Fragmentos Incompletos

Antojo

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 24 Feb 2012 00:37:00 -0300

Quiero sumergirme en una tormenta de semifusas rabiosas, en remolinos que hamaquen las hojas del ser y hagan temblar el tiempo, en ráfagas impredecibles de átomos de cristal, en olas que salten desde lo profundo hacia la luz y se marchiten con el arte del primer amor al dejar su beso de sal en la arena, en susurros de sirena y tempestades de rocío, en espirales -de la mente a las estrellas, de la nada al infinito-. Quiero volar entre flechas y objetivos hacia el indistinto horizonte, entre martillos y clavos, entre música y oídos, entre sueños y dormidos, entre días y noches y entretantoentretenerme como un niño. Quiero medio kilo de helado de yin y yang, quiero que una peste obligue a la gente a sentir amor, quiero que la muerte se avergüence de algún día poder verte entre sus manos oscuras que disuelven toda posibilidad, toda locura, toda razón, toda mirada, toda creación. Quiero ser de los sentidos el sentido, de la locura el amor, de la razón la verdad, de la mirada lo que es visto y de la creación la nada primitiva de que es don.

IX - El otro mundo

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 16 Sep 2011 00:00:00 -0300

Hizo una pausa para acentuar el dramatismo. No pudiendo eludir de la curiosidad sus rasguños salvajes contra la bóveda sensual que resguardan mis labios, arrojé contra el silencio una pregunta:

-¿Qué?

La respuesta se me volvió en imagen de abrirse una puerta que hasta entonces permaneciera tan cerrada que ni signo era de haber algo indefinido del otro lado, como el viento lo es al afinarse contra mi ventana de que debería vigilar mis velas, ya sea para que no se apaguen o para que no me adentren demasiado en la tempestad. De todos modos, al parecer, había dado yo sin quererlo con la extraña contraseña maestra de dicho artefacto. Esto es, para los incautos que se sorprenden de su propia sombra y los que no distinguen las notas del vino ni la melodía de un lenguaje extraño, lo cual puede entenderse de muchas maneras según la propia fortuna: que al preguntar por otro mundo se me abrió una puerta, literalmente, a mí.

No puedo, sin embargo de la aclaración, ya que embargar es una forma de ocultar, ocultar que yo mismo me sorprendí al sentir sobre mis ojos un suave látigo de luz.

Detrás de la puerta había un pequeño cuarto tapizado con su propia imagen sobre varios espejos. Curioso, ya que no había imagen original, o acaso lo era la última réplica. Ningún espejo de ciencia-ficción, con ciencia de un lado y ficción del otro, de esos que hacen que uno juegue al ajedrez con leones y unicornios, sino simples y mundanos espejos que nos representaban sin ninguna objeción como éramos, a no ser por aquél principio cuántico según el cual la observación modifica la realidad y, por extensión, cada vez que uno se mira al espejo su expresión no es la que tenía sino la de "me estoy mirando al espejo". Por esto es que las piedras no pueden mirarse al espejo sin importar cuánto se esfuercen: porque no pueden poner cara de mirarse al espejo. Aunque no hay que despreciar la tenaz tarea de la piedra de ser piedra, cosa que cualquiera que haya intentado hacer se habrá dado cuenta de que está loco.

El espejo en sí mismo merece no sólo un capítulo aparte sino todo un universo. O dos. Por eso es que no quiero entrar en detalles. Por eso y porque no tengo una cuerda lo suficientemente larga como para ir en busca de mi reflejo sin perderme en el viaje. Porque al momento de atravesar un espejo, lo más probable es que se rompa.

En el centro de la habitación había una silla y en la silla había un pelado.

Claro que tanto misterio para encontrarse con un pelado me desconcertó un poco y, como cabría suponer, mis pensamientos desafinaron acorde a la situación. Pero no importaba; me sentía tan lleno de energía que le hubiese ganado a una pelea de boxeo sobre patines al mismísimo Buda.

Esperé indicios para saber cómo actuar a continuación, porque los extraños detalles de la escena superaban mi reducido protocolo social, que muy poco decía acerca de pelados sentados en una silla rodeada de espejos.

Siendo por lo entredicho la única forma de describir el mundo interactuar con él, decidí hacerlo dando un paso adelante con la palabra, sólo para descubrir que no llevaba yo mi acostumbrada boca. Bien examinada la situación, parecía que yo había dejado de existir, aunque no por eso dejaría de insistir en hacerlo. Mi próximo intento fue percibir la no existencia de mi compañera, cuya paradoja quedó corroborada en el sitio exacto en el que no se encontraba.

Aunque nuestros reflejos miraban para todos lados como buscando su origen, nosotros no estábamos a la vista.

De pronto, como para complicar las cosas, al pelado le empezaron a crecer pelos. No eran pelos cualesquiera, sino pelos de pelado. Se extendían en línea recta hacia los espejos. Rápidamente creció la melena hasta cubrirlo todo y, como cuando alguien recobra la conciencia en una película, ante mí se desnudó un bosque.

