Ofertas peligrosas

En nombre de los juramentos de ternura,
De los que nadie nos puede desligar,
Y para reconciliarnos
Como en los buenos tiempos de nuestra embriaguez.

Charles Baudelaire, El vino del asesino

En esa época estudiábamos para profesores de literatura. Es decir, éramos pobres, charlatanes y muy borrachos. Comprábamos mercaderías en el Supermercado de la Carne, una especie de gran galpón con precios muy accesibles a nuestros bolsillos. Cada semana, además, había una nueva y única superoferta. Si era de salsas, pasábamos toda la semana comiendo guisos y espaguetis. Si se trataba de alguna verdura, por extraña que fuera, nos convertíamos al veganismo a plazo fijo. Así pasábamos por la semana del atún, la de las arvejas y hasta de la limpieza (¿qué otra cosa puede hacer uno, por más anarquista que se reivindique, con quince litros de desodorante para piso?).

Una mañana entramos, como de costumbre, y Sebastián me tocó el hombro y señaló hacia arriba. Sobre nosotros se alzaba, con imponencia, una torre de babel de cajas de vino. Nuestra fascinación llegó a la cima cuando nos percatamos del precio. La crisis ya había disparado los precios y los vinos empaquetados en tetrabrick más dudosos costaban un mínimo de tres pesos con cincuenta. El que nosotros apilábamos en un changuito oxidado nos exigía apenas ochenta y nueve centavos por litro. Vino fino de mesa Concilio, se rotulaba. Vino de cardenales, de frailes, de catacumbas, bromeábamos.

Esa noche cocinamos, en festejo de nuestra adquisición, unas milanesas con puré instantáneo. Servimos ceremonialmente el tinto en dos copas y brindamos. Un sabor acre me llenó la boca. Era repugnante. Acerqué instintivamente la nariz al líquido y noté que el olor era de una acidez inaguantable, casi apestosa. Pero lo peor llegó segundos después. Una cefalea filosa y repentina me embargó. Mirando la copa, desconsolado, se lo comuniqué a mi amigo.

-A mí también me duele la cabeza. Es imposible, apenas un traguito. Esto es veneno puro.

-¿Y qué mierda hacemos con las diez cajas?

-Cualquier cosa menos tomarlas. Voy a comprar cerveza.

Sebastián volvió en el momento justo en que llamaba un amigo común. Lo atendió.

-No hay problema. Sí. No, no estábamos haciendo nada. ¿Medrano y qué? Ah, en la concha de la lora, vamos a tener que tomar dos colectivos. Tipo doce, ponele. Plata no tenemos, pero llevamos unos cuantos vinos. Listo, nos vemos ahora.

Colgó y me sostuvo la mirada con decisión, leyendo mi reproche.

-Nadie se va a morir. Es feo, pero no está picado ni vencido. Los que ya estén en pedo le van a dar como al agua, y los demás lo mezclarán con coca o lo rebajarán. No seas hinchapelotas, a menos que tengas guita para comprar un fernet.

Me convencí de que los argumentos eran razonables, cargamos las cajas en una bolsa y partimos. El cumpleaños era de un pibe de filosofía al que no habíamos visto jamás, pero estaban todos nuestros compañeros, una banda punk de chicas de quince o dieciséis, dos guitarristas que hacían covers de Sabina y un barbudo que repartía porros que acababan de salir del ladrillo más grande que vi en mi vida.

Las escenas que sobrevinieron son imposibles de contar sin hundir para siempre la casi nula reputación de persona respetable que alguna minoría me adjudica. El único dato de importancia para esta historia es que toda la noche bebimos cerveza, rechazando con cortesía las jarras y vasos de vino que circulaban en los diferentes grupos. Amanecía. Luego de recitar en voz alta unos versos de Las flores del mal delante de las muchachas punk y de un grupo de cineastas amateurs, decidí que era demasiado. Busqué a Sebastián, que dormía en el baño. Le subí los pantalones y lo cargué con ayuda del más fornido de los que estaban en la fiesta. Subimos a un remís y nos acostamos a dormir hasta que la noche llegó de nuevo.

El domingo siguiente el diario titulaba Cuatro muertos por intoxicación con alcohol metílico. El calor subió por mi garganta y no pude relajarme hasta comprobar que ninguno de los fallecidos había asistido a la fiesta. Todos tenían más de cuarenta años. La marca del vino incautado no estaba mencionada, pero ambos vivimos mucho tiempo con la sensación de haber jugado con cometer una masacre. Que la buena suerte, la duda razonable, el tiempo y la confesión pública sirvan para exculparnos.

“Tenemos en una garita a ‘Wilson’, como el de la película "Náufrago". Hemos hecho un muñeco con una pelota y una gorra para que los presos vean una sombra y crean que están vigilados” (sic!)

Aclaración: Concluyo que estaba parado por dos razones obvias: simulaba ser un policía y, además, no se movió en ningún momento, o al menos no para perseguir a los fugados.

