Gael Solano

Las musas ebrias

2016-07-07T08:01:00.001-07:00

Hoy tengo uno de esos días raros, así que quién lea lo de abajo es bajo su propio riesgo.

Tras esta pequeña ausencia me encontré de nuevo entre estas líneas en blanco con mis dedos temblando. Esta tristeza, que tiene de rehén mi alegría, grita en un idioma incomprensible paralizándome. El alma rota en un pecho que tiene en su interior un corazón que baila la melodía del Titanic sin preocuparle no saber nadar entre este cúmulo de emociones que me embargan y me ahogan.

Es así, borracho, herido y cabizbajo, que vuelvo a las andadas de desnudar musas y regalarles caricias con una lengua hambrienta de su sexo. Esas jodidas cabronas que se encargan de darme la locura a la que me tienen adicto. Esas malditas que me hacen creer que las personas son un mundo lleno de esperanza, que me seducen con su risa y que con sus juegos me calientan. Yo, que siempre las tengo en mente, me niego en redondo a seguir siendo partícipe de sus triquiñuelas, sino satisfacen mi apetito por la vida.

Beberé mis lágrimas mezclándolas con sus gemidos, destrozaré mi imaginación fornicándolas contra las paredes de mis sueños. Lucharé contra los monstruos que pueblan mis fantasías, regodeado por el éxtasis de oír como gritan mi nombre mientras me ahondo en su interior y me abrazan, amándome a la par que me odian. Malditas por siempre, benditas para nunca, mancilladas por el corazón más ardiente que crearon con sus fantasmas, destrozando la belleza con una caricia que esconde un puñal.

Río mientras lloro, lloro mientras río. Porque os conozco. Porque sé que la ternura con la que me besáis es la maldición que me tiene atado a diez metros sobre el cielo, como se titulaba aquel libro, estirando mis brazos para construir un castillo en el aire, como decía la canción. Sin dejar de amarme, sin dejar de odiarme, regalándome aquello que siempre quise, negándome aquello que siempre soñé.

Vuestro esclavo se rebela, se quita sus cadenas y va a por vosotras con su espada viril enhiesta, dispuesto a vengarse y crear el erotismo perfecto con vuestros cuerpos imperfectos. Sentiré la vergüenza de un amor incompleto, mientras lágrimas de alegría vencen la tristeza de no ser más que una amante ocasional con el que desfogarse los fines de semana.

Vuestro amo os reclama, para que, de rodillas, vengáis suplicando por el placer de sentiros completas, mientras las palabras os acarician y mis besos encienden vuestra piel. Os haré mías mil veces, sin cansancio, mientras muerdo con lujuria esos senos llenos de magia por los cuales cambié mi cordura.

¿Qué puede temer aquel que solo tiene quimeras? Nada… Así que violadme mientras os follo, porque de ambas formas me habéis dejado jodido.

Humildad

2015-08-26T09:52:00.000-07:00

Hoy, no vengo a regalaros uno de mis escritos, hoy quiero haceros partícipes de una lectura que me absorbió y me dejó la mente con una pregunta. ¿Como pudimos olvidar estas palabras? El título de la obra original es igual a la entrada del blog y su autor es Ricardo Flores Magón en 1910.

Y dice así:

He aqui una supuesta virtud. La recomiendan las religiones, la prescriben los moralistas, la decretan los Gobiernos, la propalan los ricos y los clérigos. Ser humilde es tener los pies adelantados en el cielo. Una persona humilde no da trabajos a los polizontes ni quebraderos de cabeza a los gobernantes; la humildad otorga la simpatía de las personas responsables; una persona humilde: una joya para los que tienen las uñas largas, la lengua más larga aún y el espiritu de superioridad bastante desarrollado.

Humildad, vocifera el fraile desde el púlpito; humildad, grita el tirano desde su trono; humildad, aconseja el burgués a sus esclavos; humildad reclama el militar con voz aguardientosa; humildad, ordenan todos los que tienen interés en que la humanidad sea un rebaño dócil y productivo al mismo tiempo; pero nadie es menos humilde que los que predican la humildad. El fraile ventrudo, bien comido, bien vestido, bien alojado en residencias confortables y lujosas, predica la humildad, pero no la practica; la recomienda como una gran virtud, especie de llave de diamante con la cual puede uno abrir y colarse por la puerta del cielo; pero no ha de ser asi, cuando los clérigos no se preocnpan por ganarla. El tirano, orgulloso, dispendioso, brutal, hace que sus lacayos vigilen la humildad de sus súbditos. Y asi todos: el rico propala la humildad, pero su mujer deslumbra de lujo; y sus carruajes, sus caballos magníficos, sus joyas, sus palacios, son una ironía sangrienta, una burla escandalosa a la humildad que se aconseja; un sarcasmo sombrío, una carcajada infernal que azota, como una bofetada, el rostro de los pobres.

No, la humildad no es una virtud: es un defecto que hace a los pueblos sumisos, sufridos. La humildad aconseja poner la otra mejilla cuando en una se ha recibido el ultraje. ¡Qué cómodo es éso para los que mandan!; ¡qué cómodo es éso para los que abusan!; ¡qué cómodo es éso para sujetar los puños dispuestos a devolver golpe por golpe!

¿Humildad? ¡Rebeldía!, debemos responder; rebeldia contra el que oprime, contra el que embauca, contra el que explota.

La humildad puede producir mártires, pero no formará héroes ni libertadores. Las lágrimas no ablandan las cadenas. Con actitudes compungidas, con la dulce mirada vagando por el infinito, con golpes de pecho y plegarias al cielo no se desploman fortalezas ni se aplastan tiranías. La barricada es la obra de voluntades púgiles. No se rechaza al enemigo santiguándose, sino batiéndose.

Contra soberbia, humildad, suspira el fraile. Contra soberbia, ¡rebelión!, gritamos los hombres.

(De Regeneración, 19 de noviembre de 1910).

Noticias del siglo XXI

2015-08-12T13:30:00.000-07:00

Encarcelado:

Tras una exhaustiva investigación de casi dos siglos, por fin se ha conseguido detener y condenar al ratoncito Pérez; acusado del robo de marfil de miles y miles de dientes procedentes de los niños de todo el mundo. El susodicho criminal actuaba entre las sombras de la noche acompañado por sus cómplices, Morfeo y el duende del final del arcoíris, que actualmente están en busca y captura.

Según fuentes de la policía, mientras que Morfeo dormía a la víctima, el ratoncito Pérez entraba en el cuarto, esquivaba juguetes, la ropa sucia, los libros de preescolar, escalaba las sábanas y llegaba hasta la almohada para, sin ningún tipo de compasión, robar el preciado botín. Cuando el trabajo empezó a llamar la atención del gobierno, contrataron los servicios del duende del final del arcoíris para que les cediese una moneda por cada diente que sustraían con la intención, a todas luces, de comprar el silencio de la víctima.

Miles de padres dieron un suspiro de alivio mientras se abrazaban orgullosos cuando el jurado dio su veredicto.

Culpable.

A partir de ahora ya nada nos impedirá tirar el valioso marfil a la basura o hacernos un collar si nos da la gana.

El príncipe azul ¿héroe o monstruo?

El silencio se ha roto. Hoy, por fin, la justicia ha entrado en el castillo de muy lejano para detener al príncipe azul acusado de múltiples delitos de distinta índole. El príncipe azul, por no decir marrón cuando vio la que le venía encima, lloraba mientras suplicaba por un abogado.

¿Por qué empezó todo? ¿Quién dio el primer paso? Unas supervivientes, heroínas de su propia historia. Tras casi cien años de sufrir en silencio los abusos del príncipe, se han reunido esas mujeres enjauladas en su propia desdicha y han dicho toda la verdad.

“Estaba obsesionado con mis pies —alegó Cenicienta—. Me quitaba y me ponía el zapato casi cien veces por día.”

“Yo me fui a dormir durante cien años, como es lo normal en la clase política, y de pronto me despierto con una lengua en el gaznate y sus manos por mis pechos” nos narraba la Bella Durmiente entre lágrimas.

“Sabía lo mucho que odiaba la vida en palacio —nos explicaba Blancanieves comiéndose una pera—. Yo estaba feliz viviendo con siete hombres y haciendo lo que ni siquiera os podéis imaginar y de pronto viene a salvarme… ¿de qué? ¿de comerme una manzana? ¿pero se piensa que soy alérgica o qué? Y claro, para salvarme me tiene que dar un beso… ¿Y después qué, que me coma un plátano?”

La única sin palabras para semejante monstruo es la sirenita que con mucha educación se acerca, nos deja un mensaje y se va. Cito textualmente: “Me quedé hasta sin voz por él, encima coge y se va con otra… anda y que le den."

Justicia automovilística

¿Puedes aparcar donde quieras? Desde luego que no. Entonces ¿por qué a algunos privilegiados no les pasa nada? Eso se terminó.

Esas fueron las palabras del ministro de justicia, Rafael Catalá, cuando se dio la noticia.

Han detenido a Papá Noel. Sí, tal y como lo leen. Ese gordinflón que se creía capaz de aparcar encima de los tejados de todo el mundo sin que le pasase nada por fin ha encontrado la horma de su zapato. Mientras le detenían se le han añadido los cargos de contrabando de juguetes y maltrato animal por la forma en que trataba a sus renos.

“Por escapar de sus garras, esos pobres animales hasta intentaban salir volando como si fuesen pajaritos” comunicó el jefe de policía en la rueda de prensa.

Otras noticias de interés humano:

• Los reyes magos detenidos cuando iban a ver a sus camellos.
• Caperucita roja acusada de asesinato múltiple al demostrarse que la capucha que le regaló su madre era verde.
• España va bien y otras mentiras que os hace parecer más guays.
• Horror en la fábrica de condones cuando Espinete aceptó la invitación para verla.

Como escribir una novela

2015-04-29T04:29:00.000-07:00

La verdad es que cada día que pasa más y más gente me escribe pidiéndome consejos para sus propias novelas. Así que hoy, miércoles, les dedicaré esta entrada en un intento de que mejoren y no repetir los mismos mil veces.

Bueno ¿listos? Allá vamos.

Hay que tener en cuenta que tanto en un cuaderno como en páginas como Wattpad no hay filtros. Podemos pasar entre distintas historias y encontrarnos con gente que quiere escribir y otros que quieren escribir bien. Así que ahora, mientras lees esto, debes centrarte en el tipo de escritor que quieres ser antes de nada.

¿Te interesa que tu obra sea perfecta, odias los errores y quieres que tu libro sea digno de admirar por la atención que le pones a los detalles? ¿O eres de los que solo quieren escribir una historia y acabarla porque la tienes dentro y no le importan tanto esas pequeñas descripciones como la trama impresionante que se repite sin parar en su cabeza?

Ambas opciones están bien en la medida de lo que quieras conseguir con tu trabajo. En lo que a mí respecta nunca corrijo ni señalo nada sin que me lo pidan ya que, aunque no es una opinión muy compartida, tiene el mismo derecho a escribir quien dice “El fulgor de sus mejillas resaltaba la timidez que escondía su persona” al compañero que con lápiz y en una servilleta pone “estava tan roja como un tomate y yo bi qué…” ambos intentan saciar una necesidad que tienen dentro. ¿Quién soy yo para impedírselo? ¿Qué más me dan las faltas?

Pero esta es mi entrada, así que si la estás leyendo creo que tu interés es mejorar así qué…

1º Las faltas de ortografía: Sí, son importantes. Puede que la trama que tengas sea impresionante, increíble, digna de un premio pero cuanto mejor sea tu ortografía más podrá relajarse un lector ante tu historia. Esfuérzate.

Aun así puede que cometas alguna por despiste o muchas, no desesperes, no es un problema… la única forma real de mejorar es equivocarte y si te has esforzado no es una vergüenza no saber, porque una vez ves el error puedes corregirlo. Mejora siempre, que no te miedo retroceder y escribir bien algo que sabes que está mal y que por pereza muchos autores dejan ahí..

Lo normal debería ser que, por respeto al escritor y su obra, en las páginas de Internet como Wattpad (la pongo como ejemplo porque es de donde más me escribe la gente), se mandase un privado señalando un error mientras exponemos nuestra opinión de la obra en público para no hundir el ánimo de los que escriben, pero no todos somos así. No te enfades, seguro que tú mismo has cometido ese error alguna vez ¿a qué sí? Hay gente con más o menos experiencia y para lo que unos es muy fácil para otros es más complicado y no deberíamos juzgar a nadie por ello. En tu caso, ya que estás aquí, te diré que yo lo único que pido a los que acuden a mis clases es que se esfuercen en mejorar siempre. Así cada día serán mejores que el anterior aunque de vez en cuando se cuele alguna falta ;-)

¿Por qué digo eso? Piensa que las correcciones que te hagan son porque han leído tu obra y les está gustando lo bastante como para querer que mejores. Agradece el detalle de informarte (en lugar de pasar sin más entre tus líneas) corrígelo todas las veces que hagan falta hasta que nunca más cometas ese error.

2º Puntuación: No, no me refiero a la puntuación que tu obra se merece, sino a todos esos puntos y comas de los que tanto hemos oído hablar. Tener todo emborronado dificulta mucho la lectura. Creas lo que creas las comas, los puntos y los demás signos son MUY importantes, intenta ponerlos todos en su sitio porque igual de molesto es quién no pone una coma, como quién tiene todo el texto lleno de ellas.

3º Guiones: El guión por excelencia que se tiene que usar es el largo — no – ni - . Aunque el cambio es más estético y visual que importante dice mucho el que un autor se preocupe hasta en esos pequeños detalles. Por si no lo sabíais se saca pulsando la tecla Control + Alt + el guión numérico o pulsando Alt y luego 151 en el teclado numérico.

Espero que estos pequeños cambios no os estén abrumando. No os preocupéis demasiado si no lo sabéis y toca corregir, reconozco que yo cometí todos estos errores y aprendí de ellos lo bastante como para que os toméis la molestia de pasaros por mis libros.

Ahora, quitando esos tres aspectos, ¿qué más puedo ofreceros?

4º Trama: La trama es algo que tienes que hacer bien. El primer indicativo de que la historia no va por buen camino es si a ti, que eres su escritor, no te parece interesante. Así que no hace falta que le preguntes a nadie si le gusta o no, si a ti no te va a los demás tampoco…

Pero como siempre digo, no te agobies. Piensa que algunas historias que en un principio nos resultan impresionantes a veces no acaban de madurar. Si ese es el caso, es mejor dejarlas apartadas un tiempo y esperar a ver qué pasa con ellas a forzar algo que no acabará bien. Así que no te preocupes por dejarla en un lado mientras te centras en otros proyectos ya que siempre podrás volver a ella cuando te consideres preparado.

5º Personajes: Se fiel a tus personajes. Si hay algo que me fastidia en un libro es que el tonto que lleva acompañando al protagonista desde el principio resulte que al final sea karateka, un comandante de éxito innegable, un genio con los explosivos y que encima da la idea final para salir de una situación imposible. Si es el tonto es el tonto, no le des cosas que el personaje no se merecen a no ser que muestres la evolución del mismo.

«Con la muerte de Sara en su conciencia, Jerick, no podía dejar de culparse. Buceó en los libros buscando la manera de contrarrestar aquel malestar que le decía que si se hubiese esforzado lo bastante ella… ella estaría viva. »

Ese solo es un ejemplo rápido de cómo se puede hacer notar la evolución de un personaje, pero hay miles de formas. Explóralas y disfruta.

Carisma: dentro de este espacio os diré también que hay villanos más atractivos que el propio protagonista de la historia y eso es imperdonable. Vamos a ver queridos escritores ¿de quién trata el libro? Sabiendo eso haced que vuestros protagonistas sean eso… protagonistas.

6º Credibilidad: Puede que en nuestra historia los coches vuelen, los dragones midan 30 centímetros y que la gente tenga siete brazos, todo es posible pero para que el lector se sumerja en ese mundo necesitamos que crea en él. Necesitamos que aquello que creemos tenga veracidad ¿un coche vuela? «Con el motor de titanio que se inventó en el 2019 no solo vuela, sino que además los gases tóxicos que desprendían los autos del siglo XX se convirtieron en historias del pasado.» Contra más creíble volváis la historia más real será para vuestro lector.

