Fragole a merenda

So this is Christmas...

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Sun, 25 Dec 2011 03:05:00 +0000

Cristalli di neve fatti di zucchero cadono lievi sul mio Natale

E così ce l'ho fatta. Ci sono arrivata trafelata, dopo tre notti praticamente insonni e giorni di febbrile attività, ma ci sono riuscita: queste quattro mura sono di nuovo "una casa".

Fa niente se non è tutto sistemato a perfezione, se l'imbianchino ha dato forfait e abbiamo ancora una camera da letto un po' naif: l'atmosfera - che è ciò che veramente conta in certe occasioni - è quella di sempre. Non potrei mai rinunciarci, a Natale...

Ho preso l'ultimo aereo con il mio solito bagaglio a mano: ma stavolta c'erano anche un completo da sera, un paio di tacchi 10 con fiocco di raso, e una ghirlanda comperata al mercato, alla quale non avevo saputo resistere. Sembrava un'impresa impossibile ("Non penserai di partire con quella roba di foglie e bacche, vero?!?" mi ha supplicato mio marito in aeroporto) e invece in certe occasioni persino le magie riescono: basta crederci...

Ho riaperto le mie finestre sulla piazza, e tra mille cose da fare la più urgente mi è sembrata arrampicarmi sul soppalco e tirar fuori quelle fascine di rami che ogni anno faticosamente vi ripongo. Non è che attorcigliare ghirlande di lucine a dei rami secchi sia uno di quei lavori che le mani ti chiedono di fare, con quattro gradi fuori... e infatti ce le ho tutte tagliuzzate. Ma quando a sera le accendo, beh... è come se mi si accendesse pure il cuore.

E scusate se vi sembrerò un tantino sdolcinata: ma non c'è niente di male a sentirsi bene dentro, a lasciarsi pervadere da quel senso di gioia e gratitudine che mi fa dire: "Un altro Natale è qui... e noi pure".

A casa nostra i regali passano in secondo (diciamo pure in terzo...) piano: contano i pacchetti fatti uno a uno, tutti uguali tra loro ma diversi ogni anno, e i biglietti con quelle parole che a voce ci vergogneremmo un po' a dire (chissà perché, poi...). Contano le cose che si fanno insieme (tra cui tanti biscotti), le candele, la musica. Il sentirsi insieme anche se c'è sempre qualcuno altrove...

E allora poco importa se il tempo per raccontarvi tutto con delle foto stavolta non ce l'ho. D'altronde non ho nemmeno una vera ricetta di Natale, perché questo di oggi è poco più che un gioco: un meraviglioso, emozionante, casalingo passatempo natalizio. In forma commestibile, però...

Lo so, colgo l'incongruenza: vi racconto che non ho tempo per scrivere dei posts come vorrei e poi passo il tempo a disegnare cristalli di neve. Ma non c'è niente di più benefico - credetemi - di un'ora alle prese con fruste, zucchero e albumi per sentirsi in armonia con il Natale. La vita non può essere solo una nuvola di calce: ci vuole anche un soffio di zucchero a velo...

L'idea non è mia, ma di quel genio di Sweet Paul. Io ho soltanto ridotto le dosi di zucchero e verificato che funzioni: e funziona a puntino, se siete disposti a lavorare di sac à poche finché il polso non vi duole (l'impasto è un po' duretto, sappiatelo).

Così adesso la mia cucina è ricoperta da cristalli di neve fatti di zucchero. Principessa ha spalancato i suoi occhi pieni di meraviglia: "Sono bellissimi, mamma...". E ho sentito che il senso di festa, così come i colori, è di chi guarda e sa vedere: viene da dentro...

Perciò datemi retta, provateci: con i bambini, il fidanzato, gli amici, la nonna... o con chi volete voi. Disegnare cristalli di zucchero richiede impegno e leggerezza: come ogni frangente della vita.

E adesso, con le luci ancora accese sul davanzale e questa notte che - mentre tutti oramai dormono - meravigliosamente scivola via, vi devo salutare: una mamma non si può svegliare con gli occhi pesti la mattina di Natale.

Dovunque e con chiunque voi siate, sotto i cieli luccicanti di questo piccolo vecchio mondo, siate felici.

Buon Natale,

S.

INGREDIENTI

zucchero semolato fine: 400 gr
albumi: 2

Dotatevi di un paio di fruste elettriche (se ve lo dico io, che monto sempre gli albumi a mano, dovete credermi...) e di un bel po' di carta forno. Disegnate su un foglio un fiocco di neve (io ho scaricato un template da Internet...) e fissatelo al piano di lavoro con del nastro adesivo.

Iniziate a montare gli albumi a velocità media. Quando vedete che iniziano a formare un po' di schiuma aggiungete i primi 200 gr di zucchero e continuate a lavorarli, aumentando la velocità al massimo, finché non diventano come panna montata (cioé bianchi e fermi, ma non fermissimi).

A questo punto aggiungetene altri 100 gr continuando a sbattere e - quando saranno perfettamente incorporati nel composto - versateci gli ultimi 100, sapendo che persino le fruste elettriche arrancheranno perché l'impasto è molto pesante.

Quando vedete che i granelli di zucchero sono indistinguibili dal resto e la glassa è lucida e gonfia, deponete le fruste e imbracciate la sac à poche: riempitela e usatela per ricalcare da sopra il foglio di carta forno le sagome dei cristalli che avete disegnato. Ci vuole un po' d'impegno, perché se non vi sbrigate il composto inizia ad asciugare.

Quando avrete finito, spolverate i cristalli di neve con zucchero a velo e, se vi piacciono i luccichii, con degli zuccherini d'oro o d'argento.

Lasciateli asciugare per almeno 24 ore, dopo di che potete staccarli delicatamente dalla carta e... farci quel che volete voi! Potete mangiarveli (sanno di zucchero...), metterli in una scatolina e regalarli ad un amico, decorarci la tavola delle feste, o appenderli all'albero con un filo di nylon (fate attenzione: sono fragilissimi).

Durano quanto le vacanze di Natale, se li tenete in un luogo asciutto.

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Non sarebbe Natale senza un grazie speciale...
... a una persona che due mesi fa, dopo aver letto un mio vecchio post, mi ha scritto un messaggio bellissimo: "So che non ci conosciamo, che non abbiamo nulla in comune se non qualche sprazzo di vita condivisa su internet, ma volevo farti sapere che questo Natale faro' anche io il tuo pandoro, a mano, per festeggiare insieme a te...".
Non ce l'abbiamo fatta a impastarlo in contemporanea, com'era nei programmi, ma per nulla al mondo avrei mancato a questa promessa. Così mi sono ritrovata la notte prima della partenza con un impasto che avrebbe avuto bisogno di un altro giorno per maturare a dovere. Il panettone si è un po' afflosciato in forno e - detto tra noi - non sapeva nemmeno tanto di panettone. La foto è pure bruttarella. Ma ci tenevo a far sapere ad A. che la sua partecipazione ha reso più ricco il mio Natale...

Pane alle banane, con nocciole e cioccolato

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Thu, 15 Dec 2011 07:30:00 +0000

L'improbabile cronaca di una giornata tra la cucina, il bagno e uno studio televisivo

"Signora, mi dispiace: non so come sia potuto succedere..."
L'idraulico è affranto almeno quanto me: nel mio minuscolo bagno - quello che dovrebbe essere il primo tutto per me della mia vita - il wc è finito praticamente sotto il lavandino.
Il suo assistente, un ragazzone alto come un granatiere e capace di sollevare una vasca come un fuscello, ha male interpretato il progetto. E soprattutto ci ha messo del suo: "Mi pareva poco quello spazio tra il wc e il bidet, così l'ho allargato verso il lavandino... ma guardi che ci passa, eh?"

In effetti ci passo: dopo un paio di ardite contorsioni.
Così il suo principale ha spostato le tubature e prima di andarsene ha disegnato degli asterischi sul pavimento. "Non avvitare un dado senza aver chiesto alla signora..." gli ha intimato.

Questa mattina sono in cinque, di là dal cellophane: due idraulici, due falegnami e un fabbro. Un certo fermento di attività...
"Ma sta cucinando pere al forno?" mi chiede all'improvviso un falegname mentre gli reggo una vecchia maniglia.
"No, le sto bollendo. E lei raddrizzi bene questo pezzo..."
"Ma suo marito non mi pare uno da pere lesse..." continua, dando colpi di martello.
"E infatti nessuno mangia pere lesse qui..."
"Allora cosa ci fa con le pere bollite?!?" e si poggia il martello su un fianco.
"La gelatina, stia tranquillo... anzi: mi ricordi di controllare il gas, che vorrei non dar fuoco alla casa..."

Di qua e di là dal cellophane, come un passaggio tra due vite, una appena più "normale" dell'altra. Di là polvere, trapani e scalpello. Di qua ci sono io, con le mie pere sul fuoco, alle prese con una cosa chiamata Skype: un prodigio della tecnica che pare serva anche a partecipare a una trasmissione pur essendo altrove.

Mi hanno spiegato che di solito uno se ne sta seduto alla scrivania e si vede la sua faccia inquadrata dal computer: peccato che la mia scrivania sia ancora in fondo a quel letto da principessa sul pisello, quello che ha ancora due materassi uno sull'altro... sicché, quando durante le prove sono apparsa sullo schermo, a farmi da sfondo c'era una pediera di ferro Napoleone III che conteneva a stento una montagna di coperte: una specie di fungo atomico di biancheria.

Non me la son sentita di piombare in casa della gente così. Perciò ho spostato il portatile sull'unico pezzetto di piano di lavoro rimasto libero in cucina, orientandolo in modo che non si vedesse il materasso dietro la credenza dei bicchieri. Sembrava una casa normale: poteva funzionare.

"Signoraa!! Ci sarebbe il bidet da provareee!" chiama a gran voce il granatiere idraulico.
"Parli più piano: non vorrei la sentissero i vicini..." e ubbidiente oltrepasso il cellophane.
Dobbiamo cercare di avvicinare il più possibile tra loro i due sanitari: la prova consiste nel sedersi alternativamente sull'uno e sull'altro, per verificare quale sia la distanza minima che ne consenta l'utilizzo.
"Se è lei che li deve usare è lei che li deve provare..." e allarga le braccia.
Come dargli torto? Gli chiedo solo di uscire ("sa, così ho più spazio...") e mi rassegno a procedere.
"Vuole il faretto?" insiste premuroso sapendo che sarò al buio con il metro.
"No, grazie! E stia lì fuori che faccio in un attimo..." rispondo atterrita all'idea che possa entrare.

Sento oltre la porta chiusa un certo tramestìo: è arrivato pure il falegname.
"Dov'è finita la signora?"
"Sta provando il bidet!" risponde sussiegoso il granatiere idraulico. E preso da un improvviso raptus si avvicina alla serratura e urla: "Lo provi in tutte le posizioni, eh! Che magari arriva un ospite e... ognuno ha le sue abitudini!"
"Parli piano.... per favore!"
"Signora - fa il falegname - le pere lesse... secondo me si stanno attaccando..."
Esco come un'ossessa dal bagno e arrivo giusto in tempo: salve. Per miracolo...

Una voce femminile irrompe nel silenzio profumato della mia cucina: esce dallo schermo del pc. Un minuto alla diretta, mi avvertono. Metto a scolare le pere e le sposto fuori campo. Poi mi sporgo oltre il cellophane, avviso tutti di non chiamarmi per mezz'ora, chiudo le porte e mi siedo.

E' curioso vedere la mia faccia ridotta a un francobollo mentre sullo schermo di casa appare uno studio televisivo. Divertente raccontare una storia che sembra una favola e invece è tutta vera. Un po' faticoso vincere la mia ritrosia, quel bozzolo di rassicurante riserbo senza il quale non potrei nuotare nel web. Mi rilasso nei momenti in cui sono gli altri a parlare.
E' in una di queste pause che sento dei cigolii... poi la porta della cucina si spalanca e il granatiere fa capolino agitando qualcosa tra le mani. "Signoraa!! Allora dove lo vuole questo bideet??"

Non più di due secondi per alzarmi, correre verso di lui e sibilargli: "Diciassette centimetri e parli piano, per favore!" e richiudermi la porta alle spalle.
Però dalla regia se ne sono accorti lo stesso:"Dove sei finita!?! Stai lì ferma!"
"Scusate, mi sistemavo i capelli..." e, fintamente sventata, arrotolo le punte tra le dita. Che altra scusa può inventarsi una signora in siffatte circostanze?

Dieci minuti più tardi ero di nuovo oltre il cellophane. Il bidet era finalmente al posto giusto.
"Lo vuole provare, signora?"
"Grazie, va benissimo così..."

All'ora del caffé la gelatina di pere era già perfettamente rappresa nell'ultimo dei miei vecchi vasi di vetro.
"Ma lo sa, signora, che mi ero preoccupato per suo marito quando mi ha detto che gli fa le pere lesse? Adesso, invece, sono più tranquillo...
"Io invece non sarò tranquilla fino a che lei non mi avrà sistemato tutte queste benedette maniglie... Assaggi questa torta..."
"Ci ha messo le pere?"
"No, le banane..."
"Lesse?!?"
"Ancora con questa storia?!? Ma sa che le sta venendo una fissazione? Ne prenda un'altra fetta, va'..."

I post al profumo di calce, che vi ho inflitto in questi lunghissimi mesi, stanno per terminare: incrociando le dita, dovremmo farcela nel giro di qualche settimana. Poi si tornerà a profumi più consoni a una cucina "seria"... pur virtuale che sia.
Ma sento già che rimpiangerò questo anno e mezzo passato a mettere assieme pezzi di casa in posti tanto diversi e lontani, a inventarmi un nido che ci faccia sentire, seppur spesso sotto tetti differenti, tutti insieme...
Così perdonerete queste mie piccole cronache edili: pezzi di vita che mi servivano a non perdere memoria di quanto faticoso, entusiasmante e perfino divertente sia stato il cammino verso quella che ci ostiniamo a chiamare: "casa nostra"...

INGREDIENTI

farina bianca oo: 250 gr
zucchero integrale di canna: 150 gr
banane: 200 gr (circa 2 banane, mature ma non sfatte, please...)
panna: 100 ml (quella "vera", fresca, da montare...)
yogurt naturale: 50 ml (magro o intero, fate voi)
nocciole tostate: 50 gr
cioccolato fondente: 50 gr (almeno al 70% di cacao)
uova: 2
bicarbonato: un cucchiaino (bello colmo...)
sale fino: 1/2 cucchiaino

Accendete il forno a 180° e foderate di carta forno uno stampo da cake (quello che conoscete già, da 25 x 10 cm).

Sbucciate e schiacciate bene le banane con una forchetta.

Sgusciate le uova e sbattetele appena (non dovete montarle). Miscelate tra loro la panna e lo yogurt.

Setacciate in una ciotola la farina con il bicarbonato, aggiungete il sale e lo zucchero e mescolate molto bene.

Tostate le nocciole (a meno che non le abbiate comprate già tostate...), facendo attenzione a non bruciarle. Lasciatele raffreddare e spezzettatele con il pestacarne (o un bicchiere dal fondo spesso). Assolutamente vietato l'uso del mixer: vi ritrovereste con una poltiglia nocciolosa che qui non serve.

Fate a pezzetti il cioccolato (dopo aver letto la nota qui sotto...).

Unite le banane schiacciate alle uova, e poi aggiungete la panna e lo yogurt.

Versate nella ciotola il mix di ingredienti asciutti, mescolate bene e quando il composto sarà omogeneo aggiungete le nocciole e il cioccolato. Rovesciate tutto nello stampo e infornate.

Cuocete il pane alle banane per circa un'ora (ma iniziate a tenerlo d'occhio dopo 45 minuti, ok? se diventa marrone non avete scuse: non è il cioccolato...). Per verificare se è cotto, infilateci un bastoncino da spiedini (dovrà uscirne asciutto). Lasciatelo cinque minuti nel forno spento, poi sformatelo e fatelo raffreddare su una gratella da pasticciere.

Potete conservare il pane alle banane avvolto in un foglio di carta forno, oppure scoperto con la parte aperta poggiata su un piatto. Se inizia ad asciugarsi potete tostarlo (è una delizia...). Oppure surgelatelo a fette: una rinfrescatina (si fa per dire...) in forno o nel tostapane e tornerà come nuovo...

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Questo pane...
...è cugino di quello con i kaki, che è piaciuto a tanti di voi. Sfornare pani con dentro la frutta invernale mi sta diventando una mania (quasi come le pere lesse, direbbe il falegname...): perché restano morbidi a lungo, diventano più buoni col passare dei giorni, e tostati danno il meglio di sé. Questo sa... di banane, con la piacevole sorpresa del cioccolato a pezzi. Anche in questo caso, sarà la consistenza a stupirvi.

Armatevi di coltello... a fin di bene
Per spezzettare il cioccolato usate un coltello e con pazienza cercate di farne dei cubetti, diciamo sei per ogni quadratino... Non è un dettaglio maniacale: se usate il mixer o qualunque utensile che lo schiacci, le schegge si perderanno in cottura e si trasformeranno in banali, leggere striature. Se invece vi sforzerete di farlo a cubettini, più o meno regolari, vi troverete dei veri pezzi di cioccolato racchiusi nell'impasto: e vi assicuro che è tutta un'altra cosa...

Su Casa Facile di dicembre...
... nell'edizione con l'allegato di cucina, troverete anche me e le mie ciambelline alla birra... ma non i muratori (erano i tempi del cercatore di lumache col fazzoletto in testa, vi ricordate?). Grazie a Sandra Longinotti e alla redazione.

La storia che sembra inventata e invece è proprio vera...
... è quella della raccolta di ricette del Manuale di Nonna Papera e di tutto quel che ne è conseguito in questo anno. Vi avevo promesso che mi sarei messa alla ricerca di chi c'era davvero dietro quelle ricette perché mi sarebbe piaciuto raccontarvelo, un giorno. Beh... preparatevi a un gran finale...

Vellutata di porri e cavolfiore

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Wed, 23 Nov 2011 07:30:00 +0000

E' stata una meraviglia tornare in questa casa sui tetti, sotto la luce fredda del nord. Trovare le nuvole, finalmente l'autunno, e una città in cui le regole sono certe e il fuso orario è lo stesso per tutti.

E' stato fantastico riaccendere un computer senza uno schermo lillipuziano, infilarsi in un bar e riuscire ad avere un cappuccino in meno di dieci minuti (sì, avete letto bene, dieci... questa ve la racconterò) e perdersi tra gli scaffali della mia libreria preferita. Entrare in un negozio di giorno, passarci mezz'ora a scegliere farine, e uscirne che è notte. Riaccendere un forno a gas. Sfidare la città col solito impermeabile blu e le ballerine senza calze ai piedi e accorgersi dalle luci - e solo poi dal freddo... - che tra poco sarà Natale.

E allora vorrei riuscire a fare di corsa quell'ultimo tratto di strada che mi manca per poter dire finalmente: "Questa è davvero casa mia". O almeno: un pezzo di casa mia... a centinaia di chilometri dagli altri (lo ammetto: situazione logisticamente effervescente).

Perciò non so nemmeno io se questo di oggi sia un vero post o piuttosto un semplice elenco di cose che accadono, sparse e diverse, senza un filo che non sia quello casuale della vita vera.

Qui è di nuovo un andirivieni di velluti, pennelli e tappezzieri.

La smorfiosa libreria (ve la ricordate? quella a cui avevano dovuto mettere le zeppe...) è finalmente agghindata come si conviene a una signora: le lunghe viti posticce per aprire le ante - costate in sei mesi un paio di maglioni e una camicia - sono finalmente andate in pensione, sostituite da pomoli e maniglie passati prima in salamoia e poi fatti marinare.

"Signora, ma io non ce li ho dei pomoli già ossidati! Li tengo apposta nelle scatole perché non si scuriscano..." mi ha detto disperato il commesso del ferramenta. Così ho dovuto provvedere con mezzi autonomi: li ho tenuti una notte sotto sale, un giorno intero a bagno nel succo di limone, e poi gli ho dato qualche graffiatina con la carta vetrata e po' di colpetti di martello. Adesso sono quasi perfetti: il tempo farà il resto.

Peccato che gruppetti di libri stiano già radunandosi in formazione estemporanea, impunemente sdraiati sugli altri in posizione orizzontale: lo spazio sugli scaffali è tutto esaurito. Perciò sto facendo la lista di quelli che approderanno oltremare, dove la vecchia libreria (quella che non c'era stato verso di far passare dalle scale del palazzo) nel frattempo è diventata un'enorme credenza, occultata da strati di plastica a bolle per resistere all'orda di imbianchini e falegnami che si accaniscono su infissi e pareti con ogni sorta di attrezzo atto a produrre polvere. C'è ancora un bel po' di confusione, ma mi guardo attorno e mi ripeto che ce la farò...E mentre penso al Natale mi scopro a incrociare le dita. Dietro la schiena, però...

Sto sfornando un sacco di biscotti: frolle in ordine sparso, che mi fanno divertire un mondo. Sto anche facendo marmellate: meravigliosi colori d'autunno dentro vecchi vasi di vetro, con l'orlo che si abbassa ogni giorno... una goduria.

"Ma quand'è che hai intenzione di far scomparire quella bruttissima latta di nero dal salone?" continua a implorarmi mio marito.
"Quando l'avrò finita: non si chiude ed è pericoloso metterla nella botola in alto. E poi guarda che non è nero: è grigio ardesia..."
Lui alza gli occhi al cielo. E io la mattina dopo spennello qualsiasi cosa esca da un armadio o da un cassetto dopo anni d'oblio. Un candelabro di legno, una cornice, una vecchia scatola da té, un cestino... persino le gambe delle sedie dell'Ikea. E' come se all'improvviso avessi scoperto tutta la luce del grigio.

Mi sono fatta venire il mal di schiena: due giorni in ginocchio a dipingere una zoccolatura lungo il perimetro delle stanze. Il pittore incaricato, tutto compreso nella parte, si era fatto spiegare ben bene il lavoro.
"Si prenda col metro diciotto centimetri di altezza dal livello del pavimento, lo segni a matita sul muro e arrivi col pennello fin lì..."
"Ma... diciotto precisi?"
"E certo..."
Me ne sono andata per non stargli troppo addosso. Al mio rientro la visione è stata... mozzafiato. Una specie di merlatura da torre medievale si dipanava lungo il perimetro delle mie stanze. Sono rimasta senza parole.
"Mi dica solo come ha fatto a farlo con tutti quei su e giù..." ho sussurrato desolata e incredula.
"Signora, non è mica colpa mia se lei ha voluto che le mettessero questo vecchio pavimento... non c'è una piastrella uguale all'altra! Tutte storte... E così mi son dovuto prendere i diciotto centimetri una per una... Un lavoraccio, cosa crede?"

L'ho ringraziato e gli ho detto di non preoccuparsi per la seconda mano: avrei provveduto io. "Si vede, sa, che lei è di quelle signore bricolate: anche un'amica di mia moglie ha appena tinto la tavernetta da sola..."

Così ho infilato i guanti usa e getta, e passato due giorni a raddrizzare il suo lavoro. E quando gli occhi mi si incrociavano per la stanchezza (ma forse è peggiorato anche il mio astigmatismo...) cercavo tra una merlatura e l'altra di immaginare nemici medievali armati di frecce e di alabarde: ma non ne ho visto neanche uno... Solo un piccolo ragno, che si dev'essere accomodato in queste stanze da quando ho lasciato campo libero per ritirarmi di là dal cellophane, passava insolente tra una pennellata e l'altra.

Adesso ho due ginocchia color porpora, sottili mèches color piccione e minuscoli schizzi di vernice sui piedi (era finita l'acqua ragia...). Però mi sono guadagnata sul campo i galloni da "signora bricolata"...

P.S.: Dimenticavo: ho anche incenerito un mattarello in forno (ma non ho alcuna intenzione di dipingerlo di grigio ardesia...), e ho avuto un corpo a corpo con le fruste elettriche mentre preparavo una torta allo yogurt: il migliore dei miei maglioncini di cachemire ne è stato risucchiato e adesso ha due vistosi buchi sul davanti. Però la torta era semplicemente perfetta...

INGREDIENTI (per 4 persone)

cavolfiore: 1 di media grandezza (circa 900 gr, già pulito)
porri: 1 grande (circa 300 gr, già pulito)
patate: 1 (grande, media, piccola? ... fate voi)
latte: un bicchiere
olio extra vergine di oliva: 2 cucchiai
pane raffermo: 1 fetta per commensale
pecorino piccante: 80 gr (o tutto quello che vi piace...)
granulare vegetale
sale e pepe

Mondate e lavate accuratamente il porro, tagliatelo a metà nel senso della lunghezza e poi a rondelle (anzi... a mezze rondelle), e mettetelo con due cucchiai d'olio in una pentola a bordi alti. Fatelo andare un paio di minuti a fuoco medio finché non inizia a diventare trasparente.

Nel frattempo lavate il cavolfiore e la patata e tagliateli a pezzi grossolanamente. Tenete da parte qualche cucchiaiata di porri stufati (vi serviranno per comporre i singoli piatti) e poi gettate nella pentola le altre verdure. Fatele saltare finché non vedete che rischiano di attaccarsi (e - ovviamente - non si devono attaccare...), poi irroratele con il latte e tanta acqua quanta serve a coprirle a filo.

Aggiungete il granulare vegetale e fate cuocere con il coperchio per circa 20 minuti (o finché le verdure non sono tenere).

Lavorate a crema con il minipimer, aggiustate di sale e pepe e tenete da parte fino al momento di servire (come quasi tutte le vellutate anche questa è migliore se preparata in anticipo).

