En general, el tono de los artículos que llegaban a mis manos eran del estilo al escrito por la periodista Carme Chaparro en su blog, y que realmente me sorprendió: “El retrógrado y peligroso 50 sombras de Grey”.

Y ahora que lo he terminado estoy más sorprendida aún de todas las críticas que estoy oyendo, sobre la peligrosidad de los mensajes del libro. ¿Perdón? Es una novela, es ficción… He leído libros sobre la guerra de Vietnam, sobre el Holocausto, y aún no se me ha pasado por la cabeza imitar a ninguno de sus protagonistas, ni dar por bueno lo que hacían, decían o pensaban.

Pues nada, como os decía, que ya me lo he terminado, sí, sí, he terminado de leerme El Libro: “Cincuenta sombras de Grey”.

Ahora ya me puedo dar por aludida al volver a escuchar adjetivos como “lectoras calentorras” que para algunos periodistas “supercultos” son el tipo de adjetivos que nos definen a las lectoras de este libro. Ieup! (“lectoras calentorras”, escuchado en la tertulia de las 16:00 de “La Ventana” de la Cadena Ser, el pasado 12-02-2015).

Ay, con lo que cuesta que alguien se lea un libro en este país, en fin…

Al libro. Literariamente flojo, nada destacable. Trama, para mí, entretenida. El tono erótico y pornográfico, pues para gustos los colores, sin más.

Lo que más me cabrea, y que tras leer el libro corrobora mi cabreo previo es que hoy en día se ponga el grito en el cielo por una trilogía de novelas y una película, que quizá sean “malas”, pero que son eso, novelas y película. Es decir, insisto, ficción.

Creo que la crítica y la discusión deberían ir enfocadas a poner sobre la mesa si el problema es el cine, la literatura o si lo importante es dotar a la sociedad adulta de herramientas para tener la capacidad de gestionar mensajes externos, de los medios, sabiendo separar la realidad de la ficción. Confiamos poco en las personas, en su criterio, en su educación. Por algo será. Y aquí, como supondréis ya no me estoy refiriendo sólo a “Cincuenta Sombras de Grey”.

La verdad es que a pesar de que sigo infinidad de blogs relacionados con temas de decoración, de manualidades… nunca me he considerado especialmente manitas. Y la falta de tiempo que me persigue, tampoco ha ayudado mucho últimamente a animarme con uno de tantos DIY que había visto en diferentes blogs.

Lo gracioso es que al final este DIY no ha sido una idea que haya cogido de ningún blog en el que hubiera visto cómo se hacía, sino que más bien había visto los resultados finales o similares en varias webs, incluso tiendas, y pensé: “Esto no puede ser muy complicado”.

Además, con el aliciente añadido de que era algo que le propuse a mi madre como regalo. Le encantó la idea, con lo cual ya tenía la presión del compromiso que había adquirido con ella.

Después de mucho meses de haber hablado del tema (seguro que mi madre ya lo había dado por perdido) decidí ponerme a ello. Iba a preparar un marco “gigante” para poder poner colocar en él muchas fotos de manera informal. Un marco que tuviera de fondo una superficie de tela y que se puedieran colocar las fotos con chinchetas.

Así que necesitábamos los siguientes “ingredientes”:

• Un marco
• Un chorcho
• Una tela

El marco lo compré en Ikea. Un marco sencillito, blanco, con un poco de forma y de 50×70 (grandote). El corcho lo compré en Leroy Merlin. Y es lo que nos iba a hacer de soporte. Y la tela la compré en una tienda de telas, y fue sin duda lo que más me costó elegir.

Lápiz, tijeras, cúter, grapadora… y un poco de tiempo.

Y voilà, el resultado final. Cuando lo he visto esta mañana en casa de mis padres puesto en la pared, me ha hecho tanta ilusión… Y es una pena que en la foto no se aprecie, pero han comprado unas chinchetas… precisosas! Prometo incluir en este post la foto de las chichetas, porque son dignas de enseñar.

Pero cuando tienes niños, todo cambia. También la forma de viajar. Y aunque cuando son pequeños aún puedes moverte en cualquier época del año, las obligaciones durante el curso hacen que empieces a concentrar las ideas de viajar en los meses de julio y agosto.