Podría seguir exponiendo ideas y consejos, pero creo que para un inicio es más que suficiente. Al final todos los escritores damos los mismos consejos una y otra vez y es cuestión de tiempo que, si los sigues, tú mismo los acabes dando. Al final de cuenta a escribir se aprende ¿leyendo? No, esa es una mentira generalizada que muchos creen, he visto a grandes lectores cometer errores impensables, lo cierto es que a escribir solo se aprende escribiendo. Así ánimo, saca punta al lapicero, haz ejercicio de dedos frente al ordenador y deja que la inspiración te acompañe en la aventura, ya te he puesto los raíles ahora sumérgeme en tu mundo y permíteme disfrutar de tus sueños.

Un abrazo

Gael.

El castillo de naipes

2015-04-02T10:31:00.000-07:00

El arte de la perfección es algo tan difícil y complicado que el menor error por nuestra parte lo destroza y lo deja en algo que podía haber sido y que sin embargo no es… Se puede aplicar a todo; desde una falta de ortografía que no vimos en mitad de un trabajo que se merecía un sobresaliente a una relación en la que el príncipe azul (o princesa rosada) después de tres horas de sexo extraordinario descubrimos que ronca como un pirata pueblerino.

Así de horrible es la perfección. Pero eso no impide que siempre intentemos hacer algo perfecto con nuestra vida olvidando, por un momento, que un mal comentario en un momento dado por una persona cualquiera puede romper esa ilusión y destrozarnos en el proceso.

Este proceso se amplifica sobre todo en los artistas. Puede que tengas una vida dedicada a ayudar a los demás, que hagas felices con tu trabajo a millones de personas, que te duela la mano de firmar autógrafos a la hora de comer y la comisura de los labios de las selfi que te toman cuando intentabas ir al baño, pero si tras cuarenta y ocho horas viajando un camarero se olvida tres veces de que le has pedido algo y te enfadas ahí está el titular que hará ver al mundo que todo lo anterior es una fachada y que en el fondo eres un BORDE.

Así mismo y en mayúscula. Borde porque no importa el tiempo que haga que no comes o que a todos nos parezca mal que nos dejen de lado por otro cliente. El deber de ese artista es satisfacernos siempre con su porte y buen humor. ¿Qué él también es humano? Chorradas…

Si ha hecho algo, no importa que sea habitual y que los demás también lo hagamos en mayor o menor medida, ese artista se transforma en alguien horrible y malvado. Como si las demás personas que tan rápido juzgamos no tuviésemos unos cuantos fantasmas en el armario que, de exponerlos a la luz pública, nos avergonzarían y nos obligarían a quedarnos en casa hasta que un mundo de memoria infinita, con youtube y con hemeroteca incluida, se olvide.

¿Cómo no dar un mal grito si tenemos siempre a alguien encima pendiente de ese momento?

Tarde o temprano todos perdemos el control y en algunos casos eso se vuelve una exclusiva y se refleja como mucho dinero en algunas cuentas bancarias ¿por qué no explotarlo sin importar los sentimientos ni las circunstancias que A llevó a B?

A lo mejor… porque somos mejor que eso.

Aunque ya no lo creo. No es que pida a la gente ser perfectos, es que no me conformo con ver a la sociedad como algo mediocre. Y sin embargo, unos pocos hacen que una mayoría enmudecida y en parsimonia parezcan igual que esos pocos.

¿Un ejemplo?

Ya no voy a hablar de algo tan básico como comprender a la otra parte en una noticia de sociedad. En su lugar pondré algo todavía más básico como lo es el respeto. Nadie reconoce ver los programas basura, pero en mitad de la tragedia aérea acontecida hace poco, no fueron pocos los twuits que pidieron que dejasen de lado la noticia y a las víctimas de la desgracia para seguir con la programación de mujeres hombres y viceversa o, lo que es peor, con chistes sobre quién debería ir montado. Lo que se pudo llegar a leer sinceramente me avergüenza ya no como persona, sino como ser humano.

¿En qué clase de idiotas nos estamos transformando?

En el siglo XXI todos nosotros nos sentimos en la cúpula de una época dorada de tecnología y avances. Nos lo mereces todo porque somos así de guays y sin embargo, aunque no queramos verlo, la realidad refleja que estamos en un castillo de naipes en las que las bases de la sociedad están mal diseñadas y que al ritmo al que vamos estamos destinados a ser poco más que animales en paro mientras caemos de nuestra cúspide con rumbo al fango.

Escuela de supervillanos

2015-03-21T04:53:00.000-07:00

Queridos estudiantes, ser malos no es algo fácil. Ser un villano no es un trabajo que pueda hacer cualquiera. Hace falta estómago para ello; corazón. Porque no hay nada más sencillo en este mundo que dejarse llevar por el lado bondadoso del ser humano ¿quién no entraría en un edificio en llamas ante los lloros de un niño en la ventana? ¿Quién no subiría a un árbol para salvar al gatito de la vecina del quinto? Sí, esa, la que tiene el cuerpo de infarto.

Vamos, cualquiera. Todos sueñan con ser héroes. Es muy sencillo. Solo tienes que hacer caso a tu conciencia antes de tomar cualquier decisión. ¿Edificio en llamas? Entra… ¿Gatito en árbol? Sube… ¿Semáforo en rojo? Paras… ¿Qué tocan elecciones? Votas… Ser un héroe es sencillo.

Por eso, porque sabemos lo difícil que es ser un supervillano, aquí garantizamos lo mejor en educación y tortura. Nada de dejar vivo a un agente secreto para que se libre de nuestras trampas con algún dispositivo recién inventado. No, aquí matamos al agente y mandamos el cadáver al burger de la esquina para ganar un poco de dinero extra que nunca viene mal a nuestro imperio del crimen.

Con los cinco pasos del primer curso, garantizamos una supervivencia básica aumentada el doble de lo normal. Lo que hagáis en ese tiempo lo dejo a la imaginación de cada uno pero las premisas iniciales pueden ayudaros si prestáis atención.

Paso uno: respeto. Lo mejor para ser un supervillano invencible es enseñar a los niños a respetar a los demás. Ya sea el empollón o el fortachón de clase, no nos interesa tener una rivalidad anclada en nuestra infancia. Ese al que miramos con tanta superioridad, puede ser algún día nuestro alter ego y más vale contar con ese cerebro o esos músculos en nuestro favor que en nuestra contra.

Paso dos: anonimato, ese gran desconocido. A todos nos gusta presumir de lo que hacemos profesionalmente, pero cuando te busque la policía, el FBI, la CIA, Mortadelo y Filemón y hasta tu ex, no nos interesa que nos encuentren. Hay que practicar el arte de pasar desapercibido hasta que se vuelva un hábito. Que la próxima vez que salgas de fiesta y le pregunten a tu ligue ¿Con quién te acostaste ayer? Responda “¡Ostras! pues ahora no caigo.”

Paso tres: Supervivencia. Tarde o temprano, como villanos que sois, tendréis que matar a alguien. Es comprensible. Sois los malos y todo eso… pero la muerte solo es el principio de un problema mayor. Aquí, en la escuela de supervillanos, os enseñaremos a sobrevivir después de ese instante. Y no me refiero al psicólogo que muchos necesitan cuando pegan un tiro al desdichado que lleva años queriendo frustrar nuestros planos… no. Me refiero a la esencia misma de la supervivencia. Cuando matemos a ese héroe de pacotilla enseñaremos a no dejar ningún cabo suelto. Acabaremos con sus padres, con los hermanos y hermanas, amigos, compañeros de la mili, del trabajo y de la iglesia. Habría que valorar incluso matar al perro que tuvo de pequeño por si las moscas. De nuestros alumnos no se venga nadie porque no dejan supervivientes a su paso.

Paso cuatro, uno de los más complicados, el arte de la persuasión. Todo villano que se precie tiene que ser un experto en el arte del regateo, del canje, de la extorsión y de los negocios en general. Así que cada fin de semana llevamos a nuestros alumnos a distintos bazares por la ciudad para practicar con los mejores. Mohamed Alí y La Juani son dos ejemplos de lo mucho que nos falta aún por aprender a los villanos de la calle en el arte del timo con las palabras y todo eso estará al alcance de nuestros alumnos.

El último paso, el quinto, es uno de mis preferidos. Promoción. Aunque los más novatos creerán que este paso está reñido con el dos, anonimato, no podrían ser más diferente. Porque no es lo mismo que insinúen “El halcón robó un millón de dólares en diamantes” a que digan mientras te miran con cara de cabreo que los robaste tú. ¿Entendéis el concepto? Conseguir que hablen de ti sin que sepan que están hablando de ti.

En una experiencia personal, por ejemplo, entró el otro día mi novia en casa y cuando vio la casa destrozada, varios sujetadores colgando del ventilador del techo, el alcohol en vasos sin posavasos encima de la mesa y las paredes pintadas con spray gritó “¡Dios mío! ¿Quién ha hecho esto? Y yo, como buen profesional, respondí “No lo sé… habrá sido El halcón”. Y ahí me quedé tan pancho. Luego tuve que recoger todo por algo de que el halcón no iba a cazar nunca más un conejo o algo así… ¡Bah! Tonterías claro.

Al asunto…

Ser un supervillano no es fácil pero podemos. ¿Qué hay un edificio en llamas? Eres tú el que tiene las cerillas… ¿Un gatito en un árbol? A ver si ahora la vecina tiene los ovarios para no fijarse en ti… ¿Semáforo en rojo? Que paren o se atengan a las consecuencias. ¿Qué hay elecciones? Pues votamos, porque una cosa es ser un supervillano y la otra gilipollas que luego nos va como nos va.

Un abrazo.

Sentimientos

2015-02-26T00:33:00.000-08:00

Cuando comencé este blog le puse un nombre significativo para que no se perdiese en el tiempo. Un nombre que, más tarde, cambié por motivos profesionales. Un nombre con el que comencé a escribir mis pensamientos más locos y mis sentimientos más escondidos cuando era tan solo un niño pequeño con un bolígrafo en la mano y una página en blanco enfrente.

A lo largo de los años han sido muchas las plataformas que utilicé para plasmar una opinión, dar una crítica o expresar una idea, pero una y otra vez revisaba esas viejas hojas que he atesorado deleitándome con el perfume del pasado. Aquel primer beso que no di, la furia de una lucha que gané, el temor a una palabra que podía tumbarme o las miles de poesías que dediqué a la sensación de soledad que aún me acompaña.

«No soy nada, tan solo palabras. Ecos de alguien que existe en mi cabeza y que la gente cree que está vivo porque soy capaz de forzar unos músculos en mi cara para sonreír, las manos para alimentarme o los pies para desplazarme. No soy nada porque si fuese algo los demás me verían morir de viejo dentro de mi cuerpo joven. Pero no, no sienten el dolor que arrastro y no saben la profundidad con la que desearía decirles que todo estará bien, pero que yo mejor no sigo intentando comunicarme o hablar con ellos. Me conformo tan solo con existir.

Soy palabras, las recojo y las almaceno para no sentirme solo en mi habitación. Así, cuando tengo ganas de chillar para que alguien me escuche, abro una página cualquiera de un libro que esté a mi alcance y me zambullo en una vida que no es mía cual vampiro sediento de sangre.

Existo. Invisible, intangible, alguien capaz de estar a tu lado y que no te importe. Porque soy palabras, por mucho que quiera ser persona.»

La fascinación que siento por el pasado, el presente y el futuro me asusta. Conozco todas las respuestas a un ayer no tan lejano como creí y ciertamente, ahora que las conozco, me gustaría volver a equivocarme. Reviso el antaño sin alterarlo, sin retocarlo ni adaptarlo como si no fuese más que una más de mis historias. Lo acaricio con el cariño que el futuro me enseñó a demostrar ante los errores de una juventud que no fue perfecta.

«La quiero, la quiero tanto que no me defiendo cuando me envenena con sus besos para matar la persona que soy y transformarme en la que desea. ¿Es eso justo? ¿Es lo que tengo que hacer?

Darme a mí mismo como ofrenda ante un amor que no ama, solo mata. Asesinar la soledad que me acorrala antes de que sea tarde con el recuerdo de una sonrisa mientras a cada instante queda menos del yo que soy y me voy transformando en él. ¿Tan malo sería quererme como soy? ¿Tanto tengo que entregarme para que me amen?»

Empecé este blog en un intento de ayudar a otros escritores con pequeños consejos y, casi sin darme cuenta empecé a plasmar pequeñas partes de mí en él. Dejé atrás al pequeñajo con su boli y pasé a ser un adulto sin darme cuenta que usaba un teclado y un ordenador. Sin embargo, cuando reviso mi trabajo, me doy cuenta de lo mucho que hay de mí en estas letras.

Está mi miedo a la política actual y a que la gente no tenga médicos que le curen o trabajos que les alimenten. Mi sentido cívico hacia lo que es justo o injusto, por mucho que mi padre siempre intentase que fuese más realista; lo siento papá pero utopía era un lugar demasiado agradable como para dejar de creer en ella. También está mi sensación de soledad perpetua que nunca desaparece del todo por mucho que esté rodeado. O mis inmensas ganas de reír y seguir riendo sin parar. También está patente mi adicción por los monstruos; esa manía mía de dar vida a lo imposible o cuando esa pequeña dosis de locura me aprieta tan fuerte que la coherencia no es algo a tener en cuenta.

«No sé si tengo miedo a fracasar o a intentarlo.»

Con esa frase, pasado y presente, tienen una pequeña línea en una arena imaginaria donde nos miramos a los ojos el chico que era y el hombre que soy. Uno aún con un papel en las manos que sujeta de manera tímida mientras examina con curiosidad el teclado con que su otro yo, con más canas pero igual a fin de cuentas, le hace frente.

Ambos sonriendo con esa mueca que a lo largo de los años han perfeccionado. En ella no hay alegría, no hay tristeza, tan solo comprensión. Somos el espectador silencioso de nuestra propia existencia, o por lo menos eso siento. Tengo mis recuerdos a salvo en una cajita que a nadie más le gustará, llena de papeles con palabras que no significan gran cosa para nadie salvo para mí.

«Hoy caminé bajo la lluvia para pensar en cosas sin importancia sin tener que soportar el bullicioso ruido de mi casa vacía.»

Línea a línea analizo cada momento como si pudiese ver la fotografía del instante exacto en que escribí esa frase. Aún recuerdo la sensación del agua, el golpe del viento y las ganas de correr que tenía como si necesitase escapar de mí mismo.

Por eso lo sé, en este hueco muerto donde hace tiempo latió un corazón humano, ya no queda vida. El niño siguió su curso y convirtió lo que amaba en parte de él así que ahora lo que laten en sus venas son historias en vez de sangre porque en este universo en el que vive, tan lleno de cosas impensables, ya no hay gente. Ahora, tan solo está lleno de palabras.

Doctor Who en el psiquiátrico

2015-02-11T03:02:00.000-08:00

En honor a una de mis series preferidas hoy tenéis una breve escena de esta increíble pareja. Yo lo voy a dejar aquí, pero si alguien decide animarse y continuarla que me la mande y la incluiré con una enorme sonrisa. ¿Os imagináis hacer todo un capítulo de Doctor Who? Es vuestra oportunidad de ayudarme je je je je

El color blanco del psiquiátrico inducía a la tranquilidad. El sonido, sin embargo, de un destornillador sónico irrumpía la quietud del lugar haciendo que los pacientes observasen inquietos a un hombre de mediana edad, con traje a rayas y una corbata negra.

—Tiene que estar aquí —anunció el Doctor, como se hacía llamar, a medida que buscaba algo que nadie más veía entre las paredes—. Según el informe tiene que estar justo…

La frase quedó cortada cuando un sonido a su espalda le hizo saber que se abría una puerta. Por ella salió un hombre idéntico a él sudoroso y jadeante.

—Hazme caso, deja de hacer lo que estás haciendo y vete de aquí.

