tag:blogger.com,1999:blog-13819451410921253142026-06-08T02:55:17.185+02:00Les satisfactions que j'ai cherchées pour combler une vie, un vide, une nostalgie et que j'ai obtenues ont réussi parfois, mais si peu, à masquer le malaise existentiel. [ Eugène Ionesco ]Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comBlogger2478125tag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-64252894708206888222026-06-07T11:13:09.876+02:002026-06-07T11:13:09.877+02:00<div>Où va se loger la voix&nbsp;</div><div>qui porte les mots ?</div><div>Dans l’interstice, l’entre-deux,</div><div>même quand on parle seul,</div><div>où va se cacher la voix&nbsp;</div><div>que j’ai sur le bout de la pensée ?</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-80064506865839720602026-06-05T11:31:22.306+02:002026-06-05T11:31:22.306+02:00<div>Parfois on peut être</div><div>immensément heureux</div><div>pour un simple mot</div><div>qui tombe au bon moment.</div><div>Au point d’espérer</div><div>qu’il ne finisse jamais de tomber.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-37568289025627287032026-06-03T09:43:04.179+02:002026-06-03T09:43:04.179+02:00<div>L’air est doux,&nbsp;</div><div>les oiseaux bectent le ciel.</div><div>Le café passe&nbsp;</div><div>dans un feulement de chat.</div><div><br /></div><div>Le pain de mie conserve</div><div>une humeur stable.</div><div>Le beurre doux</div><div>continue d’être tendre.</div><div><br /></div><div>Il doit exister une mélodie</div><div>pour piano qui dit la douceur</div><div>d’un petit-déjeuner,</div><div>avant que l’on se mette</div><div>à tanner les pensées.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-55323350468147657942026-05-31T18:33:13.898+02:002026-05-31T18:33:13.898+02:00<div>La cour joue avec la poussière&nbsp;</div><div>comme si elle découvrait le vent.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Le cri d’un enfant lance un écho</div><div>qui frappe les murs et le souvenir.&nbsp;</div><div><br /></div><div>J’écris leur jeu, juste pour sauver</div><div>ce qui reste d’oiseaux dans ma tête.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-52644899214522169442026-05-28T12:22:32.738+02:002026-05-28T12:22:32.739+02:00<div>Un arbre balance</div><div>sa vieille tête hirsute</div><div>au-dessus de l’allée</div><div>pleine de monde.</div><div><br /></div><div>Ce geste lent, distrait,</div><div>donne à la foule animée</div><div>quelque chose&nbsp;</div><div>de tout à fait provisoire.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-55962068009739246832026-05-28T12:21:02.571+02:002026-05-28T12:21:02.572+02:00<div>Près de la tasse à café,</div><div>un trou de cigarette sur la nappe,</div><div>ce matin a la gueule de bois,</div><div>les yeux trop ouverts sur l’enfance.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-89742515596221593862026-05-28T12:19:30.431+02:002026-05-28T12:19:30.431+02:00<div>Mon œil suit le mouvement</div><div>du vent qui soulève un drap,</div><div>lequel ne tenant qu’à un fil</div><div>ressemble à un poumon</div><div>ou à un cœur dont on fêterait</div><div>le premier battement.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-85187477047685837592026-05-28T12:18:09.414+02:002026-05-28T12:18:09.414+02:00<div>Six heures, je me lève ;</div><div>sur le palier un bruit de clés,</div><div>mon jeune voisin rentre se coucher.</div><div><br /></div><div>Est-ce encore,</div><div>dans le lait caillé du matin,</div><div>la même terre qui nous porte ?</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-14222008793621983782026-05-20T17:36:53.493+02:002026-05-20T17:36:53.493+02:00<div>Soudain une joie arrive</div><div>– avec son museau, on la dirait</div><div>qui gratte pour annoncer</div><div>sa présence, comme un rongeur</div><div>craintif avec un air de campagne</div><div>que je ne lui connaissais pas.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-14036487785861431192026-05-20T17:35:25.299+02:002026-05-20T17:35:25.299+02:00<div>Le printemps éclate</div><div>et je ne sens rien&nbsp;</div><div>des fleurs, des abeilles,</div><div>de leurs amours.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Je ne sens rien,</div><div>pas même les pollens</div><div>charriés par le vent de mai.