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A carne

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Tue, 13 Sep 2011 02:00:00 +0000

-A carne acabou!

-Mas eu quero! – Carlinhos suplicava à mãe durante o almoço.

-Menino, em casa de pobre tem carne todo dia não. Carne é coisa cara, custa dinheiro.

-Mãe, a carne é feita de quê?

-Carne vem de bicho.Vem de boi, galinha, porco, esses bichos todos. Todos os bichos são feitos de carne.

-Até o Veloso, mãe? – pergunta o menino curioso sobre o cachorro da casa.

- Até o Veloso, Carlinhos. Até a gente é feita de carne.

O menino fica pensando por alguns instantes e segue, triste, comendo seu arroz com tomate.

***

Carlinhos vai pra escola ainda pensando na carne que não comeu. Talvez coma carne na merenda da escola.

Vem a merenda e, nada!

-fessora? Tem carne hoje não?

-Não, Carlinhos. A merenda hoje é rica em vitaminas pra você ficar forte.

-Faz vitamina de carne, tia?

-Não, Carlinhos. A vitamina que estou falando é de outro tipo. Na cenourinha tem, no feijão tem, até na carne tem.

-Tia, quero merendar mais não.

***

Carlinhos volta da escola e sonha com um pedacinho de carne, prato cheio de carne, comer muita carne.

-Carlinhos, vair tomar banho que o almoço tá quase pronto!

Oba! talvez tenha carne, pensa o menino pelado dentro do banheiro.

***

-Manhê, cadê a carne? Só tem angu e chuchu no meu prato?

-Menino, é o que tem pra comer. Carne só no fim do mês. E para com essa perguntação que não aguento mais.

-Mãe, o Lucas falou que na casa dele tem carne todo dia. No meu aniverário vai ter muita churrasco?

-Ai, menino. Que coisa. O pai do Lucas tem um açougue. Carne é bom mas é cara. Se pelo menos o filho da mãe do seu pai me ajudasse. Vou fritar um ovo e você come.

-Mãe, galinha é feita de carne. O ovo vem da galinha. Ovo é feito de carne, mãe?

(...)

***

Chega o fim do mês e após pagar todas as contas a mãe vê que o dinheiro novamente não ai dar pra comprar carne. Fica pensativa, triste. Ela sabe que Carlinhos vai ficar chateado.

***

No domingo, a mãe serve macarrão. Carlinhos pergunta, esperançoso nos seus seis anos de idade:

-Mãe, cadê a carne? Não quero comer macarrão mais não. Cê falou que ia comprar carne, né mãe?

-Carlinhos, deixa a mamãe te contar uma coisinha. O dinheiro da mamãe acabou e não deu pra comprar carne. Mal deu pra comprar o macarrão. Até o Veloso tá sem comida.

-Mãe, o Veloso é bicho?

-Sim, Carlinhos. Já te falei que cachorro é bicho.

-O Veloso é bicho igual vaca, porco e galinha?

-Sim, é tudo bicho e são feitos de carne, Carlinhos.

-O Veloso é bonzinho né, mãe?

-É, Carlinhos, o Veloso é bicho igual vaca, porco e é bonzinho, mas dá pra você comer sem conversar?

- Eu gosto do Veloso e de carne, mãe. Não gosto de macarrão.

-Carlinhos, come esse macarrão logo que quero ver televisão em paz.

-Mãe, posso te perguntar só mais uma coisa?

-Carlinhos, é a última pergunta. Depois dessa você vai pra cama.

-Mãe, amanhã na hora da comida, a gente pode comer um pedacinho do Veloso?

Sonho de menina

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Tue, 09 Aug 2011 12:56:00 +0000

Estamos no fim do ano e a professora pediu pra fazer uma redação. O tema era “meu sonho”. Escrevi que queria ser professora. Aí pensei na minha escola e nos meus professores naquele ano.

Meus professores querem que eu aprenda usando logaritmo e equação de segundo grau. Mas não sabemos nem como receber troco na padaria, nem o porquê de existir pobres e ricos!

Na televisão tem propaganda de que toda escola tem internet, segurança, que todas as crianças estão na escola. Mas minha escola não tem quadra nem uma biblioteca decente. Minha sala fica inundada quando chove!

Perto de minha casa tem gente que nunca foi à escola e ganha mais grana que minha professora que estudou a vida toda. Meus professores estão cheios de empréstimos e trabalham 3 turnos pra dar conta de pagar!

As famílias de meus amigos brigam com os professores. Outro dia uma mãe de aluno brigou com a professora porque o filho dela tirou nota baixa. Na minha sala meus colegas querem só zoar!

Um menino arranhou os carros dos professores com prego. Foi para o conselho tutelar e tiveram que chamar a polícia. No outro dia aconteceu tudo de novo!

Nossos livros didáticos estão cheios de erros. Não tem livro pra todo mundo e a gente tem que dividir. A merenda até que é boa, mas muitos alunos só vêm à escola para comer ou pra não perder a bolsa-família!

O governo aumentou os dias de aula no ano, mas vários professores estão de licença médica. Então todo dia tem professor dando aula de outra matéria que eles nem sabem. Estou com medo de ser prejudicada!

Na minha sala os meninos não fazem as atividades nem o para casa, mas no fim do ano a prefeitura faz reunião porque quer todo mundo aprovado. Fico com raiva, pois estudo bastante pra aprender e passar de ano!

Na semana passada fiquei sem aulas por causa de um toque de recolher no meu bairro. Segunda-feira teve tiroteio e tivemos que deitar no chão. Cada dia uma coisa. Outro dia não tinha água na escola e fomos embora mais cedo!