Accendete il forno a 200°. Versate la zuppa in contenitori adatti alle alte temperature, ricoprite ogni porzione con una spolverata di pecorino, poi con una fetta di pane raffermo, e poi ancora con del pecorino. Terminate con una cucchiaiata di porri stufati e un po' di pepe, e infornate nella parte alta del forno (o sotto il grill, se il vostro funziona...) finché non si forma una crosticina dorata in superficie.

Non vi sarà facile resistere alla tentazione di affondarci il cucchiaio appena la portate in tavola, ma sappiate che è quanto di più bollente possiate immaginare. Però, vale l'attesa...

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Pecorino vs gorgonzola
Per dirvela tutta, l'alternativa di una fettina di gorgonzola al posto del pecorino è tutt'altro che da trascurare: anzi... Ci ho provato il giorno dopo, quando la vellutata era ancora più densa (e la foto era già stata scattata...), e l'ho trovata buonissima. Naturalmente deve piacervi il gorgonzola...

Basic-torta di yogurt al cioccolato

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Fri, 28 Oct 2011 06:30:00 +0000

La più facile delle torte al cioccolato e un reportage color cacao da Eurochocolate...

Adoro il cioccolato: per questo oggi il post è un po' sui generis.

Mi spiego... La fetta qua sopra è roba mia: una torta al cioccolato che più facile non si può, di quelle che posso fare anche quando ho la dispensa mezzo vuota, quando ho fretta, quando sono stanca... insomma, devo proprio inventarmi una scusa per non farla se è di una torta basic che ho voglia.

Ma se scendete un po' più giù, vedrete delle cose che non sono uscite dalla cucina di casa mia. Delle meraviglie di vario genere con un unico filo conduttore: cioc-co-la-to.

No, non ho cambiato mestiere. Né ho intenzione di trasformare in un lavoro questo mio divertissement in forma di blog. Semplicemente ho accettato l'invito ad andare a Eurochocolate. Perché ogni tanto bisogna pur mettere la testa fuori dal passavivande di questa mia cucina (nella quale - devo ammettere - non mi sento mai sola, e di questo vi ringrazio...) e, potendo scegliere, un'occasione color cacao mi sembrava molto più allettante di altre.

Insomma, vedrò di farvela breve anche se la mia giornata a Perugia è stata piuttosto intensa.

Perché oltre a passeggiare tra stand con cioccolaterie d'ogni sorta - snack per cani e gatti compresi, anche se il dubbio che i cani preferiscano un osso e i gatti un topo a me rimane... - ho anche partecipato a uno showcooking, che sarebbe un'oretta impiegata a produrre una ricetta a quattro mani: quelle di un maître chocolatier di grido (nientepopodimenoché Simone De Castro) e le mie.

Per la verità di mio c'era ben poco, se si eccettua la preventiva raccomandazione al pasticciere di inventarsi per l'occasione una ricetta che fosse alla mia portata: cioè riproducibile a casa senza troppi patimenti e trasformabile in un post per condividerla con voi. E Simone, che oltre ad essere un brillante e divertente signore (irresistibile nella sua mise in borghese...) è anche uomo di mondo, ha accondisceso: ha messo da parte la raffinatissima pralina al té verde che aveva concepito ("è una ricetta molto interessante, ma credimi non è proprio nelle mie corde... non potrei raccontarla a nessuno dei miei amici di penna e di fornelli...") e l'ha sostituita con un clafoutis di pere con cremino alla nocciola. Molto più easy... e decisamente più in stile d'Aubergine.

Del commestibile manufatto, mirabilmente prodotto con ineguagliabile maestria sotto i miei occhi, non è rimasta traccia: la sottoscritta, distratta da una telefonata da casa, ha dimenticato la reflex nella sacca da viaggio e non è stata capace di far funzionare a dovere una macchinetta dalle prestazioni supersoniche gentilmente messa a disposizione dall'organizzazione (che ci volete fare... per certe cose sarò sempre una principiante).

In compenso, all'uscita dal teatro il recupero della più familiare attrezzatura fotografica e il subitaneo picco di lucidità indotto dalle sferzanti raffiche di tramontana mi hanno portato a girovagare per la città, in solitaria e divertita contemplazione. Tra frotte di superesperti, capannelli di vecchiette golose e scolaresche in gita, ho osservato da dietro l'obiettivo questa grande kermesse del cioccolato. Dove, proprio come in un grande mercato delle pulci, chi sa cercare trova...

Perciò, se permettete, per questa volta vorrei che fosse il cioccolato a parlare: anche se per interposto - e sfocato - obiettivo.

Quanto a noi - cioè voi, me e nessun altro - riprenderemo i nostri ozi culinari la settimana prossima: di là dal cellophane... E fa niente se ci saranno in giro un po' di operai, tanto oramai ci siamo abituati...

Perciò adesso vi saluto: vado a chiudere le persiane che il vento sta cercando di portarmi via. No, non è la tramontana perugina: è maestrale...

INGREDIENTI

cioccolato fondente: 300 gr (almeno al 70% di cacao)
farina bianca 00: 220 gr
zucchero semolato fine: 160 gr
olio di semi di girasole: 120 ml
yogurt naturale intero: un vasetto piccolo
uova: 3
lievito vanigliato: 1 bustina
bicarbonato: mezzo cucchiaino
sale fino: mezzo cucchiaino

Accendete il forno a 180° e foderate con carta forno uno stampo rotondo a cerniera di 22 cm. di diametro.

Spezzettate il cioccolato, mettetelo con metà dell'olio in una ciotolina e fatelo sciogliere a bagno-maria (oppure, ma questa è una di quelle cose "si fa ma non si dice", infilate la ciotola nel forno appena acceso e tenetecela finché il cioccolato non è fuso... e non dimenticatevela!)

Setacciate in una ciotola la farina con il lievito e il bicarbonato, aggiungete il sale e mescolate molto bene.

Lavorate con le fruste elettriche le uova e lo zucchero (non c'è bisogno che le montiate) poi aggiungete lo yogurt e il resto dell'olio. Versate il composto nella ciotola con gli ingredienti asciutti continuando a lavorare e quando il tutto è perfettamente omogeneo aggiungete il cioccolato fuso. Ancora un girettino di fruste, poi rovesciate nello stampo, livellate e infornate (non prima di averci intinto un dito... tranquilli: rimarrà un segreto tra me e voi...).

Fate cuocere per 50-60 minuti (ogni forno è diverso...): la vostra basic-torta al cioccolato si gonfierà come un panettone e poi - se riuscite a non cuocerla troppo - sprofonderà solo di un pochino, ma resterà sofficissima...

Tenetela ancora cinque minuti nel forno spento con lo sportello aperto, poi sformatela e fatela intiepidire su una gratella da pasticciere.

Servitela con una spolverata di zucchero a velo, oppure di cacao. Se invece siete degli eterni indecisi, non state lì a farla raffreddare troppo: metteteceli entrambi e lasciate che la forchetta affondi nella prima fetta...

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E non ditemi che non ve ne siete accorti...
Questa altro non è se non la torta allo yogurt con le gocce di cioccolato: senza le gocce ma con un bel po' di cioccolato vero dentro (e un uovo in più). Solo che per semplificarmi la vita ho pesato tutto: perché non so a voi, ma a me questa storia di misurare tutto a vasetti sta un po' scomoda. La farina e lo zucchero mi escono sempre fuori, devo lavare il vasetto dopo che ho rovesciato lo yogurt... insomma: uno strazio. Così preferisco la mia cara bilancia e la brocca graduata... questione di gusto e di gesti (che in cucina devono venir comodi, sennò non mi diverto).
Voi però potete fare come vi pare, da oggi avete le due alternative.

Bicarbonato mon amour...
Mi rendo conto che dichiararsi innamorati del bicarbonato in un post che trasuda cioccolato può risultare un tantino perverso. Ma credetemi, il mio è un amore che poggia saldamente su basi razionali. Cucchiaini di bicarbonato fanno capolino qua e là in questo blog (pensate ai soda bread, tanto per dirne una), e non senza motivo. Per esempio, il senso della sua presenza in questa ricetta è la leggerezza incredibile che regala all'impasto, anche se mentre lo mettete nello stampo vi sembrerà così denso da non riuscire a sollevarsi. Invece l'effetto mongolfiera è assicurato. Una sola avvertenza: non cuocetelo troppo. E se volete stare sicuri, dopo i primi 40 minuti potete aprire molto lentamente (e non del tutto) lo sportello del forno e tastarne la superficie con un dito. Funziona (ma non rispondo di eventuali bruciature...)

La ricetta del clafoutis alle pere di Simone De Castro?
Arriverà, ve l'ho promesso no? Appena troverò il tempo di farlo... siate clementi.

Il pane dolce di kaki con noci e nocciole

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Fri, 14 Oct 2011 07:00:00 +0000

Sciaf!! ... scusate, è una zanzara... Non so come mi sia venuto in mente oggi di pensare che fosse autunno. Ho osato tenere aperta la finestra della cucina mentre il forno andava a tutto gas e un inatteso profumo si spargeva per la casa. Ho osato guardare il tramonto sui tetti, le cornacchie che andavano a dormire, le luci che piano piano si accendevano e le nuvole che si facevano grigie e anche un po' rosa: tutto senza l'odioso filtro della zanzariera.

Detesto guardare il mondo da dietro una rete: fosse anche una retina quasi invisibile che sta lì per tenere a bada delle odiose creature alle quali in una vita precedente devo aver fatto qualcosa. Non c'è altra spiegazione per l'accanimento con il quale mi prendono di mira... Sciaff!!

Il risultato è che sono qui, all'alba, a scrivere un post color kaki mentre un pungiglione assassino mi perseguita: tanto mi è costato un tramonto senza veli. Ma la storia della mia ultima scoperta ve la devo proprio raccontare.

Il kaki è un frutto che a me ha sempre fatto un certo senso: da vedere, prima ancora che da mangiare... o da veder mangiare. Tutta quella roba molliccia e filamentosa, quella bava arancione... no, non fa per me.

Lo adora invece mio marito - sciaff!! ... - che non si capacita di come io possa definire "bavoso" il kaki e riesca invece a mangiare le lumache.
"Quelle sì che sono bavose per davvero..."
"Però si mangiano cotte: il giorno in cui potrò mangiare un kaki cotto ne riparleremo."

La storia va avanti così da sempre: io i kaki non li compro, perché non piacciono a nessuno fuorché a lui e poi è impossibile trasportarli fino a casa senza che si spiaccichino da qualche parte. E lui riesce a farseli regalare persino da mia madre (si adorano, se non ci fosse una generazione di differenza si sarebbero fidanzati loro due).

Così a casa nostra capita che di kaki ce ne siano anche troppi, nonostante i miei sforzi per erigere barriere all'ingresso. E siccome qualcosa bisogna pur farne (sono odiosi perfino nella pattumiera, se c'è un buco nel sacchetto colano) ho deciso che tanto valeva farci qualche esperimento. E, osare per osare, ho pensato di farci quello che non avrei mai immaginato: cucinarli. ... Sciaff!!

Mi sono ricordata di una ricetta di David Lebovitz, che a sua volta l'aveva presa da James Beard... insomma: solo con le ricette i kaki viaggiano senza spiaccicarsi strada facendo. L'idea era praticabile, con qualche aggiustamento. Ne è uscito una specie di pane rapido, un lontano cugino del soda bread per via del bicarbonato al posto del lievito, ma con una dose consistente di zucchero e pure di burro, sicché verrebbe da definirlo un cake, se non fosse che non ha la leggera fragranza di una torta...

Insomma, quale che sia la categoria più adatta a definirlo, il risultato è stato davvero sorprendente. Un pane umido, compatto ma morbido, che si scioglie in bocca... finché non trovate un pezzetto di noce o una nocciola e siete costretti a fare "crunch" assaporando l'amarognolo della tostatura. Un pane d'autunno, al quale i kaki regalano una particolare consistenza: non un profumo (è lo zucchero di canna, insieme alla frutta secca tostata a prevalere) e nemmeno tanto un sapore, ma una morbidezza che dura per giorni.

Perché questo è un pane che migliora con il tempo. Non solo non si secca (a meno che non lo esponiate allo scirocco), ma acquista sapore. Il giorno dopo il kaki inizia a farsi sentire - e risciaff!! ... - e perfino quel goccetto d'alcol sotto forma di birra riesce a dire la sua. Se poi gli date una tostatina, il gioco è fatto: riuscirete a stupire persino il più scafato dei vostri amici gourmet. Perché - diciamocelo - non è che una roba cotta al forno con dentro dei kaki si trovi proprio al supermercato sotto casa...

Perciò, se amate questo genere di cose, vi consiglio di provarci.
Quanto a me, adesso mi toccherà rivelare a mio marito che dei kaki li ho mangiati pure io: cotti, però... come le lumache. E mi sono piaciuti.

Così capirete perché quest'alba che lentamente si trasforma in giorno non mi vede affatto triste: c'è una fetta di pane ai kaki a farmi compagnia, insieme a una tazza di té scuro e forte. E a una zanzara che non dà segni di cedimento...

Encomiabile, se non fosse che non ho ancora compreso che posto debbano avere le zanzare nel creato: è forse un compito nobile pungere la gente nottetempo? ...Sciaff!!

Saluti e baci. Alla citronella.

S.

P.S.: ... e scordatevi il pane alle zanzare: non sono ancora pronta per superare anche questo.

INGREDIENTI

farina bianca oo: 250 gr
zucchero grezzo di canna: 180 gr
burro: 100 gr
uova: 2
birra: 50 ml
polpa di kaki: 250 gr (sono circa due kaki)
noci: 50 gr
nocciole: 50 gr
sale fino: 1/2 cucchiaino
bicarbonato: 1 cucchiaino (bello colmo...)

Accendete il forno a 180° e foderate di carta forno uno stampo da cake (il solito, quello da 25 x 10 cm).

Lavate i kaki e raccogliete tutta la polpa con l'aiuto di un cucchiaino (non dannatevi l'anima se ci resta qualche pezzetto di buccia: cotta è buona pure quella... piuttosto vedete di schiacciare eventuali grossi grumi di polpa).

Sgusciate le uova e sbattetele appena senza montarle.

Fate fondere il burro in un pentolino (io lo metto in forno, intanto che si scalda: fuoco dolce per definizione...).

Setacciate in una ciotola la farina con il bicarbonato, aggiungete il sale e lo zucchero e mescolate molto bene.

Tostate le noci e le nocciole (potete usate il forno anche per questo...), facendo attenzione a non bruciarle. Lasciatele raffreddare e spezzettatele: le noci a mano, mentre per le nocciole vi servirà un pestacarne (o un bicchiere dal fondo spesso). L'importante è che non le massacriate con il coltello o - peggio ancora - con il mixer: qui ci vogliono pezzetti consistenti, che facciano "crunch" sotto i denti.

Unite alle uova la polpa di kaki, aggiungete il burro fuso e da ultimo la birra: sbattete in continuazione, perché il burro tenderà a restarsene a galla.

Versate nella ciotola il mix di ingredienti asciutti, mescolate bene e quando il composto sarà omogeneo aggiungete le noci e le nocciole a pezzetti. Un'ultima mescolata e rovesciate tutto nello stampo.

Cuocete per almeno 45 minuti (ma forse vi ci vorrà anche un'oretta): il pane è cotto quando ci infilate un bastoncino da spiedini e riuscite a tirarlo fuori asciutto (e anche a non ustionarvi...). lasciatelo cinque minuti nel forno spento, poi sformatelo e fatelo raffreddare su una gratella da pasticciere.

Mangiatelo freddo, meglio ancora il giorno dopo: questo è un pane che acquista con il passare dei giorni. Il massimo? Tostato a fette spesse, con o senza un velo di burro, con una tazza di té.

Conservatelo avvolto in un foglio di carta forno, oppure scoperto con la parte aperta poggiata su un piatto. Potete anche surgelarlo a fette: la mattina a colazione basterò un passaggio in forno o nel tostapane per riportarlo a nuova vita.

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Su Flair di questo mese...
Io fatico sempre un po' con questo genere di cose, ma insomma... non bisogna nemmeno esagerare sennò si rischia di passare da snob. A pagina 112 del numero di Ottobre: grazie all'autrice Francesca Martinengo e alla redazione.

Una semplice torta di mele

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Sat, 08 Oct 2011 06:00:00 +0000

La mia "good-bye Mr. Apple" tart...

Scusate, ma questa non è la vostra torta. O meglio: siete liberi di farne ciò che volete, ma non offendetevi se nell'impastarla oggi non ho pensato a voi.

Dovevo accendere il forno per tutt'altro genere di cose, ma è stato più forte di me: uno di quei piccoli gesti individuali di cui il mondo non si accorge, ma che se anche non fanno bene al mondo fanno bene a chi li fa.

Ho preso tutte le mele che avevo e le ho infilate nella più semplice delle torte: non poteva non essere una torta di mele.... la più basic, la più facile, la più essenziale.

Perché questa non è solo una delle mie torte preferite: è la mia dedica a un genio visionario senza il quale il mondo oggi non sarebbe quello che è.

Non avremmo un computer su ogni scrivania. Non comunicheremmo come comunichiamo. Sarebbe impossibile persino immaginare Internet, la sua straordinaria potenza, senza l'enorme massa di pc diffusi in ogni casa. Tanto per dirne una: noi foodbloggers - semplicemente - non staremmo qui.

Eppure c'è stato un tempo, nemmeno troppo lontano, in cui il mondo era senza tutto questo: finché fu un ragazzo di poco più di vent'anni a immaginare che forse un computer poteva anche diventare portatile...

Così oggi, mentre impastavo burro e farina, ho ripensato a quante cose non avrei fatto senza quel visionario di Steve Jobs: prima fra tutte (e la lista è davvero lunga) lavorare anche da casa quando i bambini erano piccoli.

Perciò mi sono sentita di dir grazie, a modo mio, a uno che con le sue intuizioni mi ha reso più lieve l'esistenza. E siccome una mela morsicata non mi sembrava tanto carina da pubblicare in un post, ho pensato che la mela la potevo mettere dentro una torta: il morso ce lo potete sempre dare voi...

Così questo non è un epitaffio, ma pur sempre una torta: una vera, semplicissima e buonissima torta di mele. Con un biglietto attaccato, però. Un biglietto a forma di mela morsicata, a strisce arcobaleno. C'è scritto: "Good-bye Mr. Apple... and thank you".

INGREDIENTI

per la pasta:
farina bianca 00: 100 gr
farina integrale: 50 gr
burro salato: 100 gr (se non ce l'avete, aggiungeteci un pizzico di sale)
zucchero grezzo di canna: 1 cucchiaio
acqua ghiacciata: 3 o 4 cucchiai

per il ripieno:
mele: 6 o 7 (forse anche 8... dipende dalla grandezza)
zucchero grezzo di canna: 2 cucchiai
miele: 1 cucchiaio
latte: un po' per spennellare

Tagliate il burro a cubetti e rimettetelo in frigo, per almeno un quarto d'ora (ingredienti freddi uguale pasta croccante...).

Mettete nel mixer tutti gli ingredienti, tranne l'acqua: lavorate per pochissimi secondi, poi fermatevi e riprendete.... così per tre-quattro volte, finché non vi ritrovate con delle grosse briciole d'impasto. A questo punto aggiungete l'acqua, un cucchiaio alla volta, e fermatevi appena vedete che l'impasto "sta insieme".

Rovesciatelo sul piano di lavoro, stendetelo appena con il matterello (fatene una specie di frittellona) e mettetelo in frigo per almeno mezz'ora sigillato con della pellicola.

Nel frattempo accendete il forno a 200° e preparate una tortiera di 20-22 cm di diametro (la mia è di quelle antiaderenti, con la base asportabile per cui non ho bisogno di imburrarla, né di carta forno).

Lavate le mele, asciugatele, tagliatele a metà e privatele del torsolo, poi affettatele sottilmente.

Tirate fuori la "frittellona" d'impasto dal frigo, aspettate qualche minuto perché si ammorbidisca e poi stendetela col matterello. Foderate la tortiera facendo in modo che la sfoglia di pasta sbordi di un bel po', disponete le fettine di mela all'interno, spolverizzatele con un cucchiaio di zucchero e ripiegate i lembi di sfoglia senza troppa precisione (i bitorzoli e le gobbette saranno piacevolmente croccanti...).

Infornate e fate cuocere per circa un'ora. A dieci minuti dalla fine, estraete la torta dal forno, spennellate i lembi di pasta con il latte e spolverizzateli di zucchero, e poi infornate nuovamente.

A cottura ultimata, spennellate la superficie delle mele con il miele (se non è liquido, riscaldatelo un po') per lucidarla.

Fate raffreddare la torta prima di servirla. Come? Avete l'imbarazzo della scelta: da sola, con una pallina di gelato alla vaniglia, con della panna appena montata, con una spolverata di cannella, con una tazza di té. O con un bicchiere di latte freddo, mentre leggete i giornali di mezzo mondo dal vostro pc...

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Do you know "la tecnica dei cubetti di ghiaccio"?
E' la mia tecnica preferita quanto faccio la brisée con il mixer: cubetti di ghiaccio anziché acqua ghiacciata (un cubetto vale un cucchiaio... almeno nel mio stampino da freezer). L'impasto non si surriscalda e la crosta rimane croccante. Se ci provate, non aggiungeteli tutti in una volta: per scongiurare l'"effetto granita"...
Se invece la brisée la fate a mano (e io la faccio a mano un sacco di volte...) utilizzate la lama di un coltello ghiacciata per lavorate l'impasto.
In entrambi i casi vale la regola aurea di tutte le paste croccanti: non lavorate l'impasto troppo a lungo.

Pensavate che fosse una torta?
... E invece è uno di quelli che io chiamo "format culinari": un concetto, prima ancora che una ricetta. In questo caso: una crosta (sfoglia o, meglio ancora, brisée) con dentro tanta frutta e una spolverata di zucchero. Impossibile essere più essenziali.
Ovviamente, non è obbligatorio utilizzare un impasto fatto in casa: i rotoli già pronti funzionano bene. Ma nessun prodotto di supermercato eguaglierà il profumo e la croccantezza (che parola rumorosa... si dice davvero così?) di una pasta home-made (che - detto tra noi - si fa pure in un attimo...).
Insomma: io non insisto, scegliete voi. Ben sapendo che con lo stesso tipo di pasta potete eventualmente fare anche la torta di fichi e quella di pere allo zafferano...

Le ciambelline alla birra del muratore

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Fri, 30 Sep 2011 07:00:00 +0000

Rudi biscotti d'orzo per veri uomini... e una foodblogger bricoleuse

Avete letto bene: sono biscotti alla birra. Ma io non mi sono data all'alcol... Semplicemente ne ho trovata una mezza bottiglia svampita in frigorifero.

Questo è un posto nel quale la birra scorre a fiumi: ogni occasione è buona per mandarne giù una. E non parlo di ragazzi e muratori... no, no... qua perfino le signore si attaccano alla bottiglietta. Io non ho potuto far altro che adeguarmi: ci ho messo un po', ma ho dovuto smetterla con il mio solito succo di pomodoro. Ho tenuto duro soltanto sulla forma: è più forte di me, non riesco a bere dalla bottiglia.

Con la birra ho un conto in sospeso da quando una sera - una afosissima sera - ho aperto il frigo per stapparmene una e l'ho trovato vuoto. C'è un bar sulla piazza, non sarebbe stato un problema scendere a comprarla. Se non che questa è una piccola città, piuttosto incline al pettegolezzo, e una signora che scende all'una di notte al bar sotto casa a comperarsi una birra non sarebbe passata inosservata... Nessun dubbio sulla diagnosi: alcolismo.

"Poco male - ho pensato - vorrà dire che di birre ne comprerò due: giusto per sviare il barista..."
Ho infilato le chiavi nella toppa e... ho capito che ero completamente fuori strada. Due birre sarebbero state molto, ma molto peggio di una.

Dò già abbastanza nell'occhio: non solo tengo a bada un cantiere pur non avendo la pancia e una barba di due giorni (il commesso del ferramenta mi fa molta pubblicità), ma ogni tanto oso perfino andare in pizzeria con un amico (le prime volte ci davano un tavolo in fondo con aria complice, poi ho spiegato al cameriere che sono bigama, alterno un marito biondo a uno castano, e da allora sono tutti più rilassati). Insomma: non me la sono sentita di esagerare... e mi è costato molto.

La mattina dopo sono andata al supermercato più vicino, ho comprato tutte le birre che potevo trasportare, e ho stipato il frigo. Quando mio marito (quello castano...) è arrivato si è preoccupato moltissimo.
"Ma... tutte queste birre?!?"
"Sono per te. Anzi: per una giusta causa..."
"?!?"
E mi è toccato spiegare che erano lì a salvaguadia della sua reputazione.

Da allora, in questo frigorifero una birra c'è sempre. E siccome non riesco a finirmela da sola (... nonostante i miei sforzi continuo ad essere una noiosissima ragazza di sani principi), capita che ci rimetta il tappo e la usi per un risotto, un arrosto o una pagnotta.

Da ieri so di poterla usare anche per i biscotti. Semplicissimi, rustici biscotti da muratore. Perché questo cantiere è ormai prossimo alla fine, c'è un'aria allegra e io continuo a metter su caffettiere da sei a tutte le ore. Di là dal cellophane...

Il servizio è spartano: bicchieri di carta con il numero dei cucchiaini di zucchero scritto a pennarello (ormai li so a memoria...). E un cesto di biscotti, dopo che il piatto del primo giorno s'è rotto. Il cercatore di lumache col fazzoletto in testa ha raccolto i cocci e poi, con lentezza da gasteropode, ha infilato le ciambelle rimaste in un pezzo di fil di ferro: "Non stia a portare un altro piatto, signora. Al mio paese vendevano le ciambelle così, quand'ero piccolo... Però le facevano più grandi..."