Me encontré parado en la oscuridad, brotaron estrellas en mis ojos y volví a existir.

-Este mundo -oí decir a mi lado-, este mundo es el más allá de otros mundos.

Sūtra del pulpo al espiedo

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 1 Apr 2011 00:01:00 -0300

No soy esto. Soy aquello.
No soy sombra. Soy el Sol.
No soy viento. Soy el aire.
No soy fuego. Soy calor.

No soy arte. Soy el texto.
No soy tiempo. Soy reloj.
No soy parte. Soy el todo.
No se nombra lo que soy.

No soy juego. Soy las reglas.
No soy eco. Soy la voz.
No soy yo. Soy el reflejo.
No soy canto. Soy canción.

Probabilidad cuántica

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 21 Nov 2010 21:16:00 -0300

Con cada paso, un dado es arrojado a la niebla. Cada paso es un paso-dado.

Colectivo fantasma

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 17 Nov 2010 23:15:00 -0300

Voy a contar una historia verídica que viví con mi propio cuerpo. Sucedió, como muchas otras historias verídicas, a bordo de un colectivo repleto a tal punto de otras personas verídicas que el conductor ya no paraba para que subieran más. El problema es que tampoco paraba para que bajaran los pasajeros actuales, lo cual suele suceder cuando alguien tiene una idea por la mitad: se origina una paradoja que no sucumbe ni ante los insistentes timbrazos de las viejas anti-paradojas que saben que su tiempo se consume.

A partir de ese momento, todos los individuos que viajaban en el colectivo conformarían un ser único e indivisible para siempre, a menos que yo pudiera evitarlo. Y podía.

Me abrí paso entre los seres verídicos hasta alcanzar el extremo anterior del infernal vehículo. Puse un pie sobre el espacio entre dos personas que ejecutaban sin preocupaciones la acción de sentarse sobre un asiento, y uní el brazo que la naturaleza me ha dado por garra y aleta con la manija bajo cuya figura el orden de ciertos símbolos transmitía: "tire para derribar el cristal", al tiempo que gritaba en dirección al chofer y con la misma firmeza: "por medio de esta potencial acción, dejo constancia de mi disconformidad con la actual paradoja y reafirmo mi perplejidad ante la contradictoria prohibición de sacar los brazos por la ventanilla".

Por sobre el nivel de las cabezas pude ver que el chofer miraba mi imagen vertida al revés en un espejo que asemejaba un ojo de vidrio. Estoy seguro de que llegó a interpretar la conjunción de mis palabras con mi postura corporal. Pero, a pesar de ello, no paró.

Pasaron varios años desde que ocurrió esto y aún sigo sin poder bajar. Varios pasajeros murieron por distintas causas, y sus almas, por ser más livianas que los cuerpos, fueron amontonándose en los asientos de atrás.

Cierto día murió también el chofer, y tuve que hacerme cargo del volante.

De tanto en tanto veo algún niño, un anciano o una hermosa mujer levantar el brazo para parar el colectivo y no me atrevo a pasar de largo ni a dejarlos subir, así que hago una seña que algunos interpretan como "el de atrás viene vacío".

Volar

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 25 Oct 2010 16:26:00 -0300

Capturé un pájaro con la vista, y su volar entró también por mis ojos. Y aunque ahora al pájaro se lo llevó el cielo, llevo al pájaro conmigo y el pájaro me lleva con él.

Historia de un salto

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 31 Mar 2010 10:45:00 -0300


Pie   pie    pie     pie      pie       pie       pie       pie                pie
   pie   pie    pie      pie       pie       pie       pie       pie           pie.

VIII - El culo te abrocho

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 15 Feb 2010 05:43:00 -0300

La vi esquivar hábilmente las aspas de un molino de vidrio y atravesar el hall de un edificio mientras un auto hacía estallar un charco de manchas en mi abrigo. Si hubiese tenido un Sancho Panza, al menos no habría tenido que lavarlo. Con ganas de gritarle al conductor, como el gaucho más argento: "la cooooncha de tu herrrrmaaanaaa", simplemente seguí mi camino, aquél que por misterioso me seducía más que el diálogo infausto.

Pude verla ingresar a uno de los dos ascensores abiertos y desaparecer como si su imagen hubiera sido apagada en un televisor y, aprovechando que el conserje se había quedado enganchado en el tablero de las llaves mientras intentaba rascarse la espalda, surqué tras ella los recuadros que indicaban la existencia de un suelo en dirección al otro ascensor mientras los espejos repartían identikits en movimiento. El hombre me vio, pero en un esfuerzo por disimular su insólito accidente, se limitó a meterse un dedo en la nariz.

Mi plan era simple e infalible: presionar el botón del último piso y adivinar mágicamente en cuál se bajaba ella; luego, yo bajaría en el siguiente piso e inventaría la última parte del plan.

Ingresé al ascensor y la puerta se cerró en claro gesto de aprobación de lo anterior (o quizá porque alguien lo llamó desde arriba). El plan fue de maravilla hasta que observé que el edificio contaba con sólo dos niveles y que inevitablemente acabaría en el mismo que Ella.