Uma menina da minha sala mandou a professora pra aquele lugar. A professora começou a chorar na frente de todos e agora está com depressão. A menina foi parar na direção, mas eu sei que ela vai fazer isso de novo!

Meu professor de ciências dava aulas de inglês e matemática e falou que não tinha formação pra isso.Mas a prefeitura obrigava e ele saiu da escola.

Temos educação física nos horários vagos, mas na minha escola não tem quadra. A gente vai pra rua da frente da escola. Lá passa pouco carro, mas é asfalto!

Nas eleições do ano passado o candidato disse que a educação era a saída para melhorar a vida das pessoas. Vendo nossa escola e o sofrimento das pessoas que trabalham lá eu acho que o candidato estava brincando com a gente!

Estou muito preocupada, pois meu professor disse pra eu desistir do meu sonho. Pra eu tentar uma outra profissão. Mas aí eu penso: como vai ser se no futuro ninguém quiser ser professor?

Unburning Fire

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sun, 17 Jul 2011 19:02:00 +0000

Smoothly it came

Filling me flawlessly in a diagram

Searching on me

In every inch and centigram

Marked my body as a wire

Bringing things that shouldn’t be said

Burning in an unburning fire

It made me breathless

Took all my strength, I shout

As a painful necklace

I carried and I felt, no doubt

being loved and not love

being the burden in my soul

I shall feel as empty as a deep hole

Translation

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sat, 14 May 2011 00:19:00 +0000

Nem todos os termos tem tradução, mas toda tradução tem seus meio termos!

Somos homens meio bicho meio ermos nesta triste plantação geek de eletrodos e painéis.

Senhor, tenha piedade de nós!

Tuitando e esperando

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Tue, 10 May 2011 14:37:00 +0000

A espera só é boa se encerrar nela mesma a alegria incontida de não poder usufruir o que está por vir.

O sono é a letargia que nos engana, escondendo em seus devaneios a duração real do tempo da nossa espera. Isso não é poesia, é real. Poesia também é real. Embora nem toda poesia seja concreta.

Broken relationship

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sat, 07 May 2011 00:53:00 +0000

Eu
log on!
ela off!

Twitter

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sat, 26 Jun 2010 17:23:00 +0000

@nickelnoisy - sigam-me!

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Mon, 12 Apr 2010 13:21:00 +0000

The black seven
Flávio Martins

Love, money, prison, crime
Family and friends were all there
Wealth, richness, all the time
the beginning of my nightmare

Cause wine is pool for evil, all
A tamed cat behind the door
A jealous husband, a loved wife
Brings up the death, love no more

A hollowed eye was taken out
and evil is done, that’s my role
destroy the animal, now I shout
my fate I feel the gallows pole

fire, wind, death, destruction
for suffering has no name
a cat, a man, ablaze, emotion
now poor and rich are all the same

the pub and friends and fun and beer
an eye, a cat, a mark between
a host, a wife, a feeling, fear
an axe, a cellar, an assassin

I cry in pain, death, perverseness
I killed, Oh, sin!, I’ve lost my life
A man once rich, now rot in loneliness
you now lay dead, my dearest wife

Oh cat! the witch, perverse: I felt
you built a bridge for my mistake
I killed, I died, in prison I melt
I suffer, I cry, my life you take!

wardiversidade

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Tue, 26 Jan 2010 12:44:00 +0000

Terça e quinta

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sun, 13 Sep 2009 15:37:00 +0000

Terça-feira gorda e Sabará é a onda da vez. Nem viagem nem gandaia nem folia. Descanso. Folga. Queríamos tranqüilidade e paz. Sabarabuçu pra mim parece nome de peixe. Peixe grande e comido por tapuias. Mas nem tudo é o que parece. Caeté, Nova Lima, Rio das Velhas e eu que vou me casar conheci Santo Antonio, o das Roças Grandes. Fernão Dias e outros já passaram e exploraram muito essa regiao. Eu não. Sempre morei perto mas sem conhecer. Essa vida nos apronta cada uma. Como professor nos feriados e fins de semana não quero nem saber de estudar, ouvir palestras, pensar. Mas na terça-feira gorda, Mardi Gras se preferirem, tudo pode acontecer e aconteceu.

…

Que subida longa, que estrada apertada. A especulação imobiliária tomando conta de tudo. Crianças correndo peladas atrás de cachorros sarnentos. Uma bicicleta sem rodas e o garotinho se imaginando numa moto sonoriza seus sentimentos num zunido constante e convincente. Pelo caminho os postes tortos de madeira vao nos indicando que o destino está proximo. Veremos.
Em dado momento nos perdemos e em seguida dois meninos de pouca idade mostram como chegar:
O sinhô sobe, sobe, sobe. Aí lá em cima tem uma casa com uma janela. Aí o sinhô desce um tiquin pro lado e depois um morrão. Aí chegou!

Fenomenal! Que simplicidade.
No caminho há um castelinho construído não se sabe pra quê. Fim da rua. Fim da linha? Um portão tem a bandeira nacional em cores vivas e do outro lado uma descidinha forte e uma ponte escondida entre folhas mostra que há algo mais. Decido pela descida e entro por um caminho sem volta. Dèja vu. Essa estradinha e essa sombra sobre nós, esse farfalhar constante e ao longe um trinado de um pássaro desconhecido. Mais ao fundo um cantarolar emepebeano me lembra coisas que não saberia descrever, mas sei que já senti.