Dal fil di ferro siamo passati al cestino. Attraverso le stanze sotto una nuvola di polvere e mi siedo su un bidone di pittura. Mi spiegano come fissare i chiodini d'ottone sulle bocchette per le chiavi senza scalfire la vernice, mentre continuo a fare gelatine di frutta (sta diventando una fissazione... ). Una teglia di biscotti dura un giorno: si inzuppano nel caffè, come da tradizione.

Così è solo per somma devozione alle usanze locali che ieri nei biscotti ci ho messo anche la birra. Che nessuno possa dire che io le tradizioni non le rispetto. Anche se in pizzeria alterno un marito biondo a uno castano. E tengo a bada da sola una ciurma di operai. Con i quali ho ormai un rapporto cameratesco: mi considerano finalmente un vero uomo.

"Signoraaa? ... ma si è portata di là il martello un'altra volta?"
"Ma cosa dice... la smetta di prendersela con me tutte le volte che non trova un attrezzo..."

INGREDIENTI

farina bianca 00: 150 gr
farina d'orzo integrale: 50 gr
zucchero di canna: 4 cucchiai (più altri 2 per decorare)
birra: 4 cucchiai (anche 5... dipende dal vostro cucchiaio)
olio extra-vergine di oliva: 4 cucchiai
bicarbonato: 1/2 cucchiaino
latte: quello che basta per spennellare i biscotti

Accendete il forno a 180° e rivestite una teglia per biscotti di carta forno.

Mescolate in una ciorola le farine con il bicarbonato e lo zucchero. Aggiungete l'olio e la birra (leggere nota a fondo pagina, please...) e lavorate prima con il cucchiaio e poi a mano finché l'impasto non diventa una palla (maneggiatelo il meno possibile).

Fate riposare in frigo per un quarto d'ora, poi stendetelo col mattarello a uno spessore di circa 7-8 millimetri (queste sono ciambelline cicciotte). Tagliate i biscotti, metteteli nella teglia, spennellateli con il latte e spolverizzateli di zucchero di canna.

Cuocete per 10 minuti, poi estraete la teglia dal forno, girate i biscotti e infornate per altri 5-10 minuti. Fateli asciugare nel forno spento e aperto (o su una gratella da pasticciere).

Potete conservarli in una scatola di latta per una settimana... se non avete figli o muratori per casa.

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C'è cucchiaio e cucchiaio...
... e il mio è di quelli vecchiotti (un'eredità della prozia Gaetana), molto capienti perché più profondi di quelli in voga al giorno d'oggi. Perciò, se non avete a disposizione il cucchiaio di una prozia, vi consiglio di aggiungerne uno in più (forse anche due...) di birra. Tenendo presente che l'impasto non deve risultare troppo morbido... altrimenti i biscotti non vengono friabili!
Grazie a Silvia, che con il suo commento mi ha permesso di correggere il tiro (e di rifare questi biscotti alla birra, che a me piacciono tanto, anche senza muratori in casa...)

Gaszpacho di bucce di anguria e cetrioli

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Tue, 27 Sep 2011 09:20:00 +0000

Cocomereide: terza ed ultima puntata (così archiviamo l'estate in cucina...)

Riassunto delle puntate precedenti:
(Prima puntata) Una foodblogger alla ricerca di fichi per la marmellata s'imbatte al mercato in un fruttivendolo che, armato di scimitarra, le offre un'anguria di Mantova. Sedotta dal colore del cocomero, cede alle lusinghe dell'uomo: si fa vendere mezza pesantissima anguria - anche se lui l'avverte che non ci potrà fare la marmellata - e se la trascina fino a casa.
Mentre sale a piedi i centosettantacinque scalini che conducono al suo portone (odia gli ascensori) la donna decide che non sarà un fruttivendolo a farla desistere dal cucinare un cocomero e pensa bene di regalarsi un pomeriggio di esperimenti in cucina all'insegna della più giocosa spensieratezza (... credetemi, se lo merita, n.d.r.).
Ne nascono un vasetto di gelatina d'anguria e una buffa foto, dalla quale si evince che la foodblogger gira per casa con un paio di infradito bianche e dello smalto color cocomero sulle unghie.

(Seconda puntata) Sospinta dal vento di maestrale, la protagonista atterra come Mary Poppins in un'altra cucina. Qui, ostaggio di una banda di operai intenti ad abbattere intonaci, è costretta a barricarsi in un paio di stanze stipate all'inverosimile e a dormire a ottanta centimetri da terra avendo infilato il materasso di sua figlia sotto il suo per tenerlo al riparo dalla polvere.
Si sveglia ogni mattina in preda alle vertigini, ma essendo ormai giunta alla fase zen della sua vita non se ne lamenta: vagheggia però la marmellata di anguria nata come sottoprodotto della gelatina di cui sopra, nel corso di quello spensierato pomeriggio. E ne raccomanda l'uso ai suoi amici di penna e di fornelli, gli unici a condividere con lei il racconto delle sue traversie domestiche.

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Qui cucina di Fragole a Merenda, ottavo giorno dall'inizio dell'assedio.

Teli di plastica alle finestre non m'impediscono di vedere una schiarita all'orizzonte. Dopo due giorni di tempesta e altrettanti di calma piatta, il dio Eolo si è ricordato di noi: ormai veleggiamo spediti verso la meta.

Non è stato facile domare un ammutinamento due ore dopo la partenza. Un comandante con gli orecchini di perle non è visto di buon occhio in questi mari del Sud. Ci sono frangenti nei quali uomini e donne sembrano pianeti diversi più che le due metà dello stesso mondo: parlano lingue diverse, pensano a soluzioni diverse, ed è come se vedessero le cose da dietro lenti di diverso colore.

Ma i miei occhiali sono rosa (quelli scuri non mi donano...), e hanno il vantaggio di lasciarmi vedere oltre il velo di calce che offusca lo sguardo dei miei muratori-marinai. Loro si rassegnano alla polvere, io no: soprattutto da quando ho scoperto che hanno inventato dei leggerissimi teli di cellophane che posso attaccare oltre le porte con del nastro di carta. In questo modo circoscrivo il problema: la mia stanza è stipata come una wunderkammer, ma è pulita e profuma del mio pot-pourri preferito. Non è una pretesa capricciosa: ne ho bisogno...

Così, armata solo di teli di plastica ho fronteggiato due insorti col piccone.
"Non mi deve dire lei come si lavora: io il mio mestiere lo so fare..." mi ha detto minaccioso il capociurma.
"Anche io, mi creda... L'ultima volta che lei è venuto mi ha impastato la calce sul pavimento: ho passato tre giorni in ginocchio e la macchia c'è ancora..."
"Guardi che me ne vado a casa..." mi ha sfidato con le mani sui fianchi.
"Come preferisce: io qui ho bisogno di gente che lavori con piacere."
E' fuggito lasciandosi alle spalle due stanze di macerie fumanti.

Il giorno dopo, io e il cercatore di lumache abbiamo provveduto a raccoglierle: io avevo uno chignon bianco di polvere e lui - saggezza del mestiere - un fazzoletto da naso annodato sulla testa. Non ai quattro angoli, però, ma solo a due: pareva avesse un képi della Legione Straniera... Si muoveva lento: mi raccontava di sua moglie che prepara biscotti per ogni ricorrenza familiare, e dei maialetti che lui arrostisce nel forno a legna quando non è in campagna a cercar lumache. Io gli sorridevo mentre tenevo aperto il sacco di juta nel quale lasciava cadere palettate di calcinacci, e pensavo che a forza di correr (?!?) dietro alle lumache ne aveva acquisito inevitabilmente il ritmo...

Mi ha stretto la mano tre volte prima di andarsene.
"Venga a salutarmi quando passa dalla mia frazione in corriera (mi aveva guardato come una farfalla rara quando gli avevo detto che vado al mare in pullman...). Chieda di Antonio, che le offro dei biscotti... E se le servono lumache, mi chiami la sera prima..."

Il giorno dopo sono arrivati in tre: solo uno aveva un fazzoletto in testa, ma era una bandana a disegni provenzali. Annodata sapientemente dietro il collo, lasciava fuoriuscire un vistoso cerchio d'oro all'orecchio sinistro. Il suo compagno aveva sottili ghirigori di barba perfettamente disegnati sulle guance.
"Dev'essere che la nuova generazione di edili è più attenta al look..." ho pensato mentre gli affidavo le mie stanze.

In tre giorni hanno fatto un lavoro immane: tutto al di là dei teli di cellophane, che si sono appassionati a incerottare su ogni superficie possibile... Li osservavo lavorare e pensavo a quanto fossero diversi dal loro collega col fazzoletto-képi. "Sarà questione di lumache - mi dicevo - Se uno passa le giornate appresso a loro, finisce per acquisirne la lentezza..."

Solo ieri sera, quando se ne sono andati dopo aver spazzato persino il pavimento, ho scoperto che i miei pensieri in fatto di gasteropodi con casa appresso erano nient'altro che preconcetti. "Signora, ci chiami pure qundo ha bisogno. E se le servono lumache... quindici euro una retina da sessanta. Le raccogliamo il sabato..."

Non mi sembra il caso di chiudere dei lumaconi in un cantiere ancora fresco di calce: non sarei psicologicamente in grado di reggere alla visione delle mie pareti trasformate in una rete stradale di bava luccicante, al mio prossimo arrivo. Così ho rimandato l'acquisto.

Ma anche oggi chiudo la giornata in positivo: una conferma e una scoperta all'attivo. Primo: ricordarsi che le apparenze ingannano. Secondo: il ritmo delle lumache non è contagioso...

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Epilogo:
Partita in fretta e furia senza bagagli, la foodblogger ha dimenticato a casa l'agenda sulla quale annota i suoi appunti di cucina.
Avendo promesso agli amici di penna e di fornelli di svelar loro il suo terzo esperimento con l'anguria - anche per chiudere la bizzarra Cocomereide fuori stagione... - si trova nell'incresciosa situazione di dover pubblicare un post senza ricetta: il che non sarebbe previsto dal codice deontologico dei bloggatori culinari seri...
Impossibilitata a bluffare (è geneticamente predisposta alla trasparenza e imbranatissima nell'inventar bugie), decide di raccontare la verità, pubblicando solo le foto del suo gaszpacho di bucce d'anguria (che era buonissimo...) e rimandando al suo ritorno a casa l'aggiornamento con dosi e ingredienti giusti.
Confidando nella comprensione dei suoi lettori. E nel fatto che oramai persino quel suo fruttivendolo armato di scimitarra avrà finito le angurie di Mantova: e di cocomeri non si tornerà a parlare prima della prossima estate...

INGREDIENTI

bucce di anguria
cetrioli
pomodorini
pinoli
pane raffermo
prezzemolo
aglio
cipolla
aceto

Marmellata di anguria

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Thu, 22 Sep 2011 14:23:00 +0000

... che poi sarebbe il seguito della Cocomereide (seconda puntata)

Lo so, lo so... questa sarebbe stagione di funghi, risotti e biscotti alle nocciole. E invece io continuo a scrivere di angurie, trasformate prima in un gioco e poi in tre diverse cose commestibili.

Ma che ci posso fare se la mia cucina ufficiale è a seicento chilometri da qua, e quella di riserva è ridotta a un magazzino, con un materasso dietro la credenza dei bicchieri e due ante di finestra nascoste nelle pieghe di una porta?

No, tranquilli: non vaneggio. E' solo che la mia vita è nuovamente racchiusa in un cantiere. Ebbene sì: un altro... e non chiedetemi, per favore, come mai. Non sono un architetto e nemmeno un muratore (in compenso ho ormai delle mani da manovale...). Sono solo una vecchia ragazza con pezzi di cuore in posti diversi, che vive come Mary Poppins: cambia il vento e volo via...

Così adesso sono qua, con le finestre sulla piazza dalle quali escono sbuffi di polvere rosso tomette e giallo tufo. Con il tavolo addossato al divano, il divano addossato al pianoforte, e sopra il pianoforte un'orchidea con un ultimo fiore mezzo appassito, un piatto di vecchie palle di Natale e un grattacielo di cuscini viola...

Dormo da quattro notti a ottanta centimetri da terra: ci ho pensato una giornata a quale fosse il nascondiglio più sicuro per tenere un materasso al riparo dalla furia polverosa degli operai. E solo a sera, mentre la luce da gialla diventava violetta, ho capito che dovevo affrontare la questione da un'altra prospettiva.

D'altronde non è sempre così nella vita? Se non si trova soluzione, non si può sperare che sia il problema a cambiare (sennò che problema sarebbe?): possiamo solo cambiare noi, e iniziare a guardarlo con occhi diversi. E' la mia tecnica quando non trovo il bandolo di una matassa (e credetemi: potrei riempire armadi di gomitoli...).

Così, mentre guardavo il materasso i suoi contorni sfumavano, come lo sfondo di quelle foto macro che ogni foodblogger vorrebbe nei suoi post. Finché non ho più visto il letto di Principessa... ma solo una cosa cara da proteggere, da nascondere in un posto segreto...
Il lampo è arrivato all'improvviso. E ho iniziato a trafficare da sola, il materasso già completo di lenzuola tenuto sollevato con la testa, e l'altro fatto scivolare di sotto un po' alla volta. Alla fine ce l'ho fatta: più semplice di quanto pensassi. In fondo, da che mondo è mondo non è sotto il materasso che si nascondono le cose care? E io ho fatto così, anche se la cosa a me cara era a sua volta un materasso...

La prima notte mi sono sentita come su uno di quei catafalchi che portano in processione il Venerdì Santo, e vi dirò: non è che mi piacesse molto... Ho dovuto aggiustare il tiro: meglio la Principessa sul pisello di Andersen, anche se lei di materassi ne aveva venti e io soltanto due. E mi sono addormentata di sasso...

Al risveglio ho guardato giù: vedevo le mie infradito bianche come in fondo a un burrone. Ma oramai ci ho fatto l'abitudine. E mi diverto un sacco a sollevarmi sulle punte per riuscire a sedermi sul bordo del letto: mi sento tornata bambina.

Tutto questo per dirvi che quella di oggi è una ricetta fuori stagione, perciò vi chiedo di scusarmi: questo è un blog che a volte è fuori tempo. Però sappiate che non è per scarso riguardo nei vostri confronti, ma per cause di forza maggiore: la vita vera ha ritmi che non sempre si conciliano con quello regolare dei post.

E poi la seconda puntata della Cocomereide ve l'avevo promessa, no? Beh... sarebbe questa. Perché una marmellata non è una gelatina: parenti strette, certo, ma diverse. Come due cugine di cui una è un po' più chic dell'altra...

Io sono molto soddisfatta di questa semplicissima ricetta (che sarebbe la cugina basic): intanto perché una marmellata d'anguria non l'avevo mai mangiata. Non ne avevo mai nemmeno sentito parlare. E persino sulla bustina del fruttapec (non storcete il naso...) c'è scritto che non si può usare con meloni e angurie: la marmellata non viene.

Perciò, quando mi sono ritrovata con una citola piena di polpa d'anguria già spremuta il primo istinto è stato quello di aprire la pattumiera. Ma non ce l'ho fatta: non ho potuto, davanti a quella fantastica tonalità di rosa acceso. E allora ho lanciato il cuore oltre l'ostacolo: sapevo che l'anguria di pectina ne ha pochissima, ma ci ho provato lo stesso.

Ho buttato nella pentola tutti gli avanzi di polpa più un po' d'anguria avanzata, ci ho messo solo un po' più di zucchero e il succo di limone: è stato un gioco da ragazzi. In dieci minuti mezzo chilo di polpa esausta si è trasformata in due vasetti di cocomero spalmabile.

E adesso che sono qui da sola, con due stanze graziosamente costellate di cumuli di intonaco, un raccoglitore di lumache ingaggiato per sostituire due muratori ammutinati, e una cucina stipata di improbabili masserizie, vorrei tanto che su questo tavolo ci fosse uno di quei vasetti a consolarmi: con una montagna di fette di pane.

Ma ho immaginato la faccia dell'addetto al controllo bagagli. Pare che girino gelatine esplosive dai colori psichedelici: voi mi avreste creduto se avessi dichiarato che era marmellata di cocomero?

(giovedì, ore 16.20, sotto la polvere...)

INGREDIENTI

polpa di anguria sgocciolata: 500 gr (calcolate circa 2 kg di anguria)
zucchero di canna: 200 gr
limoni: 2
acqua di fior d'arancio: 2 cucchiai

Private l'anguria della buccia, tagliatela a tocchetti, e togliete i semi con un coltellino. Mettetela in un colapasta (con un contenitore sotto...) e schiacciatela tra le mani per farle perdere il succo (potete anche usare una centrifuga, ma non esagerate). Insomma: dovete riuscire a eliminare un bel po' di liquido.

Pesatene 500 gr e mettetela in una pentola con lo zucchero, il succo dei limoni e l'acqua di fior d'arancio. Fate bollire a fuoco allegro mescolando spesso e nel giro di una decina di minuti la vostra marmellata dovrebbe addensarsi al punto giusto.

Travasatela ancora bollente in vasetti a chiusura ermetica e conservate in frigo. Tutto qui. Meraviglioso, no?

Gelatina di anguria

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Fri, 16 Sep 2011 07:00:00 +0000

... o delle insospettabili doti del cocomero (prima puntata)

Detesto l'ascensore.
Non solo per quel lieve senso di claustrofobia che mi assale appena si chiudono lo porte. Nè perché mi tocca condividere un metro cubo d'aria con il sigaro dell'architetto del primo piano e la pelosissima coda agitata del suo cane. La realtà è che mi infastidisce il concetto di ascensore: l'idea di non farcela senza un aiuto, il pensiero di dover ricorrere a qualche dispositivo "extra" per elevarmi.

Così, per pura testardaggine o - se preferite - per senso della sfida, mi faccio regolarmente a piedi quattro piani di scale (anzi cinque, perché uno vale doppio...). Fino a un massimo di tre sacchetti di spesa vado quasi di corsa: perché mi pare che fatte con lentezza le scale mi pesino di più (dev'essere questione di dna: correva per le scale anche mia nonna...)

Tra il primo e l'ultimo pianerottolo, mentre mi concentro sul ritmo per arrivare fino in fondo, penso sempre che non usare l'ascensore costringe ad essere essenziali: a comprare solo lo stretto necessario, a non sentire le lusinghe dei tre-per-due e delle raccolte punti del supermercato, a bere acqua del rubinetto, a usare un solo detersivo... e così via. Insomma: quando sono indecisa su un acquisto mi chiedo: "Vale la pena di portarmelo su per quattro piani di scale?". E credetemi: funziona.

Nel mio nuovo quartiere il mercato rionale è il lunedì. Questo significa niente pesce fresco e... niente fichi. Almeno: solo fichi mezzo svenuti.

"Signora è lunedì... e poi ci sono trenta gradi!" mi ha detto il mio bancarellaro preferito davanti a dei cestini di fichi di mezza età. "Però ho un'anguria che è una meraviglia..."
"Ma io devo fare la marmellata di fichi... E poi, la stagione dell'anguria non è passata?"
"Ma questa è un'anguria di Mantova..." mi ha risposto con un certo sussiego sguainando una specie di scimitarra.
E io me ne sono invaghita al primo assaggio (del cocomero, mica del fruttivendolo spadaccino...). Per dirla con parole mie: ho deciso che valeva la pena di portarmelo per quattro piani di scale.
"Certo, signora, non ci può fare la marmellata..."
L'ho infilato nella sporta a rete e mi sono incamminata a passo da bersagliere sotto il sole a picco.

Centosettantacinque scalini con tre sacchetti di frutta e verdura, mi hanno consentito qualche riflessione in più rispetto al solito. Per esempio: perché dovevo arrendermi a un fruttivendolo, seppure armato di scimitarra, e desistere dal cucinare un cocomero?

Mentre aprivo il portone, il programma del pomeriggio aveva già un titolo: "giochi d'anguria". Divertimento puro, con tutti i sensi all'erta: proprio come per quelli che da bambini chiamavamo "giochi d'acqua" (erano riservati alle occasioni speciali, richiedevano un esplicito permesso di nostra madre e ci potevamo bagnare con il tubo di gomma del giardino... non potevamo dirigere il tubo verso una finestra aperta, ma succedeva...)

Ho impiegato mezza giornata a scoprire in quanti modi potevo trasformare un'anguria: che era così buona da meritare di essere mangiata man mano che la tagliavo. Il rumore croccante della polpa sotto la lama del coltello, il succo rosa nella ciotola e sul piano di marmo, semi neri dappertutto, e una montagna di bucce variopinte... pura felicità, mente leggera. E senso della sfida: che nella mia cucina va sempre a braccetto con il divertimento.

Così ho appurato che l'anguria, nonostante il suo scarso contenuto di pectina, si può trasformare in una fantastica gelatina: una di quelle che non trovate sugli scaffali del supermercato e che solo per questo varrebbe la pena di provare a fare.

Quanto al suo impiego, non avete che l'imbarazzo della scelta: potete lasciarla scivolare sul vostro gelato o su una ciotola di yogurt compatto, spalmarla su una fetta imburrata di pane tostato (il mio era un pane rapido alle banane che forse meriterebbe un post...). Oppure servirla con dei formaggi stagionati o del fois gras...

In ogni caso, non buttate quel che resta della polpa d'anguria dopo il passaggio alla centrifuga: tenetelo in una ciotola e mettetelo in frigo insieme all'ultima fetta ancora intatta. E abbiate fede: questo è un post in tre puntate (ravvicinate...).

D'altronde, non penserete che abbia portato un'anguria per quattro piani di scale perché finisse tutta in un vasetto di gelatina? Ve l'ho detto: evitare l'ascensore costringe ad essere essenziali. E a trarre il massimo da ogni cosa: fosse anche un comunissimo cocomero, seppur della rinomata stirpe di Mantova.

La Cocomereide atto primo termina qui. Ci sentiamo prestissimo (non ho mica intenzione di farvi inacidire l'anguria in frigo...).

E adesso vado a mettere l'agenda e un cambio nella borsa: mi aspetta un aereo. Ma è come se stessi già volando: l'anguria e i suoi colori psichedelici regalano una certa, leggera euforia. Al punto che solo adesso mi accorgo di quel piede immortalato sulla ciotola... Lo so, non c'è galateo al mondo che preveda un saluto del genere: ma che ci volete fare? Ormai non posso che lasciarlo lì dov'è: sospeso a mezz'aria. Però con uno smalto color cocomero...

Saluti e baci,

S.

INGREDIENTI

succo di anguria: 500 gr (vi serviranno circa 2 kg di anguria)
zucchero semolato fine: 150 gr
limoni: 2
mele: 2
acqua di rose: 2 cucchiai (oppure del porto, se preferite una versione "macho")

Private l'anguria della buccia, fatela a pezzi e toglietele i semi aiutandovi con un coltellino: ci vuole un po' di tempo... diciamo pure un bel po'... perciò sappiatelo prima di cominciare e attrezzatevi come credete, consapevoli del fatto che questo è un esercizio zen a tutti gli effetti.

Quando avrete davanti una meravigliosa montagna di polpa d'anguria, passatela alla centrifuga per estrarne il liquido (in assenza di una centrifuga potete armarvi di un setaccio fine e di un cucchiaio: funziona benissimo, ci vuole solo di più...).

Filtrate il succo di anguria, pesatene 500 grammi, e mettetelo in una pentola d'acciaio con lo zucchero, l'acqua di rose e il succo dei limoni (anche questo filtrato, please).

Lavate le mele, tagliatele in otto spicchi ciascuna senza privarle della buccia nè dei semi, mettetele in un pentolino e copritele a filo d'acqua. Fatele bollire per circa 10 minuti (devono essere tenere ma non disfatte), poi rovesciatele in un colino e - premendo delicatamente - raccoglietene il liquido (che sarà ridotto a circa 6-8 cucchiai).

Aggiungete il liquido di cottura delle mele al succo di anguria. Fate bollire a fuoco vivace per circa 30-35 minuti, mescolando spesso. A questo punto la gelatina dovrebbe iniziare ad ispessirsi (ma non aspettatevi la consistenza di una marmellata, questa è tipo uno sciroppo denso).
Travasatela ancora bolllente in un vaso di vetro e lasciate raffreddare. Se dopo qualche ora (meglio dopo una notte) la gelatina è ancora troppo liquida, potete rimetterla sul fuoco per altri 5 minuti.

Conservate la vostra gelatina di anguria in un vaso di vetro, sigillata e rigorosamente in frigo. Non vale la pena di mettersi a sterilizzarla: con queste dosi ne otterrete non più di un vasetto... E vi assicuro che non arriva alla mezza età...

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Qualche nota tecnica...
Mele: non schiacciatele troppo, altrimenti la polpa passa attraverso le maglie del colino e vi ritrovate con una gelatina torbida (sempre buona ma meno carina...)

Acqua di rose?
La gelatina d'anguria non sa "di anguria": dati i tempi di cottura, si sente distintamente il sapore dello zucchero caramellato. Perciò un qualche profumino ci sta bene. Come sempre nella vita, avete più di una strada dinanzi a voi: l'acqua di rose è la mia preferita, le dà un certo non so che da signorina... Ma se volete una versione più "maschile" va benissimo anche un po' di porto. Potete sempre invocare le quote rosa per assaggiarla pure voi....

Le mie ricette di frutta spalmabile preferite:
- gelatina di mele
- gelatina di melagrana
- marmellata di corbezzoli

Limonata al miele, lavanda e rosmarino

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Tue, 06 Sep 2011 07:00:00 +0000

Qui cucina di Fragole a Merenda.