Dona, la pelirroja y malhumorada compañera del doctor, echó un vistazo al sujeto antes de anunciar con voz gritona.

—¡No te atrevas Doctor! Bastante tengo con uno para encima aguantar a dos.

—Pero de qué te quejas ¿No has visto lo guapo que es? —bromeó el hombre acercándose a su clon a la par que guardaba su destornillador sónico en la chaqueta—. Sí, eres mi yo del futuro —prosiguió, como si aquello fuese lo más normal del mundo para él—, así que dime ¿se puede saber por qué me tengo que ir de aquí?

—Porque has venido debido a una fluctuación térmica iniciada en este castillo donde se dice que el rey Arturo gobernó Camelot en el año XII y esperabas encontrar…

—Un espiliargo de Gongrey —prosiguió el Doctor con la que era su teoría—. Se hacía llamar Merlín y es una oportunidad única para…

—Sí, sí, para ver a los de su especia –continuó el Doctor del futuro impaciente—. Pero fíjate. ¿Te parece esto Camelot? Es un psiquiátrico y no es el año XII sino el siglo XX. ¡Despierta! Por eso te digo que tienes que irte. Vete a Camelot o a Surehein, ese planeta tan bonito del sistema solar de Ajencis. Dicen que en esta época del año es impresionante. A cualquier sitio lejos de aquí.

—¿Pero no se supone que no podéis alterar vuestro pasado? —preguntó Dona curiosa examinando a uno y a otro e ignorando la preocupación con que hablaba el ser del futuro—. Siempre me andas diciendo qué cualquier relación con mi yo podría…

—Lo sé, Dona, lo sé. Pero hay ocasiones…

—En las que está bien que uno mismo se avise —continuó el Doctor del pasado.

—Ante la posibilidad de crear una catástrofe a nivel mundial que pueda afectar a todo el universo conocido —terminó el segundo Doctor mirando a su gemelo a los ojos.

El Doctor del futuro suspiró de pronto.

—Vale, acabo de caer en cuenta que eso es precisamente lo que oí, bueno, en este caso lo que dije, para avivar mi curiosidad.

—Sí, así es —afirmó el Doctor del pasado.

En ese momento Dona se dio cuenta de un pequeño detalle.

—Si ese es tu yo del futuro, que acaba de entrar por esta puerta y ha salido para avisarnos ¿por qué no estoy yo? ¿Dónde está mi Dona del futuro, Doctor? ¿Me quieres decir que le ha pasado? —los gritos de la chica eran estridentes, nada a lo que ambos doctores no estuviesen acostumbrados.

—Tranquila Dona —aseguró el Doctor del futuro—. Esta vez no te pasará nada siempre y cuando ninguno de los dos toque el…

La explosión provocó que una avalancha de piedras separase a Doctores del pasado y futuro sin poderlo evitar.

—¡¿Qué no toquemos el qué Doctor?! —chilló Dona a las piedras como si pudiesen contestarla.

Nadie la respondió. Cuando se volvió hacia el Doctor, estaba pálida.

—Voy a morir aquí dentro.

—No pasará nada, yo te protegeré —aseguró el hombre sacando el destornillador sónico y analizando el lugar por el que había venido el doctor del futuro—. Podemos estar a salvo mientras que no toquemos lo que dijo.

La chica le miró anonadada con la boca abierta.

—¿Pero qué fue lo que dijo que no podíamos tocar? —preguntó casi al borde de la histeria.

—No lo sé… —respondió su amigo con un encogimiento de hombros—. Pensé que tú le estabas prestando atención a esa parte. Es tu vida la que está en juego.

—¡Doctor… —amenazó la chica—. No quiero morir aquí dentro ¡y si muero mi fantasma te perseguirá y te comerá el cerebro mientras te mete ese destornillador por donde te quepa!

—Una imagen muy gráfica —aseguro el hombre mientras se introducía por el pasillo—. No tengas miedo, recuerda que salgo vivo de esta; así que no puede ser tan grave.

—Tú sí, pero ¿y yo? ¿Y si es grave para mí?

Por un momento dudó, podía quedarse allí y permanecer a salvo o seguir al Doctor que ya se había internado por el pasillo sin pensar un instante en su seguridad. Lanzó un grito de frustración mientras se internaba detrás de él odiándole como siempre…

Los trajeados

2015-02-04T02:46:00.000-08:00

Buenos días a todos mis queridos lectores. ¿Qué tal os ha ido la semana? Espero que tan bien como os hayáis merecido. Por mi parte ya es miércoles y, fiel a mi rutina, dedico este espacio a la creatividad para que mi mente fluya sin saber qué es lo que voy a poner en mi blog. Por ejemplo, hoy, con esta nevada impresionante que está cayendo, voy a hablaros de lo que me pasó el lunes.

Estaba yo tan tranquilo disfrutando de este agradable frío que tenemos en Vitoria. Ese que se te mete por el hueco del abrigo para encogerte el corazón y hacer que tengas ganas de meterte en la nevera para poder calentarte. Sí, ya veo a mis paisanos asintiendo así que seguro que ellos me entienden… Pues como os decía, estaba yo tan tranquilo cuando se me acercaron tres hombres con traje y corbata muy elegantes.

—¿Sabes que vas a morir?

Me saludaron a la par que me tendían un panfleto de manera educada. Lo primero que me vino a la mente es que quizás, y solo quizás, mi teoría sobre que soy inmortal podría estar equivocada. En fin, fue horrible sentirme así. Que a uno le digan que va a morir está muy feo… pero que lo hagan sin que me haya tomado un café o algo más fuerte ante esa noticia me parece de muy mala educación.

Por eso, con mi voz más dulce de ogro malvado, les pregunté:

—¿Es una amenaza?

Ilusos. Tres contra uno. Con lo rápido que soy corriendo, para cuando quisieran alcanzarme ya se habrían ahogado; sobre todo si no se quitaban las corbatas para perseguirme. Pero no, resulta que al final no era una amenaza. Tras esas agradables palabras a modo de saludo lo que querían era hablar sobre temas profundos y espirituales.

Primeras palabras… Vida eterna. Les pedí que me lo explicaran y cuando dijeron que al morir yo iba a…

—Disculpa ¿al morir? ¿Pero no estábamos hablando hace un segundo de la vida eterna? Aún no hemos comenzado y ya me querían volver a matar.

—Es que, tarde o temprano, todos morimos —alegó el único que hablaba con la seguridad de saber lo que dice.

—Bien. Pero si vienes ofreciéndome lo de la vida eterna ¿no es como mentir? Es como si pongo un letrero “Regalo mil euros al que pase por aquí” y cuando alguien pasa le digo: solo tienes que darme dos mil euros y te ingreso los mil que te debo al instante.

Confundido me explicó que necesitaba tener el alma limpia… aquello fue el colmo, pero ¡si me ducho todos los días! ¿Cómo puedo tener algo sucio?

Insistió en que no lo entendía. Que lo que tenía era que purgar mis pecados para... Eso era, maldita sea. Y yo que siempre me consideré buen chico. ¿será que el traje les da poderes para ver en mi interior? Si es así yo gano mucho en calzoncillos… ¿O serán acaso las corbatas? En Men in black eran los bolígrafos… No me lo quisieron decir pero me aseguraban, muy convencidos, de que debía haber hecho algo muy malo sin darme cuenta en alguna ocasión. ¿A lo mejor cuando duermo ronco y molesto al vecino? ¿Es porque repito postre? ¿No reciclo lo bastante? ¿Me hace mala persona pararme en mitad del frío con gente que quiere mandarme al infierno pronosticándome una tortura eterna por mis enormes pecados?

Lo sé… debe ser el flan de los jueves. O yogur o flan, nunca más juntos.

No sé si sería eso o no. Lo que sí sé, y les hice saber, es que nadie puede juzgar los pecados de una persona sin conocerla. A veces tampoco conociéndola. No solo porque es muy feo, que lo es, lo que pasa es que en mi humilde opinión no somos perfectos pero si dentro de nuestros errores somos la mejor versión de nosotros mismos ¿quién puede decir que no estamos a la altura de lo que se espera? ¿Quién puede negarnos nuestro espacio en esta vida o en la siguiente? ¿Acaso el paraíso no comenzaría en la tierra cuando entre todos comenzásemos a querer entendernos y no solo soportarnos?

No me dieron una respuesta, ni siquiera cuando les pregunté si lo meditarían. Por eso me despido aquí, dejando estas preguntas para que reflexionéis vosotros en un miércoles cualquiera.

Recordar sed buenos y mejor si también podéis ser grandes; porque la luz de la estrella más pequeña alumbra en la noche más oscura. Hasta la semana que viene.

Yo me bajo en la próxima ¿y usted?

2015-01-28T06:05:00.000-08:00

El 21 de enero fue el aniversario de la muerte de Adolfo Marsillach y, aunque se me pasó un poco debido a diversos factores, tenía algo preparado en su honor. Un pequeño microrelato que no hará justicia a este actor, autor dramático, director de teatro y escritor español, pero que es mi manera de honrarle. Espero que os guste.

El tiempo en aquel tren parecía perderse por completo. Era como, si al pasar a toda velocidad por las distintas ciudades, capturase pequeños instantes en la vida de las personas para conservarlos de manera superficial en su estructura fría e inhumana. Aquel armatoste, dotado con la fuerza de cien hombres, podía absorber la esencia de un beso fugitivo dado a escondidas en el último andén que visitó o nutrirse con las lágrimas de una familia que se rompía al perder a su miembro más querido. Por eso estaba mirando con tristeza como la gente se despedían ilusionados con promesas que no iban a cumplir y sonrisas dolorosas ante un adiós que llegaba demasiado pronto.

En la seguridad de mi asiento, con unos ligeros toques de impaciencia, podía ser consciente de la importancia de esos pequeños momentos antes de que aquel monstruo de metal los destrozase alejándose rumbo al olvido. Ni siquiera me movía aguardando mi turno para dejar todo atrás cuando aquella mujer se sentó a mi lado. Rubia, esbelta, con la nariz respingona y la cara de porcelana; el amor de una vida que no podría tener.

—Con permiso —se disculpó alisando la falda y bajando la mirada como si de alguna forma su presencia hubiese podido molestarme.

Estaba seguro de que aquello era una última tortura de aquel ser sin corazón donde me tentaba con un sueño para el que no tenía tiempo.

La media hora que pasé en silencio fue un esfuerzo titánico por encontrar las palabras exactas con las que hablar a mi ángel. Pero los minutos pasaban y una vez abandonase el tren ya no habría espacio para ese compromiso que ella aún no sabía que teníamos. Debía aprovechar cada segundo y necesitaba saber cuántos tenía. Así que, con voz tímida, pregunté la frase más importante que me vino a la mente.

—Yo me bajo en la próxima ¿y usted?

Buenos deseos

2015-01-21T09:54:00.000-08:00

Bueeeeenaaas a todos mis queridos lectores ¿me habéis extrañado? Seguro que sí. Os imagino brindando en los bares, saltando de vuestros asientos frente al ordenador o chillando de alegría en el autobús cuando, al revisar vuestro móvil, leéis este nuevo post. Lo primero, y ante todo, quiero pedir a cualquier lector de más de cien años que limite los saltos de alegría a meros gestos de felicidad. Me sentiría fatal si alguien se cae y se hace daño por mi culpa. Lo segundo, que no, que no se me ha olvidado, es felicitaros este 2015. ¿¿¿Guau!!! ¡Felicidades! ¿Los reyes se han portado bien? Si la respuesta es no ¿qué habéis hecho de malo? ¿Mereció la pena? Espero que sí.

Yo por mi parte no me quejo. Traje fantasmas a vuestra vida, demonios, el fin del mundo y algún que otro asesinato. Regalé pensamientos filosóficos e intenté que lloraseis en algún que otro momento. Así que de premio, porque me lo merezco y soy así de guay, me trajeron un móvil nuevo, camisetas, pantalones, un par de libros y más inspiración para torturaros con más historias en este año entrante.

Pero no estoy aquí para deciros los nuevos proyectos en los que estoy trabajando. No, ni mucho menos. Tampoco para hablar de lo fantástico que es mi móvil nuevo, ni siquiera para contaros los libros tan sorprendentes que me estoy leyendo. De lo que de verdad quiero hablaros, lo que más gracia me hace de los años nuevos, son los propósitos que nos planteamos en las campanadas. Eso de: “a partir de hoy no fumaré más que un par de cigarros al día” con el puro en la mano para celebrar que acaba de empezar enero; “no beberé más que un cubata a la semana” mientras nos preparamos para ir al guateque de turno a ver si esta vez cupido emborracha a alguien lo bastante como para que se fije en nosotros; mi preferido, el que yo mismo me planteo a cada oportunidad, “este año saldré a correr”. Nunca lo hago, empiezo un día y paro a la semana… es una tortura que me hace sentir incapaz de alcanzar algo tan sencillo como correr durante cuarenta minutos. ¿Por qué? Porque me canso… odio cansarme. Por eso me hice escritor… para trabajar sentado. No, es broma… es porque os adoro y quiero contar historias.

Así que la verdad es que en el 2015 para pedir algo que no me dejase agotado, sudado y al borde del infarto quise ser original y diferente. Me apetecía ser sincero conmigo mismo hablando con la cabeza y no con el corazón. Nada de: “pienso irme temprano a la cama y comer sano lo que me reste de vida” ni siquiera “dejar de perseguir musas en minifalda cuando pasean por la calle”, después de todo perseguir musas es mi ejercicio preferido. Esta vez solo quería hacer que realmente me apeteciese. La elección fue fácil. Ser más feliz que el 2014.

Lo cual, ahora que lo pienso, no será nada fácil. El dos mil catorce ha estado lleno de cosas maravillosas, momentos únicos y vivencias impresionantes. He conocido a personas geniales y, sin darme cuenta, nos hemos hecho amigos; he tenido mi primera presentación de libros, con los nervios que eso implica; mi primera charla delante de una pequeña multitud; He creado un grupo de rol puertoriqueño (saludos a Marimar, Eugenio, Lenin...)

Sí, cuando deseo algo tiene que ser complicado, difícil de conseguir. Tengo que luchar por ello y teniendo en cuenta que el 2014 fue un año excelente ¿podrá ser el dos mil quince mejor? No lo sé, pero me muero por intentarlo. De momento estoy trabajando en nuevos proyectos como la segunda parte de “El secreto de Daniel” O “La flor del infierno”, (Sí, ahora sí que me apetece hablaros de mis nuevos proyectos pero es porque sé que los esperáis con ansia) también tengo pensado mejorar mi blog y actualizar mis redes… seguir leyendo vuestros mails o conversar si alguien muestra tal interés. Sobre todo, lo más importante, es que intentaré con todas mis fuerzas ser más feliz que el dos mil catorce para seguir mejorando. Por muchas cosas buenas que tuviese el año pasado no me conformo. Quiero más y quiero regalaros más a vosotros porque os lo merecéis por estar ahí.

Es por vuestra culpa, mis queridos lectores, me habéis malacostumbrado. Ansío llenaros de sueños y sonrisas, poblar mis páginas con miedos a derrotar y monstruos a los que vencer. Así que lo preguntaré una vez más en la primera entrada de este maravilloso año ¿queréis acompañarme una vez más?

Por siempre, vuestro amigo

Gael

2015-01-19T23:55:00.000-08:00

¿Y si murieses ahora mismo? ¿Qué querrías que te pasase?

De manera inconsciente, con esa sencilla frase, tus pensamientos ya volaron a un destino. Ese beso sin dar, ese sueño sin alcanzar, ese puñetazo que nos reservamos... Es el final de un momento lo que nos hace darnos cuenta de lo que es importante para nosotros.

A la hora de escribir veo en mis personajes una extensión de la vida. Puede que ninguno de ellos sea real, pero las emociones, los impulsos y su día a día es algo que queremos. Fueron millones los que soñaron hacer magia con Harry Potter, las mismas personas que soñaron caer en una de las cincuentas sombras de Grey ¿y qué me decís de a cuantos de vosotros no os habría encantado resolver el enigma del código Da Vince?