Alguns carros na pracinha arredondada nos mostra que há mais visitantes no local. Descemos e vemos uma imagem surreal: uma construção rústica encravada na montanha e entre arvores!
Mas parece ser apenas mais um restaurante de comida mineira, o que é muito comum na região.
À entrada uma senhora num quiosque com seus quitutes, trufas e licores nos oferece um sorriso contagiante e sabor. Um pouco à frente um grupo de mulheres assentadas à uma mesa bem rústica conversam animadamente. De um lado algumas cadeiras vazias, de outro várias mesas com senhoras de fino trato e um casal aí nos seus bem vividos 60 anos almoça calmamente. Ao fundo um fogão à lenha com uma mesa repleta dos mais saborosos pratos dessas bandas de cá.
Vamos entrando e ao lado esquerdo podemos ver e ouvir um senhor (muito parecido com Toquinho) tocando um violão e desfiando uma música brasileira de qualidade inenarrável. Há ainda um piano, várias fotos e cartazes com frases bem humoradas e de belíssimo gosto espalhados por todo lugar.

Vem o proprietário. Cara de homem sério, sisudo, nos cumprimenta e diz que vai buscar o material pra nos apresentar ao lugar. Demora uns longos minutos que nem pudemos perceber, embebidos pela aura daquele lugar simples e cativante. Pessoas tranqüilas, cheiro de comida, cheiro de mato, música.

Chega o senhor (que logo me repreende, não gosta de pompas no tratamento, embora nos trate com toda a atenção), traz nas mãos um laptop e um maço de papel:
Ai meu Deus, lá vem esse moço me vender um projeto e me convencer a trazer uma excursão da escola pra ele faturar uns trocados! Penso mineiramente.
O nome dele é Ângelo (muito bom sinal) e nos leva à uma pracinha num canto do restaurante. A praça nada mais é que um cantinho quieto e arborizado com poucas mesas e cadeiras e com uma vista muito bonita de parte da propriedade.

Nos faz assentar e começa a desfiar um novelo sem fim de informações sobre o que é o Quinta dos Cristais. Ângelo o faz de uma forma tão didática, tão profissional e ao mesmo tempo apaixonada que nos perdemos com a hora. Pouco tempo depois nos mudamos para uma sala aberta mais aos fundos do restaurante onde podemos ver todo o projeto no laptop. Nos são mostrados vídeos, fotos, dados técnicos e textos com toda a historia da Quinta e também de Sabarabuçu, um mito da época das grandes descobertas de ouro no interior mineiro. Ângelo gosta do que faz, delicia-se nas explicações. Temos a certeza de que com qualquer outra pessoa em qualquer outro lugar isso seria monótono demais para dispender tanto tempo. Já estamos aqui há mais de duas horas. Nem parece. Passou os últimos dez anos dedicado à uma pesquisa complexa e importante (exceto para os políticos de Sabará). Conta-nos historias da época da escravidão, narra episódios de excursões de escolas e os casos atípicos, e, ao fim de tudo nos declama poemas de Castro Alves. Narra com emoção cativante detalhes das vidas dos escravos, dos índios, do sofrimento dos colonos, fala da pirâmide no alto da serra e do povo da região. Que pessoa, que homem, que sabedoria. Convincente na sua retórica condizente com sua postura de educador-sociólogo-ecologista-ativista-dono-de-restaurante. Difícil descrever a maestria com que nos repassa dados geológicos, astronômicos, históricos, antropológicos e biológicos. Mais difícil ainda descrever a paixão desse Senhor ( com S maiúsculo) dedicado a causas por muitos esquecidas ou ignoradas. Ecologia, cidadania, educação, historia, honra e respeito mútuo nos são demonstrados em cada detalhe da conversa ( já dura mais de três horas). Nos emocionamos com a declamação de ( cova de um escravo à beira da estrada ) enquanto saboreamos trufas e um cafezinho bem mineiro.

Por fim decidimos ir embora. Comentamos com Ângelo que voltaremos em breve e que casaremos em breve. Qual surpresa temos quando ele busca nos fundos do restaurante uma sanfona e ali no meio de de todas as senhoras de estirpe, dos clientes abastados, dos funcionários do restaurante, do mato, da natureza começa a tocar pra nós a Marcha Nupcial. Que homenagem, que emoção, que Terça-feira gorda!

Terça-feira gorda, dia perdido, dia de dormir, não pensar em nada, relaxar e esquecer dos problemas do mundo. Não essa. Hoje foi dia de conhecer lugares, emoções esquecidas, pessoas humanas, conhecer um anjo.

A estrada (the road taken)

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Wed, 19 Aug 2009 02:02:00 +0000

Em um simples endereço início uma grande viagem. Entro por uma estrada com um milhão de possibilidades. Há portas, janelas e novas saídas, mas as entradas ainda são de clicar. Essa estrada é tão ampla quanto um mar, e eu posso ser apenas um navegante.
Estou ao alcance da nova rede, uma nova ordem, uma nova forma de pescar. Sou um entre muitos e o caminhar me fascina. Essa estrada é oblíqua e suas ondas me balançam e me jogam de um lado a outro. Cada vez que por ela ando, desenho um novo caminho. Não há mapas confiáveis para territórios inexplorados. Utilizo atalhos, mas sei que esta estrada tem várias faixas, várias bandas e em cada uma a velocidade é diferente. Assim como eu, há vários outros nessa estrada. Meu veículo é apenas mais um e os outros caminhantes ás vezes são correntes. Por ter mais recursos o carro vermelho pode pular por cima de todos. Nessa estrada tudo é volátil, até mesmo nossas identidades. O mundo exterior é uma questão de viver e nessa estrada a minha procura é por um pertencimento. Eu sou de ninguém e de lugar nenhum. Aqui no meu caminho, a informação é necessária e para não me perder. A organização segue a precisão da divisão de Vernier. Há mais números primos
disponíveis que átomos no universo, no entanto, como numa cidade todos os caminhos são interligados. O que nos diferencia são nossos endereços. Não tenho senso de orientação, mas a estrada é auto-informativa e seus sinais são as palavras. Todas mágicas. Como portais, teletransportando. As palavras mágicas são nauseantes e osteofrágeis, assim, para não ser um alienado, sigo por essa estrada e me perco onde me acho. Procuro-me e chego a
uma curva. As palavras sempre me orientam, depois a própria estrada me orientará. A estrada que desafia é a mesma que determina. No princípio era uma estrada, e a
estrada agora sou eu. Agora sou parte da estrada e ela de mim. Somos um e somos muitos. Como não sou um ludita, descobri que navegar é realmente preciso.