Siamo tutti vivi e vegeti: sopravvissuti alle vacanze, alle zanzare, all'andirivieni da una città all'altra e all'ennesima banda di operai squinternati (tenetevi forte: sta per riaprirsi un capitolo di quelli in perfetto stile para-edile...).

Abbiamo retto persino alla scomparsa della spiaggia: quel lembo di sabbia tanto amato se l'è ingoiato il mare a primavera, il poco che è rimasto ce lo siamo diviso con i soliti amici. E per fortuna che son cari e - quindi - pochi, perché c'era a malapena lo spazio per apparecchiare certi nostri meravigliosi spuntini dai quali giusto uno tsunami potrebbe farci desistere.

Ho preparato innumerevoli torte allo yogurt con le gocce di cioccolato, quelle che se non ne porto una al giorno per i bambini della spiaggia restano tutti delusi (... genitori compresi). Quest'anno ne abbiamo sperimentato varianti alla ricotta, alla panna fresca e persino al burro salato. Una volta le gocce sono rimaste tutte in superficie, due volte sono sprofondate spiaccicandosi sul fondo. Ma non ne è mai avanzato un pezzetto dentro il cestino di smalto bianco e blu che infilavo ogni mattina nella mia sacca a righe.

Ho anche sfornato meravigliosi panini e persino qualche brioche: non so cosa mi sia preso, ma un istinto irrefrenabile ad accendere il forno - nonostante le temperature non esattamente polari - ha avuto la meglio su qualsiasi considerazione razionale: E sulle proteste - giustificate (ma voi non diteglielo...) - di mio marito.

"E' mai possibile che con questo caldo si debba stare tutte le mattine con il forno acceso?" si lamentava transitando per la cucina. Ma era più forte di me: mentre facevo colazione e leggevo i giornali c'era già qualcosa a lievitare.
Così lui emigrava dal fruttivendolo e io mi divertivo a sfornare treccine, nodini, e sfilatini mignon, che più tardi Principessa avrebbe provveduto a spalmare di burro e marmellata per iniziare bene la giornata.

Ci sono state meravigliose giornate d'ozio e impegnative giornate di lavoro: anche se ufficialmente era vacanza. Ma a casa nostra i confini tra mondi diversi non sono mai stati segnati dal filo spinato...

E adesso che si ritorna in città e il ritmo delle giornate gradatamente accelera, sto facendo fuori quel che resta della mia dispensa estiva (per la verità già falcidiata da un'invasione di microscopici esserini neri e filiformi). E di tutte quelle derrate alimentari che in una casa normale stanno in cucina e che io invece dissemino qua e là in bella mostra: come i limoni.

Ne ho ancora tre alzatine piene. Sono come le mele d'inverno: li compero a chili perché mi mettono allegria. E costano sempre meno di quei velenosi profumatori per ambienti che basta passargli accanto e ti tossiscono in faccia una nuvoletta chimica di dubbia provenienza...

In genere, dopo mesi di onorata carriera finiscono mummificati: rinsecchiti e leggeri come zucche ornamentali. E prendono senza scorciatoie la strada della pattumiera.
Ma quest'anno devo avere esagerato con i limoni come con le sfornate mattutine: ne ho comprati tanti al mercatino biologico del sabato mattina. E non ho alcuna intenzione di buttarli.

Così, da giorni, sontuose brocche di limonata trovano ospitalità nel nostro frigo. E l'afa, che nemmeno i primi poderosi temporali sono riusciti a stemperare, pare svanire al primo sorso: un'autentica meraviglia... Le bollicine arrivano al naso insieme al profumo di rosmarino e di lavanda. Il sapore viene dopo... una specie di lemonsoda di quando eravamo piccoli.

Rivedo la bottiglietta di vetro con tre cannucce a righe bianche e blu. Tre bambini con la testa china sulla stessa bibita, perché una intera faceva venire il mal di pancia (... sarà stato vero?), in ginocchio sulle sedie di tela pesante sbiadita dalla salsedine sotto il chiosco del bagnino. Altri tempi: nessuno sapeva niente dei coloranti e le litanie anti-obesità non erano ancora necessarie.

Adesso che potrei scolarmi tutte le bibite che voglio, non ne compero mai: a casa nostra non piacciono a nessuno. Ma la mia limonata casalinga... beh, quella è un'altra cosa. Compare in frigo ai primi caldi e ci rimane tutta l'estate: a volte anche oltre (le alzatine piene di limoni non hanno stagione...)

La ricetta è la stessa da anni (direi tratta da una qualche rivista "franscese" che poteva essere Elle o giù di lì...): solo gli accessori cambiano a seconda dell'umore.

Così l'altro giorno ho tirato via dal vaso in cui tengo a bagno le erbe aromatiche i rami più belli di rosmarino e li ho tuffati in due bicchieri di limonata: mi sembrava un'idea carina, al ritorno dal fruttivendolo, per farmi perdonare l'ennesima sfornata di panini e i quaranta gradi in cucina.

Me lo sono visto arrivare con il bicchiere in mano e l'aria trafelata di chi si accinge a scongiurare una catastrofe: "Non avrai mica dato il concime al rosmarino?!? Guarda che lo sto buttando: perché non ci vorrai fare la focaccia..."

Ho contato fino a dieci. Un minuto dopo, gioiosi cubetti di ghiaccio si tuffavano nei bicchieri. Dal forno uscivano panini ai semi di zucca e folate d'aria bollente. Sudati come minatori abbiamo brindato alla salute del fruttivendolo: le pesche e l'uva avevano un profumo irresistibile...

INGREDIENTI

limoni: 4 o 5 (non trattati)
miele: 2 cucchiai (più o meno...)
rosmarino: 3 o 4 rametti
fiori di lavanda essiccati: 1 cucchiaino
acqua minerale gassata: 1,5 litri

Lavate bene i limoni, spremeteli, passate il succo al setaccio fine e pesatene 200 grammi.

Mettete il succo di limone in un pentolino con il miele, il rosmarino lavato e asciugato, e la scorza di un limone. Fate scaldare mescolando per far dissolvere il miele e lasciate bollire a fuoco dolce per 3 minuti.

Spegnete il fuoco, aggiungete nel pentolino i fiori di lavanda, mescolate e coprite con un coperchio o un piattino per non far disperdere gli aromi (avreste un meraviglioso deodorante per ambienti, ma una limonata molto meno profumata... e, credetemi, sarebbe un vero peccato).

Lasciate raffreddare completamente, passate nuovamente al setaccio e aggiungete l'acqua minerale (farà un bel po' di bolle ma abbiate fede: questa non è la ricetta di un bagnoschiuma alla lavanda...).

Conservate la limonata in una bottiglia a chiusura ermetica (le bollicine, si sa, sono errabonde...), rigorosamente in frigorifero. Servitela con ghiaccio e rametti di rosmarino, se avete un fidanzato incline a certe scicchettose frivolezze. Altrimenti limitatevi a una classica fettina di limone: fa un po' bar di provincia, ma è sempre meglio che essere scambiati per degli spacciatori di concime...

Bublanina di mirtilli

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Wed, 13 Jul 2011 07:00:00 +0000

Lo so... non sarebbe aria da accendere il forno con questa cappa d'afa che pesa sulla città. Perfino le cornacchie gracchiano stanche, sul tetto di fronte alla mia lillipuziana scrivania da bistrot.

Ma non ho saputo resistere al mio ultimo (e assolutamente non definitivo) innamoramento d'estate: i mirtilli surgelati. Mi perdonerete se vi paio un po' noiosa, magari vi aspettavate qualcosa di più osé... vi capisco. Ma io sono una che della normalità ha fatto la sua trasgressione: e ultimamente sono i mirtilli surgelati a darmi i brividi.

Intanto perché sono... "surgelati", ed è un piacere prenderli a piccole manciate dal sacchetto, guardarli solo un istante mentre la brina che li avvolge si scioglie, e mangiarseli così... nient'altro che piccole caramelle violette diventate di ghiaccio.

Poi perché hanno un colore meraviglioso: e bisogna riconoscere che non è da tutti avere una bella cera dopo una permanenza al chiuso in un bustone di plastica a qualche grado sotto zero. Certo, freschi sono un'altra cosa, con quella patina di blu opaco che li rende tanto scicchettosi. Ma provate voi a comprarne un chilo dal fruttivendolo, e se ne trovate uno a prezzi ragionevoli passatemi l'indirizzo: perché il mio me li vende, i mirtilli freschi, ma a cifre da mutuo.

Così mi sono rassegnata ad andarmeli a cercare al negozio di surgelati più vicino. Ed è stata la mia prima volta: in un negozio di cibi ibernati, voglio dire...

Non ci crederete: persino io, militante indefessa del partito-del-tutto-fresco, mi sono divertita. Ho visto cose che non mangerei mai, ma mi sono addirittura comprata una borsetta termica per trasportare i miei mirtilli fino a casa. Perciò ho salutato la commessa con un certo trasporto e un sincero arrivederci: dovrò pur ammortizzare un euro e cinquanta di investimento...

I mirtilli sono finiti in una crostata, e subito dopo in questa bublanina. Non è uno scioglilingua: è un dolce ceco, che si fa di solito con le ciliegie ma che nessuno vieta di preparare con dei mirtilli surgelati (soprattutto se trasportati in una elegantissima borsettina con chiusura a scatto...)

E' meravigliosamente creativo il gesto di seminare mirtilli mezzo sciolti sulla superficie dell'impasto: frutti e gocce violette come un disegno che sprigiona energia, prima ancora che colore. C'è di che sentirsi Jackson Pollock... tracce di succo di mirtillo sul piano di marmo della cucina, sulle piastrelle bianche, sui miei pantaloni (sigh! ... però che belli).

E la bublanina uscita dal forno - parte in uno stampo grande e parte in porzioni monodose - era semplicemente buonissima: da sollevar l'umore persino a una cornacchia pesta.

Solo mio marito, appena mi ha visto, si è allarmato: ha preso a girare per casa come se cercasse qualcosa.
"Non dirmi che hai dipinto di nero mirtillo qualche altro mobile!!"
"Di nero mirtillo?!? Ma guarda che c'è solo il bianco latte in quei barattoli in salone..."
"... e allora come mai hai una mano con le unghie tutte blu?"

Non so come rimedierò all'inconveniente di una mano destra che sembra quella di un tuareg: unghie e dita blu anche dopo innumerevoli lavaggi. Ma il piacere di sentirmi Jackson Pollock mentre disegnavo coi mirtilli sull'impasto di bublanina è stato indescrivibile. Voi, però, datemi retta: mettetevi i guanti...

Saluti e baci,

S.

INGREDIENTI

farina bianca 00: 200 gr
fecola di patate: 50 gr
zucchero semolato: 150 gr
burro: 100 gr
uova: 4
latte: qualche cucchiaio
lievito vanigliato: 1 bustina
sale fino: un pizzico
mirtilli surgelati: 500 gr (più o meno...)

Accendete il forno a 180° e imburrate una tortiera (non chiedetemi "quale?" e date invece un'occhiatina alla nota qui sotto, prima di cominciare...).

Lavorate il burro e lo zucchero con il mixer (o le fruste elettriche: direi di evitare le mani, una volta tanto...), finché il composto non è ben gonfio.

Aggiungete le uova, una a una, e poi - sempre continuando a sbattere - la farina, la fecola e il sale. Se l'impasto vi sembra troppo sostenuto, aggiungeteci due-tre cucchiai di latte (dovete regolarvi voi: la consistenza dev'essere quella di un impasto da torta un po' morbido). Aggiungete il lievito setacciato solo alla fine.

Rovesciate il composto nella tortiera in uno strato non più spesso di 3-4 cm (anche meno se usate degli stampini individuali, ma vale sempre la nota qui sotto...), distribuite i lamponi ancora surgelati sulla superficie e infornate per una ventina di minuti. Fate attenzione ai tempi di cottura: dipendono da quanto è grande il contenitore della vostra bublanina... che deve uscire dal forno appena dorata e sofficissima. Insomma: non fatela asciugare troppo.

Servitela direttamente nel contenitore di cottura, generosamente spolverata di zucchero a velo.

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Quanto è grande una bublanina?
Dipende da voi: cioè dal contenitore che scegliete per farla cuocere. Mi spiego: l'impasto va steso in uno strato sottile, diciamo 3-4 centimetri se usate un contenitore grande a bordi alti (va bene una pirofila o la teglia delle lasagne). Ma potete anche tenerla a meno di un centimetro, se - come me - la fate cuocere negli stampini individuali per crostate.
Ovviamente, attenzione ai tempi di cottura, che variano a seconda di dove l'avete messa, questa vostra bublanina: quindici-venti minuti per una grande, meno di dieci per quelle piccole. E in ogni caso vale "la regola del neonato cagionevole": non perdetela d'occhio!

Una vera bublanina...
... non ha fecola nell'impasto e ha meno lievito: ma questa è semplicemente quella di casa mia. A me piace che la pasta che avvolge la frutta sia sofficissima. Una nuvola... come uno di quegli scialli all'uncinetto che fa la mamma della mia amica. E siccome pare che "bublanina" voglia dire "piena di bolle", cioè soffice... io esagero!

Nota di colore
Giusto per restare in ambito "artistico" dopo la citazione di Pollock, la storia della pittura nero mirtillo che ci ha funestato l'esistenza per un paio di settimane è davvero divertente. Al punto che meriterebbe forse un post... magari insieme a una seconda busta di mirtilli surgelati (ve l'ho detto che devo ammortizzare la borsetta termica, no?)
Perciò nel frattempo accontentatevi di sapere che è quella con la quale ho dipinto il tavolo-seppia, che con l'occasione vi presento: è quello delle foto e tinge di nero chiunque gli si avvicini. Ma è solo timidezza: lo domerò...

Perché me ne sto ancora sulla mia scrivania da bistrot?
La verità è che ci sarebbe uno studio, in questa casa. Ma non c'è verso di far funzionare fastweb in quella stanza: pare che l'impulso non ci arrivi. Ora, poiché mi guardo bene dal rivelare all'antennista che abbiamo un fantasma dispettoso che alloggia da noi, sarebbe meraviglioso se tra i beneamati lettori di questo blog ci fosse qualcuno in grado di rivelarmi l'esistenza di un prodigioso marchingegno in grado di farmi collegare alla rete anche se sono distante dalla scatola fastweb. E se la casa ha dei muri tanto spessi che persino un fantasma li attraversa a fatica...

E... last but not least: come farei senza di voi? (13.07, ore 18.15)
Succede di finir di scrivere un post alle tre del mattino, di svegliarsi quattro ore dopo pensando di avere finalmente una giornata tranquilla a disposizione e di ritrovarsi due ore più tardi in aeroporto, con un biglietto fatto al volo per telefono. Di arrivare a destinazione e non avere neanche il tempo di bersi un caffé, e di ricevere una telefonata a pomeriggio inoltrato da un marito trafelato.
"Guarda che la tua ricetta di bublanina è sbagliata!..."
"Impossibile: l'ho fatta ieri, è quella che vi ho lasciato in bella vista in cucina..."
"E invece è sbagliata: se n'è accorto Gambetto. Tra gli ingredienti hai scritto lamponi invece di mirtilli..."
Ha un tono che tradisce un lieve accenno di soddisfazione. Ma non sa che io sono più soddisfatta di lui... Perché mi legge di nascosto (e regolarmente si tradisce). E perché, una volta di più, mi dico: ma come farei senza questi affezionati e impagabili lettori? Perciò: grazie Mario! Che poi sarebbe quel Gambetto di cui sopra... dal quale, adesso, mi aspetto come minimo una bublanina di lamponi. Magari in uno stampo da crostata...

Ghiaccioli di yogurt e ciliegie

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Mon, 04 Jul 2011 07:00:00 +0000

Guardatelo bene: questo di oggi è un divertissement, mica una ricetta.

Uno svago da vecchia ragazza con un sacco di cose da fare, un frigo mezzo vuoto perché tanto qua siamo sempre in partenza, pochissima voglia di mangiare, poca di mettersi ai fornelli... tanto caldo e un insopprimibile istinto a giocare.

Ho la testa piena di idee in questo periodo: di idee e di nuvole, che ogni tanto passano e si portano via un pensiero che non ho fatto in tempo a fissare. Così giro con un taccuino appresso, e una penna a punta morbida con la quale disegno regolari parole... Non voglio appunti pieni di disordine, adesso.

Mi piace questo mettere a posto le cose, anche tra me e me. Dopo il caos del trasloco e il senso di precarietà che sempre si accompagna a un cambiamento, ho bisogno di rigore, di un equilibrio nuovo al quale attingere energie... persino in cucina.

Sto facendo un po' di esperimenti, alcuni un po' strampalati ma tutti incredibilmente divertenti. Non riesco sempre a farne un post (ve ne sarete accorti...) però impilo diligentemente foglietti con dosi, pesi e proporzioni, note a margine e punti interrogativi, persino frecce quando le strade percorribili sono due. E' che mi ci vorrebbe un semaforo, in testa, per evitare gli ingorghi. Ma io questo semaforo ancora non ce l'ho, così finisce sempre che a passare per prima sia la vita oltre il blog.

E allora basta un niente, una finestra aperta, un colpo di vento che scompiglia fogli e pensieri: e il mio tavolo torna quello di prima, una catena montuosa di libri, agende, ritagli di giornale, biglietti di appunti. E posso metterci giorni a ritrovare la strada: però non mi perdo.

Così funziona il mio "dietro-le-quinte" in questo periodo: e scusate se ve lo racconto, invece che parlare seriamente di ricette. Ma non posso mica fingere con voi che fare ghiaccioli sia una cosa seria! Anche se - vi assicuro - è molto divertente: quasi quanto mangiarseli...

Con il caldo che li scioglie, le dita che danzano appiccicose sulla tastiera, il biglietto pronto per l'aereo tra meno di quattro ore, il bagaglio inesistente che tanto oramai meno roba mi tiro dietro e più mi sento bene, i primi uccelli in anticipo sull'alba e l'ultima zanzara che - sciaf! - stecchita casca a picco sul giornale che è già quello di ieri.

La verità è che mi annoierei se non avessi questa vita tra i piedi...

INGREDIENTI

yogurt naturale non zuccherato: 200 gr
ciliegie: gr 200 (già pulite)
acqua di rose: un cucchiaio
miele: quanto piace a voi

Lavate le ciliegie, asciugatele, privatele dei noccioli: io ho la pinza (... e mica faccio sempre tutto a mani nude!), ma potete farlo anche con un coltellino, l'importante è che vi mettiate sopra una ciotola per raccoglierne il succo.

Mettete lo yogurt e le ciliegie nel bicchierone del minipimer e lavorate finché non vedete più pezzi di ciliegia. Anzi, qualcuno - infinitesimale - continuerete a vederlo: perciò armatevi di un setaccio e di un cucchiaio e passate il tutto per benino finché non avrete una meravigliosa poltiglia rosa tenue (quel che resta nel setaccio potete mangiarvelo a cucchiaiate, ma non dite che ve l'ho detto io: non fa fine...)

Aggiungete l'acqua di rose (un cucchiaio va bene) e il miele (dipende da quanta dolcezza vi serve per affrontare la vita), mescolate finché il composto non è perfettamente omogeneo (se il miele è di quello un po' cristallizzato, un altro colpetto di minipimer ci sta solo bene...) e riempite quattro stampini per ghiaccioli.

Infilate i bastoncini bene al centro e mettete nel freezer per qualche ora.

Trattandosi di ghiaccioli, e non di gelati, quando li tirerete fuori dal freezer saranno... piuttosto ghiacciati! Perciò vi consiglio di aspettare un paio di minuti prima di affrontarli corpo a corpo, pena una congestione (della quale non mi sentirò responsabile...).

Se poi - come la sottoscritta - avete manie da foodblogger, potete impiegare i minuti d'attesa scattando foto a ripetizione. Fregatevene dell'inquadratura perfetta: i ghiaccioli... si squagliano! Soprattutto se fuori ci sono trenta gradi e voi non amate quegli scatoloni appesi ai muri che sputano aria gelida per illudervi di stare al Polo Nord...

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Un ghiacciolo per amico
Questi sono dei ghiaccioletti da signorina: nel senso che ve li potete concedere a cuor leggero anche se siete lì col centimetro a misurarvi il girovita prima di comprarvi il costume nuovo. Ma sono anche dei ghiaccioli per bambini: niente cose strane, solo yogurt e frutta.
Lo stampo costa tre euro al casalinghi sotto casa e ci mettete davvero poco a prepararli. L'unico problema è trovare i bastoncini: e infatti io, quando non ce li ho, ci metto quei cucchiaini di legno usa e getta da picnic.

Bastoncini
Non tutti gli stampi per ghiaccioli hanno il tappo con la fessura per infilarci i bastoncini. Io mi arrangio con del nastro adesivo per tenerli fermi nella giusta posizione: ottengo una traballante architettura che somiglia vagamente al ponte di Brooklyn e quasi sempre riesco a infilarla nel freezer senza crolli... "quasi" sempre, ho detto....

Backstage
Giusto perché quando mi scrivete per chiedermi quali attrezzature utilizzo per le foto sappiate che non vi racconto bugie: questo è il mio prodigioso sistema per togliere le ombre. Come vedete, anche qui è tutta questione di equilibrio... e di non prendersi troppo sul serio!
E mentre voi vi concentrate sulla parte sinistra della foto, so già che ci sarà una persona con lo sguardo pieno di riprovazione posato su quei due poveri candelabri... lo so, mamma, sono un po' zozzetti... però questa settimana si è licenziata pure la signora Rina!

Cicchetto di pomodorini, fragole e basilico

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Thu, 23 Jun 2011 07:00:00 +0000

Se è una di quelle giornate in cui l'asfalto vi si scioglie sotto i tacchi anche se ai piedi avete delle ballerine.

Se detestate i locali da aperitivo almeno quanto me, e preferite cento volte farvelo a casa intanto che preparate la cena - l'aperitivo - piuttosto che sgomitare tra nugoli di sfarfallanti signorine per guadagnarvi quel che rimane del finger food di giornata (che, guarda caso, somiglia tanto al food del giorno prima...).

Se avete avuto un diverbio col vostro capo, uno scambio di vedute poco romantico col fidanzato o un corpo a corpo in ascensore col bavosissimo cane del vicino (capita...).

Se le montagne di biancheria da stirare s'ingrossano come onde dell'oceano e voi non potete cavalcarle con un surf. Se il rubinetto del bagno continua a perdere e ogni goccia che cade segna i minuti che vi separano dall'arrivo dell'idraulico (e sarebbe la terza volta in dieci mesi...).

Se avete una gran voglia di scappare in un "altrove" qualsiasi ma non potete uscire a comprare le sigarette e poi scomparire, perché non ne avete mai fumata una in vita vostra e non sareste credibili.

Se, insomma, siete in una di quelle giornate in cui il mondo intero pare intenzionato a misurarsi con voi ma le vostre armi sono tutte spuntate, fate come me: fatevi un bel cicchetto. Cosa avete capito?!? Non vi sto mica dicendo di darvi all'alcol... dico semplicemente che - se la volete - la ricetta di un bicchierino corroborante e dai poteri magici ce l'avrei...

Nulla di stratosferico: pomodorini di quelli dolci dolci, fragole idem, aceto balsamico denso di quello che cade a gocce pesanti, e qualche foglia di basilico vero, che non sia rimasto segnato dalla mesta esperienza della vaschetta di plastica. Non vi servono ingredienti introvabili: basta che siate degli appassionati di bancarelle di frutta e verdura.

E allora - mi direte - cosa ci sarà mai di così speciale in questo beverone? Tanto per cominciare, non chiamatelo "beverone": si offende. Poi provate a sedervi davanti alla vostra finestra preferita o all'angolo migliore del vostro giardino, se siete così fortunati da averne uno. Possibilmente con i piedi all'aria, un libro che vi piace e una brocca di cicchetto alla temperatura giusta (che sarebbe non ghiacciata, ma freddina...)

Sentirete prima il profumo dolce della fragola, seguito a ruota da quello appena acidulo dei pomodori, corretto dalla personalità dell'aceto balsamico. Del basilico vi accorgerete solo al primo sorso, ma non chiedetemi perché: assaggiate e vi arriva dritto al naso, come se gli aveste dato una sniffatina... e se poi ci tuffate un paio di quei buffi ghiaccioli con le fogliette, vi accorgerete che il basilico ha un sapore irresistibile: anche da ibernato.

E allora non vi garantisco risultati psichedelici, però posso raccontarvi l'effetto che fa a me.

Comincio a sentire il fruscìo del vento tra i platani, il sole morbido dell'ora del tramonto e l'aria che profuma di lavanda e rosmarino. Il rumore dei bicchieri di vetro pesante sui piccoli tavoli di pietra, le voci lontane. E se solo chiudo gli occhi, vedo persino le imposte azzurre e verdoline... Mi sento a Gordes.... E anche se non è proprio come esserci, mi basta a ritrovarmi, a scovare quella riserva di energia che mi sorprendo sempre di avere, a volermi (e a volere) di nuovo bene.

Poiché questa "pozione magica" in perfetto stile Asterix viene proprio dalla Gallia (Gallia Narbonense, per l'esattezza) è qui che mi ritrovo a ogni cicchetto. In quella minuscola piazza, seduta a uno di quei tavoli sul quale ho poggiato il mio taccuino nero, un pomeriggio, per prender nota di questa semplicissima ricetta d'estate. Ci ho aggiunto solo qualche goccia di aceto balsamico, ma per il resto è rimasta la stessa.

Perché lo stupore della vita è nelle cose dal cuore semplice...