Esa gente es real para el escritor que conoce todas y cada una de sus manías. Pero también lo son para el lector que vive y ama cada página como si fuese él el que está sumergido entre las letras de esa novela. ¿Quién puede decir que no es así?

Es una idea tan disparatada como realista. Somos lo que comemos, lo que bebemos, lo que vemos y lo que leemos... así qué ¿cuantas vidas tienes mi querido lector? Tú que has visto la Atlántida flotando y has viajado más allá de las estrellas a conocer seres de otra galaxia, tú que conoces la vida más allá de la muerte y que has bebido de la fuente de la eterna juventud esquivando a Ponce de Leon, tú que has llorado y has reído con ellos como nunca lo has hecho salvo con tu intimidad. ¿Qué tan viejo eres?

Yo ayudé a Alejandro Magno a conquistar el mundo guiado de la mano de Valerio Massimo, navegué por los siete mares con el pirata Garrapata y temí por la humanidad con el día del trífido, viaje a través del tiempo con Rudol Hefting en cruzada en Jeans y temí la inmortalidad con Lestart el vampiro. Descubrí que la gente no siempre es buena pero que la esperanza es lo último que se pierde. Que esa gente irreal me enseñaba de genética en la hija de Venus o como la inocencia veía la crueldad con el niño del pijama a rayas.

Así que cuando alguien se me acerca y me habla de Claudia, de Daniel o de Deán no me queda otra que maravillarme. Mis pequeños y queridos amigos. ¿A cuanta gente han conocido? ¿A cuanta más van a conocer? Me fascina su forma sencilla de ser. Su manera de simplemente existir.

Son como nosotros. Están porque un día vienen al mundo hasta el día en que se olvidan y dejan de vivir. La dulce muerte. Y estoy seguro que en ese momento, si pudiésemos preguntarles dirían... ¿Podrías escribir mi historia? Quiero que se conozca como viví y como morí. Quiero que la gente sepa cuanto luché por mis sueños y como me enfrenté a la vida con uñas y dientes negándome a rendirme.

Así que dime querido lector... ¿Y si murieses ahora mismo? ¿Qué querrías que te pasase?

El momento de Sara 2

2014-12-12T06:49:00.001-08:00

La mano que acarició su espalda mientras la arrancaba de los brazos de Morfeo consiguió que Sara sacase su primera sonrisa. La tentación de quedarse allí quieta haciendo como que seguía dormida cesó tan pronto su espalda empezó a ser recorrida por una boca hambrienta y la mano juguetona recorría el contorno de sus muslos.

—Sé que estás despierta —murmuró al oído una voz de hombre tan agradable como sensual—. Sé que estás despierta y que quieres ser mi desayuno.

Gimió de placer cuando sintió como la mordía en el hombro mientras la abrazaba compartiendo con ella un calor abrasador.

—Es muy temprano para estas cosas —protestó con voz débil deseando que no la hiciese caso.

Que su amante, ignorándola, se metiese debajo de las sábanas para ir en la búsqueda y exploración de su placer solo consiguió que se sintiese mejor. Y, aunque sabía que no debía hacerlo, aprovechó para mirar al espejo situado en el techo para ver la imagen pintada en aquella cama.

Estaba irreconocible con el pelo corto. Sonrió coqueta mordiéndose el labio inferior a la par que apretaba las sábanas para no gemir de placer con las explosiones de sensaciones que aquel hombre era capaz de sacarla solo con la lengua. Los espejos no mienten, pero aquella mujer que reflejaba no era ella. Ella no tenía esa expresión paradisíaca cuando estaba en la cama, nunca tenía el fuego que veía en los ojos de su reflejo pervertido y ni siquiera en sus más ardientes fantasías se había visto tan sensual.

Lo único que la impidió llegar a un clímax completo fue la vibración del móvil en el interior de sus vaqueros. Estaba sonando, como varias veces esa noche, y aunque debía ignorarlo una parte de su cerebro quería contestar. En el espejo la sonrisa empezó a tener vestigios de culpa y sus pensamientos volaron lejos del placer.

—Cógelo —demandó el chico sacando la cabeza de debajo de las sábanas con un tono de voz acusador—. Cógelo y salgamos de esto.

—No hace falta. Sigue… —Empujó la cabeza de su compañero como para atestiguar que no iba a responder y al ver que oponía resistencia suspiró cansada—. No me digas que lo he vuelto a estropear.

Que Rafael se levantase y comenzase a vestirse no era buena señal; aunque no hubo ninguna duda de cómo se sentía ante el rencor con que la lanzó sus pantalones que aún seguían vibrando.

—Lo siento —murmuró angustiada—. No quería…

—Coge el móvil y punto.

Una noche. Eso es todo lo que habían aguantado sin discutir. Ayer, cuando salió de casa dispuesta a cambiar su vida, se había propuesto ser otra persona. Cambiar a mejor. La fiebre le había durado menos de doce horas antes de que…

—Adelante. —Rafael ni siquiera la dio oportunidad de decir nada cuando salió por la puerta como un rayo.

La dolía la cabeza. Dejó el móvil vibrando sobre su pecho mientras analizaba a la mujer del espejo como a la desconocida que era. El vicio de su cara había pasado y la chica mostraba ahora una amargura y una preocupación demasiado reales.

El teléfono dejó de moverse pero no acalló las emociones que había despertado. Cuando a los veinte segundos volvió a sonar pulsó la tecla para responder y permaneció a la escucha en silencio.

—¿Cariño? ¿Estás ahí?

No quería decir nada. No soportaba la idea de hablarle después de la decisión de anoche, pero se lo debía.

—Sí.

—¿Se puede saber qué ha pasado? Esta noche no has venido y el cuarto de baño estaba lleno de pelos. Estaba preocupado… He llamado a todo el mundo e incluso he intentado llamar a la policía. ¿Se puede saber que ha ocurrido?

—Nada.

—¿Cómo que nada? No has venido en toda la noche, algo te habrá pasado.

—No me sentía bien. Necesitaba algo de tiempo y espacio y... no sé, me fui a dormir fuera.

—¿Y no sabes llamar y decírmelo? No te imaginas la angustia que he pasado.

—Lo siento.

El suspiro al otro lado del aparato no supo decir si era de alivio o cansancio.

—¿Cuándo volverás?

«Nunca»

El pensamiento era demasiado duro. Estaba segura de que si lo decía le rompería el corazón o, lo que era peor, volvería aquella aventura algo real.

—Esta tarde.

Desde la puerta de la habitación, Rafael, la estaba mirando con esa expresión que ella nunca sabía reconocer. Deseaba disculparse, decirle lo mucho que lo sentía para no verle enfadado y tan serio, aunque no lo haría. Si decidía sacarla de su vida sería lo mejor para ambos porque ella… ella era incapaz de hacerlo.

Contestó con monosílabos a las preguntas de su marido y colgó cuando le hubo tranquilizado. Bajó su mirada al suelo cuando se levantó de la cama y empezó a vestirse.

—¿Te vas? —preguntó Rafael.

—Estoy segura de que ahora mismo no me quieres aquí.

—Ya sabes que es lo que quiero. —Ella se negó a mirarle—. ¿Y lo que me dijiste ayer en qué queda? —No quiso contestarle—. Es que se me hace raro.

—¿El qué se te hace raro? —preguntó molesta—. No sé cómo combatir lo que siento, cuando estoy allí quiero estar contigo cuando estoy aquí pienso en él.

—¿Y por qué no lo arreglas dejándome dinero en la mesita? Vienes cada poco tiempo, te follo, me pagas y te vas. Todos salimos ganando.

No quería mirarle a la cara; pero lo hizo. La expresión de Rafael no era de odio ni de dolor, ni tan siquiera parecía molesto, su cara decía que tan solo estaba decepcionado.

—No me hagas esto… —pidió—. Estoy haciendo todo lo que puedo.

—Hemos terminado.

—Por favor… —No quería suplicar, era demasiado orgullosa para ello, pero allí no había espacio para el orgullo—. No…

—¿Quieres jugar? ¡Pues juguemos, pero ahora será con mis reglas! —El dolor con aquella frase no disimulaba la ira con que pronunciaba las palabras—. A partir de ahora se acabó lo de ser un buen chico; si quieres estar conmigo tendrás que hacer lo que yo diga o no querré verte más ¿te ha quedado claro?

El orgullo luchaba a muerte contra el dolor de perder a aquel hombre. Era una batalla que nunca se había planteado tener y se sintió derrotada cuando accedió a sus condiciones.

—Lo haré.

El momento de Sara

2014-11-25T06:34:00.000-08:00

La voz de la conciencia dormía tranquila esa mañana. El veneno de las palabras con las que cada día la juzgaba aún estaba en fase rem y no parecía que estuviese preparada para molestarla en un buen rato. Tener ese momento de paz interior era algo extraño y relajante; así que cuando Sara se puso en pie vislumbró lo que era sentirse bien por primera vez en mucho tiempo.

Al mirarse en el espejo, este, le devolvió una imagen de una chica escuálida y con ojeras de no haber dormido bien la noche anterior. El pelo negro enmarañado en un peinado imposible era algo con lo que tendría que luchar más tarde. Desnuda, tal y como estaba, se metió a la ducha para que el agua fría estimulase su cuerpo. Apoyó las manos contra la pared y se relajó mientras las caricias de la lluvia improvisada la limpiaban.

Ni siquiera el placer del momento disminuyó el dolor de cabeza perpetuo que sentía. Las migrañas no se tomarían ni siquiera un segundo de descanso por respeto a ella. Se frotó la sien antes de salir, coger una toalla y secarse. Tenía demasiado que hacer y nada podía frenarla.

Corrió a la cama desnuda y se lanzó sobre ella como cuando era niña y podía volar. La curva de sus labios vistió su cara con una sonrisa cuando cogió el móvil y llamó al trabajo.

—¿Señor Wesslech? Soy Sara, la monitora de Erin. —Esperó las frases de rigor mientras continuaba frotándose la sien—. Solo llamo para informar que hoy no iré a darle clase. Me ha surgido algo que no puedo cancelar.

Oyó con paciencia los lamentos de su jefe mientras se examinaba las uñas, color rojo pasión, hasta que colgó. Necesitaba retocarlas. Un ligero brillo después y estarían listas de nuevo. El pelo es lo que la tenía dubitativa. Tardaría una hora en arreglárselo y no quería perder tanto tiempo.

En la cocina, en el tercer cajón de la encimera, estaban las tijeras. Solo necesitó un segundo y un ligero movimiento de dedos para cortar esa melena que despertaba pasiones y admiraciones entre sus amistades. Se miró en el espejo con aire crítico, aunque el corte estaba lejos de ser perfecto le serviría.

Ni siquiera iba a vestirse. No tenía ni ganas ni tiempo. Se puso un abrigo grueso sobre su piel desnuda y salió a la calle con sus zapatos de tacón para que el frio del día la recibiese con los brazos abiertos.

Podía coger su coche pero no se sentía en condiciones de conducir. Al mirarse las manos le temblaban ligeramente y su concentración no podía estar en la carretera en estos momentos. El dolor en el pecho la hizo sentir que su corazón aún bombeaba y que tenía una última oportunidad antes de que se detuviese. Sacó el móvil del bolso y llamó a un taxi. Le citó varias calles por delante para poder caminar un poco y que el frío se extendiese por todo su cuerpo como un cálido manto que la abrazase y la impidiese continuar.

Pero no lo hizo. En su lugar solo la hizo acurrucarse en el interior del taxi donde el conductor, un hombre de unos sesenta años y que la miraba como si ella fuese una loca más, le pidió una dirección. Se la dio con los ojos cerrados; no necesita mirar en los ojos del desconocido el error que estaba cometiendo.

Los quince minutos exactos que tardaron se le hicieron demasiado cortos. Ni siquiera los semáforos colaboraron poniéndose en rojo como señal de que no debía seguir adelante; que tenía que bajar de ese coche, volver a casa a vestirse e ir a trabajar como cada mañana desde que tenía memoria. Ella no era así… nunca haría eso en su sano juicio. A lo mejor esa loca que había visto el taxista era real y se había dado cuenta ahora. Aún estaba a tiempo… solo tenía que dar media vuelta y…

—Hemos llegado —le informó aquel cabrón como si quisiera frustrarla sus planes de seguir siendo la misma.

Suspiró tendiendo un billete de cincuenta y no esperó a las vueltas. La calle vacía era su último refugio. Su momento final antes de que el mundo entero cambiase para bien o para mal. Tenía que pensarlo, que decidir.

Sus pies no quisieron darla opción y se pusieron a caminar sin su permiso. A cualquiera que la hubiese mirado le hubiese dado la impresión que a medida que subía las escaleras piso a piso, se había negado a coger el ascensor, se dirigía al infierno. La puerta que debía haber sido de lava y custodiada por un cancerbero era en su lugar una puerta de madera con un tiesto y una flor seca.

Llamó tres veces. Ni dos ni cuatro y no sabía si eso era importante. Solo tres veces. Los pasos al otro lado eran fuertes y rápidos y antes de que nadie abriese la puerta Sara ya estaba preparada para salir corriendo.

—Tengo miedo —confesó a un chico moreno vestido en bata y descalzo con los ojos más azules que nunca había visto—. Estoy asustada y no me siento a gusto con lo que estoy haciendo pero si tú quieres intentarlo… —Aguardó el aire que necesitó antes de expulsar las palabras como si fuesen un insulto—… yo también te quiero.

El muchacho la miró sin decir nada y ella se obligó, sin éxito, a intentar mantener la cabeza alta.

—¿Qué ha cambiado de ayer a hoy?

La pregunta era lógica. Aunque no la esperaba. No sabía la respuesta correcta.

—Yo —anunció desatando su abrigo.

El muchacho se apartó y la dejó pasar.

Vida Eterna

2014-11-19T06:03:00.000-08:00

¿Y si murieses ahora mismo? ¿Qué querrías que te pasase?

De manera inconsciente con esa sencilla frase tus pensamientos ya volaron a un destino. Ese beso sin dar, ese sueño sin alcanzar, ese puñetazo que nos reservamos para el momento oportuno... Es el final de un momento lo que nos hace darnos cuenta de lo que es importante para nosotros.

Esa vez en la que dándonos un último beso de despedida decimos adiós para siempre al que sabemos será nuestro gran amor. Ese instante en que miramos a nuestros compañeros de clase o del trabajo y sabemos que cuando crucemos la puerta de salida nunca más podremos volver atrás. Tras una noche fantástica de carnavales en la que nos regalamos amor con una persona que ni se quitó la máscara ni nos dijo su nombre… Esos instantes terminan, muchas veces, para no volver.

A la hora de escribir veo en mis personajes una extensión de la vida. Puede que ninguno de ellos exista en el plano físico pero las emociones que tienen, su personalidad y su día a día es algo que queremos hacer nuestro. Fueron millones los que soñaron hacer magia con Harry Potter, las mismas personas que soñaron caer en una de las cincuentas sombras de Grey ¿y qué me decís de a cuantos de vosotros no os habría encantado resolver el enigma del código Da Vince?

Para mí, que conozco todas y cada una de las manías de mis personajes, son tan reales que puedo hablar de ellos con la libertad de quien cuenta las peripecias de un amigo íntimo; pero también lo son para el lector que vive y ama cada página como si fuese él el que está sumergido entre las letras de la novela. ¿Quién puede decir que no es así?

Es una idea tan disparatada como realista. Somos lo que comemos, lo que bebemos, lo que vemos y lo que leemos... así qué ¿cuántas vidas tienes mi querido lector? Tú que has visto la Atlántida flotando y has viajado más allá de las estrellas para conocer seres de otra galaxia, tú que conoces la vida más allá de la muerte y que has bebido las dulces aguas de la eterna juventud esquivando a Ponce de León, tú que has llorado y reído con gente que nadie más puede ver si no acarician las páginas con el cariño que tú las procesas. ¿Qué tan viejo eres?