Ya somos cuatro y en menos de una semana estaremos en un avión camino a Copenague. Todos estamos ansiosos porque llegue el día y aunque no hemos tenido tiempo para prepararlo (una de las partes más bonitas de cualquier viaje, su planificación, para mí al menos), sabemos que vamos a un destino “fácil”. No es la primera vez que vamos, aunque sí con la familia al completo.

Anoche, cuando acosté a Jare (4 años) sustituimos el cuento por un vistazo en el iPad a algunas fotos de viajes que hicimos Jon y yo antes de que nacieran Jare y Joanes. Me sorprendió las preguntas que me hizo de cada uno de los destinos. No me creía cuando le dije que habíamos pasado más de 14 horas en un avión y que allí se desayunaba, se comía, se cenaba y se dormía. Aunque siendo un bebé viajó en avión, no lo recuerda y ahora lo único que sabe es que va a subir a un avión como Caillou. Mientras veíamos las fotos, me preguntaba cómo era la gente, cómo eran los niños, en qué idioma hablaban, qué comíamos, cómo olía… Fue un descubrimiento ver la historia que sacábamos entre las dos de cada foto. Repetiremos seguro.

Y esa conversación de anoche me hizo tener aún más ganas, si cabe, de viajar.

“Viajar es vivir”, Hans Christian Andersen, escritor y poeta danés.

Echadle un vistazo, y estad atentos hasta el último segundo.

Una vez visto el corto, he recordado esos momentos de “crisis” en los que estás a mil frentes y crees morir de cansancio, en los que la paciencia está al límite, y aún así, sales, sacas fuerzas y luego lo recuerdas como una pequeña batalla ganada en la tú te has hecho un poquito más fuerte y de alguna forma el vínculo con tu familia también ha salido fortalecido.

Esas mañanas a contrarreloj en las que, justo cuando vas a salir de casa, cuando ya vas 5 minutos por detrás de la previsión para que “todo vaya bien” (para llegar al cole antes de que cierren la puerta), el pequeñajo decide hacer lo que no ha hecho en los 2 días anteriores, desbordando los límites de cualquier pañal ultra absorbente y seguro.

Esas tardes-noche en las que el cansancio pelea con el hambre, con las ganas de jugar… y en las que siempre sale perdiendo el mismo.

O esos viajes en coche en los que rezas porque nadie te esté viendo y juras por la DGT que jamás volverás a dar un biberón, abrir un botellín de agua, pelar una mandarina, buscar una toallita húmeda y enchufar el iPhone a la radio del coche para escuchar a los payasos, todo a la vez. Jamás.

Pero de repente, tal como dice al final el protagonista del corto, hay un instante, una sonrisa, una palabra, un gesto, una pregunta, con la que todo vuelve a la normalidad. Una especie de “reset” que te deja lista para la siguiente batalla, casi expectante, pero sonriente, preparada y feliz.

Los que me conocen saben que he sido, y soy, una insistente defensora de la lactancia materna. La primera vez que me quedé embaraza no pensé mucho en ello, pero cuando nació la niña, la lactancia se convirtió en una de las cosas más bonitas que me deparó la maternidad. Sin quererlo. Sin expectativas. Sin presiones. Durante más de año y medio disfrutamos de algo que creo que es irrepetible. Un regalo. Y eso que las primeras semanas no fueron fáciles. La niña perdió peso, más de lo previsto, y tanto pediatras como entorno me insistían en ayudarle con biberón. Así lo hice durante 4-5 semanas. Hasta que un día decidí ir eliminando los biberones poco a poco, porque claramente estaba afectando también a mi producción de leche, y en consecuencia a la alimentación de la niña. Así que, casi en secreto, sin presiones, como una cosa que sólo nos incumbía a ella y a mí, dejé de darle leche de fórmula y conseguimos establecer una lactancia materna exclusiva perfecta, que la disfrutamos como ambas quisimos, y hasta que ella quiso.

Llegó el segundo embarazo, con muchas más expectativas que con el primero sobre la lactancia materna. Había sido taaaan bonito la primera vez, que ni me planteaba que esta segunda fuera diferente.

Nació el niño, con bastante más peso que la niña, un mejor parto, sin epidural, si oxitocina, más natural, más salvaje, más rápido, más real, más intenso. El parto que yo quería. Una experiencia increíble. Tanto el niño como yo, estábamos perfectos. Sin embargo, el alumbramiento de la placenta fue mi caballo de batalla (la placenta, esa gran desconocida). Resumiendo, dos horas después del parto tuve que pasar por quirófano para que me extrajeran la placenta.