Drummondiando - review

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Thu, 02 Jul 2009 01:23:00 +0000

Na verdade, esse poema já foi postado aqui em abril do ano
passado, mas como foi pra Severina, aí vai de novo!

Ê mané !
Ê mané, acorda mané
sua mulher fugiu
a pinga acabou
a TV pifou
cortaram a luz
ter cachorro morreu
chuva, chuva, fudeu
teu barraco caiu
acorda mané !!
e agora, Jesus?
Ê mané
Seus amigos, que amigos?
Amigos não tens
Dinheiro não tens
Família não tens
O Lula sumiu
O Collor fugiu
A globo pariu
O galo faliu
Acorda mané !
Acorda bené!
Cadê sua alegria
Sem bolsa-família
Sem amor sem um mé?
Quer passar o tempo,
Adiantar as horas,
Correr contra o relógio,
Mas no seu tempo já não há horas
Morreste mané, perdeste juzé,
Acabou bené
Perdeste o boné,
o emprego, o caminho,
Estás sozinho, sem paz, nem ninho
Sem casa, sem consolo, sem comida
Sem banho e
Sem alma,chulé
Acorda!

Severina, hihihi

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Thu, 02 Jul 2009 00:43:00 +0000

Severina xique-xique!

Saí semana passada com dois poemas (música e Drummondiando) e um texto (O que é escrever) no primeiro número da Revista Severina do CACS-FAFICH/UFMG. Foi legal e teve uma festinha de lançamento onde você levava o que quisesse e trocava por um exemplar da revista. O lay-out e a parte gráfica da revista estão muito legais. Quem for à Fafich pode tentar conseguir um exemplar. Postarei depois os textos publicados. hi, hi, hi!

GEEK POEMA - na Faculdade de Letras da UFMG

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Wed, 17 Jun 2009 22:43:00 +0000

Revista txt: leituras transdisciplinares de telas e textos

A revista txt – leituras transdisciplinares de telas e textos é uma publicação eletrônica semestral que abranja diversas áreas do saber contemporâneo: artes, ciências, filosofias e tecnologias. Nessa revista estão publicados grandes nomes como Affonso Romano de Sant'anna, Maria Antonieta Pereira, Pierre Lévy, François Pelletier, Mia Couto, Zbigniew Wódkowski eRonald Claver só pra citar alguns. Bem, essa revista também é parte integrante do Projeto A tela e o texto que, dentre outras ações, disponibiliza textos de grandes autores nos ônibus de BH. Semana passada recebi uma ótima notícia: fui publicado na revista número 9. Que bom.

http://www.letras.ufmg.br/atelaeotexto/geek_poema.html

As curvas e o destino

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sat, 18 Apr 2009 02:41:00 +0000

O conto premiado no Concurso Contos de caminhoneiros da Mercedes Benz:

As curvas e o destino

Passei pelos quatro cantos da vida, viajei por todos os rincões desse país. Fui á maioria das fronteiras. Corri mundo, acelerei. Fiz tantas curvas que um corpo de mulher jamais poderia acompanhar e ainda assim não encontrei um amor. Procurei em postos, pousadas, vilas, cidades e estradas. Nunca encontrei ninguém. Claro que sempre me dei bem com as mulheres, sempre tive uma a meu lado. Às vezes mais de uma, tive até uma mulher que abandonei quando contou que estava grávida. Mas amor mesmo: nada.

Saindo de São Paulo indo pra Vitória um caminho louco de 365 curvas apertadas subindo pra Monlevade. Sempre que fazia esse caminho ficava endoidecido. Se dormir cai em ribanceira ou perde a carga. Estradinha perigosa essa. Era madrugada, meio vesgo de sono e muito cansado da viagem resolvi parar numa pousada para desarriar os ossos e tomar um café. Desci do trucão, levei comigo o trabuco e o balde d'água. Desanuviei os olhos com as costas da mão e caminhei para o banheiro fedorento do lado de fora da pousada. Fiz as necessidades e enchi o balde com uma água barrenta e voltei pro trução pra dar uma lavada no parabrisa. Ia voltar à pousada para encher a garrafa de café quando uma mão frienta e macia tocou meu ombro:

-Oi moço, me dá uma carona?

Como falar não pra uma vozinha melosa daquela?

- Pra onde você vai menina, num gosto de dar carona não, hein!

Tô sem rumo moço, mas quero chegar em Valadares pra achar minha mãe e pegar meus documentos.

Oh, nem pensar. Mulher na boléia de caminhão só dá problema. Nem vou pra Valadares.

Tem problema nada não moço. Me leva até Ipatinga que tá bom.

Espera aí fora que vou comer alguma coisa.

Fui à pousada e comprei o café, um pão com lingüiça pra mim e um pingado com pão de queijo pra dona.

