils étaient pas encore oubliés) et, alors que je lui soufflais mais fais un quatre-quarts, c’est super facile, c’est que des quarts, il a plutôt décidé de faire une génoise. Bon, chacun son problème, hein, moi je suis partie regarder une série pendant qu’il touillait son beurre fondu et sa farine. Quand ça a été cuit, il m’a appelée pour que je l’aide à faire la déco du truc, lui, il avait pas gavé d’idées.

Je suis donc allée fouiller dans le garde-manger (la joie des maisons de la province, ça, les grands garde-manger)(dans lequel il y a, chez mes parents, surtout des bocaux de confiture et des rouleaux de papier sulfurisé en fait) et j’en suis revenue les bras chargés, regarde, là, j’ai des pralines, là j’ai de la noix de coco qui est un peu périmée mais ça doit pas faire grand chose si jamais c’est mauvais, du cacao, mais c’est un peu pareil pour la péremption, des gavottes, si tu veux les émietter dessus et voilà. Il m’a regardée un peu bizarrement, et il a sorti du frigo du dulce de leche et de la confiture de framboise.
J’ai été un peu vexée, je veux dire, je me décarcasse (comme Ducros) pour trouver des idées et il cède à l’appel de la facilité.

Bon, à la fin, il a commencé à mesurer son gâteau pour qu’il soit bien carré et il a choisi de diviser sa génoise en 3 étages. A l’aide d’une règle, toujours, il a essayé de faire des étages égaux (c’est éreintant d’avoir un père professeur de mathématiques) et quand je lui ait fait remarquer qu’il coupait quand même pas bien droit, là, ça penche, il a blêmi et s’est rattrapé au vol.
En revanche personne n’était vraiment certain sur l’aspect visuel gourmand de la génoise, je veux dire, mon père disait mais y’a quand même drôlement beaucoup de trous, non et moi je le rassurais, que non, c’est que la génoise c’est bien alvéolé (?) mais j’étais pas trop sûre de moi.

Sur ces entrefaites, ma mère est entrée dans la cuisine pour voir ce qu’on mijotait, et finalement, on s’est retrouvés les trois à badigeonner les génoises (= mon père badigeonnait, on regardait faire)(moi je prenais des photos pour partager ça sur les réseaux sociaux) et il a fait quand même pas mal de bêtises  mais il a rien voulu entendre quand je lui faisait remarquer que c’était pas vraiment étalé jusqu’au bout et que moi, à ta place, j’aurais pas fait comme ça.

Il a fini par me laisser le couvercle de la génoise, parce que l’âme créative de la maison, c’est toi, alors tu t’occupes de la déco visible, sauf que moi, je suis l’âme créative, certes, mais enfin, sur un bout de génoise, avec pas grand chose dans les placards, hein, c’est pas trop facile. L’éclair de génie a consisté en un creusement en forme de long triangle dans la génoise, que j’ai fourré de confiture et de copeaux de noix de coco (ceux qui étaient périmés, mais c’est pas si grave, hein, la noix de coco périmée) et voilà. Après ça, j’étais fatiguée, j’ai goûté la génoise pure, qui n’a strictement aucun intérêt, en fait, comme gâteau et je suis partie envoyer les photos de l’opération à ma soeur, pour rigoler.

La dernière fois, on est restés quatre jours sans eau chaude. Je voulais vous le raconter parce que c’était très amusant. Enfin, les dix premières minutes. Comme je suis un peu optimiste dans la vie, au début, j’étais contente parce que c’était tout comme Koh Lanta sauf qu’on m’obligerait pas à manger des yeux de poisson (ON PEUT PARLER DE CET EPISODE DE TOP CHEF où le mec fait un beignet avec l’intérieur d’un oeuf de poisson? J’ai failli vomir ma vie entière) et que je pourrais quand même continuer à dormir dans mon lit, avec ma couette et tout ça. Fun fact, qui n’a rien à voir mais que je me suis dit que ça pourrait être super intéressant pour vous de le savoir, je dors sans oreiller. Vous le saurez, si vous m’invitez, vous n’avez pas besoin de me laisser un oreiller.

Mais je suis consciente que cette anecdote n’a rien à faire dans l’histoire.

Quand c’est arrivé, le truc de l’eau chaude qu’on avait plus, moi je rentrais d’une journée à la ville (oui oui) et j’avais alterné tram, bus et TRAIN. Je suis une ayatollah de la douche et je me douche normalement deux à trois fois par jour, je sais, c’est bien mauvais pour la peau et pour la planète, tu sais, tu devrais quand même réduire un peu, mais je prends des douches très courtes, c’est promis, j’éteins l’eau quand je me brosse les dents et je trie sélectivement (expression numéro 2) mes déchets. Et je m’hydrate la peau après, alors c’est tout comme si les méfaits de trop de douches étaient annulés par mes autres actions.

Mis à part ça, je rêvais, donc, d’une douche. Avec mon nouveau gel douche à la madeleine, merci Eamimi.

Constatation faite, nous appelons (= mon père appelle) le monsieur qui vient normalement réparer l’eau chaude. Il faut savoir que la chaudière est passée par pas mal de péripéties, parmi lesquelles le feu, qui s’est déclaré alors que j’étais au téléphone avec mon père. Il m’a dit, d’un ton très calme, je te rappelle Camille, il y a le feu dans la maison  Je veux dire, d’un ton VRAIMENT très calme.
Quand il est arrivé, j’étais en pleine préparation de mon dîner (= des tartines de mimolette et de compote de pomme) alors ça m’a drôlement énervée (je déteste quand on m’interromps alors que je MANGE)(manger est sacré) et alors après avoir tripoté tous les boutons de la machine, après avoir vidé je ne sais quel réservoir (= avoir inondé le sol de la cuisine) et après avoir marmonné pas mal de fois dans sa barbe, il a lâché le couperet, il manque une pièce blabla, je sais plus trop quel nom, on aura qu’à dire le carburateur, dans une voiture c’est toujours ça qui déconne alors dans une chaudière, c’est peut-être pareil, et alors je peux pas vous le remplacer avant quelques jours quand même, hein.