Joya compartida por @lucascarrasco, a quién invito a leer tanto en su Twitter como en República Unida de la Soja, blog todavía más corrosivo que el glifosato.

Momento de la entrega

Que esto quede como un signo en medio de ustedes. Porque el día de mañana sus hijos les preguntarán: ‘¿Qué significan para ustedes estas piedras?

Libro de Josué

Todos sabemos, desde ayer, quién es Josué. Un delincuente de veinte años que mantuvo de rehenes a treinta personas en un banco de Pilar. A la prensa le preocuparon más sus alias: el Cheto, el Chilenito. Vende más, se sabe, en la épica del hampa televisado y entrevistado por Guillermo Andino. Se habla de Josué, se lo exhibe como trofeo de un operativo policial que -por suerte- salió bien. Pero ahora que los rehenes ya no son rehenes, ahora que la policía cumplió su trabajo, ahora que el bien ganó y los malos están presos, ahora que el dinero vuelve a las arcas de los bancos que monopolizan el negocio del robo directo o a crédito, quedan algunas cosas sin resolverse.

¿Cuáles? Por ejemplo, que Josué tiene veinte años y no estudia ni trabaja. Que, además, es seropositivo. Que es pareja de Jésica y padre de Leila, una nena de diez meses (en medio de la toma, Josué se comunicó con ellas para recordarles que las amaba y luego entregarse).

Josué no volverá a aparecer en televisión, pero su historia no está terminada. En cinco o diez, o quince años, cuando esté libre, seguirá siendo joven, pobre, desocupado, portador de VIH, padre de una niña, y tendrá que vivir y sobrevivir en el sistema económico que así lo quiso. Lamento arruinarles, caballeros, el sabor de la victoria.

Penetración

Perfil de recién

Otras familias son posibles

Una excelente tira cómica sobre los modelos de familia que, estoy seguro, serán cada vez más comunes y aceptados en la vida cotidiana.

(Clic para ampliar)

Más historietas por la igualdad en Son y son Comic.

No seamos ingenuos: no se trata de una simple lucha política; es la pretensión destructiva al plan de Dios. No se trata de un mero proyecto legislativo (éste es sólo el instrumento) sino de una ‘movida’ del Padre de la Mentira que pretende confundir y engañar a los hijos de Dios” (Infobae)

Si Bergoglio -que la venía jugando de moderado al respecto de los talibanes evangélicos- se largó así, presiento que la ley sale. Más teniendo en cuenta que el Pulpo Paul acaba de pronosticarlo. ¿Ustedes que dicen?

Alguna vez conté en este blog que milito en una organización no gubernamental llamada Integración Solidaria. Nos reunimos todos los sábados, a la mañana, a preparar las notas del diario y noticiero barrial que están por salir, y a organizar otras actividades de promoción cultural, derechos humanos, etc. Una de esas mañanas de trabajo nos visitó el equipo del programa de televisión Ñandé (Nosotros), que se emite por varias difusoras locales y regionales. Nos pidieron que trabajemos normalmente mientras ellos ajustaban el equipo porque iban a filmar más tarde. La treta sirvió, porque seguimos en lo nuestro mientras (sin dar señales) grabaron desde una prudente distancia todo lo que hacíamos. Esa estrategia les permitió captar una muestra que para todos -sobre todo para los chicos- representa fielmente el clima cotidiano de nuestra militancia.

Después vinieron las entrevistas: a los padres, a los anunciantes, a los adolescentes, a los vecinos, a los referentes adultos de la orga (Víctor y yo). Fue gracioso, porque no hubo discusión previa ni fijamos posición alguna sobre qué cuernos íbamos a decir, pero nos hicieron preguntas similares (sobre el carácter político de la agrupación, el rol de los jóvenes, etc.) y tuvimos respuestas casi idénticas.

Quedamos muy contentos con el especial que nos dedicaron, porque es una obra de arte. Miren y después me cuentan:

Falta de parcialidad

Clarín de recién, sobre el apartamiento del magistrado que juzgaba a los asesinos de Bariloche.

Dos años de debate

Un 28 de junio, pero de 2008, abríamos junto a tres amigos (Martín -maso-, Pitu, Lucas -padawan-) los foros de fragmentario como una vía de debate más amplia, dinámica y participativa para encontrar y confrontar ideas. Gracias a esta herramienta pudimos seguir minuto a minuto debates importantísimos, conocer otras personas, enterarnos de cosas interesantes, emborracharnos (sobre todo). A mí me sirvió, además, para aprender un montón de cosas que luego volqué en el blog.

Miles de gracias al equipo y a los usuarios que hicieron del vago sueño de un espacio propio una realidad concreta y ¡a seguir discutiendo!

PD: Salutaciones, a pie de comentarios, o en el mismo foro (no es necesario registrarse para participar, pero si se enganchan en un debate, seguro se quedan).