Este paso por quirófano, sala de despertar, etc, supuso que el niño estuviera que en neonatos algo más de 4 horas. Y en esas horas, le dieron su primer biberón (tras el primer enganche a la teta en el mismo paritorio). A mí me queda aún la duda de si aquel biberón era verdaderamente necesario, imprescindible. Y sinceramente, tengo la sensación de que aquello fue el principio del fin. Desde ese instante hasta casi los 5 meses de vida, teta y biberón han batallado sin tregua. Hemos batallado sin tregua. Guerra sin cuartel.

Tampoco estoy todavía con ánimo de dar más detalles, pero después de muuuuuchas lágrimas, muchas reuniones con matrona, grupo de lactancia (gracias, gracias, gracias), momentos compartidos con otras madres (algunas super-madres diría yo), sus historias… hemos perdido.

Aún me siento triste por ello. Y creo necesitar pasar una especie de duelo para poder ver y valorar lo que ha pasado con calma, con perspectiva y sin rencor. Y quizá algún día volver a escribir y hablar sobre ello.

Según tengo entendido una mujer embarazada puede solicitar la baja por maternidad cuando lo desee hasta 10 semanas antes de la fecha prevista de parto, pero es obligatorio que esté de baja las siguientes 6 semanas después de dar  a luz. Eso sí, las semanas de baja consumidas antes parir ya no podrán disfrutarse después del nacimiento. Por cierto, cuando digo nacimiento, me refiero a cualquier modalidad de maternidad/paternidad (parto, adopción, acogida…).

Esto me lleva a un par de reflexiones.

La primera. Las 16 semanas de baja por maternidad que actualmente están vigentes en España son, en mi opinión, escasísimas. Dejar a un bebé de 16-18 semanas (con horas de lactancia acumuladas, etc…) en una guardería me parece durísimo, tanto para la madre como para el niño. Me parece un permiso escaso, muy escaso. En Europa, la mayoría de los países ofrecen la posibilidad de disponer de más tiempo para el cuidado de los primeros meses de los hijos. Además se ofrecen modalidades mucho más “abiertas” en las que se habla de un permiso “parental” y no solo de maternidad. Una vez más países como Suecia o Noruega, han trabajado este tema llegando a una situación en la que las madres y los padres pueden “disfrutar” de 12 meses de permiso, ampliable en 3 meses más (en el caso de Suecia al menos), conservando un alto porcentaje del sueldo durante el permiso. Hay mucho escrito sobre el tema así que tampoco me voy a extender más. Solamente decir que las 16 semanas son ridículas a mi parecer.

Y la segunda reflexión gira en torno a lo que he comentado al principio. Aunque la mayoría de las mujeres disfrutan de embarazos sanos y sin problemas, los últimos días son agotadores y aun siendo de las cabezonas que queremos trabajar hasta el último minuto, creo que no sería una locura establecer una baja sistemática que permitiese a las mujeres embarazadas poder descansar los últimos días antes del parto. Se me ocurre que existiera la posibilidad de una “baja pre-parto” de unos 10-15 días de duración, antes de la fecha estimada del parto. Conozco muuuuchos casos en los que días antes del parto la mujer embarazada acude a su médico haciendo el paripé de un dolor de espalda con el objetivo de conseguir una baja por enfermedad que le permita “sobrevivir” los últimos días antes del parto. Es ridículo obligar a fingir cuando es algo normal, e incluso yo diría que recomendable.

¿Que os parece?

Fuente de datos sobre Suecia: Blog Mamáguapa

No he dejado de escribir, pero… no sé, no me apetecía escribir “hacia fuera”.

No recuerdo cuándo empecé a escribir, yo calculo que hacia los 12-13 años. Los formatos han evolucionado, pero la esencia es la misma. Es una necesidad que intento satisfacer, a pesar de que el objetivo no lo tengo muy claro. Muchas veces me sirve para recordar, para soltar, para recrearme, la mayoría de las veces es una especie de terapia. El caso es que me gusta.