J’ai même pas savouré ma mimolette tellement ça m’a dépitée. On a commencé à réfléchir du coup, comment on va faire pour se laver, qui aura la méthode la plus fine et qui sera le plus dégourdi. J’ai commencé par faire chauffer genre huit litres d’eau (peut-être sept?) et quand ça a été bouillant, je me suis dit que j’allais peut-être me brûler, si j’utilisais ça comme ça. A l’aide d’une tasse, d’un fait-tout (celui dans lequel on fait les spaghettis, je me sens légèrement alimentaire, depuis) et du lavabo, j’ai fait un mélange savant d’eau chaude et d’eau froide, pour avoir DE L’EAU TIEDE. J’ai fait une terminale S, c’est pour ça que je sais ça.
Au début je m’étais dit que j’allais quand même pas vous raconter comment je m’étais lavée avec un gant de toilette, mais finalement, l’appel des vingt huit détails (comme l’appel du dix huit juin, mais là c’est pas en juin, on est avril) a été plus fort que tout.

Le samedi, c’était pas trop embêtant parce que je vais deux fois à la salle de sport (y’a RPM et barre au sol le matin et j’ai la danse l’après midi) alors j’ai largement pu profiter des douches là bas, alors que normalement je le fais jamais parce que je déteste les douches des vestiaires de la salle de sport, il faut mettre des tongs et tout et y’a toujours trop de nanas qui s’imaginent nudistes et qui seraient prêtes à faire un deuxième cours de step les seins à l’air si c’était possible. Alors moi je suis quand même un peu pudique (enfin, pudique je sais pas, mais j’aime pas trop voir vingt chattes à l’air quand je me change)(OH PARDON JE DEVIENS VULGAIRE)(Maman, ferme cette page.)

Bref enfin voilà, le plus dur ça a été de me laver les cheveux le dimanche quand même. C’est ma mère qui m’a aidée, on a, certes, beaucoup rigolé, on a aussi pas mal foutu de l’eau partout et tout, elle a manqué m’ébouillanté trois fois et quand je lui ait dit que c’est bien, maintenant tu peux passer à l’après-shampoing  elle a failli m’envoyer voler par la fenêtre tellement c’était TROP PAS faisable. Mais on a bien rigolé et elle m’a dit tu pourras raconter ça sur ton blog, tu vois. Je l’aime très fort, ma maman, elle pense à tout.

Enfin bref, voilà, c’était l’anecdote de la fin de semaine, le réparateur vient d’arriver, il a changé la platine (en fait c’était la platine, pas le carburateur)(je me disais aussi, y’a pas de carburateur dans une chaudière) et je viens de passer trente minutes sous l’eau chaude, comme pour célébrer cette nouvelle.
Je vous souhaite un aussi joli lundi que mon eau était chaude. Demain, je vous montrerai le DIY de mes nouvelles étagères.

Bon, là, il fallait donc prendre des haltères, vous choisissez  soit 2.5 kg soit 1kg, a dit la prof. Je me suis bien sûr dirigée vers les petits, là, ce sera très bien. En plus je connais déjà ce cours et la séquence muscu est juste une horreur absolue, parce qu’il faut faire des fentes, le pied devant sur le step et le bras avec le poids est à l’horizontale. Ma description de position prouve que je ne serai probablement jamais rédactrice d’un guide de positions, mais enfin, j’ai d’autres projets dans la vie.

Bref, je commence toute fière l’exercice, j’ai un peu mal au bras, mais j’avais des courbatures de la veille parce que j’avais fait ce même cours déjà la veille et j’avais pas fait de sport pendant cinq jours auparavant alors voilà, et à ce moment là, alors que j’exultais intérieurement d’avoir pris le petit poids, la prof descend de son estrade, se rue vers moi en me tendant le poids de 2.5kg et me dit avec un grand sourire que tu penses quand même pas que je vais te laisser prendre le petits poids alors que tu es parfaitement capable de bosser avec l’autre, hein, quand même?
C’était très humiliant (mon échelle des valeurs de l’humilité n’est peut-être pas la même suivant les jours) et j’ai du finir l’exercice en faisant des grimaces atroces parce que j’avais MAL. (Après la prof est venue m’expliquer que comme je fais de la course, c’est bien de renforcer les abdos du côté aussi alors que pas de blagues sur la muscu)(j’ai pas osé lui dire que j’avais séché le semi marathon cette année et que la seule course que je prévois, là, c’est euh, ah ben non, en fait, j’en ai pas)

Sans transition, j’espère que vous allez bien. J’avais, il me semble, mille autre choses à vous conter, mais j’ai un peu oublié. J’ai fait une grasse matinée (j’ai dormi jusqu’à 9h) et j’ai une nouvelle routine de soin pour mon visage qui marche à merveille. Je vous en parlerai une prochaine fois, mais j’aime bien annoncer des choses que je ne ferai probablement jamais par la suite.

J’ai, depuis quelques jours, un trépied en ma possession et ça me change la vie. C’est à dire qu’avant, j’utilisais un fameux dispositif qui consistait à empiler des caisses pour avoir la bonne hauteur, en finissant par des livres pour règler le plus finement possible mon cadrage et à parsemer le tout de pâte à modeler pour que vraiment ça bouge pas d’un poil. Evidemment, c’était le plus souvent raté et je me mettais des petites claques parce que je suis trop une minable de la photo. Maintenant que c’est résolu, je n’ai plus aucune excuse et je veux donc m’acheter un 60D parce que je veux faire de la vidéo.

Et enfin, j’ai goûté le chocolat noir au wasabi, c’est vraiment pas très bon, je vous le déconseille, mais en revanche, vous pouvez vous ruer sur le chocolat Lindt noir à la vanille.

On s’est quittées sur un dernier message Facebook. Bon courage pour le reste de ta vie. C’était chouette de partager ces cinq années d’étude à tes côtés, mais c’était peut-être ça, notre amitié n’était pas à durée illimitée.
J’ai écrit ces mots froidement. Parce que j’étais énervée  agacée, touchée, profondément blessée aussi sans doute. Ma fierté avait peut-être aussi eu son mot à dire, c’est sans doute elle qui m’a fait écrire ces mots. J’ai écrit des mots qui, dits comme ça peuvent paraître un peu banals. Quand il s’appliquent à une amie, ils deviennent aussi lancinants et douloureux que, je sais pas trop quoi, mais que beaucoup de choses douloureuses. Comme des petits poignards plantés. Ou comme du jus de citron sur une entaille. Enfin, quelque chose qui fait mal.

Et on s’est quittées, j’ai cliqué sur « unfriend » et c’était fini, comme ça. Comme si c’était simple.

