tag:blogger.com,1999:blog-13819451410921253142026-10-19T00:43:10.052+02:00Les satisfactions que j'ai cherchées pour combler une vie, un vide, une nostalgie et que j'ai obtenues ont réussi parfois, mais si peu, à masquer le malaise existentiel. [ Eugène Ionesco ]Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comBlogger2530125tag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-42002085370963719402026-10-18T12:03:41.140+02:002026-10-18T12:03:41.140+02:00<div>On porte sur le dos</div><div>nos vieilles ombres</div><div>et celles de nos aïeux,</div><div>déjà lestés de leurs passés.</div><div><br /></div><div>Il en va de génération</div><div>en génération,</div><div>poids d’enclume</div><div>sur nos cris d’aujourd’hui.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-87688960833974042792026-10-16T22:05:09.105+02:002026-10-16T22:05:09.106+02:00<div>Ils ont leurs chaises</div><div>devant la porte,</div><div>à l’ombre du tilleul</div><div>qui allonge les bras.</div><div><br /></div><div>Chacun sa canne</div><div>sous le menton, à parler</div><div>de la vie qui va de guingois,</div><div>l’arbre leur tient confesse.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-17696730848232362242026-10-13T12:45:30.679+02:002026-10-13T12:45:30.679+02:00<div style="text-align: justify;">« Tout part de l’ennui », dit cet homme à sa dame qui lui tient le bras, sans que je ne sache rien de la discussion qu’entretient ce couple qui passe lentement sous ma fenêtre.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La dame opine, regarde son époux du coin de l’œil et, remontant sa main le long de son bras jusqu’à l’aisselle, le serre un peu plus fort : ce sera sa seule réplique.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-24542789402270270442026-10-13T12:44:36.865+02:002026-10-13T12:44:36.866+02:00<div>J’écoute le vent siffler sur les toits,</div><div>la mélodie fuit entre les tuiles</div><div>taillées comme des hautbois.&nbsp;</div><div><br /></div><div>À chaque note brève et répétée,</div><div>on entend la rugosité du jour</div><div>perdu dans les combles du temps.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Ça racle et trébuche&nbsp;</div><div>dans les soupentes, vrille et tord :</div><div>j’écoute le vent chanter nos fatigues.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-80815147400675933252026-10-06T13:06:44.359+02:002026-10-06T13:06:44.359+02:00<div>Midi ouvre le ciel en deux,</div><div>la lumière en profite</div><div>pour glisser ses épaules.</div><div><br /></div><div>On est là — oui, on est là</div><div>à sortir les poubelles</div><div>prêtes à flamber.</div><div><br /></div><div>On est là, avec le besoin</div><div>d’ouvrir plus grand avant&nbsp;</div><div>que ça ne prenne trop.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-37709931402950522032026-10-04T12:14:25.756+02:002026-10-04T12:14:25.756+02:00<div>Le paysage hésite,</div><div>se trouble au loin,</div><div>comme un mirage.&nbsp;</div><div><br /></div><div>J’ai envie de ramasser&nbsp;</div><div>des cailloux dans des sentiers,</div><div>sentir le lait de chèvre&nbsp;</div><div>et croiser un mouflon.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Mais le paysage hésitant&nbsp;</div><div>me renvoie du béton,</div><div>des odeurs forestières&nbsp;</div><div>en contre-plaqué.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-11061196136857957242026-10-02T12:19:38.121+02:002026-10-02T12:20:17.344+02:00<div style="text-align: justify;">J’ai le bout des pieds humide, la chanson d’un ruisseau dans la tête. J’ai le nez au frais, les idées dans un petit chaos qui donne le tempo. Il ne fait pas beau mais ça ne fait rien.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Je regarde le haut des sapins qu’aucun humain n’a jamais touché. Ça ne fait rien. J’ai un chemin sous les pieds. Je vois le temps. J’aime la chanson du ruisseau.&nbsp;</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dire que j’aurais pu naître dans la peau d’une fougère.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-62373305998392710292026-09-29T17:41:26.085+02:002026-09-29T17:41:26.086+02:00<div>Il ne tient à rien,</div><div>pas même à lui,</div><div>le corsaire sur le fil</div><div>de l’étroit trottoir.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Il ne tient à rien,</div><div>sinon au regard&nbsp;</div><div>de sa mère qui rit</div><div>de son enfant.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-68717229968575897882026-09-26T14:16:52.990+02:002026-09-26T14:16:52.990+02:00<div>Aujourd’hui, j’ai préféré&nbsp;</div><div>la ruelle à la grand-route,</div><div>l’impasse à l’issue.&nbsp;</div><div><br /></div><div>J’ai cherché des lieux</div><div>à l’étroit, du camouflage,</div><div>des passages peu foulés</div><div>avec de la verdure au bout,</div><div>de la porte close, c’est tout.</div><div><br /></div><div>Aujourd’hui, j’ai trouvé l’inaperçu,&nbsp;</div><div>de beaux bouts de ville perdus.