Filosaletra

Flor del desierto

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Wed, 11 Jan 2012 05:13:00 +0000

Waris Dirie narra su propia historia, la de una niña somalí nacida en 1965 en el seno de una familia nómada que vive en el desierto y a los cinco años de edad le es practicada la ablación, un antiguo rito sostenido aún por una cultura que considera el clítoris un órgano impuro.

Dos de sus hermanas fallecieron a consencuencia de esta operación, realizada de un modo espeluznante, tal como miles de mujeres somalíes pierden la vida cada año, en un país inmensamente pobre, azotado por la violencia de conflictos internos, donde la mayoría de la población femenina es analfabeta y la vida se rige por las leyes del Islam.

A los 13 años, su padre la ofrece en casamiento a un anciano y Waris huye a través del desierto, superando toda clase de riesgos, vive algún tiempo en Mogadiscio, primero en casa de una de sus hermanas y después en casa de una tía, finalmente logra viajar a Londres con la familia de su tío que era Embajador de Somalia en esta ciudad y en cuya casa trabaja como criada. Un día, mientras llevaba a uno de sus primos a la escuela, Waris atrae la atención del fotógrafo Terence Donovan, quien la convierte en modelo profesional.

Desde entonces, está dedicada a luchar por la abolición de la Mutilación Genital Femenina.

Este es su primer libro, que ha sido llevado al cine con el mismo título. Ha escrito también "Amanecer en el desierto" (2001), "Niñas del desierto" (2005) y "Cartas a mi madre" (2007).

La historia de Waris Dirie es una denuncia rotundamente real de la espantosa humillación que sufren las mujeres en África.

Declaración de Waris Dirie (en inglés)

Declaración de Waris Dirie (traducida al español)

Es-cri-bir / Escri-bir / Escribir

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Tue, 29 Nov 2011 21:14:00 +0000

Peregrina

Si llueve, como ahora, escribir es fácil. Basta con mirar por la ventana, saludar el Ávila que acaricia el hombro izquierdo de mi casa, percibir su aliento silvestre cuando susurra la lluvia entre sus sinuosidades..., y ya puedo empezar a teclear en los delicados dientes de Peregrina. No importa lo que escriba, ella se deja castañetear, porque está hecha para pronunciar, letra por letra, las palabras.

Escribir ES CRIbar la idea BIRlando las pelusas que la afean.

ESCRIbidora de vicio y oficio a la BIRlonga de alguna musa loca.

ESCRIBIR cada día, como si no me alcanzara la existencia para juntar todas las oraciones en párrafos que descienden por las escaleras de las páginas.

ES así, y si no, estallaría en una CRIsis de abstinencia, como la del borracho que vive en una BIRra y se ahoga en la sed de sus delirios.

ESCRItos quedan, entonces, una historia, una opinión, un cuento, un poema... como por arte de BIRlibirloque.

En el calendario de los días comerciales, alguien tuvo la tonta idea de incluir también un Día del Escritor. ¿Comprarán más libros los lectores? ¿Escribirán más los escritores o es un día de asueto? El escritor devoto de su pluma o de las teclas de su máquina escribe a diario, porque comer y escribir son hábitos que se practican de igual manera. Dejar de escribir tiene las mismas consecuencias que dejar de comer.

El fecundo trovador

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Tue, 12 Jul 2011 17:46:00 +0000

Facundo Cabral anduvo por el mundo "con blandura", suavizando con su trova las durezas de la vida, plantando en la conciencia y en el corazón de los hombres las semillas del amor y de la paz. Nació casi en la calle y en las calles de cientos de pueblos y ciudades, alrededor de los cinco continentes, pasó toda su vida rasgando dulcemente las cuerdas de su guitarra mientras predicaba la humildad del agua, la bondad de Dios, la gratitud por cada nuevo día.

Facundo compartió su pan hecho canción con los hambrientos de esperanza y se entregó, sin rastro de miedo, a la voluntad del Gran Proveedor del alimento cotidiano de las aves y de las vestiduras de los lirios. Un hombre sin casa y sin cosas, un vagabundo "first class" que halló su camino en los caminos y construyó su hogar en la palabra. No se dejó vencer por el dolor, ni cedió frente a la desgracia, por el contrario, "cabralgó" a través de las adversidades y fue al encuentro de su más grande hallazgo: el amor.

¿Por qué tuvo que morir asesinado? Quizás porque su última misión en la vida era que su propia muerte revelara un mensaje, pero a mi me parece que Facundo no ha muerto, simplemente se mudó de barrio.

Al filo de las horas

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Thu, 14 Apr 2011 03:33:00 +0000

Qué torpe mi escritura enrevesada
de hiatos y diptongos agobiados,
de sílabas que estallan en la boca,
de puntos suspensivos descolgados.

Qué torpe está la pluma entre mis dedos,
trazando conjeturas y entelequias
donde el amor sucumbe en una copa
y el miedo en el abismo de una almohada.

Qué torpes estos labios apretados,
estos huesos que temen al invierno,
este cuerpo alojado en una roca,
estos ojos abiertos en la nada.

Qué torpes mis latidos y mis pasos,
a la deriva de lo más incierto,
en rapel sobre el filo de las horas,
de espalda ante la misma encrucijada.

Recoversos*

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Wed, 13 Apr 2011 07:06:00 +0000

Frente a estos jardines nació el recoverso

*Recoverso: Reflexiones que surgen de los recovecos de la mente, del espíritu o del corazón en forma de poema breve compuesto por tres versos sin límite de sílabas. Ultragénero poético creado esta mañana en una cafetería universitaria caraqueña, con el propósito de competir musicalmente y respetuosamente con el haiku japonés.

Amanece de gris y niebla el Ávila

Un domingo cualquiera

Una ciudad donde aún cantan los pájaros

---0---

¿Es un árbol un verso de la naturaleza?
El universo debe ser entonces
el poema más largo nunca escrito

---0---

Cojeo únicamente cuando voy hacia ti
porque llevo el corazón
en un tobillo

---0---

Se me olvidó el amor
hace ya tanto
que apenas si recuerdo cómo besa

---0---

La peor enfermedad es la que escinde
el cuerpo derrotado
del espíritu que alienta y se rebela 

---0---

La muerte obliga a ordenar las prioridades
justo cuando invertimos
el orden de la vida

---0---

¡Qué cumbre tan arisca y tan de piedra!

¿Cómo halló en ti refugio y te hizo muro

el infausto conjuro de la hiedra?

---0---

Esta luna de marzo

pan de sueños

almohada en la que se hunden las palabras

---0---

El miedo cede

al óxido inevitable

de las cadenas

---0---

Entrevista en Librería Sónica

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Mon, 11 Apr 2011 02:41:00 +0000

Entrevista en Librería Sónica con Jason Maldonado y Linsabel Noguera sobre "La revancha del silencio"

El sacrificio invalorado

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Wed, 23 Mar 2011 14:15:00 +0000

Vilca Fernández

A los valientes estudiantes que permanecen en huelga de hambre desde hace 675 horas, ante la masiva indiferencia de una sociedad que parece revestida de teflón.

Ellos no están solos,

se tienen a sí mismos

y a quienes también luchan

junto a sus colchonetas

sin horario.



Ellos no están solos,

porque su corazón rebosa de ideales

que fulminan el miedo,

porque en su espíritu no cabe la apatía,

ni la duda que tuerce la esperanza.



Solos están los que no quieren saber

cuántas horas de sueño les roba su vigilia,

cuántos años de vida les cercena el hambre,

cuántos hilos de voz se necesitan

para coser la Libertad al alma.



Solos están quienes no saben qué hacer

con lo que ellos hacen,

quienes cambian de acera,

miran de reojo y siguen de largo,

pusilánimes e indiferentes ante su coraje.

Bautizo de "La revancha del silencio" - Imágenes

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Sat, 26 Feb 2011 02:17:00 +0000

[VER]

Bautizo de "La revancha del silencio" - Palabras

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Thu, 24 Feb 2011 16:20:00 +0000

[LEER]

Poco después del mediodía comenzó a llover copiosamente en Caracas y pensé: "¡Listo! Se nos aguó la fiesta". Afortunadamente, el palo de agua amainó cerca del atardecer, pero el tráfico estaba congestionado en toda la ciudad. Úrsula Rodríguez de Editorial Ficción Breve Libros tenía todo organizado en la Librería Alejandría II del Centro Comercial Paseo Las Mercedes. A las seis de la tarde yo apenas había logrado avanzar cuatro cuadras más allá de mi casa y el bautizo de mi novela "La revancha del silencio" estaba previsto para las siete en punto.