J’ai perdu beaucoup d’amis, depuis que je suis petite. Toujours cette histoire de déménagements, de on s’écrira, mais finalement, on le fait jamais assez. Je me suis, de cette façon, éloignée de beaucoup d’amis qui ont beaucoup compté pour moi. Mais ça n’a jamais été aussi brutal, aussi clair. Aussi explicite. Il y a toujours eu cet espoir  peut-être qu’un jour, on se retrouvera, d’une manière romanesque, on rira, on ira boire un café et ce sera comme si on ne s’était jamais quittés.

Je suis quelqu’un de difficile à vivre, en amitié. Je suis très exclusive et très entière, sans doute trop, parfois. J’ai du mal à me lier d’amitié, j’ai du mal à faire confiance, à décider que je peux permettre aux gens de m’aimer. Mais une fois que cette barrière est franchie, je pourrais donner ma vie pour mes amis.
Il se trouve, je crois, que parfois, la vie nous offre des rencontres qui sont là pour un temps limité. On a les amis de l’école primaire. Les amis du collège, les amis du lycée. Ces personnes que l’ont a rencontrées par hasard, parce qu’ils étaient là, au même endroit, en même temps avec qui on partagera des cours de maths, des cours séchés et des interros pompées.
Il y a les amis des études. Ceux qui ne sont plus tout à fait là par hasard. On fait les mêmes études, on est un peu pareils, au fond, toi et moi?

Quand j’ai eu mon diplôme, je me souviens très précisément de ce moment où, l’euphorie de la réussite passée (je ne m’étendrai pas sur ma frustration de ne pas avoir eu de mention. Je crois que j’en ai assez bavé dernièrement) on s’était dit on se quittera pas, hein? On continuera à se voir, hein.
Chacun, de notre côté, on a dit que oui, on continuera, non, on s’oubliera pas. Et puis voilà. Les semaines passent, certains se revoient, d’autres non. Les mois passent, les nouvelles se font plus rares. On n’a des nouvelles que de certains, ceux avec qui on a vraiment partagé ces années là.
J’ai sans doute fait moins d’efforts, moi aussi.

Que nos chemins se séparent un jour, je ne trouve pas ça triste. C’est un peu la vie. Pumba dirait Hakuna Matata et moi j’acquiescerai en prenant Timon et Simba par la main. Je suis d’accord, certaines amitiés ne sont pas faites pour durer, c’était écrit, on est trop différentes pour rester amies quand la vie nous aura un peu trop séparé.

Mais de voir écrit, noir sur blanc, qu’on ne se parlera plus jamais, je ne m’attendais pas, je crois, à ce que ça me fasse autant pleurer.

Et toujours, en attendant, je vous laisse avec la deuxième bande-annonce de cette comédie musicale!

Eram – Ce qui fait marcher les filles – Bande… par cequifaitmarcherlesfilles

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En général, ça nécessite une organisation sans failles. Entre les répondre à tous faits par mail, les réponses à toutes les dates proposées via Doodle (la génération Y, incapable d’organiser quelque chose autrement que via les outils que nous offre ce magnifique Internet mondial), les ah mais attendez, moi je peux pas si c’est trop loin et les moi je pourrai mais je prendrai qu’un café, j’aurais pas trop le temps sinon, il peut s’écouler cent huit mails avant qu’une date ne soit vraiment fixée.
On finit toujours par y arriver, c’est comme ça, c’est toujours quand les choses sont plus agréables, qu’on peut les planifier plus facilement.

Evidemment, entre les réponses concrètes pour le déjeuner, il y a toujours quelques discussions qu’on entame avant. Les cent huit mails ne servent pas qu’à mettre au point le repas.

Le jour J, il y a toujours un mail de rappel. Ça s’agite un peu, alors, on va où, on va où? Moi je viendrai à telle heure, moi finalement je viendrai pas, j’ai trop de boulot, ça va pas trop le faire. C’est toujours dommage, mais on se charge toujours d’envoyer des hugs et des bisous virtuels. C’est toujours mieux que rien et c’est comme si on compensait un tout petit peu.

Quand on arrive, en général, il y a toujours celles qui sont en retard, celles qui sont en avance et qui ont fait un petit tour chez Zara en attendant (regardez, j’ai déniché une petite jupe colorée que je ne mettrai probablement jamais, mais l’attente fait faire des choses inavouables). Il y a aussi celles qui sont pile à l’heure, mais comme les autres sont en avance ou en retard, c’est pas vraiment flagrant, on s’en rend jamais bien compte.
Il y a aussi celles qui arrivent, je suis dans le métro mais c’est lent, ou celles qui cherchent un endroit où mettre leur Vélib (en général, ça, c’est moi). Il y a aussi celles qui prennent le bus (mais c’est plus rare, à Paris, de prendre le bus) et celles qui finissent leur PowerPoint, installez vous, j’arrive, gardez moi une place!
C’est un joyeux brouhaha.

Après, c’est toujours pareil. Il y en a toujours qui prennent un burger avec des frites. Il y en a toujours qui prennent une salade, et un dessert, s’il vous plait. Il y a souvent des Coca Zéro sur la table et autant d’iPhone et de photos instagramées que de convives.
C’est toujours pareil, on commence toujours par des petits et toi, ça va? On continue toujours en racontant les derniers gossips. Tu sais, les filles, on est souvent un petit peu langue de vipère, juste un petit peu, juste comme ça, pour la forme. Il y a toujours un petit moment pour se moquer un petit peu. C’est comme ça.

Et puis après, il y a toujours les confidences. Les petites phrases qui sont lancées un peu à demi-mot, qu’on entend bien, pourtant, et qui font place aux vraies conversations. Les garçons, le travail, les relations, la vie. Où on va, d’où on vient. Ces petites questions, ces doutes, ces envies, ces réponses, parfois aussi. Toutes ces phrases qu’on ne peut dire qu’à des amies. Ces expériences qu’on partage. Ces fous rires qu’on a, ensemble.

Il y en a souvent une qui finit pas son assiette. J’ai plus faim, j’ai trop mangé. Il y a toujours celles qui auraient bien envie d’un deuxième dessert. On prend un café, un thé? Certaines doivent déjà repartir, j’ai plein de boulot, je suis fatiguée. D’autres peuvent rester, je suis au chômage, je profite un peu de ces moments plus doux, ceux où tu oublies un petit peu que le chômage, c’est pas rose tous les jours. On demande l’addition et on file.
Il y en a toujours une pour faire une blague au serveur. C’est toujours mieux comme ça. A Paris, les serveurs sont pas sympas, mais cette fois-ci, on est bien tombées.