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-88687114810128310912026-09-22T12:43:43.104+02:002026-09-22T12:43:43.104+02:00<div>Ne m’attendez pas,</div><div>les volets sont en clé&nbsp;</div><div>— moi aussi.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Allez-y ! Je vais croiser&nbsp;</div><div>les jambes et regarder&nbsp;</div><div>passer les gens qui vivent.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Mais passez donc, vous&nbsp;</div><div>qui glissez sur le monde :</div><div>je tourne la clé et vous aime.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-59368004649456857502026-09-19T12:05:32.432+02:002026-09-19T12:05:32.433+02:00<div>La petite voix, qui demande</div><div>à sa mère si on peut monter</div><div>sur le grand arc de triomphe</div><div>là bas tout au bout de la rue,</div><div>est la même que j’ai encore&nbsp;</div><div>dans la tête quand une chose</div><div>résiste ; j’en taperais des pieds.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-6551012756595381652026-09-17T12:21:00.546+02:002026-09-17T12:21:00.546+02:00<div>Il y a le reflet du dehors</div><div>sur le pot de fleurs</div><div>posé sur la table.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Ballet de formes,</div><div>tantôt graves,</div><div>tantôt aiguës,</div><div>selon les mouvements&nbsp;</div><div>et l’angle de vue.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Une réalité confondue</div><div>par ses propres erreurs.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-68186942567051713942026-09-12T13:24:19.295+02:002026-09-12T13:24:19.295+02:00<div>La fatigue regarde son visage,</div><div>il regarde le visage de la fatigue.</div><div><br /></div><div>Un duel se joue dans le tramway</div><div>qui charrie tant de visages et de fatigues.</div><div><br /></div><div>Combat à bas bruit, le roulis</div><div>entre deux stations en est l’arbitre.</div><div><br /></div><div>Lui seul connaît le terminus.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-13802606466418760592026-09-10T12:16:47.094+02:002026-09-11T08:41:24.974+02:00<span style="text-align: justify;">Un silence inhabituel habite nos pas comme si l’on marchait sur une vieille neige. Rien ne nous affole. Pourtant nos pieds foulent les nuages. Oubliés horizon et lignes de fuite, nos mémoires suivent les bottes, un soupçon d’ivresse dans le vide de nos regards. Un jour à renverser le ciel.</span>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-45548463902699026152026-09-08T12:38:05.704+02:002026-09-08T12:38:05.705+02:00<div>Midi, les ombres sur le mur</div><div>ont finalement décidé</div><div>de s’évanouir pour laisser&nbsp;</div><div>place à une lumière crue.&nbsp;</div><div><br /></div><div>J’inventerais bien une histoire&nbsp;</div><div>au sujet de ces ombres,</div><div>sur leur voyage et leur destination,</div><div>mais il fait trop jour pour ça.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-42638948288741515142026-09-06T13:26:12.192+02:002026-09-06T13:26:12.193+02:00<div>Depuis son banc,</div><div>l’homme se lève,</div><div>l’homme se couche,</div><div>se lève, se couche.&nbsp;</div><div><br /></div><div>À chaque mouvement,</div><div>comme un papier plastique</div><div>que l’on aurait froissé</div><div>dans son poing,</div><div>il se déplie peu à peu</div><div><br /></div><div>pour enfin reprendre sa place</div><div>dans le lent étirement de la rue.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-55497708831851755842026-09-04T08:35:11.237+02:002026-09-04T08:35:11.238+02:00<div>Sur le chemin de l’école,</div><div>Timéo se demande</div><div>combien de temps&nbsp;</div><div>encore il pourra jouer</div><div>l’animal abandonné&nbsp;</div><div>au bord de la route,</div><div>et si maman a gardé&nbsp;</div><div>un peu des larmes&nbsp;</div><div>versées à la rentrée.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-28153620546577051312026-08-29T13:21:11.242+02:002026-08-29T13:21:11.242+02:00<div>Une discussion légère&nbsp;</div><div>sur le trottoir remonte</div><div>à ma fenêtre et me berce.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Sensation de n’entendre</div><div>que les voyelles et des rires</div><div>à la place des points.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Les Oui s’allongent,</div><div>les Bien sûr abondent,</div><div>les Voilà se traînent.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Voilà, je dors.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-42657105252060354762026-08-28T12:26:54.454+02:002026-08-28T12:26:54.454+02:00<div>De l’eau coule de la nuit</div><div>en vapeur d’ombres</div><div>sur l’été finissant.</div><div><br /></div><div>Un chat sur un balcon</div><div>essore des miaulements</div><div>dans un pot de fleurs.&nbsp;</div><div><br /></div><div>J’entends des pluies</div><div>qui n’arrivent pas</div><div>à tomber des nuages.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-37741497919396073712026-08-25T12:42:51.114+02:002026-08-25T12:42:51.115+02:00<div>Dans l’assiette,&nbsp;</div><div>la peau des fruits&nbsp;</div><div>flétrit sous la lumière.