Tuve un momento de mucha felicidad porque, habiendo casi alcanzado mi objetivo, creí que me hallaba pronto a terminar el libro. Usted, sin embargo, bípedo lector, habrá robado este libro por ser lo bastante grueso y poseer la capacidad de nivelar un inodoro o tapar un hueco en su biblioteca (imagino su desconcierto al abrirlo y descubrir que estaba lleno de palabras), por lo que no lo defraudaré y seguiré escribiendo hasta llenar todas sus páginas. No me lo agradezca; lo considero mi deber.

Mientras el primer piso bajaba hacia mí, imaginé qué clase de sorpresa me aguardaría al abrirse la puerta: ¿la fiesta de cumpleaños de un payaso, donde sus colegas habrían contratado a un niño para que los hiciera llorar? ¿O una convención de personas no convencionales? Poco más pude pensar hasta que se detuvo el ascensor y sus fauces me escupieron hacia la siguiente escena, la cual, lógicamente, poco se parecía a la que yo esperaba, tal como suele ocurrir indistintamente en los sueños y en la vigilia.

Era, para ser más preciso, un pasillo indescriptiblemente largo, bloqueado por la figura de mi presa, que de pronto se había transformado en depredador y parecía esperarme con sus ojos como única salida posible.

Afortunadamente, no tuve que hablar, ya que Ella lo hizo.

-De entre los infinitos caminos posibles, elegiste honrar con tu existencia a este, uno del que ya no se vuelve.

Un escalofrío me avisó que la puerta se cerraba a mis espaldas. Pero Ella me extendió una mirada amable que dio otro sentido a mis sentidos. Caminé a su lado y la oí decir que yo debía observar atentamente cada detalle. Repitió varias veces lo mismo con distintas palabras, mientras el pasillo se iba estrechando hacia su interminable fin.

No sé cuántas vueltas habrían dado las agujas de un reloj mientras caminamos, pero, al mirar hacia atrás, noté que la oscuridad ya se había apoderado del otro extremo. Si bien exagero cuando digo que el pasillo era interminable, puedo asegurar que era lo suficientemente largo como para asegurar la victoria de una piedra rodante sobre Indiana Jones. Supuse -siguiendo la lógica de que la longitud de un pasillo es proporcional a la distancia que separa las cosas que une- que del otro lado habría algo completamente fuera de lo común.

-¿A dónde vamos? -asumiendo plenamente mi papel de desconcertado pregunté.

-Vamos a otro mundo -respondió Ella con una mirada.

VII – Archipiélago de actitudes

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 4 Feb 2010 04:04:00 -0300

Salí. Otra vez a la luz del Sol filtrada por el smog, la ansié con la mirada. Las sombras de un edificio caían sincronizadas a treinta grados contra las paredes de otro edificio, y ambos se replicaban continuamente creando una ciudad mientras las golondrinas peinaban un tango silencioso. Cualquiera con oídos y herencia cultural podría haber sabido que un tren se acercaba -o que el efecto Doppler se había vuelto loco tras que un elefante barítono escapara del circo-. Llegué a ver que ella se metía en un auto, e inmediatamente tomé un taxi y pedí al conductor que lo siguiera. Yo estaba cansado de escribir y no pensaba correr detrás del auto.

Fue una buena idea -pienso ahora- porque le daría más dramatismo a la persecución. Sólo esperaba que no hubiera carreras espectaculares -por ejemplo, entre los estantes de una biblioteca pública, porque no hay nada más molesto para alguien que está leyendo en silencio que ser atropellado por un auto-.

Ni bien reanudamos la marcha que se había desanudado dos capítulos atrás, noté que me había puesto mi abrigo al revés, y encima comencé a sentir calor -mitad por el abrigo, mitad por vergüenza y mitad por el calor. Sí, son tres mitades, porque a mí me gustan las cosas impares. Si uno se fija bien, verá que todas las cosas únicas son impares; y puesto que algo no puede tener sólo una mitad, excepto las mitades propiamente dichas, que están compuestas por cinco cuartos, he decidido que sean tres-. Todas las teorías literarias acerca de la elementalidad de las partes de un cuento que hubiese aprendido si no hubiese estado prestando atención a mi propia interpretación de las mismas y de otras cosas con tetas se me escaparon por los poros. Supongo que el lector entenderá la razón de mis nervios... Es que es tan difícil protagonizar un cuento, tanta la presión que despliegan las miradas sobre páginas ya escritas que uno se siente obligado a cumplir con las expectativas, a escribir el cuento que los demás quieren leer, cosa que a algunos les pasa aún no siendo escritores. Sin embargo, me consuela saber que soy rey de mi libertad. ¿Quién nos impide amar a una persona que sólo vimos una vez? Nadie. No hay moldes para confeccionar una vida, así como en el arte verdadero no hay reglas y sólo por eso es posible.

Por si el desprevenido lector no lo ha notado, acabo de confesar que estaba enamorado de aquella huidiza mujer. Aunque de ella sólo conocía lo que despertaba en mí, eso era más que suficiente. Y que en realidad esto no es cuento, sino un ensayo de algo que nunca va a existir, es decir, algo único.