En una ciudad como Caracas la puntualidad es un hábito suizo, no criollo. Aquí los relojes funcionan por aproximación: como a las siete o a eso de las siete realmente significa que se llegará a la cita sobre las siete o entre las siete y las ocho. Sin embargo, no me fue tan mal durante el trayecto y logré estar en la librería cuando faltaban diez minutos para las siete, porque -aunque usted no lo crea- conseguí un puesto vacío en seguida que entré en el estacionamiento. Dentro de la siguiente media hora arribaron, unos tras otros, los invitados, pero el padrino de mi libro estaba aún atascado en una cola y, preocupado por su demora, me enviaba mensajes de texto. Como vi que algunos se paseaban divinamente por entre las estanterías, mientras otros conversaban, o solicitaban que les autografiara el libro, le envié al padrino un mensaje antiestrés.

Rodney Casares, librero de Alejandría II, amablemente atendía a los compradores y su caja registradora con cierta frecuencia emitía ese sonido tintineante que celebra el pan de cada día. Úrsula Rodríguez no perdía de vista los detalles logísticos. Jason Maldonado, conductor de Librería Sónica, charlaba muy animado con Lector Metálico, Lector Cómplice y otros lectores. Gonzalo Himiob, cuya novela compartiría con "La revancha del silencio" la pila bautismal, recorría un tanto inquieto el establecimiento, hablaba con la gente, enviaba tweets, miraba su reloj y, arqueando las cejas, me miraba a mi. Cada vez que nuestras miradas se cruzaban, yo le devolvía una sonrisa que pretendía ser o parecer tranquilizadora.

Finalmente, a eso de las ocho, el también escritor Jason Maldonado abrió el acto con la presentación de "Sentir la sed", de la cual leyó una reseña, cuidadosamente elaborada, que interesó a los presentes en la historia narrada por Gonzalo Himiob y destacó las cualidades del escritor, cuya obra anterior "Ausencias deja la noche" ha gozado de una excelente receptividad. Acto seguido intervino el abogado administrativista Alfredo Parés Salas, en esta ocasión en su rol de fotógrafo tanto de la imagen de la portada de mi novela y de la foto en la solapa como del evento que se desarrolló esta noche, pero mi amigo en vez de referirse al libro prefirió elogiar a la autora, y todo lo que dijo fue tan exageradamente bueno que yo no sabía en cuál estante meterme. Le sucedió en el discurso el periodista Norberto Mazza, conductor del programa de televisión Grado 33 que se transmite de lunes a viernes en horario estelar -a las ocho en punto- por Globovisión, y padrino de "La revancha del silencio". Mi apreciado mago de los medios hizo gala de su profesionalidad y carisma al contar algunas anécdotas sobre las mutuas coincidencias e influencias de nuestra amistad y, por supuesto, sobre las peripecias de mi libro cuando aún era un simple borrador.

Los últimos en tomar la palabra fuimos los autores. Gonzalo Himiob tuvo un gesto loable al dedicar el bautizo de su novela a los estudiantes, que durante casi un mes se mantuvieron en huelga de hambre para exigir al gobierno una serie de rectificaciones y garantías de protección de los derechos humanos de los presos políticos. Por mi parte, agradecí a todas las personas allí reunidas su presencia; a Gonzalo Himiob su confianza en mi trabajo literario como para sugerirle al editor Roger Michelena la publicación de mi novela; y a Ficción Breve Libros por editarla, promocionarla y distribuirla.

Concluida la fase discursiva, pasamos al rito sacramental del bautismo: Gonzalo y yo abrimos nuestros respectivos libros en "la página buena" (Sartre dixit), Jason se hizo cargo de la bandeja con los pétalos de rosa y Norberto empuñó la botella de vino, pero esto no se los voy a contar, porque les resultará mucho más entretenido ver las imágenes aquí.

La otra isla de Francisco Suniaga

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Sat, 19 Feb 2011 05:05:00 +0000

Entre un rato libre y otro, pude disfrutar de "La otra isla", la primera novela del escritor margariteño Francisco Suniaga, publicada en 2005 por Oscar Todtmann Editores y que ya va por la octava edición. Eso es todo un éxito literario.

¿Qué tienen en común los alemanes y los margariteños? Aparentemente, nada. Y sin embargo, en esta historia, que refleja otras pequeñas historias, se hace patente que algo tan personal como los sentimientos, los sueños y las frustraciones pueden ser y sentirse de maneras muy semejantes, no obstante las diferencias de origen, lengua y cultura.

Escrita en un lenguaje bien cuidado, la prosa de Suniaga proyecta con naturalidad imágenes de paisajes contrastantes donde los personajes se desplazan e interactúan, entre la tranquilidad de la rutina y la confusión del asombro. El autor enfoca esos contrastes desde una perspectiva sin inclinaciones. Describe aquello que hace de la Isla de Margarita un lugar privilegiado por la Naturaleza y maltratado por los gobiernos regionales, con la misma objetividad que emplea para destacar el sosegado equilibrio de Düsseldorf y el efecto impulsivo que causa un "choricito" caribeño en el ánimo de los turistas alemanes.

La trama, de corte policial, en la que una madre viaja desde un apacible pueblo alemán en un vuelo directo e interminable hasta la Isla de Margarita en busca de una explicación convincente acerca de la muerte de su hijo, transcurre a través de un caleidoscopio idiosincrásico: ese aspecto de la Isla que no se muestra en los folletos turísticos, pero que se percibe con todos los sentidos desde el momento en que se pone el pie en el muelle o en el aeropuerto, esa inmensa bocanada de viento, salitrosa y ruidosa, liviana y compleja, que envuelve a Edeltraud Kreutzer como antes envolvió a su hijo Wolfgang, a su paisano Dieter Schlegel y hasta a José Alberto Benítez y sus contertulios de la plaza.

La novela engancha desde las primeras líneas: "El dios que dio origen a ese espacio no tuvo escuela ni siguió método alguno..." Quien ha estado en la Isla entiende en el acto qué significa esta frase. Quien todavía no ha ido, no puede menos que sentirse atraído e imaginar dónde queda el paraíso.

Pero, también hay que decirlo, es una disección del ser y del hacer margariteño: el lenguaje -"aquel español pagano e impenetrable, próximo a un código secreto, que habla la gente de la mar"-; el clima -"sintió que la envolvía una brisa caliente y húmeda, con el olor de un mar desconocido"-; los sonidos -"El ruido constituyó para ella una barrera física que la obligó a detenerse desconcertada"-; el tráfico -"Muchos autos eran viejos, destartalados y contaminantes...ejecutaban algunas maniobras que juzgó demasiado imprudentes"-; la ciudad -"Las edificaciones que había a las márgenes de la autopista le resultaron extrañas, le parecieron inconclusas... Entraron en la ciudad... apreció que el paisaje urbano cambiaba radicalmente"-; el progreso -"En el presente, tampoco la ignoraron los turistas nacionales y extranjeros que en tres décadas acabaron con su identidad, con sus lugares naturales y la transformaron en una inmensa tienda libre de impuestos"-; el amiguismo -"Él había aprendido, tras pagar un alto precio, que en esta tierra a los amigos se les concedía todo y a los que no lo eran sencillamente se les aplicaba la ley"-; la vida -"Era su hora a solas, la que apartaba para navegar desde la popa de su terraza sobre las vicisitudes de vivir en un lugar como Margarita, donde no existían certidumbres de nada sino expectativas o acaso esperanzas de todo"-; la noción de ley -"Gente que no entiende... que este es otro mundo..., donde todas las reglas son difusas y, paradójicamente, la única regla cierta es que no hay regla cierta"-; la idea de tiempo -"Que para comprender el significado pleno de 'mañana' antes había que saber que allí, el tiempo es una magnitud distinta, condicionada por un tejido infinito de contingencias personales contra lo que nada ni nadie puede luchar"; la violencia -"una savia que alimentaba lo cotidiano y se movía oculta bajo la aparente docilidad de la naturaleza y bondad de la gente"-; la gente -"Margarita, la isla de la utopía, el único lugar del planeta donde todos mandan y nadie obedece"-; los gallos... ¡Ah! Pues, sí, también los gallos, esos pintos, giros, zambos y marañones que apasionaron y perdieron a Wolfgang en aquel coso que, cuando lo vio por primera vez, pensó que era una especie de templo en el que se celebraba algún rito sagrado. Quizás su primera impresión no estuvo tan lejos de la realidad.

Esta obra no debe pasar desapercibida para ningún venezolano.