</div><div><br /></div><div>Une chair de pêche,</div><div>un frisson d’abricot,</div><div>hier encore fiers de l’été,</div><div><br /></div><div>les voilà tout ratatinés</div><div>par l’affliction sans nom</div><div>du temps qui a passé.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-12851181215085839112026-08-23T11:19:43.365+02:002026-08-23T11:19:43.365+02:00<div>Je cherche un signe dans la maison</div><div>qui tirerait le silence de mon poing.&nbsp;</div><div><br /></div><div>La vibration vient de la fenêtre,</div><div>pleine du sommeil des autres.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Un éclat rôde sur la vitre :</div><div>un regard sur la ville, j’ouvre la main.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-62722966322899232322026-08-21T08:42:02.226+02:002026-08-21T08:42:02.226+02:00<div>Des rires s’échappent d’une fenêtre,</div><div>rire de si bon bonheur</div><div>alors qu’il n’est pas huit heures :</div><div>ce n’est pas donné à tout le monde.</div><div><br /></div><div>Le jour a encore des marques</div><div>sur les joues, la bouche sèche.</div><div>Le chemin vers le café est tortueux,</div><div>mais des gens à la fenêtre rient.</div><div><br /></div><div>Un bon jour à ne rien</div><div>faire d’autre qu’écouter.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-30076403966808988632026-08-15T11:42:22.178+02:002026-08-15T11:42:22.179+02:00<div>Je déjeune d’une tomate</div><div>et d’un bout de fromage,</div><div>accoudé à la table.</div><div><br /></div><div>Sans bouger, une pensée folle</div><div>se met à courir de ma main</div><div>qui tient le morceau de fromage</div><div>à l’assiette où se trouve la tomate,</div><div>par des chemins aléatoires</div><div>et métaphysiques</div><div>sur le sens de la vie,</div><div>la courbure du temps</div><div>et mon inaptitude au monde.</div><div><br /></div><div>Je vais reprendre un verre de vin.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-71000293714495909322026-08-14T11:15:12.222+02:002026-08-14T11:15:12.223+02:00<div>L’arbre a baissé&nbsp;</div><div>ses branches,</div><div>un regret de saison.</div><div>À qui veut l’entendre,
</div><div>il soigne sa désolation</div><div>de n’être qu’un arbre</div><div>sans foi ni raison,</div><div>planté dans le cul de la rue,</div><div>entre une poubelle et l’église</div><div>où le cureton fait son sermon.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-39784102501644556142026-08-12T12:23:22.617+02:002026-08-12T12:23:22.617+02:00<div style="text-align: justify;">La rue tenait son rôle de rue. Celui de faire circuler les gens dans un ordre que l’on aurait pu croire aléatoire alors que la rue calculait tous les déplacements. La preuve en était que les accidents de piétons étaient très rares. Même serrés sur les trottoirs, face à face et en marche avant, chacun savait ce qu’il devait faire : descendre ou monter au bon moment pour éviter son congénère, sans que cela demande de calculs préalables. De la même façon, nous nous croisions sans problème, nos épaules étant téléguidées pour pivoter soit à droite, soit à gauche en fonction du mouvement effectué par notre vis-à-vis. La rue nous guidait et personne jusqu’à présent ne s’en était plaint. On observait bien de temps à autre quelques accrochages mais, sur le nombre de croisements réussis, la proportion d’incidents graves demeurait insignifiante.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Jusqu’au jour où l’on assista à un dérèglement de la circulation piétonnière ou, pour être plus précis, à un dérèglement des piétons eux-mêmes. Ils se mirent soudain à marcher en crabe, de côté mais aussi à reculons et les bras écartés. La rue ne sut plus comment s’y prendre pour réguler un tel trafic. Tourner les épaules, les bras écartés, ne résolvait plus aucun croisement ; pire, cela provoquait des collisions en chaîne qui faisaient chuter chaque personne s’aventurant à croiser quelqu’un sur le trottoir. Monter, descendre n’était pas non plus chose facile tant l’envergure de chaque individu était multipliée par deux, voire par trois. Il en résultait que les bras débordant du trottoir se faisaient embarquer par le flot des véhicules. Ce fut le chaos pendant plusieurs semaines. La rue n’arrivait plus à compter le nombre de chutes mortelles, ni celui des amputations des membres supérieurs.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Bientôt, plus personne en capacité de marcher dans la rue ne possédait de bras. La rue dut s’adapter à cette nouvelle population. La nature reprenant toujours ses droits, peu à peu, elle trouva de nouveaux repères. Monter et descendre du trottoir sans bras se révéla, au début, difficile tant l’équilibre était précaire mais, paradoxalement, débarrassés de l’envergure gênante des individus, les croisements sur les trottoirs s’en trouvèrent facilités. Si bien que chacun se croisa à nouveau comme au bon vieux temps où l’on marchait avec des bras, et en avant.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.com