Il y a les au revoir sur le trottoir. Celles qui partent vraiment vite, une bise au passage, on s’appelle, merci, c’était chouette de vous voir, celles qui ont encore un peu de temps et qui décident d’entamer une dernière conversation, là, au soleil. Celles qui repartent vers la droite, celles qui repartent vers la gauche, celles qui vont rentrer à pieds, tiens, il fait beau. Ou alors, celles qui décideront, comme j’ai pris ma journée, comme je suis free, comme j’ai pas de travail, d’aller boire un dernier café, là, sur la terrasse au soleil.

Le déjeuner avec les amies, comme une pause de bonheur dans la vie qui nous malmène un peu trop, parfois.
On se revoit bientôt, hein?

Je suis allée à la plage dimanche. Comme il faisait super super super beau dans le Sud Ouest (il ne faisait que super beau à Paris, le Sud Ouest aura toujours deux supers d’avance sur la Capitale)(oui, c’est ainsi, ne rouspétez pas, dans le fond) on a dit la veille on part tôt, hein, comme ça on aura pas trop de monde sur la route et on rentre à temps pour l’avion le soir.

Alors on avait dit on part à 9h, c’est bien, ça, 9h. Ma mère, en silence, priait pour qu’on parte plus tôt, on l’a tous vu à son regard, mais on a pas plié, on a dit, on part à 9h, c’est bien ça, 9h. Après, on a mangé du houmous (je deviens une véritable DÉESSE du pois chiche écrasé, sachez-le) et des bâtonnets de carotte et eux ils ont mangé du boeuf, moi j’ai fait la grimace, mais j’avais des brocolis. Et puis on a joué à Ruzzle aussi. Je suis super nulle, mais ma fierté m’interdit de m’arrêter pour le moment.

Bon, après on est allés se coucher et tout, moi mon lit sentait le barbecue parce que j’avais oublié de fermer la fenêtre et ma chambre donne au dessus de l’emplacement du barbecue. Enfin, normalement non, d’ailleurs, je ne sais pas trop pourquoi hier on a mis le barbecue là. Enfin. Toujours est-il que mon lit sentait le barbecue et que j’ai eu l’impression de dormir entourée de chipolatas grillées toute la nuit. Ce qui est, je vous l’affirme sans détours, assez désagréable.

Le lendemain matin, quand le réveil a sonné à huit heures, je me suis dit que c’était quand même moyen légal de réveiller des gens tôt un dimanche matin alors qu’on s’est couchés l’inverse de tôt la veille. Ma mère, qui n’est pas de cet avis, est venue me tirer du lit fissa pour qu’on prenne pas de retard sur l’horaire.
On a dit qu’on partait à 9h, tu te souviens, hein, 9h, c’est bien.

Mais bref, j’ai pas trop fait la gueule et je suis partie me doucher et tout (j’ai une nouvelle routine de soin, quand je serai devenue une blogueuse beauté, je vous en parlerai) et vers neuf heures et demie, on était encore dans la maison : mon père cherchait les crèmes solaires (« non, ça c’est du gel douche » a dit ma mère quand il a rapporté son butin du garage), mon frère cherchait son So Foot (il a un travail qui exige de relâcher la pression le week end), L. cherchait ses lunettes de soleil et moi je finissais de choisir mon maillot de bain. Liberty, ou bleu?
On avait un peu de retard, c’est vrai, mais vers dix heures, on a fini par fermer la maison et prendre la voiture.

Mon frère conduisait (pas moi, vous êtes fous) et alors ma mère faisait des petits cris/soupirs dès qu’il allait un peu vite, c’était pas très reposant, mais c’est la famille. On a écouté Mumford&Sons (ma mère n’aime pas trop, mais enfin bon, au retour, on a écouté Chopin).
On est arrivés à la plage, moi j’avais super envie de faire pipi déjà, alors j’ai commencé à embêter le monde parce que j’avais envie de faire pipi, allez, vous êtes sûrs, vous voulez pas un café, comme ça je peux aller aux toilettes?
Personne voulait de café bien sûr, tout le monde voulait la plage.

J’ai abdiqué, on s’est baladés, il faisait frais sur le sable, mais comme il y avait deux personnes dans l’eau, j’ai dit challenge accepted pour me baigner, alors que je venais de tremper mes pieds dans l’écume des vagues et que j’avais lâché un juron tellement elle était GLACIALE SA RACE PUTAIN! Bon, après, on a changé de plage, on marché loin de l’entrée de la plage, par principe, pour pas s’installer là, tout de suite, et aussi parce que la plage est drôlement sale, à cette époque de l’année et du coup je me suis pas baignée. Ce n’est que partie remise, bien sûr.
J’ai fini par convaincre mon père de venir prendre un café avec moi (il aime bien la plage, mais pas trop trop en restant immobile trop longtemps)(on aurait dû prendre les raquettes, mais le dimanche, c’est mon jour sans sport), j’ai pu faire pipi et quand on a rejoint les autres, ils se sont levés parce que c’était l’heure d’aller manger.

On a passé vingt minutes à débattre (est-ce qu’on va manger tout de suite, ou bien est ce qu’on attend encore vingt minutes, mais au bout des vingt minutes  on a dit qu’on allait manger tout de suite, parce qu’il est 14h30 et qu’à mon avis, on va pas trouver de restaurant qui va nous servir à cette heure ci, tu sais, on est pas encore en pleine saison.)
Moi j’avais envie de manger des gaufres chez Frédélian, parce que quand j’étais au collège, j’avais une amie qui avait une maison au Ferret et on allait passer les vacances d’été chez elle et on se gavait de gaufres, mais peut-être que maintenant c’est plus si bon, c’est que ça fait quelques années, maintenant, le collège. Finalement, mon frère a pris les commandes de la manœuvre et on est allés déjeuner je ne sais plus trop où, mais ça n’a pas grande importance. La glace au yaourt, en dessert, était bonne, mais ne peut pas rivaliser avec les glaces argentines, c’est comme ça.

Après, on a décidé qu’on allait rentrer parce qu’à mon avis, on va avoir les embouteillages. On ferait mieux de prendre les petites routes, à dit mon père. Ils ont donc commencé à activer tous les GPS présents dans la voiture (celui de la voiture + celui des smartphones disponibles) et pendant que mon père me demandait d’afficher le trafic en temps réel, mon frère râlait un peu parce que je ne sais plus trop pourquoi en fait, mais sans doute une histoire de match de foot.