INGREDIENTI

pomodorini del piennolo: 600 gr (puliti)
fragole: 150 gr (pulite)
basilico: 6-7 belle foglie
aceto balsamico: 1-2 cucchiai
sale: mezzo cucchiaino
pepe e olio extra-vergine d'oliva buono: quanto piace a voi

Lavate i pomodorini e gettateli per 30 secondi in una pentola d'acqua bollente non salata (solo 30 secondi e non uno di più: non vi servono dei pomodori lessi...). Tirateli su con una schiumarola, passateli un attimo sotto l'acqua fredda e tagliateli in due nel senso della lunghezza.

Preparate una ciotola con sopra un setaccio (serve a trattenere i semi dei pomodori...) e togliete semi e buccia ai pomodorini, facendo in modo che gli scarti cadano... nel setaccio e la polpa dove volete voi. Insomma, la logica è che non dovete perdere il liquido dei pomodori mentre li pulite: ciascuno si organizzi come gli pare.

Lavate il basilico e le fragole e metteteli nel bicchierone del minipimer con un pizzico di sale, la polpa dei pomodori e il loro succo filtrato. Lavorate finché non ottenete un composto fine e omogeneo (diluitelo appena con un po' d'acqua, ma non fatelo diventare un brodino...).

Passatelo al setaccio poi aggiungete l'aceto balsamico e aggiustate di sale, poco alla volta, finché il sapore non vi convince.

Tenete in frigo, chiuso ermeticamente (la fragola della foto - tanto per intenderci - non è il tappo giusto...) fino al momento di servire.

Condite con qualche goccia di aceto balsamico, qualche goccia d'olio, e un po' di pepe macinato fresco. E se siete in vena di spiritosaggini, buttateci un paio di cubetti di ghiaccio al basilico...

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Questa non è una ricetta svuotafrigo
C'è bisogno di ricordare che più una ricetta è semplice, più occorre impegnarsi a cercare gli ingredienti migliori? In questo caso, fate in modo che i pomodorini siano di quelli dolci (molti "ciliegini" sono un po' acidi e non vanno bene qui): assaggiateli al banco del mercato, fa tanto "massaia vintage" e pare sia tornato di moda.
Stesso discorso per le fragole, che devono essere sode e... profumare di fragole. Perciò sostituite l'assaggio con la sniffatina: magari non sarà alla moda, ma possiamo sempre lanciarne una nuova...
Aceto balsamico: il migliore che potete (tanto se ne usa pochissimo), ben sapendo che non potrete né assaggiare né sniffare prima di passare alla cassa. Declino ogni responsabilità come istigatrice di assaggi al supermercato: sappiatelo...

Per i ghiaccioli al basilico
Riempite d'acqua a metà degli stampini da ghiaccio e metteteli in freezer finché non iniziano a gelare. Poggiate in ogni celletta delle foglioline di basilico, premete leggermente per farle aderire al ghiaccio in formazione e rimettete in freezer. Quando saranno tutt'uno col ghiaccio sottostante riempite gli stampi d'acqua fino al bordo.

Se non volete finire da soli sulla piazza di Gordes...
... ma preferite organizzare un aperitivo a casa con degli amici (o con il fidanzato, per superare quel momento di dialettica non proprio romantica di cui sopra), sappiate che il cicchetto di pomodorini e fragole sa stare in compagnia. Tra i suoi partners preferiti:
- crackers al pecorino con grani di senape
- biscotti ai pomodori secchi, pistacchi e pecorino
- tapenade di olive nere e fichi secchi
- cake salato ai cipollotti, grana e rosmarino
- muffins alle melanzane e basilico
- muffins ai semi tostati, indivia e cipolle di Tropea

I veri cicchetti danno alla testa
Un cicchetto che si rispetti dovrebbe contenere dell'alcol. Ma io non vado oltre il vino rosso, lo sherry e il porto: nulla che possa andar bene qui. Però fa sempre comodo, per tirarsi fuori d'impaccio in certe situazioni, poter dire che quel che si beve produce i suoi effetti.
Perciò, se volete approfittare del vostro aperitivo per fare outing su quel paio di questioni che vi stanno a cuore, non vi resta che il basilico. Non scherzo... qualcuno ha forse mai condotto un'indagine sugli effetti dei germogli di basilico ibernati? E anche se fosse, dubito che i vostri ospiti ne siano a conoscenza (a meno che non invitiate Dario Bressanini...).
Perciò esprimetevi senza cautele, simulate una leggera euforia e fingete ogni tanto un lieve capogiro. "Devono essere i ghiaccioli di basilico... - dite con nonchalance - Pare siano lievemente euforizzanti..."
Chissà che non si sparga la voce e s'impennino le vendite al mercato.

Pane dolce alla birra con malto e prugne secche

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Fri, 17 Jun 2011 16:13:00 +0000

"Signora mia, la prossima volta che si fa mettere dei punti si ricordi di farseli togliere per tempo... ancora un po' e rischiava una reazione da corpo estraneo!" mi ha detto stamattina il dottore mentre a fatica estraeva l'ultimo pezzetto di sutura dal mio ginocchio.

No, no... non sono finita sotto un tram: non è questa la ragione per cui non mi sono fatta sentire. E' solo che ho avuto così tante cose da fare che sono stata capace persino di andarmene in giro con quattro punti in una gamba ben oltre il tempo consentito.

Pareva che tutti avessero bisogno di me. E non potendo moltiplicare le ore disponibili ho dovuto "liberare" quelle solitamente dedicate al blog: cioè quelle notturne. Non esattamente le più adatte a farsi ricevere da un medico...

Comunque sono viva, e questo è già un risultato. Sopravvissuta a un paio di trasferte, a un'agenda implacabile, e a un'orda di picconatori che nel breve volgere di qualche ora ha aperto una breccia nel muro di casa per regalarci l'emozione di un nuovo cantiere.

Tranquilli: non avete sbagliato post. Non è uno di quei racconti al profumo di trementina che vi ho inflitto nei mesi scorsi... quello era "solo" un trasloco: acqua passata, se vogliamo chiudere un occhio su certe porte che mi rimangono ancora da smaltare e su una montagna di pacchi di biancheria tutt'ora in cerca di un armadio... Qui si parla invece di muratori veri, con tanto di mattoni, sacchi di calce e cantiere al seguito.

Mi rendo conto che certi dettagli di questa mia esistenza logisticamente effervescente possano rischiare di annoiarvi. Oppure di farvi girare la testa... Ma questa è la mia vita, e davvero non saprei come raccontarvene un'altra. E se un po' mi conoscete, avrete anche capito che quel velo lieve di riservatezza - che mi ostino a tirarmi dietro nemmeno fosse un foulard alla moda - è tutt'altro che un filtro: diciamo che è la tenda leggera che mi consente di tenere aperta la finestra...

Perciò scusate la parentesi, ma mi pareva doveroso spiegarvi perché negli ultimi mesi da queste parti si cucinano cose un po' strampalate, frettolose, fuori stagione. Perché si pubblica pochino e a orari improbabili, e quel famoso pdf con le ricette di Nonna Papera non prende ancora forma. Perché non si riesce sempre a rispondere ai commenti e alle mail... Insomma, la vita oltre il blog chiama a gran voce: e non gliene importa un bel niente se proprio in quel momento io sto scrivendo un post.

Eppure, anche in questo quotidiano e rigoroso esercizio di equilibrismo voglio trovare uno spazio creativo in cui muovermi senza il rischio di cadere: un piccolo recinto in cui fare capriole (anche se le capriole in uno spazio chiuso sembrano una contraddizione in termini...) A far da paletti di confine, quei pochi ingredienti sicuri che nella mia dispensa non mancano mai.

E allora posso anche sfornare una specie di pane senza avere un grammo di lievito vero, o una specie di torta senza nemmeno un uovo: basta tirar fuori una ricetta di quelle che non vi sareste mai aspettati in questa stagione. E pazienza se a giugno ci starebbe meglio una torta di frutta fresca in un blog che si rispetti. Tanto anche oggi c'è un cielo color temporale. E poi non vi ho mai detto che questo è un blog rispettabile...

Saluti e baci (bagnati di pioggia)

s.

INGREDIENTI

farina bianca 00: 250 gr
farina di grano integrale: 100 gr
prugne secche: 150 gr (al netto dei noccioli)
miele: 100 gr
burro: 70 gr
birra scura: 75 ml
malto da panettiere: 10 gr
uova: 1
cannella in polvere: 1/2 cucchiaino da caffé
chiodi di garofano in polvere: 1/2 cucchiaino da caffé
lievito per torte salate: 1 bustina
sale fino: un pizzico
fiocchi d'avena: due cucchiai

Accendete il forno a 180°. Imburrate uno stampo da cake, metteteci due cucchiaiate di fiocchi d'avena e scuotetelo per farli aderire a tutte le pareti.

Mescolate in una ciotola le farine, il sale, il lievito setacciato, la cannella e i chiodi di garofano in polvere.

Tagliate a pezzi le prugne secche (dovete dividerle in quatto, più o meno...) e gettatele nella ciotola con gli ingredienti secchi, cercando di distribuirle (cioé, evitate che formino delle polpette appiccicose...). Fate una fossetta al centro e versateci l'uovo che avrete sbattuto a parte.

Fate fondere in un pentolino a fuoco dolcissimo il burro con il miele, mescolate finché non si dissolvono completamente poi aggiungete il malto. Togliete dal fuoco e versateci la birra, mescolando in continuazione (si creerà un bel po' di schiuma con concomitante effetto "eruzione vulcanica": non scappate, anzi continuate a mescolare e vincerete voi... la schiuma tornerà docile al suo posto).

Rovesciate il mix di ingredienti liquidi nella ciotola, mescolate con forza (l'impasto è molto sostenuto) ma con garbo, se volete che i pezzetti di prugna non diventino delle striature di marmellata.

Disponete il composto nello stampo, incidetelo con un coltello per tutta la lunghezza (a meno che non vogliate una gobba tipo madeleines) e infornate.

Cuocete il vostro pane per 40-45 minuti (c'è bisogno di ricordare che ogni forno è diverso?). Dev'essere di colore ambrato, con una crosticina croccante e ben cotto al centro (se volete potete infilarci uno stecchino, anche se io lo estraggo dallo stampo, gli dò una bussatina con le nocche delle dita, e se fa un toc toc da pagnotta so che è cotto... ma voi non provate a chiedermi com'è un toc toc da pagnotta, perché mi servirebbe un altro post...)

Fatelo raffreddare su una griglia da pasticciere prima di tagliarlo a fette. Quanto all'uso, non avete che da fare andare la fantasia.

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Grazie a The British Larder (anche fuori stagione...)
Questa ricetta qui, se da voi c'è il sole e ve ne state andando al mare, mettetela da parte. Se invece siete altrove, magari sotto una pioggerella che pare un autunno senza fine, accendete pure il forno: può tornarvi utile a merenda o a colazione. Non è una torta: troppo rude per spacciarla come dolce. Ma solo degli inglesi potrebbero chiamarla "pane". E infatti, grammo più grammo meno, è da The British Larder che proviene. Non riesco a smettere di farla, sia con il miele, sia con il golden syrup che la versione originale prevede. E sarei curiosa di sapere come la preferite voi...

Pane alla birra, miele e prugne secche: istruzioni per l'uso
Appena sfornato è buono liscio, con una tazza di té o con un piatto di uova strapazzate (avete capito bene, e non è una spiritosaggine...).
Ma se ve lo potete permettere, nulla eguaglierà il sapore di un velo di burro salato che si scioglie al calore della fetta, con o senza marmellata sopra. Se poi volete sentirvi ancora più british, tirate fuori quel barattolo di golden syrup che avevate comprato per il pane di ceci, ma andateci con moderazione (è buono a dosi minime...).
Infine, se - come auspicabile - non ve lo finite tutto, potete avvolgerlo in un foglio d'alluminio e conservarlo per un paio di giorni: basterà tostare appena le fette perché il profumo del malto e della birra torni a circolare per la vostra cucina. E a sollevarvi l'umore...
Last but not least: se volete, potete surgelarlo a fette, da passare in forno (non nel microonde, please...) finché non sono tenere dentro e croccanti fuori.

Brioche all'anice e sesamo

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Mon, 06 Jun 2011 07:00:00 +0000

"Non avrai mica intenzione di portarti dietro queste ciliegie?!?" mi ha supplicato sull'arco della porta mio marito mentre gli porgevo il sacchetto amorevolmente chiuso con un fiocchetto bianco.
"Ma dài... tanto stavolta non abbiamo bagagli..." ho minimizzato chiudendomi l'ascensore alle spalle senza far rumore.
"E dove pensi di mettertele, se parti solo con la borsa?"
"Io da nessuna parte... ma pensavo che tu avessi posto..." e ho abbassato lo sguardo sulla sua ventiquattr'ore.
"?!? ... Scordatelo!!" mi ha sibilato sottovoce con il tono più arrabbiato di cui un essere umano possa disporre all'alba.

Ce ne siamo partiti così dalla città, sperando in tre giorni di sole, mare e abiti leggeri. Con un bagaglio ultra-slim perché "tanto oramai è praticamente estate, che bisogno c'è di portarsi dietro troppa roba...". E con un'immotivata, generosa dose di ottimismo meteorologico, in barba a tutte le previsioni.

Mentre l'aereo decollava, gocce pesanti bagnavano il finestrino. Ma io avevo il cuore leggero: come il bagaglio... Stavo partendo senza nemmeno una giacca addosso, con un paio di sandali ai piedi e un chilo di ciliegie in una ventiquattr'ore: ero riuscita a convincere mio marito che in spiaggia sarebbero state l'unico pasto possibile, stesi al sole sulla sabbia dopo un inverno di risotti.

Un'ora e qualche centinaio di chilometri più tardi, un maestrale dispettoso mi scompigliava i capelli mentre cercavo tra le pozzanghere un posto dove posare i miei sandali.

"Sarà questione di mezza giornata..." mi dicevo mentre spalancavo le finestre sulla piazza. "Qui basta che cambi il vento per far cambiare una stagione". Ma i gabbiani volavano bassi e prudenti, lontani dalle palme che ondeggiavano rabbiose. E il piumone sul letto abbiamo preferito tenercelo, mentre sprofondavamo nel sonno facendo programmi pieni di sole.

La mattina dopo, il rosso delle ciliegie creava un delizioso contrasto con il grigio piombo al di là dei vetri. Io le guardavo e passavo in rassegna le nuvole: senza speranza. Ma non mi sono rassegnata a chiuder le persiane mentre la grandine bussava impertinente alle finestre. Mi sono limitata ad accendere il forno. E ho messo da parte i miei sandali per un paio di mocassini: color rosso ciliegia, perché in fondo è pur sempre quasi estate...

Le pozzanghere hanno continuato ad andare e venire: come le nuvole e il freddo. Stabile, invece, il colore dei miei piedi: irrimediabilmente sfumati di rosso-mocassino-bagnato... E la temperatura della cucina: perché non mi decidevo a spegnere il forno.

Sono volati questi tre giorni lontano dalla metropoli: spazzati via dal maestrale come i fiori di lavanda in terrazzo, i miei sogni di abbronzatura e la panna montata di una sfortunata pavlova (questa è una storia divertente, ve la racconterò...). Ma neanche i venti più dispettosi riescono a prendersi tutto: e infatti le mie ciliegie sono di nuovo in un sacchetto chiuso da un fiocchetto bianco. Ridotte a meno della metà e (devo ammettere) non più così fragranti: però reggono ancora, e io con loro. Sono il simbolo della mia resistenza alle intemperie...

"Non me le hai fatte mangiare in spiaggia? E io me le riporto in città: a costo di farci il minestrone..." dico arrabbiata nera al dio dei venti, mentre a fatica richiudo le persiane. Però glielo dico sottovoce: non vorrei mi sentisse mio marito... Perché stamattina abbasserò lo sguardo sulla sua ventiquattr'ore tenendo un sacchetto per mano: non solo quel che resta delle mie ciliegie, ma pure una metà della brioche che vedete qui sopra. D'altronde, non è mica colpa mia se con questo tempaccio non si poteva far altro che accendere il forno..

Perciò scusate, ma adesso vi saluto e scappo via. Devo fare un po' di training autogeno: anche a quelli con la faccia tosta serve un po' di concentrazione per risultare convincenti...

INGREDIENTI

farina Manitoba: 400 gr
farina bianca 00: 150 gr
latte: 200 ml
uova: 2 (medie)
olio di semi di girasole (o di mais): 3 cucchiai
miele: 2 cucchiai
semi di sesamo: 4 cucchiai (2 per l'impasto e 2 per la copertura)
semi d'anice: 1 cucchiaio
acqua di fior d'arancio: 1 cucchiaio e mezzo
levito di birra: 25 gr (un cubetto)
sale: 1 pizzico

Sbriciolate il lievito di birra nel latte tiepido nel quale avrete sciolto il miele (per la temperatura del latte vale la solita regola: dovete intingerci un dito e quasi non avvertire la differenza). Mescolate energicamente con un cucchiaio e lasciate riposare per 15 minuti in luogo riparato.

Mescolate in una grande ciotola le farine, il sale, 1 cucchiaio di semi d'anice e 2 cucchiai di semi di sesamo. A parte sbattete le uova e tenetene da parte un paio di cucchiaiate per la spennellatura finale.

Quando il lievito avrà formato una schiuma compatta mescolatelo ancora vigorosamente con il cucchiaio poi rovesciatelo nella ciotola con le farine e, sempre continuando a sbattere come se doveste fare una frittata (serve a incorporare aria..), aggiungete le uova, l'olio e l'acqua di fior d'arancio.

Utilizzate il cucchiaio finché ci riuscite, poi rovesciate l'impasto sul piano di lavoro e mettetevi all'opera con la tecnica per impasti morbidi (illustrata nel filmato in fondo a questa pagina). Vale a dire: prendetelo con due mani, sollevatelo e facendolo sventolare davanti a voi, sbattetelo sul piano di lavoro, poi allungandolo verso di voi tiratelo e richiudetelo su sé stesso verso l'esterno. Giratelo di 90° e ripetete l'operazione: almeno un centinaio di volte (non storcete il naso... ho forse scritto da qualche parte che questo è un lavoro rapido?).

Man mano che lo lavorate l'impasto si farà setoso e omogeneo... una meraviglia. Quando avrete finito, rimettetelo nella ciotola pulita appena unta d'olio, sigillate con della pellicola e mettete a lievitare per un'ora-un'ora e mezza.

Quando sarà raddoppiato di volume, rovesciate l'impasto sul piano e - senza rilavorarlo - dividetelo in tre parti e ricavatene una treccia: non stringetela troppo, altrimenti non avrà modo di espandersi bene durante la seconda lievitazione.

Mettete la treccia su una teglia da biscotti rivestita di carta forno e fatela lievitare ancora, scoperta ma al riparo da correnti. Ci vorranno una quarantina di minuti perché raggiunga la dimensione definitiva (che tanto per intenderci è quella della foto). Dopodiché è pronta per essere spennellata con il resto dell'uovo (che avrete diluito con un po' di latte) e spolverizzata con un paio di cucchiai di semi di sesamo.

Cuocetela a 220° per i primi 10 minuti, e poi a 200° per altri quindici circa, o finché non avrà preso un bel colore ambrato.

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Il pane marocchino e le friulane di velluto verde bosco
Questa è una ricetta di Nadjia, la babysitter marocchina di Principessa quando lei era piccola piccola. Fervente devota di telenovelas, passava buona parte della giornata sul divano piangendo a calde lacrime davanti ad appassionanti scene d'amore, sulle quali puntualmente mi aggiornava al mio ritorno a casa. Principessa era una bambina bravissima, che non saltava una dormita: e Nadjia una bravissima babysitter, che non saltava una puntata... Le perdonai persino l'usucapione di un paio di mie friulane di velluto verde bosco: quando mi accorsi che le piaceva mettersele, semplicemente gliele regalai. E lei capì benissimo... Il giorno dopo arrivò con questa brioche meravigliosa, che suggellò un nostro patto senza bisogno di parole: niente più incursioni nella mia scarpiera...

Le bizze di Blogger (1)
Dopo il terremoto, lo sciame sismico. Non bastava la giornata nera del 12 maggio, con la parziale cancellazione dei vostri commenti e i successivi problemi di connessione: il dio Blogger non ha ancora placato la sua ira. Non sempre riesco a caricare post, né a rispondere o a postare commenti miei... Insomma: abbiate pazienza, pare non ci sia altro da fare. Se non - forse - prendere in considerazione una migrazione di massa verso altri - meno perigliosi - lidi... Qualcuno ha suggerimenti da dare? Perché io mi starei stufando di perdere tanto tempo...

Le bizze di Blogger (2)
Scusate, ancora una comunicazione di servizio... anzi: di disservizio. Forse qualcuno di voi si sarà accorto che la ricerca interna al blog (in alto a destra "Cerca in Fragole a merenda") da qualche giorno non funziona. Ho provato a contattare Blogger, ma non si riesce ad avere alcuna informazione, se non che il problema è comune ad altri blog. Anche qui, se qualcuno ha dei suggerimenti è il benvenuto (e verrà compensato con pani e brioches...)
Mi spiace molto, perché so che in questo modo faticherete a trovare quel che vi serve: perciò vi consiglio di consultare l'indice delle ricette oppure di usare la ricerca per etichette (sempre colonna di destra, poco più sotto) che sto aggiornando un po' alla volta con tutti gli ingredienti.

E' nata una cucina...

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Wed, 25 May 2011 07:00:00 +0000

Tranquilli: questo non è un post sui fiori edibili... e per la verità non so nemmeno se le peonie si possano mangiare. E' solo che ci vuole un fiocco rosa in certe occasioni, e io oggi un fiocco non ce l'ho. E l'unica cosa rosa a portata di mano (fatta eccezione per una rapa un po' fané, niente affatto fotogenica...) è un mazzo di peonie appena comprato al mercato: insieme a fragole, ciliegie, fiori di zucca, basilico e piattoni.

Perché oggi è un giorno speciale: il giorno del mio primo giro tra le bancarelle di frutta e verdura da quando abbiamo traslocato. Mi ci sono voluti otto lunghissimi mesi per arrivare fin qui: mesi trascorsi tra operai e falegnami, oppure con il pennello in mano tra effluvi di cere e trementina. E anche se la mia lista di lavori para-edili non è ancora del tutto esaurita (vi terrò informati...), almeno in cucina si respira un'aria di normalità. E per me è davvero un grande risultato...

Così ho deciso che oggi si festeggia. E mi scuserete se questo post non contiene una ricetta: lo so, non è carino far festa senza neanche l'ombra di un dolcetto, soprattutto se una si dà arie da foodblogger. E' che avrei deciso, per una volta, di deporre quella mia specie di corazza che chiamo "discrezione" per invitarvi... oltre la porta. E credetemi: anche questo, per me, è un risultato. Non ho potuto fare a meno di pensarci in tutte queste settimane, mentre a colpi di pennello cambiavo colore a vecchi e nuovi mobili (e anche a qualche ciocca di capelli...). Perché questa non è solo la mia cucina nuova: è anche la nuova cucina di Fragole a Merenda...

Ve l'avevo detto che la situazione tavoli a casa nostra è un po' complicata... In sala da pranzo c'è un tavolo-seppia, che macchia di nero chiunque gli si avvicini. La scrivania non c'è ancora, sostituita al momento da un vecchissimo tavolo facente funzione ma troppo alto per riuscire a lavorarci (e poi in quella stanza il wi-fi è come se non esistesse...). E allora mi sono organizzata un kitchen office su un minuscolo tavolino da bistrot, sul quale riesco a far stare persino la caffettiera. Non c'è spazio per molto altro, ma il lato positivo è che... ho sempre la scrivania in ordine!

Così è da qui che scrivo i miei post. Con lo sguardo che vaga sui tetti e la meravigliosa sensazione di galleggiare sulla luce (d'altronde è stato proprio davanti a questa finestra che quel raggio di sole mi ha trafitto... facendomi innamorare).

Sto bene su questo piccolo tavolo stortignaccolo, recuperato in un mercato delle pulci e passato solo con una mano di vernice trasparente. A me piacciono gli oggetti "con le rughe", quelli che hanno avuto una vita e non se ne vergognano. Ma non tutti sono del mio avviso.
Mia madre, per esempio, non si dà pace.
"Guarda che bello, mamma, questo tavolo avrà avuto almeno tre vite..."
"E proprio tutte a te doveva venire a raccontarle?!?"

D'altronde che ci posso fare se io e gli oggetti botox-free ci piacciamo? Le posate, per esempio... Ne ho una collezione che sarebbe improprio chiamare "servizio": una diversa dall'altra, ma tutte rigorosamente ammaccate. Però funzionano a meraviglia... e poi mi ci affeziono. Le scelgo tra quelle più scalcagnate, quelle gettate in un angolo e tutte annerite che le signore si guardano bene dal toccare per non sporcarsi le mani. Costano molto meno, e poi: volete mettere il gusto della scoperta?

Le ciotole sono un altro capitolo della mia credenza: nuove, ma praticamente tutte uguali. Non faccio apposta, anzi mi impegno per cercarle diverse. Ma quando torno a casa sono identiche alle altre, se non fosse per quella lieve sfumatura di colore...

Poche pentole, ma come si deve: senza spendere cifre folli. La mia preferita? Quella di ghisa, pagata 30 euro a una svendita perché senza blasone: funziona a meraviglia, dall'agnello stufato al pane. E poi, se proprio devo dirvela tutta, io la trovo elegantissima in quel tubino nero senza firme alla moda.
Seconda in classifica la mia adorata pentola da risotto d'alluminio pesante (mensola al centro, sotto il colapasta bianco): non potrei vivere - né mantecare - senza...