Ela me esperava sentada nos degraus da boléia. Ao vê-la senti uma coisa que não tem explicação. Um calafrio, um vento lateral que me arrepiou a espinha. Abri a porta pra ela que logo se acomodou e começou a sorver o leite com café como se nunca tivesse bebido coisa melhor. Eu não via mulher há mais de 30 dias. Nunca me casei e minha casa era o trucão. Ela era mineira de Guanhães e a mãe desaparecera há 5 anos deixando pra ela apenas as roupas e uma foto.O pai ela nunca conheceu . A menina era novinha, se muito 20 anos. Contou de suas andanças tentando achar a mãe e do quanto tinha sofrido mundo afora. Um dia reconheceu a mãe na TV numa reportagem sobre os flagelados das enchentes. Estava em Valadares. Desde então 3 meses se passaram e ela, a filha tentava reencontrar a mãe e sem dinheiro, ia pedindo carona pra chegar a seu destino..

-O senhor é casado, tem filhos moço?

Sua voz era tão cândida quanto uma estrada sem buracos. Eu não respondi e perguntei de supetão:

- E você, não quis se casar não? Onde está seu marido?

-Não tenho marido, não tenho ninguém. Só quero encontrar minha mãe pra gente ficar junto. Vida sem família é triste né?

Acelerei por uns 100 km sem dizer uma palavra. Ela dormiu e se encostou no meu ombro. Parei o caminhão e a cobri com a manta de São Cristóvão que ficava atrás do banco. Nunca tinha coberto mulher nenhuma com aquela manta. Nem nunca tinha dado carona a uma mulher sem pensar em segundas intenções. Não sei porque, com essa era diferente. Gostei dela de cara.

Perto de Santa Bárbara um engarrafamento indicava acidente na pista. Um outro caminhão tinha passado pra outra pista e atingido um ônibus na lateral. Parei o trucão e ofereci ajuda, mas não havia muito o que fazer. Os passageiros do ônibus estavam do lado de fora e no tumulto alguém estava ferido no chão esperando por socorro. Fui ver. Era uma mulher de uns 50 anos. Ainda estava viva e olhando pra mim disse:

-Geromo, cuide bem da menina. Não abandone. Cuide dela. Ela é sua sorte e seu destino.

Senti isso dentro de mim. A senhora nem me conhecia e me chamava pelo nome dando conselho. Nem viu a moça no caminhão e falou dela. Estranho.O rosto dessa mulher não me era estranho. É isso, já a vi em algum lugar. Pouco depois ela faleceu. Senti um oco dentro de mim. Voltei pro caminhão e a menina ainda dormia. Arranquei e fui embora pensando nas voltas que a vida dá, nas palavras da senhora, no acidente, na menina. Gostava dela, me parecia tão próximo, tão carente. Decidi parar pra dormir assim que chegasse em Monlevade, mas não foi possível. Numa curva ao fim de uma descida forte meu trucão que sempre estava bem regulado perdeu os freios e fui obrigado a jogar a direção pra cima do barranco. O pneu chiou e o caminhão andou em um lado só e fez um L. Foi se arrastando por uns 50 metros e caiu ribanceira abaixo arrastado pelo peso da carga. No meio dessa bagunça a menina foi atirada pra fora da cabina e eu desmaiei.

Acordei no dia seguinte no hospital. Havia quebrado uma perna e perdido muito sangue. Não poderia dirigir por um bom tempo. Lembrei da menina e perguntei ao médico. Ela havia morrido esmagada. Não tinham conseguido documentos nem pistas de endereço. Encontraram apenas uma carta presa nas mãos dela e que me trouxeram pra ler:

“Alice, preciso ir embora. Você vai precisar do apoio do seu pai. Ele foi embora, mas logo você o encontrará. Ele é branco, alto e forte e tem uma tatuagem de São Cristóvão no peito. Olhos escuros como os seus e nunca me procurou desde que eu ainda te esperava. Ele se foi, mas sei que vai te amar tanto quanto eu. Não posso mais te esconder isso. Infelizmente não posso ficar com você. Seu pai é seu destino e sua sorte. Um beijo, sua mãe”

Sozinho e apoiado numa muleta de madeira estou agora aqui, no banheiro do hospital, de frente para o espelho a me barbear. Não sei o que faço. Achei que nunca amei ninguém. Coisa estranha. Tive contato com muitas pessoas e nunca senti nada por nenhuma delas como senti por Alice. Estou novamente solitário. Quando melhorar volto pra estrada. Sigo meu caminho, mas me falta algo. Aliso meu São Cristóvão tatuado no peito e peço proteção. Agradeço pelo livramento. Que Deus me proteja. Fui salvo de um acidente e escapei da morte, mas agora sou escravo da saudade.

Meu aniversário - edição de luxo

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Thu, 09 Apr 2009 21:42:00 +0000

No meio do ano passado fui convidado a participar do Primeiro Concurso Contos de Caminhoneiros patrocinado pela Mercedes Benz e pelo Ministério da Educação e Cultura através da Lei de Incentivo. Não dei muita bola mas inscrevi um conto criado num dos meus horários pedagógicos na escola onde trabalho. O conto era pobre e carecia de um tratamento estético e de estilo pra ter cara de conto pra concurso. Imprimi uma cópia e mostrei pra Joana, uma professora muito competente que trabalha comigo. Ela disse que aquilo nunca seria um conto, seria sim uma narrativa de um fato real. Mexi no conto algumas vezes e mandei pro concurso. Algum tempo depois saiu a lista com os ganhadores, obviamente não me incomodei ao não ver meu nome entre esses. Porém, hoje tive uma grata surpresa. Recebi pelos Correios um exemplar em edição de luxo do livro Contos de caminhoneiros e, ao verificar os contos publicados fui surpreendido ao ver meu conto entre os outros. Fui premiado. Fui publicado. ÊÊÊêê. Os contos foram redigidos com o tema caminhoneiros e há uns vinte outros feitos a partir de histórias contadas pelos próprios caminhoneiros e adaptadas para a edição.