On a mis environ deux heures et demie pour rentrer parce que tout le monde avait eu un copilote qui avait pris la décision de prendre les petites routes pour rentrer, c’est plus sûr, mais mon frère et L. étaient quand même à l’heure pour manger une omelette avant de prendre leur avion.

PS : les photos sont pas terribles à tendance moyen-bof, j’avais oublié de mettre la batterie dans mon réflex. AH AH. Et PS², les derbies à coeur viennent d’Asos, l’été dernier.

Le truc un peu drôle, c’est que normalement, Bensimon, ça rappelle à tout le monde des souvenirs d’école, de collège, de quand on était gamins, un peu, me trompé-je? Je ne pense pas. Je crois même pouvoir dire à voix haute que j’ai raison. Or moi, comme je ne fais rien comme les autres (à part acheter des BBcrèmes quand c’est la saison)(et acheter des tas de vernis alors que je me ronge les ongles)(ou encore, ou jouer à Happy Street)(enfin, tout ça), j’ai porté ma première paire de Bensimon il y a deux ou trois ans seulement. Je ne sais même pas pourquoi. J’avais jamais vraiment fait gaffe à cette marque, et puis un jour, la révélation, j’ai acheté ma première paire.

A ce jour, j’ai douze paires dans mon placard, deux qui traînent par terre en permanence dans ma chambre (en cas d’urgence), deux dans le salon (parce que j’aime bien marquer ma présence un peu partout) et les autres se cachent là où ma mère veut bien les cacher pour me punir de les laisser traîner.
Bref, en vrai, j’ai une vingtaine de paires. Mais je suis la modération même, dans la vie.

Je suis dingue de ces chaussures, parce qu’elles représentent un vrai truc. La petite chaussure qui se prend pas la tête, mais qui fait tout. C’est simple, mais c’est un peu comme « une évidence ». C’est rigolo parce que je répondais à une interview hier et j’utilisais à peu près les mêmes termes pour parler de l’architecture qui me plait. Bref, c’est une marque qui a des jolies valeurs et c’est quelque chose qui me parle plus que tout.

Il faut que je vous dise aussi qu’il y a quelques semaines, je suis allée au showroom, pour faire quelque chose dont je vous reparlerai en temps voulu (c’est un teasing) et il y avait Monsieur Serge Bensimon, là, comme ça, juste en face. Oh, j’étais contente! Le showroom en plus est une vraie pépite d’endroit (IL Y A DES PLANCHES DE SURF) et l’équipe est adorable.
Mais si j’en parle aujourd’hui, c’est pour une raison toute particulière.

Il y a quelques jours, la marque a sorti son petit clip. Réalisé par Wandy Sinesi Giusti sur une musique de Bruno Morisetti, cette petite vidéo est fraîche, colorée, pétillante, bref, à l’image de la marque. Et ça me plait.
Et puis il y a autre chose, c’est que Bensimon a toujours été très « dénicheur de jolis talents » et plutôt très présent pour soutenir la création, c’est le cas ici aussi, avec le réalisateur et le compositeur!
Je vous la mets ici! Vous en pensez quoi? Bensimon, ça vous parle? ca vous plait? (Dites oui, sinon je vais pas trop vous aimer.)

Je profite un petit peu des week ends passés chez mes parents pour me mettre au vert, vois-tu, l’ami. Enfin, en ce moment, je me mets surtout au gris, parce qu’il pleut abondamment (c’est pour sauver la nappe néphrétique, dit ma maman)(je n’ose toujours pas lui dire qu’en fait, c’est de la nappe phréatique dont on parle, parce qu’elle me fait toujours beaucoup rire avec ses mots inventés slash confondus)(quand on lui dit, elle réplique qu’elle est pas française alors voilà)(après, quand on lui dit qu’elle est pas française pour autre chose, elle nous rétorque qu’elle parle mieux le français que beaucoup de Français)(parfois elle est pas très constante sur ses positions)(je veux dire, au sens propre et au figuré d’ailleurs, parce qu’elle bouge beaucoup dans la vie.)

Enfin donc, il pleut vraiment drôlement beaucoup et le week end dernier, je crois que j’ai passé le dimanche entier enfermée. J’étais malade, aussi, mais normalement je vais toujours acheter le pain à pieds avec mon père, la boulangerie n’est pas bonne, mais ça me fait visiter les environs.
Oui, enfin, bon, ça n’explique pas tout.

Il y a quelques temps, j’avais été à une soirée Caudalie où on nous avait offert un bout de vigne. Enfin, un plant de vigne (ils nous ont pas offert le lopin de terre qui va avec, c’était pas bien pratique à transporter en métro). Moi j’étais toute contente parce que depuis longtemps, je voulais planter des trucs, mais j’ai jamais trop eu la main verte, je fais mourir mes cactus assez vite normalement, j’ai eu quelques plantes par ci, par là, mais elles ont toujours péri dans des souffrances, atroces peut-être, mais en tous cas assez brèves vu la rapidité à laquelle elles ont fini dans des poubelles à chaque fois.
Pardon my écologie, j’ai jamais eu de truc à compost à Paris.

Alors là, pendant un des week ends où il faisait pas trop laid, après avoir bricolé des étagères canons, dont il faut absolument que je vous reparle, mais je crois bien que ça va faire comme beaucoup de choses encore et je vous en parlerai l’an prochain, quand je serais à Montréal (et quand tout le monde s’en fichera royalement et préférera sans doute savoir si oui ou non, j’ai réussi à pécho un Québécois sans trop rigoler) , enfin bref, disais-je, j’ai fait du jardinage.

Enfin, j’ai mis de la terre autour de mon plant de vigne, en fait, surtout. Mon père m’avait dit « il y a du terreau dans le garage, sur l’étagère ». je suis allée dans le garage, non sans empêcher d’abord mon chat de se faufiler dedans, parce qu’après, il va se mettre sur la moto et c’est impossible de l’en déloger, sauf en lui donnant à manger, mais à un moment, il faut arrêter de lui donner à manger tout le temps (je trouve qu’il a beaucoup grossi)(en fait je suis persuadée qu’elle est enceinte, oui c’est une femelle mais je dis il)(mon père m’a dit qu’elle était trop vieille pour être enceinte, je sais pas, c’est à quel âge la ménopause des chats à votre avis?).