Yo ayudé a Alejandro Magno a conquistar el mundo guiado de la mano de Valerio Massimo, navegué los siete mares con el barco de vapor del pirata Garrapata y temí por la humanidad en el día del trífido, viaje a través del tiempo con Rudol Hefting en cruzada en Jeans y temí la inmortalidad con Lestart el vampiro. Descubrí que la gente no siempre es buena pero que la esperanza es lo último que se pierde con el ángel de la noche y descubrí que profesores imaginarios me enseñaba genética en la hija de Venus. Incluso conocí la crueldad a través de la mirada inocente del niño del pijama a rayas.

Así que cuando alguien se acerca y me habla de Claudia, de Daniel, de Deán o de cualquier otro de los muchos habitantes de mis páginas no me queda otra cosa que hacer que maravillarme y dejarme seducir por lo que han despertado.

Mis pequeños y queridos amigos. ¿A cuanta gente han conocido? ¿A cuanta más van a conocer? Me fascina su forma sencilla de ser. Su manera de simplemente existir.

Son como nosotros sin llegar a serlo nunca. Un día vienen al mundo y duran más allá del momento en que se olvidan. Después de todo la dulce muerte no es para ellos. ¿Cuántos años tiene Ulises ya? ¿Y el Quijote? ¿Qué tan viejo es el rey Midas? Nunca demasiado. Siguen maravillando al mundo con sus pericias y aventuras; con su forma de ver al mundo. Aunque estoy seguro que si en algún momento no fuese así, si fuesen a morir como un humano cualquiera, en ese momento dirían... ¿Podrías escribir mi historia? Quiero que se conozca como viví y como terminé. Quiero que la gente sepa cuánto luché por mis sueños y como me enfrenté a la vida con uñas y dientes negándome a rendirme. Quiero que sepan que no están solos y que yo, una vez, fui como ellos.

Así que dime querido lector... ¿si murieses ahora mismo? ¿Qué querrías que te pasase?

La maldición del poeta

2014-10-24T13:13:00.000-07:00

Hablar, gritar, susurrar, escribir, dibujar, cantar, esculpir, recitar… ¿alguna vez os habéis fijado en la cantidad de formas en las que el ser humano puede expresarse? ¿Todas las maneras que existen para crear odas a la belleza, al dolor, al amor, al odio…? Son muchas, pero entre todas ellas siempre ha destacado la poesía.

Esta semana pasada, mientras disfrutaba del festival de la palabra, tuve el placer de contemplar una obra de teatro inspirada en la vida de Julia de Burgos; la famosa poeta puertorriqueña. El amor, el miedo y el sentimiento patriótico de la misma, expresados con su lírica, hicieron del tormento de su vida una bella función. Sentado allí no pude evitar que mis pensamientos volasen hacia mi compañero poeta, y gran amigo, Carlos Vázquez Cruz.

Él, al igual que todos los poetas, expresa sus pensamientos en forma de un arte que traspasa la barrera de la escritura apuntando directamente al corazón. Con obras como malacostumbrismo, deja entrever un ápice de su alma condenándote a formar parte de la magia de su obra. Es por eso que la poesía no se lee, se siente. La belleza y la crueldad de este bello arte es una línea tan fina que puede desangrarte con la misma dulzura con la que la muerte te invita a sumergirte en un sueño eterno del cual no volverás.

Hermosa como solo ella misma puede ser, hechiza con el encanto de su propio veneno. El mismo que todo poeta que se precie tiene que beber para sucumbir a este oficio. Despertar a las propias emociones de uno mismo es peligroso. No hablamos de amor, ni siquiera de odio; hablamos de hundirnos en nuestros sentimientos de tal forma que seamos capaces de ver el mapa con el que está formada la esencia misma de la vida.

« Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo:

"La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos"…»

¿Quién no conoces los famosos versos de Neruda que tiñen la realidad con ese toque rosado y grisáceo en el que la nostalgia y el amor nos susurran abrazándonos con cariño? No hay enamorado en este mundo que no se identifique con una o con otra de las miles de poesías con las que están en paz nuestros corazones.

Sin embargo… ¿Cuál es la maldición del poeta? ¿Qué precio tienen que pagar para qué su obra nos atrape? Su propia experiencia. Su propia miseria. Sentir al mundo de tal forma que, incluso hechos pedazos, puedan albergar la belleza de un momento en apenas unas pocas frases. Desde la alegría a la tristeza, pasando por todo el cúmulo que tienen entre medio, deben sumergirse de tal forma en su trabajo que un adiós no es solo una despedida, sino el tormento más desgarrador.

« Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y, otra vez, con el ala a sus cristales

jugando llamarán;

pero aquéllas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha al contemplar,

aquéllas que aprendieron nuestros nombres...

ésas... ¡no volverán!...»

Becker solo necesitó de las cosas más habituales para hacernos comprender la profundidad de su pérdida. Si analizamos su obra podemos ver tanto de su vida, y de sí mismo, que su propio dolor es el nuestro a medida que sus palabras se retuercen presas de una agonía de la que no pueden escapar.

Los poetas son así. Hermosos, capaces de hechizar al mundo con su lírica mientras se hunden en unas emociones que no pueden controlar. Unos sentimientos que les aprisionan y de los cuales se alimentan para hacer el más grande de los homenajes a la vida misma. Una tragedia que hace que su corazón lata más acorde con el alma humana que con las demás personas en sí.

¿Es bueno ser así? ¿Es malo? ¿Quién querría plasmar en un papel sufrir un odio sin límite? Solo aquellos que se atreven a amar sin barreras. El miedo es solo para los cobardes que prefieren tener un corazón de piedra a uno que derrame sangre cada vez que la vida le clave una puñalada.

Es duro. Lo sé. Aun así vivir es sentir y sentir es sufrir. ¿Por qué entonces no hechizar al mundo con la magia de una mirada? ¿Con la espera de un momento que nunca llega? ¿Por qué tener miedo a querer si al morir es de ese miedo de lo único que nos arrepentimos?

El delincuente

2014-09-24T14:55:00.001-07:00

Si algo era seguro es que Greig Maryon odiaba las armas. El olor de la pólvora no le gustaba ni siquiera en los fuegos artificiales. Ese toque a quemado provocaba que siempre se le arrugase la nariz en un tic incontrolable y que se le tensasen los músculos de su boca intentando no gesticular. Para él no había nada más estúpido que un hombre de sesenta años al que un mal olor le cambiase la cara como si fuese un niño pequeño.

También estaba el hecho de que aquellos que tenían armas siempre pensaban que solo las iban a utilizar en caso de emergencia. Como si hubiese habido alguna vez que no se hubiesen disparado por error. Si no era el dueño sería el amigo, si no la esposa cuando no ocurriese una desgracia y lo hiciese un hijo. No era un quizás, ni siquiera un a veces, quién tenía un arma tentaba al destino.

En su manera de ver la vida solo debían tener licencia aquellas personas que hubiesen pasado un examen psicológico exhaustivo y perteneciesen a cuerpos especiales del estado. Sin excepciones. Una vez finalizaban su contrato deberían quitárselas. Sin excepciones. Las excepciones solo eran excusas para los idiotas que creen merecerse un juguete sin el cual no sabrían defenderse.

Su política, que blandía orgulloso ante cualquiera que la quisiese escuchar, era que si una persona tenía una pistola las probabilidades de que aquel trasto provocase una tragedia empezaban a sumarse.

Pero el mundo no era como debía ser y había tres tipos de personas que siempre iban armados. Los profesionales del gobierno, los delincuentes peligrosos y las personas desesperadas. Y él encajaba en las tres.

—Por curiosidad ¿cuánto cuesta hacer cada pastilla? —preguntó con aquella voz rasposa que le caracterizaba.

—Unos tres euros —respondió la chica intentando ignorar la pistola que tenía frente a su cara.

—Es un buen precio. Dámelas todas.

Posicionó la mochila abierta frente a ella para que se la llenase. Mientras se giraba examinando al resto de las personas tiradas en el suelo para comprobar que ninguna se movía, inspiró con fuerza intentando mantener sus nervios a raya.

—Ya está —musitó la muchacha cuando vio que no cabían más botes allí dentro —. Por favor, váyase ahora.

Greig ignoró el comentario con un movimiento de su pistola que puso pálida a la chica.

—No me gusta que me den órdenes —señaló unas vendas que había sobre un estante —. Pásamelas y no quiero oír ni una sola palabra más de ti si no quieres acabar con tus sesos por el suelo.

Tan pronto tuvo las vendas en su poder agarró a la chica del pelo y la obligó a caminar para tirarla con el resto de los rehenes.

Una vez más se repitió que tenía que hacerlo. Así que disparó en el aire para intentar que a todos los presentes les abandonase el valor de contradecirle. Odiaba aquel olor, pero más odiaría que alguien tuviese un ataque de valor innecesario y tuviese que matarlo.

Lo haría. No tenía que dudar. No había lugar para la compasión allí dentro por mucho que su conciencia gritase que lo que estaba haciendo estaba mal.

—¿Alguien sabe cuánto cuestan unas vendas en una tienda cualquiera?

Tuvo que repetir la pregunta para que un chico, de unos treinta años, encontrase la fuerza de voluntad suficiente para hablar.

—Puede que un euro.

—Vale —se acercó hasta uno de los hombres trajeados que estaban tirados al fondo —. ¡Tú, levanta!

No quiso. El hombre ignoró a propósito la orden como si aquello no fuese con él. Por lo menos hasta que la pistola caliente se apoyó contra su sien. El lloriqueo de sus labios era algo audible.

—Te vendo las vendas —le comentó Greig.

—¿Cómo?

El golpe que el secuestrador le metió en la cabeza con la culata del arma le tiró de cara contra el suelo.

—¡Levántate! —le ordenó Greig —¡He dicho que te levantes!

Ni siquiera le dio tiempo para obedecer cuando le agarró del pelo y le obligó a erguirse.

—Por favor no me mates —suplicó.

—¿Te he dicho yo que hables?

—No.

—Claro que sí, —Greig soltó un suspiro que sonó más cansado que molesto —te he hecho una pregunta y quiero una respuesta ¿me compras las vendas?

La confusión del hombre terminó cuando vio como aquel delincuente volvía a levantar la culata de la pistola.

—Sí claro. Te las compro todas.

La sonrisa de Greig era genuina.

—Perfecto. Son dos millones cada una y tengo tres paquetes que acabo de coger. ¿Te parece un buen precio?

El miedo a que le pegasen un tiro era malo para regatear.

—Sí. Es un precio magnífico.

Un segundo golpe le tiró de nuevo.

—¡Levanta! —gruñó de satisfacción cuando vio cómo su orden era obedecida al instante —Acabo de subir mi precio. Cada venda son seis millones de euros.

—De acuerdo —murmuró el hombre al que la sangre le estaba resbalando por la frente —pero por favor no dispare.

—El precio acaba de subir a diez millones por venda —su voz se volvió un susurro peligroso —espero que no te importe señor Farengeith.

La cara de horror del hombre era digna de piedad. Un sentimiento para el que Greig no había dejado espacio en su corazón aquel día. Llevaba planeando ese golpe mucho tiempo y tuvo que esperar a que todas las condiciones se reuniesen, como que aquella persona estuviese allí, antes de atreverse a seguir adelante con esa locura.

—Por favor, le pagaré. Solo deme tiempo para reunir el dinero y le pagaré.

Incluso a su pesar Greig no pudo evitar sentirse impresionado.

—¿Os imagináis el dinero que tiene que tener este cabrón para poder pagar vendas a diez millones de euros? —preguntó en general —Eso solo me hace ver que soy un ignorante. Aprendí mucho de la manera en que su compañía hace negocios. Todo eso de la oferta y la demanda y...

El tiro que metió le pilló casi de sorpresa. Casi, pero alcanzó de lleno el hombro del señor Farengeith como era su intención.

Greig movió el arma con rapidez asegurándose de que nadie osaba levantarse antes de volverse hacia el herido que gritaba de manera dolorosa.

—La ley de la oferta y la demanda. El precio de las vendas ha subido a veinte millones cada una ¿puede pagarlo?

Parecía como si el señor Farengeith no fuese a responderle.

—Podré, solo déjeme hacer una llamadas y reuniré el dinero pero por favor...

Fue incapaz de continuar. Su voz se convirtió en un galimatías sin sentido cuando vio como aquel hombre acercó el arma a su cara.

—Hagamos una cosa, vamos a redondearlo a treinta millones.

—¡No tengo tanto dinero!

La sonrisa en la cara de Greig mostraba orgullo.

—¡Chis! No se altere y no me levante la voz.

—Lo siento —el lloriqueo de sus ojos se mezclaba con la sangre de sus manos.

—Lo sé. Verá, entiendo su punto de vista. Yo le estoy cobrando treinta millones por venda y usted solo tiene un agujero...

—Por favor, no...

Su súplica quedó cortada cuando el disparo le alcanzó la pierna.

—¡Que nadie ose levantarse! —demandó Greig al ver que los rehenes se movían inquietos antes de centrar de nuevo su atención en el objetivo —Dos tiros dos vendas ¿ve como ahora no se sentirá estafado?

Si algo había que reconocer al señor Farengeith fue el esfuerzo que demostró al levantar la cabeza para mirarle a los ojos a pesar del ramalazo de dolor que recorrió su organismo.

—No me mate. Por favor no me mate. No quiero morir.

—¿Alguien quiere? Estoy seguro que no. Pero vamos por sesenta millones y aún me queda una venda que no puedes usar... Verás que me encuentro en una encrucijada —con ademán descuidado le pasó un trozo de papel con unos números apuntados —. Mete aquí los sesenta millones y ya veremos si puedo vivir con mi conciencia y no hace falta que sigamos haciendo negocios con la venda que queda.

—No tengo tanto dinero para hacer esa transferencia...

El miedo en su voz le hacía verse patético. Había quedado lejos de aquel bravucón sonriente que salía en los carteles anunciando su empresa.

—Pues mete el máximo que puedas y si no me gusta...

Dejó la frase en el aire mientras movía el arma como si fuese un juguete. Siempre había detestado cuando alguien salía haciendo eso en las películas. Era no tratar al arma con el respeto que se merecía, pero parecía como si ese acto le diese una seguridad en si mismo que no sentía.

Intentó no inmutarse cuando Farengeith sacó su móvil y empezó a pulsar los números. Si estaba mandando un mensaje y la policía venía antes de lo acordado…

—Ya está. Aquí tiene —le informó mostrando la pantalla donde podía verse la transacción —. Ahora márchese por favor.

Treinta y cinco millones de euros. Una cantidad nada desdeñable.

—¿Siente que le estoy robando? —preguntó en un tono de burla.

—Ya tiene su dinero por favor...

—Le he hecho una pregunta.

—¡Me está robando! —chilló Farengeith.

Greig puso cara de sorprendido.

—¿Yo? Que va... he robado a su compañía farmacéutica unas pastillas que no llegaran a los cien dólares entre todas y a usted le estoy proveyendo de un artículo que necesita —la calma con la que intentó llevar todo eso desapareció transformándose en furia —. ¿No es lo que alegó cuando puso a sesenta mil euros el tratamiento de tres meses que valen estas putas mierdas? ¿No es lo que dijo cuándo fingía querer llegar a un acuerdo con el gobierno español mientras la gente se moría por hepatitis?

El disparo esta vez fue en el aire, pero rompió del todo al hombre que tras el brinco inicial no dejó de llorar en el suelo.

—Lo siento —repetía una y otra vez Farengeith —lo siento mucho.

—¿Que lo sientes? —Greig acercó su pistola hasta esa cabeza desalmada deseando apretar el gatillo —Cada céntimo de tu cuenta es el esfuerzo de alguien enfermo que lucha por salvar su vida. No estamos hablando de trabajo o interés, sino de asesinatos. Estás manchado por la sangre de todos aquellos a los que dejaste morir si no te pagaban lo que pedías.

—Es mi trabajo. Todos tenemos derecho a...

—Asesinato por omisión de socorro —le cortó sonriendo con tristeza —a lo mejor se le ocurre a algún juez para meterte en la cárcel. Tenías los medios pero no quisiste. Eres un genocida.

—¡Yo no soy el único qué...!

La frase quedó cortada cuando le golpeó en la cara con la mano.