La miraba mirar desde la ventanilla del otro auto y la imaginaba hipnotizada por un círculo de maniquíes ciegos haciendo falso taichí, así como antes repetía sonidos creados hace milenios y yo la imaginaba escupiendo universos. Ella y yo.

Pero, claro, Apolo.

Y así transcurrió el resto de la persecución, entre imágenes y realidades generalmente no compatibles, quizá porque en la realidad no existen las imágenes, sino en las imaginaciones.

VI – Dueños del infinito

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 2 Feb 2010 21:03:00 -0300

Largo sueño. Y un despertar como si hubiera perdido algo importante, como si fuera un ciego tragando sopa de letras. Siempre algo se me escapa. Y por "algo" quiero decir "todo", por aquello de que el universo es infinito y sus posibilidades inagotables. Eso desde un punto de vista optimista, claro, porque el universo nos cultiva mortales. Pero no nos podemos quejar, después de todo: también somos dueños de la eternidad por un instante.

En fin, luego de recobrar la conciencia cotidiana, estuve dispuesto a envejecer buscando a aquella inalcanzable mujer. Realicé detalladamente cada cosa que una persona hace al levantarse una mañana de un día de la semana, pero no daré los detalles porque me conozco y sé que me iría por las ramas como un mono que se multiplica al entrar en contacto con ellas, pero que al mismo tiempo va empequeñeciendo hasta desaparecer, o creciendo hasta abarcarlo todo. O quizá no me conozco tan bien y resultaría en la más perfecta descripción de algo que todo el mundo ya sabe. Como sea, luego de hacer todas esas cosas que no acabo de describir, me dispuse a vivir aquél día como si fuera el último de mi vida; es decir: no lavé los platos ni saqué la basura. Sólo me dediqué a reconstruir mentalmente su rostro.

Sus ojos eran dos círculos celestes con grandes puntos negros en el centro. No muy originales, pero por algo se me habían grabado tan bien. Los dedos de sus manos podían contarse con los dedos de cualquier otra mano, y toda ella estaba conformada por átomos, al igual que cualquier persona. Nada especial. Me detuve un instante al darme cuenta de que la mayoría de los átomos de mi cuerpo provenían de distintas estrellas. Fue una sensación tan estremecedora que probablemente Ella también la sintió del otro lado del cuento, un sentirse tan inmortalmente mortal que las palabras no se atreven a describirlo, porque cada vez que un alma quiere expresarse mediante la lengua, es la lengua la que habla. Y ahí vamos como vehículos del habla, como simples lágrimas que de por sí solas no son nada, nada más que una metáfora de otra cosa y de otra a la vez, de algo que ni siquiera existe.

Y así, vestido de palabras como el Emperador, me encontré abriendo la puerta y moviendo un pie, aparentemente decidido a construir, destruir y deconstruir con nuevos pasos la distancia a mi oficina. Cerré la puerta tras de mí y acompañé cuesta abajo al único escalón que apartaba la vereda. Me pregunté: una escalera con un solo escalón, ¿es una escalera? Caminé. Pensé que pensaba demasiado. Inmediatamente me contradije argumentando que el pensamiento no es más que un atestiguar el mundo que realiza la mente, y que quizá simplemente había demasiado mundo. Me conformé con esa idea, mientras cruzaba uno tras otro los puntos tolstoianos donde la gente más mete las manos en sus bolsillos, hasta que el marco de una puerta me envolvió y se transformó la calle en oficina.

Es sorprendente que no me sorprendiera, por falta de tiempo, al ver que Ella estaba ahí, así que guardé la sorpresa para otro momento en que no tuviera nada que hacer (además, no había practicado mi cara de sorprendido porque prefería que pareciera genuina). Traía en sus manos un objeto material que representaba de manera abstracta otro objeto material, un mapa, y hablaba con mi secretaria con palabras que hacían lo mismo. Sólo me dedicó una mirada fugaz sin significado y continuó con su charla.

Mientras yo esperaba el momento en que ella se desocupase, colgué mi abrigo en un clavo que había tras la puerta. (Antes había una puerta de vidrio, pero la tuve que cambiar por una de madera para poder poner el clavo luego de que unos ladrones se llevaran el perchero que tenía en comodato.)

Finalmente, Ella hizo un bollo con el mapa, lo guardó en su cartera y pasó a mi lado en dirección a la calle, sólo dejando en mi posesión un leve escalofrío perfumado y un "buenos días" como cualquier otro, como si nunca antes me hubiese visto.

Esto era un giro inesperado. Parecía otra persona aunque juro que era la misma. No había en su accionar señal alguna de haber sufrido amnesia o de estar bajo coerción psíquica extraterrestre. Me puse el abrigo nuevamente, cuyos agujeros con funciones específicas había aprendido a distinguir tras darle varias vueltas, y reanudé mi persecución... bastante despacio... y con el infinito a favor y en contra.