J’ai trouvé la terre, j’ai trouvé aussi une ENORME araignée juste à côté, donc j’ai sursauté et j’ai renversé la pelle de terre que j’avais à la main, je suis donc allée chercher de quoi nettoyer tout ça. Entre temps, je me suis fait un café et je me suis installée pour manger un goûter. Du coup, deux heures plus tard, j’avais toujours pas rempoté mon petit plant de vigne. J’avais prévu aussi de faire des petites plantations d’herbes aromatiques, mais vu le temps que j’ai mis à faire un truc, j’ai laissé tomber pour faire un focus sur la tâche principale.
Mon père (il était jardinier dans sa vie passée) m’avait dit aussi « mets des petits cailloux en bas, comme ça ça absorbera un peu l’eau, comme y’a pas de trou au fond de ton pot ». Bon, du coup, j’ai mis des petits cailloux, j’ai mis de la terre, j’ai mis le plant dedans, j’ai enlevé le plant de vigne parce que j’avais mis trop de terre, j’ai enlevé de la terre, j’ai chassé mon chat parce qu’il venait se rouler dans la terre que j’enlevais au fur et à mesure, j’ai remis les cailloux  qui, forcément, s’étaient barrés avec la terre, j’ai remis de la terre, j’ai remis le plant de vigne, j’étais contente, ça tenait, c’était joli, oh là là!

J’ai été fier comme un bar-tabac pendant quelques temps (= deux jours) et après, j’ai décidé qu’il était temps pour mon plant qu’il prenne un peu l’air. Mon père (toujours lui) m’avait dit (encore, il déborde de conseils) que la vigne a besoin de souffrir  Ah ben, d’accord. Je l’ai donc mise dehors (de toutes façons, on a jamais vu de vigne intérieure, hein?) et j’ai un peu oublié, après.
Voilà, bon, à l’heure à laquelle je vous écris, mon plant a sans doute un peu trop souffert, en fait,  et je doute vraiment qu’il donne du raisin un jour, mais je me suis bien amusée quand même.

Ci dessus, comme vous êtes pas des gens bêtes, vous avez compris que je vous présentais les personnages. (Si vous aviez pas compris, ben je peux rien faire pour vous.)

Et ci-dessous, je vous montre la bande-annonce!

Ce qui fait marcher les filles – Bande annonce 1 par eramfaitmarcherlesfilles

Et par ici, la page Dailymotion qui va avec. Maintenant, vous savez tout! (Enfin.. Non, presque tout, mais pour la fin, rendez vous dans quelques jours!)

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Comme avant c’était les vacances scolaires, bon, y’avait pas danse alors là, samedi, c’était la deuxième fois que j’y retournais. Si on met de côté le fait que ça faisait trois mois que j’avais pas dansé (parce que j’avais plus trop trop d’argent et que comme je savais pas si restais à Paris ou pas, c’était risqué de prendre une carte de 36 cours là bas si je devais partir juste après)(je ne sais pas trop d’où j’ai imaginé que tous les détails vous intéressaient, mais enfin, je les donne quand même)(mais qu’on ne croit pas que je fais du remplissage, hein? Jamais.)

Bref, samedi matin, je suis allée au RPM, parce que j’ai du mal à m’en passer (le saviez-vous? La dernière fois, la coach est venue me demander c’est quoi ton sport à la base,  parce que t’as les cuisses tellement bien dessinées)(je vous raconte pas comment j’ai pavané mes cuisses tout le reste de la semaine, tellement j’étais fière)(deux jours après j’avais déjà recommencé à me plaindre parce que j’suis trop grosse, c’est chiant, quoi, à la fin).

J’avais un peu peur, hein, quand même, de retourner à la danse. Ça fait, quoi, cinq, six, sept, HUIT ans que j’ai quitté S. et l’école de danse, et les copines et tout, alors bon, je faisais pas trop trop la fière, quand même. On a toujours un peu d’appréhension, dans ce genre de cas. Ou alors c’est moi? Bref. J’ai sonné, je suis entrée. M. était là, en train de s’échauffer, et d’un coup, c’était comme avant. Enfin, l’école a changé d’endroit, mais je veux dire, c’était comme avant. C’était bien et c’était réconfortant, rassurant.

J’avais mis des collants noirs, comme avant, mais, comme avant, S. préférerait qu’on mette des collants roses. J’avais enfilé un sweat, un pantalon d’échauffement, comme avant. Mais, comme avant, S. nous a fait tout enlever, vous êtes en pyjama, ou quoi? J’ai retrouvé la manière d’enseigner de S, comme avant et comme avant, c’était bien. Comme avant, je me mise à repenser à mon petit doigt, qui n’était jamais bien placé et à ne pas regarder par terre.
J’ai toujours un peu regretté, à Paris, l’ambiance des cours. Les profs étaient excellents, mais ne faisaient que très rarement des corrections. C’était ce genre de cours où tu viens un peu quand tu veux, il n’y a jamais vraiment le même groupe, on dit pas vraiment bonjour dans les vestiaires et si il nous manque un filet à chignon, on ose pas trop demander si quelqu’un en a en rab.
C’est dommage.
Moi j’ai compris depuis longtemps que je ne ferai pas de la danse mon métier (à la place, je suis chômeuse) alors quand je vais danser, je veux me faire plaisir. Et si j’étais directrice dans une agence de pub, j’inventerai un slogan qui dirait que le plaisir commence dans les vestiaires, mais ce serait peut-être un peu étrange, non, comme slogan?

Bref. Oh, j’ai été assez nulle, hein, dans le cours, j’ai raté mes pirouettes, mes équilibres, j’ai un peu perdu la force dans les jambes pour lever tout ça, je dois me réhabituer à danser sur un parquet et non pas sur un tapis de scène et tout les petits détails qui font qu’on se rend compte que ça faisait longtemps qu’on était pas venu, mais en sortant du cours, j’étais heureuse comme jamais.

Et ça, c’était chouette.

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Dimanche soir, j’ai fermé la dernière page de La Couleur des Sentiments. Cela faisait bien, bien longtemps que je n’avais pas autant pleuré dans un livre, pas depuis Monsieur le Directeur. Je vous avais parlé il y a très longtemps de ce dernier, qui m’avait émue à un point, PFIOU. Bon, ben là, c’était un peu pareil sauf que, forcément c’était un sujet assez différent.

J’ai commencé ce livre lundi dernier, un peu avant d’aller me coucher. Un peu pour prendre la température du livre, juste quelques pages, tu sais, juste pour voir si ça va être bien. Suffisamment pour mettre l’eau à la bouche, pour avoir envie de l’ouvrir le lendemain, avec hâte.
Deux heures plus tard, j’étais encore plongée dedans.