</div><div><br /></div><div>Rien, mis à part peut-être&nbsp;</div><div>cette tension sur la nuque</div><div>qui me dit de lever le nez,&nbsp;</div><div>d’ouvrir au souffle un paysage.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-17505894180097399132026-05-20T17:34:18.947+02:002026-05-20T17:34:18.947+02:00<div>Laissez-moi être</div><div>légèrement amusé</div><div>de tout ce qui inquiète,</div><div>divise, fatigue et pleure</div><div>de par le monde :</div><div>un sourire me suffit.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-68559790887265013902026-05-14T15:02:36.233+02:002026-05-14T15:02:36.233+02:00<div>Sentir le jour paresseux,</div><div>la figure de travers,&nbsp;</div><div>comme si la nuit n’avait pas</div><div>terminé son Meccano.</div><div><br /></div><div>Aucun oiseau pour piailler</div><div>ni cloche pour sonner,</div><div>pas plus de chaleur</div><div>que de flâneur en poésie.&nbsp;</div><div>&nbsp;</div><div>Faudra tenir le jour</div><div>entre les crocs, serrer fort</div><div>l’animal qui rumine,&nbsp;</div><div>penser aux lendemains.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-57923378843175126222026-05-12T16:16:07.177+02:002026-05-12T16:16:07.177+02:00<div>Une fourmi entreprend</div><div>de faire le tour d’une capsule</div><div>de bouteille Heineken.&nbsp;</div><div><br /></div><div>La voilà qui file du H au N</div><div>comme un tour des pôles</div><div>en moins de cinq secondes.&nbsp;</div><div><br /></div><div>J’attends la prochaine fourmi,</div><div>concurrente et challenger :</div><div>cinq secondes, temps à battre !</div><div><br /></div><div>Même si elle ne vient pas,</div><div>Il n’y aura pas aujourd’hui&nbsp;</div><div>meilleure attente.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-59756536527245786002026-05-12T16:12:13.853+02:002026-05-12T16:12:13.853+02:00<div>La lumière s’est posée&nbsp;</div><div>sur le balcon, une lumière&nbsp;</div><div>d’automne fatiguée.&nbsp;</div><div><br /></div><div>J’ai allumé la lampe</div><div>pour lui tenir compagnie ;</div><div>elle a ouvert ses gros yeux</div><div>de chien sans paupières,</div><div>comme si elle allait mourir.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Une lumière de pluie</div><div>mais il ne pleuvait pas.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-36591773992738731992026-05-08T11:37:39.325+02:002026-05-08T11:37:39.326+02:00<div>Des gouttes de pluie</div><div>oubliées par l’averse d’hier &nbsp;</div><div>tombent au ralenti</div><div>sur un chien couché</div><div>sous un bosquet</div><div>alors que le soleil&nbsp;</div><div>déroule un arrière-plan&nbsp;</div><div>couleur papier mâché ;</div><div>j’ai soudain envie&nbsp;</div><div>de ralentir et d’aboyer.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-59846188649019978412026-05-08T11:35:46.526+02:002026-05-08T12:39:36.874+02:00<div>Un petit air frais, un ciel bleu&nbsp;</div><div>le roucoulement d’un pigeon,</div><div>les frappes sèches d’un marteau,</div><div>le tintement d’une cloche au loin ;</div><div>un silence vient ensuite, vite</div><div>effacé par la pétarade d’une auto.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Le marteau remplacé par une scie,</div><div>la fraîcheur disparaît l’air de rien,</div><div>le pigeon laisse sa place à une pie,</div><div>le bleu du ciel vire au blanc, laisse</div><div>des verres faire l’apéro sous cloche ;</div><div>vendredi passe sous ma fenêtre.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-76536933441451320092026-05-01T13:44:07.610+02:002026-05-01T13:44:07.610+02:00<div>L’enfant veut jouer</div><div>à cache-cache,</div><div>à moins que ce ne soit</div><div>papi qui l’ait voulu,</div><div><br /></div><div>qui ait insisté</div><div>pour que l’enfant compte</div><div>pendant que lui se cache</div><div>tout près derrière un platane.</div><div><br /></div><div>L’enfant tourne les talons</div><div>pour rejoindre au loin maman ;</div><div>papi reste derrière l’arbre.</div><div>Je le regarde, lui souris,</div><div><br /></div><div>pour qu’en lui la gêne se cache.