Sueños desverbalizados

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 19 Dec 2009 06:03:00 -0300

Pura cualidad, potencia absoluta sin puntos de fuga, asimetría total del espacio, como disfunción de un espejo sin reflejo, más extraña aún que todo espejo concebible, como un reloj indiferente, un reloj al costado del tiempo, o una interjección sin pretensiones de respuesta. Comas entre silencios, preludios infinitos, mancos. Una mitad de cero. Un número incapaz de paridad o imparidad, infinito otra vez, rengo. En el refugio predilecto de la nada. Cada intento de intención, extinto antes de intentado; una sombra de un vacío, de su propia inexistencia. Semilla petrificada. Proyección de un equilibrio sin la articulación de lo equilibrado. Y nada más difícil para un ser omnisentado que una lucha inmóvil contra el roce de lo animado, incluso con el infinito anclado en cada poro, como lastre hacia ningún lado. Pausada en plena inacción, soñada por su propio sueño -ensoñada-, consciente de su inconsciencia, tal vez. De pronto: una ruptura de la nada. ¡Un parpadeo! Y nunca más normalidad; imposible la vuelta atrás sin una explosión de tiempo; imposible también el avance sin la irrupción de una huella sobre un camino. Obligatoriedad » Sentido » Dirección. Lo primero con existencia: una ironía. Una causa sin causa que anima la quietud sin referencias. Una ley autónoma. "Prohibida la no existencia", al menos hasta el próximo parpadeo eterno. Y otra vez oscuridad. Sueños desverbalizados. Espejos sin reflejo. Nirvana.

Manicomio

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 2 Dec 2009 05:04:00 -0300

-Bienvenido, doctor. Por falta de personal, me designaron para mostrarle las instalaciones, pero le aseguro que estoy bastante cuerdo. Los otros doctores me dejan ayudar a veces con las tareas porque conozco las condiciones de todos los pacientes. En realidad -agregó acercándose a mi oído-, existo porque nadie sabe que estoy aquí. Vamos a hacer un recorrido rápido y luego le acompañaré hasta su habitación. Por aquí, por favor.

Salimos al aire libre por un caminito de piedras que conducía a través del parque rumbo al edificio principal, ubicado bastante lejos. Experimenté una sensación de distancia con respecto a todo lo que me rodeaba, como si hubiera llegado tarde a una fiesta. Los locos cubrían el espacio ejecutando diversas actividades. En nuestro camino se cruzó un grupo que jugaba a la pelota, pero sin pelota, mientras el árbitro soplaba insistentemente un silbato que tampoco existía.

-Él es Lucho –me dijo el guía, como si estuviéramos en un safari-. Se volvió loco por amor, parece. Despierta soñando que sueña despierto y se acuesta esperando dejar de soñar.

Se acercó a él y nos presentó.

-¿Alguien vio un fragmento perdido? Lo dejé en un taxi hace unos meses. No sé si estará triste o si me recordará –dijo Lucho, y no se quedó para oír una respuesta-.

-¿Y ese? –pregunté al guía, sólo por mantener una conversación y poder aferrarme a mi razón.

-Ese es Cacho; es un caso muy especial. En función de la distorsión de su modulación cognitiva, los doctores creen que es un estúpido, aunque él asegura que sólo está loco.

-Y, ¿usted? ¿Cuál es su razón para estar aquí?

-¿Yo? –preguntó con un gesto, señalando con un dedo su propia semblante sorprendida. Hizo una pausa para mirarme como si no entendiera y luego prosiguió-. Yo soy otro producto de su imaginación; le ayudo a volver a su habitación cuando se pierde.

Seguimos caminando. No me atreví a pensar.

Random

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 8 Jun 2009 16:25:00 -0300

Me lanzo al pensamiento como un astronauta de agujeros blancos. Me limito al infinito, me extravío, me deshago, me replico y me replico. Observo lo que nadie observa, lo literaturizo, lo alucino. Y rebuzno. Salto, me tambaleo inmóvil, rodeado de soledad. Lo acepto. Prosigo. Imagino dos payasos en un bar; uno le dice al otro: -Tengo algo en la nariz. Prosigo. Soy un satélite de la conciencia, soy burbujas de nada en el vacío; soy la explicación de lo inexplicable, soy el espacio que conecta lo múltiple... soy un ser siendo. Salgo por donde entré.

Alicia contra el Reloj

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 8 May 2009 19:57:00 -0300

[Alicia] -Disculpe... ¿me podría decir dónde estoy?

[Reloj] -¡Claro! Estás exactamente frente a mí.

[Alicia] -Supongo que es verdad... pero sigo perdida, y voy a llegar tarde a mi casa. ¿Podría decirme la hora?

[Reloj] -¡Ojalá pudiera! Lo que pasa es que estoy muy cansado... ya sabrás lo difícil que es mover el tiempo.

[Alicia] -Bueno, imagino que el tiempo debe ser bastante pesado. Pero yo creía que el tiempo movía las agujas de los relojes, no al revés.

[Reloj] -Pues estás muy equivocada.

[Alicia] -¿Por lo menos puede decirme qué día es hoy?