Empecé con los clásicos diarios de candadito y he pasado por diferentes formatos en papel, que por cierto no he abandonado. Pero hace 4 años, llevando como llevo toda mi vida profesional conectada a Internet (15 años! se dice pronto…), ma animé a la moda del blog (con este blog que en su nacimiento se llamó “Galtzerdi Bakartia”). Con intensidad y dedicación muy irregular, y más bien baja. La verdad es que a veces me resulta complicado publicar lo que escribo. Cuando escribo “hacia dentro” todo fluye mejor, y no tengo la responsabilidad de que si por un casual alguien lee lo que escribo se encuentre con un texto que cuando menos se pueda leer, se entienda y no tenga fallos gramaticales o faltas de ortografía. Este tema de la corrección al escribir (y al hablar) lo dejo para otro post). Así que me he propuesto no ser tan tiquismiquis (disculpadme de antemano si veis algún fallo), y hacer que más de lo que escribo fluya hacia fuera sin tantos remilgos.

Bueno, al lío, que me enrollo.

Anoche, antes de irme a la cama vi en Facebook un vídeo de una campaña de Coca Cola Life que habían compartido mis amigos de Pinpilinpauxa. Y aunque no tiene una relación directa me vino a la cabeza un tema que me ronda desde hace exactamente 4 meses y 24 días (quizá algo más, pero así, con intensidad, ese tiempo…).

Hace 4 meses y 24 día que di a luz a Joanes, mi segundo hijo. Jare tenía 3 años y medio el día que nació su hermano. Tres años y medio muy intensos, llenos de mucho de todo, pero sobre todo llenos de muuuuucho amor. Y cuando me quedé embarazada de Joanes, no podía dejar de pensar en si sería capaz de quererle tanto como quería a Jare, ¿tendría capacidad de querer aún más?

Señoras y señores, es posible. Cuando crees que has llegado al límite y que no se puede querer más, vas y lo consigues, sin esfuerzo, de forma natural, como si hubieras tenido en la reserva millones de toneladas de amor por compartir. Y es una sensación taaan bonita. Algún día ya hablaremos de lo que no se cuenta sobre la maternidad (lo duro, lo chungo…), pero ahora (teniendo también en cuenta que mis hormonas todavía no están todas en su sitio), no se me ocurre mejor experiencia vital que la de ser madre (en todas sus formas) y ver cómo esto puede llegar a convertirte, de alguna manera, en una mejor persona.

Pero claro, hay muchas situaciones en las que los hijos te llevan al límite. El amor parece no tener límites, pero… ¿y la paciencia?

Uff, siempre ha sido mi asignatura pendiente. Ésta sí que la tengo limitada. Antes de nacer Joanes pensé en que tendría que repartir la paciencia entre dos y que esto me llevaría a tener menos aún de la que había tenido sólo con Jare hasta el momento. Y sin embargo, por arte de magia, ésta también se ha multiplicado (aunque por desgracia no de forma ilimitada…). Supongo que con el segundo hijo, la experiencia es un grado y una aprende relativizar todo lo que pasa a su alrededor y esto hace que aunque la paciencia tenga límites, tengamos que hacer uso de ella en menos ocasiones. Dicho esto, también tengo que reconocer, y sería injusto no decirlo, que en este caso Joanes es un niño taaaan tranquilo, tan risueño, nos ha dejado dormir taaaanto, y ha creado tanta conexión con Jare (y con toda la familia) que ha permitido que estos meses (quitando el primero, ya que el rodaje de las primeras semanas se me hizo durillo) hayan sido los más bonitos de mi vida.

Bueno, pues ya lo he soltado.

Uhmm. Quizá vuelva a escribir pronto.

Salud, ternura, amor, paz, tranquilidad, futuro, solidaridad, ilusión por las cosas más sencillas, fuerza para los malos momentos, esperanza…

Cuando tienes un hijo, a medida que va creciendo ves como esa personita que hace nada era parte de ti, ya empieza a ser alguien independiente y comienza a experimentar todas esas sensaciones. Por mucho que nos empeñemos en minimizar los riesgos, ya viven sus propias experiencias, sus arranques, sus retos y sus pequeñas frustraciones.

Hoy empezamos. Hemos llorado un poco. Hemos sonreído bastante. Hemos empezado.

Me gustan los comienzos.

Bienvenidos a la vida. A mis momentos. A mi txoko de pensar. Ongi etorri.