In questa casa le pentole stanno dietro la porta a sinistra della mia mini-scrivania da bistrot: non c'è una stanza, ma una nicchia che funziona da credenza. Ha avuto bisogno di un po' di make-up, ma quale signora gira senza un filo di trucco? (stuccature e pennellate a cura della sottoscritta, ça va sans dire...)

Hey?... lo vedete quel barattolo di latta sul primo scaffale in alto? E' lì che tengo i miei stampini per biscotti... Siccome continuo a comprarne, farceli stare tutti è un esercizio di incastro, una cosa molto zen che richiede equilibrio e pace interiore. Perciò non rispondo al telefono, quando ripongo i miei stampini per biscotti. Sappiatelo...

Ora, non vorrei deludervi... ma la mia dotazione di elettrodomestici da cucina è davvero ridotta all'osso. Il mixer è vintage (ma non di quelle riedizioni che vanno di moda adesso... è proprio stagionato di suo), il frullatore ad immersione è ultra-basic, l'impastatrice, la macchina dell'espresso e quella del pane non esistono. Le fruste elettriche sono nell'altra cucina (alzo le mani: è un altro post...). Insomma: avete capito che quando vi racconto che monto tutto a mano faccio sul serio. E infatti continuo a comprare fruste d'acciaio... e piccole pinze da bucato di legno, per tenere bene in vista il foglietto con le dosi...

Lo spazio dedicato alla lavastoviglie è... minimal. Per la verità, è minimal anche la lavastoviglie, a bassissimo consumo energetico (perché noi siamo di quelli che chiudono il rubinetto, mentre insaponano i piatti...). Insomma: se non forse per il Mac, che alza un po' il tono dell'ambiente, la mia sarebbe una cucina irrimediabilmente low-tech... senza alcun rimpianto.

Quanto alle mensole, sono le stesse della vecchia cucina sotto una mano (anzi due) di smalto bianco latte.

Fino a qualche settimana fa, la nostra cucina sapeva di tutto fuorché di cucina. Qualunque materiale edile maleodorante passasse dal portone pareva concentrare i suoi effluvi proprio qui. Nessuno ha mai capito se si trattasse di un vortice d'aria che si formava in corridoio (spiegazione quasi scientifica) oppure di uno di quegli scherzi di Agostino ai quali ci stiamo ormai abituando (spiegazione niente affatto scientifica, ma certi giorni va bene...).

In ogni caso, aver sostituito lo smalto a solvente con il basilico è uno di quei piaceri dal valore inestimabile. L'importante è non dimenticarselo nella sporta fino al giorno dopo: sviene... anche a termosifoni spenti.

E questa non è un'offerta votiva al nume tutelare della casa... E' solo che non abbiamo ancora deciso dove appendere i quadri, e Joan ha trovato posto qui: tra i libri di cucina, le farine e il cesto dei tovaglioli. Anche lui riscattato a basso costo da una pulciosa vita di strada sempre sull'orlo del cassonetto, è ospite in casa nostra da ormai parecchi anni. Il suo non è quel che si direbbe un profilo perfetto e la coiffure è certamente démodé, ma io lo trovo simpatico: non è detto che non lo promuova a santo patrono delle mie pagnotte...

Le ciliegie provengono invece dalla mia gita al mercato rionale: io me ne sono già mangiate mezzo chilo, queste sono per voi. Che se siete arrivati fin qui è perché - in fondo - questa cucina la sentite anche un po' vostra. Perciò consentitemi di dirvi grazie: siete dei lettori meravigliosi. Tanti post pieni di polvere e acqua ragia e nemmeno uno che se ne sia lamentato...

Saluti e baci,

S.

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Hanno lavorato a questa cucina...
Mobili contenitori: il falegname ballerino.
Luci: l'elettricista intermittente (appare e scompare quando vuole lui...).
Smalti: premiata ditta "d'Aubergine - Cucina con Traslochi" (tuttora impegnata ad accudire la smorfiosa libreria).

Biscotto di Savoia

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Fri, 20 May 2011 06:30:00 +0000

Abbiamo domato la libreria. Quella stangona smorfiosa che si inchinava al mio passaggio ha finalmente smesso di oscillare: le hanno messo i tacchi. Anzi, le zeppe (pare sollevino morale e visuale non solo alle signore, ma persino ai mobili: purché femmine...)

Così adesso, accessoriata all'ultima moda, la signora libreria ha riacquistato definitivamente il suo naturale portamento. Dritta come un fuso, spalle al muro, si è rassegnata a fare il suo mestiere. Ed è nuovamente un viavai di libri che tornano sugli scaffali dopo l'ennesimo passaggio dei falegnami.

Sono felice e ammaccata: le spalle pesanti per via del su e giù dalla scala con pile di volumi tenuti fermi con il mento. E un livido violaceo sulla mano destra: perché, pur di non dare martellate, uso il mio pugno migliore per incastrare al loro posto le barrette reggimensola. Sbeng, sbeng! ... Due colpi e il gioco è fatto. Sono otto colpi a mensola, le mensole sono quindici, e le ho spostate cinque volte... giusto per farvi capire di che colore è la mia mano.

Però va tutto più che bene: sono persino sopravvissuta al Bloggerterremoto di una settimana fa. Vedevo pezzi di blog che scomparivano e io non ci potevo fare niente: ero senza computer e lontana da casa... A Parigi niente velluti, né tempeste di neve, né tassisti villani questa volta. Solo una corsa di baristi nel Marais: tutti con un vassoio con su una bottiglietta di aranciata e un bicchiere pieno a metà, sgambettando follemente per le vie del quartiere. Molti fidanzati di baristi a bordo pista: incitavano, fotografavano, lanciavano baci. E per favore non fate quelli che si scandalizzano: il Marais è il Marais, apparenti incongruenze che trovano un equilibrio, rabbini e lustrini che si mescolano. A me piace anche per questo: per la gioiosa libertà che si respira e per i pani yiddish di Monsieur Finkelsztajn.

Ho anche trovato un nuovo fornitore di velluti, un tipo originale che gira con una specie di Smart con dei bastoni per tende che escono dalla capote. Quando l'ha visto mio marito, sterzare a tutta velocità sotto la scalinata del Sacré Coeur, ha fatto un balzo indietro e ha detto: "Ma chi è questo matto?!?".
Io l'ho salutato con la mano. "E' mio amico - ho detto - ci passiamo più tardi a ritirare dei pacchi..."
Lui mi ha guardato senza dire una parola, ma si capiva benissimo cosa voleva dire: "Io non posso stare tranquillo quando vieni da sola qui...".

Così, per ricordargli che invece tranquillo ci può stare, di nuovo a casa ho tirato fuori il mio stampo da kugelhupf: e ci ho fatto un Biscotto di Savoia. Un dolce che a vederlo non gli dareste un soldo di fiducia, perché ha tutta l'aria di essere noioso, senza troppa personalità... E invece, sotto quella scorza di zucchero e farina di patate, nasconde un'anima sorprendente, un cuore tenero e gentile.

A me piace cuocerlo nello stampo con le scanalature e il buco al centro: perché ogni volta è una sfida farlo uscire dal forno così alto senza un grammo di lievito. Una sfida, come quella della normalità nella vita di tutti i giorni: per vincerla basta stupire senza travolgere. Come il Biscotto di Savoia...

INGREDIENTI

uova: 6
zucchero semolato fine: 220 gr
fecola di patate: 180 gr
acqua di fior d'arancio: 1 cucchiaio

Accendete il forno a 180°. Imburrate uno stampo da kugelhupf e buttateci un cucchiaio di zucchero facendolo aderire alle pareti.

Sgusciate le uova separando i tuorli dagli albumi (fate in modo che in questi ultimi non ci siano tracce di tuorlo, altrimenti non monteranno bene).

Montate i tuorli con 2/3 circa dello zucchero: potete farlo con le fruste elettriche o a mano (come faccio io), l'importante è che non vi fermiate finché non li vedete gonfi, spumosi e quasi bianchi. A questo punto aggiungete l'acqua di fior d'arancio.

Montate a neve fermissima gli albumi con il resto dello zucchero.

Aggiungete la fecola ai tuorli, poca alla volta facendola cadere da un colino. Amalgamatela con delicatezza per non smontarli (ognuno ha la sua tecnica: io uso una frusta d'acciaio, che faccio roteare su se stessa mentre sollevo il composto con movimenti ampi dall'alto verso il basso.. non è difficile, rileggetevi lentamente la frase e cercate di visualizzare: si può fare... e funziona!). Quando vedete che il composto si asciuga, aggiungete un po' di albumi montati, sempre con lo stesso movimento. Continuate così, alternando aggiunte di fecola e di albumi.

Rovesciate nello stampo e infornate il vostro Biscotto di Savoia per 30-40 minuti, sempre tenendolo d'occhio: deve diventare di un colorino lievemente ambrato (color Pan di Spagna, tanto per intenderci), e non deve asciugarsi troppo sennò perde morbidezza. Se non siete sicuri della cottura, dopo i primi 20 minuti potete aprire delicatamente il forno e controllare premendo la superficie con un dito (non si accettano reclami in caso di ustioni).

A fine cottura, tenetelo cinque minuti nel forno spento con lo sportello aperto, poi sformatelo su una griglia da pasticciere.

Potete guarnire il vostro biscotto di Savoia con un soffio di zucchero a velo e mangiarvelo così, appena fatto: leggero e impalpabile, perfetto con un té o una tisana. Se invece cuocete il composto in uno stampo rotondo di quelli bassi, otterrete una base perfetta per torte da guarnire con tutte le creme che volete. Ma questo è un altro (e forse non solo "un" altro) post...

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Il profumo? Ve lo scegliete voi...
In alternativa all'acqua di fior d'arancio potete usare della buccia di limone grattugiata, oppure i semi di una bacca di vaniglia. Per la verità, potreste pure utilizzare una bustina di vanillina (di quelle che abbiamo in casa tutti...), ma non ditelo in giro: pare che non faccia troppo fine, di questi tempi.

Il cucchiaio di zucchero che fa la differenza...
... è quello che utilizzate per lo stampo. Rende la superficie del Biscotto asciutta e leggermente friabile: un contrasto meraviglioso con quell'interno tanto soffice. Provateci.

"Biscotti" di Savoia
Troverete tante ricette del Biscotto di Savoia. In genere, il rapporto tra fecola e zucchero è di circa 1 a 1.5: vale a dire che la quantità di zucchero è una volta e mezzo quella della fecola. Ma io le trovavo sempre troppo dolci, e anche un po' troppo ricche di uova. Così, sfornata dopo sfornata, ho messo a punto quella che è la mia "proporzione aurea" del Biscotto di Savoia: meno zucchero rispetto alla fecola, e meno uova rispetto alla quantità di ingredienti asciutti. Insomma: una versione meno dolce e più leggera di una torta già di per sè leggerissima (non solo perché è soffice, ma anche perché non ha un grammo di burro). Che viene in genere utilizzata come torta da farcire e invece ha una sua dignità, soprattutto appena sfornata. Credetemi: libero da orpelli e accessori quali creme, panne e farciture di ogni ordine e grado, con la sola compagnia di una tazza di té il tranquillo Biscotto di Savoia riuscirà a farsi ricordare...

Anche le torte hanno famiglia
Sarà che sono appena tornata dal Marais, sarà che tanto si discute di cosa è una famiglia... Ma mi sono accorta (a scoppio ritardato) che anche il Biscotto di Savoia ha un fratello, che è nientepopodimenoche... il signor Pan di Spagna! Stessa leggerezza, stesso understatement (che poi sarebbe l'arte di essere di qualità senza troppo darlo a vedere...), stessa capacità di accompagnarsi a creme, panne e compagnia varia pur essendo in grado di cavarsela benissimo da solo. Ma la caratteristica che davvero li accomuna è quell'innato senso di sfida alla forza di gravità per cui entrambi si sollevano senza bisogno di lievito. E poiché io sono una ragazza che ama le sfide e tutti quelli che alle sfide non si sottraggono, beh... li adoro!
Perciò, per chi di voi volesse cimentarsi, ricordo che c'è anche la ricetta del Pan di Spagna in questo blog (con una storia che più "sfida" non potrebbe essere...)

Fragole & peperoni dip

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Wed, 11 May 2011 06:30:00 +0000

Per tutti quelli che non si scandalizzano se chiamo un dip "intingolo", arrostisco le fragole, e le mescolo a cipolla e peperoni...

Ammettiamolo: c'è uno smodato interesse per il cibo e la cucina, di questi tempi. Tutto ciò che ricade nella categoria food è diventato terribilmente di moda.

Cuochi e food writers hanno preso il posto dei grandi sarti di una volta: osannati, coccolati, imitati. Spesso anche "patinati": nel senso che passano più tempo sulle pagine dei giornali che con le padelle in mano...

Assurti al ruolo di star planetarie del terzo millennio, dispensano al loro pubblico di fans - organizzati in cenacoli di adepti - pillole di saggezza, diffuse via etere dagli schermi tv o elegantemente distillate in raffinati volumi da collezione. Così ricette, tecniche, vocaboli (e talvolta anche qualche insulso manierismo...) viaggiano senza conoscere confini: perché al giorno d'oggi se un food guru parla, parla al mondo.

La globalizzazione in cucina ha tra i suoi effetti la proliferazione di categorie concettuali nuove: un'effervescenza filosofica senza precedenti nell'ambito dell'arte culinaria.

Pensiamo alla fortuna del finger food. Un tempo esistevano semplicemente gli antipasti (e tutti seduti a tavola). Poi c’è stata l’era dei buffet (e per anni non c’è stato verso di farsi invitare a una cena placée). Infine sono arrivati gli aperitivi e, in un paio di stagioni, dalle ceneri delle patatine&noccioline (che era effettivamente ora di mandare in pensione) è nato il finger food: tutto ciò che si può – anzi si deve – mangiare con le mani.

Messo giù così è un concetto tanto ampio da comprendere di tutto: dalle tartine al pesce fritto. Tanto che ormai ci spacciano per finger food pure la trippa, il baccalà o i fagioli con le cotiche: purché graziosamente accomodati in fichissimi cucchiai monodose...

Lo stesso dicasi per il dip, composto cremoso che serve a condire i cibi non “ricoprendoli” (perché allora sarebbe una salsa) ma "accogliendoli”. In poche parole, se una salsa avvolge le vostre polpette (e difatti è semi-liquida), un dip aspetta che voi ce le intingiate (ed è perciò più cremoso). Diciamo che la prima ha una vocazione all'azione, mentre il secondo è per sua natura attendista. Verdure, polpette, bastoncini di formaggio, crackers: tutto si può intingere in un dip, che non a caso è l'accompagnamento del finger food per eccellenza.

Ma attenzione alla questione della consistenza, che non è affatto barbina. Perché se vi sfugge la mano e il composto vi esce fuori un po' più denso, il vostro dip si trasformerà inesorabilmente in uno spread: cioè qualcosa che dovrete necessariamente “spalmare” sul vostro cracker.

Dunque, se la differenza tra salsa e dip sta nel fatto che la prima è mobile e il secondo è lì fermo ad aspettare, quella tra dip e spread è sottile come la lama di un coltello: se dovete servirvene non ci son santi... trattasi di spread.

Per vostra tranquillità, sappiate che il passaggio non è irreversibile: basterà un po’ di liquido per ammorbidirlo e farlo tornare dip. Che era il composto che volevate. E che forse potremmo semplicemente chiamare “intingolo”... come avrebbe fatto mia nonna.

INGREDIENTI

fragole: 500 gr (ve ne serviranno 400 gr pulite)
peperoni rossi: 1 grande (ok, non è una misura... la prossima volta li peso)
cipolle bianche fresche: 1
aceto balsamico: 2-3 cucchiaini
sale fino
pepe (se vi piace)

Accendete il forno a 180-200° e preparate una larga pirofila rivestita di carta forno.

Mondate le fragole, sciacquatele velocemente sotto l'acqua, asciugatele e pesatene 400 gr. Lavate il peperone, asciugatelo e tagliatelo in quattro spicchi.

Disponete le fragole tagliate a metà e le falde di peperone nella pirofila (devono starci ben comode, cercate di non sovrapporle). Infornate e fate cuocere senza mescolare per 30-40 minuti: le fragole devono perdere il loro succo senza disfarsi, e il peperone dev'essere appena tenero. Fate raffreddare e private il peperone della pelle.

Mentre le fragole e i peperoni sono in forno, pulite la cipolla, tagliatela a metà e tenetela a bagno in acqua fredda: poi asciugatela e fatela a cubetti più fini che potete (veri cubetti... voglio dire: non tritatela, perché perderebbe tutto il succo e diventerebbe una poltiglia).

Mettete le fragole con il loro succo nel bicchierone del minipimer, aggiungete il peperone spellato a pezzetti, un pizzico di sale e lavorate per pochi secondi (non dovete fare un omogeneizzato per la prima infanzia...). Poi aggiungete un paio di cucchiai di cubetti di cipolla e lavorate ancora un paio di secondi.

Aggiungete l'aceto balsamico, mescolate e mettete a riposare in frigo (in un contenitore sigillato) per almeno una notte.

Potete accompagnare il dip di fragole e peperoni a quel che volete voi. Le mie preferenze sono, nell'ordine: verdure crude (sedano e ravanelli in testa alla classifica), bastoncini di pane tostato e spennellato d'olio, crackers e biscotti salati, formaggio. Detto tra noi, potete anche mangiarvelo a cucchiaiate o perfino intingerci il dito, tra un ravanello e l'altro: ma dovete assolutamente essere soli in casa. E avere l'ultima trouvaille su Amazon da finire di leggere...

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Un dip non è un modo per riciclare fondi di frigorifero
Come per tutte le preparazioni semplici, l'impiego di ingredienti di qualità e essenziale. Scegliete fragole e verdure freschissime e croccanti: la scusa che tanto finiscono in forno e sotto le lame del minipimer non regge. Rovesciando la prospettiva: non sognatevi di smaltire in questo modo quel cestino di fragole mollicce rimasto in fondo al frigo. Né l'ultimo peperone esanime...

Sale solo a rate
Non è uno scioglilingua: voglio solo ricordarvi che il sale, in questo genere di creme preparate a freddo, si scioglie con il tempo. Cioè voi lo mettete, lui ci mette una notte a dissolversi, e solo il giorno dopo capite di avere esagerato. Perciò fate attenzione: salate un po' meno di quel che vi sembra necessario. Per aggiustare il tiro c'è sempre tempo.

Peperoni
Infilarli nella pirofila con le fragole non è solo un sistema per risparmiare tempo: vi garantisce che escano dal forno senza il minimo accenno di bruciacchiatura. Scordatevi quel colorino ambrato dei peperoni caramellati in forno: qui non serve.

Dip = concetto a dosi variabili
Questa è una di quelle non-ricette che piacciono a me: perché ha un potenziale di democrazia culinaria di tutto rispetto. Cioè, l'idea è di mettere insieme questi ingredienti preparati in questo modo. Ma quanto all'equilibrio tra sapori, dovete vedervela voi: dipende da quanto profumano le vostre fragole, da quanto è denso il vostro aceto balsamico, da quanto amate la cipolla... (ogni resoconto delle vostre sperimentazioni è benvenuto).

Questo non è il vostro dip? Non arrendetevi!
Qui ne abbiamo una lista a disposizione. Che potrebbe trasformarsi nel menu del vostro prossimo dip dinner party...

- chutney di fichi all'aceto balsamico
- tapenade di olive nere e fichi secchi
- "la vie en rose" dip
- fave & pecorino dip
- clorofilla dip
- hummus no-problem
- crema di peperoni con pomodori secchi
- tzatziki
- crema alla senape
- caviale di melanzane e cicorino

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Infine: faccio outing…
Confesso: l’ho fatto. Cosa? Accettare di partecipare a uno "show coking"…
Non è una parolaccia: vuol dire che c’è un grande chef che cucina - su un palco e davanti alle telecamere - mentre qualcun altro gli fa delle domande, scatta delle foto, chiacchiera un po’ con lui.
Non avevo mai detto sì a una cosa del genere: la mia naturale riservatezza mi ha sempre indotto a fare un passo indietro in certe occasioni. Stavolta invece ho deciso che era ora di metterci piede in questo mondo “food” al quale mi affaccio sempre e solo dalla mia blogfinestra. In tutta sincerità, non ci avrei scommesso neppure una crostata bruciacchiata: invece mi sono persino divertita. Pensiero serale: "Ogni tanto una passeggiata oltre lo schermo del computer si può anche fare. A piccole dosi...". Questo il film che è andato in onda:

Lombino d’agnello glassato ai primi fiori, asparago di Mezzago, viole e crumble di nocciole e uvetta
Interpretato da: Giancarlo Morelli (Osteria del Pomiroeu)
Attori non protagonisti: Sabrine d’Aubergine (Fragole a merenda), Sarah Brunella (Fragole e limone)
Girato a: Tuttofood – Milano World Food Exhibition
Regia: FIPE - Federazione Italiana Pubblici Esercizi
Segreteria di produzione: Francesca Martinengo

Non ho foto da mostrarvi: ero di corsa e la reflex l’avevo lasciata a casa. Però potete andarvene a vedere un po’ sul post di Sarah. Di mio ci sono solo quattro dita della mano sinistra: la mia riservatezza ne è uscita salva anche stavolta…
Un grazie a Giancarlo Morelli (che brilla non solo per la sua stella Michelin), e alla FIPE per l’invito. E un saluto a Sarah, che mi ha fatto piacere conoscere.

Vellutata di carote e mele al forno

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Wed, 04 May 2011 10:35:00 +0000

Le prime avvisaglie si sono manifestate al mio ritorno a casa: camminavo per la stanza e mi pareva che le pareti si muovessero, quasi oscillassero al mio passaggio.

Sulle prime ho pensato alla stanchezza: ero reduce da dieci ore in aeroporto per un guasto all'aereo. E per vincere la noia le avevo impiegate informandomi su ogni possibilità di risarcimento in casi del genere (ormai so a memoria la carta dei diritti dei passeggeri, il numero dell'ENAC, e un paio di indirizzi web di società aeroportuali).

La mattina dopo, quando entrando e uscendo di corsa ho riavvertito la stessa sensazione, ho pensato ad Agostino. "Vuoi vedere che mi devo rassegnare all'esistenza di un fantasma?" mi son detta tra me e me mentre scendevo di corsa le scale. Poi la giornata è filata via e me ne sono dimenticata.

Finché ieri ho deciso che il momento tanto atteso era arrivato: ho aperto i primi nove scatoloni. E ho avuto la certezza di non avere le traveggole. Due ore dopo, presa in un vortice di pensieri gonfi di grigio come le nuvole di un temporale, ero al telefono col falegname. "Si è seduta, signora...", è stata la sua diagnosi via cavo. E ho chinato la testa come se chicchi di grandine scrosciassero dal soffitto.

Voi lo sapevate che anche le librerie si siedono? Io no... e per favore non ditemi che la notizia vi lascia indifferenti: abbiate almeno riguardo del mio profondo sconforto. Perché oggi sono una povera signora piegata dall'accanirsi del fato avverso e con un tasso di ottimismo in caduta libera.

Quell'impiastro di libreria fatta costruire apposta perché l'altra non c'è stato verso di farla entrare in casa. Quella che si era ristretta come un maglione contrifugato per cui han dovuto rifarle le ante. Quella che mi sono pitturata, carteggiata e incerata con le mie manine da lavoratore edile... Beh, proprio quella libreria lì: adesso si permette di vacillare sotto il peso dei miei libri!
Per l'esattezza, la casa è talmente vecchia (ooops!... "antica"... fa più fine) e tutta storta che, nonostante me l'avessero montata a perfezione, dopo un mese si è adeguata al pavimento: e si è storta pure lei. Pende in avanti di tre dita dal muro, e siccome le vecchie case sono elastiche quando cammino lei lievemente ondeggia: si inchina al mio passaggio... E poi ditemi se questa non è una presa per il... naso (un certo aplomb ci vuole, anche in frangenti travagliati).

Perciò oggi il ramo para-edile della premiata ditta "d'Aubergine - Cucina con Traslochi" è chiuso: a malincuore ho sospeso l'apertura degli scatoloni, che mi piaceva così tanto. Perché riprendere in mano i propri libri uno a uno è un po' come rileggerli tutti: riaffiorano nozioni, ricordi e nessi logici. La mente vaga senza sforzo tra una materia e l'altra, lucida e leggera. E nonostante i mesi passati a sniffare trementina, la sensazione di riscoprire (quasi) intatti i miei neuroni è una piacevole, rassicurante certezza.

Adesso mi sento come se avessi un muro nella testa, che mi divide il cervello in due: una metà effervescente, su questioni di Economia, Diritto, Storia delle Religioni, Antropologia & Femminismo; e una metà addormentata, perché ancora orfana delle sezioni Storia, Politica, Letteratura, Filosofia. E Giardinaggio. Solo la sezione Cucina fa bella mostra di sé sugli scaffali della credenza, già da settimane: con tutta evidenza, anche i libri sanno essere terribilmente sfacciati...

Perciò questo è un post che non avrei voluto (dovuto?) scrivere: perché ognuno ha i suoi problemi e non è che leggere online quelli degli altri sia uno sport propriamente rilassante. E perché detesto le persone lamentose, anche quando a lamentarmi sono io.

Poi però mi sono detta che un blog deve in fondo riflettere una vita, in tutte le sue sfaccettature. E una vita non è mai tutta rosa: per esempio, la mia oggi è grigio ardesia con sfumature di arancione carota. Lo so, è un accostamento un po' azzardato: ma come potrei riequilibrare lo sconforto per quella mia dispettosa libreria se non ricorrendo a una delle mie vellutate "da signorina"?