A edição do livro envolve imagem e texto e além dos contos ficcionais selecionados no concurso, uma equipe de fotógrafos e repórteres rodou as estradas do país fotografando e coletando relatos que estão editados no livro. Algumas das fotografias - em P&B, no estilo fotodocumentário - estão inseridas no livro. O livro foi produzido em duas versões: - EDIÇÃO DE LUXO - Capa dura, 28x28cm, miolo em couchet 150, impressão P&B em Duotone, bilíngüe (português/inglês), 200 páginas. Tiragem de 3.000 exemplares e EDIÇÃO POPULAR - Capa mole, 21x27cm, miolo em couchê 90, impressão P&B simples, 200 páginas. Tiragem de 25.000 exemplares.

A Mercedes Benz vai inserir exemplares do livro, Edição Popular, junto ao manual do proprietário de uma nova série caminhões a ser lançada em breve. Também faz parte do projeto uma exposição fotográfica permanente na sede da Mercedes Benz e 12 (doze) mostras fotográficas itinerantes, em postos de serviços nas estradas. Devo receber 20 exemplares dessa edição em breve e, claro, serão distribuidas entre os mais chegados.Que presente de aniversário!

Geek Poema Bellum Poema

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Thu, 05 Mar 2009 03:17:00 +0000

Uma guerra se faz por falta de amor e com muito ódio. Uma guerra se faz com políticos que não vão à guerra. Uma guerra se faz com egoísmo e indiferença. Uma guerra se faz. Uma guerra se basta. Basta. Um dia desses conheci um poema que mexeu comigo. Leo Gonçalves, amigo, tradutor, poeta, genial me apresentou seu WTC BABEL num encontro na Faculdade de Letras. Bem, disse pra ele que o poema era pra ser gritado, e foi. Fez um sarau do caramba e apresentou o poema-manifesto com muita qualidade e competência. Sempre gostei do tema e de WAR PIGS .Daí eu que estou sempre mexendo com coisas de ler e de escrever inventei umas e melhorei outras e assim me veio saindo o GEEK POEMA. Uma coletanea de poemas visuais de protesto baseados em HTML e com o tema GUERRA. Guerra e HTML, poema e computação, escrever e lutar. Cada um tem sua guerra particular, a minha é constante e é contra um inimigo abstrato, é um inimigo invisível e como diria um cantor de uma certa banda "I'm a soldier of freedom in the army of a man". Em breve mais alguns serão postados.

The calling

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Mon, 06 Oct 2008 21:56:00 +0000

Walking alone I go aimlessly
Condemned to roam around endlessly
I have no choice I see no escape
I hear no voice but I feel a shape

It takes my breath makes me blind
Sufocates myself uneasy unkind
I have to flee where to I don’t know
Myself I am seeking for a place to go

My foe is persistent follows me straight
It traces my paths, disguised soul mate
Never know where I go however I should
Digging deep holes on the route of the woods

My enemy goes seeking virile and secure
It chases my shadows determined obscure
I have nowhere to go, nowhere to sleep
My paths are dirty my roads are steep

I move to the left swerve to the right
My sensory nerve sticks my spine
It’s fear it’s dread that keeps me awake
The devil inside shows me the stake

I know that running I cannot avoid
I am falling decayed, weak paranoid
I refuse to listen, I hold my breath
However I feel it’s the calling of the Death

by Flávio

OS NOMES PRÓPRIOS NO PORTUGUÊS BRASILEIRO: GÊNESE E SEMÂNTICA

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sun, 07 Sep 2008 15:10:00 +0000

GÊNESE E SEMÂNTICA

Nos longínquos anos de antigamente, vovó e suas comadres costumavam batizar os filhos, com os nomes de santos contidos na Folhinha Mariana. A criança era nomeada de acordo com o nome do santo do dia. Daí vieram Cosme e Damião, Mateus e Marcos, Pedro e Tiago (muito antes dos breganejos) e surgiram verdadeiras perolas como as Ana Lúcias, os Antonio Sebastiões e a interminável serie de combinações possíveis e impossíveis para Maria, os infinitos Josés (Disso e Daquilo), Joões e outros mais.

Apenas considerando os nomes dos santos e a maluca criatividade paterna e materna podemos enumerar aqui uma grande gama de nomes engraçados, feios, bonitos, ridículos, insignificantes, curtos, longos, malucos, comuns etc. Mas podemos também selecionar alguns dados que se levados em conta, ajudam a compreender um pouco mais dos nomes de pessoas a quem conhecemos. As Marias são um caso a parte, já que você conhece Maria do Rosário, Maria do Perpetuo Socorro, Maria da Anunciação, Maria da Gloria, Maria das Graças, Maria da Penha e assim infinitamente. Como era de se esperar, surgiram também uma linha de nomes próprios que combinam com determinados sobrenomes e destes não se separam jamais. Por exemplo, eu garanto que nem todo Geraldo que você conhece é Magela, mas quase todo Magela é Geraldo. Carlos Alberto, Roberto Carlos, Pedro Paulo, Lucio Mauro e assim vai indefinidamente.