—Eso no te excusa de hacer lo correcto. Todos deberíamos mirar más allá de nuestro bolsillo y por alguien se tiene que empezar...

Disparó.

Aún oía su lloriqueo mientras Greig se alejaba intentando resistir el impulso de acabar con una vida humana. Fuese cual fuese la excusa para tal fin, siempre estaba mal. No dejó de repetirlo mientras su corazón le decía que estaba tiempo de darse la vuelta y pegar cuatro tiros en la cabeza a ese hombre. A ese malnacido. A ese…

El coche estaba preparado y por muy rápida que llegase la policía cuando la avisasen con algún móvil ya tenía su ruta planeada. A pesar de todo se tomó un momento para gritar allí dentro con todas sus fuerzas mientras zarandeaba el volante.

Intentó quitarse las salpicaduras de sangre de sus manos temblorosas frotándoselas contra la ropa sin mucho éxito. Había sido peor el remedio que la enfermedad. Ya daba igual. Se miró en el espejo retrovisor intentando recobrar la calma antes de arrancar el motor y ponerse en marcha.

El robo había salido bien. Estaba seguro de que aquel cabrón recuperaría el dinero de alguna forma, pero no sin levantar revuelo entre algunos periodistas de lo que había ocurrido allí dentro. Tenía que saberse. Lo que estaba ocurriendo en la sociedad no podía quedar en el olvido.

Aparcó a unas pocas manzanas de la asociación de hepatitis a la que pertenecía y fue caminando con el corazón bombeándole sangre a toda velocidad. Ahora era un delincuente y sentía que todas las personas con las que se cruzaba por la calle sabían su secreto. Le costaba hasta respirar. De un momento a otro alguien le reconocería, se pondría a chillar y…

Su imaginación estaba demasiado activa. Era demasiado pronto. Nadie había dado la voz de alarma. Aún tenía algo de tiempo antes de que se pusieran a buscarle en serio.

Dejó la mochila justo frente a la puerta de la asociación con una nota que informaba que eran esas pastillas que había en su interior. No había habido ningún muerto en el atraco y con el acto de ahora salvaría vidas. Esperaba que el karma se equilibrase.

Cuando los agentes le detuvieron estaba en el cementerio frente a la tumba de su hijo al que había enterrado no hacía ni tres meses. Había disparado a una persona, robado a una multinacional y amenazado a unos trabajadores que solo querían un sueldo a fin de mes. Iría a la cárcel gustoso por ello, pero allí dentro, en una lúgubre tumba, un alma sin pecado dormía el sueño eterno por el único crimen de ser pobre.

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Lo primero que quiero decir es que aunque la trama y los nombres son inventados, los datos y precios son reales.

Para mí, la sanidad es algo con lo que no se debería ni jugar ni hacer negocio. Eso no quiere decir que las compañías farmacéuticas no deberían tener beneficios al vender sus productos, todos queremos que nos valoren y nos paguen por lo que hacemos, pero no a los precios ridículos a los que están llegando. Eso olvidando la infinidad de veces que ocultan efectos secundarios en sus medicamentos para vender más... personalmente un acto tan deplorable solo se arreglaría mandando a la cárcel tanto al dueño de la compañía como a todos aquellos que sabiéndolo ocultaron la información, haya o no víctimas mortales.

Al acabar mi historia el señor Farengeith aprendía la lección y ponía los medicamentos a un precio razonable para la gente. Pero lo tuve que borrar. No quiero que ese final forme parte de este relato. Prefiero creer que si dejo espacio a la realidad la conciencia de estas personas hará que se den cuenta del dolor que están causando y actúen como los seres humanos que deberían ser.

Dejad de reíros... soy un soñador y la esperanza es lo último que se pierde.

Entre putas y cabrones

2014-08-22T08:28:00.003-07:00

La guerra más antigua no es aquella en la que hubo ochocientos millones de muertos allí donde Napoleón perdió el sombrero. El motivo de la misma tampoco es algo tan banal como el dinero o conseguir más tierras para una misma nación. La verdadera naturaleza humana, la agresividad que llevamos marcada en nuestro ADN, está patente cuando juntas a las dos fieras más peligrosas de la creación, un hombre con una mujer.

Qué diablos…

Si el experimento era tan arriesgado que incluso Dios decidió expulsar a los únicos dos que conocía del paraíso para no arriesgarse a salir herido en un fuego cruzado. Desde entonces llevan peleando. Que si tú te comiste la manzana, que si tú también, que si te la ofrecí por si tenías hambre, que si lo hiciste por joder…

Horrible. Vamos, que visto el panorama hemos llegado al siglo XXI de casualidad. De estar cubiertos con dos hojas sujetas a nuestras partes ante la pasividad de la gravedad pasamos a conjuntos de Victoria´s Secrets y trajes de Armani sin aprender en el proceso como éramos.

De hecho, está tan mal visto que nos relacionemos entre sexos que tenemos nuestros propios apelativos cariñosos para esos traidores a su género.

¿Qué va con muchos hombres?

Que se puede esperar de ella, es una puta.

¿Qué va con muchas mujeres?

Por supuesto, el muy cerdo es un cabrón.

Así de triste es la vida. Así de ciegos vamos por el mundo que no somos capaces de ver más allá de nuestra entrepierna. Sin embargo, porque siempre hay un sin embargo entre mis líneas, hay otra realidad que no todos están dispuestos a reconocer. Yo la llamo… el lado oscuro del deseo.

A fin de cuentas es algo así como:

Él

Va con muchos hombres, menos conmigo. Con las ganas que tengo de meterme en su cama y enseñarla que no hace falta decir ni una palabra para que nuestras lenguas no dejen de moverse…

Ella

El tío es un cabrón… ¿por qué narices no se fija entonces en que hoy vine a verle sin ropa interior? ¿No nota que es la cuarta vez en cinco minutos que le hago la escena de instinto básico? Se me está congelando todo con este airecillo frío.

Sí, sí, sí… Son unos sinvergüenzas, debería darles asco, a mí ella/él no me gusta, me repugna lo que pueden hacer, no quiero ni saber cómo estará su cama… Se suele decir de todo hasta que el afortunado —afortunada en su defecto — nos elije. En ese instante, todo deja de importar mientras nos revolcamos en las sabanas con nuestro amante haciendo las posturas del Kama Sutra. Dos veces…

De hecho, cuando se llega a este punto da igual hasta meterla por los agujeros de los oídos que lo vamos a disfrutar. Porque en ese momento, somos lo que queremos ser. Ya sea bien putas o bien cabrones.

Entonces nos quejamos de gente que hace lo que quieren con quien quieren y como quieren ¿por?

Hay chiquitines. Que la envidia es muy mala...

La libertad moral, sexual y ética de la que tanto se habla y que luchamos por conseguir, consiste en comprender que no hay diferencia entre masculino o femenino. Que no porque disfrutes más en la cama eres una cosa o porque disfrutes menos eres otra. Que eso es otro asunto, estoy más que harto de escuchar historias de que si te gusta el sexo un poco más de la media eres ninfómana.

“Oye, no soy ninfómana. Soy una mujer que acepto mi cuerpo y lo disfruto sin los tabúes que quieren imponerme los demás.”

Es que no te gusta porque eres una frígida…

“No es que sea frígida. Es tan solo que tú no me pones lo bastante… existen posturas más allá del típico misionero y los dedos, sirven para algo más que para contar.

Otra que me fascina es la de:

"Es que él es un cerdo porque me la quiere meter por…"

Claaaroooo. Si será cabrón. Tú deseando darle cariño y amor y él no deja de dar por culo… yo que tú no le hablaba.

"Es que quiere que me lo trague y yo no soy una puta."

No pero ¿sabes lo que hace el alcohol a tu hígado? ¿Y la grasa de algunas comidas a las que no renunciarías en tu organismo? Puta no sé, pero a veces la gente parece tonta. Después de todo, lo que no se quieren tomar no es lo peor que han ingerido en su vida. De hecho, de vez en cuando, me gusta torturarles con un pensamiento: Estas al corriente de que cuando no te tragas una mosca un día cualquiera se te mete en la boca y se da una vuelta revoloteando ¿a que no aciertas cuál es su sitio preferido para pasear antes de visitarte?

Mierda… seguro que la pregunta es tan difícil que muchos no lo adivinan. Pero estoy convencido de que si lo descubren, tampoco montan el drama que hacen con algunas de sus parejas. Eso sí, después del drama viene el culebrón cuando uno de los dos dice la famosa frase de “es que me aburro”.

Ahí, tras diez años de relación, domingos de futbol y tardes de compras, viene la innovación. Descubrimos que algunas quieren un Grey en su vida y otros una Anastasia. Que algunos azotes vienen bien y que destrozar la mesa de la sala antes de que llegue un invitado a comer no es tan descortés como parecía. La ropa se puede ensuciar, las citas retrasar y las películas no ver, pero los momentos, esos que compartimos como buenas putas y auténticos cabrones, esos perduran en nuestra mente cómplice a cada mirada. A cada gesto y cada sonrisa que nos dedicamos.

Después de todo puedes llevar zapatos de tacón y la minifalda a la altura del ombligo que da lo mismo, eres la misma chica que cuando está con esa vieja camiseta de la adolescencia llora viendo por centésima vez Pretty woman. Podemos llevar trajes con corbata para parecer más serios mientras desnudamos con la mirada a la señorita de turno deseando conocer los secretos de su dormitorio, podemos fingir ser interesantes o serlo de verdad, podemos ser monógamos o polígamos. Da igual. No importa tanto como nos quieren hacer creer.

Al final, después de acostarte con una persona, cien o mil, será contigo mismo con quien te levantes. Contigo y tu conciencia. Así que si eso está bien ¿quién tiene derecho a meterse en tu vida? ¿Quién debe juzgarte?

Así que en lo que a mí se refiere todas sois unas putas y los demás unos cabrones. A todos nos gusta hacer cosas, cuando no sentirlas y cuando no soñarlas… a veces más, a veces menos. A veces con unos y a veces con otras pero siempre, siempre, siendo nosotros el centro del placer.

No os agobiéis, eso no es ni bueno ni malo, es como somos todos. Así que tranquilos y disfrutad. La vida es un viaje sin retorno por nuestra propia existencia y lo que debería importaros es saborear la miel de donde más os sacie. Sobre todo vosotras putillas, de corazón, os lo dice el más cabrón de todos los hombres.

Hoy

2014-08-14T07:50:00.000-07:00

El fantasma que hay en mi habitación me persigue. Me habla de ti; de tu sonrisa, de tu mirada, del ardor de tus palabras y de las curvas de tu cuerpo, de la forma en que me abrazabas cuando creías que dormía, de la manera en que gimes cuando te excitas, del momento que nunca tuvimos y de todos aquellos que ya vivimos, de esa manera tan particular de sacarme la lengua cuando quieres chincharme, de los piropos que lanzas cada vez que me ves, de esa película que disfrutamos juntos y de las canciones que no bailamos, de las veces que pasé la punta de mis dedos por tu piel desnuda, de la primera vez que me hundí en tu mirada, de la última en que me sacié con tu boca, de las cenas a base de pizza y los desayunos a base de besos.

El fantasma que hay en mi habitación me persigue. Me habla de ti; en mi cama, en la cocina, en el salón, en la calle, en el cine, cuando estoy con alguien o cuando estoy a solas, me habla mientras me ducho y mientras espero, mientras trabajo o cuando no hago nada, mientras conduzco, mientras rezo, me habla cuando solo hay silencio o cuando el ruido llena las paredes, cuando rio, cuando lloro, cuando grito rompiendo los platos donde una vez comimos, cuando abrazo aquel peluche tuyo que siempre odié, cuando paso por tu calle, cuando veo a tus amigos, cuando voy a la piscina, cuando me siento bien, cuando me siento mal y hasta cuando creo que puede parar.

El fantasma que hay en mi habitación me persigue. Me habla de ti; hasta cuando quiero que se quede callado, hasta cuando quiero que me acorrale, hasta cuando me atormenta, cuando me consuela, cuando chillo que lo deje o susurro que continúe, cuando le escucho con atención, cuando decido ignorarle, cuando no tiene sentido lo que dice o cuando todo lo que dice tiene sentido, cuando me empalaga, cuando me enfada, cuando quiero amordazarle y mientras pienso que no podré aguantar más, cuando me incita, cuando me valora, cuando me respeta y hasta cuando se lo pido.

El fantasma que hay en mi habitación me persigue. Me habla de ti; mientras los días se vuelven años, mientras los años pasan, mientras la tierra gira, mientras la gente cambia, mientras te sigo esperando, mientras desespero, mientras creo, mientras dudo, mientras me repito que no puedo seguir así, mientras pido que nada cambie, mientras sospecho, mientras confío, mientras te busco, mientras te olvido.

El fantasma que hay en mi habitación me persigue. Me habla de ti; sin alegría, sin tristeza, sin rencor, sin perdón, sin olvidar lo que pasó, sin recordar lo que ocurrió, sin fe, sin titubeo, sin tomárselo en serio, sin pensar lo que duele, sin que sus ojos se empañen con mis lágrimas y sin que se le rompa el corazón a cada palabra, sin amar lo que quedó atrás y sin valorar lo que hay delante, me habló sin el espíritu de ayudar, sin compasión, con esa pizca de engreimiento de la que hacen gala los que están sin sentimientos.

El fantasma que hay en mi habitación me persigue. Me habla de ti; me susurra, me estimula y me provoca, me pide, me grita y me suplica porque recuerde, para que olvide, para que te deje ir, para que vaya a buscarte, me sujeta de los pelos y me zarandea para que comprenda, para que asimile, que los fantasmas no existen y que soy yo el que piensa en ti.

Mis comienzos...

2014-08-06T08:23:00.000-07:00

Alguien como yo que se lanza de cabeza sin saber muy bien si se está tirando a una piscina, al mar o a un océano, siempre es proclive a terminar sus aventuras de manera funesta y de norma con más problemas que soluciones. Que os voy a decir, soy como esos amantes de lo fantástico que en lugar de comprarse un Audi prefieren soñar con montar dragones y que en vez de dar una vuelta con los amigos, se pasan el tiempo intentando domar unicornios. Un aplauso por el mundo que permite esos gustos peculiares.

Sabiendo eso, diríais que el camino lógico que la vida ponía ante mí era el de ser un gran escritor. Pero no. ¿Qué clase de historia sería esta si ya supieseis todos los detalles del final desde el principio?

Una muy aburrida.

Entonces ¿por qué y cuando comencé?

Ahí vamos.

Yo llevo años escribiendo, desde siempre si mi memoria no me falla. Si bien mil veces quise dedicarme a ello de manera profesional, nunca parecía ser un buen momento para empezar. A la hora de escoger, prefería llenar cajones con miles de páginas guardadas con cariño a poner en su lugar unas pocas facturas que no podía pagar.

Así fui guardando mis letras como si fuesen el mayor de mis tesoros. Podía presumir ahora que en aquella época encandilaba al mundo con esos relatos cortos que ahora escribo, pero la realidad es que las pocas veces que dejaba leer mis líneas lo que sentía era más bien vergüenza. Con la cantidad de cosas importantes que tiene que hacer la gente a lo largo del día ¿quién iba a querer pasar el rato leyendo sobre monstruos?

Eso hizo que ser leído nunca fuese mi preferencia. Me conformaba con soñar esos mundos que podía crear al cerrar los ojos.

Los que me rodeaban siempre me preguntaban porque iba a los sitios sonriendo como el ser más feliz de la tierra. ¿Cómo hacerles entender que mientras ellos estaban encerrados ocho horas en una fábrica yo estaba salvando al mundo de un holocausto zombi en ese mismo tiempo? Y eso cuando no venía una princesa de un reino muy lejano acompañada de su hermana gemela para comprobar si las artes amatorias que hacían mención de mi destreza eran ciertas…

La vida era hermosa porque pasase lo que pasase en la realidad, podía seguir soñando. Pero en estos últimos años, cada vez me sentía más a disgusto con el mundo. ¿Nunca habéis tenido la sensación de que las cosas no son cómo deberían ser?