Le lendemain soir, j’ai délaissé toutes mes occupations pour me replonger dans les histoire d’Abigail, de Skeeter. Dans les fourberies de Hilly et dans l’amitié aveuglément exclusive d’Elizabeth. Dans les excentricités de Célia et le mauvais caractère de Minnie. Je ne sais pas si vous avez lu ce livre, vous en avez sans doute presque obligatoirement entendu parler. L’adaptation cinématographique (je parle avec des longs mots aujourd’hui) que je n’ai d’ailleurs pas vue, a eu pas mal succès.

Ce livre, qui est un peu dans la lignée de To kill a Mockingbird (Ne tirez pas sur l’oiseau moqueur, un autre chef d’oeuvre QU’IL FAUT LIRE), c’est d’ailleurs l’ouvrage de référence de Skeeter, dans La Couleur des Sentiments. Je reprends ma phrase parce qu’avec toutes mes virgules, je me suis perdue. Ce livre, donc, est un bijou, à propos d’un sujet assez dur. Les relations entre les Blancs et les Noirs, le racisme, la ségrégation, en plein Mississippi des années 50/60.
J’aime énormément dans les romans lorsque, suivant les chapitres, le narrateur, et donc le point de vue, change. Oh, il y a sans doute un nom pour ce procédé, hein, mais j’ai pas fait écrivain comme études, et j’écoutais pas trop en cours de français, en première (y’avait un nouveau dans ma classe qui était très hot, alors c’était bien plus important de savoir dans quel club de foot il jouait plutôt que d’écouter les cours sur les figures de style)(évidemment).
On suit ainsi ici, selon trois points de vue différents (Skeeter, Abigail et Minnie), la vie, tout simplement, à Jackson, Mississippi.

Et c’est bon. Ça fait réfléchir  ça fait rire, ça fait pleurer. On est un peu différent, quand on ferme la dernière page du livre. On s’en souvient, et on veut le recommencer tout de suite, juste pour mieux sentir les personnages, pour mieux les accompagner, pour mieux les comprendre.

Quand je ferme un livre comme ça, en revanche, il y a toujours cette question. Que vais-je lire, maintenant? Est ce que je vais trouver un bouquin à la hauteur du précédent? Ou bien est ce que je vais encore avaler des litres de papier un peu insipides, commencer neuf livres avant de trouver la pépite suivante. Je suis de ces personnes qui n’ont aucun scrupule à ne jamais finir un livre. J’estime qu’il y a trop de bons bouquins sur cette planète pour perdre du temps à lire des bouses, voilà. Alors je les laisse de côté et je passe au suivant.

Là, j’ai eu de la chance. Le premier a été le bon. A Bordeaux, il y a cette grande librairie, Mollat, dans laquelle je peux passer des heures. Il y a des grandes tables, dans les allées, sur lesquelles sont posés les coups de coeur de l’équipe. Avec des petites fiches, écrites à la main. Je me suis laissée guider par ça, et j’ai pioché deux bouquins, dont celui que j’ai ouvert juste après La Couleur des Sentiments.

Ça s’appelle Le Dîner, c’est écrit par Hermann Koch et c’est captivant. Le pitch est très simple. Un dîner. Paul et Claire, les parents de Michel, se retrouvent avec Serge et Babette, parents de Rick et Beau, pour parler de leurs enfants. Parce que leurs enfants ont fait une bêtise ensemble. Une bêtise d’une violence inouïe et dont il faut parler. Pendant tout le repas, le sujet est évité. On tourne autour du pot, on revient sur des petites querelles, on s’énerve un peu sur le restaurant un peu trop chic, on fait quelques allusions pour faire comprendre au lecteur petit à petit. Et puis au dessert, ça éclate.

Ça ne fait pas pleurer, ça ne fait pas rire. Ça fait en revanche beaucoup réfléchir. Et si aucun passage n’est réellement dur (quoique, certaines descriptions sont un peu violentes)(mais quand on a lu American Psycho, je pense que rien ne peut nous atteindre), on referme le bouquin un peu révolté. Et, encore une fois, un peu changé.

(mon petit renne ramené de Laponie a pris la pose et vous invite vivement à lire ces deux livres.)

Les Bonjour Philippine, c’est le truc le plus simple du monde pour gagner des cadeaux sans difficulté, quand on est un tout petit peu malin. Le principe est tout bête, vous avez sans doute déjà vu des fruits ou des légumes (ou des cornichons, même)(je sais pas trop si c’est un légume, ça m’arrangerait beaucoup parce qu’en ce moment je me fais des salades cornichons/féta, c’est très très bon, mais j’aimerais bien que ça ait un quelconque intérêt nutritionnel quand même) qui sont siamois. Mais si, enfin, ils sont collés par une partie, mais ils sont deux quand même parce que y’a deux corps de fraise, ou deux pieds de champignon, ainsi que nous pouvons le voir sur les différentes reproductions pleines de réalismes, qui sembleraient presque sorties d’un livre de sciences naturelles du siècle passé.

Le Bonjour Philippine s’appuie sur cette anomalie de la Nature et met en scène deux protagonistes.
Chacun des protagonistes prend une partie du siamois et le mange. Alors bien sûr, pour que ce soit plus agréable, je vous conseille de regarder si y’a des siamois dans les fraises ou les framboises, pas dans les oignons ou les choux de Bruxelles parce que pour sceller le début du jeu, il faut absolument croquer l’aliment tout seul, comme ça, pof, d’un coup. Alors moi j’adore manger des oignons crus, mais à ce que j’ai pu comprendre autour de moi, je suis la seule.

Donc voilà, on croque et ensuite on part faire sa vie, hein, parce que quand même. Mais ce n’est pas fini, sinon ça serait totalement stupide comme jeu. Le lendemain matin, le premier qui dit Bonjour Philippine à l’autre a gagné et l’autre lui doit donc un cadeau. Alors c’est assez merveilleux de jouer à ça, surtout quand on est un peu matinal comme moi, parce que comme ça, on gagne tout le temps. Les astuces sont diverses et variées, puisque la seule règle est qu’il faut dire Bonjour Philippine. La fois où je l’ai écrit sur un Post It à côté de l’autre joueur pour qu’il le lise au petit matin n’était donc pas valable (et j’ai perdu pour tentative de triche)(en fait non, pour triche effective.)