Existem os nomes mistos: Mariângela, Analu, Luciana, Anamaria, Claudianderson, Neivan. Mas o que o brasileiro gosta mesmo é de misturar nomes importados com nomes mais comuns. Alguns anos atrás, num jornal de grande circulação saiu uma nota de pé de pagina na seção policial onde se lia: “João Michael foi morto a facadas na Rocinha”. Mas ainda há os casos de Marylin de Souza, Antonio Roger, Juan Florisvaldo, John Rodrigues, Lorraine Michele, Willian Sebastião de Freitas. Há ainda a mania de nomear os filhos em homenagem aos famosos: Romário de Oliveira, Frank Benevides Sinatra. Este ano constatei a incrível aparição de um jogador do Guarani de Campinas por nome de Creedence Clearwater e de outro no Vitória da Bahia chamado Alan Delon Severino Anísio, tudo isso alem de um Cannigia de Jesus Moreira (sobram ate para os eternos carrascos argentinos) sendo este meu vizinho.

Certa vez num programa de rádio foi colocada em aberto um espaço para que os ouvintes falassem a respeito dos nomes próprios, e apareceram uns mais esdrúxulos e engraçados que já soube. Os ouvintes disseram conhecer gente por nomes estranhos como, por exemplo, Agesipolis, Vasco, Rudinan Gramm, Manfredson Correlato e até uma possível, mas inacreditavel Urinícula.

Conhecemos nomes diferentes que têm origem histórica assim como Athaíde, Austregésilo, Sócrates, Dídimo e um ponto inportante que não podemos deixar de lado é que isso não é só mania de brasileiro, Dom Pedro II tinha vários nomes que penso, nem ele próprio era capaz de lembrar. Para terminar vou falar a respeito da teoria formulada por um amigo meu chamado Charly Darvin Pinto do Rego:

“Toda a criança ao nascer deveria receber um nickname, ou na pior das hipóteses um número e assim que ela chegasse a uma idade em que pudesse responder por ela mesma, ela própria escolheria um nome de acordo com sua própria vontade, afinal somos nós todos desconhecidos como pessoas e conhecidos como números, vide CPF, RG, cartão de credito etc...”.
Me pergunto ao final deste texto: porque será que meu amigo Charly Darwin desenvolveu esta teoria e preciso me apresentar: meu nome é Flávio Martins da Silva.

Nos longínquos anos de antigamente, vovó e suas comadres costumavam batizar os filhos, com os nomes de santos contidos na Folhinha Mariana. A criança era nomeada de acordo com o nome do santo do dia. Daí vieram Cosme e Damião, Mateus e Marcos, Pedro e Tiago (muito antes dos breganejos) e surgiram verdadeiras perolas como as Ana Lúcias, os Antonio Sebastiões e a interminável serie de combinações possíveis e impossíveis para Maria, os infinitos Josés (Disso e Daquilo), Joões e outros mais.

Apenas considerando os nomes dos santos e a maluca criatividade paterna e materna podemos enumerar aqui uma grande gama de nomes engraçados, feios, bonitos, ridículos, insignificantes, curtos, longos, malucos, comuns etc. Mas podemos também selecionar alguns dados que se levados em conta, ajudam a compreender um pouco mais dos nomes de pessoas a quem conhecemos. As Marias são um caso a parte, já que você conhece Maria do Rosário, Maria do Perpetuo Socorro, Maria da Anunciação, Maria da Gloria, Maria das Graças, Maria da Penha e assim infinitamente. Como era de se esperar, surgiram também uma linha de nomes próprios que combinam com determinados sobrenomes e destes não se separam jamais. Por exemplo, eu garanto que nem todo Geraldo que você conhece é Magela, mas quase todo Magela é Geraldo. Carlos Alberto, Roberto Carlos, Pedro Paulo, Lucio Mauro e assim vai indefinidamente.

Existem os nomes mistos: Mariângela, Analu, Luciana, Anamaria, Claudianderson, Neivan. Mas o que o brasileiro gosta mesmo é de misturar nomes importados com nomes mais comuns. Alguns anos atrás, num jornal de grande circulação saiu uma nota de pé de pagina na seção policial onde se lia: “João Michael foi morto a facadas na Rocinha”. Mas ainda há os casos de Marylin de Souza, Antonio Roger, Juan Florisvaldo, John Rodrigues, Lorraine Michele, Willian Sebastião de Freitas. Há ainda a mania de nomear os filhos em homenagem aos famosos: Romário de Oliveira, Frank Benevides Sinatra. Este ano constatei a incrível aparição de um jogador do Guarani de Campinas por nome de Creedence Clearwater e de outro no Vitória da Bahia chamado Alan Delon Severino Anísio, tudo isso alem de um Cannigia de Jesus Moreira (sobram ate para os eternos carrascos argentinos) sendo este meu vizinho.

Certa vez num programa de rádio foi colocada em aberto um espaço para que os ouvintes falassem a respeito dos nomes próprios, e apareceram uns mais esdrúxulos e engraçados que já soube. Os ouvintes disseram conhecer gente por nomes estranhos como, por exemplo, Agesipolis, Vasco, Rudinan Gramm, Manfredson Correlato e até uma possível, mas inacreditavel Urinícula.

Conhecemos nomes diferentes que têm origem histórica assim como Athaíde, Austregésilo, Sócrates, Dídimo e um ponto inportante que não podemos deixar de lado é que isso não é só mania de brasileiro, Dom Pedro II tinha vários nomes que penso, nem ele próprio era capaz de lembrar. Para terminar vou falar a respeito da teoria formulada por um amigo meu chamado Charly Darvin Pinto do Rego:

“Toda a criança ao nascer deveria receber um nickname, ou na pior das hipóteses um número e assim que ela chegasse a uma idade em que pudesse responder por ela mesma, ela própria escolheria um nome de acordo com sua própria vontade, afinal somos nós todos desconhecidos como pessoas e conhecidos como números, vide CPF, RG, cartão de credito etc...”.