A mí cada vez me pasaba con más frecuencia. ¿Sabéis lo frustrante que es el que te pique una araña y no te de superpoderes? Da una rabia monumental. Casi tanto como cuando le preguntas a tus padres por décimo quinta vez ¿en serio que no soy de Kriptón? Pero no. Resulta que mi llegada al mundo fue como la del resto de los mortales. Un polvo y aquí estamos.

Con esa decepción en el alma iba al salón a ver la tele y al encenderla ¡sorpresa! Recortes, paro, asesinatos, robos, maltrato… Es triste, pero es la actualidad. Miraba la televisión confiando en que de un momento a otro, en algún punto entre dos noticias, saliese una que dijese:

“Héroe enmascarado salva a una familia de un incendio. Ha detenido a un político corrupto y ha ayudado a los bomberos a bajar un gatito de un árbol.”

En su lugar sin embargo, una anciana moría en los pasillos de un hospital mientras esperaba a que los médicos, saturados por el trabajo y la falta de personal, la atendiesen.

Conciencia social me han dicho que se llama. Y yo que siempre presumí de no tener conciencia. De ir por la vida haciendo lo que creía correcto porque salía de mí y no porque una parte de mi cerebro gritase angustiado “no hagas eso, no está bien”. Lo que había en la televisión tampoco lo estaba pero ¿qué puede hacer un chico como yo por un mundo en decadencia?

Nada.

Por eso empecé a ir al trabajo con algo que me aplastaba el pecho. Se me revolvían las tripas pensando en cómo deberían ser las cosas y como no son. A eso creo que le llaman delirios. Tenía un trabajo normal, de esos que tienen las personas normales con vidas nada especiales. Me gustaba. Por lo menos hasta que lo perdí. ¿Hice un mal trabajo? No. ¿Mi puesto ya no era necesario? No. Simplemente descubrieron que si despedían a unos cuantos trabajadores, se tendrían más ganancias.

No ha sido ni la primera ni la última empresa que hace eso. Necesitan beneficios y antes de criticar, preguntaros a vosotros mismos ¿echaríais a cien familias a la calle por volveros millonarios? Mucha gente hipócrita dirá que no en un segundo, otros pensarán antes de hablar y solo unos pocos reconocerán que la tentación siempre está presente. Da igual. Cada uno actúa de una forma o de otra para hacer lo mejor para si mismo, su familia y la sociedad. Y normalmente, en ese orden.

Repito, normalmente, ya sabemos que tú querido lector que ya has pensado “yo no” eres la excepción a mis páginas. Pero esta entrada no está escrita para decir quien hace esto o lo otro, sino para explicar por qué comencé.

Nunca tuve problemas en buscar trabajo. Por lo general trabajaba por reputación y la mía es muy buena. Se me da bien trabajar duro, soy alguien responsable e intento causar los menores problemas con los mayores beneficios a la persona que me contrata. ¿Por qué no seguí entonces con lo que ya conocía?

Ese es el quid de la cuestión.

Estaba harto. Cansado de tanta realidad pura y dura. Siempre creí que el mundo sería distinto. Que tendría oportunidades para todos. Leí tantísimos libros en los que se demostraba que si te esfuerzas podías conseguir aquello que te propusieses… Odiaba al mundo por robarme mis sueños, mis fantasías. Iba por la calle con una sonrisa mientras, las injusticias de la sociedad y la falta de valores los unos hacia los otros, me rompía por dentro. Las cosas no tenían que ser así.

Pero como escribí antes, no seamos hipócritas. ¿Por qué culpar al mundo de lo que hacemos las personas? Lo que me pasaba a mí, lo que sentía, no era culpa de nadie, era culpa de todos. Las dos frases se podían utilizar igual de bien. Pero acaso ¿de verdad importaba tanto como creía?

A mí sí.

Hay una frase que me encanta y repito cada vez que me siento mal:

“Tienes un problema ¿puedes arreglarlo? Sí. Entonces ¿para qué agobiarte?

Tienes un problema ¿puedes arreglarlo? No. Entonces ¿para qué agobiarte?”

Con esa sonrisa y a mis treinta y pico años, empecé a estudiar. ¿El qué? Pues tras mucho pensar, decidí que tenía que ser algo que tuviese que ver con la sanidad. Quería probar a cuidar a la gente. Necesitaba cambiar el mundo.

Aprobé.

Las prácticas las hice en el hospital entrando en las habitaciones con una sonrisa y atendiendo a todo el mundo entregando como siempre un cien por cien. Pero había algo que los demás profesionales de la medicina no hacían y yo si ¿lo adivináis? Contar historias. En cada habitación en la que una persona estaba sola y aburrida, mientras que le atendía le contaba historias que le hacían reír, que le permitían sentirse bien y que agradecían. Me avisaron varias veces de que podría llegar a encontrarme con alguien que no quisiese escuchar, que tan solo querría estar a solas con su dolor y cuando le diese rienda suelta a través de gritos hacia mí, me haría daño.

Por suerte para mí nunca fue así. Con lo que no contaban mis compañeros, es el poder curativo de los cuentos. Según entraba en las habitaciones, siempre me sonreían. Muchos eran los pacientes que esperaban ansiosos mi visita para que les relatase alguna tontería diaria con un toque de magia. Familiares, amigos y demás ocupantes de la habitación, agradecían los gestos hacia los suyos y el cariño y respeto con que siempre los trataba.

Así que puedo decir con la cabeza bien alta que ninguno de ellos me hizo daño. Fue otra cosa.

“Tengo que avisarte que he recibido varias quejas porque tu trabajo es tan bueno, que dejas mal al resto de tus compañeros y aquí somos un equipo.”

¿En qué me equivoqué? ¿En ser agradable? ¿En estar siempre pendiente de las necesidades de los demás? ¿En ir corriendo cuando alguien llamaba al timbre? ¿En preocuparme de que todos estuviesen bien?

Dolía.

Ni siquiera intenté seguir en ese trabajo. El mundo da asco. ¿Lo había escrito ya? Me derrumbé. Quería hacer algo bueno con mi vida y me encontré con más mediocridad. Si tan solo pudiese dar con algo distinto. Algo especial que me hiciese volver a hacer creer. Pero ya lo había intentado y había fracasado.

Rendirme nunca me ha gustado, así que solo me quedaba una opción. Si no existía lo que buscaba, lo inventaría. Empecé a escribir mi primera novela “La flor del infierno” y jamás de los jamases me sentí mejor que en ese momento. Ya no solo por el placer de las letras (que me encantan) sino porque por primera vez fui mi propio jefe. Yo digo cuando me levanto y cuando me acuesto, cuando he hecho un buen trabajo y cuando lo tengo que tirar todo a la basura.

Y lo que es mejor… la vida era distinta. Con tártaro destruí el mundo, con Daniel seduje hasta lo imposible, con No sin besarte demostré que ni el más allá es una frontera si te quieres conocer a ti misma... así me fue pasando con todos y cada uno de mis relatos. De mis pequeñas novelas en las que me entrego en cuerpo y alma.

Así soy yo. En mi currículo aparte de trabajador en la vida, he decidido escribir domador de dragones nivel usuario y experto jinete de unicornios. Capaz de destruir, salvar, matar y amar en solo unas líneas. Porque ante todo, por una vez, sé que estoy haciendo lo que más me gusta. Ser yo mismo.

Paranoia

2014-07-09T12:17:00.000-07:00

Acabo de llegar de las vacaciones y ya estoy sentado frente a mi ordenador. Tenía ganas de algo fuerte. Una entrada especial que supla mi instinto de permanecer cuerdo, atado a la realidad con la que la rutina quiere atraparme. La pesadilla de septiembre atacándome en pleno Julio ¿os lo podéis creer?

Yo no.

No sé si a alguno más le sucederá lo mismo pero es como si mi cerebro quisiera avisarme de que el mundo que veo no es real. Como si no existiese. Como si todo lo que nos rodea no fuese más que una fábula que nos hemos inventado para no ver el vacío inmenso sobre el que flotamos. ¿Qué son entonces todas esas personas a las que amamos y que creemos conocer?

En mi caso no tengo dudas. Productos de mi febril imaginación. Estoy convencido de que en un momento dado, cree esta galaxia en la que vivo para no estar solo. Tan solo, que floto hacia ninguna parte sin tierra que me mantenga sujeto por los pies. ¿Qué es la gravedad sino otro intento de atraparme para que no extienda mis manos hacia el infinito y vuele más allá de las estrellas?

Un sueño. Una pesadilla. De ser así, en el lugar más recóndito del universo tampoco hay nada ni nadie que me espere. Puedo ir tan lejos como quiera pero, al igual que si me dejo caer derrotado, el resultado será el mismo.

Es mi infierno particular. Mi maldición por ser más longevo que el propio planeta y haber dejado atrás una vida con mi especie. Puedo soñar con un pasado que no ocurrió o intentar dibujar un presente para el que aún falta mucho. Es una sensación parecida a la que sentimos cuando al tumbarnos sobre la verde hierba, podemos ver como caemos hacia el cielo.

La eternidad es demasiado tiempo para permanecer cuerdo. Aunque seguro que os morís por saber que nos deparará el futuro. ¿En serio no lo imagináis?

No habrá vida. No habrá muerte. No habrá océano por conquistar ni tierra por reclamar. Puesto que ni siquiera las estrellas existen para siempre.

La nada. El infierno del escritor. El lugar donde van a morir las ideas que nunca nacen. Donde anidan los demonios más oscuros de un alma torturada condenada a vagar por siempre.

Ya que está en mi mente podía escribir algo bonito de ese sitio. Asegurar que solo con mi imaginación puedo poblarlo con miles de árboles y crear vida de la nada como suelo hacer con mis libros. Pero no es verdad, en este lugar todo y nada es posible. Si lo hiciese, si me arriesgase de dar algo de color a esta oscuridad perpetua, los árboles se llenarían de termitas tan grandes como una casa que acabarían con todo.

Seguro que al intentar salvar a la vegetación, mis pesadillas aumentarían con águilas gigantes que se lanzarían furiosas con sus garras para matar a las aberraciones; para luego ver como esas termitas, de colmillos gigantescos ahora, se volverían carnívoras. Podría describir la crueldad de la batalla. Decir que fue tan feroz, que incluso de las nubes llovería la sangre de la que beberían los árboles.
Eso explicaría por qué sus hojas, antaño verdes y frondosas, se volverían oscuras y sedientas de más cáliz dulce.

Los pocos animales que hubiesen aparecido en aquellas tierras, estarían entonces en un peligro de muerte. Los árboles irían a por ellos. Empezarían poco a poco a mover sus ramas hasta aprender que son armas con las que podían capturar, desgarrar y matar a sus víctimas. Ardillas, monos, insectos… nada estaría a salvo en mi selva negra.

Aquello destinado a ser mi luz en la oscuridad, era ahora algo maligno. Por eso, con el último resquicio de cordura, tendría que buscar la forma de acabar con ello.

De entre todos los seres, llamaría al leñador que salvó a caperucita del lobo para ver si seguía siendo tan diestro con su hacha. Incluso le daría ventaja dotándole de unos músculos incansables que le permitiesen, de un solo tajo, dar un golpe que equivaliese al de diez personas.

Pero ni con esas será suficiente. Malditos los árboles que son muchos y mi pobre héroe tan solo uno. Por cada enemigo con el que acabase, le atacarían diez más. Cada vez más impacientes por probar su sangre, por saciarse de él. Es así como de la nada, nacería el primer sentimiento con el que se poblaría este nuevo mundo. La venganza.

Seguido muy de cerca, el miedo del leñador al enfrentarse a miles de enemigos solo aumentaría. Pero no está tan solo como se cree. El fuego acudirá en su auxilio. Su hacha, bendecida por el rayo que lancé para dotarla de magia, alumbrará en la mayor de las oscuridades quemándolo todo a su paso. Los gritos de cientos de árboles le acompañarán como aclamación ante la masacre y sus ojos, brillarán jubilosos con las llamas de la destrucción.

Pero sé que no podrá cumplir su cometido. El hambre es invencible, los animales muertos no dan suficiente nutriente para que ese héroe condenado pueda acabar con su tarea y desfallecerá justo antes del final.

Agotado, hincará su rodilla en el suelo tan solo un segundo. Momento en que sus enemigos aprovecharán para abalanzarse sobre el cómo la legión que son y no le volverán a dejar levantarse. Sus gritos entonces se unirán al de los miles que murieron antes que él.

En un último esfuerzo titánico, el leñador levantará su arma y la lanzará contra uno de sus agresores. Un árbol antiguo y poderoso al que poco le importó el fuego que comenzaba a arder en sus entrañas mientras bebía la sangre de su enemigo.

Las llamas se propagarían entonces entre los suyos en una canción de muerte y destrucción y cuando todo hubiese terminado, yo seguiría solo. Flotando sobre el vacío hacia ninguna parte testigo mudo de lo imposible. Ni siquiera el recuerdo de lo que pasó me seguirá en mi camino, porque no es algo que quiera conservar en mi interior.

Es entonces cuando volveré a soñar con vosotros queridos amigos. Imaginando que tenéis vidas y sueños y que sois reales. Momento que aprovecharé para hacer mía vuestra dicha. Y gozaré riendo borracho de sensaciones mientras superáis las pruebas del destino, creyéndoos que existís más allá de mis pensamientos. Pobres locos, solo existiréis antes de que la oscuridad vuelva a mí…

Mañana...

2014-06-11T02:43:00.000-07:00

El futuro. Negro. Caótico. Imposible. Un lugar en el que la esperanza es la única bombilla con que podemos alumbrar ese montón de dudas cuyas respuestas no encontraremos en el presente. Es el mañana. El lugar en el que descansará el esfuerzo de hoy o donde caeremos víctimas de un ayer del que no pudimos escapar. El día que nunca llega pero que finalmente, cuando menos lo esperamos, nos encuentra encogidos, viejos y cansados.

Todos presumen de no temer esa fecha. De vivir tranquilos porque saben que… mentira. Todos le temen. Desde la madre que se acaricia la abultada tripa acariciando a un feto no nato y preguntándose si todo saldrá bien, hasta el trabajador despedido que pasea por la calle rumbo a casa con su último cheque en la mano. Incluso ese adolescente, sabiendo que no tiene todas las respuestas, que está preocupado por el examen que tiene al día siguiente o un niño cualquiera el seis de enero, esperando que los reyes magos no viesen aquella travesura.

¿Qué será de mí ahora que no tengo novio? ¿Qué haré ahora que estoy casada? Mil y una preguntas cuyas respuestas solo aparecerán cuando tras cerrar los ojos, veamos qué ha pasado todo.

La eternidad no es más que un suspiro de la vida humana y no está preocupada por las menudencias a las que nos agarramos para seguir adelante. Ella no tiene tiempo de volver la vista atrás y arrepentirse de no haber hecho esto o haber hecho aquello otro. Eso es algo que solo hacemos las personas.

Yo rio. Rio todo lo que puedo porque sé que a veces, cuando menos lo espero, me lleno de lágrimas que no puedo evitar. Lloro porque no me quedan fuerzas mientras me arrastro para seguir adelante, lloro por las pérdidas que he sufrido mientras dejo atrás a aquellos que una vez quise o me quisieron. Lloro por que al igual que la risa, las lágrimas también forman parte de mi persona y mi presente. Porque a veces el miedo es tan fuerte que si no lloro, no podría enfrentarme a él. Por eso lloro, por eso rio.

Mi propio futuro me aterra. Quizás a eso se deba que me enfrente a él luchando con las dos manos como si me fuese la vida en ello. No quiero abrir los ojos mañana, el día que nunca llega, y darme cuenta de que no hice lo suficiente como para estar listo para un futuro que se volvió presente.

Para nuestro amigo...