Realidad Aumentada, novela de Bruno Nievas

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Tue, 15 Feb 2011 03:03:00 +0000

El fin de semana tropecé al azar -suponiendo que exista algo como eso y que, además, funcione- con la opera prima de un escritor español a quien no le fue bien en su periplo por las editoriales en busca de alguien dispuesto a leer y publicar su novela. Esta es una experiencia que todos los escritores del mundo, los ya consagrados y los aún desconocidos, antes y ahora, llevamos en la mochila. Así que él decidió pasar de los editores y lanzarse a la aventura de crear una página web, subir su libro en diversos formatos (PDF, EPUB y MOBI) y brindarle a los lectores la posibilidad de descargarla y leerla gratuitamente o, si lo prefieren, por el módico precio de 1€ destinado a Save the Children.

Me refiero a Bruno Nievas, cuya obra "Realidad Aumentada" contiene todos los elementos que convierten a una novela en un transbordador desde el cual el lector llega a involucrarse de tal manera en los acontecimientos, que acaba planteándose seriamente si será posible la invención de un chip tan sofisticado como para lograr aumentar hasta semejante extremo la realidad.

La historia tiene gancho. La trama es ciencia ficción de la primera a la última página y el autor exhibe un buen conocimiento del léxico y del proceso tecnológico que describe. Algunos personajes están mejor caracterizados que otros, entre los que se destacan el médico Jacob Assavar, quien transmite con tanta transparencia sus emociones, que uno siente el impulso de aconsejarle o de zarandearle cuando se halla frente a ciertos dilemas; el genial hacker apodado Owl, un tipo glotón y simpático que cualquiera desearía tener por amigo; y el experto en software Lee Chen, el típico chinito brillante y responsable. No sucede lo mismo con otros dos personajes importantes, como el famoso profesor Stephen Boggs, cuyo prestigio inicial decrece junto con la definición de su personalidad hacia el final de la historia; y la protagonista Lya Guddsen, que aparece con mucha autoridad y templanza al principio, pero luego se ve apocada por las circunstancias.

Los escenarios son disímiles y, quizás por eso, atractivos: desde el desierto de Tabernas, en Almería, hasta la región maya de Palenque, en Chiapas, en cuyo trayecto se incluyen algunas caminatas por el paseo marítimo almeriense y una fugaz estadía en Madrid. Mención especial merece el acierto del autor en seleccionar los epigramas que encabezan cada capítulo de la obra.

La novela mantiene al lector a la expectativa, en medio de una serie de episodios en los cuales la acción y el suspenso son dinámicas permanentemente in crescendo. ¡Recomiendo su lectura!

Guatemala

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Mon, 14 Feb 2011 05:20:00 +0000

Fui invitada a participar en el Coloquio Nº 19 sobre "Friedrich A. Hayek: Derecho, Legislación y Libertad" organizado por el Liberty Fund y la Universidad Francisco Marroquín, en Ciudad de Guatemala, en enero de 2009. Tres días de intensa actividad junto a otros catorce académicos provenientes de distintos países de las Américas y Europa, durante los cuales debatimos, desde diversas perspectivas, temas puntuales de la obra hayekiana.

Extendí un par de días más mi visita para conocer la que fuera la tercera sede de la capital del otrora Reino de Guatemala, bautizada en 1566 por el rey Felipe II como "La muy Noble y muy Leal ciudad de Santiago de los Caballeros de Guatemala", hoy en día Antigua, capital del departamento de Sataquepéquez, declarada por la UNESCO Patrimonio Cultural de la Humanidad en 1979.

He aquí algunas imágenes de esta gran experiencia cultural.

Ver fotos

Rock & Water

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Sun, 13 Feb 2011 20:22:00 +0000

Continentes

El mapamundi tiene la exquisita cualidad del dilema:
Europa pétrea
Africa yerma
Asia espiritual
Australia oceánica
América profunda

profunda

profunda

Warao

Orinoco es un lugar para remar
acariciando la piel de agua del río,
como si uno no supiera que lo habitan
anacondas y pirañas.

Warao güararao

Madre Parima de la sierra verde,
dame un brebaje para la nostalgia,
páreme un sueño de huida hacia el olvido
en piragüa de palo y maraquita.

Hasupiwei-Teri, pueblo de sapos,
tienes nombre de viento y de suspiro.
Yo tengo atravesada una espinita
entre pecho y espalda.

Warao güararao

Tráele a ella el hijo que perdió en río Negro
y la procesión de garzas rosadas
que le escoltaron al fondo de la selva,
sin caja y sin vela, Casiquiare adentro.

Warao güararao

Cuéntame una leyenda de luna rota,
de ánimas irredentas y atormentadas;
cántame algún lamento yanomami
antes de que se muera la madrugada.


Generaciones

Lucy brilla en el cielo con diamantes
Amor libre
Amor y paz
Forniquemos bajo los fuegos artificiales
que iluminan las noches en Vietnam

No me esperes esta noche, honey,
estaré con Elvis bebiendo rock and roll
en la Plaza Roja,
mientras Gorbachev sindicaliza para siempre
a los rompemuros en Berlín

¡No más toccata y fuga sangrienta!

Hoy suenan los violines
en las riberas fluviales del Este
y un voraz incendio de emociones consume
cortinas de hierro.

También el unicornio azul que se perdió
regresa por Los Andes,
desandando las huellas
de aquellos héroes que la memoria entierra.

No más abono para las plantaciones de amapolas,
ni sembradíos de muertos,
ni soldados apuntando hacia el pasado.
Hoy borraremos del mapa las fronteras.

Y cuando ya no queden ni muros ni alambradas,
haremos una fiesta que durará mil años
en las tribus flotantes del lago Titicaca,
invocaremos a los dioses del Cuzco
y a los espíritus de Tierra del Fuego,
moveremos la línea ecuatorial
para invertir los puntos cardinales
y encenderemos una gran fogata
con pasaportes y formularios aduanales.

¡Ay, las Américas,
vírgenes y hetairas!

Mátame suavemente, amor,
y abrázame,
rebosa con tu savia desnatada
la fertilidad de mi óvulo alquilado.
Cuando vengan al mundo nuestros hijos
irán al parque residual de México
a jugar con flores de aluminio
y fósiles de peces,
al pantano de Copacabana,
de donde emergerá el rey Momo
con unas migas de cierto Pan de Azúcar
en las manos,
volarán sobre las ruinas de La Gran Sabana
donde -érase una vez- reinaron tepuyes y cascadas,
visitarán el polígono industrial del Amazonas
poblado de plantas nucleares
y babélicas torres satelitales,
conocerán a sus antepasados
en el museo de cera yanonami,
y tendrán una idea de lo que fue el pulmón
de este planeta
ante la maqueta virtual del Matto Grosso,
sacrificado con pasión junto al Roraima.

Alucino de pura nostalgia
desde la cumbre del quintomundismo,
el único continente de esperanza...

¡Paren el mundo!
que quiero bajarme en Times Square
a fumarme un cigarro.

El Rubicón

Yo sólo quiero una oportunidad para el descuido,
una fracción de inconciencia divina,
la santidad de la ignorancia irreversible.
Y sobre todo,
nada de promesas,
ningún límite,
ninguna expectativa.

(Quizás, algún día, admita que la mediocridad
es la máxima expresión del éxito)

Entre dos orillas

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Sun, 13 Feb 2011 04:09:00 +0000

De la calle del Pez
a la avenida Francisco de Miranda
un mar océano entre dos orillas:
aquí, de los pueblos sus entrañas,
allá, las entrañas de mi pueblo.

Clavada en este taburete a media tarde,
se me rompe el corazón en dos pedazos:
amarillo, azul y rojo
y siete estrellas
tiritan entre el bocata y una caña.

¿De qué sirve pensar en el dilema
de la imposible ubicuidad que no poseo?

Venezuela sembrada hasta en los huesos
y tatuada en la carne toda España.

Escrito un bar de la Calle del Pez, Madrid, junio de 2005

¡Ay, pena, penita, pena! (Sonetillo)

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Sun, 13 Feb 2011 03:51:00 +0000

a Pilar Fernández G.,
con gratitud

Cómo no he de sentir pena
por tiempo tan bien vivido,
si lo que en verdad me apena
es que ese tiempo se ha ido,
y me deja el alma llena
de un sendero recorrido,
de una experiencia que es plena
convicción de lo aprendido,
de un cante jondo que suena
a grito en el pecho hundido. 
Pasión gitana es la pena
que trastorna mi sentido,
y otra pasión es condena
de un amor que ya es olvido.