[Reloj] -Sí... (cuenta con los dedos y se lleva una mano al oído para escuchar) Hoy es el tercer martes de esta semana.

[Alicia, pensativa] -Donde yo vivo hay nada más un martes por semana.

[Reloj] -¡Pero qué egoístas! Aquí casi siempre juntamos los días y las noches; y a veces en invierno tenemos hasta cinco miércoles seguidos, para aprovechar mejor el calor.

[Alicia] -¿Es que cinco miércoles son más calurosos que uno?

[Reloj] -Cinco veces más calurosos, claro.

[Alicia] -¿No podrían ser cinco veces más fríos...?

[Reloj] -¡Así es! ¡Tú lo has dicho! Cinco veces más calurosos y cinco veces más fríos, de la misma manera que yo soy cinco veces más inteligente que tú y cinco veces más tonto. ¡Pero qué modales los míos! (saca un teléfono antiguo) -¿Hola? ¡Tenemos invitados que no invitamos! ¡Preparen la mesa y pongan gatos en el té!

[Alicia] ¿Gatos en el té? ¿Para qué?

[Reloj] -¿Prefieres un café con ratones?

[Alicia] -No, no... Gracias. Prefiero un vaso con agua.

[Reloj] -¡Ah! Eso sí que no tenemos. Es que dejamos el agua afuera toda la noche y se mojó... Pero, si tienes mucha sed, puedo traer un hipopótamo.

[Alicia] -No, no... Está bien, no se preocupe...

[Reloj] -¡Pero si no es ninguna molestia! (sacando nuevamente el teléfono) ¡Hago un par de llamadas y me lo mandan por fax!

Maletín

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 21 Apr 2009 00:40:00 -0300

Le paso un trapito para sacarle los sueños y lo soplo un poco por las dudas. Lo abro mientras cierro los ojos para contrarrestar el atrevimiento. Meto las manos e intento reconocer las formas, los colores que nunca vi. Hay, dentro del maletín, una araña alada sin bordes, un chorro de sifón y una escena ficticia nublada por la realidad. Pero no busco eso. Sigo. Intuyo con los dedos unas letras que se me enredan en las huellas digitales, personalidades sin estrenar, copos de nieve tibios y una sonrisa sin manual. En algún lado debe estar lo que busco. Revuelvo. Mis brazos están dentro hasta los codos y ya rozan cosas intangibles, como ha quedado demostrado. Entre ellas, un frasquito con dimensiones instantáneas, un presagio de amor vencido, una alegoría escrita en japonés por un chino y un pasaje hacia la falsa felicidad. Tampoco quiero eso, y hundo la cara para ayudar a los brazos. Toco media docena de estrellas sin querer y les salen rayitos en cámara lenta que rebotan contra todas las partículas de la nada y vuelven en seguida para tomar la merienda. Me inclino un poco más y estirando la imaginación percibo que el interior no tiene rincones ni ausencia de ellos. Hay adentro libertad y poder y una ordenanza que prohíbe el tiempo en cualquiera de sus conjugaciones. Hay un mapa de otro mapa tallado en un parpadeo; hay un grito majestuoso salido de la nada y un azar fosilizado en ámbar musical. Me adentro un poco más y, ya colgado de los pies, indago a fondo en la inocencia de existir. Las ideas se me meten por los poros y, de repente, la línea vertical que mantiene unido mi ser saborea algo extraño: es frío y es rectangular, pero no es sólo un frío rectangular, es un haber encontrado lo que estaba buscando. Abro los ojos y lo veo como es: un simple maletín. Le paso un trapito...

La espera

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 7 Apr 2009 23:49:00 -0300

Tengo un universo paralelo en un bolsillo agujereado, y te espero en la esquina de siempre, temblando, entre los tótems borrosos, sobre los estruendosos gusanos. Te espero ahí, sentado, aunque no esté, en cada único lugar donde no estás. Y, mientras no llegás, pasa un vendedor de verbos usados que regala ayeres, y pasa una señora con un litro de jilgueros que hace un pozo y mete los pies en el asfalto, y también pasan un repartidor de problemas ajenos, un viejo en una mesa, un payaso de traje y varios zapatos que arrastran sombras imaginarias. Y miro para un lado y para el otro esperando verte salir de la sonrisa de un perro o de un cartel luminoso o de una puerta dibujada en el Sol... pero, no. Y sigo esperando y me entretengo viendo la tarde rugir, entre líneas. Se me agotan los temblores y vos no pasás de muchas formas: no pasás como un chinito albino, como un timbre de domingo y como una montaña de esas cosas que salen de los ojos.

Me parece ver un ángel en el barcito de enfrente tomando agua de un florero... no, es un castigo a cuerda. La gente me tira bandoneones de vidrio en un rincón del alma y la tarde, aburrida, se va cocinar las luces de mañana mientras la luna me toca bocina. Y ahí sigo yo, con la orquesta infinita que afina en silencio la última nota de cada canción. Me siento y me resiento y el mozo me trae peras al óleo en una bandeja inflable. Se tropieza y rompe las copas de los árboles, que caen hacia el horizonte y me miran de costado como diciendo: "viste, no va a venir".