Bien sûr, jouer contre ma mère est une chose à ne pas faire, ma mère se levant tous les matins à six heures, je ne sais pas trop pourquoi, lorsque moi je me lève à 8h, j’ai fait une grasse matinée et je perds, bien sûr, parce qu’elle a déjà eu la dose de théine suffisante à alimenter sa semaine entière et qu’elle est donc prête à dire Bonjour Philippine sans bafouiller.

Alors très honnêtement, je n’ai aucune idée de pourquoi je vous raconte ça, mais j’ai vu des siamois champignons la dernière fois à Leclerc (est ce que je vous ai déjà parlé de ma passion pour les supermarchés? Et du fait que j’habite désormais à 200m d’un énorme Leclerc? Et que par conséquent, je m’invente des courses à faire à peu près tous les jours, tellement j’aime ça?)(MAIS ILS ONT DES LIBERTY SCANS!)(Camille, devenue ménagère de moins de 26 ans en une semaine, vous souhaite la bienvenue sur son blog, vous allez aimer, on parle de champignons siamois et demain, nul doute que je vous parlerai de chandails tricotés ou de détergent naturel)(mais vraisemblablement, je vous parlerai plutôt des vernis Une).

Enfin bref, j’ai vu ces champignons siamois la dernière fois, je les ai achetés et je me suis dit que j’allais vous raconter ça. La vérité, c’est que je sais pas pourquoi, j’avais envie de dessiner des fraises et des champignons. Du coup, euh, voilà.

Ça m’arrive pour beaucoup beaucoup de choses, mais là, en l’occurrence, je vous parle des Battle Food. Je ne cuisine que très peu et en général, des choses super simples. Simple= une poêlée de courgettes au cumin, quand c’est la saison, une salade de tomates/champignons/sésame/féta/avocat/crème de balsamique, quand c’est la saison et sinon, je fais des pancakes, c’est toujours la saison et je fais cuire des brocolis surgelés à la vapeur. Et c’est à peu près tout. Alors bon, quand j’ai dit que je relevais le défi pour le battle, j’étais pas super sereine.

Les Battle Food, initiés par Carole, du joli, joli blog Sunrise over Sea sont juste des défis, comme ça, pour s’amuser. Pas un concours, rien à gagner, juste voilà, on participe. Normalement, j’aime pas trop participer sans gagner (aucun intêret)(oui?) sauf que pour une battle de CUISINE, mon ego, bien que capricieux parfois, a laissé tranquille ma raison et ensemble, ils se sont décidés, allez, on va participer juste pour rigoler.
Pour cette édition, le thème lancé par Mamie Gâteaux (dont vous devriez aller voir le blog en courant!) était le Thé. Je ne bois que du café, hi hi, bref.

On en arrive donc à la recette. Ma mère voulait faire des crèmes catalanes à mon père (elle, elle est au régime, j’en mangerai pas, bien sûr, a-t-elle dit). Moi, j’étais dans le coin, à la recherche d’une recette que je pourrais inventer. Oh, j’avais bien pensé à faire des pancakes au thé, parce que bon, les pancakes, je maîtrise vraiment bien, maintenant, mais le problème c’est qu’il aurait fallu prendre des photos et tout, et c’était un peu plus compliqué parce que je suis bien incapable de faire des jolis pancakes.

Alors j’ai soumis à ma mère mon idée, vas y, on fait des crèmes catalanes, mais avec du thé. Mon père a commencé à marmonner qu’il allait peut-être faire une croix sur son dessert, mais j’étais très emballée et ma mère aussi, parce qu’elle aime bien inventer des trucs. Enfin, elle aime pas suivre les recettes à la ligne alors bon, là c’était un prétexte.

J’avais du thé d’érable, qu’on nous avait rapporté du Canada, et du sucre d’érable qui traînait par là. On va donc faire une crème catalane au thé d’érable, et ça sera bien bon. Vous pouvez noter que cette fois ci, rien d’allégé ni rien dans ma cuisine, vous pourrez aisément comprendre aussi que je n’en ai pas mangé, parce que le lait de vache me file un mal de ventre de foufou, alors j’évite. Mais mon père s’en est pourléché les babines, alors je me dis que comme c’est un juge difficile normalement, c’est que c’était bon.

Ah oui, en revanche, c’était plus trop des crèmes catalanes parce que, bon, le chalumeau pour griller les crèmes était cassé, alors voilà. Et puis les photos sont lamentables, je vais apprendre, mais j’avais un chat qui traînait par là en plus alors j’ai dû faire vite. Et puis MERDE j’ai pas envie de me justifier.

•  5 jaunes d’oeufs (gardez les blancs pour en faire une omelette spéciale Dukan, ou des meringues)(ou vous faites comme moi, et vous les jetez)
• 3 sachets de thé d’érable (ou tout autre thé, bien entendu)
• 110g de sucre, si vous êtes gourmands, sinon, moins : 70g pour moi, 45g de sucre d’érable et le reste, du sucre glace (coucou, j’invente, mais j’avais plus de sucre roux)
• 1/2 L de crème, pas allégée ni rien, sinon c’est pas bon

Faire infuser deux sachets de thé d’érable dans un peu d’eau, pendant environ vingt minutes. Éventrez l’autre, et broyez menu menu son contenu. Pendant ce temps, fouetter les jaunes d’oeufs avec le sucre et faites chauffer (chauffer, pas bouillir) la crème avec le thé très concentré, normalement. C’est ici toute la subtilité de la chose, ne mettez pas trop d’eau pour faire infuser le thé, sinon, bah ça sera trop pas goutu.

Une fois que la crème est chaude, mais pas bouillante on a dit, versez délicatement et sans cesser de remuer, sur le mélange oeuf/sucre. Les oeufs ne doivent pas cuire, donc il faut faire tout doux, passe que sinon vous allez avoir des jaunes d’oeufs brouillés au sucre. C’est pas l’idée, ça doit être immangeable.
Une fois que tout ce petit monde est bien mélangé, ajoutez le contenu du sachet de thé, celui que vous avez haché menu menu, à la préparation, puis versez dans des petits ramequins. Enfournez le tout pour 1h environ, à 110°C. Je n’ai aucune idée du thermostat, mais personne utilise ça, non?
Si vous avez quelque chose pour bûler les crèmes, allez-y, sinon, ben mordez vous les doigts de pas avoir vérifié avant, comme moi.

(PS : j’ai sorti les couverts Christofle en argent pour l’occasion, vous pouvez noter.)
Et si vous voulez retrouver toutes les participantes, c’est par là!