¡Ay, pena, penita, pena!
Corazoncito partido,
entre dos tierras, la buena
es donde más se ha querido,
pero vívido en la vena
de ésta me llevo el latido,
el olor de la azucena,
la sangre del toro herido,
de Madrid, la fiel camena
y el azul cielo infinido,  
de Castilla, la serena 
espiga del trigo erguido,
y la verde yerbabuena
del Al-Ándalus florido. 

¡Ay, pena, penita, pena!
Si es de todo bien nacido
la gratitud virtud buena,
nadie más agradecido.
Con media proa en carena
y medio popel hundido,
más náufraga que sirena,
derrelicto desmarrido,
sepulté bajo la arena
mi mal de amor desmedido.
Al sur la costa morena,
al norte el mar aterido,
y pensar que en tierra ajena
hallé lo que había perdido.

Escrito en el "ala norte" de la calle Vizconde de Matamala, Madrid, noviembre de 2002

La Revancha del Silencio - Capítulo I

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Sat, 12 Feb 2011 10:38:00 +0000

LA AUDIENCIA

Las autoridades habían decidido realizar la audiencia pública en la Plaza de los Héroes. La inusual disposición se trasmitía desde hacía un par de días por los medios de comunicación y gentes de todos los rincones del territorio nacional y hasta del exterior ocupaban desde la víspera cada metro cuadrado de la plaza, ansiosos por presenciar un proceso nunca antes visto para un delito fuera de código.

La sala de justicia se instaló en un entarimado, bajo las imponentes estatuas de los héroes. Hasta los más pazguatos se percataban del alegórico proscenio. Diecinueve sillones se alineaban frente a una larga mesa de madera. A la derecha del palco estaría el fiscal general. A la izquierda, el reo. Abajo y en el centro, los secretarios. El estrado en cuestión se hallaba separado del resto del ágora por un cerco formado con tubulares de aluminio y gruesos cordones rojos. Los periodistas gozaban de una ubicación privilegiada, gracias al interés del gobierno en cubrir cada detalle del juicio. No cabía una aguja en ninguna parte, pues hasta las ramas de los árboles servían como anfiteatros para niños y jóvenes. El silencio resultaba lo más impresionante. El público, excitado, se mantenía a la expectativa.

A las nueve en punto de la mañana, escoltados por guardias armados hasta las gorras, los diecinueve magistrados de la Suprema Corte de Justicia, vestidos con negras togas, desfilaron rígidamente por el corredor más ancho que se abría entre dos jardines y tomaron asiento en el palco principal. Tres secretarios hicieron su entrada portando abultados maletines. El fiscal general avanzó, detrás de su barriga, mirando por el rabillo del ojo hacia el público. Finalmente, de un vehículo blindado descendió una mujer vestida de negro. El rostro sin maquillaje, el cabello largo suelto, la mirada altiva. Caminaba erguida y despacio, flanqueada por cuatro guardias que cerraban fila a su espalda. El magistrado presidente de la sala, sentado en medio de sus colegas, se inclinó hacia el micrófono, y con voz fuerte y áspera anunció el comienzo del acto.

–A partir de este momento, se da inicio a la audiencia oral y pública en el juicio número 13.071 incoado por la República en contra de la ciudadana Marcela Grau.

Hizo una breve pausa antes de imponer a la acusada de sus derechos constitucionales y de las generales de ley para asumir su propia defensa, tal como ella lo solicitara en la audiencia preliminar. Cumplida esta formalidad, cedió la palabra al fiscal general. Entre un incesante manoseo de papeles y la perturbación que le causaba el vuelo de una mariposa alrededor de la calva, éste expuso con vehemencia los fundamentos de hecho y de derecho que motivaban su acusación. Casi una hora empleó el representante del Ministerio Público en presentar los cargos, tiempo durante el cual se defendió como pudo del fastidioso lepidóptero. Cuando concluyó su argumentación, los togados del proscenio, tal si estuviesen sincronizados por un extraño mecanismo, miraron simultáneamente a la acusada. El magistrado presidente, haciendo un gesto con la mano extendida palma arriba, le informó que disponía de todo el tiempo necesario para exponer sus alegatos.

Marcela Grau devolvió la mirada a cada uno de los jueces. Después clavó sus ojos en los del fiscal general y todos pudieron ver la sonrisa que dibujaron sus labios. Lentamente, su cabeza hizo un giro de noventa grados hacia el público, fijó la mirada en un punto preciso y, esta vez, nadie se percató de la suavidad con que se mordió el labio inferior. Descruzó las piernas, se inclinó un poco hacia delante y con voz grave y pastosa empezó su apología.

–Podría alegar en mi descargo que lo hice en un estado de trastorno mental transitorio o, mejor aún, en legítima defensa, pero no me interesa recurrir a estos atenuantes. Si el sistema garantizase los derechos de los ciudadanos, ustedes no gozarían hoy de este espectáculo. Pura teoría. El sistema no hizo nada antes, ni hace nada ahora, pero quiere cobrarme sus deudas, hacerme pagar su morosa inepcia sólo porque decidí ajustarle cuentas.

–Señora Grau –dijo el fiscal, abrumado por la introducción–, en esta Corte lo que nos interesa son los hechos.

–Sí, señor, pero los hechos tienen una razón de ser y, sin embargo, nadie, absolutamente nadie conoce el punto de partida de este hecho que, dicho sea de paso, no es aislado ni nuevo, apenas es uno más de una serie infinita. Es un acontecimiento sucesivo, costumbrista, ambiental. Puedo demostrarles –afirmó Marcela dirigiéndose al público– que ni siquiera es un hecho, sino una consecuencia lógica y perfecta del inmenso karma que macula al sistema y lo tiene convertido en un ventilador.

–¿Está usted esquivando la pregunta?

–No, señor. Estoy advirtiendo que, si de lo que se trata es de agotar a la gente, no existe un instrumento para medir el sufrimiento. Cuando un pueblo padece los rigores del cinismo avieso, el resentimiento socava la paciencia y genera reacciones: unos se arrinconan en la resignación, otros se vuelven díscolos y desatan pasiones; pero todos esperan que alguien remueva el avispero. Así que bien visto, mi delito, ese crimen feroz del que me acusan, fue un favor que le hice a mi país, al continente y al mundo. Exactamente en ese orden.

–Usted tiene que ceñirse a los cargos que se le imputan, señora –insistió el fiscal evidentemente irritado.

–Usted y esta Corte tendrán los hechos, pero creo que tengo derecho a defenderme en mis propios términos, de modo que comenzaré por el principio.

El hombre en la ventana

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Wed, 09 Feb 2011 20:39:00 +0000

Assunta estaba en la cocina cuando oyó que tocaban la puerta. Con el peso de sus años en los pies se dirigió a la entrada de la vieja casa y abrió. Dos carabineros la saludaron cortésmente y le preguntaron por el hombre asomado en la ventana.

Se fue a pasear el perro –les dijo– y cuando volvió, se acercó a la ventana y ahí está desde entonces. Ya va para dos años, noche y día ahí sentado. ¡Está tan flaco, el pobre! No quiere comer, no bebe ni agua. Converso con él todo el tiempo, pero está tan concentrado en sus propios pensamientos que no sé si me escucha. Aun así es buena compañía. Llevamos casi cincuenta años de casados y, como no pudimos tener hijos, únicamente nos tenemos el uno al otro. Cuando yo muera, tienen que enterrarlo conmigo. Pero antes de eso, de ninguna manera.

La foto del hombre en la ventana fue tomada por quien narra esta historia, desde las escalinatas de la Piazza di Spagna, en Roma, el verano de 2010.

La búsqueda

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Mon, 07 Feb 2011 08:27:00 +0000

Ni siquiera imaginas que he venido a parar a un laberinto. No era este el plan. Pero ahora lo es. Al menos en este momento del día que se abre desde la bruma y se traga las calles y los árboles por donde paso, los perros y las huellas de quienes caminan sin descanso por los pasadizos de sus responsabilidades, sin tiempo para un café o para un cigarrillo.

Hay que dejar tranquilo a quien se planta cada tarde en la puerta de una iglesia con el pequeño cuenco hecho con una bolsa plástica para esperar que los feligreses tiren una moneda o dos, como quien tira un papel al suelo con la certeza de que otro le ha visto.