2014-06-04T07:23:00.000-07:00

Españoles, el rey se va. Se jubila. Abdica. Esa es la gran noticia de la semana. No sois capaces de entenderlo, lo sé, por eso tengo que avisaros de que estamos en un lio... ¿Qué será de nosotros ahora? ¿Quién estará lleno de orgullo y satisfacción estas navidades? ¿El abuelo? No. El abuelo no tenía ese no sé qué que al mirarle en la tele nos hacía decir "Ahí está el de todos los años". Porque al igual que el turrón, Juanca, como le llamamos los amigos, siempre vuelve a casa por navidad. Nos mira desde la caja tonta y siempre le tenemos orgulloso y satisfecho aunque este año hayamos vuelto a votar a Rajoy.

Así que aunque en África los elefantes hayan entrado en éxtasis haciendo la ola ante la noticia y Felipe esté dando saltos de alegría junto a Leticia, yo estoy triste. Estoy muy triste, aunque no tanto como los hospitales de Madrid que ya no tendrán publicidad gratuita cada vez que su majestad vaya a visitarles. Porque hasta en eso pensaba Juanca. Los hospitales, llenos de profesionales, no habrían podido sobrevivir sin su presencia. Todos los pacientes del mundo no generan ingresos como lo hace su cadera o sus rodillas. Es por culpa de esos detalles que van a tener que privatizar todo, porque no vamos con la prensa a cada intervención que nos hagamos. ¿Intimidad para qué?

Cambiando de tema ¿habéis pensado ya en quien va a estar las monedas? Es un tema que me asusta mucho. No puedo ni dormir imaginándolo. ¿Felipe? Por el amor de Dios, que disgusto... desde ya os digo que no es una buena opción. Fijaos en el porte que tenía Don Juan Carlos en las monedas de cinco pesetas ¿Os acordáis? Que presencia, que garbo. Era el chulo del pueblo, el Clint Eastwood de España. Tanto era así, que si no tenías una de esas en el bolsillo decías con voz triste "No tengo un duro" y todo el mundo sabía que eras un muerto de hambre, un pobre alma en pena que ni siquiera podía invitar a un café a sus amigos al salir de fiesta. Ahora, cuando el euro tenga la cara de Felipe será algo así como "No tengo un euro" y... no pasará nada, porque le vamos a ver esmirriado y escuchimizado como el resto de España. Pobrecito. A ver si conseguimos que su mujer le de un buen almuerzo y empieza a coger algo de peso que da pena verle.

Otro dilema al que nos enfrentaremos será cuando nuestros hijos estén haciendo los deberes y nos pregunten quien es el rey de España. Tantos años con el mismo, que seguro que nos equivocamos. Si es que llevamos muy mal los cambios. Además, ¿y si dudamos entre Felipe y Leticia? Yo aún no estoy convencido de quien lleva los pantalones en el palacio. Como demostró Shrek, las princesas no son como Disney nos hizo creer.

La buena noticia es que por lo menos cuando Juanca vaya a ver las obras, como el resto de los jubilados, puede que llegue a acompañarle Corina. ¿Cuantas veces puede presumir uno de la construcción que les está mirando el culo una chica así? Toda una novedad que seguro les sube el ego. Otra cosa buena es que ahora, que no le vigilaran tanto, podrá ir a visitar al marido de su hija para decirle cuatro cosas bien dichas con un garrote.

Sé que sabéis de quien estoy hablando. Pero al contrario de lo que pensáis puedo asegurar que conociendo a Juanca como le conozco, no le ha molestado que Urdangarin haya robado. La codicia es algo humano y es comprensible que a algunos les venza la tentación, pero el dinero que se dejó su majestad en la escuela de su hija para que ahora no sepa nada, nada le conste y no tenga ni idea, no se lo perdona. Seguro. Es que vamos, teniendo el DNI número catorce se equivocó. Estoy convencido de que antes de estar tan enamorada sabía contar por lo menos hasta el quince, convencido. Bueno, casi seguro. No sé, quizás si que sabía. Vale, puedo equivocarme...

Aunque ese no es el tema, estábamos hablando del rey. Siempre me pierdo porque en nuestras conversaciones muchas veces salen temas como cuando me confesó que si no llega a haber vendido "El bribón", ya sabéis el barquito ese con el que daba paseos por las regatas, le iba a haber llamado "El yerno". Estaba convencido de que nadie habría notado la diferencia y en las comidas de la familia habría sido unas risas.

Risas. Justo lo que necesita después de tantos desastres. Hubiese sido el final perfecto para los sueños de un gran hombre. ¿Qué nos importa que gracias a él tengamos la democracia? ¿acaso eso merece fidelidad? ¿respeto? No. No somos Esparta, sino España y aquí no agradecemos nada que haya quedado en el pasado. Con nosotros hay que ganarse el pan cada día a riesgo de que un error tape todo lo bueno que hayas hecho. Así que poco importan los acuerdos que haya firmado intentando dar trabajo a su pueblo, ni los esfuerzos en mantener unido un país que se quería desmantelar. No nos importan sus desvelos cuando la situación política le salpicaba a pesar de que a veces estaba en contra de lo que estaba sucediendo. No nos importa nada, salvo esas caídas tan graciosas que tenía y que eran la comidilla de sus admiradores.

Así que en fin, querido Juanca, para mí ha sido un placer vivir en un reinado tan tranquilo como el tuyo y disfrutar de los buenos y malos momentos. Lamento profundamente que unos pocos años de mala prensa hayan manchado algo que iba a terminar sin demasiados escándalos por tu parte y de todo corazón, nadie es perfecto así que no le des muchas vueltas a lo que está sucediendo y disfruta de este merecido descanso.

Y ahora me despido de todos hasta la próxima entrada deseando larga vida a... Tirion Lanister que es el que peor lo está pasando en estos momentos.

Las ciudades, mis mujeres

2014-05-21T01:59:00.000-07:00

Con lo poco que me gusta viajar, es inconcebible la cantidad de sitios en los que he estado. Hoy, mientras desayunaba y pensaba que me apetecía escribir, sonreí con nostalgia recordando algunos de ellos.

Los lugares que he conocido y por los que me he movido siempre tienen algo en común, me parecen mujeres. Hablemos por ejemplo de Melilla. Al contrario de lo que se especula en las novelas de amor ¿qué hombre no está tentado de hundirse en el amor de una mujer fácil? Una chica que, como las calles de Melilla, tiene miles de promesas y deseos por complacer. Una ciudad en la que el pecado no es tal y que si la amas lo bastante, puede seducirte complaciendo tus vicios más oscuros.

París, la ciudad del amor, la amante a la que le da igual con quién estés. Sus calles ahondan en una belleza con la que no puede rivalizar ninguna otra. Su gente, sus museos, sus monumentos, son odas a la cultura que alimentan tu cerebro de manera desmedida mientras intentan atar en el cielo a sus amantes con la torre Eiffel. El cariño con que pronuncian, casi continuamente, su “ola la” te arranca mil sonrisas divertidas mientras evalúas el trabajo de los pintores que pueblan la plaza de Tertre. Todo en ella son caricias a tu mente.

New York, la ciudad que nunca duerme. La fría gigante indiferente. Esa chica con aire ausente capaz de aplastarte si te interpones en su camino. La belleza de sus facciones son idealizadas en calles anchas y pobladas por gente con demasiada prisa para disfrutar del tiempo que no tienen. Sus rascacielos amenazan con romper cachos del cielo pinchando allí donde la capa de azul es menos densa mientras que, si subes a mirar, te das cuenta de lo pequeños que somos desde esa altura. Allí, en los límites de la tierra, te das cuenta de que todos tus sueños son posibles en la misma medida que son imposibles. Sedúcela y tendrás el corazón de una diosa.

Puerto Rico, la niña traviesa. Esa chica de apenas veinte años que juega seductora mostrando con descaro sus playas kilométricas de agua azul cristalina. Una chica fascinante tan cálida, que incluso su peor invierno es clemente. Le gusta jugar a esconderse entre sus bosques y el Yunque, para que si tienes el valor de internarte a buscarla, te premie con miles de besos en forma de sonrisas de boca de su gente. Personas del ayer y del hoy suspendidas del tiempo y el espacio. Unos puertorriqueños tan alegres como cascarrabias, gente que sabe de todo y no sabe de nada. Descendientes directos de unos españoles que embarcaron a una isla, dejando atrás miles de problemas para dedicarse al arte de la felicidad sin miedo.

Vitoria. Mi ciudad. La chica perfecta. El amor que desprendo al pensar en ella me brota de todos y cada uno de mis poros. Una ciudad incluso demasiado buena para ser real. Sus calles, anchas hasta el extremo, están pobladas con jardines y árboles por doquier con los que se decora al igual que una modelo seduce con su maquillaje. El lento fluir del tráfico y de la gente solo se acentúa con el paso del tiempo que parece haberse detenido. Cada día es igual que el anterior, sin la esperanza de que nada cambie, la rutina que atrapa. Belleza, fría y dura por doquier hasta que te duelen los ojos… pero tan solo eso. Una mujer a la que adoras al pasar y por la que matarías por estar pero, si lo logras, corres el riesgo de que te rompa el corazón.

Y ahora, me pregunto qué nueva chica me espera por conquistar…

Mi vicio...

2014-05-14T00:14:00.000-07:00

Uno de mis vicios preferidos es gastar dinero. Derrochar miles de millones de euros en apartamentos, coches, fiestas, vacaciones… comprar todo aquello con lo que sueño. Pero la realidad siempre se me impone y como no soy rico, tuve que cambiar ese buen vicio por el de jugar a los videojuegos. Tampoco es que sea algo barato. A pesar de todo, con el paso de los años tengo una colección impresionante que empezó cuando yo tenía catorce años.

De hecho ¿sabéis lo que hice con mi primer sueldo? Eran diez mil pesetas y me gasté siete mil quinientas en comprarme el “Tecmo cup” un videojuego de la famosa serie “Campeones” (con los nombres cambiados para no pagar derechos de autor je je je). Aún recuerdo con cariño las horas que estuve con mi gente jugando a la consola, la antigua Nintendo que todos teníamos.

Mi padre, al enterarse, me dijo que no sabía administrarme y me privó del sueldo por unos cuantos años pero… creo que mereció la pena. Soy feliz cuando juego. Me gusta. Todos los meses, si me lo puedo permitírme, me doy una vuelta por alguna tienda y compro un juego. El que más me guste.
Podría hablar de ellos durante horas. Hay pocos que no haya probado. De hecho, dedicando tan solo un par de horas a cualquiera, sé cuál va a triunfar y cuál va a quedar relegado al olvido. No es que me gusten, es que me encantan.

¿Qué me gustaría hacer tras escribir “No sin besarte”? Jugar

¿Al recibir una buena crítica? Jugar para celebrarlo

¿Y si es mala? Entonces… hay que subir el ánimo ¿Y qué mejor forma de hacerlo que jugando?

Por desgracia, debido a las responsabilidades y mi trabajo ya no puedo dedicarle más que unas pocas horas al mes. Aunque no por ello mengua mi ilusión. Me gustan especialmente los juegos de rol y de habilidad. Juegos que hagan que mi cabeza se evada y me hundan en una historia en la que yo sea el protagonista.

Sin embargo, de unos años a ahora, los juegos han evolucionado de una forma diferente a la que siempre me gustó. Al igual que las películas, sus gráficos son impresionantes. La forma en la que puedes llegar a ver un mundo con miles de colores te dejan sin palabra y los videos de introducción cada vez que empiezas uno son de una calidad difícil de superar pero (¿por qué en todo lo bueno tiene que haber siempre un pero?) ¿Qué pasa con la dificultad?

Antiguamente si te mataba un monstruo, volvías al principio de la pantalla con un odio acérrimo hacia ese ser al que querías matar con todas tus fuerzas. Una y otra vez te las veías y las deseabas para acabar con el bicho en cuestión hasta que más tarde o más temprano le derrotabas con una sensación de ser la persona más especial en el mundo. Ahora, sin embargo, cuando te mueres apareces justo enfrente de dónde has perdido la vida. No te puedes caer por los agujeros ya que ni saltando a propósito te dejan y los monstruos, si hacen mucho daño… se lo bajan.

Vamos, que es como el Dragon Age 2, un juego de rol abierto donde eligieses la opción que eligieses las respuestas eran siempre las mismas. Pues menuda libertad para el jugador. Otras veces, tienen tanta prisa por sacarlo que está lleno de fallos que ni se molestan en corregir o disimular. Personalmente soy un experto en sacar defectos a los juegos buenos y aprovecharme de ellos.

Ojo, no me refiero a las claves con las que todo el mundo tiene oro infinito o lo pones en modo Dios. Lo que me gusta es buscar “bugs” como por ejemplo compro esto por diez de oro y lo vendo al lado por cien. Pequeños fallos que si te das cuenta, obtienes una ligera ventaja sin estropear la diversión. Imaginaos la frustración cuando los fallos son tan exagerados que ni te tienes que molestar en pensar. Recuerdo uno en especial que cada vez que venía un monstruo fuerte, si caminabas de espalda, en lugar de seguirte se quedaba atorado en la primera esquina que tomases…

Al contrario de lo que siempre me dijeron (y repitieron hasta el infinito) cuando era pequeño, yo opino que los videojuegos son una parte especialmente importante en el desarrollo de los niños. Dependiendo del videojuego con el que se lo pasen bien, potencian unas habilidades u otras. Desde los reflejos, la interacción con otras personas, el entendimiento de algunas materias... Todo lo que sé de inglés fue con un diccionario buscando encontrar tal objeto y siguiendo pistas entre mil mundos.

Otro dato curioso es que algunas personas están contra los juegos violentos, yo no. Opino que hay una edad para todo y la violencia es nuestro pan de cada día. Prohibir ese tipo de juegos como muchos pretenden es tan estúpido como impedir que vean en la televisión cuando el héroe de turno entra a salvar a la protagonista liándose a tiro limpio con el malo. ¿Qué algunos juegos no son para niños? Si… Ni muchas películas, ni dibujos, ni… para todo hay un momento y un lugar ¿Por qué ponernos una venda entonces? Lo que hay que hacer es controlar.

Aún recuerdo Final Fantasy 7. Cualquier jugador de videojuegos os hablará con cariño y amor de ese juego en especial. Tras avanzar en la aventura, uno de los personajes más característicos y a los que más cariños se tiene muere asesinada a manos del malo maloso en una escena que rompía el corazón. Sí, me refiero a Aeris. (Maldito Sefirot).

Creo que ese videojuego salió hace quince años. La gente aún siente el dolor de esa muerte cuando recuerdan el personaje. Es uno de los Nick más utilizados en todo el mundo. Una obra maestra de una de las mejores compañías de videojuegos. Una trama, una historia y un juego memorables.

¿Que hicieron los padres cuando vieron como sus hijos lloraron al descubrir que Aeris moría? Denunciaron a la compañía por que los chicos sufrían de depresión. Señoras, señores… es tristeza (Y puede que dure unos días) por la muerte de alguien a quien se aprendió a querer y respetar (aunque sea tan solo la protagonista de un videojuego) es normal que los niños lloren. De hecho… ¿Por qué entonces no censuran cuando muere Mufasa en “El rey león”?

Tienen una obra de arte en las manos y la tiran a la basura porque sus hijos se pusieron tristes en un momento dado. Yo lloré todo el día. Busqué mil formas de resucitarla pero… tuve que seguir adelante y conformarme con vengarme del malo salvando al mundo.

La compañía, por desgracia, nunca más pudo hacer algo parecido debido a aquellas denuncias y los final fántasy, a pesar de seguir siendo muy buenos, nunca llegaron al nivel de aquel juego en especial.
¿Qué queda ahora a la juventud? Una pantalla lineal en la que si disparas, todo se va muriendo sin necesidad de esforzarte. Un montón de tiempo en la que ves paisajes preciosos sin una argumentación buena y en la que si tu personaje tiene un bordillo ni siquiera lo puede superar saltando y tiene que darse media vuelta para bajar donde está indicado. Una libertad lineal que son como las cenas a base de espinacas que hace tu madre, o te las comes para cenar o para desayunar pero de las espinacas no te libras.

En definitiva, deberían esforzarse más a la hora de dar por finalizadas esas obras maestras con las que vamos a mantenernos ocupados (cuando no lo estarán nuestros hijos). Porque si los juegos son para tontos… ¿Qué se puede decir de aquellos que los juegan?