Prendete un pucho -me dice una cortina despeinada-, este es el sector de las almas condenadas. No lo prendo por miedo a que venga un colectivo, pero lo prendo por miedo a que en el colectivo vengas vos y bajes llena de abrazos azarosos y miradas miopes y te topes con este coso y te enamores de nuevo y bailemos en un techo con las almas y qué se yo.

Y los párrafos se hacen suspiros y la nada fiel, y sigo esperando porque sí, porque tal vez...

Sólo por fuera

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 7 Apr 2009 02:34:00 -0300

El tiempo es la cáscara del universo / la nada usa muchas máscaras. Carruajes de lluvia (negros). Los pájaros callaban sus versos. El perro perseguía su cola (viejo), la cola escapaba del tiempo / y las pulgas se aferraban a ella como los cangrejos al agua cuando la red del pescador hambriento los sube hacia su inevitable destino: una olla abollada con agua a punto de hervir custodiada por una vieja que aguarda la llegada de su marido de piel salada y dulce corazón que trae cada día el sustento de cuatro niños que rondan la mesa vacía como las moscas sobre el plato vacío del perro de un dios.

Oda a la incertidumbre

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 3 Apr 2009 11:00:00 -0300

Caminar por una ruta de arena hacia la tormenta lejana. O no caminar, y esperar a que el suelo se humedezca y me trague. O hacerle dedo al primer insensato que pase huyendo de la atracción. O quizá convertirme en árbol y alinear las raíces con el cielo. O, mejor, mejor no, mejor no hacer nada. No, no es mejor. Permutaciones. Alucinaciones. Concomitancias. Recapitulaciones. Desmayos. Oscilaciones. Irresoluciones. Re-iteración. No. Sí. Qué. La duda derrama una permanente privación. Y estos, mis silencios hablados, un volver sin poder llegar, un llegar sin poder partir, un poder sin poder poder, un sin. Sí, sí es mejor. Caminar por una ruta de arena...

Boteja en un mensalle

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 2 Apr 2009 21:53:00 -0300

Antes que nada voy a decir antes que, y luego voy a decir nada. Ahora sí, me presento: mi nombre es Mengano Mongoleto Magoya. Cuando era pequeño me abandonaron en una nube. Fui criado por un robot y una lechuga. Se me instruyó en el arte de hacer equilibrio con una escoba en la punta del pié hasta los 14 años. Me enviaron a la Escuela Militar de Barquitos de Papel. En seguida abandoné los estudios para ser ayudante del conejo de pascuas, pero, tras un desafortunado incidente gastronómico, debí también desatender mi profesión y busqué asilo en un museo al cual arribé persiguiendo tres extraterrestres que estornudé sin querer. Trabajé de sombrilla durante los fines de semana para pagar mi alojamiento, mientras por las noches tomaba cursos de improvisación por correo. Un día conocí al inventor de la locura y nos hicimos grandes amigos. Fabricamos chispas y ondas gravitacionales con los dedos hasta que le creció un tomate en una oreja y lo internaron en una fábrica de espantapájaros. Luego perdí la memoria e hice todo de nuevo. Logré evitar perder la memoria una segunda vez porque no recordaba cómo había hecho la primera. Descubrí el amor, pero éste no me descubrió a mí, hasta que recibí una carta de una admiradora secreta, pero era tan fea que la virginidad se le hizo crónica. Para sacarme el mal gusto, escribí un libro y me echaron de la biblioteca. Me enamoré de un cangrejo pero no le causó gracia, así que caminé hasta Marte en soledad, desde donde escribo estas líneas. Si alguien encuentra esto, por favor, mande una grande de mozzarella y un rollo de papel higiénico. Gracias.

Cadáver apocalíptico para uno

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 25 Mar 2009 17:06:00 -0300

Envuelta en la noche vendrá una maldición. Las almas se transformarán en cuerpos infaustos y dolorosos. La lengua del demonio se pluralizará sobre la tierra dormida y los sueños que resguarda. Los tallos volverán a sus semillas presintiendo el dolor y por miedo a respirar la muerte dejarán de respirar. El olvido se prohibirá entre los mortales, y los eternos serán condenados a recordar.

Todo esto sucederá esta noche como en todas las demás: una efímera efeméride que dura sólo un instante, como el aroma de un color o el recuerdo de un amor, pero que siempre estará, estallando entre sombras ajenas, en los gritos lejanos, en las letras sin forma y en las risas sin dios, como párpados del tiempo paralizados por un beso infinito en un instante de dolor.

Alaluna

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 21 Mar 2009 06:05:00 -0300

Anúlala. Las yerbas abre y sal a la luna.

Trato

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 27 Jan 2009 15:33:00 -0200

Hice un trato con mi orgullo: le dije "seré más sabio cuanto menos orgulloso sea", y él me dijo "¡qué mejor para un orgullo que si todo lo supiera! Y así quedé: sin orgullo y sin sapiencia.

Inspirame. Exhalame.