Tráeme una flor amarilla de aquel canasto que exhibe la gitana en la esquina de la pastelería. Tráemela roja si lo que por mi sientes se parece al amor y estás de acuerdo en que ambos deseamos desatarnos un poco más tarde, o bien desatarnos un poco, más tarde, cuando pase esta lluvia silenciosa y persistente que lava las aceras, cuando deje de colárseme el frío por entre las mangas del suéter, cuando esta lluvia suave y melancólica, llena de memorias mías y de otros, haya terminado de mojar los zapatos de la gente que no ve que existo.

He perdido el miedo, eso es todo. Se ha ido de repente. Me he dado cuenta esta tarde cuando en su lugar encontré un hueco enorme y descubrí otro hueco, más grande y más oscuro justo al lado, también vacío, pero con un eco de hastío indescriptible. Es que llevo tiempo mirando los zapatos de la gente, contando sus pasos y mirando hacia atrás para contar los míos y he comprobado que no es posible distinguir unos pasos de otros, aunque sean otras las tallas y las pisadas. Todos van o vienen, y yo no soy capaz de recordar qué zapatos llevabas cuando nos despedimos.

Ya no hay un lugar, ¿sabes? Ese que buscábamos para tener adonde llegar y empezar de nuevo, ese sitio ignoto donde todo sería posible y distinto, porque la vida tendría colores, sabores, aromas y voces diferentes. No está en ninguna parte. Es una pena tener que admitirlo. Sin embargo, todavía persigo trenes y barcos, pues el sueño sigue vivo, aunque nada más sea un boceto simplón y extemporáneo. También ocurre que con el miedo perdí el extremismo radical. Es insoportable tanta tontería. Contemplo a los que parten, a los que aguardan en los andenes de las estaciones con sus mochilas en la espalda y su libro bajo el brazo, como si estuvieran ansiosos de aventuras. Sus bocas tienen la fisonomía de los mares. Parece que todos quisieran encontrar un pedazo de planeta donde suponen que harán lo que desean. ¡Qué desilusión! Algún día volverán al punto de donde partieron convencidos de que lo que buscaban no existe. Habrán perdido el miedo y la radicalidad. Eso es lo que más duele, porque se descascara el alma como una castaña asada sobre la brasa viva, la muerdes, percibes su ternura y al digerirla te quedas con las ganas de comer muchas más hasta que el asador se llena de cenizas y te enteras de que también el invierno se ha ido. Es como si el sueño que sigue siendo apenas un boceto se endureciera y fosilizara.

Pienso en los detalles, los minúsculos, los que no se perciben, los ínfimos poros de la piel de la vida donde se van incrustando el susurro, el polvo, el aliento, la mugre, los olores, las sensaciones, las caricias, la sangre, el sudor de quienes nos rozan, nos tocan, nos abrazan, nos golpean, nos aman, nos odian... Pienso en la minimización de la vida y en nuestro mimetismo existencial.

Imagino que estás tratando de sofocar una estruendosa carcajada, conteniendo las ganas de echar a correr, reprimiendo tu deseo de confesar cuánto me extrañas, para no revelar tu secreto placer de estar junto a mi en este momento y convencerme de la conveniencia de desistir de la búsqueda de ese lugar que no existe y volver a los lugares comunes donde cada cual tiene algo que hacer y un meñique a una raíz atado.

Presagio

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Tue, 01 Feb 2011 07:52:00 +0000

En homenaje a los que ya no están y a los que estando, no están en libertad.

“Nada hay mejor que un día detrás del otro”

Algún día perderás lo que tienes.
Tu poder será al fin tu propio yugo.
Por querer ser del pueblo su verdugo,
la iniquidad trepidará en tus sienes.

No tendrás mando. No serás gobierno.
No habrá guardias cuidándote la espalda.
Y la horda circular que te respalda
denigrará de tu motín hodierno.

Un día te hallarás íngrimo y solo
en el sismo de tus remordimientos;
tu corazón, río de resentimientos,
se pudrirá en el cieno de tu dolo.

Con creces pagarás lo que le has hecho
a este pueblo elevado en su conciencia,
que con la paz se opone a tu violencia
y con la ley defiende su derecho.

Un día serás lúgubre figura
en la página negra de la Historia;
por cosechar desprecio en vez de gloria,
ni Dios te salvará de la amargura.

Y una noche del porvenir en cierne
entrarás en la eterna pesadilla
del que se ahoga sin tocar la orilla
y al que ni el fondo de la mar retiene.

Algún día, cuando llegue la hora
de que le rindas cuentas a este pueblo,
no tendrá saldo tu alma para el duelo
por los muertos por tu mano traidora.

Verás cómo se cubrirán de sombras
los espacios que ocupa tu presencia,
no hallarás más que sorda indiferencia
en quienes hoy tus funcionarios nombras.

Algún día, más temprano que tarde,
ya no podrás evitar tu caída,
y de nada te servirá la huida,
porque no habrá poder que te resguarde.

Ese día que cada día previenes
será el último de tu villanía,
entonces te diré en tu agonía:
después de tener todo, nada tienes.

Liliana Fasciani M.

A quien pueda interesar - Poemas Políticos

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Fri, 28 Jan 2011 13:36:00 +0000

A QUIEN PUEDA INTERESAR

a Maryoli, Yeremías, Miriam, Ana Victoria, Juan Beltrán y Sergio,
porque pueden hacer un país mejor.

FE DE BAUTISMO

“…mi alrededor son los ojos de todos
y no me siento al margen.”

Mario Benedetti
Cabalgo en el corcel del verso garabato
por las estepas de mi generación,
vivo en la encrucijada donde convergen
belleza y melancolía,
mengua y dolor.

Provengo del pergamino y los jeroglíficos.

De mi estómago emerge la palabra,
pérfida camarada de los dígitos,
causahabiente del diptongo y la metáfora.

Amarrada a los latidos de los hombres,
rasgo el silencio de los tres sentidos
y libero de aguja a la bitácora.

En la cartografía de mis manos
esta tierra de gracia,
rugido,
requiebro,
eco inextinguible de sus cuerdas vocales.

Mis padres son la Sílaba y el Verbo.


URBI ET ORBI

“Aquí también
esa desconocida y ansiosa y breve cosa
que es la vida.”

Jorge Luis Borges

Probablemente todos los lugares y las gentes son copias alteradas de si mismos. Acaso las naciones son denominaciones ataviadas con culturas exóticas, confundidas por los trabalenguas. Quizás las diferencias son mera perversión de las desigualdades y los hombres una inútil desimitación de las bestias. En todas partes la vida se parece.

DEBUT Y DESPEDIDA

Nacemos aferrados al hilo de un ombligo
un llanto intraducible
es nuestro estandarte hacia la vida.

Morimos desprendidos de todo lo que existe
donde estuvimos antes
no seremos más que lo que hicimos.


APARIENCIAS

Tuesto maníes y me distraigo
estrujando las cáscaras,
destripo corazones
y sus máscaras
c
a
e
n
desmaquilladas a mis pies.


HAUT COUTURE

Miro mi reflejo en los escaparates:
me acomodo en la figura estilizada,
en la blusa de seda,
en la falda plisada,
ceñidas al cuerpo perfecto que desearía tener.

Dos iniciales diseñan mis tentaciones.

Del asa de su bolso cuelga la oferta de liquidación:
mi salario mensual,
mi cesta básica,
mi eventualidad.


EL AMOLADOR

Debes de ser el único que queda en la ciudad,
pedaleando
sobre el asfalto lesionado.
Tu sombrero de cogollo es un detalle rural
en bicicleta.

Te has fugado de la cámara del tiempo.

Silbón de los suburbios,
el invariable chiflido de tu flauta
es un golpe de suerte.
Algunos todavía se tocan la cabeza
y piden un deseo.


GRAN CAFÉ DE SABANA GRANDE

Vengo aquí a descifrar la palabra plural del ocio
mientras otros construyen maravillas con humo
conversan en el lenguaje de los cuerpos
y yo medito los problemas del mundo

Vengo a caminar con los zapatos de otros
y a beber ideas on the rocks
mientras garabateo en servilletas
la indigencia poética de esta ciudad
que fue

Asisto al ritual de la contemplación
en este arte u oficio de vivir


TRIPAS DE LA CIUDAD

Te cuento que en esta ciudad
la pobreza camina de noche con un saco en la espalda
y su retreta de latas aplastadas.
Te aviso que la esperanza espanta su desahucio
en los quioscos de lotería
y en la montaña de los aquelarres.
Te advierto que la demencia se ríe a carcajadas
bajo los puentes de la media luna
y que los cadáveres navegan por el Guaire
junto a lavadoras, colchones y cunas.