Perciò il ramo culinario della premiata ditta non ha alcuna intenzione di incrociare le braccia: anche se si tratta di tirar fuori pentole e mestoli per una sciocchezzuola a base di carote e mele (ve lo confesso, persino un po' vecchiotte...).

Oggi va così. Ma verrà il giorno - presto, me lo sento - in cui potrò gridare al mondo "E' nata una cucina!". E fa niente se non ci sarà il mondo ad ascoltarmi: io sarò felice lo stesso.
Vorrà dire che avrò tutti i miei libri in ordine, e anche l'altra metà del cervello in piena effervescenza. Che dal mio forno non usciranno solo pagnotte e biscotti, ma sarò tornata a cucinare verdure. Che avrò tempo di sdraiarmi sul divano, anche solo cinque minuti la sera. Che avrò deposto i pennelli e potremo finalmente tornare a parlare d'altro, io e voi...

E che la mia testardaggine nel portare avanti questa dissennata avventura di tastiera e di fornelli - questa mia doppia vita da foodblogger - avrà avuto la meglio su tutto. Su ogni sorta di accidente karmico capace di scatenarsi tra le mura domestiche. E su tutti i luoghi comuni che vorrebbero per le signore passatempi di ben altro genere...

Saluti e baci,

S.

INGREDIENTI

carote: 500 gr
mele: 2 (sceglietele dolci)
patate: 2 piccole
porro: 1 (solo la parte bianca)
zucchero di canna: 2 cucchiai
olio extra vergine di oliva: 2 cucchiai
brodo di pollo: 1/2 litro (o, in alternativa, del granulare vegetale)
sale
pepe (oppure cumino, o curry)

Accendete il forno a 180-200° e rivestite una pirofila di carta forno.

Mondate le verdure, sbucciate le mele, lavate e asciugate tutto e mettetelo a pezzi non troppo grandi nella pirofila.

Salate appena, cospargete con lo zucchero di canna e irrorate con un paio di cucchiai d'olio.

Cuocete in forno caldo per circa tre quarti d'ora, o finché le verdure non sono tenere e dal colore lievemente ambrato. Mescolatele spesso e fate attenzione a non bruciacchiarle (se vedete che si asciugano troppo e il rischio carbonizzazione è in agguato, aggiungete qualche cucchiaio d'acqua).

Quando saranno tenere toglietele dal forno, mettetele in una pentola con il brodo di pollo (o con dell'acqua nella quale avete sciolto il granulare vegetale) e portate a bollore. Fate andare per una decina di minuti, perché il brodo prenda un po' del sapore di verdure, poi frullate tutto con il minipimer e aggiustate di sale.

A questo punto vi si aprono tre strade, tutte ugualmente interessanti: la via del pepe (se avete voglia di una vellutata "briosa"), quella del cumino (se amate il profumo della tradizione), e quella del curry (se volete osare con un tocco di esotismo). Io ho optato per la prima, con l'ausilio di un filo d'olio crudo e una spolverata di pecorino dolce. Ma vi assicuro che vale la pena di tentare anche le altre... Infine: una fetta di pane buono appena tostato ci vuole: quale che sia la via che avete scelto di percorrere.

I miei biscotti di primavera

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Thu, 28 Apr 2011 06:30:00 +0000

Siete avvertiti: questo è un post pigro. Niente storie di fantasmi, né avventure con tassisti, né aneddoti surfistici. Neanche l'ombra di un pennello, o sentore di cere e trementina. Oggi ho deciso che sto ferma.

Non vi capita mai di sentirvi svuotati e leggeri? Perché è così che mi sento stamattina... Intanto perché sarei in una quasi-vacanza: lontana dalla città, dai suoi ritmi e da quegli orribili scatoloni che mi perseguitano da mesi (a proposito: libreria finita, quando torno la riempio e magari ve la presento).

E poi perché tanto qui, anche a voler lavorare, non ci si riesce. C'è un ritmo lento nell'aria che avvolge tutto e tutti, una specie di generalizzata e stravagante apatia, quasi la consapevolezza che lavorando a pieno regime ci si possa far del male...

Ci metto almeno un giorno, ogni volta che arrivo, a ricordarmi che a queste latitudini nemmeno l'orologio è una certezza. Il tempo ha misure variabili a seconda che piova o splenda il sole, che si incontri un amico per strada o che ci sia una notizia di cronaca da commentare al caffé.

Qui basta un nonnulla per far saltare un appuntamento. E se volete avere un'idea più precisa del genere di "nonnulla", immaginate un apprezzato artigiano che vi dice: "Mi scusi, ma non posso più venire questo pomeriggio: devo cucinare le fave". Perché le fave, come gli asparagi selvatici, il cinghiale e l'agnello da latte sono una specie di calamità naturale da queste parti: se ve le regalano, non potete che restarvene a casa a cucinare. Fa niente se c'è qualcuno che si è fatto centinaia di chilometri per conferire con voi: non è mica colpa vostra se le fave ve le hanno regalate proprio oggi...

Ecco, ditemi voi come potrei aver voglia di fare qualcosa di più che sfornare biscotti, in questo posto dai ritmi tutti suoi: che diventano anche i miei quando decido di lasciarmi contagiare.

E oggi ho deciso: di vivere un po' alla giornata, di fare quello che mi pare, di sentirmi felice e scioperata, di guardare le rondini volare, di leggere a piedi nudi sul divano col sole che mi scalda le pagine e anche il cuore, mentre fuori la banda fa un rumore di trombe e di flicorni e i bambini contano i giorni che mancano alla scuola, e sorridono al ragazzo della giostra a pedali... (scusate le rime: è che quando sono sovrappensiero mi scappano)

Mi piacerebbe esserci anch'io su quei bizzarri cavalli di manici di scopa e copertoni: ai miei tempi mica ce n'erano di giostre così chic. Mi consolo tirando fuori dal cassetto quello stampo nuovo di zecca, grazie al quale i miei biscotti diventano rondini e spiccano il volo... e io con loro.

INGREDIENTI

farina bianca 00: 500 gr
zucchero semolato: 200 gr
strutto: 150 gr
uova: 3 (medie)
limoni: 1 (solo il succo)
vanillina: 1 bustina
lievito per dolci: 1 bustina
bicarbonato: 1 pizzico
cioccolato fondente: q.b.

Setacciate in una ciotola la farina con il lievito, il bicarbonato e la vanillina. Aggiungete lo zucchero e mescolate bene.

Fate un buco al centro, metteteci lo strutto e lavorate con un coltello finché non lo avrete ridotto a pezzi piccoli.

Sgusciate le uova a parte, sbattetele leggermente con una forchetta, unitevi il succo del limone e versate nella ciotola con gli altri ingredienti.

Lavorate con le mani per un paio di minuti, finché non avrete un impasto omogeneo. Fatene una palla, rimettetela nella ciotola, sigillate con della pellicola e mettete in frigo per mezz'ora (o anche di più se vi fa comodo).

Quando decidete di procedere (va bene anche il giorno dopo...), accendete il forno a 180° e foderate di carta forno una teglia per biscotti. Stendete la pasta col matterello a uno spessore di 3 mm (ricordatevi che contiene lievito per cui si alzerà un po' in cottura...) e ritagliate i vostri biscotti della forma che preferite.

Cuocete 7-8 minuti e poi girateli dall'altro lato, finché non iniziano appena a prendere colore. Questi non sono biscotti che dovete cuocere a lungo, altrimenti restano comunque buoni ma diventano croccanti: e invece devono restare "scioglievoli". E non vi venga in mente di tirarli fuori dal forno mezzo bruciacchiati giustificandovi col fatto che le rondini sono nere: certe scuse, in cucina non attaccano.

Fateli raffreddare completamente prima di decorarli con il cioccolato fuso a bagnomaria (l'ideale sarebbe affondarceli a metà, ma vi consiglio di optare per una forma diversa altrimenti sembrerebbero rondini dopo un pediluvio in candeggina...).

Potete conservarli per diversi giorni, anche senza metterli nella solita scatola di latta: come tutti i biscotti con lo strutto, più passa il tempo e più diventano buoni perché si sciolgono in bocca...

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Dei biscotti allo strutto...
La ricetta di questi biscotti è della mia amica P., cuoca straordinaria e padrona di casa di un'ospitalità e di una generosità senza eguali.
E' una di quelle ricette che si tramandano di generazione in generazione e si perdono nella notte dei tempi (e nei meandri degli alberi genealogici). Custodite gelosamente quasi fossero la ricetta della felicità, ogni famiglia ha la sua ma un dato le accomuna tutte: le dosi industriali. Non ne troverete mai una che preveda meno di un chilo di farina: perché un biscotto, da queste parti, si mangia ancora senza troppi sensi di colpa e non si nega a nessuno.

... e delle possibili varianti di assemblaggio
Questi biscotti vengono di solito assemblati a due a due, con uno strato di marmellata in mezzo e una spolverata di zucchero vanigliato sopra.
Ma io, che non amo i dolci troppo dolci, li trovo un filo "esagerati"... nel senso che ogni morso richiede un certo impegno, specie se siete in uno di quei contesti démodé del tipo "consesso di signore nel salotto buono" e dovete trovare un equilibrio tra il ritmo della degustazione e quello della conversazione. Insomma: o vi ricordate di affrontarli a morsetti lillipuziani, oppure ve ne restate a bocca piena per almeno un minuto.
Perciò li preferisco "scoppiati" (cioè in versione single) e con un'aggiunta di cioccolato: masticazione e conversazione ne beneficiano, e non vi ritrovate con le dita appiccicose di marmellata. Va da sé (ma questo lo sapete già) che dovete mettercene ben più di quell'inezia che mi è servita per le mie rondini primaverili...

Pane di ceci al golden syrup

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Tue, 19 Apr 2011 08:15:00 +0000

... Ehi!?! ... c'è qualcuno? ... E' passato così tanto tempo dall'ultimo post che in questa mia cucina internettiana mi pare di sentire solo l'eco del silenzio.

Slap, slap, sguiiiishh... slap, slap, sguiiiishhh... Cosa sto facendo? Ultime pennellate alla libreria. Vi ricordate? ... quella che si era ristretta come un maglione centrifugato. Adesso è diventata irrestringibile: ci sono volute delle ante nuove, due passate di pittura, una di cera e qualche tocco di mordente. Più una carteggiatina di quelle che fanno una polverina fine e sgarbata, che si infila senza permesso dappertutto.

Per casa c'è un odore da bottega di antiquario, che cerco di far svanire vaporizzando acqua di fior d'arancio e di gelsomino. Giro con un flacone per mano: uno spruzzo a destra, due passi, uno spruzzo a sinistra, altri due passi, e così via... una specie di danza rituale lunga quanto il corridoio. Per cinque minuti pare di stare in una serra in fiore, poi il profumo si fa via via più tenue, finché la cera non riprende il sopravvento. C'è però anche un lato positivo, in queste intemperie dell'odorato, ed è che quando mi scappa una sciocchezza posso salvarmi la faccia dicendo: "Dev'essere che la trementina mi dà un po' alla testa..."

Ora, vi sembrerà che tutto questo non c'entri molto con la storia della pagnotta qui sopra, e vi capisco. Il legame è evanescente e impalpabile come i miei spruzzi di fior d'arancio e gelsomino... Ma mettiamola così: è sempre una questione di profumo. Più o meno gradevole.

C'è un locale, in una stretta via del centro storico, dove si mangia soltanto farinata. Qui la chiamano in altro modo ma vi garantisco che di farinata di ceci si tratta: come da ligure ortodossia.

Io ci vado appena posso, in compagnia di un paio di amici: perché mi piace la farinata di ceci, perché mi piace l'intrico di stradine che devo attraversare per arrivarci, e perché mi piacciono i miei amici. Mi piace persino quel senso d'avventura che s'accompagna ad ogni nostra sortita da quelle parti... perché non è affatto scontato che una volta entrati nel locale la farinata ve la diano.

Se arrivate alle otto vi dicono che è presto, non hanno manco acceso le luci e si guardano bene dall'accenderle per voi. Se arrivate alle otto e mezzo la sala grande è già piena, e vi dicono che quella piccola è tutta prenotata: luci spente, accesso impossibile. Ma se decidete di prendervi un aperitivo e tornare un'ora dopo rischiate grosso: perché è probabile (soprattuto se piove o c'è la nebbia) che vi dicano che l'impasto è finito. Non resta perciò che presentarsi alle nove, e insistere parecchio perché vi diano un tavolo di quelli che si sono appena liberati: "Però dobbiamo sparecchiare..." vi informano, come se si trattasse della mise en place per il pranzo di nozze di William d'Inghilterra.

Vi fanno aspettare almeno un quarto d'ora per spianare sul tavolo un foglio di carta da pacchi bianco, sul quale depongono un mucchiettino di foglietti per ogni commensale e due boccette di succo di frutta riciclate in qualità di saliera e pepiera, con il tappo di latta sforacchiato alla bell'e meglio per formare una "S" e una "P". Dovete essere degli attenti osservatori per cogliere la sottigliezza...

L'apparecchiatura basic riequilibra il decor "esuberante" del locale: tralci di variopinti fiori di plastica e ghirlande di festoni si allungano dal soffitto alle pareti, si insinuano nei paraventi, e finiscono per avvinghiarsi a immagini sacre e profane, targhe vintage, orologi a cucù. C'è pure una collezione di quadri che Teomondo Scrofalo in confronto pare Van Gogh. Tutto deliziosamente fuori dai canoni... di qualunque genere siano i canoni vostri.

Ma la mia passione è la signorina che ci serve, apparecchiata - lei sì - con ogni sorta d'ornamento: rossetto vistoso, unghie con dei lustrini che ogni volta cambiano colore, gilet scollato per esaltare le forme, e berretto in lurex con visiera. Arriva grintosa e chiede "Cosa portiamo?", sapendo già che la risposta non può che essere una sola. Allora noi, che non abbiamo alcuna intenzione di deluderla, ci scambiamo un rapido sguardo come per consultarci e poi all'unisono dichiariamo: "Farinata per tutti!".

Si capisce benissimo che per lei tra una farinata alle cipolle e una con salsiccia intercorre un universo intero, e quelle che per noi sono sfumature a lei sembrano differenze abissali. Perciò, se siete appena titubanti tra due opzioni delle cinque disponibili, vi guarda spazientita come se foste indecisi tra un cinghiale arrosto e un consommé. Come a dire: "Prima di andare a cena fuori uno dovrebbe almeno chiarirsi le idee su cosa vuol mangiare..."

Quando la farinata arriva, unta e fumante su traballanti piatti di plastica, bisogna prenderla con le mani, poggiarla sul tovagliolo di carta e mangiarsela tenendola tra le dita con i foglietti più piccoli, scivolosi e tutt'altro che assorbenti. Ma ormai riesco a cavarmela: maneggio con destrezza persino le due boccette riciclate (le prime volte mi veniva da svitare il tappo...).

Passiamo la serata ridendo come matti e parlando di un sacco di cose interessanti (il che, in una piccola città di provincia, garantisce l'ingresso di diritto nel palinsesto dei pettegolezzi estivi). Quando ce ne andiamo, il conto ammonta sempre a sette euro a testa: comprende coperto, birra, farinata, e pure una terribile puzza di ceci fritti e di cipolla che non c'è verso di levarsi di dosso se non infilandosi sotto la doccia.

L'ultima volta, forse perché l'unico tavolo libero era quello di fronte al forno, ce ne siamo usciti più puzzolenti del solito: tre grosse teglie di farinata con le gambe. Incubi ai ceci hanno popolato la mia notte: mi sono addormentata alla terza tisana, quando i primi gabbiani volavano già sulla piazza.

Due ore dopo, mentre infilavo in lavatrice un maglione che pareva un cartoccio di patatine rancide, ho capito che la stagione della farinata era finita: troppo caldo, ormai... Ma non volevo archiviare l'annata con un cattivo ricordo: dovevo riconciliarmi con la farina di ceci.

Così ho impastato una pagnotta con una ricetta di quelle del mio archivio-teiera-di-latta: corretta con un po' di golden syrup, perché il profumo della farina di ceci mi accompagnasse con dolcezza fino al prossimo autunno...

INGREDIENTI

farina Manitoba: 400 gr
farina di ceci: 150 gr
malto d'orzo: 1 cucchiaio (bello abbondante...)
golden syrup(*): 1 cucchiaio (come sopra)
acqua: 250 ml
sale fino: un cucchiaino
olio extra-vergine d'oliva: un cucchiaino
lievito di birra: 25 gr (un cubetto)

Sciogliete il malto d'orzo e il golden syrup in 200 ml di acqua tiepida (tenete da parte il resto), poi sbriciolatevi il lievito di birra, mescolate con forza e tenete da parte per una decina di minuti finché non si forma una schiuma compatta.

Miscelate le farine e il sale in una grande ciotola, fate una fossetta al centro e rovesciatevi il lievito. Aiutandovi con un cucchiaio ricopritelo di farina e lasciate riposare per mezz'ora, scoperto ma al riparo da correnti.

Quando lo riprenderete, vedretre i primi (timidi) segni di lievitazione. Mescolate con forza usando il cucchiaio e aggiungete a poco a poco l'acqua che avete lasciato da parte. Potrebbe non servirvi tutta: dovete ottenere un impasto da lavorare con le mani senza che vi resti attaccato (fate attenzione, perché la farina di ceci tende ad assorbire molta acqua inizialmente).

Rovesciate l'impasto sul piano di lavoro, dategli le solite otto-nove torciture (e se non vi ricordate cosa sono, date un'occhiata al filmato in questa pagina), poi rimettetelo nella ciotola pulita, ungetelo appena d'olio, sigillate con della pellicola e fate lievitare per almeno un'ora.

Quando sarà raddoppiato di volume, rovesciate l'impasto sul piano e, senza rilavorarlo, dategli la forma di una pagnotta tonda (senza schiacciarlo, ma carezzandolo delicatamente).

Prendete un canovaccio pulito di tela leggera, stendetelo sul piano di lavoro e metteteci sopra un quadrato di carta forno poco più grande della vostra pagnotta. Infarinate tutto per benino, deponete la pagnotta al centro, incidetela con un coltello affilato, infarinatela e richiudete delicatamente il "pacchetto" con un paio nodi morbidi (dovete lasciare spazio per la lievitazione...).

Mettetelo in un contenitore a bordi svasati e alti (un cestino, una ciotola, va bene qualunque cosa purché possa dare alla pagnotta la forma di... pagnotta!) e laciate lievitare per un'altra ora.

Accendete il forno a 240°. Quando l'impasto sarà lievitato, appoggiate il "pacchetto" su una teglia per biscotti e sfliate il canovaccio da sotto la pagnotta senza tirarvi dietro la carta forno (tenete con una mano il canovaccio e con l'altra la carta...). Se la pagnotta dovesse sgonfiarsi un po', vi toccherà aspettare che ricresca prima di infornarla.

Cuocetela per una decina di minuti, poi abbassate il forno a 200° e continuate la cottura per altri 10-15, dopodiché estraete la teglia dal forno e posate la pagnotta direttamente sulla griglia finché non la vedete del colore della foto (scusate, ma ogni forno è diverso...). A cottura ultimata, lasciate raffreddare il vostro pane di ceci su una gratella prima di posarlo sul tagliere e iniziare ad affettarlo.

E' buono pure il giorno dopo (provate a tostarlo e ditemi cosa ne pensate...), e potete anche surgelarlo a fette. Accompagnatelo a formaggi, zuppe di verdura e affettati. Ma non disdegnatelo con un velo di burro e un po' di golden syrup o di miele.

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Del golden syrup...
Mi ci è voluto questo post per scoprire finalmente di cosa è fatto il "golden syrup": fino ad oggi l'avevo soltanto - con grandissimo gusto e piacere - mangiato.
Assaggiato durante la mia prima volta in Inghilterra, me ne ero innamorata all'istante: da allora, un barattolo in casa c'è più o meno sempre. Lo spalmo sul pane (se mi sento in vena di peccati, anche con un po' di burro), un velo appena come fosse miele. Oppure lo metto sullo yogurt, sempre a piccole dosi. Mi piace perché è dolce e aromatico, ma non stucchevole.
Non mi avventurerò in spiegazioni scientifiche sulla sua composizione: per queste cose c'è Dario Bressanini (grazie di esistere, Dario...).
Ma se alla drogheria sotto casa dovessero chiedervi cos'è 'sto benedetto golden syrup, potete rispondere con nonchalance che è sciroppo di zucchero invertito a cui hanno lasciato un po' di melassa. Preparatevi a veder sbiancare il commesso.

... e dei suoi succedanei
Nel caso in cui non lo trovaste, potete sostituire il golden syrup con del miele aromatico, tipo quello di castagno. Oppure con della melassa: ma vedete voi se è il caso. Fatelo solo se dopo la richiesta del golden syrup vedete che il commesso è ancora saldo sulle gambe dietro il bancone...

Biscotti integrali alle castagne

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Tue, 29 Mar 2011 07:00:00 +0000

Mettiamola così: non ce n'è stata una che sia filata liscia da quando abbiamo traslocato. Mica cose grosse, per carità... ma siamo ancora qui con gli scatoloni che arredano una parete del salone.

Perciò tre settimane fa, davanti a un cielo che inaspettatamente si tingeva di rosa ho avvertito come un moto di ribellione interiore: "Mi sono già giocata l'autunno e l'inverno: non mi perderò la primavera...". E ho deciso che avrei tentato la carta dell'impegno full-time.
Perché il rischio vero, arrivati a questo punto, era quello di adattarsi a convivere con certe storture organizzative che rischiavano di trasformare non solo le nostre abitudini domestiche, ma addirittura noi.

Va bene essere informali, ma scendere al bar sotto casa con un pennello infilato nei capelli più di una volta non si può fare: perché alla seconda, la curiosità del barista è legittima.
Va bene continuare a uscire senza calze sotto i pantaloni, perché - causa assenza di armadio - la biancheria è stipata in una millefoglie di strati indistinguibili e trovare un capo è un terno al lotto: ma poi tocca sorbirsi le battutine sulle signore che si credono all'ultima moda andando in giro con le gambe bluastre dal freddo.
Per non parlare del mio occhio sinistro, sempre lievemente pesto per via di quell'unica lampadina che pendeva a destra dello specchio, rendendo vano ogni contorsionismo quando un minimo sindacale di make-up si rendeva necessario.

Perciò mi ci sono buttata anima e corpo in quest'impresa, come se potessi da sola ergermi a barriera contro lo sciame di accidenti karmici che impietoso svolazza per casa. Per venti giorni ogni mia energia (di quelle sottratte alla quotidianità, s'intende...) è stata finalizzata a un solo obiettivo: produrre passi avanti verso la normalità. E anche se il nostro ménage è ancora un tantino "inconsueto", bisogna ammettere che la differenza inizia a vedersi: innanzitutto perché finalmente... ci vediamo!

C'è luce in queste stanze. A voi sembrerà ordinaria amministrazione, ma vi assicuro che non è stato per niente facile scovare oltre la cannucciaia del soffitto una trave in grado di reggere quel sedici bracci di bronzo di cui mio marito s'è follemente innamorato. Non è stata soltanto un'impresa epica (io e l'elettricista avvinghiati corpo a corpo in cima a una scala con secoli di polvere nera che ci scendeva sulla testa...), ma una lezione di vita: perché con tutto quel che si sente in giro una pensa di doversi guardare - che so - dalle segretarie scollacciate... e invece scopre che un signore serissimo può perdere la testa per un lampadario. Roba da far saltare tutti gli interruttori di casa dallo stupore (e infatti ne abbiamo cambiati cinque in una settimana: pare fosse una partita difettata).

Abbiamo anche un armadio. O meglio: una libreria facente funzioni. Ce l'hanno riportata dopo la remise en forme, una bottarella di chirurgia plastica per renderla sinuosa e farla passare da quella curva in fondo al corridoio nella quale si era incagliata il giorno del trasloco.
"Signora, meglio che lei non abbia visto: ci siamo andati giù pesante..." mi ha confessato il falegname quando me l'ha riconsegnata. Segata a metà e un po' ammaccata, ma ho fatto finta di niente: non è carino osservare le cicatrici degli altri... Si è appena riavuta dai postumi dell'intervento: una stuccatina e, con l'occasione, anche un cambio di colore. Lezione numero due: un cambiamento non è solo la rottura di un vecchio equilibrio, ma anche un'apertura verso il nuovo.

Cucina e dintorni. Le nostre cene itineranti si consumano tra un piccolo tavolino da bistrot piazzato in cucina (che funge attualmente anche da scrivania, con tanto di computer sempre acceso), il nostro vecchio tavolo emigrato nello studio, e il tavolo appena consegnato che - forse per timidezza essendo nuovo dell'ambiente - reagisce a ogni tentativo di avvicinamento marchiando di nero pece chiunque osi sfiorarlo.

Perciò ogni sera, per confondere ulteriormente il nostro senso dell'orientamento già messo a dura prova dal viavai di tavoli e vivande, ci stappiamo una bottiglia di vino dicendo "Solo due dita..." e finisce che quasi ce la finiamo. Ma siamo comunque in grado di trovare la strada per la camera da letto. Dove - per effetto del forte dislivello del pavimento - la rete è fuori bolla di tre centimetri: non è che si rotoli, ma mi sveglio la notte con la sensazione di scivolare di lato. Devono ancora trovare una soluzione, però abbiamo imparato che è come con il mal di mare: basta sdraiarsi e guardare l'orizzonte. Lezione numero tre: l'equilibrio è una questione puramente mentale (altrimente come farebbero gli acrobati sul filo?).