Me pergunto ao final deste texto: porque será que meu amigo Charly Darwin desenvolveu esta teoria e preciso me apresentar: meu nome é Flávio Martins da Silva.

...

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Fri, 04 Jul 2008 17:24:00 +0000

no inicio

no início a música é um azeite que melodia

sem ver, sem sentir, constroi sentido

é como uma fúria lancinante que amacia

embala, sacode, aperta, embulir

minha música é de acalento, minha loucura é uma fúria breve

Eu !

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Wed, 18 Jun 2008 19:05:00 +0000

Pois é

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Wed, 18 Jun 2008 19:04:00 +0000

"O que é

a poesia

senão

a energia

que gera coisas

e que

governa

o mundo?"

Flávio Martins - 2008

O caso da pata

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Mon, 02 Jun 2008 16:23:00 +0000

A pata é uma novelinha para crianças que foi escrita para atender uma necessidade fremente: incentivar crianças e adolescentes moradores de área de risco a apreciar os prazeres da leitura. O projeto todo durou 45 dias e os frutos estão começando a aparecer. As crianças envolvidas são dos bairros Confisco, Tijuca e São Mateus em Contagem. O projeto foi adotado por alguns professores da escola e tem sido de grande relevância para nossos alunos. A pata virou motivo de discussão literária, texto coletivo e até um livro! Após esse primeiro passo as crianças começaram a se interessar mais por literatura e o número de empréstimos de livros na biblioteca quadruplicou! Até mesmo os pais estão lendo! Ainda, através de uma parceria superlegal com o CACS-UFMG que doou 44 livros para a escola, foi possível ter um acervo um pouco maior. Gostaríamos, as professoras da escola e eu, de receber doações de livros infanto-juvenis para incrementar ainda mais a biblioteca e para fazer perpetuar nessas crianças e pré adolescentes o gosto e o prazer pela leitura. Em breve posto mais informações sobre o projeto e a pata que está mudando a forma das crianças verem a biblioteca escolar. Consulte o blog da pata: apatanainternet.blogspot.com

Flávio Nickel

Pode ser

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Sun, 25 May 2008 22:53:00 +0000

pode ser

pode ser um soldado que deu um tiro errado

ou um dicionario que vivia no armario
pode ser

pode ser uma minhoca que comia uma pipoca

ou uma menina anã que queria um sutiâ
pode ser

pode ser um vendedor que seria professor

vendendo conhecimento calejado sofrimento
pode ser

pode ser uma estrela que brilhava na esquerda

agora em queda livre nem sabe se sobrevive
pode ser

pode ser o violeiro que canta no terreiro

uma canção de amor mas que fala de dor
pode ser

pode ser uma criança que balança a pança

enquanto brinca no quintal lá em Bacabau
pode ser

pode ser uma mulher que coa o café

marido vai trabalhar nao sabe se vai voltar
pode ser

pode ser um jogador que sente imensa dor

querendo ser artilheiro desleal oi o zagueiro
pode ser

pode ser aquela doença que mata quem pensa

e faz dormir os abastados que vivem atordoados pelo poder
pode ser

pode ser

e É !

noreply@blogger.com (Flávio Nickel Noisy) — Fri, 09 May 2008 17:49:00 +0000

A estrada (the road taken)

Por um simples endereço início uma grande viagem. Entro por uma estrada com um milhão de possibilidades. Há portas, janelas e novas saídas, mas as entradas ainda são de clicar. Essa estrada é tão ampla quanto um mar, e eu posso ser apenas um navegante. Estou ao alcance da nova rede, uma nova ordem, uma nova forma de pescar. Sou um entre muitos e o caminhar me fascina. Essa estrada é oblíqua e suas ondas me balançam e me jogam de um lado a outro. Cada vez que por ela ando, desenho um novo caminho. Não há mapas confiáveis para territórios inexplorados. Utilizo atalhos, mas sei que esta estrada tem várias faixas, várias bandas e em cada uma a velocidade é diferente. Assim como eu, há vários outros nessa estrada. Meu veículo é apenas mais um e os outros, caminhantes ás vezes são correntes. Por ter mais recursos o carro vermelho pode pular por cima de todos. Nessa estrada tudo é volátil, até mesmo nossas identidades. O mundo exterior é uma questão de viver e nessa estrada a minha procura é por um pertencimento. Eu sou de ninguém e de lugar nenhum. Aqui no meu caminho, a informação é necessária e para não me perder. A organização segue a precisão da divisão de Vernier. Há mais números primos disponíveis que átomos no universo, no entanto, como numa cidade todos os caminhos são interligados. O que nos diferencia são nossos endereços. Não tenho senso de orientação, mas a estrada é auto-informativa e seus sinais são as palavras. Todas mágicas. Como portais, teletransportando. As palavras mágicas são nauseantes e osteofrágeis, assim, para não ser um alienado, sigo por essa estrada e me perco onde me acho. Procuro-me e chego a uma curva. As palavras sempre me orientam, depois a própria estrada me orientará. A estrada que desafia é a mesma que determina. No princípio era uma estrada, e a estrada agora sou eu. Agora sou parte da estrada e ela de mim. Somos um e somos muitos. Como não sou um ludita, descobri que navegar é realmente preciso.

. Osteofrágeis: apenas três referências em TODA a internet. Duas delas desse blog. (valeu Buga!)