Pero nadie te llevó al ombligo de este cuerpo enfermo.
Sólo disfrutaste de noches deslumbrantes
en una urbe de caras risueñas y gente coqueta,
paseaste entre la consumida sociedad de consumo,
sumida consuresto de sueldo
en los centros comerciales de un punto cardinal.

Bien lo sabe el Ávila sagrado:
la caraqueña sucursal del cielo
no es más que el valle de los desamparados.


OJOS TRISTES

Tus ojos me revelan secretos que ya sé,
me roban la certeza y me dejan
mirando el volante como idiotizada,
porque no tengo respuestas para ti.

Me jode no saber qué hacer
con tus malabares en algún semáforo
cuando extiendes la mano hacia el cristal ahumado
y el conductor te mira
y desvía su mirada hacia el volante
como idiotizado,
y ambos avanzamos sintiéndonos culpables.


REPRODUCCION INDEPENDIENTE

Donde vienen al mundo los seres indefensos
hay un laberinto de heroínas anónimas:
las solas
las dejadas
las desamadas

Y ellas
las estrellas fugaces
las que no saben
quién
les sembró otra boca
entre los pechos

Cuando vienen al mundo los seres indefensos
las sábanas se empapan de lágrimas rojas
y el mundo se convierte en un reguero de llantos
recién nacidos
buscando tetas repletas de amor con leche


LOS NIÑOS VIEJOS

... amanece   bajan de los cerros
se tragan   se los traga la ciudad
risas, lágrimas, pelotas, navajas
donde la vida es un juguete
En la acera se quedan
rapiñando, jugando, conquistando
con sus pequeños huesos
calles, plazas, garajes, basureros

Vasallos de la orfandad
buscadores de olvido y alucinaciones
vuelan acuclillados en un cartón
espantando con pega la miseria y el miedo

... pequeños seres pequeños
difuminados por las luces de neón
los ojos del mundo los ven
invisibles

Los niños viejos
malandrines y puticas
despiertan tristes o amanecen muertos


FLOR DEL BERRO

Un bolero da las doce de la luna
Su aliento embriaga tu cuello
Cisne rendido
Besas labios pintados
Rojo fuego

Su abrazo tenaz arruga tu vestido
Franco desde la cadera
Tu muslo izquierdo
Rojo vivo

Bailas con alevosía
A horcajadas sobre sus rodillas
Muerdes labios pintados
Rojo cereza

Sus dedos húmedos deshojan tus tibios pétalos
Flor de la noche
Su boca ansiosa
Rojo ambrosía

Bebe en tus senos
Amazona al galope libre
Pasión fingida lames labios pintados
Rojo sangre

Su sangre hervida
Ímpetu erecto a la medida de tu tiempo
Estalla en el volcán
Rojo encarnado

Látex de apresto junto a la lámpara
Dos colillas
Y tu ofrenda
Rojo mortal

Diosa del Héspero
Reina de un mito
Sola al amanecer
Flor del berro
Rojo marchito

POEMAS CRUZADOS

“Desconfía del que viene hacia ti
con el seso en el pico de la lengua.”

Víctor Valera Mora

Cualquiera puede sentir lo que yo siento aunque no piense como yo. Creo que eso es la política: una misma inquietud percibida y enfrentada de distintas maneras, esa cosa social que mora en mi casa y en la del vecino.
La poesía también debe servir para dejar constancia de los hombres y de la Historia. Lo que nunca pensé es que en mi país tendríamos que vaciar los tinteros.

VENEZUELA

Tu nombre es un diminutivo itálico
inventado al azar
por un navegante melancólico

Tu nombre tiene una inicial de triunfo
como dos flechas de oro
dirigidas hacia el infinito

Tu nombre es una tetrasílaba
de consonantes europeas
y vocales indias


1. PLOMO EN EL AIRE

Esta angustia me silba en el oído desde toda la noche.
Huele a miseria, a pólvora y a sangre.
Descubro que debajo de mi cama
hay un susto escondido,
telúrico y callado como un ojo
arrancado de su párpado que golpea,
golpea y golpea con su puño
sangrante y apretado.
Rumores escamosos salen de los espejos,
atraviesan las paredes y se van
flotando sobre las casas,
anunciando por toda la ciudad
un presentimiento de plomo en el aire.

Enero de 1989
2. LA DANZA DE LOS BUITRES

Un rumor de presunciones desfila
desde el hemiciclo hasta el mercado
mientras la indigencia invade pueblos y ciudades
como un héroe de guerra
escoltado por ejércitos de hambre

La bandera es un símbolo mordido a media asta
ondeando sobre el zinc de las barriadas

Una mujer se queja de su vientre abultado
ante una estatua ecuestre en medio de la plaza

Los buitres danzan bajo la bóveda dorada
sordos y ajenos a los estertores de sus presas

Cuando bajen los cerros
del capitolio arrancarán el techo a dentelladas
y los buitres danzantes volarán
y seguirán su danza en otra parte
al son de nuestras panderetas de oro negro

Febrero de 1989
3. PANFLETOS

“La revolución renace siempre, como un fénix…”
Luis CernudaCuando desperté
hallé un panfleto debajo de la puerta
reclutando mi fiebre de luchas heroicas.

¡La revolución viene en camino!
Siento sus talones
pisando fósiles vivos
máscaras de muertos viejos
acuartelados en sus laberintos.

La revolución viene a buscarme
y yo saldré a su encuentro
con mi ideal intacto y mi pañuelo rojo
y mi kalashnikov estilográfica.


Febrero de 1989
4. TESTIMONIO

El cielo está sudando un aguacero.

Salgo y tropiezo con los guacales del mercado,
papas con el ceño fruncido, tomates preocupados,
remolachas medrosas, pimentones arrechos,
y otra vez el dilema:
un no saber qué hacer, un no entender qué pasa,
y ese mirar de lejos
como quien mira desde la cerradura de una puerta
o desde el agujero de un cristal roto en la ventana.

Está lloviendo aguardiente y café amargo.

Hay un presentimiento de plomo en el aire
rasgando esta paz que es una farsa.
Alguien dice que todo está bien
(el perejil, las cebollas, los ajos lagrimean).

Una duda inmensa fustiga las ganas
de levantar las manos
y empuñar
como un hacha las palabras
y escribir y escribir y escribir
antes de que rompan las plumas de un sablazo.

Esta duda agria confunde, alebresta y enajena,
y uno entonces no sabe
si evitar que los caudalosos ríos de tinta
se conviertan en feroces ríos de sangre,
si querer que la sangre nos redima
o intentar redimirnos sin matarnos...

Es una duda ambigua y contrariada,
atónita, infeliz, desordenada;
es una duda loca y desertora,
indecisa, fugaz, condicionada.

Odio esta duda que nos paraliza,
agita nuestras ansias,
nos conmueve y nos aterroriza.

...

He vuelto a mi casa
sin remordimientos.
Desde la ventana de mi cuarto escucho
el frenético escándalo del silencio.
¡Dan ganas de arrancarse las orejas!
Reconozco los gritos del alma
cuando tiene el miedo metido en el cuerpo.

...

Los hombres murmuran.
Las mujeres rezan el rosario.
Los militares están en los cuarteles.
Y una virgen con un niño en brazos
ofrece milagros.

Febrero de 1989
...

Aviones y tanquetas surcan el cielo y la tierra,
balas y granadas abren troneras en la piel,
allanan corazón, abdomen, páncreas,
perforan cabezas.

...

Al amanecer,
un montón de manos recogía un montón de cuerpos.

Febrero de 1992
LECCION DE RETÓRICA

La palabra prohibido es una obscenidad
(Un rolo policial partió 101 costillas
en la última protesta)

La libertad es un derecho humano
(No caben más rebeldes en las cárceles
ni en los cementerios)

EL VIAJE

Me fui a buscar el último vestigio de las revoluciones justicieras. Necesitaba ver el porvenir, aproximarme a la verdad de esas historias que se ponen en duda cuando no es uno mismo quien las vive y es otro el que las cuenta.

TRAS LOS PASOS DEL “CHE”

La magia de la revolución trastorna mi cordura.

Vuelvo a tener veinte años
y estoy enamorada de un barbudo
que usa una boina con estrella.

Por fin voy a encontrarte,
poeta de la guerra,
voy a salvar tus manos de la muerte
y a izarlas junto a mi bandera.

¡La patria de Bolívar te saluda!

Vuelo a Cuba, abril de 1999
EL TIEMPO SE DETUVO EN LA HABANA

A Isaura González
¡Qué madrugada gris!
Acabo de llegar
y quiero irme.
No quiero ver este paisaje triste:
fábricas abandonadas,
cristales rotos,
escombros y telarañas,
deslucidas aletas de Ford 58.