Abbiamo anche una libreria. Grande, persino più di quella che non c'è stato verso di far passare dalla finestra: l'abbiamo progettata a pezzi per farla entrare in casa. L'ho rimirata due giorni prima di prendere in mano stucchi e colori e iniziare a dipingerla. Ma il mio pennello è rimasto sospeso a mezz'aria: le ante si erano ristrette, miseramente ritirate come maglioni centrifugati senza pietà.
"Sarà stato il troppo caldo, o una partita di legno mal stagionata... Ma mi creda signora: mai visto niente del genere in tanti anni di mestiere..." mi ha detto sconsolato il falegname.
"Per fortuna non credo ai fantasmi..." gli ho risposto fingendomi distratta.

In realtà continuo a ripensare alla storia di Agostino: l'ultima volta l'altro giorno, quando un muro ha iniziato a trasudare acqua e nessuno capiva da dove provenisse. Lezione numero quattro: quando le leggi della fisica non bastano, un fantasma può anche fare comodo.

Così, mentre le giornate si allungano e i banchi del mercato si colorano di sfumature inaspettate che mettono gioia solo a guardarle, una sensazione mai provata prima mi assale. E' come una leggera vertigine, un desiderio di voltarmi spesso indietro verso l'inverno che scivola via: perché mi pare di non averlo vissuto appieno, almeno in cucina, e vorrei rubargli ancora qualche frutto prima di archiviarlo in via definitiva e correre incontro alla stagione nuova... Penso a tutto quel che mi sono persa, nei mesi spesi a rincorrere operai: gli agrumi, le castagne, i bolliti e i risotti, le verze, la zucca...

E allora, il solo modo di lenire il rimpianto è tirar fuori dalla mia dispensa nuova quel sacchetto di farina di castagne comperato prima di Natale e inesorabilmente trascurato per mancanza di tempo. Inventarmi dei biscotti e ridere di me, mentre inauguro uno stampino raccattato in una delle scorribande notturne su Ebay, di quelle che mi concedevo per sognare una cucina quando la mia era solo un ammasso di tavole e piastrelle.

Un peccatuccio da ingenua foodblogger fanciullina, che mi fa sfornare dei frollini fuori stagione. Buoni, ma del tutto fuori tempo: come me e come questo post, che quasi mi vergognavo a scrivere. Perché sarebbe ora di riporre cacciavite e pennelli e tornare a raccontare di fragole, asparagi, lievito e farina...

INGREDIENTI

farina di castagne: 100 gr
farina bianca 00: 100 gr
farina integrale di grano: 50 gr
zucchero grezzo di canna: 80 gr
burro: 100 gr
latte: 6 cucchiai
sale fino: un pizzicco

Tirate fuori il burro dal frigo con mezz'ora d'anticipo.

Mettete nel mixer le farine, lo zucchero e il sale e fate andare per un paio di secondi (non di più, sennò vi perdete il "crunch crunch" della farina integrale...). Poi aggiungete il burro a tocchetti e il latte, e fate andare a intermittenza finché il composto non diventa una palla (non più di altri dieci secondi).

Rovesciate l'impasto in una ciotola, sigillate con della pellicola e mettete in frigo per mezz'ora (o anche due giorni, se vi fa comodo).

Accendete il forno a 170° e foderate di carta forno una teglia per biscotti (che non sarebbe la leccarda che usate per l'agnello arrosto...).

Stendete l'impasto col matterello in una sfoglia di 4 mm di spessore, tagliate i biscotti della forma che preferite e infornateli per 8-10 minuti. Non perdeteli d'occhio (non dimentichiamoci mai che ogni forno risponde a regole sue...) e appena li vedete colorirsi un po' estraete la teglia dal forno, girateli e continuate la cottura per qualche altro minuto (diciamo 5-10 al massimo). In sintesi: tirateli fuori quando sono del colore di quelli della foto da entrambe le parti, tenendo presente che il mix di farina di castagne e farina integrale li rende... naturalmente abbronzati.

Fateli raffreddare su una griglia da pasticciere e conservateli in una scatola di latta: reggono alcuni giorni (un po' meno se siete di quelli che per concentrarsi hanno ogni tanto bisogno di un cappuccino con un paio di biscotti croccanti...)

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Questi biscotti...
... non contengono alcun agente lievitante. Sono dei veri, rustici biscotti croccanti, da masticare con lentezza perché il sapore della farina di castagne vi riporti all'inverno appena trascorso. Non aspettatevi dei biscottini friabili, da inzuppare in un nanosecondo (per quello ci sono i pistokkeddos...): questi sono biscotti con un sapore deciso, che vi piaceranno se amate le castagne.
Se poi voleste trasformarli in una merenda golosa, sciogliete a bagnomaria una tavoletta di cioccolato di quello che preferite e usatelo per accoppiare i biscotti a due a due... Non dimenticate di leccarvi i baffi.

Non di frollini alle castagne, ma di blogging, presunte bugie e rivelate verità...
Continuo a stupirmi di come blog e vita si intreccino e io non sia preparata a prevenirne gli effetti. Qualcuno si ricorda la storia della macchina col surf incagliata tra due alberi al parcheggio? Beh... sono passati davvero tanti anni.
Due settimane fa arriva mio fratello e mi dice: "La mia amica B., che ti legge sempre, ti ha fatto una critica..."
"Interessante: le critiche servono a migliorarsi..."
"Dice che non c'è bisogno che ti inventi storie esagerate come quella del surf al parcheggio..."
Non ho fatto in tempo a rispondere.
"Tutto vero: verissimo!..." ha detto mio marito alzando gli occhi al cielo e agitando le mani come fa sempre quando una cosa supera ogni immaginazione.
Essendo lui considerato come quello "serio" della famiglia, la successiva precisazione dei dettagli tecnici è valsa come prova inoppugnabile, e mio fratello si è arreso all'evidenza: "Allora glielo dirò, a B.... ma io non l'avevo mai saputa, questa storia..."
"E ti sembrava il caso che te lo raccontassimo, visto che il surf era il tuo?!?"
Così, dal giorno sto tenendo un elenco delle storie che non potrò scrivere prima di averne dato anticipazione in famiglia... Non si sa mai, dovessero davvero scambiarmi per una che inizia a raccontar frottole in tarda età per far colpo sulla gente...

Lo stampino "Home Made"
(14.04.2011) Come ho scritto ai tanti lettori che me l'hanno chiesto, avevo perso traccia del negozio Ebay inglese presso il quale l'avevo comprato. Ci è voluta Gaia, con il suo fiuto da ricercatrice, per scovarlo in rete: stesso stampino e pure stesso negozio! Perciò vi passo volentieri la dritta (lo stampino è disponibile all'indirizzo che trovate qui), con una precisazione: non è pubblicità (scusate, ma ci tengo...). Un grazie di cuore a Gaia e... buona infornata a tutti!

Gli scones di Brenda

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Fri, 04 Mar 2011 07:30:00 +0000

Se siete di quelli pregiudizialmente contrari al burro, questo non è il vostro post stamattina. Perché questa è una ricetta - e una storia - contro i pregiudizi: non solo in cucina.

Rilessi due volte la frase, prima di tradurre ad alta voce. "Mi riconoscerai facilmente, ho le guance rosa e i capelli a strisce bianche e nere..." c'era scritto su quella carta intestata azzurro polvere. E all'improvviso, nonostante la varietà di tinte pastello vidi nuvole grigie addensarsi sul mio futuro.

"Fantastico. Una specie di Biancaneve con una parrucca da zebra..." dissi a mia madre ripiegando la lettera. E mi sentii come se stessi per partire alla volta di un mondo ben più lontano di quell'isola appena oltre la Manica.

Avevo vagheggiato una famiglia londinese, giovane e trendy: il perfetto stereotipo dell'Inghilterra di quegli anni. Avevo invece appena appreso che all'aeroporto avrei trovato una coppia di pensionati, felici di accogliermi come ospite pagante nel loro cottage in un villaggio di cento anime.

Così partii con due sole certezze: la mia pronuncia ne avrebbe beneficiato e mi sarei annoiata a morte. Due giorni dopo ero in uno sperduto villaggio del Kent, tra pascoli, mucche & cavalli, cottages con il tetto di paglia... e una marea di anziani. Solo un Post Office, un pub, una chiesa medievale, un castello. Il che a diciassette anni, pur con tutta la volontà di impegnarsi a studiare, equivaleva a uno sbarco su Marte.

Ma che Brenda non fosse una pensionata come me l'ero immaginata lo capii all'istante, quando distinsi da lontano quella meravigliosa chioma di capelli grigi naturalmente mechati di bianco, che ondeggiavano a ogni passo. Perché lei aveva un incedere da dea, un portamento che non era solo quello di una signora... E infatti era stata una mannequin di Dior, ai tempi i cui le top models erano ancora di là da venire. Bastò questo a sbriciolare ogni mio pregiudizio.

Mi mostrava le foto della sua infanzia in India, che parevano uscite da un libro di Kipling, e mi diceva: "E' il posto più bello del mondo. Peccato abbia troppi insetti..." Ma lei dell'India aveva conservato due cose: una ricetta di curry di pollo da chiamare i pompieri e l'abitudine di non uccidere i ragni. Ce n'era uno gigantesco, che albergava in soggiorno da non so quanto tempo, che si presentava ogni mattina lasciandosi penzolare dal filo della sua enorme ragnatela, sempre nell'ora in cui noi facevamo colazione. "Good morning, mister Spider!" lo salutava lei, e continuava a leggermi il giornale.

Non è che amasse i topi, ma se ne vedeva uno di quelli piccolini in giardino non scappava: "Anche lui è una creatura di Dio" mi spiegava, ma senza convincermi. Allora io pensavo alla nostra domestica, che ammazzava ragni, mosconi e topi con la stessa infallibile tecnica di contadina sapienza (sbam!... un colpo secco e via) e capivo di essere davvero in un posto lontano da casa...

Brenda era quel che si definirebbe una persona stravagante: statisticamente parlando, molti suoi comportamenti non rientravano tra quelli considerati normali. Non scriveva nemmeno la lista della spesa su una carta che non fosse la sua, quella azzurro polvere intestata a caratteri grigi. Però portava scarpe da uomo sfondate e andava fiera della costellazione di buchi che adornava i suoi maglioni.

Non aveva una lavastoviglie, ma un signore delizioso per marito che lucidava i bicchieri con un panno di lino, controllandoli controluce uno a uno. E non aveva nemmeno una lavatrice: "Tanto non la so usare", mi diceva. E così, se per camicie e lenzuola arrivava il camioncino della lavanderia una volta a settimana, tutto il resto veniva messo in pentola... Perché lei faceva il bucato come si fa la polenta: metteva tutto in un gran secchio di smalto azzurro e faceva bollire per un'ora, rimestando di continuo col mestolo di legno. Uno spettacolo... con tanto di bolle di sapone che galleggiavano per la cucina confuse al profumo di té.

Non era religiosa, ma si era presa l'incarico di andare a spolverare i banchi della piccola chiesa medievale. Si presentava il giovedì, con un foulard di seta annodato in testa, armata di un vezzoso piumino verde menta col quale accarezzava superfici che avrebbero avuto bisogno di una bella lavata: sfilava tra le panche con la stessa grazia con la quale aveva calcato le passerelle parigine. A lavoro concluso si avvicinava all'altare, ammirava soddisfatta la minuscola navata, e sbatteva energicamente il piumino con la mano: "Guarda quanta ce n'era!" mi diceva felice come una bambina. Intanto, una nuvola di polvere si espandeva verso l'alto, illuminata dei riflessi di luce che filtravano dalle vetrate: avrebbe impiegato il resto della settimana a tornare, con religiosa lentezza, da dove era venuta. Lei si richiudeva il pesante portone alle spalle e soddisfatta mi diceva: "Qualcuno deve pur farlo questo lavoro, no?"

Non cucinava male: i suoi lunghi anni a Parigi avevano lasciato il segno. Ma aveva una concezione tutta sua della scienza alimentare. Per esempio, mangiava quantità industriali di burro sostenendo che fosse una necessità salutista: "Se non lo faccio, ingrasso..." era la sua spiegazione.

Si prese molto a cuore la mia formazione nel mese che passai a casa sua, e mi ripeteva sempre: "Arriverà il giorno in cui sognerai in Inglese..." Quando quel giorno arrivò, scesi a colazione trionfante e glielo raccontai.
"Bene, allora adesso sei più inglese di prima, perciò ti faccio gli scones..."
Me li servì con quel burro giallo di campagna e con la gelatina d'arance: non me li sono mai più dimenticati.

Penso di essere stata l'unica a tornare dall'Inghilterra di allora dicendo che era un posto dove si mangiava benissimo: perché io ero in fondo una curiosa, amante della vita in ogni sua sfumatura, e quelle cose che mai sarebbero potute uscire dalla cucina di mia madre (tipo il salmone con la salsa di cheddar...) sebbene fuori dai canoni avevano una loro credibilità, una loro strampalata bellezza. Esattamente come Brenda.

Finì che ci tornai ancora in quello sperduto, minuscolo villaggio del Kent: lei non accettava più ospiti paganti, ma per me faceva un'eccezione. "Sei una ragazza speciale", diceva.
L'ultima volta ci salutammo senza riuscire a dirci niente: era anziana, sapevamo entrambe che non ci saremmo più riviste. Piansi per tutto il viaggio in autobus fino a Canterbury. La mia vicina di posto, al terzo kleenex mi parlò con dolcezza: "E' solo l'inizio, signorina: gli uomini fanno sempre soffrire....". "You're right, thank you..." risposi senza avere il coraggio di deluderla.

Ci siamo scritte per qualche anno ancora, io e Brenda, ed era un andirivieni di carta da lettere azzurro polvere: perché tornata a casa avevo deciso che quello sarebbe stato il colore anche della mia. Feci in tempo a raccontarle che mi ero sposata. Finché un giorno non mi arrivarono più i suoi auguri per Natale.

Avrei potuto chiedere notizie, ma non l'ho fatto: non ce l'ho mai fatta. Ho continuato a pensarla, in tutti questi anni, immaginandomela mentre sfogliava il suo vecchio book da mannequin, o passeggiava col cane con uno dei suoi maglioni sbrindellati e quel filo di rossetto rosa corallo che poteva donare solo a lei...

Una settimana fa, non so perché, ho digitato su Google il nome di quel minuscolo villaggio: ho rivisto il pub, la chiesa, il Post Office. Il parco del castello nel quale giocavo a tennis è uno dei più bei giardini d'Inghilterra: pieno di turisti, ci fanno pure i matrimoni. Ho riconosciuto gli alberi, i viali, il bosco.

E all'improvviso ho realizzato che la mia carta da lettere è ancora azzurro polvere... E che anche se scappo sempre davanti a un topo, non mi tingo i capelli, non possiedo una lavastoviglie e i maglioni con i buchi non li butto.

Ho rovesciato la mia teiera di latta e l'ho trovata: questa è la ricetta dei suoi scones.

INGREDIENTI

farina bianca 00: 300 gr
burro: 50 gr
zucchero semolato fine: 20 gr
latte: 150 ml
uova: 1
lievito per torte salate: 2 cucchiaini
sale fino: un pizzico

Tre cose prima di cominciare:

1. Gli scones sono facilissimi e veloci da fare: perché per farli venire buoni dovete essere molto rapidi nel lavorare l'impasto...

2. La cosa fondamentale è che gli ingredienti siano freddi: questo vale soprattutto per il burro, ma anche per il latte, le uova e gli ingredienti asciutti (se è caldo, io li peso e poi li tengo in frigo per un po' prima di utilizzarli). E addirittura per le vostre mani. Nel caso specifico, vi sconsiglio di infilarle nel freezer: mettetele piuttosto sotto l'acqua fredda prima di cominciare e ripetete se necessario l'operazione durante la lavorazione.
Questo prerequisito non è una di quelle follie alla Brenda: la logica è che l'impasto degli scones non deve essere liscio e omogeneo, perciò va lavorato poco: se esagerate, il burro inizia a sciogliersi con il calore delle mani e la lievitazione ne sarà un poco compromessa.
Non chiedetemi perché. Ma in fondo la tecnica non è diversa da quella delle madeleines, che formano la "gobbetta" per effetto dello shock termico...

3. Il taglio va fatto come si deve: infarinate lo stampino, affondatelo nell'impasto, e non fatelo ruotare ma scuotetelo da sinistra a destra senza staccarlo dal piano di lavoro prima di sollevarlo con lo scone al suo interno. Il taglio dev'essere netto perché i bordi degli scones devono rimanere alti, per garantire una corretta lievitazione. Sciacquate lo stampo con acqua fredda se si sporca d'impasto, prima di ripetere l'operazione.

E adesso... let's start!

Accendete il forno a 180° e posizionate la griglia in alto (cioè piuttosto vicina al grill, anche se qui il grill non vi serve). Foderate di carta forno una teglia per biscotti.

Tagliate il burro a cubetti e mettetelo in frigo fino al momento di utilizzarlo (potete farlo anche in anticipo).

Sbattete l'uovo con il latte, e tenetene un paio di cucchiai a parte per la spennellatura finale.

Setacciate la farina con il lievito, lo zucchero e il sale, e mescolate bene.

Aggiungete i cubetti di burro freddo agli ingredienti asciutti e lavorate molto velocemente con la lama di un coltello (o con l'apposito attrezzo se ce l'avete... io non ce l'ho), cercando di sminuzzarli. Quando non ce la fate più col coltello passate alle mani (fredde!) e lavorate il composto con la punta delle dita fino a ottenere un briciolame (come per un crumble).

Versateci il latte e mescolate velocemente con un cucchiaio finché il composto non sta insieme. Fermatevi appena vedete che è un tutt'uno, anche se non omogeneo.

Rovesciatelo sul piano di lavoro infarinato, dategli la forma di una palla accarezzandolo appena ai lati, senza lavorarlo nè schiacciarlo (delicati, insomma... come Brenda con le panche della chiesa). Poi stendetelo col matterello a un'altezza di circa 2,5-3 cm e tagliatelo con uno stampino tondo per biscotti.

Rimettete assieme i resti di impasto senza lavorarli troppo, ristendete col matterello e tagliate ancora... e andate avanti così fino ad esaurimento. Con queste dosi otterrete 9 scones, con uno stampino da 6,5 cm di diametro.

Spennellateli delicatamente con l'uovo che avete tenuto da parte e infornateli subito. Cuoceteli per 10-15 minuti, ma non perdeteli d'occhio (se vedete che si scuriscono, abbassate un po' il forno a metà cottura).

Sfornateli e metteteli a raffreddare su una griglia... anzi: metteteli in un piatto e mangiateveli caldi. Aperti a metà, spalmati di burro e di quel che volete voi: marmellata, miele, e persino con degli affettati. Sono buoni anche senza niente, con il té (versione ortodossa) e pure col cappuccino (versione molto eterodossa, ma questo è un post di gente eccentrica, no?...)

A me piacciono come li mangiava Brenda: solo col burro, sennò fanno ingrassare. Ma non lo raccontate in giro: non mi leggerebbe più nessuno...

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Gli scones...
... sono quei piccoli panini che Oltremanica si mangiano col té. Né dolci, né salati, appartengono alla famiglia dei pani rapidi che usano il bicarbonato come agente lievitante: insomma, parenti stretti del Soda Bread.
In questa ricetta, il bicarbonato è sostituito dal lievito (non vanigliato, mi raccomando!), perché il liquido usato è il latte. Ma se aveste a disposizione del latticello, allora il bicarbonato è d'obbligo (ha bisogno di un ambiente acido). Insomma, stessa ricetta in due versioni: latte e lievito per torte salate, oppure latticello e bicarbonato.

L'impasto degli scones...
E' un po' appiccicoso. Rifuggite dalla tentazione di aggiungere farina, e infarinate invece le mani, il piano di lavoro e tutti gli utensili. E soprattutto: provateci più volte a fare gli scones. E' tutta questione di metodo, e si migliora col tempo.

Il peccato di Eva: dalla mela al foodblog

noreply@blogger.com (Sabrine d'Aubergine) — Mon, 28 Feb 2011 12:28:00 +0000

Ieri, all'improvviso, la mia pagina da neofita su Facebook mi ha rimandato gli echi di un dibattito tra foodbloggers. Al centro dell'attenzione un articolo, uscito su un quotidiano online, che raccontava il mondo del foodblogging al femminile. L'ho letto e non era un brutto articolo: citava blog molto seguiti e molto seri e bloggers molto brave. Ma era corredato da foto di bassissima lega, da fiera del trash.

Per ironia della sorte il pezzo era firmato da una donna. Voglio sperare che le immagini non le avesse scelte lei ma che fossero il frutto di un'incauta ricerca d'archivio, fatta per strizzare l'occhio a quel pubblico di guardoni internettiani che numeroso popola la rete e che produce valanghe di clic. Però l'autrice avrà pure avuto il modo di visionarle e di accorgersene ben prima di tanti lettori...

Su un'operazione del genere ci sarebbero parecchie considerazioni da fare. Mi limito a un paio. La prima è che per parlare di brave foodbloggers - ragazze che sfornano foto e crostate con eguale perizia e creatività - una scelta iconografica di più alto profilo sarebbe stata consigliabile. Non foss'altro per non sfigurare al confronto...

La seconda - tanto ovvia ma tanto attuale (siamo ancora così retrogradi?...) - è che, con tanti chef di grido di sesso maschile, a nessuno è mai venuto in mente di presentare un uovo fritto a ridosso del pube depilato di un aspirante-Oldani sdraiato (chi ha visto quelle foto sa che non sto inventando).
Chissà perché per parlare di signore che cucinano la scelta cade su foto di altre signore, apparecchiate come buffet, con levigate nudità a fare da tovaglia e foglie di lattuga abitate da gamberoni disposte... senza alcuna fantasia. Suvvia, almeno un po' di creatività! Perché guardate che noi foodbloggers le apparecchiature sciatte le sgamiamo a prima vista. E il gamberone sulla foglietta d'insalata l'abbiamo superato da un pezzo.

Mi rendo conto che si rischia di apparire delle "vetero-qualcosa" a ragionare in questi termini: qualcuno dirà che non ho colto la sottile ironia di quelle immagini. E mi aspetto pure che nelle file di questi spiritosi ci sia qualche signora. Del resto - diciamocela tutta - il campionato delle volgarità è ormai per ambo i sessi: e non è che sian sempre e solo i maschi a vincer lo scudetto...

Ma qualcuno mi spieghi, per favore, cosa c'è di moderno e spiritoso in tutto ciò. E soprattutto - nel caso specifico che è quello che mi interessa - cosa c'è di veramente rappresentativo dell'universo di cui si parla: che non è popolato da signorine discinte che si contorcono al cospetto di una banana o protendono voluttuose la lingua dinanzi a ogni cono gelato, ma da donne che hanno la passione della cucina e la vogliono condividere e comunicare. Spesso con grande capacità.

La cosa di per sé non farebbe affatto ridere, ma qualche risvolto comico (suppongo involontario) ce l'ha. Forse alla redazione non avevano spiegato che nessuna foodblogger scambierebbe del cioccolato fuso per una crema autoabbronzante: cuciniamo parecchio - sapete - ma siamo pur sempre delle ragazze e le creme le distinguiamo bene. E non immaginate nemmeno che con banane e cioccolato riusciamo a concepire cose ben più ardite di quelle così poco originali rappresentate dalla foto scelta per l'articolo in home page.

Il mondo delle foodbloggers è un universo variegato: c'è spazio per tutte, ciascuna col suo modo di presentarsi e di comunicare. Ci sono un sacco di donne in gamba dietro i blog, e operazioni del genere non rendono ragione del loro lavoro di cucina, scrittura e fotografia.

Spero di non averla fatta troppo lunga. Ma quelle foto mi sono indigeste... e siccome alla cultura del cibo e alla buona cucina ci tengo, mi fanno l'effetto del junk-food: spazzatura spacciata per roba commestibile.

Rappresentare le donne con tanta povertà di espressione è solo un vecchissimo esercizio di ignoranza: semplicemente, stavolta è toccato alle foodbloggers.
Ma mi chiedo se non sarebbe ora di raccontare certe operazioni furbette senza regalare valanghe di clic.

Forse andrebbero solo liquidate con un'alzata di sopracciglio, con un ideale solenne pernacchio alla Eduardo... e poi ignorate.

Anche se una cosa mi piacerebbe ricordarla. Ed è che ne abbiamo fatta tanta di strada, noi ragazze, dai tempi di Eva: abbiamo imparato parecchio da quel primo incidente con la mela. Quel morso ci è costato un sacco di guai. Ma oggi conosciamo innumerevoli ricette per rendere una mela inoffensiva: soprattutto da foodbloggers...

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L'articolo in questione
E' apparso in data 26.02.2011. Fino a ieri pomeriggio le foto erano 18, delle quali alcune piuttosto "rozze". In serata le più volgari erano scomparse, segno che qualcuno dev'essersi accorto di avere esagerato. Le peggiori immortalavano due corpi femminili nudi, apparecchiati rispettivamente con delle uova fritte e con del pesce crudo: nessun ritratto artistico credetemi, erano foto qualitativamente brutte e molto becere. Per il resto, una pletora di fanciulle alle prese con gelati, fragole e banane, alimenti a quanto pare piuttosto ricercati da un certo pubblico...

Un saluto, con tanta stima...
...a tutte le foodbloggers citate nell'articolo, che non c'entravano - evidentemente - niente con quella infelice selezione di immagini.
E anche a tutti i foodbloggers di sesso maschile: ce ne sono tanti e bravi. Con loro è un piacere collaborare e scambiarsi esperienze, conoscenze e ricette... anche a base di mele.

... e una promessa:
la parentesi barricadera (che spero mi perdonerete) finisce qui. Da domani si torna a cucinarle, le mele. Con buona pace di tutti