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-11210814734562230552026-04-28T17:56:44.595+02:002026-04-28T17:56:44.595+02:00<div>La voix de l’homme&nbsp;</div><div>qui parle fort dans la rue</div><div>monte jusqu’à ma fenêtre,</div><div>s’assoit sur le rebord,</div><div><br /></div><div>me raconte sa vie</div><div>comme si nous étions&nbsp;</div><div>au téléphone tous deux&nbsp;</div><div>en haut-parleur.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Bas parleur, je cherche&nbsp;</div><div>comment lui raccrocher au nez.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-89885593103487275452026-04-25T13:55:04.710+02:002026-04-25T13:55:04.710+02:00<div>Par la fenêtre entrouverte,</div><div>les pleurs d’un bébé</div><div>s’étouffent dans l’air ;</div><div>je retiens mon souffle</div><div>comme si ça pouvait l’aider.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-64286079259794713762026-04-23T19:41:44.130+02:002026-04-23T19:41:44.131+02:00<div>Le jour tire une dernière fois</div><div>sur un ciel plein de lui-même,</div><div>avec l’air de lui dire :</div><div>« Rabats ton caquet, vieux complice,</div><div>descends ce rideau bleu pétrole,</div><div>au prix que ça coûte aujourd’hui ! »</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-33480446286740711092026-04-23T19:19:08.804+02:002026-04-23T19:19:08.804+02:00<div>Soudain la fenêtre éclate&nbsp;</div><div>d’une lumière bienveillante,&nbsp;</div><div>comme un appel de phare</div><div>sur une route de brume</div><div><br /></div><div>J’avance un œil, chemine</div><div>des pupilles, dans l’oubli de soi,</div><div>avant que tout disparaisse&nbsp;</div><div>aussi vite que c’est venu.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-26741116852253567292026-04-18T14:58:00.006+02:002026-04-18T14:58:42.395+02:00<div>Une chenille égarée en ville</div><div>chemine en lentes reptations&nbsp;</div><div>qu’il me plait d’observer plus avant.&nbsp;</div><div><br /></div><div>Verte et rouge, aux yeux globuleux,</div><div>elle pourrait bien être l’emblème</div><div>de cette journée qui n’avance pas.</div><div><br /></div><div>Mais c’était sans compter la voracité</div><div>d’un chat errant, surgissant soudain,</div><div>qui la gobe d’un coup de langue.</div><div><br /></div><div>Le chat, la chenille déjà digérée,</div><div>s’éloigne fier en dandinant</div><div>sans me laisser la moindre morale.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-60841672153044398842026-04-18T14:56:00.002+02:002026-04-18T14:56:26.257+02:00<div>Le jardin ne semble plus&nbsp;</div><div>tenir ses couleurs :</div><div>la mare et les arbres agitent</div><div>un vert d’eau peu sûr. &nbsp;</div><div><br /></div><div>Pelouse, haies et bosquets</div><div>se perdent dans leurs nuances :</div><div>vert profond ou vert anis,</div><div>olive, citron, jade ou menthe.</div><div><br /></div><div>Aucune couleur ne tient,</div><div>comme si elles s’écoulaient</div><div>d’une vaste fontaine où tout</div><div>vient et revient se rafraîchir.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-43709546338903770832026-04-12T10:57:00.001+02:002026-04-12T10:57:07.869+02:00<div>L’horloge vient de marquer &nbsp;</div><div>l’heure pile sous mon nez.</div><div><br /></div><div>J’ai senti l’effort de l’aiguille &nbsp;</div><div>pour atteindre son but,</div><div><br /></div><div>le frottement des engrenages, &nbsp;</div><div>la tension des ressorts et enfin,</div><div><br /></div><div>la satisfaction du travail accompli &nbsp;</div><div>dans un léger soupir mécanique.</div><div><br /></div><div>Il est midi, sans que j’aie fait &nbsp;</div><div>le moindre effort pour ça.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1381945141092125314.post-17875635314159727362026-04-10T16:32:00.002+02:002026-04-10T16:32:19.417+02:00<div>Un cerisier en fleurs&nbsp;</div><div>sur un trottoir regarde</div><div>passer les voitures&nbsp;</div><div><br /></div><div>Elles lui font parfois</div><div>un salut amical</div><div>d’un coup de klaxon,</div><div><br /></div><div>car tout le monde sait</div><div>du cerisier les fleurs</div><div>qui ne font que passer.</div>Christophe Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/03977978411346138342noreply@blogger.com