El espíritu de Playa Girón es un fantasma
que ensombrece la Isla.
Sólo encuentro soledades.
Y silencio.

Todo es gris:
la bruma sobre el mar,
las terrazas,
el largo malecón,
ocho kilómetros de un largo muro gris
donde la gente se sienta a ver el mar.



VARADERO BELVEDERE

Un haz de luz se abre
en la bóveda del firmamento
azul de abril
Infinitas espadas de fuego
caen al mar

Al mediodía
la arena blanca y blanda
suavísima y tibia
arrulla mi siesta

Herida de sol
me dejo hacer el amor como a una virgen
me abandono al deseo de la sensualidad
aguamarina

Náufraga de postales
excitada por conchas y algas
un tritón me llena de besos la boca

A la hora del crepúsculo
azulanaranjado de tambores
vestida de arena y de sal
yazgo en la playa
sombra tostada
varada en Varadero
a la vera de quienes nada más pueden mirar


HIJO DE LA REVOLUCIÓN

Al pueblo cubano
¡Para adentro, hermano!
Llévame
piernas de acero
propulsoras de un taxi improvisado
(a)tracción de sangre
roja sangre de esclavo
tallada por el látigo del déspota
la espalda de tu abuelo
roja sangre de mulato libre
en el vientre de tu madre negra

Sonrisa blanca y sol
en tu mirada
los ojos de tu padre
croupier del gran casino
soldado contra el imperialismo
guerrillero dormido bajo tierra
sin lápida
sin cruz
sin epitafio

Pedalea, hermano
sobre las tres ruedas de tu vida
... no es vida todavía
si tu sudor debe engrasar sus ejes
y resbala por las sienes de Sierra Maestra
y riega los jardines de La Habana Vieja
si dibuja en tu camisa mapas imprecisos
alrededor de los cañaverales
consignas derrotadas
sueños imposibles
sangre de la zafra

Llévame al sótano oscuro y maloliente
donde Eliseo vende puros de contrabando
y su mujer es una muerta que camina
espantando a ramalazos
los espíritus atormentados de su casa
PÓnme de pie sobre los restos de mármol de carrara
hendidos y empañados
Acércame a las medias puertas
para tocar su media aldaba de león decapitado
Déjame bajo la sombra de esa lágrima estéril
colgada de una lámpara imperial de bohemia
Cuélame como el rayo del trópico se cuela
entre las romanillas destrozadas
Mírame tambalear al filo de balcones enmohecidos
rotos de bala
podridos de olvido
Llévame a la garganta de tu pueblo
donde se juntan moros y cristianos para aplacar
los crujidos del hambre
Condúceme al abismo donde la voz de Dios
brota de un retrato con anteojos y habano
Méteme en la madrugada
cuando se oye el taconeo de la vecina que regresa
con cincuenta dólares
ebria y solitaria

¡Pedalea, hermano!
mar adentro
huye de los esbirros de la esquina
burla a los tiburones
atragantados con la fe de los valientes

Noventa millas son la diferencia entre
la vida
y
la muerte

¡Rema, coño, rema con tus brazos y tus sueños!
¡Rema con tus manos y tu pena!
¡Rema con tus piernas y tu rabia!
¡Rema con tu miedo y tu esperanza!

Te arrebataron
el pan, la libertad, la voz, el tiempo…

¿Qué más se pierde al arriesgar la vida
por dejar de estar muerto?

ROÍDO, RUGOSO Y RANCIO

Mi país y el resto del mundo tendrán que esperar a que pase, dentro de medio siglo, el tren de la Historia para corroborarlo. Pero medio siglo antes yo voy en el vagón más destartalado de ese tren y tengo que escribir para no reventar. Y que se entienda: estos poemas son denuncias.

NO BASTA PREGUNTAR…

“Corre
que la muerte y la culpa nos persiguen.”

Jorge G. Portella
¿De dónde viene este río desbordado,
espeso y colorado río que corre
por las venas de mi tierra?

¿Quién rajó la piel del mapa a navajazos,
a tirachinas y a pico de botella?

¿Quién apagó la luz en esta casa,
rompió la lámpara y derritió las velas?

¿Adónde van los que se fueron antes,
a destiempo, a contratiempo,
en parihuela?


ES PRECISO SABER

a Mª Elena Castro y Alma Chacón H.
¡No me cuenten!
Ya no quiero saber, preguntar...
¿Para qué?

¡No! No es verdad.
Sí quiero saber:
quiero que alguien me explique ¡definitivamente!
cómo se fusionaron hambre y odio,
cansancio y mala suerte,
desgracia y negligencia.

No hay respuestas,
porque no hay quien conozca
los remolinos de este inmenso río
espeso y colorado de tristeza,
espeso y colorado río de ira que nos inunda,
nos ahoga y nos entierra,
este río que derrumbó mi piso,
mis paredes,
mi techo,
que me puso en la calle con una cacerola,
una bandera
y un dolor en el pecho.

¡Sí! ¡Sí quiero saber!
Por Dios que quiero saber dónde están,
de qué viven, cómo duermen
los que han destruido la frágil democracia,
los que han roto en pedazos el país,
los que se han robado el santo y la limosna,
dónde están, dónde andan...

¡Buitres cobardes!  ¡Aves agoreras!
Unos se fugaron al exilio,
lejos de estas batallas desiguales,
maldita herencia de su eterna ceguera.
Los demás siguen aquí,
encadenados a las ideologías,
enriqueciéndose con la pobreza.

Antes o después,
estos y aquellos,
los unos y los otros
y nosotros
seremos enjuiciados por generaciones
y nadie, nadie nos absolverá.

Aun así, es preciso saber.


LA FARSA

Roído, rugoso y rancio pan de azúcar
que se obliga a las masas a tragar entero
a cuenta de una beca que les cierra la boca
y les tapa los ojos
y les lava el cerebro.

Roído, rugoso y rancio juramento
ese de la igualdad sin ricos y sin pobres
que pone a los incautos
en fila y en silencio
a esperar un trabajo frente a los ministerios.

Roído, rugoso y rancio pensamiento
que cava con la hoz y el martillo las tumbas
de quienes lo critican
de quienes lo defienden
y hasta de quienes piensan que no pensar es bueno.


LA MARCHA

A los que cayeron en Puente Llaguno
... y estábamos ahí
en la vía láctea de las emociones
convencidos y optimistas
sacudiéndonos la brizna de paja en el viento
la chispa que nos quema los ojos

... y éramos las horas del nuevo tiempo en cierne
queriendo deshacernos de los relojes
y de los calendarios que avanzan hacia atrás
desintoxicándonos de tanto veneno

... y marchábamos como un gran Orinoco
crecidos y radiantes
espontáneamente decididos a romper el eclipse
a rescatar el sol de las fauces del oscurantismo

... y fuimos sorprendidos por las furias
confundidos y emboscados
a un paso del destino
de cabeza entre la vida y la muerte
empujados hacia el profundo abismo

... y ellos cayeron
silenciosamente
convulsionados y desapercibidos
envueltos en el tricolor de la bandera
exhalando su crucial aliento

Abril de 2002

AUTOCRITICA

a Yadira Atías,
porque después de todo
tenías razón.

Yo me dejé llevar por la poesía
de las musas revolucionarias que incendiaron
mi reacia adolescencia.
Su fuego consumió mis esperanzas
a medida que cavé en las vetas de minas
mucho menos literarias.
En pos de una justicia sin tenazas
mis esfuerzos concentré en las leyes
que penarían a las voces arbitrarias.
Creí que la igualdad sería una raza
porque vi en las manos solidarias
bienestar para Latinoamérica.
La historia me dio tantas bofetadas
y los líderes tantas afrentas,
que sólo cuento causas mercenarias.
Luchar ¡sí!, con ideas, no con armas.
¡Por la justicia! ¡Por la libertad!
Pero esta revolución es una treta.
Yo soy ahora una evolucionaria.
EL UNICO ORÁCULO ES LA HISTORIA

Cuando parece que todo se pierde
en la ruleta de las realidades,
cuando agoniza la cordura
y se desbordan las alcantarillas,
cuando se encienden los pueblos
con la pólvora de una simple palabra,
cuando quien caminaba erguido se arrodilla
porque teme por su pan y por sus hijos,
cuando la violencia tiñe de sangre el mapa
y la paz corre asustada
a esconderse debajo de una mesa...
la Historia nos guiña un ojo
porque conoce todas las respuestas.