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 22 Jan 2009 08:06:00 -0200

Ensoñame. Despertame.

Inspirame. Exhalame.

Reteneme. Liberame.

Inspirame. Exhalame.

Descubrime. Inventame.

Inspirame. Exhalame.

Desarmame. Sublimame.

Inspirame. Exhalame.

Conoceme. Renombrame.

Inspirame. Exhalame.

Concluime. Comenzame.

Inspirame. Exhalame.

Recordame. Olvidame.

Inspirame. Exhalame.

Conteneme. Explotame.

Inspirame. Exhalame.

Recubrime. Destapame.

Inspirame. Exhalame.

Esperame. Alcanzame.

Inspirame. Exhalame.

Devolveme. Abrazame.

Inspirame. Exhalame.

Despedime. Reencontrame.

Inspirame... Exhalame.

Einstein2

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 3 Sep 2008 16:51:00 -0300

En esta caja de partículas y antipartículas... ¿Se trata de aprender a soñar o de aprender a despertar? En realidad no hay diferencia. Eso lo prueba el sueño que en anoche vi, del cual traje una muestra para no ser encerrado por loco.

Sentado sobre el cordón de la vereda, un hombre no muy viejo sostenía un cartel: "charlas inteligentes 50 guita". Sostenía el cartel, y eso era todo lo que hacía. Su cara no tenía rostro, ni su cuerpo semblante. Inmóvil = mudo. No se puede describir un silencio con palabras. Dos sí: el doble de silencioso. Al parecer, yo iba en una clase de carruaje (o era el carruaje) desde cuya ventanilla lo veía estar. Como en esos cuadros inútiles, su mirada me siguió, sin moverse, sin pestañear y mucho menos sin hacer cosas que las miradas no suelen hacer, como volar en pedazos o estornudar.

Sobre mí había un sombrero del cuál salía mucho humo. Debajo de él, una cabeza oculta me dijo:

-Vamos. La gente está preocupada porque las últimas palabras de Einstein en su lecho de muerte fueron dirigidas a una enfermera que no hablaba su idioma. Como si hubiésemos entendido sus primeras palabras. Todos somos como esa enfermera.

El sueño de Ñol

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 8 Jun 2008 17:00:00 -0300

¡Capitán, capitán! –gritó Ñol, mientras venía flotando hacia el puente de mando-.

¡Quiero escribir ciencia-ficción!

-Pero, Ñol, estamos en una nave espacial a 10 millones de años luz de cualquier persona que pudiera interesarse en eso.

-No necesariamente. Podríamos inventar un dispositivo que le de la vuelta al universo y lo deje mirando para este lado. Entonces podríamos...

-Sí, sí. Ya sé –dijo el capitán. Pero ahora tenemos que concentrarnos en cosas más importantes. Como, por ejemplo, en conseguir un poco de jugo de naranja para propulsar la nave.

-Capi, yo podría escribir sobre un mundo donde el jugo de naranja es tan común que la gente se lo bebe. Y le pone unas grajeas mágicas que le quitan el ácido que corroe los motores y le dan mejor sabor. Un polvillo blanco, tal vez.

-Ñol, estuviste viendo demasiado tiempo por la ventana virtual. No seas tonto; el mejor sabor no existe. Ya estás en edad de cobrar conciencia de que vivimos completamente a la deriva, sin pies ni cabeza, o con los pies dentro de la cabeza, y de que el tiempo es tan grande que devora las demás propiedades del Universo.

-Pero yo no quiero sacar los pies de la cabeza. Prefiero soñar sobre un mundo donde el tiempo sea tan insignificante que sea regido por máquinas a cuerda. Y que la gente pueda detener el tiempo a voluntad sólo olvidando que existe ese objeto. Lo llamaría "rojol", para que la gente le tuviera miedo.

-El miedo no es una buena propiedad el espíritu, Ñol –dijo el capitán-. Se aloja en el cuadrante XXI del cerebro, y hace tiempo que nuestros gurús mentales lo neutralizaron con emisiones psicoactivas de misterio cósmico.

-Pero imaginemos qué pasaría si, de pronto, esta raza encontrara un rojol gigante en medio del Universo...

-El Universo no tiene medio, porque no tiene principio ni fin.

-Y tuviera que librar una batalla astrológica para no mirarlo.

-Y ¿qué ganaría con no mirarlo?

-Nada. Libertad. La libertad de poder elegir entre querer mirar o no. No ser esclavos del tiempo.

-Pero a ese argumento le falta realismo. Nuestra vida es muy diferente de eso. Nosotros creamos fluctuaciones cuánticas noche y día para poder viajar hacia un lado y hacia el otro, ¡incluso al mismo tiempo! La vida es tan asombrosa que no tenemos tiempo para fantasear sobre la existencia del tiempo. Más nos vale dedicarnos a algo producente para tener con qué entretenernos durante el resto de nuestra inmortalidad. Ahora, ponéte las antenas de duende virtual y andá a teletransportarme un poco de plasma de fantasmas que me estoy aburriendo.

-En seguida, capitán Cucuruchu.