CARTA DE NAVIDAD

Yo quiero un verso azul en cada esquina
Y una canción de amor en cada plaza
Un beso de la boca que me inquina
Y una sonrisa de la que me amenaza

Lo que yo quiero es una calle abierta
Y una cafetería sin mendigos
Una mirada lúcida y despierta
Y un país sin pobres ni enemigos

Quiero una rosa blanca y no una espada
Un buen amor y una vida buena
Toda esta tierra fértil cultivada
Toda esta patria mía de paz llena

Procesos y sentencias al margen del Derecho

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Wed, 26 May 2010 21:24:00 +0000

El pasado lunes, 24 de mayo, en el auditorio de la Biblioteca de la UCAB, se realizó el Foro "Procesos y sentencias al margen del Derecho", organizado por el Centro de Estudios Derecho y Democracia (CEDED), con la participación de José Luis Tamayo, Theresly Malavé, Yajaira Castro de Forero y Ligia Bolívar.

El Dr. José Luis Tamayo, abogado defensor de los comisarios Iván Simonovis, Lázaro Forero y Henry Vivas, y de los efectivos de la Policía Metropolitana, Marcos Hurtado, Héctor Rovaín, Arube Pérez, Julio Rodríguez, Erasmo Bolívar y Luis Molina, imputados por los hechos del 11 de abril de 2002, explicó cómo este proceso, plagado de irregularidades, parcialidad judicial y violaciones a las garantías procesales de los acusados, ha desembocado en la ratificación de la sentencia que condena a los comisarios a penas de 30 años de prisión y a los policías a penas que oscilan entre los 6 años y 17 años.

En su opinión, "esto no es más que un juicio político, pero debemos agotar todos los recursos legales, al menos, para dejar testimonio de ello. Es humanamente imposible que, en apenas cinco días, la Sala de Casación Penal haya podido leer y analizar la sentencia dictada por la Corte de Apelaciones y nuestro recurso de casación, que juntos suman más de ocho mil folios".

La Dra. Theresly Malavé presentó algunos de los videos que, durante el juicio a los comisarios y efectivos policiales, aportaron pruebas contundentes acerca de su inocencia, que fueron completamente ignoradas por los jueces de cada una de las instancias del proceso. En ninguna de las imágenes aparecen las personas condenadas por los asesinatos perpetrados, en medio de una gran confusión, en el centro de Caracas. En cambio, sí se ven claramente a los pistoleros apostados en el Puente de Llaguno, disparando indiscriminadamente, pero sus acciones fueron consideradas "actos heroicos" en defensa de la revolución, y se les absolvió de todos los cargos.

La Dra. Yajaira Castro de Forero compartió su experiencia como esposa de un preso político, el comisario Lázaro Forero, sentenciado injustamente a "una condena que, si se toma en cuenta la edad de mi esposo, equivale a una condena a muerte. Pero yo no me rindo -afirmó-. Seguiré luchando por la libertad de mi marido y de los demás presos políticos".

La Lic. Ligia Bolívar, Directora del Centro de Derechos Humanos de la UCAB, se refirió al juicio que se le sigue a la juez María de Lourdes Afiuni, imputada por decretar la libertad condicional, bajo régimen de presentación y con prohibición de salida del país, a Eligio Cedeño, quien había permanecido más de dos años en prisión sin juicio y, por lo tanto, sin sentencia.

Condenada a priori a 30 años de prisión por el Presidente de la República, aunque el Ministerio Público ha admitido no haber hallado pruebas de que la juez Afiuni se haya beneficiado económicamente por dictar esa medida, le mantiene el cargo por corrupción propia, aduciendo una "ventaja no económica" que es, desde todo punto de vista, insostenible, así como los cargos por abuso de autoridad y favorecimiento de la evasión de Eligio Cedeño.

En opinión de esta blogger, los jueces de todas estas causas han actuado al margen de la Constitución y del Derecho, y convertido la administración de justicia en el patíbulo de la venganza política, cuyo principal verdugo es el propio Hugo Chávez. De tal suerte que, además de una Asamblea Nacional que sólo legisla en función de los intereses del Ejecutivo y de los fines de la revolución, el Poder Judicial no oculta su incondicionalidad a las órdenes de Hugo Chávez.

Elegía en prosa

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Fri, 14 May 2010 15:57:00 +0000

Mi querido Gabo, has cruzado la línea donde acaba el horizonte y te has marchado lejos, hacia ese espacio del que nada sabemos quienes aún permanecemos en la burbuja del mundo. Fue tan de repente, tan de una sola vez y es tan definitiva tu partida, que apenas consigo entender que no te veré más.

Tu prematura ausencia me llueve por dentro con un relampagueo de absurdidades. La muerte viaja en una escoba loca que barre inopinadamente sueños y esperanzas.

Nos quedó pendiente ese café para hablar de "El viaje del elefante". Y tantas otras cosas que ahora están en la repisa de lo irrealizable.

Te imagino columpiándote sobre el arcoiris, en alguna parte desde donde puedes contemplar la infinitud del universo.

Tu memoria es una hincada huella que resistirá por mucho tiempo las mareas.

Gabriel Planas, un hombre bueno y útil

Hay seres humanos que vienen al mundo con una misión especial. No tengo la menor duda de que Gabriel Planas era uno de ellos. Se me antoja extraño referirme a él conjugando el verbo ser en pasado, cuando hace apenas unas horas avanzaba todavía hacia el futuro.

Si la sensibilidad humana es una virtud, entonces era ésta la más resaltante de cuantas tenía. Su comprensión del dolor ajeno no se agotaba en sus pacientes, ni en un determinado caso clínico, sino que alcanzaba al sufrimiento cotidiano de la gente y a las más diversas situaciones de la vida. Combinaba sus conocimientos de Medicina con la extraordinaria habilidad de sus manos y una admirable vocación de servicio. Su aptitud y dedicación burlaron en muchas ocasiones los límites que suelen imponer la adversidad y los relojes. Era un médico enamorado de su oficio, profundamente comprometido con la responsabilidad de su labor social. Estas cualidades le ganaron el respeto de sus colegas, la confianza de sus pacientes y el aprecio de la comunidad.

Pero Gabriel fue, sobre todo, un hombre bueno en el más amplio sentido de la expresión. Creía en la amistad, en la solidaridad y en la autorrealización. Tenía un agridulce sentido del humor que revelaba su aguda inteligencia y una singular capacidad de análisis. Era un lector voraz, amante de la Literatura vanguardista, admirador de José Saramago y de los poetas de la generación del 27.

Desde que nos conocimos, a finales de 1996, recién llegado a El Tigre, muchas fueron las partidas de pool que jugamos, los cafés que compartimos y las lecturas que comentamos. A partir de su unión con Josefina Pestana y el nacimiento de sus hijos Gabriel y Francisco, que desveló su faceta de padre diligente y querendón, nuestra amistad se enriqueció con el disfrute de agradables momentos familiares. Estas y muchas otras imágenes me vienen a la mente mientras escribo, y sólo quisiera poder hacerlo sin caer en el clásico cliché del réquiem mozartiano.

Es muy duro despedirse de un amigo cuando se piensa que se ha ido antes de tiempo. Pero el tiempo no nos pertenece. La breve residencia de Gabriel en la Tierra fue, sin embargo, fructífera e intensa: dedicó su talento a ayudar al prójimo y con su bonhomía conquistó el afecto de la gente de la Mesa de Guanipa. No se me ocurre una mejor manera de preservar su memoria que reservarle un lugar en la historia de esta ciudad que él hizo suya.

Grado 33 - LFM

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Sat, 01 May 2010 02:02:00 +0000

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Criaturas maravillosas

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Mon, 01 Mar 2010 20:27:00 +0000

Te pareces a mi cuando salgo a la calle,
con los pelos de punta,
las manos engrinchadas,
los ojos en alerta
y esa expresión de irremediable desconfianza.

Entre tu piel
y la piel sobre la que te arrastras
el aire es lo más terso que conoces

Te aferras a la verticalidad del árbol,
desafias el vértigo,
desdeñas la plana superficie
donde cualquiera te puede hacer perder el equilibrio

Expresiones silenciosas

noreply@blogger.com (Liliana Fasciani M.) — Mon, 01 Mar 2010 20:18:00 +0000

Un simple roce del viento o de la lluvia
desata en tus ramajes
suaves coreografías
y desde tu garganta fluye un mudo suspiro
que se extingue tan sólo
al ras de las mareas.

A través del entramado de tus brazos
la luz se distorsiona
y crea la sombra